Dieses Werk ist gemeinfrei. Digitalisat der Universitätsbibliothek Salzburg im Rahmen des Digitalisierungsprojektes EODOPEN
Fraktur
SCHLUMP
Schlump
Geschichten und Abenteuer aus dem Leben
des unbekannten Musketiers
Emil Schulz, genannt „Schlump“
Von ihm selbst erzählt
Kurt Wolff Verlag
München
1.-10. Tausend
Gedruckt im Jahre 1928 von der
Buchdruckerei J. B. Hirschfeld (Arno Pries), Leipzig
Umschlag und Einband von Emil Preetorius
Copyright 1928 by Kurt Wolff Verlag A.-G., München
Printed in Germany
Schlump
Erstes Buch
Schlump war gerade sechzehn Jahre alt geworden,
als im Jahre 1914 der Krieg ausbrach.
Am Abend sollte Tanz sein im Reichsadler, der letzte;
am nächsten Tag mußten die Soldaten eintreffen.
Und als die Sonne untergegangen war, schlich er sich
mit seinem Freunde hinauf auf die Galerie. Denn
in den Tanzsaal wagten sie sich nicht. Die Großen,
die zwanzigjährigen Dreher und Schlosser gönnten
ihnen nichts von ihrem Reichtum. Sie brauchten alle
Mädchen selber, sie verstanden keinen Spaß, und sie
konnten fürchterlich grob sein. Oben beugten sich die
zwei über das Geländer und schauten hungrig hinunter
in den Saal.
Um Mitternacht blies die Musik ein Trara, und der
Trompeter verkündete eine Pause von fünfzehn Minuten,
damit sich die Mädchen abkühlen. Schlump drückte sich
mit seinem Freunde hinaus in die wohlige Sommernacht,
unter die alten, mächtigen Ahornbäume.
Die Viertelstunde war vorbei, und sie zogen zurück.
Da begegnete ihnen eine breite Kette lachender Mädchen;
sie sperrten die ganze Straße. Sie waren so alt wie er
und mit ihm in die Schule gegangen, aber natürlich durf-
ten sie schon mit tanzen. Ja, sie waren gerade am meisten
gesucht von den Burschen. Da rief eine aus der Kette
zu Schlump heraus: „Du, Schwarzer, komm mal
her zu mir!“ Schlump sah, wie das Laternenlicht auf
ihren blonden Locken spielte, die jetzt fast weiß schienen.
Er traute dem Mädchen nicht. Aber die Schlanke löste
sich los, und die anderen riefen ihm zu, und sein Freund
sagte: „Geh doch, bei der hast du Chancen!“ Da ging er
hinüber, und zwei Hände faßten ihn und zogen ihn
in einen schmalen Gang, unter das dichte Laub, an dessen
Ende eine Laterne spärlich leuchtete. Das machte ihm
Mut, und er faßte sie um die Hüften und drückte sie.
An der Laterne griff er sie ans Kinn und sah ihr ins Ge-
sicht: „Du bist hübsch,“ sagte er, „wie heißt du denn?“
„Johanna,“ sagte sie leise, „ich kenn dich schon lange.“
Dann zog er sie in den Schatten und küßte sie andächtig
und lange auf den Mund. Da flüsterte sie ihm ins Ohr,
er solle mit ihr tanzen, und er dürfte sie dann nach Hause
bringen, sie würde die anderen Burschen schon versetzen.
Er schlich wieder hinauf auf die Galerie und wollte sie
seinem Freunde zeigen. Aber er fand sie nicht. Dann
gingen sie nach Hause, Schlump war selig und froh.
Er fühlte sich unglaublich glücklich und war überzeugt,
daß es etwas Schöneres als die Mädchen auf der Welt
nicht geben konnte.
Nach ein paar Tagen hatte er die Johanna vergessen.
Die Jugend ist verschwenderisch, sie lebt im Paradies
und merkt es nicht, wenn ihr das leibhaftige Glück
begegnete.
Schlump wohnte hoch oben unterm Dach. Sein
Vater war Schneider und hieß Ferdinand Schulz.
Wenn er von seiner Nadel aufschaute, flog sein Blick
über die bunten Dächer der alten Stadt und grüßte den
Türmer in seinem Stübchen. Die Mutter hatte die
lustige Nase und die blanken Augen aus ihrer Jugend
mitgebracht. Damals sprang sie mit den Buben über
die Zäune und mauste Erdbeeren. Und zu Fastnacht
und zu Pfingsten zog sie Jungenshosen an und sang
bei den Leuten vor der Tür und rappelte sich einen Sack
voll Brezeln und Kuchen zusammen. Als aber unter
ihrer Bluse die kleinen Brüste wuchsen und als sie
überhaupt merkte, daß sie ein Mädel war, da zog sie
sich stille in die Stube zurück und dachte an hübsche
Kleider und an schöne Schuhe. Aber wenn sie ein Fest
feierten, wurde sie lebhaft und lustig. Und die Burschen
hätten mit der Katze aus einem Napf gefressen für
einen guten Blick von ihr.
Mit siebzehn Jahren nahm sie den ernsthaften Schneider,
und mit neunzehn heiratete sie ihn, weil ihr sein ge-
setztes und ehrliches Wesen gefiel. Sie feierten auch
gleich Kindtaufe, aber das Mädchen starb bald nach
der Geburt. Dann blieben sie zehn Jahre allein. Der
Schneider machte sich selbständig und nähte auf seiner
Stube am Fenster für die Leute. Er wurde schnell alt.
Seine kurzen Haare färbten sich grau, und seine Stimme
klang matt und ängstlich. Inzwischen bekam sie noch
einen Jungen, den sie Emil tauften, weil der Bruder
der Mutter, der Soldat, auch so hieß. Emil war seiner
Mutter aus dem Gesicht geschnitten, sagten die Leute.
Er kam in die Schule und gab bald den Hauptmann
ab und den Spaßmacher für seine Abe-Schützen.
Und man hörte sie schon von weitem lärmen, wenn
Emil Schulz unter ihnen spaßte.
Einmal waren Buden aufgebaut auf dem Markt für
das Vogelschießen am Sonntag. Emil riß den Ranzen
vom Buckel und kletterte auf die erste Bude. Und mit
ungeheurem Geschrei warfen die kleinen Rüpel alles
auf die Straße, was ihre Fäuste packen konnten. Aber
das Unheil nahte schon: Der Schutzmann packte Emil
am Schlaffittchen und brüllte ihn an: „Du Schlump!“
Vielleicht dachte er an Lumpen und an Spitzbuben
und an andere Kerle, die mit Sch anfangen. Dann be-
zog Emil eine vollgemessene Tracht Prügel und lief
brüllend nach Hause.
Am Markt aber wohnten lauter fleißige Leute, die
standen den ganzen Tag vor ihrem Laden und rauchten
Zigarren. Die hatten alles gesehen. Und als der kleine
Held am nächsten Tage leise über den Marktplatz
schlich, redeten sie ihn an: „Na du, Schlump, wer hat
dir denn die Hosen ausgeklopft?“ — Und alle sagten
Schlump zu ihm, und so blieb es zeit seines Lebens.
Die Eltern hatten ihn in die Realschule geschickt.
Mit großen Opfern, denn die Schule war teuer
und der Schneider hatte kein Geld. Zu Ostern hatte
Schlump sein Examen gemacht.
Das Zeugnis nützte ihm nicht viel; aber er hatte Ta-
lent zum Zeichnen. Er trat in eine Weberei ein und lernte
Muster zeichnen und Entwürfe machen. Doch über
seiner Arbeit dachte er an die Mädchen und an den Krieg.
Ein paar von seinen Bekannten waren Soldat, und er
wollte sich auch freiwillig melden. Er sah sich schon,
in feldgrauer Uniform, wie ihn die Mädchen anguckten
und ihm Zigaretten schenkten. Dann ging er in den
Krieg. Er sah die Sonne scheinen, die Feldgrauen stürm-
ten, einer fiel, die anderen liefen weiter, schrien Hurra,
und zwischen grünen Hecken verschwanden die roten
Hosen. Am Abend saßen die Soldaten um ein Lager-
feuer und schwatzten von zu Hause. Einer sang ein
schwermütiges Lied. Draußen in der Dunkelheit standen
die Doppelposten, auf die Gewehrmündung gestützt
und dachten an die Heimat und an das Wiedersehen.
Am Morgen brach man auf, marschierte singend in
die Feldschlacht, wo mancher fiel und mancher ver-
wundet wurde. Endlich war der Krieg gewonnen.
Siegreich zog man zu Hause ein. Die Mädchen warfen
Blumen aus den Fenstern, und es wurden Feste ge-
feiert ohne Ende. Schlump bekam es mit der Angst
zu tun, daß er nicht dabei sein könnte und wollte sich
durchaus freiwillig melden. Aber die Eltern verboten
es ihm.
An seinem siebzehnten Geburtstag ging er heimlich
in die Kaserne und stellte sich freiwillig. Er wurde unter-
sucht, er war tauglich für Infanterie. Stolz kam er
nach Hause. Die Eltern gaben ihren Widerstand auf.
Die Mutter weinte. Am 1. August 1915 nahm er seine
Kiste und zog stolz in die Kaserne.
Schlump war schwipp und schlank und kräftig ge-
wachsen. Ihm machte die Rekrutenausbildung keine
Not. Er rührte sich flink wie ein Wiesel und stellte sich
geschickt an mit dem Gewehr. Am Anfang taten ihm
alle Glieder weh, und am liebsten wäre er auf allen
Vieren die fünf Stufen zur Latrine hinaufgekrochen.
Gleich in der zweiten Woche hatte er Stubendienst,
das hieß die Stube reinhalten und Kaffee holen. Am
Dienstag war er gerade fertig mit Waschen, klemmte
seinen Schemel unter den Ellbogen und sauste mit der
Waschschüssel hinein in die Kaserne an der Unteroffizier-
stube vorbei. Da griff ihn eine harte Hand am Arm.
„Du, Kleiner, hast'n Dreier. Hol mir mal Kaffee aus
der Kantine!“ Schlump hielt den Dreier in der Hand,
der Unteroffizier war verschwunden. „Wenn du jetzt
gehst,“ dachte er, „dann mußt du lange warten in der
Kantine. Die Alten stehen vor dem Ladentisch und lassen
keinen Rekruten vordrängen. Dann kommst du zu spät
zum Kaffeeholen für die Korporalschaft, und du bist
unten durch bei allen, bei deinem Unteroffizier hast du
verschütt für alle Zeiten. Jeder hält dich für einen
Brummochsen.“ Da kam ihm eine Idee. Er warf den
Dreier in den Kaffeetopf, stellte ihn hinter die Haustür,
flitzte an der Unteroffizierstube vorbei, faßte die große
Kanne, klemmte sich rasch die Brille von seinem Stuben-
nachbar und stürzte hinaus zum Kaffeeholen. Rück-
wärts begegnete er dem Unteroffizier. Der fuchtelte
mit der Faust herum, und schimpfte und fluchte wie ein
Rollkutscher. Schlump machte ein dummes Gesicht
hinter seiner Brille und zog an ihm vorbei.
Dann ging es zur Instruktionsstunde in die Exerzier-
halle. Mit Schemeln und im Drillichzeug. Nichts als
schwarze Schlacken und verdreckte Fenster. Es war eis-
kalt in der Halle, die Sonne ging gerade auf. Schlump
mußte an den Krieg denken. Wenn es da auch so nüch-
tern war und so grausam kalt?
Sie zogen aus zum Übungsmarsch. Schlump war wie-
der lustig und marschierte in den Morgen hinein und
jubelte mit den Lerchen, die trillernd aus den Schollen
emporflogen.
Der Offizier-Stellvertreter Kieselhart leitete die
Ausbildung der Rekruten. Er hatte seltsame
Gepflogenheiten. Oft schlich er sich hinter einen armen
Rekruten und griff ihm herzhaft in den Hosenspiegel.
Wehe, wenn er einen schlappen Popo zu fühlen bekam;
sein Zorn kannte keine Grenzen. Eines Tages stand er
hinter Schlump, dessen Hosenboden so weit herabhing,
weil ihm die Hosen einen Meter zu groß waren. Aber
der Vorgesetzte fand einen Hintern, der war hart wie
Stahl. Da lobte ihn der Offizierstellvertreter vor allen
Unteroffizieren und vergaß es ihm nie und zog ihn bei
allen Gelegenheiten vor. So hatte Schlump den ersten
Schritt in seiner Laufbahn vorwärts getan (es sollte
aber auch der einzige bleiben).
Eins aber gefiel ihm nicht: Sie trugen die blaue Frie-
densuniform mit den blanken Knöpfen. Und er vermochte
nicht die Geduld aufzubringen, alle diese Knöpfe
ordentlich zu putzen, daß sie blitzten und strahlten wie
weißglühendes Eisen. Wenn die Kompagnie angetreten
war, hob er rasch die Rockschöße empor, fuhr mit den
Knöpfen des linken und des rechten Armels energisch
über den Hosenboden und dann mit der Innenseite
der Armel über die vordere Knopfreihe. Darauf stellte
er sich so stramm hin, als er nur konnte, und wenn der
Feldwebel streng herankam, blitzte er ihn mit den blank-
sten Augen der Welt an, so daß des Feldwebels Blicke
zu seinem Nachbar abrutschten, zu dem Musketier
Speck. Der war Schuster von Beruf. Er putzte und wie-
nerte mit rührendem Eifer in jeder freien Stunde.
Wenn er aber den Rock zuknöpfte, fuhr er mit dem Dau-
men über die blanken Spiegel und löschte ihre Lichter
aus. Und dann kam der Feldwebel und donnerte ein
ganzes Gewitter auf den armen Schuster herunter.
So gewann Schlump viel freie Zeit für die Kantine.
Hier hantierten zwei hübsche und brave Mädchen; die
eine drall und blau und blond, die andere schlank
mit braunen Augen und braunem Zopf. Die Dralle
versteckte für ihn jeden Morgen ein Brötchen und ein
Stück Wurst, das er vor dem Ausrücken rasch abholte.
Die Schlanke fütterte ihn nachmittags in der Freizeit
mit Schokolade. Und wenn sie allein in der Kantine
waren, steckte sie die schwarze Schokolade zwischen die
weißen Zähne, und Schlump mußte sie andächtig ab-
beißen. Das tat er mit vielem Vergnügen.
Einmal, es dämmerte schon stark unter den Kastanien,
da sah Schlump die Blonde Wasser holen. Er eilte ihr
nach und schwang galant den Pumpenschwengel.
Dann wollte er noch den Eimer tragen. Sie aber wehrte
ab, und es kam zu einem lieblichen Handgemenge,
das in einen langen, langen Kuß ausartete. Just in
diesem Augenblick trat der alte Sergeant Bauch aus
dem Haus und ging an den beiden vorbei. Schlump
war noch nicht lange genug Soldat, um in allen Lebens-
lagen den richtigen Ausweg zu finden. Er geriet in große
Not, riß die Hacken zusammen, daß sie knallten, preßte
das arme Mädchen mit eiserner Gewalt an sein Herz,
so daß ihr glühendes Köpfchen auf seine Schulter fiel,
und legte die rechte Hand an die Hosennaht.
Der Sergeant war ein verständiger Mann. Er hatte
selber zwei solche Jungen im Krieg. So lächelte er milde
und ging vorbei.
Die Zeit verging rasch. Acht Wochen lang sollten
sie in der Heimat ausgebildet werden. Sechs
Wochen waren vorüber. Die Rekruten kamen nach
Altengrabow auf den Truppenübungsplatz. Der Feld-
webel-Leutnant Bobermin, der sie
den lang um den Kasernenhof herumlaufen ließ und
dabei immer nur „Hinlegen! Auf, marsch, marsch!“
kommandierte, so daß die Soldatenbräute oben auf
den Bänken vor der Kaserne anfingen zu heulen, —
der Feldwebel-Leutnant Bobermin hatte den Rekruten
kurz vor dem Abmarsch folgende Instruktionsrede
gehalten: „Stillgestanden! Ihr kommt jetzt nach Alten-
grabow! Auf den Truppenübungsplatz. Dort werdet
ihr in Baracken untergebracht. Bindet euch jeden Abend
den Arsch an, damit er euch in der Nacht nicht geklaut
wird! Weggetreten!“
Alle Morgen, früh, früh, marschierten sie aus, den
Affen auf den Rücken voll Sand, scharfe Patronen in
der Tasche am Koppel. Kalt war es, und grau, und un-
barmherzig standen die Baracken da. Alles ohne Farbe,
die Welt sah aus wie eine leere Fabrik. Die Artilleristen
nebenan schliefen noch, und nichts rührte sich. Lange mar-
schierten sie, und die Nebel teilten sich, und die Sonne
stieg hoch, und die Rekruten schwitzten, und der Sand
klebte ihnen die Augen zu, und der Schweiß lief über
die Backen und ließ kleine Rinnen hinter sich und tropfte
auf die Patronentasche. Das Koppel drückte auf die
Hüften und rieb, und die Spaten klopften an die Schen-
kel, und das Kochgeschirr schlug einem an den Kopf,
wenn man den Tornister rückte. Schlump hatte das volle
Sandgewicht auf dem Rücken, denn er war am Morgen
erwischt worden. Der Unteroffizier Mückenheim hob
den Tornisterdeckel auf — Schlump hatte vergessen,
die Riemen festzuschnallen — er entdeckte den leeren
Sandsack. Schlump mußte ihn auffüllen und sollte
zu Mittag feldmarschmäßig in der Unteroffizierstube
antreten, blank geputzt, und hundertmal kehrt machen.
Schlump schwitzte und hatte eine Wut im Leibe. End-
lich durften sie die Gewehre zusammenstellen. Dann
schossen sie auf bewegliche Schützen. Das machte ihm
Spaß, drüben die dunklen Köpfe auftauchen zu sehen
und darauf zu schießen. Das war lustig und machte ihn
gespannt auf den Krieg.
Rückwärts gab es Kompagnie-Exerzieren. Der Haupt-
mann saß auf dem Pferde und kommandierte. Die
Unteroffiziere schwitzten und machten böse Gesichter,
obwohl sie keine Tornister trugen, und ließen ihren
Arger an den Rekruten aus. Die Rekruten mußten
Schwenkungen machen und wurden durch den Sand
gehetzt wie die Hasen. Sie kochten vor Hitze und vor
Wut. Sie begegneten den Artilleristen, die verschlafen
auf ihren Protzen saßen und zum Schießen fuhren.
Hinter dem Wäldchen vor dem Sandberg mußten sie
sich hinlegen, das Gewehr in beide Hände nehmen, und
dann sollten sie sich mit den Ellbogen durch den Sand
auf den Berg hinaufzuckeln. Das war das Schlimmste.
Manche rasten vor Wut, daß ihnen die Tränen kamen.
Endlich waren sie oben. Der Hauptmann ließ die Kom-
pagnie antreten und kommandierte im Marsch: „Mit
Platzpatronen laden und sichern! Von rechts anreitende
Kavallerie, zum Schuß! Fertig! Feuer!“ Die Salve
krachte, des Hauptmanns Pferd taumelte, der Haupt-
mann sprang ab. Der Schimmel hatte einen Schuß in
den Hals. Die Kompagnie marschierte nach Hause.
Kein Mensch erfuhr je den Schuldigen. Schlump freute
sich. Ihn hatte der Marsch nicht so angestrengt, denn er
war kräftig, aber er freute sich doch. Denn er hoffte,
daß sie ein paar Tage Ruhe hätten.
In langer Reihe traten sie an zum Essenholen. Es
gab Sauerkraut mit Schweinsbauch. Schlump trug
die volle, kochendheiße Schüssel in die Eßbaracke und
wollte sich an den ersten Tisch setzen. Da stand ein baum-
langer Kavallerist auf und sagte zu ihm: „Was? Du?
Du dreckiger Sandaffe willst bei uns essen?“ Schlump
fühlte den Hohn und die Verachtung: Er faßte seine
Schüssel und warf sie dem langen Kerl in die Fresse.
Der taumelte und schrie laut auf, denn das heiße Kraut
verbrühte ihm das Gesicht und lief ihm in den Hals.
Seine Kameraden sprangen auf, stürzten über die In-
fanteristen, die mit ihren vollen Schüsseln hereinkamen.
Und im Augenblick war eine Schlacht im Gange, die
mit Sauerkraut und Schüsseln ausgefochten wurde.
Es gab auf beiden Seiten Verwundete, und erst ein
starkes Kommando Infanterie konnte Frieden schaffen.
Schlump hatte sich verkrümelt. Die Kavalleristen
saßen mit verbeulten Schädeln im Arrest.
In der folgenden Nacht brach bei den Rekruten die
Lagerruhr aus. Eine rote Spur zeichnete den Weg von
der Baracke zur Latrine. Sie wurden abgesperrt und
aßen für sich. Schlump war froh darüber; denn er
fürchtete die Rache der Kavalleristen.
Eine Woche später fuhren sie in die Garnison zurück.
Am 4. Oktober wurden sie verladen. Die Musik
spielte auf dem Bahnhof, und es klang, als schrie sie
in namenlosem Schmerz, und die Leute vor dem Zug
weinten zum Herzzerbrechen. Die Soldaten waren auf-
geregt und neugierig, die Zukunft stand vor ihnen wie
ein schreckliches Ungeheuer, das sie bekämpfen mußten.
Fünf oder sechs Tage dauerte die Fahrt. In Libercourt
wurden sie ausgeladen. Dann marschierten sie durch
schmutzige Dörfer und wunderten sich über die nüchternen
Häuser, die freudlosen Bauernhöfe der Franzosen. Nir-
gends die schmucken Gärten vor den Gütern wie bei uns.
Nirgends das heimliche Fachwerk am Giebel, das sich
unter eine riesige Linde schmiegt wie bei uns. Die Fenster
standen wie schmutzige Löcher, und schmutzige Stufen
führten von der Straße in die Küche. Das soll Frank-
reich sein? Alte Weiber begegneten ihnen mit schwarzen
Bärten und Schnupftabak an der Nase. Der Himmel
hing tief und bleischwer hernieder; es fing an, fein zu
regnen.
Die Straße nahm kein Ende. Die Rekruten waren schwer
bepackt; sie trugen noch Pakete in der Hand, Liebes-
gaben, die ihnen zuletzt in den Zug gereicht wurden.
Da hauten schon welche ab, sie setzten sich in den Straßen-
graben und keuchten.
Endlich wurde halt gemacht. Sie setzten die Gewehre
zusammen. Und nach endlosem Abzählen kamen sie
in die Quartiere: Eine leere Fabrik mit zerbrochenen
Scheiben, durch die der Regen hereinwehte. Ein wenig
nasses Stroh lag auf der Diele. Es war finster, und die
Soldaten stolperten über die Löcher im Fußboden, die
von den Maschinen stammten. Manche hatten eine
Kerze und wurden von allen beneidet. Es gab Kaffee
und Brot. Dann schliefen sie.
Am nächsten Tag begann der Dienst. Es war schlimmer
als in Altengrabow. Die Soldaten kugelten auf den
nassen, klebrigen Feldern herum und kamen dreckig
zurück wie die Schweine. Dann gab es Appell, und sie
kamen nicht zu Verstand.
Nach ein paar Tagen mußte Schlump auf die Schreib-
stube kommen. „Du bist Einjähriger, du kannst fran-
zösisch?“ fragte der Feldwebel, „melde dich auf der
Ortskommandantur, sofort, marsch!“ Schlump rannte
und meldete sich. Er durfte auf dem Büro bleiben und
brauchte keinen Dienst zu machen. Er gab sich unglaub-
liche Mühe, um nicht ungeschickt zu scheinen, und es
gelang ihm auch bald, die Franzosen zu verstehen,
mit denen er zu tun hatte. Er mußte den Dolmetscher
spielen, und das war nicht leicht, denn die Franzeks
sprachen eine fürchterliche Mundart. Ein paar Wochen
später kam die Meldung, daß die Kommandantur
Loffrande zu besetzen sei, weil der Train dort abzog.
Sie wußten keinen anderen als Schlump zu schicken.
Schlump war stolz. Am Abend machte er sich auf den
Weg. Er ging langsam und dachte nach über sein neues
Amt. Er sollte allein drei Dörfer verwalten, er, der
siebzehnjährige Rekrut. Langsam ging er durch Deux
Villes, wo die Rekruten in ihrer Fabrik lärmten. Sie
kamen eben vom Marsch zurück, und Schlump war
froh, daß er nicht dabei war. Dann führte der Weg
aufs freie Feld. Unten verstreut und halb im Nebel
versteckt lag Loffrande und rechts drüben ein paar
Häuser von Martinval, das er noch gar nicht kannte,
und links Drumez. An einer Wegtafel blieb er stehen.
Auf der einen Seite stand „Ortskommandantur Mons-
en-P.“, auf der anderen „Ortskommandantur Loffrande“.
Das sollte sein Reich werden. Das Dorf kam ihm freund-
licher vor als die anderen. Es gab herrliche, große Bäume,
und die Häuser lagen versteckt hinter dichten, grünen
Hecken, zwischen denen sich schmale, heimliche Pfade
hindurchschlängelten. Vor der Kommandantur, einem
Estaminet, plätscherte ein freundlicher kleiner klarer
Bach. Er sprang darüber und trat ein. Links war die
Schreibstube — ein großer Raum mit einem Tisch,
vielen Stühlen und einem kleinen Ofen. Rechts die
Schankstube, eine große Küche. In der Schreibstube
hantierten die Trainsoldaten, drei Schreiber, ein Wacht-
meister und ein Unteroffizier. Sie übergaben ihm eine
Zigarrenkiste und sagten, das wäre die Kasse. Dann
zeigten sie auf eine Menge Akten und Bücher, nahmen
ihr Gepäck und verschwanden. Es waren Holsteiner,
und Schlump verstand sie nicht, wenn sie untereinander
sprachen. Dann stand er allein in der Kommandantur,
und es wurde ihm ein wenig Angst.
Er ging hinüber. Inzwischen war es ganz finster ge-
worden. Er öffnete die Tür. Tabakqualm und viele
Stimmen quollen ihm entgegen. Die Schenke war ge-
stopft voll von französischen Bauern. Er konnte nichts
sehen als den matten Schein einer Petroleumlampe
im Hintergrunde. Endlich fand er rechts in der Ecke
einen leeren Stuhl. Aber es war ganz finster dort.
Da kam ihm die Wirtin entgegen. Sie schien schon zu
wissen, wer er war. Er sagte, er hätte kein Quartier für
die Nacht, und ob sie ihm helfen wollten: Da stand ein
Mädchen auf, nahm ein Tuch über die Schulter und sagte
ihm etwas, er verstand nur „Monsieur“, und schlüpfte
eilig durch die Tür. Eine Stimme sagte ihm aus dem
Qualm heraus, daß Estelle ihm ein Quartier suchen
ging und daß es schwer sei, denn die Soldaten rückten
erst am Morgen ab. Allmählich gewöhnte sich sein Auge
an die Umgebung. Lauter junge Burschen und kräftige
Männer saßen an kleinen Tischen und spielten Karten.
Sie rauchten alle und hatten vor sich winzig kleine Gläser
mit Bier stehen. Hinten bei der Lampe schenkte eine
Frau mit ihrer Tochter. Kein Mensch kümmerte sich
mehr um ihn. Er hatte zwei Eier einstecken und wollte
sie gerne gekocht haben. Endlich entdeckte er den Wirt
und bat ihn darum. Der nahm sie bereitwillig, und
nach ein paar Minuten brachte ihm die Frau einen Teller
und ein Messer und die Eier. Sie wollte mit ihm
schwatzen, aber er verstand sie schlecht. Er merkte aber,
daß sie ängstlich war und es gut meinte.
Nach einer halben Stunde kam Estelle wieder, außer
Atem und mit roten Backen. Sie schien blau und blond
zu sein wie die Dralle in der Kantine. Sie nahm ihn
an der Hand und zog ihn hinaus und führte ihn in sein
Quartier. Schlump wunderte sich und ging gerne mit.
Draußen flackerten die Sterne, es war eine kalte Nacht.
Er fragte, ob sie Estelle hieß. Sie nickte und meinte,
das wäre der Name eines Sternes. Er zeigte ihr den
Stern, die Stella, und sie sah ihn lange an. Sie schien
stolz darauf zu sein, aber sie schien auch den fremden
Soldaten zu bewundern, der ihren Stern wußte. Dann
gingen die beiden Kinder schweigsam nebeneinander
her, und Schlump dachte an seine Mutter. Es war ihm,
als führte ihn sein guter Engel. Plötzlich blieb sie
stehen, zeigte ihm sein Quartier und huschte davon.
Er spürte noch ihre warme Hand. Dann drehte er sich
langsam um und ging hinein in das Haus.
Schlump erschrak heftig, als er am andern Morgen
an seine Kommandantur heran kam. Schon von
weitem schwoll ihm ein Stimmengewirr entgegen, und
sowie er näher kam, drehten sich alle Gesichter nach ihm
um und wurden stille. Rechts standen die Männer mit
ihren Pferden und links die Mädchen und Frauen des
Dorfes. Schlump begriff, daß sie auf ihn warteten
und daß er sie anstellen mußte. Er fing an zu schwitzen
und suchte alle seine Schulkenntnisse zusammen und
präparierte krampfhaft, was er sagen wollte. Er hatte
sein Krätzchen auf dem Kopfe und schämte sich über
seine Hosen, die ihm viel zu weit waren. Dann trat er
unter sie und faßte sich ein Herz und ging hin zu den
Weibern, vor denen er am meisten Angst hatte. Er
fragte sie: „Qu'est-ce que vous avez fait hier?“ „Was
habt ihr gestern gemacht?“ Da antworteten sie ihm alle
durcheinander, und die Mädchen guckten ihn mit ver-
schmitzten und lachenden und spöttischen Augen an,
und die Frauen redeten halb belustigt und halb ver-
ächtlich, aber ununterbrochen auf ihn ein. Er verstand
nichts und sagte zu ihnen: „Eh bien, faites la même
chose aujourd'hui!“ „Gut, macht weiter heute!“ Sie
drehten sich alle um und rückten ab und wollten sich
ausschütten vor Lachen.
Schlump wollte sich an die Männer wenden. Da sah
er einen seltsamen Soldaten die Straße herunter-
kommen. Die Mädchen begrüßten ihn von weitem, und
Schlump hörte, daß sie ihn Carolouis nannten. Er
hatte unglaublich krumme Beine, und seine Mütze
saß schief auf dem Kopfe, darunter aber lachte ein höchst
gutmütiges Gesicht. „Kamerad, ich gehöre zur Komman-
dantur, ich bin hier in Loffrande bodenständig und habe
die Aufsicht über die Leute“, sagte er in seinem Pfälzer-
deutsch. Darauf ging er mit den Männern fort.
Schlump trat in seine Kommandantur ein und wollte
sich zu schaffen machen. Da steckte die Madame den
Kopf durch die Tür und rief: „Monsieur ne veut pas
déjeuner?“ „Wollen Sie nicht frühstücken?“ Schlump
ging hinüber und setzte sich mit dem Wirt, Monsieur
Doby, an einen Tisch und trank mit ihm heiße Milch
und aß schönes weißes Brot dazu. Monsieur behandelte
ihn mit großer Hochachtung und wollte gern schwatzen,
aber Schlump verstand ihn nur schlecht. Dann ging er
wieder hinüber in sein Büro. Dahinter lag ein kleines
Zimmer mit einem Bett, in dem er von jetzt an schlief.
Er hielt die Hände an den Ofen und wunderte sich,
daß sie in Frankreich keine Ofentür hatten und daß sie
alle Töpfe erst herunternehmen und die Ringe abheben
mußten, wenn sie Kohle aufschütten wollten. Dann
stöberte er in den Akten und Büchern herum und suchte
sich zurechtzufinden, telephonierte an alle vorgesetzten
Stellen, die er schon kannte, und gab den Schreibern
gute Worte, daß sie ihm behilflich waren und ihn er-
innerten, wenn er etwa einen Termin versäumen sollte.
Denn er wußte, daß es manches zu melden gab.
Das war bald geschehen. Schlump setzte sich an den
Tisch und stützte den Kopf auf die Hände und lauschte
auf die schauerliche Melodie, die von der Front herüber-
dröhnte. Die Kanonen schossen immerfort, und die
Scheiben klirrten an den Nägeln, in denen sie sich hielten,
denn der Kitt war längst herausgefallen. Schlump
horchte auf ihr böses Lied und dachte an seine Mutter
und wunderte sich, daß er so ganz allein in Frankreich
saß und plötzlich Gemeindevorstand spielen sollte.
Dann ging er hinaus und sah sich das Dorf an und pfiff
lustig vor sich hin.
Trüb und eng spannte sich der graue Himmel über
das Land. Schlump ging durch die Felder und sah
das Laub von den Bäumen drüben am Walde fallen
und freute sich, daß er lebte. Er hörte längst nicht mehr
das Lied, das die Kanonen alltäglich in sein Ohr trom-
melten. Die Burschen pflügten, und die Pferde wieherten
und der Atem stob aus ihren Nüstern und rauchte in
die helle Herbstluft. Die Männer gruben das Wasser
ab, das aus den Wiesen zusammenlief und hoben den
Schlamm aus den Gräben. Dazwischen purzelte
Carolouis mit seinen krummen Beinen von einer Furche
zur anderen, und die frischgepflügten Schollen lachten
in die Sonne hinein, die sich soeben durch den Nebel
hindurchgefunden hatte.
Schlump ging hinüber nach Martinval, wo die Frauen
arbeiteten. Er hatte sie in zwei Scheunen untergebracht,
in der einen die Frauen, in der anderen die Mädchen.
Sie lasen Kartoffeln aus und schwatzten dabei. Die
Frauen sagten nicht viel zu ihm. Als er aber zu den
Mädchen kam, merkte er, daß eine am Tore verschwand,
die auf ihn gepaßt haben mußte. Denn die Scheune
lag in einer Ferme, und man konnte ihn nicht kommen
sehen. Er hörte, wie ihr Gesang plötzlich abbrach und
wie sie ganz stille wurden. Er trat hinein, sie waren eifrig
bei der Arbeit. Eine machte sich an einem kleinen Spiri-
tuskocher zu schaffen und bot ihm eine Tasse Kaffee an.
Schlump wunderte sich, daß die Tenne so blank gefegt
war. Eine andere zeigte ihm die gelesenen Kartoffeln
und das, was noch zu lesen war. Dann fingen sie wieder
an zu singen. Die hübsche Marie stand auf und tanzte,
und Schlump mußte sich auf einen Stuhl setzen, den
sie für ihn geholt hatten. Das Mädchen tanzte und sang
dazu und blitzte ihn von der Seite an mit seinen dunklen
Augen, und die schwarzen Haare ringelten sich wie
Schlangen um ihren kleinen Kopf. Dann trat sie ab,
und die Céline tanzte und forderte ihn auf, mit ihr zu
tanzen, und die anderen sangen dazu. Und er merkte,
daß ihn die Mädchen gern hatten, und er drückte sie
und tanzte mit allen der Reihe nach, nur mit Estelle
nicht, die in der Ecke sitzengeblieben war und ihn mit
großen, stillen Augen ansah.
Schlump ging wieder hinaus in den Herbst, und die
Mädchen sangen hinter ihm, und er sah immer das
schwarze Köpfchen der Marie vor sich und die großen
Augen der Estelle. Er war ganz glücklich über die vielen
schönen Mädchen, aber er ahnte nicht, daß er viele von
diesen Rosen, die ihm so freundlich entgegenblühten,
auch hätte pflücken dürfen. Der glückliche Knabe be-
gnügte sich mit ihrem süßen Duft und begehrte ihren
Honig noch nicht.
Am Abend kam die hübsche Marie in das Estaminet
gehuscht und strich an ihm vorbei und blitzte ihn oft
verstohlen an mit ihren schwarzen Augen und schaute
dann hinüber zu Estelle, die ihre Augen nicht aufhob
und die Hände ruhig im Schoße hielt.
An Sonntag hatte Schlump ernste Pflichten. Um
neun Uhr mußte er den Hafer ausgeben für die
Pferde. Die Bauern schickten ihre Mädchen, die ihn mit
ihren Säcken am Scheunentor erwarteten. Wenn er
aufgeschlossen hatte, stürmten sie wie die wilde Jagd
die steile Stiege hinauf, daß die Röcke flatterten und
Schlump die Grübchen an den Knien zählen konnte.
Oben trieben sie allerhand Allotria und haschten sich
und balgten sich und flogen in den Hafer und traten
mit den Füßen auf die Wage und schauten ihm in die
Augen, um ein paar Kilo Hafer mehr für die armen
Pferde herauszuschlagen. Denn die Ration wurde karg
bemessen und war genau vorgeschrieben.
Um elf Uhr versammelten sich die Burschen und Männer
zwischen 16 und 60 Jahren zum Appell. Schlump ver-
las ihre Namen und sie antworteten „présent“ und gin-
gen dann hinein in die Schenke. Monsieur Fleury, ein
reicher Getreidehändler, ließ sich nie die Ehre nehmen,
für Schlump einen „chop“ zu bezahlen. Das war ein
riesiger alter Bursche. Sein breites Kreuz lief in gerader
Linie über den Hals hinauf nach dem Kopf, wie bei den
Stieren. Die lebendigen blauen Augen lagen tief ver-
steckt unter den dichten weißen Brauen; und wenn er
lachte, ließen seine vollen Lippen zwei Reihen weißer
Zähne zwischen den roten Backen sehen. Seine Stimme
dröhnte, als käme sie aus einem Weinfaß. Er sagte zu
Schlump: „Das ist allerhand, mit 17 Jahren die alten
Männer und die jungen Weiber zu kommandieren,
was?“ Als er hinaus war, setzte sich der Wirt, Mon-
sieur Doby, zu Schlump und sagte zu ihm: „Ich will
Ihnen eine kleine Geschichte erzählen von Herrn Fleury,
das ist nämlich ein alter Filou. Sie wissen ja, daß er
der reichste Mann unserer Gegend war. Eines Tages
fuhr er mit seinen Pferden, die im ganzen Lande be-
kannt waren, denn es waren immer die schönsten Pferde,
die es gab, — eines Tages also fuhr er mit seinen Pferden
hinüber nach Contigny. Er kam bei dem Geschirrhändler
vorüber und wunderte sich, daß der Laden geschlossen
war und daß sie die Hausflur schwarz ausgeschlagen
hatten. Er hielt an, und da er die junge Frau gut kannte,
stieg er aus und ging die Treppe hinauf, um sich nach
dem Trauerfall zu erkundigen. Oben fand er die Witwe
weinend am Sarge ihres Mannes. Er nahm seinen
Hut ab und bekreuzigte sich und betete, wie sich das ge-
hört. Dann setzte er sich neben die Witwe und wartete
still, indem er ihren Schmerz taktvoll respektierte.
Nach einer halben Stunde streichelte er ihre Hand und
nahm ihr sachte das Taschentuch aus den Fingern und
trocknete ihr die Zähren von den Wangen. Die Witwe
schluchzte nur immer, und der Bock stieß sie, und sie
vermochte kein Wort hervorzubringen. Monsieur Fleury
hatte unendliche Geduld, er redete ihr sanft zu wie
ein Pastor und fand erhebende Worte des Lobes für
ihren Gatten, so daß sie von neuem in Tränen ausbrach.
Und wieder trocknete er sie mit ihrem Taschentuch und
legte zart seinen Arm um ihre Taille, denn es schien ihm,
als wolle sie in ihrem Schmerze ohnmächtig werden.
Und wirklich lehnte sie sich auch schutzsuchend an seine
Brust und schluchzte und konnte noch immer nicht
reden.
Monsieur Fleury strich ihr leise das Haar aus dem Ge-
sicht und faßte sie unterm Kinn und tätschelte ihre
Wangen und küßte sie auf die Stirn und tröstete sie
mit aufrichtigen Worten.
Und wenn sich ihr wieder ein Seufzer von den Lippen
stehlen wollte, dann küßte er ihn vom Munde herunter,
ehe er noch geboren war.
Sie saßen aber so unbequem, denn ihre Knie stießen sich
an den harten Sarg. Und er bat sie, den Sarg ein wenig
auf die Seite zu tragen, damit sie besser auf dem Sofa
säßen. Seufzend gehorchte sie und packte an einem der
beiden Henkel an und schleppte den Sarg mit ihm in die
Ecke. Dann saßen sie wieder auf dem Sofa, und die
Pferde vor dem Hause mußten bis zum anderen Morgen
warten, ehe sie ihren Herrn wiedersahen.
Und als er dann im Morgengrauen fortfuhr, grüßte er
mit der Peitsche zärtlich zurück, und hinter der Gardine
winkte ihm lächelnd die Witwe nach, bis sie ihn in der
Ferne verschwinden sah. Dann wischte sie sich die beiden
dicken Tränen ab, die auf jeder Wange saßen und ließ
den Vorhang fallen.“
Madame Doby, die Wirtin, hatte die letzten Worte
ihres Gatten gehört. Sie schien die Geschichte zu kennen
und war höchst ungehalten über ihren Gatten. „Glau-
ben Sie nicht,“ sagte sie zu Schlump, „was Monsieur
Doby Ihnen erzählt, er lügt immer so viel.“
Schlump hatte sich eingewöhnt in Loffrande, und er
vergaß beinahe, daß er Soldat war. Er machte
seine Meldungen pünktlich und setzte allen Ehrgeiz drein,
keinen Termin zu verpassen. In den landwirtschaft-
lichen Fragen ließ er sich von Monsieur Doby beraten,
und es verrieten alle seine Maßnahmen eine erstaun-
liche Fachkenntnis, und niemand hatte Grund, mit ihm
unzufrieden zu sein. Es herrschte Ordnung, und ab-
gesehen von den Kanonen, die von der Front herüber-
brummten, herrschte tiefer Frieden in seinen drei
Dörfern.
Nichts als Bauern gab es in Loffrande, und einen
Schmied. Aber keinen Schuster, Schneider, keine Krä-
mer, nichts. Die Bäuerinnen kauften ihre Seife, ihre
Töpfe, ihren Kram in Mons-en-P. ein. Sie kamen zu
diesem Zwecke alle Dienstage zusammen, denn sie durften
ohne militärische Erlaubnis den Bezirk der Kommandan-
tur nicht verlassen. Und dann zogen sie los, und Caro-
louis torkelte hinter ihnen drein und geleitete sie treu-
lich und hütete sie vor Gendarmen und anderer Obrig-
keit. Aber einmal kam Carolouis wütend zurück und
schimpfte wie ein Rohrspatz. Es hatte ihn eine „tête
de baudet“ genannt. Sonderbarerweise wußte er recht
wohl, was das bedeutete. Sonst stand er mit dem Fran-
zösischen nicht eben vertraulich. Er wunderte sich, daß
sie fourche sagten, wenn sie eine Gabel meinten, wo
Furche doch etwas im Felde ist, das man mit den Pferden
gräbt. Er schüttelte den Kopf, und konnte die Fran-
zosen nicht begreifen. Aber von nun an zog er nicht mehr
mit den Bäuerinnen nach Mons-en-P. Außerdem hatte
er ja auch auf dem Felde zu tun.
Schlump bestellte Soldaten aus dem Feldrekrutendepot,
seinen Kameraden. Die sollten den Weibern gebieten.
Das waren nette, gute Kerle, die ihre Sache vorzüglich
machten. Einmal kam einer, der die Mütze kerzengerade
auf dem Kopfe hatte. Er war zwanzig Jahre alt und
Supernumerar von Beruf und ein sehr sauberes Bürsch-
chen. Er wußte wohl, daß man zu solchen Aufträgen
nur die Klügsten nahm und meldete sich stolz bei
Schlump und sah ihn ein wenig verächtlich von oben
bis unten an. Denn Schlump hatte die Mütze schief
auf dem Kopfe, und sein Hosenboden hing immer noch
etwas herunter. Die Frauen versammelten sich draußen
vor der Kommandantur, und Schlump instruierte den
Rekruten mit kurzen Worten: Daß er die Frauen an-
stellen müsse zu vieren, am besten in Gruppenkolonne,
daß er sie in Mons-en-P. von einem Laden zum anderen
führen und daß er sie wieder ordentlich zu Hause ab-
liefern müsse. Dann ging der Rekrut erhobenen Hauptes
hinaus. Die Bäuerinnen zogen los, als sie ihn kommen
sahen, und einige waren schon ein ganzes Stück voraus.
Unser Rekrut rannte ihnen aber nach und hielt sie am
Arm fest und zog sie wieder zurück. Die Bäuerinnen
waren starr, sie guckten einander an und wußten nicht,
was sie sagen sollten. Die ersten blieben wirklich stehen,
aber die fünfte wehrte sich und stürzte zurück zu den an-
deren. „Mais il est fou, ce Prussien! Il est maboule,
hein?“ Und sie schnatterten aufgeregt und erbost und
fuchtelten mit ihren dicken Regenschirmen. Aber der
Rekrut ließ nicht locker. Er wurde hochrot im Gesicht
und schnaufte und kommandierte, und schließlich hatte
er sie wirklich einigermaßen zusammen und zog mit
ihnen ab und marschierte an der Seite als Zugführer.
Unterwegs traf er seinen Hauptmann. Er kommandierte:
Abteilung marsch! und wichste die Beine im Parade-
schritt heraus. Der Hauptmann blieb starr vor Staunen
auf der Straße stehen und sah ihm lange nach. Schlump
hatte mit Herrn Doby hinter der Gardine gestanden
und sich halb tot gelacht.
Die Amazonen kamen glücklich auf dem Marktplatz
in Mons-en-P. an — und mit einemmal waren die
Frauen verschwunden. Die eine lief dahin, die andere
dorthin, und der Rekrut konnte gerade noch die letzte
am Rocke festhalten. Die aber wehrte sich und wurde
falsch und klopfte ihm mit dem Schirm auf die Finger
und lief laut gackernd davon. Der arme Junge stand
bestürzt da, allein mitten auf dem Marktplatz, und wußte
nicht, was er machen sollte. Zurück zu seiner Kompagnie
wagte er sich nicht, denn er konnte ja nicht melden, daß
er den Befehl richtig ausgeführt hätte, und nach Loff-
rande zurück mochte er auch nicht gehen. So blieb er
eine Weile stehen. Dann drehte er sich langsam um
und schlich nachdenklich in die Kantine. Er machte sich
die schlimmsten Gedanken, er fürchtete, womöglich vor
ein Kriegsgericht gestellt zu werden. Er saß lange in
der Kantine, die Ellbogen auf den Tisch gestützt und
machte ein ängstliches Gesicht.
Um fünf Uhr nachmittags aber sah er ein paar bekannte
Röcke über den Marktplatz kommen und vor der Kan-
tine warten, und nach wenigen Minuten waren sie alle
wieder beisammen. Und friedlich, diesmal nicht in
Gruppenkolonne, zogen sie wieder nach Hause.
Schlump schob dem Kameraden ein paar gekochte Eier
in die Tasche für die Angst und lobte ihn und bestätigte
ihm, daß die Sache gar nicht so einfach sei.
Die Woche ging zu Ende, und es gab eine Menge
Berichte zu machen. Jeden an eine andere Stelle.
Denn unser braves deutsches Heer war bis ins Kleinste
organisiert, und es gab viel Vorgesetzte, die im Rücken
der Kanonen ihres Amtes walteten. Die einen wollten
jede Woche wissen, wieviel Heu er zur Verfügung
hatte, die anderen wieviel Getreide, Kartoffeln und Saat-
gut, die dritten wieviel Schaufeln, Spaten und feste
Säcke, die vierten wieviel in der Woche geackert war und
geeggt und gesät, wieviel schon vorher getan und wieviel
noch zu tun war, die fünften erkundigten sich nach der
Einwohnerzahl und nach der Anzahl der gefangenen
Russen, die in seinem Bezirk beschäftigt waren. In dem
letzten Falle durfte er jede Woche eine „Fehlanzeige“
machen. Er arbeitete fleißig und machte sich von jeder
Meldung eine Abschrift, die er in einer besonderen Mappe
aufbewahrte. Denn oft kamen Rückfragen, und dann
war es peinlich, wenn man nicht wußte, was man ge-
meldet hatte. Dann kam Monsieur Bartoloms herein,
der am besten säen konnte im ganzen Dorfe. Er holte
die Schlüssel zum Saatboden und ließ jeden Tag die
Tür hinter sich offen. Und jeden Tag fluchte Schlump
wie ein Bauer und schrie hinter ihm drein: „Clos
chl'huis, nom di Diou!“ Bartolomé kehrte um, grinste
und sagte in gutem Französisch: „Pardon, monsieur,
je n'y pensais pas.“ Dann rückte er ab mit den Schlüsseln
und klapperte mit den riesigen Hölzern, an denen sie
hingen.
Er war kaum hinaus, da ging die Tür wieder auf. Aber
diesmal kam ein wilder, kleiner Teufel mit schwarzen
Haaren und schwarzen Augen: die Marie. Sie hüpfte
auf Schlump zu, nahm ihn an beiden Händen, zog ihn
hinter seinem Tisch vor in eine Ecke, wo man sie nicht
sehen konnte. Dort schlang sie ihre beiden Arme um
Schlump und küßte ihn so kräftig, daß er keine Luft
kriegte. Aber Schlump wußte Rat. Er packte sie noch
derber und küßte sie noch toller. Sie zappelte in seinen
Armen wie eine Katze und wollte ihm entwischen.
Da hob er sie auf und trug sie hinter in sein Stübchen,
in dem es weiter nichts gab als sein Bett und einen alten
Schrank. Er spürte ihre kleine, feste Brust und drückte
sie fest, sie strampelte mit den Beinen, und es entspann
sich ein heißer Kampf, jener ewigalte, schöne Krieg,
bei dem das Unterliegen ebenso süß ist wie das Siegen.
Und Schlump war nahe daran, den Sieg zu erringen,
und die Marie war dabei, mit vieler Lust zu unterliegen
— da klingelte das Telephon.
Schlump war immerhin noch Rekrut. Er gehorchte
brav und ließ den Teufel liegen und seinen Sieg im
Stich und ging ans Telephon. Er nahm den Hörer ab
und horchte: „Von Nordwesten feindliche Flieger in
Anmarsch. Meldung weitergeben!“ Diese Meldung kam
fast alle Tage und oft in der Nacht. Sie war nicht un-
nütz, denn schon einmal hatten englische Flieger ihren
Unrat abgeworfen unter die Frauen und Mädchen von
Loffrande. Sie hatten eine getötet und mehrere schwer
verletzt. Aber es gab keine Fabriksirene im Dorfe, und
Schlump konnte nicht warnen, denn ehe er aufs Feld
lief oder in die Scheunen zu den Frauen, wäre alles
schon geschehen.
Er hing den Hörer wütend wieder an und stürmte zu-
rück in sein Nest. Aber der Vogel war ausgeflogen,
und Schlump merkte, daß er eine Dummheit gemacht
hatte.
Die Marie aber ist nicht wiedergekommen, und wenn
ihr Schlump begegnete, sah sie ihn kaum an und ließ
ihn merken, daß sie ihn verachtete. Da merkte er erst
recht, daß er ein Schafkopf gewesen war.
Später, nach Jahren, als der Krieg zu Ende ging,
unterhielt sich Schlump mit einem alten Landsturm-
mann über das Leben. Der sagte zu ihm: „Siehst du,
mein Junge, ich bedaure und bereue nur eins: Alle die
Augenblicke, wo ich versäumt habe, einem hübschen
Mädchen gut zu sein.“ Da dachte Schlump an Loffrande.
Wenn die Bauern in ein anderes Dorf oder in die
Stadt gehen wollten, um einen Freund oder eine
Schwester zu besuchen oder um Wäsche zu kaufen oder
einen Hut, dann mußten sie von Schlump einen gelben
Ausweis holen. Schlump hatte für solche Fälle den
Freitag festgesetzt, wo sie mit ihren Groschen kamen, um
die gelben Laissezpassers zu holen. Und wenn dann die
Bauern die Feder nahmen, um ihre Unterschrift zu
geben, dann malten sie drei schiefe Kreuze hin, die
aussahen wie zerbrochene Leichensteine. Darüber
staunte Schlump sehr, und er erzählte ihnen, daß bei
ihm zu Hause in der Heimat nicht bloß die Bauern,
sondern auch die Kühe lesen und schreiben konnten.
Am Nachmittag pflegten die Mädchen zu kommen.
Oft ein Dutzend und mehr. Da war die liebliche blonde
Céline mit den lebhaften Augen und dem Näschen
wie eine kleine Maus. Sie hatte ein feines zartes Fell,
das in der Sonne sanft schimmerte, und schnupperte
ununterbrochen mit den feinen schlanken Nüstern.
Dann kam die braune Suzanne mit den großen, braunen
Augen und den braunen Locken, die über die Stirn
heruntertanzten, um die schlimmen Gedanken zu ver-
stecken. Sie hatte einen Körper wie eine Gazelle und lange
schlanke, lüsterne Finger. Und dann die blasse Jeanne
mit dem schwarzen Haar. Sie hielt sich gerade und hatte
einen weichen, leisen Tritt und legte den Kopf in den
Nacken und schob die Schenkel vor, die sich hinauf-
wölbten nach den weichen Hüften. Und andere schöne
Mädchen, denen der Schalk in den Augen lachte. Sie
wollten am Sonntag alle in die Kirche gehen zu Mon-
sieur Cahot, dem hübschen, ernsten Pfarrer. Auch die
große Marianne mit den üppigen roten Backen und hoher
gesunder Brust und mit den schönen Zähnen. Und neben
ihr die kleine Anne. Sie hatte ganz wasserblaue Augen
und zwei winzige Brüste und eine bläulichschimmernde
zarte Haut. Sie sprach fast nie, aber sie schaute immer,
und oft atmete sie heftig, und dann glühten ihre Augen
auf wie Diamanten im Mondlicht.
Es dauerte bis zum Abend, bis er sie alle los hatte.
Denn die Mädchen waren übermütig und machten dem
armen Schlump das Leben schwer. Sie drängten sich
um ihn und sprachen alle auf ihn ein und ganz schnell
und ganz tolles Zeug, damit er sie nicht verstand. Dann
lachten sie und stießen sich mit den Ellbogen und
blitzten den armen Schlump mit ihren Augen an. Sie
diktierten ihm dummes Zeug, wenn er schrieb und nah-
men die falschen Ausweise mit. Endlich waren sie fort,
und Schlump hörte sie alle davontrippeln.
Dann räumte er rasch zusammen, denn er hatte Hunger
gekriegt und ging hinüber in das Estaminet. Er hatte
gerade die Tür hinter sich geschlossen und stand im Fin-
stern und suchte nach der anderen Klinke. Da faßten
ihn zwei starke, weiche Arme und drückten ihn, und zwei
warme Lippen küßten ihn und ließen ihn los; und zwei
kleine, schlanke Arme faßten ihn, und zwei weiche,
kühle Lippen küßten ihn und ließen ihn los — und dann
waren sie weg. Und Schlump hörte kaum ein paar
Röcke rascheln. Aber er wußte doch, wer es war; die
große Marianne und die kleine fünfzehnjährige Anne.
Madame Doby lachte nicht bei den Späßen ihres
Mannes. Sie grämte sich. Sie hatte zwei ledige
Töchter im Haus und zwei kräftige Buben auf den
Feldern, und es war Krieg. Und man wußte nicht, was
kommen konnte. Wenn die Deutschen zurückgingen
und ihre Schützengräben durch das Dorf zogen! Wenn
die Jungen fortgeholt würden zum Arbeitsdienst oder
in ein Gefangenenlager! Sie litt, und die Späße ihres
Mannes quälten sie. Zu Schlump war sie gut. Sie
wußte wohl, daß er ihr hätte viel Herzeleid bereiten
können, wenn er schlecht gewesen wäre. Sie wußte auch,
daß er eine Mutter hatte, die sich sorgte wie sie. Sie bat
ihn, er möchte ihr Grüße bestellen von Madame Doby.
Die Frauen waren sich einig im Leide. Schlump hatte
ja noch keine Ahnung, wie deutlich seine Mutter wußte,
was ihm noch bevorstand. Und wenn Schlump das ver-
sorgte Gesicht der Madame Doby sah, dann begriff
er ein wenig, was für Qualen der Krieg bereitete in
den Herzen derer, die kein Gewehr trugen, die aber ihr
Liebstes gefährdet wußten.
Aber vorläufig ging es ihm ja noch gut. Er wanderte
alle Wochen einmal hinauf nach Mons-en-P. zu seiner
Kompagnie in die Küche und ließ sich eine Büchse
Konservenfleisch geben als Ersatz für die Verpflegung,
die ihm zukam. Das gab er dann der Madame. Und
sie holte ein Bündel Haricots herunter von der langen
Reihe, die draußen unterm Dach hing hinter der Dach-
rinne, und machte Purée daraus und kochte das Fleisch
dazu. Sie aßen alle an einem Tisch und von einer
Schüssel. Estelle teilte aus und gab ihm die besten
Bissen. Einmal war er allein mit ihr und der kleinen
fünfjährigen Helene. Flore, die große Schwester und
die anderen hatten ihre Arbeit. Sie spielten zu dritt
und haschten sich. Er fing die Estelle und packte sie an
ihren festen Armen und drückte sie an die Wand und
küßte sie. Da nahm sie seinen Kopf zwischen ihre Hände
und zog ihn heran und flüsterte ihm ins Ohr: „je vous
aime“, „ich liebe dich“. Schlump erschrak und ließ sie
los. Er wurde rot und war ganz betroffen. Denn er
fühlte wohl, daß sie mehr wert war als die anderen
alle zusammen. Sie aber hatte ihn angesehen und wußte
in diesem Augenblick, daß er sie nicht wieder liebte.
Sie ging hinaus und ließ sich lange nicht wiedersehen.
Ein paar Tage darauf zog sie hinüber zu ihrer Marraine,
zu ihrer Patin und wohnte dort und half ihr das Vieh
beschicken und die Milch separieren. Erst als Schlump
seinen Abschied nehmen mußte, kam sie wieder und half
ihm seinen Mantel rollen und den Tornister packen.
Auch die Bauern waren nicht froh. Denn sie hatten kein
Wirtshaus wie Doby. Und viele von ihren Feldern lagen
brach; nur die wurden bestellt, die nahe an dem Wege
lagen. Es gab nicht mehr genug Pferde im Dorfe, und
die Kühe wurden immer weniger. Aller Handel und
Wandel ruhte ja, und man konnte nichts dazu kaufen,
auch wenn man Geld gehabt hätte. Es gab überhaupt
kein Eigentum mehr, keine Reichen und keine Armen.
Sie mußten alle arbeiten, wenn sie kräftig genug waren
und gesund. Die Felder wurden von allen bewirtschaftet,
und es war gleich, wem sie gehörten. Am Montag
ging Gaston, der schwarzäugige Vorarbeiter, hinauf
nach Mons zum Maire und holte Geld. Und am Freitag
abend war Löhnung. Sie kamen alle vor Schlumps
Kommandantur zusammen. Die großen und die kleinen
Bauern, die Frauen, die Mädchen. Und sie lärmten
und summten vor seinem Fenster, und Schlump hatte
alle Not, das Geld zu zählen. Damit aber die Mädchen
stille waren, hatte er den Carolouis geholt und ihm einen
alten Karabiner gegeben ohne Schloß, den die Kavalle-
risten weggeworfen hatten und den er in seiner Rüst-
kammer hinter dem Bette fand.
Carolouis ging großspurig mit seinen krummen Beinen
vor den Mädchen auf und ab, den Karabiner geschultert
und rollte die Augen und machte ein böses Gesicht.
Aber die schlimmen Mädchen hatten keine Angst vor
ihm. Sie drängten ganz dicht an ihn heran und rissen
dann mit großem Gekreisch vor ihm aus. Und die kleine
Berthe stellte ihm ihr Bein hin, daß er stolperte und mit
seinem Gewehr wild in der Luft herumschwenkte und
schließlich mit großem Pardauz auf die Nase fiel. Als
er aufstand, war der Karabiner verschwunden. Aber
der brave Pfälzer zitterte vor Wut. Er fuchtelte mit der
Faust umher und fluchte, daß der Mond hinter den Wol-
ken verschwand. Den Mädchen wurde angst, sie waren
ganz stille und stellten sich brav vor die Kommandantur
wie die Hühner vor die geschlossene Stalltür. Carolouis
aber hörte nach einer Weile auf zu fluchen, und als er
sie alle so gehorsam warten sah, verflog sein Zorn, und
der Mond kam wieder hinter den Wolken hervor; Caro-
louis lächelte wieder, und die Mädchen atmeten auf.
Und Schlump konnte ungestört auszahlen. Erst den
Männern, dann den Weibern und zuletzt den Mädchen.
Dann ging er ins Estaminet, rauchte Zigaretten und spielte
Karten mit den jungen Burschen. Er hätte den Krieg ver-
gessen, wenn nicht oft die Fenster so laut geklirrt hätten
von den Kanonen, daß sie alle zusammenfuhren.
Es war vormittag. Schlump saß hinter seinem
Tisch und schrieb an seine Mutter. Da ging die
Tür auf, und ein Feldgendarm trat herein mit seinem
messingnen Schild auf der Brust und klirrte mit den
Sporen. Er trat an Schlump heran, öffnete ein Notiz-
buch und ließ Schlump unterschreiben. Dann riß er
einen Zettel heraus und legte ihn auf den Tisch: „Wohnt
in diesem Kommandanturbezirk eine Madeleine
Thouart?“ „Ja,“ meinte Schlump, „in Martinval,
gleich im ersten Hause.“ „Die ist gestern ohne Ausweis
angetroffen worden auf dem Wege nach Thumeries.“
Der Feldgendarm grüßte und klirrte hinaus.
Schlump sah sich den Zettel noch einmal genau an und
kratzte sich hinter den Ohren. Bestrafen mußte er sie,
der Ordnung halber, das wußte er. Und er wußte auch,
daß es Geldstrafen gab und Haft. Aber sie war arm
und er wußte nicht, wo er sie hinstecken sollte. Denn
ein Spritzenhaus oder etwas ähnliches gab es nicht im
Dorfe. Er war in größter Verlegenheit und simpelierte
lange über diesen schweren Fall nach.
Da kam ihm eine Idee. Es fiel ihm ein kleines, nettes
Haus ein, das von seinen Bewohnern verlassen war.
Seine Fenster waren gerade so hoch, daß man kaum
herunterspringen konnte. Er ging hin und sah sich's
genau an. Ein Zimmer war gut instand. Der Ofen
schien in Ordnung zu sein, und die Fenster schlossen gut.
Schlump ließ das Haus sauber machen und gut her-
richten. Die Hintertür schloß er ab, und von der Vorder-
tür behielt er den Schlüssel bei sich. Er ließ Holz hin-
bringen und etwas Kohle und einen Stuhl, ein Bett
und einen Tisch. Dann ließ er die Madeleine zu sich
rufen. Sie erschien auch bald und blieb ängstlich vor
der Tür stehen. Sie hatte rötliche Haare und brave
blaue Augen. „Madeleine,“ sagte Schlump, „Sie
sind von einem Feldgendarmen erwischt worden?“
„Ja, Monsieur,“ sagte sie. „Ich wollte für die kleine
Lolotte, meine Schwester, einen neuen Rock holen.
Sie können es glauben, Monsieur, nichts anderes.
Denn der alte ist so zerschlissen, und sie ist so wild.“ —
„Das glaube ich wohl,“ sagte Schlump bekümmert,
„aber ich muß Sie doch bestrafen. Denn wenn ich Sie
laufen lasse, dann läuft mir ja das ganze Dorf davon
und lacht mich noch dazu aus!“ — „O, was wollen Sie
denn mit mir machen?“ — „Ich muß Sie einen Tag ein-
sperren, Madeleine.“ — „Mon Dieu, aber wo denn hin, wir
haben doch gar kein Gefängnis?“ — „Na, Sie brauchen
keine Angst zu haben, Madeleine, ich werde es schon so
einrichten, daß Sie nicht zu frieren brauchen und daß
es nicht so schlimm wird.“ Da wurde sie still, und plötz-
lich sah sie ihn ganz stolz an: „Tun Sie, was Sie wollen,
Monsieur,“ sagte sie und ging hinaus.
