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Antiqua
ERIK REGER
UNION
DER FESTEN
Hand
ERNST ROWOHLT
VERLAG BERLIN · W50
ERIK REGER
UNION DER FESTEN HAND
ROMAN EINER ENTWICKLUNG
1931
ERNST ROWOHLT VERLAG · BERLIN
Copyright 1931
by Ernst Rowohlt Verlag, K. G. a. A., Berlin W50
1.-6. Tausend
DEM DEUTSCHEN VOLKE
GEBRAUCHSANWEISUNG
1. Man lasse sich nicht dadurch täuschen, daß dieses Buch
auf dem Titelblatt als Roman bezeichnet wird.
2. Man beachte, daß in diesem Buche nicht die Wirklich-
keit von Personen oder Begebenheiten wiedergegeben, son-
dern die Wirklichkeit einer Sache und eines geistigen Zustan-
des dargestellt wird.
3. Wenn man in den Reden einzelner Personen Stellen fin-
det, die besonders unwahrscheinlich klingen, so hat man es
mit tatsächlichen Äußerungen führender Geister der Nation
zu tun, oder wenigstens mit Gedankengängen, die auf solche
zurückgehen. Der Verfasser hat sich überlegt, ob er diese
Stellen im Druck kennzeichnen solle. Er hielt es nicht für
geraten, aus drei Gründen:
a) weil es das Auge stören würde;
b) weil der Leser sich angewöhnen würde, darüber hin-
wegzusehen;
c) weil der Leser sich vorzeitig einbilden würde, diese
Stellen von selbst erkannt zu haben.
4. Man beachte, daß in diesem Buch fünf Stationen durch-
laufen werden, und bemühe sich, die Zahnräder des Getrie-
bes zu erkennen. Der jeweilige Haltepunkt wird auf den er-
sten vier Strecken durch den Bericht des Generalanzeigers
kenntlich gemacht. Bei genauer Befolgung dieser Anleitung
wird es dem Leser möglich sein, nach der fünften Strecke den
Bericht des Generalanzeigers selbst zu schreiben.
ÜBERRUMPELUNG
ERSTES KAPITEL
Nach dem Streik der Munitionsarbeiter war die Stadt ruhig.
Sie war eine von den vielen Ortschaften in Deutschland,
die schon im achten Jahrhundert urkundlich belegt sind, ohne
daß jene frühe Zeit deutliche Spuren in ihnen hinterlassen
hätte. Da sind Gebäude, Einfahrten, Mauern, Höfe — viele
alt und grau, gewiß, aber es ist trotzdem nichts Besonderes
an ihnen, man wird nicht einmal neugierig auf ihre Herkunft.
Das mürbe, rasenbezogene Gemäuer, das in Nebengassen von
der verblichenen Vornehmheit und dem schämig versteckten
Wohlstand ehemaliger Patrizierfamilien träumt, hat höchstens
für melancholische Menschen einen Reiz, denen dabei der
welke Pergamentduft der Chroniken in die Nase steigen mag,
jener Chroniken, die in den Archiven von edlen, leider ver-
westen Geschlechtern erzählen.
Die Stadt, von der hier gesprochen wird, wäre freilich auf
Wahrzeichen des Altertums vielleicht nicht einmal stolz gewe-
sen, denn ihre Gegenwart war so hell und besinnungslos
glänzend, daß sie zur Vergangenheit keine andere Beziehung
haben konnte als die Beziehung der Hoffahrt und Selbstge-
fälligkeit, welche ein plötzlich reich gewordener Mann zur
Armseligkeit seines einstigen Lebens haben mag. Seit Jahr-
zehnten war diese Stadt nämlich der Hauptplatz des großen
Kohlenreviers, in welchem, obwohl es nur anderthalb Pro-
zent des deutschen Bodens umfaßte, der zehnte Teil der ge-
samten Bevölkerung wohnte. Auf so engem Raum waren
fünfundsiebzig Prozent der deutschen Steinkohlenförderung
vereinigt, achtzig der Roheisengewinnung, fünfundzwanzig
des Eisenbahnverkehrs, fünfunddreißig der Binnenschif-
fahrt, dreiunddreißig der Stromerzeugung und fünfzehn der
Spareinlagen.
War es ein wohlhabendes Land? — Jedenfalls war es eine
ungeheuere Anhäufung wirtschaftlicher Macht, aber als sol-
che galt sie wenig. Der Ernst und die Verantwortung der
Arbeit, woraus sie hervorgegangen war, war in der öffent-
lichen Wertschätzung gesunken, seitdem die Geschäfte flotter
gingen und etwa auftretende Schwierigkeiten auch ohne per-
sönliche Tüchtigkeit, allein durch den Einsatz größeren Kapi-
tals, gemeistert werden konnten. Es war eine Zeit angebro-
chen, wo man sich daran gewöhnt hatte, Konsequenzen zu
ziehen, bevor die Voraussetzungen geschaffen waren. Die
Geltung, die dieses Land genoß, rührte daher, daß das monu-
mentalisierte Arbeitsideal zur grandiosen Staffage für Heer
und Flotte geworden war. Die Maler schufen Handelskam-
merdiplome, auf denen die Schlachtkreuzer den spritzenden
Schaum mit finsteren Kanonenrohren bedrohten, während
an der Küste ein bärtiger Schmied das feurige Eisen hämmerte.
Man hatte also diesem Industriegebiet die Funktion einer
»Waffenschmiede des Reiches« übertragen, und zumal nach
Ausbruch des Krieges klang durch alle Gedichte, Reden und
Zeitungsartikel dieses klirrende Wort wie die zitternde Stim-
me eines Greises, der von der ewigen Seligkeit berichtet.
Gleichwohl geschah das alles aus ziemlicher Entfernung,
und man hütete sich vor der näheren Berührung mit diesem
Land wie vor einem Aussätzigen. Es war ein Gebrauchs-
gegenstand für Trinksprüche geworden, doch behielt es im-
mer das rätselhafte, gefährliche Antlitz eines unerforschten
Vulkans. Man hielt die Industrie für ein Übel, wenngleich für
ein notwendiges Übel. Man sagte, sie sei für das Wohlerge-
hen des Vaterlandes dasselbe, was der Dünger für das Wachs-
tum der Blumen im Garten sei. Auch die Misthaufen auf den
Äckern seien häßlich, und man müsse sich im Vorbeigehen
die Nase zuhalten, aber man ziehe eben den Nutzen daraus,
und bei gehöriger Anwendung bringe ihr Gehalt an Stick-
stoff, Phosphorsäure und Kali die köstlichen Farben und
Düfte der Rosen hervor.
So wurde das Steinkohlenrevier nur von weitem und etwas
ängstlich beobachtet, wie ein Kriegsschauplatz, dessen Ver-
wesungsgeruch den Schönheitssinn abstößt, dessen heroi-
sierende Verherrlichung ihn aber entzückt. Der Handelsteil
der Zeitungen spiegelte bloß die börsenmäßig greifbaren Vor-
gänge, der politische Teil bloß die Vorpostengefechte der
Interessengegner. In den Lesebüchern standen etliche Anek-
doten von großen Unternehmern, die jetzt, wenn auch noch
etwas befremdend, als Industriekapitäne neben den Heer-
führern rangierten.
Wie das Land überhaupt aussah und wie die Menschen da-
rin lebten, wußte man nicht und wollte man nicht wissen.
Man hatte die Vorstellung: Ruß und Asche und Kohlenstaub
und graues Straßenelend, verdorrende Wälder und Sonne im-
mer hinter Dunst, fürchterlich. Schweigen Sie, schweigen
Sie, es läuft mir kalt über den Rücken.
Jedoch man wußte: DIE WAFFENSCHMIEDE DES
REICHES. Das war genug. Ragende Schlote, feurige Essen,
schwielige Hände, o ja, natürlich, das gehört dazu. Das ist
gewaltig, das ist unsere Überlegenheit, das macht uns keiner
nach. Bitte, fahren Sie nur fort.
Fast ein Drittel des Bodens dieser Stadt gehörte dem Stahl-
werk Risch-Zander, das ihn mit Konsumfilialen bebaut hatte,
mit Lesesälen, Badeanstalten, Denkmälern, Biergärten, Kolo-
nien, Lazaretten, Ledigenheimen, Beamtenkasinos und an-
deren Wohlfahrtseinrichtungen und Bildungsstätten. Hier be-
gannen soeben neue Kurse in Hausschusterei und Kleider-
machen, dort wurden Hauspflegerinnen abgegeben, dort
Holzsohlen zum Anschrauben, »wärmer, wasserdichter, halt-
barer und gesunder als Ledersohlen«, dort Kochrezepte für
Kriegsküche, dort Molkeneiweiß, — »Molkeneiweiß ist stark
eiweißhaltiger, nahrhafter, quarkartiger Brotaufstrich«, —
hier wurden Wöchnerinnen unter Vorlage ihres Trauzeugnis-
ses aufgenommen, dort Plätterinnen, dort Serviermädchen
für die Speisehallen; hier wurde Kaffeesatz gesammelt, dort
wurden Hausmütter und junge Mädchen zu Arbeitsstunden
aufgerufen — »bei Mangel an Flicklappen und Nähgarnen wird
nach Möglichkeit ausgeholfen«—, dort erging Befehl an die Ju-
gend zur militärischen Vorbereitung, »8,15 Uhr Antreten zum
Exerzieren mit anschließender Abendübung«—und diese Fünf-
zehnjährigen hießen dann nicht mehr Lausejungen, wie sonst
während ihrer Lehrzeit, sondern »Jungmannen«, und bei
Risch-Zander nannte sich ihr Klub sogar »Jung-Roland«.
Das zweite Drittel dieser Stadt war im Besitz der Kohlen-
zechen und der Nachkommen kleinerer Walzwerke, die längst
das Zeitliche gesegnet hatten, in den Rest teilten sich die
Grundstückspekulanten, die Stadtverwaltung und die Weni-
gen, die hier noch ein wirkliches Privatleben zu führen ver-
mochten.
Der altertümliche Kern mit seiner schönen romanischen
Kirche war jetzt ganz für sich, verstaubt und vermufft von
dem Leichenfledderergewerbe der Kriegswirtschaftsbüros;
die Stadt, wie sie jetzt war, hatte ein neues Zentrum, die
Risch-Zandersche Fabrik, und die Achsen, die von dort aus-
gingen, trugen nicht mehr den Stempel der historischen Fol-
gerichtigkeit, sondern der sozialen Schichtung, die den Städ-
tebauern über den Kopf gewachsen war.
Wie die Rumänen, Ungarn und Italiener nach Detroit zu
Ford, so waren Jahrzehnte vorher die Massen aus Ostpreußen,
Sachsen und Württemberg hierhin zugeströmt, das Objekt
selbst hatte sich ausgebreitet und seine Anziehungskraft auf
die Menschen bis zum Letzten ausgenutzt. Der Mensch war
sozusagen nur noch Zuschauer bei seiner eigenen Arbeit.
»Es« ging vorwärts: der Mensch brauchte nur das Segel zu
hissen, die Konjunktur blies den Wind hinein. Vier bis fünf
Hektar hügeliges Ackerland wurden jeweils in wenigen Wo-
chen von endlosen Häuserzeilen gefressen, es mußte schnell
geschehen, die Leute warteten schon mit den Möbelwagen,
ehe der Anstreicher hinaus war, schnell, schnell und billig.
So häuften sich mit den burgenhaften Fabrikfassaden die
Stukkateurgeschäfte, die Destillen, Kinos und Bazare in der
Stadtmitte, die Villen in Barockmanufaktur und die Siedlun-
gen im Schwarzwälder Puppenstil nach Westen hin, wo die
Wälder rauschten und der Fluß sie lautlos spiegelte, und die
proletarischen Mietskasernen gen Osten, wo das Dickicht aus
gelbem Qualm unaufhörlich wogte und scharenweise die Ze-
chentürme, wie Bakterien auf Gelatine, daraus hervorsproß-
ten. Gas, Wasser und Kanalisation wurden in die Vertiefun-
gen hineingebuddelt, die auf dem Katasteramt schon Straßen
hießen, in den Lehmtrichtern hingen die Möbelwagen fest
— immer herein damit, Fabriken, Häuser, Menschen, immer
herein damit, hier sitzt man sicher und warm, hier wird Geld
verdient — nicht viel, wenn man die Arbeit rechnet, die dafür
verlangt wird, aber ungeheuer viel, wenn man an das Elend
auf den Zuckerrübenplantagen zurückdenkt, woher man ge-
kommen ist.
Bankerotteure setzten sich mit viertel- oder halbfertigen
Häuserruinen ein Denkmal. Die Jungen spielten tagsüber Räu-
ber und Schandiz darin, abends war es ein Unterschlupf für Pär-
chen, und nachts wurde gestohlen, was an transportierbarem
Material darin war. Die Behörde teilte den ganzen Wirrwar
einfach in Blöcke ein und verausgabte Straßennamen nach
Gattungsmerkmalen: hierhin Mädchennamen, dorthin Kna-
bennamen, hierhin Dichter, dorthin Maler, hierhin Städte,
dorthin Flüsse, hierhin Ärzte, dorthin Industrielle. Es war,
als wollte sie wenigstens die Straßen sammeln, da die Stadt
selbst ihr zu entlaufen drohte.
Aus dieser Zeit, wo die Backsteine rasend geworden wa-
ren, besaßen die Erben einiger Häuserkönige noch ganze
Straßenfluchten, eine endlose Einöde, immer dieselben trau-
rigen Mietshäuser mit dem grauen, von Säure zerfressenen
Gestein und den abbröckelnden Stuckrosetten. Es war un-
möglich, sich vorzustellen, daß diese Häuser wie andere ge-
baut worden waren; der Baumeister mußte zwischen zwei
Pfählen eine Schnur gespannt und daran einfach einen Kilo-
meter Vorderwand hingepflanzt haben, so ähnlich, wie es die
Gärtner machen, wenn sie Beete anlegen. Alle diese Häuser
machten den Eindruck, als seien es nur Attrappen, als hätten
sie keine Tiefe, und wenn eine Tür offen stand, sah es aus wie
eine Kulissenperspektive. Daher sah man ihre Bewohner im-
mer auf den Treppen sitzen oder in den Fenstern liegen; sie
hatten nichts, wohin sie sich zurückziehen konnten, sie wohn-
ten gleichsam schon auf der Straße.
Die Menschen glichen sich, wie sich die Fenster glichen.
Immer, auch im tiefsten Frieden, erblickte man hier fast nur
Frauen und Kinder, denn die Männer waren auf Schicht,
entweder gingen sie hin, oder sie kamen von dort, oder sie
schliefen sich aus. Es waren also immer dieselben vom Luft-
entzug vergilbten Kindergesichter und immer dieselben von
Bewegungslosigkeit aufgeschwemmten Frauenkörper, die
eine ununterbrochene Schwangerschaft durchzumachen
schienen.
Der Boden war unterwühlt von den Stollen der Bergwerke,
überall liefen helle Streifen, verschmierte Risse von Berg-
schäden, schief durch die Häuserwände.
Manchmal stand mittendrin ein schmalgiebliges Schiefer-
haus, zweihundertjährig, die Fetzen hingen herunter, unten
waren die Fenster mit Brettern vernagelt, Ratten und Mäuse
schien es zu beherbergen; bei aller Verkommenheit war es
dennoch das einzige Haus, dem man glaubte, daß es ein rich-
tiger viereckiger Kasten und nicht bloß eine Fassade ohne
Tiefendimension war.
Solcher Art war das Skelett dieser Stadt, die sich nicht al-
lein vom Dorf hinaufentwickelt, sondern, ohne es noch zu
wissen, eine Etappe auf dem Wege von der geschlossenen
Ortschaft zur aufgelösten Industrielandschaft zurückgelegt
hatte. Noch hielt jedermann diesen ungeordneten, haltlos
auseinanderfallenden Raum für einen gut eingefriedigten Wei-
deplatz, der nach Wiederkehr der fetten Friedensjahre nur
desto lustiger abzugrasen sei; noch war niemand geneigt, die
gelegentlichen Schwankungen des Bodens ernster zu nehmen,
als man gemeinhin in unseren Breiten ein Erdbeben nimmt.
Immerhin war die Ruhe, die augenblicklich in dieser Stadt
herrschte, außerordentlich; es war eine Ruhe, die nicht das
Gegenteil von Unruhe, sondern ein Ersatz für Unruhe war,
eine nicht zum Ausbruch gelangte oder unterdrückte oder
sonstwie verhinderte Unruhe. Es hatte den Anschein, als sei
die Stadt vom Schicksal geplündert worden, und die Vor-
sehung habe daraufhin den Belagerungszustand über sie ver-
hängt. Auch waren viele Soldaten in den Straßen, aber sie
sahen eher aus wie Marodeure. Es gab viele, die ohne Ur-
laubsschein das Land durchzogen und ihre Ausrüstungen ver-
kauften, und an den Viadukten hatte man schon Landsturm-
männer mit grellroten Halstüchern beobachtet. Die Gerüch-
te, daß überall Fahnenflucht und bewaffneter Aufstand vor-
bereitet würde, wollten nicht verstummen, und sie traten um
so bestimmter auf, je mehr sie vom Stellvertretenden Armee-
kommando verboten wurden.
An jeder Straßenecke waren Konzerte von Gesangvereinen
angekündigt, das schien Frohsinn und Gemütlichkeit auf Be-
fehl zu sein — gleichwie ein Offizier seine ermüdete Truppe in
Marsch zu halten hofft, indem er ihr zu singen befiehlt.
Von zehn Uhr vormittags an klingelten die Risch-Zander-
schen Speisewagen, die nach Art einer Kochkiste gebaut wa-
ren und nach einem bestimmten Fahrplan durch manche Stadt-
teile fuhren, um die Henkelmänner mit dem Essen der ein-
heimischen Arbeiter abzuholen.
Die Straßenbahnen fuhren selten und waren überfüllt, die
Schaffnerinnen konnten sich der Belästigungen nicht erweh-
ren, die Führer waren eingepfercht und kaum noch imstande,
Schaltung und Handbremse zu bedienen.
In den Vorgärten der Villen, wo sonst Nelken und Gladio-
len blühten, fraßen die flaumigen, schwarz und gelb gescheck-
ten Raupen den Wirsingkohl, und die schwarzen Läuse saug-
ten das Mark der Bohnen aus. Die Raupen klebten an den
Rändern und Einkerbungen des Wirsings, dessen Blätter von
vielen Adern, Warzen und dunklen Runzeln zerspalten wa-
ren; unten mit den Bauchfüßen festgeklammert, den Kopf
nach oben herumgebogen, staken sie wie Krampen fest. Mit
den bärtigen Oberlippen bissen sie an und zermalmten zwischen
einer Unzahl von Kiefern und Kauladen das wässerige, fade rie-
chende Grün. Dabei quollen die Augen zu dicken, spähenden
Punkten auf, und die Fühler streckten sich mißtrauisch und
wachsam nach den Seiten hin; wenn nur das Blatt erzitterte,
bäumte sich schon der Vorderleib mit den strohgelben Bauch-
ringen und klappte so geschwind nach unten, als sei mitten im
Körper ein federndes Scharnier. So zusammengerollt und ver-
schrumpft, brachten sie eine geraume Zeit unter der bergen-
den Blatthülle zu. Nahte sich der Verfolger, so hakten sie sich
los und ließen sich rücklings zur Erde fallen, war es jedoch
nur ein blinder Alarm, so krochen sie gleich wieder an. Die
Hinterbeine, die wie Gabeln waren, schoben den Rumpf vor,
der sich hierauf in der Mitte aufwölbte und dem Kopf einen
kräftigen Stoß versetzte. Sie waren unersättlich, sie fraßen
unentwegt, sie wanderten in Kolonien, so wie sie aus den
kleinen, dottergelben Eiern geschlüpft waren, von einem
Freßplatz zum anderen, Löcher und Buchten fransten sie aus,
über die hin und wieder noch schmale Dämme von weißen
Strünken liefen, sie mußten viel in sich hineinschaffen, um
den Winter über, verpuppt und eingesponnen in die Dunkel-
heit kalter Winkel, hindämmern zu können.
Dagegen waren die Läuse ruhig und seßhaft, sie hatten
Zeit, sie brauchten sich ja nicht zu verwandeln, sie legten nur
immer Eier und schon saß eine neue Generation an ihrer Stelle.
So lebten sie in Klumpen auf den Stengeln der Triebe und Scho-
ten, die sie mit dem Saugrüssel anbohrten und deren Zellplasma
sie abzapften eine große, geruhsame Familie, die zuweilen von
schnorrenden Ameisen besucht wurde, denn der Honigtau,
den sie absonderte, war süß und klebrig wie Sirup, aber auch
von Marienkäfern, welche ihr schwarzes Blut bei lebendigem
Leibe austranken. Obwohl die Läuse nicht fressen konnten,
hatte ihnen die gütige Natur doch die Wollust der Freß-
empfindung nicht versagt, denn wenn sie die Röhren des
Rüssels wie ein Blasinstrument ein- und auszogen, so war es
ihnen, als ob sie nagten, als ob sie etwas mit Zähnen vertilg-
ten, als ob sie augenblicklich die Existenz eines anderen leben-
den Wesens auslöschten. Aber in Wirklichkeit waren sie nur
von einer unendlich langsamen, unendlich schleichenden Wir-
kung, ganz allmählich verkapselte sich gallenartig das saft-
lose Gewebe der Blätter und wurde von einem grauen Filz
befallen, in dessen verschimmeltem Haar Millionen winziger
Milben nisteten.
Seit Menschengedenken hatte es nicht so viele Raupen und
Läuse gegeben wie in diesem Kriegsjahr. Viele erblickten dar-
in eine neue vom Himmel gesandte Plage, durch welche den
darbenden Menschen die letzte Nahrung noch weggezehrt
wurde; andere brachten es mit einem Wechsel in den astro-
nomischen und meteorologischen Verhältnissen in Verbin-
dung, der durch die vielen Kanonenschüsse verursacht sein
sollte; manche glaubten auch, daß das Ungeziefer nur des-
halb überhand nehme, weil sich jetzt so viele Leute, die
nichts davon verstünden, mit Gartenbau beschäftigten.
In den Fenster- und Balkonkästen wurden Tomaten, Peter-
silie, Lauch und Sellerie gezogen, und wenn der volkswirt-
schaftliche Nutzen dieser dürftigen Anpflanzungen nur gering
war, so war dafür das vaterländische Beispiel um so höher zu
veranschlagen, das diese Villenbewohner, Prokuristen, Ban-
kiers, Diplomingenieure, Stadträte und bessere Geschäfts-
leute, der Bevölkerung gaben. Überall in den Straßen der
sogenannten besseren Viertel, in den zahllosen Straßen mit
Dienstwohnungen, in all diesen winkligen, verdrehten, über-
zuckerten Erzeugnissen einer Architektengeneration, die kei-
ne Wohnhäuser, sondern »Schmuckkästen« baute —, überall
waren Blumentöpfe mit verhutzelten Gurken und Endivien
ausgestellt, überall roch es nach Kaninchenzucht, überall sah
man alte Herren in Bratenröcken Schweizer Saanenziegen
ausführen, alle Menschen schienen sich der Natur zu nähern,
ein wahrhaft Rousseausches Zeitalter schien angebrochen
zu sein.
Die Geschäfte und die Konsums der Fabriken waren ge-
schlossen, an den Metzgereien hingen Schilder: »Fleischlose
Woche! Abgabe von Speck nur an Feuerarbeiter gegen Aus-
weis!« Auf anderen gedruckten Plakaten war zu lesen: »Heu-
te E-Gr 2—4 ½, Uhr«, oder »J—Ko Dienstag Vormittag
7—10 Uhr« — alle Einwohner waren in den Läden alphabe-
tisch registriert, und wer nicht in die Kundenliste eingetragen
war, hatte kein Recht, sich den langen Trauerzügen hungern-
der, blutloset, von innen ausgekälteter Frauen anzuschließen,
die sich schon am frühen Morgen vor den Türen der Krämer
und Bäcker zu formieren begannen. Der Warenvorrat, über
den diese verfügten, hätte normalerweise an zehn Kunden
verkauft werden können, aber jetzt wurde er auf dreihundert
verteilt.
Kurzum, die Stadt befand sich in einem Zustand wie ein
Patient, den ein praktischer Arzt behandelt, welcher (ohne in
der Lage zu sein, eine genaue Diagnose zu stellen und eine
spezifische Therapie anzuwenden) allgemeine Erschöpfung
konstatiert und den Kopf schüttelt: »Diese Ruhe gefällt mir
nicht.«
Eigentlich war die Streikbewegung bei Risch-Zander ab-
geflaut, ehe sie richtig in Gang gekommen war. Nur die Gie-
ßereien und Artilleriewerkstätten waren mit einem stärkeren
Prozentsatz der Belegschaft daran beteiligt gewesen. Ange-
sichts der Stimmung im Lande, die weit Schlimmeres befürch-
ten ließ, glaubte die Werksleitung mit diesem Verlauf zu-
frieden sein zu können. Nach ihrer Meinung hatte die Ver-
nunft der Leute gesiegt über die Hetzereien der landfremden
Elemente, mit denen der Arbeiterstamm im Kriege durch-
setzt worden war. Ein paar Kündigungen und die in der Ar-
beitsordnung für unentschuldigtes Fehlen vorgesehenen
Geldstrafen ausgenommen, hatte man sogar von härteren
Maßnahmen Abstand nehmen können.
Ernstliche Unruhen waren ja auch eine bare Unmöglich-
keit. Die Leute, die bei Risch-Zander beschäftigt waren, hie-
ßen nicht Arbeiter und Angestellte, sondern »Angehörige«,
und bezeichneten sich als eine einträchtige Familie, die Fa-
milie der Rischianer. Diese stellte nicht nur eine streng abge-
schlossene und sich für sozial bevorzugt haltende Gruppe dar,
sondern auch eine bemerkenswerte Geistesströmung, die eine
allgemeine Versicherung gegen die Zufälle des Lebens und
ein hierarchisches System der Selbstentäußerung zugunsten
der festen Lebensstellung erstrebte.
Hierfür war der Krieg allerdings eine schwere Belastungs-
probe, doch die Werksleitung war überzeugt, daß ihr die
guten Grundsätze einer ungetrübten Vergangenheit stand-
halten würden. Hatten die Leute nicht Löhne wie nie im
Leben? Billigte man ihnen nicht nach zehn Dienstjahren vier
Tage Urlaub zu? Wurden nicht Extrarationen Speck und
Pferdewurst ausgegeben? War nicht für die Angehörigen
der Kämpfenden, Verwundeten und Gefallenen weit über
jede Verpflichtung hinaus gesorgt? Verdienten nicht sogar
die Frauen? Wahrhaftig, hier war keine Ursache zur Beun-
ruhigung. Von revolutionären Betrieben zu sprechen, in
einem Werk, wo immer das beste Einvernehmen, die Liebe
der Kinder zu ihrem Vater, geherrscht hatte, wäre eine un-
verzeihliche Übertreibung gewesen.
Die Regierung sprach davon. In ihrer Nervosität schickte
sie schwarzfärberische Berichte an den Kaiser. Sie entschied,
daß es ein besonders schwerwiegender Umstand sei, wenn
der Geist des Aufruhrs auf Risch-Zander übergreife— einerlei,
ob die Arbeitsniederlegung dort spontan, schwerfällig oder
widerwillig erfolgt sei. Im Gegenteil, die Stoßkraft des Kom-
mandos sei prinzipiell höher zu bewerten als der spontane
Antrieb. Eine Revolution sei gerade dann gefährlich, wenn
die Disziplin des Exerzierplatzes dabei im Spiele sei.
Unabhängig von diesem Widerstreit der Meinungen be-
schloß das Direktorium (denn Risch-Zander hatte nicht wie
andere Fabriken eine Direktion, sondern wie diktatorisch
regierte Staaten ein Direktorium), eine außerordentliche
Reinigung der Betriebe vorzunehmen. Wie die Armeeführer
»fliegende Divisionen« unterhielten, die immer in die Brenn-
punkte der Schlachten geworfen wurden, so stellte Risch-
Zander »fliegende Betriebsführer« an, die nach Bedarf ein-
gesetzt wurden, wo Gefahr im Verzug war.
Einer der erfolgreichsten, Friedrich Bilgenstock, übernahm
die Eisengießerei. Er beförderte sechzig Mißliebige vom
Fleck weg in den Schützengraben und warb achtzig neue Mit-
glieder für den Risch-Zanderschen WERKVEREIN, dessen
Vorsitzender er war, und der friedliche Arbeit und Treue zum
angestammten Herrscherhaus (womit sowohl der Kaiser wie
der Firmainhaber gemeint war) auf seine Fahne geschrieben
hatte; eine schöne gelbe Fahne übrigens, in welche die Gat-
tin des Firmainhabers eigenhändig mit blauer Seide das
Fabrikzeichen hineingestickt hatte, drei Pfeile, die im Kreis
hintereinander her jagten.
Nach seinen Satzungen bezweckte der Verein »die Pflege
des Zusammengehörigkeitsgefühls unter der Belegschaft und
des Gedankens ihrer schicksalhaften Verbundenheit mit dem
Werk«; die Beiträge waren gering, die Unterstützungsgelder
der Firma flossen reichlich, und die Mitgliedschaft begründete
mancherlei Vergünstigungen, zinslose Darlehen, gemeinsa-
men Bezug von Kinderwäsche, Kartoffeln und Tabak, ge-
sellige Abende, Einkleidung von Konfirmanden und Kom-
munikanten, Rat und Hilfe in allen Lebenslagen.
Diejenigen, die den Beitritt verweigerten, gelangten bald
in den Besitz einer Einladung des Bezirkskommandos, und es
blieb ihnen nur übrig, ihre Niederlage mit einer großen Geste
zu beschönigen, indem sie behaupteten, daß sie lieber in den
Heldentod gingen, als daß sie sich einer Charakterlosigkeit
schuldig machten.
Auf solche Weise sicherte Friedrich Bilgenstock Ordnung
und Zufriedenheit. Die Arbeiter paßten aufeinander auf;
jeder suchte beim anderen etwas, was er angeben könnte, um
sich »lieb Kind« zu machen; einer war des anderen Feind.
Bilgenstock brüllte sie an und mißhandelte sie; so prüfte er
die Festigkeit ihrer Gesinnung. »Die Frage der Disziplin«,
sagte er, »ist die Frage, wie oft man jemandem in die Fresse
hauen kann, ohne daß er zurückhaut.« Es war die Hölle, aber
sie hatte den Vorzug, daß sie nicht das Leben kostete.
Zur allgemeinen Verwunderung wurde der Kranführer
Adam Griguszies bei der Säuberungsaktion verschont, ob-
wohl Bilgenstock natürlich über seine umstürzlerische Gesin-
nung unterrichtet war. Bald darauf wurde die Munitions-
arbeiterin Paula Griguszies, Adams Schwester, auf unerklär-
liche Weise als Bürogehilfin in die Schreibstube des Hammer-
werks hineinbugsiert.
Der Werksklatsch, für den die Fabrik trotz ihrer riesigen
Dimensionen nur die Ausmaße eines mittleren Dorfes hatte,
stellte sofort zwischen diesen beiden Ereignissen Beziehun-
gen her. Indessen war nichts Näheres herauszubekommen,
und das Gerede wandte sich ergiebigeren Stoffen zu, die in
dieser Zeit in Fülle vorhanden waren.
Der Platz des Adam Griguszies war in der Gondel unter der
Brücke des großen Laufkrans, der unmittelbar unter dem
Dach der Eisengießerei montiert war und mehr als zwanzig
Meter Spannweite besaß. Über der Brücke waren zwei Kä-
sten, die mit Hilfe von allerlei eisernem Gestänge, Rädern,
Rollen und Scheiben, an einer Schiene entlang glitten; »Lauf-
katzen« hießen sie bei den Technikern, denn sie schlingerten
wie Katzenleiber, die sich, den kugeligen Kopf geduckt, in
vollem Lauf befinden.
Im Vergleich zu der Wucht der ganzen Konstruktion sahen
sie geringfügig, fast zierlich aus, aber sie waren die eigentli-
chen Kraftzentren, welche an langen Ketten die Lasten hoben
und bewegten, ebenso behende wie stark, jede für sich und
jede in ihrer eigenen Richtung. Es bestand zwischen ihnen
ein geregeltes Verhältnis, ungefähr wie zwischen zwei Natio-
nen, die sich über die Ziele ihrer Raubzüge vertraglich ge-
einigt haben und sich nicht mehr gegenseitig ins Gehege
kommen, Niemals wirkten sie zusammen, niemals hinder-
ten sie einander, niemals griff die mächtigere, die Guß-
stücke von fünfundsiebzig Tonnen Gewicht spielend ver-
schob, in die Sphäre der kleineren ein, die sich mit fünfund-
zwanzig Tonnen begnügte; und niemals übersprang die
kleinere die auf den Millimeter festgelegte Distanz zum gro-
ßen Nachbar.
Dennoch gab es einen Punkt, wo sich ihre Fähigkeiten ver-
schmolzen, und dieser Punkt war Adam Griguszies, der sie
beherrschte, der die Macht hatte, sie durch einen Hebeldruck
zu dirigieren, wie ein Generalmusikdirektor seine Kapelle
oder ein Generalfeldmarschall seine Armee; und wenn er da-
bei auch weder den Klangrausch des einen noch den Blut-
tausch des anderen empfand, so war es doch ganz sicher, daß
ihm die Berechtigung, über ein automatisch gehorchendes
Ding zu befehlen, nicht weniger wohl tat.
Während er die Laufkatzen lenkte, brauchte er sie nicht
einmal zu sehen. Sein Vollzugsorgan war der Elektromotor.
Sprang er an, so knatterte es mürrisch in den Katzen, aber sie
mußten vorwärts, der Strom in den Induktoren war unbarm-
herzig hinter ihnen her, wie der Revolver des Offiziers hinter
seiner zum Sturm kommandierten Kompagnie. Krähend
schaukelten die Lasten auf, hurtig schnarrten die leeren Ket-
ten wieder herunter. Nur selten kam im Arbeitsfeld des Kran-
führers Adam Griguszies ein Augenblick des Stillstandes, der
Besinnung vor.
Wären die Krane nicht gewesen, so hätte in der Eisengieße-
rei eine große, fast unnatürliche und gewaltsame Ruhe ge-
herrscht. Es war eine Landschaft voll brodelndem Schweigen,
grelle Flammen schossen auf, der Boden qualmte, abenteuer-
liche Gebirge von Mauerwerk, hölzernen Türmen und farbi-
gen Sandhügeln hoben sich in das milchige Licht der Halle.
Dieser Sand... wie er sich ins Auge einschmeichelte, wie
er lockte und leuchtete! Bald war er fein und samtig, bald
derb und körnig; bald glashart und mager, bald wachsweich,
fettig und abfärbend; ein tonhaltiger, luftdurchlässiger und
glimmerreicher Sand, in allen Schattierungen lag er da, pul-
verig, faserig, blättrig, porös, marmorartig gefleckt und ge-
adert wie eine Feuerwerksmischung. Ein Haufen schimmerte
silbrig wie Magnesium, ein anderer bronzebraun wie Kalium-
perimanganat, ein dritter mattgelb und undurchsichtig wie
Meerschaum, ein vierter durchsichtig und mit herrlichem
Perlmutterglanz. Hier rann dieser Sand flott und gleich win-
zigen Kieseln in irisierenden Scheiben über die Schaufel des
Hilfsarbeiters, dort hängte er sich an, ein zäher, speckiger Talk,
wie verschwitzte Schminke. Manche dieser Sandberge waren
ganz tot, perlgrau, stumpf wie Schmirgel, oder wie der Pan-
zer einer Schildkröte, oder wie ausgeglühte Schlacke; aber
manche trugen ein unerhörtes Leben in sich, waren wie Ma-
krelen und Thunfische blauweiß geschuppt oder aus goldgel-
ben und schieferblauen Flocken zusammengesetzt, als wäre es
der schuppige Abfall von Diamantbarschen.
Immer eigentümlichere Reflexe fesselten das Auge, und
wenn man nicht gut aufpaßte, fand man darüber gar keine
Menschen mehr auf. Ohnedies hockten die meisten grau, zot-
tig, stumm in tiefen Gruben und hantierten mit Erde, wie die
Höhlenbewohner der Diluvialzeit an rohen Gefäßen formend.
Die Hilfsarbeiter fuhren den Sand heran, besprengten ihn mit
Wasser und setzten ein wenig gemahlene Steinkohle zu; dann
verlor er plötzlich die spezifische Gestalt und wurde plastisch.
Der feuchte Sand war kein Sand mehr, sondern »Masse«,
gleichförmig biegsame Formermasse, und die Preßluftstamp-
fer würgten und kneteten ihn, bis er sich um das Holzmodell
schmiegte wie das Trikot um die Muskeln eines Athleten.
So stellten sie nun die Sandformen her, tönerne, stark er-
dige oder lehmige Hohlkörper, die zur Aufnahme des flüssi-
gen Metalls bestimmt waren. Die in den Gruben waren die
»Herdformer«, sie arbeiteten die großen Gußstücke; die klei-
neren Teile besorgten die »Kastenformer« zwischen den vier-
eckigen Rahmen einer Formlade, die man mit einer Mörtel-
pfanne vergleichen konnte. Oft waren auch hohle Stücke
verlangt, dann wurde noch ein Kern aus fettem Sand in die
Form gepreßt, der nachher beim Eingießen die Höhlung aus-
sparte.
Dutzende Arten gab es von jenen Holzmodellen; sie waren
alle aus der Modellschreinerei hervorgegangen und glichen
dem jeweils gewünschten Gußstück — nur daß sie um das
»Schwindmaß« größer waren, soviel nämlich, wie das Guß-
material beim Erkalten einzuschrumpfen pflegte; Modelle in
Gestalt von geöffneten Koffern, Zigarrenkisten, Flaschen,
Hutschachteln, Schubladen, Kasserollen, altertümlichen Fo-
lianten, massenhaft waren sie hier aufgespeichert, massenhaft
wurden sie hier eingebettet. Der Kran entführte die Formen
zur Gießstelle, in schäumenden Bränden schoß das geschmol-
zene Eisen hinein. Jene Koffer, Flaschen und Hutschachteln
stellten sich auf einmal als Konstruktionsteile für Schiffe, Ge-
schütze und Maschinen dar, als Räder, Zahnräder, Dampfzy-
linder, Ringgranaten in komplettem Eisenguß, und die daran
haftende Form wurde abgeschält und zerstört. Kaum ent-
standen, war sie, wie die Techniker zärtlich sagten, »eine
Verlorene«.
Täglich beobachtete Adam Griguszies diese trotz ihrer Eil-
fertigkeit und trotz ihrer gelegentlichen Gefahren unaufregen-
den Geschehnisse; täglich verwünschte er die heillose Kalt-
blütigkeit, die noch die hastigsten Bewegungen zügelte. Er
haßte diese Formerarbeit; er wußte, daß die Tonfiguren, die
von seinem Führerstand grotesk und primitiv aussahen, das
Ergebnis genauester Berechnungen und Abmessungen wa-
ren, wunderbare Kunstwerke, und daß die Erde langsam und
besinnlich aufgeschmiert, gerundet, gestreckt und gekantet
wurde, haarscharf den Modellen angepaßt. Dieser Vorgang
schien ihm das Sinnbild einer Revolution zu sein, die aus »ge-
sundem Fortschritt« und »allmählicher Entwicklung« ge-
braut werden sollte, und für deren Fahnenträger das Neue nur
dann einen Reiz hatte, wenn es wie diese Gußformen andäch-
tig und sozusagen wissenschaftlich gefeilt, gedrechselt und
geschliffen worden war.
Die Former waren versponnene Handwerker, in das Win-
kelmaß verliebt, sie dachten nicht daran, daß man die Präzi-
sion, welche es lehrte, auch als Waffe gebrauchen konnte. Ver-
schwärmt und philosophisch wie die Schuster, die bei ihrem
Lämpchen sitzen und sich am Geruch des Kernleders und an
ihren Erleuchtungen erbauen, gehörten sie beinahe alle jener
Partei an, die (wie Griguszies sich ausdrückte) nicht mehr die
Befreiung, sondern nur noch die Verbürgerlichung der Ar-
beiterschaft begünstigte und den Kampf um die Idee allzu
früh in eine Bewerbung um Ämter verwandelt hatte.
Hingegen die Kranführer, denen ständig das Geräusch der
Motoren und die lärmende Sprungbereitschaft der Laufkatzen
in den Ohren summte! Sie waren nur mühsam an sich haltende
Rebellen. Allenthalben zwischen den eisernen Masten und
Querstreben tauchten die gespannten, harten Gesichter auf,
Gesichter, die keinen Pardon geben würden, Gesichter, die
asketische Körper mit wilder Entschlossenheit belebten. Voll
Zuversicht blickte Adam Griguszies auch in jenen Teil der
gläsernen Halle, wo die Gießer vor den Schmelzöfen das flüs-
sige Eisen abschöpften: Männer mit einer krustigen, feuer-
festen Haut, die matt wie Chamotte war, und mit borstigen
Haaren, die von der Hitze zerfressen waren. Alles sah er von
oben vergrößert und verdeutlicht, die Ungerechtigkeiten, die
Beschimpfungen, die Verhöhnungen und Erniedrigungen,
all die Schamlosigkeiten, die ebenso schmutzig hinunterge-
schluckt wurden, wie sie ersonnen worden waren.
Er schwieg nicht dazu. Er arbeitete, er klärte auf, er berei-
tete die Heimzahlung vor. Seine Leibbinde bestand aus Flug-
blättern, die er auf der Latrine losband und verteilte. Durch
seinen Mund gelangten die Informationen aus Front, Etappe
und Hinterland in den Betrieb, durch seinen Mund gingen die
Informationen aus den Betrieben hinaus an Front, Etappe
und Hinterland. Er gehörte zu jenen kleinen Verbindungs-
männern der Weltgeschichte, die von der Vorsehung als
Regulatoren bestellt sind, wenn die Großen Dummheiten
machen. Es ist gewöhnlich ihre Tragik, daß, noch wäh-
rend sie in voller Tätigkeit sind, sich schon alles wieder ein-
gerenkt hat.
Immer die Hand am Hebel, murmelte er ingrimmig vor sich
bin, Er geriet in eine innerlich schwelende Wut, und dieser
Gemütszustand bewirkte bei ihm dasselbe, was bei etlichen
seiner Kameraden vom Spartakusbund der bergische Schnaps
bewirkte, nämlich Magenüberhitzung und Sodbrennen. In
seinem Mund häufte sich der Speichel. Er spuckte aus; laut-
los verschlang es unten der Sand.
Dieser Sand... kein Wunder, daß romantisch erblindete,
wer dauernd damit umging, kein Wunder, daß der Wille derer
einschlief, die immer in der Erde vergraben waren.
Er wartete. Man kannte ihn. Die Zeit arbeitete mit. Das
große Auskämmen ging spurlos an ihm vorüber, er war un-
abkömmlich, und was noch mehr wert war, er hatte einen von
denen, die er die »Handlanger der Ausbeuter« und seine
»Peiniger« nannte, ganz privatim in die Hand bekommen.
Tatsächlich bestand nämlich zwischen Paula Griguszies und
Friedrich Bilgenstock eine Bekanntschaft, die diesen, der
sonst alles gelenkig abschüttelte und immer über den Dingen
blieb, zum ersten Mal bis zur Ratlosigkeit verstrickte. An
und für sich war die schonende Behandlung, die der Kranfüh-
rer erfuhr, weder ungewöhnlich noch besorgniserregend;
Bilgenstock hatte schon andere Sachen getrieben, ohne sich
den Hals zu brechen. Aber gerade dann sind es mitunter die
Lappalien, wodurch man in die Tinte gerät, das kannte er schon.
Das Mädchen machte mit seinen flinken Gelenken und der
auffallend reinen Haut gar nicht den Eindruck einer »dem Ar-
beiterstand angehörigen Person«, wie es in den Polizeiberich-
ten heißt. Für ihre Jugend war sie in der Beckengegend ein
bißchen zu völlig, sonst aber durchweg von gutem Wuchs und
ermunternden Formen. Der fliegende Betriebsführer hatte sie
durch ihre Stimme kennen gelernt, eine klangvolle, leicht me-
tallisch gefärbte Stimme, die er einmal in einem Biergarten
gehört, verfolgt und festgehalten hatte.
In dieser Zeit, wo die Liebe allgemein als Zahlungsmittel
für Gegenstände des täglichen Bedarfs galt und viele Fabrik-
arbeiterinnen noch Geld zugezahlt hätten, um das Verhältnis
eines Betriebsführers zu werden, bedurfte es von Seiten Bil-
genstocks keiner großen Anstrengungen, um Paula Grigus-
zies gefügig zu machen. Es war eine Sache, die in der Luft
lag. Dennoch dauerte es eine ganze Weile, bis sie intim mit-
einander verkehrten. Dieses Mädchen war zwar aus Frechheit
und Unschuld, Naivität und Raffiniertheit gemischt — gerade
so, wie Bilgenstock es liebte, sie war auch nicht mehr ganz un-
erfahren, aber sie hatte immer noch ihre natürliche Scham,
die sich bei jedem Beisammensein erneuerte und sehr hart-
näckig war. War sie einmal unterjocht, so ließ sie sich gehen,
doch der nächste Angriff fand wieder die nämliche Verteidi-
gung vor.
Sie dachte sich zunächst gar nicht viel dabei, es gefiel ihr
ganz gut, sie nutzte eine Zeitlang ihren Liebhaber nicht ein-
mal aus, und Bilgenstock seinerseits geizte mit Geschenken.
Auch war er sehr vorsichtig. Niemals zeigten sie sich mitein-
ander, die Abende verbrachten sie in seiner Wohnung, vor
Mitternacht ging sie immer nach Hause. Er durfte sie küssen
und ihre Brüste haben, einmal ließ sie sich auch bis aufs Hemd
entkleiden, aber dann schlug sie ihm auf die Finger. Er wußte
selbst nicht, was ihn zurückhielt, Gewalt anzuwenden, er
brachte es einfach nicht über sich, außerdem machte es ihm
immer Spaß, bei gelinder Nachhilfe so lange Geduld zu üben,
bis eine Sache von selber reif war.
Schließlich blieben die ewigen Gespräche der Kolleginnen
über die Vorteile, die sie von ihren Verhältnissen hatten,
nicht ohne Wirkung. Leni Milius hatte einen Bäcker aus der
Konsumanstalt, der ihr die Taschen voll Mehl und Zucker
mitbrachte, die Kriegswitwe Thomeszat einen Eisenbahner,
der Säcke und Kisten aus den Waggons beiseite schaffte, die
Kestermannsche, deren Mann als Feldgendarm bei der Orts-
kommandantur von Pepinster stand, einen Steiger von Zeche
»Glücklicher Morgenstern«, der ihren Keller mit Holz und
Kohlen füllte. Da Paula Griguszies das jeden Tag zu hören
bekam, — »Meiner ist gestern wieder brav gewesen« und
»Meiner läßt sich nicht lumpen« — so fing sie allmählich an zu
bedenken, daß auch sie nichts zu verschenken habe. Sie sann
darüber nach, was sie von Bilgenstock fordern sollte. Es
mußte mehr sein, als er mit Geld erkaufen konnte; er mußte
ihr ein Opfer bringen, das seinem Beruf, seiner Stellung ent-
sprach. Sie wußte, wie wacklig ihr Bruder im Betrieb stand,
und daß er alle Tage hinausfliegen konnte, Es wäre ein harter
Schlag für die Mutter gewesen, die außer ihnen noch vier Kin-
der am Bein hatte, deren jüngstes eben zur Schule gekommen
war. Sie waren alle drei Jahre auseinander, das letzte war noch
gekommen, nachdem der Vater auf Zeche »Glücklicher Mor-
genstern« totgeblieben war.
Sie nahm sich vor, mit Bilgenstock darüber zu sprechen,
vielleicht konnte er bei Adams Betriebsführer ein Wort ein-
legen.
Während sie an der Schokolade knabberte, die er aus den
Beständen des Ausschusses für Liebesgaben mitgebracht hatte,
überlegte sie, wie sie die Geschichte einfädeln sollte. Sie
wollte nicht, daß es so brutal herauskäme. Ganz fern und ver-
schwommen ging es ihr auch im Kopf herum, daß es unge-
schickt wäre, seine Absichten Vorschub zu leisten.
Er stand am Fenster, die Hände auf dem Rücken, und
drehte die Daumen umeinander. Plötzlich sagte er: »Ich bin
in die Eisengießerei versetzt.«
Ihr Herz setzte einen Schlag aus. Welch glückliche Fügung
Da brauchte sie ja weiter nichts mehr zu sagen.
In dieser Nacht schlief sie zum ersten Mal mit ihm.
So war das also gekommen.
Als sich Adam Griguszies so unvermutet aus der Feuer-
linie zurückgestellt sah, ahnte er noch nicht, wie es zusammen-
hing. Eines Nachts entdeckte er durch einen Zufall, daß Paula
nicht zu Hause war. Die Mutter wußte nichts, tat aber be-
schwichtigend. Das brachte ihn auf, denn nun nahm er erst
recht an, daß sie eingeweiht sei. Sofort setzte es sich in ihm
fest: die Weiber haben ein Komplott gegen mich.
Andern Tags schlug er Krach. Paula log nicht, sie brachte
auch keine Entschuldigungen vor. Er schrie: »Euch Weiber
durchschaue ich! Aber ein Revolutionär läßt sich um so einen
Preis nicht loskaufen! Wenn ein Proletariermädel nicht mehr
Stolz hat, als sich von einem fetten Bourgeois zur Hure ma-
chen zu lassen!« — »So fett ist er gar nicht«, sagte Paula ge-
lassen, »und überhaupt, wer sagt dir denn, daß ich ein Pro-
letariermädel sein will?« Er tobte. Mit harmloser Munterkeit
erklärte sie ihm, daß ein Revolutionär auch zu Hause keine
Spießermoral haben dürfe. Sie sei ein freier Mensch, so gut
wie er, und könne tun und lassen, was sie wolle, und er solle
sich mit seinen sozialistischen Grundsätzen schämen, ihr in
ihren Lebenswandel hineinzureden. »Versteh das doch end-
lich!« tief er verzweifelt, »dein Lebenswandel geht keinen
was an, solange du damit nicht deine Klasse verrätst!«
»Quatsch, ich bin doch nicht irgend ein Schrubblappen,
ich weiß, was ich tue, und ich hab doch auch keinen Kopf aus
Holz.«
Heimlich bewunderte er seine Schwester. Allerlei Gedan-
ken schossen ihm durch den Kopf. Nachdem geschehen war,
was er nicht hatte verhindern können, mußte man vielleicht
diese Gelegenheit benutzen, um den Feind in seinen eigenen
Schandtaten zu ersticken.
Vorläufig ward zwischen ihnen nicht mehr darüber ge-
sprochen.
Bilgenstock verschaffte Paula den Posten im Büro, damit
schloß er diese Affäre ab. Nach wenigen Wochen wurde er
mit einer neuen Mission in Geschoßdreherei III betraut. Er
verlor die Geschwister aus dem Gesichtskreis.
Sie ließen auch einige Monate hindurch nichts von sich
hören.
Geschoßdreherei III war ein neuer Betrieb, erst kürzlich
eingerichtet, in einem langgestreckten, neuen Gebäude, das
seine verhältnismäßig glatte und ungeschminkte Fassade we-
niger der Einsicht des Architekten als dem Zwang der Eile zu
verdanken hatte, an einer halb städtisch ausgebauten Land-
straße. Alles in dieser Gegend war gleichsam über Nacht er-
richtet und sah, wiewohl einigermaßen unter Dach gebracht,
unfertig aus — so, als hätte man nicht Zeit gehabt, die Lücken
zwischen den Mauersteinen mit Mörtel dicht zu machen.
Gleich am Eingang schreckte die Arbeiter ein blutroter An-
schlag: »Wir bringen zur Kenntnis der Werksangehörigen,
daß die Gerichte den Diebstahl oder die Zerstörung von
Treibriemen als Landesverrat beurteilen. Es werden wegen
solcher Diebstähle schwere Zuchthausstrafen bis zu neun Jah-
ren verhängt. Wir warnen daher unsere Werksangehörigen
eindringlichst.«
Wie dieser Ton, der von Zorn und Kummer, von Wonne
und Schmerz des Strafens zugleich erfüllt war, so war Bilgen-
stocks Regiment; seine Erziehungsmethoden waren dem Ri-
tual eines väterlichen Büttels entnommen, der dem Zögling
fünfundzwanzig aufzählt und ihn bei jedem Hieb damit trö-
stet, daß alles nur zu seinem Wohl geschehe.
Doch war die eiserne Energie, derentwegen er so berühmt
war, nicht einmal sein Hauptgerät, vielmehr bediente er sich
außerdem der Macht der Liebe. Er erhöhte die Zahl der Ar-
beiterinnen, so daß nunmehr in Geschoßdreherei III auf je
drei Männer eine Frau kam. Es war angenehm, daß der Vor-
stand des Arbeiterpersonalbüros, Herr Edelbert Körschgen,
Schriftführer des Werkvereins war und das nötige Verständ-
nis für die Erfordernisse des Betriebs besaß. Er überwies im-
mer die hübschesten und nettesten Mädchen und hatte bei der
Prüfung der Anmeldungen eine so geübte Hand, daß für die
Leitung des Büros, damit es kein offenbares Bordell wurde,
noch eine Dame hinzu engagiert werden mußte. Wer diese
Dame war?— Nun... es traf sich günstig, daß die Schwä-
gerin des Personalchefs Wackerlein endgültig auf eine Heirat
verzichtet hatte; der Personalchef konnte sich daher den drin-
genden Vorstellungen seiner Frau, daß ihre Schwester endlich
untergebracht werden müsse, nicht verschließen. Was ver-
möchte ein Mann gegen eine Frau, die ihn jeden Abend
vor dem Schlafengehen fragt: »Wozu bist du eigentlich
Personalchef?«
Dies geschah jedoch erst nach der Zeit, wo Bilgenstock
seine Bestellungen für Geschoßdreherei III machte. Nachdem
sie von Herrn Körschgen zur völligen Zufriedenheit ausge-
führt worden waren, ermunterte er, wo er konnte, die hand-
greiflichen Umgangsformen, zu welchen die enganliegenden
weiblichen Arbeitsanzüge reizten. Angesichts der Männer-
knappheit bestand bei den Frauen nur geringe Neigung zum
Widerstand, und außerdem hätte eine ernst zu nehmende
Schamhaftigkeit allzu sehr gegen ihre Interessen verstoßen;
die Rücksicht auf bedrängte Familienmitglieder, die vergrö-
ßerten Lebensmittelrationen, der scheinbar hohe Verdienst,
die Ablenkung von dem gleichförmigen Stumpfsinn der
Kriegsnachrichten und des Kriegshaushalts — das alles be-
stimmte sie, die Berührungen in der Werkstatt zu erdulden,
denen sie doch nur um den Preis des Verlustes ihrer Stellung
hätten ausweichen können.
Zwischen den Fabrikhallen, in der Dunkelheit der Schrott-
berge, vernahm man beständig Gekicher und halberstickte
Schreie, begehrliche Schläge auf bloßes Fleisch, Aufruhr des
Hinsinkens — alle jene versteckten, dennoch überdeutlichen
Geräusche, wie sie durch die Brutalität eines Angriffs entste-
hen, der sich an eingebildeten Hindernissen entzündet, und
durch die Nachgiebigkeit einer Abwehr, die sich einredet, der
Gewalt zu erliegen. Zusehends wuchs die Produktion in die-
ser erotisierten Atmosphäre, und wenn früher der Meister die
ganze Schicht über auf dem Trab sein mußte, um den grup-
penweisen und verdächtig ausgedehnten Aufenthalt seiner Ar-
beiter auf der Latrine zu überwachen, so regelte jetzt die na-
türliche Folge von Erhitzungs- und Abspannungszuständen
die Dauer der Pausen, welche daher nur noch für kurze Zeit
eine gesteigerte Arbeitsleistung unterbrachen.
Anfänglich hatten sich einige Frauen beschwert, mehr zur
Beruhigung ihres Gewissens als aus tatsächlicher Empörung,
aber Bilgenstock hatte ihnen erklärt, daß in einer so großen
und harten Zeit eben jedermann dem Vaterland die Opfer
bringen müsse, die seinem Vermögen entsprächen. Oder ob
sie es lieber sähen, wenn ihre Väter, Männer und Brüder wehr-
los vor den unerbittlichen Feinden stünden, weil die Frauen,
auf den wichtigsten Posten gestellt, den die Heimat zu ver-
geben habe, ihrer Empfindlichkeit mehr Bedeutung beimäßen
als der Erzeugung von Munition?
Dergestalt war der Acker, auf dem Bilgenstock seine Lor-
beeren pflückte; Lorbeeren, die seinen Kollegen in den Ge-
heimerlassen des Direktoriums immer wieder unter die Nase
gerieben wurden, und obwohl diese von dem Geruch keines-
wegs erbaut waren, mußten sie so tun, als fänden sie ihn vor-
bildlich. Trotzdem hatte sich das Direktorium, wie sich spä-
ter herausstellte, verrechnet, denn statt Bilgenstock nachzu-
eifern, beschäftigten sich seine Kollegen nur damit, den Nach-
weis seiner Unzulänglichkeit zu erbringen. Nicht, daß sie alle
von der Hohlheit seines Gebäudes überzeugt gewesen wären,
aber sie ärgerten sich über seine Aufgeblasenheit. Diesen Be-
amten sagte ihr in langer Praxis erworbener Instinkt, daß sie
vielleicht zur Bewunderung, doch niemals zur Anerkennung
bereit sein dürften, und daß eher die ganze Weltersaufen müsse,
als daß sie einem unter ihnen gestatten könnten, ohne Befragen
der übrigen einen universalen Schwimmgürtel zu erfinden.
Möglich, daß die Direktoren, weil sie selbst vom gleichen
Instinkt beherrscht waren, ihn bei anderen ebenso wenig vor-
aussetzten wie wir gewahr werden, daß sich die Erde dreht,
weil wir selbst uns samt allem, was darauf und drumherum
ist, mitdrehen. So kam es jedenfalls, daß Friedrich Bilgen-
stock vom Direktorium für einen Psychologen, von seinen
Kollegen für einen Streber und von der KLASSENBE-
WUSSTEN ARBEITERSCHAFT für einen Schuft angese-
hen wurde.
Bilgenstocks Nachfolger in der Eisengießerei wurde Herr
Drees. Dieser war ein humaner Vorgesetzter, der zwischen
den Interessen der Arbeiter und den Interessen der Unterneh-
mer einen gerechten Ausgleich suchte. Dabei war er keines-
wegs wehleidig und tränenselig, sondern durchaus aufs
Zweckmäßige gerichtet.
Die Arbeiter waren vorläufig geteilter Meinung über ihn.
Die einen sagten: »Ja, wenn er könnte, wie er wollte! Aber
er ist ja auch nur ein Angestellter.« Die anderen sagten, daß
er Wasser auf beiden Schultern trage.
Einige Tage, nachdem er den von Bilgenstock disziplinier-
ten Betrieb übernommen hatte, zeigten sich schon wieder auf-
sässige Gesichter. Besonders heimtückisch waren die neu an-
geworbenen Mitglieder des Werkvereins.
»Das ist die natürliche Reaktion auf dieses verrückte Sy-
stem,« sagte Herr Drees zu seinem Assistenten, »aber ma-
chen Sie das nun mal den Herren da oben klar. Der Charakter
der Leute ist nicht schlecht. Man muß sie nicht unterdrücken,
man muß sie überzeugen. Man muß ihre Seele gewinnen.«
Schon beim ersten Rundgang durch den Betrieb machte er
die Wahrnehmung und teilte sie auch dem Assistenten mit,
daß der Kranführer Griguszies der einzige wirklich Böswillige
sei. »Da sehen Sie, was der Menschenkenner Bilgenstock
wert ist, ausgerechnet diesen hat er hier behalten.« Aber auch
er unternahm nichts gegen ihn. »Man muß jedermann eine
ehrliche Chance geben, er hat ja noch keine gehabt. Man muß
ihm etwas Zeit lassen, er soll sich freiwillig unterwerfen.«
Der Assistent dachte: das werden wir sehen, und antwor-
tete nichts.
Die Zeit schleppte sich hin, die Menschen schleppten sich
hin. Kleine Zwischenfälle gab es jeden Tag. Jeder Schritt,
jeder Blick war Aufruhr. Jede Antwort geschah in einem
flackernden Ton drohenden Gehorsams. Jede Lautlosigkeit
der Bewegungen war verbissener Trotz. Jeder heimliche
Wunsch, der in scheuen Augen stand, war Sabotage.
Die Arbeit wurde von Tag zu Tag unbehaglicher, düsterer,
zermürbender. Nur der Meister Kurbjuhn blieb heiter und
lärmend. Er war Bilgenstocks Hinterlassenschaft; überall,
wo er Ordnung gemacht hatte, setzte dieser nämlich einen
Statthalter ein. Der Meister Kurbjuhn betrachtete sich ziem-
lich ungeniert als Aufpasser, der nicht allein den Geist seines
Herrn weiter zu pflegen, sondern auch den jetzigen Betriebs-
führer zu überwachen habe.
Adam Griguszies beförderte mit seinem Kran mächtige
Formblöcke, ungeheure Walzen, phantastische Gewölbe, Be-
cher und Fässer. Ebenmäßig ging der Betrieb, die Luft dort
oben war noch heißer, noch trockener, noch zitternder als an
den anderen Arbeitsplätzen der Gießerei. Der Gaumen war
ihm ganz ausgedörrt, das ihm zustehende Quantum Mineral-
wasser hatte er längst in den leeren Magen hinuntergespült.
Es war das Gute an diesem Posten, daß man vor lauter Durst
den Hunger nicht so spürte.
Plötzlich entstand an den Schmelzöfen ein Auflauf.
Der Kran vor ihm, der die Gießpfannen trug, stand mit
einem Mal still und verdeckte ihm die Aussicht. Die Hilfsar-
beiter eilten von ihren Karren fort, zänkisches Geschrei er-
scholl, Herr Drees lief mit dem Assistenten hinzu, schon stie-
gen auch die Former die Leitern hinan; von oben war es ein
Anblick, als stünden Gerippe aus Gräbern auf. Alle Krane
kamen zum Stehen, mit raschem Griff drosselte Griguszies
seine Katzen und kletterte hinunter. In einer knappen Mi-
nute lag der ganze Betrieb still.
Was sich zugetragen hatte, war in den Anfängen eine all-
tägliche Geschichte gewesen.
Ein alter Gießer hatte sich vor etlichen Tagen krank ge-
meldet und war wegen Grippe arbeitsunfähig geschrieben
worden. Wie es das Direktorium befahl, stellte er sich dem
Vertrauensarzt der Betriebskrankenkasse zur Nachuntersu-
chung vor, er wußte aber nur über Kopfschmerzen und Mat-
tigkeit zu klagen, jene vagen Krankheitssymptome der klei-
nen Leute, die sich nicht geschickt auszudrücken verstehen
und ihren Körper nur mangelhaft beobachten können.
Wie alle Ärzte, die über einen Amtsstempel verfügen, war
auch dieser überlastet. Er war nicht ohne Kenntnisse, aber
immer ohne die notwendige Zeit, sie anzuwenden. Er ver-
fuhr so gewissenhaft und unbefangen, wie es der knappe
Spielraum, den ihm die Weisung seiner Auftraggeber ließ,
gestattete.
Auch diesmal nahm er einen sorgfältigen Befund auf:
»Kräftig gebaut, gesundes Aussehen, Zunge belegt, Brust-
korb wenig gewölbt, Klopfschall voll, Atmungsgeräusch
rein, Herz ohne Besonderheiten.« Darauf überlegte er: der
Mann fiebert nicht, organische Veränderungen sind nicht
nachzuweisen, immerhin ist die Zunge belegt, also fehlt ihm
etwas, aber nicht viel; noch einen Tag Schonung, und er wird
ganz gesund sein.
»In diesem Sinne füllte er den Krankenschein aus.
Der Nächste! Wer ist dran?
Das Wartezimmer saß steif voll.
Kaum wieder an seine Arbeit zurückgekehrt, begann der
Gießer zu taumeln, rang nach Luft, brach zusammen. Ein
Kamerad, der den Ohnmächtigen aufzurichten versuchte,
wurde mit Schrecken gewahr, daß seine Arme einen Sterben-
den hielten.
In seiner Bestürzung wußte er nicht, was er anfangen sollte,
er war nicht sehr kräftig und wurde von dem zunehmenden
Gewicht des Leblosen überwältigt. Er wollte um Hilfe rufen,
als eine Gießlokomotive mit flüssigem Feuer durch die nahe
Gleiskreuzung rollte—und sei es nun, daß der Führer zu
scharf bremste, sei es, daß das Gleis nicht in Ordnung war,
der Kübel kippte und goß die Glut über Kopf, Rücken und
Brust des Arbeiters, der bei dem alten, röchelnden Gießer
kniete.
Kleider und Haut fielen ab wie Zunder, rauchende Fetzen
rohen Fleischs schälten sich aus dem Körper, die verstümmel-
ten Augenhöhlen wimmerten leise. Er verschied nach weni-
gen Augenblicken in großer Stille.
So schnell hatte sich die Katastrophe abgespielt, daß sie nur
von den Nächststehenden beachtet wurde und die Kunde da-
von sich nur langsam verbreitete. Erst nach und nach ent-
stand ein aufbegehrendes Geraune, ein Getuschel mit Blicken,
eine allgemeine Bereitschaft zum Losschlagen. Man schrie
den hinzutretenden Meistern entgegen: »Das sind die Opfer
eurer Antreiberei!« Andere riefen: »Die schreiben noch die
Toten gesund!« Der Meister Kurbjuhn pflanzte sich auf; wo
er hintrat, wuchs kein Gras mehr, ein vierschrötiger Kerl, der
schon durch seine bloße Erscheinung alles an die Wand
quetschte. »Wir haben Krieg, vergeßt das nicht. Im Krieg
muß was geleistet werden, mag es Tote geben, soviel es will.
Wem das nicht paßt, der kann seine Abkehr nehmen. Wir
kriegen genug andere, die den Finger danach lecken, daß sie
reklamiert werden.«
Herr Drees wollte vermitteln: die Werksangehörigen dürf-
ten zur Firma das Vertrauen hegen, daß ihr alle diese erschwer-
ten Verhältnisse voll bekannt seien, und daß sie ihnen, soweit
möglich, Rechnung tragen werde. Ihrer alten Gepflogenheit
treu, werde die Werksleitung auch künftig bemüht bleiben,
die Lage der Werksangehörigen nach Kräften zu sichern,
doch möchten sie andererseits bedenken, daß ihrer Fürsorge
in mancher Hinsicht unüberwindliche Schwierigkeiten entge-
genstünden.
Er sprach gütig und sanft wie ein Beichtvater und ließ sich
nicht dadurch beirren, daß der Lärm immer heftiger, das Ge-
lächter immer höhnischer wurde. Dies sei eben einer jener
unbegreiflichen Fälle, meinte er, die jenseits des menschlichen
Ermessens lägen, eine unvorhergesehene Verkettung der Um-
stände, die Unvollkommenheit des derzeitigen Standes der
Wissenschaft, der Zufall, das Schicksal... Kurbjuhn schrie
unaufhörlich dazwischen, sie sollten sich an die Arbeit sche-
ren, diese Unterbindung der Produktion sei ein verbrecheri-
sches Treiben gegen die Volksgenossen an der Front...
»Wat? Die schmeißen ja schon von selber die Knarre
fort!«
»Aber erst muß doch der Krieg gewonnen sein...«
»Faule Witze! Wir haben euren Krieg nicht angefangen!«
»Es ist unverantwortlich gehandelt, gegen unser Vater-
land und gegen eute eigenen wohlverstandenen Interessen.«
»Dich haben se wohl wat in’n Kaffee getan?— Macht euch
keine Sorge um unsre Interessen, die werden wir schon selber
verteidigen!«
»Seid doch vernünftig, auch der Vorstand von unsrer Or-
ganisation hat die Betriebsstillegungen mißbilligt.«
»Alles bestellte Arbeit! Ihr habt ja keine Ahnung, was die
Lumpen dafür kriegen, ihr fallt ja auf alles herein!«
»Wer hier Unfrieden stiftet, ist vom Feind gekauft!«
»Wir wollen bloß unsre Menschenrechte, wir Arbeiter
sind auch Menschen!«
»Kinder, das bestreitet doch niemand, aber wie ihr das so
daher sagt, sind es ja bloß geleckte Phrasen! Ihr bringt euch
um die nächste Sonderzulage, wenn ihr so weiter macht. Die
Firma hat Vertrauen zu euch, sie wird auch nach dem Krieg
dazu beitragen, daß alle Schäden, soweit möglich, behoben
und ausgebessert werden...«
»Kameraden! Genossen!«
Das war Adam Griguszies. Streng und bedeutsam stand er
da. Die slawischen Backenknochen trieben sich angestrengt
vor, und die aufgerauhte, durch gewerkschaftliche Bildungs-
kurse geistig profilierte Stirn zog sich heftig zusammen.
»Wir haben nichts zu verlieren, es kann uns gleich sein, ob
wir von amerikanischen, englischen, französischen oder deut-
schen Kapitalisten ausgebeutet werden.«
Sie fühlten alle, und auch Herr Drees fühlte es, daß dies die
ersten Worte waren, die einen festen Inhalt hatten. Man
konnte sie als töricht oder als sinnvoll, als Faustschlag oder
als Balsam empfinden, doch man vermochte nicht über sie hin-
wegzuspringen, man mußte sie aus dem Wege räumen.
»Kameraden! Genossen!« rief der Kranführer erneut,
»das planlose Geschwätz hat keinen Zweck. Wir müssen eine
ordentliche Betriebsversammlung abhalten und einen Antrag
zur Abstimmung stellen. Ich beantrage, daß wir allesamt diese
Leichen hier nach Hause bringen und unsern Weg durch die
Hauptstraßen der Stadt nehmen.«
Es wurde still. Kurbjuhn trat zurück, er vermied jede Be-
rührung mit diesem Menschen, weil auch Bilgenstock sie ver-
mieden hatte. Die Arbeiter waren verwirrt, man merkte, wie
es in ihnen wogte. Obgleich einige von ihnen denselben Ge-
danken gehabt hatten, waren sie doch betroffen, daß einer
von ihnen die Kühnheit besaß, ihn auszusprechen. Etliche
waten auch entsetzt; aber die meisten waren bloß ängstlich.
Griguszies stand da und wartete. Es mußte sich ja nun zei-
gen, ob sie wert waren, daß man sich das Maul für sie ver-
brannte, ob sie einen Standpunkt hatten oder ob sie bloß im
landläufigen Sinn »oppositionell« waren.
Eine dünne, weinerliche Stimme kam, lachend schauten
Sie sich um: »Der Jubilar! Hallo, der Jubilar!«
»Ja, das geniert mich nicht, wenn ihr lacht. Fünfzig Jahre bin
ich jetzt bei die Firma gewesen. Es war viel Arbeit, wir haben
aber auch viel schöne Erfahrungen gemacht. Wie ich vor
fünfzig Jahren eingetreten bin, hätte keiner gedacht, daß man
mal so eine böse Zeit durchmachen müßte. Aber wir können
hier noch froh sein, uns alte Rischianer begleitet die FÜR-
SORGE von die Firma unser ganzes Leben lang. Der Lohn
ist doch nur vor das Zeitliche, aber die Wohltätigkeit ist vor
das Ewige.«
»Wir wollen keine Fürsorge, wir wollen Gerechtigkeit!«
»Gerechtigkeit!« sagte verächtlich Adam Griguszies. »Die
kriegt ihr bei Herr Drees, wenn ihr weiter nichts wollt.«
»Hier steht der wahre Feind der Arbeiterklasse!« rief einer
und zeigte auf den Jubilar. »Das ganze Elend kommt nur
von die Arschkriecher unter uns!« Sie machten Miene, auf
ihn einzudringen, der Herdformer Fries warf sich dazwi-
schen: »Vergreif’ sich keiner an den alten Mann!« — »Nur
keine Aufregung«, sagte ein Gießer, »wer soll denn den
dösigen Hund was tun, da ist man sich ja selbst viel zu schade
dazu, daß man den anfaßt, der is ja doof, der hat ja’n Stich
in die Birne.«
Fries strich sich mit dem Handrücken dreimal unter seinem
grauen Spitzbart her, sah auf die gesträubte Spitze und sagte
scharf: »Jedenfalls zeugt es nur von politischer Unreife, wenn
einer glaubt, man könnte mit Arbeitseinstellungen und De-
monstrationen einen Druck zugunsten des Friedens ausüben.
Die feindlichen Regierungen benutzen das nur, um mit der
Hoffnung auf die Auflösung unserer Ordnung den sinkenden
Mut ihrer Völker zu beleben.«
»Und unsern Mut, wat belebt den? Der ist doch schon bis
unter die Holzsohlen gesunken! Womit willst du dem auf die
Beine helfen?«
»Mit dem Glauben an den allmählichen Sieg der Vernunft
und die Verbündung der internationalen Arbeiterschaft. Das
Alte ist verbraucht, es soll und muß fallen, aber es kann nicht
fallen, ehe das Neue reif ist. Wer etwas in Stücke schlagen
will, muß erst beweisen, daß er es auch wieder zusammen-
setzen kann.«
So lange hatte sich der Kranführer beherrscht, aber obwohl
sein Gesicht gleichgültig gewesen war, hatte er genau aufge-
paßt. In einer Sekunde wurden jetzt seine Augen fest, mit
einem Satz sprang er an die nächste Formlade. »Da kriegt
man ja zuviel!« schrie er und stampfte eine Form in Stücke,
»verfluchter Breischmierer, Flickschuster! Zusammenleimen,
habt ihr gehört, das ist eine schöne revolutionäre Logik!« Er
raffte die Trümmer zusammen und legte sie aufeinander.
»Wird das nun eine saubere Form? Dreck wird es, der Mei-
ster nimmt ihm den Akkord nicht ab, da kann er den Bruch
noch so gut verkleistern. Die Kapitalisten lassen sich nichts
zusammenstoppeln, die Ware muß egal akkurat sein, er würd’
es auch nicht wagen, ihnen sowas anzubieten, aber uns, uns
will er Bruch anbieten, uns will er die alten Brocken zusam-
menkleben und für neu verschleißen, da schämt er sich nicht!«
Das Gedränge nahm zu, Flüche knallten aneinander, aus-
holende Fäuste wurden über den Köpfen sichtbar.
»Sie müssen sofort die Werkspolizei anrufen, Herr Drees!«
»Aber warum denn, Kurbjuhn?« fragte der Assistent.
»Wenn sie sich schlagen, so ist das doch die beste Lösung.«
»Sie müssen dem Direktorium Meldung machen, Herr
Drees! Es ist schon Werkseigentum vernichtet, wer weiß,
wohin das hier noch führt! Kein Verstoß gegen die Arbeits-
ordnung darf ungeahndet bleiben, Herr Drees!«
Dieser drängte den Meister Kurbjuhn, der ihm beständig
etwas in die Ohren zischte, zur Seite und nahm das Wort.
Er wolle sie nicht bitten, die Folgen zu überlegen, die ihr
Vorgehen für sie haben würde; er wolle sie nur bitten, an die
heiligen Gefühle der Familien dieser Toten zu denken, die sie
durch einen so pietätlosen Akt verletzen würden. Ob es nun
im gesetzlichen Sinne Leichenschändung sei oder nicht, man
treibe mit diesen unglücklichen Opfern des Berufs: einen
schändlichen Mißbrauch, wenn man sie zu Agitationszwecken
durch die Straßen schleppe.
»Ach was, jetzt ist eben Krieg! Das sagt ihr doch auch im-
mer, wenn wir einen Dreck fressen oder uns ein neues Bündel
aufpacken sollen. Jetzt werden wir uns mal damit entschul-
digen!«
»Also los — wer macht mit durch die Stadt?«
Aber dieser strikte Aufruf erreichte das Gegenteil dessen,
was er beabsichtigte, er verstärkte die Argumente des Herrn
Drees, indem er sie zwang, darüber nachzudenken. Sie wur-
den fast alle wankend, und eine tiefe Niedergeschlagenheit
bemächtigte sich ihrer. Es waren nur wenige hier, die mit
eigenen Augen auf den Schlachtfeldern gesehen hatten, wie
gering ein toter Mensch geschätzt wurde, aber es waren sehr
viele, die sich (teils aus Aberglauben, teils aus Religiosität)
vor den Toten fürchteten, auf alle Fälle war der Tod eine ehr-
würdige Angelegenheit, und wenn man ihnen von »Opfern
des Berufs« sprach, wurden sie weich und beinahe stolz.
OPFER DES BERUFS — : war das nicht schmeichelhaft,
machte das nicht alle Welt auf die Tapferkeit, die Pflichttreue
der Arbeiter aufmerksam?
Mittlerweile standen die Sanitäter ratlos da mit ihren Töp-
fen voll Brandliniment. Schließlich trugen sie die Verunglück-
ten kurzerhand hinaus. Niemand widersprach, Adam Gri-
guszies zuckte die Achseln. Er wußte schon, wie es wieder
kommen würde, alles würde an ihm hängen bleiben, Kame-
raden und Vorgesetzte würden ihn gleich scheel ansehen;
diese, weil er immer beim Vortrupp war, jene, weil trotzdem
nichts geschah.
»Na, glauben Sie, daß er sich die Hörner noch abrennen
wird?« fragte Herr Drees den Assistenten.
»Wahrscheinlich, aber so lange können wir doch wohl
nicht warten.«
»Scheint mir auch so Schade. Ich bin überzeugt, daß er
mit der Zeit ein brauchbares Glied der menschlichen Gesell-
schaft werden wird. Aber woher die Zeit nehmen? Sie haben
leider recht, Herr — Kollege.«
ZWEITES KAPITEL
Man muß wissen, daß der derzeitige Besitzer des Stahl-
werks, Herr von Zander oder »der Freiherr«, wie er kurz und
unpersönlich von seinen Untergebenen genannt wurde, kein
geborener Industrieller war, sondern aus der Uckermark
stammte. Er war ein untersetzter Mann mit einer masken-
haften Starre im Gesicht, die ebensowohl weltmännische Ge-
wandtheit und diplomatische Undurchdringlichkeit wie ethi-
schen Ernst oder bäuerische Zurückhaltung ausdrücken konn-
te. Bis zu seinem dreißigsten Lebensjahr in den Anschauun-
gen und Gewohnheiten eines ostelbischen Grundbesitzers ver-
wurzelt, war er durch seine Heirat mit der Alleinerbin des
Stahlmagnaten Risch plötzlich in die erste Reihe der west-
deutschen Großindustriellen gerückt. Dieser Übergang war
so Jäh gewesen, und der Luftwechsel so umstürzend, daß eine
gewisse Unsicherheit und kompromißlerische Schwäche die
Folge waren. Nur schwer konnte er sich in die neue Rolle
schicken, wo es ewig Schwierigkeiten und Aufforderungen
zu schnellen Entschlüssen gab. Zum Glück hatten die Risch-
werke, die zwar nach dem Tode des alten Risch formell in
die »Gußstahlwerke Risch-Zander Aktiengesellschaft« um-
gewandelt, doch gleichwohl unangetasteter Familienbesitz
geblieben waren, eine lange Tradition, und der Freiherr mach-
te es sich zu seiner Lebensaufgabe, sie aufrechtzuerhalten.
Das Schloß, welches er bewohnte, war eines jener Gebäu-
de, die wir mangels greifbarer architektonischer Substanz
»imposant« zu nennen pflegen. Vielleicht kommt man der
Sache am nächsten, wenn man sagt, daß es eine Kreuzung
zwischen Akropolis und Walhalla war. Der alte Risch hatte
die Villa bauen lassen, nachdem er fünfundzwanzig Jahre mit-
ten in der Fabrik zugebracht hatte, in einem jener bescheide-
nen Herrschaftshäuser alten Stils, wie man sie zuweilen heute
noch in Gebirgstälern neben kleinen Papiermühlen und Blau-
druckfabriken antrifft: schmucklose Bauten, denen eine
Rasenfläche mit Kiesweg, Rosenbeet und Springbrunnen den
Ausdruck vornehmer Zurückgezogenheit gibt.
Es war nicht nach Rischs Kopf gewesen, daß er hier end-
lich ausziehen sollte, denn er liebte es, spartanisch zu erschei-
nen und mittels betont einfacher Lebensformen alle Geschäfts-
freunde auf seine geringe Herkunft aufmerksam zu machen,
damit sie an der zeitlichen Nähe zwischen der Abstammung
von einem bankerotten Alteisenhändler und dem Aufbau die-
ses gewaltigen Stahlwerks desto besser seine Energie als
Techniker und seine Klugheit als Kaufmann schätzen lernten.
Aber er mußte den Vorstellungen seiner Frau nachgeben, die
in dem wachsenden Fabriklärm nicht mehr bleiben wollte
und ein für ihre jetzige kommerzielle Stellung repräsentatives
Haus verlangte.
Diese Nachgiebigkeit war beim alten Risch keine Folge
ehelicher Gefühle. Gewohnt, alle ideellen Werte in materielle
Spekulationen und alle persönlichen Beziehungen in geschäft-
liche Vorteile umzusetzen, galt ihm seine Frau kraft ihrer Sie-
gerländer Verwandtschaft als »Handelsvermittlerin bei der
Kleineisenindustrie«, und wenn er ihre Wünsche, die sie
übrigens sehr entschieden äußerte, gelegentlich erfüllte, so
geschah es eben, um einen Geschäftsagenten bei Stimmung zu
erhalten.
Er kaufte also von einer Landgemeinde etliche Waldpar-
zellen in der Nähe des Flusses. Die Pläne für die Villa ent-
warf er selbst, da er der Meinung war, daß ein Mann, der sich
in seiner Branche hochgearbeitet habe, auf allen Gebieten als
Selbstversorger auftreten müsse. So fertigte er nicht nur Kon-
struktionen für Geschütze und Waggongestelle, sondern auch
Bilder und Gedichte für seinen Privatbedarf an, und selbst
der Handwerker, der ein neues Türschloß anbringen sollte,
bekam vorher eine Zeichnung von ihm in die Hand, aus der
Lage und Zweck des Verschlusses ersichtlich war.
Die Villa baute er ungefähr nach den Vorstellungen, die
ein Mensch, der nie betrunken war, von den Phantastereien
eines Weintausches hat. Sein werktägliches Leben verlief
knapp, sachgemäß und zielvoll, darum glaubte er, daß die
Kunst als Gegengewicht sonntäglich aufgeputzt und mit sinn-
losem Zierat überladen sein müsse. So hatte alles seine Ord-
nung bei ihm, und die Villa mit der seltsamen Mischung von
falschem Klassizismus und scheinheroischem Barock war fol-
gerichtig aus seinem Wesen und seiner Lebensweise heraus
entwickelt.
So wahr es ist, wenn man sagt, daß der alte Risch Talent
und Charakter hatte, so bliebe es doch nur eine Teilwahrheit,
wenn man nicht hinzufügte, daß er unter Charakter etwas
ganz Bestimmtes, nämlich einen aparten Bürgerstolz ver-
stand, das Selbstbewußtsein des Selfmademan gegenüber den
Eigentümern von Ahnengalerien.
Seine Frau hingegen war anderer Ansicht, sie glaubte, daß
es nunmehr für die arrivierten Bürger Zeit sei, mit Enkel-
kindern in die Ahnengalerien einzudringen. Darum hielt sie
darauf, ihrer Tochter Alice einen Mann von Stand zu ver-
schaffen. Unter allen möglichen Schwiegersöhnen, die sie
auf zahlreichen Reisen in Augenschein genommen hatte,
schien ihr der Freiherr von Zander der geeignetste zu sein.
Schon als er noch Einjährig-Freiwilliger bei den Deutzer
Kürassieren gewesen war, hatte er im Hause Risch verkehrt,
und er war besonders empfohlen durch die Beziehungen, wo-
rin sein verstorbener Vater zu den Rischwerken gestanden
hatte. Lange Jahre hindurch hatte dieser nämlich gegen Pro-
vision dem Verkaufskontor Risch in den Ministerien die We-
ge geebnet.
Bei aller Würdigung dieser Momente sträubte sich der alte
Risch gewaltig gegen eine Familienverbindung mit dem Adel,
und obwohl er zuletzt seiner Frau abermals im Interesse ge-
wisser Kaufabschlüsse weichen mußte, fand er noch einen
Weg, um seinem Groll Luft zu machen. Er wies den Neuver-
mählten Wohnung im alten Fabrikhaus an und beschäftigte
den Freiherrn gegen das übliche Assistentengehalt von jähr-
lich 2340 Mark im juristischen Büro.
Das junge Paar mußte sich gehörig einschränken. Der Frei-
herr mußte wie jeder andere Angestellte einen Revers unter-
schreiben, wonach er sich dem allgemeinen Dienstreglement
und den Vorschriften für Beamtenwohnungen unterwarf.
Zum Beispiel durfte er in seinem Haus nichts verändern oder
renovieren lassen, ohne vorher um Genehmigung nachge-
sucht zu haben, und sein Schwiegervater ahmte in der sarka-
stischen Beantwortung solcher Gesuche geflissentlich den
alten Fritz nach. Es war also kein angenehmes Leben, zumal
auch Frau Risch diese Tyrannei unter der Vorgabe, sie zu mil-
dern, durch häufige belehrende Besuche eher unterstützte.
Nachdem aber der Alte von einer Lungenentzündung weg-
gerafft worden war, rächte sich der Freiherr für diese Behand-
lung, indem er der prunkvollen Villa Risch bei seinem Einzug
den Namen »Zandershöhe« verlieh. Indessen konnte er nicht
verhindern, daß das Regiment darin auch weiterhin von seiner
Schwiegermutter geführt wurde, die im Werk nach den Ini-
tialen der Vornamen ihres Mannes L. A. Risch allgemein
»Frau Ella« hieß. Sie bewohnte einen weitläufigen Flügel,
der die »Kemenate« genannt wurde, dort veranstaltete sie
ihre Audienzen, nicht bloß für Fremde, sondern auch für
Familienangehörige. Selten betrat sie andere Räume des Hau-
ses und niemals mehr die Wohnung der jungen Generation;
aber weder in der Familie noch im Werk geschah etwas, ohne
daß sie gefragt wurde.
Der Park von Zandershöhe grenzte unmittelbar an eine
Bahnstation, die ihren Namen vom Schloß des Großindu-
striellen hatte. Sie lag ungefähr zwölf Kilometer westlich der
Hauptstadt des Steinkohlenreviers, an einer Nebenstrecke,
die sich durch ein anmutiges Flußtal schlängelte.
Freilich war der Fluß nur ein träger, schwärzlicher Wasser-
lauf, gekrümmt wie ein Schleichenlurch, verschlammt und
verfettet von den Abwässern der Fabriken und Kohlengru-
ben; unappetitliche Uferlachen schmarotzten an seiner Lebens-
kraft, Schilfinseln und Gewucher von Quellmoos und Frosch-
löffel bezeichneten die vielen seichten Stellen. Aber überall
schoben sich die Ausläufer bewaldeter Hügel vor, unregel-
mäßig hintereinander gestaffelt wie ein zum Angriff formier-
tes Armeekorps auf der Karte des Feldherrn, und das silbrige
Blau hundertjähriger Buchenstämme hinterließ selbst auf die-
sem trüben Gewässer einen Abglanz von Zartheit und Unbe-
rührtheit. Obgleich die Luft von den Abgasen der Zechen
und Hütten noch ein wenig dick blieb, war sie doch schon
sehr gereinigt durch die feuchte Kühle des Laubes, die Würze
des Kuhmistes und den säuerlichen Dunst der Melkeimer.
Die ganze Niederung war besprenkelt mit weißgekälkten
Bauernkotten, Gartenlokalen, Fruchtäckern, Tennisplätzen,
Bootshäusern, Wiesen und Viehherden.
Deshalb war es, wenn man genau hinsah, keine richtige,
naive Landschaft, sondern eher ein gesetzlich geschütztes Er-
holungsgelände, das sich anstrengte, mitidyllischen Abwechs-
lungen und einer verhältnismäßig gesunden Vegetation den
berechtigten Ansprüchen der Industriebevölkerung auf Natur-
genuß entgegenzukommen, und überdies mit einer Fülle von
Sommerwirtschaften und »schönen Aussichten« zur Lösung
der sozialen Frage beizutragen.
Sonntags drängten sich auf diesem Fleck Tausende von
Ausflüglern zusammen, infolgedessen war der Bahnhof Zan-
dershöhe, so einsam er die meiste Zeit dalag, ziemlich groß.
Wie es sich in einem sozial denkenden Staat gebührte, er-
freuten gefällige Anlagen mit Steingrotten und gewundene
Treppen mit Geländern aus Naturholz das Auge der abge-
arbeiteten Städter. Ein Separatausgang führte in den Park
des Freiherrn, weshalb die Station allgemein der »Zandersche
Privatbahnhof« hieß.
Natürlich fahr der Freiherr nicht mit der Eisenbahn ins
Geschäft, er hatte einen prachtvollen, tadellos ausgerüsteten
Mercedeswagen, Fabrikationsjahr 1914; doch traf er zuweilen
von einer weiten Studienreise mit dem Sonderzug hier ein
(denn zur Erholung oder zum Vergnügen gönnte er sich kei-
ne Reisen, wenigstens wollte er es vor sich selber nicht wahr
haben). Auch Fürstlichkeiten und Militärs aller Länder ka-
men oft zu Besuch und wurden hier empfangen und über den
breiten, blank gescheuerten Fahrweg des Parks, wo die Wa-
gen so geräuschlos hinglitten, sogleich zum Schloß geleitet.
So rentierte sich der Privatausgang, für den übrigens die Ei-
senbahndirektion die gleiche Gebühr wie für einen Gleisan-
schluß erhob.
Der Kaiser war ein besonderer Freund des Zanderschen
Hauses und sein häufiger Gast. Er war bei der Hochzeit des
Freiherrn zugegen gewesen, bei der Beerdigung seines
Schwiegervaters, bei der Taufe seiner ältesten Kinder, zu
deren Gedächtnis von Frau Ella eine Rotbuche gepflanzt wor-
den war, bei der Einweihung des neuen Verwaltungsgebäu-
des, bei der Katastrophe auf Zeche »Glücklicher Morgen-
stern«, wo 43 Bergleute totgeblieben waren — es gab kein
ernstes oder heiteres Ereignis in der Familie und im Werk, an
welchem der Kaiser nicht persönlich teilgenommen hätte.
Immer waren die Gefühle, womit der Freiherr auf seiner
Station den Hofzug erwartet hatte, glücklicher Natur gewe-
sen; als sichtbares Zeichen dieses Glückes trug er das Komtur-
kreuz des Königlichen Hausordens.
Er konnte es einfach nicht glauben, daß sich nun die Wol-
ken zusammenzögen. Die versteckten Absichten der Regie-
rung erfüllten ihn mit Sorge, wahrscheinlich war ein Staats-
streich geplant.
In welcher Linie hätten sonst die fortgesetzten Bemühun-
gen liegen können, den Kaiser zu ängstigen? Zweifellos hoff-
te man, ihn auf diese Weise zu entkräften und Stück um Stück
seiner Gewalt zu berauben. Und dies alles, weil sich die Mili-
tärs in der Dauer des Krieges verrechnet harten und die Ber-
liner Zwangswirtschaft die gesunden Instinkte des Westens
korrumpierte.
Wie dem auch sein mochte, jedenfalls hatten die Alarm-
nachrichten den Kaiser veranlaßt, nach Zandershöhe zu rei-
sen, um dort mit den unzufriedenen Arbeitern in der Werk-
statt, von Mensch zu Mensch, zu sprechen. Die Tatsache,
daß am Vorabend seiner Ankunft der Staatssekretär des In-
neren unangemeldet und ohne Wissen Seiner Majestät in
Zandershöhe eingetroffen war, und das Gespräch, das er
noch in der Nacht mit diesem geführt hatte, bestärkten den
Freiherrn in seinen Ängsten.
Es habe jetzt keinen Zweck mehr, über Nüancen zu
streiten, hatte der Staatssekretär gesagt, man müsse der
Wirklichkeit unerschrocken ins Auge sehen. Es handle
sich darum, die Niederlage und den Aufruhr abzuwenden,
und eines ginge nicht ohne das andere. Nur die äußerste
Schonungslosigkeit könne noch helfen, denn es sei zu be-
denken, daß über der Person des Monarchen die Idee des
Vaterlandes stehe.
Der Freiherr fand es anmaßend, in einer, wie er sie sah, völ-
lig unentschiedenen Situation eine so entschiedene Sprache zu
führen. Die ausgegebene Parole war ihm zu gefährlich. Ge-
wiß war es denkbar, daß sie sich als nützlich erwies, in diesem
Fall hätte er sich ihr natürlich gern angeschlossen, aber wer,
wer, wer konnte das wissen?
»Es hat niemand mehr das Recht, auch nur vorübergehend
geborgen zu sein. Unbedingt muß Seiner Majestät die wahre
Stimmung Ihrer Belegschaft vor Augen geführt werden, Sie
müssen ihn in den radikalsten Betrieb schicken, den Sie haben,
namens des Reichskanzlers verlange ich das.« Immer von
neuem hatte der Staatssekretär dies dem Freiherrn einge-
schärft, aber dieser hatte nur ausweichend geantwortet, daß
man das mit den Herren seines Direktoriums besprechen
müsse.
Allerdings waren die Militärs in der kaiserlichen Umge-
bung eifrig bestrebt, ihrem obersten Kriegsherrn klar zu
machen, daß die augenblickliche Lage nur die Frucht einer
Politik sei, die von ihnen nicht befürwortet, jedoch von der
Zivilregierung für gut befunden werde, aber der Kaiser war
jetzt gegen Soldaten, und Diplomaten gleich mißtrauisch.
Er verachtete den »Troß feiler Knechte«, der sich wegwarf,
sich kommandieren ließ und doch sekündlich zu jedem Ver-
rat bereit war, wenn er dadurch nur eine Rückendeckung für
sich selbst bekam.
Eine romantische Sehnsucht packte ihn nach seinem Volk,
das ihm jäh aufrauschend und jäh besänftigt erschien wie das
große Meer; er verglich es mit dem heiligen See, über den
Christus während einer Sturmbö von mindestens zwanzig
Sekundenmetern unbehelligt gewandelt war.
So schwelgte er in biblischen Bildern und malte sich aus,
wie das Gebirge schäumender Begehrlichkeit versinken wür-
de, wenn er seinen Mantel ausbreitete, und wie die stille glatte
Fläche, ein klarer reflektierender Spiegel, sich in Verehrung
und Liebe sammeln müßte. Alsbald drang in die christlichen
Allegorien die gepanzerte Ornamentik heidnischer Mythen
ein, und die heroischen Farben von Märtyrertum und Man-
nentreue vermischten sich miteinander zu einem leuchtenden
Nebel.
Von diesen Vorstellungen berauscht, einem plötzlichen
Impulse nachgebend, verließ er in geheimnisvoller Hast das
Hauptquartier. Doch kaum hatte er sich in Fahrt gesetzt, als
er auch schon in jenen noch gefährlicheren Zustand einer Er-
nüchterung geriet, die auf die Übersteigerung der Unwirk-
lichkeit die Umkehrung der Wirklichkeit folgen läßt. Er be-
gann, das Volk, das durch Lauheit und Unwilligkeit den Herr-
scher zwang, wie ein Bettler vor ihm im Staub zu knien, ab-
gründig zu hassen. Unversehens ward aus der flehentlichen
Gebärde eine drohende, unversehens ward aus der Verbrü-
derungszeremonie eine gebieterische Proklamation, die von
dem verbrieften Recht auf Gehorsam handelte, und von der
Pflicht des Volkes, sich in der Not um den Thron zu scharen,
und von der Strafe, die auf Treubruch stünde.
Verfärbt, gebrochen, ausgebrannt saß er in der Nacht am
Schreibtisch seines Salonwagens, über einem Bogen Papier,
worauf ein Tumult durchstrichener, eingefügter und wieder
verworfener Sätze war, in einer gezwungenen Handschrift,
die Schnörkel und Festigkeit zu vereinigen trachtete. Auf
seinen Befehl war das elektrische Licht ausgeschaltet, zwei
Kerzen brannten in einem Leuchter, der aus kupfernen Ge-
schoßführungsringen nach Art des Eisernen Kreuzes gegos-
sen war.
Auf der ganzen Reise zeigte er sich schweigsam, verschlos-
sen, fast menschenscheu. In seinem Gefolge befanden sich
außer dem Chef des Zivilkabinetts nur der General von
Grußenbaum, à la suite der Armee mit der Uniform des Regi-
ments der Gardes du Corps, und der Oberst von Leutwitz
von den Danziger Totenkopfhusaren. Sie bemerkten, daß
der Kaiser im Talgdunst der Kerzen unmenschlich gealtert
erschien, mit einer steinernen Haut, die über dem halbsteifen
Kragen seiner Litewka knorpelige Wulste bildete, und mit
Augen, die tief eingegraben waren wie schleimige Larven in
Winterhöhlen. Es schreckte sie, weil sie an ihrem Herrn wohl
die schnelle und oft grundlose Veränderlichkeit kannten, aber
niemals Gemütsumwälzungen von solcher Gewalt und Nach-
haltigkeit wahrgenommen hatten, wie sie diese Erstarrung
anzukündigen schien.
»Ein geschlagener Herrscher«, fuhr es dem Kabinettchef
durch den Kopf. Schnell preßte er mit Daumen und Zeige-
finger die Lippen zusammen, er fürchtete, diese Worte könn-
ten, ohne physiologisch erzeugt zu werden, verräterisch aus
seinem Munde hervorbrechen. Es war eine ungewöhnlich
schwierige Situation, und so sehr er eine solche Lage schätzte,
wenn sie von Amts wegen herbeigeführt worden war, so sehr
fürchtete er sie, wenn sie von Ereignissen aufgezwungen wur-
de, die noch keinen Aktenvermerk trugen.
Während er von der Unheimlichkeit des künstlich dunkel
gehaltenen Wagens ganz benommen war, suchten die Militärs
unaufhörlich nach Gegenständen zur Ablenkung und Auf-
heiterung. Vom Generalquartiermeister hatten sie die strikte
Weisung, »wie eine Mauer um Seine Majestät zu sein, kom-
me was wolle, und ihm alle Gespenster auszureden, falls es
sich nicht vermeiden ließe, daß er sie zu Gesicht bekäme.« Je-
der erfüllte auf seine Art diese Aufgabe, von der beide wußten,
daß sie weniger der Erhaltung des Thrones als der Erhaltung
der militärischen Vormachtstellung galt.
Der Chef des Zivilkabinetts, der immer von den Militärs
gedemütigt wurde, war auch bei dieser Gelegenheit die Ziel-
scheibe des Spottes, aber in dem Bewußtsein, daß sein Herr
endlich diese »großspurigen Kulissenkrieger« zu durch-
schauen anfing, trug er es leichter.
Obwohl aus Hinterpommern gebürtig, hatte von Leutwitz
die leichte Figur eines Österreichischen Husarenleutnants mit
Mödlinger Stammbaum, und so war auch sein Witz, hüpfend
und über einem kleinen Brandfleck schnell verraucht, wie
Spritzer von Salpetersäure; aber der General, mit dem schwe-
ren und wuchtigen Leib eines Oldenburger Kutschpferds,
betrieb auch den Umgang bei Hof wissenschaftlich und metho-
disch. Er tat nichts aus dem Handgelenk, er ging immer erst
in die Materie hinein, bevor er jemanden abfertigte, und war
gefürchtet wegen seiner kühlen, sachlichen Manier, die dem
Getroffenen nach den Regeln höfischer Konversation nicht
einmal gestattete, sich offenkundig getroffen zu fühlen.
Im Bahnhof der Industriestadt mußte die Lokomotive um-
gesetzt werden. Auf dem verödeten und ungereinigten Bahn-
steig standen einige Geheimpolizisten, in angemessenen Ab-
ständen verteilt wie Pfähle, die beim Anbinden von Allee-
bäumen Verwendung finden sollen. Der Fahrdienstleiter —
Militäranwärter, Jahrgang 1866, durch Strammheit verjüngt,
Uniform angeboren — sprang am Zug entlang und salutierte
aus Furcht, das richtige zu verpassen, vor jedem Fenster.
Mit einer durch Pflichtbewußtsein gemilderten Aufregung
koppelte er selbst die Lokomotive ab und wieder an. Alles
vollzog sich ohne Pfiff, ohne Geschrei, ohne Erschütterung.
Ganz absichtslos, nur von einer rätselhaften Unruhe ge-
trieben, lüpfte der Kaiser die Gardine.
Sein Auge faßte zunächst einen leeren Waggon mit einem
fetten roten Plakat: »Achtung! Diebesgefahr! Luftklappen
schließen! Bei Zuwiderhandlung kein Schadenersatz!« — dann
eine eingerostete Wasserpumpe, und darauf einen Zipfel der
Stadt.
Es war ein Knäuel von Schornsteinen, Gasthausschildern
und Ruhebänken in öffentlichen Anlagen. Der Knäuel setzte
sich in ihm fest, wie ein rotierender Mechanismus war er in
sein Gehirn eingepflanzt. Drohend streckte er den Kopf vor:
»Abscheuliche Gegend.« Der Knäuel von Schornsteinen,
Gasthausschildern und Ruhebänken in öffentlichen Anlagen
diehte sich. Der Zug fuhr unterdessen weiter, Balkons von
Mietskasernen zogen vorüber, einer über dem anderen, einer
neben dem anderen, stummes, mit Küchenabfällen und Men-
schenschutt gefülltes Vorstadtgelände. »Kahl gefressen von
Ungeziefer, meine Herren. Pfui Teufel.«—
Es war etwas neblig, aber schon hell, zwischen fünf und
sechs Uhr morgens, im September, als der kaiserliche Hofzug
mit einiger Verspätung in Zandershöhe einlief. Auch die
Lokomotive des Kaisers konnte, obwohl sie als einzige noch
eine Feuerbüchse aus Kupferblech hatte, im Krieg nicht auf
die Minute pünktlich sein.
Kaum erblickten die Militärs den Staatssekretär, als sie auch
schon in Stellung gingen, um den von Berlin gelegten Hin-
terhalt auszubrennen. Von Leutwitz hatte ein unverschämtes
Grinsen: »Exzellenz wollen Majestät in Empfang nehmen,
was?« Der Staatssekretär lehnte den Kopf in den Nacken,
spitzte den Mund und blies ein Wölkchen Hauch wie Zigaret-
tenrauch aus. »Dieser unehrerbietige Ausdruck stammt von
Ihnen, Herr Oberst, nicht von mir.«
»Und außerdem, Leutwitz,« lächelte der General, »außer-
dem stimmt es nicht. Der Herr Staatssekretär hat vielmehr die
Absicht, uns Militärs in Empfang zu nehmen.«
»Ich bedauere sehr, den Herren diese Ehre nicht antun zu
können. Sie wissen, daß ich mich streng an meine Instruk-
tionen zu halten pflege, und daß es mir weniger leicht fällt
als Ihnen, meine Kompetenzen zu überschreiten.«
Dem Kaiser schwoll die Stirn.
»Was wollen Sie hier? Wer hat Sie hierher befohlen?«
Die Antwort des Staatssekretärs war ruhig und leiden-
schaftslos wie der Vortrag eines Geheimrats, der seinem aus
Urlaub zurückkehrenden Chef über die laufenden Amtsge-
schäfte Bericht erstattet. Der Kanzler halte es nicht für ange-
zeigt, daß Seine Majestät sich ohne Beistand und Beratung zu
einer so schwierigen Begegnung mit der Arbeiterschaft an-
schicke.
Der Kaiser blitzte ihn an, ließ ihn schroff stehen und wand-
te sich mit auffälliger Liebenswürdigkeit an den Freiherrn.
Dieser war unbeweglich wie eine Bildsäule geblieben, es
kam ihm vor, als sähe er von weitem sich selbst hier stehen —
es gibt solche Träume, sie kommen meist, wenn man abends
sehr früh schlafen geht: wo man sich, ganz wie es jetzt dem
Freiherrn geschah, in zwei Personen zerlegt sieht und sich
einmal als Beobachter, ein andermal als Mitspieler in der
Szene befindet; in dem Augenblick jedoch, wo er der ange-
nehmen Pflicht, seinen Kaiser zu grüßen, endlich genügen
durfte, war der Freiherr wieder der korrekte, in Überein-
stimmung mit seiner Branche stahlharte Untertan, geglättet
und säurebeständig und im Besitz einer unerschütterlichen
Weltanschauung, die sich wie ein Dankschreiben zwischen
Wohlgeboren und Hochachtungsvoll in einem fest geschlos-
senen Kreis bewegte. Mit einer Vorliebe für schwungvolle
Gelegenheitspoesie verband dieser untadelige Landedelmann
einen ausgeprägten Sinn für die Feierlichkeit historischer
Momente; er liebte es, selbst für echte Empfindungen falsche
Töne einzusetzen, und fühlte sich darum bewogen, den Kai-
ser jetzt mit tragischer Gebärde zu begrüßen. »Eurer Kai-
serlichen und Königlichen Majestät«, begann er, »entbieten
meine Schwiegermutter, meine Frau und ich ehrerbietigen
Willkomm — aber in welcher Lage müssen wir Euer Maje-
stät wiedersehen!«
Unwillig zog der Kaiser seine Hand zurück. »Ich hoffe,
Zander, daß wenigstens Sie dieser Lage gewachsen sind«,
sagte er kalt. Die Militärs beeilten sich zu versichern, daß es
in der Tat nur noch von der Heimat abhänge, ob der Krieg
gewonnen oder verloren werde, die Armeehabe an Disziplin,
Moral und Tapferkeit alles geleistet, was man billigerweise
von ihr verlangen könne. »Gewiß, gewiß,« erwiderte hastig
der Freiherr, »wir alle verfolgen mit atemloser Spannung die
Großtaten des Heeres, nur zu glücklich sind wir in der Hei-
mat Gebliebenen alle, ohne Ausnahme, wenn unsere Arbeit
den Arm der Kämpfer zu stärken vermag.«
Er kaute ein wenig mit den Backenknochen, wie ein ameri-
kanischer Magnat, der seinen Kaugummi mahlt. Er war hier
der einzige, der nicht bewußt Komödie spielte, er liebte diese
Atmosphäre nicht, wo man sich gegenseitig durch simples
Wortgeplänkel in Verlegenheit brachte und einen vernich-
tenden Schlag geführt zu haben meinte, er war ihr nicht ge-
wachsen, sie hatte auch eine fatale Ähnlichkeit mit dem Intri-
gantentum in seinem Stahlwerk; aber dort funktionierte we-
nigstens sein Generaldirektor als Schlammfang, wie der Gully
in einer Kanalisationsanlage.
Er drängte daher zum Aufbruch, spätestens um elf müsse
der Kaiser ins Werk fahren, die Belegschaft sei, wie ge-
wünscht, von dem Besuch nicht unterrichtet worden; sein
Generaldirektor warte mit einem Vortrag über die industrielle
Lage, und seine Frau warte mit dem Frühstück.
»Natürlich, lieber Zander,« versetzte in bester Laune der
Kaiser, »und eine Frau soll man bei zwei Dingen nicht
warten lassen, beim Frühstück und im Bett.«
Eine peinliche Stille entstand hierauf.
Von den Bäumen näßte es, durch das Blattwerk filterte die
graue Feuchtigkeit und ließ einen scharfen Satz von Ruß und
Kohlenstaub zurück.
Der Freiherr war von den Worten des Kaisers tief verletzt.
Er führte ein vorbildliches Familienleben und erfüllte seine
ehelichen Pflichten, ohne von außerehelichen Vorbehalten
Gebrauch zu machen. In vierzehn Jahren hatte er zehn legi-
time Kinder gezeugt, die Ehre seiner Frau war unantastbar;
sie mit der penetranten Frivolität von Kasinoabenden in Ver-
bindung zu bringen, konnte er nicht einmal seinem Kaiser ge-
statten, so gern er ihm sonst das Recht einräumte, mit seiner
Person jeden beliebigen Spaß zu treiben. Als Industrieller
vertrat er, wenn auch keine anderen, so doch wenigstens sitt-
liche Grundsätze. Mißachteten ihn viele seiner adligen Freun-
de, weil er in ein Gewerbe hineingeheiratet hatte, so setzte er
ihnen ostentativ, außer der Solidität des Besitzes, die Unan-
fechtbarkeit der bürgerlichen Moral entgegen.
DRITTES KAPITEL
Die Kemenate von Zandershöhe war durch einen
offenen Säulengang in der Höhe des ersten Stockwerks
mit einem Glasaufsatz verbunden, welcher von geflügelten
Karyatiden getragen wurde und die Krönung der Villa bil-
dete. Von weitem machte er den Eindruck einer riesigen
Vitrine, die von einem Juwelier zur Schaustellung von Bril-
lanten hätte gemietet werden können, aber gleichzeitig diente
er als Bedachung eines Lichthofs, worin zeremoniöse Feier-
lichkeiten stattfinden konnten; der Eingang führte über eine
baldachinartig mit Säulen und Kuppeln ausgepolsterte Ram-
pe. Hier war auch zwischen Lorbeerbäumen und blühenden
Hortensien an diesem Morgen für den Kaiser die Tafel ge-
deckt. Er ließ es sich indessen nicht nehmen, zunächst Frau
Ella in der Kemenate zu besuchen, die ihre Gewohnheiten
sogar einem so erlauchten Gast zu Ehren nicht aufgab.
Es war gewonnene Zeit für den General.
Außerhalb der militärischen Sphäre pflegte sich dieser mit
seinen Wünschen nie an die Spitzen zu wenden, sondern un-
ter Umgehung möglichst vieler Dienstgrade an jene Perso-
nen, deren Amt es ist, Befehle nicht weiterzugeben, sondern
unmittelbar auszuführen. Am liebsten wäre ihm jetzt für
seine Zwecke ein biederer Meister gewesen, aber vorläufig
konnte er nur den Generaldirektor fassen, der ihm auf alle
Fälle sicherer als der Firmainhaber zu sein schien. Überdies
traf es sich, daß er ein Schulfreund von ihm war: Alfons
Hachenpoot, Pubertätsdichter auf dem dreihundertjährigen
Gymnasium von Jever, hernach Zahlenfanatiker bei den
Raiffeisenverbänden und Direktor der märkischen Landes-
genossenschaftsbank, seit acht Jahren Generaldirektor von
Risch-Zander.
Für den Freiherrn bedeutete Hachenpoot ein Programm,
aus dessen Wortschatz er das meiste unbesehen übernahm.
Er kannte ihn, seitdem er als junger Gutsbesitzer in Kredit-
angelegenheiten mit ihm zu tun gehabt hatte. Der Direktor
der Landesgenossenschaftsbank erwies sich als ein außer-
ordentlich kulanter Bankier und schanzte dem Freiherrn
mehrmals Kredite zu, deren Verzinsung kaum sicher war,
geschweige die Amortisation. Jeder Revisor hätte das als
einen sträflichen Leichtsinn und einen hinreichenden Grund
zur fristlosen Entlassung betrachtet; dagegen war es für
Hachenpoot eine Ursache zum Karrieremachen.
Was nämlich seine Kreditgebarung betraf, so war er weder
ein Dilettant noch ein Amtsverbrecher. Vielmehr war nach
seiner Lebensauffassung ein Risiko für ihn überhaupt nicht
vorhanden, und Fahrlässigkeit war ganz einfach sein Ge-
schäftsprinzip. Als Illusionist, der die Welt bunt färbte, indem
er sich über sie äußerte, machte er in einer Zeit, die maleri-
sche Veranlagung offiziell begünstigte, sein Glück. Er spe-
kulierte in Optimismus, wie andere Landwirte in Kalikuxen.
Hätte sich ein nüchterner und vorsichtiger Bankdirektor zu
einem so gewagten Freundschaftsdienst für den Freiherrn
verleiten lassen, so wäre das mit drei Hypotheken vorbelaste-
te Gut unzweifelhaft in Subhastation gegangen, und die Gläu-
biger hätten froh sein können, wenn sie zum vierten Teil
ihrer Gelder gekommen wären; da es aber Hachenpoot war,
der Mann, dessen Weizen selbst in Mißjahren blühte, so er-
hielt er eben nach wenigen Monaten eine glänzende Bürg-
schaft in Gestalt einer Verlobungsanzeige, die mit »Gußstahl-
fabrikant L. A. Risch und Frau« schlicht unterzeichnet war.
So bewahrheitete sich an einem schönen Beispiel der Hilfs-
bereitschaft die schon vorher feststehende Erfahrung, daß dort,
wo Hachenpoot beteiligt war, nichts passieren konnte. Es
sprach sich herum, daß ihm nichts schief ging, und man
glaubte an ihn wie an einen guten Geist. Nicht nur der Frei-
herr schätzte ihn ungemein, auch Frau Ellas Herz war im
richtigen Moment durch seinen sonnigen Humor gewonnen
worden; indessen ließ sie sich nicht bewegen, die Frage des
Generaldirektorpostens anzuschneiden, ehe sie auf natür-
liche Weise aktuell wurde.
Aber auch hier bewährte sich Hachenpoots sprichwört-
liches Glück. Nachdem er mehrere Jahre hindurch mit der
ganzen Geduld seiner robusten Gesundheit alle anderen An-
gebote ausgeschlagen hatte (die Leute begannen sich um ihn
zu reißen), wurde der Posten bei Risch-Zander durch den Tod
des bisherigen Inhabers frei. Der von Natur boshafte Per-
sonalchef Wackerlein verfaßte für die Zeitungen einen Nach-
ruf, worin er die Selbstlosigkeit des Dahingeschiedenen
rühmte: »Jedem ebnete er den Weg, jedem, der vorwärts
strebte, machte er einen Platz frei, und so hielt er es bis in
den Tod.« Die ganze Werksfamilie verstand das—außer dem
Freiherrn, der über diesen Passus sehr gerührt war.
