Der Peperl hüpft durch das Haus, die Wirtsleut’ robotten, der Großvater schüttet jeden Tag dem „Scheckerl“ seinen Hafer auf, Mannsbilder und Frauens- leut’ wirtschaften, gekocht und aufgewischt wird, manchmal zieht ein Duft von gebranntem Holz über die Treppen.

III.

Die alte Dame, die im vorigen Sommer hier war, sie auch ist indes gestorben. Weißhaarige Witwe von einem Maler und süddeutschen Akademiedirektor. Ein be- tagter Mensch war sie, der sich geistig frei- und hoch- gerungen hatte.

Die eignen erwachsenen Kinder sah sie skeptisch an; doch hier, in dem Haus am Sce, stand sie mit Ver- zückung vor der Lichten, Blutjungen. Die wurde wie ein spätes Kind von ihr staunend vergöttert. Die alte Frau tastete beinah scheu nach ihren Duftgewändern, wie man ein Schmuckstück nicht anzufassen sich getraut.

Gab Ratschläge, sooft sie, nicht absichtslos, auf uns zukam. Schrieb Rezepte für leckere Süßspeisen auf; das wurde lächelnd empfangen.

Sie erzählte von ihrem schmerzreichen Dasein, das ihr zu lang währte. Hinter ihr lag allerhand. Nerven- entzündungen. Grausame Operationen. Lesen war ihr dann ein Trost geworden für manches. Doch sie wünschte den Schluß.

Zuweilen spielte sie mit Peperl.

IV.

Ein Brief kam noch von ihr aus München im Winter, nach dem Grunewald.

Jetzt hat sie den Tod gefunden — öder, gräßlicher, hartherziger, als sie gewünscht. Sie lag, als der Sparta- Seeshaupt und Peperl kistenaufruhr losbrach, zu München in einem Kranken- haus ... niemand konnte hinein, die Schüsse knatter- ten, kein Kind, kein Freund war bei ihr, als sie mitten im lärmenden Wirrwarr umkam wie ein Hund.

Mir ist in diesem See-Haus manchmal, als säße sie noch auf ihrem kleinen Söller vor der grünblauen Flut.

Ihr Andenken sei gesegnet.

V.

Ich bin hier mit Inges Mutter, meinem alten süßen Pietchen.

Gestern kamen liebreiche Zeilen von Jula — dem lebenspendenden Mozartle; so nenn’ ich sie manchmal. Sie hat mich aus dem Sarg erweckt — in ihrer klingen- den Beherztheit.

Lebenspendendes Mozartle.

VI.

Die Leute hier tauen jetzt leichter auf als vormals. Sie kommen, als ob sie sagen wollten: „Ja, net woahr, das Leben is scho’ a b’sondere Sach’!“ Sie fangen an, ihr Herz zu erleichtern und ihr bisher Verborgenes aus- zukramen.

In der Nachbarschaft liegt ein Gasthaus. Die Wirtin ist Ende Zwanzig. Ein schmales Gesicht, wie von feiner Hand in Ton geformt. Der Mann gutmütig, riesen- Stark; es ist ein Verlaß auf ihn.

Die Wirtin kommt bei einer Einkehr — niemand sonst ist da — gewissermaßen mit einem Entschluß auf den Tisch zu, setzt sich gegenüber und beginnt Nach einer Weile. Sie hat auch über den Tod eines Menschen schon zu klagen gehabt. Er war Arzt, im Bay- Tisch-Schwäbischen, wo sie aufgewachsen ist. Als es Bayernhimmel anfing, war sie sechzehn. Als er starb, achtzehn. Sie hat’s monatelang nicht glauben wollen. Es ging ihr nicht in den Kopf. Er war natürlich bedeutend älter. Er sprach eines Tages von seiner Herzkrankheit. Sie müsse sich gefaßt machen, daß er in Meran, wohin er jetzt ging, sterben werde. Dort ist er auch gestorben. Er hat es ruhig vorausgesehn. Niemals ist ihr ein Mensch soviel gewesen. Sie war monatelang wie abwesend und kam elend herunter; die Eltern waren verzweifelt.