Schlump bestellte sie am Mittwoch nachmittag um
fünf Uhr an die Kommandantur. Sie sollte Bettwäsche
und Verpflegung für einen Tag mitbringen. Monsieur
Doby lachte und fragte ihn, ob er dann alle zwei
Stunden kontrollieren gehen wollte. Aber Schlump
mochte jetzt nichts von seinen Späßen wissen, denn die
Geschichte war ihm ein wenig peinlich. Sie kam auch
pünktlich mit ihrem Körbchen am Arm und einem Paket
in der Hand. Sie behandelte ihn sehr von oben herab
und sah ihn kaum an. Schlump nahm den riesigen
Schlüssel und ging mit ihr davon. Monsieur Doby
lachte hinter ihnen her. Schlump schloß das Häuschen
auf. Er hatte von der Madame Doby noch einen Topf
Kaffee auf den Ofen stellen lassen, damit ihr das Leben
in dem Gefängnis etwas leichter würde. Sie stellte ihr
Körbchen auf den Tisch und sah sich um und setzte sich
hin und nahm Nadel und Garn aus dem Korb heraus.
„Morgen um zwölf wird Ihnen Madame Doby warmes
Essen bringen,“ sagte Schlump, „und nachmittags um
sechs Uhr hole ich Sie wieder ab.“
Sie antwortete nicht. Aber plötzlich stand sie auf und
sah nach dem Bett und schaute Schlump groß an.
Dann blickte sie wieder nach dem Bett und wieder zu
Schlump und wurde rot und sehr verlegen. Schlump be-
griff sie nicht. Und so schauten sich beide eine ganze
Weile an und wußten in ihrer Verlegenheit nicht
aus noch ein.
„Aber, Monsieur, sagte sie endlich, „ich kann doch
nicht...“ und da hielt sie ratlos inne und blickte unter
das Bett und sah ihn immer ängstlicher und verlegener
an. Jetzt begriff er sie. „Ich komme gleich zurück,“
rief er und verschwand.
Er eilte zurück und ging auf den Zaun zu, der zwischen
dem Wirtshaus und dem Nachbar das Grundstück
abgrenzte. Schlump nahm einen von den vielen Nacht-
töpfen herunter, die jede der grauen Latten als Helm
zierten. Sie saßen dort oben wohl ausgerichtet, mit
dem Henkel nach vorn wie eine ordentliche Korporal-
schaft. Neben ihnen schloß sich die zweite Korporalschaft
an, die Nachttöpfe des Nachbarn, die ihre Henkel nach
der anderen Seite drehten und ihre Rückseite zeigten.
Schlump nahm den ersten, den weißen, der vielleicht
Gefreiter war, denn die anderen leuchteten alle in blauer
Uniform.
Er marschierte mit diesem lächerlichen Geschirr durch
das ganze Dorf und grüßte die Leute, die gerade von
den Feldern kamen und sich sehr wunderten und ihn
fragten, ob eins im Sterben liege, weil er das Gefäß
so feierlich vor sich her trug wie ein Priester.
Aber die Madeleine bedankte sich freundlich und war
ihm nicht mehr böse.
Vater Rohaut stand vor Schlump an der Tür und
drehte den Hut zwischen seinen großen Fingern.
Er hatte drei bildschöne Töchter, von denen die Jeanne
mit den gewölbten Schenkeln die älteste war. Er bat
ihn darum, daß doch seine Felder bestellt würden,
die schon im zweiten Jahre brachlägen. „Gewiß, Vater
Rohaut,“ sagte Schlump, „aber Sie wissen ja, wir
haben zu wenig Gespanne und müssen die Felder an
der Straße bestellen. Denn wenn der Herr Major aus
Thumeries mit seinem Wagen durch Loffrande in-
spizieren fährt, dann will er Arbeit sehen.“ Schlump hatte
Mitleid mit ihm, denn er war so traurig, und Mon-
sieur Doby hielt ihn immer zum besten, weil er nicht
gleich kapierte und sich alles gefallen ließ. Neulich
hatte Doby ihm die Stiefel, die er immer auszog vor
der Stube, um die Madame mit sauberen Holzschuhen
zu begrüßen, — Monsieur Doby hatte ihm seine riesigen
hohen Wasserstiefel voll Jauche gegossen. Da es finster
war, als er ging, fuhr er tapfer mit einem Fuße hinein.
Und obwohl ihm der braune Most bis ins Gesicht
spritzte, versuchte er es mit dem anderen Fuße auch,
um zu sehen, ob er hier das selbe Wunder erlebte.
Rohaut ging also traurig fort von Schlump, und kaum
war er drüben, die Madame Doby zu begrüßen, als
draußen auf der Straße ein schreckliches Unglück pas-
sierte. Die Jungens hatten sich Holzsäbel gemacht
und die Nachttöpfe vom Zaune genommen und auf den
Kopf gesetzt und spielten Räuber und Soldaten. Der
kleine Erneste von der Witwe Foulard drüben — ihr
Mann war 1914 in Maubeuge gefallen — ging tapfer
los auf den elenden Räuber. Doch der war nicht feige,
er warf seinen Säbel weg und schlug dem Feind mit
der Hand auf den Topf, daß er bis über die Ohren
hineinrutschte. Erneste griff mit beiden Händen zu und
wollte den Topf hochschieben — aber es ging nicht!
Er riß sich bloß gehörig an den Ohren. Da fing er an
zu brüllen, als ob er am Spieße stäke. Und da die Stimme
im Nachttopf keinen Ausweg fand, gab das einen selt-
samen, lustigen Ton. Etwa wie wenn eine Hummel
und surrend drin herumtobte und an die blecherne
Wand ratzte mit ihrem plumpen Leib und dann noch
lauter dröhnte, bis sie endlich aus dem Loche heraus-
fahren durfte. Aber Erneste durfte nicht aus dem Loche
herausfahren. Die Jungens standen um ihn herum
und wälzten sich vor Lachen. Bis es einem doch schließ-
lich angst wurde und er dem armen Kerle helfen wollte.
Er faßte mit beiden Händen an dem verfluchten Nacht-
geschirr und hob es in die Höhe; aber Erneste brüllte
nur noch lauter und der erschrockene Junge ließ den Topf
wieder fallen. Inzwischen war die Mutter herbeigeeilt
und faßte auch mit beiden Händen zu und hob den
Nachttopf mit samt dem Söhnchen in die Höhe, so daß
der arme Junge mit den Beinen zappelte und schreck-
lich zeterte. Die Nachbarinnen kamen herbeigelaufen
und versuchten alles und rangen die Hände. „Er muß
verhungern“, sagte Madame Besnard und fing an zu
weinen. In ihrer Angst brachte die unglückliche Mutter
das Kind mit seiner eisernen Maske zu Schlump und
fragte ihn, ob der arme Junge etwa sein ganzes Leben
im Nachttopf zubringen müsse. Und wenn der Nacht-
topf zu klein würde, was dann geschehen sollte, fragte
entsetzt eine andere. Schlump meinte, man müßte zum
Doktor gehen, er wollte ihnen allen einen Ausweis
geben dahin. Da dankten sie ihm für den glücklichen Ein-
fall und baten ihn, gleich zu schreiben. Aber Schlump
erklärte ihnen, daß er mitgehen wollte. Währenddem
hatte sich eine Menge Volkes vor der Kommandantur
gesammelt, die sich ehrfürchtig teilte, als Schlump
mit der schwergeprüften Mutter und dem Jungen im
Nachttopf erschien. Dann zogen sie alle hinter Schlump
her, hinauf nach Mons-en-P. In Deux Villes kamen alle
Leute gelaufen, und die unglückliche Mutter mußte
unter Tränen die Geschichte erzählen, und der Junge
fing wieder an, in seinem Gefängnis laut zu summen
und zu tönen. Darauf ging es weiter, und die Leute von
Deux Villes schlossen sich an. Sie kamen nach Mons-
en-P. und klopften den Doktor heraus. Alles schwieg,
als der Doktor probierte. Der machte ein ernstes Ge-
sicht und legte den Kopf auf die Seite und kniff die
Augen zusammen und dachte eine Weile nach. Schließ-
lich erklärte er, daß er hier nicht helfen könnte und daß
sie zum Klempner gehen müßten. Das sahen sie denn
auch alle ein und stimmten dem erfahrenen Arzte zu,
und die Mutter schöpfte viel Hoffnung. Und so zogen
sie weiter. Es hatte sich aber inzwischen viel Volks um
Schlump und seine Getreuen gesammelt, und man hörte
kaum noch die Hummel in ihrem Nachttopf singen,
so groß war das Gemurmel und die Erregung der
Menge. Schließlich kamen sie an beim Klempner, und
Schlump ging mit hinein, und die Leute warteten
draußen.
Der Hauptmann, der das Rekrutenbataillon befehligte
und der gerade dem Klempner gegenüber wohnte, war
ein aufgeregter Herr. Als er die erregten Menschen sah,
die alle lebhaft sprachen und mit den Händen fuchtelten,
glaubte er, es sei ein Anschlag auf das Heer geplant
und die Leute würden am hellen lichten Tage von dem
Klempner bewaffnet. Er stürzte ans Telephon und be-
nachrichtigte die Wache und alarmierte die gesamte
Garnison. Fünf Minuten später rückten die Truppen
mit gefälltem Bajonett heran, im Sturmschritt und
beim Wirbel der Tamboure. Sie umzingelten die Ein-
wohner von Mons-en-P., Deux Villes und Loffrande,
und ein Leutnant trat heraus mit gezücktem Degen
und forderte sie auf, sich zu ergeben. In ihrer Angst
holten die armen Leute Schlump heraus, der vor den
Leutnant hintrat, stramm machte und die Sachlage mit
kurzen, knappen Worten erklärte. Der Leutnant lächelte,
steckte den Degen in die Scheide, ließ die Soldaten Ge-
wehr bei Fuß stehen und übergab das Kommando
einem Vizefeldwebel. Dann ging er mit Schlump zum
Klempner hinein. Der hatte gerade die große Draht-
schere angesetzt und zerschnitt knirschend den blechernen
Nachttopf. Der Junge war ganz still. Die Mutter rief
ihm zu, er solle die Augen zumachen. Und ein paar
Augenblicke später hielt sie ihren Sohn im Arm, und
unter Tränen wischte sie ihm die beiden Rotzlichter ab,
die bis aufs Kinn herunterhingen.
Der Leutnant schickte seine Soldaten nach Hause und
begab sich zum Hauptmann, der inzwischen schon den
Helm aufgesetzt hatte, um Bericht zu erstatten. Schlump
aber zog im Triumph mit seinen Untertanen wieder nach
Loffrande zurück.
Madame Gaspar aus Drumez stand vor Schlump
und stemmte ihre knochige Hand auf den Tisch.
Sie hatte Holzschuhe an und sah aus wie ein alter dürrer
Christbaum. Sie war lang wie eine Hopfenstange, aus
den Holzschuhen langten ein paar dünne Stecken heraus,
die in dicken, wollnen Strümpfen staken. Der lange
schwarze Rock hing in dichten Falten an der Taille und
eine wollene Jacke zwängte sich um ihre magere Brust
und versteckte die Hälfte des dürren Halses. Sie hatte
einen spitzigen Adamsapfel wie ein Mann, der zwischen
den beiden steilen Sehnen herausguckte, die das scharfe
Kinn hielten. Ihr Gesicht sah aus wie alter Camembert-
käse; ein paar graue Augen schauten eiskalt aus den
farblosen Wimpern heraus, und von den Brauen war
nichts zu sehen in der senkrechten viereckigen Stirn.
Sie war wirklich so dünn wie eine Hopfenstange, bloß
die Hüften standen im rechten Winkel heraus wie ein
paar Aste, an denen kein grünes Zweiglein mehr wuchs.
„Ich will mich über Madame Fontaine beklagen“,
sagte sie und sah ihn böse an.
„So?“ fragte Schlump.
Jetzt wurde die Dürre lebendig und fing an, sehr ge-
läufig zu reden.
„Ja, diese Person hat gesagt, ich hätte zu Madame
Aulnoy gesagt, Madame Patard hätte gesagt, sie hätte
mit Carolouis in einem Bett geschlafen. Natürlich hat
sie mit Carolouis in einem Bett geschlafen, das tut sie
auch noch, das weiß ich, ganz genau weiß ich das, so
wahr ich Madame Gaspard heiße, weiß ich das, denn
solche Leute haben kein Ehrgefühl, und sie schämen sich
nicht, mit einem Prussien zu schlafen, noch dazu mit
einem krummbeinigen. Aber diese Leute sind auch noch
gemein und frech und behaupten, ich hätte das zu
Madame Aulnoy gesagt, und Madame Aulnoy ist
Zeuge, daß ich mit ihr niemals über diese Person ge-
sprochen habe. Aber die Fontaine lügt, und überhaupt
gehört sie ins Gefängnis, sie schämt sich nicht, ihre Kuh
alle Tage auf meiner Wiese grasen zu lassen, und Klee
hat sie auch schon gemaust, und ihr Bruder, der...“
„Warten Sie einen Augenblick,“ schrie Schlump da-
zwischen, „draußen geht gerade Carolouis vorbei, der
kann doch die Fontaine holen.“ Schlump war froh,
daß er ihr Mundwerk einmal abstoppen konnte.
„Jawohl, rufen Sie diese Fontaine, sagen Sie ihm, er
soll sie holen.“
Und Schlump machte das Fenster auf und rief Caro-
louis herein und sagte ihm, daß er die Fontaine holen
sollte, die Madame Gaspard wäre da und hätte sich
über sie beschwert.
Nach fünf Minuten kam die Fontaine. Sie hatte ein
dreckiges wollenes Tuch um die Schultern und an den
Füßen ein paar Filzschuhe oder so etwas Ähnliches.
Sie stemmte sogleich ihre Arme in die Hüften, die sich
breit und gesund ausnahmen neben der Gaspard.
Dann guckte sie an der Gaspard vorbei und machte den
Mund auf. Ihr Gesicht war schwarz wie ein Ofenloch,
und um den Mund herum wuchs in einzelnen Büschen
ein langhaariger, schwarzgrauer Schnurrbart, so daß
diese Gegend ihres Gesichtes aussah wie ein englischer
Park. Zu beiden Seiten der Hakennase aber leuchteten
und funkelten ein paar lebendige, kohlschwarze Augen
aus langen, schwarzen Wimpern hervor, und darüber
hingen buschige, verfilzte graue Brauen herunter. Auf
dem Kopfe aber hausten die schwarzen Haare durch-
einander in fettigen Strähnen, und es sah aus, als hätte
sie sich nie in ihrem Leben den Kopf gewaschen. Sie
machte den Mund auf und fragte: „Eh bien, quoi?“
„Madame Gaspard sagt, Sie hätten gesagt, daß
Carolouis... oder wie war das, Madame Gaspard?“
fragte Schlump. Aber als die Schwarze den Namen
Carolouis hörte, fuhr sie auf wie gestochen.
„Was?“ schrie sie, „was, sie hat wieder von Carolouis
geschwatzt? Und dabei hat sie drei Männer gehabt...“
„Sie haben drei Männer gehabt,“ geiferte die Dürre
dazwischen, „und zu gleicher Zeit und nicht hinterein-
ander wie ich und...“
„Drei Männer und mit dem buckligen Knecht hat sie
geschlafen, das schamlose Frauenzimmer, diese stolze
Gans, diese dreckige..“
„Dreckig, wer ist dreckig, wer ist verlaust wie ein Prus-
sien, wer hurt herum, wer maust und stiehlt in der Nacht,
wer hat die arme Célestine verkuppelt an den Gen-
darmen für ein paar Sou, von dem sie das Kind hat,
wer...“
Und sie hob die Krallen auf und wollte der anderen in
die Haare fahren, aber die wehrte sich und zeigte auch
ihre Krallen, und sie gingen aufeinander los und sperrten
die Mäuler mit den Zahnlücken weit auf — da platzte
Schlump so laut heraus und lachte so unbändig, daß
ihn die streitbaren Weiber verdutzt ansahen, kehrt mach-
ten und zur Tür hinausfuhren. Dabei stießen sie aber
mit dem Hintern zusammen, daß die Tür herumflog
und mit der Klinke ein Loch in die Wand schlug.
Madame Doby kam entsetzt aus der Küche und sah
Schlump groß an, der sich die Tränen abwischte und auf
das Loch in der Mauer zeigte.
Der Sommer war längst vorüber, und auch der
Herbst. Es kamen die Tage, wo man nicht weiß,
ob der Winter schon da ist. Manchmal wehte ein feuchter
Wind über die Wipfel und schüttelte sie ein wenig,
und die Sträucher troffen von dem ewigen Nebel, und
die Klinken an den Häusern waren naß, und von der
Dachrinne tropfte in jeder Minute ein dicker Tropfen
auf den Stein.
Sie hatten angefangen zu dreschen. Die Dreschmaschine
sang einen hohen Ton, den man durch das ganze Dorf
hörte. Und wenn sie ihr viel zu fressen gaben, stieg diese
eintönige Melodie eine kleine Terz höher hinauf, um
dann bald wieder in ihr altes Lied herunterzufallen.
Die Kanonen in der Ferne klopften einen raschen Takt
dazu. Die Mädchen gaben die Garben hinauf, und ab
und zu kam ein Bursche in die Scheune gesprungen
und kniff sie in die Beine, daß sie laut und freudig
schrien. Der hochgeladene Wagen mit dem gelben
Weizen schaukelte an der Kommandantur vorbei und
wich dem anderen aus, der das gedroschene Stroh
wieder hinaus fuhr, wo sie einen riesigen Feim aufbauten.
Der kleine Major von der Wirtschaftsgruppe, zu dem
Schlump seine wöchentlichen Berichte machte, war vor
ein paar Tagen dagewesen. Er fragte Schlump nach den
Vorräten, nach dem Heu, wieviel Saatgut da wäre
und wieviel er Butter ablieferte. Schlump berichtete
und gab die Zahlen an, kurz und knapp, und meldete,
daß er alle Donnerstage buttern ließ, damit die Bauern
pünktlich abliefern konnten. Er hatte eine energische
Bürgermeisterin, die das besorgte und mit ihm alle
Wochen abrechnete. Der Major schien zufrieden zu sein.
Er schnalzte mit der Zunge, zog die Zügel an und fuhr
davon.
Hinter ihm fuhr Louis Gez in die Stube. Er war genau
anderthalb Meter groß und, obwohl seine Schultern
schräg abfielen, ebenso breit. Er hatte unverschämt
breite Manchesterhosen an, die über den Schuhen zu-
sammengebunden waren, und ein rotes Schnupftuch
um den Hals und eine Mütze im Genick.
„Sie müssen sich einen Schnurrbart stehen lassen,“
sagte er zu Schlump, „das haben die Mädchen gerne.
Ich weiß eine Hübsche für Sie, ein tüchtiges, strammes
Mädchen, wissen Sie, aber Sie müssen mir einen Ge-
fallen tun...“
Schlump wußte schon, wen er meinte: die Hélène
drüben in Marchelles, aber die war weit und breit be-
kannt, sie hatte schon dem ganzen Artillerieregiment
aus der Not geholfen, das drüben im Quartier lag.
„Was hast du denn auf dem Herzen?“ fragte Schlump.
„Ich habe keinen Priem mehr, Monsieur Jean, Sie
wissen ja, ein Mann ohne Priem ist doch bloß ein halber
Mann.“
„Ja,“ sagte Schlump, „morgen gehe ich hinauf in die
Kantine und hol dir welchen, und auch Schnupftabak
für deine Nachbarin, für die Madame Héaulmière.
Aber hör mal, Louis, ist die Geschichte wahr, du weißt
doch, die Geschichte in Arras?“
„Ob sie wahr ist! Ja, das waren andere Zeiten, da-
mals, wissen Sie, da gab es noch Priem und Kognak —
ach Kognak, haben Sie keinen Kognak in der Kantine?“
unterbrach er sich.
„Du kriegst eine halbe Flasche, Louis, bestimmt, ich
versprech dir's.“
„Merci, Monsieur Jean, merci. Ja, wissen Sie, damals,
da gab's noch Kognak und Priem in Hülle und Fülle.
Es war gerade Ducasse in Arras, und sie hatten eine
Zuchtbullenausstellung arrangiert, wissen Sie. Da
liefen die großen Bauern in den Straßen herum mit
ihren dicken Knüppeln und riefen den Mädchen Schwei-
nereien nach und drehten an ihren Schnurrbärten und
klimperten mit den groben Talern in der Tasche und
sahen genau aus wie ihre Bullen. Und Hörner hat man
ihnen auch aufgesetzt, die konnte man bloß nicht sehen.“
Und dabei zwinkerte er heftig mit den Augen. „Ich be-
diente die große Maschine auf der Ducasse, die neben
dem Kinomatographentheater stand und den Dynamo
trieb. Sie lief von selber, und ich saß den ganzen Tag
im Estaminet am Markt bei der hübschen Céline.
Wissen Sie, das war ein Staatsweib, die Céline.
Ja, und wie ich so meinen Kognak trinke, da fangen
sie draußen auf der Straße auf einmal an zu rennen
und zu schreien, und die Bauern kommen gelaufen
mit puterroten Gesichtern und fuchteln mit den Stöcken
und rammeln in das Estaminet. Und die Weiber krei-
schen, und einer ist buchstäblich durch die Scheibe ge-
sprungen und hat sich die dicken Backen zerschnitten.
In einer Sekunde war das Lokal voll und der Markt-
platz wie ausgestorben. Ich gehe zur Tür hinaus und
sehe mitten auf dem Platz einen riesigen Bullen stehen.
Ein Staatskerl, wissen Sie, mit mächtigen Hörnern,
und einem Genick! Und er stemmt die Vorderfüße gegen
den Boden und wippt mit dem dicken Kopf und wirft
ihn in die Höhe wie die Pferde, wenn sie der Hafer
sticht. Und — ich seh's noch heute — vor ihm, keine zehn
Schritte vor ihm, am Brunnen, spielt ein Kind, ein
kleines Mädchen, und ahnt nichts und dahlt und singt.
Die Weiber hatten die Fenster oben aufgerissen und
schreien und ringen die Hände und wissen sich keinen Rat.
Da geht drüben die Tür auf, und ein Weib stürzt her-
aus, ein schmächtiges Ding, wissen Sie, blaß, keine
vierzig Kilo, sie rennt an dem Bullen vorbei, reißt das
Kind an sich und rast zurück, und der Bulle stiert sau-
dumm hinter ihr drein. Da haben die Weiber geklatscht
aus ihren Fenstern und bravo geschrien wie in Paris
die verrückten Weiber in der Oper.
Ich hab mich geschämt, ich war wütend, denn die Weiber
hierzulande haben schon sowieso den Schnurrbart
lang genug. Aber ich wollte es ihnen beweisen. Ich bin
langsam auf das Vieh losgegangen, das wieder an-
fing zu scharren und zu wippen und steh vor ihm, und
das Vieh glotzt mich an! Ich pack es an den Hörnern,
wie der Blitz, und ruck — ruck — da lag das Aas auf
dem Rücken!
Da haben die Weiber wieder gerast und haben geklatscht
und, wissen Sie, Monsieur Jean, hinterher habe ich
gute Zeit gehabt... schöne Arbeit...“ Und er lachte und
spuckte aus und wiegte sich auf seinen kurzen Beinen.
Schlump versprach ihm den Priem noch einmal und den
Kognak. Aber Louis meinte, daß er nicht deswegen ge-
kommen sei. „Sie wissen doch, wir sind arm, und die
kleine Célestine, die das Kind hat von dem Gendarm,
wohnt doch bei mir. Wir brauchen Holz, geben Sie mir
einen Ausweis, daß ich drüben sammeln kann, drüben
im Wald, in Marchelles.“ Schlump gab ihm den Aus-
weis, denn er wußte, daß drüben die Madame Drouart
wohnte. Und Louis Gez liebte sie.
Seine Kameraden, die Rekruten, die mit ihm aus
der Heimat gekommen waren, hatte man längst
nach der Front abgeschoben. Andere waren gekommen,
die jetzt in Carvin ausgebildet wurden. Nur ein paar
Schreibstuben waren geblieben.
Der Wind wehte kühler, und Weihnachten stand vor
der Tür. Eines Tages sagte die Ordonnanz, die alle
Tage zu ihm die Befehle brachte und seine Meldungen
mitnahm, daß er wahrscheinlich bald Einquartierung
bekäme, Train, und daß er dann wohl abgelöst würde.
Eine Stunde darauf klingelte das Telephon, und Unter-
offizier Nebe von der Ortskommandantur Mons-en-P.
rief ihn an. Das war der Unteroffizier, an den Schlump
immer die Butter und die Eier abliefern mußte und der
diese Nahrungsmittel an die Lazarette weiterleiten
mußte. Schlump konnte ihn nicht leiden, weil er nie
genug kriegen konnte und weil er falsch war und nieder-
trächtig. Der sagte ihm, daß in zwei Tagen eine Train-
abteilung käme und daß er dann abgelöst würde. Der
Tag seines Abmarsches würde ihm noch mitgeteilt
werden. Schlump hing den Hörer ärgerlich an, denn
er hatte die Schadenfreude wohl herausgehört.
Am Nachmittag stürmte Schlump hinauf nach Mons-
en-P., um sich genaue Auskunft zu holen. Die Tage
waren kurz und als er in die Kommandantur eintrat,
herrschte draußen stockdunkle Nacht. Er trat ein und
meldete sich. Der Unteroffizier ließ ihn eine ganze Weile
stehen. Dann stellte er sich breitbeinig vor ihm hin,
steckte die Hände in die Hosentaschen, lachte und sagte
höhnisch zu ihm:
„Na, Kleiner, da wird deine Mutter Rotz und Wasser
heulen, wenn ihr Bürschchen an die Front muß!“
Schlump war erst siebzehn Jahre alt und hatte noch
eine große Portion Ehrgefühl. Ihm war es, als hätte
man an sein Heiligstes gerührt. Es ging ihm wie damals,
als er dem Kavalleristen die Eßschüssel in die Fresse
warf. Es quirlte ihm schwarz und rot vor den Augen,
er geriet in eine unbeschreibliche Wut: Er schlug den
Unteroffizier mit der Faust ins Gesicht, daß er taumelte.
Was dann folgte, ist ihm nie recht klar geworden. Er
machte kehrt und rannte davon. Er hörte ein tolles
Schreien hinter sich, Stühle umfallen und ein Klirren
und Klappern, wie wenn Gewehre zusammenstoßen.
Er dachte, daß man die Wache auf ihn hetzte. Aber er
war schon in der Finsternis verschwunden. Er rannte
und rannte, hinunter nach Deux Villes, und wußte
nicht wohin. Er kam an einem einsamen Häuschen
vorbei, dessen freundliche Einwohner er kannte. Er trat
ein und begrüßte sie so ruhig, als er nur vermochte.
Er setzte sich an den Ofen. Die Leute wunderten sich
nicht, denn er war schon öfter bei ihnen eingekehrt, um
ein paar Worte zu plaudern.
„Chauffez-vous, Monsieur“, sagte die Madame und
schob ihm einen Stuhl hin und gab ihm eine Tasse
Kaffee und ein Stück Zucker in die Hand. Sie bedauerte,
daß sie ihm keinen Kognak geben konnte und fing an,
über den unglücklichen Krieg zu klagen. Schlump hörte
mit einem Ohr hin und gab zerstreute Antworten, mit
dem anderen Ohr aber lauschte er hinaus in die Nacht.
Es mußte doch jeden Augenblick die Wache kommen,
die nach ihm suchte. Und bei jedem Geräusch, das er
draußen vernahm, zuckte er zusammen, und sein Herz
fing an zu schlagen. Und wenn er draußen Schritte
horte, dann fuhr er entsetzt von seinem Stuhle auf
und zwang sich wieder und setzte sich hin und redete
dummes Zeug. Die Madame fragte ihn erstaunt, was
er habe. Er versuchte zu lächeln und sagte: „Nichts.“
Dann fühlte er sich auf einmal nicht mehr sicher und
verabschiedete sich hastig, und die Madame schüttelte
den Kopf hinter ihm, denn er hatte sie mitten im Wort
unterbrochen und war gegangen.
Schlump horchte voller Angst, ob niemand käme, dann
raste er über das Feld auf ein Gebüsch zu, um sich zu
verstecken. Er hielt mit den Händen die Zweige zu-
sammen und kauerte auf der Erde und versuchte, seine
Gedanken zu sammeln.
„Jetzt bist du fahnenflüchtig,“ sagte er sich, „und wenn
sie dich haben, dann kommst du vor ein Kriegsgericht
und wirst verurteilt wegen tätlicher Widersetzlichkeit
vor dem Feind. Darauf gibt es Erschießen. Und deine
Mutter! Und dein Vater! Was für Kummer machst
du ihnen!“ Und er sah sie zu Hause sitzen und verstört
auffahren, wenn es klingelte, denn sie würden sich
schämen vor den Leuten und würden sich vor ihnen
fürchten. Dann machte er wahnsinnige Pläne, um ihnen
den Kummer zu ersparen. Er wollte alles gestehen und
dann reden, daß sie mitleidig sein mußten und den An-
laß seines Verbrechens berücksichtigten. Aber dann sah
er diese satten Kerle dasitzen und sah sich hilflos da-
stehen und kein Wort herauskriegen. Nein, so ging es
nicht.
Aber jetzt ist es noch Nacht, und er konnte weit kommen,
wenn er abrückte. Er könnte sich nach Holland flüchten.
Ja, aber — das wäre ein Marsch von mehreren Tagen,
und er hätte nichts zu essen — das wäre ja das wenigste
— aber er hätte keinen Ausweis, und die Gendarmen
würden ihn aufgreifen, denn seine Flucht ist ja schon
nach allen Richtungen gemeldet. Halt, er könnte sich
in seine Kommandantur schleichen und sich selbst einen
Ausweis machen, auf einen anderen Namen und mit
ein paar Stempeln. O, die Kommandantur wird gewiß
schon besetzt sein, denn da werden sie ihn zuerst gesucht
haben.
Dann wußte er nicht weiter. Und er kauerte am Boden,
und die Zeit verging. Er fing an zu frieren und zu klap-
pern.
Er schlief ein, schreckte hoch und schlief wieder ein. Er
phantasierte, halb im Schlaf und halb im Wachen.
Im Osten begann es schon ein wenig hell zu werden.
Schlump machte sich auf den Weg nach Seclin. Er
spähte vorsichtig nach allen Seiten. Aber es war nichts
zu sehen. Alles blieb ruhig. In der Ferne bellte ein Hund.
In Seclin hatte er einen Freund, einen Telephonisten,
der mit ihm zu gleicher Zeit von den Rekruten abkom-
mandiert war. Den wollte er fragen, ob seine Flucht
gemeldet sei.
Schlump suchte sein Quartier auf — er wohnte bei ein
paar alten Leuten — und erfuhr, daß der Freund Nacht-
dienst habe bis acht Uhr morgens. Das war günstig.
Vorsichtig schlich er in die Telephonstube hinein und
weckte den Freund, der auf einer Pritsche schlief. Der
Freund wußte nichts. Es war auch keine Meldung durch-
gegeben worden. Da atmete Schlump auf. Er wurde
plötzlich ganz ruhig. „Der Unteroffizier hat ein schlechtes
Gewissen,“ dachte er, „der hat die Butter nie in die
Lazarette abgeliefert, wie sich's gehört. Ich weiß, daß
er sie nach Hause geschickt hat und den Feldwebeln ge-
geben hat, mit denen er unter einer Decke steckt. Ich
weiß auch, daß er ein paar Weiber hat in Mons-en-P.,
denen er alles Mögliche zusteckt.“ Schlump mußte ihm
ja damals die Tauben versorgen für die Weiber. „Er
hat ein schlechtes Gewissen und meldet mich nicht.“
Aber da fiel ihm ein, daß ein Husarenleutnant in der
Kommandantur gesessen hatte, den er gar nicht kannte.
Der hatte alles gehört. Da fiel ihm das Herz wieder
in die Hosen. Der konnte so etwas nicht verschweigen.
Er war ein älterer Mann, wahrscheinlich hatte man ihn
dem Unteroffizier beigegeben, damit jemand da war,
der die Unterschriften machte. Vielleicht war das ein
anständiger Kerl? Schlump beschloß, bis um acht Uhr
zu warten und dann den Unteroffizier anzurufen. Er
wußte, daß um diese Zeit der Unteroffizier allein in der
Schreibstube war, und beschloß, ihm nicht zu verraten,
von wo aus er telephonierte.
Kurz nach acht Uhr rief er an.
„Hören Sie“, sagte der Unteroffizier barsch und böse,
„Sie wissen wohl, was Sie angestellt haben und was
Ihnen bevorsteht!“
Schlump schwieg. Der Unteroffizier fuhr fort:
„In Anbetracht ihrer Jugend habe ich von einer Mel-
dung abgesehen. Melden Sie sich sofort bei dem Leut-
nant, der die Sache mit angesehen hat. Und dann
kommen Sie zu mir und entschuldigen Sie sich!“
Schlump jubelte auf. Er wußte, er hatte gewonnen.
Er lief zurück, noch immer vorsichtig, denn er traute dem
Unteroffizier nicht und meldete sich bei dem Leutnant.
Das war ein vernünftiger Mann. Der ließ ihn auf einen
Stuhl setzen und fragte ihn aus: nach seinen Eltern,
nach seinem Alter, nach allem. Dann hielt er ihm sein
Benehmen vor, zeigte ihm sein Vergehen und die Folgen
und ermahnte ihn, zum Unteroffizier zu gehen und ihn
um Verzeihung zu bitten. Schlump bedankte sich bei
ihm und ging in die Kommandantur. Der Unteroffizier
geriet in die größte Wut, als er ihn sah. Er schrie ihn
an, schimpfte ihn einen Lumpen, einen Verbrecher,
einen Strauchdieb und packte alle Kosenamen aus, die
in der deutschen Armee geläufig waren. Schlump stand
während der ganzen Zeit stramm, die Hände an der
Hosennaht. Dann fauchte ihn der Unteroffizier an:
„Scheren Sie sich raus!“
Schlump ging nach Hause wie jemand, der auf dem
Schafott begnadigt wurde. Er dachte an seine Mutter
und atmete auf.
Der Quartiermacher vom Train ging mit Schlump
durch das Dorf und ließ sich alle Quartiere ge-
nau zeigen und notierte sich alles.
Tags darauf zogen die Trainsoldaten auf ihren Kutscher-
böcken ein. Sie hatten Lederhosen, neue Schafspelze
am Leib und neue Stiefel an den Füßen. Schlump
wunderte sich, daß sie so gut ausgerüstet waren und
fragte einen, wo sie die neuen Sachen her hätten.
„Ja,“ lachte der, „wir ziehen doch keine alten Lumpen
an, es gibt doch genug neue Klamotten. So dumm sind
wir noch lange nicht!“
Sie hatten zum Schmuck auch einen Karabiner am Wa-
gen hängen und trugen lange Säbel und klirrende
Sporen. Sie brachten ihre Pferde unter, bezogen ihre
Quartiere und schliefen sich aus. Am nächsten Morgen —
sie hatten den ganzen Tag keinen Dienst — kam ein
Trainsoldat höchst aufgeregt und erzürnt zu Schlump
in die Schreibstube und brüllte ihn an:
„Was fällt dir denn ein, mir so ein Quartier anzubieten!
Was denkst du denn, was wir hinter uns haben? Wir
brauchen Ruhe und Schlaf! Ich kann nicht auf einem
Strohsack schlafen, ich muß ein ordentliches Bett
haben!“
Schlump schob die Schuld auf den Quartiermeister,
aber er versprach ihm ein besseres Quartier.
Hinter ihm kam der Trainleutnant angehumpelt, er
stützte sich auf einen Stock und machte ein strenges Ge-
sicht. Er war noch sehr jung und von Beruf Landwirt-
schaftsvolontär. Er brachte einen Vizewachtmeister mit,
einen Unteroffizier und zwei Schreiber. Der Leutnant
nahm Besitz von der Kommandantur, indem er sich
mitten in die Stube auf einen Stuhl setzte, die Hände
auf den Stock stützte und sich laut und großspurig nach
allem erkundigte: nach den Aufgaben und Pflichten
der Kommandantur, nach der Zahl ihrer Untertanen,
nach den vorgesetzten Behörden und nach der Gesinnung
der Franzosen. Dann stöhnte er und hinkte hinaus und
biß die Zähne zusammen. Von der Tür aus befahl er
noch, den Vizewachtmeister, den Unteroffizier und die
zwei Schreiber gründlich einzurichten, damit der Innen-
betrieb weitergehen konnte, wenn Schlump abkomman-
diert würde. Den Außendienst wollte der Herr Leutnant
mit seinen Trainsoldaten selber versorgen.
Schlump wurde jetzt von der Trainabteilung verpflegt.
Da die Trainfahrer sich in ihren Quartieren selbst ver-
köstigen, bekommen sie alle Lebensmittel in natura
ausgehändigt. Schlump nahm an dieser Vergünstigung
teil und bekam so viel Fleisch und Wurst und Kaffee
und Zucker und andere schöne Dinge, daß er ganz stolz
wurde. Alle Tage holte er sich die Verpflegung und saß
dann mit den Fahrern noch eine Weile zusammen.
In der ersten Zeit waren sie recht aufgeregt. Sie er-
zählten ihre Erlebnisse. Denn sie hatten viel durchgemacht.
Sie kamen von der Lorettohöhe, wo es furchtbar her-
gegangen war. Die Franzosen hatten ihre Schwarzen
vorgeschickt. Und die Teufelskerle waren die Loretto-
höhe heruntergetanzt gekommen, mit funkelnden Augen
und mit den Messern in der Schnauze und hätten ihnen
die Gurgel abgeschnitten, wenn die Artillerie nicht da-
zwischen gefunkt hätte. Aber nachts konnte man ihre
schwarzen Gesichter nicht sehen. Sie kamen herange-
schlichen, immer mit den Messern zwischen den Zähnen,
wie die Schlangen und würgten unsere armen Kerle
lautlos ab. Schlump hörte den Fahrern andächtig und
ehrfürchtig zu. Das Feuer war fürchterlich gewesen,
die Garde wäre ausgerissen, aber von den grünen Jägern
sei keiner wiedergekommen. Die Toten hockten gruppen-
weise im Straßengraben, und wenn man sie anrührte,
fielen sie um. Die waren schon im Vormarsche getroffen
worden. Und trotzdem seien die Franzosen nicht vor-
wärts gekommen.
Und die Trainsoldaten sahen Schlump von oben bis
unten an und dann gleichgültig an ihm vorbei und nick-
ten mit dem Kopfe und nahmen die Pfeife aus dem
Mund: „Ja, ja.“ Und Schlump fragte leise, wieviel
Verluste sie gehabt hätten.
„Dem Leutnant seinen Schimmel haben sie ein Bein
abgeschossen. Der Leutnant ist vom Pferde gefallen und
hat sich den Hintern im Stacheldraht aufgerissen.“
Da mußte Schlump lachen.
Aber die Trainsoldaten guckten ihn zornig an und spuck-
ten aus und meinten, das wäre gerade schlimm genug.
Der Leutnant hätte ebensogut tot sein können.
Nachdenklich ging Schlump nach Hause und glaubte
ihnen nichts, obwohl sie nicht gelogen hatten.
Schlump hatte den Trainsoldaten nichts geglaubt.
Aber ihre Erzählungen machten ihn nachdenklich.
Er wußte, daß ihm der Schützengraben bevorstand und
daß er bald aus Loffrande fort mußte. Es war ihm, als
müßte er zum zweiten Male aus seiner Heimat Abschied
nehmen.
Weihnachten war gekommen. Draußen regnete es, und
der Wind klatschte die nackten Zweige aneinander.
Seine Mutter hatte ihm ein Paket geschickt. Er wickelte
die kleinen Sachen zärtlich aus und legte sie sachte vor
sich hin. Auf alles hatte die Mutter kleine grüne Tannen-
zweige gesteckt, und ihr Duft und der Geruch des Stol-
lens, den er jetzt auspackte, das hüllte seine Seele liebe-
voll ein und trug ihn nach Hause. Er schaute durchs
Schlüsselloch und sah seine Mutter, wie sie lächelnd
den Christbaum anzündete, und seine Ungeduld stieg
aufs höchste. Der Vater arbeitete nebenan, denn er
mußte heute abend noch einen Anzug abliefern. Und
der schweißige Dampf des Bügeleisens drang zu ihm
herüber. Sie waren eben von der Christmette gekommen
und durch die engen Gassen gestapft; und zwischen die
Giebel hindurch, die ihre Stirnen eng zusammen-
lehnten, als wollten sie sich etwas zuraunen, fiel der
Schnee sachte und mit leisem, feinem Rauschen.
Schlump schaute auf. Draußen dämmerte es, und ein
feiner Regen rieselte hernieder. Die Mutter hatte ihm
Gebackenes geschickt, ein Paar wollene Strümpfe und
alles, was sich ein besorgtes Mutterherz aussinnen
kann. Auch ein Buch hatte sie beigelegt, mit kleinen Ge-
dichten vom Frühling, von der Liebe, vom Herbst und
von der Sehnsucht, wie er es sich gewünscht hatte.
Er blieb lange vor seinem Weihnachtstisch stehen. Dann
ging er hinüber zu den Franzosen, die nichts von Weih-
nachten wußten. Die kleine Hélene saß am Tisch in
der Ecke und las in einem alten zerschlissenen Bilder-
buch. Er setzte sich zu ihr, und sie bat ihn gleich um ein
Märchen, weil er ihr schon einmal eins erzählt hatte.
Er war mit ihr ganz allein in der Stube, nur die alte
Uhr schnarchte ihren Takt dazu.
Schlump aber dachte an seine Mutter. Er hatte ihr in
den Dämmerstunden auf dem Schoß gesessen, und sie
hatte ihm Märchen erzählt, die er so fest geglaubt
hatte, und so genau kannte, als ob er dabei gewesen
wäre. „Gib acht, ich erzähl dir das Märchen vom
armen Gil:
Es war einmal ein armer Schneiderlehrling, der hieß
Gil. Er hatte einen bösen Meister, der ihn mit der Elle
schlug, wenn er die Stiche nicht eng genug machte,
und mit der Schere zwickte, wenn er die Nadel nicht
nahe genug an den Rand setzte, und mit der Nadel
stach, wenn er einmal zum Fenster hinausträumte.
Und die Frau Schneidermeisterin erst! Die konnte ihn
nicht leiden, weil er sich manchmal satt essen wollte.
Wenn er einen Löffel Suppe aus der Schüssel schöpfte,
drehte sie ihm ein paar böse Augen heraus. Einmal
nahm er sich ein Stück trockenes Brot, um es zur Suppe
zu kauen, weil sie gar zu dünn war. Und als er mit dem
Messer ein wenig zu tief in das Brot hineingeraten
war, fauchte ihn die Alte an: „No, da friß doch gleich's
ganze!“ Dabei mußte er bis tief in die Nacht hinein
nähen, Knöpfe aufsetzen und schon früh mit dem ersten
Hahnenschrei heraus, und mußte der Frau die Stube
wischen, die Asche hinunterschaffen und die Kohlen
heraufholen. Aber der Meister wurde immer böser und
die Meisterin immer geiziger, bis er es vor Hunger
nicht mehr aushielt und davonlief.
Da der arme Gil keine Eltern mehr hatte, wußte er
nicht, wohin er laufen sollte. Er wollte in die Groß-
stadt wandern, dort würde er schon Brot finden. Er
ging zum letzten Male durch die engen Gassen mit den
spitzen Dächern und begrüßte die hohen Giebel, die oben
ihre Stirnen zusammenlehnten, als berieten sie mit-
einander, was aus dem armen Gil wohl werden mochte.
Dann zog er hinaus, durch die Felder, hin zu der großen
Stadt. Man sah sie schon von weitem, denn eine große,
schwarze Rauchwolke schwebte über den vielen, vielen,
hohen Schornsteinen. Erst kam er durch herrliche breite
Straßen, zu deren beiden Seiten prachtvolle Gärten
standen und herrlich blühten. Hinter diesen Gärten
aber, zwischen den Bäumen, lugten feine Häuser mit
großen Fenstern hervor. Gil staunte. Dann kam er in
ein anderes Viertel. Dort gab es riesig lange, hohe,
schwarze Häuser, vor denen keine Blumen blühten.
Viele Kinder mit großen Rotznasen spielten an den Ecken
und Lastautos fuhren rasch vorbei und verschwanden
durch die hohen, breiten Tore, hinter denen wieder hohe,
schwarze Häuser standen. Gil ging ein wenig ängstlich
in ein solches Tor hinein.
Aus den
toste der Lärm von stampfenden und klirrenden Ma-
schinen, und die Treibriemen klatschten auf die breiten
Rücken der fleißigen Räder.
Er meldete sich zur Arbeit und bekam auch gleich
welche. Er mußte den ganzen Tag an einer riesigen
Maschine vor einer Uhr sitzen, die nur einen Weiser
hatte, der immer herauf und herunterschnellte. Es war
aber ein roter Strich auf dem Zifferblatt. Wenn der
Weiser über den roten Strich schnellte, dann mußte er
auf den Knopf einer Klingel drücken, die dem Heizer
Bescheid sagte, daß Gefahr im Anzuge sei. Aber der
Weiser schnellte nicht über den Strich, und Gil saß den
ganzen Tag da und stierte ganz dumm den zappligen
Weiser an. Man hatte ihm einen Schlüssel gegeben
und eine Nummer gesagt. Da mußte er jeden Morgen
in einen großen eisernen Kasten hineinstechen, über dem
eine richtige Uhr angebracht war. Auf diesem Kasten
standen viele Zahlen und jeder Arbeiter hatte eine
und mußte bei dieser Zahl hineinstechen. Dann wußte
die Uhr, ob er zu spät gekommen war oder nicht. Und
am Lohntag lag bei dieser Zahl eine Papiertüte mit
seinem Lohn. Gil kam sich vor, als sei er selbst eine Zahl
geworden oder ein Stück von der Maschine, vor der er
den ganzen Tag stehen mußte.
Da er nur geringen Lohn bekam, suchte er sich eine an-
dere Arbeit. Er wurde Hilfsheizer. Jetzt hatte er auch
wieder eine solche Zahl, aber jetzt stand er den ganzen
Tag vor einem Ofen und mußte Kohle herbeischaffen
und glühende Asche wegfahren. Und manchmal machte
der Heizer die riesige Ofentür auf und packte einen un-
geheuren, langen Schürhaken, und Gil mußte mit zu-
fassen. Dann holten sie die glühende Schlacke vom Rost
herunter und mußten achtgeben, daß sie sich nicht ver-
brannten. Einmal stolperte der Heizer und fiel zu Boden,
und die glühende Schlacke sprang ihm auf die Brust
und auf die Beine, so daß er fürchterlich schrie. Gil zog
ihn heraus, aber er war bereits schrecklich verbrannt.
Da kam auch schon ein Sanitätsauto und holte ihn
fort. Gil wurde jetzt Heizer, aber er dachte an das Schick-
sal seines Vorgängers, der im Krankenhaus gestorben
war und suchte sich eine andere Arbeit.
Er kam in ein Bergwerk. Aber dort war es noch schlimmer.
Erst mußte er die schweren Hunde schieben und Obacht
geben, daß er sich nicht den Schädel einrannte in dem
niedrigen Gang oder überfahren wurde. Dann beför-
derte man ihn zum Heuer, und er mußte hart arbeiten.
Halb nackt, denn es war furchtbar heiß da unten, und
auf den Knien mußte er die Kohle heraushauen und
meinte dabei in der schlechten Luft zu ersticken. Und wenn
er nicht genug geschlagen hatte, dann kam der Obersteiger
und fuhr ihn hart an. Am Morgen fuhren sie zu Tag
und stiegen in einen Zug, der sie schweigend nach Hause
brachte. Gil schlief in einem erbärmlichen Zimmer
mit einem anderen zusammen, den er gar nicht kannte.
Und wenn sie nachts unter der Erde arbeiteten, schliefen
zwei andere in ihren Betten. Eines Nachts aber, als
Gil wieder vor Ort arbeitete, hörte er ein verdächtiges
Knacken und Knistern neben sich, dann ging seine Lampe
aus, und er hörte nur noch einen einzigen Donner-
schlag.
Als Gil wieder zu sich kam, lag er in einem Kranken-
haus neben vielen anderen Kameraden. Die sauberen
Schwestern bedienten ihn und sprachen leise und freund-
lich zu ihm. Er wußte nicht, was mit ihm geschehen war,
aber die Schwester sagte, daß er drei Tage ohne Bewußt-
sein im Bett gelegen hätte. Gil spürte einen furcht-
baren Schmerz beim Atmen in der Brust und war so
matt, daß er nicht einmal den Arm heben konnte.
Aber er war jung, und es wurde jeden Tag besser
mit ihm.
Schließlich entließen sie ihn aus dem Krankenhaus.
Gil bekam noch einen Monat Unterstützung und brauchte
nicht zu arbeiten. Er ging in den großen Parks spa-
zieren und dachte über sein Schicksal nach. Als der Mo-
nat herum war und er nur noch einen Sechser in der
Tasche hatte, beschloß er, zu einer Kartenschlägerin
zu gehen und sie nach seiner Zukunft zu fragen. Sollte
es nicht besser werden, so... das wollte er aber gar
nicht zu Ende denken. Er gab der Kartenhexe seinen
letzten Sechser. Sie nahm mit ihren Händen, die aus-
sahen wie zwei riesige Spinnen, ein schmutziges Karten-
spiel. Gil mußte abheben, dann mischte sie und fuhr
mit ihren Spinnefingern hin und her und murmelte
vor sich hin, und schließlich sagte sie: „Dein Glück ist
unterwegs. Wenn du aus dem Hause trittst, wird es
dir entgegenkommen. Halte es fest, damit es dir nicht
entwischt.“
Gil ging enttäuscht fort und bedauerte den Sechser,
den er der Hexe gegeben hatte. Und wie er um die Ecke
bog, ganz in Gedanken, stieß er mit jemand so heftig
zusammen, daß er sich gleich hinsetzte. Und als er ver-
dutzt aufschaute, saß ihm gegenüber noch jemand, und
zwar ein hübsches, junges Mädchen mit blauen Augen.
Und sie schaute ihn so freundlich an, daß Gil meinte:
Dies ist das Glück, nun halte es fest. Er half ihr schnell
auf, und weil sie gar nicht böse war, fragte er sie, ob
er sie noch ein Stück begleiten dürfte.
Und Gil hat das Glück nicht locker gelassen. Sie ver-
schaffte ihm eine Stelle als Packer in einem großen
Versandgeschäft. Denn sie war Schneiderin und hatte
viele feine Kundschaft, bei der sie wohl etwas ausrichten
konnte. Sonntags gingen sie spazieren. Gil war glück-
lich. Er freute sich, wenn sie ein neues Kleid anhatte,
und manchmal nahm er einen Stift und entwarf ihr
ein anderes Kleid und sagte ihr die Farben dazu. Da
war sie ganz erstaunt über seinen guten Geschmack.
Und weil sie ein fleißiges Mädchen war und sich schon
Geld gespart hatte, bewog sie ihn, auf die Schneider-
akademie zu gehen, damit sie später zusammen ein Ge-
schäft aufmachen könnten.
So kam es auch. Gil wurde Schneidermeister für Damen.
Und wenn die feinen Frauen kamen, dann entwarf er
ihnen herrliche Kleider und zeichnete sie auf und malte
ihnen die Farben dazu, daß sie ganz begeistert waren.
Und seine Frau schnitt zu und beaufsichtigte die Näherei,
die Gesellen und die Mädchen.
Und sie lebten vergnügt und waren beide glücklich.“ Die
kleine Hélène rutschte von seinen Knien herunter. Mon-
sieur Doby trat ein, und die Kanonen donnerten böser
als je von der Front herüber.
Schlump ärgerte sich über die Trainsoldaten. Sie
machten nicht viel Dienst, jeden vormittag pflüg-
ten ein paar von ihnen, und dann lehnten sie groß-
spurig in den Haustüren, als ob sie das ganze Land
erobert hätten.
Der Vizewachtmeister hatte ihn einmal gefragt, was
nun mit ihm würde, wenn er abrückte.
„Schützengraben“, hatte Schlump geantwortet.
„So?“ meinte der Wachtmeister, „ich habe ein paar
Vettern, das sind auch Einjährige und Kriegsfreiwillige,
aber da ist keiner bei der Infanterie im Schützengraben.
Der eine ist bei der schweren Artillerie und der andere
bei der Kavallerie. Im Schützengraben sind doch bloß
die Dummen oder solche, die irgendetwas ausgefressen
haben.“
Schlump schwieg dazu. Soviel hatte er aus seiner Fah-
nenflucht schon gelernt.
Aber zu den Dummen wollte er nicht gern gehören.
Er wollte auch nicht gern über die Achsel angesehen
werden, und er bereute, daß er sich nicht freiwillig
bei der Artillerie gestellt hatte. Aber die haben ja Platt-
füße, tröstete er sich, und wer ein strammer Kerl ist und
ordentlich marschieren kann, der gehört zur Infanterie.
Schlump ärgerte sich also. Es war Silvester und er
wollte einen ordentlichen Sauser machen. Er holte
Carolouis ab und ging mit ihm hinüber nach Fourbe-
villes. Da drüben lagen die Fahrer von irgendeinem
Artillerieregiment schon seit Monaten in Ruhe. Sie
mußten bloß manchmal Munition vorbringen und
suchten sich dazu die schwärzesten Nächte aus. Carolouis
hatte auch seinen Kummer. Er erzählte von seiner Gret
zu Hause, von der er ein Kind hatte. Aber es waren ge-
fangene Franzosen im Dorfe, die bei der Ernte geholfen
hatten. Und er traute seiner Gret nicht. „Wanns Luder
von denen Franzosen a Kind kriegt, nimm i mir a
andere. Nach dem Krieg wird's eh genug geben.“ Sie
setzten sich in die Artilleriekantine und tranken Bier.
Die Kantine war bald voller Artilleristen und voller
Tabakqualm, und man konnte einander kaum noch
sehen. Allmählich wurden die Soldaten laut und lustig,
und manche stritten sich auch schon beim Kartenspielen.
Schlump verhielt sich ganz stille und freute sich, daß
die Schlägerei bald losginge. Um zehn Uhr war das
Bier schon alle, und jetzt fingen sie an, Kognak aus
Biergläsern zu saufen. Es dauerte nicht lange, da waren
alle Tische und Stühle umgeworfen, und der etat-
mäßige Wachtmeister lag dazwischen und schnarchte.
Er war sternhagelvoll. um Mitternacht stürmten sie
hinaus, ein gewaltiger Kanonendonner rollte vom
Norden nach Süden, und die Fahrer rammelten in
ihre Quartiere, holten die Karabiner und schossen wie
verrückt in der Luft herum. Dann ging es wieder in die
Kantine.
Schlump wußte nicht mehr genau, was sie in der Kan-
tine machten. Jedenfalls dämmerte es bereits, als sie
nach Hause gingen. Es hatte inzwischen ein wenig ge-
schneit, und auf den Feldern lag eine dünne blütenweiße
Schneedecke. Carolouis sah diese weißen Laken und
glaubte ohne Zweifel, daß es sein Bett wäre. Er blieb
plötzlich stehen und zog sich aus, bis aufs Hemd.
Schlump stand daneben und sah ihm verwundert zu.
Dann begriff er, daß Carolouis zu Bett ging und legte
sich daneben. Aber er hatte sich nicht ausgezogen. Und
bald schliefen die beiden Kameraden friedlich neben-
einander und Carolouis schnarchte und träumte von
seiner Gret, der er nicht traute.
Neben dem Weg plätscherte ein kleiner Bach. Schlump
wurde plötzlich munter und horchte. Er hörte ein selt-
sames Klingen und Glucksen an seinem Ohr. Er fuhr
auf und war plötzlich ganz nüchtern. Carolouis lag
noch da, sie waren beide mit dem Kopf zuerst in das
Wasser gerutscht. Schlump zog seinen Freund heraus
und wollte ihn wecken. Aber das war unmöglich. Da
deckte er ihn mit seinen Kleidern zu und rannte ins Dorf.
Er wollte einen kleinen Handwagen suchen, um Caro-
louis nach Hause zu fahren. Inzwischen war es ganz
hell, und die Leute regten sich überall. Endlich gab ihm
Monsieur Doby einen alten Kinderwagen. Und da er
nichts anderes hatte und seinen Freund nicht im Stich
lassen wollte, mußte er sich damit zufrieden geben.
Er nahm ein Kopfkissen mit und fuhr davon.
Carolouis schnarchte noch. Schlump legte die Kleider
unten in den Kinderwagen hinein und Carolouis mit
unsäglicher Mühe oben darauf und deckte ihn mit dem
Kopfkissen zu. Hüben und drüben baumelte ein haariges
Bein heraus, an das Schlump einen Schnürstiefel ge-
steckt hatte, da er die Strümpfe nicht finden konnte.
So fuhren die beiden in Loffrande ein, von den Weibern,
die gerade zu ihrer Arbeit in die Scheunen gingen,
fröhlich begrüßt. Am meisten aber lachte Monsieur
Doby, als er das seltsame Gespann kommen sah.
Schlump wanderte mutterseelenallein über die be-
schneiten Fluren Frankreichs. Nur ganz dünn lag
der bläuliche Schnee über den Wiesen, und auf den
Feldern hatte er sich zwischen die Furchen zurückgezogen,
und die dunkelbraunen, zackigen Schollen schauten ernst
und schweigsam heraus. Es hatte leicht gefroren. Die
breiten Rinnen, gestern von den Wagen in den Schlamm
gezogen, liefen flink dem Wanderer voraus und glänzten
ein wenig in der matten Sonne, die durch den nebligen
Himmel hindurchlugte. Schlump ließ sein Gewehr
quer über die Schulter hängen und schob den grau-
überzogenen Helm in das Genick. Er war das Mar-
schieren und das schwere Gepäck nicht mehr gewöhnt.
Er rutschte mit den Stiefeln ab und schlug mit den
Zwecken hart auf, und die Eisen an den Absätzen klirrten
hell. Er wanderte durch die schmutzigen Dörfer und wun-
derte sich wieder über die häßlichen Häuser. Die Fran-
zosen an den Türen, die Hände in den weiten Hosen,
schauten ihm feindselig nach, denn sie kannten ihn ja
nicht.
Vorgestern hatte das Telephon geklingelt und ihm den
Befehl gebracht zum Abmarsch nach Carvin. Es war
ihm alles wie ein Traum. Gestern kam der Major von
der Wirtschaftsgruppe und hat eine kleine Ansprache ge-
halten und ihn gelobt und ihn sogar dem Leutnant
als Muster hingestellt. Schlump war ein wenig stolz.
Aber es nützte ihm nichts, heute morgen hatte er doch
packen müssen. Die Estelle war von ihrer Marraine
herübergekommen und hatte ihm geholfen, seinen
Mantel zu rollen und die Decke auf den Tornister zu
schnallen. Dabei waren ihr dicke Tränen über die
Backen gerollt und auf das Kochgeschirr getropft.
Schlump sah das alles ganz deutlich vor sich. Aber es
war ihm, als wenn das schon alles hundert Jahre her
wäre. Es war ihm ganz wunderlich zumute. Er wußte
nicht mehr recht, ob das alles wirklich und wahr ge-
wesen, was hinter ihm lag. Er war weder traurig,
noch lustig. Nur erstaunt und ein wenig benommen.
Dann hatte er den Tornister aufgehuckt, das Koppel
mit der Patronentasche umgeschnallt und den Helm
aufgesetzt. Und Estelle war ein paar Schritte zurück-
getreten und hatte ihn erstaunt und fremd angesehen.
Er ging hinüber in die Schankstube. Die kleine Helene
spielte mit ihrem Bilderbuch. Er gab allen die Hand,
Madame Doby weinte, Monsieur Doby machte ein
ernstes Gesicht und nahm die Shagpfeife aus dem Mund
und schüttelte ihm mit bedeutender Gebärde die Hand
und sagte: „Kurage!“ Estelle war verschwunden.
Gegen abend langte Schlump in Carvin an und meldete
sich bei seinem Feldwebel. Der sah ihn gleichgültig
und grob an und schickte ihn in die fünfte Korporal-
schaft.
Zweites Buch
Es war längst finster. Die Sterne funkelten und
zwinkerten und versprachen eine eiskalte Nacht.
Schlump hatte sein Quartier endlich gefunden. Die
fünfte Korporalschaft wohnte in einem Keller, zu dem
eine niedrige Tür von der Straße hinunterführte.
Schlump stieg die Stufen hinab. Ein ekelhafter Geruch
von Menschen, Lederzeug und feuchtem Kellerschwamm
schlug ihm entgegen, und der Rauch aus dem Ofen
beizte ihm die Augen. Die Soldaten lagen auf dem
Stroh und schliefen. Manche saßen neben einer Kerze
und spielten Karten oder schrieben Briefe oder fraßen
ein Paket aus, das ihnen ein Mädchen oder die Mutter
geschickt hatte. Einer putzte seine Sachen, und einer lauste
sich. Schlump suchte sich eine Ecke und warf seinen
Tornister herunter, schnallte ab und legte sich hin.
Einer fragte, was er hier machte, die anderen kümmerten
sich nicht um ihn. Schlump sah sich um. Die Hintertür
ging auf den Hof hinaus. Aber sie schloß schlecht wie
alle Türen in Frankreich, und eine eisige Luft zog un-
unterbrochen herein. Der kleine Ofen glühte vom Holz-
feuer. Auch das Rohr glühte, für das man ein Loch
in die Wand geschlagen hatte. Aber das Loch war viel
zu groß, und man konnte draußen am Himmel die
Sterne funkeln sehen.
Morgen früh sollte also der Dienst wieder beginnen.
Schlump sah sich seine Sachen an. Die Stiefel waren
nicht schmutzig geworden auf dem gefrorenen Boden,
und das Koppel glänzte noch, denn die Estelle hatte das
Lederzeug geputzt, mit viel Liebe. Aber sein Gewehr
war verrostet, und an den Absätzen klapperten die Eisen.
Er fing an zu essen. Brot und Butter und Büchsen-
fleisch hatte er aus Loffrande genug mitgebracht. Dann
legte er sich hin und schlief so fest, wie nur die Jugend
schlafen kann.
Am Morgen, lange, lange vor Sonnenaufgang, die
Sterne funkelten noch in ihrer ganzen Pracht, wurden
sie von der Wache geweckt. Schlump erbot sich zum
Kaffeeholen, er wollte mit seinen neuen Kameraden
in ein freundliches Verhältnis kommen. Sie gaben
ihm acht Kochgeschirre in die Hand. Einer von der vierten
Korporalschaft, die nebenan lag, zeigte ihm den Weg.
Sie krochen durch zwanzig Hecken und kletterten über
ebensoviel Zäune und Mauern, denn der schmale Pfad
war von den Soldaten angelegt und führte hinter den
nüchternen Arbeiterhäusern vorbei durch die schmalen
Höfe über alle Hindernisse hinweg. Die anderen Kor-
poralschaften waren schon da, denn sie hatten nicht
so weit zur Küche. Rückwärts gingen sie mit den vollen
Kochgeschirren vor den Häusern auf der Straße. Der
Weg war viel länger, aber bequemer. Der Kaffee
kochte beinahe noch, und der glühend heiße Dampf
verbrannte ihm die Finger. Dann kam ein eisiger Wind
und schnitt ihm ins Fleisch, daß er glaubte, die Nägel
sprängen ihm aus den Fingerkuppen. Der andere sagte:
„Du mußt dir einen Fußlappen um die Hand wickeln.“
Sie traten an zum Exerzieren. Schlump hatte keinen
Spaß mehr daran. Er fand es ein wenig unter seiner
Würde, nun immer noch Rekrut zu spielen. Die anderen,
seine Kameraden, kamen ihm so jung vor und so grün,
obwohl sie zwei Jahre älter waren als er.
Sie wurden mächtig gedrillt mit Kompagnieexerzieren
und mußten laufen und marschieren, daß sie kochten.
Dann übten sie schwärmen und legten sich in den Schnee
und kühlten sich die Knie auf der gefrorenen Erde
und machten Zielübungen. Nachmittags gings in eine
leere Fabrik zum Griffekloppen. Sie übten stundenlang
Laden und Sichern. Schlump machte das alles wie ein
Sträfling, mit verdrossener Miene; dieser Kram hing
ihm zum Halse heraus. Er sann zurück nach Loffrande
und zu den Trainsoldaten, und es fiel ihm ein, was die
von den Infanteristen dachten. Dann wunderte er sich,
daß sie die Fabrik so gründlich ausgeräumt hatten,
sogar die Dielen waren zum Teil abgerissen. Dann
ging es wieder zurück in die Quartiere.
Den Soldaten wurde weder Holz noch Kohle geliefert.