Übrigens wehrte sich dieser gegen die Auffassung, daß
Alfons Hachenpoot ein Sonntagskind wäre. Er trat für die
»Bedingtheit der menschlichen Leistung durch die Stammes-
eigenschaften« ein und behauptete, es sei bei Hachenpoot die
Zähigkeit des niedersächsischen Schädels, der durch Mauern
brechen könne. Wie es auch war, drei Dinge waren für jeder-
mann sichtbar: wo Hachenpoot auftrat, hörten alle Wider-
stände auf, wo Hachenpoot organisierte, entstand ein dauer-
hafter Organismus, wo Hachenpoot redete, verschwand der
böse Schatten des Schicksals.
Es zählte zu den besonderen Verdiensten dieses vortreff-
lichen Mannes, daß er von Kindheit an mit General von Gru-
ßenbaum befreundet war, denn hierdurch war er schon nach
kurzem Wirken imstande, unter den Lieferanten von Heer
und Flotte Risch-Zander einen bevorzugten Platz zu verschaf-
fen. Allmählich bekam er nicht nur freie Hand in der Preis-
gestaltung, es wurden auch die Beziehungen zu den Abnahme-
kommissionen immer vertraulicher und die Beanstandungen
der gelieferten Ware immer seltener. Die Offiziere wohnten
jetzt in einem luxuriösen Hotel, das Hachenpoot eigens zu
diesem Zweck erbauen ließ; sie durften hier verzehren, was
und soviel sie wollten, und beim Scheiden wurden ihnen
kleine Gastgeschenke überreicht, deren Wert mitunter die
Summe ihrer Schulden überstieg. Offiziell hieß es nur »Pri-
vathotel Risch-Zander«, im Volksmund führte es den Spitz-
namen »Hungerturm«, und die Eingeweihten nannten es den
»Grußenbaumschen Hof«.
Manche dieser Offiziere nahmen später ihren Abschied und
traten als ballistische Sachverständige oder kaufmännische
Vertreter bei Risch-Zander ein. Kluge Heiraten, die Hachen-
poot stiftete, dienten dazu, das Verhältnis zwischen dem
Stahlwerk und der Armee zu befestigen. Im Laufe der Jahre
gelang es, die lahmgelegte Konkurrenz aufzukaufen, nach-
dem schon vorher das Geheimnis ihrer guten Konstruktionen
durch Wegengagieren der Angestellten gelüftet worden war.
Zwar hatten alle diese Angestellten in ihren Verträgen eine
Klausel, daß sie bei einer Konventionalstrafe von zehntausend
Mark sechs Jahre lang keine Stelle bei einer Konkurrenzfirma
annehmen dürften, doch konnte Hachenpoot stets den ein-
wandfreien Nachweis führen, daß sie bei Risch-Zander in der
Abteilung Eisenbahnbau beschäftigt würden und mit Ge-
schützkonstruktionen nicht das geringste zu tun hätten.
Das letzte feindliche Bollwerk war die Geschütz- und Mu-
nitionsfabrik Romeike. Es fiel durch einen Trick.
Diese Sache mit Romeike war eine der sonderbarsten Hand-
lungen, die je ein Industriedirektor in solcher Lage beging.
In der Hoffnung, dadurch vor den Hachenpootschen Wüh-
lereien Ruhe zu bekommen, ließ sich Herr Romeike zum Ab-
schluß eines unbefristeten Vertrags bewegen, der ihn ver-
pflichtete, für seine Produktion nur Risch-Zanderschen Stahl
zu verwenden; gleichzeitig wurde eine Mindestmenge verein-
bart, die er jährlich abnehmen mußte, wogegen ihm ein Vor-
zugspreis eingeräumt war.
Merkwürdigerweise erklärte Risch-Zander nach einiger
Zeit, daß man wegen gesteigerter Nachfrage die Liefer-
termine nicht innehalten könne, aber man werde natür-
lich die hierfür festgesetzte Konventionalstrafe loyal und
prompt auszahlen. Daher blieb Herr Romeike zunächst ruhig,
obschon es unangenehm war, daß der Betrieb empfindlich
eingeschränkt und die Heeresverwaltung um Aufschub er-
sucht werden mußte; es schien aber keine Schwierigkeiten
zu machen, man begegnete Herrn Romeike im Kriegsmini-
sterium sehr wohlwollend und nachsichtig. Inzwischen ging
General von Grußenbaum überall umher, um ihn zu verdäch-
tigen und der konstanten Unzuverlässigkeit zu bezichtigen.
Wie ein Blitz aus leidlich ungetrübtem Himmel traf es ihn,
als er im folgenden Etatsjahr keine Aufträge bekam. Um so
pünktlicher rollte jetzt der Stahl von Risch-Zander an, und
man weigerte sich dort sogar, ihn auch nur für kurze Zeit
von Abnahme und Zahlung zu entbinden. Romeike war reif.
Es war ein furchtbarer Schlag für den alten Herrn.
Dieser letzte Sproß eines geachteten bergisch-märkischen
Bürgergeschlechts, das seine technische Laufbahn mit einem
kleinen Eisenhammer begonnen hatte, legte seinen Kopf auf
den Block. Als er Hachenpoot gegenüberstand, hatte die Si-
tuation eine große Ähnlichkeit mit jenem Bilde, wo man den
gebeugten Adolphe Thiers und den diktierenden Bismarck
gemalt sieht; er schien überhaupt kein lebendiger Mensch
mehr zu sein, sondern das Gemälde eines Kopfes aus der
Gründerzeit des Kohlenreviers, ein von dünnem weißem Voll-
bart umwalltes Antlitz mit sehr forschenden Augen und einer
hochfahrenden Stirn, gerahmt mit einer breiten schwarzsei-
denen Halsbinde, deren bescheidener, aber durch und durch
echter Schmuck eine altmodische Nadel war.
Auf die Bitte um Zahlungsstundung und vorläufige Sus-
pendierung des Vertrags erklärte sich Alfons Hachenpoot un-
ter der Bedingung einverstanden, daß die Geschützfabrik Ro-
meike in eine Aktiengesellschaft umgewandelt würde, in wel-
che Risch-Zander als Aktionär mit absoluter Mehrheit ein-
zutreten hätte. Herr Romeike tastete nach seinem Hals und
war erstaunt, dort nicht einen Strick an Stelle der seidenen
Binde vorzufinden, aber nach einiger Überlegung mußte er
sich sagen, daß es besser sei, mit einer fremden Hand an der
Gurgel zu atmen, als gar nicht. Hachenpoot wurde in den
Aufsichtsrat der Geschützfabrik, Romeike in den Aufsichts-
tat von Risch-Zander gewählt. Alle Organe der öffentlichen
Meinung begrüßten diese freundschaftliche Übereinkunft als
den einzig anständigen Weg aus einer unhaltbar gewordenen
Situation.
So arbeitete Hachenpoot, so siegte er; der Freiherr sah
nur die erfreulichen Resultate. — —
Ohne weitere Einleitung eröffnete General von Grußen-
baum seinem Freunde, daß dem Kaiser ein absolut sicherer
Betrieb vorzuführen sei, unnötige Aufregungen und Schreck-
schüsse müßten vermieden werden. Hachenpoot versprach,
den Freiherrn in dem gewünschten Sinne zu beraten. Das
genüge nicht, versetzte von Grußenbaum, er müsse darauf
bestehen, daß er seinen Plan unverzüglich fertig mache. Ja,
dann käme eigentlich nur Geschoßdreherei III in Frage.
»Was, zum Teufel, Herr, heißt ‚eigentlich‘?« schrie der
General, »ist deine Bude schon so versaut?«
»Der Betriebsführer in Geschoßdreherei III heißt Bilgen-
stock, er hat Zug in seiner Belegschaft.«
»Also bitte, Geschoßdreherei III«, sagte der General.
»Bitte, telefoniere diesem Bilgenstock, ich möchte ihn spre-
chen.«
Hachenpoot war ängstlich: »Jeder Lakai ist hier auf Zan-
dershöhe ein Spion.« Im nämlichen Augenblick ärgerte er
sich, daß er es gesagt hatte. Von Grußenbaum verkniff die
Augen. »Wir könnten allerdings vom Pförtnerhaus telefo-
nieren«, fuhr Hachenpoot beinahe demütig fort, »übers Amt,
statt über die Hauszentrale.« — »Geht das dort?« — »Ja,
dort ist ein direkter Staatsapparat, ohne Zwischenschaltung,
da wird es am wenigsten Aufsehen erregen, daran muß doch
auch dir gelegen sein.«
»Komm, es ist keine Zeit zu verlieren, diesem Staatssekre-
tär muß ich das Wasser abgraben.«
Der Weg zum Pförtnerhaus führte durch eine Platanen-
allee, die voll nasser Gespinste hing. Die Fäden klebten ihnen
an Nase, Mund und Augenwimpern, sie mußten fortwährend
spucken und die Gesichter abwischen. Der General schnup-
pette, es war wie eine chemische Untersuchung der Luft.
»Atome friesischen Heimatgeruchs«, lächelte Hachenpoot,
der es bemerkt hatte. Von Grußenbaums kalkiges Gesicht
verwandelte sich für die Dauer einer Sekunde zurück in die
pausbäckige Gesundheit eines Bauernjungen.
Als sie vor dem Haus standen, sah der General zuerst nur
eine Mauer von wildem Wein, der purpurn gefärbt war, da-
zwischen etliche Fenster in der Größe eines Postschalters,
und darüber Zacken, Türme und Wetterfahnen. Man ver-
mochte sich nicht zu denken, daß diese Miniaturfestung Zim-
mer enthielt, um Möbel darin aufzustellen. Dennoch wohnte
der Pförtner mit seiner Familie hier; wahrscheinlich hatte er
seine Möbel direkt in diesen Kasematten anfertigen lassen,
denn weder Türen noch Fenster noch Treppen hätten bei
ihrer Enge irgendeinen Transport zugelassen. Wenn der
Pförtner einmal starb, mußte er zweifellos vor seiner Haus-
tür eingesargt werden.
Vorläufig sah er freilich noch nicht so aus, als stürbe er
bald. Er war rund und speckig, aber ohne ungesundes Fett,
die Schwerarbeiterrationen des Gußstahlwerks Risch-Zander
schlugen offenbar gut bei ihm an. Sein Gruß war unter-
tänig, doch würdevoll. Wenn der Pförtner von Zandershöhe
grüßte, so nahm er nicht die Mütze vom Kopf, sondern er
entblößte sein Haupt. Eine Gnade war in dieser Bewegung,
eine herablassende Huld, die dem Fremdling seine Zuge-
hörigkeit zum Kreise der Herrschaft bestätigte; dabei glitt
ein Lächeln, das ehrfürchtig und vertraulich zugleich war,
über sein angenehm gebräuntes, bartloses Gesicht. Wie er
nun so, die Kopfbedeckung an die rechte Hosennaht gepreßt
und das leicht ergraute Haar sorgfältig gescheitelt, vor dem
General verharrte, kam er diesem wie ein Vikar vor, der ein
Menschenalter hindurch auf die Erledigung einer Pfarrstelle
gewartet hat.
Das kleine Zimmer zu ebener Erde, worin sich das Staats-
telefon befand, war eine Art Warteraum für Leute, die Ge-
schäfte mit der Verwaltung hatten. Außer einem grün ge-
deckten Tisch und einigen Korbsesseln stand darin ein Glas-
schrank mit Proben Risch-Zanderscher Chromnickelstähle.
An der Wand hing ein effektvolles Gemälde in massivem
schwarzem Rahmen mit breiter Goldleiste; es stellte den Ab-
stich von Flußeisen aus dem Martinofen dar, an welchem Vor-
gang den Maler vor allem der Widerschein des Feuers auf
den Gesichtern der Arbeiter und die umhersprühenden Fun-
ken interessiert hatten. Eine Reproduktion dieses Bildes in
Vierfarbendruck fand sich in dem Werksalbum wieder, das
auf dem Tisch lag. Während der General ungeduldig darin
blätterte, ließ sich Hachenpoot von der Post mit der Zentrale
Risch-Zander verbinden.
»Geben Sie mir Geschoßdreherei III, Hachenpoot ist hier,
Tageslosung Ziethen.«
Er hörte es klingeln, niemand meldete sich. Von Grußen-
baum trat hinter ihn, wie ein Lehrer, der wollüstig auf den
Moment wartet, wo der Schüler stecken bleibt.
Jetzt wurde am anderen Ende der Hörer abgenommen.
Durch den Apparat kamen verworrene Geräusche, Schreien,
klatschendes Schleudern der Treibriemen, Brummen der
Transmissionswellen, Surren der Drehbankschlitten, flim-
mernder Maschinenlärm. Männer sprachen durcheinander,
eine Frau lachte, eine Tür wurde zugeschlagen, Tritte pol-
terten hinterdrein. Dies alles schlug im Bruchteil einer Se-
kunde an Hachenpoots Ohr. Eine müde Stimme sagte: »Hier
Geschoßdreherei III.« — »Wo ist der Betriebsführer?’« —
»Wer ist denn da?«— »Rufen Sie sofort Herrn Bilgenstock..«
— »Ja, wer ist denn da?« — »Generaldirektor Hachenpoot,
verstanden?« — »Augenblick mal, Herr Direkter, Herr Bil-
genstock is grade mal rausgegangen.« Der Mann mußte die
Tür wieder geöffnet haben: wieder drang allerlei Stimmen-
gewirr durch den Draht, hallende Schritte, Pfiffe, jemand
tief wiehernd: »Anna, haste Zeit?« Der Apparat quietschte,
da schien sich einer mit einem Frauenzimmer zu balgen. »Geh
weg, du Saukerl!« gellte es. Diese verfluchten Weiber; warum
mußten sie Skandal machen, das gab Störungen im Betrieb.
Warum ließen sie sich nicht gebrauchen, das wäre in drei
Minuten abgemacht. »Haben wir’s denn noch nicht?« fragte
von Grußenbaum. Eiliges Schlürfen, ein Krach, bums, still.
Nur noch der gleichmäßige Werkstattradau, der sich zu einem
scharfen Kratzen vereinigte, als riebe jemand beständig zwei
Eisenplatten aufeinander. »Aha,« dachte Hachenpoot, »da
ist Bilgenstock in der Nähe.« Laut sagte er: »Gleich, gleich.«
Aber es war nicht Bilgenstock; es war Schäfer, sein Assistent.
»Bitte sehr, Herr Direktor, aber selbstverständlich, sofort,
ich werde ihn rufen.« Schritte kamen und entfernten sich
wieder; es währte noch eine geraume Weile. Das sei also
der disziplinierteste Betrieb von Risch-Zander, bemerkte sar-
kastisch der General, da möchte er gern wissen, was man
hierzulande eigentlich undiszipliniert nenne. Hachenpoot ver-
gaß sich: »Meinst du, daß es in der Armee anders ist?«—
»Darüber kannst du nicht urteilen. Wenn du nicht so un-
geschickt wärst, würdest du dir an uns sogar ein Beispiel
nehmen.«— »Immerhin haben wir es hier mit einem Industrie-
betrieb und nicht mit einer Kadettenschule zu tun. Bitte,
hier hast du Bilgenstock.« Hachenpoot war ungehalten und
wandte sich ab.
Der General riß den Hörer an sich: »Passen Sie genau auf.
Hier spricht General von Grußenbaum vom Großen Haupt-
quattier. In zwei Stunden wird Seine Majestät der Kaiser
Ihre Werkstatt besichtigen. Instruieren Sie Ihre Leute, Seine
Majestät wird väterlich mit ihnen sprechen und erwartet ker-
nige deutsche Antworten. Haben Sie verstanden?«
»Zu Befehl, Exzellenz.«
»Sie wissen, was Sie zu tun haben?«
»Ich verbürge mich für begeisterten Empfang.«
»Sie sind persönlich verantwortlich.«
Ein glatter Sieg, der General war befriedigt, Hachenpoot
atmete auf. »Der Ton, in dem dieser Bilgenstock spricht,
gibt mir Sicherheiten. Militärisch kurz und klar. Ich habe
ihn stramm stehen sehen.« Jovial nahm er Hachenpoots Arm.
»Man kann doch nichts besichtigen, ohne die Überraschung
vorher angekündigt zu haben«, sagte er ganz ernst wie ein
Kind. Hachenpoot sah ungewiß zur Seite. »Du brauchst
nicht böse zu sein, Alfons.«
Hachenpoot war nicht böse. Er war beschämt.
»Entschuldige«, stammelte er. »Es war natürlich nur der
Ärger über die Zustände bei uns, der mich fortriß, sie zu
verteidigen.« Von Grußenbaum lachte schallend, er fühlte
sich jetzt völlig frei und überlegen.
»Zivil kann sich nun mal nicht beherrschen. Zivil ist immer
rechthaberisch, galoppiert immer gleich hitzig in die Schran-
ken. Die Kunst des Militärs, lieber Alfons, besteht in der
Herausforderung; man muß den Gegner veranlassen, seine
Kräfte im unbedeutenden Scharmützel zu vergeuden; ist das
geschehen, so beginnt die Entscheidung: der Frische gegen
den Ermatteten. Denn schließlich kommt es darauf an, den
totalen Feldzug zu führen, und nicht bloß eine vereinzelte
Schlacht zu lenken.«
Hachenpoot blieb stehen und spießte mit dem Stock eines
der welken Blätter auf, die an der Erde klebten. Eigentlich
hätte er jetzt fragen sollen, weshalb der Generalstab in den
vier Jahren, wo dazu Gelegenheit war, nicht nach dieser Re-
gel gehandelt, vielmehr alle Vorteile ihrer Anwendung den
Feinden überlassen hatte — aber er war kein Defaitist und
hütete sich, an diese Dinge zu rühren. Von Grußenbaum
ließ spöttisch den Unterkiefer hingen. Nachdem er vergeblich
auf eine Entgegnung gewartet hatte, setzte er seine Belehrung
fort: »Natürlich schimpfen unsere Feldgrauen draußen, na-
türlich fluchen sie. Es ist ein Ventil, durch das die Explosiv-
stoffe ausströmen und mit blindem Geknatter verpuffen. Ich
an deiner Stelle würde in jede Werkstatt ein paar Kerle
setzen, die ich für ihr großes Maulwerk bezahlte, und die mir
wettern müßten, was Zeug hält. Du solltest sehen, daß alsdann
die Argumente der Hetzer kein Gehör mehr fänden, denn das
Schimpfen und Fluchen könnten alle auf der Stelle mitma-
chen, während sie über die Argumente doch erst nachdenken
müssen, und du kannst dich darauf verlassen, daß sie das we-
niger anstrengende und weniger umständliche Verfahren vor-
ziehen.«
Hachenpoot wiegte bedenklich den Kopf, Blitzableiter
ohne die Möglichkeit der Kontrolle seien ihm unbehaglicher
als ein ungeschütztes Haus, sagte er. Er hatte Zweifel, ob das
Gehirn des Generals nicht durch Nachtwachen überanstrengt
sei. »Immerhin ist es zu überlegen«, fügte er rasch hinzu.
In dem Augenblick, als Hachenpoot im Auftrag des Gene-
tals anrief, war Bilgenstock in einem erregten Wortwechsel
mit Paula Griguszies begriffen. Nachdem sie eine Zeitlang
für ihn verschollen gewesen war, hatte sie ihn plötzlich in sei-
nem Büro mit der Mitteilung überfallen, daß sie ein Kind von
ihm erwarte.
Er flüchtete mit ihr in den Werkzeugschuppen und riegelte
sorgfältig ab, weil der Assistent Schäfer überall herumspio-
nierte. Als sie ihm den klinischen Schwangerschaftsbefund
ziemlich ungeniert und fast mit medizinischer Genauigkeit
vortrug, glaubte er zunächst, daß sie Geld von ihm erpressen
wolle. Als Erpresser betrachtete er nämlich solche Leute, die
von ihm für einen Nachteil, den er ihnen zugefügt hatte, ent-
schädigt werden wollten.
Er beschloß, sie durch versöhnliche und zum Gemüt spre-
chende Worte verhandlungsunfähig zu machen, steckte ihr
eine Haarflechte auf, die sich aus dem Knoten über ihrem
Nacken gelöst hatte, und gestand, daß er sie noch immer
nicht vergessen könne; aber sie schüttelte seine Hand ab und
sah ihn ganz undramatisch an.
»Wenn Sie glauben, daß ich Sie eine sentimentale Szene
machen will, dann sind Sie schief gewickelt. Sie wissen ge-
nau, zu welchem Zweck ich eingewilligt habe, mit Sie zu
schlafen.«
Bilgenstock drehte einen Knopf seiner Weste zwischen
Daumen und Zeigefinger bin und her. Wollte sie ihm etwa
dienstliche Scherereien machen? Wollte sie sagen, daß er die
Macht des Vorgesetzten benutzt hätte, um sie zu verführen?
Er hoffe, daß es ihr Vergnügen bereitet habe, erwiderte er
dreist, denn es sei doch nicht üblich, daß ein junges Mädchen
das Bett eines Junggesellen teile, wenn es dort nicht sein Ver-
gnügen zu finden gedenke.
Das Mädchen antwortete nicht gleich, es war nicht er-
schrocken, es war nicht beleidigt, es schien vielmehr den
Mann trotz seiner krampfhaft freien Haltung von vornherein
als den Unterlegenen anzusehen. Der Winkel des Werkzeug-
schuppens, in dem sie sich befanden, war angefüllt mit alten
Kisten, übereinandergestülpten Karren, Gerümpel aller Art.
Durch das zugerußte Oberlicht fiel ein bösartiger Schein,
der die Gesichter mit schmutziger Blässe überzog. Helle
Strahlen Staub quollen in den Ritzen der Wand auf, verbrei-
terten sich keilförmig nach innen und zerlegten den Schuppen
in mehrere höhnisch geschwärzte und tief zurücksinkende
Hohlräume. Manchmal bebte der nackte Boden, auf dem hin
und wieder etwas trockenes Häcksel verstreut war, und der
grauweiße Wasserdampf einer vorbeifahrenden Lokomotive
zischte in zerrissenen Wölkchen durch die Fugen. Es roch
dann sonderbar, nach Schwefel und Aprikosen.
»Man müßte Sie ja eigentlich totschlagen«, sagte Paula end-
lich, und als er wie hypnotisiert einen schweren hölzernen
Schlägel anstarrte, der dort sozusagen symbolisch herumlag,
setzte sie sachlich hinzu: »Aber das wird erst später, vielleicht
mal ganz plötzlich kommen, vorläufig sind wir noch am
Überlegen und brauchen Sie noch.«
Bilgenstock machte einige halbe Runden mit den Absätzen,
es wurde ihm kalt. Er fand diese Unterredung unheimlich, es
mußte diese stickige Luft sein, diese gelbe, würgende Dun-
kelheit des Schuppens. Er tappte ein paar Schritte nach der
Tür, draußen kreischte ein Frauenzimmer, hinter dem einer
her war. Paula Griguszies machte einen Satz wie eine räu-
bernde Katze, er meinte zu sehen, wie sich dabei ihr Leib
hart vorwölbte, aber das mußte eine Täuschung sein, sie war
höchstens im dritten Monat.
Sie packte ihn am Arm. Jetzt lachte er, lachte abermals,
lachte in einem fort. »Soll ich dich vielleicht heiraten«, stieß
er mit gequälter Lustigkeit hervor, »hast du soviel Ehrgeiz?«
Er wurde grob und riß ihre Hand von sich herunter. Sie sagte
langsam: »Die Leni Milius schreibt jetzt in der Eisengießerei,
der Assistent hat ihr’s besorgt... Durch die hab’ ich erfahren,
daß mein Bruder in die vierte Reparatur versetzt werden soll.«
Adam Griguszies in die vierte Reparatur? Bilgenstock
pfiff durch die Zähne.
Jedermann wußte, daß die vierte Reparaturwerkstatt bei
Risch-Zander dasselbe war, was die Genesendenkompagnien in
den Garnisonen waren, Sammelbecken für neue Transporte
ins Feld.
Mit halboffenem Mund horchte er zu ihr hin.
Sie senkte den Kopf: »Versprechen Sie mich, daß Sie ihn
reklamieren.«
Jetzt war es also heraus, was sie wollte. »Es tut mit leid,
ich bin nicht mehr sein Vorgesetzter«, sagte er.
»Wenn Sie ihn für die Geschoßdreherei anfordern, ist er
gerettet.«
»Wir haben hier keinen Bedarf...«
»Ich hatte auch keinen Bedarf für ein Kind von Ihnen.«
Wie sie das sagte! Wie dieser Trotz ihre Brüste straffte! Es
betäubte ihn. Deutlich erinnerte er sich an die erste Umar-
mung, diesen Duft des flachsgelben Haars, diesen ängstlich
fliegenden Atem, diese zuckende Wärme des Körpers. Durch
ihre Bluse hindurch sah er jetzt alle Linien wieder, er steigerte
sich in einen wahnwitzigen Rausch hinein, Plötzlich drückte
er die Hand an die Schläfe; es war ihm klar, daß er sie noch
einmal besitzen mußte, aber zugleich warnte ihn etwas, nicht
so voreilig zu sein und sie von selbst näher herankommen zu
lassen.
»Und wenn ich es nun ablehne?« fragte er behutsam.
»Dann mache ich Skandal.«
»Man wird dich entlassen.«
»Wenn sie spitz kriegen, daß ich schwanger bin, fliege ich
sowieso.«
Er wiegte sich prahlerisch in den Hüften.
»Deine Hände sind nicht dazu geschaffen, eine Säule der
Ordnung zu stürzen. Es liegt nicht im Interesse der Firma,
dir Glauben zu schenken.«
»Vergessen Sie bloß nicht, daß Sie hier viele Feinde haben,
Herr Bilgenstock.«
»Viel Feind, viel Ehr, mein Kind, das ist ein gutes deut-
sches Sprichwort.«
»Kennen wir. Aber viele Hunde sind des Hasen Tod, das
ist auch ein Sprichwort. Trauen Sie sich bloß nicht zuviel zu.
Sie können auch Gift drauf nehmen, daß ich bei Herrn Drees
genug Unterstützung finde, er ist Sie aus verschiedenen
Gründen nicht grün, wissen Sie.«
Sie hatte weite, glühende Pupillen von einem smaragd-
grünen, seidigen Glanz, ihre Knie drangen auf ihn ein, sie
war wie ein Tier. Es schmeichelte ihm, daß dieses Mädchen
durch sein Dazwischentreten »zum Weib erwacht« war, wie
es in den Romanen hieß, die er der Risch-Zanderschen Biblio-
thek entlieh.
Er schlug ihr einen Verständigungsfrieden vor.
Soviel er sehe, sagte er, sei sie entschlossen, sich zu rächen,
wenn er ihrem Verlangen nicht nachkomme; dabei bliebe
aber ihr Bruder noch immer seinem Schicksal überlassen. Es
sei also doch wohl unbillig, wenn et, indem er sich bereit er-
kläre, Adam Griguszies auch fernerhin vor dem Schützen-
graben zu bewahren, davon nichts weiter haben solle, als daß
sie ihn wegen des Vorgefallenen ungeschoren ließe. Er sehe
nicht ein, warum er nicht den Spieß umkehren und ihr drohen
solle, daß er ihren Bruder werde gemächlich zum Teufel fah-
ren lassen, falls sie sich ihm nicht augenblicklich hingebe.
Noch während er sprach, griff er nach ihr, ohne daß er es
wagte, die Augen zu erheben. Die Haut ihres entblößten Un-
terarms knisterte wie ein behaartes Fell, als er sie kräftig ge-
gen den Strich berührte.
»Nein!« rief sie. »Nein! Nein! Nein! Mit einer Tour ist
alles bezahlt, ich fang’ nicht wieder von vorne an, was den-
ken Sie? Vergewaltigen lasse ich mich nicht.«
Aber diese wie Orgelakkorde aufbrausende Stimme machte
ihn rasend, er packte ihre Hände und bog sie in den Gelen-
ken, daß sie in der ersten Überraschung vor Schmerz brüllte;
doch sofort die Gefahr bemerkend, in der sie schwebte, wenn
sie sich, um dem schmerzhaften Druck zu entrinnen, in die
Knie fallen ließ, biß sie die Zähne zusammen und stemmte
sich verzweifelt in die Höhe. Im Nu erkannte er, daß er so
nicht zum Ziel gelangen würde; er sprang zurück und blitz-
schnell wieder vor, ehe sie zur Besinnung kommen und sich
auf eine neue Attacke einrichten konnte. So umfaßte er sie, in-
dem er die Finger in ihre Hüften und Achselhöhlen einkrallte;
zwar versuchte sie noch, die Arme heftig gepreßt über der
Brust zu verschränken, allein es nutzte nichts mehr.
Unterdessen wurden an der Tür eilige Rufe nach Herrn
Bilgenstock laut. Die drinnen hörten nichts.
Schon drohte Paula in sich zusammenzuknicken wie ein
nasser Sack, schon hing der Mann stiernackig und in seiner
Bewußtlosigkeit finster und gewaltig über ihr, da schwenkte
sie mit dem jähen Antrieb einer elektrischen Entladung her-
um, seine Beine flogen nach oben, sein Kopf rutschte in die
Vertiefung ihrer Brust, er gab sie frei, ohne es überhaupt zu
wissen, taumelte, stolperte über die Deichsel eines Karrens,
die am Boden auflag, und stürzte klobig hin. Im gleichen
Augenblick wurde die Tür aufgerissen, ein Stück Brett krach-
te zur Erde, der Assistent Schäfer stand in der Luke und sagte:
»Verzeihen Sie den Einbruch, aber da Sie nicht öffneten — —«
Er hielt inne und blickte mit einer Diskretion weg, deren Zy-
nismus beleidigender war, als die frechste Neugier es hätte
sein können. »Herr Generaldirektor sind nämlich am
Telefon.«
Dies wirkte auf Friedrich Bilgenstock wie ein Strahl kalten
Wassers. Von allem hatte er nur »Generaldirektor« verstan-
den, und in der Verwirrung eines nicht völlig einwandfreien
Gewissens glaubte er, Hachenpoot sei persönlich da.
»Eine Bürste! Holen Sie schnell eine Kleiderbürste!«
Er klopfte sich mit dem Taschentuch ab, so gut es ging,
und schoß hinaus.
Paula Griguszies holte Atem, überlegte, eilte hinterher, er-
reichte das Betriebsbüro, warf Schäfer beiseite und lief
schnurstracks zu Bilgenstock hinein, der sich an dem Gespräch
mit dem General zusehends erholte. Da er sich vor sich selber
zu rehabilitieren wünschte, war seine Sprache fester und
männlicher als je zuvor.
»Schäfer!« rief er, kaum daß er eingehängt hatte.
»Was befehlen Herr Bilgenstock?«
»Schäfer! Seine Majestät der Kaiser besucht unseren Be-
trieb! Diese Ehre! Jeden Augenblick kann er hier sein!«
Nervös rückte er Papiere auf seinem Tisch hin und her,
wandte sich hastig um und gewahrte erbleichend Paula Gri-
guszies, die ruhig und leidenschaftslos an einem Schrank
lehnte. Man sah ihr nicht mehr an, daß sie kurz vorher mit
einem Mann gekämpft hatte. »Ich habe jetzt keine Zeit für
Sie!« Er machte eine großartig abtuende Handbewegung.
»Kommen Sie ein ander Mal! Kommen Sie morgen! Kom-
men Sie meinetwegen heute Nachmittag!«
Schäfer trat mit Bleistift und Notizblock an: »Die Ver-
dienstmedaille haben Herr Bilgenstock schon, da wird jetzt
wohl der Rote Adlerorden vierter Klasse fällig sein«, meinte
er, zu dem Mädchen hinüberschielend.
»Für Sie wird auch noch was abfallen,« antwortete groß-
mütig Bilgenstock, »kommen Sie gleich mit in den Betrieb
hinüber, damit alles in Ordnung ist.«
Von dieser Minute an war Geschoßdreherei II in Alarm-
bereitschaft. Der Pförtner am Fabriktor wurde beauftragt,
sofort ein Signal zu geben, sobald er die Wagen die Straße
heraufkommen sehe; das Pflaster auf dem Hof und die Dielen
in der Werkstatt wurden gefegt, vor jeder Drehbank 104 Ge-
schoßmäntel aufgestellt, ausgerichtet in acht Reihen zu drei-
zehn Stück, zwei Gänge freigemacht, Transportwägelchen
herangeschoben, die fast aussahen wie die Fahrbahren im Ope-
rationssaal, und worauf die Granaten lagen wie im Lazarett
die von ihnen erschlagenen Soldaten —, kurz, die Werkstatt
geriet in einen Schwung, als sollte sie für einen Werkskatalog
photographiert werden.
Bilgenstock schritt durch die Reihen der Arbeiter und sah
ihnen kurz in die Gesichter. Hier und da veranlaßte er, daß sie
die Plätze wechselten; die strammsten mußten in die vorderen
Reihen, VETERANEN DER ARBEIT, die noch unter dem
alten Risch für achtundzwanzig Groschen den Zehnstunden-
tag gedient hatten, zuzüglich einer kostenlosen Überstunde,
Rezitatoren und Sänger der vaterländischen Abende des
Werkvereins, Männer, in deren Augen sich der Ernst der Zeit
und der Wille zum Endsieg zu jenem innerlichen Schimmer
paarten, der von den Aufsichtsräten als Arbeitsfreude bezeich-
net wurde. Die Meister und Vorarbeiter, sehnige Schnauzbärte
und verträumte Nickelbrillen, stellte er auf wie die Unteroffi-
ziere beim Kompagnie-Exerzieren. Die Frauen verteilte er ge-
schickt an die Wägelchen und an die Drehbänke, vornean die
Kestermannsche.
Beiläufig erwähnte er, daß er natürlich niemanden seines
freien Willens berauben wolle, indessen wäre es unpassend,
wenn sie beim Eintritt des Kaisers von der Arbeit aufsähen;
er denke sich das so, daß Seine Majestät zuerst einmal das
Bild emsigen Bienenfleißes in sich aufnehmen müsse, dann
werde er, Bilgenstock, ein Hoch ausbringen, das sich wie eine
Welle fortzupflanzen habe, sodann sollten sie nach vorndrän-
gen, einen Halbkreis schließen und die Nationalhymne ab-
feuern.
Zuletzt ließ er an einem gut sichtbaren Pfeiler ein gewalti-
ges Plakat befestigen, das zur Zeichnung von Kriegsanleihe
aufrief. Zur Hälfte war es mit einer wilden Strichätzung be-
druckt, die eine niedergebrannte Ortschaft darstellte; vorne
ritt ein Herold wie bei einem Schützenfest, aber mit Gasmaske
und Stahlhelm. Gefolgt war er von zwei schwarz vermumm-
ten Knappen, die entweder zum Turnier oder zum Trachten-
ball ritten, hinten humpelte eine armselige Kreatur, die offen-
bar auf dem Wege zu einem mittelalterlichen Feldscher war.
Wenn man das Bild längere Zeit ansah, so wurden wehmütige
Erinnerungen an die Schulbilder vom Zug des letzten Hohen-
staufen nach Tagliacozzo wach, und eine unsichtbare Militär-
kapelle schien den Einzug der Gäste auf der Wartburg zu in-
tonieren. Das Signum verkündete: »Armentieres, 5/5 18,
Th. Rocholl.« Viele scharfsinnige Erläuterungen standen
noch darunter, am Schluß hieß es in Fraktur: »Verhelft der
Anleihe zu einem großen Erfolg, damit der Feind sieht, daß
seine Versuche, unser Vaterland im Inneren zu zerreißen, zu-
schanden werden.« —
Nachdem diese Maßnahmen getroffen waren, begab Bil-
genstock sich wieder ins Büro. Seine Glieder zappelten, er
fieberte vor Ungeduld. Paula Griguszies stand noch auf dem-
selben Fleck, wo er sie verlassen hatte. Er entsetzte sich.
»Bewilligt?« fragte sie lächelnd, doch in einem Ton, der
entschlossen war, kein Ausweichen zu gestatten.
»Nein, in Dreiteufels Namen, und nun kannst du machen,
was du willst. So oder so muß ich mit euch zu Ende kommen.«
»Das ist nicht Ihr letztes Wort.«
»Mein letztes.«
»Gut, dann bin ich in der Werkstatt, wenn der Kaiser
kommt, dann können Sie sich Ihre Ansprache sparen. Ich
rede für Sie.«
»Man wird dich für verrückt erklären.«
»Aber das kann Sie nicht retten. Wenn ich Ihr Festpro-
gramm störe, wenn ich unsere Geschichte an die große Glocke
hänge, sind Sie geliefert, Mann, das steht fest. Sobald was
rauskommt, wird die Firma verdammt moralisch.«
Er setzte sich schwer an den Tisch, sie trat dicht an ihn her-
an: »Bewilligt?«
»Ja, ja—, ich will’s mir nochmal durch den Kopf gehen
lassen. Ich werde es wahrscheinlich tun. Gewiß werde ich es
tun. Ich will es morgen tun, hörst du?«
»Warum wollen Sie es nun wieder aufschieben? Es möchte
Sie reuen, Herr Bilgenstock. Schreiben Sie doch gleich..«
Schweigend schrieb er.
»Es wird beantragt, den Kranführer Adam Griguszies, Fa-
briknummer...«
»21 718.«
»... aus der Eisengießerei aus Gründen der Betriebssi-
cherheit nach Geschoßdreherei III zu überweisen.«
Er schob den Zettel in einen Umschlag. »Setzen Sie ‚Eilt
sehr‘ drauf.« Mechanisch tat er es. »So, nun hast du ja dei-
nen Willen.«
»Sie haben so viel Papiere da rumliegen, da könnte die
Überweisung leicht mit in den Papierkorb fallen, wenn Sie
mal aufräumen.«
»Ganz ausgeschlossen.«
»Vorsicht ist die Mutter des Porzellans, Herr Bilgenstock.
Schicken Sie den Brief doch gleich ab.«
Er zögerte; der Laufjunge sei unterwegs. Resolut drückte
sie auf die Klingel; der Junge erschien sofort, Bilgenstock
schrie ihn an, ob er denn schon wieder zurück wäre. »Ich
war doch gar nicht fort«, entgegnete treuherzig der Junge.
»Esel!« Paula Griguszies mußte lachen. Während Bilgen-
stock noch zornrot und wie festgewurzelt dastand, reichte sie
den Brief dem Jungen, der ihn an sich nahm und schleunigst
damit zur Botenmeisterei verschwand. Fast gleichzeitig
klopfte Schäfer an, wobei er auch schon den Kopf herein-
streckte: »Störe ich?« Als Eingeweihter durfte er sich diese
draufgängerische Schüchternheit, diese unterwürfige Unver-
schämtheit erlauben. »Sie stören nicht im geringsten«, ant-
wortete das Mädchen, »wir haben keine Geheimnisse. Ich
danke auch schön, Herr Bilgenstock. Jetzt, wo Sie die Über-
weisung geschrieben haben, dürfen Sie mich sogar den Kuß
geben, den Sie mich vorhin mit Gewalt beibringen wollten.«
Schäfer schlug die Augen nieder und tat vor Begierde, mehr
zu hören, als hätte er nichts gehört. Weiter sagte sie aber
nichts. Sie war in diesem Augenblick eine so vollendete
Dame, daß Bilgenstock sich in völliger Geistesverwirrung
über ihre Hand beugte und sie ehrfürchtig küßte.
VIERTES KAPITEL
Beim Frühstück mußten die beiden ältesten Kinder des
Freiherrn zu Seiten des Kaisers Platz nehmen. Der Freiherr
saß seiner Frau gegenüber, neben sich hatte er den Staats-
sekretär, der von Hachenpoot überwacht wurde — wenig-
stens bildete dieser sich ein, es zu tun; der unglückliche Chef
des Zivilkabinetts war von den Militärs eingekeilt und wagte
kein Wort.
Das untere Ende der Tafel hielten der technische Direktor
Neufeind und der Personalchef Wackerlein besetzt. Neu-
feind sah öfters den General von der Seite her an, denn
er vergötterte das Militär, wie er jede Maschinerie vergötterte,
obwohl seine Untergebenen behaupteten, daß er nichts von
Maschinen verstünde — Vorgesetzte verstehen nach der Mei-
nung ihrer Untergebenen niemals etwas. Wackerlein hingegen
spähte stets nach Gelegenheiten aus, um sich an Hachenpoot
zu reiben. Der Generaldirektor haßte den Personalchef, er
war überzeugt, daß er bloß auf ein Schwanken seiner Person
warte, um mit dem Gebiß eines wütenden Hundes über ihn
herzufallen, aber er konnte nichts gegen ihn unternehmen,
weil er als Landsmann von Frau Ella protegiert wurde.
Frau Alice von Zander bewahrte eine anspruchslose, unze-
remonielle Haltung, die in dieser Umgebung so bezaubernd
wirkte, daß die Proportionslosigkeit ihrer Körperformen, der
zu tief angesetzte Busen und das übermäßig große Gesicht
mit der abgeplatteten Nase weniger auffielen. Ohne die ge-
botene Rücksicht auf die Person des Kaisers außer acht zu
lassen, unterhielt sie sich freundlich mit allen ihren Gästen,
und alle fanden sie reizend, nur der Staatssekretär erwog bei
sich den Verdacht, daß ihre Ungezwungenheit nicht echt,
sondern gestellten Bildern aus dem Leben von Fürstinnen
nachgeahmt sei. Die Kinder ähnelten ihr im Gesicht. Es wa-
ren Zwillinge, ein Knabe und ein Mädchen von elf Jahren;
der Junge blaß, schlank aufgeschossen, mit weichen, grauen
Augen, die von einer blasierten Stirn überschattet wurden,
das Mädchen intelligent, aber noch kindlich und mit vollen,
roten Backen. Es saß bescheiden und ein wenig fremd neben
dem Kaiser, während der Knabe die Ehrung schon als selbst-
verständlich hinzunehmen schien.
Oft rief der Kaiser sie bei Namen und erfreute sich an
dem singenden Klang. »Arnulf! Irmintraut!« Seine Stimme
war streichelnd, und die Väterlichkeit, womit er ihnen das
Essen vorlegte, fast von religiöser Inbrunst. »Ihr Haus, lie-
ber Zander, ist gesegnet«, sagte er im Tonfall einer Predigt.
Voll Rührung sah der Freiherr seine Frau an und löschte den
intimen Scherz, womit der Kaiser ihrer noch vor kurzem ge-
dacht hatte, augenblicklich aus seinem Gedächtnis. Jener
fuhr fort, die Familie zu loben: »Eine tüchtige Hausfrau,
fromme Kinder und eine kluge Schwiegermutter. Wollte
Gott, daß ich je einen ebenso gescheiten Kanzler gehabt hät-
te.« Er wußte, wie gut es ihn kleidete, wenn er sich selbst be-
dauerte. Oberst von Leutwitz, der mit fremden Gefühlen,
und mochten es die allerhöchsten sein, nichts anfangen konn-
te, machte ein dummes Gesicht dabei. Er war noch nie bei
einem Industriellen zu Besuch gewesen und schnupperte wie
ein Jagdhund. »Haben immerhin Geschmack, diese Indu-
strieklempner«, stellte er fest, als er die Filzsohlenkorrektheit
und den diskreten Augenaufschlag der uniformierten Diener-
schaft sah. Ihr Betragen, das eine gefällige Mitte zwischen
Intimität und Distanz einhielt, entsprach ungefähr der Vor-
stellung, die man auf deutschen Provinztheatern von einem
englischen Lord hat. —
Heiter und lebhaft wurden allmählich die Gespräche, jede
Partei glaubte, daß die wichtigste Frage dieses Morgens nach
ihren Wünschen gelöst sei; es kam ihnen ja nicht darauf an,
die Zustände zu untersuchen — von welchen die einen behaup-
teten, daß sie hinreichend bekannt seien, und die anderen,
daß sie nicht existierten oder maßlos übertrieben würden.
Es kam ihnen nur darauf an, durch sie oder über sie hinweg
den Kaiser zu beeinflussen. Was den Freiherrn betraf, so war
er froh, daß Hachenpoot da war, und er nicht mehr ganz allein
zwei Fronten gegenüberzustehen brauchte, die gegeneinan-
der auszuspielen er sich nicht elastisch genug fühlte. Im stil-
len beglückwünschte sich der Staatssekretär seinerseits zu sei-
nem Feldherrntalent. Er hatte Hachenpoot nachträglich bei-
seite genommen: »Sie, Herr Generaldirektor, kennen Ihre
Betriebe. Seine Majestät will nichts beschönigt haben, er will
das wahre Gesicht der Arbeiter sehen. Sie wissen, wo es zu
finden ist«-- und dieser hatte erwidert, man werde ganz in
diesem Sinne die Geschoßdreherei III besichtigen, einen Be-
trieb, wo kürzlich radikale Ausschreitungen vorgekommen
seien; jetzt sei die dortige Belegschaft die »richtige Durch-
schnittsmischung«.
Also Geschoßdreherei III, das war in Ordnung.
Nicht minder animiert war der Kaiser selbst, lustig begann
er von seinem Besuch bei Frau Ella zu erzählen.
Die Männer in der Fabrik, hatte sie ihm versichert, der
Freiherr samt den Direktoren, wären lauter »Bangbuxen«;
Revolutionäre unter den Arbeitern des alten Risch?— das
könnte nur eine Erfindung von Hasenfüßen sein. Der reine
Quatsch wäre das. Diese Arbeiter, treu wie Gold wären sie,
es verstünde bloß keiner mehr, mit ihnen umzugehen. Wie
oft hätte sie zu Lebzeiten ihres seligen Mannes neben ihnen
gestanden, Körbe voll Butterbrote geschmiert, wenn sie
Überstunden gemacht hätten, sich mit ihnen geduzt, sie be-
muttert, sie in ihrer urwüchsigen Sprache aufgemuntert: »Na,
Meister Karl, dat’s wohl en schwer Stück Arbeit?« Und Mei-
ster Karl hätte geantwortet, wie ihm der Schnabel gewachsen
war: »Jo, Ollsche, dat’s verdammt knifflig.« Man müßte sich
eben gemein machen mit den Leuten, der feine Ton und das
Unsichtbarbleiben wären pure Dummheit; rauh und herzlich,
das wäre der Umgang, durch den sie anhänglich, fügsam und
geduldig würden. Jetzt hieße es nur immer: Geld! Geld!
Geld! Mit Geld könnten sie nichts anfangen, aber für etwas
Herz und gute Worte, für ein bißchen Sentimentalität wären
sie immer empfänglich, und sie munde ihnen bestimmt besser
als Brot, das hätte sie häufig genug erlebt, da könne man ihr
gar nichts weismachen. Sicher hätten die neumodischen Her-
ren schon viel verdorben mit ihrer Weichherzigkeit am fal-
schen Platz, die nur eine Folge ihres Dünkels wäre, aber
wenn es wirklich mal mit Radau zum Klappen käme, dann
brauchte nur ein Weibsbild wie sie, Frau Ella, in die Fabrik
zu fahren, und der ganze Spuk wäre weggeblasen. Seine Ma-
jestät sollte sich nur nicht anstecken lassen vom Katzenjam-
mer der Männer, die sich an possierlichen Redensarten den
Magen verdorben hätten.
Nun befand sich niemand in der Gesellschaft, dem nicht
wenigstens vom Hörensagen bekannt gewesen wäre, daß
Frau Ella voller Schrullen saß; dennoch waren sie sämtlich
geneigt, ihre patriarchalischen Ansichten auch in dieser ver-
änderten Gegenwart ernst zu nehmen, obgleich sich manche
unter ihnen ihrer Tollheit durchaus bewußt waren. Es war
jedoch eine Erleichterung, ein Trost, zu wissen, daß es in
der zersetzenden Irrwelt des Krieges noch ein so klar in sich
selbst ruhendes Wesen gab, das von der absoluten Wahrheit
seiner Aussprüche und von der ewigen Gültigkeit seiner Ver-
gangenheit durchdrungen war.
So war dies das erste Mal an diesem Morgen, daß sie alle
ein gemeinsames Gefühl hatten. Selbst der Staatssekretär war
außerstande, etwas einzuwenden.
Nach dem Frühstück begaben sich die Herren in ein kleines
Kabinett voll Portieren, Gobelins und Plafonds, die mit Göt-
tern und Helden bevölkert waren. Hier hingen drei weiße
Tafeln, auf denen mit blauer, schwarzer und roter Tusche
mehrere Säulen von unterschiedlicher Höhe, Kurven und
Kreise aufgezeichnet waren. Sie stellten die Entwicklung der
Munitionserzeugung, der Belegschaftsziffer und der Löhne
während der letzten acht Monate dar. Alles sah sich schroff
und fiebrig an. Die Produktion hatte ihre tiefsten Punkte im
Januar und Juni, Belegschaftsziffer und Löhne zeigten eine
gleichmäßig steigende Tendenz, aber es war um so auffallen-
der, daß jedesmal dort, wo die Produktion sank, ein scharfes
Abwärtsgleiten der Belegschaftsziffer und eine ebenso rapide
Aufwärtsbewegung der Löhne folgte. Während sich nun jene
rasch wieder erholte, blieb bei diesen jede Reaktion nach un-
ten aus.
Auf diese Zusammenhänge ging Hachenpoot bei seiner Be-
richterstattung allerdings nicht näher ein; überhaupt betrach-
tete er die statistischen Tafeln mehr als eine imponierende
Dekoration, und vom Inhalt seines Vortrags her fügten sie
sich auch ohne jeden Kontrast in die allgemeine Mythologie
der Raumausstattung ein, die sie hier umgab.
»Die Luft ist voll von Klagen über den harten Druck des
Krieges«, begann er, »Klagen, die gewiß nicht alle unbegründet
sind. Aber mit mutloser Verdrossenheit kann man das Schick-
sal eines großen Volkes nicht meistern. Zwar ist der Druck
des Krieges hart, doch er ist in den feindlichen Ländern nicht
geringer.« Die Worte, aus einem unversiegbaren Born ge-
schöpft, tropften glucksend in den Raum. Gesichert sei die
Durchführung des vom Generalquartiermeister aufgestellten
Mindestprogramms, noch sechs bis acht Wochen reichten die
Rohstoffvorräte, dann werde man weiter sehen. Es sei bisher
gegangen, warum solle es nicht auch fernerhin gehen? Zu-
mal, wo sich das Verhältnis zwischen der Werksleitung und
einer umsichtig gesiebten Belegschaft fortwährend bessere,
und wo für die Arbeitsfriedlichen, die seit einem Jahr nicht
gegen die Arbeitsordnung verstoßen hätten, eine Gratifika-
tion bewilligt worden sei! Auch seien die Übergriffe subalter-
ner Organe abgestellt worden, insbesondere habe man bei
der achten und neunten Kriegsanleihe streng darauf geachtet,
daß kein direkter Zwang zur Zeichnung mehr ausgeübt wor-
den sei. Es spreche für den gesunden Sinn der Arbeiterschaft,
daß die meisten nunmehr freiwillig gezeichnet hätten, und
höhere Beträge als vorher. »Während des Krieges hat sich
die mit Werksanlagen überbaute Fläche verdoppelt, wir ha-
ben jetzt hundert Hektar Werkstätten und 100 000 Arbeiter.
In einigen Kanonenwerkstätten montieren wir Monat für Mo-
nat fünfzig 15-cm-Geschütze fertig auf Lafetten. In unserem
neuen, ich darf wohl sagen: gigantischen Preßbau ziehen wir
täglich hunderttausend Geschosse kleineren Kalibers. Diese
Zahlen reden eine so deutliche Sprache, daß ich mich gewiß
damit begnügen darf, um so mehr, als nachher der klare Au-
genschein noch sprechen soll; denn die Geschoßdreherei III,
die Euerer Majestät vorzuführen wir die Ehre haben werden,
dreht jeden Tag nicht weniger als fünfundsiebzigtausend Gra-
naten...«
Es waren nur die Zahlen der besten Monate; er verschwieg
das, aber nicht einmal aus Absicht. So sehr war er in die gro-
ßen Zahlen verliebt, daß sie für ihn Wahrheit blieben, auch
wenn sie ihre Gültigkeit eingebüßt hatten.
Er fing einen antreibenden Blick des Generals auf und
fuhr hastig fort: »So wurden unter und über Tage die Schätze
der Erde gehoben, und wo unsere Gegner äußersten Mangel
zu wittern glaubten, da häuften sich die Lager und Bestände.
Zehntausende an schwere Arbeit bisher nicht gewohnte Hän-
de griffen zum Hammer und zum Schraubstock, Frauen ver-
ließen den Herd und die Kinderstube, um dort einzugreifen,
wo des kämpfenden Mannes Arm fehlte, und aus dieser ka-
meradschaftlichen Zusammenarbeit mit den Frauen schöpfte
der Mann in der Werkstatt hohe sittliche Kräfte. Darum dür-
fen wir dem Kommenden mit Zuversicht begegnen. Weit da-
von entfernt, eine skeptische Auffassung zu rechtfertigen,
scheint mir die gegenwärtige Lage ein Beweis dafür zu sein,
was Unternehmerbegabung und Unternehmerinitiative auch
unter schwierigen Umständen an volkswirtschaftlicher Lei-
stung hervorzubringen vermögen.«
Hiernach stockte er, es war wohl alles gesagt, was zu sagen
war. Vorsichtig forschte er in den Mienen seiner Zuhörer. Sie
saßen da, fremd und kühl wie buddhistische Holzplastiken,
und glotzten ihn an, hauptsächlich der dicke Wackerlein mit
den breiigen, hämisch gefalteten Backentaschen, aber auch
dieser pessimistische Staatssekretär mit dem besserwisseri-
schen Lächeln, und der windige Oberst, dessen Gesicht müde
und gelangweilt war und überhaupt wie ein unförmiges, in
den Kragen eingeklemmtes Monokel wirkte. Es schien ihm
jedoch ziemlich sicher, daß er auf den Kaiser einen guten Ein-
druck gemacht hatte. Nichts rührte sich. Dennoch war hin-
ter all diesen verhüllten Stirnen etwas Böses verborgen, ir-
gend etwas leicht Entzündliches, Feuergefährliches, das im-
stande war, augenblicklich zu explodieren.
Obwohl er eigentlich zu Ende war, mußte er weiter spre-
chen, um sich durch die tönende Vibration seiner Stimm-
bänder zu beruhigen. »Die durchgreifende Ausscheidung der
hetzerischen Elemente, die Ausnutzung der vollen Kapazität,
die Einsetzung des ganzen Kredits für die Erfordernisse der
Landesverteidigung waren die Mittel, womit das Unterneh-
mertum den von allen Seiten einstürmenden Schwierigkeiten
bisher hat standhalten können.« Er wurde erregt, er vertei-
digte sich gegen imaginäre Einwände. »Die Tatsache allein,
daß die Industrie überhaupt noch in diesem Umfang besteht,
müßte eigentlich als Beweis ihres Unternehmergeistes genü-
gen.« Herr von Scheeven, des Freiherrn Privatsekretär, kam
mit einem Brief herein und verschwand wieder, kaum daß er
bemerkt wurde, mit akrobatischer Gewandtheit. »Wenn man
die Schwierigkeiten anerkennt, so muß man folgerichtig auch
ihre bisherige Überwindung als einen Erfolg anerkennen.
Aber wir, die wir mitten im gewerbtätigen Leben stehen, wis-
sen auch, daß selbst der günstigste Ausgang des Krieges für
uns kein Nachlassen der Arbeit, sondern eine Vertiefung der
Arbeit im wirtschaftlichen Weltkampf bedeuten wird...«
Er sah den Freiherrn einen Schein blässer werden und brach
ab, der Kaiser schüttelte ihm die Hand, dankte, wurde leb-
haft und erklärte, daß ihn diese inhaltsschweren Worte wun-
derbar gestärkt und mit Fingerzeigen versehen hätten, wie
seinem Volke in Zukunft Arbeit, Kraft und Freiheit zum
friedlichen Wettbewerb in der Welt zu sichern sei. Er ver-
spürte Lust, sich einer angeregten Unterhaltung hinzugeben,
aber Hachenpoot war auf einmal wortkarg, es brannte ihm
unter den Füßen, die Nerven, die Nerven, er mußte näch-
stens wirklich einmal ausspannen, er rieb sich ja auf.
Der Freiherr hielt den Brief in der Hand und schien sehr be-
wegt, es fiel dem Staatssekretär sofort auf, er fragte ihn.
»Ach«, antwortete dieser und zuckte leicht zusammen,
»Euer Exzellenz kennen doch die Liste der Industriellen, die
ich für heute Mittag eingeladen habe? Felgenhauer war dar-
unter —, diese Einladung geschah auf besonderen Wunsch
Seiner Majestät.«
Sie waren etwas abseits getreten, unauffällig öffnete der
Staatssekretär eine Tür, nun standen sie auf einer schmalen
Terrasse über dem dampfenden Flußtal.
»Felgenhauer, natürlich, der Präsident des Kohlensyndi-
kats. Er ist mir, offen gestanden, unsympathisch. Zwar
kenne ich ihn nicht persönlich, aber er ist doch bekannt als
Reaktionär und Scharfmacher und Annexionist —, gewiß, An-
nexionisten sind die Herren von der Industrie ja schließlich
alle.« Die Art des Staatssekretärs, verzeihend zu lächeln, war
aufreizend. »Ich nehme es niemandem übel, wenn er seine
Interessen vertritt, aber er muß dann nicht der Sprecher der
Nation sein wollen.«
»Exzellenz!« beteuerte der Freiherr, »es handelt sich um
unser nacktes Leben! An wen sonst denken wir denn als an
die Millionen Volksgenossen, die wir ernähren müssen, die
vom Wohlstand der Industrie abhängig sind! Wir begehren
wahrhaftig nichts Unnotwendiges.«
»Aber Unerreichbares.«
»Das ist die Frage.«
»Wie Sie wollen, Herr von Zander. Immerhin geben Sie
zu, daß es mindestens eine Frage ist. Außerdem ist Ihr Be-
gehren unklug, das ist leider keine Frage.«
Der Freiherr biß sich auf die Lippen. Hier wußte er nicht
mehr weiter. »Die Wirtschaft der Zukunft,« wollte er noch
sagen, »braucht eine unabhängig und sicher funktionierende
Rohstoffversorgung.« Doch das verwirrte sich plötzlich in
seinem Kopf. Was warten eigentlich Lebensnotwendigkeiten?
Ein relativer Begriff. Da drüben, ein paar hundert Meter tal-
aufwärts, war aus taubem Gestein eine Halde aufgeschüttet,
ein Fördergerüst wurde daneben sichtbar. Eine jener Rand-
zechen befand sich dort, die nur eine kümmerliche Ausbeute
an Magerkohlen lieferten, aber dank der Preisfestsetzung des
Syndikats und der vom Kriegshunger beherrschten Marktlage
dennoch die ortsüblichen Gewinne abwarfen. Zufällig wußte
der Freiherr in diesen Verhältnissen ziemlich genau Bescheid,
denn die Zeche war von seinem Schwiegervater abgestoßen
worden, und das war die erste Transaktion gewesen, an welcher
der junge Ehemann im juristischen Büro mitgearbeitet hatte.
Lebensnotwendigkeiten? — Es gab ihm einen Ruck. »Las-
sen wir das. Was Felgenhauer betrifft —, er hat abgesagt.«
Ob er erkrankt sei? Nein, es könne sich kaum jemand ent-
sinnen, daß Felgenhauer einmal krank gewesen sei. »Aber er
hätte sich jedenfalls mit Krankheit entschuldigen können, ich
hätte es Seiner Majestät berichtet, und alles wäre in Ordnung
gewesen. Nein, er sagt ausdrücklich ab, weil er nicht mit
einem Throninhaber zu Tisch sitzen will, dessen Politik — das
schreibt er wörtlich, bitte! — dessen Politik Deutschland ins
Verderben gestürzt habe.«
»Aber das ist ja sehr interessant!« rief der Staatssekretär aus.
»Felgenhauer war immer interessant, wir wissen manches
Lied davon zu singen. Ein Eigenbrötler, der auch die Kreise
der Industrie dauernd gestört hat, ein Starrkopf, der nur dazu
da ist, vorsichtige Menschen in Verzweiflung zu bringen.
Hören Sie, was er weiter schreibt: Es ist falsch, für Thron
und Vaterland zu kämpfen, nur der Sinn fürs Vaterland ist
von Bedeutung. Ich will die Fehler der Deutschen, die sich
für national halten, wenn sie Hurra dem Kaiser schreien,
nicht mitmachen. Das deutsche Volk verkommt und ver-
fällt, weil es keine nationale Führung mehr hat, weil Staat
und Kirche nur noch überfütterte Ornamente sind, deren ein-
ziger Zweck es ist, Ziellosigkeit und Schwäche zu verhüllen.
— Wie soll ich das Seiner Majestät nun sagen? Muß ich es
überhaupt sagen?«
Er hatte eine kleine Narbe auf der Stirn, die, wenn er er-
regt war, wie eine Koralle zu leuchten begann. Der Staats-
sekretär heftete seinen Blick darauf. »Vielleicht wird Sie der
Gang der Ereignisse dieser Schwierigkeit entheben.« Seine
leise Stimme gellte tückisch in der blassen Herbstluft.
Der Freiherr beklagte bei sich, daß er keine Zeit mehr zur
Sammlung hatte. Daß der Staatssekretär so gelassen neben
ihm ins Zimmer zurückschreiten konnte, regte ihn noch mehr
auf. Seine Majestät hatte sich schon so um Felgenhauer be-
müht, Orden und erblichen Adel hatte er ihm anbieten lassen,
alles vergebens. Unverständlich, dieser Dickkopf mit seinen
verschrobenen Ansichten. Damals, als der nordische Schiff-
fahrtspräsident beide, den Kaiser und Felgenhauer, auf der
Probefahrt seines neuen Schiffes hatte zusammenbringen wol-
len, war die Antwort gekommen, daß er dem Gastgeber keine
Unannehmlichkeiten bereiten und lieber daheimbleiben möch-
te, die Zusammenkunft würde bestimmt nicht gut auslaufen.
An einer Stiftung für die Wissenschaft hatte er sich nicht be-
teiligt, weil sie mit einer Huldigung für den Kaiser verknüpft
war, aus der Kirche war er ausgetreten, weil er nicht mit
einer Lüge auf den Lippen sterben wollte, einen unglück-
lichen Kriegsausgang hatte er vorausgesagt, weil die Deut-
schen keinen Willen zur Macht hätten, seltsam, seltsam, was
waren das alles für Widersprüche, die Partei der Besitzenden
bekriegte er und die Partei der Arbeiter, dieser wurzelechte
Industrielle war dem Freiherrn ein Buch mit sieben Siegeln.
Ein nicht abreißender Zug sausender Bilder peitschte sein
Gehirn, sie hatten ein stechendes Tempo, es war ein körper-
liches Unwohlsein. Zusammennehmen! Er bohrte die Nägel
in die Handflächen. Rasch an etwas ganz Klares und Fried-
volles denken! Es fiel ihm nichts ein, es ging nur immer
weiter mit dem dummen Zeug. Noch drei Sekunden, noch
zwei Sekunden, noch eine Sekunde, bis er wieder vor dem
Kaiser stand. Schluß jetzt, weg damit.
Das Zimmer war laut, die Stimmung gelöst, man war be-
reits im Trubel des Aufbruchs.
Hachenpoot erwischte den Freiherrn, der ihm den Brief
von Felgenhauer zuschob und sich straffte, als sei er nun
endgültig von dieser Last befreit.
Jede Partei war der Ansicht, daß die heitere Gunst dieser
Stunde durch die vorbereitete Begegnung bestätigt werden
müsse, dem General war es sogar noch gelungen, den Kaiser
zur Annahme eines Rates zu bewegen. »Euer Majestät wollen
nicht versäumen, stets zu betonen, daß es mit dem Aufstieg
der Arbeiterschaft für alle Zeiten vorbei wäre, wenn wir
jetzt mit unseren Feinden Frieden schließen müßten.«
Das war einleuchtend, das mußte alle gegenteiligen Ein-
flüsse wettmachen. Jedenfalls war es nicht die Schuld des
Generals, daß alles anders kam.
Von Zandershöhe führte quer durch die westliche Stadt
eine ausgezeichnete Straße. Sie war vom alten Risch angelegt
worden, der noch einen polierten Zweispänner benutzte (bei
gutem Wetter ritt er auf seinem Schimmel), und erreichte die
Fabrik beinahe in einer geraden Linie.
Die Autos nahmen ein schnelles Tempo, die Vorübergehen-
den erkannten nur gerade die Uniformen. Die meisten dach-
ten sich nichts dabei, aber einige drehten sich um und brumm-
ten: »Die Wachsfiguren, die Götzenbilder, das Kroppzeug,
Zinnsoldaten zum Aufdrehen, die Feder rasselt schon, wartet
nur, bald wird sie knacken.« So schimpften diese schrullen-
haften Rebellen, Pensionäre, erbitterte Kleinbürger, die sich
auf einmal von denen, welche nahe am Fettopf der amtlichen
Lebensmittelbeschaffung saßen, übervorteilt fanden, wo sie
früher doch selbst das Recht zu übervorteilen genossen hat-
ten. Auch in der revolutionären Geste waren sie noch könig-
lich preußische Beamte.
Als sie den Güterbahnhof passierten, zeigte von Grußen-
baum auf eine Gruppe Eisenbahner, die sich zwischen den
Waggons herumtrieben und mit lebhaften Gebärden aufein-
ander einsprachen. »Haben Sie die gesehen?« — »Ja, alles
rottet sich zusammen,« versetzte der Oberst, »lauter Agita-
toren.« Das Wort »Agitator« gefiel ihm ausnehmend und
er gebrauchte es oft, es klang großartig, nach intimen Kennt-
nissen, und registrierte all das Verdächtige, Lauernde, dessen
Spuren man nicht entziffern konnte. »Alles Aushilfsgesindel,
keine Beamtenehre im Leibe«, brummte der General.
»Wenn ich Eisenbahner sehe, muß ich immer an den ollen
Dieffenbach denken. Als der Verkehrsminister war, schick-
ten ihm die Lokomotivführer mal ’ne Deputation, weil sie
immer bloß mit dem Allgemeinen Ehrenzeichen dekoriert
wurden. Exzellenz wissen vermutlich?«
»Nein.« Der General sah steif geradeaus auf die Rocklitze
des Chauffeurs. Zwischen den Werkstätten verfinsterte sich
die Luft um ein Geringes, ein feiner Aschenregen ging nieder
und beschlug die Scheiben.
»Na, also sie wollten ’nen höheren Orden, saßen im Vor-
zimmer beim ollen Dieffenbach, auf einmal kommt der raus,
Brust voll Orden, mittenmang Allgemeines Ehrenzeichen.
Meine Herren, sagt er, bedaure hören zu müssen, daß Ihnen
Allgemeines Ehrenzeichen minderwertig erscheint. Sehen Sie
her, Ihrem Minister ist es nicht zu gering. — Famos, was?
Zogen mit langen Gesichtern ab, die Herren Lokomotiv-
führer.«
Von Grußenbaum lächelte und dachte nach. »Hören Sie,
Oberst. Bei passender Gelegenheit müssen Sie das unbedingt
Seiner Majestät erzählen — als Beweis dafür, daß nicht jedes
finstere Gesicht und nicht jedes übereilte Wort einen hoch-
politischen Charakter haben muß, sondern daß die Kerls auch
über abgeschlagene Orden verärgert sein können. Verstehen
Sie?«
»Zu Befehl, Exzellenz.«
Die Straße wird ein Engpaß zwischen riesigen Mauern und
verrußten Glashallen, Fabrikbahnen zerschneiden sie, Kipp-
wagen mit glühenden Eisenstangen rollen vorbei, dicke damp-
fende Röhren ziehen in gewaltigen Krümmungen dahin, Gaso-
meter steigen aus düsteren Höfen, kurze Kamine wackeln
über Wellblechdächern. Plötzlich steht ein mächtiger, mit
pedantischer Akkuratesse gemauerter Schlot mitten im Weg,
dann rückt er ebenso plötzlich weg, andere Schornsteine
kommen an wie Telegraphenstangen an einer Chaussee, die
Wände verräucherter Büros erbeben vom Dröhnen und
Stampfen der Hammer- und Walzwerke, es blitzt und don-
nert, der Flammenschein in den Fabrikhallen ist bald schwer
und dunkeltot, bald zerstäubend und stechend wie Azetylen-
brand. Portierbuden mit rostigen Ligustersträuchern schau-
keln dazwischen, Seilscheiben der Zeche »Glücklicher Mor-
genstern« laufen rund wie Nummerräder auf dem Kirmes-
platz, es zischt und knallt in Zünderwerkstätten, Kessel-
schmieden, Panzerwalzwerken, unter gleichmäßigem Druck
werden die Abgase ausgestoßen und zerflattern in brennenden
Zungen — von allen Seiten überfallen den Außenseiter diese
Nebengeräusche der Technik, die im Produktionsprozeß vom
Nutzlosen herrühren, vom Untauglichen, von einem vorläu-
fig noch unvermeidbaren Wärme- und Kraftverlust. Auf den
Ahnungslosen stürmt es grandios und mystisch ein, er wird
davon benommen, es ermöglicht ihm, die Fabrikarbeit für
einen metaphysischen Vorgang zu halten und sich in seinen
poetischen Empfindungen mit einer unbegreiflichen, unüber-
windlichen und darum verabscheuten Welt lyrisch auszu-
söhnen.
Eine Feuergarbe, die Schwärme von Funken an eine er-
blindete Glaswand spritzte, erregte die Aufmerksamkeit und
das Verlangen des Kaisers, er ließ unverzüglich halten und er-
klärte dem Freiherrn, daß er diesen Betrieb zu sehen wünsche.
Der General sprang aus seinem Wagen. »Ist dies Geschoß-
dreherei III?« rief er gleichzeitig dem Chauffeur, dem salu-
tierenden Portier und den Vorübergehenden zu. »Tor 23«
stand auf einem blauen Emailleschild. »Dies ist die Eisen-
gießerei.«
Die Direktoren, welche vorausgefahren waren, wurden
durch ein Hupensignal benachrichtigt und kehrten um.
»Aber dies ist doch gar nicht der verabredete Betrieb...«
»Befehl Seiner Majestät!«
Von Grußenbaum wagte eine Intervention. Diesmal war
auch er perplex. Sollte er denn umsonst auf seinem Posten
gewesen sein?
»Es wäre für Euer Majestät ein erhebendes Schauspiel, zu
sehen, von welcher Zuversicht die Arbeiter in der Geschoß-
dreherei erfüllt sind, die Tag für Tag nichts anderes tun als
die Waffen schmieden, die den Sieg herbeiführen.«
Der Staatssekretär pflichtete ihm bei, das erstaunte ihn;
im selben Moment wurden beide stutzig. »Faule Sache, wenn
diese beiden Füchse einer Meinung sind«, dachte der Chef
des Zivilkabinetts.
Es war aber sowieso nichts zu machen, denn der Kaiser
hörte das alles schon nicht mehr, er lief mit einer Hast, wie
die Personen auf der Filmleinwand laufen, nur mühsam hielt
der Freiherr Schritt mit ihm. Herr Drees kam gerannt, der
Meister Kurbjuhn sprengte in einem unbeschreiblichen Tem-
po herum wie eine Windfahne beim Wirbelsturm: »Kaiser
ist da, Kaiser ist da, Kaiser, Kaiser!« Atemlos zischte er es
zwischen den hohlen Händen hervor, die Arbeiter sahen ihn halb
verächtlich, halb amüsiert an, wie man einen Idioten ansieht.
Als er von außen das Feuer entdeckte, hatte der Kaiser
geglaubt, es müsse ihn drinnen überwältigen. Es überwäl-
tigte ihn auch, doch anders, als er es sich vorgestellt hatte.
Schon die Stille peinigte ihn, die tiefen, scheinbar menschen-
leeren Gruben, die glitzernde Einsamkeit des Sandgebirges,
die bauchigen Mauerschächte der Schmelzöfen, das Gerassel
der Laufkrane über seinem Kopf, diese ganze unübersicht-
liche und undurchschaubare, gespenstisch geisternde Starte.
Er war sehr abergläubisch und faßte es als böse Vorbedeu-
tung auf, daß ihn sein eigener Wille in einen solchen Hinter-
halt gelockt hatte. Angst überfiel ihn, er fürchtete diese Lö-
cher und diese flammenden Öfen, gierig klammerten sich
seine Augen an die Ruhe der schwimmenden Glut, die von
den Gießlokomotiven behutsam dahergefahren wurde oder in
Pfannen am kühlenden Schwenkarm eines Kranes hing. Zu-
weilen floß auch ein blinkender Bach davon geradewegs vom
Ofen in die Form.
»Das nennen die Gießer: Laufenlassen«, sagte zuvorkom-
mend Herr Drees.
Dann und wann schickten die Feuerarbeiter einen jähen
und äußerst feindseligen Blick hinüber, aus den Löchern
tauchten spähende Köpfe hervor, bis sie in Augenhöhe mit
der ebenen Erde waren.
Es war eine beklemmende Gewalt in allem Gewaltlosen.
Von oben rief jemand: »Weitermachen!«
Alle, auch die Arbeiter, schreckten zusammen.
Einförmig tönte die erklärende Stimme des Direktors Neu-
feind fort.
»Diese Öfen heißen Kupolöfen, sie werden unten mit Holz
und Koks gefüllt und von oben herunter mit der Gicht be-
schickt, das sind abwechselnde Lagen von Roheisen und
Koks.«
Dem Staatssekretär, der keine Spur technischen Gefühls
besaß, war es nicht anders, als ginge er hinter dem Kastellan
eines alten Schlosses her.
»Das Roheisen, das im Hochofen aus Erz gewonnen wird,
muß nämlich hier umgeschmolzen werden. In diesen Öfen
sind zwölfhundert Grad Hitze. Sie leisten bis zu drei Tonnen
die Stunde.«
Der Kaiser bemerkte einen Mann, der unablässig vor den
Öfen auf und ab ging. Vorarbeiter, Hilfsmeister oder so et-
was mußte er sein. Immer an den gleichen Punkten kehrte
er um, obwohl kein sichtbares Merkmal sie bestimmte; eine
verdächtige Genauigkeit, die nur eine Schutzfarbe für un-
ruhige Gefühle sein konnte.
Streng und störrisch arbeiteten die Öfen, schonungslos wü-
tete das Gebläse. Keuchend preßte sich die Verbrennungs-
luft durch die engen Rohrmündungen der Winddüsen, das
Eisen kochte, es knisterte und sprudelte, es zerkochte zu
einem feurigen Brei, der schaumig und voll zuckender Blasen
war; sie zerplatzten mit einem kleinen, bösen Knall, unten
im Herd sammelte sich die blendende Helligkeit des geschmol-
zenen Metalls. Wenn es abgelassen wurde, war es ein zak-
kiger, gefräßiger Glanz, wie man ihn manchmal des Spät-
nachmittags an den Fenstern entfernter Häuser wahrnimmt,
indem die Sonnenstrahlen in jenem Winkel aufs Glas treffen,
der ihnen die Anwendung des physikalischen Gesetzes von
der totalen Reflexion gestattet.
Wiederholt gab der Kaiser sein lebhaftes Interesse kund. Ein
zerbrochenes Gußstück lag auf der Erde, er beklopfte es mit den
Stiefelspitzen: »Unser Stahl ist besser als der englische, was?«
»Majestät,« versetzte der Freiherr, »wer daran zweifelte,
wäre ein Landesverräter.« Der Kaiser schenkte ihm keine Be-
achtung, er wollte mit den Arbeitern sprechen und von den
Arbeitern Antwort haben. »Meine lieben Freunde!« rief er,
hob das Gußstück auf und zeigte es herum, »hört auf diesen
Block! Er ist nicht tot, er ist nicht stumm, er lebt und redet,
er ruft euch zu: werdet stark wie Stahl! Das deutsche Volk, zu
Stahl zusammengeschweißt, soll dem Feinde die Zähne zeigen!«
Da und dort verließ einer seinen Arbeitsplatz, sonst blieb
noch alles still. Eine große Leere war um den Kaiser. Das
Eis muß ich brechen, sagte er sich, dies ist die Stunde, wo
über alles entschieden wird. Dieser Gedanke beflügelte ihn,
er gedachte den Klotz des Mißtrauens in schneidiger Attacke
zu überrennen, eigentlich waren die Hemmungen ja mehr
im Ort begründet als in den Menschen. Es war alles so fern,
so fremd, so unverständlich, diese Hantierungen, diese Ar-
beitseinteilungen blieben trotz ihrer Einfachheit und schein-
baren Selbstverständlichkeit in tiefen Geheimnissen und
schwierigen Hintergründen stecken. Der Laie konnte nicht
in sie eindringen, aber er war ihnen ausgeliefert, er kam sich
unsagbar hilflos vor, jämmerlich, überflüssig.
Da war dieser Mann, der immerfort auf und ab ging; wie
hinterhältig er aussah. Der Kaiser kam nahe an ihn heran:
»Wir sollten uns über unseren Kleinmut schämen; der kommt
aber dann, wenn man Gerüchten Glauben schenkt. Aus den
Tatsachen, die ihr selber erlebt habt, solltet ihr den Glauben
nehmen!«
Der Mann ließ sich dadurch nicht stören, er ging auf und
ab, auf und ab. Mit betontem Trotz schaute er die Öfen an.
Diese absichtsvolle Respektlosigkeit war erschreckend,
man sah, wie der Mann an sich arbeitete, sein Herz zu ver-
härten. Selbst dieses ideale Schaubild des heimlichen Empö-
rers schien noch aus dem Drill eines preußischen Feldwebels
hervorgegangen zu sein.
Wie ein von innen Gehetzter stürzte der Kaiser weiter;
hinterher, beunruhigt und voll Spannung, der Freiherr. Stand
es doch schlimmer, als er sich hatte eingestehen wollen?
Hachenpoot fuhr den Assistenten an: »So schaffen Sie doch
wenigstens mal die Meister und Vorarbeiter herbei!« Kurb-
juhn war ihnen immer dicht auf den Fersen. Das heiße Eisen
sickerte singend durch die Eingußkanäle, und mit einem
dumpfen, kaum hörbaren Trillern der Windpfeifen entwich
die Luft aus den Hohlräumen der Formen. Ovale Kappen
aus Ton waren oben aufgesetzt, dort rann das Metall durch
filtrierende Kammern, an deren Wänden sich der Schaum,
Luft und Schlacke, abschied. Herr Drees sagte, geläufig und
unbeirrt: »Es gibt sonst Poren im Guß.«
»Halt da!« schrie Kurbjuhn, glücklich, sich endlich be-
merkbar machen zu können, »die Form wird ja nicht voll!
Gießkelle her, aber dalli, das gibt ja Kaltguß! War gerade
genug Ausschuß für die Woche!« Zwei Männer, die mit dik-
ken Säcken Arme und Beine verwickelt hatten, schleppten
auf einer Gabel einen hundertpfündigen Kübel mit fließen-
dem Eisen heran. »Wir dürfen doch unser nationales Gut
nicht so verschleudern!« Großspurig stellte Kurbjuhn sich
hin, aber es half ihm nichts, der Kaiser machte Jagd auf den
gemeinen Mann, Er faßte einen Gießer an der Schulter; die
Joppe war steif und schmierig und aus rauhem Papierstoff.
Beim Anfühlen brannte das Zeug wie Brennesseln, deshalb
trug der Mann ein altes Wams darunter, damit es nicht mit
der Haut in Berührung kam.
»Ihr seid brave Männer, die ihre Pflicht tun. Jeder von
uns bekommt seine Aufgabe von oben zugeteilt. Du an dei-
nem Amboß, ich auf meinem Thron.« Ganz nahe stand er
dem Mann und ließ die Hand auf seiner Schulter liegen. »Ver-
trauen gegen Vertrauen! Die schönste Eigenschaft des deut-
schen Mannes ist die Treue, aus der Treue erwächst alles,
was wir heute brauchen.« Der Mann kaute beharrlich an
seinem Schnurrbart, blickte zur Seite und blieb stumm. »Un-
ser Feldmarschall sagt: Es steht alles gut, die Kriegslage be-
rechtigt zur größten Zuversicht.« Es war, als würden seine
Worte von einem ungeheueren, kalten, mitternächtigen Ge-
wölbe verschluckt. »Aber je mehr der Krieg sich seinem Ende
nähert, um so weniger dürfen wir die Kräfte sinken lassen.«
Still, alles still, unermeßlich wuchs die Stille, auf einmal
standen die Krane, die Stille wurde drohend, der Kaiser
rüstete sich auf eine Entladung, ja, er fieberte danach, jetzt
oder nie.
»Hunger!« grollte eine Stimme.
Langsam wanderten alle Augen zur Höhe, über all diese
Eisenkörper hinweg, die plötzlich fahl und ausgepumpt und
energielos waren, und blieben an dem Kranführer Adam
Griguszies haften.
Von Leutwitz streifte den General mit einem Seitenblick:
»Nu ja, wieder so’n Agitator.«
»Hunger! — Hunger! — Hunger!«
Tief und langgezogen wie ein Kanon wälzte sich das jetzt
von der Decke herunter bis in die schwärzesten Winkel. Der
Kaiser tiß sich herum und packte den General so heftig beim
Ärmel, daß dieser, von der Bedeutung der Bewegung ergrif-
fen, beinahe »Feuer!« kommandiert hätte.
»Hunger! — Hunger! — Hunger!«
In zögernden Klumpen drangen die Arbeiter vor.
»Majestät!« flüsterte besorgt der Freiherr und zuckte
schmerzlich mit dem Kinn, aber schon stand Griguszies vor
dem Kaiser.
Im ersten Augenblick erschrak er selbst, doch sogleich
schüttelte er diesen Rest von Untertanensinn, der ihm noch in
den Knochen steckte, ab und nahm sich vor, eine Probe sei-
nes revolutionären Mutes abzulegen. Er stellte sich vor, daß
die Augen der Genossen in der ganzen Welt auf ihn gerichtet
wären. Wenige Sekunden standen sich so die beiden schwei-
gend gegenüber. Die Sporen des Kaisers klirrten noch leise
nach von der Bewegung: »Gut, Leute, einer soll sprechen.«
»Wir wollen Frieden«, sagte Adam Griguszies fest, aber
weit zahmer, als es seine Absicht gewesen war. Außerdem
schien es ihm nicht sonderlich revolutionär zu sein, Frieden
zu fordern. Im Gegenteil, Krieg hätte er erklären müssen,
Krieg bis aufs Messer. Er wurde darüber krebsrot vor Ärger;
man deutete es als Verlegenheit. Mehrere Former unter Füh-
rung von Fries rissen ihn weg, sie waren nicht damit einver-
standen, daß er der Sprecher sein sollte. Er wehrte sich unge-
stüm. »Keine Gewalttätigkeit!« schrie Kurbjuhn, wobei
fraglich blieb, wen er meinte. Undurchdringlichen Gesichts,
ein Vorbild soldatischer Härte und Unerschrockenheit, stand
jetzt der General in dem entstehenden Tumult. Die Ruhe sei-
ner Stimme setzte sich unheimlich durch: »Unsere Haupt-
feinde sind zum Frieden noch nicht reif. Der Friede, den sie
uns auferlegen wollen, würde für Deutschland dauernde Ar-
beitslosigkeit zur Folge haben.«
Hinter einem Pfeiler stehend, beobachtete der Staatssekre-
tär. Eine komische Gruppe: diese dreckigen Arbeitskittel,
diese gebügelten Uniformen, diese gepflegten Anzüge aus
wirklichen Kammgarnen; diese abgegriffenen Käppchen,
diese geschonten und wie Zinnober leuchtenden Feiertags-
mützen, diese festen, schwarzen Hüte.
Adam Griguszics war weitabgedrängt worden, nun schrie
er herzhaft über die Köpfe weg: »Wir wollen, daß nicht mehr
der ganze Gewinn aus unserer Arbeit in die Taschen der Un-
ternehmer fließen soll!«
Über Sandhaufen stürzend, bahnte sich Hachenpoot einen
Weg und schwang sich auf einen eisernen Träger. »Denkt an
die Millionen, die für WOHLFAHRTSZWECKE ausgege-
ben worden sind! Niemals hat sich bei Risch-Zander das Ver-
hältnis zwischen Werk und Belegschaft darauf beschränkt,
ein bloßes Verhältnis von Arbeitsleistung und Entlohnung zu
sein!«
»Das wollen wir aber gerade! Ein sauberes, klares Ver-
hältnis von Arbeit, Profit und Lohn, keine Wohlfahrtsmo-
gelei!«
Hochaufgerichtet, die Wangen hektisch gerötet, hielt der
Kaiser der Brandung stand. In einer Sekunde hatte er die pre-
käre Lage vergessen, er war gleich weit entfernt von Feigheit
und Tapferkeit, er genoß jetzt nur noch das Schauspiel.
»Nur fest stehen und stark sein, dann kommt der Friede
schon von selbst! Dann läßt sich über alles reden, was euch
drückt. Jetzt aber steht die Tat noch über dem Wort. Der da
oben kennt mein Gefühl der Verantwortung. Von Verlusten,
Trauer und Sorgen ist kein Haus verschont geblieben, weder
das Fürstenhaus noch das schlichte Arbeiterhaus. Glaubt mir
wohl, es ist für mich nicht leicht, jeden Tag die Sorge der Ver-
antwortung für ein Volk von siebzig Millionen zu tragen und
dazu mehr als vier Jahre die zunehmende Not des Volkes zu
sehen. Ich bin jahrelang an der Front gewesen, immer so nahe
wie möglich, um meinen Truppen nahe zu sein, und ich habe
auf meinen Fahrten durch das Land mit mancher Witwe, mit
manchem Bauern und im fernen Osten und Westen mit man-
chem Landwehr- und Landsturmmann gesprochen, der das
Herz schwer hatte von Sorgen, die aber überstrahlt wurden
von dem Gedanken: erst die Pflicht, das andere kommt spä-
ter. In diesem Sinne haben wir denn auch eine zweite Mobil-
machung erlebt, eine großartige Mobilmachung ohne Unter-
schied des Ranges, Alters und Geschlechts. Niemand war
sich mehr zu schade für irgend eine Arbeit, die Vorrechte hör-
ten auf, jeder fühlte sich als ein Teil vom Ganzen.«
Er hielt inne, nichts rührte sich. Ein feines Rieseln von
Sand war vernehmbar.
»Seht dort das Beispiel dieses alten Mannes!«
Prophetisch streckte er den Arm aus.
Es war der Jubilar, der unverdrossen fortarbeitete, jener,
der immer behauptete, der Lohn sei nur für das Zeitliche,
aber die Wohltätigkeit sei für das Ewige. Er saß da an seinem
Formkasten wie ein Irrer, auf einem Stützbrett, wie es die
Pflasterer auf den Straßen haben, und siebte unbekümmert
um alles, was vor sich ging, siebte Sand auf sein Modell,
stampfte ihn fest, strich das Überschüssige ab und puderte mit
Kohlenstaub. Der Kaiser hielt ihn für ein außergewöhnliches
Geschenk des Himmels, für eine überirdische Erscheinung.
»Ich habe euere Sorgen in tiefstem Herzen empfunden. Ich
bin mit euer aller Sorge beladen. Ich habe vieles angeregt, um
die Lasten zu mildern und zu verteilen. Es hätte manches
anders gemacht werden können, und daß darüber hier und da
Mißstimmung herrscht, ist kein Wunder. Es wird auch noch
mit vielen Mißständen aufzuräumen sein, und manche Klas-
senvorrechte werden noch fallen müssen, das wird keiner be-
streiten wollen. Wir dürfen aber auch nicht vergessen, daß
wohl in keinem Lande so viele Menschen wirtschaftlich und
an Leib und Seele zu Grunde gehen wie in Amerika, das uns
mit seiner Auffassung der Demokratie beglücken will.«
Dies schien ihnen gut zu tun, allmählich wurde sein Schiff-
chen flott und kam ins richtige Fahrwasser.
»Wie konnte aber dieser Krieg kommen, wie konnte uns
das alles passieren, da wir doch vierzig Jahre Frieden hatten?
Ich habe lange darüber nachgedacht. Wir wissen alle aus un-
serer Jugend, da haben wir es in der Schule gelernt, daß auf
der Welt das Gute mit dem Bösen ficht. Das ist einmal von
oben so eingerichtet; das Ja und das Nein. Das Nein des
Zweiflers gegen das Ja des Erfinders, ich will mal so zu euch
sagen: das Nein des Ungläubigen gegen das Ja des Frommen,
das Ja des Himmels gegen das Nein der Hölle. Nun, ich
glaube, ihr werdet mir darin recht geben, daß dieser Krieg
aus einer großen Verneinung hervorgegangen ist, und fragt
ihr, welche Verneinung es ist, so will ich euch antworten,
daß es die Verneinung der Existenzberechtigung des deut-
schen Volkes ist, die Verneinung unserer Kultur, die Vernei-
nung unserer Leistungen und nicht zuletzt die Verneinung
unserer Arbeiterfürsorge. Das deutsche Volk war fleißig, in
sich gekehrt, strebsam, erfinderisch auf allen Gebieten; es ar-
beitete geistig und körperlich. Auf kargem deutschem Boden
brachten wir Erzeugnisse hervor, die in solcher Vollkommen-
heit und Wohlfeilheit selbst in den von der Natur gesegneten
Ländern nicht zu haben waren. Es gab aber solche, die nicht
zu arbeiten wünschten, das waren unsere Feinde, Wir kamen
ihnen an die Nähte, durch Wissenschaft und Kunst, durch
Industrie und Volkserziehung, und nicht zuletzt durch unsere
soziale Gesetzgebung. Das wollen sie nun vernichten, damit
sie wieder ungestört ihrer Faulheit leben können. Ihr Kraft-
aufgebot gilt dir, deutscher Arbeiter, gilt deiner Zukunft, der
Zukunft deiner Kinder und Kindeskinder. Sie wollen dir ein-
reden, daß sie nicht gegen dich kämpfen, sondern nur gegen
mich und meine Generale, gegen die deutsche Geldmacht,
gegen das Kapital. Deutscher Arbeiter, glaubst du wirklich,
daß die Feinde gegen diese allein jene Höllenmacht von Men-
schen und Material aufgeboten haben? Glaubst du wirklich,
daß sie dich schonen, dir eine glückliche Zukunft bringen wol-
len? Die Feinde wissen es wohl, daß deine Kraft und deine
Intelligenz Deutschland mit groß gemacht haben, Das Schick-
sal Irlands und Indiens, wo Millionen sich jahrein, jahraus
zum Vorteil des englischen Herrn und Gebieters abrackern,
sollte dir ein abschreckendes Beispiel sein; nur um die gräß-
lichen Folgen des wahnsinnigen, von ihnen leichtsinnig her-
aufbeschworenen Krieges von sich abzuwenden und sie dir
aufzubürden, dir, deinen Kindern und Enkeln, dafür setzen
die Feinde mit der Verzweiflung des bankerotten Spielers die
letzten Machtmittel der halben Welt ein. England will, daß
jedes Volk in der Welt dasjenige erzeuge, wozu die Boden-
schätze des Landes, sein Klima und die Eigenschaften seiner
Menschen es besonders befähigen. Was irgendwo auf der
Erde besser und billiger wachsen und hergestellt werden kann
als in Deutschland, das sollte nicht in Deutschland wachsen
und hergestellt werden. Sie nennen das Rationalisierung der
Wirtschaft, aber Rationalisierung ist kein deutsches Wort und
wird von der deutschen Wirtschaft niemals gebraucht werden.
Das deutsche Ideal ist, Erzeugnisse fremder Länder nicht ein-
fach zu importieren, sondern sie im eigenen Lande nachzu-
machen. England dagegen wollte, daß die Erzeugnisse der
Länder sehr verschieden wären, daß jedes von allen anderen
viel brauchte, und daß viel auszutauschen wäre. Denn nur so
entstand ein großer Weltverkehr, und diesen wollte England
besorgen. Das englische Ideal ist, die Welt als eine große Fa-
brik zu sehen, worin jede Nation ihre wenigen besonderen
Erzeugnisse zu billigsten Preisen herstellt, und wo England
den Weltvermittler und Weltbankier spielt, während die an-
deren Völker die niedere Arbeit leisten. Gelänge ihnen das,
so wäre die gesamte deutsche soziale Gesetzgebung auf den
Gebieten der Alters-, Invaliditäts-, Kranken-, Unfall-, Wit-
wen- und Waisenversicherung, so wäre auch die gesamte
deutsche Arbeiterbewegung mit ihren Errungenschaften und
die immer weiter fortschreitende bürgerliche Gleichberechti-
gung im öffentlichen Leben unseres Vaterlands, die vor allem
gerade dem Arbeiter zugute kommt, so wäre das alles mit ei-
nem Schlag zerstört, zerstört wahrscheinlich für immer. Der
deutsche Arbeiter würde der Paria, der Auswurf der Mensch-
heit werden! Überlegt das mit eueren Kameraden draußen,
besprecht euch mit ihnen darüber! Wenn sich jeder von uns
der Gefahren bewußt wird und bleibt, die uns von unseren
Feinden drohen, dann weiß er auch, was die Stunde von ihm
fordert!«
Mittlerweile hatte sich das Gedränge gelichtet, der angrei-
ferische Haufen war zu einer Ansammlung individualistischer
Zuhörer auseinandergerückt. Nicht wenige schluchzten leise
und wischten sich verstohlen Tränen fort; wie ergreifend
konnte nicht der Kaiser sprechen! Selbst die Verstocktesten
wußten nicht, wie sie sich dem rhetorischen Schwung ent-
ziehen sollten, und lauschten aus reiner Höflichkeit; denn
Höflichkeit, sagten sie sich, war schließlich nicht verboten,
und auch die Revolution mußte mit energischer Vorsicht, mit
resoluter Bedenklichkeit, kurzum mit Diplomatie gemacht
werden.
Aber gerade dieser an sich günstige Umstand mußte dem
Kaiser zum Verhängnis werden. Sein bestechliches, schnell
auf Regungen des Augenblicks reagierendes und niemals
kaltblütig auf weite Sicht disponierendes Naturell verführte
ihn dazu, jetzt, wo er sie soweit hatte, schärfere Töne anzu-
schlagen.
»Die Tiefe unserer Kampfstellungen erlaubt uns, um un-
nötige Opfer zu sparen, einige Linien zurückzunehmen. Der
Feind weiß, daß unsere militärische Widerstandskraft unge-
brochen ist, deshalb versucht er es mit der Zersetzung im In-
neren. Unsere politischen Parteien sind nicht auf der Höhe,
ihr Hader zerrüttet uns. Vier lange Jahre hindurch haben die
Franzosen den Feind unmittelbar vor der Hauptstadt gehabt,
wertvolle Landesteile sind dort auf Jahrzehnte, wenn nicht auf
Jahrhunderte, vernichtet. Dennoch haben sie ihren Elan, ihren
inneren Halt, ihren Glauben an die eigene Sache nicht verlo-
ren. Schäme dich, deutscher Arbeiter, daß du dich von ihrem
Nationalgefühl und von ihrer Heimatliebe übertreffen läßt!«
Der General rang innerlich die Hände, man mußte dem
Verhängnis seinen Lauf lassen, Durch die Reihen lief Ge-
murmel wie verschlafener Wind in dunklen Baumschluchten,
ein Geröll umherspringender Laute unbestimmbaren Ur-
sprungs erschütterte den Raum. Den Freiherrn schauerte es.
»Schäme dich, du deutscher Arbeiter, daß du dich von
sinnlosem Gerede betören läßt!« Der Kaiser mißdeutete in
seiner Erregung ihre Unruhe, er glaubte, sie rühre daher, daß
sie in sich gingen, daß sie an ihre Brust schlügen. »Diese
Flaumacherei kommt nicht aus den Kreisen des deutschen
Volkes, diese Machwerke stammen von Elementen, die im
Solde des Feindes stehen. Ein jeder, der auf Gerüchte hört
und unverbürgte Nachrichten in der Eisenbahn oder in der
Werkstatt oder anderswo weitergibt, gehört ins Zuchthaus,
ganz gleich, ob er Graf sei oder Arbeiter! Wer aber das Herz
auf dem rechten Fleck hat, der verspreche mir hier an Stelle
der gesamten deutschen Arbeiterschaft: wir wollen durchhal-
ten bis zum Letzten, die Schwerter hoch, die Herzen stark
und die Muskeln gestrafft zum Kampf gegen alles, was gegen
uns steht, und wenn es noch so lange dauert. Dazu helfe
uns Gott! Und wer das will, der antworte mit Ja!«
»Ja!« riefen der Freiherr und die Direktoren.
»Ja!« rief der General und trat zwei Schritte vor. Von
Leutwitz, mit dem Instinkt der Kaste, stand sofort neben
ihm. »Ja!« riefen sie nochmals beide, wie eine animierende
Claque im Theater.
»Ja!« riefen Herr Drees und sein Assistent.
»Ja!« brüllte Kurbjuhn.
Es klatschte in die Totenstille hinein wie vereinzelte Re-
gentropfen vor dem Gewitter.
»Ja!« sagten nun auch die übrigen Meister und Vorarbei-
ter, jedoch nicht im Chor, sondern nacheinander, als warte
erst jeder das Stichwort des Vordermanns ab. Die Masse der
Arbeiter stand lauernd da, sie stießen einander an die Ellen-
bogen, nickten sich zu mit halb rückwärts gewandtem Kopf,
blinzelten und schwiegen.
»Ja!« brüllte abermals Kurbjuhn aus Leibeskräften. Es
knallte wie das Sausen eines Schnellzugs durch einen Tunnel.
Der Kaiser sank in sich zusammen, kalter Schweiß trat ihm
auf die Stirn. Er schaute in Gesichter, die geringschätzig zu
Boden gerichtet waren, monotone Gesichter von finsterem
Trotz oder robuster Gleichgültigkeit. Er hatte ein Gefühl,
als schrumpften alle seine Eingeweide. Langsam bildete sich
eine Kruste um sein Herz.
»Ja!« quakte endlich noch der Jubilar, der nicht einmal
wußte, worum es sich handelte.
Minuten vergingen. Es kam nichts mehr.
Der General war sich klar, daß jetzt ein starkes Herz und
eine schweigsame Zunge vonnöten sei; er besaß beides.
Fratzen glotzten den Kaiser an, das Weiße in ihren Augen
schwelte fahl und böse. Er stand starr, vor ihm der Schutz-
panzer des Generals. So hatte er doch noch die Geistesgegen-
wart, den Schein zu wahren und sein Amt abzuschließen.
»Ich danke euch. Mit diesem Ja gehe ich jetzt zum Feld-
marschall. Und nun, Leute, lebt wohl!« Aber seine Stimme
war dünn und welk, und seine Knie wankten.
Hachenpoot winkte Herrn Drees zu sich heran.
»Ich erwarte Sie um sechs Uhr in meinem Büro. Herr Per-
sonalchef Wackerlein wird die Güte haben, bei unserer Un-
terredung zugegen zu sein.«
FÜNFTES KAPITEL
Der Freiherr war willens gewesen, an diesem Mittag im
Namen der ganzen Industrie und im Kreise ihrer repräsen-
tativsten Mitglieder zu geloben, daß man nicht erlahmen
wolle, »bis Euer Majestät das Schwert in die Scheide befeh-
len«. Nach den niederschmetternden Vorgängen in der Fa-
brik kam es nicht dazu, er konnte nur noch ein paar ungewisse
Worte zum Abschied sprechen: »Möge Gott Euerer Maje-
stät die Kraft auch fernerhin erhalten zu den verantwortungs-
vollen Entscheidungen, die nun auf dem Schlachtfelde wie
späterhin am Verhandlungstisch zu treffen sein werden.«
Wider seinen Willen klang es schwach und trostlos.
Hals über Kopf reiste der Kaiser ab. Von der Fabrik fuhr
er direkt zum Bahnhof und ließ sich durch keine Bitte bewe-
gen, das Mittagessen noch auf Zandershöhe einzunehmen. Er
war nicht verzweifelt, er war nur erzürnt und aufgebracht.
England habe die unruhigen Elemente seines Volkes aufge-
kauft, um sie aufzuwiegeln gegen ihren Herrscher, der vier
Jahre lang Deutschlands Erde gegen jede Invasion verteidigt
habe. Ob man vielleicht meine, er sei ein Tyrann? Ob man
eine Ahnung habe, wie ihm das Herz blute, wenn er sein
Volk so leiden sehe? Aber hier befehle nicht der Mensch,
nicht der Monarch, sondern die Notwendigkeit, das Schick-
sal. Der Mann aus dem Volke habe für seine Entbehrungen
das allerhöchste Versprechen, welches ihm in der Zukunft
Entschädigung und erweiterte Rechte zusichere. »Keinen
Schritt tue ich mehr zu der Bagage! Wollen Sie, meine Her-
ren, sich erkühnen, Hunger und Müdigkeit als Entschuldi-
gung für Vaterlandsverrat gelten zu lassen?« Von Grußen-
baum erwiderte, den Hunger und die Müdigkeit hätten die
Zivilorgane auf dem Gewissen. Der Staatssekretär zog die
Brauen hoch. »Sehr richtig, Herr General, und eben das soll
jetzt anders werden — soweit uns bei Ihren enttäuschenden
Heeresberichten die Zeit dazu bleibt.« Der Kaiser brauste auf.
»Zeigen Sie einen Weg, oder ich muß annehmen, daß Sie kei-
nen wissen!«
»Ich weiß einen Weg, aber er ist dunkel. Ich bezweifle, ob
Euer Majestät sich entschließen werden, ihn zu gehen. Es
wird leider niemand in der Lage sein, ihn für Euer Majestät
zu erleuchten.«
Nachmittags zirkulierte in der Stadt das Gerücht, in der
Risch-Zanderschen Fabrik sei auf den Kaiser ein Attentat ver-
übt worden. Auch diejenigen, die es nicht für wahr hielten,
hielten es wenigstens für wahrscheinlich und erzählten es als
glaubhaft weiter. Viele Bürger sahen darin die Vollstreckung
eines Gottesurteils, denn sie hegten die Meinung, daß es zwar
kein Verbrechen sei, Kriege zu führen, wohl aber ein großes
Verbrechen, Kriege zu verlieren. Sie konnten es dem Kaiser
jetzt nicht mehr verzeihen, daß sie ihm immer so begeistert
gefolgt waren.
Wären nicht die Brot- und Fleischkarten gewesen, für die
man obendrein nichts Anständiges haben konnte, und nicht
die Schinderei mit all dem lausigen Schwindel, der als reelle
Nahrung und Kleidung angepriesen wurde, und nicht die
Gefahr, daß der Feind noch zuguterletzt ins Land käme —:
so wäre an den Verhältnissen eigentlich nichts auszusetzen ge-
wesen. Man hätte jeden Morgen im Generalanzeiger gelesen,
wer befördert worden und wer den Heldentod fürs Vaterland
gestorben war, wer das Eiserne Kreuz erster und zweiter be-
kommen hatte, wer das Verwundetenabzeichen, wer das Ver-
dienstkreuz für Kriegshilfe, und wer einen von den 247 übri-
gen Orden der 26 deutschen Bundesstaaten. Wenn man satt
wurde und sich ausschlafen konnte, war es gleichgültig, un-
ter welchem System es geschah. Wenn im frisch-fröhlichen
Jagen gesiegt wurde, wie es in den Lesebüchern stand, war es
gleichgültig, ob Krieg oder Frieden war. Aber man konnte
sich eben nicht satt essen und sich nicht ausschlafen, und es
wurde auch nicht mehr gesiegt. Daraus schloß auch die Bür-
gerschaft des Industriereviers, daß das herrschende System
einer Änderung dringend bedürftig sei.
Derweilen rannte Bilgenstock stundenlang wie ein gereiz-
ter Löwe durch seinen Betrieb, der zunächst ahnungslos in
Paradeaufstellung verharrte, bis es durchsickerte, daß er zu
einem falschen Alarm mißbraucht worden war.
Bilgenstock hatte dreimal nach Zandershöhe telefoniert,
zuerst stellte man sich dort, als wisse man überhaupt nichts
von einem Besuch des Kaisers, das letzte Mal hieß es, der
Kaiser habe die Stadt bereits wieder verlassen. Es war er-
staunlich und rätselhaft.
Von Minute zu Minute verlotterte der Betrieb, nachdem
sich die Spannung gelöst hatte. Vergebens kommandierte,
fluchte, tobte Bilgenstock, durch diese Sache hatte seine Au-
torität einen gewaltigen Stoß erlitten. Zynisch sagte der Assi-
stent Schäfer: »Sie haben schon so viel verdientes Glück ge-
habt, da dürfen Sie auch mal unverdientes Pech haben.«
Herr Drees war, trotz allem, bei weitem nicht so schlechter
Laune wie Bilgenstock. Er hatte sich vorgenommen, wenn
die Sache schon einmal vor dem Generaldirektor verhandelt
würde, ordentlich auszupacken. Eine Anzahl seiner Kolle-
gen, die er angerufen hatte, leitete eine Aktion ein, um ihm
den Rücken zu stärken und sich notfalls mit ihm solidarisch
zu erklären. Von allen Seiten wurde ihm in der Eile Material
zugetragen. Jedenfalls wirkten sie vereint darauf hin, daß
aus dem Einzelfall eine große grundsätzliche Aufrollung
wurde; im Grunde waren sie schon mehr, als sie selbst dach-
ten, von der revolutionären Handlungsweise der Arbeiter-
schaft beeinflußt, nur daß sie entsprechend ihrer Vorbildung
eine geschicktere Taktik mit ausgeklügelten Winkelzügen
anwandten.
Der Meister Kurbjuhn kam frech ins Büro und nahm un-
aufgefordert Platz: »Da werden Sie wohl heute Abend Ihre
Abkehr kriegen, Herr Drees?« Herr Drees ließ ihn sitzen,
klingelte seinem Assistenten und unterhielt sich mit ihm über
technische Dinge. »Die Menschen sind eben verschieden,
Herr Drees, es kann sich nicht jeder so gut Respekt verschaf-
fen wie Herr Bilgenstock.« Herr Drees schien ihn weder zu
hören noch zu sehen. »Nichts für ungut, Herr Drees, so’n
Meister wie ich hat schon viele Betriebsführer scheitern se-
hen. Sie waren noch lange nicht der schlechteste.« Er stand
auf. »Kommen und gehen, das ist so der Welt Lauf. Machen
Sie sich nur keine überflüssigen Gedanken, Sie waren ja schon
mal im Feld, und nachher werden Sie schon anderswo wieder
unterkommen. Es wird auch anderswo Brot gegessen, nicht
bloß bei Risch-Zander. Aber die Hand zum Abschied nehmen
Sie doch von mit, Herr Drees?«
Herr Drees tat sehr erstaunt: »Ach, Kurbjuhn? Aber
selbstverständlich, es tut mir jetzt eigentlich leid, daß wir uns
trennen sollen. Waren Sie schon länger im Zimmer? Sie
müssen schon entschuldigen, wir hatten hier ein wichtiges
Gespräch. Übrigens — ach so, daß ich das nicht vergesse: ge-
hen Sie doch mal gleich in den Betrieb und rufen Sie den
Kranführer Griguszies her.«
»Leider unmöglich, Herr Drees, ich komme gerade aus
dem Betrieb und bin auf dem Weg zur Meisterstube.«
Diesmal war seine höhnische Renitenz nur ein Vorwand; er
fürchtete sich nämlich. Die Gärung im Betrieb nahm zu, man
mußte nun damit rechnen, daß sie »sich einen schnappten«
und von hinten niederschlugen. Dagegen war ja wohl kein
Kraut gewachsen, und die schönste Muskulatur hat wenig
Wert, wenn man nicht dazu kommt, sie in Tätigkeit zu setzen.
»Dann bitte ich natürlich um Entschuldigung. Wollen also
Sie die Freundlichkeit haben«, wandte sich Herr Drees an den
Assistenten. »Nach allem, was vorgefallen ist, Kurbjuhn,
kann ich verstehen, daß der Betrieb für Sie keinen Reiz mehr
hat. Es trifft sich gut, daß die vierte Reparatur gerade einen
kräftigen, furchtlosen, national zuverlässigen Meister gesucht
hat. Sie haben wirklich Glück, Kurbjuhn, Sie sind der gege-
bene Mann dafür. Ich denke, es wird Sie freuen.«
»Wollen Sie den Antrag vielleicht heute Abend zum Herrn
Generaldirektor mitnehmen, Herr Drees?«
Kurbjuhn spottete so gemütlich, als säße er am Stamm-
tisch. Das ging ihn ja alles nichts an, was der Mann da, der
seit heute Morgen bei Risch-Zander auf der schwarzen Liste
stand und dessen Geschick in Kürze besiegelt sein mußte,
noch dienstlich aussagte.
»Antrag? Aber lieber Kurbjuhn, ich hatte geglaubt, Sie
wüßten das schon alles, weil Sie sich doch von mir ver-
abschieden wollten —? Sie sind doch auch sonst nicht
schwer von Begriff. Die Betriebe haben ein Zirkular des
Personalchefs bekommen, ob sie einen solchen Meister
hätten, Personalien, Charakteristik und so weiter war bei-
zufügen. Es war mir ein Vergnügen, Ihnen eine Freude
zu bereiten, und außerdem wäre es ein Verbrechen am Ge-
deihen der Firma gewesen, wenn ich verschwiegen hätte,
daß ich in der Lage war, den richtigen Mana für den rich-
tigen Platz zu stellen. Sie müssen mindestens zugeben, daß
das zuviel Egoismus gewesen wäre. Soeben ist die Verfü-
gung eingelaufen, daß Sie ab morgen zur vierten Reparatur-
werkstatt versetzt sind.«
Kurbjuhn erblaßte. Darüber möchte er noch Herrn Fried-
rich Bilgenstock befragen, stotterte er, ob er sich dabei beru-
higen müsse, daß so etwas hinter seinem Rücken getrieben
würde. »Wie?« fragte Herr Drees, »haben Sie uns denn ge-
täuscht? Sind sie denn nicht kräftig, furchtlos und national
zuverlässig?«— »Meinen Sie, ich wüßte nicht, daß das eine
Strafversetzung ist? Das lasse ich nicht auf mir sitzen!« —
»Ich bedauere, daß Sie die Motive der Firma so mißdeuten
und auch so wenig Achtung vor Ihrer großen nationalen Auf-
gabe bezeigen.«
Kurbjuhn krümmte sich. Der Assistent brachte Adam
Griguszies herein.
»Sie wollen mich jedenfalls rausschmeißen«, begann der
Kranführer. »Meinetwegen. Aber denken Sie bloß nicht,
daß ich zu Kreuze kriechen werde.«
»Bei Ihren guten Beziehungen haben Sie das auch gar nicht
nötig, Griguszies. Melden Sie sich morgen früh in Geschoß-
dreherei III bei Herrn Bilgenstock.« Kurbjuhn horchte. »Ja,
Meister, vielleicht hat Herr Bilgenstock auch einen Posten für
Sie, da Sie sich durch die ehrenvolle Berufung in die vierte
Reparatur so gekränkt fühlen.«
Adam Griguszies fing laut zu lachen an: »Er in die vierte
Reparatur, das ist aber komisch. Das wäre doch viel eher was
für mich, wie, Herr Drees? Und Meister Kurbjuhn müßte
von Rechts wegen zu Bilgenstock. Aber so geht das, alles
wird auf den Kopf gestellt.«
Kurbjuhn rückte mit einem plötzlichen Entschluß dicht an
ihn heran: »Was haben Sie eigentlich mit Bilgenstock?«
»Da wird sicher auch Herr Drees neugierig drauf sein. War-
um nicht, das darf man ruhig sagen, wo Herr Bilgenstock
sich doch so edelmütig benommen hat.«
Umständlich und breit ausmalend erzählte er die Geschichte
der Geschwister Griguszies. Herr Drees gab dem Assistenten
einen Wink, sie machten beide Notizen. Kurbjuhn schluckte
mehrmals, er war noch nicht völlig sicher, wessen Partei er er-
greifen sollte. Vielleicht konnte er seine Position noch retten,
wenn er sich gegen Bilgenstock kehrte? Wußte er denn nicht
auch einiges von ihm? »Herr Drees, Herr Drees«, sagte er
hastig, doch dieser bedeutete ihm ungeduldig, zu schweigen.
»Ihre Schwester hat sich also für Sie aufgeopfert, Grigus-
zies, das war von ihr bewundernswert, aber von Ihnen war es
doch schofel, daß Sie die Sache geduldet haben. War Ihnen
Ihre Schwester nicht zu schade dazu?«
»Nichts und niemand ist im Interesse der Revolution für
irgend eine Arbeit zu schade, alle Vorrechte haben aufgehört,
jeder ist ein Teil vom Ganzen«, erwiderte großartig der Kran-
führer, unwillkürlich kaiserliche Worte vom Morgen wieder-
holend.
Herr Drees saß noch lange da und erfuhr noch manches,
denn auch Kurbjuhn schwatzte jetzt in einem fort. Herr
Drees dachte sich dabei sein Teil, und wenn er diesen Mei-
ster ansah, so wurde ihm Bilgenstock beinahe sympathisch,
aber er schrieb alles auf, seine Verteidigung war eine dicke
Anklageschrift gegen Friedrich Bilgenstock. Das ganze Büro
mußte heran, damit sie rechtzeitig fertig wurde, Leni Milius
hatte sich eine blaue Schürze vorgebunden und bediente mit
blau beklexten Händen die Kopierpresse, der Assistent strich
vorüber und kniff ihr tröstend ins Ohrläppchen, abends wür-
den sie zusammen ins Weinhaus Trocadero gehen, aber sie
dachte dabei an ihren Bäcker, der Nachtschicht hatte, da
konnte er am anderen Morgen ordentlich was abschleppen,
vielleicht auch Milch und Rosinen, Sie faßte ein Blatt, um
die Kopie zu prüfen, verdammt, hatte das wieder geschmiert,
die ersten zehn Zeilen waren überhaupt nicht mehr zu lesen
— wie, was stand da? Paula Griguszies? Das muß man lesen.
»Nu sieh einer das scheinheilige Luder, mit dem Bilgenstock
hat sie’s getrieben, also doch, und sie hat’s immer abge-
stritten und man hat auch nichts davon gemerkt, und was
hat sie uns immer ausgequetscht, was wir mit unseren täten,
die Thomeszat und die Kestermannsche und mich, so ein
Deuwel! Und ’nen dicken Bauch hat sie von ihm, das kommt
von ihre Heimlichkeit, ich hätt’ ihr sagen können, wie sie’s
machen soll.«
Pünktlich um sechs stand Herr Drees in der Hauptverwal-
tung auf dem Flur vor Hachenpoots Zimmer. Es war ver-
schlossen, auch Wackerlein war nicht aufzufinden. Die Büro-
diener wußten nichts Genaues, die Herren hätten zwar sagen
lassen, daß sie um fünf Uhr kommen würden, aber es ver-
lautete, daß sie mit dem Freiherrn auf Zandershöhe geblieben
wären.