Sie sprach ohne dumme Scham über alles, was damals gewesen war. Und sie sagte mit gesenktem Blick, dies sei das Höchste, was sie auf der Welt kennengelernt. Später hat sie geheiratet. Sie seien sehr glücklich, Gott sei Dank.

VIII.

Die Berge schauen hier im alt-ewigen Glanz über die Halden; über das Baumgrün; zur Flut ... Über dem Heimgarten, der Dreitorspitze, dem Krottenkopf schwebt und schwält wieder etwas wie ein glimmen- des Scheit aus blaurosa Asche — doch wohl ein andres Licht als im vorigen Jahr: vielleicht weil jetzt schon September ist...

Auch Sternschnuppen fallen keine. Vorigen Sommer, als welche fielen, sollte man sich was wünschen und sprach: „Hab’ ich nicht mehr nötig!“

VIII.

In herbstlicher Witterung versammeln sich Dorf- männer und Mädel im Gasthaus. Tanz ist in der Ernte- zeit verboten — aber der Wachtmeister kann nichts gegen einen „Verein“ tun, der sich der Pflege „hei- mischer Tänze widmet“.

Die Mädel meist in stadtbürgerlichen Röcken. (Nur gelegentlich eine mit kleinem bäuerlichen Rundhut über Seeshaupt und Peperl dem karierten Landkleid.) Die Männer schön in Ge- birgstracht, öfters mit roten Krawatteln und Münzen- gehäng.

IX.

Etwas Wahres ist schon an dem „Vereins“-Begriff, denn sie üben wirklich die alten Tänze, damit solche nicht aussterben. Schuhplattltänze sind ja doppelt schwer — denn die Reihenfolge der Bewegungen bleibt schwer zu merken; und die Bewegungen sind schwer auszuführen.

Das alles grenzt schon, wenn sie fortwährend in streng vorgeschriebenem Gespring die Fußspitze wie den Absatz mit der Hand berühren —, das grenzt an Akro- batik.

Zugleich erinnert es, mit sonderbaren Regeln und strengen, wenn auch zweckarmen Bräuchen, an den sinnlosen Zwang der Meistersingerei. (Denn manche Bewegungsreihe folgt nicht, weil sie schön ist, sondern weil sie schwer ist — „wie’s Brauch der Schul“.) Nimmt man aber das Springlebendige daran wahr, dies Ge- schickte, Federnde, Mimische, wie sich’s im ganzen Deutschland sonst nicht findet: dann kommt einem wieder der Gedanke, daß hier eine andre Rasse haust. Keltischer Einschlag?

Der „Vurtänzer“ winkt mit eindringlichem Blick eine Kellnerin des Gasthauses herab, spricht auf sie ein, zieht sie in den Saal — bis an den seitlich hingestellten Vur- standstisch, und ich dachte: jetzt wird sich ein Brauch von besonderer keltischer Eigentümlichkeit entfalten ...er bot ihr jedoch ein paar Damenstiefel zum Kauf, die er nachher weit billiger ließ.

Die Pepi braucht’s halt zum Winter. Wo er sie her hat, das kündet kein Lied, kein Heldenbuch. Er hatte Bayernhimmel die Stiefel gleich mitgebracht — in den Schuhplattl- verein. Sie juchazten noch lange. Die Pepi zog mit den Stiefeln ab.

X.

Der Abschied von diesem Dorf ist nicht leicht.

Von diesem Seeshaupt mit seinem Ernsten und sei- nem Ulkigen. An die Seele packend, fast erschütternd ist mir die Landschaft; spaßig die Menschen, doch an- mutvoll dabei.

Es ist alles wie das Untertauchen in ein abseitiges Leben. Die Menschen sind hier noch ohne Wellblech. Die Seelen fern vom Asphalt. Der Unterschied zum preußischen Rattergetrieb ... so groß wie zwischen einem Fabrikhof und einem Heustadel.

XI.

Die Heustadel hier sehn lieblich-schlicht und lockend aus wie in längst verschollenen Kindermärchen. Ohne Zusammenhang ziehn einem entwöhnte Reime vor ihrem Anblick durch den Kopf. „O Falada, da du hangest, — o Königstochter, da du gangest!“, wie es die Brüder Grimm vor Jahr und Tag aufgezeichnet.