Es blieb ihnen also weiter nichts übrig, als zu mausen,
wenn sie nicht erfrieren wollten. Das Mausen war
durch Bataillonsbefehl streng verboten. Schlump ging
mit zum Holzmausen. Sie waren zu dritt. Einer hatte
ein Beilpickel, die anderen zwei Spaten. Sie schlichen
sich hin zu der Fabrik, in der sie nachmittags exerziert
hatten, krochen durch die Kellerfenster, denn das Tor
war verschlossen, und kletterten auf einer Leiter in die
Höhe. Das war gar nicht einfach, denn die Leiter hatte
nur noch drei wacklige Sprossen. Oben arbeitete bereits
die zweite und siebente Korporalschaft und hackte den
Fußboden heraus. Schlump machte sich an die Arbeit.
„Man muß sich die Löcher merken,“ dachte er, „sonst
bricht man eines Tages beim Exerzieren die Knochen.“
Da tauchten ein paar fremde Gesichter aus dem Keller-
loche auf. Es waren welche von einem anderen Regi-
ment. „Klaut doch bei euch, ihr Schweine!“ rief einer
von den Rekruten und hob den Spaten in die Höhe.
Die Fremden schimpften: „Halt die Schnauze!“ Aber
sie verdufteten.
Sie hatten genug Holz und warfen es in den Keller
hinunter. Dann sackte jeder auf, soviel er konnte, und
rannte — jeder auf einem anderen Weg — ins Quar-
tier. Dort machte sich einer daran, die Bretter zu spalten,
und ein anderer fütterte den Ofen, daß er glühte.
So ging es alle Tage.
Nach vierzehn Tagen hieß es, die Kompagnie käme
vor nach L. zum Schanzen. Schlump freute sich
darauf. Das war doch etwas mehr als bloß Exerzieren
und Griffekloppen. Sie marschierten auch wirklich ab.
Es war ein schöner Marsch. Die Sonne schien und ent-
zündete tausend kleine Diamanten auf dem gefrorenen
Boden. Die Luft war klar und eiskalt. Sie kamen an
verrosteten Drahtverhauen vorbei, an einem großen
Soldatenfriedhof, wo sie zu hunderten schliefen, die
1914 ausgerückt waren. An zerschossenen Häusern
vorüber, den Berg hinauf, nach L. Sie bekamen einen
Stall als Quartier angewiesen. Unten waren Pferde
untergebracht, wohl geschützt vor Wind und Kälte.
Oben, wo früher das Heu trocknete, sollten sich die Re-
kruten einrichten. Hier pfiff der Wind, denn die Wände
bröckelten ab und ließen die Luft bequem durchziehen.
Das Dach war aber bis auf die Balken verschwunden,
die nackt und dürr hinaufragten, und von weitem sah
der Stall aus wie ein abgefressener Hering. Die wenigen
geschützten Stellen waren bald besetzt, und man kämpfte
um ein bißchen Platz unter einem Balken. Schlump
war zwischen die Polacken geraten vom ersten Zug
und verstand kein Wort von ihrem aufgeregten Kauder-
welsch, denn sie schnatterten und ratterten mit ihrem
Mundwerk wie die Maschinengewehre. Sie richteten
sich ein, so gut es ging, um sich ein wenig auszuruhen
von dem Marsch. Dann ging es zum Kaffeeholen.
Schlump versteckte vorher seine Butter, die er noch von
Loffrande übrig hatte, denn die Polacken mausten wie
die Raben.
Um acht Uhr abends traten sie wieder an. Nur mit Ge-
wehr, großem Spaten und Patronen, ohne Mantel
und ohne Tornister. Sie marschierten zum Dorf hinaus,
es bestand nur noch aus ein paar elenden, kleinen Häu-
sern, die aber wenigstens noch ein Dach hatten. An den
Türen lehnten Husaren, genau so großspurig wie die
Trainsoldaten in seinem Loffrande. Schlump staunte
sie an, denn er konnte sich gar nicht denken, wozu sie
im Kriege da sind. Seiner Meinung brauchte man die
bloß zur Parade, wenn der Kaiser da war.
Vorweg marschierten die Unteroffiziere und die Gefrei-
ten. Ein Vizefeldwebel führte die Kompagnie. In der
ersten Viertelstunde durfte gesungen werden. Ein Ge-
freiter, der einen ganzen Sack voll Lieder wußte, sang
vor, und die Kompagnie wiederholte den Vers.
Sie waren gerade bei der letzten Strophe:
Dabei kamen sie an ein Gehöft heran, das rings von
Sträuchern eingebettet war. Die Kompagnie schwieg,
und man hörte nur den gleichmäßigen Schritt und das
Klappern der Spaten, die an das Seitengewehr stießen,
und das Klopfen der Feldflaschen, die sich mit dem kleinen
Schanzzeug nicht vertrugen.
Da kam etwas in der Luft herangesaust, oben, hoch über
dem Gehöft bleckte eine feuerrote, kleine Zunge — und
dann zerknallte es, kurz und scharf und klirrend.
Dschinn!
„Das ist ein Schrappnell“, sagte der Gefreite. Und die
Rekruten staunten. Das hatten sie noch nicht gesehen
und gehört. Dann ging es schweigend weiter. Schlump
hatte Schmerzen am Knöchel. Er hatte sich neue Stiefel
verpaßt beim Fourier. Aber es gab fast keine mehr,
und Schlump mußte nehmen, was da war. Und die
neuen rieben ihm am Knöchel die Haut blutig, und jeder
Schritt wurde ihm eine Qual.
Endlich wurde halt kommandiert. Die Kanonen klangen
anders als in Loffrande. Sie schienen hier seltener zu
schießen, aber dafür klang das auch viel brutaler, viel
niederträchtiger. Bis zur Front seien immer noch zwei,
drei Stunden Marsch, sagte einer. Sie standen auf
kahlem Gelände und sahen nichts als die Nacht, in
der ein wenig Schnee leuchtete. Sie sollten schanzen.
Die Pioniere hatten den Verlauf des neuen Schützen-
grabens bereits aufgerissen, und die Rekruten machten
sich an die Arbeit. Jeder bekam einen Meter Länge und
mußte zwei Meter tief und zwei Meter breit hinein-
hacken. Der Boden war hartgefroren, und unter der
dünnen Erdschicht lag fester Kalkstein. Es war eine
verfluchte Arbeit. Sie schufteten die ganze Nacht.
Schlump schwitzte wie ein Bauer in den Hundstagen.
Aber er kam den Polacken nicht nach. Das waren Gruben-
arbeiter aus Westfalen und Oberschlesien, und die
konnten das Hacken und Schaufeln besser als er.
Sie schimpften wie Rohrsperlinge und machten Miene,
ihn zu versohlen, weil von ihm große Brocken zu ihnen
herunterrollten. Schlump arbeitete wie ein Verzweifelter.
Einmal schlug in der Nähe eine Granate ein, und die
Splitter fauchten auseinander wie tausend Katzen,
und manche klagten und heulten wie verfluchte Geister.
Die Rekruten warfen sich alle hin auf den Bauch,
Schlump arbeitete weiter, er wollte jeden Augenblick
ausnützen, um den anderen nachzukommen.
Die anderen waren fertig und stützten ihre Hände auf
den Spaten und das Kinn auf die Hände. Schlump
arbeitete noch immer. Aber es ging immer langsamer.
Er konnte nicht mehr. Allmählich wurden ihm die
Glieder steif vor Anstrengung und vor Kälte. Der Unter-
offizier kam und schimpfte. Es half alles nichts. Sie
hätten ihn totschlagen können, er konnte nicht mehr.
Da fing es im Osten an zu dämmern. Der Feldwebel
kommandierte: „An die Gewehre! Antreten!“ und sie
marschierten wieder nach Hause.
Da begann eine neue Qual. Sein Knöchel war ge-
schwollen. Bei jedem Schritt hatte Schlump das Ge-
fühl, als würde ihm das Fell abgezogen. Er stöhnte und
biß die Zähne zusammen. Der Weg dehnte sich ewig.
Aber alles in der Welt nimmt ein Ende. Sie kamen im
Dorfe an. Todmüde wickelten sie sich in ihre Decken
und legten die Mäntel über die Schulter und über die
Hüften und schliefen ein. Frühmorgens, ehe die Sonne
aufging, war es eiskalt. Sie hatten alte Petroleumfässer
neben sich stehen, in denen sie ein wenig Feuer hielten.
Aber das wärmte keinen Viertelmeter weit.
Um acht Uhr morgens wachte Schlump auf. Er wollte
aufstehen. Aber das ging nicht. Seine Glieder schienen
gelähmt oder gebrochen zu sein, er konnte es sich nicht
erklären. Endlich kam er in die Höhe, unter unsäglichen
Schmerzen. Er war steif vor Kälte. Aber als er neben
sich blickte, staunte er noch mehr. Er konnte durch ein
großes Loch hinunter in den Stall sehen. Der Rand des
großen Loches war verkohlt, und die Petroleumtonne
lag unten. Schlump staunte. Er brauchte sich nur ein
wenig zu rühren, dann lag er auch mit unten. Das Stroh
aber, auf dem er lag, war überall verkohlt, und er
wunderte sich, daß er nicht verbrannt war.
Die Polacken waren schon aufgestanden und hatten in
der anderen Tonne Feuer gemacht. Schlump stand auf
und setzte sich zu ihnen hin. Ganz verdutzt, denn er wußte
nicht, ob er beinahe erfroren oder verbrannt wäre.
Dann hieß es antreten zum Appell.
Der Appell war vorüber. Schlump saß neben der
Tonne und schnitt sich ein Stück von seinen Unter-
hosen ab: von jeden Hosenbein einen Lappen. Dann
schraubte er den Gewehrstock heraus und stopfte damit die
Lappen in die Stiefel unter die Knöchel, denn sie schmerz-
ten noch gehörig bei jedem Schritt. Dann rauchte er eine
Zigarette und wärmte sich die Finger. Neben ihm saß
einer von der Musik. Er war ein hübscher Kerl, schlank
und kräftig gewachsen und ein feines Gesicht. Aber er
schien Sorgen zu haben. Er stierte vor sich hin und ließ
die Zigarette ins Feuer fallen, die ihm Schlump ge-
schenkt hatte, obwohl er sie kaum erst angebrannt
hatte. Schlump fragte ihn, wie er hierher käme. „Wir
müssen jetzt auch mit schanzen gehen“, sagte er. Er war
kein Rekrut mehr, denn er hatte das Eiserne Kreuz; er
mußte aktiv gedient haben, denn er trug die Schieß-
schnur, die in Friedenszeiten verliehen wurde. Schlump
fragte ihn, wie lange er schon Soldat wäre. „Ich
diente gerade im zweiten Jahr, als der Krieg ausbrach,
Kamerad.“ Nach einer Weile erzählte er weiter: „Ich
war bis vor dreiviertel Jahren an der Front. Dann
kam ich zur Musik. Ich spiele die Trompete. Mein Haupt-
instrument ist aber das Cello. Aber ich habe mich wieder
an die Front gemeldet.“
„Warum?“ fragte Schlump, „ihr braucht doch nicht
mehr zu exerzieren?“ Schlump interessierte sich für
den Trompeter. Der drückte sich so gewählt aus, ob-
wohl er doch schon vier Jahre Soldat war, außerdem
sah er so traurig aus und setzte sich unter die Rekruten,
noch dazu unter die Polacken. Da konnte irgendetwas
nicht stimmen.
„Ja, du guckst mich so an, Kamerad,“ sagte der Trom-
peter, „mir ist's nicht wie lachen. Mir ist's gerade, als
sollte ich wahnsinnig werden. Hör mich mal an, Kame-
rad, hör mich mal an. Du scheinst ein vernünftiger
Mensch zu sein, dem man sein Herz ausschütten kann.
Hast du Zeit?“
„Bis wir geholt werden,“ sagte Schlump.
„Also hör zu.“ Und er erzählte, und Schlump hatte das
Gefühl, als wollte der neben ihm eine Beichte ablegen,
denn er sprach umständlich und manchmal etwas
durcheinander und mit weit aufgerissenen Augen, als
läse er alles aus der Vergangenheit ab.
„Ich sagte dir ja schon, daß ich gerade aktiv diente, als
der Krieg ausbrach. Wir sind ausgerückt, ich war mit
vor Paris, ich habe den Rückzug mitgemacht, ich war
überall dabei, wo was los war. Ich habe als erster
vom ganzen Regiment das Eiserne Kreuz gekriegt,
und damals hatte das noch was zu bedeuten. Ich durfte
auch als erster auf Urlaub fahren. Das war zu Pfingsten
1915. Und da fing mein Unglück an. Kamerad, laß dir
alles erzählen. Ich fuhr nach Hause. Stolz, als erster
aus dem Krieg, du kannst dir schon denken. Ich wurde
überallhin eingeladen. Sie fütterten mich halbtot
überall, wo ich hinkam.
Gut. Einmal war ich auch zu einem Geburtstag ein-
geladen. In der Nachbarschaft, eine halbe Stunde
mit der Elektrischen. Ich kam herein, begrüßte die
Leute, da sitzt ein Mädel am Tisch, Kamerad, ein Mäd-
chen, so etwas hast du noch nicht gesehen. Du lachst.
Aber denke nicht, daß ich verliebt bin — das ist vorbei.
Aber damit du's weißt, wie schön sie war, will ich
dir eins sagen: Ich frage die Leute, wer sie ist und warum
sie so schwarz geht. „Nanu,“ sagen sie, „kennst du die
schöne Lieselott nicht? Die ist doch berühmt wegen ihrer
Schönheit.“ Und warum sie trauert? „Ihr Bruder ist
doch gefallen. Der hatte sich freiwillig gemeldet, und
die Leute sagen sogar, daß er den Tod gesucht hat,
weil er selber in seine Schwester verliebt war. Aber sie
ist ein anständiges Mädel, zu anständig, sie schaut
keinen an, wenn sich auch alle die Flügel verbrennen.
Nimm nur du dich in acht.“ So redeten die Leute.
Also du kannst mir glauben, daß sie schön war.
Ich beobachtete sie beim Tanzen. O, sie hat getanzt!
Nicht oft, denn sie wollte nicht, wegen ihres Bruders
Tod. Aber wenn sie tanzte, Kamerad, da war es mir,
als hörte ich eine überirdische Musik. Ihr Körper spielte
im Tanzen, daß ich meinte, ein wunderbares, freudiges
Allegro zu hören, und dann wieder ein sanftes heiliges
Andante. Sie war ganz schlank in der Taille und hatte
einen kräftigen Körper. Und der Mund! So fein ge-
schwungen und blühend rot. So geschwungen, als wollte
Mozart gerade anheben, ein graziöses Menuett zu diri-
gieren, Kamerad, und ihre Nasenflügel loderten oft ein
wenig, gerade wie wenn ein Schmetterling auffliegt,
der auf einer Apfelblüte gesessen hat. Und ich sah nur
sie, alles andere verschwamm in einem Nebel. Ich
weiß nicht, was ich an jenem Abend gesagt oder getan
habe. Ich sah nur sie, auch wenn ich nicht hinschaute.
Es war mir, als wäre alles durchsichtig geworden, als
könnte ich sie durch alle Leute hindurchschauen, die vor ihr
standen, als könnte ich durch mich hindurchschauen, wenn
ich ihr den Rücken zuwandte, Kamerad, ich war verhext.
Ich durfte sie nach Hause führen. Und denke dir, Kamerad,
ich habe ihr erzählt, wie es mir mit ihr gegangen war.
Und sie war nicht böse, ja, Kamerad: Ich hab' sie ge-
küßt!“
Plötzlich packte er Schlump an den Armen und schüttelte
ihn: „Kamerad, weißt du, was man da erlebt, hast
du schon einmal ein Weib so geliebt!“ Dann sprach er
ganz leise weiter. „Nein, so etwas kann es nicht zweimal
in der Welt geben. Du kannst das nicht begreifen.“
Der Trompeter machte eine lange Pause.
„Kurz und gut,“ fuhr er fort, „sie war mir auch gut.
Ich hatte nur acht Tage Urlaub. Die paar Tage gingen
zu Ende. Ich sprach mit ihrem Vater. Das war alles
wie im Traum, und am Tage vor meiner Abreise
wurden wir kriegsgetraut.
Der Vater hatte eine kleine Dachwohnung gemietet.
Ich weiß nicht, wer mit zu unserer Hochzeit war, ich
glaube, nur unsere Eltern. Ich habe nur sie gesehen.
Dann waren sie alle fort.
Am nächsten Tage mußte ich ins Feld.“
Der Trompeter redete nicht weiter. Er stocherte in der
Asche herum und warf ein Stück Holz hinein und stierte
in die Glut.
Dann kam der Unteroffizier und rief zum Antreten.
Schlump nahm sein Gewehr und ging hinaus. Sie
übten Hinlegen und Aufstehen, und der Unteroffizier
suchte sich dazu den größten Dreck aus.
An Abend kam der Trompeter wieder. Schlump setzte
sich neben ihn hin. „Zeitig am Morgen nahm ich
Abschied, Kamerad,“ fuhr der Trompeter fort, „du
kannst dir denken, wie mir zumute war. Ich hatte bis-
her den Tod nicht gefürchtet. Leichtsinnig hatte ich mich
immer der Gefahr ausgesetzt und die tollsten Stück-
chen geliefert. Aber jetzt! Ich wollte leben, ich wollte
das Glück nicht verlieren, ich zitterte, wenn ich daran
dachte. Ich fuhr zurück an die Front. Und stelle dir vor,
mein Hauptmann übernahm das Rekrutenbataillon
und wollte mich mitnehmen, als Musiker! Wie gerne
ich mitging! Ich brauchte nicht in den Schützengraben,
ich war sicher, meine Frau wiederzusehen!
Wir schrieben uns Briefe. Jeden Tag. Ich konnte die
Trennung kaum ertragen. Ich sann darauf, wie ich wieder
in die Heimat käme. Ich heckte die blödsinnigsten
Pläne aus. Aber ich mußte warten.
Da merkte ich, daß ihre Briefe seltener wurden. Auch
wie sie schrieb, das änderte sich. Als ob sie zerstreut
wäre, so klang es. Ich fühlte das genau, ich täuschte
mich nicht. Ich fieberte und zermartete mich, was es
wohl sein könnte. Schließlich dachte ich, wir kriegten
ein Kind. Da schrieb ich zärtlicher noch als zuvor.
Und jetzt zu Weihnachten glückte es mir. Ich konnte
heimfahren! Der Hauptmann schickte seinen Kram heim
und einen Haufen Geschenke dazu an seine Frau.
Ich durfte mit, der Bursche konnte nicht alles schleppen,
außerdem war er fremd und ich wohnte in demselben
Orte wie der Hauptmann. Wir fuhren also ab. Kamen
zu Hause an. Ich rannte die Treppe hinauf. Klingelte.
Sie öffnete, schrie laut auf und wollte umfallen. Ich
hielt sie fest, trug sie hinein und küßte sie.
Da kam sie zu sich und wehrte heftig ab und machte sich
los und flüchtete in die Kammer und riegelte hinter
sich ab. Ich hörte, wie sie laut weinte. Ich war sprach-
los vor Staunen.
Ich klopfte, sie riegelte auf. Ich ging hinein und wollte
sie beruhigen. Sie wehrte wieder ab. Da fragte ich sie,
was das zu bedeuten hätte. Endlich fing sie an; stoß-
weise. Allmählich wurden ihre Augen ganz trocken,
sie sah starr vor sich hin und redete. Redete hart und nüch-
tern und ein wenig trotzig, wie wenn sie vor Gericht
stände. Und hör zu, Kamerad, was sie erzählte:
Sie war wieder eingeladen bei den Leuten, wo wir uns
kennengelernt hatten. Da sei auch ein Soldat einge-
treten, genau wie damals, diesmal ein Fliegerleutnant.
Und der hätte mir so ähnlich gesehen, so ähnlich, daß
sie erschrocken sei. Und er hätte sich genau so benommen
wie ich, hätte sie nicht aus den Augen gelassen und sei
ihr auf Schritt und Tritt gefolgt. Es wäre alles wie an
unserem Abend gewesen. Und dieselben Worte hätte
er zu ihr gesprochen wie ich und nach Hause hätte er
sie auch geführt und — Kamerad, das übrige kannst
du dir denken.
Ich torkelte hinaus in die Stube und setzte mich an den
Tisch und blieb die ganze Nacht sitzen. Die ganze Nacht.
Ich weiß nicht, was ich alles gedacht habe. Am Morgen
bin ich sogar ein wenig eingeschlafen. Als ich aufwachte,
stand sie an der Tür, genau so gekleidet wie am Abend,
sie hatte wahrscheinlich auch nicht geschlafen. Sie stand
an der Tür und hielt sich mit beiden Händen am Pfosten
an. Sie sah mich mit ihren großen, tief-, tieftraurigen
Augen unverwandt an. Unverwandt, und so ergeben,
als bäte sie mich, sie totzuschlagen.
Kamerad, ich habe einen Kampf gekämpft. Wir sind alle
schwach, Kamerad: Erst wollte ich sie totschlagen, und
dann habe ich ihr verziehen.
Sie hat mich bedient, sie hat mir gehorcht wie ein Hund,
ich hätte sie zertreten können, sie hätte nicht geklagt.“
Mit einem Male stand der Trompeter auf und rollte
fürchterlich die Augen und packte Schlump mit beiden
Händen an den Schultern und brüllte, daß die Polacken
gelaufen kamen: „Und nach drei Tagen, Kamerad,
nach drei Tagen, da ist sie ins Wasser gegangen!“
Und der Trompeter lachte, lachte laut und schrecklich.
Dann setzte er sich wieder und sprach ganz leise. „Ich
habe mich bei dem Feldwebel gleich gemeldet, daß ich
an die Front will, und morgen komme ich vor, und,“
er sprach ganz leise, „und ich komme bestimmt nicht
wieder, das versprech ich dir.“
Sie gingen diese Nacht wieder vor zum Schanzen, die
Musiker schanzten mit. Der Gefreite sang wieder vor,
und die Kompagnie sang nach:
Die Franzosen hatten längst gemerkt, daß alle Nacht
geschanzt wurde. Sie schossen mit schweren Kohlen-
kästen herüber. Und diesmal gab es sogar Verluste,
zwei Verwundete und einen Toten. Der Tote, der war
der Trompeter.
Acht Nächte schanzten die Rekruten, dann mar-
schierten sie wieder ab. Aber nicht zurück nach Car-
vin, sondern zurück nach Mons-en-P. Dort ging das
Exerzieren weiter. Sie übten sich im Sturmangriff,
sie lernten Hindernisse nehmen, sie rollten Schützen-
gräben auf mit Handgranaten, sie rannten über sump-
fige Wiesen und wälzten sich im Schlamm. Sie kamen
oft nach Hause wie die Schweine, von oben bis unten
voll Lehm. Manchmal gerieten sie auf das Gelände von
Loffrande, und Schlump schaute sehnsuchtsvoll nach
den Häusern aus, deren Bewohner er so gut kannte.
Er kam sich vor, wie ein abgesetzter König und schämte
sich, wenn er als Rekrut durch das Dorf zog, wo er
früher zu kommandieren hatte, und war froh, wenn
sie ihn aus den vielen Gesichtern nicht herauskannten.
Fast keinen Augenblick hatten sie freie Zeit, denn sie
mußten die Sachen sauber halten und hatten alle
Tage Appell, heute mit Kochgeschirr, Feldflasche und
Tornister, morgen mit Spaten, Gewehr und Pa-
tronentasche, übermorgen mit Schuhen, Stiefeln und
Mantel.
Einmal, in einer der wenigen freien Viertelstunden,
stand er vor der Kommandantur. Da kamen die Mädchen
aus Loffrande und gingen in die Kommandantur
hinein, um ihre Ausweise stempeln zu lassen. Sie hatten
ihn nicht erkannt und waren vorbeigegangen. Als sie
herauskamen, redete er sie an. Es war die Marie, die
Jeanne und die Estelle. Die Estelle stieß einen Schrei
aus und wurde rot und freute sich aus dem Herzen;
dann war sie still und wieder ganz traurig. Die anderen
beiden lachten und gingen weiter. Aber er konnte nur
ein paar Worte mit Estelle zusammen sprechen. Sie
nahm traurig Abschied und hatte nasse Augen.
Endlich kamen sie an die Front. Am Morgen mußten
sie auf dem Marktplatz antreten, der Feldwebel ging die
Reihen durch, erst allein und dann noch einmal mit dem
Hauptmann. Die Musik stellte sich an die Spitze, der
Hauptmann setzte sich auf sein Pferd, und dann mar-
schierten sie im Bogen um den Markt herum und nach
Westen hinaus. Der Feldwebel stand in der Mitte des
Platzes auf einen Pfahl gestützt, an den in Friedens-
zeiten die Schweine oder die Kälber angebunden wurden,
und sah nachdenklich auf den langen Zug Rekruten,
der an die Front zog. Es war der erste nicht und nicht der
letzte. Wieviel hatte er schon fortgehen sehen, und wie-
viel lebten noch? Vielleicht wunderte er sich, wo all
das junge Blut herkam, das nicht alle wurde und jetzt
so fröhlich an die Front zog. Vielleicht wunderte er sich,
warum gerade er verschont wurde?
Schlump marschierte mit. Er sah noch den eigentüm-
lichen Gesichtsausdruck des Feldwebels und hatte ein
sonderbares, unangenehmes Gefühl.
Der Hauptmann ritt ein Stück mit, dann kehrte er um,
und die Musik marschierte hinter ihm drein. Die Re-
kruten marschierten weiter, jede Kompagnie von einem
Vizefeldwebel geführt. Dann trennten sich auch die
Kompagnien, jede zu einem anderen Regiment.
Sie marschierten lange. Dann warteten sie vor der
Regimentsschreibstube. Sie warteten lange. Endlich
kam ein Schreiber aus dem großen Haus heraus und
schickte jeden Zug zu einem anderen Bataillon. Dann
warteten sie vor der Bataillonsschreibstube. Sie mußten
lange warten. Bis endlich ein Schreiber herauskam,
der sie an die Kompagnien verteilte. Schlump wurde
mit zwanzig anderen der siebenten Kompagnie zugeteilt.
Die siebente Kompagnie lag in einer ehemaligen Brot-
fabrik, eine Stunde entfernt von Carvin. Sie warteten
lange vor der Kompagnieschreibstube. Nach langer,
langer Zeit erschien der Feldwebel und sah sich den neuen
Ersatz von oben bis unten an. Vor Schlump blieb er
stehen. Schlump fiel ihm auf, weil seine Kleidung schon
stark abgetragen war. Der Feldwebel tippte ihn mit den
Fingerspitzen auf die Brust und fragte ihn darum.
Schlump antwortete, daß er lange abkommandiert
war und daß seine Kleider daher nicht mehr neu wären.
Der Feldwebel sagte: „So. Abkommandiert. Und dabei
keine guten Kleider verschafft? Du scheinst ein dummes
Luder zu sein, mein Freund!“ Dann drehte er sich um
und ließ die Rekruten stehen. Nach langer Zeit kam der
Kompagnieschreiber heraus und sagte zu ihnen: „Die
Kompagnie löst gerade ab. Ihr geht heute abend gleich
in die dritte Linie, wo sie in Reserve liegen.“
Am Abend ging es in Stellung, gegen zehn Uhr.
Sie marschierten lange auf der großen Straße,
die nach Aubines führte. Es war eine sternklare Nacht,
und es gefror. Das Sturmgepäck — ein Sandsack
mit Kommißbrot und eiserner Portion, Kochgeschirr —
und der Stahlhelm waren ungewohnt, denn als Re-
kruten trugen sie ja noch die alten Lederhelme. Außer-
dem hatten sie noch Blasen an den Füßen von dem zehn-
stündigen Marsch heute. Der Fourier führte sie. Es war
ein Oberschlesier, grob wie Bohnenstroh, aber eine gute
Seele. Er erzählte von der Stellung: „Die werden froh
sein, daß sie neuen Ersatz kriegen,“ meinte er, „die
Kompagnie ist zu schwach. Die Gruppe von acht Mann
muß drei bis vier Posten stehen, das ist zu viel.“ Um
Mitternacht kamen sie nach Aubines. Das war ein
finsteres Dorf. Es lag hinter einem Abhang, und der
Mond war noch nicht darüber hinweggestiegen. Sie
kamen an einem Posten vorbei. Der rührte sich nicht.
Aus winzigen Ritzen in den Kellerfenstern schimmerte
Licht. „Hier liegen schwere Bumber.“ Er nannte das
Kaliber. Dann ging es durch einen Eisenbahndamm
auf einen schlechten Feldweg. Sie redeten nicht mehr
viel, und weil es so still war, vermieden sie alles Klap-
pern und hielten den Spatenstiel fest, der immer an
das Seitengewehr schlug. Mit der anderen Hand zogen
sie den Gewehrriemen an, damit die Flinte nicht von der
Schulter rutschte. Jetzt schien auch der Mond und be-
leuchtete sie hell. Jeder ließ den Kopf hängen und döste
vor sich hin. Schlump dachte nach über vieles seit jenem
Tag, wo er in die Kaserne eingezogen war. Dann fiel
ihm der Schützengraben ein, den er ja jetzt kennen-
lernen sollte, und die Neugier belebte ihn, und er sah
scharf nach vorn in die Nacht hinein. Um ein Uhr waren
sie in Saint-Laurent. „Hier ist die Feldartillerie.“
Pauch! Pauch! Pauch! Die Kanonen hinter ihnen
schossen. Es klang, als ob etwas mit unmäßigem Druck
zerplatzte. Dann heulten die Granaten davon, man hörte
sie rauschen, immer ferner. Nach einer Weile kam das
Echo von drüben, der Einschlag, ein dumpfer Knall.
Der Fourier schimpfte: „Die dummen Schweine, die
brauchen jetzt nicht zu stänkern, wenn wir hier durch-
wollen. Es wird nicht lange dauern, dann fängt der
Franzek an zu funken.“ Sie zogen durch das zerschossene
Städtchen. Fast auf keinem Hause war noch ein Dach.
An manchen konnte man noch die Ladenschilder lesen
und die Reklame einer Kognakfirma. Oft war auch die
Vorderfront der Häuser abgerissen, die Eingeweide
hingen herunter, und man konnte in die Zimmer
hineinschauen. Sie gingen vorbei. Der Mond schien ge-
rade in eine Stube hinein und beleuchtete sie festlich
und gespenstisch. Ein Bild hing an der Wand mit
einer Widmung: Hommage à mes parents. Eine
ängstliche Kinderhand hatte das mit großen, großen
Buchstaben geschrieben: An meine Eltern! Und die
Eltern hatten sich gefreut und die kindliche Arbeit stolz
einrahmen lassen. Schlump dachte, die Leute werden sich
wundern, wenn sie einmal ihr Haus wiedersehen.
Die Soldaten mußten einen freien Platz überqueren.
In der Mitte stand ein zerschossener Eisenpavillon, in
dem früher, zur Ducasse, die Kapelle gespielt hatte.
„Das ist eine verfluchte Ecke,“ meinte der Fourier,
„hierher funkt der Franzek immer nach den Bumbern.“
Bis in die Mitte des Platzes waren sie gestolpert, über
die Trümmer der zerstörten Häuser, da sahen sie drüben
hinter der anderen Anhöhe plötzlich einen roten Schein,
dann wieder dieses Zerknallen, und nach einigen Se-
kunden zischte auch schon ein Geschoß heran, bohrte
sich heulend in den gefrorenen Grund, etwa dreißig
Schritt von ihnen, und krepierte: Oschinn!! Wie wenn
eine Lokomotive explodiert, und dann erschreckte ihn
das niederträchtige Fauchen der Splitter, die mit
scheußlichem Klageton durch die Luft zeterten. Das war
die Antwort der Franzosen. „Da haben wir Schwein
gehabt, daß wir nicht dort waren“, sagte einer. Mit
einer gewissen Beklemmung gingen sie an dem frischen
Granatloch vorbei. „Wenn jetzt eine kommt,“ dachte
Schlump, „da kannst du gar nichts machen, du bist
ganz wehrlos.“
Sie überschritten noch ein Blachfeld, das übersät war
mit Blindgängern, Ausbläsern und Granatsplittern.
Dann kamen sie an ein Wäldchen. „Hier ist die dritte
Linie. Dort hinter dem letzten Graben liegen acht-
tausend Engländer und weiter hinten dreitausend
Deutsche im Massengrab, von den großen Sturm-
angriffen im Herbst, wo die Engländer schon in Aubines
waren.“ Schlump glaubte ihm die Zahlen nicht recht.
„Aber es wird schon vieles daran wahr sein,“ überlegte
er, „und jetzt sind die armen Kerle vermodert. Und näch-
stes Jahr denken vielleicht andere so, wenn wir unter
der Erde liegen.“
Hier liefen die Gräben aus. Sie kletterten hinein. Es
waren enge Gänge, an der Seite gestützt mit gefloch-
tenen Hürden, oft so eng eingedrückt, vom Regen und
vom Schlamm, daß sie mit dem Gepäck hängenblieben.
Dann wieder oben ein Steg oder Schienen der Feld-
bahn darübergelegt, daß sie sich die Schädel einram-
melten oder mit dem Gewehr hängen blieben. Manch-
mal war der Graben eingeschossen, dann kam wieder ein
tiefes Loch. Es war ein beschwerliches Vorwärtskommen,
und sie fingen an zu schwitzen, denn sie waren das noch
nicht gewöhnt.
„Dem Leutnant sein Bunker“, sagte der Fourier, „bleibt
hier stehen.“ Er stieg hinunter. Es war ein nettes Ge-
länder gebaut um die Stufen, die hinunterführten,
und über dem Eingang, der beinahe bequem war,
hatte man ein Dach gebaut und mit Holzstämmen ver-
ziert. Der Fourier ließ sich nicht wieder sehen. Nach einer
Weile kam die Gefechtsordonnanz des Leutnants heraus
und nahm sie mit. Schlump war enttäuscht. Er dachte,
der Leutnant käme selber und würde ihnen die Hand
drücken und sie feierlich und freudig begrüßen als neue Ka-
meraden. Aber so! Es war genau so, als hätte der Fourier
bloß die Ankunft von ein paar Sack Erbsen avisiert.
Sie stolperten und zwängten sich noch eine ganze Weile
durch die engen Schützengräben, die sich schlängelten
und ab und zu nach vorn umzweigten. Die Nacht war
still, nur manchmal hämmerte ein Maschinengewehr
herüber. Sie kamen an anderen Unterständen vorbei.
Das waren nur Löcher am Fuße der Grabenwand,
und wenn das Rohr nicht geraucht hätte, das heraus-
ragte, wären sie hineingefallen. Die Ordonnanz schickte
jedesmal zwei Mann in einen Bunker hinein.
Sie kamen an einem Posten vorbei. Der drehte sich um,
es war ein alter Landsturmmann, und fragte: „Ersatz?“
— „Ja.“ — „Gottseidank!“
Morgens um fünf Uhr zog Schlump auf Wache.
Er war hundemüde von den Märschen gestern.
Er torkelte den Schützengraben entlang und konnte
nicht begreifen, warum der Graben alle paar Schritte
einen Bogen machte, als müsse er jemandem Platz
machen. Er ging geduldig um die Bogen herum und
suchte den Posten. Plötzlich hielt er verblüfft an. Dort
auf dem Schützenauftritt, im ungewissen Schein der
Dämmerung, stand Lemke. Lemke stammte aus der
Mark Brandenburg und war gestern mit Schlump in
den Graben gekommen. Er hatte rote Haare und im
Gesicht weiter nichts als Sommersprossen. Lemke
stand dort, ganz allein, dem Feinde zugewandt und das
Gewehr an der Seite. Drüben hackte regelmäßig in
Abständen ein Maschinengewehr
taktaktaktak — taktaktaktak — und regelmäßig wie das
Maschinengewehr, mit ernstem Gesicht, machte Lemke
eine Verbeugung nach der anderen, als wollte er sich
den Franzosen bekannt machen. Schlump staunte wie
ein Affe und wurde ganz munter. Das Bild war so
komisch, daß er das Lachen nicht halten konnte und laut
herausplatzte. „Mensch, was machst du denn für Kaspe-
reien?“
„Die Lumpen da drüben schießen so genau über den Bo-
den, daß einem der Dreck in die Fresse fliegt!“
„Ja, warum machst du denn jedesmal einen Bückling,
wenn die schießen?“
„Na, du wirst ja sehen, wenn du den Kopf nicht ein-
ziehst, kriegst du eine vor den Ballon, nachher haste
geschnuppt.“
Und er sprang hinunter. Schlump kletterte hinauf und
schaute eifrig nach dem Feinde aus. Drüben hinter
dem Hügel leuchtete es wieder rot auf, und die großen
Kohlenkästen zogen brausend über ihn hinweg hinter
zur Artillerie. Da kam auch das Maschinengewehr:
Taktaktaktak — taktaktaktak — taktaktaktak. Und die
Kugeln pfiffen ihm um die Ohren herum wie die
Schwalben nach dem Gewitter. Schlump dachte nach:
„Wenn du sie schon pfeifen hörst, dann sind sie gerade
vorbei. Dann brauchst du dich auch nicht mehr vor ihnen
zu fürchten. Und es ging weiter: Taktaktaktak — taktak-
taktak — taktaktaktak — Auf einmal lachte jemand
hinter ihm!
Schlump erschrak und drehte sich um. Der Rothaarige
feixte: „Mensch, du machst ja noch schönere Verbeugun-
gen als ich!“ Schlump hatte nichts davon gemerkt.
Sie lachten alle beide und Lemke rückte ab.
Die Zeit verging langsam auf Posten. Es wurde all-
mählich ganz hell. Schlump stand unbewegt auf der
Stelle und schaute nicht rechts und nicht links. Erst
eine Stunde war vorbei, und zwei Stunden mußte er
stehen. Und die zweite Stunde dauerte zehnmal so lang
wie die erste, hatten sie ihm gesagt.
Da auf einmal kam ihn ein menschliches Rühren an.
Es drängte ihn gewaltig dorthin, wo der Kaiser auch
selber hingehen muß. Aber er durfte seinen Posten ja
nicht verlassen. Er gab sich alle Mühe, die Not zu ver-
kneifen. Doch es half alles nichts. Die Not wurde
immer größer. Er fing an zu schwitzen und rückte un-
ruhig von einem Fuß auf den anderen. Aber es half
nichts. Und die Zeit verging überhaupt nicht, an Ab-
lösung war noch längst nicht zu denken. Und die Not
wurde immer größer. Er fing an, Blut zu schwitzen.
Ihm zitterten schon die Knie. Und seinen Posten darf
der Soldat doch nicht verlassen! Noch dazu vor dem
Feind!
Aber schließlich, in die Hosen, das ging doch auch nicht!
Die hätten noch gedacht, es wäre vor Angst passiert!
Und er wäre zeitlebens der Hosenscheißer geblieben!
Großer Gott, und er hatte kein Papier! Da fiel ihm der
kleine Gedichtband ein, den ihm die Mutter zu Weih-
nachten geschickt hatte und den er heilig hielt und immer
in der Tasche auf der Brust herumtrug.
Da sprang er herunter. Nebenan war die Regiments-
grenze. Ein Schild stand da: Infanterieregiment X —
Infanterieregiment L. Und zu Füßen dieses Denkmals
setzte er ein anderes, viel weniger ruhmvolles. Und
sichtlich erleichtert stieg er hinauf auf seinen Posten
und schaute eifrig aus, ob der Feind nicht inzwischen
im Anmarsch sei.
Er war nicht gekommen. Schlump atmete auf.
Endlich rückte auch die Ablösung an, er durfte sich im
Bunker ausruhen. Er schlief sofort ein. Zwei Stunden
hatte er Zeit, dann sollte er Essenholen gehen. Aber
schon nach einer Stunde wachte er auf. Der Gruppen-
führer, Gefreiter Golle aus Sachsen schimpfte mörder-
lich. Schlump horchte auf. Ihm ahnte nichts Gutes.
Schließlich merkte er den Braten. Der Leutnant hatte
den Graben revidiert und war in das neue Denkmal
hineingetreten. Er wäre außer sich gewesen über die
Schweinerei, weil morgen der General kommen wollte.
Der Gefreite schimpfte wie ein Rohrspatz: „Wenn ich
bloß den Schweinehund raushätte! Es muß einer sein,
der Gedichte liest. Ich habe den Arschwisch rausgelesen,
weil ich dachte, daß es 'n Brief wäre. Aber es sind
bloß Gedichte von Frühling und so. Aber ich wär'n
schon noch rauskriegen. Das ist sicher ener von den
Neuen, wahrscheinlich e Einjähriger.“ Schlump fing
wieder an, Blut zu schwitzen, vor Angst und Schande.
Er verhielt sich mucksmäuschenstille, und als die Zeit
ran war, raffte er die Kochgeschirre zusammen und
sauste ab zum Essenholen.
Als er wiederkam, mußte er wieder aufziehen. Er nahm
den Spaten und putzte seine Schande weg und schämte
sich. Dann sprang er auf den Schützenauftritt und konnte
nicht begreifen, wie sich die anderen aus der Not
halfen.
Die Sache wurde aber bald vergessen.
Der General wollte wirklich kommen. Die Soldaten
mußten schanzen, wenn sie nicht auf Posten standen.
Am Abend warfen sie Dreck aus dem Graben heraus,
den der Regen hereingespült hatte, oder arbeiteten außer
Deckung. Sie mußten Perme verziehen, wie sie sagten,
das heißt, die aufgeworfene Erde vor der Grabenwand
einen halben Meter zurückschaufeln. Sie arbeiteten so
leise wie möglich. Aber die Franzosen hatten doch Wind
gekriegt und schossen mit ihren Maschinengewehren da-
zwischen. Die Kugeln pfiffen und sangen um die Köpfe
herum, und sie hielten sich dazu, um schnell wieder in
den Graben herunter zu kommen. Aber auf einmal
schrie einer auf und fiel in den Graben hinein wie ein
nasser Sack. Er hatte aber noch so viel Kraft, daß er im
Fallen sagte: „Ich bin tot!“ Die anderen sprangen
herunter und standen um ihn herum. Er machte aber
bald wieder die Augen auf und guckte ganz fidel umher.
Lemke war es, der Sommersprossige. Er betastete sich,
ob alles noch heil wäre. Alle Glieder konnte er noch be-
wegen, nur das linke Bein blieb steif. Gleich fing er
auch an zu jammern, die Wunde begann zu schmerzen.
Aus der Wade sickerte Blut heraus, es schien ein harm-
loser Schuß ins Fleisch zu sein. Die alten Soldaten,
die schon ein Jahr und länger Krieg spielten, schimpften
und beneideten ihn. Es war unverschämt, daß so ein
grüner Rekrut gleich einen schönen Heimatschuß ab-
kriegte, ehe er überhaupt einen Franzek gesehen hätte.
Am liebsten hätten sie ihn verprügelt, aber sie gaben ihm
eine Zigarette, um die er bat. Dann brachten ihn zwei
in den Sanitätsunterstand. Die anderen kletterten
wieder hinauf und schanzten weiter. Das Maschinen-
gewehr drüben hatte aufgehört zu rattern.
Am nächsten Tage zeigte sich kein Flieger am Himmel,
es war trüb und die Franzosen hatten keine Lust zu
schießen. Es hieß, der General wollte wirklich kommen.
Die Alten staunten: So etwas war noch nicht dage-
wesen. Der Leutnant hatte die Gruppenführer alle zu-
sammengerufen und sie instruiert. Schlump sein Ge-
freiter war mit wichtiger Miene in den Unterstand
zurückgekehrt und sagte: „Der General kommt also.
Wenn er einen anredet, der Posten steht, so hat der sich
nicht umzudrehen, sondern dem General zu antworten
und immer nach vorn zu gucken. Putzt euer Gewehr
und eure Stiefel und macht euch ein bißchen zurecht,
damit mir keiner von der Gruppe auffällt.“ Sie lachten
alle und machten schlechte Witze über den General,
der sich bis in die dritte Linie vortraute.
Schlump hatte Glück. Er stand gerade auf Posten, als
der General ankam. Schlump hörte ein paar Stimmen.
Der General fragte, und der Leutnant antwortete
dienstbeflissen und aufgeregt. Es waren noch viel andere
Offiziere dabei. Schlump schaute scharf nach dem
Feinde aus. Der General blieb hinter ihm stehen und
fragte ihn, wie er hieße und wie die Parole laute.
Schlump äugte nach dem Feinde aus, drehte dem Ge-
neral seine Rückseite zu und antwortete kurz, aber be-
stimmt und verlor den Feind nicht aus dem Auge. Der
General schien zufrieden zu sein. Er sprach mit den
Offizieren weiter und entfernte sich.
Schlump blieb mit seinen Gedanken zurück. Er wußte
nicht recht, wie er daran war. „Der General ist ein
Schafkopf,“ meinte er, „wenn er denkt, er kann mit den
Soldaten seine Witze machen. Hoffentlich sind die
anderen Generäle ein bißchen gescheiter, sonst werden
wir den Krieg nicht gewinnen.“
Aber er tat dem General unrecht. Der wollte sich gar
nicht über ihn lustig machen, im Gegenteil, es war ihm
recht ernst zumute in der dritten Linie vor dem Feind.
Schlump hatte Läuse. Schon lange. Damals beim
Schanzen, als er mit den Polacken zusammenlag,
hatte er sie aufgesackt. Aber das waren nur die großen
weißen mit dem Eisernen Kreuz auf dem Rücken.
Jetzt hatte er noch die kleinen roten dazu gekriegt, die
sich in den Hemdnähten versteckten. Das waren die
Schlimmsten. Und wenn er auf Posten stand, packte er
mit der Faust den Rock an der Brust und rieb sich die
Haut wund. Am meisten aber peinigten sie einem im
Unterstand, wenn man schlafen wollte; denn in der
Wärme wurden sie lebendig.
Schlump setzte sich neben die Kerze und lauste sich.
Er fing sie und hielt sie in die Flamme, bis sie zerknallten.
Oder er ließ sie aufmarschieren auf dem schmalen
Brettchen, wo sie das Brot hinlegten beim Essen, und
fuhr dann glissando mit dem Daumennagel darüber.
Vorn in der ersten Linie erwarteten sie einen Angriff.
Die siebente Kompagnie schickte alle Tage eine Gruppe
aus der dritten Linie vor in die zweite, in den Unterstand
neben den Leutnant der ersten Kompagnie, als Alarm-
gruppe. Wenn die Franzosen kämen, sollten sie sofort
vorgehen in die erste Linie und die Grabeneingänge
sperren, die nach hinten führten. Das waren zwei schöne
Tage. Sie brauchten nicht Posten zu stehen und konnten
den ganzen Tag faulenzen. Einer hatte ein Spiel Karten
mit, und so nahlten sie die ganzen zwei Tage ohne Unter-
brechung; bloß zum Essen machten sie eine Pause.
Sie wurden ganz fidel und trumpften und stachen mit
großem Geschrei. Man hatte einen Deckel vor den Ein-
gang gestellt, damit der Lärm nicht aus dem Unterstand
herausdrang. Die Essenholer brachten zwei Pullen
Schnaps mit, der die Fröhlichkeit bedeutend erhöhte.
Sie merkten gar nicht, daß die Franzosen anfingen,
lebhaft mit Propellerminen zu schießen, jene riesigen
Dinger, die sich in die Erde bohrten und dann mit un-
heimlichem Getöse zerplatzten und dabei Löcher rissen,
in die man bequem hätte ein Haus bauen können. Und
wenn so ein Ding einschlug, dann dröhnte der Bunker
wie eine Glocke, und es kam einem vor, als schaukelte
der Boden eine ganze Weile.
Die zwei Tage vergingen, ohne daß die Franzosen an-
gegriffen hätten, und sie wurden von der nächsten Gruppe
abgelöst. Sie zogen im Gänsemarsch wieder hinter.
Und es war eine große Kunst, durch den zähen Schlamm
vorwärts zu kommen, der einem die Stiefel auszog,
wenn man die Füße nicht geschickt genug an die Graben-
wand stemmte.
Hinten in der dritten Linie sah es böse aus. Der Franzek
hatte mit seinen Propellerminen den Graben an vielen
Stellen eingeschossen und man mußte durch riesige
Löcher hindurchklettern. Einen Unterstand hatten sie
ganz abgequetscht, und von den armen Kerlen, die ge-
rade darin schliefen, hat kein Mensch wieder etwas ge-
sehen. Sie bezogen ihren Bunker wieder. Die Schießerei
ließ etwas nach. Nur alle Stunden etwa kam so eine
dicke Mine herübergeflogen. Eine davon fiel mitten in
den Graben, gerade vor ihren Bunker. Aber sie krepierte
nicht, nur der Propeller brach ab und riß den Deckel
mit, so daß man die gelbe Füllung mit den Fingern
herauskratzen konnte.
Schlump war klüger geworden. Er wußte jetzt die La-
trine zu finden. An einem schönen Nachmittag ging er
hinter, sie lag hinter dem dritten Graben, protzte ab
und zog auch seinen Rock aus und das Hemd ab, um
sich zu lausen. Hier in der dritten Linie konnte man sich
das leisten. Die Sonne schien, man war geschützt vor
Wind und vor Sicht durch den Feind, man saß auf der
Latte, hoch oben in der Luft lärmte ein Flieger, sogar
eine Lerche war aufgestiegen und sang ihr friedliches
Liebeslied, ohne sich um Schrappnells und Granaten
zu kümmern. Mitten in diesem Idyll ging Schlump
seinen unterschiedlichen Geschäften nach. Und wie er
so im besten Zuge war und ein wahres Kesseltreiben
auf die ängstlichen Läuse eröffnet hatte, so daß sie in
Scharen unter seinem Daumen starben, da hörte er auf
einmal das leise Schsch! — den Abschuß einer Propeller-
mine. Er schaute auf und sah den dunklen Vogel in die
Höhe fliegen, fast kerzengerade, langsam und majestä-
tisch. Und genau in der Richtung auf Schlump und die
Latrine. Schlump starrte auf das dunkle Tier wie ge-
bannt, wie ein Huhn, das die Schlange bezaubert hat.
Endlich hatte sie ihre Höhe erreicht, sie neigte die Spitze,
um im großen Bogen herunterzufallen. Und die Spitze
war immer noch genau auf ihn gerichtet. Schlump
konnte sich nicht rühren. Er starrte hinauf, und die
Augenblicke waren ihm wie Stunden. Sie fiel! Sie
fiel! Gerade auf ihn! Da gab er sich einen Ruck, packte
seine Hosen an beiden Seiten, und rannte, was er konnte,
den Graben entlang, der sich nach links drehte. Der
Bann war gebrochen!
Da — der dumpfe Aufschlag! Jetzt mußte sie krepieren.
Schlump warf sich hin, der Laufgraben war hier ganz
flach, nur eine Handbreit Deckung etwa. Und jetzt
mußte sie krepieren. Aber das dauerte ewig, er wäre
schließlich noch weiter gekommen. Immer noch nicht.
Da endlich — ein dumpfer Donner, und dann ein Ge-
polter und Geprassel, als ob tausend Pferde im Galopp
heranbrausten. Und dazwischen ein seltsames Geplät-
scher.
Weiter wußte sich Schlump an nichts zu erinnern. Als
er aufwachte, lag er im Sanitätsunterstand, wo sie
ihm die Wunde verbanden. Der Schmerz hatte ihn zu
sich gebracht. Er hätte einen Streifschuß am Kopf,
die Haut müßte genäht werden, der Knochen sei leicht
verletzt, sagte der Unterarzt und hielt sich dabei die
Nase zu...
Schlump schloß die Augen wieder. Ihm war, als brau-
sten die tausend Pferde immer noch über ihn hinweg.
Er wäre entsetzt gewesen, wenn er sich gesehen hätte.
Schlump hatte Glück. Die Somme-Offensive war
im Gang, die Lazarette in der Etappe wurden ge-
leert, und Schlump rollte mit dem Lazarettzug in die
Heimat. Wenn er sich auf die Seite legte, sah er draußen
die schmucken Dörfer vorbeieilen, die so sauber und so
freundlich im Grünen eingebettet lagen. So ganz an-
ders als die freudlosen, kahlen Häuser in Frankreich.
Und er konnte sich nicht satt sehen an den roten Dächern
und an den grünen Wiesen. Der Zug fuhr am Rhein
entlang, über stolze Brücken, langsam, aber ohne zu
halten. In Bacherach wurden sie ausgeladen. Sie
kamen in ein großes, stilles Haus, wo sie von schweig-
samen Klosterfrauen gepflegt wurden. Ein alter Arzt
untersuchte sie. Schlump mochte ihm wegen seiner
Jugend aufgefallen sein, der Arzt pflegte ihm immer
eine paar scherzhafte Worte zu sagen. Schlump war
gesund und hatte junges Blut, das schnell heilte. Aber
er mußte doch ein paar Monate im Bett liegenbleiben.
Das Verbinden bereitete ihm immer Schmerzen. Und
als er einmal das Gesicht verzog, sagte der Arzt: „Ja,
Kleiner, warum hältst du gerade den Kopf hin, wenn
die Franzosen scharf schießen?“ Schlump war rasch
mit der Antwort fertig: „Sie haben recht, Herr Doktor,
aber Sie wissen ja, mit was sie einen vollschießen,
wenn man den Hintern hinhält.“ Der Arzt nahm die
freche Antwort nicht übel, er lachte, denn Schlump hatte
ihm schon erzählt, wie es bei seiner Verwundung zu-
gegangen war.
Draußen schien die Sonne, die Kirschen waren reif,
und sie mußten im Bett liegenbleiben und hatten
Langeweile. Neben ihm lag ein alter ehrlicher Landser.
Gottlob Paul stand auf der Tafel, es war ein armer
Weber aus Treuen im Vogtland. Schlump hatte ihm
von seinen Heldentaten in Loffrande erzählt, und der
Weber wollte immer Neues hören, denn er lag schon
lange im Lazarett. Er hatte einen Bauchschuß und wurde
nur langsam gesund. „Komm, Kleiner,“ pflegte er zu
sagen, „derzähl e weng, 's werd an die Zeit net eso
lang.“ Und Schlump segelte los: „Du weißt doch,
Kamerad, daß die Bauern in Frankreich nicht schreiben
und nicht lesen können. Und in der Geographie, da
steht's noch schlechter. Eines Abends kommt Monsieur
Rohaut in die Schankstube. Du weißt schon, der Vater
von der schönen Jeanne. Wir sitzen eine Weile zusammen.
Da fragt er mich: „Ist's wahr, Monsieur Jean, daß
es in Allemagne noch soviel Wölfe und Bären gibt?“
— „Gewiß, sage ich, das ist geradezu eine Landplage
bei uns. Wir hätten zehnmal soviel Soldaten, wenn
die Wölfe nicht soviel kleine Kinder fressen würden.
Aber es ist auch ein Broterwerb für viele Leute; der
Bärenfang vor allem. Und der Bärenfang ist eine rich-
tige Kunst bei uns zu Hause. Das wird nämlich folgen-
dermaßen gemacht: Zwei Mann tun sich zusammen.
Der eine hat eine Schlinge wie ein Lasso, zum Werfen.
Der andere zieht ein paar Hosen an, wie die kleinen
Buben, mit einem Hosenlatz zum abknöpfen. Nun ist
bekannt, daß die Bären wie verrückt auf Honig ver-
sessen sind. Und darauf wird spekuliert. Um die Bären
lebendig zu fangen — denn durch das Schrot, das der
Jäger aus der Drillingsbüchse schießt, wird das Fell
zu arg beschädigt und verliert an Wert — um ihn also
lebendig zu fangen, knöpft der eine den Hosenlatz ab
und läßt sich vom anderen den Hintern kräftig mit
Syrup einreiben. Das geschieht gewöhnlich mit einem
riesigen Pinsel. Dann stellt er sich auf alle Viere und
fängt an, verliebt zu brummen. Das lockt die Bären an,
und der Syrup dazu. Die Bären fangen sogleich an
zu lecken, und jetzt ist's für den zweiten Mann leicht,
den Bären mit dem Lasso zu fangen. Er muß nur auf-
passen, den Lasso so geschickt zu werfen, daß er nicht
am Syrup hängenbleibt. Nun hatten wir zwei im
Dorfe, die waren ganz besonders geschickt im Bären-
fang. Der eine hieß Mauser, der andere Lauser. Sie
gingen, es war etwa vor zwei Jahren, an einem Winter-
abend in den Wald, um Bären zu fangen. Man geht
lieber in der Nacht, weil nachts die Bären nicht so gut
sehen können. Lauser also knöpft ab und läßt sich von
Mauser pinseln. Dann stellt er sich auf alle Viere
und fängt verliebt an zu grunzen. In der Kunst war
er unerreicht. Aber es ließ sich kein Bär blicken. Da es
erbärmlich kalt war, fing er an, erbärmlich am Hin-
tern zu frieren. Sie wollten schon wieder einpacken,
da kommt auf einmal ein ganz alter Knabe laut brum-
mend angetappt. Gierig, wie die alten Süßhähne sind,
schleckt er sofort den dicken Syrup auf. Mauser hätte
jetzt den Lasso werfen müssen. Aber da kam ihm eine
Idee. Er sagte sich: wo ein Bär ist, müssen auch zwei
Bären sein. Und pinselt dem Bären auch das Hinter-
viertel ein. Er hatte gerade einen ganzen Eimer Syrup
mitgebracht, denn man muß den Belag oft erneuern.
Richtig pirscht sich auch noch ein zweiter Meister Petz
heran. Und Mauser pinselt ihm auch den Hintern ein.
Und — als ob der Teufel im Spiele wäre — es stellte
sich noch ein dritter und ein vierter mächtiger Bär ein.
Lauser war inzwischen auf allen Vieren vorwärts-
gegangen, dem Dorfe zu. Die Bären folgten ihm Schritt
für Schritt, und Mauser pinselte den letzten Bären-
hintern voll Syrup. Als sie im Dorfe einmarschierten,
pinselte Mauser gerade am zweiundzwanzigsten Bären-
arsch. Da war auch sein Vorrat an Syrup alle. Lauser
hopste auf das Spritzenhäuschen zu, Mauser, der
vor Schweiß triefte, rannte voraus und öffnete das Tor
und Lauser zog mit seinem zahlreichen Gefolge ein.
Sie gingen gerade alle hinein und Lauser marschierte
an den Wänden entlang, bis er wieder ans Tor kam —
da schlampste der letzte hinein, und Lauser sprang mit
einem Satz heraus. Mauser schlug das Tor zu und
drückte seinem Kameraden glückwünschend die Hand.
Sie hatten zweiundzwanzig Bären gefangen. Sie
waren reiche Leute geworden.“
Gottlob Paul lachte sich tot und staunte, daß die Fran-
zosen so dumm waren und solchen Kohl glaubten.
Schlump hatte den Kopf voller Lorken und Schnaken
und unterhielt die ganze Krankenstube. Nach zwei
Monaten erst durfte er aufstehen. Er hatte einen sehr
vorsichtigen Arzt, bei dem er wegen seiner immerfrohen
Augen Stand hatte und der ihn deswegen zu seinem
Schreiber machte. Das kam Schlump zustatten, denn er
sehnte sich nach Freiheit, um sich bei den Mädchen zu
bedanken, die er schon lange von der Gartenmauer aus —
dort durfte er täglich zwei Stunden spazieren gehen —
kennengelernt hatte, wo sie ihm Schokolade und andere
gute Sachen zusteckten. Jetzt durfte er manchmal aus-
gehen und ihnen ihre Süßigkeiten zurückerstatten.
Als der Herbst des Jahres 1916 langsam geschritten
kam — die Vogelbeeren pflegen ihre Blätter zuerst
bunt anzumalen — mußte er die Soldaten zum Pen-
deln führen, denen man im Krieg die Glieder krumm
geschossen hatte. Da war ein Arzt am anderen Ende
der Stadt, bei dem standen allerhand Marterwerkzeuge,
mit denen den Soldaten die kaputten Glieder gereckt
und gerenkt und wieder gelenkig gemacht wurden.
Schlump lieferte die krummen Helden dort um zwei
Uhr nachmittags ab und durfte sie um fünf Uhr wieder
holen. In der Zwischenzeit hatte er frei. Er hatte in dem
herrlichen alten Städtchen ein wunderschönes gemüt-
liches Wirtshaus entdeckt, das bis unters Dachgebälk
mit Wein bewachsen war. Ein romanischer Bogen mit
einer alten zerwaschenen Jahreszahl, die kein Mensch
mehr lesen konnte, führte hinein in das kleine Para-
dies. Schlump trat in die niedrige Stube unter die
solide, getäfelte Decke. Am Bufett hantierte eine freund-
liche Wirtin mit kräftigen Armen, roten Backen und
goldenen Zähnen. Zwei liebliche Kätzchen, Elly, ihre
Nichte, und Nelly, ihr Töchterchen, pflegten die Gäste
zu bedienen. Aber am Nachmittag fand sich selten ein
Gast ein. Erst am Abend kamen die roten Nasen zu-
sammen und gewannen den Krieg mit großen Reden.
Elly war genau so alt wie Schlump, also achtzehn
Jahre, und hatte einen Feldwebel zum Schatz. Nelly
war kaum sechzehn und schimmerte weiß und rosig
wie eine Apfelblüte. Der Vater stand bei der Festungs-
artillerie in Metz und trug einen mächtigen Schlepp-
säbel, wenn er auf Urlaub kam. Aber er kam nur selten,
und die Wirtin, die ihn sehr lieb hatte, mußte sich mit
einem dicken Zahlmeister begnügen, der ihr alle Abende
den Hof machte. Manchmal verreiste sie mit ihm, und
dann hatte Schlump gute Tage. Da brauchte er seinen
Schoppen nicht zu bezahlen, denn er hatte wenig Geld.
An solchen Tagen war es herrlich in der Wirtsstube.
Schlump saß auf dem altmodischen, geschwungenen
Sofa und hatte an jeder Seite ein liebliches Kätzchen
sitzen, das er nach Herzenslust küssen durfte. Die süße
kleine Nelly zeigte ihm manchmal die Krallen, wenn er
sie zu toll drückte, denn sie war noch eine Jungfer.
Aber Elly hatte einen Feldwebel zum Schatz und wußte
schon, daß man stillhalten mußte, wenn man von einem
Soldaten geküßt wird. Das waren schöne Stunden,
die Sonne spann goldene Fäden in die Stube hinein
und schoß weißglühende Fünkchen dazwischen. Das
Weinlaub vor dem Fenster wob ein liebliches Muster da-
zwischen, und man hörte nichts als Schlumps Küsse und
das Kichern der Mädchen. Manchmal ging es ihm schlecht.
Da überfielen ihn die beiden Mädchen und kitzelten ihn
und brachten ihn in arge Bedrängnis.
Aber eines Tages hatte Elly schlechte Laune, als
Schlump kam, und die süße kleine Nelly war auch nicht
zu finden. Da schlich sich Schlump davon, aber nicht auf
die Straße hinaus, sondern die engen Stufen hinauf,
wo er das Kätzchen suchen wollte. Die Türen waren
nicht verschlossen, und er ging durch dunkle, schmale
Gänge von einem Zimmer zum andern. Da entdeckte
er in der Wohnstube eine kleine Tapetentür. Vorsichtig
trat er näher und öffnete sie ganz behutsam, ganz be-
hutsam, und steckte den Kopf durch die schmale Öffnung.
Was er da sah! Zwei Stufen führten hinunter in das
kleine, helle, weiße Stübchen, in das die Sonne genau
so hineinlachte wie unten in die Wirtsstube. Hinter den
Gardinen am Fenster blühten rote und blaue Blumen,
und vor dem Fenster auf dem Tisch strahlten große
weiße Rosen. Aber hinter der Gardine an der Wand
stand ein weißlackiertes, niedliches Bettchen. Und vor
dem Bettchen warteten ein Paar reizende Pantöffel-
chen; der eine lehnte sich müde an den anderen. Schlump
hörte sein Herz ganz laut pochen und wagte sich nicht
zu rühren. Denn unter der Gardine sah er einen schlan-
ken kleinen Fuß herausgucken!
Lange blieb er stehen. Dann faßte er sich und machte die
Tür hinter sich zu und stieg — unendlich vorsichtig —
die Stufen hinunter. Bei jedem Schritt wartete er
erschrocken, denn die Diele knarrte entsetzlich. Endlich
stand er vor der Gardine und hob sie leise auf. Da
schlief die süße, kleine Nelly und hatte rosige Wangen
wie ein Heideröschen. Sie lag da, ohne Decke, nur mit
ein paar durchsichtigen Höschen bekleidet, der Strumpf
rutschte herab und ließ ein paar reizende Grübchen
sehen am Knie. Den einen Arm hatte sie an das Näschen
gelegt und der andere lag dort, wo ihn die großen Maler
immer hinzumalen pflegen, wenn sie nicht alles ver-
raten wollen. Schlump faßte sich ein Herz und küßte
sie auf den Mund. Sie erschrak und öffnete die Augen
und wurde rot wie eine Pfingstrose und wehrte ihn ab
und wollte ganz böse werden. Mit der anderen Hand
aber hielt sie ihn fest und drückte ihn an ihren kleinen
Busen heran
Schlump kam diesmal zu spät ins Lazarett. Aber er
hätte gern mit der Katze aus einem Napf gefressen,
wenn man ihn damit hätte strafen wollen. Aber man
tat ihm nichts.