Hinter den dicken Quadern des Hauptverwaltungsgebäu-
des war es muffig kühl, ab und zu eilte ein höherer Ange-
stellter mit einem Schriftstück über den Gang, in das er grüb-
lerisch hineinsah, die Sorge größer Geschäfte und die Ruhe
großer Planungen lasteten auf dieser Etage, die von den Di-
rektoren bewohnt war. Herr Drees stellte sich an ein Fenster,
das nach dem Hof ging, und wartete, unten balgten sich die
Laufjungen mit den Fahrrädern, sicher war einer mit einem
sauberen abgefahren und hatte sein dreckiges dafür hinge-
stellt. Herr Drees sah nachdenklich zu. Gegen acht ging er
nach Hause.
Ganz früh am folgenden Morgen wurde er von Wacker-
lein angerufen, er nahm seine Akte Bilgenstock untern Arm
und ging hin, sie verhandelten eine Stunde hinter verschlos-
sener Tür. Als sie fertig waren, reichte ihm der Personalchef
die Hand: »Ich danke Ihnen, Herr Drees. Nein, Sie brauchen
sich nicht mehr zum Herrn Generaldirektor zu bemühen, ich
werde ihn unterrichten. Es werden später noch mündliche
Vernehmungen nötig sein, man wird Sie dann rufen.«
Was lag dem Personalchef an Friedrich Bilgenstock? So
wenig und so viel wie an Herrn Drees, aber dieser Fall war
für ihn wieder Material gegen Hachenpoot, Frau Ella war
doch sehr von diesem enttäuscht, er hatte seinen Humor zu
schnell verloren, am Ende war er niemals echt gewesen.
Wackerlein mußte sie auf dem Laufenden halten, sie war für
strenge sittliche Zucht, wie würde sie sich entsetzen, wenn
sie erfuhr, daß solche Zustände auf dem Werk eingerissen
waren.
Der Generaldirektor, der in Übereinstimmung mit dem
Freiherrn den gestrigen Vorfall schon wesentlich ruhiger be-
urteilte und den Mantel der Gnade darüber breiten wollte,
fing an zu kochen, als er hörte, daß Wackerlein schon einen
Instanzenzug vorbereitet hatte. Er beschloß, die Sache zu
verschleppen, denn er konnte sie nicht mehr vertuschen, und
noch weniger konnte er Bilgenstock fallen lassen, denn das
hätte eine Mißbilligung seines eigenen Systems bedeutet.
Noch einmal hatte er Glück, die Akte Bilgenstock geriet
durch die turbulenten Ereignisse der folgenden Wochen selbst
bei Wacketlein in Vergessenheit.
Überall war, ob eingestanden oder uneingestanden, Auf-
regung und Vorahnung kommender Dinge genug, aber nir-
gends war man so aufgescheucht wie auf Zandershöhe, denn
nirgends hatte man sich so in Sicherheit gewiegt.
Im Lichthof des Schlosses, wo an jenem Mittag die Indu-
striellen versammelt waren, herrschte die tote, luftleere Hel-
ligkeit eines photographischen Ateliers, das Tageslicht schien
weiß übertüncht zu sein, all das erschlaffte Fett, all die ver-
witterten Gesichtsfalten, die sonst von der auffrischenden
Flut der Geschäfte retuschiert wurden, waren in bestürzender
Schärfe herausgehoben. Wie auf Drähten bewegten sich die
Diener. Der Freiherr hörte das Glasdach knistern, sah Risse
in den Wänden. »Unsinn,« redete er sich hundertmal ein,
»wenn man nur genau hinhört und genau hinsieht, ist es
nicht mehr da.« Am Ende existierte die ganze Geschichte
vom Vormittag nur in ihrer Einbildung? Jetzt, in dieser
Abgeschiedenheit seines herrschaftlichen Besitzes, mußte er
fast darüber lächeln.
Schwerlich kann man sich eine seltsamere Mischung der
Charaktere denken, als sie diese Großindustriellen darstell-
ten. Der Unterschied der Generationen wurde an ihnen ein
Unterschied der Wirtschaftsformen. Neben Herrn Romeike,
dem ehemals selbständigen Kanonenfürsten, saß der greise
Schellhase: beide noch Sprößlinge der fünfziger Jahre des
vorigen Jahrhunderts, wo sich die Bodenschätze dem Grün-
dergeist erschlossen hatten. Es mag dahingestellt bleiben,
ob die Geschichte von den rostigen Nägeln, mit deren Samm-
lung angeblich Schellhases Glück und Reichtum begonnen
hatte, auf Wahrheit beruhte; wahr oder nicht, sie war ein
Symbol für den Mann, der noch aus dem, was anderen abge-
dient und unbrauchbar erschien, seinen Vorteil zu ziehen
wußte. Tatsache war, daß Schellhase ebenso wie Herr Ro-
meike oder der verstorbene Risch aus einer zwar ehemals
nicht unbegüterten, doch zuletzt nicht mehr übermäßig wohl-
habenden Familie stammte, und daß sein Vater noch mit Ko-
lonialwaren gehandelt hatte. Er gehörte noch jenem ausster-
benden Industriellentypus an, der in der Hauptsache aus tech-
nischem Erfinderdrang zum Unternehmer geworden war und
sich niemals, abgesehen von der Beschaffung des Anfangs-
kapitals, Geld geliehen hatte. Er hatte seine Werke immer
nur nach Maßgabe ihres Ertrages ausgedehnt, seine riesigen
Hüttenanlagen, die fünfzehn Hochöfen umfaßten und Walz-
werke mit Brücken- und Eisenbauwerkstätten vereinigten,
waren die größten und modernsten der Zeit. Er war ein
Patriarch, eine mythologische Größe.
Ihm gegenüber war ein Mann wie Ottokar Wirtz der ty-
pische Unternehmer der hochkapitalistischen Epoche, der
schon mitten im Fach geboren war und dessen Unternehmun-
gen aus Lust am Risiko, an kaufmännischen Abenteuern ent-
standen. Er schuf nicht mehr, er kaufte, kaufte, kaufte,
wahllos, Rentables und Unrentables. Trotzdem lag seinen
Geschäften eine schöpferische Idee zugrunde, und seiner Idee
eine große geistige Konzentration. Welches Maß an gedank-
licher Elastizität, an Kombinationsgabe, an Dispositionsver-
mögen mußte er aufbringen! Er warf zusammen, er legte
still, er baute neu, er verfügte schon über einen Konzern mit
offenen und versteckten Anteilen, mit ausgestreckten Füh-
lern, unterirdischen Kanälen und allen Schikanen. An allem
waren die Banken beteiligt, und es war kein Geheimnis mehr,
daß er selbst im Begriff war, die Majorität einer Bank zu er-
werben und sein eigener Bankier zu werden. Manche seiner
Berufsgenossen betrachteten ihn mit Mitleid und Furcht; mit
Mitleid, weil er nach ihrer Meinung seine Seele an die Börse
verkauft hatte, und mit Furcht, weil diese Methodik nicht
öffentlich war und auch weil sie besorgten, aus dem Verwun-
derlichen könne eines Tages schnell das Wunderbare hervor-
keimen.
Ottokar Wirtz hatte die Besessenheit des Metiers, etwas
Unstetes, Flüchtiges, das er hinter einer nachdenklich ab-
wägenden Sprache verbarg. Zugleich mit dem Menschen
wurde die gesellschaftliche Macht sichtbar, die dahinter stand,
und darüber hinaus auch das gesellschaftliche Schicksal, die
Auflösung der übersteigerten Persönlichkeit, die Verästelung
und Verflechtung der Interessensphären, der Übergang vom
Selbstbewußtsein zum Klassenbewußtsein.
Noch ein anderer war da, der sich ähnlich bewegte, das
war Krogoll, der mit Ottokar Wirtz zusammen auf einem
Zechenkontor in der Lehre gewesen war. Aber er war ein
vorsichtigerer, und wenn man will, ehrlicherer Kaufmann;
er ließ seine Pläne ausreifen, er hatte Zeit, er übernahm sich
auch nicht. Neben Schellhase war er der einzige Katholik
inmitten einer protestantischen Dreiklassenliberalität, und es
war etwas in ihm von der Geduld und Zähigkeit seiner in
Jahrhunderten denkenden Kirche.
Von solchen mehr oder minder amerikanisierten Selfmade-
men führte der nächste Schritt stracks zum Beamten. Die
notwendige Ergänzung für einen Menschen, der in großen
Umrissen denkt und in großem Tempo dahinschreitet, ist
der sachlich und organisch gliedernde Mensch. Die notwen-
dige Ergänzung für Ottokar Wirtz war Näßler, der General-
direktor; der Mann, der vom Gang der Ereignisse voraus-
bestimmt schien, sein Erbe anzutreten; der beamtete Wirt-
schaftler, aber noch nicht der reine Typ des leitenden Ange-
stellten, der zum Beispiel Hachenpoot schon war. Als mensch-
liche und wirtschaftliche Erscheinung bildete Näßler die Zwi-
schenstufe vom Auftraggeber zum Beauftragten; er war nicht
einfach auf einen Posten gesetzt worden, und er hatte mehr
getan, als bloß seinen Posten befestigt und ausgebaut. Nie
hatte er sich Vollmachten geben lassen, immer hatte er sich
Freiheiten genommen. Als Ingenieur hatte er die Chance ge-
habt, ein überschuldetes Eisenwerk zu modernisieren, und
sie hervorragend genutzt. Als Ottokar Wirtz das Werk er-
warb, wurde er für die große Welt entdeckt.
Es war kein Zufall, daß er sich am besten mit Felgenhauer
vertrug, der nur juristisch die Funktionen eines Generaldirek-
tors versah, praktisch aber die unbeschränkte Initiative des
freien Unternehmers besaß, und am wenigsten mit Kropf,
dem Generaldirektor der Otto-Heinrich-Hütte, der sich so
sehr als Exponent einer anonymen Familienmachtgruppefühl-
te, daß er den ganzen Weg zurückführte und fast schon wie-
der in der patriarchalischen Vergangenheit wurzelte.
Sieht man davon ab, daß dieser Kropf natürlich mehr
wirtschaftliches Verständnis und mehr industriellen Sinn hatte
als der Freiherr, überhaupt in diesem Milieu groß geworden
war und folglich auch eine schmetternde Tätigkeit entfaltete,
so kann man mit gutem Gewissen behaupten, daß er dem
Freiherrn, was die Anhänglichkeit an die Tradition betraf,
außerordentlich verwandt war. Beide waren daher auch eng
befreundet; Risch-Zander und die Otto-Heinrich-Hütte mar-
schierten in prinzipiellen Fragen nie getrennt, und die ein-
zigen Aktionen, bei denen man nicht vorher miteinander be-
riet, waren diejenigen, welche der »gesunde Wettbewerb«
gebot.
Im übrigen blieb die Person des Freiherrn als geschichts-
bildende Kraft in diesem Kreise ebenso sehr außer Betracht
wie die von Schellhase junior, der gleichfalls anwesend war.
War die Grundnatur des einen melancholisch und entwickelte
sich dort aus dem Zwiespalt ihrer Anlagen eine außergewöhn-
liche Entschlußlosigkeit, so war der andere nichts als schnei-
dig, nichts als Fanfare, nichts als Anmaßung und Überheb-
lichkeit; ein Assessor der Weltwirtschaft, ein Reserveleut-
nant der Hochöfenbatterien.
So sehr sich also auch diese Industriellen voneinander un-
terschieden, so verfügte jeder von ihnen doch nur über das-
jenige Maß von Individualität, welches ihm die Gattung
innerhalb des augenblicklichen Stadiums der bestehenden
Wirtschaftsordnung gestattete. Alle waren sie Produzenten,
keiner war darunter, der nur mit fremden Produkten Handel
trieb. Alle standen den Bedürfnissen des öffentlichen Lebens
fremd gegenüber, alle waren bewundert, aber unbeliebt, mit
keiner anderen Schicht waren sie innerlich verbunden. Es
war eine Welt für sich, nach außen abgetiegelt durch über-
kommene Formen und gravitätische Strenge, starrköpfig,
eigensinnig und allein in sich selbst lebendig und elastisch.
Dies alles erklärt hinreichend, daß dieser Kreis immer fest
geschlossen und undurchbrechbar erschien; nach außen ver-
trat er stets eine einheitliche Anschauung, zersplitterte er nie
seine Machtmittel; nach innen ließ er zwar Auseinanderset-
zungen zu, welche dem Blut frische Stoffe zuführten, blieb
aber dabei der Erfahrung eingedenk, daß sich im Stillen alles
am besten arrangieren lasse.
Kein Wunder, daß sich die Industriellen an diesem denk-
würdigen Tag auf Zandershöhe gegen den Staatssekretär zu-
sammenschlossen. Jeder hielt die Zivilregierung für den
eigentlichen Feind, der im Begriff war, Absatzkrisen herauf-
zubeschwören, Produktionsumstellungen und Lohnbewegun-
gen; denn mit den feindlichen Nationen hoffte man sich leicht
zu verständigen, es brauchten nur wenige Industrielle aller
Länder an einen Tisch gesetzt zu werden, um mehr zu er-
reichen, als das eitle Geschwätz der Politiker je vermöchte.
Dies und noch mehr gaben sie dem Staatssekretär mit über-
triebener Deutlichkeit zu verstehen, der darüber nicht im
mindesten verblüfft war.
»Verzeihen Exzellenz, wenn ich die Sprache der Regierung
nicht mehr verstehe,« hub Kropf an, »unsereiner hat wenig
Fühlung mit Berlin.« Ottokar Wirtz sekundierte ihm: »Wir
Industriellen des Westens werden dort als Gebrauchsgegen-
stände behandelt. Man hört uns in Konferenzen an, tauscht
Höflichkeiten mit uns und verabschiedet uns mißtrauisch.«
»Jawohl,« rief Hachenpoot, »ich habe immer das Gefühl,
daß wir Industriellen des Westens für Berlin die Kulis sind,
die brav schuften und brav verrecken können. Verzeihen Ex-
zellenz, aber hierzulande ist man eben urwüchsig.«
Hierauf bemerkte Wackerlein anzüglich, obschon unter
dem Schein eifriger Zustimmung, manche von ihnen hätten
direkt das Gefühl, daß sie den Herren in Berlin zu dreckig
wären. Wie ein unschuldig Verfolgter hielt er Hachenpoots
wütenden Blicken stand. Das sei doch wohl eine unbegrün-
dete Empfindlichkeit, beschwichtigte der Staatssekretär;
Berlin wisse die großen Kenntnisse und Erfahrungen der
Herren von Kohle und Eisen durchaus zu schätzen und beuge
sich, obgleich nicht ihrem Diktat, so doch gern ihrem Rat.
Gebotener Schlichter und Vermittler, bat der Freiherr, nicht
darüber zu streiten, wer in der Vergangenheit versagt habe.
»Lassen Sie uns ernsthaft nachdenken über das, was werden
soll.«
Schellhase junior war empört: eine Diskussion sei gar
nicht statthaft; selbstverständlich müsse die Regierung fest
bleiben; sie würde das Vaterland schädigen, wenn sie sich
unter dem Druck irregeleiteter Massen zum Frieden zwingen
ließe. Er, Schellhase junior, könne sich jedenfalls nicht den-
ken, wie ohne Besitzzuwachs durch lothringische Minette
ihre Schornsteine noch rauchen sollten. Der Alte nickte da-
zu. Aber sie hätten doch auch vor dem Kriege ohne diese
Bedingung geraucht, warf der Staatssekretär ein. — Das könne
er heute nicht mehr begreifen, wie das möglich gewesen sei;
übrigens habe er zu den Arbeitern das feste Vertrauen, daß
keiner oder doch nur eine geringe Zahl von Minderwertigen
sich darüber klar sei, welchen Schaden sie sich selbst zu-
fügten. »Ich verstehe die Logik nicht«, sagte der Staatssekretär.
Schellhase junior schwieg pikiert.
»Es sind nur die von auswärts Zugezogenen,« ereiferte
sich nun auch der Freiherr, »durch welche eine der guten
Überlieferung fremde Denkweise eindringt. Man kann schließ-
lich auch nicht ohne weiteres verlangen, daß die fremden
Arbeitermassen für den guten Geist der Rischianer volles Ver-
ständnis haben, aber denjenigen, denen er ein Lebenswert
geworden ist, liegt es ob, ihn auf die Eingewanderten zu
übertragen.« Der Staatssekretär meinte, die Stunde sei zu
kostbar für allgemeine Redewendungen; es sei nun einmal
das Vorrecht primitiver Menschen, Gedanken offen auf der
Stirn zu tragen. Sie sahen schief zu ihm hin; das war natürlich
glatter Unsinn, was er da behauptete, eine von den verrück-
ten Ideen aus dem dekadenten Berlin. Immerhin bestätigte
Hachenpoot, daß die Lage erst dadurch kritisch geworden
sei, daß die Arbeiter verlangten, mit den Unternehmern
den Gewinn zu teilen. Eben hier, entgegnete der Staats-
sekretär, liege der Schlüssel zu der künftigen Politik der
Regierung; er selbst sehe sie zwar bereits im Prinzip, aber
es würde ihn interessieren, Details von Sachverständigen
zu hören.
Er hätte aussprechen dürfen, daß die Regierung den Kaiser
absetzen, die Republik ausrufen und die Trennung von Kir-
che und Staat durchführen werde — nichts von alledem hätte
annähernd so revolutionär gewirkt wie diese Zumutung.
»Dabei ist während des Krieges überhaupt nichts verdient
worden! Alles mußte auf Berliner Befehl in neue Anlagen
gesteckt werden!«
»Bezweifeln Exzellenz etwa, daß der große Aufschwung
Europas und Deutschlands im vorigen Jahrhundert das Pro-
dukt des kapitalistischen Systems war, das auf dem Streben
einzelner nach Eigentum und Gewinn beruht?«
»Glauben Exzellenz, daß dieses System sich dem Unter-
gange zuneigt?«
»Nein, meine Herren, das glaube ich nicht. Aber vielleicht
unterliegen die äußeren Erscheinungsformen des Kapitalis-
mus gewissen Wandlungen?« Er führte seine Hand mit einer
Antwort fordernden Bewegung an der ganzen Reihe entlang
und ließ sie unauffällig bei Ottokar Wirtz Halt machen. Kaum
eine Sekunde dauerte das, aber es wurde sofort von allen be-
merkt, mindestens in dieser Beziehung waren sie hellsichtig.
In der Tat konnte Ottokar Wirtz nicht der Versuchung
widerstehen, als »Tatsachenmensch« unter die Anbeter
schwindender Ideale zu treten, die in seinen Augen übrigens
nur Nachbeter waren. Auch er hatte seine Illusionen, die ihn
die Realitäten nicht immer erkennen ließen; dennoch mußte
man ihn einen Realisten nennen, weil er mit den Realitäten
wenigstens rechnete — freilich zu seinen Gunsten, doch wer
wollte ihm das verübeln? Sah er auch ebenso wenig voraus
wie die anderen, so machte er doch die Tatsachen, wenn sie
einmal da waren, zur Grundlage seiner Handlungen, während
die anderen sie zu unterdrücken wähnten, indem sie sie igno-
rierten.
Langsam und beinahe linkisch erhob er sich, denn er sprach
fast immer stehend, weil er sich einbildete, seinen Zuhörern
dann besser ins Auge sehen zu können; auch sprach er in
Absätzen, nach Worten suchend, so daß es den Anschein
hatte, als konzipiere er die Gedanken erst während seiner
Rede. »Das Streben nach materiellen Erträgnissen bedeutet
auf keiner Seite eine moralische Minderwertigkeit... Das
Profitstreben des Unternehmers und das Lohnerhöhungsstre-
ben des Arbeiters entspringt aus der gleichen Wurzel... Ge-
sunder Egoismus ist weder dort noch hier ein Fehler, son-
dern die Grundlage für allen wirtschaftlichen Fortschritt...
Ein Überblick über die beiderseitigen Anschauungen läßt es
nicht unmöglich erscheinen, in einer mündlichen Aussprache
in manchen Fragen zu einer Annäherung zu kommen...
Daß dies nicht in allen Fragen der Fall sein kann, ist leider
eine Selbstverständlichkeit, denn gewisse Ansichten und
Wünsche der Arbeiter stammen aus ihrer sozialistischen Auf-
fassung... Diese zu ändern, wird uns ebensowenig gelin-
gen, wie man von uns erwarten wird, daß wir unser Be-
kenntnis zur freien Wirtschaft aufgeben...«
»Mit einem Wort, wir müssen Herr im Hause bleiben«,
unterbrach Kropf gereizt.
»Aber das hindert nicht, daß wir mit den Vertretern der
Arbeiter verhandeln... Es ist doch viel mehr eine Prestige-
frage für sie als für uns... Es kommt nicht darauf an, daß
sie gleichberechtigt sind, sondern daß sie sich für gleichbe-
rechtigt halten können... Kommen wir ihnen hier entgegen,
so wird es nachher nur an uns liegen, daß wir mit unserer
erprobten Geschicklichkeit die Verhandlungen lenken und
beeinflussen, nicht in der Sache, Exzellenz, nur in der Me-
thodik, damit sie nicht ausarten und nicht ins Uferlose ab-
schweifen... Wir haben bisher bei gewissen Anlässen Arbei-
terausschüsse gebildet, aber wir haben gefügige Werkzeuge
hineindirigiert, das muß aufhören... Wir haben, wenn sie
für uns oder unsere Ziele zeugten, von den Argumenten der
Arbeiterführer Gebrauch gemacht, so geht es nicht weiter,
das müssen wir einsehen... Uns hat nämlich der richtige
Instinkt gefehlt, wir hatten das Pech, daß die Arbeiterführer,
die wir mit Wonne zitierten, immer solche waren, deren An-
sehen bei den Arbeitern schon im Schwinden war... Solange
sie es hatten, haben wir versäumt, uns ihrer zu bedienen...
Wir müssen uns eingestehen, daß der Nachwuchs der Unter-
nehmer frisches Blut aus den Kreisen der Arbeiter erhalten
muß, daß die Arbeiterschaft unser großes Reservoir ist.
Unsere Arbeiterausschüsse waren nichtssagende und neues
Mißtrauen säende Konzessionen, die gegebenen Arbeiter-
ausschüsse sind die Gewerkschaften... Wenn wir uns dazu
aufraffen, sie als Verhandlungspartner anzuerkennen, werden
wir keine Niederlage erlitten, sondern einen großen Sieg er-
rungen haben... Wir werden eine glänzende Position in der
öffentlichen Meinung bekommen, wir werden vielleicht ab-
stoßen, was von unseren Gepflogenheiten sowieso nicht halt-
bar ist, aber wir werden unserer Würde nichts vergeben und
in allem, wo wir es für notwendig halten, um so sicherer
unseren Standpunkt wahren...«
»Und die Individualitäten vernichten!« rief Hachenpoot,
worauf Krogoll fragte: »Glauben Sie wirklich, daß es in der
Industrie so viele Individualitäten gibt?« Schellhase junior
stieß hitzig hervor, daß er für diplomatische Finessen kein
Verständnis habe, und daß er für seine Person nie und nim-
mer mit den Gewerkschaften paktieren werde, es sei unsitt-
lich und ungesetzlich. Die übrigen schwiegen. Der Freiherr
sah die Gesichter nur noch undeutlich; für einen kurzen
Augenblick, wo sie ihr natürliches Licht zurückerhielten,
entfernten sie sich voneinander, als ob neue Plätze zwischen
ihnen eingeschoben würden. Die Unterhaltung ging weiter,
sprang von dem unliebsamen Thema ab; kaum daß es auf-
getaucht war, verging es wieder wie der konturlose Schatten
einer fliehenden Wolke. Der Freiherr faßte schließlich das
Ergebnis dahin zusammen, daß sie sich alle einig im Ziel
seien, und wenn Meinungsverschiedenheiten über die ein-
zuschlagenden Wege bestünden, so sei eben zu erwägen, ob
nicht mehrere Wege zum Ziel führten; er glaube, im Namen
der ganzen deutschen Industrie zu sprechen, wenn er dem
Herrn Staatssekretär als Quintessenz ihrer Beratungen und
als Richtschnur für ferneres Handeln die Mahnung mit auf
den Weg gebe: LANDGRAF, WERDE HART! —
»Dieser Ottokar Wirtz!« sagte Hachenpoot spätabends zu
ihm. »Ich wette, es hat ihm bloß Spaß gemacht, anders auf-
zutreten und anders zu sprechen, als es in unseren Kreisen
üblich ist. Er hat ganz recht, wir haben zu wenig Humor,
wir nehmen alles zu ernst.«
BERICHT DES GENERALANZEIGERS
In der Nacht zum Freitag sind große Abteilungen revolu-
tionärer Massen mit roten Schildern und Fahnen und um-
gehängten Gewehren eingetroffen. Sie betraten nach kurzer
Auseinandersetzung mit der Wachmannschaft die Stadt, fan-
den hier rasch Zulauf und schritten in den frühen Morgen-
stunden zur Befreiung der Gefangenen. Die Verbrecher blie-
ben in Haft. Alsdann zogen die Trupps zu den Zechen und
Fabriken, wo sich ihnen viele Arbeiter und Arbeiterinnen
anschlossen. Während des Durchzugs durch die Stadt wur-
den vielfach Zigarrengeschäfte und Waffenläden geplündert.
Die Bahnhofskommandantur wurde entwaffnet und die dort
lagernden Waffen in Besitz genommen. Um neun Uhr fand
auf dem Marktplatz eine stürmische Versammlung statt, wo-
zu sich eine unübersehbare Menschenmenge eingefunden hat-
te, die stündlich anschwoll. Im Anschluß daran wurde ein
Arbeiter- und Soldatenrat gebildet. Auf den Fabrikgebäuden
und auf den öffentlichen Gebäuden wurden rote Fahnen ge-
hißt. Die Entfernung einer solchen Flagge am Hauptpostamt
durch einen Offizier führte zu einem Zusammenstoß, wobei
der Täter erschossen wurde. Mannschaften und Offiziere
wurden von geschlossenen Zügen feiernder Arbeiter zur Ab-
gabe der Waffen aufgefordert, auch die Straßenbahnwagen
wurden angehalten, Soldaten mußten aussteigen und Waffen
abgeben, Offiziere außerdem die Achselstücke entfernen. Die-
sen Forderungen wurde überall ohne Widerstand entspro-
chen. Die auf den Fabriken und Zechen arbeitenden Kriegs-
gefangenen wurden befreit und mischten sich in die Umzüge.
Der Kaiser und König hat sich entschlossen, dem Thron
zu entsagen. Die Umwälzung vollzog sich im allgemeinen
ruhig.
Der Chef der Landwehrinspektion, der Oberbürgermeister
und die Direktoren der Fabriken und Zechen unterstellten
sich den Wünschen des Arbeiter- und Soldatenrats und wer-
den mit ihm zwecks Vermeidung von Blutvergießen zusam-
menwirken. In einem Aufruf des Arbeiter- und Soldatenrats
wird gesagt, daß er zusammen mit der Polizeiverwaltung im
gesamten Stadtgebiet die öffentliche Ruhe, Sicherheit und
Ordnung aufrecht erhalten wird. Die Bevölkerung wird auf-
gefordert, seinen Weisungen unverzüglich Folge zu leisten.
Gegen Überfälle auf Leben und Eigentum wird mit der
Waffe eingeschritten werden. Wer plündert, wird erschossen.
Jeder muß unverzüglich seinen Geschäften nachgehen, kein
Streik darf den Arbeitsverkehr stören. Die Aufrechterhal-
tung der Hütten- und Zechenbetriebe ist eine unbedingte Not-
wendigkeit. Alle dringenden Fragen werden durch die Orga-
nisationen besprochen. Jeder Arbeiter muß in Ruhe das Er-
gebnis der Besprechungen abwarten. Durch eigenmächtiges
Vorgehen wird der regelmäßige Gang des Wirtschaftslebens
gestört, und das stellt eine große Gefahr dar in dem Augen-
blick, wo Hunderttausende aus dem Feld zurückkehren und
in die Betriebe eingestellt werden müssen.
Die großen Arbeitgeberverbände vereinbarten mit den Ge-
werkschaften der Arbeitnehmer, daß diese als berufene Ver-
tretung der Arbeiterschaft anerkannt werden. Eine Beschrän-
kung der Koalitionsfreiheit der Arbeiter und Arbeiterinnen
ist unzulässig. Die Arbeitgeber werden die Werkvereine
fortan vollkommen sich selbst überlassen und sie weder mit-
telbar noch unmittelbar unterstützen.
BESTÜRZUNG
SECHSTES KAPITEL
Die große Weihnachtsüberraschung war der jähe Schwund
von Schnee und Frost und der Übergang zu warmem Regen-
wetter, eine meteorologische Erscheinung, die zu den interes-
santesten Ereignissen des sogenannten Revolutionswinters
gehörte.
Seit Tagen hatte ein scharfer und unabgestufter Witterungs-
gegensatz zwischen dem Osten und Westen Europas bestan-
den. Von den Azoren her war eine mächtige Woge tropischer
Luft über Frankreich bis zu den britischen Inseln vorgedrun-
gen, aber abgeprallt an dem Kälteklotz, der schwer und unbe-
weglich über dem östlichen Festland lagerte. Auf dem atlan-
tischen Ozean sank das Barometer unter 740, die skandinavi-
schen Eiswinde wurden hierdurch heftig angesaugt und hat-
ten ein gewaltiges Gefälle. In Deutschland verstärkte sich der
Frost, der Oststurm trug ihn über die blanke Ebene, raste mit
ihm auf offener Straße vor, sauste gegen den schlohweißen
Nachthimmel, knallte nieder auf Dörfer und Städte. Große
Mengen Schnee fielen in Holland, wo die wärmere Zone be-
gann, weite, weiße, gleitende Flächen Schnee. Auf einer fünf-
hundert Kilometer langen Front von der Zuidersee rheinauf-
wärts bis zu den Alpen standen sich die gegnerischen Luft-
strömungen gegenüber. Am Heiligen Abend kam es zur Ent-
scheidungsschlacht.
Den unmittelbaren Anlaß zu dem großen Wettersturz, der
während der Feiertage ganz Deutschland Tauwetter brachte,
bildete ein überraschender Anstieg des Luftdruckes in Frank-
reich. Mit Temperaturen von fünfzehn Grad Wärme gelangte
nunmehr der Westwind rasch an den Rhein, wo der Gefrier-
punkt schon um fünf Grad überschritten wurde, während
hundert Kilometer nordöstlich, im Münsterland, noch acht
Grad Kälte herrschten.
Mit wechselndem Geschick ging der Kampf eine Zeitlang
hin und her.
Neue Wellen durchkälteter Luft stießen aus dem Reservoir
des skandinavischen Hochdrucks vor und schlugen den West-
strom weit zurück, am Morgen des ersten Feiertags stand das
Thermometer am Rhein schon wieder vier Grad unter Null,
der Oststurm fetzte das Gras und die Ginsterbesen an den
Böschungen, sprang gegen die Fenster, die ächzten und krach-
ten, kehrte die Straßen rein von Staub und Menschen und
Unrat.
Inzwischen hatten sich die Schneefälle ins norddeutsche
Binnenland verschoben, es trat eine Ruhepause von mehreren
Stunden ein, die feindlichen Luftströmungen setzten sich
abermals fest, aber die östliche hatte ihre in aller Eile zusam-
mengerafften Reserven erschöpft und wurde am frühen Nach-
mittag vom Angriff einer zweiten, wesentlich kräftigeren
Wärmestaffel überrannt. Mit einer Stundengeschwindigkeit
von hundertzwanzig Kilometern rückte das Tauwetter in brei-
ter Front nach Nordosten vor, gegen Abend war die Frost-
grenze bis zur Linie Hamburg-Berlin-Dresden zurückge-
drängt, um Mitternacht lag sie schon östlich der Oder. Vieler-
orts hatte der Regen eingesetzt, bevor sich die Luftschichten
unmittelbar am Boden erwärmen konnten, die Straßen glänz-
ten von glattem geschliffenem Eis.
Am zweiten Feiertag waren alle europäischen Länder außer
Skandinavien und Rußland frostfrei. Der Kern des kalten
Hochdrucks war nach Sibirien entwichen, das warme Druck-
zentrum hielt sich jetzt in den Pyrenäen auf und bestimmte
von hier aus die Wetterlage Europas. Es blieb auch über den
Jahresschluß hinaus mild und regnerisch, bei der Kohlen-
knappheit ein großes, kaum erhofftes Glück.
Aber überall in den Häusern saß die Kälte noch, als ein
übelriechendes Gespenst hockte sie da und trieb die Men-
schen hinaus, in die politischen Versammlungen, in die Kir-
chen, Kinos und Tanzlokale, wo sie sich aneinander wärmen
konnten. Es gab das neue Schlagwort von der Verstaatli-
chung der Betriebe, es gab neue Sekten, neue Aufklärungs-
filme und neue Tänze, all das braute sich zu einem Schwaden
zusammen, der in die Köpfe stieg und jene Summe von Trun-
kenheit erzeugte, die das dünne schwachprozentige Bier nicht
zustandebrachte, weil es, kaum genossen, als klares Wasser
wieder fortlief.
»Nu sitzt man auf der Kohle und muß sich trotzdem die
Knochen erfrieren lassen,« schimpfte Herr Edelbert Körsch-
gen im Arbeiterpersonalbüro, »seit die Roten am Ruder sind,
lassen sich die Herren Arbeiter fürs Faulenzen bezahlen,
Streik, Streik und wieder Streik. Proteststreik wegen der Ver-
haftung irgend so ’ner Kanaille. Sympathiestreik für ausstän-
dische Kumpels. Solidarität mit Rosa Luxemburg oder irgend
’nem andern Hurendreck. Und immerzu mehr Lohn, mehr
Lohn. Die paar Tage, wo noch auf den Zechen Seilfahrt ist,
kommt nicht mal ’n Sechstel der täglichen Friedensförderung
raus. Das hätte mal passieren sollen, als wir noch unsern Kai-
ser hatten!«
»Ga, es ist ein Gammer, ein Gammer«, bestätigte Johann
Bermel, der Bürodienet, der durch Körschgens Fürsprache in
die Klasse der »vierzehntäglich Besoldeten« aufgerückt war.
Es wurden zwar keine Marken in der Angestelltenversiche-
rung für ihn geklebt, er war noch Arbeiter, aber er war ein ge-
hobener Arbeiter, dem die Sonn- und Feiertage bezahlt wur-
den. Er hauchte kräftig auf das Thermometer: »Sind aber
jetzt siebzehn Grad hier, Herr Körschgen, wie Sie ’s wün-
schen.«
»Die Heizkörper sind ganz kalt, fühlen Sie mal!«
Bermel fühlte nach, eisig, eisig, das hatte er sowieso ge-
wußt. Er drehte am Ventil herum, fuhr mit der Hand den
ganzen Radiator entlang bis zum Fußboden und sagte ernst-
haft: »O, aber unten wird es schon ein bißchen warm, geht
eben langsam, Herr Körschgen, kein Druck auf’m Dampf,
nix zu machen, hat alles keinen Zweck, wenn wir reklamie-
ren, machen uns die Kesselanlagen bloß Schikanen, is nu mal
kein Dampf da, sollen sehen, wird schon wieder so langsam
werden.«
»Is gut, Bermel — eigentlich soll’s jetzt Herr Bermel hei-
ßen, das Direktorium hat extra ’ne Verfügung erlassen über
die Anrede der Arbeiter und Angestellten.«
»Bei mich brauchen Sie die neue Mode nicht einzuführen,
Herr Körschgen.«
»Nee, wir sind alte Bekannte, Bermel. Aber das will ich
Ihnen sagen, ’s war früher ’n Unrecht. Wenn der Freiherr die
Geschenke an die Jubilare verteilte, dann wurden erst die Be-
amten aufgerufen, Herr Schulz, Herr Müller, Herr Schneider,
dann kamen die Arbeiter dran, Schulz, Müller, Schneider,
hieß es da auf einmal. Bermel, das war ’n Unrecht. Wer hat
dagegen protestiert? Ich, Bermel, ich hab? protestiert als
Schriftführer des Werkvereins, ich hab’s dem Freiherrn ins
Gesicht gesagt, daß das eine Ehrverletzung für die Arbeiter
ist, er hat mich bloß angeschaut, aber nachher ist es grad um-
gekehrt gemacht worden, auch bei den Beamten blieb der
Herr weg. Sehn Sie, Bermel, das ist’s, was früher gefehlt hat,
das Verständnis für das Ehrgefühl der Untergebenen. Wir im
Werkverein haben da manches gebessert, aber dafür hat man
uns von unten verfolgt und von oben aufgelöst.«
»Ga, Herr Körschgen, Undank ist der Welt Lohn«, sagte
Johann Bermel und hauchte abermals auf das Thermometer,
»immer noch siebzehn Grad, Herr Körschgen, ’s scheint
jetzt standzuhalten.«
»Is gut, Bermel, und passen Sie gut auf, daß ich keinen un-
gebetenen Besuch hier kriege.«
»Keine Bange, Herr Körschgen, wir weichen da vorn nur
die Übermacht.«
Er ging. Edelbert Körschgen schloß hinter ihm die Tür
ab. Seine Augen irrten über die Wand, wo in dem verschos-
senen Anstrich eine unverblaßte Stelle von der Größe eines
Aktendeckels war. Das Kaiserbild, das dort gehangen hatte,
war jetzt im untersten Schreibtischfach versteckt, es war zu
gefahrvoll, es draußen zu lassen. Die Demobilmachung der
Kriegsbelegschaft war in vollem Gange, im Arbeiterpersonal-
büro ging es drunter und drüber, ein Trubel von Kommen-
den und Gehenden wie auf einem Bezirkskommando in den
ersten Tagen des Krieges. Niemand hatte mehr Respekt vor
Türen, auf denen »Verbotener Eingang« stand; obwohl sein
Zimmer ganz abseits lag, waren die Skandalmacher ein paar
Mal bei Herrn Körschgen eingedrungen, er mußte sich daher
immer einschließen.
Zuerst waren die Arbeiterinnen zur Entlassung gekommen,
damit hatte er aber nichts zu tun gehabt. Die Firma hatte
ihnen durch die Gewerkschaftsvertreter mitteilen lassen, daß
keine Arbeit mehr für sie da wäre und ihre Plätze für die zu-
rückkehrenden Krieger freigemacht werden müßten; jetzt
hätten sie noch Gelegenheit, in Geschäften und Haushaltun-
gen unterzukommen, sie sollten sich also beeilen. Nun wollte
jede so schnell wie möglich hinaus, ein Schub kam auf den
anderen, die Vorsteherin schuftete bis in die späte Nacht hin-
ein. Herr Körschgen hielt sich ganz zurück, er hatte seinen
Kopf, man war ihm damals zu nahe getreten, als man ihm die
Arbeiterinnenfürsorge abnahm und der Schwägerin des Per-
sonalchefs zuschanzte, mochte man also auch jetzt ohne ihn
fertig werden.
Was waren das für Zeiten gewesen, als er die spitzen Mäd-
chenbrüste untersuchte, wenn sich die jungen Dinger zur Ar-
beit meldeten, das Wasser lief ihm im Mund zusammen, dach-
te er daran. Was war denn schon dabei gewesen, sie hatten es
doch alle gern gehabt, die Anzeige damals beim Direktorium
war nur ein Racheakt von solchen, die er verschmäht hatte;
sie war auch nicht gewürdigt worden, man hatte ihn nicht ein-
mal verhört, er war ein verdienter Beamter, daran war nicht
zu deuteln; man hatte ihm einfach »diese Person« da neben-
hin gesetzt und ihn so vor ferneren Versuchungen bewahrt.
Er freute sich über jede Schwierigkeit, die in der weibli-
chen Abteilung entstand, und über jedes Mißgeschick, das
der Vorsteherin zustieß. Wo er ihr etwas in den Weg legen
konnte, da tat er es. Ohne jeden Grund ließ er zwei Abteilun-
gen seines Büros die Plätze wechseln, mitten durch die Schar
der zur Abfertigung drängenden Mädchen ging der Umzug
mit Möbeln und Akten, es zog sich über Tage hin, der ganze
Verkehr stockte. Herr Körschgen besaß die unverschämte
Höflichkeit, sich wegen dieser »leider dringend notwendigen
Maßnahme« zu entschuldigen, die Vorsteherin nahm es aber
mit einem tapferen Lächeln auf und arbeitete unverdrossen
weiter; sie war begierig auf Tätigkeit und gar nicht zänkisch,
es fiel ihr nicht ein, ihren Schwager mit Beschwerden zu be-
lästigen, was die meisten anderen an ihrer Stelle getan hätten.
Man konnte ihr viel eher den Vorwurf machen, daß sie zu be-
scheiden und zu gütig war.
Dem Personalchef paßte es gar nicht, daß er ihr nun bald
wieder einen neuen Posten ausfindig machen mußte. »Ihr
solltet im Hauptverwaltungsgebäude einen Empfangsraum
haben,« riet seine Frau, »wo noble Besucher, die das Werk
sehen möchten, von einer intelligenten Person über Geschich-
te und heutige Lage instruiert werden könnten.«
»Das ist eine Idee«, sagte Wackerlein.
»Natürlich müßtet ihr eine Frau dafür haben, die Konver-
sation machen und Anekdoten erzählen kann, liebenswürdi-
gen Tratsch, weißt du.«
»Ich weiß, ich weiß.«
Der Vorschlag ging durch, Frau Ella fand ihn sogar sehr
vernünftig. Hachenpoot merkte kaum etwas davon, weil er
andere Dinge im Kopf hatte. So wurde Wackerleins Schwä-
gerin Empfangsdame in der Hauptverwaltung der Risch-
Zander A.-G. »Nach menschlichem Ermessen wird dich der
Posten dein ganzes Leben aushalten,« sagte der Personalchef,
»ich habe noch keinen frieren sehen, der sich bei Risch-Zan-
der ins Nest gesetzt hatte und es warm zu machen verstand.«
Eigentlich war Herr Körschgen aus dem ganzen Werk-
verein der einzige, der sich rühmen konnte, den Trubel ohne
Beschädigung seiner sogenannten Grundsätze überdauert zu
haben, Die meisten waren Knall und Fall zu den Spartakisten
übergelaufen, die Fahne war bei einer Haussuchung vom Ar-
beitet- und Soldatenrat mitgenommen und auf der Straße zer-
fetzt worden, Friedrich Bilgenstock endlich war geflüchtet,
wohin, wußte niemand. »Ja, so lernt man die Charaktere
kennen«, dachte Herr Körschgen und schloß sich ein. Selbst
die Angestellten bekamen ihn selten zu Gesicht, oft wußten
sie nicht einmal, ob er überhaupt da war. Er gönnte ihnen die
Beschimpfungen, die sie täglich über sich ergehen lassen muß-
ten, all die Schindereien und all den Ärger, all den Undank
und all die Gemeinheiten, die ihnen die Arbeiter ins Gesicht
spien, und es tat ihm wohl zu sehen, wie ihnen ihre Sympa-
thien für die Arbeiter von diesen vergolten wurden. »Alle
Angestellten sind jetzt sozialistisch verseucht, war ganz
falsch, die Heimkehrer unbesehen wieder einzustellen. Viel
schmieriger Schaum dabei, was da von der Front zurück-
fließt, Läuse kriechen ihnen die Rockkragen hoch.«
Er hatte Merkblätter über kostenlose Entlausung im Arbei-
terheim beantragt. »Ein einziger Läusestich kann unter Um-
ständen den Tod herbeiführen,« hieß es in seinem Entwurf,
»Läuse sind Verbreiter von Flecktyphus, eine Fleckfieber-
seuche hat während des Krieges im Osten viele Menschen hin-
gerafft.«
Hachenpoot hatte Bedenken, ob man das jetzt so ungeniert
aussprechen dürfe; Herr Körschgen fragte dagegen, ob viel-
leicht noch etwas zu retten sei? Bei diesem Zusammen-
bruch? Überhaupt habe nur die Geheimniskrämerei die wil-
den Gerüchte und damit den Verlust des Krieges verursacht.
»Ich gehöre nicht zu denjenigen, die unter Patriotismus die
Beschönigung aller von oben gemachten Fehler verstehen,
Herr Generaldirektor.«
In dieser Weise sprach er jetzt, denn er hätte es geradezu
für pflichtwidrig gehalten, wenn er nicht wenigstens so viel
von der Revolution profitiert hätte. Der Generaldirektor be-
absichtigte, Bürgerwehren zu gründen und eine Gegenrevo-
lution zu organisieren. Herr Körschgen meinte: als ob es
jetzt nichts Besseres zu tun gäbe. Vorläufig war ja noch gar
nicht ausgemacht, ob die roten Revoluzzer sich nicht gegen-
seitig auffressen würden, das konnte man ja wohl noch ab-
warten, so eilte die Geschichte denn doch nicht.
Eines Tages sprach Hachenpoot den Wunsch aus, daß
Herr Körschgen einen Vertrauensposten bei der Vorberei-
tung der Bürgerwehr übernehme. Darauf hatte dieser gerade
gewartet. Danke, sagte er, zuerst habe die Industrie in ihrer
Angst vor den Gewerkschaftsrebellen die Werkvereine preis-
gegeben, jetzt sollten ihre ehemaligen Mitglieder wieder gut
genug sein, mit ihrem Leben schützend vor den Besitz zu tre-
ten? Nein. Treue gegen Treue, das sei immer sein Wahl-
spruch als Schriftführer des Werkvereins gewesen, und was
auch immer der Herr Generaldirektor davon halten möge, er
für seine Person werde nicht davon lassen.
Er beginnt, sein Frühstück zu essen, ein schwammiges
Brot, das von einigen Bäckern, obwohl es verboten ist, aus
Haferflocken gebacken und ohne Marken zu einem »freien«
Preis verkauft wird, mit etwas Schmalz darauf. Er mahlt das
Brot wie Gips zwischen den Zähnen und lächelt vor sich
hin: »Wenn die Heirat klappt, gibt’s alle Tage Kuchen.«
Das Mädel hat sich in seine gute Figur vergafft, aber der
Alte ist ein schwerreicher Grossist, und obwohl er klein an-
gefangen hat und erst durch die Heereslieferungen so weit
gekommen ist, dünkt ihn Herr Körschgen als Schwiegersohn
trotz seiner geachteten Stellung zu klein. Aber Herr Körsch-
gen hat sich vorgenommen, schlauer zu sein, er lächelt, er
hat seinen Plan, den er demnächst ins Werk setzen wird.
Aus dem Magen kommt ihm eine Gier zu essen, und im
Hals sitzt ihm ein Ekel davor; der zähe Brei des schlecht
ausgebackenen Brotes klebt schleimig am Gaumen, so daß
er sich selber wie ein Wiederkäuer vorkommt.
Es ist ganz ruhig, alle Betriebe seinem Büro gegenüber
liegen ja still, und in die kalte Stille hinein rasselt plötzlich
das Telefon.
»Hallo, Körschgen hier.«
Nichts.
»Ist dort jemand?«
Nichts — nur ein zischendes, mehrmals absetzendes Ge-
räusch, als spucke jemand in seine Hörmuschel hinein.
»Ein wahres Kreuz mit diesen neuen Selbstanschlüssen,
alles Neue taugt nichts.«
Lieber Gott, was für ein Lärm? Die Straße scheint daran
beteiligt zu sein, ein Glück, daß sein Zimmer hintenhinaus
ist. Er will Bermel klingeln, da rasselt es abermals. »Kötsch-
gen, wer ist da, bitte?« Nichts. Er hält den Hörer noch in
der Hand, als sich etwas über den Kortidor auf seine Tür
zu wälzt. Erschrocken hängt er ein, fährt auf, horcht. Schon
geht das Geklingel wieder los. »Körschgen, zum Donner-
wetter!« Er steht vor dem Apparat wie vor der lautlosen
Unendlichkeit des Weltalls, kein Widerhall kommt auf sein
Geschrei, einmal ein hin und her rutschendes Krächzen, das
ist alles.
Draußen drückt jemand heftig auf die Klinke: »Um Got-
teswillen, machen Sie auf!«
Die Stimme kennt er, aber im Moment weiß er nicht, wem
sie gehört. Der Hörer fliegt in die Gabel, der Mann vor der
Tür rüttelt wütend am Schloß: »Herr Körschgen! Herr
Körschgen! Machen Sie doch auf!« Das Gebrüll da vorn
nimmt zu, schwillt an und ab, Bermel scheint noch nicht
übermannt zu sein. Deutlich ist eine rohe Stimme zu hören:
»Wo ist der Hund bloß hin? Der wird kalt gemacht!«
Der Mann scheint verfolgt zu werden, denkt Herr Körsch-
gen, da muß ich also wohl aufmachen. Zögernd nähert er
sich der Tür, immer noch schrillt das Telefon, er läßt es
schrillen, öffnet, ein aufgedunsener Mensch fliegt vornüber
ins Zimmer, schreit: »Schließen Sie schnell wieder zu, wir
müssen noch einen Schrank vorstellen!« — und läuft auch
schon auf den schweren Kasten zu, worin Herr Körschgen
eine Sammlung der einschlägigen Gesetze und Verfügungen
von zwanzig Jahren stehen hat.
Herr Körschgen prallt zurück, es ist der Meister Kurbjuhn.
»Konnten Sie keinen besseren Unterschlupf finden als
mein Zimmer? Ausgerechnet Sie, mit Ihrer Vergangenheit!
Menschenskind, was mache ich denn, wenn man Sie bei mir
entdeckt? Sie hätten wahrhaftig was Gescheiteres tun kön-
nen, als mich in Verdacht zu bringen!« Kurbjuhn bört nicht
darauf, er arbeitet am Schrank, Herr Körschgen jammert fort:
»AU die Wochen mach’ ich mich unsichtbar, damit keiner
an meiner Ruhe und Neutralität zweifeln soll, damit alles so
langsam einschläft, und nun kommen Sie daher und rühren
womöglich alles wieder auf. Was ist denn überhaupt los?«
»Fragen Sie nicht lang, erst mal den Schrank vor, sie wa-
ren dicht hinter mir her!«
Er hat Kräfte, aber er ist unbeholfen. Er packt den Schrank,
aber er wirft ihn eher um, als daß er ihn von der Stelle rückt.
Herr Körschgen hat keine Lust, sich einen Bruch zu heben.
»So ein Gewicht, wie der hat.« Die ganze Zeit schrillt das
Telefon.
»Akten raus!«
Hastig räumen sie aus, die Papiere fliegen aus den Heftern,
ein Berg von Staub und Modergeruch türmt sich mitten im
Zimmer.
»Jetzt los, einen — Ruck! Nochmal, einen — Ruck! Man
meint, das verdammte Dings wär’ festgenagelt! Einen —
Ruck! Ho, jetzt kommt’s ihm. Halt, wir müssen ihn durch
Drehen hinkriegen. Hängen Sie doch mal das Telefon aus,
das macht einen ja verrückt!«
Kurbjuhn ist auf einmal so in die praktische Arbeit ver-
tieft, daß er ganz vergißt, welches ihr Anlaß ist. Der Schrank
steht endlich an seinem Platz, Herr Körschgen mahnt: »Was
ist denn nun eigentlich los?« Aber Kurbjuhn sagt nur, bei-
nahe bewundernd: »Verflucht nochmal, das hat Schweiß ge-
kostet.«
Im selben Augenblick johlt es den Gang herauf.
»Da hören Sie. Die Akten wieder rein, damit’s was aus-
hält!«
Schon donnert einer gegen die Tür: »Hier muß er sein,
der Hund!«
Erst stehen die beiden ganz stramm vor Schreck, dann
faßt Kurbjuhn Herrn Körschgen leise an der Schulter: »Werks-
polizei anrufen.«
Der tippt sich an die Stirn: »Daß uns das nicht früher ein-
gefallen ist. Was haben die nur wieder für eine Nummer?«
Während er im Verzeichnis sucht, drückt Kurbjuhn die
Gabel nieder, aber sofort fängt es wieder an zu klingeln. Von
draußen fragen sie: »Wird freiwillig aufgemacht oder nicht?«
»471 ist die Nummer«, sagt Herr Körschgen.
Er nimmt ab, wählt, das Besetztzeichen tönt. Er hängt
wieder ein, es klingelt. Er nimmt ab, wählt, das Besetzt-
zeichen tönt. Er hängt ein, es klingelt.
»Was ist das nur, zum Kuckuck?«
»Hat keinen Sinn,« meint Kurbjuhn und legt den Hörer
ganz behutsam auf den Tisch, als prüfe er eine Kostbarkeit,
»die Bande hängt sicher dauernd an der Strippe, damit man
nicht telefonieren kann.«
»Eins!« ruft es draußen.
Im Zimmer stehen sie, die Augen starr auf der Tür, und
wagen nicht zu atmen.
»Sie werden doch nichts zum Schießen bei sich haben?«
»Auf alle Fälle Deckung hier auf’m Boden, dicht an der
Seitenwand.«
»Zwei!«
Ein Knall aufs Holz.
»Sie schießen wirklich«, bebt Herr Körschgen.
»Ach was, aber die Biester haben ’ne Axt.«
»Wir wollen lieber aufmachen... Ich hätte bei dieser Bar-
rikade nicht mittun sollen, daß Sie mir auch hier reinlaufen
mußten, das ist ja eine Qual hier, sich wie’n Verbrecher zu
verstecken, ich hätte mit den Leuten reden sollen, wenn man
anständig zu ihnen redet, müssen sie einen doch anhören...«
Kurbjuhn, der nicht mehr ein noch aus weiß, tut, was
Menschen seiner Art in solchen Fällen zu tun pflegen: er
wird frech und vertauscht die Rollen. »Schnappen Sie bloß
nicht über«, entgegnet er. »Sie sind gerade der Richtige,
den sie anhören werden. Sie wissen wohl nicht mehr, was
Sie waren, so wie Sie hat doch keiner die Arbeiter gepiesackt,
da war ich der reine Waisenknabe gegen.« Mittendrin schlägt
seine Stimme um: »Dauert ja lang, bis das Drei kommt,
haben wohl keine Courage mehr, oder sind sich uneinig.«
Aber bevor Herr Körschgen sich vom Seelischen, in das er
sachte hineingeraten ist, wieder aufs Banale umstellen kann,
brüllt es »Drei!« und ein Axthieb spaltet die Tür.
Seit der denkwürdigen Stunde bei Herrn Drees hatte der
Meister Kurbjuhn keinen Boden mehr unter den Füßen. Hin
und her geworfen zwischen der Furcht, daß seine alten Freun-
de vielleicht trotz allem standhaft bleiben würden, und der
Hoffnung, daß er sein parasitäres Dasein auch im anderen
Lager fortsetzen könne, mußte er versuchen, sich bei diesem
anzubiedern, ohne es mit jenen zu verderben.
Dies durchzuführen, hätte es allerdings eines weit größeren
Maßes an Verschlagenheit und Verstellungsgabe bedurft, als
er besaß. Weder bei den einen noch bei den anderen gelang
ihm eine sinngemäße, unmißverständliche und nicht verrä-
terische Übertragung seiner Gedanken. Er glaubte heraus-
zumerken, daß er von beiden Seiten scharf beobachtet wurde;
vielleicht war auch diese Annahme nur ein Zeichen seiner
Unsicherheit, vielleicht stimmte sie auch, denn so gering in
jenen Tagen die Neigung war, sich mit der Haltung eines
einzelnen Menschen zu befassen, so groß war die Notwendig-
keit, es zu tun. Wie dem auch sei, das Mißtrauen, das er
allenthalben einflößte, trug gewiß nur wenig zu Kurbjuhns
Untergang bei; die hauptsächliche Ursache war der Umstand,
daß er gar nicht das war, wofür man ihn gehalten hatte, Wäre
er das gewesen, so hätte er sich zum Beispiel nicht vor Herrn
Drees geschämt. Er schämte sich aber, weil Herr Drees ihn
feig gesehen hatte, weil Herr Drees Beweise hatte, daß er
den Mantel nach dem Wind hing, und die Erinnerung daran
hemmte ihn auf Schritt und Tritt, selbst in der vierten Re-
paraturwerkstatt, wo es wie in einer Erziehungsanstalt her-
ging und er viele alte Bekannte traf, die scharf auf ihn waren.
Es machte ihn übertrieben vorsichtig, es ließ ihn vor lauter
Bedenken nichts erreichen. Wäre er eine richtige schwarze
Seele gewesen, so hätte er Herrn Drees, der ihn erkannt
hatte, mit Haß verfolgen müssen, ähnlich wie ein Schuldner
seinen Gläubiger, ein Beichtkind seinen Beichtiger mit Haß
verfolgt. Aber er hatte von der Schurketei höchstens die An-
fangsgründe gelernt; vom Standpunkt der Ethik könnte man
also sagen, daß er im Grunde besser war als sein Ruf — je-
doch gerade dies nahmen ihm die Arbeiter übel.
Allmählich kam an den Tag, daß er kein Kraftmeier war,
kein Draufgänger, kein Satan, kein geriebener Gauner, der
nach nichts was fragte außer nach seinem Vorteil. Alles war
nur Watte, Watte, Watte. Er war kein Lump aus Prinzip,
sondern ein Lump aus Dummheit. Sobald sich dies allgemein
herausstellte (und jedes seiner Worte förderte solche Erkennt-
nisse), war er abgetan. Er war nicht mehr gefürchtet, nicht
mehr gehaßt, nicht mehr gelitten, er war nur noch im Wege.
Selten bilden im praktischen Leben Gut und Böse an sich
Maßstäbe des Urteils, nur das Format wird respektiert.
War vorher bei der noch einigermaßen aufs Große und
Idealische gerichteten Spannung manches übersehen worden,
so wurde nach dem Umsturz Kurbjuhns Lage immer pre-
kärer. Ausgenommen die »Gelben« vom Werkverein, die
aber keine feste und natürliche Masse bildeten, waren die Ar-
beiter bis dahin nicht sehr genau in Parteien getrennt; Un-
wille, Müdigkeit, Hunger und Angst vor dem Schützengra-
ben banden sie zusammen, es gab zwar Schattierungen, aber
selbst die Christlichen schimmerten noch rot und unterschie-
den sich eigentlich nur durch den feineren Ton und die Teil-
nahme an Fronleichnamsprozessionen. Für sie alle waren die
Ideale der Revolution das sagenhafte Erbstück, das ehrfurcht-
gebietend in der wohlverschlossenen Truhe auf dem Speicher
ruhte; nun war die Stunde da, wo sie geöffnet wurde, und
es war nichts drinnen. Um so zorniger stürzten sie sich auf
die Bagatellen, die nebenherum auf dem Boden verstreut wa-
ren. Darüber entzweiten sie sich endgültig, richteten Schran-
ken gegeneinander auf, aber es war ihr Verhängnis, daß
trotzdem alles durcheinanderging, Christen, Hirsch-Duncker-
sche Demokraten, Mehrheitssozialisten, Unabhängige, Sparta-
kisten, Kommunisten, Syndikalisten, nicht einmal die Na-
men waren klar, wie viel weniger die Ziele. Aus lauter
Verlegenheit hielt man sich bei dem auf, was am Wege lag,
und dazu gehörte auch der Meister Kurbjuhn.
Schon seit einiger Zeit hatte sich bei diesem die Meinung
festgesetzt, daß er nunmehr irgendeine Handlung begehen
müsse, welche die Arbeiter nötige, ihn unumschränkt als den
ihrigen anzuerkennen. Es fehlte ihm nur immer an einer Ge-
legenheit, und sie zu provozieren, getraute er sich nicht. Eines
Nachmittags nach Beendigung der Schicht, gegen halb drei,
betrat er eine Verkaufsstelle des Werkskonsums und ver-
langte ein Viertel Pferdewurst. Der Höchstpreis hierfür war
am Tag vorher heruntergesetzt worden, aber durch irgendein
Versehen hatte der Verkäufer noch keine Kenntnis davon
erhalten und forderte den alten Preis. Kurbjuhn, den Protest
schon auf der Zunge, hatte eine Eingebung. Er schwieg,
zahlte, ging zur Polizei und erstattete Anzeige wegen Wu-
chers.
Diese Tat hatte eine unerwartete Wirkung. Er erzählte
sie am anderen Morgen im Betrieb, die Leute sahen ungewiß
zur Seite und schenkten ihm offenbar keinen Glauben. »Ihr
werdet ja sehen,« versicherte er, »da wird schon was nach-
kommen. Es ist doch eine Schande, an dem bißchen Pferds-
wurst noch mehr verdienen zu wollen, als ihnen zusteht, die
Firma kann den Hals auch nie voll genug kriegen.«
Nur wenige Tage waren verstrichen, als der Vertrauens-
mann der vierten Reparatur von einer Sitzung des Arbeiter-
ausschusses kam: »Hat hier nicht einer gesagt, daß er die
Firma wegen die Pferdewurst angezeigt hat?«
»Klar, ich!« rief Kurbjuhn beglückt und voller Begierde,
den Erfolg zu vernehmen.
»Die Firma erklärt, daß sie wegen die Anzeige überhaupt
keine Pferdewurst mehr verkaufen will, sie hätte bei die
hohen Preise für Schlachtpferde in fünf Monaten an dieser
Wohlfahrtseinrichtung anderthalb Millionen zugesetzt, das
wäre jetzt der Dank dafür.«
»Wat? Keine Pferdswurst mehr? Was soll’n wir denn
sonst fressen, wo’s noch immer kein Fleisch gibt?«
»Was geht das überhaupt den Meister an? Wegen die paar
Pfennige so’n Stunk zu machen!«
»Wir wollen Pferdewurst haben, und wenn sie noch drei-
mal soviel kostet!«
Von diesen Ausbrüchen wurde nun Kurbjuhn dermaßen
überrascht, daß er Feuer fing und ihnen mit dem Pathos
eines echten Revolutionärs entgegentrat: »Ihr wollt den Ka-
pitalismus abschaffen, ihr? Mit euch Scheißkerlen werden
die Dickwänste bald fertig werden, ihr verkauft euch ja für’n
Wurstzipfel.«
Man sieht, ein wie schlechter Taktiker er war, daß er
ihnen in diesem Augenblick Wahrheiten sagen wollte. Hätte
er sie stattdessen wie in vormaligen Zeiten angefahren: schert
euch an die Arbeit, die Firma hat für Faulenzer kein Geld,
wem’s nicht paßt, kann seine Abkehr nehmen, so hätten sie
ihn vielleicht ausgelacht, aber sie hätten es in der Ordnung
gefunden. Doch ihnen vorzuwerfen, daß sie mangelhafte
Revolutionäre wären, und dazu noch Meister Kurbjuhn, Mei-
ster Kurbjuhn, Meister Kurbjuhn!
»Wer bist du denn, du — du — du Spitzel!«
Das war das Signal, kein anderes Wort hätte sie in solche
Raserei versetzen können. Der Schlosser Walkowiak schleu-
derte eine schwere Brechstange gegen ihn, sie ging aber an
ihm vorbei ins Fenster, die Glassplitter regneten nieder wie
eine Fontäne, und während sie noch allesamt ziemlich ver-
dutzt dorthin sahen, riß er aus. In der nächsten Minute setz-
ten ihm drei, vier nach, aber da sie nicht gleich merkten,
daß er auf die Straße gelaufen war, gewann er einen Vor-
sprung. Es wurde eine verzweifelte Flucht. »Halt den Spitzel
fest!« heulten sie hinter ihm her. Sein Vorsprung betrug nur
noch wenige Meter, er dachte, das Herz hüpfe ihm aus dem
Halse, da sah er das Schild »Arbeiterpersonalbüro«, hinein,
die Treppe hinauf, drei Stufen auf einmal, »mein Gott, ich
könnt’ einen Schlag dabei kriegen.« Beinahe hätte Walko-
wiak ihn eingeholt, er war spindeldürr und sprang wie ein
Reh, doch dies war ein altes Haus mit vielen verschlungenen
Gängen und dunklen Winkeln, darin entkam der Verfolgte.
Es wirbelte ihm unklar durchs Hirn: »Bei Körschgen muß
ich hinein, bei Körschgen, bei Körschgen muß ich hinein.«
Johann Bermei sah die Rotte die Treppe erstürmen, schnitt
ein Gesicht und machte einen ängstlichen Scherz: »Ihr hättet
euch auch erst die Stiefel abputzen können, is das eine Art,
bei feine Leute reinzukommen?« Walkowiak hielt ihm eine
Axt unter die Nase, er zog sich schleunig zurück. Die Ar-
beiter, die an den Schaltern ihre Papiere holten, mischten sich
dazwischen, während die Kassierer ihre Gelder in Sicherheit
brachten und die übrigen Angestellten auf die Gänge hinaus-
liefen, so daß in kurzer Zeit aller Raum verstopft war. »Tele-
fone besetzen!« schrie Walkowiak.
Einige der Bürobeamten begannen, Vernunft zu predigen,
und einer stellte sich breit, gedrungen, mit funkelndem Knei-
fer hin: »Genossen, laßt euch nicht zu unüberlegten Taten
hinreißen«, und als ihm Walkowiak zurief, was er Stehkra-
genprolet denn wolle, fuhr er eifrig fort: »Ganz recht, wir
Angestellten bekennen uns zur SACHE DES PROLETA-
RIATS, wir sind nichts Besseres als ihr...«
»Aber ihr wollt was Besseres sein! Nee, mein Lieber,
eure Freundschaft brauchen wir nicht. Prolet is’n Ehren-
name, Stehkragenprolet ist kein Ehrenname. Arme Ludersch,
seid euch ja selbst nicht gut genug, macht euch selber was
vor. Nee, ihr seid nicht, was wir sind, ihr habt Vorrechte
und bildet euch was ein drauf. Also laßt uns in Ruh, wenn
ihr euch mal wieder beste Butter aufs Brot schmieren könnt,
seht ihr ja doch wieder hochnäsig auf uns runter. Vorwärts,
Genossen. Wo ist der Hund bloß hin? Der wird kalt ge-
macht...«
Im letzten Moment, als der Schrank an der Tür zusammen-
krachte, riß Kurbjuhn das Fenster auf und sprang hinaus.
Herr Körschgen stemmte sich platt gegen die Wand, seine
Augen waren rot und schreckhaft geweitet, die Lippen be-
wegten sich, ohne einen Laut hervorzubringen. »Halt den
mal fest, der dreckige Spitzel ist entwischt!« Einer rannte
ans Fenster: »Unten liegt er, hat wahrscheinlich die Knochen
zerbrochen.«
Alle drängten sich herzu, alle wollten das sehen. Sie
stimmten ein Freudengeheul an, dann erblaßten etliche und
winkten ärgerlich ab. Sie fühlten, wie es unheimlich still in
ihnen wurde, manche schlugen insgeheim ein Kreuz. Plötz-
lich traten welche vor Herrn Körschgen hin, das Entsetzen
verwirrte sie: »Wir sagen, der hätte ihn runtergeschmissen.«
Zuletzt liefen die meisten hinunter, fanden nicht sofort den
Ausgang zum Hof, der wilde Rausch staute sich vor einer ver-
schlossenen Tür, Walkowiak mit geschwungener Axt dazwi-
schen, das Holz splitterte, der ganze Knäuel tollte hinaus
wie ein Ballen Baumwolle, Walkowiak mit geschwungener
Axt dazwischen — »Halt doch mal, was ist mit ihm? Is er
schon hin? Fühl’ mal’n Puls!« — sie beugten sich über ihn,
Walkowiak mit geschwungener Axt dazwischen — »Laßt mich
mal ran!« — »Er ist ja schon tot, biste verrückt geworden,
Mensch?« — Walkowiak holt aus, Walkowiak schlägt zu,
Walkowiak spaltet dem Meister Kurbjuhn den Schädel.
Langsam erholen sie sich von der Starte, die Köpfe sen-
ken sich, Walkowiak umschlingt das Beil mit der blutigen
Hand und will es nicht loslassen. »Der Anfang ist gemacht,«
sagt er tonlos, »jetzt wird ganze Arbeit getan, jetzt wird
aufgeräumt.« Gleichwohl geht er nicht vom Fleck. Sie sehen
scheu von ihm weg, viele nehmen die Hände in die Taschen
und drücken sich. Er packt einen: »Hiergeblieben, feigen
Hund!« Der blickt zitternd auf die Axt und bleibt. So stehen
sie. Es beginnt zu regnen, die Blutlache auf dem schwarzen
Boden verfärbt sich schnell, die Regentropfen malen helle,
springende Punkte darauf. So stehen sie, sehen die neugie-
rigen Angestellten vorüberschleichen, stehen lange Zeit.
Der Beamte mit dem funkelnden Kneifer sagt wichtig, sie
müßten die Leiche liegen lassen, so wie sie läge. Sie stehen
da, erschlafft und düster, und antworten nicht. Auch Johann
Bermel kommt für ein paar Sekunden hinaus. An der Mauer
liegt ein Haufen alter Ziegelsteine. Er nimmt drei davon und
will sie oben in seinen Rucksack packen. Der Beamte mit
dem funkelnden Kneifer steht im Weg, er drückt sich vorbei
und äußert ganz verlegen: »Fürs Gärtchen, zum Einfassen.«
Der Beamte nickt, besieht sich noch einmal den Mörder
Walkowiak, reckt sich, stößt im Hineingehen auf den eben
eintreffenden Vorstand des Arbeiter- und Soldatenrats und
begrüßt den ersten Vorsitzenden Fries, der die sofortige Ver-
haftung Walkowiaks anordnet.
Alles läßt der Schlosser geschehen, mechanisch liefert er
die Axt ab. Hunderte sind gemeine Mörder, denkt er, aber
dies war doch eine gute Tat. Er ist jetzt ganz mutlos. »Hun-
derte sind gemeine Mörder, aber dies geschah doch zur BE-
FREIUNG DER ARBEITERKLASSE.« Er jedoch, er je-
doch kommt plötzlich nicht mehr darüber hinweg.
An der Treppe im Halbdunkel lehnt Adam Griguszies.
»Planlose Aktionen auf eigene Faust können nicht erlaubt
werden, Genosse,« sagt er, wie Walkowiak vorübergeführt
wird, »sie gefährden die Interessen der Gesamtheit.« Mit dem
steigt ein Trupp mit Herrn Körschgen die Treppe herunter,
Griguszies wendet sich: »Der Mann ist als Geisel festzunehmen
— für den Fall, daß die Firma Anzeige gegen die anderen
macht. Diese Sache hat die Arbeiterschaft unter sich auszu-
machen.«
»Als zweiter Vorsitzender haben Sie dazu kein Recht, Ge-
nosse Griguszies,« protestiert Fries, »wenigstens nicht, ohne
mich zu fragen.«
»Ich nehme mir das Recht.«
»Eine fruchtbare Zusammenarbeit mit Ihnen ist unmög-
lich!«
»Hindert Sie keiner, zurückzutreten.«
»Das würde euch Bolschewiken so passen, aber den Ge-
fallen werde ich euch nicht tun. Die Firma ist berechtigt,
Bestrafung der Schuldigen wegen Hausfriedensbruch zu ver-
langen. Die deutsche Republik ist ein Rechtsstaat, in einem
Rechtsstaat gibt es keine Geiseln.«
Griguszies hebt die rechte Hand in die Höhe und verkün-
det hoheitsvoll: »Genosse Fries, ich verhafte Sie wegen
Verrat an der Arbeiterklasse. Von heute an übernehme ich
allein den Vorsitz im Arbeiter- und Soldatenrat.«
Noch am selben Abend berief er eine Konferenz der Ge-
sinnungsgenossen aus den Arbeiter- und Soldatenräten des
ganzen Reviers, sie waren die fanatischen Mönche der Re-
volution. Es wurde einstimmig beschlossen, sofort in das
Stadium der direkten Aktion zu treten; nur über Art und
Zweck dieses Vorgehens konnte keine Übereinstimmung er-
zielt werden. Die einen wollten die Gruben besetzen und
sie unmittelbar der Leitung eines Aktionskomitees unterstel-
len (»wir teilen einfach den Betriebsleitern mit, daß sie nicht
mehr nötig wären«, sagten sie), die anderen wollten sich da-
mit begnügen, die Wirtschaftsführer zu verhaften und den
Generalstreik zu proklamieren, um von der Regierung die
Sozialisierung der Bergwerke zu erzwingen. Einige erhoben
die Frage, ob die Arbeiter in der Lage seien, allein die Gruben
zu betreiben, falls die kaufmännischen und technischen Be-
amten sich weigern würden, an der Aktion teilzunehmen. Sie
wurden niedergeschrien. Adam Griguszies fuhr mit starker
Stimme dazwischen, indem er verlangte, daß ernsthaft disku-
tiert würde. »Es ist diesem historischen Augenblick unwür-
dig,« tief er aus, »wenn wir uns miteinander nicht ruhig an-
hören. Wenn das so weiter geht, kommen wir ja zu nichts
und ruinieren uns bloß selber. Wenn wir alle für Verräter hal-
ten, die über einen Vorschlag anderer Meinung sind und be-
zweifeln, daß der Erfolg allein von die große Klappe
kommt, dann wird zuletzt keiner mehr übrig bleiben. Aber
denjenigen Genossen, die eben die Frage aufgeworfen haben,
ob die Arbeiterschaft zur Leitung der Betriebe befähigt ist,
denen muß ich antworten, daß das eine Sorge für die Zukunft
ist, vorläufig geht es nur darum, daß wir die Produktions-
mittel in die Hand bekommen, das Ausbeuten hat Zeit.«
So selbstsicher er sprach, so wenig war er mit sich im rei-
nen. Manchmal konnte er im Augenblick eine energische An-
ordnung treffen, manchmal war er in Stunden der Überlegung
nicht imstande, einen frischen Plan zu entwerfen, Es lag wohl
auch daran, daß sich alles in Kleinigkeiten verzettelte. Welche
Kräfte wurden bürokratisch vergeudet, welche Ideen zer-
splittert! Vom Anbeginn seiner Tätigkeit im Arbeiter- und
Soldatenrat gewahrte er an sich dieses ungewohnte Dilemma
zwischen Gefühl und Verstand. Es fiel ihm immer schwerer,
seine gefühlsmäßigen Handlungen durch den Verstand kon-
trollieren zu lassen, denn der Verstand hielt ihn und das Ge-
fühl trieb ihn, und dies war ein unbehaglicher Zustand, der
nicht allein aufs Gemüt schlug, sondern auch das körperliche
Wohlbefinden beeinträchtigte und nur durch die Opferung
des Verstandes zu beheben war. Hierzu wiederum konnte er
sich jetzt nicht mehr entschließen; es war jetzt zuviel von
Pflicht und Verantwortung die Rede, und es blieb ihm nichts
übrig, als das Entschwinden einer Zeit zu beklagen, wo Ge-
fühl und Verstand noch eins gewesen waren.
»Das kann ich gut verstehen,« sagte seine Schwester, als er
es ihr einmal zu erklären versuchte, »das ist wie bei uns Frau-
en das Vorher und das Nachher.«
Zwischen den Geschwistern hatte sich nach der Geschichte
mit Bilgenstock eine seltsame Angleichung vollzogen, nicht
im Politischen, doch im Menschlichen. Jedes ging seiner We-
ge, sie sahen sich auch nur flüchtig, schon weil Adam viel be-
schäftigt war; je weniger indessen eine gewollte und begrün-
dete Übereinkunft zwischen ihnen bestehen konnte, desto
besser gelang es ihnen, sich unausgesprochen zu verständi-
gen, und je weiter sie sich in ihren Grundsätzen voneinander
entfernten, desto näher waren sie sich in den Hintergründen
ihres Fühlens und Denkens.
Es konnte geschehen, daß Adam Griguszies mitten in den
hitzigsten Debatten von einer großen Unruhe befallen wurde.
Früher hatte er sich immer eine Schwester gewünscht, die ein
Heldenmädchen der Revolution wäre, mit auf die Barrikaden
ginge und im dicksten Kugelregen Munition herantrüge und
Wunden wüsche und verbände; jetzt schien es ihm so, wie
sie war, beinahe richtiger zu sein. Wurde sein eigenes Wesen
von ihr beeinflußt? Ging es ihm an die Wurzel? War es
schon ein Zeichen, daß er als Revolutionär an Festigkeit ver-
lor? Er grübelte, aber erst das Grübeln lähmte ihn. Urplötz-
lich schwand darüber zuweilen seine Aufmerksamkeit in den
Versammlungen. Auch dies hatte er Paula anvertrauen müs-
sen. Sie hatte das Plätteisen auf den Rost gesetzt und ohne
eine große Sache daraus zu machen, erwidert: »Such dir end-
lich mal ’n Mädel, das dich auf andere Gedanken bringt.«
Aber, aber. Er war ja gar nicht enthaltsam, in den Wach-
stuben waren Frauen genug zu haben, und soweit ihm seine
dienstliche Tätigkeit für die Weltrevolution Zeit dazu ließ,
machte er auch Gebrauch davon. Dies wollte er ihr indessen
nicht sagen. Dies konnte er ihr doch nicht sagen. Hatte er
darum, wie sie behauptete, ein Talent zum Spießbürger? Sie
war härter, das mußte er zugeben. Sie genierte sich nicht, ihm
mitzuteilen, daß sie eine Fehlgeburt gehabt hatte: »Ist alles
in Ordnung, der Doktor hat mich ausgekratzt.« Sie sah alles
naturwissenschaftlich an, und ihre unbefangene Sprache war
gleichsam ausgelüftet. »Sie ist freier und gesunder als ich«,
sprang es ihm immer durch den Kopf, »sie ist freier und ge-
sunder als ich, und das ist mehr wert, als wenn sie eine Revo-
lutionärin wäre. Gut ist ihr Leben, so wie es ist, ich wünsche
nichts anderes.« -
Stets von neuem empfand er das.
»So wie ihr Leben ist, so ist es gut.«
Wie gewöhnlich, so fiel auch an diesem Abend keine Ent-
scheidung. Endlos wurde fortdebattiert, Pläne, Pläne, Pläne.
Es ging auf Mitternacht, und außer daß die Mehrheitssoziali-
sten beschwichtigende Pfründenpfarrer wären und überall
mit Gewalt aus den Räten verdrängt werden müßten, war so
gut wie nichts beschlossen. Während Griguszies schonungs-
los das klägliche Fazit zog und sie einander ratlos und etwas
frostig ansahen, wurde gemeldet, daß die Wachen ein ver-
dächtiges Auto angehalten hätten, nahe bei der Grenze des
Gebiets, das nach dem Waffenstillstand von den feindlichen
Truppen besetzt worden war; unter den Insassen, die sich ge-
weigert hätten, über den Zweck ihrer Fahrt eine Aussage zu
machen, habe sich der junge Schellhase befunden, und es be-
stehe Grund zu der Vermutung, daß er Verhandlungen mit
dem Kommandeur der belgischen Okkupationsarmee geführt
habe, jedenfalls habe man seine Mappe mit Papieren beschlag-
nahmt.
Durch diese Nachricht erfuhren die Leidenschaften den
Auftrieb, den sie brauchten. Ohne daß man jemanden hätte
namhaft machen können, der diese Ansicht zuerst geäußert
hatte, kamen in wenigen Minuten alle überein, daß die Schell-
hases den Einmarsch fremder Soldaten ins Steinkohlenrevier
wünschten, um die Arbeiterschaft niederzuschlagen und sich
vor der drohenden Sozialisierung zu retten. Daher wurde ihre
augenblickliche Verhaftung stürmisch gefordert, in aller Eile
ein provisorisches Zentralkomitee gebildet, dem sich alle
Räte des Bezirks fügen sollten, Adam Griguszies zum Präsi-
denten gewählt.
Es stärkte ihn, diese Vollmacht bedeutete für ihn die Ab-
lösung von persönlichen Stimmungen und Betrachtungen.
Er war froh, sich fürs erste ganz dem Augenblick überlassen
zu dürfen. »Laden und sichern!« Seine große Stunde war ge-
kommen.
So nahm er ein paar Bewaffnete, setzte sich mit ihnen ins
Auto und fuhr davon in die Nacht, in die ganz tiefe und ganz
stumme Nacht des fast völlig erloschenen, seiner Naturkraft
entkleiptozedeten Reviers. Hinter den Wolken her rollte der Mond
wie ein verlorenes Pfennigstück, seht nahe über der Erde war
er und neigte sich auf die schwarzen, toten Seilscheiben herab.
Im Gerippe der Fördertürme flimmerte es. Ihre eisernen Kno-
chen phosphoreszierten, sie schienen erhöht und gespenstisch
aufgerichtet wie Galgen, in deren magischem Umkreis die
Toten Leben spielen.
Die Straßen waren leer und von schweren Schatten ausge-
höhlt, in den schlafenden Fenstern glomm ein düsterer
Schein. Krachend schaukelte das Auto durch die Senkungen,
die den unterirdischen Lauf und die abenteuerlichen Verschlin-
gungen der Bergwerksstollen anzeigten; das Krachen bollerte
die Häuserwände hinauf, zog flach über die Dächer ab und
versickerte in der drückenden Stille.
Jetzt lagen die Menschen auf Haufen in den Betten, sechs
Millionen Menschen als Staffage für ein Gebirge von Stein-
kohle und Eisen. Jetzt krochen die Wanzen aus den Ritzen
der Matratzen und schlürften das zarte Blut der Kinder, jetzt
rieselten die Kakerlaken über die dunkle Wärme der Küchen-
böden und die fettige Feuchte der Spülecken. Achtzig Kilo-
meter fuhr das Auto. Die Stadt zog sich auseinander, aber sie
nahm kein Ende. Schon befanden sie sich mitten auf dem
Land, aber dieses Land war kein Gegensatz zur Stadt, sondern
Peripherie der Stadt, zahllose Vororte, aufgereiht an der
Heerstraße, zahllose Vororte, die sich dehnten, ohne sich je
zu füllen. Diese Ortschaften bestanden nicht aus Gebäuden,
sondern aus Lücken, bildeten keine Siedlung, sondern eine
Gemarkung. Zwar hatten sie einen Mittelpunkt, das war die
Kirche und davor das siebziger Kriegerdenkmal, doch sie hat-
ten keinen Kern, die Häuser rankten sich jeweils in lockeren
Gruppen um die Zechen herum. Die Grundstücke zu beiden
Seiten der Landstraße waren nicht mehr Wiese und Acker
und noch nicht Bauplatz, weil der Krieg dazwischengetreten
war und den Zersetzungsprozeß des Landes zum Stocken ge-
bracht hatte; es war ein verstaubtes, ausgefranstes, von Fuß-
gängern, die den Fahrzeugen auswichen, plattgewalztes Ge-
lände, dessen Bestimmung, obwohl noch Dünger abgeladen
wurde, schon nicht mehr die Landwirtschaft, sondern die
Baugenossenschaft war.
Weiter, weiter, einmal muß sich die Gegend doch verän-
dern, achtzig Kilometer fährt das Auto, hinauf und hinab
springt die Straße. Feldwege verlieren sich hinter leicht ge-
krümmten Hängen und hoch aufgeschütteten Bahndämmen,
wo bei Tag die Ziegen der Kumpels grasen. Die Dämme sind
breit, sechs Gleise laufen oben nebeneinander. Sie blitzen im
Mondlicht. Jetzt geht die Straße drunterdurch und wird ein
enger, finsterer, schimmlig riechender Schlauch. In drei
Stockwerken übereinander kreuzen sich die Bahnlinien, das
Land ist von fortwährenden Überschneidungen zerrissen.
Die Straße bohrt Hügel durch. Abraumhalden schießen vor-
über, junge Birken erklimmen das vergehende Gestein. Ein
Viadukt überquert eine schmale, mit Wiesen ausgelegte Tal-
buchtung, der die Müllkippen in die Flanke rutschen. Der
Westwind fegt die Papierfetzen in die Weißdornhecken der
Bauern, fast das ganze Jahr ist hier Westwind, alle Bäume
sind nach Osten geneigt. Die Kotten haben noch ihre Zieh-
brunnen in Betrieb, und eine trübe, seifige Brühe fault in den
Gräben. Der Boden ist lehmig, von der Kohle schwärzlich
gefärbt, stark nässend, aber fruchtbar. So hoch wie kleine
Weihnachtsbäume steht darin der Grünkohl mit den geripp-
ten Strünken und den krausen Blättern.
Neue Viadukte treiben über Lehmgruben und Ziegeleien
hinweg, wo die braunen Erdkuchen gebacken werden. Frei-
lich liegt jetzt alles danieder. Die Trockenstellagen sind ver-
morscht, die Ringöfen verwittert. Aus den Schüttlöchern
hängen dürre Grasbüschel heraus, was für ein Unrat muß erst
in den Brennkanälen sitzen. Nur der Schornstein steht
schlank und frei und unversehrt in die hellen Wolken hinein,
ihm kann es nichts anhaben, ob der Betrieb geht oder nicht;
er ist fest, er ist die Allmacht, er ist das dauernde Symbol
über allem Wechsel der Konjunktur und aller Vergänglich-
keit der Spekulation.
So fährt das Auto mit Adam Griguszies in die Nacht hin-
ein. Die Sinne sind geschärft und nehmen sicherer als bei
Tage die Eindrücke auf, obwohl diese schnell vorüberhuschen
und gestaltlos in die Finsternis zurücksinken, aus der sie für
zwei Sekunden in schwach belichteten Umrissen hervorge-
treten sind.
Der Fluß kommt, die Brücke, ein salutierender Posten —
das Auto führt die rote Kommandoflagge.
Ohne Übergang beruhigt sich die Landschaft; breite Hö-
hen mit zart sprießenden Roggenfeldern stoßen gegen Wald-
säume vor, Bäche schwimmen an alten Gehöften vorbei, die
Hähne krähen im Schlaf. Hier ist es träumerisch. Hier hört
alles auf, was Industrie heißt und mit Industrie zu tun hat —,
bis auf die großen Herren, die darüber gebieten. Sie haben
sich hierher zurückgezogen. Die Sträucher werden dichter,
die Bäume höher, das hügelige Land schwingt in fliegenden
Wellen aus. Da ist schon das Schloß der Schellhases, den
mittelalterlichen Wasserburgen nachgebildet, mit steilen
Turmhauben und wehrhaft vergitterter Balkenbrücke.
Dicht heran schlurft das Auto. Hunde bellen im Hof, ein
Bernhardiner rennt sich an den Torbohlen fast das Genick ein.
Griguszies zieht die Glocke; ein dünner, aber langhallen-
der Ton, wie ein Angelusläuten.
Es wurde nicht gleich geöffnet. Nach fünf Minuten began-
nen sie, das Tor mit Gewehrkolben zu bearbeiten. Grigus-
zies feuerte mit seiner Armeepistole einen Schuß in die Luft.
Gleich darauf nahte eine Laterne, ein tapsiger Schritt, Rufe
nach den Hunden, Klirren von Schlüsseln.
Der Kastellan war über diesen Besuch entsetzt und beteu-
erte seine Unschuld: er habe sie nicht absichtlich warten las-
sen, die Dienerschaft sei frühzeitig zu Bett geschickt worden,
er habe die Herren bedienen müssen.
»Die Herren?«
»Ja —, nämlich Herr Kropf und Herr Wirtz sind am Abend
noch gekommen.«
»So«, sagte Griguszies. »Vorwärts marsch.«
Auf den Steinfliesen des Hofes klapperten die Schuhe, wie
wenn eine Blechdose vorm Wind übers Pflaster kullert; der
Bernhardiner wurde von diesem Geräusch aufgereizt, riß sich
von der Kette und fiel einen der Wachleute an, aber der Hin-
termann sah ihn losstürzen, besann sich nicht lange, entsicher-
te und streckte ihn nieder. Auf diesen Schuß und das Geheul
des verendenden Hundes kam Schellhase junior heraus, über-
blickte sofort die Situation und rief dem Kastellan zu, weshalb
er das Gesindel hereingelassen habe, er sei für niemanden die-
ser Sorte zu sprechen. Der antwortete: »Gnädiger Herr...«
und deutete auf die Gewehre. Gleichzeitig sagte Adam Gri-
guszies: »Im Namen der Arbeiterschaft erkläre ich Sie für
verhaftet.«
»Das werden wir sehen,« drohte Schellhase und zog einen
Browning, »ich verbitte mir jede Belästigung. Die republi-
kanische Regierung sitzt in Berlin, außer ihr hat niemand et-
was zu befehlen. Ich berufe mich auf die Gesetze, die von der
republikanischen Regierung ausdrücklich anerkannt sind.«
»Wie selten... Herr Schellhase, das freut uns aber, daß
Sie so ein guter Republikaner geworden sind, bloß wir ver-
handeln hier nicht. Geben Sie auf, sonst muß ich von der
Waffe Gebrauch machen lassen. Das täte mir leid. Liefern Sie
Ihren Revolver gutwillig ab und lassen uns reingehen, wir
haben auch Interesse an Ihren Gästen.« Er ging auf ihn zu,
Schellhase junior drückte in seiner Erregung ab, die Kugel
pfiff hart an Griguszies vorbei und pickte die gegenüberliegen-
de Mauer an. Noch ehe der Lärm verebbt war, hatten sie den
Schützen überwältigt. Sie faßten ihn am Handgelenk und zerr-
ten ihn fort. Alle schwiegen. Der Kastellan leuchtete die
Treppe hinauf.
Als sie die Diele des Schlosses betraten, war ihnen feierlich
zu Mut, aber es war nicht jene hochgestimmte, anfeuernde
Feierlichkeit, welche durch die Erfüllung eines unendlichen
Wunsches bewirkt wird, sondern es war eine verzagte, klein-
herzige Feierlichkeit, die alle Gedanken in einen leeren und
beziehungslosen Hohlraum entrückte. Diese Schloßdiele war
ein kaltes Gewölbe mit brauner Holztäfelung und vielen Ni-
schen, wo sehr breite Bänke um runde Tische herumliefen,
deren Füße aus dicken Holzkugeln zusammengesetzt waren.
Mit klopfenden Herzen betrachteten die Eindringlinge (denn
als solche fühlten sie sich mit einem Mal) die altertümlichen,
zierlich geschnitzten Kommoden, die eine abweisende Kühle
ausströmten, die geheimnisvollen Wandschränke und den
malerischen Kachelofen, die Vasen aus Kunstguß und die
lebensgroßen Bronzefiguren, Gießer und Schmied, beide mit
Schurzfellen, auf deren sorgsam gekräuselten Faltenwurf der
Künstler besonderen Wert gelegt hatte. Alles dies betrachte-
ten sie und fühlten sich nicht als Sieger, sei es, daß sie von der
Fremdheit und distanzierten Überlegenheit dieser ungewohn-
ten Umgebung eingeschüchtert wurden, sei es, daß sie ent-
täuscht waren, weil sie die Üppigkeit nicht vorfanden, die sie
bei den Industriellen erwartet hatten, keine Wände aus Mar-
mor, keine Tische aus Gold, keine Becher aus Edelstein, kei-
nen märchenhaft ausgebreiteten Reichtum, keinen strotzen-
den Überfluß, keine Orgien mit Wein und Weibern, kein
vom Arbeiterschweiß genährtes Schlemmergelage. Absto-
ßend nackt und nüchtern war der Raum, mochte seine Anlage
noch so kostspielig gewesen sein. Vielleicht war es eine Ma-
rotte von dem alten Schellhase, vielleicht war es eine Finte
von dem jungen. Einerlei, es war so, es warf ihre Vorstellun-
gen über den Haufen, es brachte sie aus dem Konzept. Sie
verspürten nicht die geringste Lust, weiter vorzudringen; un-
schlüssig verharrten sie zwischen den Kommoden, Bronzen
und Bänken, und ehe sie sich dessen versahen, stand der alte
Schellhase vor ihnen, das silbrig sich wölbende Haar wie ein
Heiligenkranz, die goldene Brille vor den weit geöffneten,
fern weilenden Augen. Er sprach, mit der bald geballten, bald
gespreizten, bald ausgreifenden Hand dramatische Akzente
setzend, sprach friedliche Worte, die wie des Knaben Wunder-
horn tönten. Griguszies unterbrach ihn barsch: »Ihr Sohn ist
viel aufrichtiger. Er nennt uns Gesindel und schießt auf uns.«
»Ich billige das nicht...«
»Was billigen Sie nicht? Daß er schießt oder daß er auf-
richtig ist?«
Hier trat aus der Dämmerung eines Pfeilers, die ihn ver-
borgen hatte, jemand vor und sagte schnell: »Daß er auf-
richtig ist, natürlich.« Griguszies blickte in das kluge, viel-
seitige und vieldeutige Gesicht von Ottokar Wirtz, das er
aus vielen Abbildungen kannte. Dieses Gesicht war unver-
wechselbar und sein typischer Ausdruck auch in der schlech-
testen Reproduktion unzerstörbar. Neben ihm erschien das
viereckige Gesicht von Kropf, ein flüsternder Mund: »Ma-
chen Sie bitte jetzt keine Scherze.«— »Ich scherze nicht, ich
sage den Herren vom Arbeiterrat genau das, was sie zu hören
wünschen, Ich möchte sie um nichts in der Welt enttäuschen.
Ohne Zweifel wollen sie uns verhaften.« — »Es erschiene mir
richtiger, den Leuten Vernunft zu predigen, statt sie zu rei-
zen.«— »Meine Herren«, erklärte wichtig Griguszies, »Pri-
vatgespräche sind Sie nicht mehr erlaubt. Sie sind verhaftet.«
»Da haben Sie’s«, sagte Wirtz mit der eitlen Gelassenheit
eines Propheten, der seine Voraussage erfüllt sieht.
»Wenn Sie provozieren —«, entgegnete Kropf und fragte:
»Darf man erfahren, weshalb Sie uns verhaften wollen?«
»Lassen Sie doch,« wehrte Ottokar Wirtz, »das ist doch
ganz gleich.«
»Ich danke, ich verstehe Sie wirklich nicht.«
»Aber was Besseres kann uns jetzt doch gar nicht passie-
ren! Je tiefer der Karren in den Dreck gefahren wird, desto
eher wird man uns anflehen, ihn wieder herauszuholen. Wenn
wir Märtyrer gewesen sind, werden wir Bedingungen stellen
können.«
»Diese Vabanque-Politik gefällt mir nicht.«
»Wissen Sie eine andere?«
»Gerade durch, und wenn es sein muß, untergehen im
Kampf.«
»Das ist keine Politik, sondern Poesie. Außerdem ist es
egal, auf welche Art Sie untergehen, das können Sie ohne
Kampf sogar billiger haben. Zu erwägen ist allein, wo die
größere Chance zu entschlüpfen ist.«
»Meine Herren, unterlassen Sie endlich die Unterhaltun-
gen«, drängte Griguszies. »Sie sind verhaftet wegen ver-
suchtem Landesverrat.«
»Wegen Landesverrats!« rief Schellhase junior, »so, da
sich einer an. Dieser Vorwurf aus Ihrem Munde —, das ist ja
die reine Perversität.« Er wollte höhnisch lachen; es war
eine Anstrengung, es war sehr mühsam.
»In dieser Angelegenheit könnten wir offenbar keine beru-
feneren Richter finden«, bestätigte Kropf, aber sein Sarkas-
mus war nicht ganz echt.
»Worin besteht unser Verbrechen?« fragte ruhig der greise
Schellhase.
»Sie sind beschuldigt, daß Sie mit die Generäle von die
Okkupationsarmee über den Einmarsch ins Kohlenrevier
verhandelt haben.«
Ottokar Wirtz warf Kropf einen undurchdringlichen Blick
zu: »Sie sehen, die öffentliche Meinung zwingt uns, unseren
Ruf zu rechtfertigen. Ich für mein Teil möchte nicht besser
sein als mein Ruf, ich vertrage es nicht, daß man uns mehr
Tüchtigkeit nachsagt, als wir besitzen, ich sträube mich da-
gegen, daß wir in dem, was Sie Vabanque-Politik heißen,
noch Stümper sind, wo wir schon als Meister eingeschätzt
werden.«
»Wir haben nicht so viel Platz in unserem Auto«, sagte
Griguszies, »wenn die Herren uns nicht ihre Wagen zur Ver-
fügung stellen wollen, müssen sie zu Fuß gehen.«— »Das
wäre«, antwortete Wirtz, der mit seiner Fassung sie alle au-
ßer Fassung brachte, »wenn ich schon mal Gefangener bin
will ich es in meinem eigenen Wagen sein.«
SIEBENTES KAPITEL
Die Obduktion der Leiche des Meisters Kurbjuhn gab
über die Todesursache keinen bestimmten Aufschluß.
Zwar hielten es die Ärzte für wahrscheinlich, daß der sofor-
tige Tod durch den Hieb Walkowiaks herbeigeführt worden
sei, sie ließen aber auch die Möglichkeit zu, daß die inneren
Verletzungen, die Kurbjuhn sich durch den Sprung aus
dem Fenster zugezogen hatte, bereits tödlich gewesen wa-
ren. Gleichwohl leitete die Staatsanwaltschaft gegen Walko-
wiak ein Verfahren wegen Totschlags ein, das indessen nicht
durchgeführt werden konnte, indem der Arbeiter- und Sol-
datenrat seine Zustimmung versagte. Walkowiak blieb et-
liche Tage in Schutzhaft, wurde dann freigelassen und unter
dem Druck derjenigen Arbeiter, die sich offen rühmten, jetzt
werde alles kurz und klein gehauen, jetzt werde mit Gewalt
enteignet, jetzt werde Blut fließen, Adam Griguszies zur Un-
terstützung beigesellt. Was dieser nun fürchtete, bewahrhei-
tete sich: kaum war Walkowiak in Freiheit, als die Zerknir-
schung von ihm wich und einem streitsüchtigen Hochmut
Platz machte, der nur in der nämlichen Charakterschwäche
seinen Ursprung haben konnte.
Kurbjuhn hatte eine schöne Beerdigung, deren Kosten von
Risch-Zander bestritten wurden. Der Orchesterverein der
Werksangehörigen spielte den Trauermarsch aus »Samson«
und den Choral »Forthin ist bei mir gelegt der Gerechten
Krone«, hinter dem Sarg schritt der Freiherr mit Hachenpoot,
dann folgten vollzählig das Direktorium, die Prokuristen,
Handlungsbevollmächtigten, Betriebsführer und Assisten-
ten, eine Anzahl Meister und Hilfsmeister, auch viele Arbei-
ter im Gefolge von Vereinsfahnen aller Art. Es war eine
offenkundige Demonstration, und es besteht Grund zu der
Annahme, daß es auch dann dabei verblieben wäre, wenn die
Wucherpolizei eine weniger strenge Berufsauffassung gehabt
und über den Angeber des Pferdewurstpreises eine weniger
hartnäckige Verschwiegenheit beobachtet hätte.
Der Zug wurde von berittener Polizei begleitet, die mehr-
mals gegen Störungsversuche mit blankem Säbel einschritt.
Berge von Kränzen wurden hinterhergefahren.
Nachdem die Gebete des Geistlichen am offenen Grabe ver-
klungen waren, fing Hachenpoot an zu sprechen: der nim-
mer rastende Baumfäller Tod habe wieder eine deutsche Eiche
gefällt, »wir begraben einen schlichten Meister, uns aber war
er mehr.« Der Meister Kurbjuhn sei die Verkörperung des
Risch-Zanderschen Gemeinschaftsgeistes gewesen, und er sei
dafür gefallen, daß dieser Geist sich auch in der Bitternis der
Zeit bewähre und alle Wirren überstehe. »Ein Recke von Ge-
stalt, war er zugleich ein Riese von Gemüt und deutsch bis
auf die Knochen.« Man wolle an diesem Grabe niemanden
anklagen, man wolle sagen, daß eine tückische, schleichende
Krankheit den prächtigen Menschen hinweggerafft habe.
»Die deutsche Heimaterde nimmt ihn auf, die er so lieb hatte,
den Wald und die Heide, den Bach und den Weiher. Eine
Mahnung ist der Tote: er gehörte zu jener alten Garde, die
da stirbt, doch sich nie ergibt.« Die Fahnen neigten sich, ein
schwacher Wind strich dicht über den Boden und netzte sie
mit Sprühregen.
Hachenpoot schöpfte nun eine Schaufel voll Erde, die wal-
dig und schon ein wenig nach Frühling roch, und reichte sie
zuerst dem Freiherrn, der sie über den Sarg streute. Dann
traten der Rang- und Anciennitätsfolge nach die Direktoren,
Prokuristen, Handlungsbevollmächtigten, Betriebsingenieure
heran, und die Abordnungen legten ihre Kränze nieder, jede
mit einem kurzen Spruch, der darüber belehrte, von wem
und wegen welcher Verdienste des Entschlafenen der Kranz
gestiftet worden sei. Es dauerte eine lange Zeit, es geschah
mit großer Geduld und Genauigkeit. Währenddessen sang
der Männergesangverein »Polyhymnia« das Lied »Ich hatt’
einen Kameraden«, der Freiherr hatte es selbst gewünscht, es
sei alt und einfach und immer wieder ergreifend, sagte er.
Obwohl die Tage schon beträchtlich zugenommen hatten,
war es dämmerig, als die Zeremonie zu Ende war. Ferne
Wolkenstreifen an einem müden Himmel blendeten das Licht
des Tages ab, die Sträucher und die Spitzen der Gräser zitter-
ten, all die lockeren, unwirklich schimmernden Knospen,
die in der feuchtgrauen Milde vorzeitig aufquollen, dämmer-
ten in verhaltener Erregung hin. Etwas davon ging in die
Menschen über, als sie dem Grabe den Rücken wandten; sie
wurden lustig und rissen Witze, die nach dem Gesetz von der
Berührung der Gegensätze (da sie eben der Vernichtung des
Lebens beigewohnt hatten) die Zeugung des Lebens zum Ge-
genstand hatten. Die Musiker spielten, kaum daß sie aus dem
Friedhof hinaus waren, das sinnige Volkslied »Das Lieben
bringt groß Freud« und den munteren Militärmarsch »Warum
küßt du denn die Wangen deiner Braut, küß sie auf den
A-a-arm, es ist dieselbe Haut«, und alle Vereinsbrüder schick-
ten sich an, ihre Stammkneipen aufzusuchen.
Als sie aber die Straßen der Stadt betraten, fiel ihnen auf,
daß die Geschäfte geschlossen und die Rolläden herunterge-
lassen waren. Sie erkundigten sich nach der Ursache und er-
fuhren, daß am Nachmittag die Schaufenster zertrümmert
und ausgeplündert worden seien; die Polizei, die Verhaftun-
gen habe vornehmen wollen, sei machtlos gewesen und un-
verrichteter Sache abgerückt. Es wäre auch das klügste ge-
wesen, was sie hätte tun können, wenn sie nicht selbst hätte
aufgerieben werden wollen.
Auf den Bürgersteigen standen, je weiter man in die Stadt
hineinkam, um so mehr Gruppen streitender oder lebhaft er-
zählender Menschen; Siebzehn- und Achtzehnjährige strolch-
ten auf dem Fahrdamm herum, in verfilzten Soldatenröcken,
die Kappen verwegen aufs Ohr gedrückt, mit den Händen in
den Hosentaschen an den Beinen herumjuckend. Einige ge-
fielen sich darin, Betrunkenheit vorzutäuschen, gröhlten zo-
tige Verse und sandten, wo sich eine Frau am Fenster blicken
ließ, schamlose Aufforderungen hinauf; andere schrien in
gleichmäßigen Intervallen: »Nieder mit Noske! Rache für
Liebknecht!« Alle schienen sie die Taschen voll Zigaretten zu
haben; zuweilen boten sie den am Weg Stehenden welche an,
manche nahmen sie, manche weigerten sich. Kinder, Jungen
und Mädchen, hatten sich untergefaßt und zogen in Hängeln
über die ganze Straßenbreite hinterdrein, wiederholten die
Lieder, die jene sangen, und wenn die kindlichen Lippen ein
schmutziges Wort recht saftig herausschmetterten, drehten
die Burschen sich um, warfen ihnen Zucker und Schokolade
zur Belohnung hin und schürten boshaft die darüber entste-
hende Balgerei. Mehrere dicke Weiber, die nicht von der be-
sten Art zu sein schienen, kreischten dazwischen, riefen die
Kinder, ließen sich in Wortgefechte mit den Halbwüchsigen
ein und wurden von ihnen mit einem Hagel unflätiger Re-
densarten bombardiert. Sie blieben einander nichts schuldig,
es schwirrte hinüber und herüber, »Rotznasen« und »fette
Sau« und »Schweinepriester« und »Paradekissen« und »grü-
ne Bengels« und »ausgeleiertes Loch«, und jedesmal brachen
die Burschen in ein unbändiges Gelächter aus, während die
Weiber mit wütendem Ernst fortkeiften.
In dieses Treiben gerieten jetzt die vom Leichenbegängnis
zurückkehrenden Zylinder und Fahnen hinein. Zuerst ent-
stand eine Beklemmung; es war wie der Einbruch von Ge-
spenstern in einen Rummelplatz, es war wie der Einbruch von
Mumien in den bramarbasierenden, trotzig aufgeblähten
Jahrmarkt des Lebens. Hätte nicht einer die Unvorsichtigkeit
begangen, herausfordernd laut zu fragen: »Ist das die Welt-
revolution?« — so wären sie unbehelligt hindurchgekommen,
mit aufgesperrten Mäulern hätte man sie wie einen Spuk vor-
überwandeln lassen; jedoch auf jene Frage ertönten sofort
ein paar grelle Pfiffe, im Nu rollten die Zylinder auf der Straße
und platzten unter den Tritten genagelter Schuhe mit einem
paffenden Laut, wie Fahrradschläuche, denen die Luft aus-
geht. Fahnenstangen wurden erbeutet und auf den Köpfen
derer zerschlagen, die sich nicht mehr in die Haustüren hin-
ein retten konnten, Fensterscheiben eingestoßen, Messer ge-
zückt—, irgendwer wirft eine Handgranate, Rauch, Stein-
schlag, Geschrei, von allen Seiten kommen Verstärkungen,
irgendwer schreit: »Barrikaden bauen! Barrikaden bauen..!«
— schreit unentwegt.
Pflaster heraus, Türen erbrochen, Möbel auf die Straße ge-
schleppt. Weinende Frauen, schreiende Kinder an ihren
Röcken, rennen sinnlos umher, Männer rufen: »Alles von
den Fenstern weg, alles in die Keller!« Polizei eilt im Trab
heran: »Straße frei!« Wieder eine Handgranate, Fetzen,
Stöhnen Getroffener, »Das ist unsere Antwort, kommt ran,
wenn ihr was wollt!« Die Polizei hat Verluste, die Polizei
schießt. Munition auf die Barrikaden: Flaschen und Bierglä-
ser. Die Weinflaschen sind fast alle noch voll, beim Aufschla-
gen zischt es in Strahlen auf, saurer Dunst steigt aus den
Pfützen. Die Scherben peitschen die stürmenden Polizisten,
die Gaslaternen sind zertrümmert, es ist völlig dunkel. Die
Polizei schießt. Denen auf der Barrikade sinkt das Herz in die
Schuhe: »Rette sich, wer kann!« Die Polizei schießt. Die
Polizei ist oben.
Der Offizier befiehlt, den Fliehenden nachzusetzen. Es ist
stockfinster, die Straße ist mit Toten und Verwundeten besät.
Plötzlich schießt es aus einem Fenster, schießt es von vorn,
schießt es aus dem Rücken, die Polizisten springen hin und
her, immer neue Kämpfer tauchen auf, Gott weiß, woher, es
ist unglaublich merkwürdig, es ist unglaublich toll. Die Ku-
geln kennen keine Parteien mehr, niemand weiß mehr, wo der
Gegner ist, man bringt einander um, gleichgültig wer, gleich-
gültig wen, man fragt nicht viel, man metzelt einander nie-
der, weil man nichts anderes tun kann, in diesem entsetzlich
schwarzen, vollgepfropften, wahnsinnig gewordenen, töd-
lich blitzenden Engpaß von Straße.
Hupen plärren, Hupen, Hupen, schauerlich zwischen dem
Geknall der Gewehre. Lastautos sind da, bewaffnete Arbei-
ter mit roten Fahnen und Blendlaternen. Walkowiak befeh-
ligt. Walkowiak entfaltet eine Fahne. Walkowiak ist wie eine
Freiheitsstatue im scharfen Strahl der Lampen. Riesenhaft
deckt sein Schatten eine durchlöcherte, zitronengelb flackern-
de Hauswand.
Mit vieler Mühe gelingt es ihm, sich verständlich zu ma-
chen. Die Polizei solle sich auf der Stelle zurückziehen, er
übernehme den Sicherheitsdienst mit seinen Leuten. Der
Offizier weicht nicht. »Sie tragen die Verantwortung für das,
was jetzt passiert«, brüllt Walkowiak; es ist dieselbe Ent-
schuldigungsformel, die bei allen Parteien seit Jahrhunderten
zur Hand ist, wenn Menschen nutzlos in den Tod getrieben
werden. »Die Verantwortung tragen«, antwortet erregt der
Offizier, »das muß ich wohl, weil Sie dazu sowieso nicht in-
stande sind.« Er knirscht mit den Zähnen. Er würde diesen
Menschen lieber niederknallen als mit ihm verhandeln, aber
da niemand bei der Polizei eine Ahnung hat, wie weit die Be-
fugnisse des Arbeiter- und Soldatenrats tatsächlich gehen,
fürchtet er, staatlich anerkannte Rechte zu verletzen. Er ist
ein Polizist, er ist kein Freischärler. Walkowiak beharrt auf
seinem Standpunkt: »Die Menschenleben, die noch dran
glauben müssen, haben Sie auf ’m Gewissen.« — »Hätten Sie
sich nicht eingemischt, so wären weitere Menschenleben nicht
in Gefahr gekommen.«
So blieb jeder stehen, wo er stand, so erklärte jeder dem
anderen, daß es an ihm sei, abzuziehen, wenn er Blutvergießen
verhindern und sich im Rahmen einer angemessenen Amts-
handlung halten wolle. Die Erbitterung, womit sie sich ineinan-
der verbissen hatten, war schon zu groß, als daß sie sich noch
voneinander hätten lösen können. Walkowiak, von seinen auf-
stachelnden Leuten in die Enge getrieben (denn sie wachten
gegenseitig über ihre revolutionäre Unerbittlichkeit), machte
ein Ende, indem er den Offizier mit dem Kolben niederschlug.
Nach einer halben Stunde war er Herr der Lage. In der
Frühe des folgenden Tages proklamierte er den Generalstreik.
Auf einigen Zechen waren schon die Morgenschichten
nicht mehr eingefahren, auf anderen wurde nach kurzer Zeit
die Ausfahrt erzwungen. Gegen zehn Uhr vormittags er-
schien auf »Glücklicher Morgenstern« ein aufgeregter Hau-
fen und legte den Betrieb gewaltsam still.
Adam Griguszies, der Walkowiaks selbständige Aktionen
nicht guthieß, wurde kurzerhand abgesetzt. Aus Groll be-
freite er, bevor er ging, den Former Fries aus seiner Haft. Sie
hatten ja nun beide erfahren müssen, daß die Führung einer
Revolution nicht von Prinzipien, sondern von Nüancen ab-
hängig ist, und daß eine so unvorbereitete Revolution, wenn
nicht von der Konterrevolution, überhaupt nicht beendet
werden kann, weil es in ihrer Natur liegt, Situationen und
Menschen sehr schnell abzunutzen und diesen sinnlosen Ver-
brauch durch dauernde Übertrumpfungen des Vorhergegan-
genen, durch immer blutrünstigere Färbungen, durch immer
unsinniger sich überschlagende Vernunftwidrigkeit zu ver-
tuschen. Vielleicht war es auch falsch, einem Menschen wie
Walkowiak zu widersprechen; denn seine Worte waren
meistens von einer Art, die keine Verteidiger gefunden hätte,
wenn sich nicht so viele Widersacher gemeldet hätten. —
Die Ausschreitungen in der Stadt und in den Fabriken
mehrten sich in den nächsten Tagen. Das Direktorium von
Risch-Zander appellierte an die Belegschaft: »Wir wissen, daß
unserer Stammarbeiterschaft das Wohl und Wehe der Fabrik
am Herzen liegt, wir vertrauen darauf, daß sie dem Eindrin-
gen der Unruhestifter in die Betriebe vorbeugen und keiner-
lei Putschversuche dulden wird.«
Dieser Appell, der auf die Uneinigkeit und die dünkelhafte
Absonderung innerhalb der Arbeiterschaft berechnet war,
funktionierte sicherer als jeder Polizeischutz. Als eines Mit-
tags größere Scharen streikender Bergleute Einlaß in die
Werkstätten begehrten, um zur Beteiligung am Kampf für die
Sozialisierung der Bergwerke aufzufordern, wurden sie an
verschiedenen Stellen von den Metallarbeitern mit Hämmern
und Meißeln sehr unsanft abgewiesen. Das machte böses Blut,
und Walkowiak, dem der Vorfall berichtet wurde, schwor,
die Rischianer aus ihrem Bau herauszuholen, und wenn er sie
ausräuchern müsse.
Alle diese Leute im Arbeiter- und Soldatenrat, Griguszies,
Walkowiak und wie immer sie heißen mochten, waren (bis
auf Fries, der von jeher geneigt gewesen war, die Würde eines
Amtes über seine Bürde zu stellen) niemals lässig, murksten
Tage und Nächte durch, gönnten sich wenig Schlaf und wenig
Speise, redeten sich heiser—: aber es war nun einmal ihr
Schicksal, daß sie immer nur die Einpeitscher dessen wurden,
was sie nicht beabsichtigten, daß sie aus dem Nichts ins
Chaos und aus dem Chaos wieder ins Nichts stürzten, daß
sich unter ihren Händen alles ins Gegenteil verkehrte und sie
mit allem Fleiß und allem Eifer keinen anderen Effekt erziel-
ten als ein Hund, der im Kreise läuft und sich dabei in den
Schwanz beißt. Es waren sicher nicht wenige unter ihnen, die
ziemlich viel Verstand und eine Meinung besaßen, aber diese
durften nicht herrschen, denn wenn sie auch stark genug dazu
waren, so waren sie doch nicht skrupellos genug dazu; dieje-
nigen aber, welche herrschten, besaßen wenig Verstand und
viele Meinungen.