XII.

Der Grummet liegt und duftet auf den verschim- mernden Wiesen, wohin fernher die Zugspitze schaut. Es ist das zum zweitenmal in diesem Sommer Gemähte. Grummet ... woher mag das Wort kommen? Die letzte Silbe wird wohl mit „Mahd“ zusammenhängen; aber die erste? Heißt es: das grau Gemähte?

Solche Vermutungen sind gewagt. Die Bayern haben ein Wort für gemütlich, das lautet: grüebi. Sie sagen: „Am letzten Abend sa ma noch recht grüebi!“ Hängt Seeshaupt und Peperl es mit Grübchen zusammen? Ach, keine Spur. Es kommt von dem englischen Wort agreeable oder vom französischen agréable; daraus wird bayerisch „grüebi“, Jetzt soll einer vermuten, woher Grummet kommt.

Hol’s der Teufel, — auf den Wiesen liegt er und duf- tet; Hauptsach’. Das Karwendelgebirge blaut ver- schwebsam dahinter. Ab und an gibt’s den einsamen Torfstich und Heidekraut (in der Farbe schon ver- schossen), woran das „„Scheckerl“ mit dem leichten Jagd- wagen um die Spätnachmittagsstunde vorbeirennt.

Der Sommer nimmt Abschied; leuchtet aber zuvor noch einmal, in überirdisch vollem Glanz. Auf den Wiesen liegt Grummet — und duftet.

Die junge Maja Sappl, sommers am See ansässig, die hier zur Freundin der holden Verstorbenen wurde, kutschiert das Scheckerl, wie vorm Jahr. Das Scheckerl fängt schon an, sein Winterfell zu kriegen. Es rennt.

Die Heustadel sehn manchmal aus wie große Star- kästen, inmitten verwunschener Gefilde, — vor dem blauen Wall, zwischen Birken und ungeheuerlichen Schwarztannen.

Mit dem Zinnkraut, das hier wächst, putzen die Bauern ihr altes Geschirr, ihre Zinnteller und -krüge. Heißes Wasser muß dabei sein — trocken geht es nicht. Dies Kraut ist so zäh, daß man es zum Scheuern be- nutzen kann ... es sondert wohl einen Saft ab, der zum Blankmachen hilft, (An ein silbernes Etui für Zigaretten in trockenem Zustand gewendet, hinterläßt es grimmig-blinde Schrammen. Das hat man wieder zugelernt — und schreibt es als Warnung hin für Leser, Bayernhimmel die etwa mit silbernen Zigaretten-Etuis je in diesem Teil Bayerns durch einen Wald fahren)...

XIV.

Aber was kuckt denn da vor? Das ist die Lauter- bacher Mühle! So weit ist das gute, starke Scheckerl schon getrabt. Da drüben liegt sie, an den Osterseen.

Hat jenes weibliche Sagengeschöpf, das hier einen Strumpf verlor, in den Osterseen gebadet? oder bei welchem Anlaß verlor sie den Strumpf? hä? „Z’ Lau- terbach hab i mein’ Strumpf verlorn — ohne Strumpf geh i net heim! Drum geh i halt wieder nach Lauter- bach — und such’ mir mein’ Strumpf zu dem ein’.“ Mädel, Mädel, wie geschah es? Heut hast du die Un- gelegenheit mit dem Strumpf überwunden, längst. Bist eine alte Frau? Oder lebst nicht mehr? Um das zu wissen, müßte man feststellen, wann das Volkslied entstand. Keine Ahnung. (Dazu hat man Germanistik studiert? Weder von Grummet, noch vom Lauter- bacher Strumpf, also vom Allernotwendigsten, besitzt man genauere Kenntnis ? Dafür ist einer jedoch in den isländischen Edda-Sagen oder in dem angelsächsischen „Beowulf“ ... Nein, auch nicht so sehr bewandert. Alles was wahr ist.)

XV.