Von jetzt an ging er alle Tage gleich hinauf in das kleine
Stübchen, wo ihn die süße Nelly schon ungeduldig er-
wartete. Sie konnte jetzt auch die Krallen einziehen
und zeigte nur noch die weichen Samtpfötchen. Die
Elly sorgte dafür, daß niemand dazu kam, denn sie
hatte Verständnis für solche Dinge. Die Mutter blieb
diesmal besonders lange aus, und die Flitterwochen
dauerten so lange, bis der Herbst seine letzten Blätter
geopfert hatte. Dann kam die Mutter wieder, und auch
der Schleppsäbel fand sich ein. Er hatte vier Wochen Ur-
laub. Aber auch Schlump war inzwischen ganz gesund
geworden, und als eine böse Kommission im Lazarett
eintraf, lauter schlimme Militärärzte, die alle Drücke-
berger hinauswarfen, da waren Schlumps Tage auch
gezählt.
Ein halbes Jahr später schrieb ihm die süße, kleine
Nelly ins Feld, daß sie einen kleinen Schlump erwarte.
Aber er solle sich nicht grämen um ihretwillen. Die
Mutter sei nicht böse, sie erwarte selbst einen kleinen
Zahlmeister. Und der Vater hätte in Metz auch einen
kleinen Schleppsfäbel bestellt, und die Elly warte auch
liche Kindtaufe werden. Sie, die Nelly, hätte auch einen
Schatz, der sie heiraten wolle. Er brauchte nicht mehr
Soldat zu spielen, weil sie ihm den linken Arm abge-
schossen hätten. So würde also wahrscheinlich gleich
mit Hochzeit gefeiert werden. Der lange Brief lag in
einem dicken Liebesgabenpaket mit Wurst und Speck
und Schinken. Diese guten Sachen kamen von einem
Schwein, das man heimlich geschlachtet hatte. Denn
in der Zeit herrschte ja in dem armen Deutschland
schon die Hungersnot.
Schlump wurde aus dem Lazarett entlassen und dem
Ersatz-Bataillon seines Regiments überwiesen. Er
fuhr nach der Heimat, und es gelang ihm sogar, beim
Bataillon vierzehn Tage Urlaub zu bekommen. Er
sollte seine Mutter wiedersehen!
Als er das Haus sah, wo sie wohnten und wo er groß
geworden war, da fing er an, Laufschritt zu machen,
und schließlich rannte und zuletzt stürmte er die Treppe
hinauf. Er klingelte und riß bald die Klingel herunter.
Obwohl seine Mutter wußte, daß ihr Junge kommen
würde, war der Schreck so groß, als sie ihn vor der Türe
stehen sah, daß sie laut aufschrie und ihrem Schlump
ohnmächtig in die Arme fiel. Doch die Freude brachte
sie gleich wieder zu sich. Sie wußte vor Glück gar keinen
Rat. Aber der Gedanke, daß ihr Kind Hunger haben
könnte, brachte sie gleich zusammen. Sie setzte ihm alles
vor, was sie sich vom Munde abgespart hatten. Aber
sie sagte ihm nicht, daß sie seinetwegen gehungert
hatten, er sollte Brot auf dem Tische finden, wenn er
zu seiner Mutter käme, und sollte herzhaft essen. Und
die Sorge, daß das Brot zu Ende ginge, drohte ihr schon
wieder einen Teil ihrer Freude zu zerstören. Sie bekamen
ja jedes Gramm zugeteilt, und der Vater mußte essen,
denn er arbeitete schwer in einer Fabrik. Er hatte seine
Schneiderei an den Nagel gehängt, weil es keine Männer
im Lande mehr gab, die sich einen Anzug machen ließen.
Die Mutter bedauerte ihren Jungen, daß er keinen Stol-
len zu Weihnachten bekäme. Nur ein ganz klein wenig
Mehl hatte sie noch, und das sollte ein Kuchen für ihn
werden.
Aber da wußte Schlump Rat. Er hatte einen mächtigen
Sack mitgebracht, und den packte er jetzt aus. Zwei
riesige Stollen waren drin, die ihm die kleine Nelly
mitgegeben hatte. Dort im Wirtshaus brauchte man
nicht zu hungern, denn sie gehörten zu den glücklichen
Leuten in Deutschland, die ein Feld hatten und ihr Ge-
treide selber bauten. Die Mutter war stolz auf ihren
Jungen, als sie hörte, daß die Stollen von einem Mädel
waren. Denn alle Mütter sind stolz und freuen sich,
wenn ihre Buben von den Mädels verwöhnt werden.
Der Vater kam am Abend von der Arbeit und gab ihm
ernst die Hand und fragte ihn nach dem Kriege und
bangte, ob wir ihn auch gewinnen werden. Das konnte
ihm Schlump aber auch nicht sagen. Er erzählte von
Loffrande und von den Franzosen und seine Eltern
hörten ihm verklärt zu bis in die Nacht und wurden
wieder jung und lustig und übermütig.
Die Mutter war glücklich. Ihr Junge blieb vierzehn Tage
bei ihr. Er ging wenig fort, denn er wußte, daß sie jede
Stunde bedauerte, die sie ihn nicht hatte. Sie hatte viel
gelitten, als er fort war. Es schnitt ihr jedesmal ins
Herz, wenn sie seine Schulkameraden auf der Straße
sah, die noch in Zivil herumlaufen durften, weil sie
sich nicht freiwillig gemeldet hatten. Aber sie sagte nichts
davon ihrem Jungen, denn sie wollte ihn um alles in
der Welt nicht kränken.
Schlump ärgerte sich über manches in der Heimat.
über die Milchweiber, die sich am liebsten Gnädige
Frau nennen ließen und sich den besten Parkettplatz
im Theater schenken ließen, wenn sie den armen Frauen
ein Finkennäpfchen voll Milch gaben. Über die Schreiber
auf dem Rathaus, die den Leuten die Brotmarken aus-
gaben, und so taten, als wären sie der Herrgott selber,
und dabei die verschüchterten Frauen anschnauzten. An
einem Nachmittag ging Schlump mit seiner Mutter
über Land, um von den Bauern ein Stück Butter für
Geld zu betteln. Aber sie wurden überall vom Hofe
gejagt. Endlich erwischten sie ein Pfund Quark, und
jetzt gingen sie heim voller Angst vor dem Gendarm,
der ihnen das mühsam Erjagte wieder abnahm, um es
dann selber zu fressen. Sie kamen an einer Scheune vor-
bei und sahen darin ein paar feiste Mägde, die mit ge-
fangenen Franzosen frühstückten. Die winkten ihnen
zu und hatten Wurst in einer Hand und eine dicke
Schnitte Brot in der anderen. Schlump hätte am lieb-
sten dazwischen geschossen, aber er hatte bloß sein
Seitengewehr am Koppel hängen, und damit konnte
man nicht schießen.
Drei Tage vor Weihnachten ging sein Urlaub zu Ende.
Als er sich beim Bataillon meldete, schickte ihn der Feld-
webel gleich hinauf zum Kammerunteroffizier. Er wurde
neu eingekleidet. Am heiligen Abend ging ein Transport
ins Feld. Zwei Mann waren krank geworden, da mußte
Schlump gleich einspringen. Die Mutter erschrak, als
sie ihn in der neuen Uniform sah, denn sie wußte, was
das zu bedeuten hatte. Er nahm Abschied von ihr. Sie
war tapfer und weinte nicht. Er scherzte und lachte,
um sie zu trösten. Auf der Straße drehte er sich um und
winkte ihr noch einmal zu. Sie hatte ein Taschentuch
in der Hand und wischte sich die Augen aus. Auf der
Brücke vor der Kaserne begegnete er einer Arbeiterin,
die noch jung war, aber schon ein altes Gesicht hatte.
Sie sah die neue Mütze und die neue Uniform und schaute
ihn groß an. Sie blieb stehen und ließ ihn vorbei. Dann
sprach sie halblaut vor sich hin: „Wieder so ein armes
Schwein auf die Schlachtbank. Und noch so ein junges
Blut.“ Schlump hatte sie gehört und mußte lachen.
Der Vater ließ sich freigeben und begleitete ihn mit
seinen Kameraden zum Zug. Die Musik spielte wieder
wie damals, als er zum ersten Male nach Frankreich
fuhr. Langsam verließ der Zug die Halle. Die Soldaten
zündeten Lichter an und steckten Tannenreisig auf und
feierten Weihnachten. Sie rauchten Zigarren und sangen
Weihnachtslieder. Dann schliefen sie, und manche
spielten Karten.
Schlump lag bereits mehrere Tage im Schützen-
graben. Aber diesmal in erster Linie. Auf der
Fahrt hatte er einen alten Bekannten gefunden. Willy,
der Vorzeichner in der Fabrik, in der Schlump früher
arbeitete. Der hatte den Krieg von Anfang an mit-
gemacht. Er war mit vor Paris gewesen und kam dann
nach Rußland und hatte unsägliche Strapazen hinter
sich, endlose Märsche, Hunger und Durst und Sturm-
angriffe. Er hatte Schützengräben gesehen, die bis oben
angefüllt waren mit toten Russen. Das ganze Regi-
ment hatte die Ruhr gekriegt und viele waren gestorben.
Jetzt kam er mit nach Frankreich, wo ihn der Tod er-
warten sollte. Fünf Tage lang lagen sie schon im ersten
Graben. Morgen ging es hinter in die dritte Linie. Sie
lagen nicht weit von der alten Stellung, wo Schlump
seinerzeit verwundet wurde. Das Regiment hatte zwei-
mal an der Somme gestanden, und zweimal war es
verblutet, so daß nur die Feldwebel und ihre Schreiber,
die Küchenbullen und der Troß hinter der Front übrig-
geblieben war. Und sogar von denen hatte es manche
erwischt. Die paar, die davongekommen waren, meinten,
daß es Schlimmeres in diesem Kriege nicht mehr geben
konnte. Schlump traf also fast gar keine bekannten Ge-
sichter mehr in der Kompagnie.
Das Regiment war noch sehr schwach trotz des Er-
satzes, mit dem Schlump gekommen war, und die
Gruppen mußten drei Posten stellen. Die Nacht war
empfindlich kalt, am Tage schneite es. Eben schien
die Sonne, der Boden taute und alles war naß.
Schlump stand in Sappe drei. Jetzt lagen ihm Eng-
länder gegenüber, die oft mit weittragenden Schiffs-
geschützen schossen. Diese verfluchten Flachbahner!
Kaum hörte man den Abschuß, waren sie auch schon
da, man konnte sich nicht decken.
Schiuuu-hui!!! „Verflucht, die schießen aber kurz,“
dachte Schlump, „die wissen wohl nicht mehr, wo der
zweite Graben ist?“ Bisher hatten die Flachbahner
immer auf den zweiten Graben geschossen, wo der Leut-
nant lag. Gestern war er hergekommen, der Leutnant,
mit dem Scharfschützen. Man konnte hier von der Sappe
aus sehen, wenn die Tommies Essen holten. Sie liefen
ein ganzes Stück über Deckung, wahrscheinlich, weil
man in ihrem Graben auch metertief in den Schlamm
versank. Dann verschwanden sie in einem zerschossenen
Haus, hinter dem eine Tonne stand. Der Scharfschütze
hatte gestern einen abgeschossen. Er bekam für jeden
Kopf drei Mark ausgezahlt, den er unter Zeugen ab-
schoß. Das hatten sich die Engländer gemerkt und heute
früh schon funkten sie auf die Sappe drei mit ihren Flach-
bahnern.
Schlump zündte sich eine Zigarette an. Da kam sein
Freund Willy um die Ecke. „Wo willst du denn hin?“
fragte Schlump.
Schiuuu-hui!!!
Volltreffer. Schlump war in die Brustwehr geknickt
und unter seinem Stahlhelm verschwunden. Alles um
ihn her in weißem Rauch, vor ihm rauchten kleine
Löcher im Kalk von den Schrappnellkugeln, das Ge-
wehr zersplittert, die Gasmaske, die er angehängt hatte,
durchsiebt. Er war verschüttet bis über den Magen.
Die Ohren sausten ihm. Mit übermenschlicher Kraft
hob er die Kalkmassen hoch und stürzte heraus, da —
lag Willy, alles um ihn voll Blut. Er war ganz grün
im Gesicht, und die linke Hand zitterte. Die Brust
war blutig aufgefetzt, rote Klumpen hingen heraus,
im Halse war ein faustgroßes Loch.
Schlump sauste über ihn hinweg, er wußte, daß gleich
ein zweites Geschoß kommen würde, er sprang um die
Ecke und fiel in einen Stollen, den die Mineure gegraben
hatten. Er schlotterte an allen Gliedern, seine Kiefer
schlugen aufeinander, er hatte seinen Körper nicht mehr
in der Gewalt.
Dies dauerte zwei Tagelang, dann beruhigten sich seine
Nerven. Sein Gesicht wäre so grün gewesen wie Willy
seins, sagten die anderen.
Um acht Uhr abends sollte er wieder aufziehen, wieder
Sappe drei. Willy hatten sie fortgeschafft, drei Mann
von seiner Gruppe. Die Sappe war ganz eingestürzt
und ganz voll Blut. Jetzt merkte er erst, daß sein Mantel
auch voll Blut war, oben an der Brust, Blut von seinem
Freund. Er hatte Willys Gewehr genommen, weil das
besser geputzt war. Um sein Brot und die übrigen Sachen
hatten sich die anderen schon gezankt. So schlimm war
der Hunger. Es gab wenig Kameradschaft, weil sie
sich alle noch nicht lange genug kannten und noch nichts
gemeinsam durchgemacht hatten.
Erste Linie, dritte Linie, Ruhe; immer je sechs Tage,
das war der aufreibende und gefährliche Dreitakt,
in den sich Schlump jetzt eingespannt sah. Das war auf-
regend und abstumpfend zugleich. Man sah keinen Feind,
man mußte sich abschießen lassen und konnte sich nicht
wehren. Nur Posten stehen vor dem Drahtverhau, nichts
als Posten stehen. Dazwischen Essen holen, Kaffee holen,
schanzen, lausen. Der Frühling kam heran, man mun-
kelte von einer Offensive, die Stimmung war schlecht,
die Soldaten hungerten und führten verdrossene Reden.
Die Brote waren kleiner geworden, und man sollte ge-
nau so lange auskommen damit. Meist wurde es schon
in der ersten Nacht alle, und dann hieß es Fasten von
einem Mittagessen zum anderen. Und meist hatte der
Essenholer die Hälfte verschüttet, oder er kam überhaupt
nicht wieder. Denn die Tommies schossen mit ihren
Kanonen auf jeden einzelnen und jagten ihn wie einen
Hasen.
Die zwölf Tage waren wieder einmal herum, sie lauer-
ten auf Ablösung. „Gottseidank,“ dachte Schlump,
„schlafen, entlausen, frische Wäsche.“ — Aber daraus
wurde nichts.
„Die Kompagnie geht in Abschnitt D.“
Also wieder in den vordersten Graben, bloß diesmal in
Abschnitt D. Das war der beste Abschnitt im Regiment,
gute Unterstände, ruhig. Die Gruppe hatte einen leid-
lichen Bunker erwischt. Es zog zwar, und man fror, und
von den Wänden tropfte das Wasser. Das war ekelhaft,
wenn man schlafen wollte und das kalte Wasser tropfte
einem leise spritzend in den Hals. Aber sie waren müde,
und mußten sich damit abfinden wie mit den Läusen.
Die Gruppe hatte dem Zugführer Holz geschnitten
und dafür ein Kommißbrot bekommen, jeder eine
Schnitte. Schlump hatte gerade zwei Stunden Ruhe.
Er lag auf den Lattenrosten und hatte das blecherne
Kochgeschirr unter den Kopf geschoben. Die Latten waren
hart, und man scheuerte sich die Hüften auf. Neben ihm
in der Wand mußte ein Rattennest sein, mit Jungen,
sie schrien wie kleine Kinder und machten einen mäch-
tigen Radau. Ab und zu kletterte die Alte ganz fidel
über seinen Bauch und schnupperte nach dem Kommiß-
brot. Er ließ sie ruhig krabbeln und verzehrte die Scheibe
> trockenen Brotes. Er dachte an zu Hause, an die süße
kleine Nelly, an die Estelle und war ganz glücklich.
Und dabei schlief er ein.
„Aufziehen!“
„Ach, verflucht,“ schimpfte Schlump, „ich habe gerade
von Fressen und von den Weibern geträumt. Wenn
man doch einmal richtig schlafen könnte, richtig schlafen,
in einem richtigen Bett, solange man wollte, ohne zu
frieren.“
„Aufziehen!“ Schlump taumelte hinaus, noch halb im
Schlaf. Das Gewehr, den Patronengurt, Gasmaske,
Handgranaten, alles nahm er mechanisch, mit ge-
schlossenen Augen. Draußen war es empfindlich kalt,
es war drei Uhr nachts. Er riß die Augen auf, gewalt-
sam, aber er sah nichts. Dann ging's den langen Graben
entlang, es war nur noch ein Hohlweg, er stolperte und
fluchte leise.
Schlump löste den anderen ab. Der ging, ohne ein Wort.
Jetzt stand er wieder da. Die Beine wurden sofort
eiskalt. Jetzt ging das Stampfen los, ununterbrochen,
ununterbrochen, endlos.
Es war eine verfluchte Sappe. Schlump stand ganz
allein, er sah nichts, nur Drahtverhau. Der Graben
lief schräg nach vorn, knickte um und lief dann wieder
schräg nach hinten. Der Tommy konnte ohne Mühe
hinter ihm in den Graben kommen und ihm eins mit
dem Gummiknüppel auf die Platte geben, daß er
lautlos auf die Schnauze flog. Es war unheimlich.
„Nehmt euch in acht,“ sagten die von der anderen Kom-
pagnie bei der Ablösung, „von uns hat der Tommy
hier zweien die Gurgel abgeschnitten, er war von hinten
reingekommen.“ — Da sah er etwas Schwarzes heran-
trippeln. Eine Ratte. Vielleicht seine Nachbarin im
Bunker mit den vielen Kindern. Sie kam heran, be-
schnupperte sein Gewehr, knabberte an seiner Gas-
maske, beschnüffelte die Handgranaten und sah ihn
lange an. Sie schien ihn zu kennen, denn sie fürchtete
sich gar nicht vor ihm. Sie setzte sich auf die Hinterbeine
und fing an, sich den Schnurrbart zu putzen und die
Pfötchen zu waschen. Schlump sah ihr freundlich zu.
Er freute sich über seine neue Freundin und sprach ganz
leise zu ihr: „Bleib nur noch ein bißchen da. Setz dich
auf die Gasmaske!“ — „Wo denkst du hin?“ sagte sie,
„ich habe sieben Kinder zu versorgen, die schreien vor
Hunger. Ich muß nach Hause. Leb wohl!“ Und sie
nickte ihm noch ein paar Mal zu. Dann huschte sie
davon. Schlump sah nach der Uhr. Es waren noch keine
fünf Minuten vergangen von den zwei Stunden, die
er hier aushalten mußte.
Die zwei Stunden waren noch lange nicht um.
Schlump stampfte von einem Bein auf das
andere.
Da! Da vorne im Drahtverhau! Nein, es ist nichts.
Jetzt wieder! Nein. Es war unheimlich. Der Mond
hatte sich noch nicht blicken lassen, Es war stockfinstere
Nacht. Schlump wollte schlafen — auf Posten! —
und lehnte sich an die Grabenwand, wo vorhin seine
Freundin mit ihm geplaudert hatte. Da, wieder! Ja,
ganz deutlich. Verflucht, da kriechen welche!
Er nahm seine Knarre und schoß, schoß blind darauf
los. Die Kugeln klirrten durch das Drahtverhau und
schlugen Funken.
Plötzlich hörte er auf. Es war totenstille, links oder
rechts ab und zu ein Schuß; etwas Maschinengewehr,
das klang aber ganz fern. Das war unheimlich, diese
Stille. Sein Herz klopfte laut, viel lauter als vorhin
seine Schießerei. Da klangen Schritte hinter ihm. Er
drehte sich um. Der Unteroffizier vom Grabendienst.
„Is hier was los?“ — „Nee, aber schieß doch mal ne
Leuchtkugel!“
Die Rakete fuhr sausend und rauschend in die Höhe,
drüben senkten sich die Schatten langsam, hoben sich
wieder, die Leuchtkugel verlöschte. Nichts.
Der Unteroffizier ging weiter.
Wieder die Einsamkeit. Jetzt quälte die Kälte, sie biß
ihn in die Knie, in die Füße. Er hatte schon ganz faule
Strümpfe, die Stiefel gingen nicht von den Füßen,
und die Läuse fraßen ihn unter den Schäften.
Vier Uhr. Der Alarmposten, der beständig die Fühlung
mit dem Unterstand und dem nächsten Posten halten
sollte, hatte sich noch nicht blicken lassen. Der hockte
wohl am Unterstand und wärmte sich an dem Rauch,
der aus dem Rohre stieg. Ach, jetzt bloß schlafen im
Bunker! Schlump stellte sich den Unterstand ganz deut-
lich vor, wie sie schnarchten, die Kerze brannte noch ganz
schwach, der Ofen knackte. Das war das Paradies.
Die zweite Stunde ist eine Ewigkeit. „Soll es immer so
gehen? Tag und Nacht, Tag und Nacht! Großer
Gott!“
Es wurde immer kälter, er wagte die Füße nicht mehr
zu bewegen, aus Furcht vor den Schmerzen.
Fünf Uhr. Die Ablösung kommt nicht. „Die verfluchten
Schweine, allemal fünf Minuten zu spät. Immer noch
nicht. Schlump fing an, ganz laut zu fluchen. Die Wut
stieg ihm ins Gesicht. Er wollte hinrennen und eine
Handgranate in den Bunker schmeißen. — Was ist
das? Links geht eine wilde Schießerei los, Leuchtkugeln,
auch bunte, Sperrfeuer! Da kam auch schon die Ar-
tillerie vom Tommy herüber.
Huiii—iu, huiii—iu!!!
Da, drüben bei den Tommies, der „Christbaum“:
rote, grüne, gelbe Leuchtkugeln. Jetzt ging die Hölle
los: Granaten, schwere, leichte, Schrappnells, Flach-
bahner, kleine, große, kleine, immer toller wurde die
Schießerei, immer verrückter, Torpedominen, Brand-
minen. Man sah sie ganz deutlich glühen in der Luft,
die Minen, große und kleine; dazu die Leuchtkugeln!
Endlich kam auch unsere Artillerie, aber nur spärlich.
Aber sie sausten ganz knapp über den Kopf, und drüben
zerplatzten sie, ganz hart. Es war aufregend. Schlump
mußte lachen; er lachte laut in den Höllenkrawall
hinein. Das gefiel ihm. Die heißen Splitter schlugen
links und rechts in den nassen Lehm, huff, huff, huff.
Die schweren Zünder sausten allein durch die Luft,
nachdem die Granate zerplatzt war, und brummten
wie die Hummeln. Ein Konzert!
Das ging eine Stunde, bis um sechs Uhr. Dann war
es mit einem Schlage aus. Still. Im Osten wurde
der Himmel ein ganz klein wenig lichter. Dort glänzte
heiter ein Stern und strahlte unschuldig wie das
Christuskind.
Da kam auch die Ablösung.
Die Engländer schienen sich einzuschießen für die
Offensive.
Schlump mußte um sieben Uhr schon wieder aufziehen.
Er war Grabenposten und konnte sich frei bewegen.
Er brauchte nicht immer auf einem Flecke zu stehen
und die Füße erfrieren. Der Graben war übersät mit
Splittern von dem Feuerüberfall vorhin. Schlump
wunderte sich, daß er keinen verpaßt gekriegt hatte.
Es waren welche dabei, die von ihm nicht viel übrig
gelassen hätten.
Jetzt fingen sie wieder an zu funken. Ein, zwei Schrapp-
nells von der kleinen Sorte. Da — was war das?
Ein ganz schwerer Flachbahner: links von ihm, gleich
hinter der Grabenwand stieg eine ungeheure Garbe
aus Schlamm und Steinen empor. Und was für eine
Explosion! Schlump machte sich in einen Minenstollen,
der übrigens sehr bequem war und tief, tief hinein-
führte. Da drinnen spielte sich ein anderer Krieg ab,
vielleicht noch schlimmer als oben. Man sah sie nur
selten, diese blassen, nervösen Mineure, diese Maul-
würfe. Sie bohrten da unten und horchten und suchten
die Tommies in die Luft zu sprengen oder sie abzu-
quetschen, wenn die von drüben bohrten. Neulich hatten
sie unten bei Souchez einen ganzen, langen Graben-
abschnitt in die Luft gehen lassen, das Tal rauchte
tagelang und roch nach Pulver. Eine ganze Kompagnie
braver Soldaten war dabei verschwunden.
Schlump lehnte sich an den Eingang, um wenigstens
etwas gedeckt zu sein vor den schweren Granaten. Er
rauchte eine Zigarette. Da, wieder, neben ihm, wo der
Maschinengewehrunterstand eingemauert war, bomben-
fest, mit Beton! Daneben war gleich ein Handgranaten-
depot untergebracht, in dem Hunderte von Handgranaten
lagen.
Eins, zwei! Das waren die kleinen, jetzt mußte die
Schwere kommen. Ja, da, es gab eine furchtbare Ex-
plosion, und Schlump bekam einen Stoß von der Wand,
an der er lehnte. Aus dem Stollen dröhnte es laut
heraus. Schlump stolperte nach vorn. Der schwere
Kasten hatte in den Maschinengewehrunterstand ge-
schlagen, die Handgranaten waren explodiert. Ganz
oben, hoch in der Luft flogen zwei Landser, er sah sie
ganz genau, die Arme und Beine weit gespreizt. Und
um die zwei herum wirbelten unzählige winzige schwarze
Punkte: Steine und Dreckpatzen. Alles kam drüben
beim Tommy herunter. Der Graben war vollkommen
zerstört. Von den anderen beiden Maschinengewehr-
leuten war nichts zu sehen und nichts zu finden. Schlump
krabbelte aus dem Schutt heraus und stellte fest, daß
seine Knochen noch heil waren. Der Tommy schoß
immer wieder. Zwei kleine Schrappnells, dann so ein
schwerer Kasten.
Die Ablösung zog auf: „Du mußt Essen holen!“
„Jetzt bei der Schießerei, verfluchte Scheiße“, dachte
Schlump und schüttete den letzten Rest Kaffee in das
Kochgeschirr, um es mit seinen dreckigen Pfoten ein
wenig sauber zu schmieren.
Dann ging er los, er rannte so schnell er konnte, über
Deckung, im Graben war zu viel Schlamm, alles
taute. Durch die zweite und dritte Linie, hinter zur
Artilleriestellung, weit, weit, in den Steinbruch. Dort-
hin kamen die Küchenbullen gefahren mit zwei Fässern,
die sie auf eine Lore montiert hatten. Es gab Sauer-
kraut. Schlump ließ sich erst ein Kochgeschirr voll
machen und fraß es aus. Diese Vergünstigung gab
es nur bei der Siebenten. Seitdem sie den zum Küchen-
bullen gemacht hatten, der am besten mausen konnte
in der Kompagnie. Dann ließ er sich alle Kochgeschirre
füllen und rückte ab. Das war eine Strafe, mit den
vollen Kochgeschirren durch die vielen alten Gräben.
Gräben, um die man voriges Jahr gekämpft hatte,
vor denen jetzt die Artillerie stand. Bei der Artillerie
lag ein toter Infanterist, schon eine halbe Woche. Er
war beim Essenholen gefallen. Das Geschoß hatte ihm
die Schädeldecke abgerissen. Sie lag daneben wie ein
Teller und der Tod hatte das Gehirn fein sauber darauf
gelegt. Schlump kletterte durch die zweite Stellung,
die jetzt unbesetzt war, nach der dritten Linie der ersten
Stellung. Er sah die Karnickelöcher, die sie sich vor zwei
Jahren nach den Stürmen gekratzt hatten, mit den
Fingernägeln, in ihrer Todesangst, um etwas Schutz
zu haben vor dem rasenden Feuer. Er dachte an die
Massengräber, die ihm der Fourier voriges Jahr ge-
zeigt hatte, und dasselbe Gefühl griff ihn an wie eine
kalte Faust.
In diesem Augenblick kam eine Granate angesaust und
schlug in ein altes Grab, zehn Schritt vor ihm. Die
Knochen flogen hoch auf, der alte Lederhelm, der merk-
würdigerweise auf seiner Stange hängen geblieben war,
drehte sich wahnsinnig herum und baumelte langsam
aus.
Schlump hatte sich hingeworfen, und das heiße Sauer-
kraut lief ihm über die Finger und auf seinen Rock.
„Die werden schimpfen“, sagte er vor sich hin.
Die Nächte waren noch eisigkalt. Sie lagen wieder
in der dritten Linie und hatten gerade Abend-
brot bekommen. Ein kleines Kommißbrot, ein bißchen
Affenfett, wie sie sagten (irgendein Schmalzersatz),
und ein paar Gramm Marmelade. Sie hatten Hunger
und aßen alles auf einmal. Übermorgen abend gab es
erst wieder neuen Empfang. Dann mußten sie Stollen-
hölzer schleppen. Jeder acht Stück. Diese eichenen
Hölzer sind furchtbar schwer, und Schlump brach
fast zusammen. Er hatte zwei Stück auf einmal ge-
nommen, damit er nur viermal zu gehen brauchte.
Es wehte ein eisiger Wind, der ihm in die Finger schnitt
wie mit tausend Messern. Die Kälte kroch unter die
Fingernägel, und Schlump biß die Zähne zusammen,
daß ihm die Tränen kamen. Beim zweiten Gang nahm
er nur ein Holz. Aber er glaubte, die Kälte riß ihm die
Finger ab, so schmerzten sie.
Alle acht Hölzer hatte er in den Graben gebracht,
alle acht. Die anderen waren auch fertig. Die beiden
Garnisondienstfähigen — zwei arme Kerle, die schon
das vierte Mal in den Schützengraben geschickt wurden,
halbe Krüppel — konnten nicht mit schleppen, sie mußten
inzwischen Posten stehen.
Schlump kroch in den Unterstand. Sie hatten alle
furchtbaren Hunger gekriegt. Aber das Brot war alle.
Sie schimpften und legten sich hin. Aber der Hunger
ließ sie nicht schlafen. „Mit uns könn' sie's ja machen,“
sagte einer, der schon die Somme mitgemacht hatte,
„die lassen uns noch vor Hunger verrecken, wenn wir
keins vor die Platte kriegen.“
Die Nacht ging vorbei. Am Vormittag sammelten sie
Ausbläser, weil es in der Heimat an Roheisen fehlte.
Sie sollten für das Stück sieben Pfennig kriegen. Aber
der Tommy funkte immer dazu, man mußte aufpassen.
Von dem Geld hat übrigens kein Mensch was gesehen.
Die Offensive kam dazwischen, und da ist von der Kom-
pagnie nichts übriggeblieben außer dem Feldwebel
und seinen Schreibern.
Mittag kam heran und der Essenholer rückte endlich
ab. Nach ein paar Stunden kam er wieder. Er hatte
nichts verschüttet. Aber am Nachmittag meldete sich
der Hunger wieder. Was soll das für eine Nacht werden!
Und morgen abend gibt es erst wieder Brot! Schlump
machte sich mit noch einem auf. Sie wollten hinter zur
Artillerie gehen und Brot betteln, die haben oft welches
übrig. Sie kamen hinter und hatten Glück; in der Ar-
tillerieküche gab man ihnen zwar nichts, aber als sie
weiter hinter wollten zur schweren Artillerie, da be-
gegneten sie dem Brotwagen. Vorn drauf saßen zwei
Bumber. Sie liefen hin und baten um Brot. Die beiden
Bumsköppe lachten und fragten bloß: „Ihr denkt wohl,
wir sind verrückt?“ Da ließen sie den Wagen vorbei-
fahren. Schlump ballte die Faust und sagte: „Mensch,
mit den beiden werden wir fertig, den hauen wir die
Fresse voll und mausen uns Brot, soviel wir brauchen
für die ganze Gruppe.“ — „Aber die haben ja Karabiner
und wir haben gar nischt mit,“ fuhr er traurig fort,
„die schießen uns einfach über den Haufen.“ Sie fluch-
ten und kamen mit leeren Händen in den Bunker.
In der Gruppe war einer, mit dem konnte sich Schlump
nicht verstehen. Der konnte ihn nicht leiden. Schlump
wußte nicht warum. Es war ein ekelhafter Kerl. Er
machte Schlump auf jede Weise das Leben schwer.
„Na, du dummes Aas, du hast wohl das geklaute Brot
unterwegs selber gefressen?“ höhnte er. Schlump ließ
sich viel gefallen und sagte nichts. Er wußte, daß der
andere nur auf ein Wort von ihm wartete, um auf ihn
loszugehen. Sie waren aber alle gereizt und über-
anstrengt. „Mensch, du kannst auch mal Holz holen.
Wir schinden uns, und der setzt sich an' Ofen und wärmt
sich die Knochen.“ Er sagte das alles in einem gehässigen,
giftigen Ton. Vielleicht hatte er ihn im Magen, weil
Schlump Kriegsfreiwilliger war, Kriegsmutwilliger,
wie die anderen sagten. Vielleicht hatte er Frau und
Kinder zu Hause, die ihm böse Briefe schrieben. Er
stammte aus Brandenburg und hatte einen kleinen
strohblonden Kopf und eine riesige Nase, die ganz
spitz auslief.
In der Nacht mußten sie wieder schanzen. Sie nahmen
die Spaten in die Hand, aber sie machten nichts und
schimpften. Plötzlich fuhr der Großnasige auf Schlump
los: „Mach was, du kriegsmutwilliger Hund, mach was,
sonst hau ich dir die Schaufel in die Fresse!“ Er mußte
nicht mehr ganz recht im Kopfe sein. Aber das war zu
viel für Schlump. Er konnte sich nicht alles gefallen
lassen: „Halt doch deine große Fresse, du Rindvieh!“ —
„Was bin ich, was bin ich?“ heulte der andere, zog sein
Seitengewehr und ging auf Schlump los. Die anderen
standen um die beiden herum und sahen zu. Das war
eine Abwechslung.
Sie rangen, die beiden, in der Nacht, vor dem Feind.
Es ging auf Leben und Tod. Der andere war größer
und stärker als Schlump, seine Augen schienen weiß,
und sein Gesicht war irrsinnig verzerrt. Das konnte
man gerade noch unterscheiden, denn der Schnee leuch-
tete ein wenig. „Bravo, der Kleine, guckt euch den Klei-
nen an!“ riefen die anderen, sie vergaßen alles. Schlump
rang, er war außer sich vor Wut, er schwitzte, — da
hatte er ihn, er lag auf der Erde. Schlump kniete auf
seiner Brust und griff mit beiden Händen um seinen
Hals, die Daumen an der Gurgel. „Du sollst nicht mehr
aufstehen, Hund“, keuchte er. Er wollte ihn erdrosseln.
Da rissen ihn die anderen weg.
Von jetzt an hatte er Ruhe vor dem anderen. Aber er
nahm sich in acht, er traute ihm alles zu. Das war
entsetzlich. Der eigene Kamerad!
Schlump war gar nicht stolz auf seinen Sieg.
Er lag auf den Brettern und dachte darüber
nach. Ihm war es unbehaglich zumute, so als hätte
er sich irgendwie besudelt, als hätte er etwas Unehren-
haftes begangen. Und er dachte an den ganzen gestrigen
Tag. Am Nachmittag wollte er Brot stehlen, ja sogar
mit Gewalt rauben, und in der Nacht prügelte er sich
mit seinem Kameraden. Soweit war es mit ihm ge-
kommen, so geht es los, wenn man herunterkommt.
Und da fiel ihm ein, was damals der Trainwacht-
meister in Loffrande gesagt hatte, kurz ehe er abrückte:
„Im Schützengraben sind doch bloß die Dummen,
oder solche, die irgendetwas ausgefressen haben.“
Sollte er recht haben? Aber irgendetwas Wahres
mußte doch daran sein, denn so wie der, werden manche
denken. Vielleicht denken sie alle so? Bloß wir merken
es nicht, wir, die armen Frontschweine? Ja, das
stimmt, ja, so ist es auch. Wir werden ja von allen mit
einer Verachtung behandelt, die ein Blinder merken
muß. Gestern die zwei Bumber auf dem Brotwagen,
mit welcher Verachtung haben denn die einen ausge-
lacht! Zwei dreckige Infanteristen, die Brot betteln!
Und der Vizefeldwebel, für den sie neulich das Holz
gehackt hatten, um eine Scheibe Brot zu kriegen. Der
muß doch das Brot im Überfluß haben! „Die armen
Schweine“, wird er gedacht haben. Und dabei waren es
schwere Stollenhölzer, die sie zerhackt hatten, für eine
Scheibe Brot. Und sie durften sich nicht einmal erwischen
lassen, denn der Leutnant hatte es verboten. Außerdem
schossen die Tommies immer dazwischen und streuten
die ganze Gegend mit ihren Schrappnells ab! Für eine
Scheibe Brot! Und damals, als sie in Ruhe lagen,
als die erste Kompagnie aus der Stellung kam — die
armen Kerle sahen entsetzlich aus, aschfahl im Gesicht,
mit eingefallenen, matten Augen und hohlen Backen,
mit dreckigem weißen Kalk in den Bartstoppeln, aus-
gemergelt, in gebückter Haltung, abgekämpft bis aufs
letzte, dreckig, furchtbar dreckig, verlaust und blutig
und nur noch zwanzig Mann von den sechzig, die in
Stellung gegangen waren — ja, also die standen vor
den Quartieren und der fette Feldwebel kam, der die
ganzen zwölf Nächte in der Kantine gespielt und ge-
soffen hatte, dieser Feldwebel, Kompagniemutter, kam
und schnauzte sie an, wie die Verbrecher. War das nicht
Verachtung? Und wenn man im Schützengraben
manchmal beim Leutnant vorbeikommt, da strömt ein
Geruch heraus, ein Geruch nach Gebratenem und Ge-
schmortem! Hast du schon einmal gesehen, daß ein Offi-
zier mit dir aus einem Kessel frißt? Nein, niemals,
genau so, wie man niemals mit einem Hund aus einem
Napfe fressen will! Also so war es wirklich, es ist also
wahr, was der Trainfritze gesagt hat, wer ein bißchen
auf sich hält, der kommt nicht in den Schützengraben.
Schlump redete sich immer mehr hinein in diese Er-
bitterung, er sah plötzlich alles mit anderen Augen an.
Er regte sich auf und war zum ersten Male in seinem
Leben unglücklich. Es war ihm, als sei er aus einem tiefen
Schlaf erwacht, er dachte zum ersten Male in seinem
Leben nach über sich und die Welt. Er hatte einen Augen-
blick lang seine goldene, kindliche Harmlosigkeit ver-
loren. Aber es hielt nicht lange an.
Vielleicht haben sie auch recht, die anderen, die dich so
verachten? Das hier ist vielleicht nur für die Stumpf-
sinnigen, für die Holzköpfe. Und in wem was steckt,
der arbeitet sich heraus. So ist es doch wohl im Leben
überhaupt? Wer etwas Schneid in sich fühlt, der ar-
beitet sich heraus aus der Masse, wo man nichts ist,
und keinen Namen hat. „Ja,“ sagte Schlump ganz laut,
„ja, hier mußt du heraus! Aber wie? Zu den Bumbern!
Aber da werden sie ihn auslachen: Zur Lebensver-
sicherung willst du? Da möcht ich auch gerade hin,
mein Kleiner, du bist gar nicht dumm!“ Oder zu den
Maulwürfen? Aber das ist ja noch schlimmer als oben
im Schützengraben. Sie lauern einander ab und bringen
sich auf die niederträchtigste Weise ums Leben, ohne
ihren Gegner jemals gesehen zu haben. Zu den Fliegern?
Ja, zu den Fliegern! Das war das Richtige. Hier ist
der Mann noch etwas wert. Hier gibt es noch Schneid
und Gewandtheit, hier ist jeder einzelne ein kleiner Feld-
herr und hat seinen Gegner im Auge. Hier gibt es noch
Achtung und Ritterlichkeit. und wenn man von der
Jagd zurück ist, dann darf man Mensch sein! Also das
ist das Richtige! Aber wie kommt man dahin? Der
Feldwebel wird ihn wieder auslachen: „Du Hans-
wurst willst fliegen? Lern erst ordentlich laufen und die
Knarre in die Hand nehmen, du Toffel!“ Aber es gab
noch einen anderen Weg. Etwas leisten! Sich auszeich-
nen! Nicht bloß einmal, schließlich müssen sie doch auf
dich aufmerksam werden. Und dann wirst du befördert,
bekommst das Eiserne Kreuz und als Unteroffizier
müssen sie dich eher ernst nehmen.
„Wenn ich dann Unteroffizier bin,“ dachte Schlump,
„krieg ich ein ganzes Kochgeschirr voll Essen und brauch's
nicht einmal zu holen. Und brauch nicht mit zu schanzen
und keinen Posten zu stehen.“
Schlump nahm sich vor, bei jeder Patrouille dabei zu
sein und sich bei jeder Gelegenheit freiwillig zu melden.
Er war ganz froh. Und wenn er dabei eine verpaßt
kriegt, dann ist das auch nicht schlimmer als das ewige
Elend im Schützengraben.
Ganz glücklich schlief er ein.
Sie wurden abgelöst. Sie sollten sechs Tage Ruhe
haben. Sie sollten sich waschen dürfen, entlausen,
frische Wäsche anziehen. Der Marsch in die Ruhe-
quartiere war beschwerlich und lang. Sie mußten durch
einen Hohlweg, den die Tommies beständig unter Feuer
hielten. Um drei Uhr nachts, in der Nacht zum Montag,
kamen sie an, todmüde, kaputt, zerschlagen. Der ganze
Körper hungerte nach Schlaf. Aber um sechs Uhr
morgens wurden sie schon wieder geweckt. Schlump hatte
geträumt, er wäre zum Unteroffizier befördert. Als
der Diensthabende zum Wecken kam, da war ihm, als
hätte er sich soeben hingelegt. Er schimpfte und rief:
„Mach, daß du rauskommst!“ Das hatte der gehört.
Schlump mußte sofort raustreten und die großen
Spaten waschen, während die anderen ihren warmen
Kaffee trinken konnten. Dann ging's los. Ein Appell
jagte den anderen: Kochgeschirr, Stahlhelm, Mantel,
Rock, Gewehr, Feldflasche, alles sollte neu sein. Da-
zwischen Exerzieren: Hinlegen, Aufstehen, Gruß-
übungen. Man wußte nicht, wie man die Sachen sauber
kriegen sollte. Seife gab es nicht mehr, oder nur schlechte.
Sie schrubbten und putzten, wuschen und jagten sich
ab, wichsten und flickten, und von Ruhe konnte keine
Rede sein. Schlump dachte an seinen Traum und hatte
keine rechte Lust zu solchen Arbeiten. Beim Appell
wurde er angebrüllt: „Mensch, was ist denn das für
eine Sauerei; na, guckt euch mal den Kerl an!“ Und der
Feldwebel mit dem dicken Buch auf der Brust kam heran,
zog ihn am Knopfloch vor die Front. „Zwei Stunden
Strafexerzieren, alle halben Stunden antreten im
Dienstanzug! Aber Mensch, wenn du nicht sauber bist!
Scher' dich weg!“ Da merkte Schlump, daß sein Traum
noch nicht in Erfüllung gegangen war.
Die Nacht darauf konnte man schlafen. Von abend bis
früh. In der nächsten Nacht aber war Alarm! Um
zwei Uhr wurden sie aus dem Schlaf gerissen, sie
mußten den Affen packen und alles, und nach fünf
Minuten draußen stehen. Dann ging's in die Nacht
hinaus. Die Artillerie fuhr gerade in Stellung, sie
mußten im Straßengraben vorbeiflitzen. Der Dreck
spritzte über ihnen zusammen. Sie marschierten noch
eine halbe Stunde. Der Weg wurde trockener. Oben
auf der Höhe stand der Herr Regiments-Kommandeur,
den Schlump noch gar nicht gesehen hatte, mit der Uhr
in der Hand. „Die siebente Kompagnie zehn Minuten
zu spät!“ Dann durften sie wieder nach Hause ziehen.
Probealarm. „Mit uns könn' sie's ja machen.“ Schlump
sagte gar nichts. Er war wütend.
Dann durften sie wieder eine Nacht schlafen. In der
nächsten mußten sie antreten. Sie sollten vor in die
erste Stellung, zweite Linie, zum Schanzen. Der Kom-
panieführer ging nicht mit. Nur der Leutnant Grün
und zwei Feldwebel. Sie marschierten schweigsam und
schliefen halb dabei. Vorn fing es an zu regnen. Der
Leutnant verkroch sich bald, auch die beiden Vize-
feldwebel verschwanden. Die Korporäle standen da
und schimpften: „Mensch, halt dich ran!“ Sie hatten
schlechte Laune. Der Tommy schoß mit seinen Maschinen-
gewehren aus der Flanke und von vorn. Schlump
schuftete, damit er in Deckung kam. Der Graben war
völlig eingeschossen. Schlump dachte an den Trompeter,
der damals gefallen war. Der Regen hörte auf. Es
wurde eisigkalt. Sie froren erbärmlich und hörten auf
zu arbeiten. Dann legten sie sich in den nassen Dreck,
um ein wenig geschützt zu sein vor dem scharfen Wind,
der einem durch die Knochen fegte.
„Los, wir wollen abhauen“, rief es in einer Ecke. Die
Korporäle schwiegen. Sie steckten die Köpfe zusammen
und fluchten. Kein Befehl zum Abmarsch. Sie warteten,
stundenlang. Es wurde immer kälter. Der Wind wurde
naß, es blies mit spitzen scharfen Nadeln, halb Eis,
halb Wasser. Sie lagen im Dreck und froren. Langsam
rieselte der Schlamm von den Grabenwänden herunter,
den sie vorhin hinausgeschaufelt hatten, und staute
sich hinter ihrem Rücken an.
Gegen vier Uhr kamen die beiden Vizespieße, sie waren
in einem Bunker gewesen und hatten Skat gespielt.
Der eine lachte noch. Er hatte gewonnen. „Ja, Kinder,“
sagte er, „ich kann euch nicht gehen lassen, der Leutnant
ist noch nicht da.“
Um fünf Uhr, im Osten wurde es schon ein ganz klein
wenig heller, kam der Leutnant, verschlafen: „Ohne
Tritt marsch!“ kommandierte er leise. Sie waren froh,
kein Mensch sagte ein Wort. Stumpf torkelten sie ins
Quartier.
Am Sonnabend hatten sie keinen Dienst. Morgen abend
soll es in Stellung gehen. Schlump saß seit Mittag in
der Kantine. Das Essen hatte er dem Küchenbullen ge-
schenkt. Kohlrüben konnte er nicht riechen. Dafür gab
es Bier in der Kantine. Seit Mittag saß er schon da.
Nach dem Essen kamen die Gefreiten und setzten sich
an seinen Tisch, auch Paul Biersack aus seiner Heimat,
der gerade die Knöpfe gekriegt hatte. Paul nahm sechs
Streichhölzer aus der Tasche, zerbrach eins davon und
warf die Hälfte weg. Dann hielt er die sechs Schwefel-
kuppen so hin, daß man bloß die roten Köpfe sah.
Jeder mußte ziehen. Wer das halbe erwischte, mußte
eine Runde bezahlen. Dann nahm der nächste die fünf-
einhalb Streichhölzer und ließ die anderen ziehen.
Dabei brauchte man kein Wort zu reden und konnte
immer Bier trinken und simpelieren. Sie wußten, daß
die Offensive losging und daß mancher nicht wieder-
kam. Das schöne Spiel machten sie den ganzen Tag
bis in die Nacht, und die Nacht durch bis an den Morgen,
und dann wieder bis an den Mittag, und dann bis nach-
mittag um fünf Uhr. Zuletzt waren sie nur noch zu
zweit. Schlump und Michael Quellmalz, der berühmte
Michel, der alle Patrouillen mitmachte. Paul hatte
zuerst abgebaut. Um fünf Uhr machten die zwei Schluß.
Schlump schrieb noch einen Brief an seinen Vater und
gratulierte ihm zu seinem Geburtstag.
Um sieben Uhr rückten sie aus, vor in den Graben. —
Einen Monat später, als Schlump im Lazarett lag,
fiel ihm das schöne Spiel wieder ein. Sie waren alle
gefallen, der Reihe nach: zuerst Paul und zuletzt
Michael Quellmalz, der berühmte Michel.
Sie waren schon wieder wer weiß wie lange im
Schützengraben. Schlump hatte noch keine Ge-
legenheit gehabt zu einer Heldentat. Er mußte immer
Posten stehen, schuften und hatte keine Ruhe, keinen
Schlaf. Manchmal kam es vor, daß er in der Nacht
zwei Stunden schlafen durfte; aber selbst das war
nichts mehr. Vielleicht zehnmal in diesen zwei Stunden
stand er auf, nahm Gewehr, Handgranaten, Patronen
und kletterte hinaus. Draußen weckte ihn die kalte
Luft, und er konnte sich nicht erklären, wie er heraus-
gekommen war. Kopfschüttelnd und schon wieder
schlafend kroch er hinunter, um noch ein paar Minuten
zu haben.
„Aufziehen!“ —
Er erschrak. „Was ist denn los? Wo bin ich denn?
He, was ist denn los?“
„Aufziehen, Gottverdammich!“
Da nahm er wieder das Gewehr und die Handgranaten
und die Gasmaske und alles, aber er wußte nicht,
ob er schlief oder wachte, oder was los war. Erst
draußen, wenn er wieder so entsetzlich fror und wenn die
Läuse quälten unterm Stiefelschaft, daß er wütend mit
dem andern Absatz dagegen schlug, erst dann wußte er
wieder, daß er munter war, daß er nicht träumte.
Schon zwanzig Tage lagen sie in Stellung. Der Kalk
fraß auf dem Rücken, es fielen einem immer ein paar
Brocken hinein, wenn man in den Bunker hinunter-
kroch. Er hatte offene Hände. Seit zwanzig Tagen immer
Dreck, immer Dreck, kein freundliches Wort mehr,
nur Fluchen.
Wie glücklich sind die, denen sie einen Arm abgeschossen
haben oder ein Bein. Sie sind jetzt zu Hause, sie können
sich ins Bett legen und schlafen, schlafen, schlafen.
Schlump war schrecklich enttäuscht von diesem Krieg.
Und die Gelegenheit zu einer Heldentat wollte immer-
noch nicht kommen.
Aber plötzlich kam sie doch. Eines Tages erzählte der
Essenholer, daß die zweite Stellung besetzt wäre. Ganz
fremde Truppenteile, von der fliegenden Division
welche. Sie bauten sich Unterstände. Sie kamen gerade
aus Italien, wo sie österreichische Uniform an hatten.
Die Makkaroni sollten nicht schlecht gestaunt haben,
als sie dicke Luft spürten. — Die zweite Stellung lag
ein ganzes Stück hinter ihnen oben auf der Höhe.
„Wir werden nicht mehr abgelöst,“ sagte der Essen-
holer, „wir sollen aushalten bis zum letzten Mann
und bis zur letzten Patrone. Wir müssen froh sein,
wenn wir unsere Verpflegung durchkriegen. Der Tommy
soll sich an uns erst die Zähne ausbeißen und dann weiter
nischt finden als ein paar tote Landser, wenn er stürmt.“
Und noch was Neues. Vor ein paar Tagen hatten die
Tommies einen Sturmangriff gemacht. Drüben im
Abschnitt B. Die Posten hatten sie nicht kommen sehen,
die hatten sich die Gesichter schwarz gemacht und kamen
herangeschlichen wie die Katzen. Aber unsere Artillerie
machte gerade in diesem Augenblick, zufällig, einen
Feuerüberfall und schoß zu kurz, so daß der ganze Segen
zwischen den Linien im Drahtverhau niederging. Die
Wirkung war fürchterlich. Ein Geschrei ging los und
die Tommies rasten wie wahnsinnig nach vorn. Bloß
aus dem Stacheldraht raus! Aber sie blieben hängen
und stürzten. Unsere Posten aber waren auch nicht faul
und alarmierten den ganzen Graben und jetzt schossen
unsere Maschinengewehre wie die Teufel dazwischen,
und die anderen warfen Handgranaten. Die Tommies
mußten denken, die Hölle ist losgegangen. Es ist kein
Schwein in unseren Graben gekommen. Jetzt setzen
unsere zum Gegenangriff an und stürmen hinterher.
Aber sie hatten auch kein Glück. Drüben empfing sie
ein solches Maschinengewehrfeuer, daß sie schleunigst
Deckung suchen mußten und langsam zurückkrochen.
Die feindliche Artillerie setzte auch ein und erwischte die
letzten. Einer, ein ganz junger Kerl, war im Draht-
verhau hängen geblieben und konnte nicht vorwärts
und nicht rückwärts. Da kriegte er einen Bauchschuß
verpaßt, daß ihm die Gedärme herausquollen. Er hielt
sie mit der Hand fest und preßt sie an den Leib und brüllt
wie ein Vieh vor Schmerz. Die Tommies schossen wie
verrückt und der arme Kerl mußte draußen bleiben.
Kein Mensch kann ihn holen. Er stiert mit seinen gla-
sigen Augen nach dem Graben und schreit von Zeit zu
Zeit: „Mutter! Mutter!“
Schlump hörte das, es war schon nachmittag, und dachte
an seinen Entschluß. Er ging in den Abschnitt B und
sah den armen Kerl im Drahtverhau hängen und seine
Gedärme halten. Die Tommies hielten den Abschnitt
dauernd unter Artilleriefeuer und bestrichen das ganze
Gelände mit ihren Maschinengewehren von der Flanke.
Schlump stieg auf den Schützenauftritt. Kaum steckte
er seinen Kopf heraus, da raste drüben das harte kurze
Taktaktaktak herüber.
Aber er stieg ganz heraus, langsam, als ob nichts sei,
und stellte sich ganz gerade, und die blauen Bohnen
pfiffen um ihn herum: siu, fiu, fiuu ... Er lief hin zu
dem armen Kerl. Der sah ihn kommen, und es schien
ihm, als bewegte er ein wenig die Hand und den Kopf,
um ihn dankbar zu begrüßen. Schlump nestelte ihn los,
er hatte sich mit den beiden Haken gefangen, die das
Koppel im Rücken hielten. Schlump machte ihn behut-
sam los und trug ihn vor sich hin, um ihn mit seinem
Rücken zu decken. Dann stieg er ganz sachte hinunter
und legte den armen Kerl auf den Boden. Die Tommies
schossen wie wahnsinnig.
Der Kamerad hatte die Augen auf und hielt sich noch
immer krampfhaft die Därme. Aber er bewegte sich
nicht. Er war tot.
Michael Quellmalz, mit dem er stumme Stöckel
gespielt hatte, der berühmte Michel, der sich jede
Nacht im Drahtverhau herumtrieb und keinen Dienst
zu machen brauchte, hatte herausgekriegt, daß die
Tommies abgelöst hatten. Es wären jetzt Kanadier
drüben, sagte er. Der Oberst hatte angeordnet, daß eine
Patrouille unternommen werden sollte, die einen Eng-
länder herüberbrächte, tot oder lebendig. Michel wollte
das Ding drehen. Er brauchte aber noch einen Mann
dazu: „Das wäre was für mich“, dachte Schlump.
Michel nahm nicht jeden mit, und Schlump hatte
Angst, weil er noch so jung war. Er ging hin zu Michel
und meldete sich. Der sah ihn an und sagte: „Heute
nacht halb zwei kommst du. Nach Sappe fünf, Ab-
schnitt D. Brauchst keinen Stahlhelm mitzubringen,
auch keinen Spaten, kein Gewehr, gar nischt.“ Schlump
war ganz stolz. Er brauchte den ganzen Tag keinen
Posten zu schieben.
Nach ein Uhr nachts brach er auf. Zur Vorsicht steckte
er ein paar Eierhandgranaten in die Tasche. Es war
stockfinster. Kein Stern am Himmel, nur ab und zu
warf der Mond einen bleichen Schein zwischen die
Wolken hindurch. Michel kam pünktlich halb zwei
Uhr an. Er hatte bloß die Leuchtpistole an der Seite mit,
wie immer, sonst keine Waffe. „Du machst immer hinter
mir her“, sagte er. Sie krochen hinaus. Michel kannte
jedes Granatloch, jeden Batzen Dreck. Sie krochen die
kreuz und quer. Michel hatte an manchen Stellen das
Drahtverhau zerschnitten — schon gestern nacht —,
damit sie durchkonnten. An einer Stelle blieb er halten,
paddelte einen englischen Stahlhelm heraus und nahm
ihn zwischen die Zähne und kroch weiter. Schlump
immer hinterher. Er hatte ganz heiße Hände und kühlte
sie an der eiskalten, gefrorenen Erde. Vor einem großen
Dreckhaufen, in einem tiefen Granattrichter blieben
sie halten. Michel bohrte mit der Hand vorsichtig eine
Scharte in den Dreck und sah durch. Dann zog er
Schlump heran und ließ ihn durchschauen. Schräg
rechts konnte man gerade in den englischen Graben
hineingucken. Der Posten stand dort und rührte sich
nicht. Sie blieben lange dort. Da machte Michel ihm
ein Zeichen. Schlump sah auf. Dort kam die Ablösung.
Schweigend bezog der neue Posten den Auftritt, und
der andere verschwand. Sie warteten lange, lange.
Hinter ihnen lag alles im Dunkel, es durfte keine
Leuchtkugel geschossen werden. Links ging eine von den
Tommies in die Höhe, rauschte, schwankte und leuchtete
lange. Sie rührten sich nicht, und Schlump biß sich vor
Aufregung in den Arm. Dann war wieder alles finster.
Von Süden herauf dröhnte ununterbrochen der Ka-
nonendonner, die Offensive hatte begonnen da unten
und kam jede Nacht ein Stück näher.
Michel faßte ihn an und bedeutete ihm, still zu bleiben.
Dann verschwand er. Schlump lag ganz allein vor dem
englischen Graben und wartete.
Plötzlich sah er vor sich im Graben einen Tommy
kommen, den Stahlhelm auf dem Kopf und eine kurze
Pfeife im Mund. Er sah genau hin — es war Michel!
Der falsche Tommy ging an ihm vorbei, hin zu dem
Posten, sprang hinauf und stellte sich neben dem
Tommy hin und schaute hinaus. Beide sagten kein Wort.
Schlump hielt den Atem an.
Mit einem Mal drehte sich Michel herum und schlug
dem Tommy mit der Faust ins Gesicht, sprang heraus
und zog den Kerl am Schlaffittchen nach. Schlump
sprang hinzu und half. Es war ein kräftiger schwerer
Kerl. Sie zerrten ihn bis an das Drahtverhau — da —
wurde der Kerl wieder lebendig und riß sich los mit
einem Ruck! Michel riß die Leuchtpistole heraus und
schoß ihn schräg in den Leib. Der Tommy lief noch
einen Schritt, und dann fing er an zu brüllen, zu brüllen
wie ein Stier. Die beiden stürzten auf ihn los und pack-
ten ihn wieder — die Leuchtkugel brannte in seinem
Leib weiter — und schleiften ihn wie wahnsinnig nach
hinten. Die Tommies waren aufmerksam geworden,
sie schossen wie verrückt aus allen Maschinengewehren,
aber sie fanden keine Richtung. Da gingen Leuchtkugeln
in die Höhe, und ihre Silhuetten hoben sich ganz deut-
lich ab und warfen weite Schatten. Jetzt pfiffen ihnen
die Kugeln um die Ohren und durch den Drahtverhau,
wo sie helle Funken schlugen. Eine riß Schlump die
Mütze vom Kopf. „Wenn sie jetzt angreifen“, dachte er.
Da bekam er eine Hand frei. Er zog eine Handgranate
aus der Tasche, riß sie mit den Zähnen ab und warf
sie hinüber. Die Sache regte ihn maßlos auf. Der Tommy
brüllte, die Maschinengewehre rasten und Schlump
lachte laut und gellend auf. Michel verzog keine Miene,
er hatte immer noch die Shagpfeife in der Schnauze.
Er schaute vorsichtig hinter sich und vor sich und ver-
mied alle tiefen Löcher und alle spanischen Reiter.
Der Tommy schlug um sich vor Schmerz, und sie mußten
mit allen Kräften zupacken. Der Stacheldraht riß
ihnen die Kleider vom Leibe. Schlump spürte nichts,
er schwitzte und zerrte erbarmungslos den armen Tommy
durch den Stacheldraht.
Endlich waren sie drüben. Die Engländer hatten nicht
angegriffen. Den Tommy legten sie in den Graben.
Die Rakete hatte ihm die Gedärme aus dem Leib ge-
fressen. Er rührte sich nicht mehr. Er war tot.
„Scheiße“, sagte Michel und rückte ab.
De Frühling war eingezogen, hinten bei der Ar-
tillerie blühten ein paar Gänseblümchen — und
hatte die Offensive mitgebracht. In den letzten Tagen
vorher hatten die Tommies regelmäßig jeden Morgen
von fünf bis sechs Uhr ihre Feuerüberfälle geübt. Aber
eines Tages hörten sie nicht mehr auf zu trommeln.
Die Gräben waren bald eingeschossen, die Unter-
stände verschüttet, und die Soldaten lagen wehrlos
in den Granatlöchern, die sich mit Blut und Wasser
füllten. Nach ein paar Tagen verlegten die Tommies
ihr Feuer hinter in die dritte Linie, und man erwartete
ihren Angriff. Der Essenholer hatte recht gehabt da-
mals, sie wurden nicht abgelöst, sie sollten aushalten
bis zum letzten Mann. Aber der Angriff kam nicht,
statt dessen streuten die Tommies die vorderste Linie
ununterbrochen mit schweren Granaten und Minen
ab. Das war zum wahnsinnig werden. Schlump sprang
aus einem Granatloch ins andere, immer in das fri-
scheste, weil man glaubte, dort am sichersten zu sein.
Drüben hinter der Höhe donnerte es ununterbrochen,
und nachts konnte man den hellen Schein der Abschüsse
sehen. Sie kannten bald jede Batterie da drüben bei
den Tommies an ihrem Schein und wußten, wenn ab
und zu eine aussetzte. Sie wußten auch ungefähr, wo
jede hinzufunken pflegte. Die Verpflegung kam nur
spärlich durch den Sperrgürtel der Geschosse, und sie
mußten viel Hunger und Durst leiden. Einmal kamen
welche von einem fremden Regiment und brachten
ihnen Kaffee in schweren Stahlfässern. Die armen
Kerle mußten von einem Granatloch ins andere springen.
Manche holten sich einen Wasserbruch dabei und jam-
merten, das war schrecklich anzusehen. Schlump war
nervös geworden von der ständigen Angst vor den nieder-
trächtigen Granaten. Er wollte heraus aus dem Schlam-
massel um jeden Preis.
Endlich kam die Gelegenheit.
Drüben in Abschnitt A war der Tommy eingedrungen
und hatte den Graben mit Sandsackbarrikaden abge-
riegelt. Schon lagen zu beiden Seiten Tote und Schwer-
verletzte über meterhoch und bildeten eine neue Barri-
kade. Die erste und dritte Kompagnie waren gänzlich
aufgerieben. Es sollte ein Gegenangriff gemacht werden.
Der Sturmtrupp stand schon bereit. Aus jeder Kom-
panie wurden noch Freiwillige gesucht. Michel war
natürlich dabei, und Schlump meldete sich auch.
Hinten im Kalkbruch sammelten sie sich. Sie mußten
über ein Brachfeld laufen, das der Tommy ständig be-
funkte. Sie rasten hinüber mit ihrem Gepäck, das Ge-
wehr in der Hand, von den Granaten verfolgt, jeder
einzelne. Drüben schwitzten sie wie die Schweine.
Im Kalkbruch sah es furchtbar aus. Hier hatten sie
immer das Essen geholt. Alles voll Blut und Verbands-
zeug, aufgeschnittene Stiefel, blutige Gasmasken, zer-
brochene Gewehre.
Es war Sonntag. Um fünf Uhr sollte gestürmt werden.
Schlump holte sich noch ein paar Handgranaten.