Walkowiak war überhaupt kein Führer, sondern ein Voll-
strecker. Man kann ihm nicht nachsagen, daß er nichts unter-
nommen hätte, um den Plünderungen, die keinem Menschen
zugute kamen, sondern das bißchen Ware nutzlos verschleu-
derten, Einhalt zu gebieten; doch war er so prahlerisch und
dabei so undeutlich in seinen Reden, daß diejenigen, welche
sie hörten, darin statt einer Strafpredigt einen Freibrief für
ihre Verbrechen erblicken mußten.
So geschah es denn einmal, daß vor Tagesanbruch, als drei
Kassenbeamte im Erdgeschoß des Risch-Zanderschen Lohn-
büros die Gelder für die Entlöhnung der Hochofen-Nacht-
schicht betreitlegten, plötzlich die Fenster klirrten und zwei
Männer sich ins Zimmer schwangen, die ihre Gesichter vom
Kinn bis zu den Augen mit dunklem Stoff verhüllt hatten.
Während der eine mit dem Ruf »Hände hoch, Geld heraus!«
den Beamten eine Pistole vorhielt, ergriff der andere einen
Beutel mit 270 000 Mark Papiergeld, und bevor die Beamten
sich von ihrem Schrecken erholt hatten, entwichen die Räu-
ber unerkannt durch die zerschlagenen Fenster.
Hundertfünfzig Arbeiter mußten infolgedessen an diesem
Morgen ohne Lohn zu ihren Frauen zurück, hundertfünfzig
Arbeiterfrauen, die an diesem Morgen kein Geld in die Fin-
ger bekamen, reizten ihre Männer gegen die Revolution auf,
die an allem schuld sei und sogar den Haushalt störe, hun-
dertfünfzig Arbeiterfamilien warben Bundesgenossen für die
öffentliche Ruhe und Ordnung, welche allein auch die Ord-
nung des Haushalts gewährleiste.
Walkowiak bemerkte den ungünstigen Einfluß, den dieses
Vorkommnis nach beiden Seiten hin ausübte —: es war eine
Ermutigung der Elemente, die er gern abgestoßen hätte, und
eine Entfremdung der Elemente, die er gern gewonnen hätte.
Da er, wie er es auch anstellte, nichts anderes tun konnte, be-
schloß er, die Aufmerksamkeit von jenem Ereignis durch die
Organisierung einer großen Ausstandsbewegung abzulenken.
So, hoffte er, würde der Schwur, den er betreffs der Rischianer
getan hatte, wenngleich unter veränderten Umständen, doch
noch wirksam werden.
»Arbeiter, heraus auf die Straße!«
Es gelang ihm auch, in einer Funktionärversammlung des
Metallarbeiterverbandes den Antrag durchzubringen, daß ein
Zentral-Streikkomitee einzusetzen sei; Adam Griguszies, der
sich keineswegs in den Schmollwinkel begeben hatte, stimmte
um der Planmäßigkeit willen dafür und seltsamerweise sogar
Fries, aber dieser rechtfertigte sich später vor seinen mehr-
heitssozialistischen Freunden, indem er angab, er hätte ge-
hofft, in das Komitee hineingewählt zu werden und dort die
Radikalen abschnüren zu können. Jedenfalls entstand durch
die Teilnahme von Fries eine neue Verwirrung und Unruhe
in den Betrieben, da niemand mehr recht wußte, welcher Pa-
role er zu folgen habe, und es daher den meisten bei der allge-
meinen Unsicherheit geraten erschien, mit dem Strom zu
schwimmen. Eine große Versammlung auf dem Marktplatz,
in der nicht ungeschickt viele Bergleute verteilt waren, die
gar nichts mit Risch-Zander zu tun hatten, endete mit Tumul-
ten und Krawallen und einer Siedehitze, von der alle Köpfe be-
nommen wurden. Morgens wurden die Arbeitswilligen ohne
viel Mühe von den Streikposten verjagt. Die Kesselanlagen
wurden gewaltsam stillgelegt, die Feuer herausgezogen, die
Luken eingeschlagen, die Führungsscheiben zertrümmert.
Ein Antrag, den Fries daraufhin dem Arbeiterausschuß un-
terbreitete und der forderte, die Arbeiter sollten zum Schicht-
beginn im Betrieb erscheinen und in geheimer Abstimmung
über Fortsetzung oder Abbruch des Streiks entscheiden, ver-
fiel der Ablehnung mit zehn gegen fünf Stimmen. »Wenn sie
erst mal wieder drin sind, ist alles aus«, sagte Griguszies, und
dieses Argument schlug durch.
Das Zentral-Streikkomitee richtete ein Schreiben an die Fir-
ma, worin das Direktorium ersucht wurde, sämtliche Arbeits-
willigen aus den Betrieben zu entfernen. »Nur auf diese Weise
können wir für Ruhe und Ordnung Garantie leisten, ande-
renfalls ist zu befürchten, daß auch die Notstandsarbeiten
nicht mehr verrichtet werden.«
Wiewohl Hachenpoot die Meinung äußerte, daß man die
drei Gramm Ruhe und Ordnung, für welche das Komitee al-
lenfalls zu bürgen imstande wäre, auch noch entbehren kön-
ne, kam es über dieses Schreiben zu einer mündlichen Be-
sprechung. Walkowiak verbuchte bei sich diese Tatsache als
einen gewaltigen Sieg; indessen war sie (Siege haben häufig
ihre Tücken) der Anfang seiner Niederlage.
Der Personalchef Wackerlein, dessen unterirdische Tätig-
keit nie mit solcher Leichtigkeit und solcher Fülle von Hilfs-
mitteln vonstatten gegangen war wie in diesen dunklen Tagen
voll verschlungener Gänge und getrübter Übersichten, be-
richtete Frau Ella dahin, daß man Hachenpoot unmöglich
diese Unterredung führen lassen könne. Frau Ella ihrerseits
überzeugte den Freiherrn, daß Hachenpoot, alle seine Ver-
dienste zugegeben (diese rücksichtsvolle Wendung glaubte
sie ihrem Schwiegersohn schuldig zu sein), in diesem Falle der
Elefant im Porzellanladen wäre. Man kam überein, den Fi-
nanzrat Hiebenstein zu betrauen, der schon unter dem alten
Risch das Privatvermögen der Familie verwaltet hatte, sehr
weise und taktvoll war und vor Hachenpoots Zeit als einer der
Anwärter auf den Generaldirektorposten gegolten hatte.
»Abgesehen von seiner beweinenswerten Vorliebe für
grasgrüne Anzüge, und abgesehen davon, daß er nicht aus
dem Siegerland, sondern aus Württemberg stammt, ist er ein
tüchtiger Mann, zumal für einen Schwaben, stellte Frau Ella
fest, »geschmeidige Gestalt, ausdrucksvoller Bart, aber kein
argwöhnisch machender Vollbart, nichts Drapiertes, sondern
eine vertrauenswürdige. Kombination aus Backen- und Kne-
belbart. Es ist wahr, man muß ihn einmal in so einer heiklen
Mission ausprobieren.«
Hiebenstein empfing das Komitee, dessen Sprecher Gri-
guszies war, behutsam und zuvorkommend. Sechs Mitglie-
der hatte das Komitee, sechs Stühle standen da. Hiebenstein
lud sie zum Sitzen ein. Sie wurden tot und setzten sich.
Als sie alle saßen, fragte der Finanzrat: »Haben die Herren
alle Platz gefunden?«
Diese überflüssige, beinahe dumme, aber mit so ausgesuchter
Höflichkeit vorgebrachte Frage verwirrte sie dermaßen, daß sie
alle noch einmal aufsprangen, ihre Stühle anstarrten und erst
wieder Platznahmen, nachdem sie sich vergewissert hatten, daß
für jeden ein Stuhl vorhanden war. Hiebenstein beobachtete sie,
scheinbar ohne sie anzusehen, und klappte eine Zigarrenkiste
auf. Sie setzten sich groß in Positur, um den Bestechungsver-
such entrüstet abzulehnen. Hiebenstein entnahm der Kiste je-
doch keine Zigarren, sondern nur eine Drahtklammer, heftete
damit zwei Papiere aneinander und bat das Komitee, seine
Wünsche vorzutragen. Die Unbestechlichen waren beschämt.
Griguszies sprach. Er führte aus, es geschehe nicht mehr
im Namen der Arbeitnehmer zum Vertreter der Arbeitgeber;
diese Begriffe hätten sich endgültig umgewandelt. Die Arbei-
tet leisteten bekanntlich Arbeit, und der Unternehmer nehme
sie von ihnen, um sich den Ertrag anzueignen; folglich seien
die Arbeiter die Arbeitgeber, und die Fabrikanten die Arbeit-
nehmer. Nach jedem Satz blickte Hiebenstein ihn an und
sagte freundlich: »Bitte, fahren Sie nur fort.« Griguszies
wollte um keinen Preis den Anschein erwecken, daß er
schüchtern und unwissend sei, und redete von Kapital und
Lohn und Warenerzeugung alles durcheinander. Hiebenstein
sagte: »Bitte, fahren Sie nur fort.« Dieser Aufforderung
konnte man sich nicht entziehen, ohne als einfältig zu gelten.
Man konnte nicht bekennen, daß man mit seiner Weisheit zu
Ende sei; das ging nicht. Griguszies baute notgedrungen ei-
nen förmlichen Leitartikel zusammen. Hiebenstein sagte:
»Bitte, fahren Sie nur fort.« Schließlich war es aus mit der
Selbstbeherrschung, Griguszies verhaspelte sich, die Worte
paßten nicht mehr zueinander, er mußte sich einen Abgang
sichern, und da entfuhr es ihm: »Ich habe nichts mehr zu sa-
gen, Herr Finanzrat.«
Hiebenstein nickte und ließ langsam seine Augen über die
Reihe dieser Gesichter spazieren gehen, auf denen, wie er es
bei sich selbst formulierte, eine »aufrührerische Einfalt« ver-
zeichnet stand. Das Komitee rückte unbehaglich auf den Stüh-
len. Er ließ es eine Weile zappeln.
Die elektrische Uhr über der Tür tickte jede Minute mit
einem kurzen, schnalzenden Schlag. Es war eine verbrauchte,
nach staubigen Teppichen und verräucherten Vorhängen
riechende Luft in diesem Zimmer.
»Man muß die Arbeiter heute darauf aufmerksam machen,«
hub der Finanzrat mit einer trockenen, aus gelehrten Büchern
kommenden Stimme an, »daß ihr wirtschaftlicher Kampf
schon nicht mehr gegen das Kapital, sondern gegen sie selbst
gerichtet ist. Die Erfüllung der Lohnforderungen, die in
einer kleinen Zahl von Gewerben und in wenigen Städten
erreicht wird, ist nur dadurch möglich, daß die Warenpreise
erhöht werden. Die Verbraucher müssen die Mehrbelastung
tragen, und es trifft besonders hart jene Arbeiterschichten,
die nicht in der Lage sind, entsprechend der Preissteigerung
Lohnforderungen durchzusetzen — wie Sie es können, meine
Herren, die Sie Ihre Daumschrauben an einer Schlüssel-
industrie ansetzen. Wenn ich es ganz drastisch sagen darf,
Sie gewinnen, was Ihren Kameraden abgenommen wird.
Die vielgeschmähte kapitalistische Wirtschaftsordnung hat
natürlich, wie alle menschlichen Einrichtungen, auch un-
erfreuliche Erscheinungen gezeitigt, sie hat aber in Deutsch-
land weit sozialer gewirkt als im Ausland. Grundsätzlich
hat sie für jeden von uns den Zwang zur Arbeit durch
den Selbsterhaltungstrieb gebracht. Sie meinen, daß die Lage
der Arbeiterschaft durch den Wegfall des Kapitalgewinns ge-
bessert werde; aber wenn die Produktionsmittel verstaatlicht
sind, kann der Kapitalgewinn noch immer nicht ausgeschal-
tet werden, denn Kapital und Kapitalgewinn braucht auch
der Staat, wenn er die Erzeugung weiterführen will. Ich will
Ihnen keinerlei Meinung aufdrängen, es ist hier nur von
Tatsachen die Rede. Da der Staat doch nicht die ganze Gü-
tererzeugung mit allem, was drum und dran ist, übernehmen
kann, würde er auch in dieser oder jener Form wiederum das
Privatkapital beanspruchen müssen. Wenn der Staat sich aller
Produktionsmittel bemächtigte, müßte er dennoch, um die
Gütererzeugung einigermaßen in Gang zu halten, die Pro-
duktionsmittel, also eben das Kapital, im Wege des Kredits
wieder an einzelne Personen abgeben. Eine solche, alle Pro-
duktionsmittel umfassende Kreditwirtschaft würde aber einen
solchen Wirrwar und ein so allgemeines Schiebertum zur
Folge haben, daß die heutigen, schon sattsam bekannten Zu-
stände in dieser Hinsicht noch das reinste Paradies von Treu
und Redlichkeit wären. Mit der Sozialisierung würde das Ka-
pital nur seinen Besitzer wechseln, es würde nur verschoben,
was ja allerdings sehr zeitgemäß wäre.«
Hier schmunzelte verständnisvoll das Komitee, froh, dem
schrecklichen Geschaukel nationalökonomischer Begriffe ent-
ronnen zu sein. Witze über Schieber waren immer populär.
Der Finanzrat, der dies genau einkalkuliert hatte, blieb je-
doch ohne Bewegung und fuhr fort.
»Ich kann mir vorstellen, daß es ein schöner Glaube ist,
nach Beseitigung des Kapitals werde der ganze Kuchen an
die Arbeiter fallen. Wenn dem so wäre — meine Herren, ich
bin ein Menschenfreund, ich würde dieses Glück wahrhaftig
nicht beeinträchtigen. Aber zunächst ist es doch sehr fraglich,
ob dieser Kuchen nachher ebenso groß sein wird; nach allen
bisherigen Erfahrungen wird er viel kleiner ausfallen, und
dann nutzt dem Arbeiter auch der größte Anteil nichts. Bei
allen Staatsbetrieben ist es seit Menschengedenken so, daß
das Allgemeingut weniger geachtet und sorgloser behandelt
wird als Privateigentum. Sie kennen doch die Geschichte
von dem Schweizer Soldaten?«
»Nein, Herr Finanzrat, die kennen wir nicht.«
»Nun, der Soldat war angeheitert und zerschlug seine
Feldflasche am Gewehr, dabei rief er immerfort: Macht nix,
is ja Staatseigentum.«
Dieses einer verstaubten humoristischen Ecke entlehnte
Stück wurde von allen nach Gebühr belacht, und mitten im
Gelächter reichte Hiebenstein ihnen die Hand; gleichsam ne-
benbei sagte er noch: »Unseren Arbeitern ist bekannt, daß
wir jetzt mit Verlust arbeiten. Wir scheuen uns aber nicht,
neue Aufträge zu Verlustpreisen hereinzunehmen, um unse-
ren Werksangehörigen Arbeitsmöglichkeit zu schaffen. Se-
hen Sie, ich bin ein alter Württemberger Demokrat, und ich
finde bei Risch-Zander in idealer Weise verwirklicht, was
mein großer Landsmann Friedrich List in seinem System der
politischen Ökonomie als Werksfortsetzung bezeichnet, daß
nämlich eine Generation um die andere an demselben Werk in
derselben Richtung und demselben Geist weiterbaut, nach den-
selben Grundsätzen und mit denselben Mitteln. Es ist ein hoch-
bedeutsames volkswirtschaftliches Prinzip, meine Herren.«
Mit dieser Belehrung, die er fest und streng wie eherne
Gebote hinsprach, komplimentierte er sie hinaus, und erst
als sie draußen waren, wurden sie sich bewußt, daß sie die
dargebotene Hand angenommen hatten. »Hol’” mich dieser
und jener,« meinte einer von ihnen, »war das von Marx oder
von Lenin oder von Scheidemann, was er da zum Besten
gegeben hat? Hä, Griguszies? Mich ist das jedenfalls alles
zu hoch.« — »Kamel«, antwortete Griguszies wütend, und
nach einer Sekunde klein beigebend: »Kameler sind wir
alle.«— »Das will ich meinen,« versetzte gutmütig der an-
dere, »du hast ja ooch nix mit Löffeln gefressen. War
ooch nix Berühmtes, deins, was du geredet hast, das haben
wir doch spitz gekriegt, Männeken. Wir fangen alles groß
an, und hinterher ist alles Scheiße. Die da oben haben den
Kniff raus. Wir können sie nix, genau nix. Also auf Wie-
dersehn, bis nächster Tage mal.«
Um die Scharte auszuwetzen und die Verantwortung von
sich abzuwälzen, überhäuften sie Walkowiak mit Vorwürfen.
»Überhaupt!« schrie einer, »überhaupt, überhaupt! Wat ha-
ben wir schon bisher gehabt?« — »Tote von uns haben auf’m
Pflaster gelegen,« pflichtete ein zweiter bei, derselbe, (der
schon Griguszies den Kopf zurechtgesetzt hatte, »und ’n
paar arme Jungens von die Polizei, die sich gegen uns haben
mißbrauchen lassen. Aber die Großen, die Großen? Die
Großen ist kein Haar gekrümmt worden, wir können sie
nix, die da oben, mein’ ich.«
»Vier sind verhaftet — — —«
»Das hat noch der Griguszies gemacht, du nicht, du nicht!«
»Macht euch bloß nix in die Hose! Ich kann mich doch
nicht mit hunderterlei Dingen zugleich beschäftigen, so’n
Mist, so’n Mist, kein Wunder, wenn man was aus die Augen
verliert, aber ich werde sie gleich morgen aburteilen lassen.«
»Gar nichts wirst du! Schluß jetzt, abgedankt! Die Schell-
hases und der Kropf und der Wirtz wer’nlosgelassen, verstehst
du, die haben mehr Grütze in den kleinen Finger als du in
deinen Kopp!«
»Das bißchen, was du davon hast, kannst du in die
Aschenkiste schmeißen!«
Er fragte mit einer Stimme, die keine mehr war: »Wollt
ihr zur Konterrevolution überlaufen? Wollt ihr die ARMEE
DES SCHAFFENDEN VOLKES verlassen?«
»Du Volksbetrüger! Großmaul! Mörder!«
»Mörder!«
»Ihr erbärmliches Gewürm, ihr!«
Das Licht ging aus, die Stuhlbeine krachten. Walkowiak
unterlag in dieser Schlägerei. Das Dunkel barg seine Ver-
legenheit und seine furchtbare Ermattung.
Risch-Zander machte bekannt, daß an vier aufeinander-
folgenden Tagen von zweiundzwanzigtausend zur Früh-
schicht gehörenden Arbeitern das erste Mal zehntausend,
das zweite Mal vierzehntausend, das dritte Mal sechzehn-
tausend, das vierte Mal neunzehntausend erschienen seien.
»Es ist hiernach anzunehmen, daß die Ausstandsbewegung
in den nächsten Tagen vollends aufhören wird.«
ACHTES KAPITEL
Die oberen Beamten der Risch-Zander A.-G. hatten ein
Kasino, ein gebirgiges Fachwerkgebäude mit Balustraden,
Garten und Terrassen an der Peripherie der Fabrik, und
außerdem ein von flatternden Zinnen gekröntes Klubhaus
am Fluß, wo allsommerlich eine Ruderregatta um den
Wanderpreis des Freiherrn von Zander stattfand, einen sil-
bergetriebenen Pokal mit seelisch beschwerten Nymphenrei-
gen. Der Zutritt zu diesem Kasinoklub war an bestimmte
Imponderabilien geknüpft, die ihren geheimnisvollen Aus-
druck bei der Ballotage fanden. Ob er eine Frau mit gesell-
schaftlicher Befähigung hatte, ob er so moralisch war, daß
er seine Laster zu verstecken wußte, ob er einen Onkel oder
einen Schwiegervater hatte, der im Notfall seine Schulden
decken konnte, ob seine politische Gesinnung einwandfrei,
sein Anzug vom Schneider, sein Auftreten den guten Sitten
entsprechend und seine Heuchelei vollkommen war — dies
und hundert andere Dinge bescheinigten dem Prätendenten
die weißen Kugeln, die für ihn abgegeben wurden, bestritten
ihm die schwarzen Kugeln, die gegen ihn abgegeben wurden.
Ein versäumter Besuch bei einem Vorstandsmitglied konnte
alle Aussichten zerstören, ebenso wie ein apartes Profil oder
eine elegante Toilette der Gattin, die den Neid einer Vor-
standsdame erregten. Ein Junggeselle wurde von den Müt-
tern sofort nach den Chancen für ihre heiratsfähigen Töchter
abgetastet, von den jungen Ehemännern nach der Gefahr,
die seine Galanterie für die unerfahrenen Frauen bedeutete,
von den betagten Familienvätern nach der Neuheit und Durch-
schlagskraft der Zoten, die er kannte. Hatte er alle Klippen
umschifft, so durfte er sich für einen Kavalier vom Scheitel
bis zur Sohle halten. Also legitimiert, saß er dann in der ihm
zugehörigen Tischrunde; der Ökonom reservierte nämlich
je einen besonderen Tisch für Direktoren, Prokuristen, Hand-
lungsbevollmächtigte, Betriebsführer, Verwaltungsvorstän-
de, Konstrukteure, Assistenten —, und es war eine Ehre,
wenn einer vom Assistententisch zur Unterhaltung an den
Prokuristentisch gerufen wurde, denn abgesehen davon, daß
er nun sozusagen bei einem ganz neuen Klub zu Gast war,
wurden hiernach von den Kollegen allerlei schmeichelhafte
Mutmaßungen über seine zukünftige dienstliche Verwendung
ausgesprochen. So war auch im geselligen Beisammensein
alles gegeneinander abgesetzt, die Betriebsbeamten gegen die
Verwaltungsbeamten, die Techniker gegen die Kaufleute,
die Doktoren gegen die Nichtakademiker —, und in der Tat
nahmen die meisten Beförderungen im Kasino ihren Anfang.
Die mittleren Beamten jedoch, Bürovorsteher, Korre-
spondenten, Buchhalter, Zeichner, Werkmeister, waren im
»Verein der Risch-Zanderschen Beamten« zusammengeschlos-
sen, hatten einen eigenen Wasserspottverein, eine eigene
Wanderabteilung, eine eigene Baugenossenschaft, eine eigene
Unterstützungskasse. Wer sich verheiratete, erhielt ein zins-
loses Darlehen zum Möbelkauf, das ihm in bequemen Raten
bei den monatlichen Gehaltszahlungen wieder einbehalten
wurde; und ähnlich geschah es, wenn die Frau niederkam,
oder ein Kind krank wurde, oder sonst eine unvorhergesehe-
ne Ausgabe eintrat. Die Firma schoß für diese Zwecke aus
ihrer Geschäftskasse reichlich zu; der erste Vorsitzende des
Vereins war statutengemäß der jeweilige Chef des Risch-
Zanderschen Kassenwesens. Auch hier hatte man seine ge-
sellschaftlichen Normen; sie stimmten im Prinzip mit den
Regeln und Gebräuchen des Kasinoklubs überein, hatten
aber einen Stich ins Kleinbürgerliche, ins Militäranwärter-
hafte. Um ein Beispiel zu sagen: es kam darauf an, ob die
Frau selbst wusch oder eine Waschfrau hatte; und um ein
anderes nicht zu verschweigen: auch der Wassersportverein
veranstaltete eine Regatta, aber es war eine Herbstregatta,
und die Spende des Freiherrn bestand ebenfalls in einem silber-
nen Pokal, aber dieser Pokal wies keinen Nymphenreigen auf.
Die übrigen Angestellten begnügten sich mit dem »Be-
amtenverein Unter Uns«, wo sie lediglich die Gemütlichkeit
pflegten. Die Frauen hatten Mittwochs ihr Kaffeekränzchen,
die Männer Freitags ihren Kegelabend, die Familien Sonn-
tags ihre Ausflüge mit Gesang und Tanz. —
Dies war die neue Gruppierung seit der Auflösung des
Werkvereins.
Nachdem die Unruhen ein wenig abgeflaut waren, fand
im Kasinoklub ein Begrüßungsabend für die aus dem Feld
heimgekehrten Mitglieder statt. Zwei junge Damen in blas-
sen Kleidern trugen die Mozartsche Serenade für Violine
und Klavier vor, dann erhob sich Fräulein Erika Neufeind,
die Tochter des technischen Direktors (»wirklich ein schönes
Kind«, zischelten die Männer, und die Frauen: »was die
auch schon hinter sich hat« — dabei hatte sie nur auf eine
anständige Art ihre Verlobung gelöst, das war alles).
Fräulein Erika Neufeind erhob sich also, um mit einer
dunklen, vibrierenden Stimme den 77. Psalm zu sprechen.
»In der Zeit meiner Not suche ich den Herrn, meine Hand
ist des Nachts ausgereckt und läßt nicht ab... Ich denke
der alten Zeit, der vorigen Jahre... Wird denn der Herr
ewiglich verstoßen und keine Gnade mehr erzeugen? Aber
doch sprach ich: ich muß das leiden; die rechte Hand des
Höchsten kann alles ändern... Ja ich gedenke an deine vori-
gen Wunder... Die dicken Wolken gossen Wasser, die Wol-
ken donnerten und die Strahlen fuhren daher...«
Sie hatte ihren Vortrag mit dramatischer Steigerung an-
gelegt und war jetzt auf dem Höhepunkt. Es war eine un-
ruhig jagende und mit schweren, aber durchsichtigen Ge-
heimnissen befrachtete Sprache; wie die Kugeln auf der Ke-
gelbahn rollten die Worte in den Saal. Die Zuhörer waren
betroffen von dieser Wucht, sie bekamen Herzklopfen und
Ohrensausen, auch die Frauen stimmten jetzt in die allge-
meine Bewunderung ein, denn in diesem Augenblick war
Fräulein Erika Neufeind nichtmehr Bürgerin, sondern Künst-
lerin, stand rechtens jenseits von Gut und Böse, konkurrierte
nicht mehr mit ihnen. Über allen Köpfen lasteten die tiefen
Klänge des Psalms. Es war wie das Getöse eines Gewitters,
das an eine unübersteigbare Bergwand stößt und immer wie-
der ins Tal zurückflutet, bis die Schwere der Wolken aus-
geschüttet ist. Ein Männerquartett sang »Gott grüße Dich«
und »Wie’s daheim war«, aber immer noch war zwischen-
durch der Psalm vernehmbar: die Wolken donnerten und
die Strahlen fuhren daher...
Auch der Freiherr mochte es fühlen, als er das Podium
bestieg. Er holte weit mit der Hand aus, als wolle er den
summenden Ton wegwischen, zertrümmern diesen beäng-
stigenden Klagelaut. Danach wartete er etliche Sekunden,
eine Dame ließ ihre Handtasche fallen, Papier knisterte, ein
Uhrdeckel klappte. Jetzt saßen alle steif und betrachteten
ihn. Der Psalmist, den Fräulein Erika Neufeind so eindring-
lich beschworen hatte, war gebannt, einige Herren wagten
sogar, mit ihren Begleiterinnen leise zu scherzen über die
Worte: »In der Zeit meiner Not suche ich den Herrn, meine
Hand ist des Nachts ausgereckt und läßt nicht ab.« Die Be-
gleiterinnen erröteten und lächelten keusch, zum Zeichen,
daß sie die Unterschiebung einer Zweideutigkeit begriffen
hätten und sie ebenso prickelnd wie ungehörig fänden.
Der Freiherr redete.
Er entschuldigte seine Schwiegermutter und seine Frau,
die eben erst die Grippe überstanden, doch gern das Risiko
eines Rückfalls getragen hätten, um an diesem Abend hier
zu weilen, wenn es der Arzt nicht verboten hätte. Dafür
habe er seine beiden ältesten Kinder mitgebracht, die Zwil-
linge Arnulf und Irmintraut, als Zeugen der Zukunft, damit
sie sich schon in frühen Jahren Achtung und Verständnis
für Arbeit und Zusammenwirken einprägten. »Wir hatten
gehofft,« fuhr er alsdann fort, »unsere aus dem Feld heim-
kehrenden Beamten auf Zandershöhe zu einer Feier vereini-
gen zu können, aber die Entwicklung der Verhältnisse hat
es leider nicht gestattet. In den Trümmerhaufen des alten
Deutschland ist die Revolutionsfackel geworfen worden,
überall züngelt die rote Flamme empor, angefacht vom Gift-
hauch des Ostens. Doch der Geist der Rischianer, der Gro-
Bes im Kriege geleistet hat, Dinge, die technisch wie kauf-
männisch außerhalb des Maßes des Übersehbaten lagen, wird
auch trotz der veränderten politischen Formen den Erfolg
gemeinsamer Arbeit im Sinne des gemeinsamen Wohles si-
chern. Sie können um so mehr dazu beitragen, als Sie in
Not und Gefahr die menschlichen Beziehungen unabhängig
von Stand und Beruf empfunden haben. Sie können also
helfen, die gute Kameradschaft zwischen Werksleitung und
Beamtenschaft und zwischen Beamten und Arbeitern zu ver-
tiefen.«
Die Art, wie er die Worte setzte, war dieselbe, die in den
Reden aller Industriellen ständig wiederkehrte; dennoch be-
stand ein Unterschied, der den Freiherrn im Wesentlichen
von allen anderen trennte. Wenn er Phrasen gebrauchte, so
konnte man gewiß nicht sagen, daß er sich ihrer bediene —
wie es die anderen taten, die sich über ihre absolute Wert-
losigkeit nicht täuschten und sie eben darum als Momente
einer schlüssigen Logik in das Gefüge ihrer Absichten ein-
setzten. Der Freiherr war der einzige, der von der Echtheit
der Phrasen durchdrungen war und an sie selbst, nicht bloß
an ihre Wirkung, glaubte. Sie quollen ihm von innen, sie
waren ihm Herzensbedürfnis. »Ein Kriegsandenken«, schloß
er, »will die Firma Ihnen widmen, einen kleinen Anhänger,
der nicht aus Gold und Silber ist, sondern aus Risch-Zander-
schem Stahl, einem neuen Stahl, der nicht rostet. Wie dieser
Stahl soll unsere Liebe zum Werk blank und rostfrei bleiben!«
Hinter ihm stand schon das Männerquartett, das ihm das
letzte Wort mit dem Gesang eines niederdeutschen »Weegen-
lieds för de Kreegstied« aus dem Mund nahm, und ein Opern-
sänger, der die Arie des Vasco da Gama aus der »Afrikanerin«
und den »Friedericus Rex« von Löwe schmetterte.
Endlich ergriff im Namen der Heimgekehrten der Diplom-
ingenieur Hollerbach vom Walzwerk II das Wort.
»Obwohl es uns nicht vergönnt war, als Sieger vor Ihnen
zu erscheinen, dürfen wir aus dem heutigen Abend entneh-
men, daß wir das Vertrauen der Firma nicht verloren haben.
Wir haben viel zu danken, es war ein schlimmer Krieg...
Wenn wir so dalagen im Schlamm, dann wurde unsere Seele
müde, nichts als Trommelfeuer, nichts als Trommelfeuer...
Es war, als wenn wir.in einem verschlossenen Kasten hock-
ten und der Deckel mit Hämmern bearbeitet würde, da kann
man eine Wahrscheinlichkeitsrechnung anstellen, bis wann
der Deckel durch sein wird und der Hammer einem auf den
Schädel saust...« Hier stotterte er noch ein paar Sätze ohne
Zusammenhang. Was hatte ihn da plötzlich angewandelt?
Für einen Moment brach eine Beklemmung über den Saal
herein, für einen Moment störte ein Mensch, ein lebendiger
Körper die automatische Vortragsfolge. Der Freiherr und
die Direktoren sahen ihn befremdet an: disziplinwidriges
Verhalten, auch der? Auch der? Wem konnte man noch
trauen, überall erstanden Verräter aus den eigenen Reihen,
die sich in der Rolle des Wahrheits- und Gerechtigkeits-
suchenden gefielen, man konnte nur den Kopf darüberschüt-
teln.
Schnell, als erriete er diese Gedankengänge, erholte sich
der Diplomingenieur: »Wie froh und beruhigt waren die Ar-
tilleristen, wenn sie Risch-Zandersches Material erhielten...«
Das war wieder der geläufige Ton, dessen Verstiegenheit so
seltsam zu der Präzision seines Berufes kontrastierte. Es kam
ihm jetzt vor, als hätte er die vorigen Sätze gar nicht ge-
sprochen. »Das Entgegenkommen der Firma, die unsere
Familien vor Sorge bewahrt hat, und die Liebesgaben des
Kasinoklubs haben uns aushalten lassen in der Schlacht. Wir
danken auch den Hausfrauen—, so oft man von diesem Kriege
redet, darf man ihrer nicht vergessen, und wir danken den
Mädchen, die sich unsrer in der schlichten Tracht des Roten
Kreuzes annahmen. Wie oft haben sie uns erquickt, sie wuß-
ten so zart zu pflegen. Heute freuen wir uns aber, daß wir
unser gemütliches Kasino wieder haben, wir wollen es fleißig
besuchen, um hier im Kreise gleichgesinnter Freunde Anre-
gungen für die neuen Aufgaben zu finden, deren Lösung die
Zeit von uns fordert. Zu neuen Ufern lockt ein neuer Tag!«
Dem Freiherrn fiel ein Stein vom Herzen, er applaudierte
dem Faust-Zitat, stand auf und schüttelte Hollerbach die
Hand. Nun sang man gemeinschaftlich »Stimmt an mit hel-
lem, hohem Klang« und ging, allmählich aus der Getragen-
heit erwachend, in die Nacht der vom Kohlenstreik entkräf-
teten Straßen, aus deren tödlicher Einöde immer noch ver-
einzelte Schüsse hallten, Schüsse ohne Ursache und ohne
Richtung, Schüsse aus Flinten, die zum Spaß und zum Zeit-
vertreib losknallten. — —
Hachenpoot hatte an dieser Feier nicht teilgenommen.
Er saß siech und schattenhaft in seinem Büro und arbei-
tete bis drei Uhr nachts. Eine ganze Woche lang arbeitete
er schon bis drei Uhr nachts. Es war das erste Mal, daß
ihn die Vorbereitung der Generalversammlung so in An-
spruch nahm.
Bisher war die Bilanz immer eine glatte Rechnung ge-
wesen, alle Posten hatten sich auf die bequeme und äußerst
verdienstreiche Geschäftsverbindung mit der Armee gestützt—
obwohl in normalen Zeitläuften die Herstellung von Kriegs-
material kaum mehr als den sechsten Teil des jährlich er-
zeugten Stahls verbraucht hatte. Hachenpoot wandte hier
übrigens eine doppelte Taktik an, indem er gegenüber den
Ansprüchen der feindlichen Nationen diese Tatsache ständig
betonte und zugleich an die Regierung das Ansinnen stellte,
seinen Betrieb zu sanieren, weil er nur unter dem Zwang
von Berlin das Gepräge einer Rüstungsfabrik angenommen
hätte.
Es wollte ihm aber nichts mehr gelingen, überall stieß er
auf ungläubige und argwöhnische Gesichter. Bei sich selbst
vermißte er die geistige Beweglichkeit. Er hatte sie sonst
nie vermißt — weil er ihrer sonst nie bedurft hatte. Seine
Zeit war um. »Kein Geschäft läuft von selbst, es sei denn
bergab« — damit sprach ihm Wackerlein das Urteil.
Wackerlein und Frau Ella hatte er immer vor sich, wie
sie die Köpfe zusammensteckten; aus dem Zigarrenqualm,
der sein Büro füllte, tauchten sie auf und brüteten, brüteten.
Er sah auch ein, welchen Fehler =r begangen hatte. Daß er
Wackerlein unterschätzt hatte, war das Wenigste; gewiß
hätte er gerade einen solchen Menschen nicht links liegen las-
sen dürfen. Aber schlimmer war, daß er geglaubt hatte, er
würde Frau Ella leicht abhalftern können, wenn er nur erst
einmal dick drin säße. Er hatte sich über sie hinweggesetzt
und nur noch auf offiziellem Fuße mit ihr verkehrt. Es war
eine kapitale Dummheit gewesen. Was hätte er alles erreichen
können, hätte er ihr weiter den Hof gemacht wie früher, vor
seiner Berufung. Jetzt sah er es ein, aber jetzt war es wohl zu
spät. Jetzt war ihm der Zugang versperrt, jetzt schien es, als
habe nicht er sie, sondern sie ihn gemieden.
Während er sie auszulöschen gedachte, sengte sie ihn an.
Sie war verhüllt und scheinbar friedsam, dem Zugriffentzogen
wie ein schwimmender Nebel, doch ihr unfaßliches Dasein
war spürbar, heimtückisch spürbar. Der alte Drache, der alte
Drache. So hielten sie in der Kemenate seinen Lebensfaden in
der Hand, und er war machtlos, er konnte nicht entgegen-
wirken, er hatte keine Handhabe, er tappte im Dunkeln.
Wirklich war er in der Lage eines Mannes, der sich darüber
klar ist, daß auf ihn gezielt wird, aber weder die Beschaffen-
heit des Geschosses noch die Richtung und den Zeitpunkt sei-
nes Kommens zu erahnen vermag. Wackerlein hatte ihm ein
Netz über den Kopf gezogen, hatte ihn völlig eingesponnen.
Alle Sekretär- und Gehilfenstellen im Hauptverwaltungsbü-
ro, alle Horchposten und Zubringerdienste hatte er seit Jah-
ren mit Siegerländer Freunden und Freundesfreunden be-
setzt, dergestalt, daß ein ganzes Stockwerk des Gebäudes nur
noch die »Siegerlandschaft« genannt wurde; nichts, was Ha-
chenpoot sprach, tat und zu sprechen oder tun unterließ, ent-
ging diesem hellsichtigen und hellhörigen Kordon; wann er
kam und ging, wo er sich während der Dienstzeit aufhielt,
wie lange er da und wie lange er dort verweilte, was er zu dem
und was er zu jenem sagte, wie der Ton seiner Stimme war,
wie er die Bürodiener behandelte, wie oft er nach den Lauf-
jungen schellte — alles wurde gewissenhaft aufgezeichnet. In
Wackerleins Vorzimmer wurden die Meldungen gesammelt
und der ersten Sichtung unterworfen; dieses Sekretariat war
vorzüglich abgerichtet. Es waren keine vollendeten Detek-
tive — die hätte man hier gar nicht gebrauchen können; es
waren richtige, kleine, bohrende Maulwürfe, Keiner von ih-
nen war weniger als fünfzehn Jahre bei Risch-Zander, und
der älteste beinahe dreißig. Wenn ihn manche seiner Kolle-
gen neckten: »Sie werden auch allmählich alt«, oder: »Sie
werden auch immer dicker«, so antwortete er mit einem er-
staunlichen Ernst: »Je älter und fetter man wird, desto ge-
eigneter wird man für den Risch-Zanderschen Dienst.« Er
hatte recht. Das Sekretariat Wackerlein war die Stelle, wo
der gute Geist der Rischianer erzeugt und behütet wurde.
Nicht die Zechen, welche die Kohlen, nicht die Hochöfen,
welche das Eisen, nicht die Verkaufskontore, welche das
Geld lieferten, waren das Zentrum der Fabrik. Das Zentrum
der Fabrik war das Sekretariat Wackerlein, welches die Tra-
dition und die Ämterpatronage verteidigte. Sage keiner was
gegen die eingefleischten, verknöcherten, pedantischen Bü-
rokraten. Es ist leicht, sich über sie lustig zu machen, doch
es ist nicht leicht, zu beweisen, daß man ihnen die Spitze bieten
kann. Sie lassen sich verhöhnen, aber sie lassen sich nicht,
wie man so sagt, »für dumm verschleißen«. Sie haben neben
ihrer Arbeit eine ganz bestimmte Funktion, und sie wissen
es nur zu genau.
Hachenpoot war dieser Welt kein ebenbürtiger Gegner,
ebensowenig wie Herr Romeike ein ebenbürtiger Gegner für
Hachenpoot gewesen war. Vom moralischen Standpunkt hät-
te man ihn vielleicht sogar dazu beglückwünschen müssen,
daß er es nicht war— aber er wäre wohl selbst der letzte ge-
wesen, der auf einen Glückwunsch vom moralischen Stand-
punkte Wert gelegt hätte.
Wie genau Frau Ella die Akte Bilgenstock studiert hatte,
wußte er nicht. Er wußte auch nicht, wie genau ihr die An-
zeige der Arbeiterinnen gegen Herrn Körschgen bekannt war,
und er wußte nicht, wie warm ihr alle Fehlschläge und Miß-
griffe im Werk empfohlen wurden. Nein, er wußte es nicht.
Aber er wußte, daß Frau Ella die untergeordneten Persön-
lichkeiten gleichgültig waren: folglich würde sie alle Schuld
auf den Generaldirektor laden, folglich würde es diesmal
nicht dabei bleiben, daß Generalversammlung und Aufsichts-
ratssitzung allein über den Bestand des Werkes Beschlüsse faß-
ten, vielmehr würde auch seine Person hineingezogen werden.
Darum arbeitete er. Zwischen die Arbeiten am Fabrika-
tions- und Finanzprogramm schoben sich jedoch immer wie-
der die Arbeiten an der Organisation der Bürgerwehr. Es war
fast eine fixe Idee bei ihm geworden; er bildete sich ein, das
Zustandekommen dieser Wehr hänge irgendwie mit dem Ge-
lingen der Werksgeschäfte zusammen. Eine Reihe von Be-
amten hatte er nun für seine Pläne gewonnen, hauptsächlich
Betriebsführer, darunter auch Bilgenstocks ehemaligen Assi-
stenten Schäfer, der jetzt dem Diplomingenieur Hollerbach
vom Walzwerk II assistierte; dagegen waren die Kaufleute
und Verwaltungsmenschen sehr zurückhaltend, sie mußten ja
auch nicht, wie die Beamten der Werkstätten, in den Tumul-
ten ihre Haut zu Markte tragen. —
So arbeitete jetzt Hachenpoot. Ob man auch wieder würde
sagen können: so siegte er—?
Er selber glaubte es kaum.
Zum ersten Mal, seit das Stahlwerk eine Aktiengesellschaft
war, schloß es mit einem Verlust ab. Er war gering, keine
fünfzigtausend Mark in Papier, was war das schon, aber Frau
Ella war empört. Gegen alle wirtschaftlichen Darlegungen
und Erwägungen stellte sie sich taub. »Wir haben den Krieg
verloren.«— »Ja, ja«, sagte sie, »und wie hoch ist die Divi-
dende?«— »Der überstürzte Waffenstillstand, der jähe Ab-
bruch unserer Kriegsmaterialherstellung...«— »Ja, ja, es
war eine entsetzliche Dummheit — was sag? ich immer? Die
Männer haben keine Nerven. Aber wie hoch ist die Dividen-
de?«— »Das Geld ist entwertet...«— »Fürchterlich. Und
wie hoch ist die Dividende?« Nichts ließ sie gelten. Wie
hoch ist die Dividende, wie hoch ist die Dividende, wie hoch
ist die Dividende. Das war stets ihr Schluß.
Man bedeutete ihr, daß davon keine Rede sein könne.
»Was, keine Dividende?«
Keine Dividende!
Frau Ella sagte von sich, daß sie ein WIRKLICHKEITS-
MENSCH sei, Unter Wirklichkeit verstand sie ihr Vermögen.
Keine Dividende!
Da war nun nicht mit ihr zu spaßen. So wie manche Leute
sich jetzt immer erinnerten: »Ja, unter Bismarck wäre...«,
so begann sie jeden zweiten Satz: »Bei Lebzeiten meines seli-
gen Mannes wäre...«, und es war ihr so wenig wie jenen
posthumen Bismarckverehrern begreiflich zu machen, daß
eben eine historische Epoche samt ihrem zugehörigen Maß
und Mittel unwiederbringlich dahin war, und daß eine strenge
Gesetzmäßigkeit der Geschichte vorlag, wenn die Männer,
die sich in ihr bewährt hatten, mit dem Abschluß ihrer Auf-
gaben das Feld räumten. Es mag sein, daß Frau Ella nicht
unrecht hatte, wenn sie behauptete, das nachfolgende Ge-
schlecht sei schwächer, aber dann war diese Schwäche wieder-
um eine Notwendigkeit, dann war dieses Geschlecht voraus-
bestimmt, die gefährlichen Überspannungen, welche die Vor-
fahren hervorgerufen hatten, zu korrigieren und ihre Turm-
bauten abzureißen, welche die Tragfähigkeit des Fundaments
überstiegen. Es hat nie eine Zeit gegeben, die sich zuletzt
nicht selbst ad absurdum geführt hätte, und in der Bodenlo-
sigkeit, die jedesmal darauf entstand, hätten sich die Großen
der Vergangenheit zweifellos noch hilfloser betragen als die
Kleinen der Gegenwart. Auch die Heroen der Geistesge-
schichte unterliegen einer gewissen Relativität. Ihr Wirken
fällt zusammen mit einer Konstellation, die ihrem Genius
günstig ist, und sie verfügen auch nur über jene Kräfte, die
im Zeitpunkt ihres Antritts gebraucht werden.
Solchen Überlegungen stand Frau Ella natürlich fern. Sie
machte dem Freiherrn die Hölle heiß. Sie stocherte mit einer
aufsässigen Korrektheit in der Bilanz herum. Sie beorderte
Hiebenstein, ließ sich alles genau erklären und fragte sogar
nach den Unterlagen.
Auf dem Konto »Allgemeine Unkosten« entdeckte sie lau-
fende Zuwendungen an irgendeinen Generalleutnant.
»Wer ist das?«
»Ein alter Herr, der die Feldzüge 64, 66 und 70 mitgemacht
und schon sein sechzigjähriges Militärjubiläum gefeiert hat.«
»Warum bekommt er Geld von uns?«
»Er gibt eine artilleristische Zeitschrift heraus.«
»So. Und wir— geben wir noch Kanonen heraus? Was
sagen Sie, Herr Finanzrat, nein? Was interessiert uns also
eine artilleristische Zeitschrift? Warum ist die Beihilfe noch
nicht gestrichen?«
»Man glaubte wohl, aus alter Anhänglichkeit — — -- Das
Konto war einmal da, man hat es eben fortgesetzt.«
»Wer ist das: »man“?«
»Der Generaldirektor natürlich.«
Frau Ella schöpfte Luft und wiederholte in einem Ton, daß
Hiebenstein, obwohl er eingeweiht war, zurückfuhr:
»Der Generaldirektor — natürlich!«
Schnell trat der Finanzrat wieder näher. »Immerhin«,
sagte er verschmitzt, »er hat kleine Verdienste um die
Firma...« Einen Einwand vortäuschend, schütte er unver-
froren. Mit Absicht ließ er offen, ob er Hachenpoot meine
oder jenen schriftstellernden Militär.
»Verdienste?—Große oder kleine«, erwiderte unnachsichtig
Frau Ella, »dafür wurde er bezahlt. Nachher ist alles aus.
Einem Mann in gehobener Stellung trägt man Verdienste nicht
nach, das würde zu weit führen. Verdienste trägt man einem
Meister nach, oder einem Schlosser, wo sie nicht so selbstver-
ständlich sind. Da rentiert sich ein dankbares Gedenken, es för-
dert die Ergebenheit der Arbeiterschaft. Bei den Oberen ist
das ganz überflüssig. Wenn sie nicht ergeben sind, existieren
sie ja gar nicht. Man braucht doch einem Menschen nicht dafür
dankbar zu sein, daß er keinen Selbstmord begangen hat.«
Hiebenstein fand diese unverblümte Preisgabe der patri-
archalischen Haltung in seiner Gegenwart sehr drollig. Frau
Ella aber lachte nicht dabei.
So war sie. Trotz ihrer Zurückgezogenheit konnte sie ver-
teufelt ungemütlich werden. Haarscharf trennte sie die Ge-
mütswerte von den Geschäftswerten. Je unwandelbarer sie
in jenen war, desto anpassungsfähiger war sie in diesen, und
wenn ihre Beobachtungen der Realität auch schon etwas ver-
altet waren, so haftete ihnen im Grunde doch immer noch
ein Stück Wahrheit an, und vor allem blieb ihr Grundsatz,
daß nur reale Guthaben gebucht werden dürften und ihre Ver-
zinsung sich auf dem gleichen Konto ausweisen müßte, ewig
neu. Zwar sprach ihr Gefühl naturgemäß zugunsten ihrer ei-
genen, bereits durchlebten Zeit, aber da sie sich viel darauf
zugute tat, der personifizierte gesunde Menschenverstand zu
sein, so gab sie die Parole aus: »Der Vergangenheit alle Trä-
nen, aber keinen Pfennig!« —
Man sieht, wie es sich über Hachenpoot zusammenzog —:
die kleinen Wölkchen waren es, die das Unwetter auslösten.
Wären diese Dinge nicht gewesen, die wir für Geringfügig-
keiten anzusehen geneigt sind, so hätte Hachenpoot noch
zwanzig Jahre regieren können, ohne ein Programm für den
Wiederaufbau der Fabrik herauszubringen. Jetzt erst, auf
dem Umweg über all die Geringfügigkeiten, wurde auch be-
merkt, daß die Sache mit dem Programm nicht in Ordnung war.
Zu allem Unglück ereignete sich zwei Tage vor der Gene-
ralversammlung noch ein unangenehmer Vorfall.
Walzwerk II, Knüppelwalzwerk, Diplomingenieur Hol-
lerbach und Assistent Schäfer. Ein Walzwerk, muß man wis-
sen, ist in der Stahlfabrik die chirurgische Abteilung.
Die Walzen rasen. Rotgelb, wie Rabatten von Island-
mohn, glühen die eisernen Knüppel, wenn sie unter hydrau-
lischem Druck aus dem Ofentor herausgeschossen werden.
Eine weißbrennende Sonne hat sie drinnen auf tausend Grad
erhitzt und erweicht. Sie sind in flimmernden Schweiß geba-
det; nun strecken sie sich, nun zucken sie in stummer Bered-
samkeit wie Tiere vor der Schlachtbank, nun rollen sie schon
über die mörderischen Laufgänge. Die Arbeiter haben Ka-
puzen aus Draht über den Köpfen und platte Zangen in den
Händen; damit steuern sie die funkenstiebenden Blöcke, rei-
ßen sie herum und treiben sie geradewegs zwischen die zer-
malmenden Zylinder, in die blitzende Spiegelstraße dieser rat-
ternden, quetschenden, in brüllender Umdrehung befindli-
chen Werkzeuge, die vom zischenden Strahl des Kühlwassers
bespritzt werden. Fast sieht es wie Mühlräder aus. Aber es
dampft, es dampft. Öl tropft über die Kugelzapfen, worin
die Walzen hängen. Jetzt sehen sie so fettglänzend und ge-
schmeidig wie Seelöwenleiber aus.
Walzwerk II ist ein Triowalzwerk, denn es sitzen jedesmal
drei Walzen übereinander, von denen sich die mittlere in ent-
gegengesetzter Richtung bewegt. In den Schlund zwischen
Unterwalze und Mittelwalze sausen die Blöcke hinein, werden
mit irrsinniger Schnelligkeit gedrückt und geschwächt, aus-
gespien, in den herankommenden Schlund zwischen Mittel-
walze und Oberwalze geschleudert, nochmals geschwächt,
nochmals herumgeworfen. Sie lauern, diese gefräßigen Un-
geheuer, sie lauern fauchend ihrer Beute auf. Jeder Durch-
gang durch einen Rachen heißt ein Stich, der erste Stich, der
zweite Stich, und so fort bis zur gewünschten Stärke. Von
prasselnden Messern werden die verkrumpelten Ränder weg-
geschnitten, alle die angeschwollenen und geschwürig ver-
dickten Enden, dann ist die Operation erledigt.
Der Lasthebemagnet, der leicht und schlank, ein einfacher
Bügel mit drei schaukelnden Ringen, in einer Rolle von der
Decke herabhängt, saugt die gewalzten Knüppel an, sie wer-
fen sich ihm an den Hals, sie schmiegen sich an, er macht mit
ihnen, was er will, er fliegt mit ihnen, er turnt mit ihnen, Ei-
sen gewachsen an Eisen, wie die Akrobaten am Trapez.
Nebenan ist das Maschinenhaus, wo die Elektromotoren
laufen, welche die Walzen in Bewegung setzen.
Sieben große Kisten standen in diesem Maschinenhaus.
Wochen hindurch standen sie schon da; Irrläufer wären es,
unbestellbares Frachtgut, hieß es, niemand hatte sonderlich
darauf geachtet. War im Betriebe von Risch-Zander eine
Sache einmal abgestellt, so stand sie, ohne Neugier zu erre-
gen, bis zum jüngsten Tag. Es konnte vorkommen, daß sie
im Wege war; dann wurde sie an einen anderen Platz ge-
schafft, aber niemandem fiel es ein, sie zu untersuchen. Sie
wurde inventarisiert und von jedermann als ein langjähriger
Bekannter behandelt, den man durch und durch zu kennen
glaubt, weil man ihm täglich begegnet.
Die Umstände, die diese Kisten plötzlich interessant mach-
ten, lagen außerhalb des regulären Fabrikbetriebs. Es ver-
breiteten sich nämlich Gerüchte von heimlichen Lebensmit-
teldepots, da tatsächlich einige versteckte Vorräte aufgestö-
bert und beschlagnahmt worden waren; und obwohl die amt-
liche Aufklärung alles als harmlos und nicht der Rede wert
und überhaupt längst bekannt erscheinen ließ, bemächtigte
sich der Bevölkerung eine ungeheure Erregung. Irgendwer
äußerte den Verdacht, daß die Kisten im Maschinenhaus Le-
bensmittel enthalten könnten. Die Arbeiter liefen zusam-
men: »Stemmeisen her und aufgebrochen!« Hollerbach
fragte Schäfer, ob das die Kisten seien, die er von der Verla-
dezentrale übernommen habe. Schäfer nickte. Er war sehr
bleich und voll von einer inneren Unruhe, die seine Überle-
gung lähmte. »Dann müssen wir doch dabei sein, damit
nichts gestohlen wird«, drängte der Diplomingenieur. Aber-
mals nickte Schäfer: »Ja, ja«, aber er machte keine Miene zu
folgen.
»So kommen Sie doch endlich mit, was haben Sie nur?«
Hollerbach rüttelte ihn voll Verwunderung. Jetzt schien er
zu sich zu kommen, jetzt erst schien er zu begreifen, was vor
sich ging. Auf einmal hatte er es eilig. Er begann, aufgeregt
mit Armen und Beinen zu schlenkern: »Lassen Sie mich raus
aus dem Betrieb, ich muß fort, ich muß fort!« Hollerbach
hielt ihn an, eine Ahnung stieg in ihm auf. »Sie wissen, was
in den Kisten ist?« fragte er scharf.
»Ja... Waffen und Munition...«
»Mit wem konspirieren Sie?«
»Ich bin kein Verschwörer, ich bin für Recht und Gesetz.
Ich bin in der Bürgerwehr, ich habe das Vertrauen des Gene-
raldirektors.«
»In dieser Sache wäre es besser, Sie besäßen meines. Wie
konnten Sie hinter meinem Rücken diese Kisten aufstapeln?
Außerdem haben Sie mich belogen...«
»Nein, ich habe die Kisten wirklich von der Verladezen-
trale übernommen, das ist die reine Wahrheit.«
»Mir ist es einerlei, was für Schiebungen da gemacht wer-
den, aber ich will nichts damit zu tun haben. Der Generaldi-
rektor weiß also von der Munition?«
»Er weiß, selbstverständlich weiß er.«
»Auch wo sie aufbewahrt wird?«
»Nein —, das nicht, das hat er uns ausdrücklich überlassen.«
»Dann kann er Sie auch nicht decken.«
»Ich muß fort, ich muß fort, lassen Sie mich raus.«
Zwischen der unschlüssigen Hast dieser Worte und der
Versteinerung seines Gesichts war ein erschütternder Zu-
sammenhang; er war zugleich angewurzelt und umhergetrie-
ben, sein Körper war dermaßen mit Unrast angefüllt, daß das
Gehirn einfach nicht weiterarbeitete; es war leer und ohne
Blut, es ruhte sich aus und sah der unabwendbaren Gefahr
mit einer Starre entgegen, die zu verwünschen es gerade noch
die Kraft hatte. Es war ein eigentümlicher Zustand. Der Assi-
stent machte den Eindruck, daß er lief und doch still stand,
oder daß er still stand und doch lief — so genau konnte man
das nicht erklären. »Wenn sie mich hier erwischen, schlagen
sie mich tot«, jammerte er. Hollerbach hatte Mitleid mit ihm;
schließlich, dachte er, ist er mein Klassengenosse und als sol-
cher gegen die Wut der Arbeiter zu schützen.
»Schließen Sie sich in meinem Zimmer ein«, riet er.
»Um Gotteswillen, nein, das tu ich nicht, bedenken Sie
doch, wie sie es damals bei Körschgen mit Kurbjuhn ge-
macht haben!«
»Seitdem hat sich manches geändert, die Revolution hat in-
zwischen parlamentarische Formen angenommen. Wenn Sie
die Leute nicht durch Ihren Anblick reizen, werden sie eine
Deputation ans Direktorium schicken, und dann wird ein
Untersuchungsausschuß eingesetzt werden. So weit kann ich
Sie retten. Nachher müssen Sie dann sehen, wie Sie’s aus-
fressen.«
Er behielt recht. Die Empörung über den Fund wurde
gleich zu Anfang durch den Zwang zu Formalitäten gedämpft.
Waffen und Munition mußten selbstverständlich gezählt wer-
den, bevor etwas unternommen werden konnte, und über
diesem Geschäft, das von allen eifrig betrieben wurde, ge-
wann der Sinn für ein systematisches Vorgehen die Oberhand
über die schwelenden Instinkte des Jähzorns. Man erstattete,
den Umständen nach in aller Ordnung, dem Betriebsführer
die dienstliche Meldung, daß man im Maschinenhaus zwei-
hundertundvierzig Gewehre, neun Maschinengewehte, sie-
ben schwere Mauserpistolen, drei Trommelrevolver, hundert-
fünf Seitengewehre, sechshundert Handgranaten, hundert-
fünfzig Patronentaschen und viertausend Patronen gefunden
habe, und daß die Kisten unter Aufsicht des Assistenten
Schäfer und mit falschen Angaben dort deponiert worden sei-
en; hierfür müsse man Rechenschaft fordern.
Hollerbach versicherte, daß er von der ganzen Geschichte
nichts gewußt habe, und daß er gegenüber allen Bestrebun-
gen, die sich gegen die Arbeiterschaft richteten, nur seinen
Abscheu ausdrücken könne; indessen sei er überzeugt, daß
solche Bestrebungen überhaupt nicht vorhanden wären und
auch diese Sache eine vollkommen beruhigende Aufklärung
finden müsse; um so mehr bedauere er, daß diese Aufklärung
nicht sogleich beschafft werden könne, weil Assistent Schä-
fer sich in einer dringenden dienstlichen Angelegenheit nach
einem anderen Betrieb begeben habe.
Gut, erklärten die Arbeiter, man wolle ihm Glauben schen-
ken; »weil Sie es sind«. Sie beratschlagten, was nunmehr zu
tun sei. Mehrere riefen: »Los, nicht lange gefackelt, weiter
ins Direktorium!« Der Vorschlag ward beifällig aufgenom-
men; so zogen sie ab, wie Hollerbach vorausgesagt hatte. Der
Diplomingenieur genoß bei ihnen einiges Ansehen. Es
schrieb sich von seinen technischen Kenntnissen her, die er
nicht, wie viele seiner Kollegen, dazu benutzte, den theore-
tischen Besserwisser zu spielen; vielmehr schmolz er sie in
eine Unmenge praktischer Erfahrungen um. Für die Eigen-
schaften des Materials und die Methoden seiner Bearbeitung
besaß er einen Blick, der selten irrte, doch gab es auch Fälle,
wo er dieses Blicks nicht einmal bedurfte und allein durch die
Anspannung des Gehörs und des Tastsinns zum Ziele kam.
Dagegen war es nicht seine Gewohnheit, selbst Hand anzu-
legen. Manche seiner Kollegen glaubten sich beliebt zu ma-
chen, wenn sie überall mit anfaßten und herummurksten, es
war ihr Ehrgeiz, ebenso schwarze Finger und ebenso ölige
Röcke wie die Arbeiter zu haben —: natürlich erreichten sie
damit das Gegenteil, die Arbeiter hatten für diese Art Kolle-
gialität nichts übrig und ärgerten sich über die Einmischun-
gen und Bevormundungen—, und dann erst das Gespött,
wenn diesen WERKTÄTIG aufgekratzten Vorgesetzten eine
Handhabung mißglückte! Hollerbach machte es anders. Er
lief seinen Leuten nicht dauernd zwischen die Beine, nahm
ihnen nicht die Arbeit aus den Händen, pfuschte nicht herum.
Er hatte gepflegte Hände und einen sauberen Anzug. Im
Dienst sprach er kurze und klare Worte, die ins Schwarze tra-
fen. Außerhalb des Technischen hatte er eine romantisierende
Redeweise und einen halb burschikosen, halb feierlichen Le-
benszuschnitt. Alles in allem, entsprach er so ziemlich dem
Bilde, das sich die Arbeiter von einem guten Bürger machen; als
solcher wurde er geschätzt, als solcher wahrte er seine Autorität.
Nicht, daß er es darauf angelegt hätte; sein Wesen war so.
Vielleicht hatten die drei Jahre, die er in Wirtzschen Diensten
gestanden hatte, an diesem Wesen geformt, das kann man na-
türlich so genau nicht abtaxieren. Jedenfalls war mancherlei
darin von der Philosophie, die sein früherer Brotgeber Otto-
kar Wirtz ungefähr in diesen Sätzen zusammenfaßte:
»So wenig die Arbeiter wollen, daß der Vorgesetzte ein
Knotenstock oder ein Klugscheißer sei, so wenig wollen sie,
daß er ein Waschlappen sei, und so wenig sie vertragen, daß
er sich hochmütig gebärdet, so wenig vertragen sie, daß er
mit ihnen auf gleicher Stufe verkehrt. Sie wünschen nieman-
den, der von oben auf sie heruntersieht, aber sie wünschen
jemanden, zu dem sie aufsehen können, wann und sooft
ihnen das Bedürfnis aufzusehen kommt. Sie haben Achtung
vor tüchtigem Fachwissen und sind vernarrt in die Formel:
STRENG, ABER GERECHT. Das ist alles, was der Vorge-
setzte zum Jonglieren braucht. Er darf seinen Untergebenen
nie das Gefühl geben, daß sie ihn erdulden müssen, weil sie
die Schwächeren sind; er muß ihnen das Gefühl geben, daß
sie ihn dulden können, weil er der Stärkere ist.« — — —
Knüppelwalzwerk II ist also in Marschkolonne, stramm
formiert, Gleichschritt und Vordermann, Tuchfühlung,
Daumen einwärts, Hand bis zum Koppelschloß — alles in ta-
delloser Zucht, wie sie’s vom Exerzierreglement gelernt ha-
ben. Auf den umwölkten Stirnen steht der ganze Ernst der
Situation; auf den zerschlissenen Gesichtern spiegelt sich das
Gefühl, daß sie für die Dauer einer Stunde schicksalbildend
und ein Teil des Weltgewissens sind. Sie machen gern einen
kleinen Umweg, damit man herzulaufen kann und fragen,
was diesmal der Zug bedeutet, doch wenn man fragt, gehen
sie stolz und wichtig schweigend weiter. Sie stoßen keine
Verwünschungen aus, sie leiden auch nicht, daß andere
Demonstranten sich anschließen. Sie haben eine Sache für
sich allein. Sie marschieren nicht für Lohnerhöhungen und
Sozialisierung und irgendwelche Aufregungen der Etappe,
sie marschieren geradewegs an die Front, sie marschie-
ren gegen die feindliche Offensive, sie verteidigen die
ideelle Position, die Bastei der Grundrechte, sie verteidi-
gen Karl Marx selber; Walzwerk II ist die Vorhut der
ARBEITERBATAILLONE, so gewichtig dröhnt sein
Schritt, so unheildrohend und todverkündend hallt sein Ge-
sang, der beim Einschwenken zum Tor des Hauptverwal-
tungsgebäudes mit einem Schlage losbricht.
»Dem Karel Liebknecht haben wir’s geschworen...«
Es stört sie nicht, daß sie keine eigenen Lieder haben, sie
übernehmen einfach die Lieder der dahingegangenen kaiser-
lichen Armee und tauschen nur die alten Heldennamen gegen
neue ein. —
Manche unter den Neugierigen, die sich auf der Straße an-
sammelten, fanden das rührend, andere fanden es schlau, in-
dem sie daran dachten, daß die christlichen Priester ehemals
auch die heidnischen Feste übernommen und nur die Symbole
ausgewechselt haben — wobei sie übersahen, daß die Priester
immer mit der bewaffneten Macht im Bunde waren. Aber
keiner ahnte, was für Gedanken darüber in den Köpfen um-
gingen, die oben im Hauptverwaltungsgebäude hinter den
Doppelfenstern auf der Lauerlagen.
Der Freiherr diktierte gerade Herrn von Scheeven, seinem
Sekretär, einen Brief an jenen Generalleutnant, dem auf Frau
Ellas Geheiß die Unterstützung für seine artilleristische Zeit-
schrift entzogen worden war. Der Mann hatte sich an den
Freiherrn persönlich gewandt und ihm mit vielen Argumen-
ten klargemacht, wie nötig militärische Zeitschriften gerade
jetzt, nach dem Untergang des Militärs, wären, denn es
käme der Tag der Auferstehung und es gelte, gerüstet
zu sein, und überhaupt gebiete es die Tradition... Der
Freiherr seufzte. »Schreiben Sie, Herr von Scheeven, daß ich
mich aus aktienrechtlichen Gründen nicht in die Entschlie-
ßungen meines Direktoriums einmischen kann...«
»... und daß die Firma prinzipiell davon absehen müsse,
einen Präzedenzfall zu schaffen«, ergänzte der Sekretär.
»Ja, ja — ganz recht, schreiben Sie nur, wie wir es immer
in ähnlichen Fällen tun.«
So weit waren sie, als sie den Gesang der Arbeiter vernah-
men. Herr von Scheeven blieb uninteressiert an seinem Pult
stehen und sagte: »Da ziehen sie mal wieder.«
Der Freiherr trat von der Seite ans Fenster heran und sah
durch den Spalt zwischen Glas und Gardine hinab. Nun ging
auch Herr von Scheeven von der anderen Seite hin; für einen
Moment trafen sich ihre Blicke, der Freiherr klagte: »So blut-
rünstig sieht das aus, so blutrünstig« und wandte sich voll
Schrecken ab. Herr von Scheeven kehrte mit gemessenen
Schritten zu seinem Diktat zurück und zuckte die Achseln,
»Immerhin sind es unsere Lieder, die sie singen«, sagte er
leichthin, »unsere Lieder, die ihre Offiziere sie im Krieg haben
singen heißen. Ich glaube nicht an die Kraft einer Bewegung,
die keine eigenen Melodien hervorbringt.«— »Aber so hören
Sie doch auf den Text«, warf der Freiherr ein, »das besagt
doch gerade genug.« — »Der Text, ja. Aber zuguterletzt ist
es nicht der Text, sondern die Singweise, was das Gefühl be-
einflußt...«
Herr von Scheeven war, wie es oft bei den Sekretären
hochgestellter Männer der Fall ist, größer und einflußreicher
als sein Herr, oder richtiger ausgedrückt, er war es, der die
Größe und den Einfluß seines Herrn im Verkehr mit der Welt
dosierte. Dem diplomatischen Dienst entstammend, hatte er
in den Referentenkammern des Auswärtigen Amtes hinsicht-
lich der Art, wie man Vorgesetzte einwickelt, schiebt und
leitet, eine ausgezeichnete Schule durchgemacht. Meistens
waren die Briefe, die der Freiherr ihm zu diktieren glaubte,
sein Werk, bis auf die Form, die freibleibend war.
Es ist wahr, daß die Dazwischenkunft Hachenpoots die-
ses Verhältnis etwas beeinträchtigt hatte, aber Herr von Schee-
ven hatte im Auswärtigen Amt auch das Warten gelernt und
den sicheren Trost: er ist nur eine Episode, und sollte
er auf seinem Platz noch zwanzig Jahre älter werden, er ist
nur eine Episode. Überflüssig zu sagen, daß er Wackerleins
Verbündeter war, obschon er nach außen nie aktiv wurde
und sich im Gegenteil bemühte, bescheiden und verdienstlos
zu erscheinen. Er beging seine Indiskretionen mit einer Ge-
lassenheit, die auf eine Sinnestäuschung spekulierte. Der
Freiherr gehörte nicht zu jenen, die von einem offenen Wort
hingerissen werden; dies geschieht ja eigentlich nur bei despo-
tischen Naturen, und der Freiherr war wirklich kein Despot,
vielmehr erzwang sein vermittelnd fortschrittlicher Charakter
gerade die versteckten Worte. Herr von Scheeven hatte aller-
dings in langjähriger Übung gelernt, sie so zu setzen, daß er
sie mit Bedacht für »halboffene« Worte ausgeben konnte. Er
operierte mit ihnen, wie ehemals im Auswärtigen Amt mit
»halbamtlichen« Nachrichten; es gab sogar von ihm selbst
ein Bonmot darüber. »Es sind die einzigen Fälle«, lautete es,
»wo ein Halbes doppelt so viel wert ist wie ein Ganzes.«
Das Hauptverwaltungsgebäude war steildachig und hatte
dicke, düstere Mauern, die hoch aus der engen Straße auf-
schossen und mittels zahlreicher Vorsprünge aus unbehaue-
nen Quadern auf den Eindruck eines gewalttätigen und ab-
schreckenden Trotzes zurechtgemacht waren. Die kleine
Schar der Walzwerkarbeiter stand davor wie vor einer unein-
nehmbaren Festung. Da sie senkrecht hinaufsehen mußten,
tat ihnen das Genick weh; die von vielen Pilastern unterbro-
chenen Fensterfluchten waren verwirrend und abweisend,
und die steinernen Flächen von einer entmutigenden Ausdeh-
nung. Nirgends erspähten sie ein festes Ziel, worauf sie sich
hätten konzentrieren können. Sie wußten ja nicht einmal, hin-
ter welchen Fenstern die Direktionszimmer lagen, alle diese
Scheiben waren inmitten der knorrigen Architektur gleich-
mäßig kalt und dunkel und undurchdringlich, wie die aufge-
rissenen Augäpfel im Antlitz eines Blinden.
Noch während die Demonstranten anrückten, verschloß
der Portier das Tor.
Vor den Werkstätten bestanden die Tore aus schmucklos
aufgereihten Stäben, jeder sah aus wie ein Speer, den ein un-
sichtbarer Wächter hielt, und die Höfe dahinter waren ewig
feucht von Schmieröllachen und graukörnigen Rußkrusten;
die Pförtner dort waren mürrische Invaliden, Lungenleidende
und Unfallbeschädigte, die in überheizten Budiken hockten
und mit sauertöpfischem Lächeln die Passierkontrolle ausüb-
ten. Aber dieses Tor hier, das jetzt mit einem kleinen höhni-
schen Knacks ins Schloß fiel, war von lustigen eisernen Ran-
ken durchzogen, die einander ohne Überstürzung nachgin-
gen und sich in spielerischen Blattnestern vereinigten. Oben
saß auf jeder Stange ein dicker runder Knopf, wie bei einem
Zeremonienmeister. Eigentlich war es gar kein Tor zur Ab-
sperrung, sondern nur eine Fortsetzung der Architektur des
Hauptverwaltungsgebäudes mit anderen Mitteln, ein illegiti-
mer Schnörkel, eine feierliche Grimasse des Materials. Der
Hof war geräumig und gut ausgetrocknet, der Wind fegte
hindurch wie der Atem durch einen breiten Brustkasten, und
die weißen Dampfballen, die gelegentlich übers Pflaster roll-
ten, hatten nichts mehr an sich von dem Ernst, welcher die
Ursache ihrer Erzeugung war. Diese Umgebung machte es
notwendig, daß auch der Portier ein anderer war —: er gehör-
te zu der Gruppe der GEREIFTEN MÄNNER, die nicht
durch Gebrechen vorzeitig zu Greisen geworden, sondern
auf natürliche Art IM DIENST ERGRAUT waren. Es war
nicht seine Aufgabe, zu kontrollieren, wie es seine Kollegen
an den übrigen Toren tun mußten, die also, um es mit einem
verwandtschaftlichen Verhältnis zu vergleichen, nur seine
»Stiefkollegen« waren; seine Aufgabe war es, zu präsentie-
ren. Er stand nur stramm vor Autos, nicht vor Menschen.
Die Beamten, die zu Fuß kamen, grüßten ihn zuerst; jeden
Morgen und jeden Nachmittag stand er da und ließ mit herab-
lassendem Kopfnicken das Heer an sich vorüberziehen. Nie-
mand wird sich rühmen können, je einem Portier begegnet zu
sein, der ein ganzer Bedienter und nicht ein halber Vorge-
setzter gewesen wäre; aber dieser hier war weder Bedienter
noch Vorgesetzter, er war eine Instanz, ein Apparat, eine be-
hördliche Registratur.
Er alarmierte sofort den Botenmeister, dieser alarmierte den
Chef der Bürobedienung, dieser den Vorsteher der Sozialab-
teilung, dieser den Personalchef —, kurzum, jeder diejenige
Stelle, mit welcher ihm ein direkter telefonischer Verkehr ge-
stattet war.
Wackerlein überlegte sich, wen er jetzt informieren sollte,
Hiebenstein, Hachenpoot oder den Freiherrn selbst. Er be-
schloß, zunächst niemandem etwas zu sagen und auf eigene
Faust herauszubekommen, was die Arbeiter wollten. So ging
auf dem gleichen Weg die Weisung hinunter, sie sollten eine
Abordnung schicken.
Inzwischen waren unten zum Schutz des Tores drei Mann
von der Werkspolizei angelangt. Man hatte sie mit einem
ironischen Winseln empfangen, aber weiter geschah nichts,
Walzwerk II bewahrte MUSTERGÜLTIGE DISZIPLIN.
Die Werkspolizisten standen da wie Unteroffiziere vor dem
zugehörigen Truppenteil, sie selber fanden es komisch. Als
die Abordnung hinaufgegangen war, vertrieben sich einige
Arbeiter die Zeit, indem sie allerlei Manöver machten und
Sturmangriff spielten. Es wurde viel gelacht, und auch die
Polizisten lachten. So hatte die ganze Aktion ihr Gewicht ver-
loren, noch bevor die Abordnung mit der Zusicherung stren-
ger Untersuchung und Bestrafung der Schuldigen zurückkam.
Um so mehr Gewicht bekam sie oben in der Direktions-
etage.
Nachdem Wackerlein die Ursache der Demonstration er-
fahren hatte, war es für ihn klar, daß Hachenpoot erst zu-
gezogen werden dürfe, wenn die Untersuchung bereits ein-
geleitet sei. Es konnte sich eine Affäre daraus entwickeln,
es konnte eine Sprengmine werden. Er erriet den Zusammen-
hang mit der Bürgerwehr. So war er ganz in seinem Element.
Auf dem Weg zum Freiherrn ging er an der Tür des
Finanzrats vorbei und nahm ihn mit. Herrn von Scheeven
trafen sie im Vorzimmer an; er war damit beschäftigt, die
Korrespondenzmappe zu ordnen, die sich der Freiherr, um
vor sich selbst als wirklicher Industrieller zu erscheinen, täg-
lich aus den Verkaufskontoren einschicken ließ. Er erfuhr
zwar nichts daraus, aber er dachte, daß es einen guten Ein-
druck machen würde, wenn er sich in Details des Geschäfts-
betriebs einließ. Dies mußte allen Angestellten zu Ohren
kommen, große Transaktionen dagegen, selbst wenn er dazu
befähigt gewesen wäre, hätten ihnen verborgen bleiben müs-
sen; sie hätten nicht erfahren, daß er der Urheber war, oder
mindestens hätten sie es nicht geglaubt. Aber wenn er auf
diese Schriftstücke, die in vieler Korrespondenten und Steno-
typisten Hände kamen, sein Zeichen setzte, wenn er dann
und wann eines Briefinhalts wegen Nachforschungen an-
stellte, dann sahen sie und erzählten es weiter, daß er sich
mit den Dingen abgab, daß er tätig war, ein dienendes Glied
am Ganzen und nicht bloß eine zierende Spitze. So dachte
er. Aus eben dem Grunde beobachtete er auch eine genaue
Dienstzeit. Wenn er nicht verreist war, fand er sich jeden
Morgen pünktlich um halb neun im Werk ein und verließ
es nicht vor halb zwei. Mit der Zeit kam er dahin, diese
Tätigkeit für wirkliche industrielle Arbeit zu halten, Freilich
sagten die Angestellten, es wären genug Bürochefs da, die
in bezug auf Lappalien Schikanen machten, sie möchten
wissen, warum der Freiherr das auch noch tun müsse, er solle
lieber »oben« aufpassen, daß da nichts verkorkst würde;
und die Bürochefs lächelten das Zeichen auf den Korrespon-
denzen an und sagten, der Freiherr hätte ebensoviel davon,
wenn er es auf ein völlig unbeschriebenes Papier setzte.
Indessen war Wackerlein neuerdings auf den Gedanken
gekommen, diese Mappen von Herrn von Scheeven nach
bestimmten Gesichtspunkten aussortieren zu lassen, ehe sie
vorgelegt wurden. Gewisse Stellen in den Briefen wurden
vorsichtig angestrichen und die Briefsammlung selbst so zu-
sammengestellt, daß der Freiherr allmählich den unaufhalt-
samen Verfall der Risch-Zander A.-G. befürchten mußte.
Aus allem las er schließlich nur Klagen und Beschwerden,
aber Wackerlein sorgte dafür, daß niemand in diesem Zu-
sammenhang unmittelbar gegen den Generaldirektor sprach,
um keinen Argwohn hervorzurufen; im Gegenteil wußte er
es so einzurichten, daß Hachenpoots Name von allen, die mit
dem Freiherrn in Berührung kamen, überhaupt nicht mehr
genannt wurde. Er nannte das »die Existenz unterhöhlen«.
»Nun, wie stehen die Aktien?« fragte er, als Herr von
Scheeven verwundert aufblickte. — »Hier—?« Der Sekretär
packte die Mappe zusammen. »Alles weit unter Pari.«
»Das heißt — wir können kaufen,« sagte der Finanzrat,
»als Haussiers können wir kaufen.«
»Für ein Termingeschäft ist das Terrain noch zu unsicher.«
»Sichern wir uns durch eine Prolongation.«
»Wer wird so ein Papier in Report nehmen?«
»Halt,« sagte Wackerlein, »da kann ich nicht mehr mit,
so bin ich in Börsensachen denn doch nicht bewandert. Wo
haben Sie nur diese Kenntnisse her, Herr von Scheeven?«
Hiebenstein lächelte. »Ich bitte Sie. Ein alter Mann aus
dem Auswärtigen Amt wird in Börsengeschäften nicht er-
fahren sein!«
»Damals war ich noch ein junger Mann, Herr Finanzrat.«
»Vielleicht eben darum,« meinte der Personalchef, »es
war Ihre beste Lehrzeit.«
»Immerhin«, sagte Hiebenstein. »Im übrigen erwarte ich
nicht, daß einer der Herren zu einem Prämiengeschäft ge-
neigt ist.« — »Was heißt das?« — »Na ja, man kann an der
Börse gegen Reugeld vom Geschäft zurücktreten, wenn die
erhoffte Kursbewegung ausbleibt.« Unterdessen war der Frei-
herr in seiner geräuschlos gleitenden Art ins Zimmer getreten
und hatte die letzten Worte mitangehört. Er fühlte die Schat-
ten, die darunter ruhten.
»Meine Herren —«, sagte er. Rasch erklärte der Sekretär,
daß sie wegen der Demonstration von vorhin gekommen
seien. »Ach so. Diese sinnlosen Aufzüge verblendeter Men-
schen erschüttern mich jedesmal. Es geht Ihnen doch auch
so—?«
»Ja —, davon sprachen wir gerade.«
Wackerlein tastete vor: »Es ist um so bedauerlicher, als
es leider Fälle gibt, wo von unserer Seite nicht alles vermieden
wird, was solche Erschütterungen hervorrufen kann.«
»Wissen Sie schon Näheres?« fragte furchtsam der Frei-
herr und wünschte im nämlichen Augenblick, daß sie nichts
wissen möchten.
»Ein übereifriger Beamter hat im Walzwerk II sieben Ki-
sten mit Waffen und Munition versteckt.« — »Aber wozu
denn das? Wozu denn nur?« — »Das muß die Vernehmung
ergeben, Herr von Zander. Vorläufig wissen wir nur, daß
der betreffende Beamte Vertrauensmann in der Bürgerwehr
war.« Der Freiherr sah an ihnen vorbei. »Auf jeden Fall
war seine Handlungsweise sehr unklug.«
»Gewiß, Herr von Zander. Waffen im Betrieb, das muß
ja den vernünftigsten Arbeiter provozieren.«
Ȇbrigens schienen mir die Gesichter der Demonstranten
gar nicht so unvernünftig zu sein«, sagte Herr von Scheeven.
— »Hatten Sie den Eindruck?« fragte ungewiß der Freiherr.
— »Unbedingt, ich habe die Gesichter genau betrachtet, so
weit das von hier oben möglich war, natürlich.« Der Finanz-
tat bestätigte den Eindruck; erst kürzlich habe Herr Neu-
feind die Belegschaft vom Walzwerk II als besonnen und
tüchtig gerühmt. Der Freiherr wandte sich ab. »So, dann
ist es natürlich so. Dann darf ich also erwarten, daß der
Beamte wegen seines Übergriffes zur Rechenschaft gezogen
wird; vielleicht können Sie glimpflich mit ihm verfahren,
seine Motive waren edel, wenn seine Handlung auch kopflos
war. Aber ich überlasse das selbstverständlich der Entschei-
dung des Direktoriums.«
»Man wird prüfen müssen, Herr von Zander, ob die
Schädlichkeit seines Verhaltens nicht mildernde Umstände
ausschließt. Sein Verhalten läuft doch darauf hinaus, die
Bürgerwehr schon in ihren Anfängen zu diskreditieren. Man
wird auch prüfen müssen, ob er aus eigener Initiative oder
auf Anordnung gehandelt hat.«
»Auf Anordnung wessen? Haben Sie einen Verdacht?«
fragte Herr von Scheeven malitiös. »Das wird die Unter-
suchung ergeben müssen,« erwiderte Wackerlein dreist, »auf
keinen Fall dürfen wir in ein schiefes Licht vor der Öffent-
lichkeit geraten. Es wird unsere Pflicht sein, zu verhüten,
daß das Stahlwerk Risch-Zander mit den privaten Bestrebun-
gen der Bürgerwehr identifiziert wird. Es war immer unser
Stolz, daß man uns keine politische Betätigung nachweisen
konnte.«
»Tun Sie Ihre Pflicht«, sagte der Freiherr.
Die Herren verneigten sich und gingen. Hachenpoot war,
ohne daß er erwähnt worden war, in Anklagezustand ver-
setzt worden.
Assistent Schäfer wurde noch in derselben Stunde von
Wackerlein in Gegenwart von Neufeind und Hiebenstein
verhört. Seine Aussage war für den Generaldirektor be-
lastend. Auf Grund eines geheimen Abkommens mit dem
Armeekommando waren die Waffen- und Munitionsbestände
der Platzkommandantur in versiegelten und nicht deklarier-
ten Kisten zur Verladezentrale von Risch-Zander transpor-
tiert worden. Da der dortige Betriebsführer der Bürgerwehr
angehörte, konnte von da aus mit Leichtigkeit und unter
dem Deckmantel von Werksgut die Verteilung auf die ein-
zelnen Vertrauensmänner bewirkt werden. So weit reichte
die Instruktion durch Hachenpoot; die Wahl des Aufbewah-
rungsorts mußten jene auf ihre eigene Kappe nehmen.
Die Herren sahen sich an, Wackerlein fragte zweimal, ob
Schäfer sich nicht des genauen Wortlauts entsinnen könne,
den der Herr Generaldirektor gebraucht habe. »Hat er ge-
sagt, Sie müßten es auf Ihre Kappe nehmen?« — »Er müsse
es uns überlassen, hat er gesagt, das weiß ich bestimmt,
aber es ist mir, als ob auch der andere Ausdruck gefallen sei.«
»War das die Antwort auf eine allgemeine Frage, wo die
Kisten aufbewahrt werden sollten?«
»Ja.«
»War vorher schon die Rede davon gewesen, daß man die
Kisten vielleicht in die eigenen Betriebe schaffen könne?«
»Wir hatten das erörtert.«
»Haben Sie die Erklärung des Herrn Generaldirektors, er
müsse es Ihnen überlassen, oder Sie müßten es auf Ihre Kappe
nehmen, auch auf diese Frage bezogen?«
»Selbstverständlich, ich weiß doch, daß ein Vorgesetzter
zuweilen in die Lage gerät, das Vorhaben eines Untergebenen
billigen zu müssen, ohne es direkt unterstützen zu dürfen.
So habe ich es auch hier aufgefaßt. Ich nahm an, daß der
Herr Generaldirektor nicht böse wäre, wenn wir die Kisten
bei uns aufspeicherten. Er konnte uns aber doch aus nahe-
liegenden Gründen nicht einfach dazu auffordern.«
Abermals sahen die Herren sich an. Es wurde alles sorg-
fältig protokolliert. »Sie assistierten früher bei Herrn Bilgen-
stock, nicht wahr?« fragte Wackerlein noch. »Es ist gut,
Sie können gehen. Bis zur endgültigen Beschlußfassung durch
das Direktorium sind Sie vom Dienst suspendiert.«
Erst nachdem das Verhör beendet war, wurde Hachenpoot
unterrichtet. Man verschwieg ihm jedoch, daß schon eine
Vernehmung stattgefunden hatte.
Von der Demonstration selbst hatte er freilich schon durch
seinen Bürodiener vernommen, aber er hatte nicht weiter ge-
stört werden wollen. Es gab so viele Demonstrationen,
wenn man da immer hätte nach der Ursache forschen wol-
len! Jetzt verlangte er, daß ihm Schäfer sofort vorgeführt
würde. Der Assistent befand sich noch im Hause; die Kunde
von seinem Mißgeschick war durch das Sekretariat Wacker-
lein unverzüglich weitergeleitet worden. Von allen Seiten
wurde er mit Fragen bestürmt und mit einer an Schaden-
freude grenzenden Teilnahme bedacht.
Hachenpoot hatte einen roten Kopf. »Sie wissen, was
Ihnen blüht. Ich habe Ihnen gesagt, daß Sie es auf Ihre Kappe
nehmen müßten.«
»Also habe ich mich doch nicht geirrt«, sagte Schäfer.
»Nicht geirrt? Sind Sie verrückt geworden? Wieso nicht
geirrt?«
»Weil ich vorhin beim Verhör doch nicht genau sagen
konnte, ob Sie sich so ausgedrückt hatten.« Er sagte das
ohne Perfidie; er glaubte, dem Generaldirektor läge das Pro-
tokoll seiner Aussage vor. Dieser wurde leichenblaß, er war
dem Ersticken nahe. »Wer hat Sie verhört?« fragte er ton-
los. — »Herr Wackerlein«, antwortete Schäfer erstaunt. »Herr
Direktor Neufeind und Herr Finanzrat Hiebenstein waren
zugegen, es muß doch im Protokoll stehen.«
»Ja, ja, es steht im Protokoll«, sagte Hachenpoot und
wischte sich den Schweiß ab. Er warf das Manuskript seiner
für die Generalversammlung vorbereiteten Rede durchein-
ander: »Wahrhaftig, es steht im Protokoll.« Schäfer fühlte
sich mit einem Male wachsen und machte eine ganz große
Gebärde. »Herr Generaldirektor«, begann er. »Wir können
uns diese Umschweife sparen. Ich bin meines Dienstes ent-
hoben und erwarte das Urteil des Direktoriums. Ich habe
Ihnen einen Gefallen tun wollen, als ich in die Bürgerwehr
eintrat, Ich habe gehofft, mich auszeichnen zu können, und
dann auch dienstlich von Ihnen berücksichtigt zu werden.
Es ist also nichts damit. Ich weiß, daß Ihre Duldung einer
Tat, die Sie privatim gern sehen, aber öffentlich nicht mit-
ansehen dürfen, nur so lange währen kann, wie man nicht
dabei erwischt wird. Ich bin erwischt worden, also ist es
aus. Ich trage die Verantwortung, wenn es schief geht, Sie
haben die Ehre davon, wenn es gut geht. Das ist eine ein-
fache Arbeitsteilung. Guten Tag, Herr Hachenpoot. Ich
reflektiere nicht mehr auf Beförderung, ich entsage.«
Entsetzt starrte Hachenpoot ihm nach, als er verschwand.
»So, so«, murmelte er. »Mir steht der Verstand still.« In
plötzlicher Aufwallung griff er in die Nummernscheibe des
Telefons. »Sie hatten wohl schon die Freundlichkeit, Herr
Wackerlein, den Betriebsassistenten Schäfer zu verneh-
men?« — »Ich wollte Ihnen diese Bagatelle abnehmen, da Sie
so stark mit Wichtigerem beschäftigt sind.«— »Ja, es war sehr
freundlich von Ihnen, danke.« Er kochte vor Wut. »Ich
stecke in der Tat bis über die Ohren in der Arbeit.« — »Ich
weiß, es ist förmlich wie eine Klausur.«
»Alter Fuchs,« dachte Hachenpoot, »alter Fuchs«, dachte
er und sagte: »Ich beraume eine Sitzung des Direktoriums
auf vier Uhr fünfzehn an, ich darf Ihnen dann für Ihre
Freundlichkeit die Hand schütteln, nicht wahr?« Er wollte
es mit Forschheit und Unbefangenheit versuchen und seinen
Ärger auf keinen Fall merken lassen. Eine andere Taktik
war auch schwerlich mehr möglich.
Die Sitzung des Direktoriums fand in einem kleinen Zim-
mer statt, das immer zu intimen Besprechungen benutzt
wurde. Die sieben Direktoren saßen um einen runden Tisch.
Außer dem Personalchef, dem Finanzrat und dem technischen
Direktor waren noch das kaufmännische, juristische und so-
zialpolitische Ressort vertreten. Rechts und links vom Gene-
raldirektor waren zwei Stühle unbesetzt.
Hachenpoot verhinderte die Verlesung des Protokolls der
Schäferschen Aussage, Wackerlein hatte jedoch schon für je-
den der Direktoren und Aufsichtsratsmitglieder eine Ab-
schrift anfertigen lassen. Mit Spannung hörten sie nun die
Darstellung des Falles, die Hachenpoot gab; er konnte sich
nicht genug tun in der Brandmarkung des Assistenten, der
hinter dem Rücken seines Betriebsführers so etwas gemacht
habe, und plädierte sogar auf fristlose Entlassung. Einesteils
tat er es, um die Diskussion abzukürzen und alle durch seinen
Schneid zu überrumpeln und verblüffen, anderenteils tat er
es auch aus Groll über Schäfers Frechheit und in der Ab-
sicht, diesen Belastungszeugen schnell aus dem Gesichtskreis
zu entfernen.
»Können wir die Sache nicht mit diskreten Richtlinien aus
der Welt schaffen?« fragte Wackerlein in aller Harmlosigkeit.
»Nein«, entgegnete ebenso Hiebenstein. »Wir dürfen uns
nur von praktischen Erwägungen leiten lassen. Da die Sache
ruchbar geworden ist, sind wir gezwungen, uns zu entrüsten.«
»Aber es ist doch schließlich unser aller Aufgabe, will-
fährige Kreaturen zu züchten?« beharrte Wackerlein. Welch
ein lauernder Ton, welch ein unterirdischer Mensch, welch
ein unterirdischer Mensch.
»Immerhin«, sagte Hiebenstein. »Es kommt auf die Fein-
heiten des Verfahrens an.« Hachenpoot saß wie auf glühen-
den Kohlen, war das nicht ein abgekartetes Frage- und Ant-
wortspiel, sollte das nicht eine Persiflage auf seine Führer-
grundsätze sein? Trotzdem beherrschte er sich, er wollte
sich nicht herausfordern lassen. Die Direktoren beobach-
teten ihn; von diesem’ Augenblick an galt er bei ihnen als
erledigter Mann. Das war genau der Eindruck, den Wacker-
lein hatte erwecken wollen. Er nannte das »die seelischen
Voraussetzungen schaffen«. Nach der Sitzung mußte er
gleich hinausfahren auf Zandershöhe, zu Frau Ella. Schließ-
lich wurde einstimmig eine Bekanntmachung an die Beleg-
schaft beschlossen, die neben einem leidlich unverfänglichen
Tatsachenbericht folgende Worte enthielt:
»Wir stellen hiernach fest, daß das Vorhandensein der
Waffen nicht mit irgendwelchen gegen die Arbeiterschaft
gerichteten Plänen zusammenhängt. Insbesondere hat es sich
nicht um eine beabsichtigte Verteilung der Waffen auf be-
stimmte Betriebe gehandelt. Wenn auch nach dem Ergebnis
der bisherigen Ermittlung der Beamte sich zweifellos in gu-
tem Glauben befunden hat, so hat das Direktorium doch
seine eigenmächtige und unüberlegte Handlungsweise miß-
billigen müssen und seine Kündigung zum nächstzulässigen
gesetzlichen Termin ausgesprochen. Bis dahin bleibt er vom
Dienst suspendiert. Das Direktorium bedauert lebhaft, daß
durch dieses Vorkommnis ein Teil der Arbeiterschaft ernst-
lich beunruhigt worden ist und spricht die Erwartung aus,
daß nach der gegebenen Aufklärung diese Beunruhigung ver-
schwinden wird.« — —
Gruppen von Arbeitern umstanden am nächsten Morgen
diesen Anschlag am schwarzen Brett. »Seht ihr«, sagte der
Former Fries. »Jetzt erst kuschen sie, wo die Revolution
aus dem Stadium der radikalen Geste in das Stadium der
sittlichen Verantwortung übergeleitet wird. Hat früher das
Direktorium einmal der Arbeiterschaft sein Bedauern ausge-
sprochen? Nie. Aber jetzt, aber jetzt, und das ist ein ge-
waltiger Fortschritt. Das Land kann eben nicht von Elemen-
ten der Willkür regiert werden, es muß verantwortliche
Männer haben, ich hab’s ja immer gesagt.«
Sein Mundwerk ging wie geschmiert, er sprach ein auswen-
dig gelerntes Hochdeutsch und zwirbelte dabei sein Bärtchen.
»Bleibt bloß zu bedenken, welche Esel sie aussuchen
dürfen«, sagte Adam Griguszies, der an diesem Tage wieder
Kranführer in der Eisengießerei wurde, aber als Fries giftig
werden wollte, beschwichtigte er: »Schon gut, meinswegen
mag der Papst auf Stelzen gehn, mich können sie alle — — —«
Fries redete verächtlich weiter. »So enden die Radikalinskis
gewöhnlich, sie werden indifferent. Überhaupt — ihr wißt
es ja. Seine Schwester war schon immer konterrevolutionär.
Es hieß doch, daß sie es mit dem Bilgenstock hatte. Abge-
trieben hat sie auch, sie hat nur die Schande gut vertuschen
können, und jetzt geht sie mit einem Beamten, der im
Deutschnationalen Handlungsgehilfenverband organisiert ist.
In so einer Umgebung, überhaupt — ihr wißt es ja.«
Und dann kommt also für die Risch-Zander A.-G. einer
jener Tage, auf welche die Begriffe »Schicksalstag« und
»Zeitwende« geprägt worden sind. Sie gehören zu den klüg-
sten Erfindungen des Menschengeschlechts, denn es hat da-
mit alle Verantwortung für den Gang der Dinge dem uner-
forschlichen Ratschluß der Gestirne zugeschoben.
Frau Ella setzt sich den Hut auf, der einen wallenden
Federbusch hat und so groß ist wie ein Wagenrad, und läßt
anspannen. Nie trennt sich Frau Ella von der Hutmode ihrer
Jugendjahre, der Hut sieht aus, als gehöre er einem mexika-
nischen Rebellengeneral. Nie trennt sich Frau Ella von dem
Landauer ihrer Jugendjahre, sie sitzt darin wie die Queen
Victoria. Umsonst hat der Freiherr ihr seinen Mercedes an-
geboten, sie hat energisch abgelehnt: »Das neumodisch Zeug
paßt nicht zur alten Generation. Ihr habt keine Lebensart
mehr, ihr habt nur noch Tempo. Zu meiner Zeit ist man ge-
fahren, um zu zeigen, daß man was Besseres war als die
Fußgänger, und deshalb ist man in einem vornehmen, be-
dächtigen Trab gefahren, damit es alle haben sehen können.
Heutzutage fahrt ihr, um zu zeigen, wie wenig Zeit ihr
habt, und deshalb rast ihr wie die Irrsinnigen, wirbelt Staub
auf und stinkt hinterher wie die Pest. Dafür kommt ihr
überall zu früh an, also auch auf dem Kirchhof, und eure
Arbeit sieht genau so eilig aus wie eure Fahrt mit den Ben-
zinstinkern.«
Es ist das erste Mal seit der Einweihungsfeier, daß sie
wieder zum Hauptverwaltungsgebäude fährt. Den Ange-
stellten, die sie unter ihren Bürofenstern vorbeifahren sehen,
wird andächtig zu Mut. »Das ist ein großer Tag für die
Rischianer,« denken sie, »jetzt werden auch wieder bessere
Zeiten kommen.«
Wie ein Triumphator betritt sie das Gebäude, schreitet
durch einen dämmerigen Kreuzgang zur Marmortreppe, die
sonst mit einer gedrehten Schnur abgesperrt ist, denn sie ist
nur für auserwählte Anlässe und auserwählte Personen. Auf
dem Treppenabsatz erhebt sich eine Statue aus Eisenkunst-
guß, den Segen der Arbeit darstellend: eine weibliche Figur
in griechischen Gewändern, die auf den Fingerspitzen einen
Korb mit Früchten balanciert. Rote Plüschläufer dämpfen
die Schritte. Es ist auch ein Fahrstuhl da, aber Frau Ella
verschmäht ihn natürlich. Er ist auch nur den oberen Beam-
ten zugänglich, vom Handlungsbevollmächtigten aufwärts;
für die anderen gibt es Paternosteraufzüge, »Personen unter
sechzehn Jahren und weiblichen Personen ist die Benutzung
untersagt« steht daran, aber »weibliche Personen« ist jetzt
durchgestrichen, es ist eine Errungenschaft der Revolution,
daß auch Frauen in Deutschland die Paternosteraufzüge be-
nutzen dürfen.
Im ersten Stock laufen Arkaden um einen Lichthof herum,
Arkaden mit dorischen Säulen, gotischen Bogen und zwölf-
flächigen Renaissance-Ampeln; der Baumeister hat es sich
angelegen sein lassen, alle Stile aus einem Handbuch der
Kunstgeschichte hier anzusammeln. Von den Arkaden laufen
Gänge nach allen Richtungen, vielfach gekrümmte Gänge
mit hellbraunen Wänden, stumme, trügerische, bei jedem
Schritt aufhorchende und vom Weg ablenkende Gänge, in
denen man sich verirren muß, und in die jeden Augenblick
eine schwarze Tür hineinspringt, als ginge es in die Sarg-
kammern einer Leichenhalle. Auf jeder Tür ist ein Messing-
plättchen mit dem Namen dessen, der dahinter vergraben ist.
Ab und zu steht eine schwarze Bank da, damit man warten
kann, bis er aufsteht und Audienz erteilt.
Gleich dort, wo die Marmortreppe mündet, liegt das große
Konferenzzimmer. Neben dem Eingang befindet sich ein
Glaskasten, worin die Glückwunschadressen ausgestellt sind,
die bei der Einweihung des Gebäudes von befreundeten Fir-
men, Handelskammern und Verbänden überreicht wurden.
Manchmal sind es nur gerahmte Bilder, aber manchmal sind
es kostbare Alben aus gepreßtem Leder. An jeder Spende
liest man das Vermögen des Spenders ab, nur im Geschmack
sind sie alle gleich. Immer kehren dieselben allegorischen
Frauengesichter wieder, immer haben sie dieselben schlep-
penden Kleider und dieselben üppigen Brüste, deren Lage
zum Überfluß noch mit einem runden Panzer bezeichnet ist.
Der Botenmeister geht wichtig hin und her, er vertritt
die Würde des Direktoriums, solange kein Direktor in der
Nähe ist. Er ist dick und unnahbar, und seine stahlgraue
Uniform mit den blanken Aufschlägen ist an den Schultern
übermäßig ausgestopft. Seit dem frühen Morgen steht die
Tür zum Konferenzzimmer offen, im Vorbeigehen blicken
die Angestellten neugierig scheu hinein. Sie erblicken das
große Wandgemälde, auf dem der Akademieprofessor die
Weihe des Hauses verewigt hat; der Freiherr steht auf dem
Podium, in einem Hain von Lorbeer und Palmen, die zur
Feier des Tages tiefer als üblich ergrünen, und spricht edel
gesetzte Worte in ein Auditorium von markant geschnittenen
Köpfen, man kann sie fühlen, diese Worte, der Maler hat
sie nicht malen können, aber er hat das Fluidum malen kön-
nen, das hinüber und herüber strahlt, und dieses Fluidum
sieht man, es ist würzig wie Seeluft und regt die Blutzir-
kulation beim Redner und seinen Hörern an, die roten Äder-
chen platzen und ergießen einen kräftigen Glanz über die
Haut; vorn sitzt der Kaiser in der Uniform des Chefs eines
Dragonerregiments, die Bordüren glitzern, daneben die Kai-
serin in einem rosa Kleid voller Rüschen und Spitzen, dann
Frau Ella und Frau Alice und viele Militärs und Ehrengäste,
die Spitzen der Behörden, viele Kleider, viele Fräcke und
viele Litzen und Streifen auf funkelnden Waffenröcken, ein
buntes, ein festliches, ein malerisches Bild. Dies alles er-
blicken die Angestellten, sie erblicken auch die breiten Fen-
ster mit den grünen Vorhängen und den langen, grün ge-
deckten Tisch und die hohen geschnitzten Lehnen der Eichen-
stühle und den Stuhl des Vorsitzenden, der die höchste Lehne
hat und außerdem noch Armstützen. Die Angestellten er-
blicken es und haben eine leichte Gänsehaut, denn es sieht
erhaben aus und dabei ein wenig geisterhaft.
Hachenpoot ließ sich noch schnell von dem alten Friseur
rasieren. Dieser war ein pensionierter Hausmeister, der allen
Oberbeamten während der Dienstzeit die Haare schnitt und
den Bart schabte. Er machte es für das halbe Geld wie die
Friseure in der Stadt, und war ein angenehmer Geschichten-
träger. Aus einer Tür schlüpfte er zur anderen hinein wie
ein Wiesel und hinterbrachte dem Nächsten brühwarm, was
er beim Vorgänger gesehen und gehört oder aus Andeutun-
gen und absichtslos hingeworfenen Worten kombiniert hatte.
Sein Mund war fast zahnlos, und er hatte eine weiße »Mücke«
unterm Kinn. Wenn er sprach, sah es sich an, als sei er
beim Essen. Während er einseifte, taten sich alle Wände im
Hause auf, alle Schränke, alle Taschen, ja sogar die Privat-
wohnungen mit ihrem Mobiliar und den intimsten Kleidungs-
stücken—, und man sah alles, inwendig und auswendig, durch
und durch, Sitten und Gebräuche und Abenteuer und Ver-
gnügungen und helle und dunkle Punkte von jedermann,
der im Hause beschäftigt war.
An diesem Morgen war er Hachenpoot widerlich, so gern
er ihn sonst gehabt hatte, er konnte dieses Gewäsch plötzlich
nicht mehr ausstehen. Wie er so unterm Messer saß, emp-
fand er mit einem Schauder, daß der Friseur jetzt doppelt
so lang zu sein und gönnerhaft zu ihm herunter zu sprechen
schien. »Beeilen Sie sich, ich muß in die Sitzung«, sagte er.
Der Friseur war beleidigt, er fing von etwas anderem an.
Neuerdings befaßte er sich viel mit der menschlichen Ernäh-
rungsweise, er redete also über das Gesetz von der gemisch-
ten Kost. Hachenpoot hatte eine unendliche Bilderflucht im
Gehirn. Er sprang auf, lief an den Wasserhahn, wusch sich
ab, riß den Rock vom Haken — der Friseur war feinfühlig,
er schwieg sofort, war behilflich, packte zusammen, nahm
das Geld, dankte und eilte zu Wackerlein, dem er von dem
sonderbaren Benehmen des Generaldirektors Mitteilung
machte, um sich an Hand dieses Beispiels über die Nervosi-
tät im allgemeinen zu verbreiten, die nur daher rühre, daß
die Kriegsernährung das Gesetz von der gemischten Kost
gestört habe. »Nur daher kommt es«, bekräftigte Wackerlein.
Der Freiherr eröffnete die Generalversammlung, indem
er der Freude darüber Ausdruck gab, daß seine Schwieger-
mutter ihr beiwohne. Die fünfzehn Herren des Aufsichts-
rats und Direktoriums sahen zu ihr hinüber; sie bewegte sich
nicht. Unmerklich zitterten die Vorhänge unter den Schlä-
gen eines Dampfhammers, die aus unwirklichen Fernen in
eine große Stille hineinfielen.
»Ich erteile das Wort Herrn Generaldirektor Hachenpoot«,
sagte der Freiherr. Es wurde noch stiller, der Dampfhammer
dröhnte wie dumpfe Pauken. Nach drei Sätzen wußte jeder-
mann, daß Hachenpoot sich verteidigen wollte. Das war
schlimm — denn noch hatte ihn niemand öffentlich ange-
griffen. Er sprach erregt; das Geschäftsjahr, dessen Abschluß
nun vorliege, falle zur einen Hälfte noch in den Krieg. Wer
an die umfangreiche Arbeitsleistung des letzten Kriegssom-
mers denke, könne vielleicht erstaunt sein, daß das Ergebnis
nicht dieser Anstrengung entspräche, doch gerade in der
Kriegszeit liege die Ursache des Verlustabschlusses. Infolge
langfristiger Abschlüsse seien die Preise gleich geblieben,
aber die Gestehungskosten seien dauernd gestiegen, die Er-
satzstoffe hätten die Maschinen ruiniert, die Unterbringung
und Beköstigung der fremden Arbeitermassen und die Kriegs-
neubauten hätten ungeheuere Summen verschlungen. Äußer-
lich habe die Firma dadurch ein starkes Ansehen bekommen,
aber ihre finanziellen Mittel seien deshalb gerade bei Eintritt
der Katastrophe aufs schärfste angespannt gewesen, von den
angesammelten Rücklagen hätten hundertzwanzig Millionen
zur Verzinsung und Abdeckung ausländischer Verpflichtun-
gen, besonders für Erzbezüge, herangezogen werden müs-
sen. Die Heeres- und Marineverwaltung, unter deren Druck
die neuen Werkstätten gebaut und mit teuren Maschinen
ausgestattet worden seien, habe es verstanden, sich freie
Hand zur Außerkraftsetzung von Auftragserteilungen zu
sichern, so sei jeder Kriegsauftrag ein um so größeres Risiko
gewesen, als die früher überwiegende Erzeugung von Frie-
densgerät habe vernachlässigt werden müssen, so sei auch
keine Grundlage für die Berechnung der Gestehungskosten
dagewesen. Die auf Verlangen der Regierung angeschafften
Maschinen seien für Friedenswirtschaft nicht verwertbar, die
riesigen Betriebsanlagen seien tot. »Aber sie sind nicht tot,
wenn sie durch geistige und körperliche Arbeit lebendig ge-
macht werden«, warf Frau Ella ein. Zwischenrufe waren
hier so ungewöhnlich, daß alle Teilnehmer für eine Sekunde
die Situation vergaßen und die Stirn runzelten. Hachenpoot
benutzte die Empörung, um schnell einzufallen: natürlich
sei das richtig, aber es sei auch eine Binsenwahrheit, daß
Aktivwerte produktiv würden, wenn sie durch den Produk-
tionsprozeß umgetrieben würden; jedenfalls könnten sie nicht
einfach zu Geld gemacht werden, weil sonst die Unterneh-
mung selbst dahin sei, und nur das habe er sagen wollen.
Wenn man dies alles berücksichtige, müsse man die Arbeit
der Werksleitung anerkennen, die trotzdem den Verlust so
niedrig gehalten habe. Man könne ihn ohne weiteres auf
neue Rechnung vortragen.
Die oft erprobte Wirkung seines sonoren Organs wollte
sich nicht einstellen, er wurde heftig, begann zu improvi-
sieren und verwirrte sich. »Freiheit! heißt es auf den Pla-
katen,« rief er, »und die meisten verstehen darunter weniger
Arbeit und mehr Verdienst. Man gebärdet sich, als habe man
nie mehr eine Konkurrenz auf dem Weltmarkt zu bestehen.
Nimmt die jetzige Regierung den Friedensvertrag an, so
wird unser Auslandsgeschäft in Kriegsmaterial aufhören und
das Inlandsgeschäft zu einem Nichts zusammenschrumpfen;
immer neue Unsicherheitsfaktoren, die wir nicht beeinflussen
können und die unsere Arbeit erschweren.«
»Warum erwähnen Sie das?« fragte Herr Romeike, der
alt und streng dasaß wie ein Senator. Die übrigen rückten
ab, die beiden standen sich gegenüber, es war ein großer
leerer Kreis um sie. Plötzlich waren sie wieder die Gegner
von ehemals. Diesmal hatte der Geschützfabrikant die
Trümpfe in der Hand. Die Leidenschaft seiner Augen war
noch nicht erloschen. »Warum erwähnen Sie das?« wieder-
holte er, »da doch nach Ihren eigenen Angaben die Herstel-
lung von Kriegsmaterial bei Risch-Zander immer eine unter-
geordnete Rolle gespielt hat?« Einige Herren sprangen auf,
dieses Thema sollte nicht weiter angeschlagen werden. Frau
Ella ergriff die silberne Glocke, die auf dem Tisch lag und
seit Menschengedenken nicht mehr geschwungen worden
war. Es bildeten sich kleine Gruppen, die ihre Meinung
austauschten, »Was Sie sagen, Herr Generaldirektor, ist
nicht das, was wir wissen wollen,« stellte Frau Ella fest,
»wir wollen uns nach Ihren Maßnahmen erkundigen, nach
Ihrem Programm.«
»Ich muß wenigstens Gelegenheit haben, auf die Schwie-
rigkeiten hinzuweisen, die sich meinen Maßnahmen entgegen-
stellen. Ich bitte den Herrn Vorsitzenden, mir Schutz gegen
diese Unterbrechungen zu gewähren.«
Hallo, dachte Wackerlein, alter Junge, gehst du so ins
Geschirr? Langsam kehrten die Herren zu ihren Plätzen zu-
rück, sie waren gespannt, was der Freiherr tun würde. Frau
Ella legte die Hand auf den Tisch und sah geradeaus auf
ihr Konterfei im Wandgemälde. Dort war ihr Gesicht noch
glatt. Jetzt war es doch schon eine zerklüftete Landschaft.
Der Freiherr stand auf und sagte ablenkend: »Der Deutsche
hat bisher in der ganzen Welt mehr und zuverlässiger gear-
beitet als irgend ein anderes Volk, das kann auch für die
Zukunft kein feindlicher Wille wehren. Heute schon wird
die deutsche Arbeit von unseren siegestrunkenen Gegnern
wieder gefürchtet. Was wir erstreben, läßt sich nur in ruhiger
und allmählicher Entwicklung erreichen.« Hachenpoot hörte
das apathisch an. Es kam zu ihm wie durch eine spanische
Wand hindurch. Er besänftigte sich und nahm noch einmal
einen zuversichtlichen Anlauf.
»Wir haben Kohlenknappheit, wir haben Mangel an Roh-
material und Halbfabrikaten, aber wir haben in Deutschland
einen noch bedauerlicheren Mangel an volkswirtschaftlicher
Erkenntnis. Das sind Tatsachen, gegen die Programme über-
haupt machtlos sind. In den Hüttenbetrieben können wir
kaum noch die Arbeiter beschäftigen, und auch die verarbei-
tenden Werkstätten werden infolge der Bergarbeiterausstände
bald zum Exliegen kommen, dennoch kann ich mich nicht
zu Entlassungen größeren Umfangs entschließen. Ich habe
die Arbeiter veranlaßt, den ihnen nach den neuen Bestim-
mungen zustehenden Urlaub während der Zeit der Betriebs-
einschränkung zu nehmen, widrigenfalls ihnen nur sechzig
Prozent des Durchschnittlohns für ihre Urlaubstage vergütet
werden.« — »Ich fürchte,« bemerkte Neufeind darauf, »daß
für jeden Mann, den wir jetzt schonen, später zwanzig auf
die Straße geworfen werden müssen.« — »Das wäre ja fürch-
terlich«, sagte der Freiherr. »Trotz all ihrer Verhetzung tun
mir die Leute leid.« — »In dieser Hinsicht wird es von Inter-
esse sein,« entgegnete Hachenpoot, »den Gedanken nach-
zugehen, die den hochseligen Herrn L. A. Risch geleitet
haben. Auf einen Vorschlag der Prokura wegen Arbeiter-
entlassungen antwortete er: Übereilung ist nicht notwendig,
denn es warten nicht Aktionäre auf die Dividende. Nun —«,
setzte er nach einer kleinen Pause hinzu, »heute ist Risch-
Zander zwar eine Aktiengesellschaft, aber es hieße die Ehre
der Aktionäre antasten, wollte man annehmen, daß sie unter
solchen Aspekten auf eine Dividende warten.«
Das war ein starker Moment, die Lautlosigkeit im Saal
bezeugte es. Frau Ella trommelte mit den Fingern unhörbar
auf der Tischdecke, dann nahm sie ein Tuch und wischte
sich über die Augen, aber welcher Art ihre Gemütsbewegung
war, war nicht zu ergründen. Hachenpoot fuhr fort.