Das Scheckerl bleibt ein wackres Tier, Lauterbach strahlt in Septembersonne, von hundert Halden duftet es, das Zinnkraut gabelt sich in erdunkeltem Grün, — und der Wirtssohn Peperl ruft immer noch mit seinen viereinhalb Jahren die derbsten, vierschrötigsten Wort’ in die Luft, über den See, zu den Wipfeln.

Auf seine Eltern, die zum Herbst einen Nachfolger in diesem Gasthof kriegen und die schwierigen ersten Seeshaupt und Peperl Schritte des nun beginnenden Holzhandels erörtern, tritt er zu — und schreit in einem Anranzton: „War- um habt’s nacha verkaaft?!!“

Der winzige Mann in den kleinen Lederhosen, hemd- ärmelig, mit abgeschabt ledernen Hosenträgern, hat schon entzückend breite Schultern; und ein Gehab’ wie ein Alter. Er geht mit seiner Mutter durchs Dorf, da begrüßt sie den Herrn Lehrer, der grade vorüber- wandelt und stehn bleibt. Peperl macht einen Schritt auf ihn zu und schreit: „Z’ Eahna kemm’ i aa bald!“ Also: „Zu Ihnen komm’ ich auch bald!“, wie jemand sagt: wollen dir mal ein bißl auf die Finger sehn!

Die Mutter verbeißt sich das Lachen, der Lehrer krümmt sich, der Putz lacht mit. Er liebt sein Mutterl über alles und sagt oft zu ihr, sie habe so schönes Haar, Das wird praeter-propter stimmen. Doch als er eines Tages böse mit ihr ist, schreit der Zwergrüpel: „Weißt, — ’s gibt no andre Frauen mit scheeni Hoar!!“ Die Mutter ist entrüstet ... und beseligt.

Neulich machte der Peperl ein ganz frommes G’sicht und sprach zu seiner Mutter, er möcht’ an die Frau Pro- fessor schreiben, an die alte Dame, die vorig’s Jahr mit ihm oft herumstieg im Haus und am See, „an’ recht liaben und guaten Brief“, obschon er noch nicht schrei- ben kann. Aber die Frau Professor ist, wie gesagt, mitt- lerweile gestorben.

Der Peperl sah aus wie ein Heiliger, der sich damisch freut, daß er so heilig ist.

XVI.

Am Samstag war eine Hochzeit im Dorf. Um sechs kamen sie zusammen und aßen im Gasthaus; sie blieben bis zum Morgen. Bezahlt alles der Bräutigam? Der Bayernhimmel Bräutigam war jener „Vurstand“ im Schuhplattler- verein, von dem ich sprach. Er hat aber nix. Da wurde vorher g’sammelt. Auch die Kellnerin hat zwei Markl’n zu’geben. Jeder hat was ’geben, auch der Wirt, so hat’s g’langt; und es war eine unbändige Fraid — bis um sieben Uhr murgens.

XVII.

Allmählich kam in den Hochzeitssaal wer wollte. Auf dieser Hochzeit tanzte hoch und niedrig (wie der Aus- druck heißt), das ganze Dorf drang ein, sogar die er- klärten Feinde des Bräutigams tanzten mit, Fremde dessengleichen, und alles durcheinander.

Die Frau Oberleutnant, eine Sommerfrischlerin, tanzte mit dem Schmied, bis sie nicht mehr stehn konnte, die Kellnerin mit dem Wirt, die Wirtin mit dem Bader, eine Malerin mit dem Hausknecht, die Braut mit dem Postboten, die Doktorin mit dem Bäcker, der Bräutigam andauernd mit dem Nachbar- mädel. Es war a Fraid.

XVIII.

Peperl saß auf den Stufen des Saales, bis er ins Bett geschleppt wurde. Viele Hektoliter endeten in dieser Nacht. Zuletzt gab der Wirt nichts mehr zu trinken, weil sonst —. Aber erst um drei Uhr...

Draußen vor dem Gasthaus glänzt blaugelb der Mond — über allem Holden, was mich zu diesem Lande zieht. Mir ist, als hätt’ ich in Bayern einen Strumpf verloren — und müßte stets wieder hin, ihn zu suchen.

Obschon man weiß, daß er nicht zu finden ist.