Dann traten sie an, um drei Uhr. Der Leutnant vom
Sturmtrupp verabschiedete sich vom Adjutanten des
dritten Bataillons, das hier hinten lag. Der Leutnant
hatte eine Brille auf, hinter der ein paar gutmütige
blaue Augen guckten. Er war Oberlehrer von Beruf.
Sie gingen vor. Die Sonne schien hell und warm.
Sie sprangen von Granatloch zu Granatloch. Sie
kamen vor und hielten sich nach links. Hier lagen Tote,
Deutsche und Engländer, alles durcheinander. An einer
Stelle hatten sie sich alle auf einen Haufen gedrängt,
als ob sie sich im Tode noch wärmen wollten. Sie
lagen alle auf dem Bauch und drehten den Kopf nach
der Seite und zeigten ihre grünlichen Gesichter und
zwischen den schwarzen Lippen schimmerten die Zähne ein
wenig. Gewehre, Gasmasken, alles durcheinander, vom
Blut durchtränkt, überall Blut, Blut. Da war noch ein
Stück Graben wand, darüber hing ein Telephondraht. Sie
mußten sich bücken. Schlump stieß an eine gelbe Offiziers-
gamasche. Der Schuh steckte daran und das Bein darin.
Das Fleisch war genau mit der Gamasche abgeschnitten.
Von dem Offizier war nichts mehr zu sehen.
Halb fünf Uhr.
Vier Uhr fünfzig sollte unsere Artillerie trommeln,
bis Punkt fünf Uhr, dann mit einem Male aufhören:
um fünf sollte gestürmt werden. Inzwischen schmissen
die Tommies ganz schwere Brocken herüber, die mit
entsetzlichem Getöse krepierten, in unregelmäßigen Ab-
ständen. Dicke Steine flogen um ihre Köpfe und schlugen
breit in den Schlamm. Sie hockten sich nieder. Schlump
kauerte in einem frischen Granatloch und rauchte die
letzte Zigarre von seinem Vater.
Vier Uhr fünfzig! Da platzte hinten die Artillerie los.
Doch was war das?! Die schossen ja zu kurz! Der
ganze Zunder fiel ja in die eigene Infanterie! Leucht-
kugeln! Jetzt fing auch der Tommy an zu trommeln!
Das war die Hölle selber! Sie stürmten los, ohne Be-
fehl. Der Leutnant vorweg. Er sperrte den Mund weit
auf, er wollte etwas schreien. Da klappte er zusammen
wie ein Taschenmesser, der Stahlhelm kollerte noch ein
Stück vor ihm hin. Tot, der erste. Schlump rannte drauf-
los, neben ihm Michel, sie brüllten etwas, wußten
nicht warum und was. Drüben standen die Tommies,
etwa zwanzig Schritt vor ihnen, sie rührten sich nicht.
Sie waren stockbesoffen. Sie schossen ununterbrochen
Gewehrgranaten, die man in dem Höllenspektakel nicht
einmal krepieren hörte. Plötzlich brach Schlump zu-
sammen, er fühlte einen Schmerz, er wußte nicht wo,
aber er konnte nicht mehr in die Höhe. Michel neben
ihm stürmte weiter. Ihn traf keine Kugel. Jetzt war er
bei den Tommies. Mit einem geschickten Hieb schlug er
dem einen das Gewehr aus der Hand. Aber was ist denn
das? Er wirft sein Gewehr weg und faßt den Tommy mit
beiden Armen, als wollte er einen Ringkampf anfangen.
Der Tommy war einen Kopf länger als Michel und riesig
breit. Sie rangen, die beiden, die anderen stürmten an
ihnen vorbei. Michel muß übermenschliche Kräfte haben.
Er preßt den Tommy mit dem rechten Arm an seine
Brust. Jetzt hat er den linken frei. Er reißt eine Hand-
granate aus dem Koppel, Stielhandgranate, und ram-
melt sie zwischen sich und den Feind. Er preßt ihn noch
fester an seine Brust. Mit den Zähnen zieht er den weißen
Kopf heraus! Jetzt! Jetzt — sie werden beide zerrissen!
Da, wo sie eben gerungen hatten, rollt Michels Kopf.
Er stellt sich auf und schaut hin zu Schlump, die Augen
weit geöffnet, und es schien, als wollte er lächeln.
Schlump lag zwischen den Toten auf dem Schlacht-
feld ohne Bewußtsein, um ihn herum Blut,
Blut, blutige Fetzen, menschliche Glieder und Aus-
rüstungsgegenstände, vom Blut dunkel gefärbt.
Es war Tag, als er erwachte. Die Tommies hatten
das Sperrfeuer wieder hinter gelegt, hinter die dritte
Linie, nach der zweiten Stellung. Aber sie streuten das
Gelände ab mit Schrappnells und Granaten. Schlump
spürte furchtbare Schmerzen in der linken Schulter.
Er konnte den Arm nicht bewegen. Seine Beine waren
in ein Loch hineingerutscht, das in einen verschütteten
Bunker führte. Er fühlte, wie das Blut an seinem
Rücken hinuntersickerte. Der rechte Schenkel war ge-
schwollen, aber er sah keinen Einschuß. Vielleicht war
ein müder Splitter darauf geprellt. Da schlug es dicht
neben ihm ein, die Steine flogen ihm um den Kopf!
Er schrak auf, vergaß alles und hetzte davon. An den
Trümmern eines Betonunterstandes brach er zusammen.
Aber er kam schnell wieder zu sich, das Feuer wurde
immer lebhafter. Er richtete sich unter unsäglichen
Schmerzen auf und suchte nach einem Sanitäter. Er
hatte wahnsinnigen Durst. Aber es war nichts zu sehen.
Weder ein Kamerad, noch ein Sanitäter, noch irgend-
etwas vom Tommy. Nur Tote lagen herum, und Blut
hatte die Schollen rot oder schwarz gefärbt, und die
Einschläge um ihn herum platzten mit ungeheurem
Getöse.
In fürchterlicher Angst horchte er auf jeden Abschuß,
alle seine Sinne waren überwach, sein Ohr unterschied
fein, trotz des irrsinnigen Krawalls. Seine Nägel krall-
ten sich in den Kalk, er schwitzte vor Todesangst. Wieder
schlug es ein neben ihm, wieder riß es ihn in die Höhe
und hetzte ihn fort. Er floh bis an die Sandsackbarri-
kade, die bis oben hin voller Toter lag.
Da hörte er jemand sprechen. In einem riesigen Granat-
trichter lagen vier Mann mit einem Maschinengewehr.
Er kroch mit übermenschlicher Kraft zu ihnen und bat
um Wasser. Aber sie hatten nichts. Seit drei Tagen
waren sie ohne Verpflegung. Sie schnitten ihm die Jacke
auf und verbanden ihn notdürftig und mit ungeschickten
Fingern. Unten im Trichterboden hatte sich eine ekel-
hafte Jauche gesammelt, Blut und Wasser und sonst
etwas. Schlump konnte sich nicht halten, er trank
davon. Die anderen rissen ihn weg. Er fing an zu toben.
Sie mußten ihn halten.
Inzwischen waren zwei Mann gegangen mit den Koch-
geschirren. Vielleicht gelang es ihnen, etwas zu finden.
Schlump sprang auf und rannte hinter ihnen her.
Der Kopf dröhnte ihm laut, und es war ihm, als wäre
er maßlos betrunken. Da schlug eine Mine ein, vorn,
wo die zwei liefen, gerade auf einen alten Bunker.
Schlump sah noch die Balken fliegen und Steine und
Dreck. Er rannte weiter, einem großen Haufen zu aus
Steinen und Kalk. Und wie er drüber hinweglief,
hörte er unter seinen Füßen schreckliche Rufe: „Kamerad,
hilf, bitte, bitte, hilf!“ Er jagte fort, gepeitscht, stürzte,
es war ihm, als fiele er in einen tiefen, tiefen schwarzen
Abgrund.
Die Sonne stand am Horizont unter grauschwarzen
Wolken, als er zu sich kam. Er lag auf den Stufen zu
einem Bunker. Vielleicht gab es da unten zu trinken!
Er kroch hinunter und verbiß alle Schmerzen. Unten
lagen welche auf den Latten. Er rührte sie an — keine
Antwort — sie waren alle tot. Ratten huschten an ihm
vorbei. Entsetzt kroch er hinaus, so schnell er konnte.
Draußen blieb er eine ganze Weile liegen.
Die Batterien drüben funkten wie verrückt auf die zweite
Stellung. Er riß sich wieder in die Höhe und rannte
davon. Es war ihm alles gleich. Lieber gleich tot, als
hier elend verrecken.
Er raste durch das wahnsinnige Sperrfeuer, durch die
zweite Stellung, nur noch Granattrichter, in denen
fremde Soldaten hockten. Granaten heulten an ihm
vorbei, bohrten sich ein, krepierten, hoch auf flogen
Steine, gewaltige Brocken, Splitter fauchten! Krach!
Dschinn! Fiuu-hui! Der Tod johlte blutrot vor seinen
Augen, Stichflammen zischten auf, grünlich und gelb,
hinten, immer nach hinten, an unserer Artillerie vorbei,
immer weiter, wie von tausend Furien gejagt. Wo nahm
er seine Kräfte her? Er wußte nicht, was ihn trieb.
Endlich hatte er das Feuer hinter sich, hier kamen von
Zeit zu Zeit ein paar schwere Kohlenkästen vom Tommy
herüber. Nach dem Sanitätsunterstand suchte er nicht,
er rannte nach hinten und kannte die Gegend nicht.
Er lief immer gerade aus, immer nach Osten. Mit
einem Male war es aus. Er schleppte sich mühsam vor-
wärts, er blieb alle Augenblicke liegen.
So vergingen die Stunden und die Nacht. Er wußte
nicht, wie lange und wohin er gelaufen war. Vor ihm
wurde der Horizont schon wieder ein wenig hell. Er
kam durch ein Wäldchen und setzte sich an einen ge-
stürzten Baum.
Da, von einem Strauch herunter, gar nicht weit von
ihm, erklang ein wunderbarer herrlicher Gesang. Eine
Nachtigall schluchzte ihre ganze Seligkeit aus dem klei-
nen Herzen. So sehnsüchtig, so gut, so selig, als gäbe
es wirklich noch solche Dinge wie Liebe, wie das Glück
in der Welt. Schlump sah auf einmal seine Heimat
vor sich, er sah seine Mutter, die ihn küßte, er saß auf
ihren Knien, und sie sang ihm ihre Lieder vor. An der
Zimmerdecke spielten die Lichter der vorbeifahrenden
Wagen. Es war wohlig warm im Zimmer und er schlief
an ihrer Brust. Dann plötzlich hörte er Musik, sie kam
aus dem Reichsadler. Er sah zu, wie sie tanzten. Eins
von den Mädels winkte ihm, und er ging hinaus in
die warme schwüle Nacht unter die Bäume. Und da
hielt er sie in den Armen. „Du bist ja die Johanna“,
sagte er. Sie flüsterte ihm ins Ohr, er solle mit ihr
tanzen, sie möchte dann mit ihm nach Hause gehen.
Schlump lag an dem gefällten Stamm auf dem Moos,
er lag auf dem Bauch, den Kopf herumgedreht, mit
glühendroten Backen. Er fieberte. Durch die zerschnittene
Uniform schaute sein blutiges Hemd und blutiges Ver-
bandszeug.
Als Schlump wieder aufwachte, lag er in weißen
Kissen und hatte ein weißes Bett überm Körper.
Artilleristen hätten ihn aufgegabelt, sagten die Sani-
täter, und auf ihren Wagen genommen.
Es dauerte nicht lange, da holten sie ihn auf einer
Bahre und trugen ihn hinauf in den Operationssaal.
Auf der Treppe traf er einen Sanitätsgefreiten, der ein
nacktes Bein über der Schulter trug wie ein Gewehr
und einen Witz dazu machte. Schlump wurde auf den
Operationstisch gelegt, und eine Schwester setzte ihm
die Maske auf. Er brauchte nicht lange zu zählen, da
fing er schon wieder an zu phantasieren.
Er war wieder in der Heimat. Aber diesmal auf dem
Schützenplatz, wo sich ein Karussell neben dem anderen
drehte. Die Musik dudelte und gurgelte und orgelte
durcheinander, dazwischen pfiff eine Lokomobile gell
und heiser. Die Mädchen saßen auf der Reitschule und
hielten die Röcke über die Knie und kreischten laut auf
und schwenkten die Beine und lachten dazu. Schlump
sah auf einmal Monsieur Doby neben sich. Sie drängten
und schoben sich durch die Leute und blieben vor einem
Kinematographentheater stehen. Die Sonne war eben
untergegangen und die unzähligen elektrischen Lampen
brannten in der klaren dunkelblauen Luft. Sie standen
vor der Musik, an der ein feiner, freundlicher Herr aus
Holz in Schnallenschuhen und Wadenstrümpfen den
Takt schlug. Daneben waren riesige Plakate aufgestellt
und Schlump sah Michel riesengroß darauf abgebildet,
den berühmten Michel, wie er die Handgranate mit den
Zähnen abzog und sich mit dem Tommy in die Luft
sprengte. Schlump nahm den Herrn Doby am Arm
und zog ihn hinein in das Kino. Sie setzten sich auf die
vordersten Bänke, wo die Soldaten alle saßen und sahen
sich um. Hinten in der Ecke entdeckte er die süße kleine
Nelly, die ihn anlächelte und mit einem Taschentuch
winkte. Vorne, vor der weißen Leinewand saß die Musik
und machte einen Heidenlärm, das klang wie Bomben
und Granaten. Neben der Musik stand ein langer Kerl
in einem schwarzen Mantel, der mit Sternen besät war.
Er hielt einen Stab in der Hand und hatte eine ewig
lange spitze Tüte auf dem Kopf, auf der sich die Sonne
und der Mond und alle Sternbilder drehten. Von der
Nase glotzte ihm eine riesige schwarze Brille herunter.
Plötzlich wurde es finster und auf der Leinewand fing
es an zu flimmern. Eine große Schrift erschien, die
Schlump nicht lesen konnte. Dann sah er in ein Haus
hinein, in dem viele hübsche Mädchen saßen. Jede schau-
kelte sich bei einem Soldaten auf den Knien. Und die
Soldaten schauten verklärt darein und drückten die
Hübschen herzhaft ab. In der Mitte stand Michel, der
berühmte Michel und spielte Geige. Jetzt fing auch der
schwarze Hanswurst neben der Musik an zu erklären.
Er schlug mit dem Stab an die Leinewand und sprach
mit einer lächerlichen Posaunenstimme: „Der Schütze
Michael von der Maschinengewehrabteilung hatte
flackernde Augen! Immer schien es, als zerbiß er einen
Fluch zwischen den Zähnen. Sechs Tage ruhte die Kom-
pagnie. Sechs Tage brachten sie ihm das Essen in das
Mädchenhaus. Dort spielte er seine Geige: sechs Tage
und sechs Nächte. Manchmal schluchzte sie, daß alle
Mädchen weinten, daß das ganze Mädchenhaus weinte.“
Und der Schwarze schlug mit dem Stab an die Leine-
wand, und man sah, daß Michel ganz toll spielte und
wie die Mädchen alle weinten. Dann fuhr der Schwarze
fort: „Manchmal peitschte seine Geige die Mädchen,
daß sie rasten, daß das ganze Mädchenhaus raste.
Dann brannten Flammen aus seinen Augen.“ Und er
schlug wieder mit dem Stab an die Leinewand, und man
sah die Mädchen wahnsinnig herumtanzen, und sah
auch die Flammen, die dem Michel aus den Augen
herausflackerten. Und der Schwarze fuhr fort: „In
der sechsten Nacht wurde seine Geige lebendig, und die
Mädchen schrien wie die Hölle. Dann warf er seinen
Bogen in die Ecke, griff nach den Mädchen, die an ihm
hingen wie an einem Gott, und tanzte mit ihnen.“
Der Schwarze schlug wieder an die Leinewand. Da
wurde es hell. Und Schlump sah sich um. Die süße
kleine Nelly war verschwunden und die anderen auch,
bloß er saß noch da und neben ihm Monsieur Doby.
Schlump wollte gern fort, er fing an zu frieren, aber
der Schwarze klopfte wieder mit seinem Stab, es wurde
finster, und er fing wieder an: „Am anderen Tage,
gegen Nacht, ging es wieder in die Schützengräben.
Kalter Wind zog aus der Finsternis. Kein Mensch redete.
Nur die Spaten klapperten an den Beinen. Husten,
Stolpern, Fluchen. Oft platzte ein Schrappnell, leckte
rot in die Luft und verhöhnte sie. Artillerieposten,
schwarze Klumpen, lehnten an toten Mauern und schwie-
gen. Maschinengewehre bellten aus der Ferne. Plötz-
lich zerrissen Kanonen hinter ihnen. Alles schreckte.
Seufzend zogen Granaten von dannen. —
Die Kompagnie fror in kalten Löchern. Michael irrte im
Drahtverhau umher. Angst kroch über gequälte Schollen,
würgte die Menschen unter den Stahlhelmen. Die
Sterne zwinkerten listig und verrieten alle Völker.
Tod lauerte überall. Michael hing über dem feindlichen
Graben und stierte hinunter. Fiel wie eine Spinne auf
den Doppelposten. Schoß dem einen in den Bauch,
würgte den anderen. Schleifte die Sterbenden durch den
Stacheldraht, gellende Schreie zerrissen die Nacht. Leucht-
kugeln huschten auf, Maschinengewehre, Minen dröhnten,
Granaten, Bomben, Flammen, brüllen, fauchen, platzen,
kreischen, die Hölle ist los, die Hölle ist los! Die Erde
wankte — — Michael stand im Drahtverhau, reckte die
Fäuste, lachte gräßlich und lasterhaft. — — —
Zwölf Tage und zwölf Nächte wütete Michael im Draht-
verhau, dann ging es wieder in das Mädchenhaus. Und Mi-
chael spielte seine Geige, sechs Tage und sechs Nächte. Am
anderen Abend ging es wieder in die Schützengräben. Win-
ter und Sommer, Winter und Sommer, ohne Ende.“
Die Schwester hatte die Maske noch nicht abge-
nommen. Das Gas drang in sein Blut und ver-
giftete es. Und das Herz trieb das Blut hinauf in das
Gehirn, das in klaren Windungen unter der Schädel-
decke lag und senkte die Betäubung tief in die kleinen
Zellen hinein. Die Seele löste sich befreit aus ihren
Fesseln, und Schlump schwebte zwischen Tod und Leben.
Tiefer wurde sein Traum und seltsamer. —
Schlump hatte alles noch einmal durchmachen müssen,
als ob man ihn damit foltern wollte. Jetzt riß der Film
ab, und an der weißen Wand vorn erschien wieder eine
Schrift, die er nicht lesen konnte. Dann sah er einen Eisen-
bahnzug, der durch die Finsternis rollte. Die Fenster
waren erleuchtet, und man sah drin die Soldaten schlafen.
Der Schwarze schlug wieder an die Leinewand mit
seinem Stab, daß es schallte: „Lange Töne schrie die
Lokomotive in die Nacht. Dann das lautlose Brausen
der Finsternis. Die Räder rollten immerzu, immerzu,
immerzu. Die Soldaten hatten sich in die Mäntel ge-
wickelt, lagen zusammen, schnarchten, stöhnten im
Schlaf. Michael wachte. Starrte in die Nacht. Tote
Städte zogen vorbei, vergessene Lichter. Eiserne Brücken
schlugen donnernden Takt den Rädern. Unten atmete
dumpf der fremde Fluß mit heimlichen, blauen Funken.
Schmerz schwebte über das Land, saugte die Ebene auf
und erstickte die stummen Wälder. Michael griff seine
Geige, leise den Bogen und spielte unendlich fein, daß
es kein Mensch hören konnte, spielte das Lied vom Leiden.
Magische Kreise zog seine Geige. Langsam versank die
Nacht. Tief, tief unten krochen die Menschen wie armes
Getier. Und oben steilten die blauen Berge, wo die
ewige Seligkeit strahlte, wo die Winde wie Sympho-
nien, wo die Schönheit auf goldenen Wiesen, wo in
Tempeln die Freude thronte, wo erhabene Reinheit
wohnte, wo...“
Schlump hörte nicht mehr auf den schwarzen Hans-
wurst, er sah mit glänzenden Augen auf diese wunder-
baren Bilder. Eine wunderbare Landschaft tat sich
auf zwischen den blauen Bergen. Auf einer bunten
Wiese spielten junge Menschen von unbeschreiblicher
Schönheit. Und ein Greis mit herrlichen, leuchtenden
Augen trat auf ihn zu und nahm ihn an der Hand
und führte ihn freundlich hinein in die goldene Wiese.
Dort spielten schöne Mädchen mit den Jünglingen,
und es schien, als wetteiferten sie, so viel Schönheit
wie möglich in ihren Bewegungen zu entfalten. „Siehst
du,“ sagte der freundliche Greis, „hier werden nur solche
Seelen aufgenommen, die das Böse verabscheuen.
Und da wir von der Luft leben, haben wir nicht nötig,
einander etwas zu Leide zu tun.“ Und Schlump atmete
diese wunderbare Luft ein, die mit den herrlichsten
Wohlgerüchen gewürzt war. Manchmal wehte ein
leiser Wind, der eine unaussprechlich süße Musik mit-
brachte. Schlump sah sich um und entdeckte oben auf
einer sanften Höhe einen Tempel, der in einem selt-
samen Stil erbaut war, wie er ihn auf der Erde niemals
gesehen hatte. „Dort ist die Wohnung der Musik, wir
sind jetzt im Tale der Schönheit, wo sich unsere Seelen
üben, ihren Körper zu edlen, schönen Formen und Be-
wegungen zu bilden. Wir gehen weiter. Dort wohnen
die Künstler, die aus dem Stoffe die edelsten Gebilde
herauszaubern.“ Und Schlump sah, wie sie nach den
lebenden Modellen arbeiteten, die sich auf der Wiese
tummelten. Sie kamen an herrlichen Gärten vorbei,
wo die Kinder unterrichtet wurden. „Sie lernen hier
das Denken,“ sagte der Greis, „denn wir wollen die
Seele in dreierlei Weise bilden: zum Guten, zum
Schönen und zur Erkenntnis. Denn sie müssen die Ge-
setze der Welt erkennen, in der sie leben, wenn sie zur
Harmonie gelangen wollen. Dort siehst du die Schule
der Erwachsenen. Aber dahin kann ich dich nicht führen,
denn deine Augen würden das Licht nicht ertragen.“
Schlump konnte sich nicht satt sehen an den herrlichen
Blumen, an den wunderbaren Farben der Ferne und
an den anmutigen Spielen der Jugend. „So, jetzt muß
ich dich wieder zurückführen in deine Welt“, sagte der
Greis und brachte ihn wieder auf seine Bank. Da sah
Schlump wieder den Schwarzen neben der Leinwand
stehen und mit dem Stabe klopfen: „Langsam versank
das Visionäre, Nacht kam wieder herangezogen, leise
vertonte die Zaubergeige, Michael durfte die Berge
schauen, die sein Bogen heraufbeschworen ...“
Da wurde es wieder hell. Schlump sah sich um. Er
saß ganz allein in dem kahlen Raum. Auch Monsieur
Doby neben ihm war verschwunden.
Schlump träumte weiter. Vorn erschien eine Schrift,
dann kam eine wilde, heroische Landschaft. Ein
breiter Fluß rauschte an fruchtbaren Feldern vorbei.
Das Ufer jenseits ragte steil in die Höhe und trug
oben eine feste Stadt, die sich in die Felsen hinein-
duckte. Dahinter breitete sich eine weite, hohe Ebene aus,
auf der man deutsche Soldaten marschieren sah. In
der Ferne drohte dunkelblau ein wildes Gebirge. Der
schwarze Sterngucker fing wieder an zu deklamieren.
„Der eiserne Takt der Räder war gestorben, der letzte
Pfiff hinter der Burg zerrissen. Die Pferde schlugen ihre
kleinen Hufe in den harten Boden. Kompagnie halt!
Die Pferde schnauften. Soldaten lagen auf der Straße,
im Graben, die Füße dröhnten. Weiter! Marschieren,
marschieren! Die Sonne sengte mit ihren glühenden
Pfeilen. Die Soldaten marschierten, gebückt und ver-
bissen. Die Luft kochte zäh und drohte sie zu ersticken.
Die Berge links hielten den Atem an. Eine einzige Wolke
am Horizont! Dumpf drohte die Natur. Die Kompagnie
biwakierte in flachen, erbärmlichen Zelten auf der hohen
Ebene. Der Himmel wurde schnell schwarz. Unheimliche
Stille. Heimliche Gluten wallen aus dem Boden und
umlauern die Soldaten: Da, Bäume biegen sich am
Horizont, der grell glomm, biegen sich, Wipfel peitschen
die Erde, kein Laut ... Plötzlich Brausen, Tosen, der
Sturm! Zelte flogen in den schwarzen Himmel, Regen
pfiff wie Gewehrkugeln, Blitze, brüllender Donner,
Hagel, hell, dunkel, hell, dunkel, Soldaten spülen wie
Laubfetzen in den Schlamm, Prasseln, Toben!
Michael raste hinaus, vom Sturm abgeschossen, brül-
lend, jauchzend, wahnsinnig lachend, er rast hinauf
und verschwindet hinter den Bergen...
In den Bergen, wo keine Wetter toben, wandert er,
frei, und spielt seine Geige. Sie singt mit den Vögeln
in den grünen Bäumen, und die schweren Steine
glänzen vor Glück. Michael geigt, und die Wiesen
blühen unter seinen Füßen, und die Blumen leuchten.
Der Himmel blaut weit offen, und bunte Wölkchen
flattern auf dem bunten Regenbogen. Michael wandert
immer weiter, und die Nacht bricht herein und singt
mit ihm ihr stilles Lied. Der Morgen kommt, und Mi-
chael wandert weiter. Am Abend steigt er hinab ins Tal,
hinab zu den großen Flüssen unten in der Ebene. Neben
ihm spritzte wilder Gischt aus eisigen Wassern, die aus
den letzten Tälern flohen. Michael schritt durch den
Wald. Kohlschwarze Flecken brannten seine Füße in
das Moos. Das Laub hielt lautlos zusammen, heckte
unheimliche Mondflecken, die schielend an den rissigen
Stämmen emporkrochen. Kein Vogel pfiff, Schlangen
klirrten giftige Blicke. Eisige Luft klebte sich an seinen
Leib, hauchte verpestend aus in das zähe Laub. Selten
dröhnte seine Geige. Hinter ihm wich der Wald, vor
ihm floh der Abend weit an den Horizont, er trabte
hinunter in das Dorf. Spitze Giebel stießen in dunkle
Wipfel, rührten an den Himmel, der sich schwarz und
knapp über die Erde spannte. Mitten im Dorf, wo das
dunkle Wasser schwieg, neben der Buche stand Michael.
Griff mit der Faust nach dem Bogen, riß schrille Töne
aus der Nacht, warf sie an schwarze giftige Wände,
kratzte das Irrlicht aus finsteren Löchern, schleuderte
blaue Flammen auf alle Dächer, wo sie besessen auf-
schlugen. Da schlich ein junges Weib aus dem dunklen
Tor, die Augen geschlossen, die Arme hinter den Nacken
gespannt und tanzte, tanzte vor Michael, der seine Geige
sehnsüchtig spielte...
Langsam verging die Nacht, das Weib legte sich zu
Michaels Füßen. Langsam schlich er sich fort aus dem
Dorf, um weiterzuziehen...“
Es wurde wieder hell. Der verrückte schwarze Schau-
spieler machte sich an seiner Tüte zu schaffen, die er auf
dem Kopfe hatte. Schlump benutzte die Gelegenheit
und schlich heimlich nach der Tür. Draußen hörte er
die Musik vom Schützenfest dudeln. Da kam der
Schwarze gesprungen und griff ihn am Schlaffittchen
und zerrte ihn auf seine Bank. Dann nahm er den Stock
und fuhr fort. Schlump wunderte sich im Traum,
daß er so verrücktes Zeug träumte, er wollte gerne
munter werden, um diesem schwarzen Halunken zu
entgehen. Aber die Augenlider drückten zu schwer, er
vermochte sich nicht zu heben. Der Schwarze predigte
weiter: „Der Fluß trug seine Lieder in die Stadt.
Michael lungert über die wirren Brücken, verbrüdert
sich mit den bunten Lichtern, die im schwarzen Flusse
schwammen. Seine Geige raunt die dunklen Melodien
mit dem schweren Wasser, die in finstere Kanäle gurgeln.
Michael drückt sich durch dunkle Gassen, wo die Häuser
über seine Schulter hangen, bückt in dumpfe Keller
hinunter, die kalt modern, spielt einen Ton auf der
untersten Saite, tief und düster, kriecht hinauf die zer-
brochenen Stufen, zerstößt seine Knochen, spielt einen
Ton auf der untersten Saite, tief und düster. Erbärm-
liches Licht huscht elend über grauenhaften Schmutz.
Stöhnend hat ein Weib geboren im faulen Stroh,
blickt ihn an mit sterbenden Augen. Nacktes Gewürm
kriecht unter dem Tische, schaut ihn an aus hohlen
Augen. Hunger sitzt grausam an der Funzel, leckt
daraus das stinkende Öl. Michael spielt einen Ton auf
der untersten Saite, tief und düster, kriecht durch die
Quartiere des Elends, auf den Stufen hockt der Tod,
hurt mit der Not. Michael lauert auf den Morgen,
der kalt heranschleicht, lichtlos und windig, spielt einen
Ton auf der untersten Saite in das grausame Pfeifen
der Arbeit. Krumme Rücken jagt es aus den Hütten,
große Köpfe auf schwachen Brüsten. Dumpfer Trott der
vielen Menschen schlägt an die grünlichen Wände, die
zerbröckeln. Michael peitscht einen Ton aus seiner Geige,
auf der untersten Saite, fängt den Schwung der Ma-
schinen, spielt einen Takt mit den Rädern, auf der unter-
sten Saite, peitscht ihn höher, peitscht ihn in alle Glieder,
durch alle Balken und Mauern des Elends, spielt ihn
drohend zu den Reichen, daß sie an ihren Tischen er-
bleichen, spielt ihn in kostbar vergoldeten Hallen, ließ
ihn klirrend in Tempel fallen, spielt ihn vor den Al-
tären der Liebe, schreckt die Wollust aus ihren Pfühlen,
spielt, spielt, Tage und Nächte in zischende Lampen,
die grausame Wunden in die Nächte brannten, peitscht
einen Ton auf der obersten Saite, immer höher, immer
höher, alles schreit aus seiner Geige, Arbeit, Lampen,
Räder, Maschinen, riesige Schädel auf schwachen Brü-
sten, nacktes Gewürm mit hohlen Augen... und sie
hetzen heraus, reißen Steine aus allen Pflastern,
türmen Barrikaden mit Steinen, Leitern; Lampen
kreisen feurige Räder, Wände stürzen, Patronen zer-
bellen, Blut verspritzt an zerrissenen Häusern, Schreien,
Toben, Michael spielt einen Ton, gräßlich und hetzend,
Weiber zerfetzen lebendige Leiber, Zerstörung, Zerstörung,
blutige Knäuel, Glieder und Menschen. Michael tritt
auf zerschmetterte Glieder, spielt einen Ton, einen Ton,
krachend fallen Sparren, Balken, fressendes Feuer...
Ein Weib schreitet sicher durch Schutt und Flammen,
sucht den Geliebten mit ihren Augen, sieht ihn, sinkt
ihm jubelnd, erschöpft in die Arme. Sie ist's, die im
Dorf vor ihm tanzte! Michael trägt sie aus Schutt
und Jammer, schreitet durch enge Tore, trägt sie hinaus,
den Bergen entgegen, die so blau aus der Ferne leuch-
ten...
Michael hält sein Weib in den Armen, tritt in den Herbst,
der selig verbrannte, trinkt die Farben des fröhlichen
Herbstes, blauer Himmel lacht golden und leuchtet.
Beide steigen hinein in die Weiten, schauen weit in die
tausend Lande, sie schmiegt den Arm um seine Hüften,
er spielt selig seine Geige... Ferne leuchten die blauen
Berge und sie steigen hinab in die Täler.
Vor dem Hofe halten die beiden und geloben sich Arbeit
und Treue.
Michael hielt, was er versprochen, wartete nicht, bis
der Hahn ihn weckte, reckte sich, noch eh' der Morgen
ihn holte, trieb seinen Gaul durch den kühlen Nebel,
rammelte Pfähle für die Hürden, schwang den Hammer
mit beiden Armen, während die Sonne die Berge ent-
zündet. Fällte den harten Ahorn, daß die Axt durch die
Wälder gellte, weckte den Kuckuck. Schuftete zäh um den
Segen der Erde, dämmte den springenden Bach, der
aus den Bergen stürzte. Wälzte die riesigen runden
Kiesel, tränkte mit Wasser die durstigen Wiesen.
Lärm dröhnte vom Hof, trieb ihn zurück durch das Tal.
Die Ställe klirrten: Der Stier ist los! Wütete unter
Kühen und Kälbern, die vor Angst brüllten. Das Weib
jammerte, hielt die Hand über den gesegneten Leib.
Michael lachte, drang in den Stall. Packte den Stier
mit unmenschlicher Kraft bei den Hörnern, schirrte ihn
in das Joch, den Ochsen daneben, schwang die Geißel,
tobte hinaus in das Feld und pflügte die Schollen,
die rauschten, bis in den Abend. Trieb die dampfenden
Tiere zur Ruhe. Küßte sein Weib, das selig lachte.
Draußen sang die Nacht, das Feuer warf rote Lichter
auf die Diele und an die Decke, malte Michaels Hemd
voll flackernde Flecken und schleuderte Flammen in das
Haar des Weibes. Michael stand am Herd, die Hosen an
die Knöchel gebunden, um den Leib gehalten von einem
Riemen, und spielte die Geige, spielte und goß fried-
liche Freude über sein Weib, das sich leise wiegte...“
Schlump erwachte. Er lag in den starken Armen der
Schwester Sophie, die ihn in sein Bett trug. Sie war
so groß und so blond und so kräftig wie die Germania,
sie bettete ihn ein wie die Mutter, die das Neugeborene
zum ersten Male gebadet hatte... „Na, Kleiner,“
sagte sie, „jetzt schlafe dich mal ordentlich aus, du bist
ein unruhiger Bursche, was hast du für blödsinniges
Zeug phantasiert!“ Und Schlump, ohne zu antworten,
schlief ein, seit langer Zeit ohne geweckt zu werden
nach zwei Stunden. Er schlief und schlief, traumlos
und gesund, den glücklichen Schlaf der Jugend.
Drittes Buch
Die Schwester brachte ihm Briefe aus der Heimat.
Drei Stück. Sie waren an das Regiment ge-
gangen und ihm dann in das Lazarett gefolgt. Er
suchte die Handschrift seiner Mutter heraus, öffnete den
Brief und las:
Mein liebes Kind!
Es sind schon drei Wochen vergangen, seit ich die
letzte Nachricht von Dir habe. Wir leben in der höch-
sten Angst. Ich bete oft am Tag und in der Nacht,
daß er Dich erhalten möge. In der Stadt gehen so
schlimme Gerüchte um, daß unser Regiment schwere
Verluste erlitten hätte. Was wirst Du jetzt in diesem
Augenblicke durchmachen, mein armer Junge? Ich
habe keine Ruhe, in der Nacht wach' ich auf und muß
für Dich beten. Dann wird's mir ein wenig leichter.
Hoffentlich kommt ihr bald außer Gefahr, und dann,
mein Kind, schreib, sobald Du kannst. Ach, wenn der
Krieg zu Ende wäre und Du wieder arbeiten könntest
und uns alle Tage mit Deinem fröhlichen Lachen
kämst, ich bin selig schon bei dem Gedanken. Der
Vater arbeitet noch in der Fabrik. Der Herr bewahre
Dich, mein lieber Junge, und erhalte Dich in aller
Gefahr. Hoffentlich haben wir bald einen Feldpost-
brief von Dir, und hoffentlich ist der Krieg bald aus.
Sei herzlich gegrüßt von Deinen Eltern,
Deine Mutter.
Schlump spürte das Herz seiner Mutter, er merkte,
daß sie sich alle Mühe gab, ihre Angst zu verbergen,
um ihm das Leben nicht schwerer zu machen. Er ließ
sich gleich Papier und Tinte bringen und schrieb sofort
nach Hause:
Liebe Eltern!
Ihr braucht Euch keine Sorge zu machen. Ich liege
im Lazarett, und es geht mir gut. Sie haben mich
auch schon operiert, aber sie haben den kleinen Granat-
splitter nicht gefunden, der mir hinten in der rechten
Schulter stecken soll. Das Operieren ist gar nicht
schlimm. Es tut nicht weh, und man träumt die schön-
sten Sachen dabei. Ich hoffe, bald zu Euch zu kommen,
denn ich werde bald gesund sein. Die Ärzte haben
nämlich ein wunderbares Mittel erfunden, das heißt
Jod. Wenn man sich damit einschmiert, wird man ganz
gesund. Neben mir liegt einer, der hat Magen- und
Darmkatarrh. Der wird in drei Wochen gesund, sagt
der Sanitäter. Sie pinseln ihm solches Jod auf den
Bauch. Und an der andern Seite liegt einer, der hat
die Schwindsucht gekriegt von einem Lungenschuß.
Dem pinseln sie alles mit Jod ein. Der wird in acht
Wochen gesund, hat der Sanitäter gesagt. Mir pinseln
sie auch welches zwischen die Schultern, aber ich
kann den Arm noch nicht bewegen. Sonst geht es
mir aber gut, wenn wir nur nicht alle Tage Suppe
kriegten.
Auf Wiedersehen
Euer Schlump.
Dann griff er nach dem zweiten Brief, dessen Adresse
eine ganz fremde Handschrift zeigte. Er öffnete und
las:
Lieber Schlump!
Du wirst Dich wundern, wer Dir diesen Brief
schreibt. Und trotzdem kennst Du mich schon, denn Du
hast mich damals geküßt, als der Krieg ausbrach,
unter den Kastanien. Du wolltest mit mir tanzen
im Reichsadler, aber Du bist nicht gekommen. Ich
habe Dich aber nicht vergessen können, ich habe Dich
oft abgeholt, wenn Du von der Arbeit kamst und bin
hinter Dir hergegangen. Als Du dann Soldat ge-
worden warst, bin ich oft an die Kaserne gegangen
und habe durch den Zaun geguckt, wo Du exerziert hast.
Ich habe mich gefreut, als Du mit der Uniform kamst,
und ich habe geweint, als Euch die Musik auf den
Bahnhof brachte. Seitdem bin ich immer in Eure
Straße gegangen, wo Ihr wohnt, um Deine Mutter
zu treffen. An ihrem Gesicht habe ich dann gesehen,
ob Dir's gut geht oder nicht. Aber seit vierzehn Tagen
habe ich keine Ruhe mehr. Ich habe das Gefühl, daß
Du in großer Gefahr stehst, daß Du Schreckliches durch-
machen mußt. Schon dreimal war ich oben bei Deinen
Eltern und habe die Klinke in der Hand gehabt, aber ich
habe mich nicht getraut einzutreten. So bin ich in meiner
Angst wieder nach Hause gegangen und habe geweint,
weil ich mir keinen Rat wußte. Vor ein paar Tagen
habe ich Deine Mutter getroffen, sie sah so versorgt
aus, vielleicht hat sie lange keine Nachricht von Dir.
Da hab ich's nicht mehr ausgehalten. Ich habe mir
die Adresse versorgt (durch den Briefträger, der Eure
Briefe bringt), und jetzt schreib ich Dir und bitte Dich,
gib mir ein Lebenszeichen von Dir, nur ein Wort,
daß es Dir gut geht, sonst brauchst Du nichts zu
schreiben. Du brauchst nicht zu denken, daß Du mich
lieben mußt, weil ich Dich so liebe. Du kannst machen,
was Du willst, aber gib mir nur ein Lebenszeichen
von Dir, dann sollst Du Ruhe haben und nichts mehr
von mir hören. Johanna.
Darunter stand die Adresse: Johanna Schlicht hieß sie.
Schlump sah sie ganz deutlich vor sich mit den schönen
Zähnen und den frischen Backen und den lustigen,
braunen Augen. Der Brief gefiel ihm sehr, aber er war
in großer Verlegenheit, was er antworten sollte. Er
legte den Brief hin und nahm sich vor, ein paar Tage zu
warten. Es würde ihm schon was einfallen. Aber dann
schlug ihm das Gewissen, er dachte, sie würde sich viel-
leicht sorgen und schrieb dann kurz und bündig in einem
Kartenbrief:
Liebe Johanna!
Ich bin gesund und munter und liege im Laza-
rett. Dein Schlump.
Der dritte Brief kam von der süßen kleinen Nelly.
Ihre frohen Nachrichten sind ja bereits berichtet.
Schlump nahm flugs Tinte und Feder und gratulierte
ihr zur Hochzeit und zur Kindtaufe. Dann fraß er das
Paket aus, das die gute Nelly für ihn gepackt hatte.
Als die Mutter den Brief in der Hand hielt, zitterten
ihre Hände. Es gelang ihr kaum, den Umschlag auf-
zureißen, und während sie las, liefen ihr die Tränen aus
den Augen. Die Knie wankten ihr, und sie mußte sich
setzen. Sie lachte vor Freude und weinte und betete
dabei. Es war ihr, als wäre ihr ein unfaßbares Glück
beschert worden. Dann nahm sie rasch ein Tuch, warf
es über die Schultern und eilte hinaus, ohne hinter sich
abzuschließen. Sie rannte durch die Straßen in die Fabrik,
wo ihr Mann arbeitete. Und erst, als sie ihm es mitgeteilt
hatte, war es ihr möglich, das große Glück zu fassen. Sie
ging beruhigt nach Hause und sah weder nach rechts noch
links. Sie sprach halblaut vor sich hin: „Jetzt kann
es nicht mehr lange dauern. In vierzehn Tagen ist er
vielleicht schon da. Und ehe er ganz gesund ist, muß der
Krieg aus sein.“ Zu Hause nahm sie sofort eine Bürste
in die Hand und fing an zu scheuern und zu bürsten und
zu waschen und zu klopfen, als ob sie sich vor ihrem Sohn
schämen müßte, wenn er nicht jeden Winkel und jede
Gardine blitzsauber antreffen würde. Sie besorgte einen
Fahrplan und gab dem Vater einen Bleistift in die Hand
und die Brille, damit er ihr jeden Zug aufschreiben
konnte, mit dem ihr Kind aus Frankreich zurückkam.
Und dann ging sie Tag für Tag und bis in die Nacht
hinein zum Bahnhof und musterte alle Soldaten, ob sie
unter den braunen Gesichtern nicht ein ganz junges her-
ausfinden würde, das ihr von allen in der Welt am
liebsten war. Und wenn sie es nicht entdeckte, war sie
nicht traurig und nicht enttäuscht, „denn“, sagte sie sich,
„jetzt kann es nicht mehr lange dauern, einmal muß er
doch kommen.“
Schlump trug den rechten Arm in der Binde. Er durfte
schon aufstehen und frei umhergehen. Das Lazarett war
überfüllt, und er erwartete täglich seinen Abtransport.
Und jeden Tag kamen neue Verwundete in Scharen.
Seine beiden Nachbarn waren längst fortgebracht. In
dem einen Bett lag jetzt ein Flieger, der von oben bis
unten in weiße Binden eingewickelt war, in denen man
zwei Gucklöcher gelassen hatte für die Augen und
eine kleine Öffnung für den Mund. Auf der anderen
Seite lag ein besoffener Tommy, im Gesicht, an den
Händen und auf dem Rücken schrecklich zugerichtet von
Handgranaten, der erst am zweiten Tage aus seinem
Rausche erwachte und schrecklich stöhnte. Gasvergiftete
wurden eingeliefert mit aschfahlen Gesichtern und blauen
Händen, die unter furchtbaren Qualen röchelnd nach Luft
schnappten. Schlump erkundigte sich jeden Tag ein paar-
mal, ob nicht ein Lazarettzug ging, der sie nach der Heimat
brachte. Und eines Morgens, zeitig, um fünf Uhr, hieß
es: Anziehen, was laufen kann, es kommt ein Lazarett-
zug, der noch Platz hat für ein paar Mann. Schlump
holte seine verlausten und verdreckten Kleider von der
Kammer. Sie waren ganz steif geworden von Dreck und
Blut, und der rechte Armel fehlte in seiner Jacke. Aber
das machte ihm jetzt nichts aus. Sie traten an, etwa
zwanzig Mann mit verbundenen Köpfen und Händen,
mit Stöcken und Krücken, und marschierten nach dem
Bahnhof. Aber von dem Lazarettzug mit den großen
roten Kreuzen war nichts zu sehen. Sie stellten sich am
Bahnsteig auf und warteten, warteten geduldig, mit
glänzenden Augen, denn sie sahen alle schon die Heimat.
Aber der Zug kam nicht. Es wurde Mittag, die großen
roten Kreuze kamen nicht. Manche waren zusammen-
gebrochen und wurden in die Bahnhofswache gebracht.
Von dort schaffte man sie zurück in das Lazarett. Sie
durften das gelobte Land noch nicht sehen. Der Nach-
mittag verging.
Endlich, um sechs Uhr abends — sie hatten zwölf Stun-
den gewartet — kam der Zug. Aber er war schon voll
besetzt. Sie drängten sich hinein, so gut es ging und
zitterten, wenn ein Sanitäter kam, denn sie wollten nicht
wieder hinausgeworfen werden. Die Nachttopfschwenker
schimpften und drohten mit dem Chefarzt, und die Ver-
wundeten gaben gute Worte und bettelten. Da pfiff die
Lokomotive, der Zug rollte langsam aus der Halle hinaus,
der Heimat zu. Oft hielt er auf freier Strecke, dann ging
es weiter, donnernd fuhren sie über den stolzen Rhein,
hinein nach Westfalen, dem Weserbergland entgegen.
Dort wurden sie ausgeladen und in einer Schule unter-
gebracht. Schlump wollte seine Mutter wiedersehen und
seinen Vater. Er bat den Arzt, er schrieb Gesuche, er gab
dem Schreiber Geld, damit er einem Heimatlazarett über-
wiesen wurde. Und nach vier Wochen, langen, ewig langen
Wochen war es ihm gelungen. Er bekam seine Löhnung,
einen Tag Verpflegung und einen Fahrschein in die Hand
gedrückt und machte sich davon, jubelnd und froh, und
fuhr nach Hause. Er stieg aus dem Zug und trat aus dem
Bahnhof heraus. Da lief seine Mutter auf ihn zu und
umarmte ihn und küßte ihn auf offener Straße. Dann
ging sie stolz neben ihrem Sohn, der den Arm in der
Binde trug und fragte ihn tausend besorgte Fragen,
ohne oft die Antwort recht zu hören.
Sie stiegen die Treppe hinauf, die Tür öffnete sich: Ein
blasses, schmales und langaufgeschossenes Mädchen von
zwölf Jahren reichte ihm die Hand. „Wer ist denn das?“
fragte Schlump erstaunt. „Das ist doch die Dorothee“,
sagte die Mutter. Und da erinnerte er sich, daß ihm die
Mutter von ihr geschrieben hatte. Sie war das Kind von
seiner Mutter Schwester, deren Mann gefallen war.
Und vor vierzehn Tagen war des Kindes Mutter auch
gestorben, vor Kummer und vor Hunger; und das Kind
stand allein und wurde von Schlumps Eltern aufge-
nommen. Das arme Kind hatte seine Mutter gepflegt.
Es mußte mit ansehen, wie schwer eine Mutter stirbt, die
ein Kind in der Welt zurückläßt. Schlump gab der armen
Dorothee die Hand und sagte ihr freundliche Worte. Am
Abend kam der Vater. Und Schlump erschrak, wie alt
er geworden war. Er ging gebückt und mußte aller
Augenblicke stehenbleiben, wenn er die Treppe herauf-
stieg, und sich am Geländer festhalten, weil ihm die
Kräfte fehlten. Die Mutter war unglücklich, daß sie
ihrem Sohn zum Empfang weder Fleisch noch Brot vor-
setzen konnte. Und sie verschwieg ihm, daß sie schon
lange nicht mehr genug Kartoffeln hatten, um sich satt
zu essen. Aber sie deckte doch den Tisch und trug ihm
eine kleine Schüssel mit Blumenkohl auf, den sie sich
vom Munde abgespart hatten. Aber da packte Schlump
das Brot aus und das Büchsenfleisch, das sie ihm mit-
gegeben hatten, und sie setzten sich alle zu Tisch und aßen.
Gleich am nächsten Tag mußte sich Schlump im
Lazarett melden. Der Sanitätsunteroffizier gab
ihm Krankenkittel und Pantoffeln und nahm ihm seine
Uniform ab. Dann begann das gleichmäßige, lang-
weilige Lazarettleben. Sie saßen den ganzen Tag auf
der Mauer, die das Lazarett schützte, und sahen den
Mädchen nach. Sie rauchten und spielten, aber sie konn-
ten den Hunger nicht vergessen, der sie beständig quälte.
Denn sie bekamen nur dünne Suppe und manchmal
ein paar Scheiben Brot, die so dünn waren, daß der
Mond durchscheinen konnte. Und auf das Brot hatten
sie Marmelade geschmiert, die einen scharfen Geschmack
hatte. Schlump verlor bald seine gesunde rotbraune
Farbe und magerte zum Erschrecken ab. Er sehnte sich
beizeiten wieder aus dem Lazarett heraus. Aber sein
Arm blieb standhaft und ließ sich nur mit Schmerzen
bewegen. Selten bekam Schlump Urlaub zu seinen
Eltern. Zu Hause sah es traurig aus. Mittags aßen sie
Kohlrüben ohne Fleisch und Fett und am Abend Kar-
toffeln, die mit schwarzem Kaffee übergossen waren.
Die Mutter grämte sich, daß sie ihrem Sohne nichts
geben konnte, daß die arme Dorothee immer blasser
wurde, daß ihr Mann immer mehr verfiel. Sie selber
schnurrte zusammen und wurde eine steinalte Frau.
Eines Tages konnte der Vater nicht mehr aufstehen.
Die besorgte Mutter holte den Arzt, und der stellte
Typhus fest, Hungertyphus. Sie konnten ihm nichts
geben, um den schwachen Körper zu kräftigen, und
so verfiel er von Tag zu Tag mehr. Eines Morgens kam
die arme Dorothee zu Schlump ins Lazarett und weinte.
Der Vater war gestorben. Schlump ging mit zum Be-
gräbnis. Er mußte seine Mutter stützen, die immer
schluchzte und nicht weinen konnte. Dann gingen sie zu
dritt nach Hause, traurig und still. Schlump mußte
am Abend wieder zurück ins Lazarett.
Seine Wunde war nun vollständig geheilt, und jetzt
begann man, sie zu massieren, damit die Haut und das
Fleisch und die Muskeln locker wurden. Dann spannten
sie ihn in stählerne Apparate ein, und ließen den Arm
pendeln, um ihn beweglich zu machen. Er sollte rasch
fertig werden, man brauchte Soldaten im Schützen-
graben, und der Krieg wurde immer grausamer. Doch
die Pendelei war langwierig und schmerzhaft. Aber die
Mutter war froh, daß ihr Kind im Lazarett bleiben
durfte und nicht mehr vor den Feind mußte. Sie hatte
zu viel Angst ausgestanden und fürchtete, ein drittes
Mal die Sorge nicht mehr zu überleben. Dann wären
die beiden Kinder allein in der Welt zurückgeblieben,
in der grausamen Welt. Schlump mußte ihr versprechen,
nicht wieder an die Front zu gehen. Es gäbe genug
andere, die noch nie ihr Leben auf's Spiel gesetzt hatten:
die vielen Lazarettinspektoren, Zahlmeister, andere dicke
Herren mit Offiziersachselstücken. Schlump versprach
es auch, um sie zu trösten. Aber es lag ja gar nicht in
seiner Macht, das Versprechen zu halten.
Eines Morgens erwachte Schlump vor der Zeit in seinem
Bett. Er hörte neben sich jemand fluchen. Er machte die
Augen ein klein wenig auf und blinzelte hinüber. Da saß
einer auf dem Bett seines Nachbarn und sprach eifrig auf
ihn ein. Schlump schloß die Augen und horchte zu:
„Ja,“ sagte der eine, der auf dem Bett saß, „ich markiere
den wilden Mann. Wenn mir der Arzt dumm kommt,
fang ich an zu toben, krieg Schaum vor die Zähne und
schlag alles kurz und klein. Und wer mir in die Quere
kommt, den hau ich in die Fresse. Ich war erst im Garni-
sonlazarett, da hab ich dem Arzt eine runtergehauen.
Da haben sie mich hierher versetzt zur Beobachtung.
Mensch, mich kriegen sie nicht mehr an die Front. Da
müssen sie erst mal die vollgefressenen Kerle holen, die
noch genug rumlaufen. Du brauchst nur durch die Stadt
zu gehen oder auf das Rathaus oder sonstwohin.“
„Das stimmt“, sagte der im Bett. „Ich reise auf eine
andere Tour. Ich markiere Blinddarmreizung.“
„So? wie machst du denn das?“
„Das ist gar nicht so einfach. Da mußt du schon ein-
mal tatsächlich Blinddarmreizung gehabt haben. Dann
weißt du ganz genau, wo der Blinddarm liegt. Dort
mußt du eine feste Stelle haben, das läßt sich ganz gut
machen. Und dazu ein bißchen Fieber, nicht zu viel. Du
weißt doch, wie du das machst?“
„Ja, das Thermometer reiben unterm Arm.“
„Ja, aber das geht nicht lange, höchstens acht Wochen“.
„Und was machst du nachher?“
„Nachher gehe ich wieder in die Garnisonkompagnie,
zur Krüppelgarde. Und bleibe da ein paar Wochen, bis
die Luft wieder dick wird. Mordkommission und so, du
weißt ja. Da krieg ich plötzlich wieder Nervenschock.
Du weißt doch, wie man das macht? Aber die Haupt-
sache ist, erhohte Herztätigkeit haben. Das geht auch zu
machen. Du mußt immer scharf dran denken, dann
fängt das Herz von selber an zu pubbern.“
„Das ist ja ganz gut und schön, aber die Sache hat
einen Haken. Ein Kamerad von mir ist auch auf die
Tour gereist. Nervenschock. Den haben sie nach Schkeu-
ditz geschickt. Das soll bei Leipzig liegen. Es gibt auch
in Homburg, glaub ich, so eine Folteranstalt. Mensch,
da wirst du mit Starkstrom gefoltert! Das muß schau-
derhaft sein! Mein Kamerad hat Rotz und Wasser ge-
heult, sagt er, er hat die Wärter angekniet, daß sie ihn
nicht festschnallen. Aber, was denkst du denn, das sind
baumstarke Schlachter, die haben kein Erbarmen. Wenn
sie mich dorthin schicken wollen, schlag ich erst einen
tot, damit sie mich lieber ins Zuchthaus stecken.“
Auf einmal waren sie stille. Sie trennten sich. Schlump
hatte jedes Wort genau gehört, er mußte lange darüber
nachdenken.
Schlump hatte Langeweile. Er saß mit seinem
Bettnachbar auf der Mauer und paßte auf die
Mädchen.
„Machst du mit?“ sagte der Nachbar, „ich haue heute
nacht ab. Ich weiß eine gemütliche Kneipe, wo es
Weiber gibt und was zu essen. Du mußt dir bloß heute
nachmittag deine engschäftigen Klamotten holen und
im Kegelschub verstecken.“
Schlump besaß eine eigene Uniform, engschäftig, wie
die Soldaten sagten, die ihm sein Vater gemacht hatte,
als er, Schlump, noch Rekrut war. Schlump war na-
türlich einverstanden, und sie beredeten das Nötige. Es
war Mittwoch, und er hatte Stadturlaub. Der Unter-
offizier gab ihm seine Kommißuniform, und Schlump
ging nach Hause. Dort zog er die engschäftigen Hosen
und den Rock darunter und schmuggelte die Sachen ins
Lazarett herein. An seinem Bett zog er sich um und gab
dem Unteroffizier die Kommißklamotten zurück. Die eng-
schäftige Uniform versteckte er im Kegelschub. Am Abend
legten sie sich nieder wie gewöhnlich und warteten bis
alles schlief. Es dauerte lange. Schließlich gab der
andere das Zeichen, und Schlump ging leise und unauf-
fällig auf den Abort. Der andere war schon dort. Der
Kamerad zog sich zuerst hoch und kletterte durch das
Fenster, das zur Lüftung diente. Schlump half ihm,
so gut es ging. Draußen konnte er sich auf eine Eisen-
stange stellen und Schlump heraufziehen, der ja nur
mit einem Arm zugreifen konnte. Mit großer Mühe
zwängte Schlump sich durch das schmale Fenster, und
endlich waren sie draußen. Im Kegelschub zogen sie
ihre Mäntel aus und die Uniform und die Schuhe an.
Schlump hatte längst gelernt, mit einer Hand die
Halsbinde zu knüpfen und die Schuhe zu schnüren. Dann
sprangen sie über die Mauer. Das war nicht ungefähr-
lich, denn er konnte schlecht abspringen, aber es glückte.
Schlump wischte sich den Schweiß von der Stirn.
Sie schlichen durch den Park, durch enge Gassen, in
denen schläfrige Gaslaternen ihr gelbes Licht in die
blaue Nacht hineinwarfen. Dichte Büsche hingen schlaf-
trunken über die krummen Mauern, hinter denen die
Häuser schliefen. Und der Wind, der in den Bäumen
ruhte, rauschte manchmal im Traume auf. Sie schlichen
leise an den Wänden entlang und horchten aller Augen-
blicke, ob sie die Schritte der Patrouille hörten. Denn
sie hatten ja weder Urlaubsschein noch sonst einen Aus-
weis. Sie gingen über schmale Brücken und stiegen
steile Stufen empor, an denen eiserne Geländer liefen,
die von den vielen Händen am Tage blank poliert
waren. Schließlich bogen sie in ein ganz enges Gäßchen
ein und kamen auf einen Platz, der rings von alten
niedrigen Häusern eingeschlossen war. In der Mitte
stand ein altertümlicher Brunnen, von zwei Linden ein-
gefaßt, und an der schmalen Seite saß ein dicker unter-
setzter Turm, der früher zu einer Kirche gehört hatte.
Aber an Stelle der Kirche stand jetzt ein Wirtshaus.
Die Fenster waren dicht verschlossen, und nur durch
einen schmalen Ritz drang ein wenig Licht. Sie stolperten
über das holprige Pflaster, traten in die Kneipe ein.
Schlump vermochte nichts zu erkennen in dem dicken
Qualm. Allmählich unterschied er einen kräftigen Bur-
schen, mit Infanteriehosen und einer Matrosenbluse,
der ein Couplet vortrug mit heiserer und besoffener
Stimme, das sich nicht für zarte Ohren eignete. An den
Tischen saßen breite stämmige Kerle mit verwegenen
Gesichtern. Manche hatten Matrosenjacken an und
manche feldgraue Röcke. Man konnte nicht feststellen,
ob sie Soldaten waren oder nicht.
Der Kamerad zog Schlump durch die Stube in ein
winziges kleines Zimmer. Dort hatte man mit Mühe
und Not einen Tisch hineingezwängt. Aber es war so-
gar gelungen, ein Sofa dahinterzustellen und noch außer-
dem ein paar Stühle und ein Grammophon unterzu-
bringen. Sie setzten sich und bestellten Wein und Kar-
nickelbraten. Die Tür nach der Stube war ausgehängt,
und sie konnten alles übersehen. Zwischen den Männern
saßen Frauen, von denen er einige kannte. Ihre Männer
waren alle im Kriege oder gefallen. Vor allem aber fiel
ihm ein starkes, bildschönes Mädchen auf mit gesunden
Backen und schönen Armen. „Das ist die Wirtstochter“,
sagte der Kamerad, „sie ist schwanger, wie du siehst.
Ihr Schatz steckt jetzt gerade oder sie haben ihn in eine
Strafkompagnie geschickt. Ich weiß nicht weswegen.
Neben ihr sitzt der Kriminaler von der Sittenpolizei.
Der hat die Weiber alle zu kontrollieren, die hier sitzen.
Aber du brauchst keine Angst zu haben, die stecken alle
mit ihm unter einer Decke. Mensch, der Kerl lebt hier
wie ein Sultan. Er möchte gern auch noch die hübsche
Katherine haben, aber da ist nichts zu machen, die
bleibt ihrem Kerl treu. Das ist ein ganz wilder Hund,
der sie immer geprügelt hat, aber trotzdem hängt sie
an ihm treu wie keine andere. Der und der Kriminaler,
die können sich nicht riechen. Aber das kann uns Wurst
sein, Hauptsache, daß wir hier was zu fressen kriegen.“
Sie aßen wie die Bären. Es gab Kartoffeln dazu.
Inzwischen ließ einer das Grammophon los. Es
dauerte nicht lange, da hatte er es kaputt gemacht.
Schlump war inzwischen fertig mit essen. Er setzte sich
auf den Tisch und spielte auf der Mundharmonika, die
er im Fensterbrett hatte liegen sehen. Das hatte er schon
als Junge gelernt, ebenso wie das Klavierspielen, ohne
Noten, nach dem Gehör, bei dem Werkmeister, der
unter ihnen wohnte. Das gefiel denen da drüben, und
sie fingen an zu tanzen. Der Kriminaler tanzte mit
der hübschen Wirtstochter. Die Männer waren ihm
dankbar für die Musik und brachten ihm Schnaps,
und die Weiber sahen ihn mit neugierigen und gierigen
Blicken an. Das gefiel ihm wieder, und er spielte immer
lebhafter. Da ging die Tür auf, die nach der Küche
führte, und ein Wesen trat herein, von dem man nicht
wissen konnte, ob es ein junges Weib oder ein Kind
war. Sie stand am Türpfosten und rührte sich nicht.
Ihr Körper zeigte schon alle Formen, aber ihr Mund
sah nicht aus, als ob er schon oft geküßt hätte. Sie
hielt die Augen halb geschlossen und wischte sich mit
dem Handrücken die kohlschwarzen Haare aus der
Stirn. Unter den langen Wimpern aber huschten ihre
Blicke hervor und streiften alle, die in der Stube waren,
besonders die Männer. Sie sah ihre Schwester mit dem
Kriminaler tanzen, aber ihre Blicke gingen gleichmütig
weiter. Bei Schlump blieben sie hängen, sie öffnete
die Augen ganz, ein paar große, kohlschwarze Augen,
sah ihn rasch an, Schlump schaute zufällig zu ihr hin
und fing diesen Blick auf. Aber ihre Lider schlossen
sich bald wieder bis auf den kleinen Spalt, und die
ganze Gestalt blieb unbeweglich stehen. Aber Schlump
hatte das Gefühl, als ob sie ihn beobachtete, er fühlte
ihren Blick an seinem Körper entlang gleiten, als ob
sie ihn mit ihren Sinnen betasten wollte. Das feuerte
ihn an, und er spielte anders und ließ denen in der
Stube keine Ruhe. Er sah immer an ihr vorbei und
hatte die Gedanken bei ihr. Plötzlich verließ sie ihren
Posten an der Tür und ging hinter ihm vorbei — er
stand jetzt vor dem Tisch, halb in der anderen Stube —
und streifte ihn mit ihrem Kleid und, wie es ihm schien,
auch mit den Fingern. Dann verschwand sie und ließ
sich am ganzen Abend nicht mehr sehen.
Schlump spielte noch lange. Er vermutete, es müßte
die Schwester der schönen Wirtstochter drüben sein.
Aber er fragte nicht. Er sprach überhaupt nicht, als
sie zurückschlichen in ihr Lazarett.
Am anderen Tage schlich Schlump umher wie
einer, der verhext ist. Überall verfolgten ihn
die schwarzen Augen. Und immer hatte er das Gefühl,
als ob sie um ihn sei, ganz greifbar nahe, oder als wäre
sie eben durch den Saal gegangen und der Hauch ihres
Kleides und ihrer Haare hätte ihn gestreift. Er stand oft
lange brütend auf einer Stelle und blickte dann plötzlich
auf in der bestimmten Erwartung, daß sie vor ihm
stände. Er ging die Treppe hinauf, die zum Lesezimmer
führte und blieb in der Mitte stehen und lauschte. Es
war ihm, als hätte sie ihn gerufen. Lange wartete er,
dann drehte er sich gespannt um. Er hatte ganz deutlich
gefühlt, daß sie hinter ihm vorbeigegangen war und
ihn berührt hatte. Dann lehnte er sich auf das Geländer
und drückte seine Backen an das kühle Holz und stieg
plötzlich vollends die Treppe empor. Oben saß er lange
und dachte an die Kneipe und konnte den Abend nicht
erwarten. Denn er gedachte, wieder auszureißen und
in die Turmschenke zu gehen. Der andere hatte keine
Lust, und Schlump mußte sich allein daran machen.