»Wir haben den Bau von Verbrennungsmotoren und land-
wirtschaftlichen Maschinen aufgenommen, wir haben auch
einen schönen Erfolg im Ausland erzielt, indem wir bei der
Konkurrenz für die Eisenbahnbrücke über das Hafengebiet
von Hammarbyleden bei der Arsta-Insel unter dreißig Bewer-
bern aller Nationen den ersten Preis bekommen haben.«
»Hammarbyleden, wo liegt das, bitte?« fragte ein Herr
vom Aufsichtsrat.
»In der Nähe von Stockholm«, erwiderte froh der kauf-
männische Direktor, ein jovialer Herr, der leichte Arbeit ge-
wohnt war und auch jetzt noch nicht verzagte. Neufeind
öffnete seine Mappe und legte eine Zeichnung auf den Tisch.
»Hier der Entwurf.«
Er reichte das Blatt dem Freiherrn, der es ansah und ohne
Bewegung weitergab. Es ging durch drei, vier Hände mit
der gleichen automatischen Funktion, womit ein zur Unter-
schrift vorgelegtes Papier abgefertigt wird.
»Was wichtiger ist,« unterbrach Frau Ella, »ist der Brük-
kenbau auch an uns vergeben worden?«
»Nein,« sagte Hachenpoot, »nein, obwohl unser Angebot
hundertfünfzig Kronen die Tonne billiger war als das nied-
rigste schwedische und obwohl die Lieferfrist bei der schwe-
dischen Konkurrenz doppelt so lang war.« Die Augen seiner
Zuhörer ruhten auf dem Blatt, das von Hand zu Hand ging.
Dieses Blatt irritierte ihn, er hob die Stimme. »Die schwe-
dische Behörde glaubt, daß sie sich auf deutsche Werke nicht
verlassen könne, solange die Streiks andauern. Es ist zum
Heulen, aber es ist ein Beweis mehr für das, was ich vorhin
erklärt habe.« Das Blatt war jetzt bei Wackerlein; er putzte
umständlich seine Brille, setzte sie noch umständlicher auf
und hielt das Blatt mit ausgestreckten Armen vor sich hin.
»Wir haben die Hände wahrhaftig nicht in den Schoß gelegt,«
sagte Hachenpoot, »wir haben keinen Lehrling nach Beendi-
gung seiner Lehrzeit weiter beschäftigt und den Eltern und
Vormündern überhaupt geraten, ihre Söhne und Mündel zu
einem anderen Lehrherrn zu bringen. Sicherlich wird manch
tüchtiger Handwerksmeister sie aufnehmen und ihnen eine
bessere Grundlage für die Zukunft geben können, als dies
zur Zeit auf der Fabrik möglich ist. Wir haben ihnen eine
kleine Abfindung gezahlt, und wer auf eine technische Schule
wollte, dem haben wir Stipendien verschafft.«
»Diese Fürsorge ist gut,« sagte Frau Ella, »aber augen-
blicklich haben wir’s nicht dazu.«
»Wir haben einen Sparausschuß gebildet, der die überzäh-
ligen Büromöbel und Büromaschinen einsammelt, so daß wir
in absehbarer Zeit nichts zu kaufen brauchen.«
»Weiter—, ist das Ihr ganzes Programm?«
»Wir haben unter den Werksangehörigen ein Preisaus-
schreiben erlassen, um Vorschläge für die Anfertigung von
Massenartikeln zu bekommen.«
»Weiter, weiter —, wo ist Ihr Programm?«
»Wir haben auch ein Presse- und Propagandabüro einge-
richtet, alles neue Ideen, die bisher in solcher Form bei uns
nicht üblich waren.«
»Und Ihr Programm? Ihr Programm?«
»Späteren Jahren wird es vorbehalten bleiben, uns zu
rechtfertigen und das neue Leben, zu dem wir jetzt den Keim
legen, in den Betrieben wachsen zu sehen.«
»Ein Priester betet«, sagte Frau Ella, »und ein Dichter
dichtet. Sie sollten anderen Ehrgeiz haben, Herr Hachen-
poot. Ihre Prüfung geschieht weder durch das Himmelreich
noch durch das Versmaß, sondern durch die Betriebe da
draußen.« Sie reckte die Hand gegen das Fenster, die welke
Haut mit dem versiegenden Blut bildete tiefe Rinnsale. »Weil
Sie nichts daraus zu machen wissen, erwecken Sie den An-
schein, als sei nichts daraus zu machen.« Niemand hatte sie
je so sprechen hören. Immer hatte ihre Entschiedenheit und
Couragiertheit etwas spaßhaft geklungen, obgleich sie es nie
gewesen sein mochte, doch jetzt klang sie auch finster und
ernst. Hachenpoot verlor die Besinnung, er ließ sich zu
einem schweren Affront hinreißen. »Das einzige Programm,
das was bezwecken könnte,« rief er, »wäre, endlich mit die-
ser Unterrockswirtschaft Schluß zu machen!«
Ein jäher Tumult entstand, selbst der Freiherr schnellte
empor. Jedermann in diesem Kreise respektierte die Fami-
lienautorität der Frau Ella, zumindest erachtete man ihren
Anspruch auf die Mitbestimmung in diesem Werke für unver-
letzlich. Sie saß inmitten der Aufregung ruhig am Tisch,
keine Miene ihres Gesichts verriet ihre Genugtuung darüber,
daß es ihr gelungen war, den Generaldirektor so zu reizen,
daß er sich von selbst unmöglich machte. Es sollte nicht
so aussehen, als sei er zu Fall gebracht worden. Für die Dauer
eines Atemzugs suchte sie Wackerleins Augen. Diese flak-
kerten ein wenig, blieben aber verschlossen.
»Der Herr Generaldirektor ist überarbeitet«, sagte der
Freiherr. »Es ist noch übrig, die Bilanz zu genehmigen.«
Die anschließende Sitzung des Aufsichtsrats war kurz.
Hachenpoot hatte bereits sein Abschiedsgesuch eingereicht.
Der Aufsichtsrat bestand aus acht Mitgliedern, außer dem
Freiherrn, der den Vorsitz führte; zwei waren ehemalige
Artilleriekonstrukteure, die auf Grund ihrer Verdienste be-
rufen worden waren, die übrigen waren Vertreter ehemals
selbständiger Werke, an denen Risch-Zander jetzt führend
beteiligt war. Hierzu gehörte ja auch Herr Romeike. Noch
befand sich kein einziger Bankier darunter, und man war
sehr stolz darauf.
»Wir werden leider gezwungen sein, die Rücksicht auf
die Gesundheit des Herrn Generaldirektors den Rücksichten
auf das Befinden des Werkes überzuordnen«, sagte der Frei-
herr bekümmert. Herr Romeike berührte mit zwei Finger-
spitzen die Tischkante. Er nickte leise: »Der Herr General-
direktor kann mit der Behauptung, daß er nichts von den
Dingen verstünde, allzu leicht außer Gefecht gesetzt werden,
da er sich früher zu wenig mit den Dingen befaßt hat —
obwohl es durchaus richtig war, was er in bezug auf die
gegenwärtige Lage dachte und wollte.« Sie schauten alle
kurz auf und saßen dann wieder gefaßt und reglos. Der Frei-
herr zögerte, niemand nahm das Wort, auch Frau Ella be-
teiligte sich nicht mehr. So mußte er sie befragen, ob sie
der Bewilligung des Gesuches zustimmten. Er tat es mit einer
Stimme, die von Tränen bedroht war.
»Ich enthalte mich«, erklärte Herr Romeike. Ein ritter-
licher Gegner, dachten sie.
Es hätte wohl auch dann niemand der Verabschiedung
widersprochen, wenn irgendwer anderer Meinung gewesen
wäre. Diese Sitzungen waren rein formell, weil das Gesetz
sie verlangte. Die Fragen, die an sie herantraten, waren vor-
her im Schoß der Familie oder hinter den Kulissen des Direk-
toriums entschieden worden. Im Grunde genommen gingen
sie die Leute, die hier saßen, auch nichts an. Zudem brachte
ihr Amt in der Familien-Aktiengesellschaft nur geringe Tan-
tiemen; es galt für die einen als Krönung ihres Daseins, für
die anderen als Pflaster auf eine Wunde.
»Dann«, sagte der Freiherr, »darf ich Ihr Einverständnis
damit voraussetzen, daß ich dem scheidenden Herrn den
Dank des Aufsichtsrats für seine Tätigkeit ausspreche.«
Auf Zandershöhe kam ihm seine Frau weinend entgegen.
»Um Gotteswillen, was ist?« fragte er mit leeren Augen. —
»Fräulein Valentine Deiseroth ist vor einer halben Stunde
sanft entschlummert.« — »Im Alter von vierundneunzig Jah-
ren ist das ganz natürlich«, sagte Frau Ella.
Fräulein Valentine Deiseroth hatte schon die Obhut über
die Kindheit von Frau Alice gehabt. Sie war fast zur selben
Zeit gestorben, da Hachenpoot entlassen worden war. Der
Freiherr empfand das als Symbol.
»Blödsinn, Symbol!« entschied Frau Ella, bevor sie sich
in die Kemenate zurückzog. »Mir ist in meinem Leben noch
kein Symbol begegnet. Keinem Menschen begegnet ein Sym-
bol, der nicht selber eins ist.«
Altem Brauch gemäß mußte eine schlichte Abschiedsfeier
die Herren des Aufsichtsrats und Direktoriums und ihre Frauen
auf Zandershöhe vereinigen. Nichts konnte dies ändern,
niemand konnte sich dagegen sträuben. Es mußte alles sein,
als wäre nichts Unerwünschtes vorgefallen. Niemand konnte
sich diesem System entziehen, niemand konnte seinen freien
Willen äußern.
Es war eine schmucklose Tischrunde im Lichthof, nur die
Kandelaber brannten schwärmerisch. Der Freiherr schlug
an sein Glas und dankte mit warmen und herzlichen Worten
in seiner Schwiegermutter, seiner Frau und seinem Namen
für die vielseitige und sachliche Beratung, die er von Hachen-
poot erfahren habe, und für die weitblickende Geschäftspo-
litik, die jeden Augenblickserfolg und jede persönliche Eitel-
keit abgelehnt habe. Ohne mit der Wimper zu zucken,
lauschte die Gesellschaft diesen Worten. Es war keine Heu-
chelei, es war das Schema der Tradition, was hier sprach.
Hachenpoot erinnerte daran, daß dem alten Risch einmal
über einen Beamten, den er engagieren wollte, die Auskunft
gegeben worden sei: der wird Ihnen stets seine Meinung
sagen, und darauf habe der alte Risch erklärt, das sei gerade
das, was er brauche. In diesem Sinne sei auch er, Hachen-
poot, dem Rufe des Freiherrn gefolgt. Er habe hier eine
Staatsidee verfochten, nicht in der Weise, daß Risch-Zander
ein Staat im Staate sein, sondern daß er Dienst am Staate
und an der Allgemeinheit leisten solle. Er könne sagen,
daß er auch im Direktorium einen großen Zug angetroffen
habe, ein von gegenseitigem Vertrauen getragenes Zusam-
menwirken und eine gemeinsame höhere Lebensauffassung.
Er wolle nicht bestreiten, daß bei jedem auch menschliche
Schwächen unterliefen, und er sei ehrlich genug, an die eigene
Brust zu schlagen, aber man habe bei Risch-Zander doch
immer das Gefühl, auf reinlichem Boden zu stehen, und es
sei doch auch wunderbar, daß es in einem siebengliedrigen
Direktorium, wo jeder seinen eigenen Kopf habe, überhaupt
so gut gegangen sei. Jedenfalls nehme er das Bewußtsein
mit, daß es ihm vergönnt gewesen sei, die besten Arbeits-
jahre seines Lebens dem Dienste dieses Werkes zu widmen,
dessen künftiges Gedeihen nicht allein vom materiellen Be-
sitz, sondern vor allem vom Besitz ideeller Güter abhängen
werde, denn dieser ideale Besitz sei ein bedeutsamer Bestand-
teil des Ansehens und Kredits der Firma und ein Grund-
pfeiler ihrer Stellung in der Weltwirtschaft. »Diese Ideale«,
schloß er, »sind die Wurzeln des Baumes, den der alte Risch
gepflanzt hat. Wenn sie gesund bleiben, werden auch in Zu-
kunft Tausende und aber Tausende Deutscher unter seinen
schattenden Zweigen wohnen.«
So wurde es doch noch ein guter Abgang. Es war das, was
man einen unvergeßlichen Eindruck nennt. Alfons Hachen-
poot war darauf bedacht gewesen.
Dennoch blieb der Freiherr lange Zeit sehr niedergeschla-
gen, es war etwas in ihm zusammengestützt, ein Stück von
dem Leben, das er gelebt hatte, war von ihm genommen, eine
unverbrüchliche Weisheit hatte ihn plötzlich im Stich gelas-
sen. Er suchte Einsamkeit und Trost in der Kunst. Er hatte
eine Bildersammlung, die er nun zusammen mit seinem Biblio-
thekar durchsah und ausbaute. Der Bibliothekar war ein
feinsinniger und myriadenfach beseelter Mensch, er sagte zu-
weilen: »Daß wir arm sind, verpflichtet diejenigen, die noch
etwas besitzen, nicht, uns reich zu machen; aber es ver-
pflichtet sie, uns den Mut zum Glauben an eine Zukunft zu
geben.« Er war auch ein Kunstkenner und schwor, daß die
Kunst seit 1890 aufgehört habe zu existieren.
Die westdeutschen Industriellen galten nicht als Kunst-
mäzene. Sie förderten die Wissenschaft, die sie brauchten,
um technische und wirtschaftliche Fortschritte machen zu
können. Die Gelder, die sie hierfür verausgabten, waren Ge-
schäftsunkosten, die wieder hereinkamen, sie waren Darle-
hen, die gute Zinsen trugen.
Gelegentlich zeichneten sie auch auf öffentlichen Aufruf
hin eine kleine Summe, sei es für ein Museum, eine Kirche,
einen Konzertsaal oder zur Prämiierung einer guten Milch-
ziege. Das war eine gesellschaftliche Verpflichtung. Alle
Welt sah sie infolgedessen als Ausbeutungsobjekte an, sie
fühlten es und wurden noch zugeknöpfter; aber schließlich
mußten sie, nachdem sie jemandem fünfmal die Tür gewie-
sen, das sechste Mal anbeißen, um eine lästige Bettelei los zu
werden. Auch hatten sie sich meistens selbst ärmlichen Be-
ratern ausgeliefert, die auf Zopf, Kitsch, Mittelmäßigkeit
und blendende Gaunertricks hereinfielen. Der Freiherr mach-
te hier keine Ausnahme. Dafür, daß er nicht Gefahr lief zu
irren, hatte er die Sicherheit, irregeführt zu werden.
Aus Amsterdam und dem Haag wurden ihm einige Bilder
kleinerer flämischer Maler angeboten, die ihm sehr gefielen.
Er kaufte sie zu marktgängigen Preisen; sie waren zweifellos
echt, und die Kunsthändler hatten nun sein Vertrauen. Dann
tauchten Meldungen in den Zeitungen auf, daß ein wertvolles,
lange verschollenes Kunstwerk aus der niederländischen
Schule des siebzehnten Jahrhunderts wieder aufgefunden
worden sei. Der Freiherr hatte das Glück, daß ihm dieses
Gemälde zur Ansicht ins Haus geschickt wurde, er war ent-
zückt und zahlte eine hohe Summe dafür. Nach und nach ge-
langte er auf diese Weise in den Besitz vieler dekorativen Bil-
der, Stilleben und mythologischen Darstellungen, die dem
van Dyck, Teniers, Jordaens, Snyders oder wenigstens der
Rubenswerkstatt zugeschrieben wurden. Der Bibliothekar er-
klärte sie alle für echt. »Dies ist ein gesegneter Kunstsom-
mer«, sagte er und der Freiherr pflichtete ihm bei, denn es
waren in Anbetracht des tatsächlichen Wertes wohlfeile Ge-
legenheitskäufe. Der Bibliothekar sagte auch, daß Fälschun-
gen in solchem Ausmaß niemals in Deutschland vertrieben
würden, weil bei dem hohen Stand der Bildung die Aussich-
ten zu gering seien. Das Dorado für Kunstfälscher sei Ame-
rika, das sei doch bekannt.
Er war auf Urlaub, als die Nachricht eintraf, daß die Am-
sterdamer Kunsthändler verhaftet worden seien. Ein Ameri-
kaner, dem sie einen Ruisdael offerierten, hatte die Fälschung
entdeckt. Die ganze Bande war ausgehoben worden, allen
ihren Geschäftsverbindungen wurde nachgespürt. In- und
ausländische Kriminalisten meldeten sich auf Zandershöhe,
Der Freiherr war ganz kopflos, er telegraphierte dem Biblio-
thekar. Alle Bilder waren falsch, bis auf die wenigen aus der
ersten Zeit. Frau Ella nahm Fühlung mit der Polizei; der
Name des Freiherrn kam nicht in die Zeitungen, aber es stand
im Bericht, daß die Fälscher mit Vorliebe westdeutsche Indu-
striekreise heimgesucht hätten. Das war nicht zu verhindern.
Der Bibliothekar traf ein und sagte: »Irren ist menschlich.
Außerdem waren es Juden.« Auch klagte er über die gesun-
kene Moral in der Republik. »Aber die Verbrecher saßen
doch in Holland«, sagte der Freiherr. — »Früher hätten sie
eben nicht gewagt, Deutschland zum Feld ihrer Spekulation
zu wählen.« — »Seit Hachenpoot weg ist, habe ich kein Glück
mehr.«
Als Ottokar Wirtz später die Geschichte erfuhr, sagte er zu
seinem Adjutanten Näßler: »Mir kann das nicht passieren. In
meiner Heimat gibt es ein Sprichwort, das heißt: Halt dich
druus, dann kömmst du nicht drin. Ich halte mich draus, wo
ich nichts zu suchen habe..., so falle ich nicht rein. Von
Kunst weiß ich nichts, Kunst ist etwas, was von der Masse
der Bedürftigen getragen werden muß, die keine Bibliothek
und keine Galerie anlegen und nur einen Bücherschrank und
ein paar Bilder besitzen.« —
NEUNTES KAPITEL
Kropf, Wirtz und die beiden Schellhases waren also wie-
der in Freiheit, auch Herr Edelbert Körschgen, den man
beinahe vergessen hatte, war es. Sie hatten alle ein paar
Wochen hindurch wenig Licht gehabt und eine eklige
Pampe essen müssen, aber sonst war es ihnen gut bekommen,
Sie fanden draußen auch nicht viel verändert, Herr Körsch-
gen hatte jetzt sogar einen Teppich im Zimmer, allerdings
vermißte er seinen Bürodiener Johann Bermel. Diesen hatte
inzwischen ein eigenartiges Geschick betroffen.
Jener Beamte des Arbeiterpersonalbüros, der am Todestag
des Meisters Kurbjuhn namens der Angestellten sich zur
Sache des Proletariats bekannte, jener Beamte mit dem fun-
kelnden Kneifer pflegte öfters Laufjungen zu privaten Besor-
gungen in die Stadt zu schicken, und Bermel verbot es kur-
zerhand. Der Beamte blähte sich auf und zeigte ihn wegen
Diebstahls an. Das war seine Rache; es handelte sich um jene
verwitterten Ziegelsteine, die Bermel damals vom Hof ge-
nommen hatte. Es stellte sich heraus, daß er im ganzen drei-
ßig davon entwendet und in seinem Schrebergarten benutzt
hatte. Die Firma sah von einem Strafantrag ab, aber er
wurde entlassen, und die Sache lief auch schon bei der Polizei,
Bermel kam vors Amtsgericht und fand milde Richter. Zwar
erklärten sie die Sache nicht für eine Bagatelle, wodurch sie
die Möglichkeit gehabt hätten, das Verfahren niederzuschla-
gen; aber sie vertraten den Standpunkt, daß er die Ziegel-
steine als »Gegenstände des hauswirtschaftlichen Gebrauchs
in unbedeutendem Wert und zu alsbaldigem Verbrauch« ge-
stohlen habe, und da ein solches, »Mundraub« genanntes De-
likt nur auf Antrag des Bestohlenen strafbar war, sprachen sie
ihn frei. Der Staatsanwalt legte jedoch Berufung ein, und
Bermel irrte wie ein geschlagener Hund umher. Bald darauf
wurde der Beamte mit dem funkelnden Kneifer Sekretär beim
Zentralverband der Angestellten. Dort gaben sie ihm den
Spitznamen »Brillengucker«.
Assistent Schäfer war bei seiner Verabschiedung mit sechs
Monatsgehältern abgefunden worden und hatte die Summe in
einer Metallhandelsfirma investiert. Er stand sich gut und
lebte flott dabei. Die Arbeiter- und Soldatenräte waren aufge-
löst, Walkowiak war wegen Landfriedensbruchs verhaftet
worden. Das Verfahren zog sich bis in den Winter hin. Fries
und Griguszies wurden als Zeugen vernommen. Mehrere
Male war es nahe daran, daß der Kranführer ebenfalls
festgesetzt wurde, mit knapper Not entrann er diesem Schick-
sal. Endlich wurde Walkowiak zu vier Jahren Festung ver-
urteilt, da ihm ideale Beweggründe zugebilligt wurden — »ob-
wohl erhebliche Bedenken dagegen bestanden«, hieß es in der
Urteilsbegründung.
»Gut, daß wir den ungehobelten Menschen, den Walko-
wiak, losgeworden sind, die Revolution wäre sonst noch in
Selbstzerfleischung ausgeartet, Selbstmord hätte die Arbei-
terschaft begangen.« So sprach man in den Arbeitervierteln.
Hier und dort wagte einer den bitteren Einwand, das Bürger-
tum ehre das Andenken seiner Vorkämpfer, nur die Arbeiter
seien treulos und undankbar. Dann schrie man: »Wir sind
Masse, bei uns gibt’s keine Heldenverehrung, was ist bei uns
Einer, einer ist wie der andere, wir sind Masse, das ist gerade
unsere Stärke!« Fries war unter diesen Schreiern, während
Griguszies ein Individualist reinsten Wassers geworden war.
Doch hatte sich eigentlich nichts verändert, es war nur etwas
deutlich geworden, was früher bloß für scharfe Augen sicht-
bar gewesen war. Adam lächelte nur, wenn Fries sagte, bald
käme das Betriebsrätegesetz, und damit sei die Beteiligung
der Arbeiter an der Führung der Werke in der Verfassung
verankert.
Was auch im einzelnen vorgegangen war, und wie sich
auch der Einzelne damit abfinden mochte, der revolutionäre
Elan äußerte sich nur noch in gegenseitigen Beschimpfungen;
wie rechts jede Partei den Patriotismus, so wollte links jede
Partei den richtigen, allein seligmachenden Sozialismus ge-
pachtet haben. So wurden die Arbeiter teils den Flaumachern,
teils den Nihilisten in die Arme getrieben. Die Versammlun-
gen wurden nur noch besucht, damit man den Stand der neue-
sten Lohnverhandlungen erfahren und ein bißchen Radau
machen konnte, und die kleinen Krakeeler hatten das große
Wort.
Da die Frauen ihre Bundesgenossinnen waren, mußten die
Flaumacher triumphieren. Die Heizer und Kesselwärter, die
während der Streikunruhen die Feuer aus den Kesseln geris-
sen hatten, wurden zu harten Gefängnisstrafen verurteilt; die
Frauen und Mütter gingen schluchzend umher, verfluchten
»die ganze Kiste« und behaupteten, ihre Männer und Söhne
seien von gewissenlosen Hetzern verführt worden. Jede
Träne, die sie vergossen, war ein Nagel zum Sarge der Revo-
lution. Sie setzten sich hin und schrieben Briefe an das Direk-
torium und flehten um Gnade und Barmherzigkeit. Man ant-
wortete ihnen, daß man aufrichtig bedauere, nicht in ein
schwebendes Verfahren eingreifen zu können; es müsse diese
Sache eine Lehre für sie und alle übrigen Frauen sein, in Zu-
kunft auf ihre Männer einzuwirken, damit diese der Überre-
dung zu Unbesonnenheiten widerstünden und nicht ihre Ar-
beitsstelle verlören, ihren ehrlichen Namen befleckten und
ihre Angehörigen in Unglück und Elend stürzten. —
So verging der Sommer und es wurde Herbst, jener frühe
und unnatürliche Herbst des Kohlenreviers, wo die Blätter
vor der Zeit schrumpfen und gilben, weil die Schwefelgase
ihr Chlorophyll zersetzen und ihre Atmungswege verstopfen.
Sie haben ein langes Siechtum und ein schweres Sterben, die
schweflige Säure würgt und kratzt sie, ein trockener Filz
bohrt sich in ihr Gewebe hinein und verdickt ihr Blut.
Es war alles so schnell hereingebrochen. Seit den ersten
Kriegstagen war kein Ereignis gewesen, das nicht, kaum daß
man seine Schwere begriffen hatte, durch ein noch schwereres
überholt worden wäre. Über Nacht war eine ungeheuere
Teuerung da, über Nacht vermehrten sich die Nullen hinter
den Zahlen auf den Geldscheinen, über Nacht wurde sozusa-
gen eine ganz neue Rechenmethode eingeführt, über Nacht
fehlten plötzlich Tausende von Wohnungen. Die National-
ökonomie wurde plötzlich eine begehrte Wissenschaft. Sie
sagte, das seien ganz selbstverständliche wirtschaftliche Er-
scheinungen. Im Krieg seien keine Häuser gebaut, aber viele
Ehen geschlossen worden, und nach dem Krieg mit den Ent-
behrungen der Häuslichkeit und der Förderung des Sexual-
triebs wolle erst recht alle Welt heiraten und einen Hausstand
gründen, aber kein Mensch könne Wohnungen bauen. Was
die Teuerung betreffe, so sei es gar keine Teuerung, im Ge-
genteil würden alle Waren zu Spottpreisen verschleudert,
man müsse nur die entwertete Mark umrechnen in gutes
Geld. Das Ausland taxiere eben die Mark so gering, weil der
Zustand der deutschen Finanzen miserabel sei, weil man die
Löcher nur immer mit neuen Noten ausstopfe statt mit Ver-
nunft, weil viel eingeführt werden müsse und nichts auszu-
führen da sei. Alles, was hereinkäme, müsse fünfeinhalbmal
so teuer bezahlt werden wie vor dem Kriege, und im Westen,
wo infolge der Besetzung nichts kontrolliert werden könne,
werde die Passivseite noch durch den Import von Luxusarti-
keln belastet. Jede ausländische Zigarette, jede Tafel fremder
Schokolade verschlechtere das deutsche Geld, und jedermann
könne daher zur Besserung beitragen, wenn er solche Waren
nicht kaufe.
In den Werkskonsums, die mit volkswirtschaftlichen Be-
trachtungen keine Geschäfte machen konnten, wurden sie
jedoch feilgeboten.
Aber die Leute sahen nur immer, daß die Preise stiegen,
und verlangten daher mehr Geld, und die Industriellen wie-
derum sagten, alle Lohnerhöhungen nutzten nichts, weil die
Preise stiegen, und daß die Preise stiegen, das rühre eben von
den Lohnforderungen her. Der Wirrwarr wurde immer
schlimmer, wem sollte man glauben? Die Unternehmer rede-
ten von Inflation und Valuta, die Gewerkschaften von Nomi-
nal- und Reallohn, und die Gelehrten von beidem. Diese Be-
griffe setzten sich als Schlagworte in der Bevölkerung fest,
ehe ihr Inhalt verstanden wurde, und gestützt auf solche wis-
senschaftlichen Formeln, trug sie ihr Los mit größerer Ge-
duld.
Die Organe der öffentlichen Meinung beschworen sie,
mehr zu arbeiten, denn es käme nicht auf die Vermehrung der
Einkünfte, sondern auf die Vermehrung der Erzeugnisse an.
Zwar habe in der Republik die Gesamtheit des Volkes für den
Einzelnen einzustehen, aber wer dafür nicht auch mehr arbei-
ten wolle, der könne nicht beanspruchen, so gut zu leben wie
früher, geschweige besser. Ein Taugenichts in der Familie
könne über Wasser gehalten werden, doch wenn die ganze
Familie nichts tauge, müsse alles in die Brüche gehen; und
die Blätter der Sozialdemokratie erinnerten beharrlich an das
Wort SOZIALISMUS IST ARBEIT.
In den Lohnverhandlungen gaben die Vertreter der Indu-
strie Übersichten über die wirtschaftliche Lage, und die Ge-
werkschaftssekretäre stellten ebendasselbe als eigene Er-
kenntnis ihren Mandanten dar. Teils waren sie von der Exakt-
heit dieser Ausführungen bestochen und von ihrer Glaub-
würdigkeit überzeugt; teils erschien ihnen der Ruf nach
Mehrarbeit geeignet, die Vorwürfe »abzuwimmeln«, sie ver-
stünden nicht, in den Verhandlungen größere Zugeständ-
nisse herauszuholen. »Wenn man den Bogen überspannt,«
sagten sie, »dann bricht er, und wer das eierlegende Huhn
schlachtet, um sich einmal einen guten Tag zu machen, der
verübt Selbstbetrug.«
Sie erzählten, wie im Friedensdiktat das wichtigste Erzver-
sorgungsgebiet im Westen an Frankreich habe abgetreten
werden müssen; wie schon vor dem Kriege die Hälfte des
deutschen Roheisens aus ausländischen Erzen erblasen wor-
den sei; wie künftig drei Viertel des in Deutschland zu ver-
hüttenden Erzes vom Ausland bezogen werden müßten,
wenn man die Hochofenanlagen voll ausnutzen wolle; wie
wegen des Verlustes großer Überschußgebiete im Osten
auch mehr Lebensmittel eingeführt werden müßten als vor
dem Kriege; und wie zur Bezahlung der gewaltigen Einfuhr-
mengen so gut wie gar keine Naturprodukte zur Verfügung
ständen, denn die Bodenschätze, Kohle und Kali, müßten
auf lange Jahre ohne Entgelt an die Entente geliefert werden,
und außerdem wären die guten elsässischen Kalifelder flöten-
gegangen. »Nur unsere Arbeitskraft bleibt uns, um uns die
Mittel zur Ernährung und Bekleidung zu verschaffen! Arbeit
steckt in der Kohle, die ihr fördert, im Eisen, das ihr erblast,
im Stahl, den ihr bereitet, in der Schiene, die ihr walzt. Arbeit
ist unser einziges, überall vollwertiges Zahlungsmittel. Bei
Risch-Zander habt ihr ein Beispiel. Aus Mangel an Kohlen
kann er jetzt nur ein Viertel seiner Leistungsfähigkeit produ-
zieren. Wenn er für noch einen Hochofen Koks bekäme,
könnte er mit dem Erlös der mehr erzeugten und im Ausland
abgesetzten Walzware die Schulden abdecken, die er während
dem Krieg im Ausland auf Veranlassung der monarchistischen
Regierung eingegangen ist. Wir müssen eben doppelt so viel
arbeiten, wie wir nötig hätten, um unsere eigenen Bedürf-
nisse zu befriedigen. Von zwei Ballen Baumwolle, die wir
importieren, können wir nur einen zur Bekleidung unseres
Volkes benutzen, aus dem anderen müssen wir Exportware
herstellen, damit wir von ihr die beiden Ballen bezahlen kön-
nen. Deshalb müssen wir auch doppelt so viel Kohlen för-
dern, wie wir zum Hausbrand und zur Versorgung unserer
Industrie brauchen, und doppelt so viel Eisen erblasen, wie
der Bedarf im Inland beträgt. Zwei halbe Überschichten
müßten die Bergleute mindestens verfahren. Zwei halbe
Überschichten. Das Leben der Städte ist bedroht, die Land-
wirtschaft kann das Getreide nicht dreschen. Dauert der Zu-
stand noch lange, dann muß unser Volk verhungern. Das
erste Opfer werden die Massen der Industriebevölkerung
sein.«
All dies vermehrte die Verwirrung, und die Verwirrung
vermehrte die Müdigkeit. Die unabhängigen und kommuni-
stischen Zeitungen schrieben: »Kämpft für die Sechs-Stun-
den-Schicht!« — aber wie sollte man das machen, ohne Geld
zu verlieren? Die Mehrheitssozialisten und Hirsche forder-
ten: »Weniger diskutieren, mehr produzieren!«— aber wie
sollte man das machen, ohne wohlerworbene Rechte zu ver-
lieren? Die Christlichen schrien: »Nur Arbeit kann uns ret-
ten!«— aber wie sollte man das machen, ohne freie Zeit zu
verlieren? Es drehte sich alles im Kreise; um Wohnungen zu
bauen, brauchte man Baustoffe; um Baustoffe herzustellen,
brauchte man Kohlen; um der Kohlennot zu steuern, müßte
man mehr fördern; um mehr zu fördern, brauchte man mehr
Arbeiter; für diese Arbeiter brauchte man mehr Wohnungen;
um Wohnungen zu bauen, brauchte man Baustoffe; um Bau-
stoffe herzustellen, brauchte man Kohlen; um der Kohlennot
zu steuern — — — und so ging die Litanei fort, bis man ver-
rückt wurde.
Auch in der Kolonie, worin Adam Griguszies wohnte,
drehten sich die Debatten um dieses ewige Thema.
Es war die Kolonie »Flammende Scholle«. Sie gehörte zur
Zeche »Glücklicher Morgenstern« und war noch von den
ehemaligen Gewerken gegründet worden, fünf Jahre vor der
Zeit, wo der alte Risch die Grube in die Hand bekam.
Der Anlaß zur Gründung war die erste der beiden großen
Katastrophen gewesen, von denen »Glücklicher Morgen-
stern« heimgesucht worden war. Siebzig Tote waren es da-
mals gewesen. Um die allgemeine Erregung zu beschwichti-
gen, hatte man gleich darauf den Grundstein zu dieser Berg-
mannssiedlung gelegt. »Der Bäcker, der backt wohl sein
Brot schon allein, auch fügt ohne Hilfe der Tischler den
Schrein, aber der Bergmann auf allen seinen Pfaden braucht
tapfere getreue Kameraden.« Das war der Bauspruch gewe-
sen. Es war eine Wohltätigkeitsstiftung, von der fraglich er-
schien, ob sie das Leid wert war, das sie gekostet hatte.
Den Namen trug sie von einer Abraumhalde, die in der
Nähe lag und ständig von schleichenden Dämpfen umkreist
wurde. In der Nacht tanzten Phosphorflämmchen darauf.
Seit Jahrzehnten glühte die Halde, entzündet von dem riesi-
gen Druck, und nichts vermochte sie zu löschen. Langsam
hatte sich der Brand durchgefressen, durch die Erde hin-
durch, bis zu einem Bahndamm hin. Die Telegraphenstangen
fielen um, der Oberbau senkte sich, die Schwellen begannen
zu glimmen. Man grub Rinnen zwischen Damm und Halde
und füllte sie mit Wasser, die Glut umging sie und kroch wei-
ter. Da es nicht möglich war, die Halde abzutragen, zerschnitt
man sie bis auf den gewachsenen Boden und stampfte die
Spalte voll Lehm, doch die Glut verminderte sich nicht, ja sie
gewann noch an Kraft und vernichtete auch die Lehmschicht.
Der Prozeß, den die Eisenbahn mit Risch-Zander um die
Haftpflicht führte, lief durch vier Instanzen; die ersten
Schriftsätze hatte der Freiherr noch bearbeitet. Zuletzt er-
langte die Eisenbahn ein obsiegendes Urteil.
Die Kolonie hatte eine schnurgerade Straße, die fünf Me-
ter breit und vierhundert Meter lang war. Laut Anschlag war
auf ihr verboten: mit Flaschenbierwagen zu fahren, zu hau-
sieren und Fußball zu spielen. Sie war nicht an das allgemeine
Wegenetz angeschlossen. Ihr Anfang war eine Filiale des
Konsums, ihre Mitte eine Hebammenwohnung, ihr Ab-
schluß eine Wäschebleiche. Eine Patrouille mit blauer Dienst-
mütze sorgte auf ihr für Ordnung.
Man erreichte sie über einen unbebauten Platz, auf dem in-
mitten von Abfällen aller Gesellschaftsschichten eine Tafel
stand mit der Inschrift »Schuttabladen verboten, die Polizei-
verwaltung«, und man mußte dieselbe Straße wieder zurück-
gehen, weil sie am anderen Ende durch einen Drahtzaun ge-
gen die Außenwelt abgeriegelt war. Von dort war nur noch
eine geringe Entfernung bis zum Zechengerüst von Schacht I.
Auf jeder Seite hatte die Straße siebenundzwanzig Häuser,
nur einmal bog die linke Fluchtlinie etwas aus, um erst noch
einen Kinderspielplatz vorbeizulassen. Die Häuser waren aus
Backsteinen und ohne Bewurf, jedes war acht Meter zehn
breit und drei Meter sechzig tief, einstöckig, mit Mansarden-
aufsatz und von zwei Familien bewohnt. In der Mitte war
eine Paradetür mit selbstgravierten Messingschildern, durch
die man jedoch das Haus nicht betreten konnte, weil sie im-
mer verschlossen war. Der Eingang war im Hof, der fünf
Meter vierzig breit, durch ein Lattengitter von der Straße ge-
trennt und immer zwei Häusern gemeinsam war. Die Intimi-
täten wurden hier öffentlich, Unterröcke und Windeln hingen
auf der Wäscheleine beisammen, das Zeugen war ein Natur-
vorgang. Es gab in der Kolonie drei Familien mit neunzehn
Kindern, zwei mit achtzehn, elf mit siebzehn, fünfzehn mit
sechzehn, siebzehn mit fünfzehn und einundzwanzig mit vier-
zehn. Ein Witwer mit sieben Kindern hatte eine Witwe mit
fünf geheiratet, und sie hatten miteinander noch drei bekom-
men. Ein neunundsechzigjähriger Kumpel hatte mit zwei
Frauen zusammen vierunddreißig Kinder gehabt, von denen
aber nur die Hälfte noch lebte. Die starke Rassenmischung in
der Bevölkerung begünstigte offenbar die Fruchtbarkeit.
Kinder zu zeugen war das Hauptvergnügen, und nur Wenige
wußten zu verhindern, daß sie sie auch bekamen; man lebte
animalisch dahin, dumpf und brünstig, und die Frauen hatten
eine untergeordnete Stellung als Geschlechts- und Arbeits-
tiere.
In den Häusern wurde der schmale Flur durch herumste-
hendes Gerät, Putzeimer, Badewanne, Schrubber, Holz-
schuhe, noch schmäler. Unter einem Vorhang von gemuster-
tem Kattun waren die Arbeitskleider untergebracht, Hosen,
Kittel, Schürzen. Vor der Küchentür stand ein Löschgerät,
ein rotes Bassin mit Handpumpe und Schlauch, mit der Auf-
schrift »Feuer-Anihilator«. Das Gefäß mußte stets mit Was-
ser gefüllt sein, oft kam der Brandinspektor von der Fabrik-
feuerwehr zur unvermuteten Revision. Die Küchen waren
vollgepfropft mit Geschirr, Gewürztonnen, Löffelgestellen
und Überhandtüchern. Alles hatte seinen vorgeschriebenen
Platz, dort sollte nach der Aufschrift Reis hinein, dort Mehl,
dort Zucker, dort Sago; dort sollte der Fettlöffel hängen,
dort der Schaumlöffel, dort das Tellertuch, dort das Gläser-
tuch. Aber entweder waren die Plätze leer, oder was sich an
ihnen befand, wurde niemals benutzt. Reis, Zucker und
Mehl standen im Schrank, in Beuteln, wie sie aus dem Kon-
sum gekommen waren. Sago wurde nie gekauft. Fett und
Schaum wurden mit gewöhnlichen Eßlöffeln geschöpft. Glä-
ser und Teller wurden mit demselben Lappen abgewischt,
der an der Herdstange zum Trocknen hing. So spiegelten
sich diese Menschen eine nach ihren Verhältnissen eingerich-
tete Ordnung und einen über ihren Bedarf hinausgehenden
Besitz vor. In den Schlafstuben (und alles waren Schlafstu-
ben, denn es war eine Bestimmung der Stifter, daß in jedem
Zimmer ein Bett stehen mußte — wahrscheinlich, damit nicht
das Gefühl eines überflüssigen Wohnraums aufkam), in die-
sen Schlafstuben, unter den Betten, standen Korbflaschen
mit selbstgemachtem Johannisbeer- und Rhabarberwein. Das
Bildnis des alten Risch, mit seiner faksimilierten Unterschrift,
nahm einen Ehrenplatz ein, an seinem Begräbnistage war es
allen Werksangehörigen verliehen worden. Was noch an Be-
wegungsraum übrig war, wurde von Paradekissen, büßenden
Magdalenen, Engelsköpfen und gestickten Wandschonern
zugesperrt. Es wurde nicht viel gelüftet, weil man vor lauter
Mobiliar nur schwer an die Fenster heran konnte. Wurde die
Tür aufgemacht, so schlug ein Brodem heraus wie aus einem
Kaninchenstall.
Die Fenster waren auch noch mit dicken Gardinen ver-
hängt und mit Blumenstöcken und Buketts zugestellt. Frau
Griguszies hatte am Fenster eine teilnehmend gebeugte weib-
liche Gipsfigur stehen, die eine winzige Kanne in der Hand
hatte und eine Blattpflanze begoß. Sie hatte sie auf dem Jahr-
markt in Pillkallen am Glücksrad gewonnen, damals, gerade
nach ihrer Hochzeit; sie und ihr Mann waren auf dem gleichen
Gut Magd und Knecht gewesen. Lange vor der Silbernen
war er umgekommen, aber an vielen Fenstern der Kolonie
sah man Myrtenstöcke und Geschenkkörbe mit silbernen
Schleifen und der Zahl 25. Zwischen grünen und silbernen
Hochzeiten verlief das Leben. Vorher war nichts und nachher
war nichts. Die Kinder waren sehr schmutzig, scheu und
lautlos, als ob sie gewußt hätten, daß sie immer im Wege und
überhaupt gegen die Absicht ihrer Eltern auf der Welt wa-
ren. Sie zählten erst etwas, wenn sie verdienen halfen, aber
dann wußten sie sich zu rächen, die Söhne gaben nur Kost-
geld her, und die Töchter staffierten sich mit ihrem bißchen
Verdienst, ob sie nun Näherinnen, Glanzbüglerinnen oder
Verkäuferinnen waren, modisch aus. Nur diejenigen, die un-
gefähr in der Mitte des Kinderhaufens waren, hatten Un-
glück. Sie blieben stecken, sie durften nicht aus dem Haus,
sie mußten die Nachgeborenen auf dem Arm herumschlep-
pen, sie sahen nichts, sie lernten nichts, sie mußten die abge-
legten, verwaschenen Fahnen der älteren anziehen, sie ver-
schlampten und kriegten, wenn es gut ging, wieder einen
Bergmann, während ihre Schwestern kleine Büroangestellte
heiraten konnten.
Es wohnten auch viele alte Leute in der Kolonie, aber die
wenigsten waren hier alt geworden. Sie hatten in Ostpreußen
gelebt, bis ihre Kinder alle ins Kohlenrevier gezogen waren,
dann hatten diese sie zu sich genommen, weil es ihnen un-
möglich war, sie aus der Ferne zu unterstützen. Auch Wit-
wen waren hier genug, und Invaliden, Schwindsüchtige und
Verunglückte; die Schnurrbärte waren gelb vom Tabaks-
qualm, die Haut auf den ausgemergelten Gesichtern war ab-
gestorben, nur die Kohlenstaubnarben lebten noch. So
drückten sie sich im Haus herum, hüteten die Enkel und die
Kaffeekanne auf dem Herd, hackten Holz, schaufelten die
Deputatkohlen in den Keller, keuchend und jedesmal aus-
spuckend, oder putzten die Fenster.
Aber selbst die Sorgen sind weniger schrecklich, wenn sie
gleichförmig sind. Kommen die Kinder aus der Schule, so
werden sie mit einem Stück Brot zum Spielplatz geschickt,
die Kleinen sind den ganzen Morgen dort, die Mütter rech-
nen damit, daß sie sich beim Spiel vergessen und nicht gleich
nach Hause laufen, wenn sie Hunger spüren. Regnet es ein-
mal so stark, daß sie sich in der Küche herumtreiben müssen,
so geht an einem Vormittag ein Laib Brot weg. Morgens
zum Kaffee gibt es Kartoffeln, weil sie sparsamer sind als
Brot, man wird schneller satt davon.
Meistens sehen die Familienmitglieder einander nur an
Sonntagen beim Essen. Sie haben alle andere Beschäftigungs-
zeiten, die Frau kann aber nicht viermal kochen, sie bereitet
eine Hauptmahlzeit mit Fleisch für die Kumpels und stellt den
übrigen die aufgewärmten Reste hin, dazu Bratheringe oder
einen Brei aus Reis und Brot oder eine Suppe von toten
Rüben.
Alles ist darauf angelegt, das Tageslicht zu dämpfen, die
Bäume, die die Häuser überdachen, die verdunkelten Fen-
ster, die Ranken von wildem Wein an den Türen. Der Berg-
mann ist bei der Arbeit an Dunkelheit gewöhnt, Helligkeit in
geschlossenen Räumen ängstigt ihn, auch die Kneipen, die er
besucht, sind dämmerig. Wozu auch soll er im Hause etwas
sehen? Wenn er morgens von Schicht kommt, legt er sich
schlafen. Kommt er mittags, so hantiert er draußen herum,
schlägt die Waschmaschine, gräbt auf dem Land, das er hin-
ter dem Haus hat, versorgt das Vieh. Wenn er fertig ist, ist
es Nacht.
Dies ist das Leben der Bergleute in der Kolonie. Wenn
aber einer von ihnen stirbt, verkleiden sie sich als Berg-
knappen, um ihn zu begraben; dann haben sie schwarze
Joppen und Kappen mit roter Paspel und das Arschleder
um und die Grubenlampen in der Hand, der Tod ist soli-
darisch mit der mittelalterlichen Tracht. Alles ist bis ins
kleinste ordentlich und gleichartig. Nur die Tiere dieser
Menschen haben ihre Verschiedenheiten in Pflege und Unter-
kunft. Es gibt Hühner, Gänse, Enten, Tauben, Ziegen,
Schafe, Schweine, Kaninchen. Manche Enten waten in einem
Tümpel, worin ein bunter Glasballon aufgesteckt ist, manche
Taubenschläge sind bemalte Öltonnen auf hohen Pfählen und
mit geschnitzten Windfahnen, manche Hühnerhöfe haben
kunstvolle Leitern und gedrehte Futternäpfe aus Holz.
So geregelt und unerschütterlich traurig sieht die Kolonie
aus, sie macht die Unglücklichen nicht glücklich, aber sie
macht sie vergeßlich, sie beseitigt das Elend nicht, aber sie
bietet ihm Haus und Hof, wo es sich fortpflanzen kann. Sie
schenkt ihm Bäume, in deren Schatten es ausruhen kann,
sie weist ihm einen Platz an, sie macht es ansässig, sie gibt
ihm ein Heimatrecht und eine Dienstordnung. In der Zechen-
kolonie wird das Elend den Menschen zu einer lieben Ge-
wohnheit.
Jeder Hof in der Kolonie »Flammende Scholle« hatte zwei
Bäume, in der Mitte eine Sauerkirsche, die spät im August
zu reifen begann, am Gitter eine amerikanische Eiche, die
widerstandsfähiger gegen Rauchgase war als die deutsche.
Manchmal waren die Höfe noch mit einem Grubenseil ab-
geteilt: dieses Seil erfüllte dieselbe Funktion wie die Warnung
vor bissigen Hunden, die man zuweilen an Hoftüren findet,
es kündigte dem Eintretenden an, daß hier streitbare Nach-
barn wohnten. Für die Bewohner selbst hatte es außer der
räumlichen Abgrenzung keine Bedeutung, sie konnten sich
trotzdem nicht abschließen, sie waren einander ausgeliefert
und hatten kein privates Leben. Hinter den Häusern war
ein Anbau mit Waschküchentür, Stalltür, Klosettür, alle von
gleicher Größe und Farbe, und jede Öffnung und Schließung
dieser Türen war der gegenseitigen Überwachung unterwor-
fen. Die Freude an planmäßigen Sistierungen ersetzte hier
die Freude an erforschten Geheimnissen, denn es gab ja kaum
Geheimnisse. Es war bei allen dasselbe Kommen und Gehen
zu denselben Zeiten. Es waren bei allen dieselben Verrich-
tungen und dieselben Vergnügungen, Sie hatten dieselben
Zimmer, Küche und zwei Schlafstuben, und sie hatten die-
selben Möbel, wie sie dieselben Gewohnheiten und dasselbe
Essen und Trinken hatten.
Dort in den Höfen war die Werkstatt des Kolonieklatsches,
allerdings kam man in diesen unfreundlichen Zeiten weniger
zusammen, um die Verhältnisse des Nachbars durchzuhe-
cheln, als um die Probleme des Tages zu erörtern. Es waren
nicht die Dinge an sich, die das Interesse immer wieder an-
fachten, es war vielmehr die Beziehung, worein man diese
Dinge zum System Risch-Zander setzte, unter dem man
schließlich gewohnt war zu leben. Alle Bedingungen dieses
Lebens gerieten ins Wanken. Risch-Zander war stets als der
nie versiegende Brunnen betrachtet worden. Bei Risch-Zan-
der Arbeit zu haben, war ebensogut gewesen wie sein Geld
auf der Städtischen Sparkasse zu haben oder in Staatsdien-
sten zu stehen. Generationen waren der Fabrik mit Haut
und Haar verschrieben. Schon das Kind im Mutterleib war
für einen Posten vorgemerkt. Es war der höchste Ehrgeiz
des Familienvaters, der es nur bis zum Vorarbeiter gebracht
hatte, seinen Ältesten auf dem Büro unterzubringen und sei-
nem Tochtermann von außerhalb eine Stelle im Werk mit
Aussicht auf Pension zu verschaffen. Adam Griguszies hatte
oft darüber geschimpft: »Ja, dafür kriecht ihr eurem Meister
zehnmal hintenrein. Wenn ihr nur das habt. Auf eurem Weg
von und zur Schicht liegt die Schankwirtschaft, auf eurem
Weg von und zur Kirche liegt das Gewerkschaftshaus. Ihr
denkt, das Werk der Befreiung des Proletariats teilt sich in
Frühschoppen und Kegelabende, und euer Kalender rechnet
nach der Hebamme.«
Jetzt gingen die Gespräche um die Sozialisierung. Man
wurde sich darüber nicht einig. Die einen sprachen von Ge-
meinwirtschaft und Vergesellschaftung, die anderen von Ver-
staatlichung, die dritten von Nationalisierung und Kommu-
nalisierung, die vierten von Planwirtschaft. Sie hatten es so
gehört, darunter vorstellen konnten sie sich nichts. Der For-
mer Fries hatte in einer Versammlung erklärt: »Das vergan-
gene Jahr hat gezeigt, daß wir den Kapitalismus noch nicht
durch den Sozialismus ersetzen können. Wir haben noch
nicht das Menschenmaterial dazu.«
»Also«, sagten die Frauen. »Laßt den Unsinn sein. Nach-
her hätten wir am Ende keine Wohlfahrtseinrichtungen mehr,
Risch-Zander hat doch viel getan und ganz schön gesorgt für
uns.«
»Das hat er«, sagte Griguszies. »Es war eine Wohlfahrt
auf Möglichkeit, es hieß immer »nach Kräften“ und »wenn
möglich“.«
Sie saßen auf der Treppe im Hof und rauchten ihren Kna-
ster, die Frauen saßen auf der Bank und rieben den Rücken an
der Hauswand.
»Der Rabatt im Konsum ist immer eine Stange Geld auf
den Herbst, das kommt einen grad’ zupaß für Kartoffeln.« —
»Ja, aber ihr müßt auch kaufen, was euch vorgesetzt wird,
und wenn ihr was Extras wollt, heißt es eben: wird hier nicht
geführt, und damit basta.« — »Ist immer tadellose Ware da,
und billiger wie beim Krämer, und wünschen tun wir uns so-
wieso nichts.«— »Daran erkennt man die Proleten, zufrie-
dene Lämmchen seid ihr, laßt euch die Wolle scheren und
wenn ihr dann friert, haltet ihr dem Herrgott euren Buckel
hin, damit er die Sonne schön warm drauf scheinen läßt.«
»Wieso«, erzählte ein anderer, »ich hab’ mich mal beschwert,
vor Jahren war das. Da hatten sie eine feine Sechs-Pfennig-
Zigarre im Konsum. In der Stadt gab’s die auch, aber da war
ja kein Rabatt. Nachher kam die Steuer drauf, da kostete sie
im Konsum acht und in der Stadt bloß sieben. Da bin ich zum
Vorsteher hin und hab’ gefragt, wie das käme. Was sie kost’,
das kost’ sie, hat er gesagt, und wie ich dann wieder nach die
Zigarre fragte, hieß es, die führen wir nicht mehr.«— »Na
also, du hast eben den Risch-Zanderschen Dreh noch immer
nicht raus. Da schaffen sie den Gegenstand der Beschwerde
einfach beiseit, statt ihn zu verbessern.« — »Dat stimmt,«
sagte ein anderer, »das haben wir doch hier in die Kolonie er-
lebt, Früher war ein Uhrtürmchen auf ’n Spielplatz, bloß
ging die Uhr immer falsch, und wir haben’s die Wohnungs-
verwaltung gemeldet. Wer kam? Der Uhrmacher? Nee.
Die Maurer kamen und haben dat ganze Dingen abgebrochen.«
»Nu ja«, sagte Frau Griguszies mit ihrem polnischen Ak-
zent, »is d’r nicht alles Gold, was glänzt. Da is doch d’r Ent-
bindungsheim und d’r Hauspflege, wo d’r Männer Mädels
kriegen könn’, wo’s Haus versorgen und kochen, wenn d’r
Frau im Wochenbett ist. Nu, ihr wißt doch, d’r Kestermann,
wie d’r Kestermannsche draußen in d’r Heim war. Morgens
kam se schon um fünf, wo se doch erst um sieben brauchte,
d’r Pflegerin mein’ ich, und abends blieb se bis elf, wo se doch
wieder nur bis sieben brauchte, bloß damit se d’r Kestermann
noch ’n bißken in d’r Bett liegen schn konnte. Und was die den
verwirtschaft’ hat. Die haben fein zusammen gelebt, aber wenn
se alleine war, hat se sich noch extra was gemacht. Was bei
die immer auf’n Herd gebruzzelt hat, damals wie d’r Gas
streikte. D’r Kestermannsche hat bloß so gestaunt, wie se
wiederkam. Nu, das is dafür, daß sie’s mit d’r hochnasigen
Steiger gekonnt hat, wie er fort war bei die Feldgendatmerie.
Und d’r feine Trine von d’r Vaterländische Frauenverein, wo
doch nachsehn kommen soll nach die Vorschrift, is nie dage-
wesen, kein einziges Mal. Aber das muß man sagen, d’r
Firma war nobel, er hat d’r Pflegerin nicht zu bezahlen brau-
chen, wo er doch d’r Arbeit gemacht kriegte und’s Vergnü-
gen mit sie obendrein gehabt hat.«
Die Frauen lachten. »Nu ja, also Wohlfahrt doppelt und
dreifach, was wollt ihr Männer noch mehr?«
»Is wahr«, stimmten die Kumpels bei. »Wenn man’s rich-
tig betracht’, was haben wir schon für Opfer gebracht, und is
alles für die Katz.« Adam Griguszies wandte ein, daß auf den
ersten Hieb kein Baum fiele. »Na, nu hör’ aber auf«, rief ein
junger Lehrhauer, »da frag’ mal die Mädels in die Kolonie,
die mit’n ledigen Kind rumlaufen, was die zu dein’ Sprich-
wort sagen.« Die Frauen stemmten die Hände in die Hüften
und kreischten auf. Adam bezwang seinen Unwillen, er
wollte sich nicht mehr so erhitzen. »Es kommt bloß darauf
an, ob die Sache gut ist, wofür man die Opfer bringt«, sagte
er endlich. — »Das is’s ja eben«, sagten die Frauen. »Sowas
kann doch nicht gut sein, was so viel neues Unglück bringt
und das alte noch schlimmer macht. Guckt mal die Woh-
nungskommissionen an, sind Leute von die Partei drin, nu,
kriegt eins von uns daher ’ne Wohnung?«
»Wo nix ist, kann man doch nix holen.«
»So— wo nix is. Is genug da, ich weiß, wo was leer steht,
hinterm Bahnhof, wo’s nach’n Stadtpark zu geht, ’n ganzen
Stock.« — »Weibertratsch, wenn man die Sache nachgeht,
ist nichts dahinter.«— »Du kannst überhaupt nicht mitreden,
dich haben sie ja gar nicht rangelassen an die Pöstchen, wo’s
was zu schieben und zu schmieren gibt. Beschlagnahmen tun
sie, heißt’s. Haben sie schon mal in die feinen Fillas was be-
schlagnahmt, hä? Oben beim Freiherrn? Das wär’ was für
unsre Blagen, da sollten se bald nicht mehr so käsig aussehn,
war, Grigusziessche? Setz deinen Jungen mal ’n Kopp zu-
recht.«
»Und dann die Lebensmittel — wo bleiben denn die? Erst
haben sie gesagt, die Engländer sind schuld, jetzt sagen sie,
die Schieber sind schuld, nu, warum gehn se denn nicht mit
die Bremse ran an die Schieber? Weil sie alle selber schieben,
die Genossen. Wo sind denn die hundert Zentner Zucker
hingekommen, die sie bei Risch-Zander im Beamtenkasino
beschlagnahmt haben?« — »Was wir vom Arbeiter- und Sol-
datenrat beschlagnahmt haben, ist immer sofort gegen Quit-
tung ans Lebensmittelamt abgeführt worden.«— »Nu, und
beim Lebensmittelamt? Das kennt man doch.«
»Laßt mich doch in Ruh. Wofür war denn der Zucker
überhaupt? Für eure Wohlfahrtseinrichtungen, hat das Di-
rektorium gesagt, er hätte nur im Kasino gelagert, weil er da
besser bewacht werden könnte. Ja, da lacht ihr auf einmal.
Sonst freßt ihr doch alles, was euch die Direktoren erzählen.
Mit meinen zukünftigen Schwager, wo im nationalen Ver-
band ist, kann man gescheiter reden wie mit euch, da weiß
man doch, woran man ist. Ja, es soll Auslandszucker gewe-
sen sein, dadurch hätten sie auf den Zucker von die Stadt ver-
zichten können, der wäre dann ganz die Einwohner zugut
gekommen.«
»Hast du was gesehn davon? Wir nicht. Und überhaupt
steht in die Zeitung — —«
»Mich könnt ihr nix erzählen. Was ihr schon für Zeitungen
lest, lauter arbeiterfeindliche Blätter, alle von PR verkappten Re-
aktionären gemacht.«
»Die Zeitung, wo ich lese, hat schon mein Großvadder ge-
lesen, warum soll ich die denn abbestellen? Ich bin’s nun mal
so gewohnt.«
»An die Parteizeitungen is ja kein Papier dran,« sagten die
Frauen, »womit sollen wir denn die Schränke auslegen? Und
so wenig Annoncen, was soll man denn da lesen? Vielleicht
die Romane? Die sind ja so langweilig, lauter alten Kappes,
und wenn sie neu sind, reden sie immer vom Proletarierelend.
Das wissen wir ja selber, und es ist auch gar nicht so, wie sie
schreiben. Wenn ich einen Roman lese, will ich ’nen Licht-
schimmer sehn, da muß was von oben drin vorkommen, von
die Vornehmen, ich krieg’ ja nie so’n Leben, da darf ich doch
wohl wenigstens davon träumen.«— »So, und dabei verliert
ihr das Zutrauen zu euch selber, das ist ja wie Alkohol, das
betäubt euch und macht euch schwach, kruzifixnochmal,
wie wollt ihr euch denn befreien? Wollt ihr denn ewig so le-
ben?«— »Quatsch doch nicht, wir wissen doch immer, daß
es eben Romane sind.«— »Wenn ihr besoffen seid, wißt ihr
auch, daß es Schnaps war, aber davon werdet ihr doch nicht
nüchtern und kommt nicht bei Verstand.«— »Jedenfalls ha-
ben wir noch immer unser proletarisches Standesbewußtsein,
junger Mann.« — »Scheiß euch was drauf«, sagte Adam.
Die Kolonie blieb sich immer gleich. Dann und wann ein
anderes Gesicht, dann und wann ein anderer Gesprächsstoff,
das war alles. Die Zeit stand still, und die Veränderungen an
der Oberfläche genügten gerade, daß die Menschen den Stil-
stand der Zeit nicht bemerkten.
Nur in großen Abständen wurden sie aufgeschreckt und
daran gemahnt, daß »Flammende Scholle« auf unsicherem
Boden stand. Die brennende Halde war längst alltäglich und
fast ein Spielzeug der Kinder geworden, und die Stelle am
Ende der Straße, wo der Boden langsam um drei bis vier Me-
ter sank, zeigte man sich beinahe mit Stolz.
Wie alle Grubenbaue im Stadtgebiet, so hatte auch »Glück-
licher Morgenstern« durch zweihundert Meter Mergelge-
birge und dann noch durch Kohlensandstein hindurch abge-
teuft werden müssen, ehe man an die Kohlenflöze herankam.
Der zähe Mergel schloß die Gruben gas- und wasserdicht ab,
aber der Sandstein war rissig und voller Höhlen. Je mehr die
Kohle abgebaut wurde, desto mehr sank das darauf lastende
Gebirge nach. Manchmal hörte unten die Kohle plötzlich auf,
es waren dort Verwerfungen in den Erdschichten, dann hielt
auch die Erde darüber stand, und es bildeten sich »Fest-
punkte«. Innerhalb der Hauptstadt des Reviers gab es nur
zwei davon, aber an der Peripherie waren ihrer vier oder fünf.
Um so stärker rutschte die Erde daneben, doch rutschte sie
nicht gleichmäßig und auch nicht überall gleich schnell, da
die Spannungen im Gebirge mit unterschiedlichen Kräften
und nach unterschiedlichen Richtungen wirkten. Überdies
gab der Mergel, der viel bituminösen Schiefer enthielt, dem
natürlichen Druck ebenso langsam nach, wie der Sandstein
rasch.
Eines Nachmittags geht da unten wieder das Sandsteinge-
wölbe auf etliche hundert Meter zu Bruch. Der Stoß rollt
durch das Gebirge fort und versetzt die Erde in eine hastige
Schwingung. In der »Flammenden Scholle« wackelt es, man
sieht deutlich, wie sich alle Gegenstände kurz bewegen, und
hat für den Bruchteil einer Sekunde das Gefühl, sanft in die
Höhe gehoben und gleich sanft wieder abgesetzt zu werden.
»Ein Erdbeben!« rufen die Frauen erschrocken. Die Kum-
pels, die daheim sind, sagen: »Ein Gebirgsschlag« und lau-
schen. Die Erschütterung kommt nicht wieder. »Ein Ge-
birgsschlag —?« fragen die Frauen und besinnen sich lang-
sam, daß ein Gebirgsschlag die Ursache der letzten Schlag-
wetterkatastrophe gewesen ist. »Du lieber Gott.«— »Na,
nicht alle Schläge lösen Wetter aus«, beruhigen die Kumpels,
»Gottseidank ist es sogar selten.«
Aber einige Frauen, deren Männer auf Schicht sind, wer-
den von Grauen und Unruhe ergriffen, die Furcht, daß es sie
einmal treffen wird, schweigt ja nie. Sie binden die Schürze
ab und eilen zum Zechenplatz, um zu fragen, was passiert sei.
Es ist nichts passiert, doch als sie wieder heimkommen, fin-
den sie Trubel und Aufregung in der Straße und alle Bewoh-
ner vor den Tüten, die Kinder haben einen tiefen Schrecken
in den Augen, sind ganz hinter Atem, überstürzen ihre Worte
und wiederholen fortwährend: »Wir haben ihm noch zuge-
rufen, er soll schnell weggehn, da war er schon fort...«—
»Wer war fort? Was? Was?« fragen die Frauen, die von der
Zeche kommen. — »Der kleine Griguszies, der in die zweite
Klasse geht.« — »Wo? Wie?« — »Draußen an die Halde, wo
der dürre Grasplatz ist...«
Sie rennen alle hin. Der Platz ist nicht mehr da, er ist in die
Tiefe gerissen, ein gewaltiges Loch ist an seiner Stelle. »Das
ist seine zwanzig Meter tief«, sagen die Kumpels, »und gut
dreißig breit. Wenn er in dem Trichter verschüttet ist...« —
»Wir haben hier gespielt«, antworten die Kinder, »der Gri-
guszies war am weitesten vorn, da hat es auf einmal gezittert,
da sind wir schnell abgehauen, und dann ist das auch alles
gleich zusammengesackt.« Frau Griguszies ist wie gelähmt,
keine Träne will ihr fließen, es schlägt ihr alles aufs Herz.
»Der Jüngste«, sagt sie, und ihr Kopf fällt tief herab, »nu,
wo er schon so weit war und wo ich eigentlich keine Sorgen
mehr mit die Blagen hatte.« Dann schreit sie auf einmal:
»Holt ihn raus! Holt ihn raus!« und stürzt auf den Trichter
zu. »Wegbleiben!« Schutzleute kommen und Zechenarbei-
ter und sperren ab. Die Grubenbeamten erklären, daß noch
Einsturzgefahr besteht und daß man die Leiche jetzt nicht ber-
gen kann. »Ja, ist er denn tot?« schreit Frau Griguszies.
»Muß längst erstickt sein«, antwortet ein Polizist, der die
Neugierigen zurücktreibt. »Ich bin doch die Mutter, Herr,«
fleht die Frau voll Demut, »ist er denn tot, er kann ja nicht
tot sein, er muß ja noch leben, oder ist er schon tot, er kann
ja nicht tot sein, ich bin doch die Mutter,« wimmert sie. —
»Das konnte ich nicht wissen, das tut mir leid, aber da ist der
Mensch doch machtlos«, sagt der Schutzmann unbeholfen,
es soll ein Trost sein, und er drängt etwas sanfter. Ein alter
Invalide meint, daß man die Leiche nie mehr herausbekäme,
da sei ein alter Schacht, der nicht ordentlich zugeschüttet sei.
»So vor dreißig, vierzig Jahren hat man sich da nicht viel
drum bekümmert, da gab’s noch kein Gesetz, da war von
richtigem Bergeversatz keine Rede. Da hat man die Kohle
rausgeklopft und die Löcher einfach mit ein paar Balken ab-
gedeckt und fertig war die Laube.«— »Über die Ursache
wird eine Untersuchung eingeleitet werden«, sagt der Poli-
zist. »Weitergehen, weitergehen, nicht stehen bleiben.«
Sie bekamen die Leiche nicht heraus, alles Graben war ver-
gebens. »Wer weiß, was da für Hohlräume drunter waren«,
sagten die Bergleute, »was die Erde hat, gibt sie nicht wieder
raus. Das is ’ne geheimnisvolle Tiefe.«
Adam Griguszies lief auf viele Ämter. Es wurden Ermitt-
lungen angestellt. Über das Ergebnis wurde nichts bekannt.
Der Krater geriet in Vergessenheit. Als der erste Schnee
fiel, rodelten die Kinder den Abhang hinunter, mit dem
Bauch platt auf ihren Kastenschlitten liegend. Das brachte
das Leben hier so mit sich. Alles, was eine Gefahr war, wurde
vertraut und umgänglich.
Ein Kind weniger in der Kolonie — es wurden viele neue da-
für geboren. Weitergehen, weitergehen, nicht stehen bleiben.
Man sprach wieder über die Sozialisierung, man sprach
dasselbe wie früher darüber. In Berlin tagte eine Kommission
und füllte Protokolle und Druckschriften mit gründlichen
Beratungen über Voraussetzungen und Behauptungen, und
mit gelehrten Auslegungen von Wenn und Aber. Die Arbei-
ter lasen es nicht, sie wußten schon, daß Verhandlungen da-
zu da waren, um zu nichts zu führen. Desto mehr beunruhigte
es die Angestellten, die noch glaubten, daß wo Rauch sei,
auch Feuer sein müsse. Darum beriefen sie eine Versamm-
lung ein, wo Für und Wider abgewogen werden sollte.
Der große Saal der Stadthalle war überfüllt, fast viertau-
send Menschen waren da, die Gänge standen schon dicht voll
und immer noch strömte es zu den Türen herein. »Eine nette
Volksversammlung«, sagte ein schmalbrüstiger junger Mann,
der bei Paula Griguszies im Arm hing. Es war Otto Witt-
kamp, ihr Bräutigam, der in dem neuen Presse- und Propa-
gandabüro beschäftigt war. »Da ist mein Chef«, fuhr er fort
und zeigte auf einen kahlgeschorenen Kopf, der ohne Hals
auf der leicht ausgewölbten Schulter zu sitzen schien.
»Volksversammlung?« fragte Adam Griguszies zurück,
der auch mitgekommen war, »da könnte man eher Bildungs-
verein sagen, die Revolution ist überhaupt ein Bildungsver-
ein geworden, siehst du da oben, was sie für Lehrer hat.«
Auf dem Podium nahm gerade der Finanzrat Hiebenstein
Platz, die Leute vom Angestelltenausschuß bemühten sich
sehr um ihn. Einige, die er noch nicht kannte, wurden ihm
vorgestellt, man reichte ihm Flugblätter, er nahm sie interes-
siert, faltete sie zusammen und steckte sie in die Brusttasche.
Im Saal quetschten sich die Werber der Angestelltenverbände
durch und priesen die Vorzüge ihrer Weltanschauung an.
Vorne sprach jemand stolzierende Weisheiten mit einer
flennenden Stimme, hinten verstanden sie nichts und
riefen: »Lauter!« Der Mann verstärkte ein wenig seine
Stimme und fiel gleich wieder in seinen weinerlichen
Ton zurück. »Ach, da ist ja die Leni«, sagte Paula
und winkte der Freundin, »Leni Milius, wie lang hab’
ich die nicht mehr gesehen.« Leni war aber zu weit weg, man
konnte nicht durch. »Ist die aber aufgedonnert, gebatikte
Bluse, hu, wie fein.« — »Kunststück«, sagte Wittkamp, »die
ist doch Tippmädel beim Vorsteher vom Rechnungsrevisi-
onsbüro.« — »Sieh mal einer an, daß der Assistent von der
Eisengießerei sie Stenographieren und Maschinenschreiben
hat lernen lassen, das wußt’ ich ja, aber wo sie jetzt ist, das
hab’ ich nicht gewußt.«— »Auf’m Werk heißt es, daß sie mit
dem Vorsteher ein Verhältnis hat.« — »Was du nicht sagst?
Die nimmt auch jeden mit.«— »St! Ruhe!« opponierten die
Umstehenden. »Na, wie denn?« rief Adam, »wozu denn?
Der Brillengucker verliest bloß einen Leitartikel.« Vorne im
Saal wurde geklatscht, andere zischten, aus einer Ecke schrie
einer: »Bermel! Bermel!« Jetzt stand Hiebenstein auf.
»Meine Damen und Herren«, sagte er.
»Genossen!« berichtigte Adam.
»Volksgenossen«, lächelte Hiebenstein. »Auf dem hiesi-
gen Rathaus hat jüngst ein Mitglied der unabhängigen So-
zialdemokratie verkündet, man würde der Arbeiterschaft die
Bildung verschaffen, von der sie bisher ausgeschlossen gewe-
sen wäre. Zur selben Zeit mußten hier, wo wir auf der Kohle
sitzen, die Schulen wegen Kohlenmangels geschlossen wer-
den. Sind das Anzeichen einer neuen Kultur? Kultur kann
man nicht mit schönen Reden vom Himmel herunterholen,
Kultur kostet Geld und ist daher an die Volkswirtschaft ge-
bunden. Wir sehen es ja, die Tarifsätze der Städtischen Bade-
anstalten müssen verdoppelt werden, die Krankenanstalten
erhöhen die Gebühren, die Straßenbahnfahrscheine werden
alle paar Wochen teurer.«
»Das ist bloß die Folge der Geldentwertung!«
»Ganz recht, aber wovon ist die Geldentwertung die Fol-
ge? Unser Transportwesen fällt von einer Krise in die an-
dere, Elektrizitätswerke werden stillgelegt, die Bergwerke
haben kein Material zur Instandhaltung, die Landwirtschaft
ist ohne Dünger. Was schiert es die Eisenbahner? Nun, da
haben wir ja gleich die Probe aufs Exempel. Der Eisenbahn-
betrieb ist staatlich, seit Jahrzehnten ist kein Privatkapital
mehr drin, hier schuftet der Arbeiter nicht für den Privatun-
ternehmer. Da konnte sich also der Gemeinsinn des Sozialis-
mus entfalten, wie? Merkwürdig, aber auch erklärlich, daß
es gerade hier am trostlosesten aussieht. Die Leute wollen
doch etwas von der Sache haben, und da wollen sie eben be-
quemer leben. Wenn sie nichts Greifbares sehen, pfeifen sie
doch auf den ganzen Schwindel.«
»Sehr richtig!«
»Sehr richtig, ja. Der Staatsbeamte hantiert mit fremdem
Geld und verwaltet fremde Interessen, in der Privatwirtschaft
heißt es: auf eigene Rechnung und Gefahr! Das ist das
Schwungrad und der Regulator, beim Staatsbetrieb sind Vor-
schrift und Kontrolle doch nur ein mangelhafter Ersatz.«
»Die Kaufleute und Ingenieure können doch aus der Pri-
vatindustrie übernommen werden!«
»Wenn zwei dasselbe tun, ist es eben nicht dasselbe. Diese
Persönlichkeiten würden dann sofort wieder die Führung an
sich reißen, der Betrieb würde also doch nicht in den Händen
der Gesamtheit liegen. Dann wäre der Sozialismus durch So-
zialisierung getötet worden, und ein bekannter sozialistischer
Schriftsteller hat ja schon lange gesagt, daß der Ausbruch der
wirtschaftlichen Revolution die größte Niederlage der So-
zialdemokratie wäre. Das Privateigentum ist von jeher ein
mächtiger Faktor des kulturellen Fortschritts gewesen, weil
es automatisch den Geist der Ordnung, Sparsamkeit und ge-
genseitigen Überwachung einschaltet. Nicht umsonst heißt
das christliche Gebot: was mein ist, das ist dein, nicht aber
umgekehrt: was dein ist, das ist mein.«
»Ist hier eine Bibelstunde?« rief Griguszies, »zur Sache!«
Diese Versammlung, wo einer der großen Widersacher zu
Tausenden redete, machte ihm Spaß, er war hier nur Zu-
schauer und ohne Verantwortlichkeit, und vor allem, vor
allem nicht allein, wie damals, als ihn der Finanzrat einge-
seift hatte.
»Jawohl,« sagte Hiebenstein, »ich komme zur Sache. Ge-
halt und Lohn werden aus dem Rohertrag der Fabrik ge-
schöpft und in guten wie schlechten Zeiten gezahlt, das Risiko
trägt der Unternehmer allein. Sie wollen Mitbeteiligung. Da
würden Sie sich aber wundern, wenn das schwankende Ele-
ment an Stelle der festen Bezüge treten würde. Gewinnbetei-
ligung in gesunder Form haben Sie bei Risch-Zander schon
immer gehabt — —«
»Aha!« rief Griguszies, »Wohlfahrtl!«
»Gewiß, wem sind denn die großen Beträge zugeflossen,
die die Firma für Pensions- und Unterstützungskassen ausge-
geben hat, von all den sanitären und kulturellen Einrichtun-
gen gar nicht zu reden? Zweihundert Millionen waren es in
den letzten zehn Jahren, das macht auf den Kopf der Beleg-
schaft mehr als zweihundert Mark im Jahr. Die Dividende
betrug im selben Zeitraum auch nur zweihundert Millionen,
aber siebzig sind überhaupt nicht ausgeschüttet, sondern zur
Vermehrung des Aktienkapitals und Verbesserung der Anla-
gen verwandt worden, demnach erhielt die Belegschaft an-
derthalb mal soviel vom Gewinn wie die Familienaktionäre,
und wenn man noch die Hälfte der Dividende verteilen wollte,
kämen auf jeden Werksangehörigen höchstens siebzig bis
achtzig Mark.«
»Wie rechnen Sie denn?«
»Sehr genau, das sollen Sie gleich sehen. Im letzten Ge-
schäftsjahr hat die Firma dreihundert Millionen für Wohlfahrt
ausgegeben, außerdem noch fünfzehn Millionen für Ange-
stellten- und Arbeiterversicherung. Das sind zusammen fast
dreihundertfünfzig Millionen, oder auf den Kopf der Beleg-
schaft rund viertausend Mark, und demgegenüber würde
schließlich die Verteilung einer Dividende von sechseinhalb
Millionen noch keine zwei Prozent bedeuten.«
»Sie werfen ja das entwertete Geld mit dem guten durch-
einander!«
»Mark ist Mark«, sagte Finanzrat Hiebenstein.
»Und das Privatvermögen oben auf Zandershöhe, was ist
mit dem?«
»Schade, daß dieses laut begackerte Ei ein Windei ist. Die
Werksleitung kann selbstverständlich in den schwierigen Zei-
ten der Gegenwart darauf zählen, daß ihr das Privatvermögen
der Familie zur Deckung der Verbindlichkeiten der Firma zur
Verfügung steht, es kommt also indirekt abermals der Beleg-
schaft zugute.«
So wogte das noch lange hin und her, Mitternacht war
längst vorbei, keiner ging und Hiebenstein wich nicht vom
Platz. Ein Mann schwang sich aufs Podium und las von einem
Zettel viele Zahlen ab, um zu beweisen, daß das Notgeld der
Konsumanstalt ein Geschäft für die Firma sei. Jedermann
freute sich, daß der Firma einmal etwas »auf Heller und Pfen-
nig« nachgerechnet wurde, aber die ganze Sache hatte schon
einen humoristischen Hintergrund, um so mehr, als Hieben-
stein schlagfertig bewies, das das Notgeld kein Geschäft, son-
dern ein Verlust sei. Eine Resolution ging ein, die sich für die
Sozialisierung aussprach, Hiebenstein blieb ganz ruhig, sie
hatte schon keine Aussicht mehr auf Annahme. Er sagte auch
noch, daß jetzt Ausschüsse für die Konsumanstalt und die
Wohnungsverwaltung gebildet werden sollten, woran die Be-
legschaft teilhabe, und daß die Entwicklung der Zahlungs-
weise nicht auf der Höhe der Zeit stünde, deshalb könnten
die Beamten sich von nun an ein zu fünf Prozent verzinsliches
Bankkonto bei der Gehaltskasse anlegen, wohin dann die Ge-
hälter einfach überwiesen würden. »Noch ein Geschäft für
die Firma«, fügte er ironisch hinzu und nahm damit die Ein-
wände vorweg. Sie hätten dann ihr Geld nicht mehr nutzlos
den ganzen Monat zu Hause, wo es gestohlen werden könn-
te. — »Hätten wir bloß erst Geld, um es nutzlos hinzulegen!«
— Ja, dann müßte eben mehr gearbeitet werden. Geld sei
kein Wertmaßstab mehr, nur noch Arbeit. Alle Leute entle-
digten sich vor Angst des Besitzes deutscher Wertpapiere,
und die Ausländer kauften sie »um ’nen Appel unn’n Ei«,
Deutschland werde ausgepowert, und wenn erst die Amerika-
ner alles hätten, dann ließen sie unter den Bajonetten des Mi-
litärs zehn Stunden arbeiten im Akkord.
Eine zweite Resolution ging ein, die nur noch eine »sorg-
fältige Prüfung« verlangte, welche Zweige der Wirtschaft für
die Nationalisierung reif seien, eine dritte kam von den Ober-
beamten und verwarf jedes »Experiment am kranken Wirt-
schaftskörper«. Während abgestimmt wurde, hielt ein statt-
licher Mann mit listigen Augen von seinem Platz aus eine
Rede; Monarchie oder Republik, das sei gleichgültig, jeder-
mann müsse seine verdammte Pflicht und Schuldigkeit tun,
die Tugend des Fleißes habe das preußische Königtum aufge-
baut und auf diesem Boden müsse auch die Republik hochge-
führt werden. Einige schrien scherzhaft Hurrah, die meisten
aber Bravo; etliche riefen auch dazwischen: »Kommerzien-
rat! Kommerzienrat!« Denn es war Herr Edelbert Körsch-
gen, der dort herumfuchtelte, und der Zuruf galt seinem Ver-
hältnis mit der Tochter des Grossisten, der von einem kleinen
thüringischen Fürsten noch kurz vor der Revolution zum
Kommerzienrat ernannt worden war.
Die Tochter des Grossisten war keine Schönheit, Herr
Körschgen sagte bei sich selbst, sie sehe vorn aus wie ein Ka-
mel und hinten wie ein Ohrwurm. Herrn Körschgen standen
nämlich alle Tonarten zur Verfügung, die mannhafte, die
kriecherische, die phrasenhafte, die verständige und die ge-
meine. Er war der Sohn eines Fahrradhändlers, der alles ver-
soffen hatte, und er hatte bei Risch-Zander als Schreiber bei
der Werkspolizei angefangen. Aber er hatte frühzeitig die
Aufstiegmöglichkeiten erkannt, die im Werkverein lagen,
und sich gewaltig hervorgetan. So war er allmählich zu sei-
nem Posten im Arbeiterpersonalbüro gekommen.
Eva hieß das Mädchen. Er hatte sie wenige Wochen vor
dem Kriege zum ersten Mal gesehen, damals hatte ihr Vater
noch einen bescheidenen Kolonialwarenladen. Das bürgerliche
Kalendarium, das Sonntags Langschlafen, Generalanzeiger-
lesen, Kirchgang, Frühschoppen, ehelichen Zwist wegen an-
gebrannter Kartoffeln, Stulleneinpacken, feuchtfröhlichen
Spaziergang und gesetzlich geschützte Kinderzeugung vor-
schrieb, wurde zu dieser Zeit zwar noch respektiert, aber be-
reits als unzulänglich empfunden. Man befolgte die einzelnen
Programmpunkte, aber man neigte in jedem zu Exzessen.
Der Werktag war ruhig, eintönig, auskömmlich — da wollte
man Sonntags außer sich geraten und sich aufregen und über
seine Verhältnisse leben. Da der Werktag zum dauernden
Idyll geworden war, brauchte man einmal in der Woche den
Reiz der Unsicherheit, der Hemmungslosigkeit, der Unver-
antwortlichkeit. An solchen Sonntagen spürte man, daß jen-
seits aller Geschäfte und alles Hausfriedens etwas Entschei-
dendes sich vorbereitete, das den gleichförmigen Ablauf der
Werktage vielleicht für länger als für vierundzwanzig Stun-
den unterbrechen würde. An solchen Sonntagen war man
mehr als Dreher und Büroangestellter und Kolonialwaren-
händler —: wie sehnte man sich danach, einmal wirklich mehr
zu sein!
Herr Edelbert Körschgen genoß vorläufig seinen Sonntags-
rausch als Kompagnieführer im »Jung-Roland«. Er hatte eine
Schärpe über der Weste, und die Tochter des Grossisten, die
also noch die Tochter des Kolonialwarenhändlers war, sandte
ihm heimlich Kußhände zu, aber damals hatte er noch keine
Ursache, sie zu begehren. Das kam später, als sie ein Gold-
fisch wurde, wie er sie schnalzend bei sich nannte, und das
Mädchen nahm ihn liebevoll auf, doch gegen das unerbittliche
Nein des Vaters war kein Kraut gewachsen. »Werden Sie
wenigstens erst Prokurist«, das war sein letztes Wort, und da-
gegen half nur eine Kriegslist. Der Alte hatte ihm, als er zu-
dringlich wurde, sogar das Haus verboten. Warte, alter Stinker.
Wie alle Häßlichen, war Eva anhänglich, liebebedürftig
und besorgt, das festzuhalten, was sie einmal hatte — un-
bekümmert um anderweitige Chancen, die ihr das Geld
des Vaters bot. Sie ließ sich Herrn Körschgen nicht aus
dem Herzen reißen.
Als er aus der Haft heraus war, besuchte sie ihn im Büro.
Er schloß die Tür ab und küßte sie. Die Füße traten ange-
nehm auf dem dicken, weichen Teppich. Er nahm sie in die
Arme und küßte sie noch mehr, auf Schulter und Hals, sie bog
sich hintenüber, er drückte sie sachte weiter hinunter. Mit
dem Fatalismus ihres Geschlechts, der weiß, daß man den
Ablauf eines schicksalhaften Vorgangs nicht stören kann, legte
sie sich hin. —
Herr Körschgen redete noch fort, die Versammlung wurde
stürmisch. Herr Körschgen war nicht kleinzukriegen, seine
Eva hatte ihm morgens erzählt, daß sie in Hoffnung sei. Jetzt
war sie in dieser Versammlung und betrachtete seine schaumi-
gen Lippen. Die Resolution mit der sorgfältigen Prüfung
wurde angenommen. »Das geht zu weit«, rief er, »diese Re-
solution bringt nicht die Ansicht der Stammbeamten zum
Ausdruck, die schon vor dem Krieg im Dienst der Firma
standen!« Zugleich dachte er: jetzt muß der Alte klein bei-
geben, er hat eine Scheißangst vorm Skandal, schon weil so
viel über seinen Kommerzienrat gemunkelt wird, jetzt muß
er ran und Haare lassen. »Man muß nur den Mut zur Unpo-
pularität haben«, sagte er zu einem Bekannten in seiner Nähe.
Er bezog es auf beides, auf sein Auftreten in der Versamm-
lung und gegen den Grossisten.
Selbst auf Zandershöhe drang das Thema des Tages unru-
hevoll ein. Alle Augenblicke reiste ein anderer Direktor nach
Berlin. Die Lage war nicht ungünstig, die Referenten in den
Ministerien waren meistens die alten geblieben, was wollten
die neuen Minister ohne sie beginnen. Nach und nach begriff
der Freiherr den Umschwung, der sich unabhängig von der
Politik vollzog, ausgelöst von unkontrollierbaren, unaufhalt-
baren Kräften. Die alte Tradition war nicht mehr der Sockel,
auf den man ein Denkmal stellen konnte, sie wurde aus einer
zahmen Metapher zu einer ultimativen Drohung. Der Staats-
und Wirtschaftsverfassung, die selbst den Vater zum Beam-
ten, zum Vorgesetzten seiner Kinder gemacht hatte, wurde
der Boden entzogen. Eine große Niederlage der Gefühle,
ein Triumph der baren Zahlung bereitete sich vor. Ottokar
Wirtz, der Schöpfer einer neuen Tradition, riß die Herrschaft
an sich. Zwar führte der Aktienbesitz noch nicht zur Anony-
mität, das nicht; der Unternehmer blieb noch immer ein ganz
persönlicher Begriff. Aber die Unternehmung wurde pseudo-
nym, die Furcht vor der Entscheidung, die zuletzt ein Kenn-
zeichen der entarteten individualistischen Gesinnung gewor-
den war, wurde der Anlaß, daß man jetzt Masken trug.
In früheren Zeiten sagte der Freiherr einfach: »Allen Ge-
walten zum Trotz sich erhalten«, und dann war alles, alles
gut. Jetzt wirkte das nicht mehr. Er wollte hören, wie die an-
deren dachten. Unter dem Vorwand einer durch die Verhält-
nisse verspäteten Feier zur Befreiung von Kropf, Wirtz und
Schellhases lud er die Industriellen auf sein Schloß. Diesmal
kam auch der alte Felgenhauer. Er ging sofort auf Schellhase
junior zu und fragte ihn, ob irgend etwas wahr gewesen sei
an der Beschuldigung, daß er mit dem Feind über den Ein-
marsch ins Revier verhandelt hätte; er solle es als deutscher
Mann gerade heraus sagen, dann könne er, Felgenhauer,
nicht mit ihm an einem Tisch sitzen.
Der junge Schellhase stützte sich auf einen Stuhl und sagte
scharf: »Fragen Sie meinen Vater, was wir in Lothringen ver-
loren haben. Die Gesamtförderung an Erzen betrug 1913 in
Deutschland 28,6 Millionen Tonnen, davon fielen allein 21,1
auf Lothringen. Sie wissen selbst, wieviel unser Haus davon
besessen hat, es war mehr als die Hälfte. Ich habe versucht,
auf dem Weg über die Generale eine wirtschaftliche Verstän-
digung anzubahnen, ehe das Friedensdiktat perfekt wurde.
Im übrigen nehme ich natürlich in diesen Zeiten die Ordnung,
wo ich sie finde.« Felgenhauer schwieg; Wirtz sah sein läng-
liches, weißbärtiges Gesicht an und seine Stirn, die groß und
mächtig in die Höhe und Breite wuchs, und flüsterte Näßler
ins Ohr: »Mit dem müssen wir zusammenkommen.« Dann
sah er auch den jungen Schellhase an und mußte dabei an sei-
nen eigenen Sohn denken, der nicht viel taugte. Plötzlich
sagte er: »Es ist eine eigentümliche Erscheinung, daß der
Reichtum der Eltern die geistige Entwicklung der Nachkom-
men hemmt...« Da kein äußerer Zusammenhang mit seinen
Worten erkennbar war, blickten sie zaghaft zu ihm hinüber.
Der Freiherr erzitterte, Schellhase junior sagte: »Natürlich ist
das Ganze eine Führerkrise, aber Sie haben uns doch durch
Ihre Arbeitsgemeinschaft mit den Gewerkschaften die Hände
gebunden.«
»Was das betrifft —, wir haben mit den Gewerkschaften die
besten Erfahrungen gemacht. Sie haben vor lauter Stolz, daß
sie jetzt bei jeder Kleinigkeit befragt werden, immer Ja ge-
sagt zu unseren Plänen.«
»Dafür haben Sie ja auch ein Kohlenschiff auf den Namen
eines ihrer Häuptlinge getauft«, sagte Schellhase junior sehr
spitz.
»Es war mir nicht sympathisch«, antwortete Wirtz, »aber
ich hielt es für notwendig. Ich habe den Häuptling sogar bei
mir zu Tisch gehabt.«
»Wie?«
»In meinem Hause, ja. Wir müssen aufhören, die Gegner
zu kränken, wir müssen sie einladen... Wir müssen aufhö-
ren, die Unbotmäßigen zu entlassen, wir müssen sie beför-
dern... Wir haben uns bisher zu sehr unserer wirtschaftli-
chen Tagesarbeit gewidmet, wir müssen uns eine Rücken-
deckung im Bereich des politischen Lebens schaffen...«
Schellhase junior horchte auf. Vorsichtig fragte er: »Wie
meinen Sie das? Mir sind Kreise bekannt, die über eine Ge-
genrevolution beraten...«
»Um Gotteswillen,« sagte der Freiherr, »wir brauchen Ru-
he, Ruhe, Ruhe! Das würde uns ja wieder ins Chaos stürzen!«
»Die Furcht vor der Gegenrevolution ist völlig unbegrün-
det«, meinte Krogoll, »sie kommt ja doch nicht. Auch die
politischen Gegner des Umsturzes müssen zugeben, daß ein
wirtschaftlicher Aufstieg auf absehbare Zeit nur in der Re-
publik möglich ist.« Der junge Schellhase sagte nichts mehr
dazu, es war nicht ratsam, sich hier zu verraten. Ottokar
Wirtz behauptete, man müsse die politische Tätigkeit gera-
dezu damit anfangen, daß man die Gegenrevolution, gäbe es
eine, bekämpfe; nie habe die Industrie solche Chancen ge-
habt wie jetzt unter dem neuen Regime, er werde sich über-
legen, ob er sich nicht in den Reichstag wählen lassen solle.
»Das kostet zuviel Zeit«, bemerkte Näßler, der hier eine
Gefahr sah. »Gewisse Dinge gedeihen besser, wenn man
sie nicht selbst tut. Der Reichstag braucht Männer, die
sonstwo entbehrlich sind, Männer, die Freiheit genug be-
sitzen, unsere Politik zu vertreten.«
Die Industriellen wurden unruhig. Außer Felgenhauer und
Schellhase senior saß keiner mehr auf seinem Stuhl. Schellhase
junior forderte, daß die Werkvereine wiederkämen, und Kropf
nahm die Forderung auf: ja, aber etwas Taktik konzediere
er, sie müßten nach außen in Form einer Gewerkschaft auf-
gezogen werden. »Ich bin spekulativen Erwägungen ab-
hold«, beharrte der junge Schellhase, und der alte sekun-
dierte ihm: »Mein Sohn ist ein aufbauender Charakter.« —
»Nun also«, schloß Wirtz. »Dazu gehört nicht bloß der Ruf
nach Ordnung, sondern noch mehr der Wille zur Unter-
ordnung... Ich bin auch kein Philanthrop, ich tue das, was
sich bezahlt macht... Ich habe meine Interessen, warum sol-
len die Arbeiter nicht die ihren haben? Es handelt sich darum,
wer mehr Zeit und mehr Klugheit hat, die Geldmacht ist
nicht einmal die Hauptsache... Was heißt Sieg der: Welt-
anschauung? Was heißt Sieg des Kapitals? Es gibt nur
Siege des Raffinements... Die Arbeiter begehen den Feh-
ler, daß sie offene Gewalttaten verüben, wir sind im Vor-
teil, weil wir unsere Gewalttaten logisch motivieren und in-
nerhalb des geschriebenen Rechts erscheinen lassen...« Der
Freiherr opponierte, er weigerte sich aufrichtigen Herzens,
daran zu glauben, daß die Industrie Gewalttaten begehe.
»Ich habe es auch nicht gern, wenn man es so nennt,« sagte
Kropf, »und sei es unter uns, man soll den Teufel nicht
an die Wand malen.« — »Sicher ist es der klügste Kurs ,« be-
merkte Ottokar Wirtz, ȟberhaupt keine Versprechungen zu
machen, dann kommt man nicht in die Verlegenheit, sie ent-
weder zu halten oder der Gewalt geziehen zu werden. Es
gibt aber auch unausgesprochene Versprechungen, die in der
Natur des Betriebs liegen... Die größte Unzufriedenheit hat
immer die kleinsten Ursachen, irgend ein Gezänk mit dem
Meister, oder dergleichen... Wenn der Meister dann brutal,
unehrlich und hinterhältig ist, wird es auf unser und der
kapitalistischen Wirtschaft Konto geschrieben... Deshalb
müssen wir dafür sorgen, daß die unteren Organe in kleinen
Dingen gegenüber dem einzelnen Mann nachgiebig sind und
ihr Wort halten, desto fester und zweideutiger können wir
in großen Dingen gegenüber den Gewerkschaften sein...«
Der Freiherr hielt es nicht länger aus, er fiel ihm ins Wort:
»Bei den großen Fortschritten, die die Arbeiter gemacht ha-
ben, daß man von ihnen auch etwas soziales Verständnis
für die Unternehmer erwarten. Wo kämen wir denn hin?
Sozialisierung, Betriebsräte, Reparationen — —«
»Glauben Sie, daß wir die je zahlen müssen?« fragte Kro-
goll, »damit rechne ich gar nicht. Die Feinde haben schon
auf die Auslieferung unserer Offiziere verzichtet, sie werden
noch auf manches andere verzichten.«
»Vorläufig haben wir die Inflation«, sagte Wirtz. »Immer
herunter mit dem Geld, da hört das Zahlen von selber auf...
Wir haben den Krieg verloren, jetzt heißt es die Geldschlacht
gewinnen... Die Betriebsräte werden unser gefügiges In-
strument sein, sie kommen unseren Grundsätzen sehr zu-
statten, ihr Mitbestimmungsrecht wird die Pflicht zur Mit-
verantwortung sein... In einer sozialistischen Zeitschrift
stand vor kurzem, daß die Wirtschaft noch in der Pflege der
Privatkapitalisten zu belassen sei, nur müsse das Produzieren
von Gütern in Zukunft eine Art öffentlichen Amtes und da-
her moralischer Kontrolle unterworfen sein...« — »Was?«
tief erfreut der Freiherr aus, »das haben wir ja längst. War
es nicht immer der Leitstern für Risch-Zander, dem allge-
meinen Wohl zu dienen?« — »Sie sehen, Herr von Zander,
daß sich die Auffassungen der Kapitalisten und Sozialisten
zu nähern beginnen... Jetzt fängt die Zeit des Kapitalismus
erst richtig an, meine Herren! Ich möchte, daß wir eine Ver-
einigung gründeten zur Wahrung unserer gemeinsamen In-
teressen... Ich möchte sie scherzhaft taufen die »Union der
festen Hand“ — wenn Sie nichts dagegen haben. Herr Kro-
goll könnte Vorsitzender werden, er ist nicht so belastet... .«
»Soll das ein Kompliment sein?«
»Oder nicht so exponiert, wenn Sie wollen... Als Ge-
schäftsführer wüßte ich einen General, der mich besucht hat
und mir brauchbar zu sein scheint... Herrn von Grußen-
baum... Sie kennen ihn wohl, Herr von Zander, er war
zuletzt im Gefolge des Kaisers. Und dann müssen wir un-
bedingt noch einen Kulturphilosophen haben, einen Pessi-
misten, der eine neue Geschichtsauffassung vertritt...«
Felgenhauer saß steif aufgerichtet da und sah ihn die ganze
Zeit über an. Ihre Blicke ruhten lange ineinander. — —
»Was halten Sie davon?« fragte Kropf, der noch mit dem
Freiherrn zusammen blieb, als die anderen weg waren.
»Ich weiß nicht. Ist es töricht oder teuflisch? Auf alle
Fälle ist es verblüffend.«
»Ich vermisse die befreiende Tat, Herr von Zander. Dieser
Ottokar Wirtz besitzt ein Maß von Vorurteilslosigkeit, das
mir nahe an Urteilslosigkeit zu grenzen scheint.«
BERICHT DES GENERALANZEIGERS
Unter dem Vorsitz des Arbeitsministers wurde in der Ar-
beitsgemeinschaft ein Überschichtenabkommen getroffen,
wonach die Belegschaften des Steinkohlenreviers unter Tage
wöchentlich zweimal im Anschluß an die regelmäßigen Schich-
ten je eine halbe Überschicht (3 ½, Stunden) zur Erhöhung
der Kohlenförderung verfahren werden. Für diese Über-
stunden wird anstatt des tarifmäßigen Lohnzuschlags von
25%, unter Tage ein solcher von 100%, und über Tage, so-
weit dort Überstunden erforderlich sind, ein solcher von
50%, gezahlt werden. Die Lebensmittelversorgung der an die-
ser Arbeit Beteiligten wird auf folgende Grundlage gestellt:
monatliche Brotmenge 12 kg, wöchentliche Fettmenge ½ kg.
Der Preis ist derselbe wie für die rationierten Lebensmittel.
Dieses Abkommen gilt vorläufig für einen Monat. Es
wird sowohl inner- wie außenpolitisch die beste Wirkung
erzielen.
Am Samstag Morgen gegen neun Uhr hielt Unter den
Linden ein Offizier der Reichswehr zu Pferde. Er verlas eine
Kundgebung, in der erklärt wird, daß die Reichsregierung
abgesetzt ist. An Stelle des bisherigen Reichskanzlers ist der
Generallandschaftsdirektor getreten. Eine von der Reichs-
kanzlei ausgegebene Mitteilung besagt: Die Regierung hat
aufgehört zu sein. Eine neue Regierung der Ordnung, der
Freiheit und der Tat wird gebildet.
Die Polizei- und Sicherheitsbehörden werden in dieser
kritischen Lage nichts anderes tun, als die Ruhe und Sicher-
heit aufrechterhalten. In den Betrieben legten die Arbeiter
am Nachmittag die Arbeit nieder, da die Gewerkschaftskom-
mission den Generalstreik proklamiert hat. Die Straßen sind
stark belebt. Bei den Massendemonstrationen in der Haupt-
stadt des Reviers beteiligten sich gegen 20 000 Arbeiter. Her-
nach kam es zu Zusammenstößen auf dem Platz vor dem
Rathaus, der schon lange Sammelpunkt zahlreicher Neugie-
riger und solcher Elemente war, die nur die günstige Gele-
genheit zu Ausschreitungen abwarteten. —
Der anhaltische Gesandte in Berlin telegraphierte der an-
haltischen Regierung in Dessau, daß der Generallandschafts-
direktor den bedingungslosen Rücktritt erklärt habe. —
Am Morgen brachen schwere Kämpfe aus zwischen den
in der Nacht angekommenen Truppen, der Bürger- und Si-
cherheitswehr einerseits und den bewaffneten Arbeitern an-
dererseits. Gegen Mittag setzten sich die Arbeiter in den Be-
sitz der Stadt. Soweit bisher festgestellt werden konnte, hat
der Kampf 70 Tote und 200 Verwundete gekostet. Die ge-
schlagenen Reste des Freikorps sind auf der Flucht. Der Voll-
zugstat des Arbeiterrats macht bekannt, daß er die öffent-
liche Gewalt übernommen hat.
An der Nordwestgrenze des Reviers hat sich ein regel-
rechter Stellungskrieg entwickelt. 6000 Mann Reichswehr-
truppen stehen im Kampf. Die Arbeiter versuchten, ihre
Stellungen zu stürmen, wurden aber durch heftiges Artillerie-
feuer daran gehindert. —
Die Regierung hat der Roten Armee ein Ultimatum ge-
stellt. Die Bedingungen sind: Anerkennung der verfassungs-
mäßigen Staatsautorität, Wiedereinsetzung der staatlichen
Verwaltungs- und Sicherheitsorgane, sofortige Auflösung
der Roten Armee, völlige Entwaffnung der gesamten Bevöl-
kerung unter Aufsicht der rechtmäßigen Organe, sofortige
Freigabe der Gefangenen. Anderenfalls erfolgt ein umfassen-
der Angriff durch die Truppen. Hierzu erläßt das Wehrkreis-
kommando Ausführungsbestimmungen, worin es heißt, daß
die Bedingungen als nicht erfüllt gelten, falls binnen zwölf
Stunden noch Teile der Roten Armee unter Waffen stehen
oder nur ein Gefangener sich noch in den Händen der Auf-
rührer befindet.
Der Minister erklärt, daß die militärischen Stellen keinen
Einfluß auf seine Entschlüsse haben, die Entscheidung, ob
Militär einzugreifen hat, hängt allein von ihm ab. Es ist auch
Vorsorge getroffen, daß die Truppen nicht in den Verdacht
geraten, Gegenrevolutionäre zu sein. Sie sollen daher
schwarzrotgoldene Fahnen und Embleme mit sich führen.
Außerdem ist der Befehl gegeben, möglichst schonend vor-
zugehen. —
Die Besetzung der Stadt durch die Reichswehr nahm den
planmäßigen Verlauf. Um 3 Uhr nachmittags war der Kampf
in vollem Gange. Zwei Granaten zerbrachen die Kuppel des
Rathausturms. Unter Führung eines Leutnants wurde das
Rathaus von vierzehn Mann gestürmt. Dann wurde in schwe-
ren Kämpfen die Innenstadt gesäubert. Reichswehrtruppen
und Rote Garde beschossen sich mit Maschinengewehren.
Panzerautomobile trugen zum schnellen Erfolg der Truppen
bei. Einige als Spartakistenführer bezeichnete Leute wur-
den festgenommen und im Hof des Rathauses erschossen,
da sie den Begleitmannschaften in den mit Passanten ange-
füllten Fluren entwichen waren. Auch einige von der Stadt
aufgestellte Sicherheitsposten wurden versehentlich erschos-
sen. Der Befehlshaber hat dem Oberbürgermeister zugesagt,
daß die Irrtümer untersucht werden sollen. Ein Standgericht
ist eingesetzt, die Urteile werden sofort durch Erschießen
vollstreckt. —
Frankfurt am Main wurde von französischen Truppen be-
setzt. Der Oberkommandierende der alliierten Besatzungs-
truppen begründet diesen Bruch des Friedensvertrags wie
folgt: »Die Berliner Regierung hat unter dem Druck der Mi-
litärpartei eine plötzliche Offensive der Reichswehr gegen die
Arbeiterschaft des Industriegebiets angeordnet. Dadurch hat
sie eine der wesentlichsten und feierlichsten Bestimmungen
des Friedensvertrags verletzt.« Die Reichsregierung hat an
die Bevölkerung folgenden Aufruf gerichtet: »Unerhörter ist
mit dem Weltfrieden nie gespielt worden, als es hier Frank-
reich tut. Die Reichsregierung weiß, daß die Bevölkerung
der betroffenen Städte die Notwendigkeit versteht und be-
stätigt, daß im Industrierevier Ordnung geschaffen werden
mußte, damit das deutsche Wirtschaftsleben nicht aus Koh-
lenmangel zugrunde gehe.«
UMSTELLUNG
ZEHNTES KAPITEL
Der mystisch umwitterte Felgenhauer entstammte einem
lebensfrohen rheinischen Weberhaus. Hatte er sich in sei-
ner Jugend kaum von den verwöhnten Fabrikantensöh-
nen der Zeit unterschieden, die das behagliche Leben im
gutsituierten Elternhaus mit der wirtschaftlichen Wirk-
lichkeit verwechselten, so wurde er doch noch früh genug
dem gleichgültigen Schicksal einer Generation entrissen, die
das Eigentum als ererbten Begriff hinnahm und jenseits dieses
Bezirks so wenig Interessen hatte, daß bei einem regelmäßi-
gen Gang der Dinge selten der wahre Charakter und die
wahre Fähigkeit eines Menschen zum Durchbruch kamen.
Christian Felgenhauer wurde verwandelt, als das heimische
Milieu zusammenfiel. Er entfaltete sich, als die Widerstände
eines fremden Milieus ihn entzündeten. Plötzlich starb der
Vater, die Weberei machte Bankerott, der Geschäftsführer
schoß sich eine Kugel in den Kopf. Das war ausgangs der
fünfziger Jahre. Der Felgenhauersche Betrieb war zu kon-
servativ gewesen und hatte sich nicht rechtzeitig von der
Hand auf die Maschine umgestellt. Die Welt sah also anders
aus, und Christian Felgenhauer lernte sie auch anders sehen.
Nicht nur, daß Geldverdienen jetzt nicht mehr die Möglich-
keit es auszugeben bedeutete, sondern die Notwendigkeit sich
zu ernähren —; auch ein Naturgesetz wurde offenbar, näm-
lich daß es im Wesen des Besitzes liegt, überhaupt nicht er-
halten, nur vergrößert oder vernichtet werden zu können.
Was sollte nun geschehen? — Gerade machte das Stein-
kohlenrevier von sich reden, jedermann raffte dort, Einhei-
mische und Ausländer. Schwarze Diamanten! Das Wort
wirkte wie ein Fieberbazillus. Schwarze Diamanten in auf-
teizenden Mengen. Spezereiwarenhändler, Lehrer, Rechtsan-
wälte, Ärzte und Landwirte ließen ihr Erspartes in Kohlen-
minen arbeiten. Eine neue Zunft stand auf, die Zunft der
Anteilbesitzer, der Bergwerksgesellschafter oder »Gewer-
ken«, wie sie in Kürze sich nannten, Leute, die keine über-
legenden Unternehmer im üblichen Sinne waren, sondern ri-
gorose Bodenausbeuter, die eine neue und außerordentlich
gewinnbringende Art der Vermögensanlage witterten, brutal
auf ihren Nutzen bedachte Aktionäre, die mit ihrem dicken
Kopf und mit ihrem Unverstand den Technikern und Kauf-
leuten, den Fachmännern und Sachverständigen zu gebieten
suchten. Hier wird es darauf ankommen, wer den längern
Atem hat, dachte Felgenhauer schon damals und nahm in
seiner Phantasie den späteren Sieg der Verwaltungsbeamten
über die Aktionäre vorweg. —
Daß zwischen Felgenhauer und Näßler, wenn auch keine
kommerzielle Fühlung, so doch eine gewisse berufliche Sym-
pathie bestand, war kein Geheimnis; daß dagegen Felgen-
hauer niemals mit Wirtz zusammenkommen könne, war nicht
nur für die Industriellen eine ausgemachte Sache, sondern
überhaupt für alle, die Felgenhauers sprichwörtlich gewor-
denen Eigensinn kannten, seine stolze, herrische Natur, seine
unbeugsame Geradheit und vor allem seine Gewohnheit, auf
nichts und niemanden Rücksicht zu nehmen und aller Welt,
ob Freund, Feind oder Verhandlungspartner, grob und un-
beirrt seine Meinung ins Gesicht zu schleudern. Er hegte
eine unaussprechliche Geringschätzung gegenüber einer Ge-
neration, die ihr entscheidendes Erlebnis am kaiserlichen Hof
hatte, ja er selbst hatte Kirche und Kaisertum den Rücken
gekehrt zu einer Zeit, wo das noch auffällig und auch für
einen Kohlensouverän nicht ganz ungefährlich war, und nie-
mand kann sagen, was es für Folgen gehabt hätte, wäre es zu
ebendieser Zeit einer breiteren Öffentlichkeit bekannt gewor-
den. Stattdessen wurde aber nur bekannt (und vielleicht war
dies die Rache der Krone), daß er der schärfste Gegner der Ko-
alitionsfreiheit der Arbeiter war. In der Tat wäre er nie zu be-
wegen gewesen, ein Wort mit einem Gewerkschaftsführer
zu wechseln, er hätte es nicht allein für unter seiner Würde,
er hätte es auch für den Anfang vom Ende der Privatwirt-
schaft gehalten. Dieser grollende Bismarckianer, der auf die
Einpeitscher der Sozialgesetzgebung schimpfte und auf sei-
nem Landsitz hauste wie der Alte im Sachsenwald, dieser
FÜRST DER ARBEIT — und Ottokar Wirtz, der Speku-
lant, der Opportunist, der Kompromißler, der Gedanken ver-
barg und Handlungen mit List beging? Nein, das war wie
Feuer und Wasser. Übrigens hatten sie einander auch stets
gemieden und keiner hatte sich je über den anderen geäußert.
Dennoch hatte der Spürhund Wirtz gewisse Übereinstim-
mungen entdeckt, mindestens ließen sich gewisse Tatsachen
als Übereinstimmungen deuten. Daß sie beide auf Kredit an-
gefangen hatten, mochte zufällig und äußerlich sein, immer-
hin war es interessant. Felgenhauer hatte der ersten Zeche,
die ihn als kaufmännischen Leiter engagierte, zehntausend
Taler Kaution stellen sollen und keine hundert besessen. Er,
Ottokar Wirtz, mit fünfundzwanzig Jahren Prokurist in der
Kohlenhandelsfirma, die sein verstorbener Vater gemeinsam
mit seinen vier Brüdern betrieben hatte, brauchte damals
dreißigtausend Mark für ein eigenes Geschäft und hatte keine
tausend. Beide hatten sie das Geld leihen müssen, womit sie
loslegten, und wie loslegten. Beide waren sie in eine faule
Zeit, in eine träge Sippe hineingeraten. Beide hatten sie, je-
der freilich mit seinen Mitteln, ihre organisatorischen Ideen
durchgesetzt.
Schon in den siebziger Jahren war der Markt mit Kohlen
gesättigt, dreihundert Schächte warten im Revier abgeteuft.
Das dauernde Überangebot drückte auf den Preis: ums Jahr
achtzig kostete die Tonne Fettkohle nur noch 5,48 Mark und
an den Kontoren der Eisenindustrie stand »Der Eintritt ist
den Kohlenreisenden verboten«, denn auch dort war Flaute
und die größeren Werke versorgten sich schon alle aus eige-
nen Gruben. Bei den Bergwerksgesellschaften aber herrschte
Anarchie: Gewerke gegen Verwaltung, Verwaltung gegen
Betriebsführer, Ressortstreitigkeiten, Intrigen. Jeder Ge-
werke zeigte die hatte Stirn, jeder Kohlenpütt gebärdete sich
als Mittelpunkt der Erde; keiner verdiente etwas, aber keiner
wollte einen Zoll von seinen Ansprüchen aufgeben. Die Ar-
beiter wurden in der Öffentlichkeit noch nicht gehört, sie
mußten für die schlechte Konjunktur büßen, es ward nicht
viel Federlesen mit ihnen gemacht. Trostlose Jahre schlichen
hin; mit viel Mühe und Not kam zwischen einzelnen Zechen
eine Förderkonvention zustande, die zwar ein wenig System
in das Verhältnis zwischen Produktion und Nachfrage brach-
te, aber an der Absatzkrise und den Preisen nicht viel änderte.
Immer länger wurden die Ketten hoffnungslos aufgeschüt-
teter Kohlenhalden, die begehrten »schwarzen Diamanten«
waren zu einem gewöhnlichen Dreck geworden. Man schrieb
88, und noch kostete die Tonne nicht mehr als 6,40 Mark.
Da kam eine Hilfe, und woher kam sie? Sie kam von den
Arbeitern, die ihre Waffe noch nicht führen gelernt hatten.
Zum ersten Mal traten die Bergleute in den Ausstand und
verletzten dabei einen ökonomischen Grundsatz, demzufolge
die Anwendung dieser Waffe in Zeiten niedergehender Kon-
junktur aussichtslos ist. Vorübergehend stieg der Kohlen-
preis auf 10,72 Mark. Die Gewerken, die in wirtschaftliche
Bedingungen vielleicht noch weniger Einsicht hatten als die
Arbeiter, glaubten schon über die pessimistischen Gruben-
vorstände triumphieren zu können. Sie lachten über Felgen-
hauer, der davon sprach, daß die Unternehmer Solidarität
üben und den Verkauf organisieren müßten. Solidarität?
Jeder mußte sehen, daß er nach all den Entbehrungen zu-
nächst einmal etwas Fett für sich selber abschöpfte. Wenn
sie erst alle wieder der Schuh drückte, würden sie noch
genug Solidarität üben können.
Ein bißchen skeptisch bei all ihrer Selbstsicherheit sind
sie ja doch, dachte Felgenhauer, und dieses Bißchen Skepsis
war die Bresche, durch die seine Gedanken Einschlupf fan-
den in die engstirnige Fronde der Partikularisten. Die wilde
Konkurrenz müsse einem statutarisch geregelten Wettbewerb
weichen, sagte et, anstelle des gegenseitigen Unterbietens
müsse das feste Gefüge einer Dachgesellschaft treten, die jede
Grube mit einer bestimmten Quote am Gesamtverkauf zu
beteiligen habe, und endlich müsse man begreifen, daß eine
straffe Organisation in guten Jahren ebenso zum Angriff
tauge wie zur Abwehr in schlechten.