Mit unmenschlicher Anstrengung gelang es ihm, durch
das Fenster zu steigen. Er lief durch die nächtlichen
Gassen und spielte wieder, wie am Abend vorher. So
trieb er es wochenlang, und es war ein Wunder, daß
der Unteroffizier nicht dahinterkam. In der Turm-
schenke kannten sie ihn alle. Sie hatten eine bessere
Mundharmonika aufgetrieben und Schlump versprochen,
ihm die Zeche zu bezahlen, wenn er spielte. Er lehnte
nicht ab, denn er verstand es wirklich gut, auf dem
Instrument zu spielen. Dafür durfte er Wein trinken
und Karnickelbraten essen. Manchmal ließ sich die kleine
schwarze Margret sehen. Dann war er selig und spielte
wie ein Teufel. Sie kam oft nahe an ihn heran und
sah ihm zu mit ihren Zauberaugen. Sie wiegte ihren
Körper im Takt und sah ihn dabei durch die engen Lider
an, daß ihm heiß wurde. Sie stemmte die schmalen
Hände in die Hüften und wiegte sich wie eine Zigeu-
nerin. Schlump war oft nahe daran, die Mundharmonika
— Maulhobel — hinzuwerfen und sie abzudrücken.
Aber sie machte dann so ein gleichgültiges und ein
wenig spöttisches Gesicht, daß er den Mut verlor. In
solchen Nächten schlich er ganz glücklich in das Laza-
rett zurück. Aber seine Trauer hatte keine Grenzen,
wenn sie sich nicht hatte sehen lassen. Der nächste Tag
dauerte ihm dann so lange wie die Ewigkeit, und er
wußte sich gar nicht zu helfen. Er versuchte es mit
Schachspielen, aber er war abwesend und verdarb seinem
Mitspieler die Laune. Er setzte sich in das Lesezimmer
und qualmte Zigarren, die er von der Tochter des La-
zarettwirtes geschenkt bekam. Das war ein gutes, braves
Mädchen, mit der er angebändelt hätte, um sich abzu-
lenken. Sie tat ihm jeden Willen, aber er vergaß es
meistens, ihr zu danken.
Eines Abends, es ging auf den Sonntag zu, trat er
wieder ein in die Turmschenke. Er nahm den Balg in
die Hand und spielte. Drüben in der großen Stube saß
alles voll. Sie redeten laut und aufgeregt und schienen
wenig Lust zum Tanzen zu haben. Die starke Katherine
hatte zwei Männer neben sich sitzen. Der Kriminaler
auf der einen Seite und auf der anderen ein hübscher
schlanker Kerl mit einem energischen Gesicht. Er hatte
die Mütze im Genick und die Hände in der Hosentasche
und rauchte eine Zigarette. Er machte ein bitterböses
Gesicht und drehte ihr den Rücken zu. Die anderen
riefen ihn an. Es war ihr Schatz, der schöne Max, der
eben aus der Bucht wiedergekommen war. Die Kathe-
rine streichelte ihn und bediente ihn, aber er rührte sich
nicht. Die anderen an den übrigen Tischen beobachteten
die drei verstohlen. Schlump spielte, und sie fingen doch
an zu tanzen.
Die Katherine wollte mit ihrem Max tanzen, sie stand
auf, aber er zuckte die Achseln und lachte laut und trank
einen Schnaps auf den anderen. Die Katherine tanzte
mit dem Kriminaler. Der schöne Max schien nichts zu
sehen. Plötzlich stand er auf, drängte sich durch die
Paare und stand vor den beiden. Er hob die Faust und
schlug den Kriminaler mit furchtbarer Wucht ins Ge-
sicht, daß er auf den Boden rollte wie ein nasser Sack.
Die Weiber kreischten auf, ein paar Burschen wollten
den Kriminaler unter dem Tisch vorziehen, aber der
schöne Max ging auf sie los... Stühle fielen um,
Tische, Biergläser flogen durch die Luft, der schöne Max
brüllte wie ein Stier und faßte einen Stuhl am Bein
und schwenkte ihn in der Luft, ein furchtbarer Spek-
takel ging los, die Petroleumlampe schaukelte — da
schrie eine Weiberstimme gell wie eine Peits che da-
zwischen:
„Patrouille!“
Die Lampe ging in Scherben, ein furchtbares Gepolter
im Finstern, Schlump warf seine Harmonika hin und
riß aus, durch die Küche, in den Hof. Hier war es stock-
finster, er wußte nicht, wo er hintrat. Da packte ihn
eine kleine Hand, zog ihn mit großer Kraft nach sich,
eine enge Treppe hinauf, durch einen dunklen Gang,
noch eine Treppe, über einen Boden, eine Leiter hinauf,
auf den Oberboden, wo es nach Heu duftete, das für
die Ziege aufgestapelt war. Dann fühlte er einen weichen
Körper, ein paar Lippen, die schwarze Margret war es,
und beide sanken in das Heu und vergaßen alle Welt.
Es war schon heller, lichter Tag, als Schlump ins La-
zarett zurückkehrte. Ihm war zumute wie einer Füchsin,
die sich im Hühnerstall voll Blut getrunken hatte und
berauscht in ihren Bau zog. Der Unteroffizier schimpfte
und drohte ihm mit allen Strafen, die es im deutschen
Heere gab. Schlump hörte nicht zu. Er ließ sich seine
engschäftige Uniform nehmen, an der noch das Heu
hing, und hatte die Gedanken wo ganz anders.
er Unteroffizier hatte die Sache gemeldet. Schlump
bekam drei Tage Mittelarrest aufgebrannt, die
er sofort nach seiner Entlassung aus dem Lazarett ab-
sitzen sollte. Dazu wurde er in einen anderen Saal
gelegt, wo er nicht ausreißen konnte, und schließlich
sperrten sie ihm jeden Stadturlaub. Und das war das
Schlimmste, denn nun konnte er keinen Karnickelbraten
mehr essen und keinen Wein mehr trinken. Bei der
ewigen Suppe und dem Marmeladenbrot konnte man
nicht satt werden. Der arme Schlump wurde von Tag
zu Tag blasser und schmaler und nahm jeden Tag ein
Pfund ab. Und wenn ihm nicht die kleine Wirtstochter
ab und zu etwas zugesteckt hätte, wäre er vielleicht ein-
gegangen. Es ging manchem so im Lazarette, nur die
Bauernjungen, die Fleischer und Bäcker hatten es gut,
denn sie wurden von zu Hause versorgt. Schlump hatte
einen gleichaltrigen Kameraden gefunden, einen Re-
kruten mit Namen Friedrich August Mehle. Der war
auch mit dem ewigen Hunger gestraft. Die beiden saßen
immer zusammen und trösteten sich. Schlump mußte
immer vom Felde erzählen, vom Krieg und von Loff-
rande, und Mehle konnte die Zeit gar nicht erwarten,
wo er gesund war. Er hatte Magen- und Darmkatarrh
von den vielen Kohlrüben bei den Rekrutenkompagnien,
er hätte sich am liebsten freiwillig gemeldet nach Frank-
reich oder Rußland oder Italien oder Rumänien, viel-
leicht sogar nach Saloniki oder Palästina oder nach Bag-
dad. Er wollte Abenteuer erleben und fremde Völker
sehen. Seine Mutter war tot, er hatte nur einen alten
Vater, der mit sich selbst zu tun hatte.
Schlump konnte seinen Arm wohl ein ganzes Stück
nach der Seite bewegen, aber nicht rückwärts und nur
ein kleines Stück vorwärts. Es mußte aber Platz ge-
macht werden im Lazarett: eine Mordkommission schnei-
diger Militärärzte erschien und schrieb sie alle gesund.
Schlump wurde aus dem Lazarett in die Genesenen-
kompagnie entlassen. Eigentlich sollte er jetzt in Arrest
wandern, aber die Zellen waren überfüllt, und so mußte
er eine Woche warten, bis die Reihe an ihn kam.
Die Genesenenkompagnie war außerhalb der Stadt in
einem alten Wirtshaus untergebracht. Das war eine
traurige Truppe. Schlump suchte sich ein Bett im Saale,
wo sie früher die Bauermädchen ausgeschwenkt hatten.
Er sah sich um. Ein alter Bekannter aus seiner Kom-
pagnie im Felde ging auf ihn zu, begrüßte ihn und machte
ihn mit seiner neuen Umgebung bekannt. Neben ihm
lag einer, der bekam von Zeit zu Zeit Tobsuchtsanfälle.
Dann mußten alle um ihn herum flüchten, wenn sie
nicht totgeschlagen werden wollten. Die Schemel und
Bänke und die Beinkrüppel waren deshalb aus seiner
Nähe fortgebracht worden. Weiter hinten saß einer im
Bett, der hatte den Verstand verloren, er schrie von
Zeit zu Zeit: „Mama, Mama!“ und verlangte die Milch-
flasche. Seine Kameraden mußten ihn füttern und trocken-
legen wie ein kleines Kind. Aber es fanden sich nicht
immer welche dazu. Deshalb sollte er in nächster Zeit
fortgeschafft werden. Man wartete nur darauf, daß in
der Irrenanstalt Platz wurde, denn die war auch über-
füllt. Unter ihm saß einer auf seinem Bett, dem hatten
sie das Kinn weggeschossen, er sah aus wie ein Geier
und man konnte sich vor ihm fürchten. In der Ecke
lag einer ganz allein. Er hatte einen Bauchschuß ge-
habt, und man konnte sich ihm gar nicht nähern, weil
er einen fürchterlichen Gestank verbreitete. Er war nicht
imstande seinen Kot zu halten. Auf den Bänken an
den Seiten saßen Krüppel aller Art, eine entsetzliche
Galerie von Mißgestalten in feldgrauer Uniform.
Schlump hatte sich seine Verpflegung geholt und aß
mit wenig Appetit, er war die neue Umgebung noch
nicht gewohnt. Neben ihm saß einer, der trommelte
mit seinem Fuße ununterbrochen und mit rasender Ge-
schwindigkeit auf dem Parkett, dabei wackelte er mit
dem Kopfe, und aus dem Maul lief ihm der Speichel
heraus. Nachts träumte Schlump von der Hölle, von
scheußlichen Ungeheuern und anderen schrecklichen
Dingen.
Sie wurden aber alle, soweit es ihr Zustand erlaubte,
zur Arbeit herangezogen. Heute mußten sie Kastanien
auflesen (es war inzwischen schon wieder Herbst ge-
worden, Schlump hatte es gar nicht gemerkt), morgen
Jauche fahren für den Garten des Herrn Major und
übermorgen die Garnisonschweine füttern. In seiner
ersten freien Zeit jedoch eilte Schlump hinauf zur Turm-
schenke, um seine Margret wiederzusehen. Aber die Tür
war verschlossen, die Fenster verhängt, es schien, als
sei das ganze Haus ausgestorben. Bestürzt erkundigte
sich Schlump bei den Nachbarn. „Die sind alle einge-
sperrt worden“, sagten sie, „und die schwarze Margret
haben sie zu Verwandten geschickt, nach Berlin.“ Traurig
zog Schlump ab, er hat die schwarze Margret nie wie-
dergesehen.
Sein Freund Friedrich August Mehle, der mit ihm zu-
gleich aus dem Lazarett entlassen wurde, hatte inzwischen
auch wenig Glück gehabt. Vor der Kaserne lag eine un-
geheure, große Kartoffelmiete, die für die Truppen die
notwendigen Kartoffeln barg. Sie mußte nachts bewacht
werden, weil die armen Rekruten ihren Nachtschlaf
opferten, den die Kinder doch so notwendig brauchten,
um sich ein paar von diesen Feldfrüchten zu stehlen.
Friedrich August Mehle hatte das Unglück, zur Kar-
toffelwache kommandiert zu werden. Er stand auch brav
seinen Posten und gab acht, daß die armen Kerle in
Ruhe mausen konnten. Und wenn ein Feldwebel in
später Stunde von seinem Mädchen kam, dann warnte
Mehle als guter Kamerad seine Freunde. Dafür haben
sie ihm auch einen Teil ihrer Kartoffeln abgelassen.
Aber als sie die Erdäpfel mit großer Mühe und Vor-
sicht in ihrem Kochgeschirr gekocht hatten und anfangen
wollten zu schmausen — nach Mitternacht bei einer
winzigen Kerze und abgeblendeten Fenstern — da kam
ein niederträchtiger Unteroffizier, der sie überraschte
(die anderen Spinner wußten alle Bescheid, aber sie
drückten beide Augen zu) und die Geschichte zur Mel-
dung brachte. Er wurde befördert, die armen Kerle
aber bestraft und Friedrich August Mehle wegen Wache-
vergehen vor ein Kriegsgericht gestellt. Doch er fand
milde Richter und bekam nur sechs Tage schweren
Arrest.
Es traf sich gerade, daß Schlump auch seinen Urlaub
antrat. Und so wanderten die beiden Freunde durch
die Stadt, mit dem Kommißbrot unterm Arm, dem
Krätzchen auf dem Kopf, in ehrenvoller Begleitung
von einem Unteroffizier und vier Mann im Helm und
aufgepflanzten Seitengewehr.
Schlump hatte drei Tage und drei Nächte Zeit, über
sich und über die Welt nachzudenken. Er sah sich
wieder als kleiner Junge, der seinem Vater entlief, um
auf den Berg zu gehen, hinter dem die Sonne versank
und wo der Eingang in den Himmel sein mußte. Dann
sah er sich in Loffrande, wo er der blonden Estelle die
Sterne zeigte. Dann dachte er an seinen Traum, wo
er wirklich in den Himmel gekommen war... Plötz-
lich fiel ihm der Brief ein, den ihm die Schwester auf
sein Bett gelegt hatte, der Brief von der Johanna, die
ihm ihre Liebe geschrieben hatte. Sie stand vor ihm,
wie er sie damals kennengelernt hatte, als der Krieg
ausbrach, im Reichsadler. Sie tanzte unten im Saal,
und manchmal sah sie lächelnd zu ihm herauf auf die
Galerie. Er hatte ihren Brief so grob beantwortet. Wie
konnte er sie so ganz vergessen?
Und er nahm sich vor, sie zu suchen, sobald er aus dem
Arrest herauskam. Die drei Tage gingen um, schneller
als er gedacht hatte, und er durfte sich wieder bei der
Genesenenkompagnie, bei der Krüppelgarde melden. Am
nächsten Tag hatte er Zeit, er ging an ihrem Haus
vorbei, er hatte ja ihre Adresse. Merkwürdigerweise —
die hatte er doch nicht vergessen. Aber er traf sie nicht.
Und hineinzugehen und nach ihr zu fragen, das ge-
traute er sich nicht. So mußte er wieder abziehen. Aber
er ließ nicht locker, er ging immer wieder vorbei. Und
einmal glückte es ihm doch. Sie kam gerade aus dem
Bäckerladen heraus, mit dem Körbchen am Arm und
ein paar Brotmarken in der Hand. Er ging auf sie zu
— und plötzlich fing ihm das Herz an, gewaltig zu
pochen. Sie sah auf und erkannte ihn sofort; sie wurde
rot bis in den Hals hinein. Er gab ihr ratlos die Hand,
und dann standen die beiden da, schrecklich verlegen
und froh, einander gefunden zu haben. Sie kam ihm
so gut und so schön vor, wie noch nie in seinem Leben
ihm ein Mädchen gefallen hatte. Er hätte am liebsten
irgendetwas von ihr geküßt, ihr Haar, ihr Kleid oder
ihre schönen Hände. Aber er blieb stehen und rührte
sich nicht. Da sagte sie endlich zu ihm: „Bist du, sind
Sie wieder gesund, Herr Schlump?“ „Ja,“ sagte er,
„mein Arm läßt sich wieder bewegen, wenigstens nach
der einen Seite, nur rückwärts und vorwärts geht es
noch schlecht.“ Und er machte ihr alles vor, was er mit
seinem Arm tun konnte und was nicht. Er war froh,
etwas zu haben, was er mit ihr umständlich besprechen
konnte. Aber dann war er fertig, und sie schwieg wieder.
Sie wußten beide nicht, wie lange sie so standen, bis
sie ihm schließlich die Hand gab und dabei woanders
hinsah und zu ihm sagte: „Nun bleiben Sie recht ge-
sund.“ Und dann ging sie. Und Schlump sah ihr ver-
klärt und traurig nach und sein Blick umschmeichelte
ihre schlanke Gestalt, die schließlich in einer Haustür
verschwand. Dann machte er kehrt und ging in seine
Kaserne.
Dort hörte er wieder laute Worte und derbe Reden und
Kommandos und schlechte Witze. Er holte kräftig Atem
und schüttelte sich und war bald wieder im rechten
Fahrwasser.
Alle Wochen und manchmal aller drei Tage wurden sie
ins Revier geschickt. Der Arzt, ein feister Bursche, der
nach Pomade roch, behandelte die genesenen Soldaten
alle wie Drückeberger, obwohl er selber nie Soldat ge-
wesen war und keine Ahnung hatte, wie es tut, wenn
man krank oder verwundet zwischen den Granattrichtern
liegt. Er schrieb sie alle k. v., kriegsverwendungsfähig,
wenn sie nicht gerade ein Bein verloren hatten oder mit
dem Kopf unterm Arm vor ihn hintraten. Als Schlump
zum ersten Male vor ihm erschien, packte der Doktor
seinen kranken Arm und hob ihn mit solcher Wucht
in die Höhe, daß Schlump vor Schmerz zu Boden
stürzte. Ehe Schlump aufgestanden war, in höchster
Wut, um dem Schinder an die Gurgel zu fahren, stand
dieser schon wieder hinter seinem Schreiber und dik-
tierte ihm: g. v., garnisondienstfähig für die Etappe.
Schlump dachte an das, was er seiner Mutter ver-
sprochen hatte und nahm sich vor, sobald als möglich
in die Etappe zu verschwinden. Denn dort hoffte er,
sicherer zu sein vor dem Schützengraben als in der Hei-
mat. Beim nächsten Transport wäre er k. v., kriegte
ein Gewehr in die Hand und neue Stiefel, und dann
würden sie ihn zum dritten Male in den Schlammassel
schicken. Und das ging so lange, bis er eins vor die
Platte kriegte, und dann hieß die Parole „Massengrab“.
Er hielt die Augen offen und horchte genau auf jeden
Tagesbefehl. Und es glückte: Eines Tages las der Feld-
webel vor: „Wer gut französisch sprechen kann, meldet
sich sofort auf der Bataillons-Schreibstube.“ Schlump
ließ sich das nicht zweimal sagen, er rannte hinauf und
meldete sich. Der Bataillons-Schreiber teilte ihm mit,
daß er sich marschmäßig machen sollte. In drei Tagen
sollte er abgehen nach Maubeuge zur Etappeninspektion.
An einem Montag, abends um neun Uhr, hielt der Zug,
ein Transportzug, der Truppen nach Frankreich brachte.
Er hielt extra wegen Schlump, der einen Transport-
schein bekommen hatte, worauf zu lesen war: „Trans-
port Nr. 1004. Ein Mann, ohne Gepäck, ohne Pferde.“
Und dann kam eine große Menge eng gedruckter Vor-
schriften und Befehle und Verhaltungsmaßregeln für
den Weg. Schlump sollte sich auf jeder Linienkomman-
dantur melden; zuerst in Engelsdorf bei Leipzig. Dort
würde ihm die nächste Verpflegungsstelle und Linien-
kommandantur genannt werden. Und so weiter.
Die Mutter hatte ihn gerne ziehen lassen. Denn sie sah
mit Schrecken, daß ihr Junge jeden Tag blasser und
schmäler wurde. Sie fürchtete, daß er Hungers sterben
würde wie ihr Mann.
Schlump war in ein Abteil gestopft worden, das bis
obenan gefüllt war mit Soldaten, Gewehren und Tor-
nistern. Es gelang ihm kaum, sich und seinen Tornister
unterzubringen. Er trat den Rekruten auf die Beine,
und sie fluchten wie die Rohrspatzen. Seinen Helm,
seine Patronentasche und sonstiges überflüssiges Zeug
hatte er verschenkt, denn er war der Ansicht, daß er
solche Sachen nicht mehr brauchen würde. Er fuhr die
Nacht durch in unbequemer Lage und nahm sich vor,
bei erster bester Gelegenheit abzurücken und die Reise
auf eigene Faust fortzusetzen.
Der Zug hielt zum ersten Male in Engelsdorf bei
Leipzig, nachts um drei Uhr. Ein Trompeter gab das
Signal „Verpflegung“. Sie bekamen Suppe und ein
Stück Brot. Schlump holte sich seinen Teil, meldete
sich dann bei der Linienkommandantur. Dann faßte
er seinen Tornister, kroch unterm Zug weg und lief
hinüber auf die andere Seite des Bahndammes und
wanderte in die Nacht hinein. Seiner Ansicht nach
konnte der Hauptbahnhof Leipzig nicht allzuweit sein,
und dort würde sich schon eine Gelegenheit finden, wo
man auf bequemere Weise nach Frankreich gelangte
als mit dem Truppentransportzug. Er stapfte durch
das bereifte Gras und lief auf ein Licht zu, das er in
der Ferne leuchten sah.
Es war ein Bahnwärterhäuschen. Drinnen horte er
lustige Stimmen von Streckenarbeitern und Arbei-
terinnen. „Die werden mich nicht verraten! sagte er
sich. Hier kann ich übernachten. Und er ging hinein.
Das Häuschen hatte zwei Stuben, in der einen spaßten
die Arbeiter mit den Mädchen, in der anderen saßen
drei Soldaten um den Ofen herum. Er ging hinein
zu den Soldaten. Sie sahen ihn mißtrauisch von oben
bis unten an und sagten kein Wort. Dann aber, als
ob sie ihre Prüfung beendet hätten, meinte einer:
„Komm, Kamerad, hier ist noch genug Platz“, und
rückte auf die Seite.
Sie legten Holz auf, und die Flammen spielten
auf ihren Gesichtern und malten flackernde Ge-
stalten an die Wand. Der schwarze Infanterist, der aus
dem Schützengraben in Italien kam, sah aus wie tau-
send Spitzbuben. Die Augenbrauen gingen ihm kerzen-
gerade in die Höhe, nach der Ecke zu, die das schwarze
Haar auf der Stirn freiließ. Er nestelte an seinem
Koppel und brachte die Feldflasche hervor und reichte
sie herum. Es war kräftiger Rum drin. Das wärmte
durch und regte die Lebensgeister an. „Na, und du,
Kamerad,“ sagte der breitschultrige Artillerist neben
Schlump zu ihm, „dir werden sie auch eine andere
Herberge auf den Fahrschein geschrieben haben?“ Der
Schwarze antwortete nicht gleich. Schließlich bequemte
er sich und sagte langsam: „Wir haben ja Zeit, alle
zusammen. Da kann ich auch mal die Geschichte ordent-
lich von vorn erzählen. Also horcht mal her!“ Er stärkte
sich erst noch einmal und dann fing er an:
„Ich bin Artist von Beruf. Das ist nischt zum Lachen.
Man muß sich anstrengen, muß Ausdauer haben und
solid leben. Wir zogen vor dem Krieg von einem Städt-
chen zum anderen, und kurz vor Kriegsausbruch kamen
wir nach Schilda. Ihr wißt schon, wo die Schildbürger
wohnen. Unser Zelt war bald aufgebaut, und der Abend
kam, und die Leute strömten auch schon herein. Ich
hatte damals gerade eine
als Neger angemalt und halb nackt einen Stuhl mit
aufs Seil, setzte ihn in der Mitte auf den Draht und
mich oben drauf, aber auf die Lehne! Die Füße stemmte
ich auf den Sitz. Und da oben habe ich Gitarre gespielt
und Negerlieder dazu gesungen. Ihr wißt schon, ein
bißchen saftig, wie's die Leute gerne haben. Ich merkte
die ganze Zeit, daß da unten ein paar Augen herauf-
starren, als ob sie mich fressen wollten. Als die Vor-
stellung aus war, stellte ich mich an den Ausgang,
als Neger natürlich, und sah mir die Leute alle an.
Da kommt ein strammes, kräftiges, junges Weib, nicht
verheiratet, rote Backen, ein paar Augen, Menschens-
kinder, ein Prachtmädel! Die bleibt vor mir stehen und
drückt mir heimlich einen Zettel in die Hand. Ich gehe
ans Licht und les': „Komm heut nacht, ich bin allein.“
Und darunter Straße und Hausnummer. Na, Kame-
raden, ihr könnt euch denken, daß ich gefolgt habe wie
ein braves Kind.
Also, die schöne Nacht ist vorbei, wir brechen die Zelte
ab und wollten sie in Torgau wieder aufbauen, und
da: Kriegserklärung, ich muß sofort eintreffen, am
ersten Mobilmachungstag!
Wir ziehen nach Frankreich. Ich konnte die schöne Anni
nicht vergessen. Es wird Weihnachten, der Krieg ist
nicht aus, wie die sich das gedacht haben. Wir kriegen
den ersten Ersatz. Einer kommt in meine Gruppe: Er
war aus Schilda! Ich frag ihn gleich, ob er die Anni
kennt, die Anni Birnhaupt, wie sie sich schrieb. „Selbst-
verständlich,“ sagte er, „das ist meine Frau!“ Ich war
vom Schlag gerührt. Dann guckte ich mir den Kerl an:
krumme Beine, gutmütig, aber nicht zu helle, ein rich-
tiger Schildbürger, dachte ich. „Wie kommt die Anni
dazu, den Kerl zu nehmen?“ sagte ich mir. „Da muß
was dahinter stecken.“ Und ich nehme mir vor, mit
dem Schildbürger Freundschaft zu schließen. Das klappte
auch. Und bald hatte ich meine Liebesgeschichte heraus:
Er hat die Anni erst ein Vierteljahr nach Kriegsaus-
bruch kennengelernt. Und weil sie so gut mit ihm war,
haben sie gleich Kriegstrauung gemacht, damit sie Unter-
stützung bekäme. Denn ihre Eltern waren tot, und sie
hatte keine Arbeit mehr. Nach vierzehn Tagen hat sie
ihm ins Ohr geflüstert, daß ihr frischer Bund gesegnet
sei. Er war ganz stolz. Nu kommt's aber ganz toll.
Es vergingen wieder vierzehn Tage, da kam sie eines
Tages ganz aufgeregt und erschrocken und halbtot nach
Hause: „Franz“, schrie sie, „Franz!“ und dann setzte
sie sich hin auf einen Stuhl und fing an zu schluchzen
und zu heulen, daß dem armen Franz angst und bange
wurde. Er stand vor ihr mit seinen gutmütigen krum-
men Beinen und wußte nicht, was er machen sollte.
Er fragte sie und faßte sie an der Schürze, aber sie
schüttelte ihn ab: „Laß mich“, und heulte noch mehr.
Schließlich kam es unter Schluchzen und Tränen her-
aus: Sie war rasch um die Ecke gesprungen, am Zi-
garrenladen vorbei, weil er auf das Bier wartete, und
war vor dem Neger erschrocken, der dort stand im Laden,
mit einer dicken Zigarre in den weißen Zähnen. „Franz,
wenn ich mich nun versehen habe? Wenn wir nun ein
Negerkind kriegen? Ich geh ins Wasser!“ Aber der
gute Franz meinte, dann wäre er auch nicht böse, das
sei ja ihre Schuld nicht. Aber er wollte dem Zigarren-
mann schon Bescheid sagen, daß er den Neger aus
dem Fenster herausnimmt, damit sich die Weiber nicht
erschrecken.
Dann wurde er eingezogen. Er hatte aktiv gedient und
war von der Eisenbahn reklamiert gewesen. Und jetzt
lag er mit mir in den Argonnen. Es verging ein Viertel-
jahr, da kam er ganz stolz mit einem Brief von der
Anni: „Hier,“ sagte er, „ein Junge! Und kein Neger!
Bloß schwarze Haare und schwarze Augen!“ Und Franz
war blond wie eine Semmel und hatte blaue Augen,
die Anni hatte schöne goldene Haare und himmelblaue
Augen dazu.
Da sagte einer in der Gruppe: „Na, Franz, wie lange
seit ihr denn verheiratet?“ Und Franz rechnete an den
Fingern: „Viereinhalb Monate“, sagte er. „Vor fünf
Monaten haben wir uns kennengelernt, an einem
Sonntag vor dem Wirtshaus. Vierzehn Tage drauf
haben wir geheiratet.“ — „Und wie schwer ist der Balg,
zehn Pfund?“ Da lachten sie alle gerade heraus, und
Franz stand wütend da und begriff nichts und hatte
einen roten Kopf. Sie klärten ihn auf, und er schrieb
einen patzigen Brief nach Hause und war fuchsteufels-
wild und wollte die arme Anni umbringen. Aber nach
einer Woche kam schon die Antwort:
„Lieber Franz! Du mußt Dir von Deinen Kameraden
nicht alles vormachen lassen. Die haben sich einen or-
dentlichen Spaß mit Dir gemacht. Und Deine arme
Frau muß natürlich dran glauben. Freilich haben sie
recht, neun Monate muß man verheiratet sein, ehe man
Kinder kriegt. Stimmt das etwa bei uns nicht? Rechne
Dir mal aus: Ich bin viereinhalb Monate verheiratet;
Du auch: Wieviel ist denn das zusammen? Oder sind
wir etwa nicht zusammen verheiratet! Aber gib Dich
mit den Brüdern gar nicht ab. Sei still und warte,
bis Du ihnen mal was anderes auswischen kannst,
es wird sich schon eine Gelegenheit bieten.“
Die brave Anni. Franz kam ganz heimlich zu mir
und zeigte mir den Brief. Ich sagte zu ihm: „Deine
Frau hat ganz recht. Mit den anderen darfst du
dich nicht einlassen, das sind grobe Kerle. Schreib
nur deiner Frau recht freundlich und bitte sie um Ver-
zeihung.“
Ein Jahr darauf bin ich auf Urlaub gefahren und habe
seine Frau und seinen Sohn oder vielmehr meinen Sohn
besucht. Es ist ein schwarzer, geweckter Bursche, Kame-
raden, ihr solltet den Jungen mal sehen, der wird
Artist, das weiß ich schon heute.
Dann kamen die furchtbaren Kämpfe bei Verdun, und
Franz und ich, wir haben immer zusammengehalten.
Ich wurde verschüttet, und er hat mich herausgepad-
delt. Kameraden, ihr wißt, was das heißt. Und ich
habe mit ihm mein Brot geteilt und für ihn anderes
gesucht, wenn er Kohldampf hatte. Wir sind ehrliche
Kriegskameraden geworden. Und einmal habe ich ihm
die Geschichte erzählt. Wir lagen im Granattrichter,
und ich konnte sein Gesicht nicht sehen. Er hat eine
ganze Weile gebraucht, dann hat er gesagt: „Fritz,“
hat er gesagt, „Fritz, wir sind gute Kriegskameraden
geworden, wir können jeden Augenblick sterben. Wer
von uns übrigbleibt, soll die Anni haben. Wenn wir
alle beide übrigbleiben, soll sie wählen, aber wir wollen
gute Kameraden bleiben.“ Das hatte ich ihm nicht zu-
getraut. Jetzt soll mal einer sagen, der Franz wäre
dumm, ein bißchen langsam ist er, das stimmt; aber
dumm, das stimmt nicht.
Und jetzt hat die Anni zwei Männer, und die Sache
geht gut. Und das soll auch so bleiben, das geht keinem
Menschen etwas an als uns drei. Vor ein paar Wochen
hat sie geschrieben, daß sie nichts zu essen haben, die
Anni und unser Junge, der Friedrich. Da haben wir
gespart und in der Kantine gekauft, was wir kriegen
konnten, und ich habe noch etwas geklaut dazu in der
Küche beim Kartoffelschälen. Und ich bin abgehauen
und hab mir meinen Urlaub selber genommen. Viel-
leicht kommt der Franz auch noch, dann ist die ganze
Familie zusammen.“
Schlump aß sein Brot und nahm an der Unter-
haltung teil. Sie kamen von allen möglichen
Fronten, der eine aus Finnland, der andere aus Italien
und der Artillerist aus Flandern, der jetzt anfing zu
erzählen:
„Ich bin 1914 mit der Landwehr ausgerückt, und heute
schreiben wir den 10. November 1917. Bis heute habe
ich noch keinen Urlaub gehabt. Wir haben lauter Bauern
in der Batterie, und die müssen bei jeder Ernte dran-
kommen. Denn die müssen ihre Mistfuhren machen und
können dem Wachtmeister Speckseiten mitbringen.“
Er machte eine Pause und dann sagte er bitter: „Als
ob wir keine Frauen zu Hause haben!“
Er stopfte sich die Pfeife und brannte sie an.
„Ich hab mir meinen Urlaub auch selber genommen.
Meine Frau schreibt auch, daß sie nischt zu essen hat,
daß sie die zwei Kleinen nicht sattfüttern kann.“ Er
sprach langsam und überlegte lange nach jedem Satz.
„Und die zwei Großen? Deswegen bin ich überhaupt
abgerückt. Der Junge ist sechzehn Jahre alt. Ich bin
gelernter Brauer und habe mein Lebtag gut verdient.
Aber das Bürschchen verdient mehr, als ich jemals ge-
kriegt habe. Und dabei hat er nischt gelernt. Von der
Schule weg in die Fabrik, Granaten drehen. Zu Hause
spielt er den dicken Wilhelm und läßt sich von meiner
Frau nichts sagen. Neulich hat er, wie mir die Frau
schreibt, die Zigarette mit Einmarkscheinen angezündet.
Meine Frau hat ihm eine runtergehauen, da hat er ihr
Widerpart gehalten. Und jetzt kommt er überhaupt
nicht mehr nach Hause. Nachts treibt er sich in der
Bar herum oder schläft bei einer Kriegswitwe. Das
Mensch richtet mir den Jungen zugrunde. Es wird
Zeit, daß ich nach Hause komme und dem Bürschchen
die Hosen straff ziehe, damit er merkt, daß Krieg ist.
Und die Marianne, die meine Älteste ist, sie war drei-
zehn Jahre alt, als ich sie zum letzten Male sah. Es
war ein hübsches und gescheites Mädchen, ich hab sie
gerne gehabt. Und jetzt? Jetzt hat sie sich einem pol-
nischen Juden an den Hals gehängt, den sie aus dem
Gefangenlager entlassen haben, wo die Zivilgefangenen
sind. Der spielt den Dolmetscher bei Gericht für die
Russen und Polen und dazwischen macht er Geschäfte
mit Lebensmitteln, Kleidern und allem möglichen. Und
meiner Marianne hat er ein paar seidene Fetzen an den
Balg gehängt. Und jetzt will das Ding abrücken mit
dem Kerl und nicht mehr nach Hause kommen wie der
Große.“ Der Landwehrmann schwieg eine ganze Weile.
Dann sagte er: „Vier Wochen bleib ich zu Hause und
mach reine Wirtschaft. Die Kleinen werden sich vor
mir fürchten, die kennen mich gar nicht mehr. Dann
geh ich zu meiner Batterie zurück. Mögen sie machen,
was sie wollen.“
Schlump war müde geworden und wickelte sich in seine
Decke. Er schob den Tornister unter das Genick und hörte
im Einschlafen noch, was der Trainfahrer erzählte:
„Wir waren vorigen Herbst in der Ukraine. Erst sind
wir lange mit der Bahn gefahren. Dann wurden wir
ausgeladen und sind mit unseren Panjepferden vier-
zehn Tage lang ununterbrochen auf den schlechten
Straßen nach Osten gefahren. Nachts haben wir in
unseren Wagen geschlafen und die Pferde angekoppelt.
Endlich bekamen wir ein paar Dörfer in Sicht. Aber
ihr könnt euch nicht denken, wie wir gestaunt haben.
Genau wie bei uns zu Hause in Hessen. Die Häuser
schmuck und sauber und hinter einem Garten versteckt.
Und wie wir hinkommen und die Leute anreden, ant-
worten sie alle deutsch und freundlich und freuen sich,
daß wir da sind!
Wir verteilten uns auf die Güter und haben uns erst
einmal ordentlich ausgeruht. Den Bauern waren bei
der Mobilmachung alle Pferde weggenommen worden,
und wir sollten bei der Arbeit helfen. Mein Quartier-
wirt hieß Linsenmayer und hatte bloß eine Tochter zu
dem schönen Gut, die hieß Marie. Wir drei haben zu-
sammen die Ernte geschmissen. Die Marie kann arbei-
ten! Ich habe mich immer zu ihr gehalten. Wenn die
raffte oder Garben hinauf gab, das war ein Staat. Ein
paar Augen hatte die! Ich mußte immer an unser
Pferd denken, an die Liese, die hat auch so schöne braune
Augen gehabt und sah auch so schlank und schmuck aus,
wenn sie lief. Wir haben um die Wette gearbeitet, und
beim Vespern haben wir zusammen gesessen und den
Wein aus einem Krug getrunken.
Na, ja, ihr könnt euch schon denken, eines Tages war's
geschehen, wir wußten selber nicht, wie es kam. Wir
blieben fast ein halbes Jahr dort. Zuletzt hat man es
bei der Marie gesehen. Es war nicht mehr zu verbergen.
Sie hat sich geschämt und ist nicht mehr aus dem Haus
gegangen. Und die Mutter hat geschimpft und hat mich
von der Seite angesehen. Das war ein Jammer, das
arme Mädel hat sich die Augen ausgeweint, aber es
war ja nicht zu ändern.
Im Frühjahr kriegten wir Befehl zum Abmarsch. Den
Abschied könnt ihr euch nicht vorstellen. Sie hing mir
am Hals und wollte mich nicht loslassen, sie hat sich
bald das Herz aus dem Leibe geschluchzt. Dann stand
sie am Zaun und sah mir nach, mit ein paar Augen!
Wir fuhren wieder zurück zur Bahn und wurden
verladen. Es hat ewig gedauert, die Fahrt. Zurück nach
Galizien, durch Polen, bis hinauf nach Finnland. Ich
habe nichts wieder von ihr gehört. Aber ich konnte sie
nicht wieder vergessen. Nachts bin ich aus dem Schlafe
aufgeschreckt und habe ihre Augen vor mir gesehen,
daß ich nicht wieder einschlafen konnte.
Im Oktober bin ich auf Urlaub gefahren. Zu Hause
hat sie mich auch nicht losgelassen, immer hab ich
ihre Augen vor mir.
Ich hab mein Erspartes von der Sparkasse abgehoben,
ganz heimlich. Und als der Urlaub herum war, hab
ich meinen Zivilanzug eingepackt und hab mich ver-
abschiedet. Von der nächsten Station aus hab ich ihnen
alles geschrieben.
Sie muß inzwischen niedergekommen sein. In Leipzig
bin ich ausgestiegen. Hier fahren manchmal Züge
durch nach Galizien, hat mir ein Eisenbahner gesagt.
Ich gehe nicht mehr zu meiner Truppe zurück. Erst
fahr ich nach Rumänien oder Galizien. Dann kauf
ich mir ein Pferd und ziehe Zivil an. Dann reit ich los
und such meine Marie. Und wenn ich zehn Jahre suchen
muß, ich werd sie schon finden.“
Schlump war inzwischen eingeschlafen, und die anderen
suchten auch ihre Decken vor und schoben die Tornister
zurecht. Der letzte löschte die Kerze aus, und bald
schnarchten sie alle zusammen in dem Streckenhäuschen
neben den Geleisen.
Als Schlump am Morgen erwachte, waren die Kame-
raden schon verschwunden bis auf den Train-
fahrer. Der saß noch in der Ecke und kaute mit beiden
Backen. Schlump wickelte sich aus seinen Decken, rollte
sie ein und packte sie auf den Tornister.
Er trat heraus aus dem Häuschen. In diesem Augen-
blick stieg einer über die Schienen in Eisenbahnuniform
und mit Offiziersachselstücken auf der Schulter. Schlump
erschrak heftig: „Jetzt bist du dran“, dachte er. Der mit
den Achselstücken rief ihn an: „Wo wollen Sie denn
hin?“ Schlump tat das, was beim Militär immer am
besten verschlug, er stellte sich dumm und sah ihn groß
an. „Sie sind doch der Transport nach Maubeuge, ein
Mann, der heute nacht mit den Rekruten durchgefahren
ist?“ Schlump war nicht wie lachen zumute. Er stellte
sich noch dümmer und fragte ganz unmilitärisch: „Wo-
her wissen Sie denn das?“ Er nahm den Eisenbahner
nicht für einen Offizier, trotz der Achselstücke. „Na,
Sie brauchen keene Angst zu haben,“ sagte der andere
gut sächsisch, „ich tue Ihnen nischt. Ich seh doch Ihre
Regimentsnummer auf den Achselklappen. Aber wie
wollen Sie denn weiter kommen?“ Schlump erzählte
ihm, daß ihm die Fahrt bei den Rekruten zu langweilig
war. „Ich wollte schneller nach Frankreich kommen.
Und jetzt marschiere ich Richtung Hauptbahnhof.“ Der
andere warnte ihn, die Kontrolle sei jetzt sehr streng
und sehr genau, und er werde nicht einmal in den Zug
hineinkommen. Um zehn Uhr ginge ein Zug nach Halle,
mit dem müsse er möglichst fahren. Um Mitternacht
hätte er dann direkten Anschluß nach Lüttich. Dann
sprachen sie vom Krieg und von der Not in der Heimat.
Und der Eisenbahner erzählte, daß sie vorige Woche
hätten streiken wollen, weil sie doppelten Dienst tun
mußten und nicht genug Lohn oder Gehalt bekämen,
viel weniger als die Munitionsarbeiter. Aber da seien
sie schief angekommen. Am selben Morgen, wo der
Streik beginnen sollte, hätten sie ihre Einberufung
zum Heeresdienst in den Händen gehabt. Sie bekamen
ihre Uniform, wurden unter Kriegsgesetz gestellt und
kriegten noch weniger Geld als zuvor, vor allem die
Arbeiter, nämlich nur die Löhnung. Er als Beamter
hätte es ja besser, aber bei den Arbeitern gäbe das
böses Blut. Und wenn der Krieg nicht bald zu Ende
wäre, müßten sie Schluß machen, ob sie wollten oder
nicht. Schlump horchte auf. „Wenn das so einer sagt?“
dachte er. Dann verabschiedeten sie sich, und Schlump
ließ sich noch den Weg zeigen.
Er stapfte mit seinem Tornister durch die öden Vor-
orte, durch die innere Stadt und kam auf den Haupt-
bahnhof. Er ging den Patrouillen sorgfältig aus dem
Weg, die vor den Sperren in großen Mengen auf und
ab stiegen. Dann suchte er sich den Bahnsteig aus, wo
der meiste Andrang war und stellte sich mit an. Bald
standen die Leute hinter ihm in langer Reihe und
drängten. Und Schlump half ordentlich mit zu drängen,
und wenn sein Vordermann, ein Zivilist, sich umsah,
dann schaute sich Schlump ebenso wütend um nach
seinem Hintermann. Schließlich wurde das Mädchen
mit der Schaffneruniform in dem Kasten ängstlich,
und als Schlump an die Reihe kam, ließ sie ihn durch.
Denn er wollte seinen riesigen Fahrschein erst um-
ständlich aufwickeln, den er zu einem winzigen Bündel
zusammengeknüllt hatte. Schlump rannte nach dem
Schnellzug, legte sein Gepäck ab und verkrümelte
sich in einem diskreten Örtchen. Es dauerte nicht lange,
der Zug ging ab, und Schlump erschien wieder.
Sie fuhren gerade aus Schkeuditz ab, da ging die Tür
auf, und die Kontrolle kam herein: „Fahrschein, Urlaub-
schein!“ Schlump langte seinen Transportschein aus
der Tasche und gab ihn mit unschuldiger Miene hin.
Der Feldwebel — hinter ihm standen zwei Soldaten
mit Gewehren — wickelte ihn langsam auf und las ihn
durch. Dann drehte er ihn um und wieder um, schließ-
lich fragte er: „Das ist ja kein Fahrschein! Wo ist Ihr
Urlaubsschein?“ „Das weiß ich nicht,“ sagte Schlump,
„die haben mir keinen gegeben.“ Der Feldwebel behielt den
Schein bei sich: „Sie melden sich in Halle!“ Dann zog er
ab. Die zwei älteren Damen, die ihm gegenüber saßen,
sahen ihn groß und vorwurfsvoll an. Schlump machte
ein freches Gesicht und schaute zum Fenster hinaus.
In Halle nahm er seinen Affen und stieg aus. An der
Treppe stand schon der Feldwebel. Er hatte eine ganze
Wucht weiße und rote Zettel in der Hand. Eine ganze
Masse Landser stand um ihn herum. Schlump drängte
sich an ihn heran, von der Seite, von der Treppe her.
Da, ganz unten baumelte sein Schein. Er hing am
weitesten herunter, weil er am größten war. Schlump
faßte mit der linken Hand nach dem Geländer und mit
der rechten griff er rasch zu, riß seinen Schein herunter
und raste die Treppe hinab. Er hörte hinter sich rufen,
aber er war schon um die Ecke und auf der anderen
Seite die Treppe hinauf. Da sah er vor sich ein Schild:
Bahnhofskommandantur. Er ging hinein. Hier würden
sie ihn zuletzt suchen. Glücklicherweise war eine Menge
Soldaten drin, denn er hätte nicht gleich gewußt,
was er sagen sollte. In einer Ecke sah er eine Anzahl
Tornister bepackt liegen. Er fragte einen Schreiber,
ob man hier seinen Affen abgeben dürfe. Der Schreiber
nickte und gab ihm einen roten Zettel, und Schlump
rückte ab. Mit dem roten Zettel durfte er durch die
Sperre, und jetzt war er frei und ledig in Halle.
Schlump bummelte in den eckigen Straßen der
Stadt Halle herum. Der eisige Wind fegte ihm
scharfen Kohlenstaub in die Augen, und er begann zu
frieren. Auch der Hunger quälte ihn, und er trat in
ein Kaffeehaus ein. Das Mädchen brachte ihm Kaffee
und Torte. Die Torte bestand aus einem weißen Schaum,
der auf einer dünnen Oblate klebte. Der Kaffee schmeckte
bitter und auf dem Zuckertellerchen daneben lag ein
winziges, winziges Scheibchen Saccharin. Sein Magen
war tief beleidigt, als er diese Kost entgegennahm, und
gab sich keineswegs zufrieden. Er peinigte den armen
Schlump noch mehr als zuvor, so daß er sich nach
Abhilfe umsehen mußte.
Am Nachbartisch saßen ein paar Mädchen, denen der
junge Soldat lange gefallen hatte. Sie warfen ihm
freundliche Blicke herüber und gaben ihm bald Gelegen-
heit, ein Gespräch anzuknüpfen. Eine Weile darauf
saß Schlump an ihrem Tisch und ließ sich von ihnen
mit Schokolade füttern, die sie aus ihren Täschchen
hervorzauberten. Sie arbeiteten alle in der Schokoladen-
fabrik und hatten heute ihren freien Tag. Sie blieben
bis zum Abend sitzen, und dann brachen sie auf. Die
Schwarze neben Schlump mit den schönen Zähnen und
der kurzen Nase lud ihn zu sich ein. Schlump schlug die
Einladung keineswegs aus und folgte ihr gerne auf
ihre Wohnung. Sie hatte ein süßes kleines Nest, einen
warmen Ofen und ein herrliches Bett. Sie fütterte
ihren Soldaten mit allem, was sein Herz begehrte.
Er fragte erstaunt, wo sie die guten Sachen alle her
hatte. Denn er saß vor einem Teller, auf dem sich gelbe
Dottern vorzüglich ausnahmen zwischen dem Eiweiß,
das zart auf geröstetem Schinken gebettet war. Dazu
schenkten ihm ihre zarten Finger Kakao, der in Milch
gekocht war und niemals die beleidigende Bekannt-
schaft mit Wasser gemacht hatte. „Für Geld kriegst du
nichts,“ meinte das liebe Kind, „aber wenn du etwas
zu tauschen hast, Schokolade etwa, wie ich, dann
kannst du alles haben.“ Nach diesem feierlichen Abend-
brot löschte sie das Licht und entzündete eine kleine
Lampe am Ofen, die einen milden Schein auf das
niedrige Bett warf.
Sie blieben zwei Tage zusammen in diesem Paradies.
Dann mußte Schlump sehen, daß er weiterkam. Das
freundliche Kind mit dem dichten, dunklen Haar brachte
ihn spät am Abend zur Bahn. Sie hatte ihm teure
Blumen gekauft und weinte bitterlich, als er Abschied
nahm.
Schlump holte seinen Tornister und stieg um Mitter-
nacht in den Schnellzug, der nach Brüssel fuhr. Zwei
Landser saßen in dem Abteil und schliefen. Schlump
schnallte seine Decke ab, wickelte sich ein und schlief
auch bald in den ruhelos schlagenden Takt der Räder.
Der Zug fuhr gerade in Lüttich ein, als er erwachte.
Es war Mittag, und keine Kontrolle hatte ihn gestört.
Schlump stieg aus und ging in den Wartesaal, der
gestopft voll war von feldgrauen Soldaten. Erst am
Abend sollte es weitergehen nach Charleroi. Seinen
Tornister gab er ab zur Aufbewahrung, daß er ihm
nicht geklaut wurde, aber man verlangte von ihm auch
das Koppel, damit er nicht in die Stadt gehen konnte.
Dann setzte er sich an einen Tisch. Neben ihm saßen
ein paar stramme Pommern, die sich von einem riesigen
Stück Speck gewaltige Stücken abschnitten. In der
Hand hielten sie Brot, das fingerdick mit Butter und
Käse belegt war. Sie fraßen gewaltig und lange und
ließen sich nicht stören durch die neidischen Blicke
der anderen, die hungrige und bittere Bemerkungen
machten. Nach ein paar Stunden rückten sie ab und
kauten noch im Gehen mit den muskulösen Kiefern.
An ihrer Stelle, neben Schlump, setzte sich ein feiner
Pinkel hin, mit hohem Kragen und flottem Mundwerk.
Der fing bald mit Schlump ein Gespräch an und teilte
ihm mit, daß er in Zivil Kaufmann wäre und daß er
jetzt an die holländische Grenze als Einkäufer für die
Kantine bodenständig stationiert würde und daß es da
viel zu machen gäbe. Schlump wollte gern wissen, was
es da zu machen gäbe und behauptete, daß er auch
Kaufmann wäre und daß er nach Maubeuge zur
Etappenkommandantur käme. „Mensch,“ sagte der
andere, „das paßt großartig. Maubeuge ist immerhin
kein ganz kleiner Platz, da müssen sich doch Geschäfte
machen lassen. Wir hier in Belgien sind Gouvernement,
da gibt es alles zu kaufen. Ich hole Seife aus Holland
herein. Maubeuge ist Etappe, da ist es fast so schlimm
als in Deutschland. Da können wir zusammen arbeiten.“
Und er setzte ihm umständlich auseinander, wie sich
die Schiebung machen ließe. Er käme sowieso jede
Woche nach Lüttich und könne bei der Gelegenheit ein
paar Zentner Seife als Frachtgut mitbringen. Schlump
sollte sie dann abholen oder abholen lassen, gegen bar
natürlich. Am besten von einem Eisenbahner abholen
lassen. Da könnten sie noch die Fracht schinden von
der holländischen Grenze bis Lüttich. Der Eisenbahner
kriegt zehn Mark pro Kiste. Natürlich müßte sich Schlump
um eine Kantine kümmern, die ihm die Ware abkaufte.
Schlump staunte über den seltsamen Krieg, der hier
geführt wurde, aber er ließ sich nichts merken und sagte
zu allem ja und versprach alles. Dann meinte der
flotte Kamerad: „Mensch, hier ist nichts los, hier gibt
es keinen Alkohol. Komm doch mit in die Stadt, da
weiß ich Bescheid.“ — „Ich habe kein Koppel“, meinte
Schlump. — „Das macht nischt, wenn der Posten fragt,
bist du krank und ich bring dich ins Revier.“ Sie zogen
beide los. Der Posten, ein braver Bayer, ließ sich ver-
kohlen. Sie zogen von einer Kantine zur anderen,
und schließlich verduftete der flotte Kamerad und meinte:
„Du wirst dich schon selber zurückfinden. Laß dich nur
nicht erwischen ohne Koppel.“ Schlump fuhr mit der
Elektrischen, und wenn ein Offizier aufsteigen wollte,
rückte er auf der anderen Seite ab. Er fuhr staunend
durch die schöne Stadt mit den vielen Brücken. Er fuhr
an Fleischerläden vorbei, die angefüllt waren mit
Fleisch und Pasteten; er dachte an die Heimat, wo bei
den Fleischern nichts weiter zu sehen war als ein rosa-
bemaltes, tönernes Schwein, neben dem ein Fleischer
stand, der ein bronziertes Messer wetzte; wo an den
Stangen traurig die leeren Haken hingen und an den
Türen sich verhärmte Frauen drängten, mit der Fleisch-
marke in der Hand. Schlump fuhr an Bäckereien vorbei,
aus denen frisches weißes Brot herausduftete, und
dachte an zu Hause, wo seine Mutter das schwarze
Brot ängstlich teilte, in das die Kartoffeln mitsamt
den Schalen zermahlen waren. Schließlich kam er auf
den Bahnhof. Die Wache war abgelöst, jetzt standen
Preußen dort, mit denen er sich nicht einlassen wollte.
Er fand eine günstige Stelle, wo er über den Zaun
steigen konnte, und um sechs Uhr abends, es war
schon finster, fuhr er weiter nach Charleroi. Dort mußte
er die ganze Nacht im Wartesaal zubringen, der eben-
falls übervoll war von Soldaten, die an den Tischen
oder unter den Bänken schliefen. Am Morgen ging's
weiter nach Maubeuge, wo er sich bei der Etappen-
kommandantur meldete.
Die Etappenkommandantur teilte Schlump zunächst
der Hauptwechselstube zu, die ihn als Wechsel-
stubenführer ausbilden sollte. Zuerst mußte er die Post
abholen und andere wichtige Dienste tun. Einmal schickte
ihn der Hauptmann, der in Zivil Reichsbankdirektor
war, mit einem Franzosen und Wagen und Pferd nach
Hautmont. Schlump saß auf dem Kutscherbock und
fuhr fidel durch die Wälle von Maubeuge hindurch nach
Sous-le-Bois und sah unten schon Hautmont liegen.
Er unterhielt sich mit dem Franzosen und fragte, was
in den Säcken sei, die sie nach Hautmont fuhren.
„Zucker natürlich,“ sagte der schwarze Schnurrbart er-
staunt, „Zucker für das Ravitaillement.“ Das war die
Verpflegungsstelle für die Zivilbevölkerung. Schlump
wunderte sich, man hatte ihm kein Wort gesagt, daß
die Wechselstube auch mit Zucker handelt. Aber der
Franzmann schnalzte mit der Zunge und zwinkerte mit
den Augen. „Aha“, dachte Schlump und schwieg. Im
Laufe der Tage und Wochen merkte er, daß hier
alle Geschäfte machten, wenn sie nicht auf den Kopf
gefallen waren.
Nach einem Monat, kurz vor Weihnachten, wurde er in
die Wechselstube Maubeuge kommandiert, die gleich
neben der Hauptwechselstube lag. Den Leiter dieser
Wechselstube bekam er wenig zu sehen. Er war immer
auf Reisen, oft nach Brüssel, oft auch nach Köln und
Berlin. Meist aber wußte man nicht, wo er steckte. Er
hielt sich sehr reserviert und hatte eine vornehme Uniform
an und ging in einem wunderbaren Pelz, obwohl er nur
gemeiner Soldat war wie Schlump.
Die Wechselstube wurde von einem anderen bedient, der
den schönen Namen Schabkow hatte. Er sah aus wie
eine Kaulquappe, er hatte einen kugelrunden Kopf
und kleine wässerige Augen. Man konnte ihm bequem
in die Nasenlöcher gucken, wenn man größer war als er.
Er stammte aus Breslau und war in Berlin zu Hause,
und wenn er lachte, zeigte er ein riesiges Maul mit einer
oft unterbrochenen Reihe von winzig kleinen spitzigen
Zähnen. Er redete wenig und machte manchmal Witze,
über die Schlump viel nachdenken mußte. Denn sie
stammten alle von der Börse und waren von Menschen
erdacht, die nichts so gut kannten als die menschlichen
Schwächen. Schabkow hatte unglaubliches Glück bei
den Weibern, obwohl er häßlich war wie eine Kröte.
Auf dem Marktplatz bei dem Barbier bediente die
bildhübsche junge Frau und ihre Nichte, ein schönes
blutjunges Ding. Die gesamte Etappengarnison ließ
sich von diesen weichen Händen einseifen, aber keiner
hatte Glück. Bloß Schabkow, und um den zankten sie
sich und wurden spinnefeind, denn jede wollte der Kröte
den Bart kratzen.
Eines Tages, es war in der ersten Woche des Jahres
1918, kam Schabkow über die Maßen fidel in das Büro.
Er lud Schlump zum Abend in sein Quartier ein und
sagte ihm leise, daß es Sekt gäbe und Austern und daß
er die Ehre würdigen sollte. Schlump stellte sich pünkt-
lich ein. Er staunte über das gemütliche Quartier und
merkte bald, daß hier die Hand einer verliebten Frau
im Spiele war. Sie setzten sich zu Tisch. Schabkow
hatte ein herrliches Abendbrot richten lassen, mit allen
Feinschmeckereien, die man seinerzeit aus Brüssel be-
ziehen konnte. Die Kröte wurde bald lebhafter, der
Sekt tat seine Wirkung, Schabkow fing an zu plaudern:
„Siehst du, Kleiner, mir ist es nicht immer so gut ge-
gangen. Ich habe in meinem Leben schon viel gehungert
(er war etwa dreißig Jahre alt), ich bin ohne Geld
und mit hungrigem Magen durch die Schweiz ge-
fahren; — damals hat dich deine Mutter noch ab-
gehalten, damit du dir nicht auf die Schuhe pinkelst. Ich
bin an der Somme gewesen und habe einen schweren
Bauchschuß verpaßt gekriegt. Ich bin schon viele Schulen
durch, mein Junge, aber ich habe immer an meinen
Vater gedacht, der mir mehr beigebracht hat als alle
meine Schulmeister zusammen. Ich war vierzehn Jahre
alt und sollte am anderen Tag in die Lehre kommen zu
einem Juden, der frisch aus Galizien eingewandert war.
Mein Vater — jetzt ist er auch schon tot — war Friseur,
aber er hatte die Bude voll Kinder, ich bin das zehnte,
und da konnte er zu nischt kommen.“ Er trank den
Sekt aus der Pulle. „Du scheinst mir nicht ganz dumm
zu sein. Kleiner, ich will dir die goldenen Worte ver-
raten, die mir mein Vater mit ins Leben gab.“ Er
fraß noch ein Dutzend Austern und nahm einen ge-
hörigen Schluck: „Es gibt nur eins, mein Sohn, vor
dem du Achtung haben sollst: das ist das Geld. Es
ist besser, du kommst mit einem großen Geldbeutel auf
die Welt als mit einem großen Gehirn. Aber wer arm
geboren wird und reich stirbt, der stirbt in Ehren. Denn
er wird gelobt und gepriesen und die Armen flüstern
seinen Namen in Ehrfurcht. Nun gib acht, ich will
dir das Geheimnis sagen: Wisse, daß alle Menschen
erbärmlich sind. Sie lecken alle dem die Hand, der
ihnen ihr Brot gibt. Geben ist seliger denn Nehmen.
Darum sieh zu, daß du beizeiten ein Geber wirst.
Fürchte dich vor niemand. Sie sind alle schlechter als
du, es sei denn, sie sind arm. Mißtraue jedem, beob-
achte ihn genau, aber laß dir niemals merken, daß du
ihn kennst. Handle immer so, als ob du keine Gefühle
hast. Denn umsonst ist der Tod. Auch gut und böse
ist Gefühlssache. Spare dir die Gefühle auf für den
Feierabend. Nur die Armen haben Gewissensbisse.
Darum sind sie auch verraten und verkauft.
Schmeichle den Männern in aufrichtiger und beschei-
dener Weise, wenn du sie brauchst, aber vergiß nicht
dabei, daß du lügst... Ist dir ein Mensch im Wege,
so wende dich an seine Frau. Sage ihr gerade und
deutlich eine Schmeichelei, aber schau ihr dabei in die
Augen. Merke dir, jede Frau, auch die häßlichste, ist
an einer Stelle schön. Diese Stelle mußt du finden.
Die mußt du ihr sagen. Sie wird genau wissen, daß
du nicht lügst, und sie wird dir ewig dankbar sein.
Sie wird dir alle Hindernisse aus dem Wege räumen,
und du wirst reich werden.
Und wenn du zu Gelde gekommen bist, vergiß nicht,
fromm zu sein und den Armen zu geben.“
Schlump kam an diesem Abend vollkommen besoffen
in sein Quartier.
Es dauerte nicht lange, da fing Schlump auch an,
Geschäfte zu machen. Er hatte einen Franzosen
an der Hand, der ihm Bettlaken verkaufte. Der brave
Mann hatte seinen Landsleuten weisgemacht, daß
die Deutschen demnächst alle Bettwäsche requirieren
wollten, weil sie neue Lazarette bauten, und die armen
Leute gaben ihm ihre letzten Schätze für ein Dumdideldei.
So brachte er sie dutzendweis zu Schlump, und Schlump
verschob sie dann an den Oberkellner der Speisewagen
weiter, die täglich zwischen Köln und dem Großen
Hauptquartier hin- und herfuhren. Es waren große
Tücher, die für französische Betten gewebt waren,
in denen man niemals allein schläft. Sie durften erst
einmal gewaschen sein. Der Oberkellner gab ihm acht
Mark für das Stück und mußte noch das Trinkgeld
stellen für den Eisenbahner, der die Sache vermittelte.
Er versteckte die Laken unter den Sitzen der zweiten
und ersten Klasse, auf denen die Offiziere mit den
roten Streifen an den Beinen saßen, und verschob
sie dann weiter an die großen Warenhäuser in Deutsch-
land. Sie wurden bunt gefärbt, und bald liefen unsere
braven Mädchen stolz in ihren neuen Fahnen herum,
ohne zu ahnen, was ihre Kleider schon alles von der
Liebe wußten.
Schlump handelte mit Schnaps, den er aus der Kantine
in der Kaserne bezog und den die Zivilisten besser be-
zahlten. Er faßte die Ware nicht selbst an. Man brachte
sie ihm heute gegen Barzahlung, und morgen holte
man sie gegen Barzahlung ab. So kam er allmählich
zu Geld und führte ein feines Leben. Er kaufte Mehl
und Zucker und Butter und schickte alle Wochen ein
Paket nach Hause. Aber eines Tages bot sich ihm eine
Gelegenheit, mit einem Schlage ein reicher Mann zu
werden.
Schlump war inzwischen nach Hautmont versetzt worden,
um dort die Wechselstube zu führen. Eines Tages er-
schien ein Soldat, der frisch aus dem Schützengraben
gekrochen war. Er schnallte seinen Tornister auf und
brachte ein dickes, schweres Paket zum Vorschein.
Er packte es umständlich und sorgfältig aus und legte
dann einen Haufen schöne, gerade und straffe Päckchen
auf den Tisch, in denen lauter funkelnagelneues Papier-
geld — französische Stadtscheine — schön sauber ge-
bündelt nebeneinander lagen. Hierauf sah er Schlump
groß an, schlug sich auf die Schenkel und lachte laut
und triumphierend auf. „Das hab ich gefunden,“ sagte
er, „gib mir eine halbe Million deutsches Geld dafür,
dann kannst du den Kram behalten.“ Schlump war
starr vor Staunen. Es waren tatsächlich lauter neue
Stadtscheine, wie sie die französischen Städte heraus-
gaben, um die Löhne und die Verpflegung ihrer Bürger
zu bezahlen. Schlump nahm einen Schein in die Hand,
er lautete auf fünf Francs, und prüfte ihn. Das war
echtes Papiergeld, da gab es keinen Zweifel. Plötzlich
aber legte er den Schein wieder hin und sagte: „Du
kannst den ganzen Kram wieder mitnehmen, Kamerad,
da gibt dir kein Mensch was dafür.“ — „Was?“ schrie
der andere, „warum?“ — „Da fehlt die Unterschrift
vom Maire, vom Bürgermeister, und der Mairiestempel.