Und dies war nun auch der Punkt, von wo Ottokar Wirtz,
nachdem er Felgenhauer einmal aufs Korn genommen hatte,
Parallelen zog zum Wirken seiner eigenen Person. »Zu seiner
Zeit,« sagte er zu Näßler, der schon statistisches Material
für das geplante Vorgehen zusammentrug, »zu seiner Zeit
bestand der Unsinn darin, daß die Produktion planlos auf
den Markt geworfen wurde... Zu meiner Zeit besteht der
Unsinn darin, daß planlos produziert wird... Er machte
dem Nebeneinander und Aneinandervorbei ein Ende, und
will ich nicht genau dasselbe? Damals war es lächerlich, daß
jeder Pütt sein eigenes Verkaufsbüro hatte, heute ist es lächer-
lich, daß der eine Kohle gräbt, der andere damit handelt
und der dritte beliebige Erzeugnisse damit herstellt... Diese
wirtschaftlichen Vorgänge müssen in einer Hand vereinigt
werden... Kohle ist heute der Ursprung aller Bedarfsgegen-
stände, Kohle steckt selbst im Gemüse, denn zur Gemüse-
zucht braucht man künstlichen Dünger und zur Düngerge-
winnung Kohle... In der Kartoffelsuppe, die die Frau dem
Kumpel auf den Tisch stellt, stecken mindestens zwei Kilo-
gramm Kohle, zusammengesetzt aus Düngerfabrikation, Bo-
denbearbeitung, Wasserleitung und Herdbefeuerung... Wer
Kohle hat, beherrscht alles, beherrscht selbst noch diesen
Topf mit Kartoffelsuppe auf dem Tisch des Kumpels...
Also ist es logisch, daß wer Kohle hat, mit ihr auch alles
selber fabriziert, was irgendwo gebraucht wird, Eisen, Elek-
trizität, Verkehrsmittel, Nahrungsmittel, Papier, was immer
es sei... Eine vertikale Gliederung möchte ich das nennen,
wissen Sie, vom Rohstoff zum Fertigfabrikat und wieder
zurück zu neuen Rohstoffen und wieder vorwärts zu neuen
Fertigfabrikaten und so fort, und so fort, alles in einer Hand...
Es garantiert eine Verbilligung für den Verbraucher und ein
Mehr an Gewinn für den Unternehmer... Sollte der Mann,
der das erste Kartell geschaffen hat, dafür kein Verständnis
haben?« —
Anfangs der neunziger Jahre wurde Christian Felgenhauet,
der mittlerweile nicht müßig gewesen war, Kohlenkuxe für
sich zu erwerben, Vorstandsmitglied beim Westdeutschen
Bergwerksverein, dem zu dieser Zeit außer mehreren Schäch-
ten in Lothringen und Oberschlesien schon fünfzehn Gruben
und eine Eisenhütte im Revier gehörten. Indem er sich die
Verbesserung des Brikettierungsverfahrens angelegen sein
ließ, sicherte er die Rentabilität einiger Magerkohlenzechen,
die unter dem Besitz seiner Gesellschaft waren; sein Ansehen
stieg und seine Macht, nach drei Jahren wurde er General-
direktor. 7,29 notierte die Tonne Kohlen, jetzt hieß es biegen
oder brechen. Er steckte sich hinter einen Bankier, der be-
reits in einigen Unternehmungen führend war. Es gelang,
diese zu einer Verkaufsgemeinschaft zusammenzuschließen,
das Beispiel fand Nachahmung, die verschiedenen Verkaufs-
vereine kartellierten sich auch untereinander. Schon hatte
Felgenhauer den Vertrag eines allgemeinen Kohlensyndikats
entworfen, schon war unter seinem Vorsitz die entscheidende
Versammlung zusammengetreten, da standen einige Dele-
gierte auf und verlangten Änderungen zu ihren Gunsten. Un-
ruhe kam in die Versammlung, aus allen Ecken meldete man
sich zum Wort, Felgenhauer wurde rot und blaß, der Zorn,
daß eine Sekunde vorm Erfolg ein paar Querulanten die
Schlacht verpatzen könnten, führte ihm den Arm, der mit
weit ausholender Bewegung die Versammlung für aufgelöst
erklärte.
Ob diese Gebärde nun unwillkürlich oder berechnet war
— sie beförderte ihren Urheber auf den Platz des Diktators.
Eine Panik brach aus, man scharte sich um ihn, man be-
schwor ihn, den Zwischenfall zu entschuldigen; jene Dele-
gierten, an deren Einspruch die Versammlung gescheitert
war, standen ganz verschüchtert da, taten im stillen einen
Kniefall und ließen nachträglich mit sich reden. Wenige Mo-
nate darauf ritt Christian Felgenhauer an der Spitze des Koh-
lensyndikats und dirigierte seine Kerntruppe, den West-
deutschen Bergwerksverein, tapfer durch alle Schlachten hin-
durch, die in der Folgezeit um die Quoten entbrannten.
Nichts hatte sich geändert in den dreißig Jahren, die seit-
dem verflossen waren. Nur, daß der Westdeutsche Berg-
werksverein jetzt auch ein gewaltiges Kabel-, Draht- und
Röhrenwerk besaß, und daß Felgenhauer, mittlerweile in den
siebzig, seinem Aufsichtsrat präsidierte und auch in den Roh-
stahl-, Stabeisen- und Röhrenkartellen ein gewichtiges und
selten angenehmes Wort zu reden hatte.
Freilich war er sowohl in seinen Grundsätzen wie in seiner
Methodik beim neunzehnten Jahrhundert stehen geblieben.
Darüber täuschte sich am wenigsten Wirtz, der keine unab-
änderlichen Grundsätze kannte; aber gerade hieraus schöpfte
er Hoffnung für das Geschäft, das er vorhatte. Er meinte:
wo es um die Existenz geht, muß sich auch die Prinzipien-
starrheit schnell orientieren. Der Pessimist Felgenhauer
braucht jetzt einen Optimisten, der ihm auf dem glatten Bo-
den einer neuen Zeit die Sorge für die Sicherheit seiner Füße
abnimmt, damit er seiner Gewohnheit, den Kopf nach den
Sternen zu wenden, auch weiterhin nachgehen kann, ohne
zu straucheln.
Mochte dabei Felgenhauers Name ruhig in der vordersten
Linie bleiben. Wirtz hatte kein Interesse daran, seine Unterneh-
mungen, noch viel weniger die Beweggründe seiner Unterneh-
mungen, ins Licht zu rücken. Er war ein Verehrer des Clair-
obscur und empfand die Pikanterie des Zwielichts als Ge-
schäftselement, nicht etwa als schmeichlerischen Hintergrund
seines Porträts. Andererseits täuschte er nie Interesse vor,
wo er keins hatte. Weder von sich noch von anderen for-
derte er Idealismus, da er überall eine Möglichkeit sah, auch
mit Materialismus fertig zu werden, und da er außerdem
überzeugt war, daß es in der Welt kein ideelles Motiv gebe,
das nicht durch einen materiellen Hintergedanken veranlaßt
wäre. Er führte den Segen der Widersprüche ein, wo man
vor lauter Folgerichtigkeit zu erstarren drohte, war frei von
Tradition, frei von familiären Sentiments und hielt nichts von
persönlicher Aufmachung, wiewohl er auch nichts von dem
Kokettieren mit persönlicher Schlichtheit und vernachlässig-
tem Äußeren hielt, das manche Industriellen beliebten und
das er als »negativen Hochmut« zu bezeichnen pflegte. Aber
er repräsentierte nicht, er stellte nichts vor, er lebte gleichsam
unterirdisch.
Was er begann, war im allgemeinen mehr Unterwerfung
als Erwerbung, doch sagte er nie, wenn er jemanden ver-
schluckt hatte: wir haben ihn gezwungen sich zu ergeben,
sondern immer: »wir haben es ihm wesentlich erleichtert,
uns entgegenzukommen«. Daß er deswegen vielerorts ver-
rufen war, wußte er. Es hieß, daß er über Leichen ginge.
»Ist das ein Einwand,« fragte er, »wo sie doch schon von
der Zeit als Tote gezeichnet sind?«
Es bietet sich eine günstige Gelegenheit: Christian Felgen-
hauer feiert den 75. Geburtstag.
Man ist ein wenig erstaunt, daß es Wirtz ist, der den Vor-
schlag macht, den alten Streithahn durch eine Huldigung der
Bergherren zu ehren, doch ist man es nicht zu sehr, weil
man sich mehr und mehr daran gewöhnt hat, daß er in allen
Tagesfragen der Industrie die Initiative ergreift.
So nehmen denn dreihundert Bergwerksdirektoren, die
sich bescheidentlich »Bergmänner« nennen, feierlich Auf-
stellung; jeder eine Fackel in der Hand, nehmen sie Auf-
stellung weit jenseits des Flusses im Wald, in dessen nacktem
Geäst der junge Saft noch braust und stöhnt. Es ist Ende
April, aber die Erde ist noch stumpf und kalt, der deutsche
Märzputsch scheint auch den Frühling zurückgeschreckt zu
haben. Der Sturm springt in den Gehröcken und Paletots
herum, der Regen trommelt auf den Zylinderhüten, an den
Schuhen kleben Lehmbrocken und braune Blätter vom vori-
gen Herbst, die nassen verschmierten Hosen ringeln sich um
die Beine, alle Eleganz geht zum Teufel. Die Wolken brül-
len, mit wildem Geheul fällt die Finsternis über die Fackeln
her, ehemalige Militärmusiker spielen, aufgescheuchte Raben
schreien; dazwischen Pfiffe der Ordnungspolizei irgendwo-
her aus der Dunkelheit, fern verflatternde Autosignale, Trom-
petenstöße. Es geht los.
Man braucht nicht viel zu marschieren, man wird vorwärts
gepeitscht vom Wind. Aus einer Lichtung zwischen Tannen
tauchen die verschwommenen Konturen eines Landsitzes auf,
»Trutzburg« hat ihn der Alte genannt. Am Dach flammt ein
Transparent: Schlägel und Eisen, darunter die Zahl 75 zwi-
schen den Buchstaben CH und F. Unten formieren sich die
Fackelträger im Halbkreis. Ottokar Wirtz tritt vor und
spricht. Die Nacht verschlingt es, man vernimmt abgerissene
Stücke: »Dreihundert Grubendirektoren, jeder für sich ein
Machthaber, der es mit jedem aufnimmt und mit keinem auf-
zunehmen braucht, wenn er nicht will... Dreihundert Gru-
bendirektoren verlieren ihren Schatten, verschmelzen in der
Nacht, werden Masse vor einer Persönlichkeit, die nichts an-
deres ist als was sie selbst sind, nur eben dreihundert in
Einem...«
Auf der Terrasse der Trutzburg steht jemand und schwenkt
unaufhörlich den Hut. Musik, Musik, Musik. »Der Gott,
der Eisen wachsen ließ, der wollte keine Knechte.«
Zwei Tage danach folgte Wirtz einer privaten Einladung
zur Trutzburg. Die Unterhaltung kam schwer in Gang und
stockte häufig, obgleich Näßler als Mittelsmann gute Stich-
worte brachte. Entscheidende Wendungen sprach man jeden-
falls noch nicht zu Ende. Wirtz bezeugte seine Hochachtung
vor dem Mann, der Zeit seines Lebens aus seinem Herzen
keine Mördergrube gemacht habe, und verzeichnete mit Ge-
nugtuung, daß die INDUSTRIEKAPITÄNE große Pro-
bleme großzügiger lösen könnten als die nachgeordneten In-
teressenten, die immer um Stellung und Einkommen besorgt
seien. Felgenhauer entgegnete unverbindlich, daß jedermann
nach seiner Überzeugung zu handeln habe, und daß man na-
türlich im Augenblick zwischen Irrtum und Wahrheit keine
objektive Grenze ziehen könne, doch hätten sich starke Irr-
tümer für die großen Entwicklungsepochen der Menschheit
stets wirksamer erwiesen als mattherzige Wahrheiten. »Wis-
sen Sie übrigens«, fragte er beiläufig, »daß der FEINDBUND
neunzig Milliarden Goldmark von uns verlangt?«
»Innerhalb von dreißig Jahren, jawohl. Daraus wird wohl
nichts werden. Die Mark fällt.«
»In den Abgrund.«
»So Gott will, Herr Felgenhauer.«
Damit ging man auseinander — »an die Arbeit«, sagte Fel-
genhauer, als wäre schon eine Verabredung getroffen wor-
den. Für Wirtz jedoch bedeutete »Arbeit« ebensoviel wie
»Bearbeitung«.
In der internationalen Elektroindustrie hatte um diese Zeit
ein großes Rennen auf die Absatzmärkte eingesetzt, und die
große deutsche Elektrizitätsgesellschaft hätte gern daran teil-
genommen, obwohl das Mißtrauen der Welt, die ungeklärte
Reparationsfrage und verschiedene Paragraphen des Friedens-
vertrages dies sehr erschwerten. Um so notwendiger erschien
es, zunächst die Inlandsbasis zu verstärken und die techni-
schen Fortschritte dem Ausbau des deutschen Stromnetzes
dienstbar zu machen. Indessen fehlte zu so kostspieligen Pro-
jekten nach der Stagnation der Kriegsjahre das Kapital, und
was noch bedenklicher war, die Produktionskosten der Elek-
trizitätsgesellschaft waren viel zu hoch. Es handelte sich also
ebenso sehr um die Finanzierung der Produktion wie um die
Finanzierung des Konsums.
Näßler hatte diese Dinge genau beobachtet und unterbrei-
tete Wirtz das Material. Der fragte sofort: »Was brauchen
diese Leute also, damit sie imstande sind, fürs in- und auslän-
dische Geschäft gute Ware wohlfeil herzustellen?«
»Sie brauchen billiges Geld, billige Kohle, Eisen, Röhren,
Kabel, Draht.«
»Nun.... Röhren, Kabel, Draht hat Felgenhauer, Kohle
und Eisen habe ich selbst und Geld hat mein Bankier, Herr
Hugo Mehren. Kommt die Allianz zustande, so kriegt er da-
für einen neuen Aufsichtsratsitz und wir andern kriegen billi-
gen Strom für unsere Betriebe.«
Der Bankier Mehren, der hier in Frage stand, war ein
Mann, der sowohl zu Wirtz wie zu Felgenhauer paßte. Ob-
gleich er in nahen finanziellen Beziehungen zum Kaiser und
zu den kaiserlichen Ministern gestanden hatte, hatte er jede
Titelverleihung energisch ausgeschlagen. Das verband ihn
mit Felgenhauer. Unter denselben Gesichtspunkten, worun-
ter die »Union der festen Hand« projektiert war, hatte er den
Bankierverband begründet und war immer darauf bedacht ge-
wesen, durch verborgenes Wirken neue Arbeitsgebiete zu er-
schließen. Das verband ihn mit Wirtz. Eigentlich hieß er
Hugo Nathan, aber er war evangelisch getauft, denn seine
Mutter war eine Christin gewesen, die auffallend schöne Toch-
ter eines bergischen Scherenfabrikanten, dessen Gläubiger
das Nathansche Bankhaus war. Hugo Mehren war schon mit
zweiundzwanzig Jahren in die Reihe der Geschäftsinhaber
aufgenommen worden. Jetzt war er der Senior, doch befan-
den sich die Aktien nach wie vor in vielen Händen einer weit
verzweigten und zum Teil untereinander verfeindeten Fami-
lie. Dieser Umstand kam Ottokar Wirtz zustatten.
Auch der Dollarstand kam ihm zustatten. Viele Familien,
die sich früher bei großem Besitz spartanisch gebärdet hatten,
gaben sich nämlich jetzt bei verringertem Besitz einem aus-
schweifenden Leben hin. Zusehends größer wurde der Hun-
ger nach Geldscheinen. Was hatten diese Leute von Aktien-
paketen? Sie kamen an den Bettelstab damit, es war totes
Kapital. Wirtz kaufte sie ihnen ab für lebendiges Geld, das
sie umsetzen konnten, heute und morgen, das lustig rollte,
obwohl es aus Papier war, und das ihnen infolge der aufge-
druckten Ziffern die Illusion eines vervielfachten Reichtums
gewährte.
Auf diese Weise also ging die Majorität des Bankhauses
Nathan nach und nach auf Wirtz über. Es geschah keineswegs
ohne Wissen von Hugo Mehren, im Gegenteil, dieser för-
derte die Transaktion, denn er wurde dadurch seine Familien-
querulanten los, und mußte er dafür auch eine gewisse Zeit
unter der Botmäßigkeit des Industriellen verbringen, so ent-
schädigte ihn das Bewußtsein, daß die Wirtzsche Expansions-
politik auf die Dauer für niemanden anders als den überleben-
den Bankier segensreich sein werde.
So standen die Dinge, als Wirtz mit seinem Konzernplan
an ihn herantrat. Er überlegte: das hieß von der Elektroin-
dustrie das Bekenntnis zu einer vollkommen neuen Geschäfts-
politik verlangen. »Sollen wir sie dazu zwingen? Es gibt na-
türliche Mittel...«
»Bitte«, sagte Wirtz. »Wir werden sie aber nur so weit an-
wenden, daß die Elektrizität es vorziehen muß, in freund-
schaftlichem Geist mit uns zusammenzuarbeiten.«
Die Gerüchte über ungeheueren Kreditbedarf der Elektri-
zitätsgesellschaft verstummten an der Börse nicht mehr: von
Amerikanern läge ein Angebot vor, das einer Aufgabe der
Selbständigkeit des Unternehmens gleichkäme, überdies be-
reite die Regierung ein Gesetz gegen die Überfremdung der
deutschen Wirtschaft vor. Mehren selbst kurbelte den De-
mentierapparat an und sorgte dafür, daß die Dementis so ab-
gefaßt wurden, daß sie in erster Linie das zurückwiesen, was
gar nicht behauptet worden war. Die Börse stürzte sich dat-
auf und fand in den Lücken reichliche Nahrung. »Die Be-
wegung ist so rapide,« erklärte Mehren, »daß ich eher brem-
sen als antreiben muß.« Den Generalangriff wollte er an
einem Freitag ansetzen, »Freitag ist Baissiertag,« sagte er,
»da haben die Kurse schon vier Tage Trommelfeuer hinter
sich und können keinen Stoß mehr vertragen, und über Sams-
tag und Sonntag gibt es an der Börse bekanntlich keine Erho-
lungsmöglichkeit.«
Als der Tag der Friedensunterzeichnung sich zum ersten
Mal jährte, hatten Wirtz und Mehren dreißig Prozent Elektri-
zitätsaktien in Besitz; elf fehlten noch zur relativen Mehrheit.
Die Verwaltung der Gesellschaft wurde nervös, sie ließ bei
Wirtz sondieren, welche Absichten er hätte und unter welchen
Bedingungen er gegebenenfalls eine weitere Beunruhigung
des Marktes unterlassen würde. Langsam und vorsichtig kam
der Plan der Interessengemeinschaft ans Licht, aber die Her-
ren von der Elektrizitätsgesellschaft sahen sofort seine Tük-
ken. »Ihnen,« sagten sie zu Näßler, »Ihnen sichert er einen
alsbald wirksamen Vorteil, Ihnen räumt er die Beherrschung
eines bedeutenden ‚Absatzgebietes Ihrer Produkte ein, oben:
drein legen Sie Beschlag auf einen Teil unserer Stromerzeu-
gung, und was bieten Sie uns?«— »Wir machen Betriebsmit-
tel für die Erweiterung Ihres Unternehmens flüssig, ohne daß
Sie mit Zinsendienst belastet werden, ist das nichts? Diese
Gegenleistung sollten Sie wohl zu würdigen wissen.«— »Aber
diese Art der Investierung läuft doch wieder auf eine Kon-
fiszierung hinaus, die wir von anderer Seite einfacher haben
könnten.« Näßler wurde sehr liebenswürdig: »Nur daß Sie,
wenn Sie mit uns zusammengehen, nach außen Ihr Prestige
wahren.« — »Sie irren, wenn Sie glauben, daß uns sowieso
nichts anderes übrig bliebe.« — »Also wollen Sie nicht?«—
»Das hängt davon ab, ob Sie uns sagen wollen, was Sie für
den Fall unserer Ablehnung zu tun gedenken.«— »Gewiß,
wir werden uns entweder auf dem offenen Markt verschaffen,
was Sie uns nicht gönnen, oder. wir werden selbst ein Elektri-
zitätswerk errichten, je nachdem, was im Augenblick vorteil-
hafter sein wird.« Hierauf erklärten die Herren, daß man ja
die Verhandlungen einmal aufnehmen könne, der Rücktritt
stehe ihnen dann immer noch frei.
Felgenhauet, der durch den Verlust seines lothringischen
und oberschlesischen Besitzes nicht unwesentlich geschwächt
worden war und dessen Kohlensyndikat nur noch durch die
Zwangsaufsicht der Regierung zusammengehalten wurde,
war »im Prinzip« mit allem einverstanden. Das Prinzip ge-
nügte Wirtz, die Einzelheiten regelte Näßler. Außer diesem
beschäftigte er jetzt noch einen zweiten Adjutanten, den Be-
triebsdirektor Clemens Faulstich, der schon vor Jahren ein-
mal als Grubeninspektor bei ihm gewesen war und als der
beste Kenner aller Kohlenflöze des Reviers galt. In seiner
Jugend hatte er aber nicht nur hier, sondern auch in den Gru-
ben von Lothringen, Belgien, England und Amerika selbst
die Hacke geführt; er genoß einen gleich guten Ruf als Wis-
senschaftler, Techniker, Kaufmann und Propagandist. War
Näßler der Arbeiter, so war er der Beller von Wirtz — gele-
gentlich nannte sie dieser Spaßes halber auch Pferd und
Hund. Hatte Näßler im stillen zu minieren und bauen, so
hatte Faulstich die Gegner öffentlich einzuschüchtern.
Die Einigung erfolgte schnell, da man sich schließlich aller-
seits mit dem Willen zur Einigung an den Verhandlungstisch
begeben hatte. Wirtz unterbreitete Formulierungen, die
kaum umstritten wurden, da sie der Auslegung einen kleinen
Spielraum ließen. Nicht die Härte und Zähigkeit war das Ge-
fährliche an diesem Mann, die Ruhe war es, womit er Über-
raschungen in Selbstverständlichkeiten verwandelte. Seine
Ansicht ging dahin, daß die Auslegung von Vertragsbedin-
gungen eine Angelegenheit sei, deren Erledigung einem spä-
teren Zeitpunkt vorbehalten bleiben müsse, und die Herren
von der Elektrizitätsgesellschaft pflichteten ihm bei, daß man
das Einigende über das Trennende stellen müsse. Schließlich
konnten sie sich mit einer Lage abfinden, die ihnen nicht ohne
reelle Garantien die Hände band. Wirtz war zwar ein Erobe-
rer, aber kein Halsabschneider.
»Meine Herren, die Felgenhauer-Wirtz-Elektro-Allianz ist
perfekt... Ein phantastischer Block, wird es draußen hei-
ßen... Gerade darum werden alle Teile gut dabei fahren.«
Ottokar Wirtz erhob sich, schwer und verschlossen wie im-
mer, man merkte ihm nichts an als die ernste und scheinbar
selbstlose Sorge um den Bestand der Wirtschaft. Innerlich
freute er sich, daß er auf einem Höhepunkt seiner Macht an-
gelangt war. Macht? Hatte er eigentlich Machthunger? Nein,
auch keinen Ehrgeiz und keine Eitelkeit. Aber es machte ihm
Spaß, seine Macht zu gebrauchen — ohne daß er sich über die
Triebfeder seiner Aktionen sonderlich Rechenschaft abgelegt
hätte. Die öffentliche Meinung war geteilt, ebenso viele, wie
ihn für schädlich hielten, hielten ihn für nützlich.
In diesen Tagen ging eine neue Reparationsforderung ein,
269 Milliarden auf 42 Jahre. Ottokar Wirtz traf sich in Frank-
reich mit einem französischen Marquis.
Unterdessen waren in den Hütten und Zechen die ersten
Betriebsräte nach dem neuen Gesetz gewählt worden. Kurz
und heftig war der Wahlkampf gewesen, jedoch ohne den
inneren Schwung, den führende Sozialpolitiker angesichts
eines Gesetzes erwartet hatten, das (wie sie glaubten) den Ar-
beitern die Mitverwaltung der großen Unternehmungen über-
trug. Man schrieb dies hauptsächlich dem Umstand zu, daß
die Gewerkschaften in den Wirren, die auf den Putsch gefolgt
waren, ihre Standorte nicht hatten bewahren können. In der
Tat benutzten sie die Betriebsratswahlen, um sich vor ihren
Mitgliedern zu rehabilitieren. Die Christlichen, die wegen
ihrer unentschiedenen Haltung in den Vollzugstäten viel Ter-
rain verloren hatten, bemühten sich, den freien Gewerkschaf-
ten den Rang abzulaufen, indem sie einen weit radikaleren
Ton anschlugen und die Lohnforderungen jener ständig um
ein Drittel überboten.
Achtzehn Prozent der Kinder im Revier seien unterernährt;
nirgends sei die Unfallsterbeziffer so groß wie hier; nur fünf-
undzwanzig Prozent der Industriearbeiterkinder hätten ein
Bett für sich; in jeder zweiten Familie müßten Knaben und
Mädchen in einem Raum schlafen; in jeder fünften teilten sie
dasselbe Bett; die Ernährung bestehe fast nur noch aus He-
ringen, Margarine, Brot und Kartoffeln; das Wohnungs-
elend erzeuge Familienzerrüttung, die Statistik der Eheschei-
dungen beweise das; die Körperkräfte der Bergleute seien er-
schöpft, zu Hause fänden sie keine Erholung; das Kost- und
Schlafgängerwesen verderbe die Jugend — was das denn für
eine Lotterwirtschaft sei in dieser HOCHBURG DES KA-
PITALS? Freilich sei der Einfluß der modernen Großstadt-
reklame schuld an der Erzeugung falscher Bedürfnisse, durch
die das geringe Einkommen noch empfindlicher fühlbar
werde, und die Sozialisten vernichteten mit ihrer Lehre auch
noch den Glauben an das Edle und Schöne.
Dies stellten die Christlichen fest.
Die Freigewerkschaftlichen ihrerseits parierten diese Attak-
ken mit der Behauptung, daß die Christen nur in den Ar-
beiterversammlungen ein großes Maul hätten, in den Ver-
handlungen mit den Unternehmern aber ihre Pflöcke gleich
um hundert Meter zurücksteckten und es überhaupt grund-
sätzlich anderen überließen, die Kastanien aus dem Feuer zu
holen. Die Republik sei gewiß voll Not, Verwirrung und
Häßlichkeit, aber sie sei auch kühn und gestaltend und gebe
aus ihrer Fülle jedem, der mit ihr wachsen wolle; auch sie
werde aus der Welt kein Paradies machen können, aber sie
werde der Welt ein klareres Gesicht geben.
Hierfür verbürgten sich die Sozialisten.
Zwischen beiden standen die Hirsche, welche die Maximen
der demokratischen Vernunft verteidigten; in der Praxis
führte es dazu, daß sie wenig Anhänger hatten und sich bald
nach dieser, bald nach jener Seite verneigen mußten. Sie sag-
ten, daß man im Streit der Meinungen sachlich bleiben, das
Vergangene ruhen lassen, die Gegensätze überbrücken und
aus allen Geschehnissen und Bestrebungen das Gute heraus-
lesen müsse, und daß der goldene Mittelweg der beste sei.
Deshalb hielten sie auch unentwegt die Fahne der Paragra-
phen aufrecht, in denen die neuen Rechte der Arbeitnehmer
verankert sein sollten. Paragraph 66! Der Betriebsrat hat
über die Durchführung der Schiedssprüche zu wachen, für
die Wahrung der Vereinigungsfreiheit einzutreten und an der
Verwaltung der Wohlfahrtseinrichtungen mitzuwirken! Pa-
ragraph 70! Betriebsratsmitglieder werden in den Aufsichts-
rat entsandt! Paragraph 71! Der Unternehmer muß Aufschluß
geben über die Lage! Paragraph 74! Der Unternehmer muß
es zuerst dem Betriebsrat mitteilen, wenn er Arbeiter entlas-
sen will! Paragraph 84! Arbeitnehmer können gegen die Kün-
digung Einspruch erheben! Paragraph 96! Der Betriebsrat
muß gefragt werden, ob er der Entlassung eines seiner Mit-
glieder zustimmen will! Wie? Ist das kein vortreffliches Ge-
setz? Ist darin nicht alles unverbrüchlich festgelegt, was wir
immer gefordert haben?
»Das zwar nicht«, antwortete in seinen Versammlungen
darauf der Former Fries, der bei Risch-Zander Spitzenkandi-
dat auf der freigewerkschaftlichen Liste war. »So bescheiden
sind wir Sozialdemokraten nicht. Aber Gesetz hin, Gesetz
her, das einzig Wahre ist doch, was man aus einem Gesetz
macht, und das laßt nur mal meine Sorge sein!«
Seine Versammlungen wurden oft von Unabhängigen und
Kommunisten gesprengt, die gemeinsam eine Gegenliste auf-
gestellt hatten. Adam Griguszies lautete der oberste Name.
Es war eigentümlich mit ihm. Im Grunde war er ja stets ein
skeptischer und durchaus persönlicher Charakter gewesen,
selbst dort hatte sich das ausgewirkt, wo ihn der Sturm der
Gedanken und Empfindungen aufgewühlt und ein großer
Glaube ihn über sein eigentliches Selbst hinausgehoben hatte.
Die praktischen Erfahrungen der letzten Jahre und die Fa-
milienerlebnisse, das Abenteuer der Schwester, der grausame
Tod des kleinen Bruders hatten ebenfalls ihre Spuren hinter-
lassen. Daß er sich dabei vom Fanatiker zum Räsoneur, vom
Klassenkämpfer zum Menschenverächter entwickelt hatte,
fand mancher begreiflich, auch ohne seine häuslichen Verhält-
nisse und seine noch unter dem Willenspanzer verletzliche
Natur zu kennen.
Allerdings machten ihm die Gegner seine sogenannten
Wandlungen zum Vorwurf und bauschten kleine Dinge un-
gebührlich auf, zumal die Auseinandersetzungen zwischen
den sozialistischen Richtungen mangels sachlicher Argumente
mit persönlichen Verleumdungen geführt wurden. Aber
Adam hatte jetzt ein großes Verdienst entgegenzusetzen: er
hatte sich während des Putsches nicht in Büros, Proviant-
ämtern und Kommandostäben aufgehalten, er hatte als ein-
facher Soldat in der vordersten Linie der Roten Armee ge-
dient. Er hatte es getan, weil er des Führerspielens gründlich
überdrüssig geworden war und dennoch die Kameraden in
der Stunde, wo sie die rote Fahne trugen, nicht allein lassen
wollte, Es wurde ihm hoch angerechnet; jetzt, wo die ge-
schlagenen Arbeiter überall die Schuldfrage aufrollten, hatte
er die Hände frei, war kein Makel an ihm. Das Amt im Be-
triebsrat nahm er nur an, weil er hoffte, für die Genossen eine
ruhige Kleinarbeit leisten zu können, ohne dauernd mit ihnen
in Berührung zu kommen.
Paula setzte ihm oft auseinander, wie er bei unscheinbaren
Anlässen jene Konsequenz selbst vermissen lasse, deren Ab-
wesenheit er an den anderen rüge. Sie tat es neckend, aber sie
sah ihm auf die Finger und ertappte ihn: »Siehst du, du hast
für all das, wovon du sagst, daß es das Verderben der Arbei-
terschaft wäre, mindestens ganz hübsche Anlagen.« Schock-
schwerenot, Er konnte also sarkastisch von den Arbeitern
sprechen, ohne zu bemerken, daß er dieselben Fehler hatte,
daß er keinen Deut anders war als sie alle? War das möglich?
War das mit der Arbeiterklasse ein leerer Wahn? Waren die
geistigen Elemente der Arbeiterschaft überhaupt der Klas-
senbildung hinderlich? War sie ewig durch sich selbst dazu
verurteilt, als degradiertes Bürgertum dahin zu vegetieren?
Mußte es dabei bleiben, daß neben dem Wunsch zu herrschen,
das Bedürfnis beherrscht zu werden in ihr war? Oder war das
nur Ballast aus der bürgerlichen Erbmasse, den man leicht
über Bord werfen konnte?
Die »Gelben« waren auch wieder da, einer im Arbeiterrat,
zwei im Angestelltenrat. Sie hießen jetzt »Nationaler Arbei-
terbund« und waren nicht mehr, wie früher, eine reine Werks-
organisation. In den Fachgruppenverbänden der Unterneh-
mer hatte Kropf eine Umlage durchgesetzt, die sie finanzierte.
Auf sein Anraten wurden die Unterstützungen auf indirektem
Wege überwiesen, indem der Nationale Arbeiterbund irgend-
eine wohltätige Sammlung veranstaltete, sei es für Kriegs-
waisen oder Blinde oder Hinterbliebene der Putschfreunde,
und die eingegangenen Gelder dann für seine Organisation
verwandte. Den Vorsitz hatte Herr Edelbert Körschgen, der
zu diesem Zweck aus Risch-Zanderschen Diensten ausge-
schieden war, seine Eva geheiratet und sich mit dem Gelde
seines Schwiegervaters selbständig gemacht hatte.
Nicht alle Industriellen waren mit diesen Manipulationen
einverstanden, zumal sie Kropf ziemlich selbstherrlich ins
Werk gesetzt hatte. Einige verhielten sich abwartend. Risch-
Zander beobachtete wohlwollende Neutralität. Wirtz er-
klärte das Ganze kurzerhand für Mumpitz. In einer Versamm-
lung, die über die zukünftige Organisationsform der Interes-
senvertretungen Beschluß fassen sollte, prallten die Köpfe
hitzig aufeinander. Kropf schrie, wie man denn die Werke
gegen das Übergewicht der Betriebsräte schützen solle?
»Gar nicht,« sagte Wirtz, »weil dieses Übergewicht nicht
existiert. Was Sie nur haben... Diesem Gesetz sind schon
bei seiner Entstehung alle Giftzähne ausgebrochen worden...
Paragraph 66, der Betriebsrat hat den Betrieb vor Erschütte-
rungen zu bewahren... Paragraph 70, die Betriebsratsver-
treter im Aufsichtsrat sind verpflichtet, Stillschweigen zu be-
obachten... Paragraph 71, der Unternehmer ist nur aus-
kunftpflichtig, soweit Geschäftsgeheimnisse nicht gefährdet
sind... Paragraph 87, der Arbeitgeber kann die Weiterbe-
schäftigung eines Arbeiters, dessen Einspruch für gerecht-
fertigt erklärt wurde, trotzdem ablehnen... Gegen eine
Geldentschädigung... Kann man bequemer aus der Affäre
kommen, als wenn man zahlt? Den unerwünschten Gesellen
wird man also auf alle Fälle los... Paragraph 96, die Zu-
stimmung des Betriebsrats zur Entlassung eines seiner Mit-
glieder ist nicht erforderlich, wenn der Betrieb stillgelegt
wird oder ein gesetzlicher Kündigungsgrund vorliegt...
Meine Herren, getrauen Sie sich nicht, einen solchen Grund
jederzeit ausfindig zu machen? Wie? Ist das kein vortreffli-
ches Gesetz? Ist darin nicht alles unverbrüchlich festgelegt,
was wir immer gefordert haben?«
»Das zwar nicht«, erwiderte Krogoll, »so bescheiden bin
ich für mein Teil nicht. Aber Gesetz hin, Gesetz her, es
kommt darauf an, was damit gemacht wird, und das eben
muß unsere Sorge sein.«
Schellhase junior spitzte höhnisch den Mund: »Es ist viel-
leicht erklärlich, daß Herr Wirtz einen anderen Standpunkt
vertritt als wir, die wir unsere Verantwortung für ererbte
Werke tragen und mit unseren eigenen Schöpfungen eng ver-
bunden sind.«
Er war bleich vor Aufregung, aber diese Aufregung schien
zumeist Angst vor der Courage zu sein. Seit Wirtzens Ver-
bindung mit Felgenhauer haßte er ihn, der alte Schellhase hatte
nicht mehr die Kraft, ihm in den Arm zu fallen, er war abge-
klärt und fügsam und gab bei allen wichtigen Beratungen die
Stimme seines Sohnes ab. Auch diesmal ließ er den Jungen
gewähren. Der kam sich sehr gewaltig vor, da er hinter den
abwehrenden Gesichtern, die zu bedenken gaben: »sowas
sagt man doch nicht, sowas sagt man doch nicht«, deutlich
die Freude darüber wahrnahm, daß der Abstand zu dem
»Aufkäufer« einmal klar betont worden war. Bevor daher
Wirtz (der sich übrigens nicht im geringsten kränkte) eine Zu-
rechtweisung unternahm, wandte sich Schellhase junior un-
mittelbar und herausfordernd ihm zu mit der Frage, was er
in der Sozialisierungskommission zu suchen gehabt habe?
Kein Industrieller außer ihm sei persönlich hineingegangen,
jeder habe seine Beauftragten geschickt, nur Ottokar Wirtz
habe eine sozialistische Einrichtung durch seine Mitwirkung
anerkannt. Ȇberall paktieren Sie, das geht so nicht fort, wir
kommen in ein schiefes Licht durch Sie!«
»Junger Freund,« antwortete Wirtz mit einer tiefen, ruhi-
gen und überlegenen Stimme, die zu der schrillen Art Schell-
hases effektvoll kontrastierte und diesen wie ein Peitschenhieb
schmerzte, »junger Freund... Ich bin in die Sozialisierungs-
kommission gegangen, um die Sozialisierung zu verhindern,
ebenso wie ich in die Kohlenkonferenz gehen werde, um über-
triebene Kohlenlieferungen nach dem Westen Europas zu
verhindern.« Felgenhauer rief Bravo und klatschte in die
runzligen Hände. »Bravo, der Erfolg entscheidet!«
Zunächst verstummten sie alle, Schellhase junior tat hoch-
mütig, als verweigere er die Antwort. Wirtz fuhr fort: »Wir
müssen mithelfen, damit im Wortlaut der Gesetze die Ideolo-
gie der Zeit mit unserem Sinn für Gegenständlichkeit verei-
nigt wird... Wir können dazu beitragen, daß gewisse Ge-
setze dem Namen nach durchkommen, ohne daß ihre Idee
durchkommt... Die Folge wird sein, daß diese Gesetze in
der Praxis scheitern — dann können wir sagen: seht, es geht
nicht, wir haben nicht umsonst vor übereilten Schritten ge-
warnt...«
»Ach was,« rief Kropf, »es gehören eben Fachleute in die
Regierung!«
»Unser Vorteil ist, daß sie keine Fachleute hat. Fachleute
wären schwierig, schon um uns zu ärgern und zu zeigen, daß
wir uns verrechnet haben, wenn wir sie gefügig glaubten...
Besser ist, die Regierung braucht von Zeit zu Zeit Sachver-
ständige, und die Sachverständigen sind wir, die Interessen-
ten... Ich werde immer zur Stelle sein, um die Regierung zu
regieren, so oft sie es wünscht...«
»Bloß daß die Gewerkschaften ihre Nebenregierung vor
Ihnen etabliert haben.«
Wirtz zuckte die Achseln: »Ich etabliere nichts, ich bin
nur da, das ist alles.«
»Wir dürfen nicht länger wie die Katze um den heißen Brei
herumgehen,« schnarrte der junge Schellhase, »wenn keiner
zu reden wagt — ich rede.«
»Bitte.«
»Es verlautet, daß Herr Wirtz privatim Reparationsver-
handlungen angeknüpft hat. Die Frage der Kriegsentschädi-
gungen betrifft aber die ganze deutsche Industrie. Wer hier
auf eigene Faust handelt, versündigt sich am Vaterland. Darf
man wissen, wie es hierum steht?«
Lähmung kroch an den Gesichtern entlang. Reparatio-
nen...? Das Wort hörte man nicht gern aus der Nähe. Re-
parationen...? Das war eigentlich etwas Unwirkliches, ein
Gespenst, das in einer sagenhaften Ferne umging. Beachtete
man es nicht, mußte es sich in Wohlgefallen auflösen. Die
Industriellen rückten unruhig auf den Sitzen. Ottokar Wirtz
setzte einen Fuß vor, wie wenn er auf den jungen Schellhase
zuschreiten wollte, und blieb dann jählings stehen. »Die Ver-
handlungen haben den Zweck, Sachlieferungen an Stelle von
Barzahlungen zu vereinbaren.«
Schellhase, dem es durch den Kopf fuhr, was Wirtz wohl
daran verdienen würde, fand diese Auskunft unbefriedigend,
da stecke etwas dahinter.
»Sie meinen —,« sagte Felgenhauer und bohrte seinen
schweren Blick tief in ihn hinein, »Sie meinen, daß hinter
Verhandlungen mit dem Feind immer etwas steckt —?«
»Worauf spielen Sie an?«
»Auf nichts, aber warum soll Wirtz nicht mit einem Mar-
quis verhandeln, da Sie doch auch schon einmal mit Genera-
len von der anderen Fakultät verhandelt haben — ebenso
harmlos, versteht sich?«
Schellhase brauste nicht auf, er setzte sich nur hin mit einem
verächtlichen Blick. Es war eine unbehagliche Situation.
Einerseits wollte man nicht, daß es den Anschein habe, als
beuge man sich vor der Autorität von Ottokar Wirtz (er ist
nicht groß, er ist nur gerissen, dachten sie), andererseits durfte
dieser Streit unter keinen Umständen auf die Spitze getrieben
werden. Der Freiherr hatte eine Eingebung. »Wir sind doch
hier, um Erfahrungen auszutauschen«, sagte er ablenkend,
»wie sind Sie mit Ihrem Betriebsrat zufrieden, Herr Krogoll?«
»O, da kann ich nur sagen, aufs allerbeste. Ich habe die
Leute selbst empfangen und in Güte zu ihnen gesprochen:
ich enthalte mich, euch einen sozialpolitischen Rat zu geben,
der doch wahrscheinlich anders ausgelegt würde, als er ge-
meint ist; aber als ältester Arbeiter des Werks erinnere ich
euch daran, daß im Leben jeder arbeiten muß und keinem et-
was unverdient in den Schoß fällt; ob Kopf- oder Handarbei-
ter, nur gegenseitige Achtung dieser Tätigkeit kann Ersprieß-
liches schaffen. Ja, also so war das. Und dann hat jeder von
uns Kehrt gemacht, und alle Anordnungen, die ich für nötig
halte, beginnen seitdem mit der schmeichelhaften Einleitung:
im Einvernehmen mit dem Betriebsrat wird bestimmt — — —«
Wirtz fiel ein: das sei die allein förderliche Haltung, man
könne dem Rad der Zeit nicht in die Speichen fallen, aber man
könne sich seine Rotation dienstbar machen; hierauf basiere
ja auch die vorgeschlagene Vereinigung der Wirtschaft.
»Meine Herren... Wenn ich diese Union als eine Union der
festen Hand bezeichne, so setze ich, indem ich Festigkeit
sage, Geschicklichkeit voraus...«
»Eine papierne Protestiermaschine mehr wird das sein,«
sagte Schellhase junior, »ich dächte, wir hätten schon genug
Gelegenheit, Resolutionen zu fassen, die außer dem Teil der
Öffentlichkeit, der uns sowieso ergeben ist, niemanden zur
Achtung nötigen.« Kropf unterstützte diesen Einwand: »Ich
wüßte auch wirklich nicht, weshalb unsere Fachgruppenver-
bände nicht ausreichen sollten, wir haben hier bei uns den Ar-
beitgeberverband Bergbau und den Arbeitgeberverband Ei-
sen und Stahl, Gruppe Westen — und wenn wir alle über
Deutschland verstreuten Arbeitgeberverbände zusammen-
fassen, mit einer Spitze also in Berlin — — —«
»
»Alles, was in Berlin arbeitet, arbeitet auch gegen Ber-
lin — dann also haben wir, wie mir scheint, alles getan, was
zu tun jetzt nötig ist. Selbst ein so leidenschaftlicher Infla-
tionist wie Herr Wirtz sollte sich vor einer Inflation der Un-
ternehmerverbände hüten.«
Wirtz beugte sich zu Näßler und flüsterte ihm ins Ohr: »Er
fürchtet, daß die Union seine Macht in den Fachgruppenver-
bänden lahmlegt.« — »Halten Sie ihn wirklich für so befä-
higt, daß er die Absicht durchschaut haben sollte?« fragte
Näßler. »Pst, pst«, machte Wirtz und hielt gleichzeitig Faul-
stich zurück, der in die Debatte eingreifen wollte, »Nicht
jetzt.« In prekären Lagen waren seine Entschlüsse schnell ge-
faßt. »Wir wollen uns noch ein bißchen privatim mit Felgen-
hauer unterhalten.« Sie zogen sich in eine Ecke zurück, indes
das Projekt von den anderen erörtert wurde. Krogoll legte
dar, daß die Fachgruppenverbände die Gewerkschaften der
Unternehmer seien. Der Freiherr sah ihn schräg an. Ja ge-
wiß, bestätigte der alte Schellhase, er habe sie gründen hel-
fen, damals nach dem Fall des Sozialistengesetzes, sie seien
die andere Front im sozialen Kampf. Kropf wollte wissen,
was das mit der vorliegenden Frage zu tun hätte. Soviel, ver-
setzte Krogoll, daß diese Arbeitgeberverbände mehr intern
verwandt würden und ihren eigentlichen Aufgaben nicht ent-
zogen werden dürften; wogegen es sich jetzt um eine politi-
sche Institution im Wirtschaftskampf handle, die mittels Ge-
heimdiplomatie die Aufklärung der Öffentlichkeit zu betrei-
ben und gleichzeitig eine Art industrieller Freimaurerloge
darzustellen habe. Kropf, der von Wirtz zuweilen der
»oberste Klassenkämpfer« genannt wurde, widersprach hef-
tig, fast böse: man müsse sparen, die vorhandenen Organisa-
tionen benutzen und ausbauen. Hiebenstein bekannte sich zu
Krogoll, die Industrie müsse im Leben der Nation ein sicht-
barer geistiger Faktor werden und die ethischen Momente in
den Vordergrund stellen. Schellhase junior machte geheim-
nisvolle Andeutungen über das Wirken vaterländischer Män-
ner, auf die allein Verlaß sei. »Nach diesem kläglichen
Putsch?« fragte Hiebenstein. Der andere zog die Mundwin-
kel herab zum Zeichen, daß er mehr wisse, als er preisgeben
dürfe, während der Freiherr mahnte: »Der anormale Geistes-
zustand, der durch Kriegsnot und Sinken der Moral herbei-
geführt war, muß wieder in allen Kreisen der Vernunft und
Gesundung, der Geneigtheit zur ruhigen Überlegung Platz
machen. Wo soll das hin, wenn Werksleitung und Werksan-
gehörige mitten in ihrer Arbeit von einem gewaltsamen Um-
sturz vollkommen überrascht werden?« — »Das ist richtig«,
sagte Kropf, »wenn der Umsturz so schlecht vorbereitet ist,
daß er mißlingt.«
»Sie werden also praktische Maßnahmen begrüßen, Herr
von Zander?«— Mit diesen Worten trat Ottokar Wirtz wie-
der in den Kreis. Der Freiherr erschrak über die direkte An-
rede — hatte er etwas gesagt, worauf er festgenagelt werden
konnte? Hiebenstein stand neben ihm mit verschränkten Ar-
men, in beredtem Schweigen; diese Pose kannte er genau;
bei der Stange bleiben also, bei der Stange bleiben! In welche
Falle würde er nun wohl hineinschlittern? Wirtz fuhr fort:
»Wir haben den Entwurf des Gründungsstatuts der Union
hier... Wir sind fest entschlossen, die Sache durchzuführen,
Felgenhauer und ich... Sie treten doch bei, Herr von Zan-
der?« Welche Überrumpelung! Der Freiherr war sehr ver-
legen, faßte sich mit dem Zeigefinger zwischen Hals und Kra-
gen und rieb dort ein wenig herum. »Wenn Sie meinen, daß
es zweckmäßig ist, Herr Finanzrat?« — »Es ist zweckmäßig«,
antwortete der bedächtig, doch mit Nachdruck. Krogoll wie-
derholte: »Es ist zweckmäßig.«
Kropf und Schellhase blieben allein, der Generaldirektor
der Otto-Heinrich-Hütte sah beklommen und zögernd den
Freiherrn an und erbat Bedenkzeit. »Die Herren, die heute
ihre Zusage noch nicht geben wollen, können binnen drei
Monaten beitreten«, sagte Wirtz, »danach müssen wir die
Liste schließen«. — »Niemals! Niemals trete ich bei!« rief der
Heißsporn Schellhase, aber Ottokar Wirtz fragte sanft: »War-
um wollen Sie mit aller Gewalt schon heute sagen, was Sie
erst in drei Monaten zu sagen brauchen?«
Zum ersten öffentlichen Meeting der Union war der große
Saal der Stadthalle ausersehen, derselbe, worin Hiebenstein
damals die Angestellten abgefertigt hatte. Welch ein Unter-
schied von jenem Tag zu diesem! Der Saal bot das Bild einer
unerschütterlichen Ordnung, einer einheitlichen und in ge-
sicherten Verhältnissen befindlichen Menschenklasse; er war
bis zum letzten Platz besetzt mit leitenden Persönlichkeiten
aus Industrie, Handel, Gewerbe und Hochfinanz; Minister,
Oberbürgermeister und Chefredakteure waren da, der Wirt-
schaft dienstbare Techniker und Wissenschaftler, auch einige
Frauen, diese aber meistens auf der Galerie.
In drei Abteilungen, gut ausgerichtet, standen die Stühle,
auf Tuchfühlung und Vordermann saßen die Generale und
Offiziere des Wirtschaftsheers, streng und eisern, Augen ge-
rade aus, in Wuchs und Haltung eine einzige Masse, nirgend-
wo eine Lücke, in die sich ein Angehöriger einer anderen Ge-
sellschaftsschicht hätte einschleichen können. Von den Lor-
beerbäumen, deren starte Kugeln das Rednerpult umzingel-
ten, bis zu den gestärkten Hemdbrüsten, die sich kühl
schimmernd von den schwarzen Röcken abhoben, war alles
normiert. Zwar bestand das Einzelwesen hier noch als Per-
sönlichkeit, aber nicht mehr als Privatschicksal; eine beruf-
liche Individualität, keine menschliche war spürbar. Die Stel-
lung des Individuums vor sich selber war nicht mehr wich-
tig, nur noch seine Stellung vor dem gemeinsamen Ziel, und
so entstand das Individuelle nicht mehr aus Selbstbespiege-
lung, sondern aus öffentlicher, wenn auch nicht immer durch-
sichtiger, so doch kontrollierbarer Tätigkeit. Der Individua-
lismus der Eitelkeit war abgelöst vom Individualismus der
Arbeit. —
Der Vorsitzende Krogoll begrüßte die Gäste, zu denen
auch noch die Schellhases zählten, und die Mitglieder, denen
Kropf sich bereits beigesellt hatte; »als des Königs allerge-
treueste Opposition«, hatte er bei seiner Aufnahme scherzend
geäußert. Krogoll sah gut aus mit dem landesväterlichen
Ausdruck des Gesichts und dem vom Londoner Schneider
angezogenen Körper. Er erteilte das Wort dem Professor Jo-
doci, der sich eben durch sein Buch »Cäsars Wiedergeburt in
der neuen Welt« einen Namen gemacht hatte. Er war der
Kulturphilosoph, den Wirtz gesucht, kein Professor mit
Brille und Bart, nein, ein neuer Typ mit gewelltem Künstler-
haar und dem glattrasierten Gesicht eines smarten Amerika-
ners. Sein Thema lautete: »Lieber verroht als vergeistigt«.
Wirtz war es nicht ganz recht, aber er hoffte einerseits, den
jungen Schellhase damit zu fangen, andererseits reizte es ihn,
zu erproben, was man einem solchen Auditorium alles bieten
könne. »Mag er soviel Worte aneinanderreihen, bis der Hau-
fen einen Sinn vortäuscht«.
Professor Jodoci war ein glänzender Redner. Er hatte ein
Manuskript und sprach trotzdem frei, die Worte loderten.
»Der Weltkrieg war nicht sinnlos, er hatte eine tragische Dy-
namik. Man kann heute, in dieser literarisierten Epoche, wo
alles so kompliziert ist, nicht einfältig genug sein«, meinte er.
Jeder siebzehnjährige pommersche Gutsbesitzersohn, der
vor den Intellektuellen ausspucke, sei ihm wesentlicher und
wahlverwandter als alles, was derzeit als geistig beweihräu-
chert werde, denn in diesem Jungen lebe der schöpferische
Glaube an den Mythos Volk. Der pommersche Junge sei ein
deutsches Symbol, sei der tumbe Parzival, der nur Gott
fürchte, sonst nichts in der Welt, sei ein wesentlicher Raum
völkischen Selbstbewußtseins. Der David, der dem Götzen
Goliath mit der Hirtenschleuder den Schädel zerschmetterte,
sei auch solch ein respektloser pommerscher Junge gewesen.
Die Herrschaft der Minderwertigen müsse abgelöst werden
durch einen starken aktiven Zug, der neues Planen über
philosophisches Grübeln setze. Aufklärung und Liberalis-
mus hätten den Egoismus des menschlichen Ich übersteigert—
weg damit! Kollektivismus sei die organisierte Begehrlich-
keit der Masse — weg damit! Sein geistiger Ausdruck sei die
Großstadt — weg damit! Während der Mammut Berlin im-
mer mehr anschwelle, verarme die Provinz mit ihrer Kultur
und ihrem Kinderreichtum. Nur vierzigtausend Säuglinge
gebe es in Berlin, aber zweihunderttausend Hunde, daran er-
kenne man den sittlichen Tiefstand. Deshalb sei der demo-
kratische Staat durch ein ständisches Gesellschaftsleben zu
ersetzen, das von einem neuen Adel geleitet werden müsse;
darunter verstehe er eine Auswahl biologisch und ökono-
misch führender Kräfte. Man werde ihm das Wort »Mittel-
alter« entgegenschleudern; jawohl, er scheue das nicht, er
spreche es aus, daß er ein neues Mittelalter wolle, in dem der
Geist der Kraft über die Kraft des Geistes triumpfiere. — —
Endlose Ovationen erntete er, man trampelte mit den Fü-
ßen und beglückwünschte sich gegenseitig, den Aufgang eines
neuen Propheten miterlebt zu haben, die Presseleute eilten ans
Telefon, auf daß die Weisheit, die berufen schien, das schwer-
geprüfte Volk wieder aufwärts zu führen, in den Morgen-
blättern verkündet werde. Schellhase junior meldete unver-
züglich seinen Beitritt zur Union an; »das konnte ich nicht
voraussehen,« sagte er zu Wirtz, »Sie hatten Ihre Pläne wirk-
lich etwas verworren dargelegt, aber nun diese Klarheit, diese
Klarheit, ich bin erfreut.« — »Ich auch,« versetzte dieser mit
einem Anflug ehrlicher Dankbarkeit und drückte Jodoci einen
Scheck auf das Bankhaus Mehren in die Hand, »hinter diesen
geistigen Schleiern werden wir mutig vorangehen.«
»Glückauf«, sagte Jodoci. Er hielt es für zum guten Ton
gehörig, sich jener Bergmannssprache zu befleißigen, die
vom Obersteiger aufwärts gesprochen wurde.
Natürlich war Wirtz sich darüber klar, daß diese erste Be-
geisterung nicht vorhalten werde, es hieß eben immer auf
dem Posten sein. Krogoll war zuverlässig, dafür sorgte schon
Kropf. Da dieser von alters her im Arbeitgeberverband
Eisen und Stahl, Gruppe Westen, den Ton angab, mußte
es über kurz oder lang zu einem Machtkampf mit dem Füh-
rer der Union kommen. Deshalb war es Krogolls eigenstes
Interesse, die Union zu stärken, und er war ja bekannt als
ein Mann, der auf lange Sicht arbeitete; vor Zeiten hatte er
zu Wirtz gesagt: »Wenn ich einmal Arm in Arm mit Kropf
in die Brandung gehe, dann muß er so viel Wasser saufen,
daß er sich nicht mehr wiedererkennt« — das konnte er jetzt
also wahr machen. Nach außen schwieg er viel, und die
Öffentlichkeit wußte nicht, schwieg er, weil er nichts zu
sagen hatte, oder schwieg er, weil er so Gewaltiges zu sagen
hatte, daß es die Welt nicht ertragen konnte. Einerlei, in
jedem Fall mußte er als klug gelten. Ein solches Sphinxge-
sicht wurde augenblicklich gerade an dieser Stelle benötigt,
am besten wäre sogar ein unschuldiger Mann mit Alterser-
scheinungen gewesen, aber dergleichen war ja unter den bo-
denständigen Industriellen nicht zu haben, der Verkehr mit
Eisen und Stahl hielt frisch und unternehmungslustig.
Der Mitarbeiter, Syndikus von Grußenbaum, war gut ge-
wählt. Er hatte die Kenntnis eines überall Dabeigewesenen
und das Temperament eines Menschen, der von Vergangen-
heit und Zukunft gleichmäßig ergriffen ist. Den Kulturphi-
losophen Jodoci (bei sich nannte Wirtz ihn »Professor Phra-
sendrescher«) hatte man für alle Fälle im Stall stehen. Was
noch fehlte, war ein tüchtiger Pressechef mit der Formkraft
eines Phantasiemenschen. Wirtz sagte, sie müßten es halten
wie die Staatsmänner, welche die Zeitungen gegen irgend-
welche Ziele toben ließen, um unterdessen gegenüber eben-
diesen Zielen eine Politik der Ruhe und Vernunft fortsetzen
zu können — so nähmen jene die gefühlsmäßigen Impon-
derabilien des Bürgers, diese die wohlverstandenen Interessen
der Nation wahr, und beiden Teilen sei damit Genugtuung
widerfahren.
Von Grußenbaum war der Meinung, daß man dann gleich
einen gewesenen Staatsmann für dieses Geschäft engagieren
solle, und schlug den Staatssekretär a. D. vor, der sich zwar
beim letzten Kaiserbesuch im Revier nicht industriefreund-
lich gezeigt, jetzt jedoch sich völlig umgestellt habe; niemals
werde besser Hand in Hand gearbeitet als zwischen zwei
alten Feinden, und das seien sie beide doch in der Monarchie
gewesen. Wirtz lachte herzhaft: »Lassen Sie ihn kommen..«
Kropf seinerseits war auch nicht müßig. Als der Zusam-
menschluß der Fachgruppenverbände erfolgt war, lancierte
er den Geheimrat Püschel, einen Chemiker, an die Spitze des
Reichsverbandes. In der Person dieses Mannes, der aus einer
anderen Branche kam, hoffte er ein genügendes Gegenge-
wicht gegen Ottokar Wirtz zu haben. Er ahnte nicht, daß
dieser längst die Fühlung mit der Chemie aufgenommen
hatte. Im übrigen wurde Geheimrat Püschel in allen Kabi-
nettskrisen als mutmaßlicher Ministerkandidat genannt; da
von ihm mehrere staatserhaltende Aufsätze erschienen waren,
galt er in der Politik stets als der »kommende Mann«. Aber
er kam nie, er stand sozusagen in den Wandelhallen des Par-
laments zum Abholen bereit. So trat er allmählich, ohne als
Reservist zu den Fahnen berufen zu werden, in den Land-
sturm über.
Desto mächtiger wurde er in der Wirtschaft. Seine chemi-
schen Werke, die größten der Welt, hatten den Friedensver-
trag gut überstanden. Die Befürchtung, daß die neuzeit-
lichen Stickstoffabriken zerstört werden müßten, erwies sich
als unbegründet; eine befriedigende Übereinkunft über die
Auslieferung der Farbenpatente stand bevor. Die Herstel-
lung von Benzin, Arzneimitteln und photographischen Uten-
silien war in gewaltigem Aufschwung begriffen, zukunfts-
reiche Patente waren in Püschels Hand. Der neueste Produk-
tionszweig war Kunstseide, das neueste Experiment in den
Laboratorien die künstliche Ölgewinnung durch Kohlever-
flüssigung.
Püschels Großvater war mit siebzehn Jahren in eine Far-
ben- und Lackfabrik eingetreten und sehr bald Teilhaber ge-
worden. Durch seine Einheirat in eine Wasserglasfabrik hatte
sich das Unternehmen ausgedehnt, schon zu seinen Lebzeiten
hatten seine beiden Söhne wichtige Erfindungen gemacht
und den Bau einer Glyzerinfabrik begonnen. Diese wurde
in den neunziger Jahren der Ausgangspunkt zu jenen An-
lagen, die das Staunen der Welt erregten und alle Märkte
im Flug eroberten. Auf den meisten Gebieten der chemischen
Produktion hatten die Püschels schon damals eine internatio-
nale Monopolstellung. Immer steiler ging die Kurve in die
Höhe, da starben die Brüder kurz nacheinander und beide
kinderlos. Geheimrat Püschel zog aus einer Seitenlinie ein,
ein geschmeidiger und anpassungsfähiger Kopf, der neue
Typus eines beamteten Wissenschaftlers, vollgesaugt mit na-
tionalökonomischen Theorien, erfahren in Einkreisungs- und
Durchkreuzungspolitik; immer bereit, eine neue Idee zu
übernehmen, nicht um sie zu fördern, sondern um sie abzu-
biegen und unschädlich zu machen, immer bereit, in eine
neue Front einzuschwenken, nicht um sie zu beleben, son-
dern um sie zu erdolchen. Außerdem war er ein Freund des
deutschen Männergesangs und der modernen Sportbewe-
gung. »Mit Körperpflege, Wandern, Singen, Sport und Spiel
wirft man die Problematik über Bord«, pflegte er zu sagen;
»so wird die Jugend nüchtern und unsentimental und über
die Klassengegensätze hinaus kameradschaftlich.«
So sah der Mann aus, in dem Kropf den natürlichen Wider-
sacher von Wirtz vermutete und Wirtz seinen natürlichen
Verbündeten, und der in der Folgezeit schweigend seine
Doppeltolle spielte, je nach den Trümpfen, die er gerade
in der Hand hatte.
ELFTES KAPITEL
Der Freiherr hatte Hachenpoots Posten nicht wieder
besetzt. Einen Mann der neuen Epoche wollte er sich nicht
auf den Hals laden — die besaßen so eine brutale Art, die
Dinge zu betrachten, und hatten auch schon den Satz er-
funden: »Jetzt wird es höchste Zeit, in der Wirtschaft auf
Wirtschaftlichkeit zu achten«, worunter sie offenbar nichts
anderes als Nörgeln und Geizen verstanden. Ein Mann der
alten Epoche hatte wiederum keinen Zweck mehr, der würde
es doch nicht schaffen. Die dritte Möglichkeit, eins der bis-
herigen Vorstandsmitglieder zum Generaldirektor zu ernen-
nen, durfte als ausgeschlossen gelten, es hätte den Grundsatz
der Konzilianz verletzt und zu offener Auflehnung der Übri-
gen geführt, die sich natürlich zurückgesetzt und benach-
teiligt gefühlt hätten.
So blieb es bei dem Zustand, der freilich inoffiziell trotz
Hachenpoots Titel und Vollmacht schon immer bestanden
hatte: das Werk wurde kollegial geleitet.
Das erste Wort mußte jetzt ohnehin der Techniker haben,
Herr Neufeind also, der nun zeigen konnte, ob seine Schul-
freunde einen guten Instinkt bewiesen hatten, als sie ihn
»Kraft« nannten. Er erzählte gern davon, um sich als ge-
borenen Techniker zu präsentieren, und versäumte nie hinzu-
zufügen, daß er als junger Regierungsbaumeister den eiser-
nen Dachstuhl des Ulmer Münsters konstruiert hatte. Später
hatte er im Orientalischen Seminar die chinesische Sprache
erlernt und war von Li Hung Tschang, dem Vizekönig der
Provinz Tschili, zum Oberinstrukteur für Eisenbahnen er-
nannt worden. Damals schon hatte er im Auftrag des alten
Risch die Entwicklung der chinesischen Eisenbahn beobach-
tet; nach dem Boxeraufstand war er dann nach Deutschland
zurückgekehrt und hatte seine Erfahrungen dem Stahlwerk
zur Verfügung gestellt.
Kein Wunder also bei dieser Vergangenheit, wenn er nun-
mehr die Parole »Von der Kanone zur Lokomotive« ausgab.
Im Grunde war er froh, daß der Friedensvertrag zur Ver-
nichtung vieler Einrichtungen verpflichtete, zahlreicher Ge-
senke, Pressen, Härteöfen, Drehbänke, Kühlanlagen, Leh-
ren, Fräs- und Bohrmaschinen, an die achthunderttausend
Stück. Das meiste davon war nicht gerade modern, und so
teuer wie jetzt hätte man es nie verkaufen können. Selbst-
verständlich waren erhebliche Entschädigungsansprüche an
die Regierung zu stellen, Neufeind berechnete an die hun-
dert Millionen Goldmark, vierzig Prozent des Maschinen-
parks; andererseits war es immer eine Entschuldigung für
ihn, wenn in der neu aufgenommenen Fabrikation etwas
nicht in Ordnung war, wie es ihm umgekehrt, wenn alles
glatt verlief, um so höheren Ruhm eintrug.
Schnell liquidierte er das Hachenpootsche Erbe des Preis-
ausschreibens für Werksangehörige, prämiierte der Form
halber einige der eingelaufenen Fabrikationsvorschläge und
warf den ganzen Plunder in den Papierkorb. Was konnte
Neues drin sein? So schlau wie die übrigen Angestellten war
das Direktorium wahrscheinlich auch, nur daß es die prak-
tischen Möglichkeiten und Auswirkungen viel besser über-
sah. War es denn überhaupt der Zweck des Wettbewerbs
gewesen, brauchbare Vorschläge zu bekommen? Gewiß
nicht, er hatte nur dem Geltungsbedürfnis der Angestellten
Genüge leisten sollen.
Aber Lokomotiven bauen, das war nun doch leichter ge-
sagt als getan. Fine Lokomotive war keine Kleinigkeit, wie
etwa ein Milchentrahmer, den man getrost auf Vorrat arbei-
ten konnte, ohne daß der Absatz gesichert war. Zudem hatte
Risch-Zander immer Lokomotivbleche, Feuerbüchsen, Fe-
dern und Achsen hergestellt, und es war damit zu rechnen,
daß die bisherigen Abnehmer, das hieß: die Lokomotivfabri-
ken, verärgert über die neue Konkurrenz ihren Bedarf anders-
wo decken würden. Da mußte man sich also doppelt vor-
sehen.
Der kaufmännische Direktor fuhr mit Hiebenstein nach
Berlin. Anfangs war das Eisenbahnministerium sehr schroff:
die bestehenden Fabriken seien ausreichend, eine neue werde
auf keinen Fall die Unterstützung des Staates finden.
Immerhin, meinte der Finanzrat, der Minister ist ein Sozia-
list und wäre froh, wenn er was zu sozialisieren hätte;
schlagen wir ihm mal was Ähnliches vor. »Zum Beispiel?«
fragte der Kaufmann. — »Zum Beispiel, daß wir dem Staat
die Einsichtnahme in die Geschäfts- und Betriebsverhältnisse
des kommenden Lokomotivbaus gestatten.« — »Famos.«
Und es klappte. Der Minister erteilte einen Jahresauftrag von
hundert Lokomotiven und zweitausend Waggons, knüpfte
daran allerdings die Bedingung, daß Risch-Zander nur drei
Prozent verdienen dürfe und der überschießende Gewinn der
Staatskasse zufallen müsse. »Einverstanden«, sagte der Fi-
nanzrat nach kurzer Überlegung. Der Kaufmann machte ein
verdutztes Gesicht, Hiebenstein aber schlug sich fröhlich auf
die Schenkel: »Wissen Sie, wenn es uns wider Erwarten ge-
lingen sollte, billiger zu arbeiten als die seit Jahrzehnten ein-
gedrillte Konkurrenz —, dann werden wir gerade drei Pro-
zent verdienen.«
»Aber wenn Verluste entstehen? Die übernimmt der Staat
doch nicht.«
»Verluste? Immerhin. Selbst damit ist das Gaudium nicht
zu teuer bezahlt, daß wir zwei nach Berlin reisen und im
Ministerium die Gestehungskosten prüfen lassen. Ich sehe
die Ministerialräte schon Blut schwitzen..«
Für Neufeind fingen die Schwierigkeiten eigentlich jetzt
erst an. Unter dem System Hachenpoot, wo alles von selbst
lief, war der Verkehr zwischen Konstrukteuren und Betriebs-
leuten gänzlich unterbunden gewesen, aber jetzt, wo alles
neu war, wo alles auf praktischen Austausch ankam, hätte
dieser Zustand zur Katastrophe führen können. Aber wie
sollte von oben herunter aufgelockert werden, wenn von
unten her Resistenz geübt wurde? Neufeind wurde grob:
»Früher war früher, und jetzt ist jetzt. Wenn jemand einer
Offiziersfamilie entstammt und Lebensauffassung und Ge-
sinnung dieser Kreise auf seinen Beruf überträgt, so ist das
gerade die Ursache, weshalb er vor den neuen Aufgaben ver-
sagt. Der hydraulisch-elektrisch gesteuerte 38-cm-Turm eines
großen Kampfschiffes war natürlich eine schöne Sache, es
war einmal, behüt dich Gott, es wär’ so schön gewesen.
Was Teufel, wer nicht mitkann, bleibt liegen.«
In aller Herrgottsfrühe lief er durch die Betriebe und Büros,
kontrollierte die Chefs und ließ die ältesten »Knacker« pen-
sionieren. Da er rötliches Haar hatte und sommersprossig
war, gaben sie ihm den Spitznamen »Blaufuchs«. Desto bis-
siger und pedantischer wurde er. Er ließ einen Graphologen
kommen und einen Professor vom Psychotechnischen Insti-
tut, die ihn durch Handschriftendeutungen und Eignungs-
prüfungen beraten mußten. Eine Menge Apparate wurde
angeschafft, die meistens schöne griechische Namen hatten
und außerdem die besondere Eigenschaft, daß gerade die in-
telligentesten Prüflinge vor ihnen versagten, während die
Dummköpfe sich auch durch diese unheimlich schnell funk-
tionierenden Hebel und Räder nicht aus der Fassung bringen
ließen. Der Personalchef meinte, früher sei man bei Engage-
ments eben ohne Brimborium hereingefallen, jetzt werde auch
der ‚Hereinfall wissenschaftlich unterbaut, und Hiebenstein
behauptete, das alles sei nur erfunden worden, um einen neu-
en Industriezweig für psychotechnische Apparatur ins Leben
zu rufen. »Bessere Art von Vivisektion.«
Die Apparate wurden dem Betriebsrat vorgeführt. »Setzen
Sie sich hierhin«, sagte der Professor zu Griguszies. Adam
saß hinter einem Brettgehäuse, das von vorn beinahe wie
eine umgedrehte Briefwage aussah. »Beobachten Sie genau
diese Öffnung«, sagte der Professor und deutete auf einen
kleinen Ausschnitt im Brett, der von der anderen Seite durch
einen Schieber verschlossen zu sein schien. Adam starrte
darauf, es geschah zunächst nichts, auf einmal tickte irgend-
ein Haken, für drei Sekunden flog der Schieber weg und
eine Photographie erschien in der Öffnung, dann schnellte
sie wieder zu. Der Professor fragte, was er gesehen habe.
»Für ’n Augenblick war ’n Bild da.« — »Was für ein Bild?«
— »Irgend ’ne Person.« — »Mann oder Frau?« — »Das hab’
ich so schnell nicht entscheiden können..« Der Professor hatte
ein stummes Lächeln. »Hier prüfen wir nämlich die Auf-
nahmefähigkeit für rasch vorübergehende Gesichtseindrücke.«
»Dann lassen Sie mich mal ran«, sagte Fries und schob
Griguszies geringschätzig fort. Wieder tickte der Haken,
wieder blitzte ein Bild für drei Sekunden auf.
»Nun?«
»Natürlich ein Mann.«
»Klar Mensch,« sagte Griguszies, »jetzt, wo du gehört
hast, worum sich’s dreht, hast du gut aufpassen.«
»Einen Augenblick,« unterbrach der Professor, »war es
ein unauffälliger Mensch oder hatte er was Besonderes an
sich?«
»Ein Mann wie wir alle.«
Der Professor holte das Bild aus dem Objektträger heraus
und zeigte es. Es stellte eine Reklamefigur aus Pappe dar,
von der Leipziger Messe.
»Mensch ärgere dich nicht«, sagte Griguszies aufgeräumt.
Der Professor führte ihn nunmehr an ein Kästchen, das ihm
wie eine kleine Telefonzentrale vorkam, mit einer Reihe Fen-
sterchen und Stöpseln.
»Beobachten Sie mal diese Fenster.«
Ein Motor begann zu surren, ein schwarzes Band schoß
unter den Fenstern vorbei, ab und zu waren weiße Punkte
darin. Der Professor stellte den Motor ab. »Nun, sehen Sie.
Zu jedem Fenster gehört ein Stöpsel. Jedesmal, wenn durch
irgendein Fenster eine von den weißen Marken geht, drücken
Sie auf den entsprechenden Stöpsel. Los!«
Der Motor surrte, das Band schnurrte vorüber, Adam
drückte auf die Stöpsel.
»Genug, nun wollen wir uns mal das Ergebnis ansehen.
Der Apparat hat nämlich selbsttätige Zählwerke. Hier bitte,
das ist die Zahl der tatsächlich durchgelaufenen weißen Mar-
ken, 21. Und dies hier ist die Zahl der von Ihnen bemerkten
und durch Stöpsel registrierten Durchgänge, 14. Es ist ein
Aufmerksamkeitsprüfer. — Was sind Sie von Beruf?« wandte
er sich an Fries, »Former, so. Dann wird das Tremometer
für Sie das Richtige sein. Ein Former braucht Ruhe und
Sicherheit der Hand. Kommen Sie her.«
Da stand ein Metallkasten mit S-förmigen Schlitzen im
Deckel.
»Nehmen Sie diesen Metallstift und fahren Sie damit durch
diese Schlitze hindurch, ohne die Ränder zu berühren.« Fries
entgegnete, als Former sei er. gewohnt, in Löchern zu hok-
ken. »Ich muß mich wenigstens auf den Boden knien, sonst
bin ich nervös.«
»Ja gewiß. Stellen wir den Kasten herunter.«
Der Professor hatte ein Mikrophon. »Sie berühren«, stellte
er fest. »Jetzt wieder. Und jetzt. Und jetzt. Es gibt nämlich
jedesmal einen elektrischen Kontakt, wenn Sie berühren.«
»Alles was recht ist,« sagte Griguszies, »jedenfalls ist er
einer der besten Formarbeiter, die ich kenne, trotz Ihrem
Apparat.«
»Trotz Ihrem Apparat«, wiederholte Fries. »Und das vor-
hin mit den Stöpseln —, wer garantiert dafür, daß das Zähl-
werk nicht mal versagt?«
Der Professor blähte sich auf.
»Das technische Instrument kann wohl irren, aber selbst
dann ist es noch zuverlässiger als der Mensch, und vollends
in Verbindung mit der Psychologie ist es unwiderlegbar.«
Schließlich stand die erste Lokomotive zur Probefahrt be-
reit, eine schwere Güterzuglokomotive, die mit voller Aus-
rüstung fast ihre hunderttausend Kilo wog; der Tender allein
faßte sechs Tonnen Kohle und zwanzig Kubikmeter Wasser
und hatte ein Gewicht von achtundvierzigtausend Kilo. Es
war ein ganz neues Modell.
Ruhig und ohne Dampf fuhr sie aus der Halle heraus,
Puffer, Rahmen, Kessel und Führerstand waren mit Fichten-
girlanden bekränzt. Auf dem Platze waren Aufsichtsrat, Di-
rektorium, Betriebsrat und die Belegschaft der Werkstatt
vollzählig versammelt, neben dem Freiherrn stand sein Sohn
Arnulf, angetan mit einer blauen Werkstattschürze. Als die
Lokomotive hielt, geleitete ihn der Freiherr zum Führer-
stand. Arnulf stieg auf das Trittbrett, der Freiherr sprach
einige festliche Worte, zuletzt rief er aus: »Auf dem jungen
Deutschland beruhen unsere Hoffnungen; so ergreife denn
du, Arnulf, als sein Vertreter den Hebel zum Regler und
leite das erste Risch-Zandersche Stahlroß seiner aufbauenden
Bestimmung entgegen. Seid beide pünktlich, zuverlässig und
unermüdlich und seid auch mäßig im Rauchen und Qualmen,
seid gute Rischianer!«
Der Arbeiter auf der Lokomotive führte Arnulf die Hand,
langsam überwanden die geschmeidigen Pleuelstangen die
Totlage, die Räder gehorchten ihnen ohne einen Laut. Der
Freiherr und Neufeind fuhren mit, es war eine tadellose Fahrt,
der »Blaufuchs« hatte Glück.
Freilich gab es auch Fehlschläge, viele Fehlschläge, doch
hatte er nicht schon Hachenpoot davor gewarnt, mehr als
fünfzehntausend Arbeiter zu behalten? Der Zwang, allen
Beschäftigung zu verschaffen, führte zu einer fürchterlichen
Kräftezersplitterung. Manche Betriebe, in die große Summen
gesteckt wurden, waren nichts weiter als Versorgungsanstal-
ten.
Es war logisch, Maschinen zu bauen, da man den Stahl
und die Halbfabrikate sowieso erzeugte. Nur, daß die alten
Fabriken einen mächtigen Vorsprung hatten und fest auf
den Märkten saßen. Nur, daß die Kirchturmpolitik der Risch-
Zanderschen Betriebe die Fertigfabrikation ungeheuer ver-
teuerte. In Wirklichkeit zerfiel die Fabrik nämlich in viele
Fabriken, von denen gewissermaßen jede einem anderen klei-
nen Machthaber gehörte, von denen jede ihre Gestehungs-
kosten berechnete und einen Nutzen draufschlug. Jede Werk-
statt hatte ihren Etat für sich und war besorgt, günstig ab-
zuschneiden, was natürllich nur auf Kosten der übrigen ge-
schehen konnte, Bei den Bergwerken fing es an und hörte
bei den Lokomotiven und Automobilen auf; darüber war
nun nichts mehr, an diesen blieb alles sitzen. Die Gießerei
verdiente am Walzwerk, das Walzwerk verdiente an der
Blechbearbeitungswerkstatt, die Blechbearbeitungswerkstatt
verdiente am Kesselbau, der Kesselbau verdiente am Loko-
motivbau. Neufeind konnte es nicht abstellen, der Finanz-
rat erklärte, jeder Betriebsführer müsse zur Arbeitsrentabili-
tät erzogen werden, anders sei eine Finanzkontrolle nicht
möglich; er schätze die technische Seite keineswegs gering,
aber gerade darum sei Geld mehr als je die Hauptsache, und
wer denn schließlich für die Finanzen verantwortlich sei?
Es wäre sicher billiger gewesen, die Halbfabrikate von außer-
halb zu beziehen, aber nun kam es wieder darauf hinaus,
daß die vielen Fabriken eben doch eine Fabrik bildeten und
der Maschinenbau gegenüber den anderen notleidenden Be-
trieben die Rolle eines regulären Abnehmers spielen mußte.
Um so schlimmer, daß er auch noch durch Neufeinds Ehr-
geiz belastet wurde. Überall wollte er neue Modelle haben,
wenn möglich Sensationen. Dutzende Spezialtypen von Wag-
gons und Automobilen wurden zugleich gestartet und der
Markt, der erst gewonnen werden sollte, wurde schon zu
Beginn in Verwirrung gebracht, und dies alles zu einer Zeit,
wo die Stellen, die als Abnehmer für diese Dinge in Frage
kamen, für Neuanschaffungen weder Lust noch Geld hatten.
Auch innerhalb des Werkes kam es zu Mißhelligkeiten.
Um den Ruhm der Erfindung eines nichtrostenden Stahls
stritten sich der Betriebsführer und der Assistent des Labora-
toriums. Der Betriebsführer wurde zum Doktor ehrenhalber
promoviert, der Assistent quittierte daraufhin seinen Dienst
und begann einen öffentlichen Feldzug um seine Erfinder-
ehre. Dies nahm den Betriebsführer derart in Anspruch, daß
die Schellhases unterdessen Zeit gewannen, eine epochema-
chende Verbesserung herauszubringen. Monatelang währte
der Streit um die Patente. Um die Scharte auszuwetzen, warf
sich der Betriebsführer mit einem kostspieligen Eifer auf die
Ausnutzung der neuen Stahlsorte. Er ließ daraus Gebiß-
platten verfertigen, ärztliche Instrumente, Röhren für che-
mische Destillation, Spiegel, Kochtöpfe, Bestecke — das
ganze Werk war besessen davon, die ganze Stadt war es,
jedermann suchte einen Taschenspiegel aus nichtrostendem
Stahl zu erhaschen, von Risch-Zander und nicht von Schell-
hase, der Lokalpatriotismus schäumte auf, dieser Werkstoff
schien ein neues Zeitalter einzuleiten. Er trieb Frau Elia
noch einmal aus der Kemenate hinaus, sie begab sich zur
Siegerländer Verwandtschaft, in eigener Person besuchte sie
die weitläufig verschwägerten Prinzipale der Schneidwaren-
und Schloßindustrie im Bergischen und schnappte den Schell-
hases die fettesten Aufträge weg. »Das wäre ja noch schöner,«
sagte sie, »daß wir das Bett machen und andere sich hinein-
legen.« Gewiß hatte das plumpe Übervorteilen in der Wirt-
schaft aufgehört, aber auch der solide zwangsläufige Wett-
bewerb hatte nicht minder sein scharfes ungeschriebenes Ge-
setz.
Ach, es war noch die vertraute Siegerländer und Bergische
Landschaft, es war noch dasselbe Patronatsverhältnis zwi-
schen Herren und Tagelöhnern, unberührt von Revolution
und Kommunismus, immer noch stand der Prinzipal mitten
unter seiner Handvoll Arbeiter am Schraubstock, es waren
noch dieselben kleinen Gesenkschmieden, Drahtziehereien,
Kaltwalzwerke und Tempergießereien in stillen Tälern, un-
berührt von den wirtschaftlichen Umwälzungen der verflos-
senen Jahrzehnte, nur daß sie Elektromotore hatten an Stelle
der Wasserräder, dieselben kleinen Lagerschuppen mit der
Sorglosigkeit der alten Zeit, ein Stück Naturschutzpark des
Unternehmertums — der Himmel mochte wissen, wovon sie
jetzt lebten.
Jenseits der märkischen Grenze war ein neuer Name aufge-
taucht, der mit Argwohn aufgenommen wurde —: Siegfried
Hillgruber, der vor kurzem in der dortigen Gegend ein Fein-
blechwerk erworben hatte. Es hieß, daß er ein Kriegsgewinn-
ler sei und in einer rheinischen Stadt ein großes Haus führe.
Nun, das waren die Aufregungen der Leutchen im Sieger-
land.
So wechselten Erfolge und Mißerfolge. Bierfässer aus
nichtrostendem Stahl waren kein Geschäft, die Brauereien
waren zu konservativ, Bier müsse in Holz lagern, das sei ech-
ter deutscher Brauch, Metall erzeuge keinen Kellergeruch.
Dann wieder erregte ein Risch-Zanderscher Trockenbagger
für Braunkohlengewinnung großes Aufsehen, beinahe soviel
wie die erste Dampfmaschine, die vor hundert Jahren im Re-
vier gebaut worden war. Achtzig Quadratmeter Heizfläche
hatte der Kessel des Baggers, der zwölf Atmosphären Dampf
erzeugte, 265 Umdrehungen leistete die Maschine in der Mi-
nute, 7500 Kubikmeter gewachsenen Boden schöpfte der
Bagger in vierundzwanzig Stunden. »Wühlt und schleudert
so boshaft wie der Rüssel eines gereizten Elefanten«, sagten
die Ingenieure, die alle ihre Maschinen als lebende Wesen be-
trachteten.
In der Hauptverwaltung wurden neue Namenschilder aus
nichtrostendem Stahl für die Türen der Direktoren und Pro-
kuristen verfertigt.
Vom Handlungsbevollmächtigten abwärts verblieb es_bei
den alten Schildern aus Messing.
Der Freiherr hielt sich im allgemeinen an Hiebenstein. Auf
seine Empfehlung wurde der Dr. van der Gathen aus dem
Statistischen Reichsamt ins Direktorium berufen und mit der
Aufsicht über die Wohlfahrtseinrichtungen betraut, deren
steigender Zuschußbedarf Sorge machte.
Dr. van der Gathen wurde von seinen künftigen Kollegen
mit höflicher Geringschätzigkeit empfangen. Wenn sie unter
sich waren, sprachen sie von ihm als dem »Konsumverwal-
ter«, und obwohl er neunundvierzig Jahre zählte, war er für
den Finanzrat stets »der junge Mann«. Er wollte dadurch der
Wortbildung »der neue Mann« zuvorkommen, die immerhin
einen giftsüßen Beigeschmack hatte.
An sich hätte Dr. van der Gathen, der über ein großes Wis-
sen und einen großen Fleiß verfügte, es leicht gehabt, sich
zum Herrn der Sechs aufzuwerfen. Was ihn daran hinderte,
war ganz einfach, daß er es nicht wollte, und dies war seine
Stärke und seine Schwäche zugleich. Seine Stärke, weil ihm
keine Minute durch die Einfädelung oder Hintertreibung von
Kabalen gestohlen wurde; seine Schwäche, weil seine be-
scheidene und ein wenig skurrile Natur für den Umgang mit
Menschen anderen Schlags überhaupt untauglich war. Er
konnte noch von Glück sagen, daß er einen gutmütigen Se-
kretät hatte, der ihm seinen sonderbaren, plötzlich ausbre-
chenden Jungenshumor nicht verübelte. Es kam nämlich vor,
daß der Sekretär in seinem Sitzkissen Stahlfedern mit der
Spitze nach oben stecken hatte oder daß die Blätter seines
Schreibblocks verklebt waren. Zuerst hatte er die Laufjun-
gen im Verdacht — bis er eines Tages den Dr. van der Gathen
bei dieser undirektorialen Beschäftigung ertappte. So kam
dieser obendrein in den Geruch eines sonderbaren Kauzes.
Hätte er seine Ellbogen zu gebrauchen gewußt, so hätte er
mit seiner Veranlagung zur Gründlichkeit trotzdem das ganze
Direktorium an die Wand drücken können. Nun jedoch lä-
chelten sie nur über seine Arbeitswut, die ihn unter den gege-
benen Umständen bei Risch-Zander gänzlich ungefährlich er-
scheinen ließ.
Wenn er gelegentlich einmal über die Aufgaben seines Res-
sorts hinausgriff und Denkschriften verfaßte über die allge-
meine Schwierigkeit des Werks und wie ihr vielleicht abzu-
helfen wäre, so geschah es nicht aus Streberei, sondern aus
schöpferischem Drang. Es war eine Angelegenheit für ihn
allein, und er bewahrte diese Denkschriften, die auf detaillier-
ten statistischen Erhebungen beruhten und mitunter kühne
und weitreichende Gedanken enthielten, lange Zeit in seiner
Schublade auf — wie ein verschämter Dichter, der im Schreib-
tisch ein Tagebuch mit seinen Herzensbekenntnissen liegen
hat. Aber eines Tages brachte ein Gespräch mit dem Frei-
herrn es dahin, daß er sich verriet; er wußte nicht, wie er
einen geordneten Rückzug antreten könne, und mußte seine
Manuskripte hervorholen.
Es ereignete sich das Merkwürdige, daß der Freiherr sie las,
ohne vorher einem Menschen ein Wort davon zu sagen, so
sehr hatte ihn die leise Art des Doktors gefangen genommen,
Er war auch gebildet genug, um den düsteren Ernst dieser
methodischen Denkarbeit zu erkennen, und obwohl die
allzu schlüssigen und für einen Rischianer geradezu revolu-
tionären Folgerungen sein Empfinden verletzten, obwohl er
sogar etwas enttäuscht darüber war, daß ein so in sich gekehr-
ter Mensch so temperamentvoll aus sich herausgehen konnte,
sobald er etwas niederschrieb —, so glaubte er doch aus der
Besorgtheit des Beamten um das Gesamtwerk eine Überein-
stimmung mit der Tradition herauszulesen. Dies veranlaßte
ihn, nachträglich mit Hiebenstein darüber zu sprechen.
Der Finanzrat murmelte etwas von zügellosem Ungestüm,
das man in seine Schranken verweisen müsse, das aber durch
den Übertritt aus der Enge der Staatsbürokratie in die unbe-
grenzten Möglichkeiten der freien Wirtschaft zu erklären sei.
Der Freiherr hatte schon die Bemerkung auf der Zunge, daß
er es gar nicht abgestellt zu sehen wünsche, unterdrückte sie
aber, als er im Türrahmen den kahlen Schädel von Scheevens
auftauchen sah, wie ein mahnendes Zeichen, von der gewohn-
ten Bahn nicht abzuweichen. Hiebenstein ging also zum Dok-
tor und bedeutete ihm, daß es besser wäre, wenn er seine Sa-
chen in Zukunft dem Finanzrat vorlegen würde, bevor sie
dem Freiherrn zu Gesicht kämen. »Aber es war doch gar
nicht meine Absicht...«, stotterte der Doktor. — »Schon
gut, schon gut.«
Man nahm den Fall nicht ernst, beschloß aber vorsichtiger-
weise, dem Neuling die Flügel zu stutzen. Dies geschah, in-
dem man ihn in seinem eigenen Ressort unsicher machte, Als
er die Mietverhältnisse in den Werkswohnungen regeln woll-
te, sagte Hiebenstein, das sei eine Finanzfrage und folglich
seine Domäne. Als er im Bildungsverein Vorträge über den
Friedensvertrag veranstalten wollte, behauptete der sozial-
politische Kollege, das müsse mit dem Betriebsrat besprochen
werden, und dafür sei er zuständig. Als er Läden für neue
Konsumfilialen mieten wollte, hieß es, das sei eine juristische
Frage. Als er sich um die Beheizung der Badeanstalten küm-
mern wollte, meldete der Techniker Neufeind seine An-
sprüche an, Kein Gegenstand war zu winzig, als daß sich die
angeblich überlasteten Herren nicht damit hätten befassen
können. Der kaufmännische Direktor behielt sich den Ver-
kauf alter Zeitungen vor, die in einem Lesesaal ausgelegen
hatten, und Wackerlein wollte als Personalchef durchaus
auch in das Engagement eines energischen Konsumleiters hin-
einreden, das sich infolge verschiedener Vorkommnisse als
notwendig herausgestellt hatte.
Im Werkskonsum war man mit den Kunden niemals lie-
benswürdig verfahren. Als Objekte der Wohlfahrt wurden
sie schlecht und recht abgefertigt. Seit dem Kriege war zwar
dank der Preistreiberei und dem Verteilungssystem allenthal-
ben ein unverschämter Geschäftston eingerissen, aber der
Werkskonsum, wo man es schon als Beleidigung aufzufassen
schien, daß überhaupt ein Käufer die Ruhe des Personals zu
stören wagte, hatte kaum seinesgleichen. Es lag wohl daran,
daß die Verkäuferinnen, die überall sonst schon nach Tarif
entlohnt wurden und auch noch mit einem halben Prozent an
ihrem eigenen Tagesumsatz beteiligt waren, hier noch will-
kürliche Bezüge hatten —, doch was fragt der Käufer nach sol-
chen Ursachen, wenn ihm ein Packen Schuhe einfach vor die
Füße geworfen wird mit der Aufforderung, sich die passenden
selbst auszusuchen? Er ist böse auf die Verkäuferin, die mitt-
lerweile den Freundinnen im Lagerraum ihren Freund be-
schreibt.
Solange dergleichen in Lokalitäten geschah, wo keine Di-
rektors- und Prokuristengattinnen Einkäufe machten, war
alles gut. Als jedoch auch hier die Aufmerksamkeit nachzu-
lassen begann und (sei es aus Gleichgültigkeit, sei es aus klas-
senkämpferischer Gesinnung) das System der bevorzugten
Bedienung ins Wanken geriet, war es klar, daß etwas dage-
gen geschehen müsse. Ein Vorfall, der sich eines Mittags in
einer Manufakturwaren-Verkaufsstelle der westlichen Villen-
stadt zutrug, schlug dem Faß den Boden aus, und es muß
leider gesagt werden, daß ein Mädchen namens Paula Grigus-
zies, welche erst kürzlich durch Vermittlung des zweiten Be-
triebsratsvorsitzenden Adam Griguszies hier angenommen
worden war, die Schuldige gewesen ist.
Der Konsum schließt mittags um zwölf, es ist fünf Minu-
ten vor. Paula Griguszies räumt ein paar Reste von der Theke
und geht nebenan ins Zimmer, um sich ein bißchen zu frisie-
ren. Sie ist nie sehr bei der Sache, sie will sich hier nur noch
ein wenig Aussteuer verdienen. Tags vorher hat sie sich einen
Bubikopf schneiden lassen — »es steht mich doch reizend, ich
hab’ gewonnen dadurch, nicht?« fragt sie das andere Mäd-
chen, während sie sich im Spiegel betrachtet, »mein Bruder
hat gemeint, mein Verehrer tät’ ein Gesicht drüber schneiden,
weil er im Deutschnationalen Handlungsgehilfenverband ist,
dort täten sie sagen, ein deutsches Mädel müßte lange Haare
und kurzen Verstand haben, ich hab’ bloß gelacht, weißt du,
mein Verehrer ist nämlich gar nicht so.« Mitdem dreht sie
sich um und wirft einen Blick zur Tür hinaus in den Laden,
da steht eine altfränkisch gekleidete Frau mit einem Rock bis
auf die Zehenspitzen, und über dem Haarknoten schaukelt
ein Federhut. Das Zeug, das sie anhat, scheint nicht billig ge-
wesen zu sein, aber was nützt das, wenn es unmodern ist,
sieht es doch nicht fein aus, und wer heutzutage unmodern
gekleidet ist, hat eben kein Geld, sich Modernes zu kaufen.
So blitzschnell klassifiziert Paula diese Frau; es ist also nicht
viel dran, man braucht sich ihretwegen nicht zu inkommo-
dieren, um fünf Minuten vor zwölf schon gar nicht, und
Paula sagt ganz ungeniert laut zu dem anderen Mädchen:
»Du, geh mal raus, da ist noch so ’ne Ollsche gekommen.«
Das Mädchen schlappst widerwillig hinaus, die Frau ver-
langt ein Paar schwarzwollene Damenstrümpfe. Schwarzwol-
lene Damenstrümpfe? Die liegen oben im letzten Fach, um
fünf Minuten vor zwölf kann man keine Leiter mehr holen.
Deshalb sagt das Mädchen kalt: »Die haben wir nicht, sowas
trägt man nicht mehr.« Die Frau sagt »danke« und geht.
Das Mädchen sieht ihr nach, die hat sie doch schon irgendwo
gesehen. »Du, die kommt mich so bekannt vor«, sagt sie zu
Paula. Paula ist schon in ihren neuen Gabardine-Mantel ge-
schlüpft und erwidert sorglos: »Gott ja, die wird wohl schon
öfters hier gewesen sein.« — »Nein,« beharrt das Mädchen,
»ich muß sie mal auf einem Bild gesehen haben.«— »Nu,
vielleicht war’s die Kaiserin«, lacht Paula.
Gegen Abend wird sie vor den Abteilungsvorsteher zitiert
und erfährt, daß die alte Frau keine Ollsche gewesen ist, son-
dern eine wirkliche große und noch immer große Dame, näm-
lich Frau Ella, Aufgeregt erzählt sie es ihrem Bruder, man
weiß noch nicht, was nachkommen wird. Adam ist wütend.
»Grad erst hab’ ich dich die Stelle besorgt, man mault sowieso
schon drüber, ich hätte schon Beziehungen, das wäre die Art,
wie das Kapital seine Feinde so langsam kauft, das schleichen-
de Korruptionsgift wär’ das...«— »Hab’ dich doch nicht so,
Mann, dich mit dein’ Radikalismus müßt? es doch recht sein,
wenn man gegen einen BURSCHWA respektlos ist!« — »Das
hat da gar nichts mit zu tun, in dem Augenblick war die Oll-
sche kein Burschwa, sondern ein Geschäftskunde, Angestell-
tendisziplin muß auch im sozialistischen Staat sein, gradsogut
hätt’s eine Arbeiterfrau sein können, dann hätt’st du sie genau
so verächtlich behandelt!«
Aber der Zank war überflüssig. Frau Ella, der aus ihren al-
ten patriarchalischen Zeiten das Wort »Ollsche« noch ver-
traut im Ohr klang, war darüber gar nicht so entsetzt gewe-
sen. Nur über die Art der Bedienung hatte sie sich beschwert,
und seltsamerweise mit dem Argument des Adam Griguszies:
es hätte ja auch eine Arbeiterfrau sein können. Wie man sie,
Frau Ella, behandle, sei ihr gleichgültig; aber daß die Rischi-
anerinnen einer solchen Behandlung ausgesetzt seien, das
wolle sie nicht. Sie wolle auch nicht, daß ein einzelnes Mäd-
chen deswegen bestraft würde — nein. Von oben herunter
müsse Remedur geschaffen werden.
So wurde Paula nicht entlassen und stattdessen ein Chef
aus einem Berliner Warenhaus engagiert, ein propagandisti-
sches Talent und ein durchgreifender kaufmännischer Geist
mit neuzeitlichen Ansichten über Kundenwerbung.
Es wurde viel gekauft. Die meisten kauften aus gedanken-
loser Begierde, denn die Lust, Waren zu erwerben, war groß
nach all der Entbehrung, und die Lockung der Schaufenster
unwiderstehlich nach der langen Zeit der leeren Geschäfte.
Einige kauften auch schon mit Berechnung, weil sie die Wert-
losigkeit der prahlerischen Geldnoten einsahen und in die
Realität der SACHWERTE zu flüchten gedachten, aber die
Masse des Volkes vertraute noch immer auf die Ziffern, wel-
che die Geldscheine vorspiegelten, ja sie trug davon noch auf
die Sparkasse und viele hungerten freiwillig weiter, da sie
das Hungern einmal gewohnt waren, und legten möglichst
viel »auf die hohe Kante« und rechneten sich aus, wie mühe-
los sie in einiger Zeit zu Millionären würden, einmal müßten
die alten Geldverhältnisse ja wiederkehren, und dann könnten
sie sich mit ihren Guthaben zur Ruhe setzen. Andere machten
zu Papier, was sie noch an Gold und Silber hatten, und glaub-
ten in ihrer Verblendung, unwahrscheinlich hohe Werte da-
für einzuheimsen. Zwiefach wurden sie betrogen: von der
Notenpresse und von den Aufkäufern, die den Publikums-
kurs niedrig hielten und sich in Holland hohe Guldenkonten
anlegten. Im übrigen machte sich niemand viel Gedanken,
so lange nur in Abständen die Löhne hinaufgingen (man
nannte es eben immer noch »hinauf«, obwohl man längst
hätte gewitzigt sein sollen).
Man störte sich nicht daran, daß die Reparationsforderung
jetzt auf 226 Milliarden gestiegen war, das brauchte man ja
nicht zu zahlen, man besaß doch nichts, da mußten mal die
Schieber und Kriegsgewinnler bluten. Adam Griguszies
wurde ausgelacht, als erfragte, ob sie denn immer noch nicht
gelernt hätten, daß alles auf die Schultern der ARBEITEN-
DEN MASSEN abgewälzt würde. Former Fries, erster Be-
triebsratsvorsitzender, machte dagegen geltend, daß die Ge-
nossen in der Regierung dies zu verhindern wüßten, aber
wenn es so weiter ginge mit dem Siegerwahnsinn der Enten e,
dann hätten die Arbeiter wie ein Mann hinter die Industriellen
zu treten und zu rufen: »Hände weg von unsern Arbeits-
stätten!«— »Und wer,« fragte Adam, »wer ist schuld, daß
die Franzosen uns jetzt auf’n Kopp tanzen können? Keiner
wie die, die halb Frankreich fressen wollten, falls sie den Krieg
gewonnen hätten, und außerdem die Sozialdemokraten, die
ihre Begeisterung und ihre Habgier mitgemacht haben.«
Aber weder der eine noch der andere hatte viele Zuhörer, man
hatte andere Sorgen, man lebte darüber hinweg, das war
höchstens ein Problem für diskutierende Gewerkschaftssekre-
täre, die vor sich selber ihren Verstand zeigen wollten. —
Die Industriellen tagten jetzt häufig in der Villa, welche die
Union einem Geheimen Medizinalrat abgekauft hatte, und
welche so reich verziert war, daß sie aus allen Steinen zu blu-
ten schien. Der Staatssekretär a. D. lud die Presse zu Em-
pfangsabenden ein und bewies in kraftvollen Verlautbarun-
gen Einigkeit nach außen hin, aber hinter dieser schönen Ku-
lisse entzweiten sich die Industriellen mehr und mehr über
jenem Problem, das als solches anzuerkennen sie sich so lange
gesträubt hatten. General von Grußenbaum war immer in
Berlin. Faulstich veröffentlichte lange Artikel. Wirtz riet dem
Außenminister, die Forderungen abzulehnen. Geheimrat
Püschel vom Reichsverband schüttelte den Kopf: das sei
keine Art, sich mit Gläubigern auseinanderzusetzen. Schell-
hase junior verbat sich diese Redeweise, hier gebe es keine
Gläubiger und Schuldner, sondern nur Shylocks auf der einen
Seite und Tributpflichtige auf der anderen.
»Da wir ohne Entrichtung des Tributs nicht vor der Welt
davonkommen werden, haben wir eine geeignete Form zu
finden«, sagte Püschel. »Es war ein Fehler der Regierung,
daß sie die Sache immer an sich herankommen ließ, statt
selbst die Initiative zu ergreifen.« Wirtz hörte aufmerksam
zu. Es schien ihm richtig, sich auf Püschels Seite zu stellen,
es war eine Gelegenheit, sich seiner gegen Kropf zu ver-
sichern. Vielleicht war Püschels Weg auch tatsächlich klüger.
Er überlegte, wie er die Schwenkung vollziehen könne. Der
Freiherr wandte gerade ein, daß die Regierung doch ein kla-
res Angebot gemacht habe. »Gewiß, fünfzig Milliarden, nach-
dem schon 226 gefordert waren. So etwas geht natürlich nicht.«
Kropf verlangte sofortigen Abbruch aller Verhandlungen —
das bestärkte Wirtz in seinen Absichten. Krogoll sagte, er
glaube immer noch, daß das Ganze nur ein Bluff der alliierten
Staatsmänner sei, um ihren Völkern, die sich mit »Le Boche
payera tout« getröstet hätten, Sand in die Augen zu streuen,
Der beste Beweis dafür sei das haltlose Schwanken der gefor-
derten Summe. Um so mehr verspreche er sich von einer in-
ternationalen Finanzkonferenz, man müsse die Bankiers vor-
anlassen, um erst einmal das finanzielle Gleichgewicht herzu-
stellen, aber Hugo Mehtren erklärte, so sehr ihn diese Ansicht
ehre, so müsse er doch sagen, daß es mit theoretischen Gut-
achten, die in die Aktenkammern wanderten, nicht getan sei,
wo es sich um eine konkrete Notwendigkeit handle. Ja,
nickte Wirtz, und die sei eben, Reparationen zu leisten, ohne
sie zu zahlen.
»Und dafür demütigen und erniedrigen Sie sich!«
»Bismarck, Herr Schellhase, Bismarck hat gesagt: wo ich
sitze, ist immer oben... Übrigens ist es weniger schlimm,
wenn ich mich demütige, als wenn das Vaterland gedemütigt
wird... Die Situationen ändern sich... Man will unseren
guten Willen sehen. Nun gut... Der englische Admiral Sir
John Fisher hat auf der ersten Haager Konferenz über die
Kriegsführung gesagt: Als Vertreter Ihrer Britischen Maje-
stät werde ich alle Verbote unterzeichnen, die man unterzeich-
net haben will, aber als Führer der englischen Flotte werde
ich im Kriegsfall mit allen sich bietenden Mitteln den Sieg zu
erringen suchen... Wissen Sie, wer mich daran erinnert
hat? Ausgerechnet der Marquis... Die wirtschaftlich Den-
kenden verstehen sich zuletzt über alle Abgründe hinweg, sie
haben zwar verschiedene Arten zu sprechen, aber nur eine
Sprache in der ganzen Welt... Der humane Gedanke wird
heute selbst bei der. Raubtierdressur zur Anwendung ge-
bracht... Warum soll man, wie mit dem Säbel, nicht auch
mit der Friedenspalme rasseln können? Treiben wir also eine
ERFÜLLUNGSPOLITIK, wie sollten wir schließlich sonst
beweisen können, daß die Erfüllung unmöglich ist? Nehmen
wir das letzte Ultimatum mit 132 Milliarden und sechsund-
zwanzig vom Hundert der Ausfuhr an und überlassen wir das
Weitere der Entwicklung...«
»Hm«, sagte Krogoll, »vielleicht bieten wir der Regierung
einen Kredit der Industrie zu Reparationszwecken an?«
»Dieses Kreditangebot ist ein Angebot derjenigen, die
selbst keinen Kredit haben!« rief Kropf, und während Kro-
goll entgegnete: »Aber es wird einen guten Eindruck ma-
chen...«, verließ er mit Schellhase junior unter Protest das
Beratungszimmer. Das ist ein sturer Kopf, dachte Wirtz, er
merkt nichts, er merkt nichts, er nimmt alles für bare Münze.
Püschel sagte: »Inzwischen müssen wir den gesunden
Wirtschaftsverstand der Engländer und Amerikaner mobili-
sieren. Kleinigkeit — bei meinen Beziehungen.«
ZWÖLFTES KAPITEL
Der Dollar notierte 271, als Otto Wittkamp in Paula
drang: er wolle heiraten. Sie fragte: »Bei der unsicheren
Zeit?« Er sah sie sonderbar an. »Ach so«, sagte sie.
»Aber das kannst du doch auch so haben, was willst du noch
mehr?«— »Ja, ich will es aber nicht immer so flüchtig und
heimlich haben, und dann soll doch auch nichts passieren,
jetzt kann man sowas doch nicht gebrauchen, wo man kaum
für sich selber sorgen kann.« — »Siehst du. Also viel weniger
für zwei.«— »So mein’ ich das nicht.«— »Laß man. Und
was das andre anbelangt, keine Bange, ich hab’ Lehrgeld ge-
geben, mein Rezept ist sicher. Gott, wenn ich an die dummen
Weiber in die Kolonie denke, die immer schwarzen Kaffee
trinken und glauben, davon geht’s weg.« — »Laß uns wenig-
stens Möbel kaufen, die können ja auf Lager bleiben.« —
»Gut, machen wir.« Sie legten zusammen und zahlten ein
Viertel an, Küche und Schlafzimmer. Die Küche hieß beim
Möbelhändler »Elfriede« und das Schlafzimmer »Ruth«.
Paula war oft bei der Kestermannschen, die den kleinen
Jungen hatte. Bald zwei Jahre war er jetzt alt. Paula hielt ihn
auf dem Schoß und dachte viel und dachte auch wieder
nichts. Es kamen viele Leute zu der Kestermannschen, auch
viele ehemalige Munitionsarbeiterinnen, die Paula kannte,
und alle sagten »Bruder« und »Schwester«, wenn sie einander
anredeten. Sie waren alle aus der Landeskirche ausgetreten
und verabscheuten die Pfarrer, die sie »Lohnprediger« schal-
ten; dafür sprachen sie viel von der Wiederkunft Christi, von
Aposteln und Hirten und Zungenreden, und die Kester-
mannsche, die sonst keineswegs freigebig, ja fast hartherzig
und duckmäuserisch war, wurde in dieser Gesellschaft ein gu-
tes Seelchen und beschenkte ihre Gäste mit Blumensträußen.
Sie hatte ein Harmonium in der Stube und einen Vierfarben-
druck nach Gebhardts Gemälde von der Himmelfahrt Christi
und setzte ihren Ehrgeiz darein, Paula Griguszies zu bekeh-
ren, denn dies war, wie sie sagte, ihre Pflicht als Mitglied der
apostolischen Gemeinde.
Schließlich willigte Paula ein, sie einmal zum Gottesdienst
zu begleiten. Es war ein verschleierter Oktobersonntag, eine
Säule weißlichen Schimmers und der Duft ausgeglühter
Früchte stand über der Erde. Sie mußten eine Anlage durch-
queren, der Wind war in den Bäumen, aber seine Leiden-
schaft war hin, zittrig fuhr er ins gelöste Haar der Trauerwei-
den und tauchte es in das müde Wasser des Teichs. Dann ka-
men sie durch ein paar Straßen, ausdruckslose Straßen mit
zweistöckigen Kleinstadthäusern aus den siebziger Jahren,
nun eine Lichtung mit halb abgeernteten Schrebergärten. In
der Nähe erblickten sie acht Zechen. Den Rain hinab lief ein
Pfad, zwischen Sonnenblumen und Margeritengesichtern hin-
durch, was für große, wissende, verlangende Augen die hat-
ten! Eine Hummel saugte an den süßen Eutern der Trichter-
winde, Paula scheuchte sie auf, da summte sie böse. Der Pfad
lief weiter, an verwahrlosten Höfen vorbei, die von den Ze-
chen aufgekauft und wieder verpachtet waren, manchmal so-
gar an die vormaligen Besitzer. Das gebräunte Gras war naß
und voll schmierigem Ruß, auf den Wäscheleinen hingen
blaue Hosen und Blusen. Auf einer Halde balgten sich alte
Leute und barfüßige Kinder um Kohlenbrocken, eine Gänse-
herde schnatterte in einem grünen Tümpel, unter einem
Apfelbaum war mit drei Tischen und einer Kinderschaukel
eine Gartenwirtschaft errichtet. Trübe Dünste lagerten in
Schichten, das rauchte, stank und ätzte. Eine neue Straße
kam, die Anmarschstraße von vielen tausend Bergleuten, in
der Frühe des Sonntags leer, schwarz und fettig. Eine Stra-
ßenbahn bimmelte, als wollte sie die Einöde verscheuchen.
An der Böschung lag verbrauchter Hausrat, Kommißstiefel,
Schnurrbartbinden, bronzierte Engelsköpfe, verwanzte Ma-
tratzen. »Sieh mal da, das Bergmannsklavier«, sagte Paula
und stocherte mit dem Fuß an einer Ziehharmonika herum,
die mitten im Weg lag, »sieht noch ganz gut aus.«— »Wird
ein Besoffener verloren haben, komm, wir müssen uns eilen.«
Hoch oben stand die Sonne, sie schien durch ein berußtes
Glas. Auf der anderen Straßenseite war eine lange Zechen-
mauet, die hellen Schnittflächen der aufgestapelten Gruben-
hölzer glänzten dahinter wie Flaschenböden. Nun mußten
sie über einen freien Platz mit kargem Baumbestand, zertre-
tenem Gesträuch, Sandhaufen und vielen Bänken. Alles krab-
belte voll Kindern. »Hier hat auch der Teufel seinen Sack
ausgeleert«, sagte Paula. Invaliden und Pensionäre, die auch
Sonntags früh aufstanden, weil sie nicht mehr schlafen konn-
ten und an diesem Tage, wo alles daheim war, der Hölle des
Hauses entfliehen wollten, saßen auf den Bänken herum. Hier
gab es keine Absonderung, auch das Ausruhen war Massen-
schicksal, man saß eng aufeinander, kein Luftraum lag zwi-
schen den Bänken. Diese Erholung in der freien Natur war
Ausdünstung, weiter nichts. Es waren friedfertige Menschen,
die hier saßen, sie kannten sich alle, seit Jahren erzählten sie
sich dieselben Geschichten. Alle waren sie gezeichnet mit der
graugelben Gesichtsfarbe der Bergleute und den blauen
Pünktchen auf der von Schweiß und Kohlenstaub zerstörten
Haut.
Plötzlich ein Hügel mit einer uralten, zutraulichen Kirche.
Paula dachte, die Geheimnisse ihrer Beichtkinder müßten gut
aufgehoben sein da drinnen in dem welken Gemäuer. Die
Straße fiel, wieder eine Kirche, neu und drohend wie eine
Festung oder wie ein Hauptverwaltungsgebäude. Paulas
Auge lief durch eine schräge Gasse hindurch, sie war eng und
dunkel und die Häuser waren wohl seit zehn Jahren ohne An-
strich; am Ende der Gasse stand ein Betonkoloß, Paula
mußte stehen bleiben und das Auge immer langsam an der
riesigen, glatten, weißen Wand auf und ab wandern lassen.
Sie dachte darüber nach, wie wenig sie eigentlich von der
Stadt und dem Revier kannte; die Kolonie »Flammende
Scholle«, ein Stück von der Risch-Zanderschen Fabrik, ein
paar Geschäfte und Anlagen und die Ausflugslokale am Fluß,
das war alles, und jedes dieser Dinge hatte in ihren Augen für
sich bestanden, jetzterst fing sie an, sie miteinander in Verbin-
dung zu bringen und in eine einzige Landschaft einzureihen.