Vielleicht ist das Papier vergessen worden, als die
Stadt räumen mußte. Das Zeug ist nischt wert, das
kannst du dem Lumpenmann geben.“ Der Soldat nahm
einen Schein in die Hand, sah ihn genau an und warf
ihn auf den Boden. Dann nahm er seinen Tornister,
huckte ihn auf und ging hinaus. An der Tür drehte er
sich um und rief: „Ihr seid alle Lumpen, verfluchte.“
Schlump hob den Schein auf, packte alles zusammen
und schaffte es hinter in sein Zimmer. Dann fing er
an zu überlegen. Da mußte doch etwas zu machen sein!
In der Tat kursierte eine Menge Papiergeld von Städten,
die längst vom Erdboden verschwunden waren. Schlump
überlegte und überlegte. Am Abend ging er zu seinem
Freund, der in Zivil Architekt war und bei der Eisenbahn
die Zivilarbeiter beaufsichtigte, die neue Schienenwege
anlegten.
Und in der Nacht fingen sie an, fieberhaft zu arbeiten.
Der Freund machte einen Stempel, und Schlump arbeitete
an dem Faksimile der Unterschrift des Bürgermeisters.
Sie probierten hundertmal, und schließlich ging's.
In den folgenden Nächten stempelten sie, daß sie
schwitzten.
Die halbe Million war gestempelt und mit der Unter-
schrift versehen!
Aber wie sollte das Geld unter die Leute kommen?
Schlump sollte in seiner Wechselstube deutsches Geld
einziehen und französisches Geld ausgeben, das falsche
aber zurückhalten.
Es wäre gefährlich gewesen, hätte er jetzt eine halbe
Million falsches Geld ausgegeben, noch dazu neues.
Da wußte der Freund Rat. Er mußte alle Wochen die
Streckenarbeiter löhnen, die bei der Eisenbahn be-
schäftigt waren. Diese Löhne wurden in Stadtscheinen
ausgezahlt. Es war schon oft vorgekommen, daß er
diese Moneten bei Schlump in der Wechselstube geholt
hatte für deutsches Geld. Schlump sollte ihm also
die falschen Scheine geben, er würde dafür brave Mark-
scheine bringen.
So geschah's. Sie wiederholten den Spaß ein paar Mal.
Bis eines Tages im Kommandanturbefehl die Meldung
kam, daß im Bezirk falsches Geld in großen Mengen
im Umlauf sei. Das Papier sei echt, nur die Unterschrift
gefälscht.
Da wurde ihnen Angst. Sie vernichteten das übrige Geld
und verhielten sich mucksmäuschenstill.
Nach ein paar Tagen kam ein Gendarm, durchstöberte
alles und fand nichts. Er ließ sich von Schlump einen
Schnaps geben und verschwand wieder.
Dann wurde die Sache vergessen. Ein jeder hatte
zehntausend Mark in der Tasche. Schlump legte ein
paar Hundertmarkscheine in einen Brief und schickte
ihn nach Hause. Das übrige vernähte er in seinen
Rock.
Schlump stand oft vor seiner Ladentür und be-
trachtete das Leben und Treiben der kleinen
Etappenstadt. Er sah die sauberen und wohlgenährten
Etappenoffiziere vorbeigehen mit ihren blanken Ga-
maschen und nachlässig und elegant die armseligen
Verwundeten grüßen, die sich bescheiden an die Wand
drückten. Dabei fielen ihm die Worte seines letzten
Deutschlehrers ein, der den siebziger Krieg mitgemacht
hatte. Man hatte den weißbärtigen alten Mann aus
seinem Ruhestand hervorgeholt, weil Not am Mann
war. Der hatte ihnen in ihrer letzten Deutschstunde
vor ihrer Entlassung gesagt: „Jungens, ich glaube
nicht, daß ihr mit in den Krieg müßt. Aber merkt euch
das Eine: Ihr seid zu Führern des deutschen Volkes
berufen. Führer sein heißt Vorbild sein. Sind die
Führer tüchtig, dann ist das ganze Volk tüchtig. Dann
geht es bergauf. Des Volkes Wohl und Wehe hängt
ab von dem Lebenswandel seiner Führer. Ungeheuer
ist die Verantwortung des Führers. Und wehe dem
Volk, dessen Führer sich weigern, größere Opfer
zu bringen als der Mann in Reihe und Glied. Wie
der Reiter erst sein Pferd besorgen muß, so muß der
Führer erst für die sorgen, die zu ihm aufschauen sollen.
Auch in Hunger und Not muß der Führer vorangehen,
dann wird die Truppe für ihn sterben.“ Der Alte
war kurz darauf gestorben. Schlump fühlte sich nicht
ganz behaglich bei diesem Gedanken und fing an, ein
Soldatenlied zu pfeifen.
Die Strafkompagnie zog jetzt vorbei, die Soldaten
zweiter Klasse, ohne Kokarde an der Mütze. Sie sahen
blaß aus und verwahrlost und machten trübe Ge-
sichter. „Zigarette, Kamerad, Zigarette“, bettelten sie
im Vorbeigehen. Schlump warf ihnen immer ein
paar Stäbchen zu, und besonders einer fiel ihm auf,
ein blasser Junge, mit einem kindlichen, unschuldigen
Gesicht. „Wie kommt der hierher?“ dachte Schlump.
Sie mußten hart arbeiten, die armen Teufel und be-
kamen schlechte Kost und keine Löhnung. Alle Abende
kamen sie zurück, abgehetzt und beschmutzt, ohne Mantel
und in schäbiger Uniform. Der Blasse ging jedesmal
außen, an der Seite, wo er an Schlump vorbei mußte.
Schlump steckte ihm oft ein Brötchen zu oder ein Stück
Wurst. Er hätte gerne gewußt, was der arme Bursche
auf dem Gewissen hatte.
Eines Tages sah er ihn drüben am Revier stehen, er-
bärmlich zusammengekauert und frierend und neben
ihm ein Unteroffizier mit Gewehr und Patronentasche.
Schlump ging hinüber und redete mit ihm. Der Blasse
sah ihn dankbar an, aber er redete wenig. Schlump gab
ihm Zigaretten und meinte es gut mit ihm. Allmählich
wurde der Junge warm und erzählte ihm sein Unglück.
Er brachte die Worte mühsam heraus und stockerte oft,
und Schlump mußte sich manches zusammenreimen.
Aber er verstand ihn, denn die braunen Augen redeten
besser als der unbeholfene Mund.
Und sie erzählten ihm folgende Geschichte:
Ich bin im Jahre 1900 in einem kleinen Dorfe der
Mark Brandenburg geboren. Meine Mutter habe ich
nicht gekannt, und mein Vater ist vor ein paar Jahren
gestorben. Er hat mich zu einem Schuster in die Lehre
gegeben, der es gut mit mir meinte. Wir schusterten
zusammen und paßten dabei auf, wer draußen auf
der Dorfstraße vorbeiging. Jeden Morgen kam dem
Schulmeister seine Tochter vorbei und holte Milch
beim Bauern. Sie war genau so alt wie ich und war
mit mir zur Schule gegangen. Aber sie saß immer auf
der ersten Bank und ich auf der letzten, und wir haben
selten miteinander gesprochen. Ich habe sie bloß immer
von meiner Bank ganz hinten aus angeschaut. Ich
habe mir immer gewünscht, einmal neben ihr zu sitzen,
ich bin alle Sonntage in die Kirche gegangen, aber immer
hat mir der Mut gefehlt und ich bin auf der letzten Bank
sitzengeblieben, wo ich ihre Zöpfe sehen konnte. Wenn
sie am Morgen bei uns vorbeikam, dann war ich glück-
lich für den ganzen Tag. „Guten Morgen, Ilse,“ habe
ich gesagt (aber das hat kein Mensch gehört), „hoffent-
lich hast du gut geschlafen. Ich habe heute nacht von
dir geträumt. Wir waren alle beide Engel und haben
miteinander gespielt.“ Einmal hat sie uns ihre Schuhe
gebracht. Ich habe sie besohlt. Du kannst dir gar nicht
denken, Kamerad, was sie für schöne Schuhe hatte.
Ich habe sie am Abend mit in meine Kammer genommen
und auf die Kommode gestellt und hab mich davor ge-
setzt und habe mit ihr gesprochen. Wir haben zusammen
gespielt wie die Kinder. Am Morgen hab ich sie mit
runter genommen, damit der Meister nichts merkt,
dann ist sie selber in unsere Werkstatt gekommen und
hat sie abgeholt. „Der Junge hat sie gemacht“, sagte
der Meister. Sie sah mich an und lachte und sagte etwas
zu mir. Ich hab es nicht verstanden, ich brachte kein
Wort heraus, mir sauste es in den Ohren, als stände
ich in der Mühle drin. Dann war sie fort und die Schuhe
auch. Am Abend saß ich in meiner Kammer ganz allein
und habe geheult wie ein kleines Kind. Kamerad,
du darfst mich nicht auslachen, ich war sonst nicht feige,
ich bin mitten in der Nacht durch den Wald gegangen,
ohne mich zu fürchten, und für sie, da hätte ich alles
getan. Aber sie ging wieder jeden Morgen vorbei, und
das hat mich getröstet. Dann kam der Winter und ich
mußte zur Musterung gehen und wurde ausgehoben
für die Infanterie. Aber wir wurden noch nicht ein-
gezogen.
Ich schusterte weiter, und eines Morgens kam dem
Schulmeister seine Magd und brachte der Ilse ihre
Schuhe und erzählte, daß die Ilse in die Stadt käme
und daß wir die Spange an den neuen Schuhen höher
setzen sollten. Ich war wie vom Schlage gerührt.
Die Ilse sollte fortkommen in die Stadt, und sie würde
nie wieder vorbeikommen und ihre Schuhe zu einem
anderen Schuster geben! Wir haben die Schuhe fertig-
gemacht, der Meister und ich, weil es schnell gehen sollte.
Ich hab sie mit hinauf in die Kammer genommen.
Ich konnte die ganze Nacht nicht schlafen. Morgen früh
würden sie die Schuhe abholen und zu Mittag sollte
sie mit den Bauern in die Stadt fahren. Kamerad, das
kann mir kein Mensch nachfühlen, was ich in der Nacht
durchgemacht habe.
Um vier Uhr bin ich aufgestanden, es war stockfinstere
Nacht und die Fenster waren gefroren. Da hab ich
meinen Kram zusammengepackt und der Ilse ihre
Schuhe mit, ganz zu unterst und bin fort, heimlich fort,
auf die Walze.
Meine Militärpapiere habe ich mitgenommen.
Ich habe überall Arbeit gekriegt, denn es gibt doch
keine Leute mehr. Ich bin durch Thüringen gewandert.
Manchmal hab ich die Schuhe ausgepackt und sie
vor mich hingestellt. Ich hab sie geküßt, Kamerad, du
glaubst nicht, wie ich die Schuhe geliebt habe. Dann
habe ich mir überlegt, was ich dem Meister angetan
hatte. Der wird die Schuhe gesucht haben! Da hab
ich sie wieder eingepackt und ganz zu unterst gelegt.
Und hab mir vorgenommen, sie nicht wieder heraus-
zuziehen. Ich bin bis nach Hessen gekommen und hab
dort bei meinem Meister ein ganzes Vierteljahr aus-
gehalten. Die Schuhe lagen noch zu unterst in meinem
Bündel, ich hab sie nicht ausgepackt.
Aber ich hab immer daran gedacht. Ich dachte an unser
Dorf, ich sah die Ilse vorbeigehen. Ich sah das Schul-
meisterhaus, ich sah die Magd, wie sie die Ilse abholt
aus der Stadt, weil Ferien waren. Kamerad, da hab
ich's nicht mehr ausgehalten. Ich bin wieder davon-
gelaufen, bei Nacht und Nebel, die Schuhe in der Hand.
Ich hab mich durchgebettelt, und nach Wochen und
halb verhungert und abgelumpt kam ich oben aus
dem Fichtenwald heraus und hab mich nicht hinein-
getraut ins Dorf.
Und am Abend hab ich bei meinem Meister angeklopft,
die Schuhe in der Hand.
Der Sturm raste durch die Kiefern, daß sie heulten,
und peitschte die Linden im Dorfe und trieb mir
die dürren Blätter ins Gesicht, als ich bei meinem
Meister anklopfte. Die Meisterin machte auf — du
kannst dir denken, Kamerad, wie die gestaunt hat,
als sie mich vor der Tür stehen sah. Sie ließ mich
hinein, ich trat herzu und stellte die gestohlenen Schuhe
auf den Tisch und sah den Meister an. Der nahm die
Schuhe in die Hand und sah sie von allen Seiten an,
dann stellte er sie wieder hin. „Geh zu Bett!“ sagte er.
Ich schlich hinauf in meine Kammer.
Und dann hab ich wieder gearbeitet, Kamerad, ich
habe gearbeitet, was ich konnte, damit der Meister wieder
gut war.
Sie war aus der Stadt zurückgekommen und ging wieder
jeden Morgen vorbei und holte die Milch bei den Bauern.
Die Meisterin hat ihre Schuhe abgeliefert, und es war
wieder alles gut.
Es kam der November, und eines Tages brachte der
Briefträger den roten Zettel. Ich wurde zur Infanterie
einberufen. Ich wollte gern Soldat werden und freute
mich darauf. Ich bestellte eine Soldatenkiste beim Tisch-
ler, und die Meisterin strickte mir ein paar Strümpfe.
Aber in der Nacht konnte ich nicht mehr schlafen. Ich
mußte immer an die Ilse denken. Sie blieb da und
holte jeden Morgen ihre Milch beim Bauern, und ich
würde nicht mehr da sein, ich würde sie nicht mehr sehen.
Ich hab gar nichts von ihr, kein Andenken, nichts.
Und sie würde auch nichts merken, wenn ich fort bin.
Dann müßte ich in den Krieg ziehen und bekäme sie
vielleicht nie wieder zu Gesicht. Der Tag rückte immer
näher, und ich wurde immer unruhiger und elender.
Es war die letzte Nacht. Am nächsten Morgen mußte
ich fort. Stockfinster war es in dieser Unglücksnacht.
Ich saß auf meinem Bett und horchte hinaus, hinüber
nach dem Schulmeisterhaus. Vielleicht brach Feuer
aus bei dem Schulmeister, und ich konnte sie retten?
Dann hätte ich sie noch einmal gesehen. Ich grübelte
und hatte ganz wahnsinnige Gedanken. Auf einmal
kam's über mich. Ich zog mich an und schlich hinaus.
Draußen sauste es und zerzauste mir die Haare. Es
trieb mich hinüber. Ich schlich um das Schulmeisterhaus
herum, ich weiß nicht wie oft. Ich hörte die Turmuhr
durch den Sturm schlagen, aber ich wußte nicht, welche
Stunde es war. Ich stand vor dem Fenster und horchte,
vielleicht redete sie im Traum. Aber es war Wahnsinn,
denn die Bäume brausten wie der Donner und die
Dachziegel klapperten.
Ich probierte an einem Flurfenster, es ließ sich auf-
drücken! Ich stieg hinein. Drinnen stand ich still und
hielt den Atem an, lange, lange. Dann schlich ich weiter.
Plötzlich stieß ich mit dem Fuß etwas um. Ich erschrak
und stand starr und still. Es waren ein Paar Schuhe.
Ich knie nieder und greife mit den Händen danach.
Ihre Schuhe waren es! Meine Schuhe, mit denen
ich ausgerissen war! Ich habe geheult vor Freude. Ich
hab sie geküßt, Kamerad, lach mich nicht aus, ich hab
sie geküßt. Wie lange ich dagekniet habe? Ich weiß nicht.
Ich wollte sie mitnehmen, als Andenken. Aber ich
hatte sie schon einmal gestohlen, ich dachte an meinen
Meister. Ich stellte sie wieder hin. Ich nahm sie wieder
und rückte ab. Aber da sah ich meinen Meister vor mir,
ich kehrte wieder um, ich kniete nieder, ich wollte sie
gerade hinstellen — da ging eine Tür auf — eine weiße
Gestalt erschien — mit einem Licht in der Hand! Sie
war es! Ich werde wahnsinnig vor Angst, ich springe
in die Höhe, sie schreit laut auf, das Licht löschte aus,
ich höre einen harten Schlag, Kamerad, ich weiß nicht,
wie ich aus dem Haus herausgekommen bin. Ich rannte
sinnlos fort, immer fort, in die Heide hinaus.
Am Morgen merkte ich, daß ich im Gesicht und an
den Fingern blutete, ich mußte durch ein Fenster ge-
sprungen sein. Ich irrte herum, Kamerad, ich weiß nicht,
wieviel Tage und Nächte. Eines Morgens, es war noch
finster, kam ich ins Dorf zurück, vor ihrem Zaun brach
ich zusammen und schlief ein. Der Gendarm hat mich
geweckt. Ich wurde abgeführt und in die Stadt ge-
bracht. Ins Gefängnis. Dann haben sie mich vor
Gericht gestellt. Der Schulmeister saß da und seine
Frau, ganz in schwarz gekleidet. Mein Meister und
die Meisterin. Sie sahen mich alle nicht an. Der Richter
in der Militäruniform stand auf. Er las etwas vor,
lange und viel. Ich habe nichts verstanden. Nur eins:
Die Ilse hätte ein Loch im Kopf gehabt! Ich habe nichts
begriffen. Ich habe kein Wort gesagt. Sie haben mich
oft gefragt. Ich habe nichts herausgebracht. Dann haben
sie mich wieder abgeführt. Und jetzt bin ich hier. Ka-
merad, ich habe die Ilse nicht umgebracht!“
Schlump fragte ihn, wieviel sie ihm aufgebrannt hätten.
Er wußte es nicht. Schlump gab ihm alles, was er in der
Tasche hatte und ging wieder hinüber in seinen Laden.
Der Winter ging vorüber, der Krieg wurde immer
blutiger und der Frieden wollte nicht kommen.
Aber die Hoffnung belebte sich: Drüben im Osten wurde
nicht mehr geschossen. Die Russen hatten ausgespielt, trotz
der ungeheueren Masse ihrer Soldaten. Und jetzt rollten
die Truppen aus dem Osten heran. Ein Zug nach dem
anderen. Die Artillerie wurde schon an der Grenze aus-
geladen und zog auf den großen Straßen nach Westen
an die Front. Die Etappensoldaten horchten auf, es
waren viele darunter, die 1914 mit ausgezogen waren,
vor fast vier Jahren. Sie erinnerten sich an jene Zeit, sie
spürten wieder so etwas wie Begeisterung in ihrem
enttäuschten und verdorrten Herzen. Man nannte
Zahlen von Armeen, die kaum glaublich waren. Die
17. Armee sollte gekommen sein, die 18. Armee sollte
die zweite ablösen, und ähnliche Dinge. Manchmal,
wenn Schlump des Nachts erwachte, hörte er von
den Höhen um Hautmont herunter ein dumpfes Don-
nern und Rollen, das von den vielen Kanonen und
Wagen und Tritten kam, die sich da nach Westen wälzten.
Und auch am Tage vermeinte man das Dröhnen zu
hören, das aus dem Boden zu kommen schien. Man
erzählte sich von Kanonen, die von Péronne bis nach
Paris hineinschießen können. Man rechnete sich die
Flughöhe aus, die solche Geschosse nehmen müßten,
und wollte es nicht glauben. Aber man spürte, daß
etwas im Gange war, etwas ganz Großes vielleicht.
Die Infanteristen gingen stolzer umher. Sie freuten
sich darauf, daß es vorwärts ging, über die Gräben
hinweg, dorthin, wo es Provianthäuser gab, die Dinge
beherbergten, welche man nur noch aus dem Märchen
der Friedenszeit kannte. Es war ein Fieber, das alle
ergriff. Das war eine andere Begeisterung als 1914.
Das war die Begeisterung der Verzweiflung. Jetzt
brauchen wir bloß einen Feldherrn, bloß einen großen
Gedanken, dann werden diese Soldaten ein Wunder
vollbringen, wie die Welt noch keins gesehen hat.
Schlump war nahe daran, sich noch einmal freiwillig
zu melden. Aber die Etappe und die Erfahrungen in
der Heimat hatten ihn schon zu weit verdorben. „Selbst
wenn wir gewinnen,“ sagte er sich, „so ist es nicht der
dreckige Held aus dem Graben, den man ehren wird,
sondern die glänzenden Uniformen werden sich vor-
drängen, die jetzt alle verschwunden sind, wo es Zunder
regnet.“ Und er meldete sich nicht.
Man wußte, wann die Offensive losging, die Mädchen
brachten es mit, die bei den hohen Offizieren bedienten.
Die wußten auch genau Bescheid, welche Armee die
Ehre des ersten Angriffs haben sollte und welches
ihr Ziel war. „Das wissen Sie nicht?“ fragte ihn die
hübsche kleine Wallonin, die sein Zimmer besorgte, „oh,
moi, je sais tout, ich weiß alles.“
Der Tag rückte heran, man hatte kein rechtes Interesse
mehr an den Geschäften der Etappe. Es war, als horchten
sie alle nach Westen, als wollten sie die Telegramme
mit der Stirn auffangen, die durch den Ather schweben
würden.
Der Tag war da, es verging noch eine Nacht, und man
hörte die erste Meldung: Ein Sieg, wirklich — aber
es wurden nicht die Namen genannt, die man erwartet
hatte: der erste Stoß war steckengeblieben, der Nach-
schub war nicht organisiert, hieß es. Man hatte sich auf
die Gewalt der Masse verlassen, und man hatte auf
die Macht des genialen Gedankens verzichtet!
Und ein paar Tage später kam die Bestätigung dieses
schrecklichen Argwohns. Schlump lag noch in seinem
Bette, er lauschte hinaus. Ein eigentümliches Trappeln
und Trappen hatte ihn geweckt, wie wenn ein ewiger
Landregen an die Scheiben, an die Dachrinne trommelt.
Schlump stand auf und ging ans Fenster: In Reihen
zu acht zogen sie vorbei, dicht hintereinander, ohne
Gewehre, zerfetzt, den Arm, den Kopf in der Binde, auf
Knüppel gestützt, stumm, ohne zu reden, zerquälte
Gesichter, stumpf von den Strapazen und den Schmer-
zen. Und dieser Zug riß nicht ab. Wo kamen sie alle
her? Schlump zog sich an und trat hinaus. „Das geht
schon so seit Mitternacht“, sagte sein Nachbar, der
Schreiber im Etappenmagazin. Und es ging den ganzen
Tag. Kein Mensch konnte sich recht erklären, wo sie
alle herkamen. Am Abend ging Schlump hinauf nach
Maubeuge. Dasselbe Bild. Der Platzkommandant von
Maubeuge, Major Bock, hatte nicht für Lazarette ge-
sorgt. Wahrscheinlich war es ihm nicht befohlen worden.
Er wußte nur, in welche der eroberten Städte er kommen
sollte: nach Epernay, wo es die berühmten Sektkelle-
reien gab. Die armen Teufel lagen in der Kirche, der
Markt war überfüllt, sie lagen auf dem Pflaster und
verstopften alle Gassen. Schlump dachte an den Rückzug
der Franzosen aus Rußland vor hundert Jahren. „Wir
haben den Krieg verspielt“, sagte er sich. Er ging hinein
in das Soldatenheim. Das war übervoll von ver-
wundeten Soldaten. Sie waren fröhlich, die armen
Kerle, daß sie ein Dach überm Kopfe hatten. Schlump
setzte sich ans Klavier und spielte ihnen vor, was sie
liebten. Sie waren ihm dankbar. Sie brachten ihm
Schnaps, soviel Schnaps, daß er ihn gar nicht trinken
konnte, da stellten sie ihm die Gläser auf das Klavier
oben darauf. „Trink, Kamerad,“ sagten sie, „und spiel,
wir sind froh, daß wir aus dem Schlammassel raus
sind.! Schlump trank und spielte wie verrückt. Er wurde
betrunken, er wurde zum Automaten, oben schütteten
sie ihm den Schnaps hinein, und mit den Händen
spielte er dafür, daß das arme Klavier wimmerte
und stöhnte. Die Stunden vergingen in diesem Lärm —
da wurde es auf einmal still: Der Kommandant, ein
dicker Major, war hereingekommen. Schlump stand
auf — die anderen waren schon aufgestanden — und
lehnte sich an das Klavier. Der dicke Major schlug
mit der Reitpeitsche auf einen Tisch, daß die Gläser
sprangen, und quäkte mit spitzer und schriller Stimme
durch den Zigarettenqualm hindurch: „Zehn Uhr! Das
Soldatenheim ist geschlossen! Alles raus!“ — Kein
Mensch rührte sich. Da wurde der Dicke rot wie ein
Krebs, die Augen drangen heraus, er schlug auf den
Tisch, daß die Gläser herunterfielen, und seine Stimme
überschlug sich: „Raus!!!“ Kein Mensch rührte sich.
Hinten aber fingen ein paar an zu schimpfen. Da hob
der Fette die Peitsche und schlug dem nächsten ins
Gesicht: der hatte eine Binde um den Kopf. Schlump
konnte sich nicht mehr halten: „Schlagt das fette Schwein
tot!“ brüllte er durch den Raum. Da kamen auch schon
Gläser geflogen. Stühle und Tische hinterdrein. Ein
furchtbares Toben und Schreien.
Als man zur Besinnung kam, war der Major ver-
schwunden. Er war durch eine Hintertür geflüchtet. Wo
sein Adjutant geblieben war, wußte man nicht. Eine
Stunde darauf kam die Wache. Die Landser gingen ge-
horsam hinaus und legten sich auf die kalten Steine
schlafen. Schlump trollte nach Hautmont zurück. Es
gefror diese Nacht. Am Morgen schickte er seiner Mutter
Geld und schrieb ihr, daß wir den Krieg verloren haben.
Schlump stand wieder vor seinem Laden und sah
den Verwundeten zu, die in den Straßen bum-
melten. Man hatte in aller Eile Baracken aufgeschlagen,
wo sie notdürftig unterkamen. Ein Schützengraben-
soldat kam unten herauf, breitbeinig und mit unbehol-
fenen Schritten. Erst bei näherem Hinsehen merkte
Schlump an der silbernen Trottel des Portépees, daß
es ein Leutnant war. Bei den Etappenoffizieren konnte
einem solche Verwechslung nicht passieren. Ein Artil-
lerist von der Schießschule kam vorbei, mit hohen
Stiefeln und klingenden Sporen, und grüßte. Da
blieb der kleine Leutnant stehen — kriegte einen roten
Kopf und brüllte den armen Bumskopp an: „Bumber!
Gottverdammter Bumber! Fort! Marsch, marsch!“ Der
Leutnant mußte verrückt geworden sein. Aber Schlump
staunte noch viel mehr, als ihn der verrückte Leutnant
anrief: „Mensch, du hier, was machst denn du hier?“
da erkannte er ihn. Es war sein Nachbar Eger, mit dem
er damals eingetroffen war, jeder mit seiner Soldaten-
kiste und mit großer Begeisterung. Eger war bloß
drei Jahre älter, er kam gleich in ein anderes Regiment,
in ein Reserveregiment, und sie hatten sich seitdem
nicht wiedergesehen. „Ich kann keinen Bumber mehr
sehen,“ sagte er, „da krieg ich jedesmal den Koller.“
Schlump holte ihn hinter in seine Stube und machte
vorn seinen Laden zu und setzte ihm Kakao vor und
amerikanische Keks, die der hübsche kleine Leutnant
gerne aß. „Nu erzähl mal!“ sagte Schlump. Und dann
fingen sie an zu schwafeln und zu erzählen und dann
schliefen sie zusammen (obwohl der Frontleutnant
Läuse hatte und die Krätze), und am Morgen erzählten
sie weiter: „Also du weißt doch,“ sagte Eger, „wie ich
aus Krotoschin wieder nach Westen kommandiert wurde.
Mensch, ehe ich mein Regiment gefunden habe! Ich
fand den Regimentsunterstand in einem Felsenkeller
nach langem Suchen. Von dort wurde ich zum dritten
Bataillon geschickt. Das sollte vorn rechts sein. Dort
war eine wahnsinnige Schießerei im Gange, na, das
kennst du ja, das brauch ich dir nicht zu erzählen. Hinter
einem Bahndamm finde ich den Bataillonschef. Er
hatte noch drei Offiziere bei sich und schickte mich gleich
vor. Ich sollte die elfte Kompagnie übernehmen, obwohl
ich das Gelände überhaupt nicht kannte. Ich rase über
den Bahndamm und gehe sprungweise vor. Keine
Gräben, bloß Granattrichter. Vorn finde ich endlich
ein paar Mann. Zusammengewürfelt aus allen Kom-
pagnien und aus mehreren Regimentern. Ich krieche
nach links und finde Anschluß an die neunte Kompagnie,
höchstens acht, neun Mann. Ich krieche nach rechts:
nichts. Dort fiel das Gelände steil ab. Ich konnte weit
hineinsehen in die Gegend und entdeckte ganz fern
marschierende Kolonnen! Sie marschierten in der
Richtung nach Nordosten! Das waren Franzosen. Sie
mußten durchgebrochen sein. In ein paar Stunden
waren wir abgeschnitten! Was vor uns war, wußte
ich nicht. Ein halb zerschossenes Wäldchen, dahinter
mußte der Franzmann liegen. Ich ließ durchsagen:
„Langsam vorgehen!“ Wir gehen vor. Das Artillerie-
feuer liegt jetzt hinter uns. Kein Schuß, nichts! Ich
stehe auf, gehe vor, Gewehr im Arm, wie zu Hause auf
dem Sturzacker. Die neunte Kompagnie links schließt
sich an. Auf einmal: Taktaktaktak von rechts! Fünf,
sechs Mann liegen da, schreien wie verrückt. Ich kriege
einen Stoß und fliege in den. Dreck. Schuß in den
Hintern. Neben mir liegt einer mit zerschossener Kinn-
lade, ein anderer mit einem Schuß ins Geschäft. Der
jammert wie wahnsinnig. Ich soll ihn mitnehmen, ich
kann nicht. Ich verbinde ihn notdürftig und verspreche
ihm wiederzukommen. Ich krieche nach links und sage
dem Offizier Bescheid, daß er meine paar Mann über-
nimmt. Dann schlepp ich mich zurück. Mensch, was
für Schmerzen! Der Franzmann trommelt auf den
Bahndamm, von unserer Artillerie keine Spur. Ich
reiß mich auf und über den Bahndamm! Dahinter stand
der Bataillonschef immer noch mit seinen drei Offizieren
und fuchtelte aufgeregt in der Luft herum. Ich mache
Meldung und haue ab. Ich sage ihm noch, daß er
Sanitäter schicken soll zu den Verwundeten. Vor mir
läuft ein Fähnrich mit zerschossenem Oberarm. Der
stützt mich ein wenig. „Hier sieht's böse aus. Morgen
früh werden wir alle geschnappt.“ Wir humpeln weiter,
Richtung Südosten. Wir kommen an einen Bahnüber-
gang. Da saßen etwa dreißig Mann, alle verwundet
und warteten auf Sanitäter. Ich kann nicht mehr weiter.
Wir setzen oder legen uns auch hin, so gut es geht.
Da — ein Abschuß, weit hinter uns. Unsere Artillerie!
Schiuuu — hui!!! Ein ganz schwerer Brocken! Gerade
auf unsere Brücke, an die obere Kante. Und die ganze
Ladung herunter. Alle dreißig Mann wälzen sich und
brüllen fürchterlich. Sie hatten alle Bauchschüsse.
Wir saßen auf der anderen Seite und sahen das grauen-
hafte Bild mit an. Ich glaube, ich habe einen Tobsuchts-
anfall gekriegt, seitdem kriege ich den Koller, wenn ich
einen Bumber sehe.“
„Weiter!“ sage ich. „Wir gehen weiter. Gleich neben
der Unterführung hinter dem Bahndamm entdecke
ich Unterstände. Wir kriechen hinein. Alles voll: Lauter
Trainfahrer! „Menschenskinder, holt die Verwundeten,
die armen Kerle verbluten sich!“ — „Wir haben keinen
Platz, hier kann niemand herein!“
Wir gehen weiter, die Straße biegt weiter nach Süden.
Da kommt ein Sanitätsauto hinter uns. In rasender
Fahrt. „Der hält nicht an“, sagt der Fähnrich. — „Das
wollen wir sehen!“ Ich stelle mich mitten in den Weg
und halt den Revolver vor. „Anhalten!“ brülle ich, so
laut ich kann. Der Bursche hält wirklich. Das Auto
war leer! Wir rasen wie wahnsinnig nach Süden.
Plötzlich hält es an. Feldlazarett; wir steigen aus.
Es war eine zerschossene Kirche. Überfüllt mit Ver-
wundeten. In der Sakristei bei einer Talgkerze wird
operiert! Kein Sanitäter zu erwischen. Der Fähnrich
verbindet mich notdürftig. Es war ein Fleischschuß,
Durchschuß, nicht gefährlich. Da ist eine Schwester.
„Sehen Sie zu, daß Sie weiterkommen!“ sagt sie,
„wir können euch nicht helfen, wir haben kein Verbands-
zeug, kein Jod, nichts mehr.“ Meine Schmerzen haben
nachgelassen, ich raffe mich auf, wir marschieren weiter.
Nach Osten. Es wird Nacht. Wir kommen nur langsam
vorwärts. Da ist Artillerie, die zurückgeht. Jetzt kommen
uns Truppen entgegen. Ein furchtbares Gedränge. Die
arme Infanterie versinkt im Schlamm. Dazwischen
rasen Automobile durch. Wir marschieren zwischen den
verfluchten Bumbern. Ich glaube, ich habe im Mar-
schieren geschlafen. Am Morgen wird abgeprotzt. Wir
gehen noch ein Stück, auf ein Feldlazarett zu, mit den
amerikanischen Farben, das sie bei unserem Vormarsch
im Stich lassen mußten. Daneben ein Munitionsdepot
mit französischer Munition. Ein riesiges Lazarett!
Ich kriege ein Bett, ganz oben! Neben mir der Fähnrich.
Wir können uns hinlegen, schlafen! Neben uns und
unten alles voll Schwerverwundete!
Hier bleiben wir ein paar Tage. Wenn jetzt Flieger
kommen und in das Munitionsdepot funken! Ich
frage den Arzt nach einem Lazarettzug, die Eisenbahn
liegt gleich daneben. Der zuckt die Achseln, „vielleicht
morgen, vielleicht nächste Woche.“
Und in der Nacht kamen Flieger und funken in das
Munitionsdepot. Es sollen dort Gelbkreuz- und Blau-
kreuzgranaten gestapelt sein! Blausäure und giftige
Gase! Alles rennt hinaus! Die Schwerverwundeten
mit Bauchschüssen! Alles! Bloß die blieben liegen, die
keine Beine hatten und jammerten und brüllten vor
Angst. Mensch, was war das ein Zug, lauter Halbtote,
im Hemd oder nackt oder mit einem Bettlaken um die
Schultern, in der Mondnacht. Die Granaten fangen an
zu explodieren, es blitzt und donnert und kracht, ein
Höllenspektakel! Und die Halbtoten fangen an zu
rennen und verfitzen sich in ihren Verbänden. Es wird
hell hinter uns: das Lazarett brennt! Auf jeden Schritt
brachen ein paar zusammen und stöhnten und bluteten.
Der Straßengraben lag voll. Einer riß sich die Verbände
vom Bauch und brüllte blödsinnig, er war verrückt ge-
worden. Er lief vor uns her und schrie immer. Dann
brach er zusammen und rollte auf die Seite. Mensch,
das werde ich nie vergessen können. In dem Lazarett
mußten ein paar tausend Mann gelegen haben. Von
allen Seiten kamen sie über die Felder nach der Straße.
Wir wanderten zusammen wie ein grauenhafter Geister-
zug, aber stöhnend und schreiend, die Straße entlang,
neben dem Bahndamm. Es werden immer weniger.
Einer setzt sich nackt in das junge Gras und fängt an zu
weinen. „Mutter,“ jammert er, „jetzt muß ich sterben.“
Wir ziehen weiter. Wir lassen eine breite Spur hinter
uns von Blut und Verbandszeug. Das Lazarett leuchtet
uns immer noch, wie eine riesengroße Fackel. Es werden
immer weniger. Zuletzt bleiben nur noch ein paar hun-
dert Mann.
Es dämmert. Wir sehen in der Ferne einen Bahnhof.
Das gibt neue Hoffnung. Wir wandern weiter: Da
kommen Feldgendarmen, berittene, und halten uns auf.
Warum? Der Ort ist schon überfüllt von Verwundeten.
Da kommt ein Gendarmerie-Offizier und sagt: „Sie
müssen umkehren, Kamerad.“ Er kannte mich an der
Kokarde. Denn ich hatte außer meinem Hemd noch die
Mütze gerettet. Ich bringe kein Wort heraus. Ich koche
vor Wut, ich mochte heulen vor lauter Jammer. Die
armen Kerle setzen sich stumpf ins Gras und werden
still.
Die Gendarmen sind fort. Wir gehen ein Stück zurück,
über den Bahndamm und kommen durch. Mit mir
der Fähnrich und noch ein Mann. Wir kommen in den
Bahnhof: Hier steht ein Lazarettzug!!! Mit dampfender
Lokomotive!! Wir stürmen einen Wagen. Die Freude!
Alles ist vergessen. Ein paar Sanitäter sehen uns scheu
an und huschen vorbei. Ich gehe durch mehrere Wagen.
Die Betten sind besetzt. Aber es ist noch viel Platz
zwischen den Bettreihen. Für alle, die da hinten, am
Eingang des Dorfes im Gras sitzen und verbluten. Der
Oberarzt kommt. „Herr Leutnant, ich darf Sie nicht
aufnehmen. Ich habe die Belegschaft der Etappen-
kommandantur gemeldet, ich darf die Zahl nicht über-
schreiten.“ Das war zuviel. Ich ziehe meinen Revolver
und sage laut und verzweifelt: „Wer uns von diesen
Wagen herunterholen will, den schieße ich über den
Haufen!“
In diesem Augenblick zog die Lokomotive an. Hier in
Hautmont sind wir ausgestiegen.“
Schlump war kein geborener Schieber. Seitdem
der Gendarm bei ihm war, hatte er die Lust am
Geschäftemachen verloren. Überdies glaubte er, mit
seinen zehntausend Mark, die er im Futter seiner Jacke
eingenäht hatte, reich genug zu sein. Er hatte jetzt
etwas anderes vor, in seiner freien Zeit: er fing an
zu lesen. In einem kleinen Papierladen hatte er ein
Buch gefunden, das nur liederlich geheftet und auf
schlechtem Papier gedruckt war. Aber der Inhalt nahm
ihn gefangen und erfüllte ihn ganz. Es waren die Liebes-
briefe, die Mirabeau an seine geliebte Sophie schrieb
aus dem Gefängnis, das er um ihretwillen erdulden
mußte. Die wunderbare französische Beredsamkeit er-
füllte ihn ganz mit ihrem unzerstörbaren Glauben an
das Leben, und es war ihm, als hätte er irgendwie teil
an dieser Verliebtheit und ihren Qualen. Schlump
machte einsame Spaziergänge am Abend und gebärdete
sich wie einer, der über die Maßen verliebt ist. Dabei
wußte er gar nicht einmal, in wen er verliebt war
und was ihn so glücklich und unglücklich machte. Er
war so vertieft in sich selber, daß er gar nicht merkte,
welch süße Blume dicht bei ihm blühte, die ihm gerne
ihren Duft geschenkt hätte. In seinem Hause wohnte
eine ganz junge, kleine Wallonin, mit schwarzem Haar
und braunen Augen, großen braunen Augen und mit
frischen roten Backen und schönen Zähnen. Sie hatte
einen kräftigen schönen Körper und kleine Füße mit
schlanken Knöcheln. Sie stammte aus einem Dorf ganz
in der Nähe und bediente das Haus, zwei alte Leute
und Schlump. Er legte ihr jeden Sonnabend vier
Franken auf den Tisch, die sie erst nicht nehmen wollte,
obwohl sie arm war wie eine Kirchenmaus. Das Fenster
seiner Stube ging hinunter auf einen engen, häßlichen
Hof, wo sie oft hin- und wiedergehen mußte. Von
diesem Hof aus war eine Leiter an sein Fenster gelehnt,
vielleicht weil sonst nirgends ein Platz für sie zu finden
war. Einmal, als Schlump versonnen am Fenster stand,
blieb sie unten stehen und fragte ihn, ob es ihm gut
ginge. Er bejahte es und erkundigte sich zerstreut und
höflich nach ihrem Wohlbefinden. Sie schüttelte traurig
den Kopf und ging. Schlump vergaß es, sie nach dem
Grund ihres Kummers zu fragen. Ein paar Wochen
später kam sie herein zu ihm und machte sich zu schaffen.
Er las gerade seine Liebesbriefe und wollte nicht einmal
aufsehen. Da trat sie hin zu ihm, zeigte auf sein Buch
und sagte ärgerlich: „Toujours vos poésies!“ Er
lachte und fragte, ob sie denn gar keine Freude an
Liebesbriefen hätte. Sie sagte nein und wollte wieder
gehen. An der Tür blieb sie stehen. Schlump wünschte
höflich zu sein, und um noch etwas zu sagen, fragte er
sie, ob sie denn noch niemals geliebt hätte. „Oh, doch“,
seufzte sie. „Wann denn?“ — „Jetzt.“ — „Dann haben
Sie wohl einen Schatz und können ihn nicht sprechen?“ —
„Ja, so ist es.“ — „Nicht einmal schreiben dürfen Sie?“
— „Doch, ich gehe alle Sonntage an die Grenze der
Kommandantur, dann kommt er, wir sprechen eine
Weile zusammen, dann gibt er mir einen Brief, und
ich...“ — „Na, und Sie, Sie geben ihm Ihren Brief?“
— „Ja, Monsieur, ich kann nicht so gut schreiben wie er,
und ich schäme mich immer so, wenn ich ihm meine
schlechten Briefe geben muß. Sie können das gewiß
recht gut, da Sie ja immer so viel lesen?“ — „Das
weiß ich nicht, aber dies würde Ihnen doch auch nichts
nutzen. Oder soll ich Ihnen die Briefe schreiben?“ —
„Ja, Monsieur, ja, tun Sie das, setzen Sie mir einen
Brief auf, ich komme morgen früh und hole ihn.“
Schlump lachte, es kam ihm recht spaßig vor, daß er
für ein junges hübsches Mädchen Liebesbriefe schreiben
sollte. Aber er tat es gerne. Es kam ihm vor, als müßte
er sich etwas vom Herzen herunterschreiben, das ihn
sonst ersticken würde. Und am Abend setzte er sich hin
und schrieb. Er merkte gar nicht, daß er dabei den armen
Mirabeau bestahl, es war ihm, als käme ihm alles aus
tiefster Seele. Es fiel ihm nur schwer, sich das rechte
Maß aufzuerlegen. Denn er mußte ja so tun, als ob
alle diese glühenden Worte aus dem verschämten Herzen
eines jungen, sehr jungen und sehr schönen Mädchens
kämen (er hatte sie noch gebeten, ihm einen Brief von
ihrem Schatz zu zeigen, damit er wüßte, wie weit ihre
Herzen schon einig wären. Aber sie mochte nicht, sie
wurde rot dabei und sagte immer nur, daß sie sich
sehr, sehr liebten). Am Morgen holte sie den Brief ab.
Am Mittag bedankte sie sich bei ihm und schien sehr
zufrieden zu sein. Nach ein paar Tagen kam sie schon
wieder, und dann kam sie immer öfter, und Schlump
wunderte sich, wo sie die Zeit hernahm, um so oft an
die Kommandanturgrenze zu laufen. Er hielt es ihr
vor, und sie meinte, ihr Schatz wäre jetzt drüben beim
Apotheker, aber sie dürften nicht miteinander sprechen,
sonst redeten die Leute darüber.
Aber diese eifrige Schriftstellerei half dem armen
Schlump wenig. Sie klärte ihn nicht darüber auf, in
wen er eigentlich verliebt sei; im Gegenteil, sie schürte
das Feuer nur noch mehr, ohne ihm das Meer zu zeigen,
worin er diese Glut hätte löschen können. Es war eine
selige, verliebte Zeit, und es fehlte ihm nichts als
die Geliebte, um ihn über alle Maßen glücklich oder un-
glücklich zu machen.
Deswegen vergaß ihn die nüchterne Wirklichkeit nicht.
Eines Tages kam der Befehl, daß er abgelöst sei,
daß er abzurechnen hätte und daß er dann frühmorgens
um vier Uhr sich nach Bohain in Marsch setzen sollte,
um sich dort bei der P. U. St., der Postüberwachungs-
stelle, zu melden. Schlump war sehr erstaunt. „Viel-
leicht“, überlegte er, „ist etwas bekannt geworden von
den falschen Scheinen, oder von meiner Heldentat im
Soldatenheim, wo sie den dicken Major verhauen
haben.“
Die paar Tage waren bald vorbei. Ein Zahlmeister
von der Hauptwechselstube war gekommen und hatte
mit ihm abgerechnet, und am frühen Morgen, um drei
Uhr, stand Schlump auf, um sich in Marsch zu setzen.
Er hatte alles schon gepackt, nahm seinen Tornister und
ging hinunter. Er mußte durch ein kleines Zimmer,
um auf die Straße zu gelangen. Er tappte nach
der Tür und öffnete. Da stand Gabriele, die schöne
Wallonin, im Nachthemd vor ihm. Und plötzlich um-
armte sie ihn und küßte ihn und weinte, daß ihm ganz
angst wurde. Nach einer geraumen Weile brachte sie
endlich ein paar Worte heraus: „Vous l'avez trouvée?
Hast du ihn gefunden?“ — „Was denn?“ — „La
bague, den Ring!“ — „Nein“, sagte Schlump erstaunt.
Sie eilte hinauf in sein Zimmer, leise wie eine Katze
und brachte etwas herunter. Ein Ring war es, fein
eingewickelt, aus Kupfer und mit einem grünen Herzen.
Sie stand vor dem Licht, das durch ihr Hemd hindurch-
schien, und hatte Tränen in den Augen und lächelte ihn
an, und Schlump sah auf einmal, wie schön sie war.
Er schloß sie in die Arme, der Tornister polterte her-
unter, und war ihr so gut, als man sich nur vorstellen
kann, wenn man das Feuer seiner Jugend bedenkt, das
lichterloh in ihm brannte.
„Und die Liebesbriefe?“ fragte er nach ein paar Stunden.
„Die hab ich mir alle aufgehoben“, flüsterte sie an seiner
Brust, und die Kerze flackerte ein wenig und warf neu-
gierige und lüsterne Lichter auf ihren Körper. —
An diesem Morgen konnte sich Schlump nicht vor acht
Uhr in Marsch setzen.
Schlump fuhr nach Südwesten. Er sehnte sich noch
immer, er dachte an die schöne Wallonin zurück
und spürte noch ihre Küsse. Aber er wußte genau, daß sie
es nicht war, nach der er sich gesehnt hatte.
Er unterhielt sich mit den Kameraden, die von der
Front kamen und nach der Front fuhren. Neben ihm
saß einer, der von seiner Kompagnie fortgelaufen war,
weil er den ewigen Dreck satt hatte. Er fuhr von einer
Sammelstelle zur anderen und ließ sich verpflegen.
Die Ausrüstung verkaufte er in Belgien, wo jedes
Monturstück seinen festen Preis hatte. „Jetzt geh ich
zu meiner Kompagnie zurück, jetzt mach ich den Krempel
wieder eine Weile mit, ich habe mich ein paarmal
ordentlich sattgefressen und ein paar Wochen nischt
gemacht. Der Feldwebel wird die Schnauze gehörig auf-
reißen, aber damit ist die Sache geregelt, die sind ja
froh, wenn wir wiederkommen. Was wollen die denn
auch mit uns machen? Schlechter wie Schützengraben
geht's ja gar nicht.“
Schlump stieg in Bohain aus. Die Postüberwachungs-
stelle lag in einem großen, roten Haus, nicht weit vom
Bahnhof. Er meldete sich beim Hauptmann. Der ließ
ihn hinter seinem Rücken stramm stehen und sagte ihm
von seinem Schreibtisch aus, daß er sich beim Unter-
offizier Jolles melden sollte. Der drückte ihm dann ein
Paket Postkarten mit roten Zehnpfennigmarken in die
Hand und wies ihm ein Zimmer an, in dem schon zwei
Mann saßen, die auch solche Karten vor sich liegen
hatten. Diese Postkarten waren alle von ungeschickter
Hand geschrieben, in französischer Sprache. Es waren
Bauernfrauen, die ihrem Sohn oder Gatten auf der
anderen Seite der Front mitteilten, daß die rote Kuh
wieder Milch gibt, daß die Kalbe von der Gelben trächtig
ist und daß sie alle gesund seien. Sie hoffen, daß der
schreckliche Krieg, dieses Unglück, bald zu Ende sei
und daß sie dann wieder zusammen schaffen könnten.
Schlump las sie alle durch, seine Karten, auf jeder stand
dasselbe. Er machte sein Zeichen drauf und gab sie
weiter.
Er gewöhnte sich bald ein. Der Unteroffizier Jolles,
der aus Köln stammte, war ein gemütlicher und gut-
mütiger Kerl und wurde sein Freund. Sie führten ein
bequemes und behagliches Leben. Von Westen her,
von der Front tönte bei gutem Wetter der Kanonen-
donner herüber und erinnerte sie daran, daß dort
täglich tausende von jungen Menschen auf grausamste
Weise ums Leben kamen. Man mußte sich daran ge-
wöhnen, solche Gedanken fernzuhalten.
Am Morgen um acht Uhr stand er auf. Er war in einem
jener einfachen Arbeiterhäuser einquartiert, die nur
aus guter Stube und Küche bestanden. In jeder dieser
beiden Stuben gab es ein Bett. Auf dem Bett in der
Guten Stube lag ein vornehmes Plumeau über den
Decken. Hier schlief Schlump. Und in der Küche, in
dem breiten buntüberzogenen Bett schlief das brave
und friedliche Ehepaar. Die Tür dazwischen stand Tag
und Nacht offen. Gegen halb neun Uhr morgens kam
Jolles herunter — der ein paar Häuser weiter oben
wohnte, kurz bevor die Straße in den Friedhof mün-
dete — und rief: „Schlümpche, Jüngesche, wir wolle
Kaffee trinke.“ Dann tranken sie bei Jolles Kaffee
oder Schokolade, und um neun Uhr gingen sie durch
die kleinen Gärten hinter den Häusern hindurch in
den Dienst. Um elf Uhr kam Jolles in sein kleines
Zimmer (er hatte Schlump ein eigenes kleines Bureau
verschafft), setzte sich auf den Tisch und beriet mit ihm
das Mittagessen. Schlump holte aus einem kleinen
Tapetenschrank einen Schnaps und bot seinem Freunde
eine Zigarre an. Um zwölf Uhr gingen sie essen. Sie
hatten ein kleines Kasino, wo vorzüglich gekocht wurde.
Denn Jolles hatte famose Beziehungen. Er kannte
die Schlächter in der Etappenschlächterei, die Bäcker
in der Etappenbäckerei und die Schreiber in den Ma-
gazinen. Überall bekam er die besten Bissen. Eine
Französin kochte nach französischer Küche für Jolles
und Schlump. Ein deutscher Koch sorgte für die Ordon-
nanzen, für die Registratur und die Schreibstube. Der
Hauptmann aß im Offizierskasino mit noch einem
Hauptmann und einem alten Major zusammen. So
war alles auf's Beste geregelt, und der Krieg konnte
noch lange dauern. Nach dem Essen ruhten sie bis drei
Uhr. Um diese Zeit nahmen sie einen kleinen Imbiß
ein, eine Tasse Schokolade und frische Erdbeeren, die
der Friedhofsgärtner lieferte. Dann arbeiteten sie zwei
Stunden im Bureau, und jetzt kam der wichtigste Teil
des Tages: Der Abend. Das Abendbrot wurde bei
Jolles eingenommen und bestand aus allen Leckerbissen,
die Jolles nur irgend auftreiben konnte und die er oft
selber mit höchster Kunst bereitete. Alle seine Lieferanten
mußten ihr Bestes hergeben zu diesem feierlichen
Zwecke. Hierauf stellte man ein kleines Tischchen vor
die Tür, das man weiß deckte, holte Klubsessel herbei
und trank eine vorzügliche Flasche Wein, weißen
Bordeaux oder roten Burgunder. Manchmal luden sie
ein paar Schauspieler zu sich ein, die in der Etappe
herumliefen, um den Offizieren das Leben leichter zu
machen. Für ein gutes Abendbrot kamen sie zu den
Freunden und kasperten ihnen etwas vor.
Jolles liebte den Wein wie sein Leben. Er war etwa
fünfzehn Jahre älter als Schlump, hatte rote Haare
und kein Glück bei den Frauen. Sie plauderten oft
bis in die Nacht hinein, und es fehlte nichts zu ihrer
Seligkeit, fast nichts. Und das wenige, was noch fehlte,
sollte Schlump beizeiten finden.
So lebten sie getrost dem Sommer entgegen.
Jeden Morgen, wenn Schlump aus der Haustür
trat, grüßte er die hübsche Louise, die drüben
die beiden Stufen vor ihrem Hause fegte. Ihre Mutter
war tot, der Vater ging zeitig in der Frühe zur Arbeit
und kam spät am Abend zurück. In der vorderen Stube
hatte sie einen Hilfsdienstpflichtigen einquartiert, einen
alten Knaben mit rotem Gesicht und einer Shagpfeife
im Mund, der sehr stolz auf seine schöne und junge
Quartierwirtin war und ein Auge zukniff, wenn er
bei seinen bejahrten Kollegen mit ihr renommierte. Es
war kein Zweifel, daß sie ihn alle um die hübsche, junge
Louise beneideten.
Sie trug blaue Strümpfe und ein sehr kurzes Röckchen,
sie war blond wie ein Gretchen und hatte herrliche
dunkelblaue Augen, die zu den Strümpfen paßten. Sie
dankte ihm jedesmal freundlich für seinen Gruß, und
Schlump mußte immer an seine Heimat denken, wenn
er ihr in die Augen schaute. Sie kam oft herüber und
stöberte in seinen Büchern herum und unterhielt sich
viel mit seiner Wirtin, die auch noch nicht alt und auch
blond, aber sehr häßlich war.
Am Abend, ehe er zu Jolles hinaufging, pflegte Schlump
eine Weile mit der hübschen jungen Louise zu plaudern.
Sie blieb dann noch lange stehen vor ihrer Tür, und
Schlump, der oben bei Jolles vor dem Hause seinen
Wein trank, sah ihre weißen Arme durch den Abend
schimmern.
Einmal ging Schlump nicht hinauf zu Jolles. Er saß
bei der hübschen jungen Louise im Zimmer. Sie zeigte
ihm ihr schmuckes Gärtchen, das hinter dem Häuschen
lag, und von einer hohen Mauer geschützt war, und
dann zogen sie sich in die kleine Küche zurück, aus der
das liebe Kind ein molliges, schmuckes Nest gemacht
hatte. Sie war sauber wie eine Katze, ihr kleines weißes
Bettchen stand an der Wand und duftete nach frischer
Wäsche wie ein junges Mädchen. Der Vater schlief
schon oben in der Kammer, es war ganz still. Die Tür
zum Garten stand auf und ließ die dunkelblaue Nacht
hereinträumen mit ihrem berauschenden Hauch. Die
Grillen zirpten laut, als wollten sie alle Lauscher be-
täuben, ein sanfter, leiser Wind erhob sich draußen,
huschte herein und wehte ihm ihr Haar um den Mund.
Sie stand auf, schloß die Tür und machte Licht. Der
Zauber war vorbei. „Ich wollte Ihnen meine Bücher
zeigen“, sagte sie. Und sie wies ihm eine Reihe schöner
alter Bände, die in Leder gebunden waren und deren
Goldschnitt an vielen Stellen schon verblaßte. Es
waren Bände aus der Zeit Voltaires, wie man sie
in Paris an dem Quai der Seine oft noch für billiges
Geld kaufen kann. Schlump nahm einen Band heraus
und blätterte darin herum: die „Contes“ von Lafontaine.
Das Papier zeigte an manchen Stellen braune Flecken,
die das Alter verrieten. Die gereimten Erzählungen
waren mit Stichen geschmückt von Dorse, der ja die
Liebe wie kein anderer zeichnen konnte. Sie setzten
sich zusammen auf einen Stuhl und fingen an zu
lesen.
Sie lasen die Geschichte von dem Mädchen, das nichts
so sehnlich wünschte, als einmal eine ganze Nacht lang
die Nachtigall schlagen zu hören. Und Schlump ließ
sich die Worte erklären, die er nicht verstand oder die
er gerne von ihr hören wollte. Dann beschauten sie
das schöne Bild, das Meister Dorse daneben gezeichnet
hatte: Die Mutter schaute entsetzt durch die Tür auf
den Balkon, wo die Tochter schlief, und der Onkel da-
neben beschwichtigte sie mit verständigem und ver-
schmitztem Gesicht. Denn das lose Mädchen lag da mit
dem Geliebten, es war heller lichter Tag, und sie hatten
die Decken zurückgeschoben, um Kühlung zu suchen.
Sie hielt aber die Nachtigall in der Hand, die sie in der
Nacht gefangen hatte.
Die hübsche junge Louise zitterte ein wenig und löschte
das Licht aus. Denn Schlump sollte nicht sehen, daß
sie rot geworden war. Aber die Grillen draußen zirpten
jetzt so laut, daß das ganze Stübchen erfüllt war, und
die Blumen hatten soviel Duft verströmt, daß es ihnen
schien, als hörten sie die Nachtigallen singen. Ihre
Herzen aber pochten, und ihre Jugend verzauberte sie
in ein Paradies, das aus lauter Seligkeiten geschaffen
war und in dem tausend Nachtigallen ihr schluchzendes,
verliebtes Lied schlugen. — — — — — — — — —
— — — — — — — — — — — — — — — — — —
Etwa um 1 Mitternacht erhob sich weit im Westen ein
tiefes, leises Surren, das immer näher kam, immer
lauter brummte, und schließlich fauchten in dem Städt-
chen die Fabriksirenen auf und heulten wie gefolterte
Teufel dazwischen. Die beiden Liebenden fuhren auf,
die kleine Louise ließ erschreckt ihre Nachtigall davon-
fliegen: „Des aéroplans anglais, englische Flieger!“ Das
gute Kind sprang heraus aus dem Bett und warf sich
etwas über (denn sie hatten es den Liebenden in der
Fabel nachgemacht), Schlump raffte seine Kleider auf,
und beide eilten hinunter in den Keller. „Wenn jetzt
mein Vater kommt!“ fuhr es ihr heraus. „Und der
Alte!“ stammelte Schlump. — „Oh, der Alte, der ist
so schwerhörig, aber mein Vater, oh, Gott!“ Die
arme Louise sah sich entsetzt und ratlos um. In der Ecke
stand eine gewaltige Bettkiste, die etwa zwei Meter lang
sein mochte. Man hatte sie heruntergeschafft, als der
Vater in der Kammer schlafen mußte. Sie hob den
schweren Deckel auf, und Schlump stieg hinein.
Es lag ein Federbett darin, und Schlump fühlte sich
mollig und warm. Durch die Spalten in den Brettern
konnte er die Louise sehen. Sie hatte seine Kleider
versteckt und ein Licht angebrannt, das immer im
Keller bereit stand. Sie kauerte sich neben die Bettkiste
und hielt die Kerze in der Hand.
Aber der Vater kam nicht, die Sirenen senkten ihren
gellendhohen Schrei herunter zu einem tiefen Baß und
verschwiegen schließlich ganz. Die hübsche Louise fing an
zu frieren. Sie löschte das Licht aus und öffnete die
Kiste und kam zu Schlump hereingestiegen, leicht wie
eine Fee. „Ich gehe nicht erst hinauf in die Küche,“ sagte
sie, „es könnte doch sein, daß die Flieger wiederkommen.“
— „Und wenn dich dann dein Vater nicht findet?“ —
„Oh, dann denkt er, ich bin bei der Nachbarin, denn
wir haben ein Loch durch die Kellerwand gegraben;
deswegen mußt du auch ganz leise sprechen.“
Es war herrlich in der Bettkiste, und bald schliefen
sie ermüdet ein. Sie schliefen fest und lange. Die
Stunden vergingen, und die Sonne stieg im Osten in
die Höhe. Aber sie vermochte nicht, in den Keller zu
dringen, um die Schläfer zu wecken. Und sie stieg höher
und höher. —
Jolles suchte an diesem Morgen seinen Freund ver-
geblich. Er beunruhigte sich, denn schon am Abend hatte
er ihn ja vermißt. Auch die Nachbarin, eine junge
Witwe, die neben Schlump wohnte, wurde aufmerksam
und machte sich mit auf die Suche. — —
Als die beiden Schläfer in der Bettkiste munter wurden,
hörten sie Stimmen im Keller neben sich. Sie rührten
sich nicht und schauten entsetzt durch die Ritzen. „Ich
habe Monsieur gestern Abend herübergehen sehen, aber
er ist nicht zurückgekommen, denn ich hätte ihn hören
müssen, da ich schlecht zu schlafen pflege“, sagte die
junge Witwe. Jolles brummte etwas vor sich hin.
„Oben stehen ja auch seine Schuhe neben den Pantöf-
felchen von Mademoiselle Louise, sie können doch nicht
barfuß davongelaufen sein“, meinte die junge Witwe
wieder. Auf einmal stellte sich Jolles vor die Witwe hin
und sagte ihr laut ins Ohr: „Madame, gehen Sie nicht
dorthin in die Ecke, damit Sie nicht erschrecken. Die
beiden haben sich gehenkt!“ Da schrie die Witwe auf
und entfloh. Jolles aber trat an die Kiste und sagte:
„Macht rasch! Ich stelle mich inzwischen vor die Tür
und lasse keinen Menschen herein!“
Ein Strumpf, der unter dem Deckel hervorschaute, hatte
dem braven Jolles das Signal gegeben. Sie zogen sich
in höchster Eile an. Dann kletterten sie über die Garten-
mauer, die hinaus aufs Feld führte. Sie waren ein
ganzes Stück durch Büsche gedeckt. Dann eilte Schlump
ins Bureau und die hübsche junge Louise zu ihrer
Muhme, die am anderen Ende der Stadt wohnte und
alt und taub war. Nach einer Weile kam Jolles ins
Bureau und lachte, daß ihm die Tränen kamen.
Am Abend kehrte Louise wieder heim, als ob nichts ge-
schehen war.
Der Alte mit der Shagpfeife mußte doch Wind ge-
kriegt haben. Denn er nahm Schlump beiseite und be-
schwor ihn, zu schweigen wie ein echter Kavalier. „Denn
die Louise ist ein anständiges Mädchen“, sagte er.
Von jetzt ab besuchte Schlump die blonde Louise alle
Abende. Aber er wartete erst, bis die Flieger vorüber
waren, die pünktlich um Mitternacht über das Städtchen
flogen, um im benachbarten Busigny ihre verderblichen
Eier auf den Bahnhof niederzulegen. Das bedeutete
für Schlump immer eine schlimme Prüfung seiner Ge-
duld.
Die Deutschen versuchten ihr Heil noch in mehreren
Offensiven, die alle dasselbe Schicksal hatten. Die
braven Infanteristen kamen ein ganzes Stück vorwärts.
Aber der Nachschub versagte. Das große Unternehmen
war nicht zu Ende gedacht, und so mußten unzählige
junge Menschen einen furchtbaren, entsetzlichen Tod
sterben.
Auch durch Bohain kamen unerhörte Massen von Ver-
wundeten, solche die laufen konnten und nur leicht ver-
wundet waren. Die anderen mußten elend zugrunde
gehen oder am Wege sterben. Auch Gefangene wurden
in Bohain eingeliefert und in großen Lagern gesammelt.
Die Engländer für sich und die Franzosen für sich,
weil sie sich nicht vertrugen. Schlump wurde zu den
Franzosen gerufen, um zu dolmetschen. Die Einwohner
des Städtchens hatten für ihre gefangenen Landsleute
Kleider und Wäsche gesammelt, obwohl sie selber kaum
genug auf dem Leibe hatten. Schlump sollte vermitteln
und dafür sorgen, daß bei dieser Gelegenheit keine
Spionage getrieben wurde. Die Poilus sahen genau aus
wie unsere Frontlandser, sie hatten die Nase voll und
sagten nicht viel. Sie wären lieber heute als morgen
nach Hause gegangen, um ihr Brot auf friedliche
Weise zu verdienen. Aber einer unter ihnen fiel auf.