»Was ist das für ein Betonklotz?« fragte sie die Kestermann-
sche, »ist das ein Schlachthaus oder ein Zuchthaus?« Die
Kestermannsche, die diesen Weg oft machte, rannte weiter:
»Das ist die neue Kokerei von Risch-Zander.« Ach so, ja,
Adam hatte davon erzählt, das war also Schacht III von »Glück-
licher Morgenstern«. Komisch, so hing also dieses Kohlen-
feld zusammen, nachtschwarze Gänge tief unter der Stadt hin-
durch. Ja — und da war nun diese Gasse verschlossen, die Be-
wohner konnten nicht entrinnen, es blieb nur die Zuflucht in
die Kirche, die sie im Rücken hatten. »Das sieht ja aus, wie’s
in die Ilustrierte immer von Amerika steht.«— »Ja, ja,
komm nur, komm, ist höchste Zeit.«
Sie gerieten jetzt in viele Trupps eiliger Leute hinein, alles
Kirchgänger und Sektierer, Apostolische, Adventisten, Bap-
tisten, Bibelforscher. An Toreinfahrten klebten kleine Zettel,
da waren die Versammlungslokale. Die Mystik stieg, wie der
Dollar stieg. Die Apostolischen hatten einen Saal im Hof
eines Grünkramhändlers, die Einfahrt lag voll Papier, neben-
an war der Stall, eine Handkarre mit Obst stand da, es roch
nach Pferdemist und gärenden Birnen. Aus dem Saal kam in-
brünstiger Gesang, es hatte also schon angefangen. Rasch
schlüpften sie durch einen Türspalt hinein in die letzte Bank,
niemand beachtete sie, diese Versunkenheit übertraf die An-
dacht einer Kirche. Paula blickte herum, es waren sicher
ebensoviele Männer wie Frauen da, fast alle aus dem Arbei-
terstand; sie dachte flüchtig an die Männer in ihrer Kolonie,
nun ja, die meisten waren tranig und weibisch und redselig,
schlimmer als Waschweiber. Die Kestermannsche schlug ihr
Gesangbuch auf und legte kräftig los. Die Wände waren weiß
getüncht und ohne Schmuck, die Bänke ansteigend, es war
wie in einer Schule, Schule des Glaubens, dachte Paula und
wurde immer ungläubiger.
Als der Gesang aufgehört hatte, bestieg ein Mann den Ka-
theder, ein Mann mit Bratenrock, weißer Chemisette, alter-
tümlichem Umlegekragen und runden Manschetten, die er
während seiner Predigt ständig zurückstreifte, da sie immer
wieder bis über den Handballen vorrollten. Er sprach in einem
trockenen Berichtston, der von menschlichen Sympathien
und Antipathien gleich weit entfernt zu sein schien; seine ein-
tönige, niemals erhobene Stimme schläferte Paula. Sie ver-
stand nur, daß jedes Haus eine Vordertür und eine Hintertür
habe, so auch das Herz des Menschen, und wenn ein Böse-
wicht Christum durch die Vordertür hinauswerfe, so schleiche
er sich durch die Hintertür wieder ein. Sie schaute zu der Ke-
stermannschen hinüber und flüsterte: »Das ist doch dasselbe,
was die Pfarrer sagen.« Die Kestermannsche hatte die Brille
auf der Nase, sah sie obendrüberweg unwirsch an und gab zu-
rück: »Das ist doch gerade der Unterschied, bei uns kann es
jedermann sagen — da hörst du«, und sie deutete mit dem
Kopf zur Seite, wo plötzlich ein alter Mann mit einer weiner-
lichen, aber schneidenden Stimme den Redestrom des Predigers
zerriß. »Der Geist ist über ihn gekommen«, erklärte die Kester-
mannsche. »O du Tochter Jerusalem, was soll aus dir wer-
den«, weinte der Greis, »was soll aus dir werden, o du Toch-
ter Jerusalem!« Das möchte ich auch wissen, dachte Paula
nicht gerade gottesfürchtig, aber im nämlichen Augenblick
fingen vier Frauen auf einmal zu reden an — sie sah scharf hin,
abgehärmte Frauen waren es mit schmalem Mund und tiefen
tuberkulösen Gruben hinter den Ohren; man hätte nicht ge-
glaubt, daß sie bis drei zählen könnten, und hier hatten sie ein
helles Pathos und setzten ungewohnte Worte zierlich und ge-
läufig. So ging das fort, ein anderer bestieg den Katheder,
andere redeten mit prophetischen Zungen, dieser Gottesdienst
wollte kein Ende nehmen. Die Luft roch nach Schimmel, irgend-
wo mußte eine feuchte Wand sein, dieser Saal war eine nahrhafte
Weide für Tuberkeln und Grippebazillen. Paula wurde übel,
sie schlängelte sich hinaus und wartete draußen das Ende ab.
Die Kestermannsche wußte, daß sie für die Bekehrung ver-
loren war, wechselte sofort den Ton und wurde einsilbig und
hochfahrend.
Die Mystik stieg, wie der Dollar stieg. Wie, hatte Deutsch-
land keine Zeit, kein Geld und keine Kraft mehr für anderes
als den Kampf ums tägliche Brot? Wenn unser Kampf ums
Brot so furchtbar ist, behaupteten die Propheten, dann brau-
chen wir eben etwas mehr als dieses Brot, um bei Kräften zu
bleiben, denn wenn die Herzen blutleer sind, nützen auch
volle Schüsseln dem Magen nichts. Die Rischianer hatten we-
nigstens ihren Bildungsverein, dessen Kunstabende jetzt im-
mer überfüllt waren, weil sie (so wurde verkündet) dem Er-
werb eines tieferen Verständnisses für alles Schöne dienten,
und der Erholung nach des Tages Last und Häßlichkeit; ihr
Ziel war »das gesteigerte Lebensgefühl, ein Mehr an Lebens-
freude und Lebensbejahung.«
Dort begegnete Paula der Witwe Thomeszat, sie entsann
sich sofort des Eisenbahners, den diese gehabt hatte, und war
neugierig: »Na, was ist daraus geworden?« — »Mein Mann
ist daraus geworden«, antwortete die Witwe Thomeszat. »Er
war doch auch Witwer.«
»Ach?«
»Ja, er hatte doch eine Dienstwohnung an die Zandershö-
her Strecke, hör’ du, ich muß dich das vorlesen.« Damit öffnete
sie ihre Handtasche, welche einen Kamm, ein Taschentuch,
eine Geldscheinmappe, einen Bodensatz Brotkrumen, vier alte
Straßenbahnfahrscheine, zwei Knöpfe, einen Schlüsselbund,
einen angebissenen Riegel Schokolade, ein zerlesenes Trak-
tätchen und mehrere Warenhauszettel enthielt, und nachdem
sie das alles mit einer unnötigen Hast um und um gewendet
hatte, zog sie ein bröckliges Papier hervor und entfaltete es.
»Hier hab’ ich’s—: daß die Person — das bin ich, verstehste, die
Person —, nach einem in nicht mehr völlig aufklärbarer Gesell-
schaft unternommenen Sonntagsausflug an einem im Flußtal be-
legenen, mittels Eisenbahn erreichbaren Ort den letzten fahr-
planmäßigen Zug versäumte und von dem Streckenwärter an-
geblich aus Mitleid das Angebot erhielt, in seiner Dienstwoh-
nung zu übernachten. — Das ist nämlich das amtliche Protokoll
überunsere Liebesnacht, da mußte er also von die Bahn weg, und
nach’m Umsturz konnte er bei Risch Zander ankommen, da ha-
ben wir gleich geheiratet. Schöner Steckbrief, das hier, wat?«
»Wo hast du den Wisch denn her?«
»Och, den haben sie beim Putsch aus die Eisenbahndirek-
tion geklaut, da lagen ja die Akten nur so rum. ’n Schlosser
namens Walkowiak hat ’ne ganze Menge solcher Dinger ge-
funden und an die, wo’s angeht, verkauft. Wir haben fuffzig
Mark für gegeben, ’s is doch ’n Andenken.«
»Walkowiak? Walkowiak? Is das der, wo im Arbeiter-
und Soldatenrat war?«
»Klar, der wo nachher gebrummt hat. Beim Putsch sollen
sie ihn befreit haben und jetzt is er glaub’ ich amnestiert.
Aber du, mein Mann ist so häuslich, der trinkt und raucht
nicht mehr, du mußt uns mal besuchen, Grusonstraße 16 woh-
nen wir, in meiner alten Wohnung, selbstredend, wir wollen
mal sehen, vielleicht kaufen wir das Haus. Du, noch ’ne
Neuigkeit. Ich bin bei die Jünger des Heiligen Amtes.«
»Bist du plemplem, was ist das denn?«
Frau Aldenhövel, verwitwete Thomeszat, tat beleidigt.
»Wir haben die Kraft, Kranke zu heilen, wir müssen jeden
Mittwoch ins städtische Krankenhaus beten.«
»Darf ich da mal mit?«
»Du bist noch nicht geweiht, komm heut Abend mit zum
Meister.«
»Ich komme, klar, den Hokuspokus will ich sehn.«
Der Meister der Jünger des Heiligen Amtes wohnte im
dritten Stock eines Hauses; das unten eine Gold- und Silber-
ankaufstelle und im ersten Stock eine Tanzbar beherbergte.
Böse Zungen sagten, daß er auch der Besitzer dieser weltli-
chen Lokale sei und von diesen Einkünften den Luxus seiner
Heiligkeit bestreite. Die Wohnung war dick voll orientali-
scher Teppiche, man lagerte sich darauf, Stühle gab es nicht,
eine Art Absinth wurde in grünen Schalen gereicht. Paula
nippte nur daran, dennoch drehte sich nach einiger Zeit alles
mit ihr herum. Es waren nur Frauen da, sie umschlangen und
küßten den Meister, der sich ihrer kaum erwehren konnte.
Pfui wie unappetitlich, dachte Paula, haben die denn alle den
Samenkoller? Nach einer Weile willigte der Meister ein, an
ihr die Weihe zu vollziehen. Er forderte sie auf, sich zu ent-
kleiden. Ihr schwindelte. »Wie soll ich die Reinheit deines
Herzens sehen können, wenn ich dich nicht so, wie Gott dich
erschaffen hat, prüfen kann?« rief er salbungsvoll, ergriff ih-
ren Rock, warf ihr ihn über den Kopf, es war das Werk einer
Sekunde, die Frauen hielten sie fest und schrien schrecklich:
»Das ist der böse Geist, der böse Geist sitzt noch in ihr, treib’
ihn aus, Meister, treib ihn aus!« Paula stand schon im Hemd,
der Meister drückte einen mitleidigen Kuß auf ihre Stirn, wäh-
rend er ihr über Brust und Schenkel strich — verflucht, hatte
sie denn keinen Willen mehr? War das nicht die Witwe Tho-
meszat, die ihr das Hemd auszog? Stieg da nicht ein blauer
betäubender Rauch aus einer Vase? Sie war ganz benommen.
»Sie schämt sich noch, sie schämt sich noch, der böse Geist
ist noch in ihr«, schrien die Weiber, und der Meister sprach:
»Weiche, Scham, aus diesem Körper, erkenne dich selbst
und gewinne die Wunderkraft im Gebet!«
Er fiel vor ihr nieder und schien zu beten, alle schienen zu
beten. Paula stand nackt und frei und rührte sich nicht. Das
bläuliche Licht des Rauchs stach ihr in die Augen. Mecha-
nisch dachte sie: ich muß still halten, damit ich wieder zu mei-
nen Kleidern komme.
Nun erhob sich der Meister, alle erhoben sich und umstan-
den sie im Kreise. Eine nach der anderen trat heran, jede legte
ihr ein Kleidungsstück um, der Meister selbst das Hemd, da
machten wieder seine ekligen feuchten Finger Abdrücke in
ihre Haut, sie schüttelte sich wie ein Huhn, das eben der Hahn
verlassen hat. Endlich sagte er: »Du bist geweiht zum Dienst
einer Jüngerin des Heiligen Amtes und sollst hinfort den Namen
Virginia tragen.« Frau Aldenhövel, verwitwete Thomeszat,
belehrte sie, daß jede Jüngerin einen besonderen Namen habe
und sie selbst Amanda heiße. »Seid kommenden Mittwoch ge-
rüstet«, mahnte der Meister noch, dann brachen sie auf.
Als Paula die bittersüße Nachtluft um die Schläfen spürte,
war sie belustigt. Das Abenteuer muß ich ganz auskosten,
dachte sie, das ist mir ja ein schöner Heiliger.
Zwanzig Jüngerinnen stehen vor der Pforte des Kranken-
hauses und begehren Einlaß. Der Pförtner aber ist durch die
früheren Besuche der Gesundbeterinnen vorbereitet und hält
das Tor verschlossen. Die Frauen werfen sich zur Erde und
murmeln Gebete, Paula Griguszies wirft sich auch hin, um
nicht aufzufallen. Der Pförtner steht hinter dem Tor und
lacht. Jetzt springen die Frauen auf, schwingen die Regen-
schirme über ihren Köpfen und rennen dreimal gegen das Tor
an, indem sie rufen: »Wir sind die Kraft Gottes! Wir sind die
Kraft Gottes! Wir sind die Kraft Gottes!« Der Pförtner be-
ruhigt sie: »Na, dann geht mal heim und kocht euern Män-
nern was zu Mittag und paßt auf, daß eure Blagen nicht ver-
lausen, das ist gescheiter«, doch das Lachen vergeht ihm, als
ihm ein Stein an den Kopf fliegt. Das sind keine Frauen mehr,
das sind Besessene, das sind Hexen. Der Meister jedoch ist
wohlweislich in seinem Teppichgemach geblieben. Paula
drückt sich zur Seite hinter einen. Baum, das sieht hier nicht
geheuer aus. Auf der Straße sammeln sich Menschen an. Die
Frauen raffen ihre Röcke hoch und machen sich zum Sturm
bereit, die ahnungslose Menge auf der Straße johlt, sie ist im-
mer auf der Seite derjenigen, die an eine versperrte Tür po-
chen. Einige klettern übers Gitter, entreißen dem Pförtner
den Schlüssel und öffnen, hereinbricht wie eine wandernde
Mauer die Schar der Jüngerinnen des Heiligen Amtes,
schwirrt durch die Gänge, verteilt sich dahin und dorthin,
reißt die Türen zu den Krankenzimmern auf, auf jeder Schwel-
le hockt mit irren, rollenden Augen eine Frau und betet irre,
rollende Worte. Die Schwestern flüchten entsetzt, vergeb-
lich intervenieren die Ärzte, der Pförtner alarmiert die Polizei.
Das Präsidium ist in der Nähe, sogleich saust eine Bereit-
schaft an und geht mit gefälltem Bajonett gegen die Menge
vor. »Bluthunde!« und »Nieder!« wird gerufen, Paula steht
klopfenden Herzens hinter dem Baum. Die Polizisten rennen
ins Gebäude und ergreifen die Jüngerinnen, die sich mit bei-
den Händen an den Türpfosten anklammern und eher sterben
wollen als weichen. »Wir sind von Gott gesandt, wir müssen
ihm gehorchen!« Zureden hilft nichts, bei Kopf und Beinen
werden sie gepackt und hinaus auf ein Lastauto geschleift, ein
paar Schuhe und falsche Zöpfe gehen dabei verloren. »Ho,
ho, der Wilhelm geht stiften!« gröhlt die Menge, die endlich
weiß, worum es sich handelt. Das Auto fährt an, mit Mär-
tyrerstolz knien darauf die Jüngerinnen hinter den grünen
Röcken der Polizei, die Menge pfeift und tobt und verläuft
sich nach und nach in angeregtem Geplauder.
Paula steht noch immer da und ist kalt am ganzen Körper.
»Nu aber Schluß,« sagt sie zuletzt zu sich selbst, »getzt hab’
ich genug davon, getzt blast mich an’n Kopp, ins Kittchen will
ich nu doch nicht.« —
Auf Umwegen kam sie nach Hause. »Virginia«, dachte sie
noch einmal, ehe sie einschlief, und lachte. Sie schlief aber
gut und das Lachen war noch morgens auf ihren Lippen. »Es
hat mir nichts geschadet, mir schadet überhaupt nichts — wie
sagt der Adam? Auf das Mädel ist Verlaß, sagt er, aber hier-
von will ich ihm doch lieber nichts verraten.«
Frau Aldenhövel, verwitwete Thomeszat, wurde mit den
Übrigen wegen Hausfriedensbruchs zu vierzehn Tagen Ge-
fängnis verurteilt. Der Meister war unterdessen mit seinen
Teppichen ins Ausland gereist.
DREIZEHNTES KAPITEL
Otto Wittkamp, Paulas Bräutigam, hatte die dienstliche
Obliegenheit, Zeitungsausschnitte im Archiv des Presse- und
Propagandabüros der Risch-Zander A.-G. zu registrieren.
Die Abteilung Propaganda kam einstweilen über den fort-
gesetzten Kollisionen mit der Tradition nicht zur Wirksam-
keit. Angefangen von der Erwägung, ob es überhaupt vor-
nehm sei, Waren anzupreisen, und ob eine zugkräftige Re-
klame nicht schon zu marktschreierisch sei, bis zur strengen
Weisung, unter allen Umständen dezent zu bleiben, war es
eine einzige lange Kette von Hindernissen. Jeder Entwurf
des Büros mußte durch dreißig Hände von Ingenieuren, Kauf-
leuten und Direktoren gehen, jeder wollte gefragt sein, jeder
trat mit autoritativer Geste auf, jeder stelzte wichtigtuerisch
und prall von Sachkenntnis daher, und der Effekt war nach
vielen saueren Wochen ein ungemein teures und ungemein
schlechtes Inserat.
Hingegen war es in der Abteilung Nachrichtendienst und
Presse sehr lebendig. Sie war das andere Kalkulationsbüro
des Unternehmens: das Kalkulationsbüro für die öffentliche
Meinung. Sie säte Pressestimmen aus und fuhr Pressestim-
men ein in die Scheuer der Archive: nicht zur Aufklärung
war sie da, sondern zur Verschleierung, durch ausgiebige
Erörterung des Nebensächlichen hatte sie das Wesentliche
dem Kreuzfeuer der Meinungen zu entrücken. Da sie nun
einmal existierte, veröffentlichten die Redaktionen keine Mit-
teilungen über die Vorgänge im Werk, ohne vorher bei ihr
anzufragen; andererseits wurde sie selbst über diese Vorgänge
so wenig unterrichtet, war sie in ihren Auskünften so sehr
auf den vorgeschriebenen Instanzenweg angewiesen, daß ein-
deutige Informationen nie zu erlangen waren. So blieb ihren
Angestellten zwischen Pflicht und Verantwortung ein Schwe-
bezustand, welcher ihnen gestattete, über das bloße Pflicht-
bewußtsein hinauszukommen, ohne ihnen zu erlauben, in
ein höheres Verantwortungsbewußtsein hineinzuwachsen.
Das Pressebüro war aber nicht allein die Durchgangsstation
vom Werk in die Welt, es war auch die Durchgangsstation
von Ressort zu Ressort. Man sagt es am leichtesten mit einem
Vergleich aus der Chemie: im ersten Fall wirkte es als Filter,
im zweiten als Katalysator. Im ersten Fall bezweckte es,
möglichst viel aufzunehmen und möglichst wenig abzugeben.
Im zweiten Fall diente es dazu, gewisse Aufbau- oder Zer-
setzungsprozesse innerhalb des Werks zu beschleunigen. Es
hielt die Fiktion vom Geschäftsgeheimnis aufrecht, von der
Spionagegefahr, von der Unwissenheit der Konkurrenz. Es
griff aber auch mittelbar ein in den Gang der Produktion,
in die Buchhaltung, in die Finanzwirtschaft, indem es brü-
chige Positionen mit alarmierenden Statistiken und Gegen-
überstellungen sturmreif machte. Manchmal griff es sogar
in die geistige und soziale Anschauung der Machthaber hin-
über. Gewiß entstanden keine Erschütterungen, aber die
Tatsache, daß sich die Direktoren in allem, was die Spiege-
lung der Wirtschaft in der Welt betraf, auf das Pressebüro
verließen, konnte schon von einem Angestellten minderen
Ranges (wie es zum Beispiel Otto Wittkamp war) ausgenutzt
werden. Die Direktoren lasen nämlich keine Zeitungen, son-
dern ließen sich daraus nur Ausschnitte vorlegen, in deren
Auswahl die Angestellten des Pressebüros ein zwar schwaches,
doch dauerhaftes Mittel der Beeinflussung hatten. Sie mach-
ten schon aus Bosheit, wenn nicht aus Spekulation, gern Ge-
brauch davon, und die Vermutung, daß die Direktoren dies
sehr genau wußten, ist nicht von der Hand zu weisen. Wenn
sie nicht dagegen einschritten, so hatte es seinen Grund darin,
daß sie schließlich keine subalternen Naturen waren, die nur
dasaßen und abwarteten, bis eine Insubordination mit frist-
loser Entlassung geahndet werden könne. Sicher waren sie
auch nicht weltmännisch und weitherzig; aber sie waren ein
jovialer Mittelstand, der in allen Sachen, die nicht gerade-
wegs das kapitalistische System untergruben, dem Laissez-
faire huldigte.
Der Pressechef selbst war zugleich Horchposten und Fach-
berater in der Stadtverordnetenversammlung und im Pres-
byterium der evangelischen Gemeinde. Ohne eine Spur jour-
nalistischer Begabung, niemals herausfordernd, niemals über-
legen tuend, war er gut gelitten; er wußte, daß er nicht als
ehemaliger Kollege auftreten durfte, der nunmehr Autorität
erlangt hatte; er wußte, daß er am besten fahren würde, wenn
er sich in allen Pressefragen als Laie hinstellte; er wußte,
wovon sein Erfolg abhing: daß er nicht immer lügen durfte,
sondern im geeigneten Augenblick auch einmal den Eindruck
unbedingter Ehrlichkeit machen mußte.
Mischung aus Zechkumpan, Magister und Philosoph,
hielt er zwischen speckiger Glätte und geriebener Trocken-
heit eine verführerische Mitte. Depeschenbote und Befehls-
empfänger in einer Person, Zwischenträger, Parolenschmied,
Intimus, Stafettenläufer zwischen Konferenzen, Heimlich-
tuer, Werksgewissen, plapperndes Faktotum — so hatte er
viel geschäftig zu sein und wenig zu arbeiten. Er begann
jeden zweiten Satz mit »Wenn ich reden dürfte« und »Wenn
Sie wüßten, was ich weiß«, Was seiner Überredungskunst
nicht gelang, gelang seiner Spekulation auf Mitgefühl; er
brachte es dahin, daß peinliche Fragen nur auf eine verklau-
sulierte Art angeschnitten wurden, welche die schuldige
Rücksicht sowohl auf die Unabhängigkeit der Presse wie
auf die menschlich nahegerückte Person des Pressechefs
wahrte. Er repräsentierte in Journalistenkreisen die Indu-
strie, aber er galt trotzdem noch als ihr Angestellter, und
die Zeitungsleute, welche die Industrie nicht schonen woll-
ten, mußten doch die Angestellten schonen — hier wurde
dieselbe Taktik verfolgt, die mittelalterliche Feldherren an-
wandten, indem sie vor ihren eigenen Reihen die Gefangenen
hertrieben.
Der Tisch des Pressechefs war immer voll von Zeitungen,
Aktendeckeln, nationalökonomischen Schriften und gelehr-
ten Jahrbüchern. Obenauf lag gewöhnlich ein hektogra-
phiertes Blatt mit einem breiten Stempel: »Streng vertraulich!
Nur zum Gebrauch innerhalb des Werks!« Es lag so, daß
der Blick des Besuchers unbedingt darauf fallen mußte. Mei-
stens war es nur eine Abschrift aus den jedermann zugäng-
lichen Publikationen des Statistischen Reichsamts, aber die
Besucher waren Journalisten, die, auch wenn sie hundertmal
davon überzeugt waren, daß vertrauliche Dinge nirgendwo
in der Welt offen herumliegen, dem Magnetismus dieses
Wortes verfallen blieben. Da saßen sie dann, unruhig, zer-
streut, fortgesetzt mit dem Gedanken beschäftigt, wie sie
an das vermeintliche Geheimdokument herankommen könn-
ten; sie vergaßen darüber die bohrenden Fragen, die sie hat-
ten stellen wollen, und die, wären sie gestellt worden, vom
Pressechef zweifellos bis an die Grenze der Offenheit beant-
wortet worden wären. Unterdessen erhielten sie einen Über-
blick über die allgemeine wirtschaftliche Lage, den sie sich
ebensogut aus ihren eigenen Zeitungen hätten verschaffen
können, und der Pressechef schüttelte ihnen kameradschaft-
lich die Hand und sagte: »Wenn Sie wieder eine Auskunft
brauchen, stehe ich zur Verfügung, aber lassen Sie, bitte,
Ihre Kollegen nicht merken, daß ich Sie bevorzuge.«
Einmal im Jahr, drei Tage, bevor der Geschäftsabschluß
publiziert wurde, lud er die ortsansässigen Presseleute zum
Diner in den »Grußenbaumschen Hof«, wo sie zwischen
Gänsebraten, Wein und Zigarren über die Risch-Zandersche
Bilanz derart ihre private Meinung sagten, daß sie sich
jede
weitere Glosse in den Organen der öffentlichen Meinung
schenken konnten.
Dies also war Wittkamps Vorgesetzter. Er saß in einem
Raum, der durch Glaswände von einem schmalen, unförmig
langen Saal abgeteilt war, und überwachte von hier aus seine
Untergebenen, die vor ihm in einer schönen offenherzigen
Gemeinschaft an vierzehn Tischen verteilt waren. Es war
das dienstliche Leben aller Angestellten.
Fortwährend liefen Bewerbungsschreiben studierter Leute
ein, beinahe allwöchentlich sprach irgendein blutjunger Mensch
vor, der aussah wie ein Unterprimaner, dabei aber schon auf
der Universität ein Kriegs-Notexamen gemacht hatte und
eine Visitenkatte mit dem Schnörkel »Dr. rer. pol.« vor sei-
nem Namen abgab. So groß war der Andrang von Volks-
wirtschaftlern, daß dieser Schnörkel täglich wertloser wurde,
fast in schnellerem Tempo als das Geld, und alle diese Leute
stammten aus verarmten Familien. Sie boten sich für eine
Papiersumme an, die monatlich noch nicht vierzig Mark in
Gold ausmachte, verzichteten freiwillig auf den Achtstunden-
tag und wirkten aus sozialer Not und menschlicher Unreife
mit, den ganzen Angestelltenstand zu Boden zu drücken.
Ihre theoretischen Kenntnisse waren gering, ihre praktischen
Arbeiten blamabel. Neben Wittkamp saß einer von ihnen,
»aushilfsweise« (denn eine feste Anstellung wurde ihnen sel-
ten zuteil), der während der Dienstzeit Übersetzungen aus
dem englischen »Economist« anfertigte und diese als seine
Originalaufsätze an ein Lokalblatt verkaufte, welches sie mit
der Einleitung »Unser Londoner Korrespondent berichtet«
versah.
Scharenweise lungerten diese vorzeitig entlassenen Schüler
auf dem Arbeitsmarkt herum, und noch war kein Ende dieses
Zustroms abzusehen, denn die Wirtschaft, die früher nur
an der Peripherie der romantischen Kaiser-Idylle »Deutsches
Reich« geduldet worden war, wurde jetzt zum allmächtigen
Götzenbild republikanischer Gläubigkeit. Das Pressebüro
war überhäuft mit Gesuchen naiver, lebensfremder und wil-
lensschwacher Studenten, die nicht mehr aus und ein wuß-
ten und daher ihre Zuflucht zu einer nationalökonomischen
Doktorarbeit nahmen, die sie in ihrer Bedrängnis auf den
abgeweideten Äckern industrieller Archive zusammenzustop-
peln gedachten. Vielen gelang zuletzt der Einbruch mit der
Gewalt der Verzweiflung und der Protektion; sie setzten sich
fest, klebten an, bildeten Zellen, fraßen um sich, bliesen sich
selbstherrlich auf und standen endlich da mit dem geschwol-
lenen Bauch einer triumphalen Wirtschaftsbürokratie. Ge-
schäftsführer waren nicht mehr für die Organisationen da,
sondern Organisationen für die Geschäftsführer: neue Ziele,
neue Weltanschauungen, neue Arbeitsmethoden wurden er-
funden, um Verbände dafür zu gründen, neue Verbände
wurden gegründet, um neue Perspektiven für die Akademi-
ker zu eröffnen, und all diese stinkende Betriebsamkeit wurde
als amerikanischer WEG ZUM ERFOLG plakatiert.
Ottokar Wirtz nannte diese Krankheit die »Syndikuspest«,
aber die meisten Industriellen begünstigten sie, und wenn sie
in den stellenlosen Doktoren auch nicht gerade die heran-
wachsenden Klassengenossen erblickten, so sahen sie in ihnen
doch zumindest die gutwilligen und rasch geschirrten Pferde,
die sich diensteifrig vor ihren Wagen spannen ließen. Auch
die Skeptiker, die ein wenig über die Hitze lächelten, womit
hier der kleine Mann den Großen gefällig zu sein trachtete,
fanden es immerhin der Anerkennung wert. Konnten sie
doch um so nüchterner und elastischer sein, je fetter und
boshafter die Leute waren, die eine Ehre darin sahen, einen
Schild über sie zu halten, den sie gar nicht benötigten, der
ihnen aber nicht übel anstand. So erschien die Industrie als
Leidtragender und Schutzbedürftiger, so hatte sie eine Garde
vor sich, die gleichzeitig Sturmtrupp und Kugelfang war,
und die Welt sagte: »Die Industriellen selbst sind ja gar
nicht so schlimm, es sind nur die Syndizi, die päpstlicher
sind als der Papst.«—
Es war die Zeit, wo die akademisch gebildeten Stände
auch in die Arbeiterschaft eindrangen, einerseits in Gestalt
der ehemaligen Boheme, jener Intellektuellen, die sich durch
schlechte Anzüge, schmutzige Kragen, unrasierte Gesichter
und ungekämmte Haare einen proletarischen Anstrich zu ge-
ben vermeinten, andererseits in Gestalt der Werkstudenten,
jener Bildungsbeflissenen, die (sei es aus Geldnot, sei es aus
Wißbegierde, sozialem Drang oder Blasiertheit) während der
Ferien in Zechen und Hütten Arbeit suchten. Die erste Ka-
tegorie überließen die Industriellen getrost dem Schicksal,
das die Arbeiterschaft ihnen zu bereiten sich anschickte; über
die zweite hatten sie verschiedene Ansichten. Ein Teil fürch-
tete, daß die jungen Leute von den Arbeitern angesteckt
würden, ein anderer hoffte, daß die Arbeiter von ihnen an-
gesteckt würden, ein dritter dachte nur praktisch, daß der
Leistungsnutzen, in Tonnen ausgedrückt, zu’ gering sei ge-
genüber dem moralischen Aufwand, der dafür vertan werde.
Der Freiherr wiederum begrüßte die Vermischung der Volks-
schichten, die nach seiner Meinung im Schützengraben be-
gonnen hatte und hier eine glückliche Fortsetzung finden
konnte. Alle vier mochten auf ihre Art und hinsichtlich ein-
zelner Fälle recht haben, doch war all dies nicht maßgeblich,
weil Arbeiter wie Werkstudenten die ganze Geschichte nach
anfänglicher gegenseitiger Reserviertheit nur noch amüsant
fanden. Die Werkstudenten betrachteten die politischen und
sozialen Diskussionen als interessante Abwechslung, und bei
den Arbeitern überwog die kindliche Freude, einem Fremden
ihr Milieu zeigen zu können, so wie jemand, der in einer
sehr lebhaften und charakteristischen Stadt wohnt, sich dar-
auf freut, einen Ortsfremden durch ihre Straßen und Sehens-
würdigkeiten zu führen. Es war eine nette Episode, sonst
nichts.
Zugleich war dies die Zeit, wo die Angestellten nach den
Perioden des Hochmuts und der Anbiederung zur Feind-
schaft gegen die Arbeiter übergingen. Wenn sie sich nach-
mittags um vier nach Hause trollten, abgespannt und mit
teigigen Gesichtern und eingetrockneten Augen, seit der
Frühe nichts im Magen als ein Margarinebrot und einen Tel-
ler Reis mit Pflaumen oder Erbsen mit Sauerkraut, der ihnen
in der halbstündigen Mittagspause in den ehemaligen Kriegs-
menagen verabreicht wurde, kahlen Räumen, deren frostige
Wandflächen durch einen gerahmten Steindruck noch drük-
kender und trauriger wurden —: so begegneten ihnen viele
jüngere Arbeiter der Morgenschicht, die schon im Sonntags-
anzug frisch und lustig auf den Bummel gingen, in die Kinos,
in die Tingeltangels, in die Bordelle. Sie wußten, daß diese
Arbeiter ebensoviel oder gar mehr verdienten als sie selbst,
und waren darüber entrüstet. Die Arbeiter sind also schuld
an unseren niedrigen Gehältern, folgerten sie, die Arbeiter
powern die Werkskasse aus, daß für uns nichts übrig ist,
dabei faulenzen sie und wir müssen uns plagen. »Kopfarbeit
wird nicht mehr bezahlt in Deutschland«, sagte mancher,
»ich nehme meinen Jungen vom Gymnasium und lasse ihn
Schlosser werden...«, doch sie taten es nicht und hungerten
lieber, als daß sie etwas aufgaben, was zum guten Ton ge-
hörte. »Die Regierung will uns mit Gewalt proletarisieren,
aber das wird sich noch rächen.« Dies war ihr Trost.
Zwischen den Polen Kapital und Arbeit hatten sie eine
unglückselige Mittelstellung inne, die Flankenfeuer von bei-
den Seiten bekam. Sie mußten eine Abwehrstellung nach
unten einnehmen, ohne eine Anlehnung nach oben hin dafür
zu gewinnen. Obwohl sie eine abgetrennte Gruppe waren,
richteten sie auch noch Grenzpfähle untereinander auf. Ihre
Gesamtheit trat nicht für den Einzelnen ein, wenn er seine
Existenz verlor, nur die Existenz der Kaste durfte nicht aufs
Spiel gesetzt werden. Die Jüngeren waren organisiert, die
Älteren konnten es noch immer nicht fassen, daß man der-
gleichen jetzt ungestraft tun dürfe, und waren überzeugt,
daß die Herrlichkeit nicht lange dauern würde, deshalb ver-
suchten sie es schon gar nicht. Aber auch die Organisierten
machten nicht viel Aufhebens von ihrem Mut und waren
froh, wenn es nicht herauskam; nicht wenige zahlten ins-
geheim ihre Beiträge und sagten, wenn sie gefragt wurden,
nein, sie seien nicht dabei. Selbstverständlich war das Koali-
tionsrecht unbeschränkt; nur war es eben ratsam, keine gro-
ßen Worte darüber zu machen, denn die Vorgesetzten hatten
so viele Druckmittel in Händen, die durchaus nicht unge-
setzlich, doch darum nicht weniger schmerzhaft waren.
Daß Otto Wittkamp organisiert war, war nur ein Zufall.
Daß er im Deutschnationalen Handlungsgehilfenverband or-
ganisiert war, war erst recht ein Zufall. Von einem Werber
hatte er »sich breit schlagen lassen« — so sagte er selbst.
Er war aus Gutmütigkeit, weil er schlecht Nein sagen konnte,
nicht aus Prinzip dabei; es ging den meisten so. Abermals
aus Gutmütigkeit nahm er die Wahl zum Obmann des Bü-
ros an. Abermals aus Gutmütigkeit hielt er still, als der
Pressechef sich seiner Vertrauensstellung bediente, um ihn
über den ganzen Stand der Angestelltenbewegung auszu-
horchen.
So lebten die Risch-Zanderschen Beamten im neuen
Deutschland. Die Konstrukteure behandelten die Verkäufer
mit Geringschätzung, und ebenso machten es die Kassenbe-
amten mit den Buchhaltern, die Buchhalter mit den Korre-
spondenten, die im Hauptverwaltungsgebäude Beschäftigten
mit den in Nebengebäuden Beschäftigten. Selbst die Büro-
diener im Hauptverwaltungsgebäude erhoben sich über ihre
Kollegen, sie waren sauber und blitzblank und glattrasiert
mit einem bißchen Backenbart wie ein amerikanischer Aus-
tauschprofessor, sie sahen stets wie frisch gebadet aus und
hatten Bügelfalten in der Hose. Die Lehrlinge standen unter
der Fuchtel der Stenotypisten, die Stenotypisten unter der
Fuchtel der Bürovorsteher, die Bürovorsteher unter der
Fuchtel der Abteilungsvorsteher, die Abteilungsvorsteher un-
ter der Fuchtel der Gruppenvorstände, und alle zusammen
standen unter der Fuchtel der Hausmeister, welche die Haus-
polizei ausübten.
Dienstvergehen wurden bis zum Bürovorsteher mit Be-
strafungen geahndet, darüber hinaus nur mit vorbeugenden
Maßnahmen, welche eine Wiederholung verhindern sollten.
Zum Ausgleich war verfügt, daß niemand mit einem Titel
angeredet werden dürfe. Alles andere bestimmte ein General-
regulativ, das Pünktlichkeit, Fleiß, Gehorsam und Verschwie-
genheit in Gehaltsfragen vorschrieb. Verbesserungen und
Erfindungen, die ein Beamter in der Fabrik machte, waren
Eigentum der Firma, die sich eine Belohnung des Erfinders
nach Gutdünken vorbehielt, und außerhalb der Fabrik war
jede Nebenbeschäftigung untersagt, selbst die Ehefrau durfte
kein Geschäft betreiben. So war die Strenge der Berufsauf-
fassung über allen Zweifel erhaben.
Auch sonst war die Firma bemüht, das Privatleben ihrer
Angestellten zu ordnen. Otto Wittkamp zahlte zum Beispiel
niemals Kirchensteuern und ließ es stets auf eine Gehalts-
pfändung ankommen. Von Zeit zu Zeit empfing der Presse-
chef ein Schreiben Wackerleins: dieser Angestellte sei dahin
zu belehren, daß er seine Kirchensteuer pünktlich entrichten
müsse, weil die Kasse bei der Pfändung zuviel Schreiberei
habe. Hierauf erwiderte Wittkamp jedesmal, daß er nicht
Geld genug besitze, und der Personalchef bewilligte ihm
eine kleine Zulage, damit er nicht aus der Kirche auszu-
treten brauche.
Dies war Wittkamps Originalrezept, bei Risch-Zander in
den Genuß einer Gehaltserhöhung zu gelangen.
Lange hatten die Angestellten nämlich auf einen Gehalts-
tarif warten müssen; die Industriellen waren gegen die
»Gleichmacherei durch die Tarife«, das sei unerhört bei einem
so gehobenen Stand, wie es die Angestellten seien, hier sei
nur eine individuelle Behandlung am Platz. Auch hätten sie
ein Übriges getan, indem sie ihre Beamten in Gemeinschaft
mit der Unfallberufsgenossenschaft gegen alle Schädigungen
durch politische Unruhen versichert hätten — vorausgesetzt
natürlich, daß die Beamten nicht gegen die Interessen der
Unternehmer tätig wären.
Als endlich dennoch über einen Tarif verhandelt wurde,
standen sich die Angestelltenverbände und die Gruppe We-
sten gegenüber, und obgleich beide Teile in sich uneins wa-
ren, so waren doch die Angestelltenverbände insofern be-
nachteiligt, als sie mit ihren Zwistigkeiten offen und unge-
deckt vor einem Gegner saßen, der sich wenigstens von Fall
zu Fall zusammenfand und dann in eiserner Geschlossenheit
anrückte. Zeigte sich bei ihm nur von fern eine Meinungs-
verschiedenheit, so wurde die Sitzung aufgehoben, die Un-
ternehmer zogen sich zurück und bereinigten die Streitfrage
unter sich. Auch die Angestelltenverbände versuchten dies,
jedoch vergebens, denn ihre materiellen Differenzen beruh-
ten auf weltanschaulichen Differenzen und außerdem auf pro-
pagandistischen Gesichtspunkten für die Mitgliederwerbung,
und solche Risse waren nicht einmal notdürftig zu verkitten.
Die Industriellen tischten haufenweise Statistiken auf, zu
deren Widerlegung die Angestelltenvertreter zeitraubende
Untersuchungen mit unzulänglichen Unterlagen anstellen
mußten. Die Industriellen waren auch von gewiegten Juri-
sten umgeben, die in allen einschlägigen Paragraphen und
noch mehr in den Lücken zwischen diesen Paragraphen be-
wandert waren. Der Syndikus der Gruppe Westen war Dr.
Krewett, ein früherer Staatsanwalt, der aus dem Justizdienst
ausgeschieden war, weil er von einer »sozialistisch regierten
Republik« (vorsichtigerweise sagte er nicht bloß »von einer
Republik«) kein Geld annehmen wollte. Er war der Gegen-
spieler des Generals von Grußenbaum und ersetzte durch advo-
katischen Zungenschlag und sachverständiges Auftrumpfen,
was ihm an Verschlagenheit und psychologischen Rechen-
künsten abging. Hinter ihm stand der rechthaberische Kropf,
wie der tüftlerische Wirtz hinter von Grußenbaum stand.
War es immer fesselnd, dem erfinderischen General zuzuhören,
und nicht immer ungefährlich, auf ihn zu hören, so verstand
es der schmiegsame Krewett meisterhaft, seine Gegner matt-
zusetzen, indem er ihren Einwänden so weit stattgab, wie
er es wagen konnte, ohne seine Linie direkt zu verlassen,
und indem er zuletzt mit einem kühnen Salto alle die kleinen
Ausbuchtungen, die auf diese Weise entstanden, als seine
ursprüngliche Idee reklamierte. —
»Die deutsche Volkswirtschaft,« sagte Finanzrat Hieben-
stein, der in den Tarifverhandlungen den Vorsitz hatte,
»gleicht zur Zeit einem wohlgefüllten Faß, aus dem man jetzt
am Boden den Hahn herausgeschlagen hat, um schneller zu
dem süßen Inhalt zu kommen. Aber man vergißt es, oben
zum Spundloch das Nötige an produktiver Arbeit wieder
hineinzugießen. Die Kohlenförderung im Revier betrug im
Frieden 114 536 000 Tonnen jährlich, heute nur 70 885 000,
der Fehlbetrag ist also 44 Millionen, das Überschichtenab-
kommen aber ergibt nur zwölf. Mitten in unseren Werken
sitzt die interalliierte Kohlenkommission, viele unserer An-
gestellten haben aus ihren altvertrauten Büroräumen auszie-
hen müssen, damit Engländer und Franzosen es sich bequem
machen können. Auch hätten die Bergleute erwarten können,
daß ihnen die Kameraden in anderen Erwerbszweigen mit
erhöhter Arbeitszeit gefolgt wären. Ist es nicht ein Unrecht,
nur einer einzigen Berufsschicht Opfer aufzuerlegen? Wie,
meine Herren?«
»Ich bin erstaunt,« sagte der »Brillengucker«, der so dick
geworden war, daß er kaum noch aus den Augen sehen
konnte, »ich bin erstaunt, eine solche Frage aus dem Mund
eines Unternehmers zu hören. Ich erlaube mir die Gegen-
frage: wo sind Ihre Opfer? Wie, meine Herren?«
»O,« erwiderte Fliebenstein, »dreißig Mark Löhne und
Gehälter pro Kopf im Monat mehr, das macht bei fünfzig-
tausend Mann im Jahr fünfzehn Millionen. Ein hübsches Op-
fer, ob Sie wollen oder nicht wollen. Immerhin, denken Sie
an das Bild vom Faß. Bald wird das Faß leer sein, und kein
Knuff und kein Fußtritt wird daran was ändern.«
Der Mann vom Deutschnationalen Handlungsgehilfenver-
band fragte, weshalb diese Schwierigkeiten immer den Ange-
stellten so drastisch entgegengehalten würden, die Bewilli-
gungen für die Arbeiter schienen der Industrie viel leichter
zu fallen. Hiebenstein antwortete, das läge daran, daß die
Arbeiter unvernünftig seien, da habe es keinen Zweck, und
die Angestellten vernünftig, da habe es einen Sinn, an ihre
Vernunft zu appellieren. Der »Brillengucker« sah an sich
herunter und strich sich den Bauch, der Deutschnationale
Handlungsgehilfe verbeugte sich geschmeichelt, während der
demokratische Gauführer Zahlen auspackte. »Immerhin«,
sagte Hiebenstein. »Achtzig Prozent unserer Werksangehö-
rigen haben noch Geld auf der Werkssparkasse.« Der »Bril-
lengucker« fuhr auf: »Ich dächte, nach dem Versprechen des
Freiherrn sollte die Werkssparkasse niemals ein Argument
für Lohndrückerei sein?« — »Dieses Versprechen wird ge-
halten,« entgegnete der Finanzrat, »hier handelt es sich nur
um eine Tatsachenfeststellung.« Der Demokrat beharrte bei
seinen Zahlen; der Finanzrat habe die wertlosen Restguthaben
von drei Mark mitgezählt. Hiebenstein blickte ironisch in
die Runde: »Nun, ohne die kleinen Restguthaben sind es
noch immer sechzig Prozent der Werksangehörigen, die zur
Zeit sparen, — und von den Beamten sind es sogar achtzig
Prozent.«
Der Demokrat schwieg erschöpft, Dr. Krewett nahm den
Faden auf: »Dieser Bestand an Spareinlagen spricht unbe-
streitbar für sich selbst.«
»Also doch Lohndrückerei?«
Dr. Krewett machte eine bedauernde Handbewegung. »Ich
muß es natürlich prinzipiell ablehnen, daß die Industrie der
Lohndrückerei bezichtigt wird, aber ich muß andererseits be-
tonen, daß ein Versprechen des Herrn von Zander, welcher
Art immer es sei, für die übrigen der Gruppe Westen ange-
schlossenen Werke in keiner Weise bindend ist. Es ist hier
nicht allein die Rede von Risch-Zander. Die Industrie hat
von der Arbeitnehmerschaft gelernt, Einzelinteressen zu-
rückzustellen und Solidarität zu üben. Wollen Sie mich bitte
nicht mißverstehen. Diese Solidarität erstreckt sich einzig und
allein auf das Bestreben, alle Fragen zwischen Arbeitgeber
und Arbeitnehmer in einem Geiste gegenseitiger Achtung zu
regeln.«
»Nun, nun«, beschwichtigte der Deutschnationale Hand-
lungsgehilfe. »Wir Angestellten haben wirtschaftliche Ein-
sicht, wir erheben keine überspannten Forderungen, wir wis-
sen nur zu gut, daß die Unternehmungslust in Deutschland
infolge der Unruhen gelähmt ist.«
»Das eben ist es, meine Herren. Bedenken Sie, wieviele
Aufträge den Werken verloren gehen. Bitte, hören Sie ge-
nau zu. Otto-Heinrich-Hütte, Numro Schm-Le 119/21,
Schiffswellenleitung für eine holländische Werft. Abteilungs-
direktoren reisen eigens nach Holland, verhandeln münd-
lich. Antwort der Holländer: die andauernden Streiks haben
das Vertrauen in die Lieferungsfähigkeit der deutschen In-
dustrie vollkommen untergraben, Auftrag wird zu einem
zwanzigtausend Gulden höheren Preis nach England verge-
ben. Weiter. Stahlwerk Risch-Zander, Numro Rdw-P 2004/
22, Radsatzlieferung für die norwegischen Staatsbahnen.
Auftrag geht nach Amerika, weil pünktliche Lieferung
Deutschland nicht zugetraut. Weiter. Krogollsche Eisen-
hütte, Numro Ks-Gor 17/21, zweihundert Dampfkessel nach
Spanien. Der Krogollsche Preis ist äußerst günstig, ein Drit-
tel Anzahlung wird verlangt, weil das Betriebskapital zu sehr
erschöpft ist. Ablehnung, Spanien hält unter den heutigen
Verhältnissen alle an Deutschland vorausbezahlten Gelder
für verloren, Auftrag geht zum dreifachen Preis nach Eng-
land. Immer dasselbe, bitte, eine ganze Mappe voll solcher
Beispiele, hier, sehen Sie es sich an. Und zusammen mit die-
sen Aufträgen entgeht uns nicht nur ein wirksames Mittel
zur Stützung unserer Valuta, sondern auch zur Schaffung
von Guthaben im Ausland, mit denen wir Lebensmittel kau-
fen könnten. Sie haben das schon oft gehört, aber gerade
das Selbstverständliche muß man immer wieder sagen, weil
es schon so bekannt ist, daß es nicht mehr beachtet wird.«
»Sehen Sie«, bekräftigte der Finanzrat, während sie ge-
spannt in Dr. Krewetts Mappe schauten. »Die Hauptstadt
unseres Steinkohlenreviers bekam vor dem Kriege täglich
130 000 Liter Milch, das war auf den Kopf ungefähr ein hal-
bes Liter. Heute bekommt sie zwanzigtausend Liter täglich,
das ist auf den Kopf ein Zwanzigstel Liter. Wenn nun das
Einkommen der Bevölkerung verdreifacht würde — wieviel
Milch entfiele dann auf den Kopf?« — »Selbstverständlich im-
mer noch ein Zwanzigstel,« erwiderten die Angestelltenver-
treter, »das ist doch klar — solange nicht mehr Milch in die
Stadt geschafft wird — —«
»Statt mehr Geld, da haben Sie’s.«
»— — und da es an Kühen und auch an Futter bei uns
fehlt, muß die Milch eben aus dem Ausland herein.«
»Was ich Ihnen sagte — da haben Sie’s. Immerhin, wie ist
es in Wirklichkeit? Nur immer mehr Geld wird beschafft,
die staatliche Notenpresse reicht schon nicht mehr, Länder,
Städte, Handelskammern, Fabriken müssen Notgeld druk-
ken, um die Löhne und Gehälter zahlen zu können. Denn
welches sind die normalen Voraussetzungen dieser Zahlung?
Der einfache bürotechnische Vorgang, daß der Arbeitnehmer
eine Lohntüte in die Hand kriegt, ist ein sehr komplizierter
volkswirtschaftlicher Vorgang. Erstens müssen die erforder-
lichen Summen durch Warenverkäufe oder aber durch Kre-
dite auf künftige Erlöse hereingebracht sein; jenes besorgt
die kaufmännische, dieses die Finanzverwaltung. Zweitens
müssen die notwendigen Zahlungsmittel, die Banknoten,
verfügbar sein. In gewöhnlichen Zeiten ist dies nur eine
Sache zweckmäßiger Disposition; die Geldeingänge müssen
eben so verteilt werden, daß sie dem Geldbedarf zeitlich ent-
sprechen, und für alle Fälle muß ein sofort greifbares Bank-
konto bereit gehalten werden, das jeweils in Zahlungsmittel
umgewandelt werden kann. Keine dieser Voraussetzungen
trifft heute noch zu, keine dieser bewährten Einrichtungen
hat heute noch Gültigkeit — und andere gibt es noch nicht.
Was ist also zu tun, meine Herren?«
Ja —, was war wohl zu tun? »Wir schlagen vor, eine
Kommission einzusetzen.«
»Das heißt, daß wir das Fragezeichen in einen Punkt ver-
wandeln sollen. Immerhin. Wir werden aber trotzdem vor
dem Fragezeichen nicht eher Ruhe haben, als bis es besei-
tigt ist.«
Die Kommission teilte die Angestellten zwecks Festsetzung
der Gehaltssätze in vier Gruppen. Gruppe I waren die mit
unselbständigen Arbeiten; Gruppe II die mit unselbständigen,
aber teilweise verantwortlichen Arbeiten; Gruppe III die mit
vorwiegend selbständigen Arbeiten; Gruppe IV die mit selb-
ständigen und vorwiegend verantwortlichen Arbeiten. Die
Eingruppierung erfolgte durch eine paritätische Kommission,
etwa neunzig Prozent aller Angestellten wurden zu den Grup-
pen I und II geschlagen. Die oberen Beamten blieben »außer
Tarif«. Dem Widerwillen der Unternehmer gegen eine sche-
matische Regelung wurde Rechnung getragen, indem die
Tarifsätze für Mindestgehälter erklärt wurden, die bei guter
Führung durch Leistungsprämien erhöht werden sollten. So
entstand unter den Angestellten ein Wettrennen nach Grup-
penzugehörigkeit und Leistungszulagen, das sie mit gegen-
seitigem Neid und Mißtrauen erfüllte. Es war in veränderter
Form der alte Zustand.
Otto Wittkamp kam in Gruppe II. Da der Tarif um einen
Monat zurückdatiert war, erhielt er eine Nachzahlung. »Da-
mit können wir gerade das Schlafzimmer und die Küche fer-
tig bezahlen«, sagte Paula. Er schämte sich ein bißchen, als
er die Schuld beim Möbelhändler tilgte, denn er hatte das
Gefühl, als seien es lauter gefälschte Scheine, die er auf-
zählte. Aber auch der Händler glaubte noch, eine Mark sei
eine Mark, überdies fürchtete er die Wucherpolizei, und so
sagte er »Besten Dank«.
So kamen die Geschäftsleute immer mehr herunter, weil
sie für das Geld, das sie vereinnahmten, ihre Lager nicht
mehr auffüllen konnten. Etliche verkauften nur noch hin-
tenherum gegen Dollarkurs, obwohl sie, wenn sie angezeigt
wurden, ihre Bestrafung gewärtigen mußten, denn es war
verboten. Aber es war eben kein Halten mehr. Nach der Re-
bellion der Konsumenten begann die Rebellion der Kauf-
leute; sie schlossen die Geschäfte, man mußte Bittgänge ma-
chen, wenn man eine Kleinigkeit haben wollte, sie sagten
»Gehen Sie doch woanders hin«, wenn man sich bescheident-
lich über die schlechte Beschaffenheit einer Ware beklagte,
sie waren die Herren, jeder kleine Schuppen eines Kohlen-
händlers war ein größerer Machtbereich als das Regierungs-
viertel in Berlin. Vor den Läden bildeten sich wieder Schlan-
gen wie im Kriege. Jeden Freitag stand im kommunistischen
Blatt ein Verzeichnis der Geschäftsleute, die ihre Angestell-
ten ausbeuteten und ihre proletarische Kundschaft mißach-
teten; jeden Freitag wurde aufgefordert, keine ARBEITER-
GROSCHEN mehr dorthin zu tragen; jeden Samstag stan-
den die Proletarierfrauen dichtgedrängt bis auf die Straße
hinaus in ebendiesen Läden, die Inhaber sagten: »Habt ihr
nicht gelesen, daß ihr bei uns nicht mehr kaufen sollt? Also
packt euch nur, wir reflektieren nicht auf euch, wir werden
unsere Ware wahrhaftig auch ohne euch los« — und die Frau-
en baten: »Ach, laßt die doch schreiben, seien Sie so gut,
geben Sie nur.« — »Kost’ heut aber mehr!« — »Schad’t nix,
geben Sie nur.«
Überall schwirrte das Wort »Devisen«, wieder ein neues
Wort, dessen Sinn die Wenigsten verstanden, von dem man
nur wußte, daß es soviel wie Kaufkraft und Reichtum und
Glück bedeutete. Es war verboten, Devisen zu besitzen, des-
halb wollte jeder sie besitzen. Aus dunklen Straßenwinkeln
flüsterte es: »Gulden — Dollars — Gulden — Dollars.« Wilde
Händler, wilde Preise. Wer Verbotenes kauft, muß dreifach
zahlen. Nur in Berlin herrschte Ordnung, in Berlin saß ein
Kommissar, der einen amtlichen Kurs festsetzte — wofür man
sich freilich die Devisen malen konnte. Wer einen längstver-
gessenen Verwandten oder Bekannten in Amerika hatte,
schrieb ihm jetzt freundliche Briefe. Mutter Griguszies hatte
eine Schwester in Cincinnati (Ohio) wohnen, sie waren böse
auseinandergegangen und hatten nie mehr voneinander ge-
hört. Eines schönen Morgens stand die Amerikanerin in der
»Flammenden Scholle«. Vierzehn Tage wohnte sie bei
ihrer Schwester, kaufte Porzellan und Garderobe für ihre
ganze Familie, aß und trank in den besten Restaurants, be-
schenkte die Schwester und dampfte wieder ab, ohne einen
Cent mehr als zwanzig Dollars, alles in allem, verbraucht zu
haben.
Die Frauen holten die Löhne und Gehälter schon morgens
bei ihren Männern in der Fabrik ab, und dann setzte der
Sturm auf die Läden ein, aus Furcht, daß mittags alles wieder
teurer sein würde. Immer schwieriger wurden die Lohnver-
handlungen; bis die neuen Tarife herauskamen, waren sie
schon überholt, Vorschüsse wurden gefordert, jeden dritten
Tag war Löhnung, jeden achten Gehaltszahlung. Freie Ver-
einbarungen kamen nicht mehr zustande, der staatliche
Schiedsrichter mußte eingreifen, die Schiedssprüche wurden
nicht anerkannt und vom Arbeitsminister dennoch für ver-
bindlich erklärt. Auf der einen Seite schrie man: Schluß!
und auf der anderen: Weitermachen! Auf der einen: Fest
bleiben! und auf der anderen: Nachgeben! Keiner wußte in
dem Taumel eine wirkliche Hilfe, einen wirklichen Rat. Alle
Behörden arbeiteten fieberhaft und nach bestem Wissen und
Gewissen, aber sie arbeiteten ahnungslos am Zusammen-
bruch. »Wir müssen einen Zahlungsaufschub für die Repa-
rationen beantragen,« sagte Geheimrat Püschel, »es liegt uns
fern, die Zahlungen hintertreiben zu wollen, die Gegner
haben unsere ehrliche Anstrengung gesehen, sie werden uns
das Moratorium nicht verweigern.«
Jede Werkstatt hatte jetzt ihre eigenen Lohnforderungen,
ihre eigenen Streiks. Alle Tage rückte ein Trupp Rischianer
vors Hauptverwaltungsgebäude und demonstrierte mit Pfif-
fen und erregtem Geschrei. Das Direktorium hielt ihnen vor,
daß die gesetzliche Vertretung der Arbeiterschaft der Betriebs-
rat sei, daß sie sich nicht über die berufenen Vertrauensmän-
ner hinwegsetzen dürften, und daß wilde Streiks auch von
den Gewerkschaften mißbilligt würden. Fries und Griguszies
waren ständig unterwegs, um zu vermitteln. Wohin sie ka-
men, mußten sie hören: »Ihr — ja ihr. Ihr habt gut reden,
ihr seid ja immer in feiner Kluft.« Sie besänftigten hier und
besänftigten dort, »Kollegen,« sagten sie, »aber Kollegen,
wir tun doch, was wir können«, dabei hatten sie beide das
Gefühl einer gewissen Geborgenheit, eine kleine Sprosse wa-
ren sie doch auf der sozialen Leiter gestiegen, als Mitglieder
des engeren Betriebsausschusses waren sie sogar von der Ar-
beit befreit, und selbst Griguszies hatte seinen grauen Sweater
abgelegt und einen reinen Gummikragen an, weshalb sollte
er nicht? Es war gewiß nichts dabei, dennoch wurde es ihm
verdacht. »Aber wir!« jammerten die Arbeiter, »wir haben
ja nie große Sprünge machen können, doch früher hat man
wenigstens gewußt, wann man vor die Hunde ging, heute
weiß man nicht mal das mehr.« —
Das Elend stieg, wie der Dollar stieg — und auch die
Fröhlichkeit stieg, wie der Dollar stieg. Die Tanzdielen und
Cafés füllte eine eigentümlich gemischte Gesellschaft, die vom
Abteilungsvorsteher und Winkelbankier bis zum Lohnbuch-
halter und Bürohilfsarbeiter, von der Stenotypistin und Druk-
kereiarbeiterin, KINDERN ACHTBARER ELTERN, bis zur
berufsmäßigen Dirne alle Nüancen umfaßte. Was nicht hier
war, trieb sich auf den Kirmesplätzen herum, in die alle un-
bebauten Ecken verwandelt worden waren. Nur die Indu-
striellen selbst, die Prokuristen, die Handlungsbevollmäch-
tigten, die Syndizi, die besseren Finanziers sah man nirgends
bei Lustbarkeiten.
Leni Milius war der Betrieb mit dem »ollen Knopp«, ihrem
Bürovorsteher, zu eng geworden. Auch war sie das Gerede
satt und die Sticheleien und Anzüglichkeiten der jüngeren
Angestellten. Wenn der »olle Knopp« nicht da war, kam
alle Augenblicke einer herein unter einem dienstlichen Vor-
wand und fing eine zweideutige Unterhaltung an. Zuweilen
ging sie darauf ein, zuweilen auch nicht, je nachdem, wie
sie aufgelegt war.
Der »olle Knopp« hatte von alters her ein Sofa im Büro
stehen, worum ihn alle Kollegen beneideten. Jeder dieser
unteren Chefs suchte nämlich den anderen in seiner Büroein-
richtung zu übertreffen, jeder wollte in seinem kleinen Reich
ein kleiner Direktor sein. Nun, der »olle Knopp« im Rech-
nungsrevisionsbüro hatte also ein Sofa, und eines Tages
höhnte ein junger Mann, dem Leni verbot, sich darauf zu
räkeln: »Machen Sie doch keinen Fez, Fräulein Milius, das
Sofa hat doch schon lang seine Unschuld nicht mehr.« Da
wurde sie giftig und spedierte ihn hinaus. »Ich meinte, ich
hätte zuviel gekriegt«, erzählte sie dem »ollen Knopp«. Nein,
hier blieb sie nicht mehr, unter keinen Umständen. Der »olle
Knopp« nahm beruhigend ihre Hand, da schrie sie: »Herr,
was erlauben Sie sich?« Er stand da und sperrte Mund und
Nase auf. Warum nur auf einmal diese Unnahbarkeit? Er
verstand, nach berühmten Mustern, die Welt nicht mehr.
Leni ging und trat bei der Metallhandelsfirma »Spirabo«
ein. Das war eine Abkürzung von Spiralbohrer, dem Spezial-
artikel der Firma, die, glatt herausgesagt, ein gewerbsmäßi-
ges Hehlernest war, mit der Teilhaberschaft des vormaligen
Assistenten Schäfer; und siehe da, wen traf Leni noch dort
an? Friedrich Bilgenstock, der nach der Revolution vor den
Arbeiterfäusten ins besetzte Gebiet geflohen und jetzt zu-
rückgekehrt war, in der ruhigen Gemütsverfassung eines
Menschen, der nach einem Gewitter das Fenster Öffnet und
die klare Luft einatmend sagt: ach, es regnet ja gar nicht
mehr. Bei der. »Spirabo« war er als Vermittler auf Provision
angestellt; allerdings war die polizeiliche Kontrolle verschärft,
auf den Werken wurde zuviel gestohlen. Kropf betrieb seit
geraumer Zeit durch den Reichsverband ein Gesetz über den
Handel mit Metallen. Bei Schichtende wurden die Arbeiter
an den Toren visitiert. Lauter widrige Umstände, zudem war
auch dieses Gewerbe überbesetzt. Einem Inserat der »Spi-
rabo« wurde von den Zeitungen die Aufnahme verweigert.
Als Schäfer erfuhr, daß es auf Wunsch von Risch-Zander
geschehen war, verfaßte er ein »Eingesandt«, das in der so-
zialistischen Zeitung unter der Überschrift »Wem gehört die
bürgerliche Presse?« erschien. Risch-Zander sandte eine Be-
richtigung, daß die Firma zur bürgerlichen Presse keine finan-
ziellen Beziehungen habe und daß diese daher völlig unab-
hängig sei; ihr Vorgehen sei nur veranlaßt durch die redliche
Bemühung, den Anreiz zu Diebstählen aus der Welt zu schaf-
fen. Die Zeitung druckte die Berichtigung mit dem Zusatz,
daß sie, obschon sie nicht den pressegesetzlichen Bestim-
mungen entspräche, »um des lieben Friedens willen« aufge-
nommen worden sei. Dieses Geplänkel war ja nun ganz
schön, doch wurde das Geschäft davon nicht gehoben. Es
war eine peinliche Lage — bis sich plötzlich der Schlosser
Walkowiak als Lieferant gestohlener Ware meldete.
Leni Milius wurde Schäfers Geliebte. Abends hatte sie ihr
wundervolles schwarzes Samtkleid und den Hermelinmantel
mit Nerzkragen an, und dann saßen sie in der schäbigen Vor-
nehmheit des Weinhauses Trocadero, wo eine dezente Musik
gemacht wurde und der Jazz die schluchzende Weichheit des
Walzers hatte.
Sie wohnte ziemlich weit vor der Stadt, in einem Kotten,
der ihrem Onkel gehörte. Dieser hatte einen Stand auf dem
Marktplatz und eine Milchfuhre, aber die Milch wurde ihm
nicht von seinen Kühen, sondern von der städtischen Milch-
zentrale geliefert. Die beiden Söhne arbeiteten schon im Pütt,
doch setzten sie ihre bäuerlichen Lebensformen fort, und die
Tochter war mit einem Bergmann in einer Zechenkolonie
verheiratet, wo nebenbei wieder Landwirtschaft betrieben
wurde, denn während die Industrie in den ländlichen Haus-
halt eindrang, ohne ihn aufzulösen, siedelte sie viele ihrer
Arbeiter wieder ländlich an, ohne sie aus dem Kasernement
der Schachtanlage zu entlassen. Diese Bewegung glich der
Bewegung der Abraumhalden: dort, wo zuviel taube Steine
in der Grube waren, entstanden neue Halden und deckten
ein paar Felder zu, aber daneben wuchsen Klee und Hafer
weiter, wenn auch die Frucht oft schorfig und brandig war;
dort, wo Versatzberge in der Grube fehlten (und das war
hauptsächlich bei den jüngeren Zechen der Fall), wurden alte
Halden fremder Gruben abgetragen und auf abgebaute Sohlen
geschafft, hunderttausend Tonnen im Revier Tag für Tag,
aber der Acker darunter ward nicht wieder fruchtbar.
Schäfer haßte die Straße, die dort hinaus führte, eine jener
breiten, dennoch drückenden und traurigen Straßen des Ar-
beiterviertels, worin man sich so unnütz vorkommt, wo man
bei jeder Laterne ängstlich auf seinen Schatten achtgibt, ob
er auch mitgeht, und wo die Rauchschwaden wie Nebel über
die Dächer ziehen und die Luft verpesten. Es gab auch Läden
in dieser Straße, Grünkram, Ramschbazare, trüb und schmud-
delig, Flaschenbier, Schnaps, ein Kino, einer Scheune ähn-
lich, mit luxuriösen Gesellschaftsfilmen, ein gutsituiertes Fahr-
radgeschäft, »Unternehmen der Gewerkschaften« stand dar-
an. Nahrungsmittel, Betäubungsmittel, Transportmittel.
Daraus bestand hier das Leben.
In einer kalten Nacht geht er wieder hier hinaus, er hat
Leni um den Leib gefaßt und die Finger dabei auf ihrer rech-
ten Brust liegen, da ist es schön warm. Der Mond leckt
gierig die Häuserfronten, die Sterne sind unruhig und ent-
setzlich fern. Die Schritte dröhnen, als gingen sie über einen
trockenen, auf hohlen Tonnen ruhenden Steg. Kein Mensch
ist auf der Straße, kein Hund rührt sich. Hie und da dunst-
beschlagene Scheiben vor matten Lampen, das werden wohl
die Küchen sein. Da sind sie also in der Enge zusammen-
gepfercht und verfolgen sich mit lauernden Augen; da essen
die Proleten also ihren Pannas, ein zementfarbenes, in Wasser
dick gekochtes Gemengsel aus Blutwurst, Buchweizenmehl
und Grieben. Er sieht sie, die Männer, sie glühen böse, sie
haben die Karten und die Schnapsflaschen vor sich, und die
Frauen trinken aufgewärmten, übelriechenden Kaffee aus un-
förmigen Tassen und gehen gleich wieder an die Windel-
wäsche, wenn sie getrunken haben. Die Männer husten,
fluchen und trinken, trinken, fluchen und husten.
Er schrickt zusammen, unablässig kaut er kalte Luft. »Was
hast du?« fragt Leni. »Nichts,« sagt er, »diese verdammten
Drinks im Trocadero liegen mit so schwer im Kopf. — Sag
mal, diese Straße ist schauderhaft. Ich wollte dir doch ein
möbliertes Zimmer mieten in der Stadt, warum nimmst du
es nicht an?« — »Danke, ich werd’ mich doch das schöne
Heim bei meinen Onkel nicht verscherzen und mir so ’ne
Last machen mit ’nem möblierten Zimmer, wo ich schön in
die Klemme sitze, wenn du mich aufgibst.« —
»Ich geb’ dich nicht auf.« Sie wiegt sich in den Hüften
und erwidert nichts.
»Ich sehe immer dahinten einen Arbeiter stehn«, hebt er
wieder an.
»Wo siehst du einen Arbeiter stehn?«
»Nicht so, vor dem geistigen Auge, verstehst du. Einen
Arbeiter vor dem Feuerkessel, der sich langsam hin und her
dreht und ihm Glut ins Gesicht funkt... Das ist Phantasie,
was?«
»Das is ’ne nervöse Magenstörung, du mußt dich in die
Apotheke mal Baldriantinktur holen.«
»Oder hier, hier laufen wir übers Pflaster, und da drunter
— hier drunter,« er stampft mit dem Fuß auf, »fünfhundert,
sechshundert, siebenhundert Meter hier drunter liegen sie
halbnackt auf dem Rücken...«
»Wär’s nicht schönet, wenn ich so läge?« fragt sie, um
ihn auf andere Gedanken zu bringen, aber er fährt unbeirrt
fort: »Mach keine Witze jetzt, Leni, das mag ich jetzt nicht.
Siehst du, da hauen sie mit dem Preßlufthammer in die Kohle,
und der Schweiß kocht Suppe aus dem Pech auf ihrer Haut...
Hier drunter... Merkwürdig, in der Straße werd’ ich me-
lancholisch..«
»Du meiner Güte, bist du ’nen Seltenen.«
Er hat doch einen Gehörigen sitzen, denkt Leni und
läßt ihn in Ruhe. Er sagt auch nichts mehr und strengt sich
an, durch ihren dicken Mantel hindurch die Brustwarze zu
tasten. Leni sagt sich: es ist nicht Liebe, es ist bloß Nervosi-
tät, dafür bin ich mich doch zu gut, da kannst du dich wo-
anders austoben, spiel’ wo du willst mit deinen Fingern, aber
nicht bei mich, runter damit. Sie macht sich frei, sie geht
sogar einige Schritte voraus, er merkt es gar nicht. Was,
wird er schon kalt? Sie biegt um die Ecke, wo die Lager-
plätze von Risch-Zander sind, er ist ein wenig hinter ihr.
Wie er ebenfalls um die Ecke will, liegt sie ihm mit einem
kleinen Schrei im Arm. Drei Meter vor ihr ist ein Mann
über den Bretterzaun eingestiegen. »Sei doch still,« sagt
Schäfer, »der will bloß stehlen, das ist nichts Schlimmes.«
Sie hakt ihn ein, sie setzen den Weg fort. »Halt!« ruft es.
Erschrocken stehen sie. »Mein Gott, gilt das uns, wo ist
das?« — »Das ist da drin, ein Wächter.« — »Halt!« ruft es
wieder, »stehen bleiben, Hände hoch, oder ich schieße!«
Fliehende Schritte sind hinter dem Zaun; ein paarmal stocken
sie, da nimmt der Verfolgte wohl Deckung. Ganz nahe
kracht ein Schuß, dem sofort ein anderer weiter drüben ant-
wortet, ein rasendes Feuergefecht bricht los, Schäfer und
Leni halten sich starr und gefaßt umschlungen, als gelte es,
gemeinsam in den Tod zu gehen. Es ist kaum eine Minute,
aber es scheint eine Ewigkeit. Ein Mann keucht den Zaun
hinauf, schießt, schon im Sprung, noch einmal nach rück-
wärts, aber der andere schießt nicht blindlings, der Flücht-
ling plumpst auf die Straße, ein magerer, zappelnder Kör-
per, Schäfer beugt sich zu ihm hinunter. »Helfen Sie mich
schleunigst fort«, sagt der Mann, verflucht, was für eine
Stimme, sie sehen sich ins Gesicht — »Walkowiak?« »Herr
Schäfer?« Blut sickert den Oberschenkel hinab. »Los, Leni,
faß ihn unter, ich pack’ ihn hier...« Alarmpfiffe gellen, der
Wächter springt über den Zaun, einen Augenblick denkt
Schäfer daran, ihn niederzuschlagen. Wenn man wüßte, wo
Walkowiaks Revolver hingefallen ist —. Dummes Zeug. Es
sind ja zwei, und ein dritter kommt eben im Laufschritt her-
an. Sie müssen alle mit zur Polizeiwache. So eine Unvor-
sichtigkeit von dem Walkowiak, an dieser Stelle in mond-
heller Stunde einzubrechen. Aber wenn es so lange gut geht,
werden sie eben dreist.
Das war nun auch wieder aus. Leni Milius fand Unter-
kunft bei Herrn Edelbert Körschgen im Büro des Nationalen
Arbeiterbundes. Schäfer wanderte wegen Hehlerei auf drei
Monate ins Gefängnis, der andere Teilhaber lebte schon seit
einiger Zeit in der Schweiz. Walkowiak wurde nur wegen
versuchten Einbruchsdiebstahls bestraft. Er kam mit vier Wo-
chen davon. Bilgenstock blieb wieder eine Zeitlang ver-
schwunden.
Der Zufall wollte es, daß am Tage der Verhandlung gegen
Schäfer und Walkowiak auch der Berufungstermin gegen
Johann Bermel, den Räuber der dreißig alten Ziegelsteine,
stattfand. Während des Putsches hatte er als unbeteiligter
Zuschauer einen Bauchschuß abbekommen, mehrfach war er
operiert worden. Jetzt bezog er eine kleine Unterstützung
von der Stadt. Er hatte bei seinem alten Chef wegen Arbeit
vorgesprochen, Herr Körschgen sagte, es sei nichts zu ma-
chen, bevor er nicht vom Gericht herunter sei. Deshalb
hätte er die Strafe von vierzehn Tagen, die ihm nun zudik-
tiert wurde, gern angenommen, um nur die Sache endlich
vom Halse zu haben; doch der Staatsanwalt meldete Revi-
sion an, weil auch das Landgericht »Ziegelsteine als zur
Hauswirtschaft gehörig« betrachtet habe. Im übrigen hatte
es freilich grundsätzlich anerkannt, daß man Ziegelsteine nur
gebrauchen, nicht verbrauchen könne; von einem Verbrauch
habe die Vorinstanz nur sprechen dürfen, wenn der Dieb
keine Ziegelsteine, sondern Zement oder Kalk gestohlen
hätte.
So gingen die gewichtigen Akten Bermel zum Oberlan-
desgericht.
VIERZEHNTES KAPITEL
Siegfried Hillgruber, von dessen Existenz Frau Ella zum
ersten Mal im Siegerland gehört hatte, war ein Außen-
seiter. Gebürtiger Böhme, hatte er kurz vor dem Krieg
einen Handel mit industriellen Produkten angefangen. Ob-
wohl er es als einfallreicher, wagemutiger und entschlußkräf-
tiger Kaufmann zu einem großen Vermögen gebracht hatte,
war ihm die Gesellschaft der Industriellen verschlossen ge-
blieben, weil er nur ein Händler war und keine Bodenschätze
besaß. Er war auch keiner von denen, die öffentliche Aner-
kennung suchen; mitunter hatte er eine grenzenlose Angst,
wenn er von seinem Schreibtisch aufstehen mußte, um einen
Besucher zu begrüßen. Im Theater saß er oft in der Loge
und verbarg in den Pausen sein Gesicht hinter dem Pro-
grammheft. Er glaubte, er sei so populär, daß ihn alle er-
kennen und mit Fingern auf ihn zeigen müßten.
Klein und rundlich von Statur, hatte er hängende Arme
und unbefriedigte Augen. Wenn er sich im Spiegel sah, tat
ex, als kenne er sich nicht, aber wenn er an seinem Schreib-
tisch saß und den Schutzwall von Kaufverträgen und Bör-
senpapieren vor sich aufgerichtet hatte — dann wiederum war
er für den Beobachter unkenntlich, entstellt von einer grauen-
vollen Unerbittlichkeit, zu unterjochen, um sich zu greifen,
sich irgendwo hineinzuzwängen und sich auszubreiten und
einen Teil der Welt in sich einzuverleiben, nicht um ihn zu
verdauen, sondern um ihn mit seinem Magensaft zu ätzen
und dann wieder auszuspucken.
Obgleich er es scheute, unter Menschen zu gehen, war er
keineswegs scheu, wenn er sich unter Menschen befand.
Meistens bestand sein Umgang allerdings aus jungen Künst-
lern, expressionistischen und futuristischen Malern, Schau-
spielern und Dichtern, die ihn schröpften. Aus erster Ehe
hatte er einen Sohn, der Filmregisseur war, nicht weil er
Talent, sondern weil sein Vater Geld hatte; seine zweite
Frau war eine Tänzerin aus der Labanschule, die vor ihrer
gymnastischen Ausbildung Klavierspiel und Aquarellmalerei
betrieben hatte. Er selbst hatte eine Passion für Musik und
sagte oft, wenn er nicht Kaufmann geworden wäre, hätte
er Kapellmeister werden mögen. Er sagte es so oft, daß er
schließlich auf die Idee kam, einen privaten Konzertsaal zu
bauen, wo er vor geladenen Gästen eine Hauskapelle diri-
gieren und seine Frau tanzen könnte. Ein Berliner Archi-
tekt stellte ihm auf seinen Wunsch eine dämmerige Tropf-
steinhöhle her, voll Üppigkeit und barockem Geriesel, die
verschwenderisch ausgestattet wurde und die Pracht ehema-
liger Fürstenschlösser weit übertraf. Es war nämlich eigen-
tümlich, daß er, der auf allen anderen künstlerischen Gebie-
ten einem beängstigend wirren und unfundierten Radikalis-
mus huldigte, in der Musik das Epigonenhafte und Bene-
belnde bevorzugte; folglich war auch dieser Konzertsaal in
entsprechender Weise hergerichtet, und es konnte nicht aus-
bleiben, daß er ein Tummelplatz eitler Nichtskönner wurde,
die sich hier als verkannte Genies spreizten oder als die
STILLEN IM LANDE umwerben ließen.
Aber, was noch eigentümlicher war, die Zeit verhallte
nicht weit draußen, sobald die Türen zu dieser Weihestätte
geschlossen waren, im Gegenteil, gerade hier hielt sie wis-
pernd ihren Einzug. Hillgruber wurde leicht und beflügelt,
nachdem er einmal auf dem Podium den Magnetismus des
Taktstocks verspürt hatte, das elektrisierende Gefühl eines
Wünschelrutengängers. Der Kreis der Gäste wurde weiter
gezogen und immer weiter, die Bankwelt fand sich ein, die
ganze Kaufmannschaft, der Beamtenkörper der staatlichen
und städtischen Verwaltung. In dieser von Luftgeschäften
lebenden Zeit wurde Hillgrubers Konzertsaal ein Börsenplatz
für die Auswertung von Beziehungen, nirgends war der Um-
satz so gut wie bei ernster Musik in der Intimität eines
schummrigen Raums. Jedermann, der in dies Allerheiligste
hineingelangen konnte, begrüßte daher Hillgrubers Initiative,
zumal man einander versicherte, daß die Eintrittspreise der
öffentlichen Konzerte unerschwinglich seien und nur noch
von Arbeitern aufgebracht werden könnten.
Hillgrubers Gesellschaft wurde Geschäft. Nur die Indu-
strie fehlte noch.
Mit dem Ankauf des märkischen Feinblechwerks hatte der
Händler den ersten Vorstoß in die Produktion unternommen.
Bald folgten neue und größere, ein Eisenwerk an der Saar
und Braunkohlenfelder in Mitteldeutschland, Hier erschreck-
te er die Konkurrenten durch eine betriebliche und organisa-
torische Konzentration, die noch nicht dagewesen und daher,
wie die Handelskammer des dortigen Bezirks verlautbarte,
auch nicht am Platze war. Man tief um Hilfe, weil »dieser
ausländische Privatmann« dabei sei, sich eine monopolähn-
liche Stellung zu verschaffen. Geheimrat Püschel gab ein
Rundschreiben heraus, das auf den Eindringling hinwies; er
sei um so mehr im Auge zu behalten, als er nicht, wie alle
Unternehmer vor ihm, regional beginne, sondern sprung-
haft gleich in ganz Deutschland Fuß fasse. Da sei also ein
neuer wendiger Typ, der vorläufig an das organisch Gewor-
dene (wie es scheine, absichtlich, darum sei es so gefährlich)
keinen Anschluß suche.
»Wenn er ihn sucht, wird er verweigert«, befahl Schell-
hase junior mit dem Selbstgefühl seiner Dynastie. »Warum?«
fragte Wirtz. — »Komische Frage, dieser...dieser... Aus-
länder!« — »Ja so... Aber warum sagen Sie das eine Mal,
Böhmen sei deutsch trotz des SCHANDVERTRAGS, und
das andere Mal, es sei Ausland?«
»Ach was,« rief Kropf wütend, »Sie haben nur wieder
was mit dem Kerl vor, das ist immer so, wenn Sie mit Ihren
Spitzfindigkeiten und Sophismen kommen.«
»Ja— nein, Herr Kropf. Es ist ein bißchen dumm, ent-
schuldigen Sie..., es gibt Leute, die jede Rede eines Men-
schen damit abtun wollen, daß sie sagen: das ist zugespitzte
Dialektik... Das sind gewöhnlich Leute, die selbst keine
Dialektik haben, weder eine zugespitzte noch eine abge-
stumpfte...«
»Solche Argumente dulden wir nicht! Dieser Ton darf in
der Union nicht einreißen!«
»Wissen Sie was? Ich habe oft darüber nachgedacht, wa-
rum das bei uns immer so gemacht wird...«
»Was?«
»Nun, daß ein Mensch, der uns stört, weil er auf eine
andere, womöglich intensivere Art arbeitet als wir, als Aus-
länder oder Jude abgemurkst werden muß...«
»Mich stört er nicht!«
Krogoll strich die Asche von seiner Zigarre. »Ich weiß
nicht, es ist hier im Haus der Union so gemütlich, aber so-
bald wir sprechen, ist es, als wäre eine Sauerstoffbombe ge-
platzt. Warum die Aufregung?«
»Wenn Herr Wirtz einen Händler hier einschmuggeln
will!«
»Ich will ihn nicht einschmuggeln...«
»Sondern einführen‚« ergänzte Schellhase junior, »wie, so
ist es doch? Sie machen ja alles legal, bekanntlich.«
»Bei Gelegenheit, vielleicht, ja, will ich ihn einführen.«
»Nun und nimmer!«
»Hören Sie zu. Ein Händler kann ein Mann sein, der die
Verteilung der Ware als Selbstzweck betrachtet, er muß es
nicht sein... Ein Produzent wiederum kann ein Mann sein,
der vor lauter Produktion den Absatz seiner Ware vergißt,
er muß es nicht sein... Handel bedeutet Verwertung der
Produktion und Versorgung der Verbraucher, diese zwei
Pole bestimmen seine Preisgestaltung... Reichtum ist keine
Schande, warum soll Reichwerden eine Schande sein? Hill-
gruber ist ein bescheidener Mann, der seinen Vergnügungen
innerhalb seines Hauses nachgeht... Er ist kein gewöhn-
licher Schieber, der seine Feste auf dem Parkett der großen
Hotels feiert, wo jeder Zahlungsfähige willkommen ist...«
»Der Mann kommt hoch durch Minderwertigkeitsgefühle«,
sagte von Grußenbaum, der diesen zwanglosen Gedanken-
austausch in der Union zu einer ständigen Einrichtung ge-
macht hatte, denn es war seine Aufgabe, alle unter einen
Hut zu bringen und allen gerecht zu werden. Kropf ging
auf einen Augenblick hinaus, der junge Schellhase folgte ihm:
»Was sagen Sie nun? Der Wirtz wird gemeingefährlich.« —
»Kann nicht mehr so lange mit ihm dauern.« — »Sollen wir
nicht lieber den Austritt aus der Union erklären?« — »Aber
Herr Schellhase, wegen einer solchen Lappalie? Austreten,
das wäre! Wie sollten wir die Union dann jemals in die Hand
bekommen?« — »Je nun, der Krogoll läßt sich ja ganz ins
Schlepptau nehmen.« — »Eben darum.« — »Aber im Fall
Hillgruber Widerstand bis zum Äußersten, nicht wahr? Er
gehört nicht zu uns.« — »Das ist sicher.«
Etliche Wochen nach dieser informatorischen Besprechung
in der Union fanden zwei denkwürdige Begegnungen statt;
denkwürdig insofern, als sie eine Interessenverlagerung ein-
leiteten, die zunächst im Programm der handelnden Personen
nicht vorgesehen war.
Die erste Begegnung fand statt zwischen Hillgruber und
Wirtz, der Bankier Mehren hatte sie vermittelt. Siegfried
Hillgruber saß noch immer an seinem Schreibtisch wie ein
zusammengerollter Igel. Er lehnte es schlankweg ab, in die
Union einzutreten, falls nicht sämtliche Mitglieder ihre Zu-
stimmung gäben. »Aber was macht Ihnen denn das bißchen
Opposition unserer beiden Fanfarenbläser Kropf und Schell-
hase aus?« fragte Wirtz geradewegs, aber ein wenig lauernd.
»Sie als Musiker sollten doch solche sporadischen Fortissimi
nicht überschätzen...«
Hillgruber zog die Stirn kraus. »Nun ja,« fuhr Wirtz
fort, »ich verstehe gar nichts von Musik, aber daß man ein
großes Orchester nicht ohne Pauken musizieren lassen kann,
ist doch gewiß...«
»Bitte, nicht solche Vergleiche, Herr Wirtz, sie tun mir
weh.« Er hob abwehrend die Hand, sie war innen in den
stark eingetieften Furchen voll winziger Schweißtropfen, wie
Stecknadelköpfe.
»Dann sage ich Ihnen unverblümt, daß Kropf ein gut-
mütiger Polterer ist und Schellhase ein grüner Junge.«
»Es bleibt bei meiner Antwort, Herr Wirtz.«
»Und das Geschäft?«
»Darüber läßt sich eher reden.«
Ottokar Wirtz hatte eine Interessengemeinschaft vorge-
schlagen, bei welcher im allgemeinen nur lose Bindungen be-
stehen, alle bedeutenden Pläne aber gemeinsam durchgeführt,
oder wo dies nicht angängig wäre, gegeneinander abgegrenzt
werden sollten.
»O ich verstehe,« sagte Hillgruber, »Sie wollen mich klein-
halten.«
Wirtz gedachte jener Worte des Generals: der Mann
kommt hoch durch Minderwertigkeitsgefühle. Bevor er je-
doch antworten konnte, machte Hillgruber einen Gegenvor-
schlag.
»Ein Aktienpaket des größten metallurgischen Werkes in
Rumänien ist durch den Zusammenbruch einer Bank frei
geworden, man hat es mir angeboten. Gute Kohlengruben,
etwas Eisenerz, zwei Hochöfen, Lokomotivfabrik und neun-
zigtausend Hektar Wald. Neunzigtausend Hektar Wald, Herr
Wirtz! Ich liebe Wald. Taufrischer, rumänischer Wald, da
macht man sich ja gar keinen Begriff davon.«
»Man könnte ihn in einer Papierfabrik verwerten.«
»Und mit dem Papier eine Zeitung begründen, wie?«
»Nicht übel.«
»Schlechte Finanzwirtschaft da unten, kostspieliger Be-
amtenapparat.«
»Wäre rasch aufgeräumt. Nichts leichter für deutsche In-
dustrielle, als abzubauen.«
»Ja, wenn man die Mehrheit hätte.«
»Wie steht es denn damit?«
»Passen Sie auf. Ein Drittel des Kapitals hat ein franzö-
sisches Konsortium, das gern an die Saar möchte. Wäre es
dort, könnte man Rumänien von ihm haben. Ich kann meine
Saarhütte nicht abgeben, aber ich kenne eine holländische
Beteiligung, die zu haben wäre, wenn sie etwas anderes in
Deutschland dafür bekäme. Nun, ich biete ihr ein Eckchen
Mitteldeutsche Braunkohle. Soweit ist alles klar — ich gebe
Braunkohle an die Holländer, die Holländer geben mir die
Saarbeteiligung, ich gebe die Saarbeteiligung an die Fran-
zosen, die Franzosen geben mir Rumänien, das jeweilige
Aufgeld wird entweder in Bar oder in Form von anderen
Beteiligungen entrichtet. Nur — ich brauche einen Partner
für Rumänien, für mich ist die Sache zu umfangreich.«
»Welches sind Ihre Bedingungen?«
»Tauschen Sie mit ein Eckchen Felgenhauet-Wirtz-Elek-
tro-Allianz gegen ein Eckchen Braunkohle ein, das ich auch
noch abhacke, und wir machen das rumänische Geschäft mit
Zeitung und allem zusammen. Ist das nicht verlockend?«
»Sehr«, sagte Wirtz und dachte: aha, so machst du das.
Du hast also ein internationales Verschachtelungsverfahren,
um die Besitzverhältnisse undurchsichtig zu machen, es geht
dir nicht bloß um die Besitztümer, es geht dir vor allem da-
rum, überall hineinzuschnüffeln, überall liiert zu sein, von
allem fremden Gut einen Brocken mitzuhaben. Bist du nicht
ein potenzierter Ottokar Wirtz? Wie? Da muß ich einschla-
gen. »Ich bin prinzipiell bereit«, erklärte er und sah lauter
Linien vor sich, die wie bei einem Stammbaum ausstrahlten
und sich immer von neuem teilten. »Ich komme mit Näßler
wieder, dann untersuchen wir die Details.«
»Sobald wie möglich, bitte, die Sache eilt.« —
Näßler war nicht entzückt, er fand irgendetwas nicht in
Ordnung. »Was ist es denn?«— »Wenn ich es nur wüßte...«
— »Na also, es ist nichts,« sagte Wirtz ärgerlich, »es ist doch
wirklich keine abgefeimte Schurkerei dahinter.« Näßler sah
ihn von unten herauf an und senkte rasch den Blick. Beide
hatten sie denselben Gedanken. Bereits zum zweiten Mal
hatte Wirtz sich an einen anderen angeschlossen, statt ihn
sich anzuschließen. Das erste Mal war es mit Püschel ge-
wesen. Ja, ja. »Ich glaube nicht an Vorbedeutungen«, sagte
Wirtz schroff. »Aber wieso denn auch?« fragte mit gezwun-
genem Lachen Näßler und dachte: Siegfried Hillgruber be-
herrscht Verbindungen von Osten nach Westen, ein guter
Händler ist auch ein guter Unterhändler. —
Es blieb trotz aller Zuversicht eine dumme Geschichte.
Die zweite Begegnung fand statt zwischen Oberst von Leut-
witz, dem Freiherrn, Kropf und Schellhase junior, von Grußen-
baum hatte sie vermittelt. Man entsinnt sich, daß die beiden
Militärs zusammen im Gefolge des Kaisers gewesen waren.
Von Leutwitz war in der Reichsleitung der Nationalsozia-
listischen Arbeiterpartei und hatte Verbindung mit allen Ge-
heimbünden und mit vielen Offizieren des alten und neuen
Heeres. Hierfür interessierte sich besonders der junge Schell-
hase, der dieser Partei mit reichen Spenden unter die Arme
griff. Kropf stieß sich an dem Wort »Sozialismus«, Schell-
hase junior hingegen meinte, ein Firmenschild müsse nicht
immer gleich gestatten, dem Inhaber ins Herz zu sehen.
»Ach?« sagte Kropf. »Seit wann denken Sie so diploma-
tisch?« Daß das Wort nur zum Köder für die Arbeiter diene,
sei doch wohl ein holder Wahn; er wolle nicht bezweifeln,
daß nur dies die Absicht der Partei sei, aber jenes Wort habe
nun einmal das Böse in sich.
»Na, wenn sie wirklich mal revolutionär werden sollten,
sperren wir ihnen eben die Gelder!«
Kropf hob die Schultern und hielt den Kopf schief auf die
rechte Seite. Es sei fraglich, ob das alsdann noch genügen
werde, ob man nicht sagen müsse, die Geister, die ich rief,
die werd’ ich nun nicht los. Nein. Der Kampf um die deut-
sche Seele des Arbeiters könne nur dann Erfolg versprechen,
wenn er von vornherein jeden Gedanken an Sozialismus ver-
banne. Nun zuckte Schellhase die Achseln: er halte es für
wichtiger, daß erst einmal der Gedanke an Nationalismus
hineingebracht werde, gerade jetzt sei die Zeit günstig, wo
die Arbeiter infolge der Reparationserpressung den Glauben
an die Internationale zu verlieren begännen.
Kropfs erste Frage an von Leutwitz war daher: »Was ist
also nationaler Sozialismus?«
»Die Front gegen das internationale Judentum und das
internationale Finanzkapital.«
»Das Judentum interessiert mich nicht, in der Schwerin-
dustrie gibt es keine Juden. Aber das Finanzkapital.«
»Ich bitte um Verzeihung, aber eben dieses besteht doch
aus Juden.«
»Ein Jude, der Bankier ist, ist kein Jude mehr, sondern
ein Wirtschaftler. Sie wollen also das Finanzkapital beseiti-
gen?«
»Das nationale nicht.«
»Das nationale Finanzkapital ist ein integrierender Bestand-
teil des internationalen. Ebensogut könnten Sie sagen, daß
Sie den Erdball vertilgen und Europa leben lassen wollten.«
»Wir sehen das nicht so an...«
»Sie scheinen überhaupt nichts anzusehen. Aber —,« fügte
er in völlig verändertem Ton hinzu, »deshalb können wir
ruhig miteinander Umgang pflegen. Ihre Partei ist noch jung,
sie wird — das heißt: sie kann sich entwickeln.« Die Betonung
war leicht, doch sinnfällig.
»Die Partei wünscht nichts sehnlicher, Herr Kropf.«
Schellhase junior erkundigte sich nach irgendwelchen Vor-
gängen beim Heer. »Treibt denn die Reichswehr tatsächlich
Politik?« ließ sich der Freiherr vernehmen.
Der Oberst machte eine Verbeugung, die Überraschung
und Ahnungslosigkeit ausdrückte. »In der Reichswehr gibt
es keine politischen Strömungen, sondern nur Gehorsam ge-
gen die erlassenen Befehle.«
»Aber wer erläßt die Befehle?«
»Diejenigen, denen die Reichswehr gehorcht.... .«
Der Freiherr fühlte einen Zwang, zu schlucken, aber er
kämpfte dagegen an.
»Sie sprechen von politischen Strömungen, ich sprach von
Politik schlechthin, das könnte ein Unterschied sein, es muß
natürlich keiner sein.«
»Was ist überhaupt Politik?« lachte Schellhase, von Leut-
witz erwiderte: »Politik?— Politik ist nie das, was die Reichs-
wehr tut.«
»Gut gesagt, Herr Oberst. Ich halte es für gefährlich,
alles offen auszusprechen.«
»Halten Sie einen Augenblick.« Der Freiherr war von
einer sonderbaren Hartnäckigkeit. »Wem dient die Reichs-
wehr nach Ihrer Meinung?«
»Dem Staat — der Idee des Staates«, verbesserte sich der
Oberst.
»Ich möchte Sie nicht examinieren, ich frage das nur, weil
der ernste Wirtschaftler die Pflicht hat, sich von Extremen
fernzuhalten.« Sie starrten ihn verblüfft und unhöflich an;
interessant, wie die Zeit auch an ihm arbeitete. »Unsere
Werke,« sprach er unterdessen fort, »unsere im Wiederauf-
bau begriffenen Werke können keine Erschütterung vertra-
gen. Ehe wir an anderes denken können, muß die Arbeits-
lust wieder zu einem behüteten Hausschatz werden. Es liegt
vielleicht in der menschlichen Natur begründet, daß in dieser
erregten Zeit namentlich die jüngeren Elemente, teils ge-
tragen von idealen Bestrebungen, teils aber auch nur von
dem Willen, sich ein Abenteurerleben zu verschaffen, über
die Stränge schlagen. Darum müssen alle erfahrenen Männer
zusammenstehen, um auch unter den veränderten politischen
Verhältnissen das ausgleichende Element zu bilden.«
Er sagte niemals »die Republik« oder auch nur »der neue
Staat«, sondern immer »die veränderten politischen Verhält-
nisse«. Als er geendet hatte, verbeugte von Leutwitz sich
abermals: die Nationalsozialisten hätten in richtiger Würdi-
gung dieses Standpunktes einen erfahrenen Mann zur Lei-
tung der Partei im Revier berufen, einen ehemaligen Schlos-
ser, der gute Fühlung mit der Arbeiterschaft, aber auch mit
anderen Kreisen der Bevölkerung habe, Walkowiak heiße er.
Niemand erinnerte sich dieses Namens. Lang, lang war’s
her, daß er unter den Erlassen des Arbeiter- und Soldaten-
rats gestanden hatte.
Es war kurz vor Weihnachten, der Dollar notierte 7425.
Spiritisten und Sektierer, Devisenschleichhändler und Wu-
cherer, Bettler und Hungrige vagabundierten in den Straßen.
Dazwischen schob sich eine Menge ehrsamen Mittelstandes
mit fadenscheinigen Kleidern aus anständiger Gesinnung.
Sie wurde langsam aufgerieben.
Aber nicht allein das Leben, auch das Sterben war kaum
noch erschwinglich. Fast jeder Betrieb, fast jedes Büro grün-
dete daher zwei Kassen, eine Begräbniskasse und eine
»Schmalzkasse«. Die Sterbekassen nannten sich »Treue Ge-
nossen« oder »Kranzspende« oder »Pietät« und brachten die
Beerdigungsgelder jeweils durch eine Umlage auf. Was aber
die »Schmalzkassen« betraf, so sollten sie die Beteiligten
wenigstens ein einziges Mal in den Genuß einer Goldmark-
summe setzen, die eine größere Anschaffung ermöglichte,
den Einkauf eines Kleidungsstücks oder eines Haushaltungs-
gegenstandes. Jeder gab von seiner Gehalts- oder Vorschuß-
summe einen vollen Dollar ab, nach dem Tageskurs und je-
weils zugunsten dessen, der nach dem aufgestellten Turnus
empfangsberechtigt war. Es waren keine Versicherungsma-
thematiker dazu nötig, es war die primitive Selbsthilfe der
Verzweiflung.
Märkte und Läden wurden geplündert. Die Polizei schoß.
Der Staat, der die Ruhe mit Papiergeld störte, stellte sie mit
Metallkugeln wieder her. Die Landeswährung verschwand
aus dem Verkehr, Gesetze und Polizeiverordnungen hoben
sich gegenseitig auf, und beide zusammen wurden von der
Wirklichkeit lächerlich gemacht.
Die Schiedssprüche des staatlichen Schlichters waren ein
politisches Lotteriespiel. Da der Treffer notgedrungen auf
einen Punkt fiel, der zwischen den Forderungen der Parteien
lag, gingen diese, um die Chancen zu verbessern, beiderseits
bis zum Äußersten. Anfangs bewilligte der Schlichter drei
Viertel der Gewerkschaftsforderungen; später zog er ein ge-
rechtes Mittel; zuletzt entschied er sich für drei Viertel der
Unternehmerforderungen. So zeichnete sich auch in dieser
Linie das Wunder ab, das man in Deutschland »Wiederauf-
bau« nannte.
In den Hütten und Zechen wurde entweder gestreikt oder
passive Resistenz geübt. Sirenen zeigten den Zusammentritt
von Betriebsversammlungen an, die regelmäßig mit einem
Marsch auf die Verwaltungsgebäude endeten. Risch-Zander
erlebte seine zehn bis zwölf Demonstrationen pro Tag. Die
Arbeit des Direktoriums bestand nur noch in Verhandlungen
mit dem Betriebsrat. Eines Morgens rückte der ganze Loko-
motivbau vor die Hauptverwaltung und forderte statt der
bisher gewährten Produktionsprämien einen festen, einheit-
lichen Stundenlohn. Das Direktorium antwortete, daß es
nur mit der gesetzlichen Vertretung der Arbeiterschaft ver-
handeln werde, die durch diese Arbeitsniederlegung eben-
falls überrascht worden sei. Hierauf brach der Lokomotiv-
bau in die Werkstätten rechts und links der Straße ein und
legte die ganze Strom- und Wasserversorgung still, das Haupt-
verwaltungsgebäude wurde erstürmt, die Direktoren und
Prokuristen flüchteten in den Keller. Hiebenstein wollte stand-
halten, doch der Freiherr beschwor ihn, sein Leben nicht
unnütz der rohen Gewalt auszuliefern. Er selbst begab sich
mit Herrn von Scheeven in den Fahrstuhl und ließ ihn mitten
im dunklen Schacht zwischen zwei Stockwerken anhalten.
Ein Glück, daß die Exsatzleitung zum städtischen Elektri-
zitätswerk intakt war.
So horchen sie. Rack, rack, rack, hallen die genagelten
Schuhe auf dem Linoleum. Rufe zerstreuen sich in den tiefen
gewölbten Gängen. Türen knallen auf und zu. Mit einem
Mal schreit jemand etwas wie ein Kommando, alles rennt
zurück, eine letzte Tür fällt ins Schloß. Großer Gott, was
ist geschehen? »Hoffentlich kein Totschlag«, sagt Herr von
Scheeven. — »Fürchten Sie?« — »Das nicht, jedenfalls war
es das Tollste, was ich hier erlebt habe.« Der Freiherr horcht
noch zwei Minuten, dann fährt er wieder hinauf, sucht selbst
die Zimmer der Direktoren ab — noch keiner zurück, natür-
lich nicht, aus dem Keller können sie noch nicht wieder oben
sein. Wie vom Blitz getroffen steht er still: »Sie werden sie
doch nicht im Keller entdeckt haben?« Mitdem erblicken sie
einen Bürodiener am Korridorfenster, Herr von Scheeven
eilt zu ihm hin. »Die Polizei kommt.« — »O Gott,« sagt der
Freiherr, »was wird nun werden? Sind noch viele Leute auf
der Straße? Gehen Sie, Herr von Scheeven, sprechen Sie mit
dem Offizier, daß nicht geschossen wird, ich will kein Blut-
bad in der Fabrik.«
Herr von Scheeven hat es nicht so eilig, was soll diese
dumme Humanität, er ist dafür, daß man die Polizei nicht
hindert, ein Exempel zu statuieren; doch wagt er keine Wi-
derrede, als er des Freiherrn vibrierende Backenknochen sieht,
ein Zeichen, daß es sehr innerlich bei ihm sitzt. Da kracht
auch schon eine Gewehrsalve. »Himmel,« sagt der Freiherr
und wankt in sein Zimmer, »das habe ich nicht gewollt.«
Eine schwangere Frau ist getötet, einsam liegt sie mitten
auf der Straße, die Markttasche hält sie an sich gepreßt, mit
der anderen Hand scheint sie die blutigen Eingeweide hinein-
zustopfen, die aus dem offenen Leib hervorquellen. Der Po-
lizeioffizier entschuldigt sich beim Freiherrn: er habe keinen
Befehl zum Schießen erteilt, aber er könne seinen Leuten
auch keinen Vorwurf machen; schon in der Stadt seien sie mit
Steinen beworfen worden, und dann dieses ewige Gebrüll
»Bluthunde!« und »Nieder!«— da müsse man ja Nerven
aus Eisen haben, um das auszuhalten, schließlich seien die Po-
lizisten doch auch Menschen. —
Unterdessen haben sich große Teile der Menge wieder ge-
sammelt und ziehen zur Otto-Heinrich-Hütte in die Nachbar-
stadt, fünf Kilometer sind es bis dahin, ununterbrochen strö-
men Menschen zu. In den vordersten Reihen geht ein Mann,
der von den anderen ein wenig absticht. Er hat eine kurze
Pfeife im Mund und die Hände auf dem Rücken. Er hat einen
blauen Anzug an mit weit heruntergerutschten Hosen und
einen schwarzen, hoch zugeknöpften Sweater unter dem Rock
wie ein Metzger. Er hat eine braune Sportmütze auf und eine
große Hornbrille über den Augen und ein rundes Medaillon
mit Sichel und Hammer am Rockaufschlag — und dieser Mann
ist niemand anders als Friedrich Bilgenstock, einstmals Vor-
sitzender des Risch-Zanderschen Werkvereins.
Vor dem Portal der Hütte wogt es hin und her, ein Last-
auto bahnt sich, immerzu hupend, den Weg. Papierballen
hat es geladen. Es fährt ganz langsam, ein paar Jungen stei-
gen hinauf und treiben Allotria. Einer hat das Papier unter-
sucht und ruft: »Das ist ja die Hüttenzeitung!« Hüttenzei-
tung — das ist ein verhaßtes Wort. Hüttenzeitung — das ist
journalistischer Schmuggel, das ist die Arbeiterpresse von
Unternehmers Gnaden. Schon fliegt ein Ballen auf die Straße.
Das Auto kann nicht weiter. Der Chauffeur schimpft, der
Beifahrer schimpft ebenfalls. Sie werden herausgeholt und
durchgewalkt, da gibt es kein Erbarmen, sind Chauffeure
vielleicht auch Arbeiter? Bilgenstock schreit: »Alles runter,
den ganzen Mist, runter auf die Straße!« Ein Scheiterhaufen
liegt da, »Kohlenglut her!« schreit Bilgenstock. Jungens
rennen in die Schmiede. »Platz da, Platz!« Eine schwere
Schaufel blakender Glut, hinein damit in den Papierstoß.
»Platz da, Platz, es geht an!« Sie geben etwas Raum, der
Wind fegt durch. Es flammt auf, ruhig und ohne zu knistern,
aber mit furchtbarer Geschwindigkeit läuft die Flamme fort,
als wenn es Pulver wäre. Hoch über die Dächer weg fliegt
das verkohlte Papier. Die Straße hinauf klingelt die Feuer-
wehr. »Wir wollen Brot, keine Werkszeitungen! Keine
Werkszeitungen, Brot wollen wir!« Der Wasserstrahl löscht
Brand und Geschrei.
Nach diesen Vorfällen fuhr Kropf nach Berlin und bot der
Regierung an, die Otto-Heinrich-Hütte zu sozialisieren. Es
käme bald der Zeitpunkt, wo das Werk überhaupt nicht mehr
bestehen könne, und er werde den guten Namen bis zuletzt
hochhalten und lieber freiwillig den Betrieb einstellen als es
dahin kommen lassen, daß die Verbindlichkeiten nicht erfüllt
würden. Die notwendigen Schritte habe er schon unternom-
men, damit die Liquidation in Ehren geschehen könne.
Die Ministerialräte machten lange Gesichter, der Wirt-
schaftsminister schüttelte den Kopf und erklärte im Namen
der Regierung, daß eine Auflösung des Unternehmens mit
Rücksicht auf die Arbeiterschaft, aber auch im Interesse der
Allgemeinheit sehr bedauerlich sei. Die Regierung könne in-
dessen nicht daran denken, ein Unternehmen zu sozialisieren,
das nicht mehr lohnend arbeite. Selbstverständlich müsse die
Arbeiterschaft auskömmliche Löhne haben, andererseits
müsse sie sich an die Lohnvereinbarungen halten und dürfe
nicht durch Unruhen und Streiks dem Werk unermeßliche
Verluste zufügen.
Diese Erklärung ließ Kropf durch Anschlag in der Otto-
Heinrich-Hütte verbreiten; sie wirkte abkühlend. Hieben-
stein dagegen erzielte denselben Erfolg ohne besondere An-
strengung. Er versprach, über die Forderungen des Loko-
motivbaues mit sich reden zu lassen, wenn die Arbeit wieder
aufgenommen sei. Die Bedingung wurde nach einigem Zö-
gern erfüllt, das Ergebnis der Verhandlungen mit dem Be-
triebsrat aber lautete dahin, daß für die Prämienermittlung
neue Grundlinien festgestellt werden sollten. Der einheit-
liche Stundenlohn und die Bezahlung der. ausgefallenen
Schichten wurden abgelehnt, weil die Belegschaft i in unge-
setzlicher Weise in den Streik getreten sei.
Dies alles wurde »mit Zustimmung des Betriebsrats« be-
kannt gemacht. Man kann nicht sagen, daß seine Autorität
dadurch gestärkt wurde. »So schlägt man zwei Fliegen mit
einer Klappe«, sagte der Finanzrat.
Kropf hatte sich vergeblich bemüht, den Nationalen Arbei-
terbund tariffähig zu machen und beim Arbeitsminister seine
Anerkennung als Gewerkschaft zu erreichen. Wäre es gelun-
gen, so wäre der Nationale Arbeiterbund berechtigt gewe-
sen, an den Lohnverhandlungen teilzunehmen — »ein Pfahl
im Fleisch der Gewerkschaftssekretäre wäre das«, meinte
Kropf. Da es nicht gelungen war, verfolgte er eine neue
Idee.
Sie ging davon aus, daß die Gewerkschaften für das ein-
zelne Werk und seine Arbeiter kein Verständnis hätten und
ohne Einblick wären in die individuellen Bedürfnisse, Mög-
lichkeiten und Notwendigkeiten. Deshalb müßten die Be-
triebsräte auf eine andere Basis gebracht werden; sie sollten
nicht auf Grund gewerkschaftlicher Listen gewählt werden,
sie sollten ein Gremium der vertrauenswürdigsten Angestell-
ten ohne jede gewerkschaftliche Bindung sein. Oberstes Ge-
bot habe nicht die Berufung auf Gesetzesparagraphen zu sein,
die doch von außerhalb, und dazu mit Unverstand, hineinge-
tragen seien, sondern die Berufung auf den Konnex mit dem
Werk, auf die Vertrautheit mit seiner Eigenart und seiner Ge-
schichte.
Dieses Programm nannte er die »Werksgemeinschaft«.
Ihm diente auch jene Hüttenzeitung, die alle vierzehn Tage
herauskam, Bilder und Aufsätze aus dem Werk enthielt und
an alle Arbeiter und Angestellten umsonst ausgeteilt wurde.
Es war erst ein Anfang. Die Redaktion hatte Herr Drees —
das waren nun auch schon vier Jahre her seit jenem Auftritt
in der Risch-Zanderschen Eisengießerei.
Ottokar Wirtz hatte gegen den Gedanken der Werksgemein-
schaft vieles einzuwenden, auch die Form schien ihm noch
sehr unklar zu sein. »Es ist zu durchsichtig,« sagte er, »jeder-
mann wird darin mühelos die übliche Beherrschung der Klei-
nen durch die Großen erkennen... Vor allem muß die Wohl-
fahrt hinaus, ich habe keine einzige Wohlfahrtseinrichtung in
meinen Werken. Das unglückliche Beiprodukt der Wohl-
fahrt ist der Argwohn.... Wenn sie sich bezahlt machte,
wäre sie eine gute Kapitalanlage, aber wir haben es ja erlebt,
daß diejenigen unter uns, die die meisten Wohlfahrtseinrich-
tungen haben, auch die meisten Arbeiterunruhen haben...
Man soll für niemanden etwas tun, was er gescheiter für sich
selbst täte, und organisierte Menschenfreundlichkeit ist
noch viel unangenehmer als spontane...«
»Immerhin«, parierte Hiebenstein, »wer zuletzt lacht,
lacht am besten. Ich bin sehr für die alten Sprichwörter.«
Eine große öffentliche Tagung der Union, zu der auch der
Reichsverband geladen war, beschäftigte sich mit diesem
Ideenkreis. Zum ersten Mal sprach hier der General: der
Klassenkampfstandpunkt der Gewerkschaften habe erst den
Herr-im-Hause-Standpunkt der Unternehmer zur Folge ge-
habt; sie möchten ihn von Herzen gern aufgeben, nur die
Existenz der Gewerkschaften hindere sie daran; es sei Zeit,
die Arbeiter daran zu erinnern, daß ihre Führer unmittelbar
nach Kriegsschluß das Gelöbnis abgelegt hätten, Deutsch-
lands Wiederaufbau nur mit den Unternehmern, nicht gegen
sie durchzuführen; die Unternehmer, die ihnen geglaubt hät-
ten, seien jetzt schändlich betrogen, denn die Gewerkschaf-
ten erstrebten die Diktatur ihrer Klasse in Staat und Wirt-
schaft; die Gewerkschaftspolitik schließe die Vertretung der
Kapitalinteressen von vornherein aus, während — welche
Ungerechtigkeit! — die Unternehmerverbände auch die Inter-
essen der Arbeiter wahrnähmen; auf Arbeitgeberseite werde
sicherlich nicht der Gedanke erwogen, eine Mitwirkung an
Einrichtungen zu verlangen, deren Kosten allein die Arbeit-
nehmer trügen; dagegen die Gewerkschaften! Obwohl doch
die Beiträge zur Unfallberufsgenossenschaft ausschließlich
von den Unternehmern aufgebracht würden, rührten die Ge-
werkschaftsbeamten so lange im Arbeitsministerium herum,
bis sie auch in die Unfallverhütung dreinzureden hätten; man
solle sich vergewärtigen, welche Steigerung der Verwal-
tungskosten damit verbunden sei, ganz von der Frage abge-
sehen, wo der Nachweis für die sachliche Eignung dieser
Leute bleibe; wenn nun auch noch die Unfallberufsgenossen-
schaften zum Tummelplatz weltanschaulicher Kämpfe ge-
macht würden, sei es mit der objektiven Durchführung des
Gesetzes vorbei; nun, die Unternehmer hätten ja nichts da-
von, nur im Interesse der versicherten Arbeiter sei es zu be-
dauern.
Da also die Gewerkschaften auf der ganzen Linie versagt
hätten, meinte Dr. Krewett, an die Ausführungen des »ver-
ehrten Vorredners« anknüpfend, so müßten andere Wege be-
schritten werden. »Die Erkenntnis, daß eine großzügige Lohn-
politik eine Frage des wirtschaftlichen Erfolges ist, kann nur
in einer WERKSGEMEINSCHAFT von Menschen geför-
dert werden, die das gleiche Tätigkeitsfeld haben. Nicht
länger darf die Arbeit als ein Mittel zur Befriedigung der
leiblichen Notdurft betrachtet werden, sie ist ein seelischer
Wert, sie hat einen ethischen Boden, der den Menschen
als verantwortliches Wesen packt. Diese Arbeit wird nicht
geleistet, damit irgendwer einen Lohn davon trägt; sie
wird geleistet in dem Bewußtsein, daß sie der Gesamtheit
des Werkes gilt. Die Stärkung dieses Zusammengehörig-
keitsgefühls ist aber die allerpersönlichste Angelegenheit
jedes Einzelnen.«
Nachdem der Applaus verklungen war, ein donnernder
Applaus, der von ganz Deutschland gespendet zu sein schien,
wurde Professor Jodoci vorgeschickt, währenddessen schlich
der Staatssekretär a. D. auf Zehenspitzen durch den Saal, um
den Presseleuten die Manuskripte der Reden einzuhändigen.