Er führte das große Wort, er war vorzüglich gekleidet
und gut genährt, und man sah ihm keine Strapazen
an. Es war der Sohn eines Seidenfabrikanten aus
Lyon, der bloß einen Transport Feldschienen an die
Front gebracht hatte und dabei von der Offensive
überrascht und geschnappt wurde. Er war voller
patriotischer Begeisterung und bedauerte Schlump,
daß er noch an einen Sieg der Deutschen glaubte.
(Schlump war seiner Sache gar nicht so sicher, aber
er wollte es dem Prahlhans nicht zeigen.) Er erzählte
von den Amerikanern, welche jeden Tag riesige Mengen
von Geschützen und Autos, Munition und Soldaten
ausluden. „Sie legen jetzt eine schnurgerade Bahn nach
Osten an, acht Geleise nebeneinander. In ein paar
Wochen seit ihr erledigt“, sagte er. — „Ihr tapferen
Franzosen,“ meinte Schlump, „ihr müßt die ganze Welt
zusammenholen, um den einzigen Deutschen zu besiegen.
Und darauf bilden sie sich auch noch einen Haufen ein.“
Sie stritten sich noch lange herum. Sie kamen darauf zu
sprechen, wer den Krieg angezettelt hätte und wofür
man jetzt überhaupt noch kämpfte, und schließlich sagte
der Franzose: „Hört mal zu, bei uns erzählt man da
eine hübsche Fabel, die euch die Ursache und den Aus-
gang des Krieges deutlich zeigen wird.“
Und er fing an, mit großer Beredsamkeit und mit
vielen Gebärden zu erzählen:
„Zwei Hühnerfamilien lebten auf einem großen Hof,
der einem großen Bauern gehörte. Sie waren durch
einen hohen Drahtzaun getrennt, damit sich die
Rassen nicht mischten. Der eine von den Hähnen
lebte ruhig mit seinen Hennen und lockte sie, wenn
er ein Korn gefunden hatte. Er begrüßte jede, die ihr
Ei gelegt hatte mit stolzen Kratzfüßen und vielem Ge-
gacker. Der andere rannte immer am Zaun entlang und
sträubte die Federn und schlug mit den Flügeln und
reckte den Hals und sperrte den Schnabel auf, als
wollte er den braven Nachbar vertilgen. Eines Tages,
als die Sonne besonders hell und freundlich schien,
war der böse Hahn über den Zaun geflogen und über
den friedlichen Bruder hergefallen. Der überfallene
Hahn, der gerade einen Regenwurm gefunden hatte
und nicht entfernt an einen Krieg dachte, wurde übel
zugerichtet. Sein Kamm blutete schon, und ein Auge
war ihm bereits ausgehackt, so daß er nur noch die halbe
Welt sehen konnte. „Du,“ rief er erbittert, „jetzt sollst
du spüren, wer der Stärkere ist!“ Und er ging mit
Todesverachtung auf den Eindringling los und ver-
setzte ihm einen Hieb mitten auf die Stirn, der diesen
zu Boden streckte. Dann setzte er ihm den Fuß auf den
Leib, damit sich der Überwundene nicht wieder erheben
sollte. Dieser öffnete nach einer Weile die Augen und
sagte mit matter Stimme: „Siehst du, Bruder, ich liege
wehrlos in deiner Gewalt und habe keine Kraft mehr
zum Kampfe. Güte und Liebe sind die schönsten Gaben,
mit denen der Schöpfer uns arme Tiere ausgestattet
hat, damit wir zeigen, daß wir seiner würdig sind. Du
wollest diese Gottesgabe nicht verachten und einem
Gegner verzeihen, der hilflos am Boden liegt.“ —
„Du hast recht,“ erwiderte der Sieger, „Gott, unser
Herr, hat uns die Einsicht gegeben, auf daß wir unseren
Nachbar in Frieden leben lassen. Er hat uns aber die
Sporen und Krallen gegeben, damit wir uns schützen
vor Räubern und Dieben.“ Mit diesen Worten ver-
setzte er ihm den Todesstoß, „denn“, sagte er, „wer
bürgt mir dafür, daß er mich morgen nicht wieder über-
fällt, wenn ich ihm heute verzeihe?““ — —
Der Franzose sah sich triumphierend um im Kreise und
setzte sich hin.
„Wir sind nicht so geschickt im Fabulieren,“ meinte
Schlump, „aber bei uns wird auch eine Geschichte er-
zählt, die auf den Fall paßt.
Hört zu: Die Geschichte vom armen Boch.
In einem Dorfe, nicht weit von meiner Heimatstadt,
lebten drei Bauern: Boch, Foch und Tim. Boch
war noch jung und hatte sein Erbe, das ihm der
Vater in verwahrlostem Zustande hinterließ, durch un-
ermüdlichen Fleiß und große Tüchtigkeit hochgebracht.
So kam es, daß er Sonntags mit großem Stolz durch
das Dorf fuhr und vielleicht etwas über die Gebühr
mit der Peitsche knallte. Das ärgerte Foch, seinen
Nachbar, über die Maßen, denn er war sehr eitel und
wollte gerne der einzige sein, der so gut mit der Peitsche
knallen konnte. Am giftigsten aber war Tim, der reiche
Mühlenbesitzer, ein großer Gauner, der gern die Bauern
alle in seinen Sack gesteckt hätte. Er ging zu Foch und
hetzte ihn gewaltig auf. Boch hatte schon lange gemerkt,
daß sie die Köpfe zusammensteckten und ihm übel
wollten. Aber er machte sich nichts daraus.
Eines Sonntags, als er wieder mit seinen Braunen
durch das Dorf fuhr, sah er sie am Eingang stehen,
und es entging ihm nicht, daß jeder einen Stein in
der Hand hielt. „Die wollen mich hinterrücks mit
ihren Steinen totschlagen“, dachte er. Und um ihnen
zuvorzukommen, schlug er dem nächsten mit der Peitsche
ins Gesicht, daß er blutüberströmt zusammenbrach.
Das war aber Foch. Tim, der dahinterstand, ließ seinen
Stein fallen und nahm seine Beine unter die Arme
und rannte mit großem Geschrei in das Dorf hinein.
Er berichtete rasch und entrüstet die schlimme Tat
des bösen Boch und holte alle Bauern des Dorfes heran,
denn alle waren ihm zinspflichtig. Sogar vom Nachbar-
hof kamen welche gelaufen, die da hofften im Trüben
zu fischen. Sie fielen alle über den armen Boch her.
Der wehrte sich wie ein Held, mit übermenschlicher
Kraft schlug er nach allen Seiten. Aber es waren zu-
viele. Man stellte ihm rücklings ein Bein, er stolperte,
stürzte und alles schlug auf ihn ein und plünderte ihn
aus bis aufs Hemd. Foch aber, der sich inzwischen erholt
hatte, stellte seinen Fuß auf den Leib des armen Boch
und setzte sich in Positur. Er zwirbelte an seinem
Schnurrbart und klirrte mit den langen Sporen, als
wollte er sagen, ich bin doch der forscheste Kerl in der
ganzen Welt. Inzwischen aber teilte Tim die Beute.
Die Zeit verging und Boch wurde bald wieder gesund.
Das Vieh war ihm aus den Ställen geraubt und die
Truhen erbrochen. Aber er fing wieder an, zäh und
unermüdlich zu arbeiten. Und da er den Mut nicht
sinken ließ, kam er nach Jahren wieder zu Wohlstand
und Ansehen. Er fuhr jetzt nicht mehr mit der Peitsche
durch das Dorf, aber die Leute machten ihm Platz
und grüßten ihn, denn sie hatten Hochachtung vor
ihm und fühlten sich alle etwas in seiner Schuld. Foch
und Tim aber sollen sich zu Tode geschämt haben.“
Als Schlump fertig war, schwiegen sie alle. Hinten
in der Ecke saß ein alter Bretone mit zerfetzter Uniform,
der sich die Pfeife stopfte; er las die Tabakkrümchen
sorgfältig auf den Rockschößen und auf den Hosen
zusammen und sagte vor sich hin: „Wie sie alle lügen
können!“
Es war längst wieder Sommer geworden, und die
Kanonen donnerten noch immer. Schlump ging
manchmal zwischen den Feldern spazieren, an blühenden
Gärten vorbei, und spürte die Trauer, die auf allen
Menschen lag, denen er begegnete. Aber er war jung,
und das Lied der Lerchen machte ihn froh und selig und
weckte die alte Sehnsucht, die er schon aus Hautmont
mitgebracht hatte. Ihm war es zumute, als käme jemand
hinter ihm her, mit weichen Schritten, und rief ihn
leise und zart beim Namen. Und wenn er innehielt und
lauschte, dann hörte die Stimme auf zu rufen, und
wenn er sich umwandte, dann spürte er sie wieder hinter
sich, als wollte sie ihn narren. Dann ging er weiter und
lächelte ein wenig und streifte das reifende Korn mit
seinen Fingern. Er sprach mit niemanden darüber, und
wenn er mit Freunden zusammen war, dann hatte er
es selbst vergessen.
Einmal kam er auf dem Rückwege an der Kirche vorbei,
deren Tür gerade offenstand. Die Orgel brauste heraus,
und Schlump blieb stehen. Ein paar Kinder spielten in
der Nähe, und die Sonne wärmte den stillen Platz;
große Fliegen schliefen an der weißen Mauer unter den
bunten Kirchenfenstern, und hinter ihm zankten sich
die Spatzen. Schlump trat ein. Es dauerte lange,
bis er sich an die Dunkelheit gewöhnt hatte. Er setzte
sich in einen kleinen Stuhl neben der Nische und sah
sich um. Er war ganz allein, nur die Orgel brauste
durch den hohen Raum. Ein starkes Bündel gelber
Sonnenstrahlen fiel schräg an der Kanzel vorbei,
und unzählige Fünkchen spielten drüben mit dem glän-
zenden, vergoldeten Schwert des Erzengels Michael.
Vor ihm, an dem dicken Pfeiler, stand die Jungfrau von
Orleans auf einem Konsol, mit ihrer weißen Fahne
und dem Helm, auf dem eine goldene Lilie glänzte.
Blonde Locken quollen darunter hervor und fielen auf
die Schultern herab. Schlump sah ihr in die braunen
Augen und liebkoste ihren feinen Mund und ihre schönen
Arme und ihre feinen, schmalen Finger. Es war ihm
zumute, als hätte er sie schon gesehen, als hätte er
mit ihr schon einmal Worte getauscht, die aus dem
Herzen kamen, die ihn tief berührten. Er war müde
und lehnte den Kopf an die hohe Lehne des Bettstuhles
Die Orgel über ihm dröhnte und füllte alles mit ihren
ernsten und unheimlichen Akkorden, als wollte sie
ihm vom Tod sprechen und von der Verdammnis.
Schlump sah sich wieder im Schützengraben, und um
ihn herum lagen die Toten in ihrem Blut. Sie lagen
auf dem Bauch und hatten ihre Gesichter herumgedreht,
um ihn anschauen zu können. Er floh vor ihnen, aber
immer mehr solche grünen Gesichter stierten ihn an, über
gräßlich verstümmelte Leiber mußte er stolpern, überall
vor ihm zerfiel die Erde und legte die Massengräber
bloß, in denen sie zu Tausenden moderten und faulten.
Er mußte hindurchwaten, manche regten sich noch,
denn sie waren lebendig begraben worden, aus manchen
krochen die Würmer heraus und an seinen Stiefeln
empor. Sterbende kamen ihm entgegen mit gräßlichen
Verwundungen, um sich vor seinen Füßen nieder-
zulegen. Schlump stöhnte. Er wollte fliehen, aber sie
hängten sich an ihn, und er mußte sie mit sich fortziehen.
Er schlug um sich — da hörte er eine feine, leise Stimme
rufen. Er sah auf: Die Jungfrau von Orleans war
heruntergestiegen, sie hatte die Fahne an den Pfeiler
gelehnt und den Helm abgesetzt. Sie lächelte und reichte
ihm die schöne Hand. Da erkannte er sie. Die Johanna
war es, mit der er in der Heimat so schüchtern gesprochen
hatte. „Ich bin schon immer hinter dir hergegangen
und hab dich gerufen,“ sagte sie, „aber du hast mich
nicht erkannt. Weißt du noch, wie der Krieg ausgebro-
chen ist, da hast du mich geküßt unter den Kastanien-
bäumen. Aber du wolltest nicht mit mir tanzen. Und
weißt du noch, wie ich dir einen Brief ins Lazarett
geschickt habe, in meiner Herzensangst? Weißt du
noch, wie wir zusammen gesprochen haben, auf
der Straße? Siehst du, ich habe immer für dich
gebetet, damit du nicht schlecht würdest. Ich bin oft
hinter dir hergegangen und hab dich gerufen, aber
du hast mich nicht erkannt.“ Da neigte sich die heilige
Johanna zu ihm und küßte ihn. Dann entzog sie
ihm ihre Hand und setzte ihren Helm auf und nahm
ihre Fahne.
Und als Schlump erwachte, stand sie wieder an dem
Pfeiler auf dem Konsol. Aber es schien ihm, als ob
sie noch ein wenig lächelte, wie in seinem Traum.
Die Orgel hatte aufgehört zu spielen. Und der Organist
kam polternd die Treppe herunter mit seinen Stiefeln.
Es war ein Soldat in grauer Uniform. Er trug eine
Binde um den Kopf.
Schlump ging hinaus. Die Sonne war untergegangen.
Er stiefelte nach Hause, halb noch im Traum, wie
ein Kind, dem zu Weihnachten beschert wurde. Am
Abend setzte er sich hin und schrieb einen Brief an die
Johanna. Er schrieb bis tief in die Nacht hinein. Neben
ihm lag schon ein ganzer Haufen zerknülltes Papier.
Endlich schien er zufrieden zu sein, er stand auf und
las im Stehen seinen Brief noch einmal durch:
Liebe Johanna!
Ich muß immer an Dich denken. Weißt Du noch, wie
wir uns auf der Straße verabschiedet haben, wo ich
kein Wort herausbrachte? Wenn Du keinen anderen
hast, wenn Du mich noch lieb hast wie damals, als
Du mir den Brief ins Lazarett schriebst, dann, liebe
Johanna, schreib mir gleich wieder einen solchen Brief.
Denn ich habe große Sehnsucht nach Dir. Ich muß
immer an Dich denken. Wenn Du aber einen anderen
lieb hast, dann schreib mir nicht, weil ich dann furcht-
bar traurig bin.
Sei herzlich gegrüßt von
Deinem Schlump.
Von jetzt ab ging Schlump oft in die Kirche und setzte
sich hin zur heiligen Johanna, die ihn immer mit ihren
guten Augen anlächelte.
Nach ein paar Tagen schon kam ein Brief aus der
Heimat, der ihn zum glücklichsten aller deutschen Sol-
daten machte.
Sie wechselten ab, jeder mußte einmal die Schreib-
stube übernehmen und die Berichte machen an
das Große Hauptquartier und die Meldungen schreiben
an die Etappeninspektion. Schlump war gerade an
der Reihe. Er saß ganz allein im Bureau und guckte
zum Fenster hinaus. Da ging die Tür auf, und es
trat einer herein mit der Landsturmuniform, ein ganz
langer, dürrer, schwarzer. Er hieß Gack und war
28 Jahre alt, stammte aus Schwaben und war Student
in Zivil. Er hatte schon alle Fakultäten durchstudiert,
zuletzt Philosophie, nach dem Kriege wollte er Pfarrer
werden.
„Da hast du Schwein gehabt, Kamerad, daß du zu uns
gekommen bist,“ sagte Schlump, „einen besseren Druck-
posten gibt es nicht. Bei uns wird keiner zur Unter-
suchung geschickt; wir sind in der Lebensversicherung bis
zum Kriegsende.“
Der Schwarze machte ein böses Gesicht und rollte die
Augen: „Ich bin nicht hierhergekommen, um mich zu
drücken. Ich werde hier meine Pflicht tun wie die im
Schützengraben.“ — „Bloß daß sie hier nicht schießen,“
sagte Schlump trocken und dachte, „das ist ja ein ver-
rückter Hund.“ Dann zeigte er ihm seinen Dienst und
sorgte für das Quartier. So etwas war ihm in seiner
ganzen Soldatenzeit noch nicht vorgekommen. Warum
war denn dann der Mann bloß Muskote, wenn er so
lügen kann? Schlump nahm sich vor, mit dem Neuen
näher bekannt zu werden. Die Gelegenheit dazu bot
sich auch bald.
Eines Tages ging Schlump über den Marktplatz, als
plötzlich die Sirenen anfingen zu heulen. In dem Augen-
blick surrte es auch schon oben, und Schlump flüchtete in
das nächste Haus hinein. Da fauchte es in der Luft
mit lautem, entsetzlichem Pfeifen — dann krachte es,
und der Keller dröhnte, und sie schreckten zusammen,
und die Franzosen jammerten: „Mon Dieu, mon Dieu,
Seigneur!“ Das Surren hörte auf, die Sirenen schwie-
gen, und Schlump ging wieder hinaus. Draußen vor
dem Haus hatte sich schon eine Menge Menschen an-
gesammelt. Eine Bombe war mitten auf den Marktplatz
gefallen, ihre Splitter hatten ein Mädchen in den Leib
getroffen. Es war die Französin, die bei ihnen kochte.
Sie war in anderen Umständen, das Bild war gräßlich
und nicht anzusehen! Man deckte sie zu und schaffte sie
weg. Schlump ging aufs Bureau und traf niemand
weiter an als Gack, denn es war noch vor der Zeit. Er
erzählte ihm aufgeregt den Vorfall und schimpfte auf
die Engländer, die ihre Bomben so sinnlos in die Städte
warfen. „Überhaupt“, sagte er, „der Krieg ist gräßliche,
gemeine Schlächterei, und eine Menschheit, die so etwas
jahrelang erträgt oder mit ansieht, ist keine Achtung
wert. Derjenige aber, der die Menschen gemacht hat,
der mag sich in Grund und Boden schämen, denn seine
Schöpfung ist eine große Schande!“ Schlump wollte
fortfahren, da stand der Schwarze auf und rollte die
Augen und sagte mit donnernder Stimme: „Halt an,
das sind Lästerungen, die du aussprichst. Ich dulde
solche Reden nicht in meiner Nähe!“ — „Na, Kamerad,
wer wird sich denn so aufregen,“ beschwichtigte Schlump,
„ich habe doch dich nicht gemeint.“ Der Lange hatte
sich wieder gesetzt und fuhr jetzt ruhiger fort: „Das
weiß ich wohl, daß ich der Schöpfer nicht bin, aber
ich kann es nicht zulassen, daß du über Dinge in so
lästerlicher Weise sprichst, die du nicht verstehst.“ Dann
hielt er ihm eine lange philosophische Rede, von der
Schlump nur die Hälfte verstand. „Siehst du,“ sagte
er zum Schluß, „man muß den großen und den kleinen
Gesichtspunkt unterscheiden. Vom kleinen Gesichts-
punkt gesehen bringt der Krieg nichts wie Kummer und
Leid und unsägliche Qualen, ferner Zerstörung, Ge-
meinheit und Verderbnis. Vom großen Gesichtspunkt
gesehen aber kommst du zu einem anderen Ergebnis.
Bedenke, wieviel Menschen schon dahingegangen sind
im Laufe der Jahrtausende. Kommt es da auf ein paar
Millionen an, die ja noch nicht einmal eine Handvoll
sind in dem unendlichen Meer der Ewigkeit? Meinst
du überhaupt, es kommt auf einen Menschen an? Der
einzelne Mensch ist nichts, er hat für sich keinen Wert,
er ist ein Bestandteil einer unendlich größeren Gesamt-
heit, eines Volkes. Der einzelne Mensch hat keine Seele,
aber das Volk hat eine Seele. Und jeder hat nur Wert,
insofern er seinem Volke nützt. Meinst du, die Griechen,
die wir so bestaunen, hätten so wunderbare Kunstwerke
und so gewaltige Gedanken hervorgebracht, wenn das
Volk nichts getaugt hätte, wenn nur ein paar Begabte
unter ihnen gelebt hätten, während die Masse untauglich
war? Nein, sondern das ganze Volk hat daran ge-
arbeitet, von Generation zu Generation, um schließlich
auf ihnen von sich soviel Begabung zu häufen, wie
sie Plato besaß oder Phidias oder Homer. Darum ist
es nicht recht, diese Männer zu preisen, daß sie uns
solche Werke geschenkt haben, sondern das Volk muß
man preisen, das solche Männer geboren hat. Ja,
es wäre besser, die Namen dieser Männer ganz zu ver-
gessen. Darum ist es nicht sinnlos, wenn ein solcher
Krieg entsteht. Es müssen viele sterben, das ganze Volk
muß schrecklich leiden. Aber wisse: nur aus dem Leid
wird Großes geboren! Haben die Griechen etwa nicht
gelitten? Und gibt es größeres Leid als den Krieg?
Wir müssen jetzt alle leiden, und unser Volk ist glücklich,
daß es am meisten leiden darf unter allen Völkern,
die im Kriege stehen. Und dieses Leiden ist der Preis,
den wir zahlen müssen, damit Menschen aus unserer
Mitte hervorgehen, die uns alle überragen und die
bis in alle Zukunft hinein die Ehre und den Ruhm
unseres Volkes bedeuten werden. Darum gibt es nur
eins, mein Freund, denke daran, daß du nichts bist,
daß aber die Ehre deines Volkes und seine Größe
alles ist.“ Schlump schwieg stille, denn er merkte,
daß der Schwarze es ehrlich meinte. Aber er wunderte
sich doch im stillen darüber, daß er, der doch so große
Worte führte, sich hier in der Etappe herumdrückte
und nicht in den Schützengraben ging, wo er doch für
das Volk unendlich viel mehr leiden konnte. Er sah ihn
offen an und fragte ihn danach. Da antwortete der
Philosoph: „Ich stehe hier, weil mich mein Hauptmann
herkommandiert hat. Ich werde sofort und freudigen
Mutes in den Schützengraben gehen, wenn er es be-
fiehlt. Aber ich weiß auch,“ fügte er etwas stiller hinzu,
„ich weiß auch, wozu mich die Vorsehung hierher-
geführt hat, wo ich viel Zeit zur Verfügung habe.
Siehe, ich weiß, daß wir den Krieg gewinnen werden“ —
hier machte Schlump große Augen — „und nach dem
Kriege wird es ein großes geeintes Europa geben,
in dem sich die Seele jedes Volkes frei entfalten kann.
Sein Führer wird ein Mann sein, von übermenschlicher
Seelengröße, aus unserem Volke hervorgegangen, das
am meisten gelitten hat.“ Er sprach immer leiser.
„Ich aber, Freund, ich bin berufen, diesem geeinten
Europa eine Sprache zu schaffen, mit deren Hilfe alle
Völker sich verständigen können, zu froher Arbeit, zu
friedlichem Kampfe: Diese Sprache, sie heißt ‚Europa-
rozn'; ich habe höchstens noch fünf Jahre daran zu
arbeiten. Solange wird der Krieg noch dauern.“
Da zeigte er ihm einen ungeheueren Stoß beschriebenes
Papier, das er immer mit sich im Tornister herum-
schleppte. Er hatte es in den Nächten, wenn er ungestört
war, zusammengeschrieben. „Um Platz zu schaffen im
Tornister,“ flüsterte er, „habe ich meine Eiserne Ration
gegessen.“
Schlump ging kopfschüttelnd davon und staunte über
die seltsame Verrücktheit des Philosophen Gack.
„Der Hauptmann der Postüberwachungsstelle stammte
aus Breslau und war ein feiner Mann. Man
hatte ihn von der Heimat gleich ins Große Hauptquartier
berufen, wo er sich das Eiserne Kreuz zweiter Klasse
verdiente. Das Eiserne Kreuz erster Klasse erwarb er
sich seiner Zeit in Maubeuge bei einem Fliegerangriff,
wo zwei Aufwartefrauen getötet wurden. Der Haupt-
mann konnte sich nicht rechtzeitig in den Keller retten
und wurde durch einen kleinen Splitter am Daumen
verletzt, daß es blutete. Das brachte ihm auch das
schwarze Verwundeten-Abzeichen ein. Man hatte ihn
zur Postüberwachungsstelle abgeschoben, weil er pol-
nisch konnte, aber er prüfte die polnische Post nie.
Er stand der Dienststelle mit großem Geschick vor,
indem er dreimal täglich seinen Namen schrieb. Das
dauerte von elf Uhr vormittags bis fünf Minuten vor
viertel Zwölf. Damit war seine Dienstzeit beendet. Er
besaß zwei Ordonnanzen, die seine Schweine fütterten
und große Pakete in die Heimat schickten.
Neulich rief er Jolles herein in sein Bureau: „Hören
Sie mal, Jolles,“ sagte er, „was mir heute passiert ist.
Ich komme aus dem Kasino heraus, da lese ich den
unverschämten und unvernünftigen Vers: Gleiche Löh-
nung, gleiches Essen, wär der Krieg schon längst ver-
gessen! Ist Ihnen der Vers bekannt, Jolles?“ — „Zu
Befehl, Herr Hauptmann.“ — „So, mir ist er ganz neu,
übler Kohl, übrigens. Also, ich gehe ein paar Schritt
weiter, da treffe ich einen Kerl, der offenbar frisch aus
dem Schützengraben heraus ist. Anzug unmöglich. Er
spritzt vom Trottoir herunter und macht Front! Aber
in welcher Haltung! Bauch heraus, Kopf auf die Seite,
Kreuz ganz hohl. Ich halte ihn an: Wissen Sie nicht,
daß Sie einen Offizier durch Handanlegen an die
Mütze zu grüßen haben?? — Entschuldigen, Herr
Hauptmann, grinst der Kerl, ich dachte, weil der Herr
Hauptmann eine so feine Uniform anhaben, der Herr
Hauptmann wäre ein General! ... Was meinen Sie,
Jolles, wie muß ich das auffassen!“ — „Ohne Zweifel,
Herr Hauptmann,“ sagte Jolles mit völlig ernster
Miene, „dat war der reine Hohn, die Kerls haben ja
keinen Respekt mehr vor den Offizieren. Wir wolle hoffe,
dat es nicht noch schlimmer kömmt“, fügte er mit fröh-
licher Miene hinzu. Dann ging Jolles zu Schlump und
erzählte ihm mit großer Freude die Geschichte.
Aber er hatte richtig prophezeit, am selben Abend kam
es noch viel schlimmer. In Bohain war ein Theater
eingerichtet, in einem ehemaligen Tanzsaal. Um acht
Uhr sollte die Vorstellung beginnen. Unten im Parterre
saßen die Offiziere. Ganz vorn die Etappenoffiziere mit
den Damen, dahinter die Frontoffiziere, aber nicht
viele, dann ein paar Etappenfeldwebel. Oben, der
Bühne gegenüber, auf der Empore saßen die Soldaten,
meist Verwundete aus den Lazaretten. Schlump saß
auch oben, mit seinem Freund Jolles.
Acht Uhr war längst vorüber. Aber der Vorhang ging
nicht in die Höhe. Die Soldaten wurden unruhig und
machten Witze. Einer in der vordersten Reihe stand auf,
zog seine Jacke aus, drehte sie um, zog sie verkehrt wieder
an, das Futter nach außen, setzte das Krätzchen auf die
Nase und fing an zu kaspern. Die Soldaten freuten
sich über seine Späße und klatschten lebhaft Beifall.
Der Herr Etappenkommandant, der unten auf dem
Sperrsitz vor der Bühne zwischen zwei Johanniter-
schwestern saß, freute sich aber gar nicht darüber. Er
rutschte unruhig auf dem Stuhl herum, nahm das
Monokel heraus und klemmte es wieder in sein gotts-
jämmerlich dummes Gesicht hinein. Plötzlich, als oben
der Beifall toste, sprang er auf und krähte zu den
Soldaten mit wütender Stimme hinauf: „Ich bitte
mir Ruhe aus!!!“ Da waren sie alle stille. Der Kaspar
aber drehte sich um und schaute erstaunt hinunter.
Dann wandte er sich an seine Kameraden und sagte
laut und vernehmlich: „Der Herr Oberst hat recht.
Ihr dürft keine solchen schlechten Witze machen vor
den feinen Herren. Wir wollen lieber zusammen ein
schönes Lied singen vom Krieg. Also paßt auf:
Und der Chor der Soldaten fiel dröhnend ein:
Da sprang der Kommandant auf, rot wie ein Krebs
und in höchster Wut brüllte er, daß ihm die Stimme
überschnappte: „Ruhe!!“
Aber der Kasper ließ sich nicht stören. Er sang in den
aufmerksamen Saal hinein:
Der Kaspar wollte fortfahren, aber der Kommandant
schrie wie ein Tobsüchtiger durch das Lokal: „Feld-
gendarm!! Runter mit dem Kerl!!“
Nun gibt es aber keine schlimmere Beleidigung für einen
Frontsoldaten als den Anblick eines Feldgendarmen mit
seinem Blechschild auf der Brust. Sie fingen alle an zu
johlen und zu toben und zu brüllen. „Komm bloß rauf
Mensch, komm rauf!“ und dann hörte man nur noch
abgerissene Worte in dem Krawall: „Hackfleisch, Wurst-
suppe, Knochenmühle, Messer raus, Licht aus, drei
Mann zum Blutrühren!“ Der arme Gendarm mußte
gehorchen. Mit großer Angst stieg er hinauf, man hörte
die Sporen durch den Lärm hindurch klirren. Oben aber
wurde es ruhiger. Man ließ ihn durch die erste Reihe
bis zur Mitte vordringen: Dann packten ihn hundert
Fäuste an und stürzten ihn über die Brüstung her-
unter. Er blieb unten regungslos liegen, er hatte das
Genick gebrochen!
Zwei Sanitäter sprangen herzu und trugen ihn weg.
Unten waren die Damen entsetzt aufgesprungen, und
die Offiziere stellten sich schützend um sie herum. Ein
furchtbares Gedränge ging los, und in wenigen Augen-
blicken war der ganze Saal geleert.
Unter der Empore aber schimmerte eine große Blut-
lache.
Unsere Truppen wurden in fest ausgebaute Stel-
lungen zurückgenommen, wie es im Heeresbericht
hieß. Die Etappe der 18. Armee hatte sich längst ein
großes Stück zurückgezogen. Zuerst nach Avesnes,
dann aber weiter bis hinein nach Belgien, nach Charleroi.
Nicht weit davon, in einem jener Industriedörfer an
der Maas sollten die Helden der Postüberwachungs-
stelle Quartier beziehen. Ganz Belgien glich einem
ungeheueren Heerlager, die Bahnhöfe waren mit Sol-
daten verstopft, die ihren Truppenteil suchten, die
Etappe flutete zurück, und eine geheime Erregung hatte
sich aller bemächtigt. Den Offizieren wurden wilde
Worte nachgerufen, und man hatte das Gefühl, als ob
das Ende bevorstände.
Schlump wohnte mit Jolles in einer herrlichen Villa,
in der noch alles so an seinem Platze lag, wie es die
Besitzer vor vier Jahren flüchtend verlassen hatten. Die
Hausmannsleute wohnten noch in ihrer Wohnung im
Erdgeschoß und hüteten treulich das Gut ihrer Herren.
In Belgien konnte man alles kaufen, was man wollte.
Schlump und Jolles fühlten sich wie im Paradies. Sie
holten die herrlichsten Leckerbissen und lebten noch besser
als in Bohain. Die Frau des Hausmanns kochte für sie,
und so war alles in bester Ordnung.
Aber die Herrlichkeit dauerte nicht lange. Eines Tages
kam die Nachricht, daß unsere Truppen ihre feste Stel-
lung verlassen hätten und daß bereits Lille und Tournai
bedroht sei. Man fühlte sich nicht mehr sicher auf bel-
gischem Boden. Man wollte fort. Die Postüberwachungs-
stelle war in einem alten Haus neben dem Garten
eines herrlichen kleinen Schlößchens, in dem sich die
Offiziere irgendeiner Etappenformation ein Kasino ein-
gerichtet hatten. Eines Morgens ging Schlump dort
vorüber und grüßte den Koch, der am Tore stand.
„Kamerad,“ rief der Koch, „was sagst du dazu, heute
nacht sind alle meine Offiziere abgehauen, ganz heim-
lich, ohne ein Wort zu sagen!“ — „Was?“ rief Schlump,
„du, da steht's schlimm!“ Und er eilte zu Jolles und
erzählte ihm die Neuigkeit. Der wurde ganz ernst: „Da
wird es höchste Zeit, daß wir uns auch dünne machen.“
Ein paar Minuten später hielten die Soldaten der
Postüberwachungsstelle Rat, was zu tun sei. Man
faßte folgenden Beschluß:
Erstens: Es durfte kein Augenblick versäumt werden.
Zweitens: Schlump sollte für die Verpflegung sorgen,
d. h. den Koch bewegen, daß er sich mit allen seinen
Vorräten der Postüberwachungsstelle anschließe.
Drittens: Jolles soll mit dem Eisenbahner verhandeln
und für einen Waggon sorgen.
Viertens: Die Ordonnanzen sollten mit dem Haupt-
mann verhandeln.
Jetzt ging jeder an seine Arbeit. Schlump hatte den
Koch bald gewonnen. Es stellte sich heraus, daß er die
herrlichsten Vorräte hatte, die mindestens für einen
Monat reichten. Der Hauptmann war mit allem ein-
verstanden. Jolles dagegen hatte große Not. Der Güter-
bahnhof stand voller Züge, die alle nach Osten ab-
gefertigt waren. Aber es fehlte an Lokomotiven. Jolles
kam zurück und berichtete und ließ sich von allen Geld
geben, so viel sie übrig hatten, um ein paar Eisenbahner
zu bewegen, daß sie noch einen Waggon an den Zug
hingen, der zuerst ausfahren sollte und dessen Lokomotive
schon seit zwei Tagen unter Dampf stand. Man wartete
nur auf freie Fahrt.
Es gelang. Und den ganzen Tag arbeiteten sie wie
die Teufel und brachten alle Vorräte — riesige Mengen
von Konserven, Brot, Fett, Zigarren zu Tausenden
und unheimliche Mengen von Zigaretten, Schnaps,
große Ballons voll Rum — in ihren Waggon. Ferner
Matratzen zum Schlafen, Decken und einen kleinen
Ofen, den sie sogleich einbauten. Am Abend siedelten
sie über in ihren Waggon. Der Hauptmann setzte sich
in eine Ecke und machte ein betrübtes Gesicht. Neben
ihm stand der Philosoph Gack, feldmarschmäßig bepackt
mit Tornister und Gewehr und hielt Wache. Sie war-
teten den ganzen nächsten Tag und die folgende Nacht
und bekamen es schließlich mit der Langenweile zu tun.
Am Nachmittag des dritten Tages rückte Schlump
mit Jolles ab. Sie gingen hinein nach Charleroi, um
bei einer Flasche Wein Abschied zu nehmen vom Krieg
und von der Etappe. In der Stadt ging es zu wie auf
dem Jahrmarkt, aus jeder Gasse quollen Soldaten,
überall, wo man hinsah, die feldgraue Uniform. Sie
gingen in ein Weinlokal, das bisher den Soldaten ver-
boten war. An allen Tischen saßen Offiziere, die sich
über die beiden höchlichst wunderten, aber kein Wort
zu ihnen sagten. Jolles bestellte den herrlichsten Wein,
den seine große Erfahrung kannte, und sie feierten eine
stille schöne Stunde. Dann gingen sie in ein Kabarett,
wo die Belgier ihren Absinth zu trinken pflegten.
Sie saßen an den kleinen runden Tischen, hatten ihre
Hüte auf dem Kopf, und manche tanzten zwischen den
Stühlen zur Musik. Sie waren alle sehr erregt. Auf
dem Podium neben der Musik stand ein schönes Mädchen
mit einem Holzbein und sang Lieder, die sich gewaschen
hatten. Manchmal sangen alle mit. Da wurde Schlump
auf einmal mit lauter, erstaunter Stimme angerufen.
Der Architekt war es, mit dem er seinerzeit das falsche
Geld gemacht hatte. Sie feierten das Wiedersehen und
tranken immer mehr und immer rascher.
Schließlich sah Schlump die ganze Welt nur noch durch
einen Nebel. Er konnte gerade noch unterscheiden,
daß alle Tische und Stühle umgeworfen waren, die
Schöne mit dem Holzbein schien sich mit jemandem
auf dem Podium herumzukugeln. Gegen Mitternacht
rückten sie ab. Jolles war verschwunden, und Schlump
schlenkerte mit dem Architekten nach dessen Quartier
in die Rue du Mont. Er hatte dort ein großes Zimmer
mit zwei Betten. Sie legten sich nieder. Die kühle
Luft hatte sie ein bißchen nüchtern gemacht. Sie er-
zählten sich noch ein wenig. „Mensch,“ sagte der Archi-
tekt, „ich bin unterwegs mit einem Zivilisten und einem
zweispännigen Wagen. Ich war doch zuletzt Wechsel-
stubenführer wie du. Und jetzt muß ich die Kasse nach
Deutschland bringen. Mit meinem Pferdchen und dem
Franzosen, der zuletzt mein Agent gewesen ist. Der muß
natürlich auch mit ausreißen. Wir haben etwa andert-
halbe Million in der Kassette. In der letzten Zeit sind die
Franzosen gekommen und haben uns deutsches Geld
in Massen gebracht. Sie wollten ihre Stadtscheine
wiederhaben.“ Schlump schlief schon längst und hörte
den Architekten nicht mehr reden.
Aber plötzlich, gegen vier Uhr morgens wachte er auf,
als ob ihn jemand gerufen hätte. Er zog sich rasch an,
noch halb beduselt, und polterte die Treppe hinunter.
Er eilte durch Straßen, die er nie gesehen hatte. Kalte
Luft zog ihm entgegen, und halbverhungerte Arbeiter
schlurften an ihm vorbei. Eine Elektrische, überfüllt
von Menschen, fuhr vorüber und an einer Ecke stand
ein halbnacktes, frierendes Mädchen und rief mit
schwacher, furchtsamer Stimme: „Gazette, Gazette!“
Schlump vernahm das wie im Traum, aber die Stimme
des Mädchens prägte sich tief in seine Seele ein, so
daß er später oft daran denken mußte. Er kam durch
unbekannte Vororte, irgendwo strich er über eine provi-
sorische Maasbrücke, und plötzlich wurde er von Jolles an-
gerufen. Er stand gerade vor ihrem Waggon. Er torkelte
hinein, ohne sich zu wundern, und im Einschlafen hörte er
noch die Räder quietschen und den Wagen rumpeln. Sie
fuhren. Er war im letzten Augenblick gekommen.
Als er aufwachte, hielten sie vor Namur. Es war nach-
mittag. Der Zug kam nur langsam vorwärts und mußte
oft stundenlang halten. Sie fuhren weiter. In Namur
hielten sie wieder, stundenlang. Neben ihnen stand ein
anderer Zug, der schon vor ihnen gekommen war und
auch nach Osten strebte. Hier erfuhren sie die neuesten
Nachrichten: Eine Menge elegante Autos seien durch
Belgien gefahren und nach Holland geflüchtet. Auch
der Kaiser sei darunter gewesen. Da stand der lange
Philosoph Gack auf und rollte die Augen. Er hob be-
schwörend die Hand und sagte laut und feierlich: „Nie-
mals wird der Kaiser sein Heer im Stiche lassen.
Ihr werdet sehen, Kameraden,“ fuhr er mit erhobener
und prophetischer Stimme fort, „ihr werdet sehen, jetzt
erst beginnt der heilige Krieg. Der Kaiser wird sich um
eine Elite edler Offiziere scharen, er wird sich an ihre
Spitze setzen und nach Westen ziehen. Mit dem Degen
in der Faust wird er gegen den Feind anstürmen und
immer neue Scharen der Edelsten unseres Volkes aus
allen Truppenteilen werden sich ihm anschließen und
der weißen Fahne folgen, die der Kronprinz, sein
Fähnrich, entfalten wird. Er wird die Fliehenden auf-
halten und die Feinde erschrecken. Er wird mit seinem
Leibe eine Bresche schlagen. Er wird im Kampfe
fallen, aber sie werden seinen Leichnam im Sturme
vorantragen als heiliges Symbol des heiligen Krieges.
Es wird ein wunderbarer Kampf werden, und die
Feinde werden erstarrt sein, und die Welt wird den
Helden zujubeln. Wir werden einen edlen Frieden
schließen, der keine Rache kennt. Wir werden die weiße
Fahne aufpflanzen, um die sich die Besten unseres
Volkes fortan versammeln werden. Nie wird man
ihren Namen erfahren, denn sie nennen sich Deutsche.
Das ganze Volk wird ihnen nacheifern in rastloser
Arbeit und wird allen Nationen ein Vorbild sein!“
Da hielt er inne. Die anderen sahen ihn groß an und
machten spöttische Gesichter. „Er ist ganz wahnsinnig
geworden“, sagte Jolles.
In A., einem kleinen Städtchen zwischen Namur und
Lüttich, blieben sie lange halten. Plötzlich kam
Jolles gelaufen und meldete, daß die Lokomotive mit
der vorderen Hälfte des Zuges abrückte. Sie sprangen
heraus und mußten feststellen, daß er die Wahrheit ge-
redet hatte. Sie fluchten alle mörderlich, aber es blieb
ihnen nichts übrig, als dazubleiben. Schlump und
Jolles gingen in die Stadt, um sich nach einem Quar-
tier umzusehen, die anderen räumten aus. Die beiden
Freunde staunten, als sie in die Stadt kamen: Alle
Häuser waren beflaggt, überall wehten die schwarzgelb-
roten Fahnen der Belgier: Waffenstillstand!
Die Zivilisten gingen stolz umher und machten sieges-
sichere Gesichter.
Es fiel ihnen schwer, ein Quartier zu finden. Alles
war voll Soldaten, überall, wo sie hinkamen, auf allen
Straßen, in allen Häusern Soldaten, feldgraue Sol-
daten. Endlich gelang es ihnen, eine leere Kammer zu
finden, wo sie mit ihren Schätzen unterkommen konnten.
Den ganzen Nachmittag über schleppten sie und räumten
ein. Gegen abend bummelten sie in der Stadt umher.
Jolles hatte die Etappeninspektion entdeckt, die auch
zufällig hierhergeraten war und erreichte es, daß sie
alle rückständige und fällige Löhnung ausgezahlt krieg-
ten. Schlump bekam einen Fünfzigmarkschein in die
Hand gedrückt, den er in die hintere Hosentasche steckte.
Das Geld sollte ihm noch gut zustatten kommen. Die
Kaffeehäuser, die Kneipen waren überfüllt, auf den
Trottoiren, auf den Plätzen standen die Soldaten zu-
sammen und sprachen lebhaft durcheinander. Es wurden
die tollsten Sachen erzählt. Die einen behaupteten, daß
in aller Welt die Revolution ausgebrochen sei, daß
die Engländer ihren König abgesetzt hätten, daß die
Franzosen meuterten und daß in der Heimat alle
Offiziere erschossen würden. Sie hielten die gefangenen
Franzosen an, die irgendwo ausgerissen waren und die
noch rote Hosen trugen, und erzählten ihnen dicke Töne
von der Weltrevolution. Die Franzmänner lächelten
und wußten nicht, was sie sagen sollten. Andere be-
richteten, daß die Engländer ohne Rücksicht auf den
Vertrag vorrückten und alles vor sich niederknallten.
Auf dem Marktplatz standen Trainsoldaten, jeder mit
einer Kuh am Strick, die sie für acht Mark verkauften.
Eine Rekrutenkompagnie hatte ihre Maschinengewehre an
die Zivilisten verhandelt, das Stück für zwei Mark.
In der Nacht gab es Schießereien, und am Morgen
fand man tote Soldaten in den Gassen. Es war höchste
Zeit, daß sie fortkamen. Aber wie? Sie konnten doch ihre
Verpflegung nicht auf dem Rücken tragen!
Sie standen an der großen Straße, die von Westen nach
Osten führte, sie sahen gespannt dem Schauspiel zu,
das sich vor ihnen abrollte: Der Rückzug der Etappe!
Das ging schon den ganzen Tag, eine Kolonne folgte
auf die andere, Trainwagen, Lastautos in stunden-
langen Zügen, Schafherden, Ochsenwagen, die im
Frühjahr aus der Ukraine gekommen waren, dazwischen
ein einzelner Landser, der seinen Tornister im Kinder-
wagen vor sich herschob, eine riesige Herde von Stuten,
jede mit einem lieblichen Füllen an der Seite, wieder
Lastwagen, dahinter marschierte ein Landsturmmann
mit der Pfeife im Mund, ein wenig bedudelt und ein
Reservelied auf den Lippen. Er grüßte alle fröhlich
mit seinem Wanderstab und machte sich keine Sorgen;
dann wieder Kolonnen, Autos, Fußartillerie, Pioniere,
Trainkolonnen, Meßtrupps und alles, was zu dem
ungeheuren Troß einer riesigen Armee gehört. Sie
folgten immer dichter aufeinander, und es war nicht
mehr möglich, von einer Seite der Straße auf die
andere zu gelangen. Sie standen alle zusammen, Jolles,
Schlump, die Ordonnanzen, der Koch, der Hauptmann,
und keiner wußte einen Rat. Der Philosoph Gack stand
abseits und machte ein düsteres Gesicht und murmelte
halblaut vor sich hin. Der Hauptmann wollte mit der
Etappeninspektion sprechen und Instruktion holen.
Aber sie wußten, daß die auch nicht helfen konnten.
Jolles erwischte ein paar Pioniere vom Brückentrain,
die ihre Offiziere fortgejagt hatten. Sie wollten mit
ihren Pontons auf dem Wasser nach Hause kommen
und brauchten noch Verpflegung. Jedoch Jolles traute
ihnen nicht, denn sie waren betrunken und hatten keine
Disziplin. Endlich gelang es ihm, eine Trainabteilung
aufzufinden, die auch ohne Führung dastand. Sie ver-
handelten mit einem Fahrer, der neben seinen zwei
Panjepferden stand. Er wollte sie fahren, sie sollten für
seine Verpflegung sorgen und für die Pferde bis an
die Grenze.
Es fehlte ihnen an Brot. Sie hatten wohl genug Kon-
serven, Zigarren und Leckereien im Kasino gefunden,
aber nicht genug Brot. Wieder half Jolles aus der Not.
Er war der Hans Dampf in allen Gassen. Er hatte
erfahren, daß auf dem Güterbahnhof ein Proviantzug
stand. Da mußte es auch Brot geben. Sie rannten
hinauf, über die Maasbrücke nach dem Bahnhof. Wirk-
lich stand dort ein Proviantzug. Aber die Plünderung
war schon im Gange. Und sie mußten sich dazuhalten,
wenn sie noch was erwischen wollten. Sie sahen, wie
die belgischen Zivilisten riesige Käse, so groß wie die
Mühlenräder, davonrollten. Gefangene Franzosen raub-
ten einen Waggon aus, der mit Sekt geladen war. Sie
schlugen den Flaschen die Hälse ab und tranken sich
voll und schnitten sich die Lippen blutig. Daneben schlugen
sich Trainsoldaten und Kraftfahrer die Schädel ein um
einen Waggon, der vollgestopft war mit Pelzen für
die Fahrer und die Offiziere. Infanteristen kämpften
um einen Wagen voll Brot. Jolles sprang herzu und
rief laut dazwischen: „Kameraden, halt! Kameraden!
Es ist genug da für alle!“ Sie hielten ein. Er sprang in
den Wagen und warf die Brote heraus. Und jeder
schleppte fort, was er tragen konnte. Der Koch hatte
sich vom Philosophen, der zu Hause das Quartier be-
wachte, das Gewehr geben lassen. Zu ihm brachten
sie alles, was sie erobert hatten. Nebenan stand ein
Wagen mit Infanterieuniformen. Vier Mann standen
darin und warfen Röcke und Hosen heraus. Und vor
dem Wagen standen sie in Unterhosen und verpaßten
sich neue Klamotten. Schlump, dem sein schäbiger Rock
schon lange nicht mehr gefiel, sprang herzu und krampfte
eine schöne, neue Litewka. Er zog sie an und warf
den alten Rock weg. Jolles brachte noch irgendwoher
ein Fahrrad geschleppt und dann huckten sie alles auf
und gingen zurück nach der Stadt.
In der Nähe der Brücke hörten sie Schüsse und scharfe
Kommandos. Jolles, der mit seinem Fahrrad voraus-
gefahren war, stieg plötzlich ab, drehte sich um und
schrie sie an: „Zurück! Wer geplündert hat, wird er-
schossen!“ Sie schauten ihn verblüfft an, dann begriffen sie.
Sie machten schnell kehrt und flüchteten durch ein Haus
und versteckten ihre Beute in einen Stall. „Das hätte
beinahe schief gehen können“, meinte Jolles. Sie war-
teten ein paar Stunden, dann war die Rekrutenkom-
pagnie — eine einzige gehorchte ihrem Offizier noch —
verschwunden.
Sie kamen ins Quartier und setzten sich müde auf ihre
Tornister. Plötzlich sprang Schlump auf und schlug sich
mit der Faust vor die Stirn und rief laut aus: „Oh,
ich großer Brummochse!“
Er hatte seine alte Jacke weggeworfen, in der die
zehntausend Mark eingenäht waren. Er lief, so schnell
er konnte, zurück auf den Güterbahnhof. Aber hier
hatten die Belgier inzwischen alles ausgemaust, auch
seine alte Jacke war verschwunden. Schlump war wieder
ein armer Mann geworden.
Ganz zeitig am nächsten Morgen brachen sie auf.
Aber der Rückzug auf der alten Heerstraße war
schon im Gange, und sie mußten stundenlang warten,
bis er endlich einmal abriß, so daß sie einschwenken
konnten. Über nacht hatte man weiße Zettel an die
Häuser angeschlagen, die von Hindenburg unterzeichnet
waren. Sie rieten zur Besonnenheit und forderten die
Truppen auf, Soldatenräte zu bilden und deren An-
weisungen zu gehorchen. Schlump fühlte, was dieser
Entschluß dem greisen Feldherrn gekostet haben mag,
der seine Truppen nicht im Stiche ließ, und später be-
griff er, daß der alte General seinem Volke durch diesen
Befehl unsäglichen Kummer erspart hatte. Die Soldaten-
räte fühlten sich verantwortlich, sie setzten sich mit
den Offizieren ins Einvernehmen, und so war eine
fürchterliche Gefahr abgewendet: Das Chaos.
Endlich konnten sie in die Straße einschwenken, und
jetzt waren sie ein Glied jener unendlichen Schlange, die
sich in langsamen Windungen durch ganz Belgien nach
der Heimat bewegte. Sie fuhren an der Maas entlang,
an herrlichen Schlössern vorbei, die sich in dem grünen
Wasser dieses breiten, stolzen Flusses spiegeln. Aber
zu beiden Seiten der Straße sahen sie die ersten Opfer
des Rückzuges liegen: Tote, Autos, sterbende Pferde,
die mit den Hinterbeinen schlugen, als wollten sie
den Tod verscheuchen, der auf ihrem Bauche saß. Bel-
gische Bauern waren herbeigekommen, mit einem
sauberen Körbchen am Arm. Sie boten den Soldaten
Butter an, für die ihnen jeder Preis bezahlt wurde.
Bei Huy verließen sie das schöne Tal und den herr-
lichen Fluß und schwenkten rechts ab, um die steile
Straße hinaufzuklimmen, die auf das Hochplateau
hinaufführte. Die schweren Wagen, die großen Autos
und die Fußartillerie fuhr unten weiter, in der Rich-
tung nach Lüttich, das sie vor vier Jahren mit erobert
hatten. Huy ist ein altes Nest, das an den Felsen klebt,
die schroff zur Maas hinunterfallen. Oben hatten sie
eine wunderbare Aussicht, und die Sonne schien, und in
der Ferne lockten blaue Wälder. Jolles fuhr mit seinem
Rad voraus, der Hauptmann hatte sich einen Spazier-
stock verschafft und marschierte neben den Pferden;
hinter ihm die beiden Burschen. Schlump saß auf dem
Wagen und trällerte ein Lied vor sich hin. Hinterher
aber trottete der Philosoph Gack, den Tornister auf dem
Rücken und das Gewehr über die Schulter. Er machte
ein finsteres Gesicht und murmelte vor sich hin. Sie
kamen durch stille Wälder, in denen der Herbst ein
paar goldene Funken zurückgelassen hatte. Der Himmel
jedoch hatte alle Farben des Herbstes bewahrt, und
eine kühle, weiche Luft umschmeichelte sie, und
Schlump hörte auf zu singen und fing an zu träumen.
Er dachte daran, wie der Krieg ausgebrochen war, an die
weiche Sommernacht, wo er die Johanna küssen durfte.
Er dachte an den furchtbaren Winter im Schützengraben,
an den armen Michel, an die Nachtigall, die ihn ver-
zaubert hatte, an seinen seltsamen, langen Traum.
Es war ihm zumute, als dürfte er jetzt diesen Traum
fortsetzen, als ginge Michel neben ihm, unsichtbar mit
seinem Weibe, als deute er vorwärts auf die blauen
Berge, die Schlump im Traum gesehen hatte und denen
er jetzt entgegenging. Eine wunderbare Seligkeit durch-
strömte ihn. Er glaubte mit einer herrlichen Gewißheit,
daß letzten Endes alles gut werden würde, er dachte
an die heilige Johanna in der Kirche zu Bohain, die
ja dieselbe war wie seine Johanna in der Heimat, die
er vielleicht bald umarmen durfte. Er sah die Welt
und die Zukunft in tausend herrlichen Farben. Er
würde arbeiten wie der selige Michel, er wollte es schon
zu etwas bringen, denn es mußte wieder Frieden werden,
jetzt, bald, Frieden! Frieden und Anständigkeit, wie
schön mußte das Leben sein! Was war das für eine
goldene Zeit! Er fing auf einmal an, vor lauter Freude
laut zu lachen, so daß sich der Kutscher erstaunt umsah.
Schlump war wieder ganz munter geworden und fuhr
fort, hell und froh zu singen. Da fiel sein Blick auf den
schwarzen Philosophen, der ja hinter ihm drein ging.
„Mensch, was machst denn du,“ lachte Schlump, „du
frißt doch Eicheln?“ Der schwarze Philosoph rollte die
Augen und sah ihn wild an: „Vorgestern habe ich mein
letztes Brot gegessen.“ — „Aber Menschenskind, hier
ist ja genug anderes Brot und Fleisch und was dein
Herz begehrt!“ —
„Meinst du,“ donnerte der Philosoph ihn an und schrie
dabei so laut, daß es im Wald hallte, „meinst du, ich
bin ein Dieb, ein Räuber, ein Plünderer? Ist es nicht
gestohlenes Gut, das du mir da anbieten willst? Schämt
ihr euch nicht?“
Schlump sah ihn mit grenzenlosem Erstaunen an und
antwortete nicht. Sie waren längst in die Berge der
belgischen Eifel hineingefahren, der Weg schlängelte
sich von einem Hang zum anderen, sie durchquerten ein
schmales Tal und fuhren auf der anderen Seite die
steile Straße wieder hinauf. Vor sich und hinter sich
sahen sie den endlosen Zug in langsamer Bewegung.
Es sah aus, als wäre die Straße lebendig geworden
und zöge mit ihnen nach Osten, der Heimat zu.
Der Abend kam, sie suchten Quartier für die Pferde und
für sich. Am Morgen in aller Frühe ging es weiter.
Der Hauptmann beklagte sich, daß er die Nacht auf
Stroh schlafen mußte. Da lachten sie und Jolles meinte:
„Na, Herr Hauptmann, seien Sie froh, daß Sie nicht
im Krieg waren, da mußten wir manchmal in der
Scheiße schlafen.“ Sie fuhren durch Stavelot und
kamen nach Malmedy, der ersten Stadt in der deutschen
Heimat. Hier erfuhren sie, daß in Berlin und anderen
großen Städten die Revolution wirklich ausgebrochen
sei. Sie hielten lange in der Nähe des Bahnhofes.
Es hieß, ein Zug stände zur Abfahrt bereit. Jolles
meinte: „Wir haben nicht mehr viel Verpflegung. Es
ist gut, jeder sucht sobald wie möglich nach Hause zu
kommen.“ Da packten sie ihren Tornister und verteilten
das Brot und die Fleischbüchsen. Der Hauptmann
stand bei einer Gruppe Offiziere. Der Philosoph über-
nahm des Hauptmanns Anteil zur Bewachung. Die
anderen drückten ihm die Hand und rückten ab.
Oben auf dem Bahnhof sah es fürchterlich aus. Ein
Proviantzug mit Mehl war entgleist, und das Mehl lag
zwischen den Geleisen, daß sie bis an die Knie einsanken.
Es stand wirklich ein Zug zur Abfahrt da, die Lokomotive
dampfte schon, und die Soldaten liefen aufgeregt auf
und ab. Aber es war alles besetzt. Die Abteile waren
vollgestopft und die Fensterscheiben eingeschlagen, als
ob sich ein Kampf um jeden Platz abgespielt hätte.
Plötzlich pfiff Jolles, er hatte ein leeres Bremserhaus
entdeckt. Sie rammelten hinein, Schlump und Jolles;
die anderen, die Ordonnanzen und der Koch, waren
verschwunden.
Immer mehr Soldaten kamen an. Auf den Puffern
und auf den Dächern saßen russische Gefangene in
ihren lehmgelben Uniformen. Ein ganzer Trupp Re-
kruten, ganz junge Buben, die ihren Offizieren davon-
gelaufen waren, rannte noch auf und ab. Sie stellten
sich auf die Trittbretter und auf die Stufen vor dem
Bremserhäuschen. „Kinder, haltet euch fest, wenn der
Zug geht“, sagte Schlump, der zum Fenster heraus-
guckte.
Da erschien auf einmal der schwarze Philosoph Gack
mit seinem Tornister und seinem Gewehr. Er ging
suchend am Zug entlang, bis er Schlump entdeckte.
Er sah furchtbar wild aus, sein Bart war gewachsen
in den letzten Tagen, die Augen lagen tief in den Höhlen
und seine Stimme klang todtraurig:
„Schlump, ich beschwöre euch, denkt an den Fahneneid,
den ihr geschworen habt und kehrt zu eurem Hauptmann
zurück!“ Er sagte es so laut, daß es der ganze Zug hören
konnte. Aus allen Fenstern schauten sie ihn an, und als
er geendet hatte, antwortete ihm ein schallendes Ge-
lächter von allen Seiten. Einer aber rief, gellend und
voller Hohn: „Mensch, mach dich nicht voll, der Kaiser
ist doch selber ausgerückt!“ Der schwarze Philosoph
zuckte zusammen, als er den Kaiser nennen hörte. Er
rollte die Augen — dann zog er eine große Armee-
pistole aus dem Gürtel, die er irgendwo gefunden haben
mußte, und schoß sich in die Brust. Er warf noch einen
Blick auf Schlump und brach zusammen.
Der Tornister rutschte über seinen Kopf, die Riemen
hatten sich gelöst, und unzählige dichtbeschriebene Bogen
gelbes Konzeptpapier quollen über sein Gesicht.
In diesem Augenblick zog die Lokomotive an, und der
Zug setzte sich in Bewegung.
Sie fuhren in die rauhen Berge der Eifel hinein
In der Nacht hielt der Zug irgendwo. Jolles
stieg aus. Er wollte zu Fuß nach Aachen weiter, wo er
eine Schwester hatte. Es war eisigkalt. Die armen
Jungen auf den Trittbrettern waren verschwunden,
und die Russen auf den Puffern waren auch nicht mehr
zu sehen. Oben auf den Dächern lagen noch ein paar, sie
waren erfroren. Jolles verschwand in der Finsternis.
Der Abschied war kurz, sie haben sich nie wiedergesehen.
In Jingerrath hielt der Zug. Er fuhr nicht weiter.
Schlump ging hinunter in den Wartesaal, um sich zu
wärmen. Er war allein. Nebenan schliefen ein paar
Landser. Nach ein paar Stunden ging er hinauf. Oben
auf dem Bahnsteig stand — wie ein riesiger Block —
eine ungeheure Kolonne Soldaten. Sie hatten sich
zu etwa zwanzig Mann hintereinander gestaffelt, Reihe
an Reihe, und so warteten sie auf dem endlosen Bahn-
steig, schweigend und unbeweglich. Es mußten weit über
tausend Mann sein. Sie warteten auf einen Schnellzug
aus Straßburg, der nach Köln weitergehen sollte.
Schlump wußte, hier würde es einen furchtbaren Kampf
geben. Und richtig: Man hörte ein Klopfen in den
Schienen. Wie ein riesiges Untier, zum Sprunge ge-
duckt, standen die Soldaten und warteten gespannt.
Ein paar weiße Lichter erschienen in der Nacht. Sie
kamen heran, aber weit draußen vor dem Bahnhof
blieben sie stehen. Da bewegte sich das Tier — und mit
einem Male raste und stürmte es auf die Lichter zu.
Schlump rannte hinterdrein. Ein furchtbarer Kampf
entspann sich um jedes Fenster. Auf die Lokomotive,
auf den Kohlenwagen krochen sie hinauf, Schreie gellten
durch die Nacht, Glas splitterte. Dann war es still, die
Lichter fuhren weiter.
Schlump ging wieder hinunter. Er hatte Hunger. Er
packte aus und aß in aller Ruhe. Oben fuhr wieder ein
Zug ein. Er aß weiter. Nach ein paar Stunden ging er
hinauf. Ein langer, langer Personenzug stand da.
Er ging an den Wagen entlang. Alles war finster und
still. Da hörte er jemand sprechen.
„Habt ihr noch Platz?“ fragte Schlump.
Keine Antwort. Jemand lachte. Da wußte er, daß
hier alle Hoffnung vergebens war. Er ging wieder
zurück, nach der Lokomotive zu. Dort hatte er vorhin
einen winzigen Streifen Licht schimmern sehen. Es
war der Packwagen. Schlump nahm den Fünfzig-
markschein aus der hinteren Hosentasche und war-
tete. Wartete lange. Endlich kam jemand heraus.
Ein Postschaffner. Schlump ging auf ihn zu und gab
ihm die Hand mit dem Fünfzigmarkschein: „Guten
Tag, Kamerad, habt ihr noch ein bißchen Platz für
mich?“ Der nahm die Taschenlaterne und beleuchtete
den Schein. „Komm mit“, sagte er dann. Er führte den
glücklichen Schlump in den warmen Packraum. Hier
war es gemütlich. Ein paar Kraftfahrer und Train-
soldaten saßen da und spielten Karten. „Mensch,
hast du Zigaretten?“ fragten sie, „du kriegst Schnaps
dafür!“ Schlump hatte ein paar Schachteln in seinem
Rock stecken. Die stammten noch aus dem Kasino der
Offiziere bei Charleroi.
Der Zug fuhr weiter, und Schlump schlief ein, behaglich
ausgestreckt auf einem weichen Ballen.
In Köln stiegen sie aus. Matrosen standen da mit dem
Gewehr über der Schulter, die Mündung nach unten.
In der Unterführung lagen Gewehre aufgestapelt bis
an die Decke. Die Offiziere hatten keine Achselstücke auf
den Schultern.
Er erwischte einen D-Zug nach Kassel. Und in Kassel
stand ein Zug bereit nach Halle. Es gab noch Platz. Aber
sie mußten warten im ungeheizten Wagen, von Mittag
bis abends um sechs Uhr. Um vier Uhr kam eine Loko-
motive, sie dampfte und puffte und kreischte und keuchte,
aber der Zug bewegte sich nicht. Nur ein schwaches
Zittern ging durch seine Rippen. Um sechs Uhr kam
eine andere Lokomotive. Sie fuhren zwölf Stunden bis
nach Halle. Dort hatte er gleich Anschluß. Er wunderte
sich, daß alles noch in solcher Ordnung lief. Er fuhr
noch einmal zwölf Stunden. Und als er am Abend in
seiner kleinen Heimatstadt ausstieg, verlangte der
Schaffner von ihm die Fahrkarte. Schlump sah ihn
verblüfft an: „Die Fahrkarte?“ fragte er, „ja, Kamerad,
soviel Zeit haben sie uns nicht gelassen.“
Er trat heraus aus der Halle, als einfacher Soldat, wie
er ausgezogen war.
Und unten an den Stufen, vor dem Eingang, da stand
jemand. Die heilige Johanna. Schlump stürzte auf sie
zu: „Woher wußtest du?“ Sie sah ihn glücklich an.
„Ich hab alle Tage auf dich gewartet“, sagte sie. Er
schloß sie in die Arme und gab ihr vor allen Leuten einen
Kuß.
Dann zogen sie vereint zu seiner Mutter, die in diesem
Augenblick nicht ahnte, daß die glücklichste Stunde
ihres Lebens geschlagen hatte.
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