Gebannt lauschte die Versammlung; die Sozialdemokratie
sei eine Lehre der Verneinung, sagte der Professor, und es
könne nicht anders werden, bevor der MARXISMUS über-
wunden sei. Der Marxismus verneine die Staatsordnung,
deshalb habe er die Monarchie durch die Republik ersetzt; er
verneine die Wirtschaftsordnung, deshalb habe er den Privat-
kapitalismus durch den Fiskalismus ersetzt; er verneine die
Arbeitsordnung, deshalb habe er das Zusammenwirken durch
die Diktatur ersetzt. »Was tut not? Wir müssen die Städte
abreißen und die Arbeiterschaft auf dem Lande ansiedeln, wir
müssen ihr Heimstätten schaffen für Gartenbau und Klein-
viehzucht, Häuschen mit Wohnküche und Kochnische,
einem Elternschlafzimmer, einem Kinderschlafzimmer und
einem Baderaum, und vor allem zweitausend Quadratmeter
Land, alles ohne den alten Werkswohnungscharakter und
doch zur Seßhaftigkeit anreizend« — beinahe hätte er gesagt
‚verdammend‘ —, »nehmen Sie, meine Herren vom Bergbau,
einen Aufschlag auf den Kohlenpreis, um das Projekt zu
finanzieren! Genügt es nicht, so ist das Zivildienstjahr für
Männer und Frauen einzuführen, ferner müssen Männer aus
Arbeitgeber- und Arbeitnehmerkreisen, deren Sachkenntnis
über allen Zweifel erhaben ist, die vom Vertrauen ihrer Be-
rufskollegen getragen und ohne Sonderinteressen sind, einen
Wirtschaftssenat bilden, worin diejenigen Fragen in aller Auf-
richtigkeit und mit aller Offenheit beraten werden, die das
Wohl der Gesamtwirtschaft betreffen!«
»Ja, lieber Professor, wo wollen Sie denn die Männer mit
solchen Eigenschaften finden?« fragte der Bankier Mehren
nachher beim Abendessen. »Entweder haben sie Sachkennt-
nis — dann haben sie nicht das Vertrauen der Kollegen; oder
sie haben das Vertrauen der Kollegen — dann haben sie keine
Sachkenntnis.«
»Lassen Sie’s gut sein,« sagte der Staatssekretär a. D., »der
Eindruck auf die Presse war vorzüglich. Glänzende Regie,
dieser Abend, und ein ganz großartiges Aufbauprogramm,
Professor Jodoci, gratuliere, gratuliere.«
»Hinterher schreiben die Presseonkels ja doch wieder, was
sie wollen,« warf von Grußenbaum ein, »sie müssen noch
viel mehr an die Kandare genommen werden. Die Kunst ist
eben, sie zu streicheln, ohne ihnen das Bewußtsein zu geben,
daß sie gestreichelt werden. Schließlich sind doch nicht lauter
Esel unter ihnen, aber irgendwo ist jeder zu packen, irgend-
wo hat jeder seine verwundbare Stelle — eine, warten Sie mal,
wie sagte doch mein Oberst Leutwitz immer? Sowas Grie-
chisches war’s — —«
»Vielleicht eine Achillesferse?« half Professor Jodoci
nach. — »Eine Achillesferse, jawohl. Also mehr individuelle
Behandlung, den einen rupfen, den andern zupfen, den einen
dreimal einseifen, den andern gleich rasieren — Herr Presse-
chef, Sie müssen sich noch die Sporen als Schaumschläger
verdienen, Sie hartgesottener Zivilist!«
Der muntere Ton, in dem er sprach, deutete auf einen
Spaß, aber etwas Borstiges, das in seiner Stimme mitschwang,
ließ gleichzeitig eine gewisse Bosheit vermuten. Der Staats-
sekretär a. D. versuchte, auf den Ton einzugehen: »Ja, links
hat man es eben leicht, von Generalsattacken, Kürassier-
stiefeln und scharfmacherischen Pensionären der Republik zu
schreiben...«
»Ich weiß gar nicht, was die Leute wollen. Dabei war ich
schon als General Realpolitiker. Auf welchem Posten ich auch
stehen mag, in vorderster Linie stehe ich immer auf dem
BODEN DER TATSACHEN!«
»Der ungefähr aussieht wie das Gestade der Lotophagen,
wo man alles Frühere durch Lotosessen vergißt, ohne des-
wegen mehr von der Zukunft zu wissen — um bei dem Grie-
chischen Ihres Herrn Kameraden zu bleiben«, sagte der Staats-
sekretär a. D., immer in der kitzelnden Manier fortfahrend.
Mehren lachte übermäßig laut: »Oder wie das Labyrinth des
Minos«, und selbst Jodoci wurde witzig und meinte, daß
dann der Herr General die Wahl habe, sich als listigen Odys-
seus, menschenfressenden Minotauros oder auch als Theseus
mit dem rettenden Faden zu betrachten. »Gott,« unterbrach
ihn der General, gleichsam, um die Nutzanwendung aus die-
ser Mythologie zu ziehen, »wenn ich links wäre und die
Macht gehabt hätte, die die Linksleute nach dem Umsturz
hatten — —«
»Dann wäre der Sozialismus durchgekommen«, vollendete
Mehren.
Hiebenstein kam dazwischen und nahm den Professor in
Beschlag. »Ich höre, Ihre Universität ist sehr in Bedrängnis
wegen geeigneter Räume für das volkswirtschaftliche Semi-
nar...«
»Wenn Sie etwas tun könnten, Herr Finanztat — der Dank
der Universität wäre Ihnen gewiß.« Die Unterhaltung lok-
kerte sich, Jodoci hatte schon zuviel Wein getrunken und
erzählte überall herum: »Finanzrat Hiebenstein will den
Doctor honoris haben.« Ich muß den Schwätzer ein
bißchen im Zaum halten, dachte der Pressechef und ging
ihm nach.
Püschel berichtete, daß der englische Chemietrust eine
Liga für Industriefrieden gegründet habe. »Sie wollen die
soziale Frage nicht durch Zerstörung des Kapitals lösen, son-
dern durch die Verwandlung der Arbeiter in Kapitalisten.
Nach fünfjähriger Beschäftigung sollen sie Anrecht auf Be-
förderung haben und Gesellschaftsanteile unter Marktpreis
erstehen dürfen. Auch Tanzsäle und Sportpaläste werden für
sie angelegt — schließlich ist ein neuer Lebensstil da, der vom
sachlichen Geist der Technik beeinflußt wird, da muß sich
alle Welt umstellen.«
Der junge Schellhase war knurrig. »Dergleichen kann sich
bloß die Chemie erlauben, die hat’s ja dazu.«
Nein, erwiderte Geheimrat Püschel, was Deutschland be-
treffe, leider gar nicht. »Der Düngerabsatz ist sehr schlecht.
Wir müssen die Regierung veranlassen, die Landwirtschaft
zu stützen, ich denke, daß die Herren von der anderen Fakul-
tät ihr doch auch Maschinen verkaufen wollen?«
»Selbstverständlich! Selbstverständlich!«
So blieben sie auch nach dem Essen noch lange in kleinen
Zirkeln beisammen. Ottokar Wirtz wies immer von neuem
darauf hin, welch großartige Exportprämie die Inflation dar-
stelle, Mehren warnte vor der Überschätzung einer Konjunk-
tur, die nur scheinbar eine sei, aber Wirtz wollte davon noch
nichts wissen. »Und wie hat man die Regierung dabei in
der Hand!« rief er lebhaft, »man braucht doch ein Kabinett
nur zu fragen: wo stand bei eurem Amtsantritt die Mark,
und wo steht sie jetzt?«
So redeten sie Weises und Törichtes, Verschmitztes und
Naives durcheinander, wie alle Menschen, die ein Tage-
werk, eine Versammlung und ein Abendessen hinter sich
haben.
Von den Reparationen wurde wenig gesprochen. Der Frei-
herr gab der allgemeinen Ansicht Ausdruck, als er sagte: »In-
folge der gewaltigen Abgaben an den Feindbund kann nicht
einmal die deutsche Wirtschaft genügend mit Kohlen belie-
fert werden, und so können wir gar nicht in die Lage kom-
men, die uns durch den Friedensvertrag zugemuteten Lasten
auf uns zu nehmen.« Trotzdem warf er die Frage auf, ob
jemand ernstlich glaube, daß sich der Franzose selbst im
deutschen Land die Pfänder holen werde, wie er angedroht
habe. »Er wird es nicht wagen,« entgegnete Geheimrat Pü-
schel, »die Engländer werden es nicht dulden, sie werden
uns beistehen. Wir müssen uns mehr und mehr nach Eng-
land hin orientieren, Kleinigkeit — bei meinen Beziehungen.«
BERICHT DES GENERALANZEIGERS
Gegen elf Uhr vormittags erschien auf der Landstraße eine
Patrouille der französischen und belgischen Besatzungstrup-
pen. Bald darauf folgte die Vorhut, bestehend aus Radfah-
rern und Kavallerie. Die Truppen marschierten sämtlich mit
äußerster Vorsicht und Sicherung. Das Gros traf am späten
Nachmittag in der Stadt ein, abends waren alle Plätze und
Straßen mit Artillerie besetzt. Die Arbeitgeber und Arbeit-
nehmer haben beschlossen, sich angesichts der Gefahr der
Stunde solidarisch zu. erklären, alle Streitfragen zurückzu-
stellen und einen Burgfrieden zu schließen. Die Arbeit in
den Werken soll in Ruhe fortgesetzt werden, im Fall einer
Betriebsbesetzung sollen die Sirenen in Tätigkeit gesetzt wer-
den und die Belegschaften in den Proteststreik treten, ein
Lohnausfall soll dadurch nicht entstehen. Die Franzosen er-
klären, daß sich die Besetzung nicht gegen die Arbeiter rich-
te, sie solle dem Schutz einer aus Franzosen, Belgiern und
Italienern zusammengesetzten Ingenieurkommission dienen,
welche zur Beaufsichtigung des Kohlensyndikats und zur
Durchführung des Reparations- und Sachlieferungspro-
gramms entsandt worden sei. Die Besatzung besteht aus
fünf Divisionen, fünfundsiebzig Tanks und mehreren hun-
dert Flugzeugen. Der Dollar notiert 10425. —
Die Regierung hat eine feierliche Protestnote an alle Staa-
ten der Welt gerichtet und den passiven Widerstand verkün-
det. Kein Beamter darf unter französischen Bajonetten Dienst
tun, keine Zeche darf Kohlen liefern. England hat seine
strikte Neutralität in dem Konflikt erklärt. Die Franzosen
haben die Eisenbahnen in eigene Regie übernommen und
einen Zollkordon gezogen. Die Beamten, die sich weigern,
mit der Besatzungsbehörde zusammenzuarbeiten, werden aus-
gewiesen. Die Regierung hat allen Deutschen die Benutzung
der Regiebahn verboten. Einige Industrielle und Gewerk-
schaftssekretäre sind wegen der Befolgung der Gebote der
deutschen Regierung von den Franzosen verhaftet worden.
Der Dollar notiert 21 000. Dieser Kurs wird stabil bleiben,
da die Regierung ihn stützt. —
Aus vielen Orten werden blutige Zusammenstöße gemel-
det. Auch Kommunisten und Separatisten versuchen Auf-
stände, die jedoch dank der Besonnenheit der Bevölkerung
unterdrückt werden. Infolge der zahlreichen Sprengversuche
an den Regiebahnlinien haben die Franzosen Repressalien
ergriffen, Straßensperren und Geldbußen auferlegt und Licht-
kabel durchgeschnitten. Die französischen Kriegsgerichte ar-
beiten ununterbrochen. Die deutsche Regierung anerkennt
die vaterländischen Beweggründe der Gewalttaten gegenüber
den Anordnungen der Besatzung, bedauert sie aber lebhaft
im Interesse der leidenden Bevölkerung und der Politik des
passiven Widerstandes, deren Erfolg dadurch in Frage ge-
stellt werde. Sie hat einen neuen Vorschlag auf der Grund-
lage einer deutschen Gesamtschuld von 120 Milliarden ge-
macht. Der Dollar notiert 74 750. —
Alle Kohlen- und Geldtransporte werden von den Fran-
zosen beschlagnahmt. Es herrscht großer Mangel an Nah-
rungsmitteln, die Sterblichkeitsziffer ist erschreckend. Die
Stadt ist ohne Gas und Licht. Frankreich verlangt die Auf-
gabe des passiven Widerstandes, bevor eine Diskussion über
den neuen deutschen Vorschlag eröffnet werden könne, die
deutsche Regierung verlangt dagegen die Wiederherstellung
des vorigen Zustandes. Der Dollar notiert 154 500. —
Die Regierung kündigt an, daß Unternehmungen, die in-
folge der Besetzung brach liegen, aus öffentlichen Mitteln
unterstützt werden sollen. Hierfür werden wöchentlich 3500
Billionen benötigt. Der Dollar notiert 284 000. —
Die Regierung ist zurückgetreten. Ein neues Kabinett der
Großen Koalition wird gebildet unter der Losung: Wehr-
pflicht des Besitzes, der Arbeit und des Beamtentums. Die
Industrie hat sich entschlossen, mit den Franzosen Verhand-
lungen anzubahnen. Der Dollar notiert 3 700 000. —
Die Regierung erklärt den passiven Widerstand für beendet,
gleichzeitig wird der Ausnahmezustand verhängt. Der Dol-
lar notiert 121 Millionen. —
Finanz- und Wirtschaftsminister sind zurückgetreten, die
Regierung verlangt ein Ermächtigungsgesetz für ernährungs-,
sozial- und wirtschaftspolitische Maßnahmen. Die Arbeits-
zeit soll auf der Grundlage des Achtstundentags neu geregelt
werden, und zwar in der Weise, daß weitgehende Erlaubnis
zur Überschreitung des Achtstundentags erteilt wird. Der
Dollar notiert 838 Millionen. —
Zwecks Sanierung der Währung wurde eine Rentenbank
gegründet, deren Notenausgabe auf 3,2 Millionen beschränkt
ist. Das bisherige Papiergeld wird daneben in Umlauf bleiben.
Der Dollar notiert 3 Milliarden 760 Millionen. —
Gegen Sachsen wurde die Reichsexekutive eingeleitet und
die dortige Regierung der republikanischen und proletari-
schen Verteidigung mit militärischer Gewalt entfernt. Um
zu verhindern, daß die Erregung der bayrischen nationalen
Kreise über die Beendigung des passiven Widerstandes die
staatlichen Bande sprengt, hat die bayrische Regierung den
Belagerungszustand verhängt und mit der nationalsozialisti-
schen Opposition Fühlung genommen. Der nationalsozia-
listische Führer gab sein Ehrenwort, daß er keinen Umsturz
versuchen werde. Der Dollar notiert 130 Milliarden. —
Der Minister des Innern ist zurückgetreten. In München
kam es zu umstürzlerischen Aktionen der Nationalsozialisten.
Der Generalquartiermeister war als Haupt der künftigen na-
tionalen Armee ausersehen. Die Reichswehr erwies sich je-
doch als zuverlässiges Werkzeug der Reichsgewalt, da ihre
Offiziere mit der Gesamtheit aller guten Patrioten der Mei-
nung sind, daß der gegenwärtige Augenblick zu Putschver-
suchen nicht geeignet ist. Die Reichswehr stand schußbereit
vor der Münchener Feldherrnhalle, wo infolgedessen die Re-
volution der Nationalsozialisten zum Erliegen kam. Der Dol-
lar notiert 630 Milliarden. —
Die Lieferungsverträge zwischen der französischen Regie-
rung und den deutschen Industriellen sind unterzeichnet wor-
den. Unter dem Vorsitz eines amerikanischen Generals soll
eine internationale Sachverständigenkommission zusammen-
treten, um die Mittel zum Ausgleich des Staatshaushalts und
die Maßnahmen zur Stabilisierung der Währung zu erwägen.
Der Dollar notiert 4,2 Billionen.
SAMMLUNG
FÜNFZEHNTES KAPITEL
Nach einem schwülen und gewitterreichen Frühsommer
war der Fluß voll von olivengrünen und stahlblauen Treib-
stücken, die in trägen Kringeln daherschwammen und zu-
weilen, im Geschaukel des Winds oder im plötzlichen Hin-
schnellen durch eine Drift, von der Seite her weißlich auf-
leuchteten. Aus der Ferne sah es wie eine seltsame Wande-
rung entwurzelter Seerosen aus, etwas wächsern und gespen-
stisch, doch wie alle Abenteuerlichkeit fließender Gewässer
unheimlich körperhaft und gemästet mit der Hinterlassen-
schaft eines übersatten Lebens. Je näher man kam, desto
mehr erschrak man über die von Regengüssen aufgeschwemm-
te Starre des Flusses und über den glitzernden Tod, den er
mit sich führte. Das Wasser war lehmig und rostbraun ver-
färbt und roch brenzlig wie Rauch und verglimmende Asche;
es biß auf der Zunge, wenn man sie damit netzte, und in
den fahlen Gebilden, die da ziellos trieben, erkannte man
alsbald die glasigen Leiber toter Kaulbarsche, Stichlinge und
Salme.
Zu Hunderten starben die Fische, die ahnungslos und ihrer
Gewohnheit treu den Fluß hinaufgerudert waren, um an den
grasigen Ufern zu laichen.
Woran starben sie? — Die Fischer, die sich um den Ertrag
ihrer Gerechtsame betrogen sahen, sagten, das Wasser sei
vergiftet; jawohl, sagten die Städter, die aus den Strandbä-
dern schmutziger herauskamen als sie hineingegangen waren,
jawohl, es ist eine Phenolvergiftung durch die Trockende-
stillation der Kohle, die Kokereien sind schuld, allen Dreck
lassen sie ablaufen in den Fluß. So, antwortete der Bergbau-
verband, ihr sucht wohl nach einem zahlungsfähigen Sünden-
bock, ist es nicht genug, daß wir euch für jedes brüchige
Mauerwerk, für jede Ritze in euern Dalleshäusern entschä-
digen müssen? Ein Kommando namhafter Gutachter trat an.
Allerdings, berichteten die Professoren, sind in dem Wasser
Spuren von Phenol, das kann ja auch gar nicht anders sein,
Aber, fuhren sie fort, das Phenol wird durch die biologische
Selbstreinigung unschädlich gemacht, dieses Gift wird durch
die nämlichen Bakterien abgebaut, die alle Abfallstoffe aus
Niederschlägen und Überschwemmungen zersetzen. Wie es
kommt, daß trotzdem die Fische sterben? Nun, das ist ganz
natürlich. In Gewittersommern ersticken sie durch die Ver-
schmutzung des Wassers mit Erde. Sie gehen zugrunde an
Sauerstoffmangel, weil jene Bakterien bei ihrer Arbeit große
Mengen von Sauerstoff verbrauchen. Sie werden getötet
durch Schwefelwasserstoffgase, die bei niedrigem Luftdruck
von der schlammigen Fäulnis unter den Wasserpflanzen aus-
geschieden werden. Sie werden ausgezehrt durch die Wasser-
blüte, die in warmen Nächten, wo viel Plankton nach oben
steigt und Sauerstoff veratmet, eine dichte grünliche Decke
über sachte strömendes Wasser zieht und vor Sonnenaufgang
schon wieder verweht, so daß sie die Fischer nicht einmal
wahrnehmen. Lauter natürliche Ursachen. Die Zechen sind
unschuldig daran. Die Zechen sind nicht haftbar. Es ist
höhere Gewalt.
Diese Gutachten kosteten 300 000 Goldmark, denn obwohl
die Mark stabilisiert war, rechneten vorsichtige Gelehrte noch
mit Inflationsbegriffen. »Ein teurer Spaß«, meinte Ottokar
Wirtz, als er den Umlagebescheid vom Bergbauverband in
Händen hielt; er konnte sich an die Geldknappheit nicht ge-
wöhnen und knauserte jetzt wie ein Pfennigfuchser. Kropf
dachte hämisch: da sieht man, wie eine Inflationsblüte zer-
fällt.
Aber wenngleich es ein Zerfall war, so war er doch lang-
sam und nicht ohne aufbegehrende Zuckungen. Kropf über-
sah, daß diese Blüte zwar durch die Inflation begünstigt, doch
nicht von ihr gezeitigt worden war. Er übersah den flüssigen
Geist, der dahinter wirkte, der vielleicht etwas eingedickt
war, der aber mindestens den Willen zur Beweglichkeit nicht
eingebüßt hatte. So sann Wirtz jetzt auf Mittel, die Kosten
des Gutachtens produktiv zu machen. Nachdem er die Ge-
meinden hatte aufwiegeln lassen, bis sie andere Professoren
mit der Anfertigung eines Gegen-Gutachtens beauftragten,
arbeitete er zusammen mit Näßler und Faulstich das Projekt
einer Flußgenossenschaft aus, die unter Beteiligung der
Union, der Handelskammern und der Kommunen die Klä-
rung des Wasserlaufs betreiben sollte. Durch unverdächtige
Mittelspersonen bewog er Abgeordnete verschiedener Partei-
en, den Plan zur Grundlage eines Initiativantrags zu machen;
der entsprechende Gesetzentwurf, den die Regierung bald
darauf vorlegte, fand in allen Lesungen eine große Mehrheit,
und die Organe der öffentlichen Meinung unterstrichen den
Sieg der Naturfreunde über den Vielfraß Industrie. Niemand
ahnte, daß der Hintermann ein Industrieller war, der hier
seine Klassengenossen hinterging und ihren Widerstand
schwächte, um sich auf allgemeine Kosten zu bereichern.
Auf nichts anderes lief das Projekt hinaus. Zwar war es
im Einklang mit der Wirtzschen Methode, Vorwürfen durch
halbes Entgegenkommen den Boden zu entziehen, und daher
auch, im Rahmen der Anschauungen seines Urhebers, durch-
aus im Einklang mit den Interessen der Industrie; aber außer-
dem hatte es ein persönliches Raffinement, das erst im aller-
letzten Stadium ans Licht kam. Außer den Extraktionsanla-
gen, die das Phenol auslaugten, umfaßte es nämlich eine rie-
sige Kläranlage, die etwa 250 000 Tonnen Schlamm aufhielt,
eine Fräsmaschinenstation, die unter Wasser festen Mergel
ausschnitt, mehrere Pumpwerke und eine Trocknungsan-
lage, die den Wassergehalt des Schlamms auf zwei Prozent
reduzierte. Dies nun war es, worauf es Wirtz hauptsächlich
ankam, denn diese Anlagen waren in unmittelbarer Nähe jenes
neuen Kraftwerks der Felgenhauer-Wirtz-Elektro-Allianz
vorgesehen, welches auf schlanken Überlandmasten den
Strom durchs ganze Revier und in die angrenzenden Berge
und Ebenen trug, und eben hier sollte der Schlamm, zu
Brennstaub gemahlen, verfeuert werden. Näßler hatte eine
Ersparnis von fünfundzwanzig Prozent errechnet.
Es war der letzte große Schlag, den Ottokar Wirtz noch
eigenhändig führte, und er wurde sich nicht einmal bewußt,
daß er damit eigentlich die Durchlöcherung seiner Lehre von
der Allmacht der Kohle persönlich sanktionierte.
Komisch — bisher war nie genug Kohle dagewesen, jetzt
war auf einmal zuviel da. Binnen weniger Monate wuchsen
die unverkäuflichen Haldenbestände auf sieben Millionen
Tonnen an, Der für Rechnung des Syndikats erfolgende Ver-
sand der Zechen belief sich auf höchstens 200 000 Tonnen pro
Tag, Koks und Briketts eingeschlossen; schon wurden hie
und da Feierschichten eingelegt. Nun hieß es wieder, die
Löhne seien zu hoch, daher sei man auf dem Weltmarkt nicht
konkurrenzfähig. Die Gewerkschaften hingegen behaupte-
ten, daß die veralteten Einrichtungen die Schuld trügen, seit
zehn Jahren habe der deutsche Bergbau für technische Ver-
besserungen keine Zeit gehabt. Und jetzt haben wir kein
Geld dafür, entgegneten die Grubenherren, ruht denn nicht
auf uns die ganze Last der Lieferungsverträge mit den Fran-
zosen? Ja— wie kommen wir eigentlich dazu, dem Staat
seine Reparationspflichten abzunehmen? »Der Staat ist unser
Schuldner,« verkündete der Pressechef der Union, »der
Staat muß zahlen.«
Wirtz, Krogoll und von Grußenbaum präsentierten in Ber-
lin die Rechnung: »Wir haben getan, was der Staat hätte tun
müssen. Wir haben der Regierung 577 Millionen gestundet—
so hoch belaufen sich unsere Lieferungen an Frankreich, für
die wir bis jetzt keinen Pfennig gesehen haben. Wir sind am
Ende unserer Kraft.«
Der Wirtschaftsminister tat erstaunt: »Ich hatte allerdings
geglaubt, die Herren wollten dem Vaterland ein Opfer brin-
gen. Wenn wir geahnt hätten, daß Sie mit Forderungen nach-
kämen, hätten wir Ihr selbständiges Vorgehen mit diesen Ver-
trägen damals nicht gebilligt.«
»So,« sagte der General, »pfeift der Wind aus dem
Loch. Damals, als sie dastand wie ein verlassenes Kind,
wußte die Regierung genau, daß diese Verträge die ein-
zige Rettung waren. Jetzt, wo eine anderweitige Regelung
bevorsteht, zu der wir den Weg geebnet haben, sitzt sie
wieder auf dem hohen Pferd. Nun wohl, der Moor hat
seine Schuldigkeit getan. Aber wenn er geht, verlassen
Sie sich drauf, dann werden noch verschiedene Positionen
wackeln.«
»Soll das eine Drohung sein?«
»Das ist die Konstatierung wirtschaftlicher Zusammen-
hänge.«
Der Minister bewahrte seine Haltung. Ohne mit der Wim-
per zu zucken, bat er um die Einzelheiten der Forderung.
Der General setzte sich befriedigt und legte Rechnung.
Wirtz stieß heimlich Krogoll in die Hüfte: »Da haben Sie
nun den Volksparteiler in der Regierung. Wäre es ein Sozial-
demokrat, so hätten wir längst unser Geld. Grußenbaum hat
nicht unrecht, wenn er sagt, daß die Pferde am meisten bok-
ken, die man selbst gezüchtet hat.«— »Er sagt aber auch,
daß man sich trotzdem mit Pferdezucht beschäftigen muß«,
erwiderte Krogoll.
Der Minister war aufgestanden. »Ich werde dem Kanzler
Bericht erstatten. Wie das Kabinett sich dazu stellen wird,
weiß ich nicht, bisher war nirgendwo von Stundung die Rede.
Weshalb haben die Herren das nicht gleich gesagt?« General
von Grußenbaum antwortete, indem er ihm fest ins Auge sah:
»Weil es unter ehrlichen Leuten selbstverständlich ist, daß
man seine Schulden nicht von Dritten bezahlen läßt.«
Als sie sich verabschiedet hatten, kam Krogoll noch ein-
mal zurück. »Vergessen Sie bitte nicht,« sagte er, »dem Kanz-
ler auch zu berichten, daß wir zu Arbeiterentlassungen gro-
ßen Umfangs gezwungen wären, wenn wir hier mit diplomati-
schen Redensarten abgespeist würden. Die Verantwortung
fiele auf die Regierung. Das ist unser letztes Wort.«
Drei Tage nach dieser Audienz traf bei der Union die Mit-
teilung ein, daß das Kabinett beschlossen habe, in Anbe-
tracht der außergewöhnlichen Umstände den Industriellen
eine Beihilfe von siebenhundert Millionen zu gewähren.
Das Geld wurde zum Ankauf neuer Maschinen für die
Bergwerke verwandt. Viele Arbeiter wurden infolgedessen
überflüssig, und es wären ihrer noch mehr zum Feiern ge-
nötigt worden, wäre nicht die Anwendung von Maschinen
durch die unregelmäßige Lagerung, die unreine Beschaffen-
heit und die gefährliche, Schlagwetter und Kohlenstaub-
explosionen begünstigende Tiefe des Kohlengebirges er-
schwert worden, Vergebens fragten die Gewerkschaften,
welchen ökonomischen Sinn die Rentabilitätssteigerung
durch Maschinen haben sollte, wenn nicht den, vermehrte
Arbeitsgelegenheit zu schaffen; vergebens wiesen sie darauf
hin, daß die Bergwerke imstande seien, ihre Belegschaften bis
zu dem Zeitpunkt durchzuhalten, wo sich die Auswirkung
der neuen Maschinen zu zeigen beginne; vergebens appellier-
ten sie an das Zusammengehörigkeitsgefühl zwischen Kapi-
tal und Arbeit, das in der Franzosenzeit so schöne Früchte ge-
tragen habe. »Solche Friedensschalmeien von Gewerkschaf-
ten,« sagte Griguszies, »dahin mußte es kommen!«
»Solche Friedensschalmeien von Gewerkschaften,« sagte
auch Kropf, »dahin mußte es kommen.«
Die Haldenbestände verminderten sich nicht. Geheimrat
Püschel erklärte es damit, daß die Kohle überhaupt ihre Rolle
ausgespielt habe. »Es ist eine internationale Krise. Es ist
mehr Kohle da als früher, aber es wird weniger benötigt als
früher. Neue Kohlenvorkommen sind erschlossen worden,
aber die Technik bedient sich lieber anderer Stoffe, wie der
Öle und Wasserkräfte. Man kehrt wieder mehr zur Natur zu-
rück, die von der Industrie bisher vergewaltigt wurde. Die Na-
tur rächt sich an den Kohlengräbern, die ihr Antlitz befleckt
haben. In Zukunft wird die Chemie dominieren, schon sind
elf Prozent des deutschen Gesamtexports Chemikalien, schon
wird im Außenhandel mit chemischen Produkten ein Aus-
fuhrüberschuß von einer Milliarde erzielt. Die Ernährungs-
wirtschaft, die wissenschaftliche Forschung — alles ist ab-
hängig von der Chemie. Sie hat einen Stamm tüchtiger Ar-
beiter, deren Fleiß ein wertvolles Gut ist, das von ihr auch
dann gepflegt wird, wenn einmal weniger Arbeit vorhanden
ist.«
»Das ist ein Hieb gegen uns«, sagte Näßler. Wirtz hörte
ruhig zu. Er brauchte jetzt Stützpunkte — Hillgruber war der
eine, Püschel der andere, Näßler freilich sah es etwas anders an,
er dachte: Ottokar Wirtz verflüchtigt sich, seine Bestandteile
machen sich selbständig und überwuchern ihn, seine Gedan-
ken werden Fleisch in fremden Körpern. Erkannte er in Pü-
schel und Hillgruber sein zweites, überhöhtes Ich? War es
ein Versuch der Selbstbehauptung, wenn er vor dem einen
kapitulierte und vor dem anderen auf den Knien lag? Einer-
lei, ein Zögern, ein Ausweichen war nicht mehr möglich.
Näßler drängte: »Gut, wenn die reine Kohle keine Zukunft
hat — um so mehr Zukunft haben die Nebenprodukte. Teer,
Ammoniak, Naphthalin, Karbolineum, Benzol, damit kann
man doch was machen. Setzen wir gegen Püschels indirekte
Chemie die direkte Chemie der Kohle. Destillieren wir sie in
großem Ausmaß gleich hier im Revier.« Wirtz faßte sich an
den Kopf, er wußte jetzt, wie es mit ihm stand, und in seinen
Augen war ein Kummer, den auszusprechen er sich schämte.
»Mehren disponiert jetzt so zurückhaltend... Er will kein
Geld in neue Anlagen stecken. Ich kann ihn nicht zwingen.
Ich kann doch meine eigene Bank nicht ruinieren.«
»Ich gehe zu Hillgruber«, sagte Näßler mitleidig und be-
obachtete den dankbaren Blick, der ihn traf.
Woher nur dieser Niedergang? Es war für Näßler beinahe
ein wissenschaftliches Problem. Gewiß war die Stabilisierung
für ein Geschäft, das sich allmählich daran gewöhnt hatte,
vom Währungsverfall zu leben, eine schwere, aber doch keine
unheilbare Verletzung; gewiß wurde die Theorie der Sach-
werte Blödsinn in dem Augenblick, wo ein holländischer
‚Gulden weiter nichts mehr war als eine lächerliche Um-
schreibung für eine Mark und siebzig, aber unter der Aufer-
stehung dieser halbverschollenen Schulweisheit litten doch
alle Inflationsgewinne gleichmäßig, jetzt wurde eben alles
mal wieder umrangiert. Überstand nicht auch der mensch-
liche Organismus die heimtückischsten Krankheiten, indem
man ihm ein Serum aus abgeschwächten Formen ebendersel-
ben Bakterien einimpfte, die den Ausbruch der Krankheit
hervorgerufen hatten? War das Fieber, das alsdann mit mo-
mentanen Schrecknissen entstand, nicht heilsam — — voraus-
gesetzt, daß der Organismus im Kern gesund war?
Halt, das war nun wohl die Frage. War die Wurzel der
Wirtzschen Unternehmungen gesund? Ottokar Wirtz hatte
sich ein bißchen übernommen, das war richtig. Aber allen
Utopien war er, Generaldirektor Näßler, rechtzeitig entgegen-
getreten. Wirtz hatte Seitensprünge gemacht, ja, aber ein
paar Exzesse mußte man ihm eben zugeben, wenn man ihn
zügeln wollte. Er hatte in Berlin ein Hotel gekauft, schön,
es war nicht notwendig, es war vielleicht sogar verrückt,
doch es war nicht sehr schlimm, wenn der Fall vereinzelt
blieb. Er blieb es nicht ganz, denn eine Margarinefabrik war
hinzugekommen. Gleichviel. Es waren keine Objekte, um
derentwillen man sich die Haare ausraufen mußte, sie konn-
ten mit Verlust abgestoßen oder verschrottet werden, was
lag daran? Wirtz hatte freilich weiter gehen wollen, das Ho-
tel braucht Bier und Wein, hatte er gesagt, also muß ich
Brauereien und Weinberge haben, es braucht Fässer und Glä-
ser, also muß ich Sägewerke und Glashütten haben, es braucht
Kartoffeln, Gemüse und Fleisch, Brot, Butter, Eier und Käse,
also muß ich Landwirtschaft, Mühlen, Bäckereien und
Schlachthöfe haben, es braucht Kaffee, also muß ich Kaffee-
plantagen haben, es braucht Möbel, Vorhänge und Decken,
also muß ich Tischlereien und Webereien haben, die Webe-
reien brauchen Baumwolle, also muß ich Baumwollpflanzun-
gen haben, Kaffee und Baumwolle müssen herüber, also muß
ich Frachtschiffe auf See haben. So phantasierte er ins Unend-
liche hinein, so lief er sich förmlich heiß, und während er
glaubte, daß sich die Dinge verbanden, strebten sie ausein-
ander. Sie gewannen an Ausdehnung statt an Festigkeit, an
Sprunghaftigkeit statt an Stetigkeit, an Ballung statt an
Dichte. Nirgends schloß sich die Kette.
Schon während er redete, verlor man die Übersicht, wie
hätte es erst in der Wirklichkeit gehen sollen? Und es war
ihm ja Ernst damit, es waren ja seine Ideale.
Aber Näßler gebot Einhalt, bevor die Dinge weiter ge-
diehen. »Glauben Sie,« fragte er kühl, »daß eine so hetero-
gene Produktion durch eine Verwaltungsbürokratie zusam-
mengehalten werden könnte? Um dies möglich zu machen,
müßten Sie für jede einzelne dieser Unternehmungen wieder-
um einen Ottokar Wirtz zur Verfügung haben.« Und der
Mann, mit dem er es zu tun hatte, wäre nicht Ottokar Wirtz
gewesen, wenn er das nicht eingesehen hätte.
Kam aber ein so peinlich abwägender und so materiell den-
kender Kopf wie Näßler zu dem Ergebnis, daß die Hauptzel-
len des Wirtzschen Organismus frei von Krankheitskeimen
waren — mußte es dann nicht Wahrheit sein? Die Situation
erforderte nur, daß das Steuer mit Entschlossenheit herumge-
worfen wurde; und schloß nicht gerade das Wirtzsche Sy-
stem folgerichtig eine ständige Revision der Ansichten in
sich? Warum nur brachte Wirtz diese Entschlossenheit und
Folgerichtigkeit nicht mehr auf? Warum stellte er sich lieber
dermaßen in den Schatten anderer, daß er bald bloß noch als
Schatten weiterleben konnte? Die Zeit war rasch und hart
und duldete Kronen nur so lange, wie sie Glanz hatten. Heute
der, morgen der. Warum zerfiel Wirtz? Näßler wußte ge-
nauer als irgendeiner, daß seine Krise tatsächlich lange vor
der Stabilisierung begonnen hatte. Er war der nächste Tat-
und Augenzeuge. Aber zu erklären vermochte er es nicht,
und schließlich blieb ihm nichts übrig als das Wort des ein-
fachen Mannes: alles hat seine Zeit.
Alles hat seine Zeit, einmal muß jeder Platz machen, jeder
ist nur Vorläufer, Schrittmacher und Wegbereiter. Mit die-
sem Gedanken trat Näßler bei Hillgruber ein. Als er nach
zwei langen und ziemlich bitteren Stunden wieder heraus-
kam, hatte er schwerwiegende Vorschläge in der Tasche. Vor-
schläge? Man sagte wohl besser: Bedingungen. Sie lauteten:
Rücktritt Felgenhauers vom Präsidium des Kohlensyndikats
und von allen aktiven Geschäften, Auflösung der Felgen-
hauer-Wirtz-Elektro-Alianz, Umtausch von Aktien des
Westdeutschen Bergwerksvereins gegen solche der Mittel-
deutschen Braunkohle in einem noch näher zu bestimmenden
Verhältnis, Wahl Näßlers zum Präsidenten des Kohlensyn-
dikats, Entschädigung Felgenhauers durch eine prozentual
stärkere Beteiligung an der neu zu gründenden »Aktienge-
sellschaft für Kohlebewirtschaftung«.
Was hieß das? — Es hieß, daß sich die Bedingungen eigent-
lich kaum gegen Wirtz richteten, doch gerade das war bezeich-
nend, gerade das war desto böser. Es war klar, daß Hillgruber
auf diesem Umweg den Einfluß von Feigenhauer zurückdäm-
men wollte, und Felgenhauer — Christian Felgenhauer war
zwar ein alter Mann, der außer Aktienbesitz keine Ambitionen
mehr hatte, der jedoch mit dem, was er seine Schöpfung
nannte, verwachsen war wie die Blutgefäße mit dem Herzen.
Was für eine Operation, dies zu trennen! Näßler schüttelte
sich. Hillgruber war ein Vampyr, bei Gott, aber mit ihm war
die Hoffnung, da gab es keine Wahl.
Die Ereignisse überstürzten sich. Jeder wollte sich schleu-
nigst konsolidieren. Püschel, der bisher seinen Bedarf an
Kohle teils bei Wirtz, teils bei Kropf gedeckt hatte, über-
raschte die Industriellen des Reviers mit dem Kauf mehrerer
Gruben im westlichen Grenzkohlenbecken. Das Patent für
Kohleverflüssigung, das ihm auf unabsehbare Zeit noch nicht
rentabel erschien, trat er gegen fünfzig Millionen Dollars an
eine amerikanische Ölfirma ab. Er hatte nur Bankguthaben,
keine Bankschulden.
Kropf ergrimmte: »Er darf uns nicht über den Kopf
wachsen!«
Wirtz blieb lässig: »Ich war es nicht, der den Chemiker an
die Spitze des Reichsverbands gestellt hat.«
»Wollen Sie Ihren Liebling, die Kohle, unsere Kohle! so
schnöde im Stich lassen?«
»Es ist vorläufig nichts zu machen... Die Zeit, wo
Deutschland und Großbritannien den europäischen Kohlen-
exportmarkt beherrschten, scheint für immer dahin zu sein...
Der gegenwärtige Wettbewerb führt dazu, daß Kohle in den
kohlearmen Ländern billiger angeboten wird als in den pro-
duzierenden... Nur eine internationale Vereinbarung über
die Absatzgebiete könnte einen geordneten Zustand herstel-
len, aber dafür ist es noch zu früh... Haben wir nicht aus
den Erfahrungen des letzten Jahrzehnts gelernt, daß interna-
tionale Vereinbarungen immer erst dann zustandekommen,
wenn das Faustrecht sich ausgetobt hat? Wissen wir nicht,
daß der Mensch erst dann die Vernunft willkommen heißt,
wenn die Willkür Verheerungen angerichtet hat, die kaum
wiedergutzumachen sind?«
»Aus Ihnen spricht schon der Geheimrat Püschel!«
Wirtz war müde und gramvoll und wischte sich die Augen,
wie um sie aufzufrischen.
»Wie Sie wollen,« antwortete Krogoll an seiner Statt, »je-
denfalls ist es die Wirklichkeit. Sehen Sie sich doch um. Die
holländischen Gruben in Limburg sind Meisterwerke mo-
dernster Technik. Während wir mit der Liquidation der
Kriegsfolgen beschäftigt sind, hat sich die Kohlenförderung
dort versiebenfacht. Unsere tüchtigsten Hauer, verstehen
Sie, solche, die wir nie entlassen würden, wandern dorthin
ab. In der Kohlenstadt Heerlen wohnen die Bergleute wie im
Paradies, der holländische Staat bettet die Kohlenzone in blü-
hende Gärten — —«
»Ach, gehen Sie doch. An Ihnen ist ja ein sozialistischer
Wanderprediger verloren gegangen!«
»Begreifen Sie denn nicht, Herr Kropf, daß wir den Reich-
tum der Anderen mindestens in ebenso krassen Farben malen
müssen wie unsere Armut? Aber unter uns gesagt, es ist Tat-
sache, daß unsere Bergmannssiedlungen keinen Vergleich mit
den holländischen aushalten. Nun schön, sie sollen es auch
gar nicht, nach meiner Meinung. Das ist ja auch Nebensache.
Aber sehen Sie weiter: die belgische Campine! Gerade erst
erschlossen, liefert sie schon vier Millionen Tonnen im Jahr!
Überall neue Angebote, überall verringerte Nachfrage. Die
polnische Kohle will Skandinavien erobern, alle wollen sich
ein hohes Exportkontingent verschaffen, ein anspruchsvolles
Unterpfand für den Fall, daß es einmal zur internationalen
Aufteilung der Exportgebiete kommt.«
»Und warum,« fiel ihm Kropf ins Wort, »warum diese
Vorteile der anderen Länder? Doch nur, weil sie die billigen
Wasserfrachten bis zu ihren Häfen haben. Wir haben die
teure Eisenbahn, unsere Kanäle sind unzulänglich, heute
schon ist die englische Kohle in den Nordseehäfen billiger als
unsere, Das geht nicht, es brennt uns auf den Nägeln, es muß
etwas geschehen.«
»Was das anbelangt, so ist Abhilfe in Sicht. Bei der Neu-
ordnung der Eisenbahn wird die Industrie den Präsidenten
des Verwaltungsrats stellen.«
»Ach, was Sie nicht sagen.« Kropf tat harmlos. »Wer wird
es sein? Sie, Herr Krogoll? Das wäre ein Vorschlag.«
»Kein guter«, versetzte Krogoll und dachte: er will mich
auf gute Art aus dem Vorsitz der Union herauslotsen, das soll
ihm nicht gelingen. »Mich dünkt, daß vielmehr Sie der ge-
eignete Mann sind, Herr Kropf, da Sie sich mit der Materie
schon näher befaßt zu haben scheinen.«
»Es wird eine undankbares Amt sein, aber wenn es so ge-
wünscht wird, werde ich mich nicht entziehen.«
»Wozu der Streit um des Kaisers Bart?« sagte der junge
Schellhase, der bisher sich still verhalten hatte, weil er nur wenig
mehr an Kohlenvorräten besaß, als er selbst in seinen Hütten
verbrauchte; nun jedoch befürchtete er, daß Kropf als
Eisenbahn-Manager den Löwenanteil an Schienenlieferungen
der Otto-Heinrich-Hütte zuschanzen werde. Kropf, der ihn
durchschaute, bemerkte obenhin, daß er also seine Zusage
gewissermaßen auf Vorschuß gebe, und sprach dann rasch
und mit einem übermütigen Blick auf Schellhase weiter:
jedenfalls sei ein neuer Kanal nach den Nordseehäfen notwen-
dig, denn auf dem Wasser werde der Transport von Kohle
und Eisen nur halb so teuer sein wie mit der Bahn; auch die
Hanseaten seien sehr daran interessiert, sei doch Hamburg
schon von Antwerpen und Rotterdam überflügelt und hätten
doch schon alle ausgehenden deutschen Seeschiffe eine passive
Tonnenbilanz; für die Öffentlichkeit könne man die Sache ja
damit schmackhaft machen, daß man sie als ARBEITSBE-
SCHAFFUNGSPROGRAMM für die Erwerbslosen auf-
ziehe, sozial, sozial, das wirke ja immer.
»Wie denken Sie sich die Linienführung des Kanals?«
fragte mißtrauisch Schellhase junior, der mit seinem Instinkt
für Nebengeräusche auch bei diesem aufs allgemeine Wohl
zielenden Plan sogleich einen unreinen Ton heraushörte.
Kropfs gewundene Auskunft, die deutlich genug durch-
blicken ließ, daß die neue Wasserstraße besonders günstig für
die Otto-Heinrich-Hütte verlaufen sollte, gab ihm recht.
Näßler schmunzelte daher, als er sagte, daß zur Zeit nicht ein-
mal die vorhandenen Verkehrsanlagen voll ausgenutzt seien
und der Güterverkehr auf den deutschen Bahn- und Kanal-
linien kaum vier Fünftel des Verkehrs vor dem Kriege aus-
mache; und Krogoll, der eine diebische Freude daran hatte,
den ehemaligen Widerpart der Union jetzt, wo er um ihren
Beistand verlegen war, zappeln zu lassen — Krogoll also
meinte, man dürfe sich nicht mit jenen Wasserstraßenpoliti-
kern identifizieren, die von der Kanalbauwut befallen seien
und nirgendwo ernst genommen würden. Dagegen kehrte
der junge Schellhase auf einmal den Techniker hervor; der
Kanalbau sei unwirtschaftlich, wenn man nicht maschinell
arbeite, mit ganzen Geschwadern von Baggern, und tue man
dies, so sinke wiederum die Zahl der Menschen, die dabei
Arbeit finden könnten. Kurz, jeder äußerte seine grundsätz-
liche Zustimmung und zugleich seine augenblicklichen Be-
denken.
Aber Kropf ließ nicht locker, sagte: »Wer nicht für mich
ist, ist wider die ganze Industrie«, und wandte sich mit die-
ser Parole an die kleineren Werksdirektoren, die sich die
Handelskammern zur Domäne erkoren hatten, da sie in der
Union nur Piedestal und Folie für die Größeren sein konnten,
Wozu sich die Großen bisher zu schade gewesen waren, das
tat nun Kropf: er ließ sich zum Vorsitzenden der Handels-
kammer wählen, engagierte einen Reichstagsabgeordneten
als Syndikus und baute diese allgemeine Berufsvertretung der
Kaufmannschaft aus zu einem politischen Forum der Indu-
strie. Bald gab es keine Angelegenheit des sozialen, wirt-
schaftlichen, politischen und kulturellen Lebens mehr, in die
sich die Handelskammer des Kohlenreviers nicht ungefragt
hineinmischte. Ihre gewerblichen Befugnisse, die Vereidigung
von Sachverständigen, die Überwachung der Börsen, die Be-
tätigung als Einigungsamt oder als Zoll- und Steuerbe-
ratungsstelle, die Mitwirkung bei der Führung des Firmen-
registers, bei Ausstellungen, Messen und Hafenverwaltungen,
die Erteilung von Ursprungszeugnissen im internationalen
Warenverkehr und was sonst noch unter den dehnbaren Be-
griff einer »Selbstverwaltung der Wirtschaft« fallen mochte,
die einer Verwaltung der Öffentlichkeit durch die Wirtschaft
gleichkam —, alles wurde dank Kropfs straffer Personalpolitik
zum privaten Machtinstrument, und General von Grußen-
baum fing an, sich zu ängstigen.
Persönlich war er Kropf eigentlich näher gekommen, seit
seiner Rede gegen die Gewerkschaften. Kropf war ja viel
zu hausbacken, um zu ahnen, daß sie ein für das Echo der
Öffentlichkeit und den Widerstand der Linie Kropf-Krewett
berechnetes Täuschungsmanöver war. So gut von Grußen-
baums Dialektik zwischen öffentlicher und interner Wirkung
unterschied, so gut wußte sie beides, wo es notwendig er-
schien, in Übereinstimmung zu bringen. Indem er den An-
schein erweckte, daß er mit Dr. Krewett einer Meinung sei,
nahm er diesem die Oppositionsmotive fort. Begreiflich,
daß er sich ärgerte, wenn diese Entwicklung nun wieder un-
terbrochen wurde. Seiner stets auf die ausführenden Organe
gerichteten Denkweise hatte es gewiß nie entsprochen, daß
die Union das Gros der Werksdirektoren vernachlässigte. Es
hatte im Anfang nur immer an Zeit gefehlt, aber jetzt blies
er energisch zum Sammeln. »Gemeinnützigkeit gegen Eigen-
nutz!« war sein Feldgeschrei, das den Vorzug der Verwend-
barkeit auf allen Fronten hatte. Glücklicherweise half auch
hier Kropfs Primitivität, er polterte viel zu viel, als daß er
einen Überfall, einen Husarenstreich kriegsgerecht hätte
durchführen können. Der General bot den ganzen Einfluß
Hiebensteins, Näßlers und Faulstichs auf, um alle jene krank-
haft eitlen und ehrgeizigen Halbgötter herüberzuziehen. Er
machte ihnen Avancen aller Art und richtete neben den Chef-
besprechungen ständige Ausschüsse ein, wo die nachgeord-
neten Persönlichkeiten praktische Arbeit leisten durften.
Konnte Kropf soviel Ehre bieten? Nein, das konnte er nicht.
Unterdessen nahmen die Dinge eine unvorhergesehene
Wendung.
Kaum hatte Kropf seinen Kanalplan publiziert, als die Han-
delskammer des Grenzkohlenbeckens ihrerseits einen außeror-
dentlich detaillierten Antrag auf Bau eines Kanals in ihrem Ho-
heitsgebiete an die Regierung richtete. Was anders war dies
als ein Versuch, die Industrie des Steinkohlenreviers aus dem
Sattel zu heben? Sofort wurden alle Fehden abgeblasen, so-
fort rückte die Union in geschlossener Phalanx vor. Es konn-
te kein Zweifel darüber sein, daß dieser Kanalwettstreit ein
Teil des Kampfes der Chemie um die Vorherrschaft war und
Püschel dahinter steckte, obwohl er als Vorsitzender des
Reichsverbandes seine Neutralität betonte; nur gab er Kropf
in aller Freundschaft zu verstehen, daß gerade die gebotene
Neutralität seines Amtes es erforderlich erscheinen lasse, die
Interessen des Grenzkohlenbeckens ebenso zu berücksichti-
gen wie alle übrigen, und daß man ihm deshalb nicht zu-
muten dürfe, so ohne weiteres in das Revanchegeschrei der
Union einzustimmen.
»Sind Sie vielleicht unparteiisch, wo Sie da hinten jetzt
Gruben haben?« fragte Kropf, aber Püschel überhörte ihn
geflissentlich und sagte: »Sie argumentieren, daß jede Tonne,
um welche das Grenzkohlenbecken seinen Absatz erhöht,
Ihnen verloren geht. Das macht keinen guten Eindruck, das
sieht aus, als duldeten Sie nichts und niemanden neben
sich — —, o ich weiß, was Sie erwidern wollen,« fügte er
hinzu, als Kropf unwillig mit der Hand quer durch die Luft
strich, »Sie wollen sich nicht beklagen, wenn sich all dies im
Rahmen des freien Wettbewerbs hält und die Kohle des Kon-
kurrenten nicht mit Staatsgeldern verbilligt wird. Richtig,
aber können die Anderen nicht dasselbe gegen Ihren Kanal-
plan einwenden?«
»Sie verkennen, Herr Geheimrat, daß es sich bei uns um
ungleich größere und überhaupt um volkswirtschaftliche BE-
LANGE handelt. Das Revier ist identisch mit der Volkswirt-
schaft schlechthin.«
»Ich weiß, ich weiß,« lächelte Püschel, »das Revier ver-
teidigt die Gemeinnützigkeit gegen den Eigennutz, das ist
allgemein anerkannt. Aber eben darum. Ihr Revier erzeugt
hundertvier Millionen Tonnen im Jahr, das Grenzkohlen-
becken drei Komma fünf. Angesichts einer solchen Überle-
genheit, verzeihen Sie gütigst, ist es ein bißchen komisch,
wenn Sie vor dieser winzigen Konkurrenz Angst haben. Sie
könnten es sich wirklich leisten, mit einer noblen Geste dar-
über hinwegzugehen.«
Kropf wies ihn barsch zurück: »Wir haben Ihnen unsere
Wünsche gemeldet, Herr Geheimrat, aber wir haben Sie
nicht um Belehrungen gebeten. »Der Zorn riß ihn fort.
»Schließlich bin ich es, von dem Sie Ihr Amt haben.«
Ohne eine Spur von Gereiztheit, eher voll Nachsicht, rich-
tete der Geheimrat sich auf.
»Ich bedauere, daß ich trotzdem meine Meinung von nie-
mandem als mir selbst beziehen kann. Im übrigen muß ja
eine gegnerische Meinung nicht von vornherein die schlech-
tere sein, und über Wert oder Nutzlosigkeit der vorliegenden
Pläne kann nur die Untersuchung ihrer Wirtschaftlichkeit ent-
scheiden.«
So endete diese Unterredung mit allen Anzeichen unver-
söhnlicher Gegnerschaft, doch überschätzte Püschel wohl
seine Position und das zahlenmäßige Übergewicht der anderen
im Reichsverband vertretenen Industrien. Die Wucht der
Union wog alle Majoritäten auf, und sein Gegenspiel hatte
nur so lange einen realen Hintergrund, wie innerhalb der
Union selbst sich Gegenspieler befanden.
Hart auf hart ging es jetzt, Sentiments und Ressentiments
wurden zum alten Eisen geworfen. Die Zeit eilte. Als der
Kanalstreit die Öffentlichkeit erregte, war er schon nicht
mehr um der Sache selbst willen da, sondern nur noch als
eine willkommene Schutzdecke, um wesentlichere Vorgänge
der Belichtung zu entziehen. Während also die begutachten-
den Kapazitäten beider Lager mit gewichtigem Ernst ihre
vortrefflichen und gewiß nicht wohlfeilen Gründe Für und
Wider vortrugen, während die Eisenbahn in zu Herzen spre-
chenden Sätzen das Versagen der Schiffahrt bei Frost, Nebel,
Hoch- und Niedrigwasser schildern ließ, während die tech-
nischen Beiräte des Verkehrsministeriums mit der Autorität
der Mathematik und der konzessionierenden Behörde die Li-
nienführung der beiderseitigen Kanäle bemängelten und die
Organe der öffentlichen Meinung, soweit sie nicht infolge
innerer Verbindlichkeiten nach dieser oder jener Richtung
festgelegt waren, die Verleugnung des Solidaritätsgefühlszwi-
schen zwei Wirtschaftsgebieten beklagten —: während dieser
ganze kreischende Jahrmarkt einer entfesselten Interessenten-
meute auf und ab wogte, war die Union mit Problemen be-
schäftigt, hinter denen das Kanalprojekt selbst in den Augen
seines Urhebers bis zur Unsichtbarkeit verblaßte.
Schon lange hatte sich Christian Felgenhauer mit der Ab-
sicht getragen, das Präsidium des Kohlensyndikats niederzu-
legen. Näßler war sein Vertrauter geworden; Näßler war nir-
gendwo unbeliebt, denn er war ruhig und konzentriert und
ohne jene ausfallende Dämonie, die man seinem Herrn und
Meister so schwer ankreidete. Seine Wahl zum Nachfolger
Felgenhauers ging daher glatt vonstatten.
Auch die Auflösung der Felgenhauer-Wirtz-Elektro-Alli-
anz bereitete keine sonderliche Schwierigkeit. Die Situation,
welche sie zusammengefügt hatte, war längst umgewandelt,
diese Vereinigung von Fanatismus, Phantasie und Logik, von
altem und neuem wirtschaftlichen Denken war mit dem Ab-
schluß der inflationistischen Geld- und Geistperiode zum Ana-
chronismus geworden. Jeder wartete eigentlich nur darauf,
daß der andere den Anstoß zur Lösung gebe. Sanierungsbe-
dürftig war jetzt Ottokar Wirtz, nicht mehr die Elektrizitäts-
gesellschaft; kein Wunder, daß die Auseinandersetzung auf
seine Kosten ging. Um bares Geld zu bekommen, hatte er
seine Bankbeteiligung an Hillgruber und Mehren verkauft,
mithin wanderte auch der größte Teil seiner Elektrizitätsak-
tien dorthin; umgekehrt blieb die Beteiligung der Elektrizi-
tätsgesellschaft an seinen Zechen bestehen. Es war eine trübe
Bilanz. An seinem Tisch aßen Felgenhauer, Hillgruber, die
Elektrizitätsgesellschaft und Hugo Mehren mit, und was hatte
er noch dagegen? Knapp zehn Prozent Elektrizität, fünf-
zehn Mitteldeutsche Braunkohle und fünfzehn Westdeutscher
Bergwerksverein, aber die wurden bereits von Hillgruber re-
klamiert. Das rumänische Aktienpaket, das gut florierte, war
der einzige Lichtblick, doch verhehlte er sich nicht, daß ihn
Siegfried Hillgruber, so gut er ihn hineingebracht hatte, auch
jederzeit und gegen irgendeine fragwürdige Abfindung wie-
der hinausdrängen konnte. Wenn es vorläufig noch nicht ge-
schah, so unterblieb es nur deshalb, weil Hillgruber ihn noch
als Vorspann für seine Transaktionen benötigte; darum, al-
lein darum wurde er einstweilen über Wasser gehalten.
Sein Geschäft war auf der Kohle aufgebaut — und die Koh-
le sackte ab. Die Binnenschiffahrt lag darnieder, seine Schlepp-
dampfer und Kähne waren tot. Seine Hütten und Maschinen
nahmen nur einen verschwindenden Bruchteil seiner Kohlen-
förderung auf, und obwohl die Stockung in der Erzverhüt-
tung allgemein war, so war doch bei ihm der Geschäftsgang
besonders miserabel.
Dies freilich hing mit Dingen zusammen, die außerhalb al-
ler wirtschaftlichen Erwägungen lagen.
Es war bekannt, daß Ottokar Wirtz gelegentlich pessimi-
stische Äußerungen über die Qualität des Nachwuchses tat,
weil er den mißratenen Sohn hatte. Wie es häufig vorkommt,
daß diejenigen, welche in der Welt rücksichtslose Neuerer
sind, im Familienkreis einem schematischen Konservatismus
huldigen, so hatte auch Wirtz ohne viel Überlegung dem
Sohn gegenüber die Erziehungsart angewandt, die sein Vater
an ihm selbst geübt hatte. Schon dem kleinen Schuljungen
hatte er nicht die deutschen Hausmärchen erzählt, sondern
wahre Begebenheiten aus der Wirtschaft, die sich freilich wie
ein Märchen anhörten, zumal er, um sie dem Verständnis des
Kindes anzupassen, die gravierenden und sehr komplizierten
Einzelheiten fortlassen und sich auf die Wiedergabe zauber-
hafter Handlungen beschränken mußte. So glaubte der Jun-
ge, daß in diesen Geschichten doch wieder die alten Ritter,
Feen, Hexen und Heinzelmännchen aufträten, lustig verklei-
det und mit tollem Gerät.
Vielleicht war Ottokar Wirtz zu dieser Zeit auch selbst
noch nicht zu der Einsicht gekommen, die er später mit Vor-
liebe kundtat: daß nämlich die offenbaren Handlungen der
Industrie weniger interessant seien als ihre geheim bleibenden
Voraussetzungen und das Wesen der Industrie sich in Sitzun-
gen hinter verschlossenen Türen erschöpfe. Wie immer dem
sein mochte, der Sohn besaß nicht die Gabe des Vaters, Ein-
drücke aus Gehörtem durch Gegenüberstellung mit Gesehe-
nem zu vervollständigen, und je mehr der Vater die Sorgen
betonte, desto mehr stellte sich der Sohn die Industrie als das
Reich der unbegrenzten Möglichkeiten vor — denn war nicht
das Ende aller Sorgen doch immer wieder der Erfolg? Und
was für ein Erfolg! Immer besser lernte er ihn kennen, als er
heranwuchs und der Vater ihn mitnahm in die Büros; Mühe
und Arbeit und alle Zwischenstufen beachtete er nicht, nur
das Gewaltige berauschte ihn.
Hernach hatte er bei knappem Taschengeld als Volontär
im Zollbüro der väterlichen Werke arbeiten müssen, und wie
das unter solchen Umständen zu gehen pflegt, er hatte mehr-
fach als zollpflichtiges Einfuhrgut solche Waren deklariert,
die einem niedrigeren Zolltarif unterlagen, während die tat-
sächlich eingeführten Waren mit einem höheren Betrag zu
verzollen gewesen wären, den er denn auch der väterlichen
Firma mittels gefälschter Zollpapiere in Rechnung stellte.
Den Unterschied steckte er in seine Tasche, nach und nach
hatte er dreißigtausend Mark verdient, soviel wie sein Vater
sich einst geborgt hatte, als er sich selbständig machte.
Ottokar Wirtz hatte der Zollbehörde den Schaden sofort
ersetzt, und die Sache war nicht weiter verfolgt worden.
Mehr als die Tat schmerzte den Vater der Leichtsinn, womit
der Junge das Geld verspielt, verwettet und verhurt hatte.
»Man wird dein genießerisches und müßiggängerisches Le-
ben der ganzen Industrie zur Last legen«, hatte er gesagt und
ihn kurzerhand in eine Kohlengrube gesteckt, wo ein stren-
ges Regiment über ihn geführt wurde. Sichtlich besserte er
sich, ja er wurde sogar besonnen und männlich. Eines Tages
jedoch wurde er wegen Beleidigung eines Bergmanns, dem
er »du trübe Lampe!« zugerufen hatte, zu zwanzig Mark
Geldstrafe verurteilt; zwar verteidigte er sich damit, daß
er es nicht habe mitansehen können, wie dieser Mann
unter zehn Wagen Kohle immer zwei Wagen Berge gehabt
hätte, aber die Zeugen sagten aus, daß die ganze Kame-
radschaft keine besseren Kohlen habe laden können, weil
das Flöz so unrein gewesen sei, und der Amtsanwalt bot ein
schönes Beispiel sozialer Gerechtigkeit, indem er erklärte,
daß gerade der Sohn des Besitzers sich den Arbeitern gegen-
über ebenso anständig zu benehmen habe, wie es umgekehrt
von den Arbeitern verlangt würde.
Diese geringfügige Geschichte war es, die den jungen
Wirtz mehrere Jahre später, als sie längst in Vergessenheit ge-
raten war, von neuem aus der Bahn warf. Bis dahin hatte er,
von etlichen Anläufen zu einer Art Kronprinzenfronde ab-
gesehen, zur Zufriedenheit des Vaters in der Verwaltung mit-
gewirkt. Schon wurde er für den Aufsichtsrat eines befreun-
deten kleineren Unternehmens vorgeschlagen, als dort ein
gegnerischer Bankier aufstand: man dürfe sich nicht mit einem
Mann belasten, der wegen persönlicher Beleidigung eines Ar-
beiters vorbestraft sei, eines Vergehens, das in Industriekrei-
sen aufs strengste beurteilt werde und für einen Industriellen-
sproß, der die Qualifikation zum Wirtschaftsführer zu erwer-
ben habe, außerordentlich schimpflich sei; ja er möchte sa-
gen, weit schimpflicher, als wenn ein Angestellter eine Un-
terschlagung oder ein Arbeiter einen Diebstahl begehe. Au-
ßer Sinnen vor Wut, verschaffte sich der junge Wirtz die Ge-
richtsakte und vernichtete sie — eine Affekthandlung, die un-
ter Zubilligung mildernder Umstände und scharfer Geiße-
lung des Verhaltens jenes Bankiers mit drei Tagen Gefängnis
geahndet wurde.
Von nun an war es gänzlich aus mit ihm. Er wurde in so
viele ehrenrührige Affären verwickelt, daß der Vater ihn nir-
gends mehr zeigte.
Auch diese bange Frage, wessen Händen sein Lebenswerk
einmal überantwortet werde, trug im jetzigen Stadium nicht
wenig zu seiner Müdigkeit und vorzeitigen Zerstörung bei.
Das Schlimmste aber geschah erst jetzt. In der Inflationszeit
hatte der Sohn allerlei faule Spekulationen auf eigene Rech-
nung gemacht, Gründungen zweifelhafter Geldinstitute und
Handelsgesellschaften, die alle in der Stabilisierungskrise in-
solvent wurden und ihre Gläubiger mit dem Namen Wirtz
betäubten. Zahlreiche Anfragen gelangten dieserhalb an die
Direktion des väterlichen Unternehmens, der Sohn fing sie
alle im Postbüro ab und beantwortete sie namens der Direk-
tion mit trostreichen Auskünften. Als diese Manipulationen
ruchbar wurden, schädigten sie natürlich auch das Geschäft
des Vaters, viele alte Kunden sprangen ab, entdeckten plötz-
lich Mängel in den Waren, meinten, wo so eine böse Sache
sei, müsse auch das Vertrauen zu allem Übrigen schwinden —,
denn nirgends beruhte das Verhältnis zur Kundschaft so sehr
auf alten Gewohnheiten und festen Anschauungen von Soli-
dität und Korrektheit und auf einer solchen Pedanterie der
Formen wie in der Eisen- und Stahlindustrie. Ein Wechsel
im Briefstil oder in der Farbe der Briefumschläge hätte es
schon stören können, und nun gar dies, nun gar dies! Es war
nicht auszudenken.
So stand es mit Ottokar Wirtz.
Aber Felgenhauer? —
Alles kam darauf an, ob man ihn für die von Hillgruber ge-
forderte Transaktion zwischen dem Westdeutschen Berg-
werksverein und der Mitteldeutschen Braunkohle gewinnen
konnte.
Um ihn dafür empfänglich zu machen, hatte ihn Näßler bei
der Auflösung der Allianz sehr geschont, ihm auch einige Vor-
teile eingeräumt. Näßler sagte sich auch, daß Hillgruber die
Auflösung hauptsächlich darum verfügt hatte, weil Felgen-
hauer an der Börse isoliert werden sollte. Gewiß würden die
Kurse seiner Aktien, losgelöst vom Nimbus des großen
Blocks Kohle-Eisen-Elektrizität und umschwirrt von dunk-
len Mutmaßungen, keinen leichten Stand haben — aber würde
das genügen? Würde das genügen?
Der erste Versuch schlug fehl. Zwar war Felgenhauer von
der Aktiengesellschaft für Kohlebewirtschaftung begeistert,
doch wies er die Preisgabe des Westdeutschen Bergwerks-
vereins weit von sich. Er werde doch nicht von dem Kriegs-
schauplatz desertieren, wo er so lange befehligt habe!
An diesem Tage standen die Aktien des Westdeutschen
Bergwerksvereins noch auf 194.
Vierzehn Tage später standen sie auf 132, wogegen der
Mitteldeutsche Braunkohlenkurs 241 war. Näßler wagte einen
präzisierten Vorschlag: 11,7 Millionen Mitteldeutsche Aktien
sollten in Westdeutsche umgetauscht werden.
Felgenhauer rechnete: »Das hieße, bei diesem Börsenkurs,
daß elf Komma sieben Millionen Mitteldeutsche einundzwan-
zig Komma fünfunddreißig Millionen Westdeutschen ent-
sprechen, nicht wahr?«
»Jawohl, und da Ihr Aktienkapital hundert Millionen be-
trägt — —«
»Würde ich mit Wirtz zusammen die Majorität behalten,
stimmt das?«
»Vollkommen, das Angebot ist durchaus vorteilhaft für
Sie, zumal Sie dann mit Wirtz zusammen auch in der Mittel-
deutschen einen nicht ganz unmaßgeblichen Einfluß haben
werden.«
»Lassen Sie noch einmal sehen, wie sich die Sache bei mir
verteilen würde. Etwas über zwanzig Prozent würde dieser
Hillgruber haben, fünfzehn die Elektrizität, fünf die Hollän-
der, nochmal fünf liegen bei einem Schock von Kleinaktionä-
ren, blieben fünfundfünfzig für mich und Wirtz, falls — —«
»Falls?« fragte Näßler.
Felgenhauer sah ihn durchdringend an, entdeckte aber
keine Arglist. »Falls Wirtz zuverlässig ist«, sagte er dann.
»Sie brauchen keine Benachteiligung zu befürchten, denn
selbst wenn er es nicht wäre, so wäre es doch äußerst unwahr-
scheinlich, daß jemals eine qualifizierte Mehrheit gegen Sie
zustandekäme, bei so verschieden gearteten Aktionärinteres-
sen auf der Gegenseite.«
»Nein, Herr Näßler. Nein. Auf eine so vage Wahrschein-
lichkeitsrechnung kann ich nicht eingehen. Die absolute
Mehrheit muß mir gesichert sein.«
Näßler sah durchs offene Fenster in die Halbnacht des Wal-
des hinaus, auf den Wallgraben der »Trutzburg«, wo im
Schilf die Wildenten girrten. Tief in die Lunge drang der Ge-
ruch von Lauberde und Moos. Dabei dachte er: man muß
ihm die Schlinge der eigenen Ehrenhaftigkeit über den Kopf
werfen, und sagte: »Nun wohl, Herr Felgenhauer. Daran
soll ein Plan nicht scheitern, der allen am Herzen liegen muß,
die die Kohle lieben. Wir geben das Aktienpaket, das sich in
unserem Besitz befindet, an Sie zurück..«
»Wollen Sie das wirklich!« rief Felgenhauer erfreut und
reichte ihm seine sehr spitze und schmale, aber noch immer
starkknochige Hand, »dann ist ja alles gut, dann ist ja alles in
Ordnung.« Er hatte die Gewohnheit, seine Uhr zu ziehen,
sobald der glimpfliche Ausgang einer Sache in Sicht war. Er
tat es auch jetzt. Es war eine schwergoldene, altertümliche
Uhr, die mit einem Schlüsselchen aufgezogen werden mußte.
»Sie ist bald fünfundsechzig Jahre alt,« sagte er, »ich bekam
sie von meinem Paten zur Konfirmation.« — »Ja,« scherzte
Näßler, »die Uhrenindustrie ist nicht auf der Höhe. Wie
kann sie gute Gewinne machen, wenn ihre Erzeugnisse in alle
Ewigkeit hinein haltbar sind? Rascher Umlauf des Geldes,
rasche Abnutzung der Ware, nur dann blüht die Produktion.«
Beide lachten, Felgenhauer fragte: »Dann kann unsere Sache
also vorangehen?« — »Freilich«, erwiderte Näßler und erwog
inzwischen, daß da ja noch die Elektrizitätsgesellschaft war,
für welche die Zersplitterung ihrer Kohleninteressen einen
Schönheitsfehler bedeutete, jedenfalls konnte man ihr das
suggerieren. Wie wäre es, wenn sie ihre Beteiligung bei
Felgenhauer gegen eine vermehrte Beteiligung bei Wirtz
abgäbe? Das mußte gehen, so konnte für das, was Hillgru-
ber entgangen war, Ersatz geschafft werden, und Felgenhauer
war doch betrogen.
So wurde es ein Ringtausch, ganz nach dem Muster jener
Leute, die auf diese Weise ihre Wohnungen tauschten, wobei
auch immer mindestens zwei übers Ohr gehauen wurden.
Hillgruber tauschte mit Felgenhauer, Felgenhauer mit Wirtz,
Wirtz mit der Elektrizität, und die Elektrizität auf dem indi-
rekten Weg über Wirtz wieder mit Hillgruber. Da dieser
obendrein die holländischen Anteile erwarb, saß er nunmehr
mit vierzig Prozent im Westdeutschen Bergwerksverein; die
Macht schien ihm ausreichend zu sein, um Felgenhauer nahe-
zulegen, daß sie ausbaufähig sei und die Klugheit daher ge-
biete, ihn nicht zu überstimmen. Er wurde denn auch zum
Vorsitzenden des Aufsichtsrates gewählt.
Was die Gesellschaft für Kohlebewirtschaftung betraf, so
wünschte er sie auf die breiteste Basis zu stellen. Näßler trat
an Krogoll und Kropf heran, der Augenblick war in jeder
Hinsicht günstig, der Syndikatsvertrag lief ab, die Erneue-
rung machte Schwierigkeiten. Die von Risch-Zander und
Schellhase geführten Hüttenzechen standen als starke Selbst-
verbraucher gegen die Übrigen, die ihre Kohle ganz oder vor-
wiegend in den Handel brachten.
Ein Verrechnungspreis war den Syndikatsmitgliedern für
ihre Kohlenlieferungen garantiert, das war der im Reichsan-
zeiger veröffentlichte Preis abzüglich Handelsnutzen und Um-
satzsteuer. Da jedoch infolge der Marktlage dieser Preis sel-
ten erzielt wurde, wenn überhaupt etwas verkauft werden
sollte, so wurde die Spanne zwischen dem wirklichen Erlös
und dem Verrechnungspreis durch eine allgemeine Umlage
ausgeglichen. Damit müsse nun Schluß gemacht werden, for-
derte Schellhase junior, das sei doch grotesk, daß die Selbst-
verbraucher helfen müßten, den Kohlenhändlern die Defizite
zu decken; »jedes industrielle Unternehmen muß seine Da-
seinsberechtigung selber nachweisen, es kann nicht Aufgabe
der Hütten sein, den Syndikatsabsatz zu subventionieren,
wir wollen frei sein wie unsere Väter waren.«
Er drohte mit dem Austritt, ein Kampf zwischen Eisen und
Kohle schien bevorzustehen, obwohl es ganz sicher war, daß
er niemals ausgetragen werden konnte, denn da es unter den
Großen keinen gab; der nur auf einem dieser Flügel stand,
hätte sich ja jeder selbst bekriegen müssen. Aber wie stets
im industriellen Leben, so waren auch diesmal nicht die
Kampfresultate, sondern die bloßen Kampfmomente das We-
sentliche — so wie Wirtz in seinen guten Zeiten gesagt hatte:
»Der Sieg des einen und die Niederlage des anderen ist nur
eine Beigabe zu den industriellen Kämpfen, ausschlaggeben-
des Ziel ist allein der Ausbau von Kampfstellungen... Es
kommt weniger darauf an, daß man einen Kampf bis zum
Ende durchficht, als darauf, daß man in Bereitschaft ist.«
Schnell, sehr schnell sehen Krogoll und Kropf ein, daß die
Gesellschaft für Kohlebewirtschaftung eine Bereitschaft in
diesem Sinne darstellen wird, eine bedeutende Position in den
Syndikatsverhandlungen, ein besonderes Druckmittel gegen
die Hüttenzechen, also muß man dabei sein, aber es heißt
auch, schon hier eine günstige Beteiligungsziffer zu erlangen.
Wirtz spornt zur Eile, Wirtz redet mit einer höllischen Logik
auf sie ein. Die Lage verschlechtert sich zusehends, es gibt
kein Zurück mehr, auch dann nicht, als sie erfahren, daß Hill-
gruber sogar seine Mitteldeutsche Braunkohle mit in die
Wagschale wirft, um sich die Herrschaft zu sichern. Näßler
führt die Verhandlungen mit einer Robustheit, die alles in den
Schatten stellt, was je dagewesen ist; bevor Kropf unterzeich-
net, bleibt ihm gerade noch Zeit zu sagen: »Erlauben Sie,
das ist eine Unverschämtheit.« Dennoch muß er unterzeichnen.
Wer, zum Teufel, hat ihm eigentlich die Feder in die Hand
gedrückt? Dennoch ist er überzeugt, daß dieser Schritt vor
dem wirtschaftlichen Gewissen der Otto-Heinrich-Hütte be-
stehen kann, jetzt hat er nur noch sein privates Gewissen zu
beschwichtigen, und er tut es, indem er sich sagt, daß man
Siegfried Hillgruber, obgleich er in seinen Augen nach wie vor
ein »Händler« bleibt, nicht mehr gut abweisen kann, nach-
dem der Sohn eines Industriellen die Etikette des Reviers
selbst so scheußlich verletzt hat. Es ist der letzte Stich, den er,
wenigstens im stillen, Wirtz versetzt, von nun an werden sie
treue Gefährten sein, und überdies, denkt er weiter, überdies
ist ja eine Arbeitsgemeinschaft noch keine Gesinnungsge-
meinschaft, zwischen ihm und Hillgruber wird es so sein
wie es zwischen Wirtz und Felgenhauer war.
»Kommen Sie, Herr Kropf«, sagt Krogoll. »Gehen wir
in die Union und begraben wir allen Hader bei einer Flasche
Bernkasteler Doktor. Sie alter Kämpe lieben doch Mosel,
nicht wahr?« — »Das will ich meinen,« antwortet Kropf,
»er hat eine rauhe Schale und einen süßen Kern, das mag ich.«
Ottokar Wirtz faßt ihn unter. Er ist ganz fröhlich. »Schade
nur, daß Hillgruber nicht bei uns ist... Sie müßten ihn ein-
mal kennen lernen.« Näßler denkt: das werden sie früh genug
und mehr, als ihnen lieb ist, aber diese Ausgelassenheit von
Wirtz mißfällt mir, bei solchen Naturen pflegt sie vor dem
Sterben zu kommen ——
»Meine Herren,« sagt Näßler in der Versammlung der Ze-
chenbesitzer, »was wir bei der Neuordnung des Syndikats
unter allen Umständen erreichen müssen, ist die Unterdrük-
kung des Hangs zu Neubauten.« Er steht da, gestrafft und ge-
bieterisch, so wie in der Geburtsstunde des Syndikats Chri-
stian Felgenhauer vor den Gewerken gestanden hat. Sein
Haar ist aufwärts gebürstet, in der Art, die im Volksmund
»Stiftenkopf« heißt, dadurch erscheint seine Stirn höher als
sie in Wirklichkeit ist. »Die Überkapazität im Bergbau muß
beseitigt werden —, natürlich darf die Kapazität den norma-
len Konjunkturschwankungen entsprechen, aber es muß
verhindert werden, daß man neue Schächte abteuft. Für
solche Neuanlagen darf es keine Beteiligungserhöhung mehr
geben, zumal die heutigen Verkaufsbeteiligungen
zu siebzig Prozent ausgenutzt werden können. Neubauten
wären also höchstens zulässig, wenn sie einer besseren Aus-
nutzung dienten, Beteiligungserhöhungen nur dann, wenn
die Beschäftigung einer Zeche über dem zweijährigen Durch-
schnitt aller Syndikatsmitglieder läge. Meine Herren! Wir
müssen auf Reinlichkeit achten. Es hat sich leider ereignet,
daß eine Zeche die Beteiligung für eine Doppelschachtanlage
verlangt, obwohl sie nur einen einzigen Schacht niederge-
bracht und anstelle des zweiten einen Querschlag mit einer
befreundeten Grube durchgeführt hat. Solche Praktiken dür-
fen nicht einreißen. Meine Herren! Wir müssen auch auf Ge-
rechtigkeit achten. Die Hüttenzechen sollten von der stritti-
gen Umlage entbunden werden, aber wir werden als solche
nur noch diejenigen anerkennen können, die mindestens ein-
undachtzig Prozent ihrer Förderung dem eigenen Verbrauch
zuführen, und vor allem wollen wir das westliche Grenzkoh-
lenbecken in unser Syndikat einbeziehen; auf dieser Basis,
denke ich, werden wir über die Beteiligungsziffern handels-
einig werden...«
Aber man kommt schlecht vom Fleck, jeder Teilnehmer
hat die Landkarte der wirtschaftlichen Interessensphären ge-
nau im Kopf und steckt seine Fähnchen so weit wie möglich
vor. Mit ihnen sitzen Selbstgefühl und Furcht am Verhand-
lungstisch. Mit möglichst großem Gepäck will jeder durchs
Ziel gehen, jeder ist wachsam, jeder ist zäh. Wie sie sich voll-
ständig festgefahren haben, droht die Regierung mit Zwang.
Sie atmen auf, jetzt hat jedermann vor sich selbst eine Ent-
schuldigung für Konzessionen. Ein Zwangssyndikat der Re-
gierung, da wäre ja die Sozialisierung perfekt. Die Preise
setzt schon der Reichskohlenrat, die Löhne der staatliche
Schlichter fest. Noch ein staatlicher Eingriff, das wäre das
Ende der Unternehmerverantwortlichkeit, dahin darf man es
nicht kommen lassen. Der Wirtschaftsminister ist auch kein
Unmensch, er erleichtert ihnen die Entscheidung, indem er
die Einbeziehung des Grenzkohlenbeckens dekretiert. Die
Rivalen Kropf und Püschel haben beide auf das Ministerium
eingewirkt; nur Wenige sind davon unterrichtet, daß Kropf
durch unterirdische Kanäle von Hillgruber mit scharfer Mu-
nition versorgt wird. So wird der Geheimrat besiegt, so ak-
zeptiert man Näßlers Grundlinien, so gibt dieser hier und je-
ner dort ein wenig nach, so schließt man auf zehn Jahre ab.
Siegfried Hillgruber hatte nur darauf gewartet, um anfan-
gen zu können. »Wissen Sie,« belehrte er Näßler, »jetzt erst
können wir richtig davon profitieren, daß die elastisch ge-
prägte Form dieser Kartelle durch mannigfaltige Strukturän-
derungen verhärtet worden ist und unrentable Quetschen
künstlich durchgeschleppt worden sind. Da wollen wir also
jetzt mal angehen. Wir kaufen eine Portion davon auf, legen
sie still und übernehmen ihre Syndikatsbeteiligung auf den
Westdeutschen Bergwerksverein.«
»Quotenramsch« nannte er das selbst. »Werke kaufen?«
sagte er, »fällt mir nicht ein. Ich kaufe Quoten. Die Quoten
stellen ja den einzigen Kapitalwert dieser Werke dar, ihre
Existenz geht infolgedessen zu unseren Lasten, darum — ver-
schrotten, nichts als verschrotten!«
Die Anderen machten es nach, und es begann eine Jagd auf
die kleinen Zechen, die freilich ständig teurer wurde, weil die
Kaufreflektanten sich gegenseitig überbieten mußten und die
Kaufobjekte die Situation weidlich auszunutzen verstanden.
Bei diesem ganzen Hin und Her, den Käufen, Interessenge-
meinschaften, Freundschaftsabkommen, Verschmelzungen,
Tauschhändeln in Aktien und Aufsichtsräten, bei all diesen
wechselnden Beziehungen, diesem verschlungenen Fäden-
spiel, diesen gauklerischen Variationen einunddesselben The-
mas, diesem Gemenge aus Intrigen, Eifersucht und Streberei
verlor die Öffentlichkeit vollends den Überblick. Die Persön-
lichkeiten schienen sich in Konzerne zu verwandeln, aber war
es nur Expansion oder war es auch Konzentration? Wer woll-
te das feststellen? Außer einigen sicheren Zahlen und einigen
unsicheren Schätzungen hatte man wenig Anhaltspunkte.
Der Westdeutsche Bergwerksverein hatte im Syndikat eine
Verkaufsbeteiligung von acht Millionen Tonnen und eine
Eigenverbrauchsbeteiligung von einer halben Million; Wirtz
hatte noch immer vier Millionen dort, eine Million hier; Kro-
goll viereinhalb und anderthalb Millionen; Kropf dreiein-
halb und zwei; Schellhase eine und vier; Risch-Zander zwei
und drei. Das Vermögen des Freiherrn wurde auf zweihun-
dert Millionen geschätzt, das der Schellhases auf hundert-
achtzig, das von Hillgruber auf hundertdreißig, das von
Wirtz noch auf hundert, das der Übrigen auf je hundertzwan-
zig. Die Zahl der im Revier beschäftigten Bergleute war
370 000, die der entlassenen 110 000.
Das war der nackte Tatbestand. Die Ziffern sagten viel,
aber wer konnte wissen, ob sie nicht noch mehr verschwie-
gen als sie aussprachen? Lesen konnte man sie, sehr wohl,
aber war es nicht vermessen zu behaupten, daß man sie deu-
ten konnte?
In Amerika wußte man mehr darüber, den Amerikanern
mußte man gründlichere Aufschlüsse geben als den Deut-
schen, denn Amerika bekundete seine Bereitwilligkeit, den
Wiederaufbau des Kohlenreviers zu fördern, Amerika sandte
seine Bankiers.
Die Gesellschaft für Kohlebewirtschaftung nahm eine
Zehn-Millionen-Dollaranleihe auf.
»Well,« sagte der Amerikaner, »bei Ihnen will man Kapi-
tal durch Spaten bilden, bei uns durch Ausgeben; Sie denken
so, wir so reich zu werden. Das ist eine Sache des Tempera-
ments — oder des Geschmacks. Ihre Leute haben wie die Bett-
ler gelebt, um sich ein Sparkassenbuch anlegen zu können.
Nachher— was hatten sie nachher davon? Ihre Hunderter und
Tausender waren weniger wert als ein faules Ei, das enthält
wenigstens noch Schwefelwasserstoff, hahaha! And now? —
Nun fangen sie geduldig und gehorsam wieder von vorn an,
leben wie die Bettler und tragen ihre Marks zur Sparkasse.
Es ist eine bewundernswert gute Moral, of course, aber eine
erstaunlich schlechte Wirtschaft. Sehen Sie das blühende Ame-
rika, the States, my glorious country! Jeder kauft sich für
sein Geld, was sein Herz und das Herz des Fabrikanten nur
begehrt. Prosperity first! Was nutzt es, wenn der einzelne
knausert und die Nation nichts hat? That’s what I say. Privat-
vermögen sind bei uns gar nicht geachtet, aber auf den Reichtum
der Nation sind wir stolz! Wir Amerikaner haben genügend
Industrieführer, doch wenig große Politiker, ihr Europäer habt
viele Politiker, doch keine großen Industrieführer.«-- »Wie?«
rief Kropf, »höre ich recht? Kann der deutschen Wirtschaft
der Vorwurf gemacht werden, daß sie es an den nötigen Vor-
stellungen und Vorschlägen habe fehlen lassen?«— »Well,«
versetzte der Amerikaner, »Ihr altes Deutsches Reich ist an
der Uneinigkeit, Selbstsucht und Kurzsichtigkeit der Für-
sten zugrundegegangen. Wenn Sie nicht bald zur Einsicht
kommen, wird das Deutsche Reich des zwanzigsten Jahrhun-
derts zugrundegehen an der Uneinigkeit, Selbstsucht und
Kurzsichtigkeit der Industrieführer!« Näßler bemerkte, man
wolle sich über Geldfragen unterhalten, nicht über Geschichts-
fragen. »Well, well—that’s good enough, aber Geldfragen
kann man ohne historische Erkenntnisse nicht beantworten.«
Wie eine Gouvernante hob er den Zeigefinger auf. »Im Geld
ist Wahrheit, meine Herren. Darum haben wir in Amerika
ein tiefes Mißtrauen gegenüber einer Machtstellung des Gel-
des und senden unseren Überfluß nach Europa. Auch unsere
wirtschaftlichen Ideale sind Freiheit, Unabhängigkeit und
DIENST AM KUNDEN. Well, deshalb bin ich hier. Das
amerikanische Volk kennt das deutsche seit sechs Jahren als
ein fleißiges und hart arbeitendes Volk. Das Eindringen des
deutschen Handels in die Vereinigten Staaten hat unsere Auf-
merksamkeit auf die formidablen Fortschritte Ihrer Industrie
gelenkt, yes, meine Herren, es gibt kein Land, dessen Kapi-
talansprüche mehr von uns anerkannt werden als das Ihre —
allright, es ist gerade so, als wenn Sie den Krieg gewonnen
hätten, und ich schätze mich glücklich, Ihnen diese Botschaft
vom Glauben an Deutschland überbringen zu dürfen...«
»Was muß man nicht alles schlucken, wenn man Geld ha-
ben will!« sagte Kropf nachher zu Näßler, »was für Sottisen
und Impertinenzen, entschuldigen Sie, ich gebrauche nicht
gern Fremdwörter, aber hierfür ist mir die deutsche Sprache
doch zu schade. A propos, demnächst ist die Neuwahl für
das Präsidium im Reichsverband fällig. Haben Sie schon dar-
über nachgedacht? Ah... Sie haben noch nicht darüber
nachgedacht. Püschel dürfte doch auch für Sie nicht mehr in
Frage kommen?«— »Was uns betrifft, Herr Kropf, wir sind nie
aus der Reihe getanzt.«— »Nun ja. Nun ja. Ich habe mich seiner-
zeit geirrt...«— »Verspekuliert«, unterbrach kaltschnäuzig
Näßler, aber es erregte in Kropf keinerlei Bitterkeit, und er
sagte sanft: »Meinetwegen auch das«, und dann etwas lauter:
»Lassen wir es ruhen. Es war halt ein kleines Intermezzo mit
der Chemie. Die Schwerindustrie gibt wieder den Ton an.
Strafe genug für mich, daß ich jetzt überall gegen den Ge-
heimrat Stimmung machen muß, wie ich es ehedem für ihn
tat. Wissen Sie auch noch, daß er uns immer falsche Tips ge-
geben hat? Daß er gesagt hat, England werde nicht Gewehr
bei Fuß stehen, wenn die Franzosen deutsches Industrieland
okkupierten? Kleinigkeit — bei meinen Beziehungen, wis-
sen Sie noch?«
»Ja — und?«
»Na, das werde ich jetzt gehörig ausschlachten, falscher
Prophet, das ist ein schlechter Leumund..«
»Tun Sie das lieber nicht, Püschel ist nicht der einzige, es
sind zu viele unter uns, die nie im richtigen Augenblick brem-
sen können und immer auf dem falschen Fuß Kommandos
geben...«
Kropf erwiderte nichts.
Nach einer Weile sondierte er zaghaft: »Ob Krogoll eine
Wahl zum Präsidenten des Reichsverbandes annehmen wür-
de——?«
»Krogoll?— Der verdiente Führer der Union? Weshalb
wollen Sie den abschieben?«
»Wie Sie gleich alles auffassen«, sagte Kropf gekränkt und
ließ das Thema fallen. —
Abends war in der Union ein Bankett zu Ehren des ameri-
kanischen Bankiers. Mit bewegten Worten toastete Kropf auf
den Überbringer der Botschaft von Amerikas Glauben an
Deutschland.
Spät in der Nacht war Näßler noch bei Hillgruber.
»Präsident im Reichsverband wird Kropf«, bestimmte der.
»Alle Ehrenämter, die wir noch zu vergeben haben, und alle
Pöstchen, auf denen Katze und Maus zu spielen ist, kriegt
Kropf, damit er eine gesunde Beschäftigung hat. Dagegen
der Verwaltungsrat der Reichsbahn, das ist kein Ehrenamt
und kein Katz-und-Maus-Pöstchen, das ist eine Realität, da
werden Aufträge vergeben, dahinein kommen Sie, Herr Näß-
ler. Wie geht es Wirtz?«
»Er ist sehr krank, eine Herzbeutelentzündung, Perikar-
ditis... Ich glaube nicht, daß er wieder aufkommt.«
»Tut mir leid. Aber dann müssen wir eben mit seinem
Ableben rechnen. Der Sohn wird froh sein, wenn er bares
Geld bekommt, die Erbschaft der Werke — — —«
»Haben Sie bereits angetreten, Herr Hillgruber.«
»Nicht schmeicheln. Hören Sie zu...«
»Ich höre.«
»Der Amerikaner hat von der Uneinigkeit und Kurzsich-
tigkeit der deutschen Industriellen gesprochen, sagen Sie?«
»Und von der Selbstsucht...«
»Das tut nichts zur Sache. Jene beiden Fehlerquellen aber
werden wir abstoppen.«
»Aus Nächstenliebe, hoffe ich.«
Hillgruber sagte, er hätte sich in seiner böhmischen Hei-
mat nie träumen lassen, daß die deutschen Industriellen von
Haus aus so talmudisch wären. Dabei faltete er eine Karte
auseinander, die so groß war, daß sie alsbald den ganzen
Tisch bedeckte. »Das Steinkohlenrevier und seine Neben-
felder.« Ein weither rollendes Geräusch spaltete die Ruhe
der Nacht und brandete wider die Fenster. »Der Expreß
Paris- Warschau mit Kurswagen nach Prag.« Er hatte den
Kopf ein wenig erhoben und horchte, seine Gedanken schie-
nen sich zu entfernen. »Jetzt ist er über die Rheinbrücke
hinüber.« Das Geräusch war nur noch ein brechendes Mur-
meln. Die Stille schloß sich wieder zusammen wie das Meer
hinter dem Kielwasser eines Schiffes. »Wie weit man nachts
hört.« — »Ja, es ist ungeheuer poetisch«, sagte Näßler flüchtig
und etwas unsicher. Hillgruber zeigte auf die Fensterscheiben:
»Wie sie nachtönen. Ich liebe diese musikalischen Reflexe.«
Näßler fragte: »Die schwarzen Punkte auf der Karte, das ist
wohl die Kohle?«-»Die blauen das Eisen und die roten das Erz.«
Sie schauten beide in der gleichen Sekunde von der Karte
auf und blickten sich schweigend an.
»Es liegt nicht überall beisammen, was zusammen gehört«,
sagte Näßler.
»Das lehrt die Karte. Muß das so bleiben, wie es der Zu-
fall zusammengewürfelt hat?« Hillgruber wurde lebhaft, in
seine Augen trat ein selbstvergessener Schimmer, sie dunkel-
ten langsam nach wie eine Lackpolitur.
»Verfassen Sie einen Zeitungsartikel, Herr Näßler, Ihr
Name darf aber nicht genannt werden, von besonderer Seite,
muß es heißen. Schreiben Sie ungefähr Folgendes. Die For-
derung der Gegenwart sei, ohne Mehraufwand an Kraft,
Stoff und Zeit mehr zu erzeugen; rasche Ausdehnung oder
Einschränkung der Produktion ohne erheblichen Verlust an
Zeit und Geld, billige Herstellungskosten, wirtschaftlicher
Nutzen und daher bessere Löhne durch präzise Einspannung
des Arbeiters in einen auf die Minute geregelten Fertigungs-
prozeß— das seien die Ziele eines organisierten menschlichen
Produktionswillens. Gebrauchen Sie das Wort Rationalisie-
rung, der Deutsche fliegt auf wissenschaftliche Ausdrücke
wie der Falter aufs Licht. Machen Sie ein Beispiel, etwa so.
Ein Hochofenwerk, ein Walzwerk, dicht beisammen, aber
verschiedene Besitzer. Das Hochofenwerk hat Erzgruben weit
weg. Das Walzwerk besitzt eine Erzgrube in der Nähe, da-
für ist sein Hochofen weit weg. Was muß da geschehen?
Sie müssen sich vereinigen. Das Hochofenwerk legt seine
entfernten Erzgruben still und bezieht seinen Rohstoff von
der Grube des Walzwerks, dafür legt das Walzwerk seinen
entfernten Hochofen still und speist sich mit Roheisen und
mit Gasen des benachbarten Hochofenwerks. Weisen Sie
darauf hin, daß schon vor dem Kriege zwanzig Prozent des
Aktienkapitals aller deutschen Maschinenbauanstalten ohne
Dividende blieben und das Nominalkapital unserer sämtli-
chen Aktiengesellschaften, das damals vierzehn Milliarden
betrug, nur einen Gewinn von einer Milliarde und hundert
Millionen abwarf. Fragen Sie: und heute? Malen Sie schwarz.
Sprechen Sie von der Verschuldung, von dem Debakel, das
selbstüberalte Industriefamilien hereinzubrechen droht. Kün-
digen Sie das Emporkommen eines Überstaates der Finanziers
an, der mächtiger als der Völkerbund sein werde. Betonen Sie,
daß wer heute von ökonomischen Problemen redet, schon
nicht mehr die Industrie, sondern die Bankwelt meint, ge-
brauchen Sie das Wort Zinsknechtschaft. Flechten Sie dann
ein, daß eine Last leichter wiegt, wenn sie von vielen Schul-
tern gemeinsam getragen wird, und daß man endlich beden-
ken müsse, was für Geld und was für Nerven ein Kampf
aller gegen alle koste, gerade wenn er, wie es in unserer In-
dustriewelt zu sein pflege, in den freundschaftlichsten For-
men geführt werde. Die Folgerung —«
»Also die Notwendigkeit einer Trustbildung«, fiel Näßler
ein. Hillgruber neigte den Kopf etwas auf die rechte Schul-
ter und äußerte sich nicht dazu. »Die Folgerung,« fuhr er
fort, ȟberlassen Sie den Lesern. Wenn Sie aus Gelehrsam-
keit und Gemeinverständlichkeit, aus Biedermeier und stan-
dardisiertem Amerikanismus die richtige Mischung treffen,
kann es nicht fehlen. Verstehen Sie, der Artikel muß so ab-
gefaßt sein, daß man dahinter eine interessierte Persönlich-
keit, aber keinen Interessenten vermutet. Der Unterschied
wiegt nur wenige Gramm, und auf die kommt es an.«
»Und mir trauen Sie das zu?«
»Ihnen traue ich das zu.«
»Wo soll der Artikel erscheinen?«
»Nun —, in einem respektablen Blatt, das uns sehr nahe
steht und doch unabhängig geleitet wird.« — —
Als der Artikel erschien, summte es in der Union wie in
einem aufgescheuchten Wespennest. Der General glaubte
seine Parole »Gemeinnützigkeit gegen Eigennutz« darin wie-
derzuerkennen. Der Freiherr aber sagte zu Hiebenstein: »Ra-
tionalisierung? Hat das nicht schon vor sechzig Jahren mein
hochseliger Schwiegervater im Generalregulativ niederge-
legt?« Der Finanzrat las in dem kleinen, grauen Heft, wel-
ches das Brevier für die Risch-Zanderschen Beamten dar-
stellte: »Rohstoffe sind stets in bester Qualität anzuschaffen,
die möglichst vollkommene Fabrikationsmethode ist anzu-
wenden, jede Verschwendung von Materialien muß vermie-
den werden, keine Maschine und keine Kraft darf unbeschäf-
tigt sein, immer muß erfinderische Ökonomie in Erschei-
nung treten... Wahrhaftig. Welch simple Gebote der Pro-
sperität! Und jetzt werden sie als Wirtschaftsmetaphysik neu
entdeckt und wandeln mit geistigem Aufputz einher. Was
ich immer sage, die Alten haben die Probleme gelöst, ohne
zu wissen, daß es welche waren. Immerhin. Immerhin.«
Die erste Rationalisierungsmaßnahme ging von der Gesell-
schaft für Kohlebewirtschaftung aus. Sie bestand darin, daß
die Gaswerke der westdeutschen Städte von den Zechenko-
kereien mit Leuchtgas beliefert wurden. Es hieß, daß es Ver-
schwendung sei, die Umwandlung in Energie fern von den
Rohstoffen vorzunehmen. Es hieß, daß es Landesverrat sei,
wenn manche Gaswerke billige englische Kohle verarbeiteten.
Es hieß, daß es Unsinn sei, wenn die Gaswerke, die Koks
als Nebenprodukt gewannen, bei erhöhtem Gasbedarf auf
ihrem erhöhten Koksanfall sitzen blieben, während umge-
kehrt die Kokereien jederzeit imstande seien, die erforder-
lichen Mengen Gas als Nebenprodukt zu besorgen. Es hieß,
daß es eine Verrücktheit sei, wenn die neun Milliarden Ku-
bikmeter Gas, welche die Kokereien jährlich erzeugten, zur
Beheizung von Koksöfen und Dampfkesseln vergeudet wür-
den, wozu mindere Gassorten ebenso gut seien. Die Städte
wehrten sich eine Zeitlang, die Sozialisten betrachteten das
Vorhaben der Gesellschaft für Kohlebewirtschaftung als einen
Schlag des Hochkapitalismus gegen die Gemeinwirtschaft,
einige Kommunen erwarben sogar Kohlenfelder und Mu-
tungen. Siegfried Hillgruber machte ein fröhliches Gesicht
dabei. »Diese Oberbürgermeister«, sagte er, »mögen mit ge-
pumptem Geld, das sie teuer zu stehen kommen wird, kau-
fen, was und soviel sie wollen. Zechenbesitzer werden sie
nie sein. Unter dreißig Milliönchen erschließt man heutzu-
tage keine rentable Ausbeute, da werden sie gaffen, wenn
sie aus ihrem Bluff mal was Ernstes machen sollen.«
Aus seiner Schublade holte er ein Manuskript hervor. Es
wurden darin dem Gaswerk einer großen Stadt Mißwirtschaft
und Millionenverluste nachgewiesen. Er ließ es vervielfäl-
tigen und an dreihundert Zeitungsredaktionen senden.
»So,« sagte er, »die Seifenblase der Oberbürgermeister
mit Unternehmergelüsten ist geplatzt.«
Alsbald schoben sich die Landstraßen entlang bleigraue
Stahlrohre, gewaltig und glatt wie Nilpferdbäuche und zu-
sammengeschweißt zu Schlangenleibern von zweihundert Me-
ter Länge; Kompagnien von Erdarbeitern warfen die Grä-
ben aus, worein diese Ungetüme versenkt werden sollten,
Ingenieure mit Plänen und Meßgeräten patrouillierten auf
und ab, hemdärmelige Meister brüllten Befehle, Vorarbeiter
schwenkten rote Fahnen, wenn die Sprengschüsse dumpf ins
Gestein hieben. Viele tausend Meter liefen die Ferngaslei-
tungen, immer neue Städte ergaben sich, die städtischen
Werke funktionierten nur noch als örtliche Verteilungsstel-
len und hatten pro Kubikmeter bloß drei Pfennig zu zahlen,
was sie nicht abhielt, vom Verbraucher zwanzig zu nehmen.
Hillgruber sagte zu Näßler: »Sehen Sie. Hätte ich die Fel-
genhauet-Wirtz-Elektro-Allianz nicht gesprengt, so wäre die-
ses Geschäft nicht zu machen gewesen, wir hätten der Elek-
trizitätsgesellschaft doch nicht mit dem Gas in die Quere
kommen dürfen.« — »In der Tat,« entgegnete Näßler, »ich
bewundere Ihre konstruktiven Ideen. Wie Ihr ganzes Werk,
so ist auch dieses dem Fortschritt gewidmet, zunächst der
technischen Entwicklung und durch sie dem wirtschaftlichen
und ethischen Aufstieg.«
Bei alledem blieb Siegfried Hillgruber, er, der Konzern-
baumeister, der zurückhaltende Mann des Hintergrundes.
Er ließ die Anderen sich als die Großen fühlen, denn er, er
war der Große. Sein Siegerländer Feinblechwerk baute er
zur Holdinggesellschaft aus, die alle seine Beteiligungen zu
verwalten hatte, und er erreichte damit eine vollkommene
Undurchdringlichkeit seines Besitzes. Zwischendurch grün-
dete er eine deutsch-französische Kolonialgesellschaft, die
deutsche Industrieprodukte in den französischen Kolonien
und französische Kolonialerzeugnisse in Deutschland ver-
treiben sollte; hier saß er mit Mehren zusammen im Auf-
sichtsrat; auch gliederte er sich eine holländische Erzhandels-
gesellschaft an und zwei Motorenfabriken mit dreiundfünf-
zig Millionen Jahresumsatz, welche Summe ungefähr dem
Verkauf von neunzehntausend Motoren entsprach. Von
Risch-Zander erwarb er die Majorität der ehemaligen Ge-
schützfabrik Romeike, die in eine schlecht gehende Lokomo-
tivbauanstalt umgewandelt worden war. Herr Romeike war
inzwischen verstorben, die Erben bewirtschafteten ein Gut
in Mecklenburg. »Sie sind heimgekehrt,« sagte Hillgruber,
»von der Scholle kamst du, zur Scholle sollst du wieder ge-
hen.«
Es gelang ihm, von der Regierung eine Subvention von
fünfzehn Millionen zu ergattern — »ja, da kräht kein Hahn
danach, ist Romeike als Geschützfabrik nicht eigentlich im-
mer ein verkappter Staatsbetrieb gewesen?« Mittels dieser
fünfzehn Millionen unterbot er im Auslandsgeschäft alle üb-
rigen Lokomotivfabriken. Die schrien um Hilfe: das sei eine
nette Geschichte, einen kranken Betrieb zu subventionieren,
damit er die gesunden auch noch krank mache! Das wirke
ja direkt demoralisierend, wenn man einen Lebensunfähigen
mit Unterstützungen am Leben erhalte, statt die Ursache sei-
ner Lebensunfähigkeit zu beseitigen! Na schön, sagte Hill-
gruber, eben das will ich ja. Bilden wir mal einen Ring,
wir Lokomotivfabriken, und regeln wir unseren Absatz ent-
sprechend unserer Kapazität. Dann könnt ihr mir ja meine
Quote abkaufen und nachher meine Bude zumachen. —Wa-
rum sollte er sein Verfahren nicht auch einmal am eigenen
Leibe ausprobieren lassen, wenn es zu seinen Gunsten ging?
Denn selbstverständlich hatte er nicht versäumt, mittels jener
fünfzehn Millionen vorher noch schnell seine Kapazität zu
erhöhen. Und siehe da, sein Wille geschah.
So lebte er im Schutze eines persönlichen, wirtschaftlichen
und finanziellen Geheimnisses. So war er mit Näßlers und
Mehrens Freundeshilfe überall da, wo Entscheidungen fielen,
ohne daß er jemals hervortrat. Die Fernwirkung ging von
seinem Schreibtisch aus. Die Bilanzen seiner Holdinggruppe
zeigten keine Spuren von Aktienkäufen. Er operierte mit
nicht ausgeschütteten und nicht ausgewiesenen Gewinnen.
Wer hundert Millionen Aktien hat, dem werden noch weitere
hundert gegeben, pflegte er zu sagen; die Bilanz für den
internen Gebrauch ist schnell gemacht, das ist ja nur eine
fachliche Angelegenheit, aber eine Bilanz für den öffent-
lichen Gebrauch herzustellen, das streift schon das Gebiet
des Künstlerischen, das ist eine Angelegenheit der Psycho-
logie; ob man mit Gewinn oder Verlust abschließt, ist mei-
stens keine kaufmännische Frage, sondern eine Frage der
Einfühlung in die jeweilige öffentliche Atmosphäre; zum
Glück hat man in dem Posten »Abschreibungen« immer
einen beweglichen Koeffizienten zur Verfügung.
Dreimal im Winter dirigierte er in seinem Konzertsaal.
Meisterhaft handhabte er die Telekinese.
Schon nannte man ihn die »Montansphinx«.
Die Kohle trat in eine neue Epoche ein. Nach gefährlichen
Schwankungen triumphierte sie über Öle und Wasserkräfte.
Als die Ferngasversorgung in vollem Gange war, starb
Ottokar Wirtz. Seine letzten Worte waren: »Es wird ge-
glaubt, daß die Führer industrieller Werke diese Unterneh-
mungen tatsächlich leiten... In Wirklichkeit werden wir von
den Werken geleitet... Sie verfügen über unsere Person und
unsere Zeit mit einer Despotie, die ohnegleichen ist...«
Seine Angestellten widmeten ihm einen. Nachruf, worin
sie gelobten, das Andenken an diesen vorbildlichen Führer
in Ehren zu halten.
An seinem Grab legte Krogoll einen Kranz aus Marechal-
Niel-Rosen nieder. Auf der Schleife las man: »Die Soldaten
der Union von Kohle und Eisen neigen sich vor dem Sarg
ihres Waffenbruders.«
SECHZEHNTES KAPITEL
Schacht III der Risch-Zanderschen Zeche »Glückli-
cher Morgenstern« gehörte zu den modernsten im Kohlen-
revier. Der Koloß des Kohlenturms der Kokerei, derselbe,
der Paula Griguszies in eine seltsame Unruhe versetzt hatte,
sah von weitem wie das Felsplateau eines kriegerischen Boll-
werks aus; und die Turmförderanlage, die, um Platz zu spa-
ren, unmittelbar über dem Schacht errichtet war und in fünf-
zig Meter Höhe das Maschinenhaus trug, fügte der Silhouette
der Stadt neue Züge ein von einer bestürzenden Wucht.
Dreihundert Tonnen Eisen staken in dem Turm, achthundert
Tonnen Hochofenzement und sechstausend Tonnen Rhein-
kies, und in seinem Verließ war Raum für dreitausend Ton-
nen Feinkohle und dreihundert Tonnen Löschwasser. Dabei
ruhte dieses furchtbare Gewicht samt den Koksöfen, wo die
Kohle unter Luftabschluß erhitzt wurde, auf einem rissigen
und wackligen Baugrund, und ein einziger Bruch in der
Ofenwand hätte schon einen verstärkten Heizgasverbrauch
bedingt und verringerte Gewinnung von Teer und Ammo-
niak aus den entweichenden Dämpfen; aber die mürbe Erde
war gestrafft durch ein orthopädisches Fundament, ihr aus-
gehöhlter Leib gegürtet mit einem Streckkorsett aus lauter
einzelnen Drahtkästen, die untereinander gitterförmig ver-
strebt waren und ausgestopft mit Beton.
Obgleich Pessimismus die große Mode war, drosselte Neu-
feind nicht das Bauprogramm. Er sagte: »Alle unsere Neu-
anlagen dienen der Verbesserung unserer Erzeugnisse und
der Verbilligung unserer Selbstkosten, beides Ziele, die
um so erstrebenswerter sind, je unbefriedigender der
Markt ist.«
Das Fördermaschinenhaus hing da in der Luft wie eine
Keule; es war ganz verglast, taghell war es drinnen; der elek-
trische Antriebsmotor verbürgte eine Zugleistung von 5000
Pferdekräften.
Auf einem Stuhl sitzend, bediente der Maschinist mit der
rechten Hand den Steuerhebel, der den Gang des Motors
leitete, und den Bremshebel mit der linken. Achtzehn Meter
in der Sekunde war die Geschwindigkeit des Förderkorbes
für Güter, zehn für Personen; und unabhängig von der Mus-
kelkraft, der Nervosität und dem Temperament des Maschi-
nistenarmes setzte sich der Korb in Fahrt, beschleunigte und
verlangsamte er sie, denn dieser Arm, mochte er zart oder
grob, ruhig oder zitternd sein, berührte den Steuerhebel nur
mittelbar durch einen Druckknopf, der sofort eine automa-
tische, gleichmäßige und langsam schleifende Bewegung aus-
löste. Ohne die gefahrvollen Stöße, welche die Seile so
schnell abnutzten und so leicht zum Rutschen brachten ‚ohne
Pendeln und Klopfen sausten die Körbe in den Schacht hin-
unter, mit einer übermenschlichen Sicherheit setzten sie an
den einzelnen Schachtsohlen auf.
Für einen Menschen war die Verantwortung zu schwer,
Tag für Tag in der surrenden, flimmernden Einsamkeit die-
ses Maschinenhauses zu leben, Tag für Tag in der zerstören-
den Angst vor einem kleinen Fehlgriff, einem winzigen Nach-
lassen der geistigen Spannkraft — in jeder Ladung saß das
Unglück, saß der Tod und wartete nur darauf. Die technische
Energie trug die Verantwortung leichter. In jeder Sekunde
meldete der Teufenzeiger die Stellung der Körbe im Schacht.
In jeder Sekunde schrieb ein automatischer Zeichenstift die
Geschwindigkeit an. In jeder Sekunde vermerkte ein anderer
die von Hängebank und Füllort, den verschiedenen Halte-
stellen, eingehenden Signale, die sich gleichzeitig durch Glok-
ken und aufflammende Lichter ansagten. So war der Maschi-
nist entlastet, so stand er aber auch unter Kontrolle, seine
Unachtsamkeit war jederzeit ablesbar. Jedes Versagen des
Stromes, jede Fahrlässigkeit, jede Abweichung vom Regel-
mäßigen wurde von der Maschine mit einer mechanischen
Einschaltung der Sicherheitsbremse beantwortet. Die För-
derkörbe waren vierstöckig und mit vierundsechzig Mann be-
setzt, acht Sätze zu je acht Mann, die ihre Plätze zu gleicher
Zeit von besonderen Bühnen aus einnahmen; auf jeder Bühne
stand ein »Anschläger«, so hieß der Melder, der ohne Rück-
sicht auf die Anderen sein Signal auf Fertig stellte, sobald sein
Satz fahrbereit war; aber erst wenn alle acht fertiggemacht
hatten, erschien selbsttätig beim Maschinisten das Signal zur
Anfahrt, löste sich selbsttätig die Bremse, die bis zu diesem
Zeitpunkte automatisch gesperrt war. Das Gehirn, das Ge-
fühl, das Nervensystem dieser Maschine, die für jede Störung
das Heilmittel in sich trug, war vollkommener als es bei
einem Menschen je sein könnte.
Trotzdem, vergessen wir es nicht, trotzdem war sie nichts
ohne die Überwachung durch den Geist des Menschen, aus
dem sie geboren war. Der Maschinist fühlte sich weder als
ihr Herr noch als ihr Sklave. Er fühlte sich als ihr Genosse.
Er ging mit ihr um, wie er mit dem Mechanismus seiner
Familie umging, er schläferte sie ein, wie er seine Kinder
einschläferte, und feuerte sie an, wie er seine Frau in der
Umarmung anfeuerte. Es war ganz alltäglich, und es war
keine Unnatürlichkeit dabei und auch keine außergewöhn-
liche Empfindung.
Vom Maschinenhaus überblickte man den ganzen Betrieb,
Gebäude, Krane, Ofenbatterien, Kohlenwäsche, Gleisdrei-
ecke, Lokomotiven, Kohlenverladung, Seilbahnen, an denen
die Kippwägelchen schwebten wie Regentropfen am Telefon-
draht, und ganz am Ende, bereits in das Dächergetümmel der
wie ein plastisches Spielzeug ausgebreiteten Stadt übergehend,
die neue Brikettfabrik.
Fast die Hälfte der Förderung im Revier war kleinkörnige
Feinkohle, die in den Kokereien verarbeitet wurde, wenn sie
aus Fettflözen stammte, und in den Brikettfabriken, wenn sie
aus Magerflözen kam.
Auf »Glücklicher Morgenstern« war die Brikettfabrik ein
schmales, sehr hohes und langes Gebäude, an welches drei
rechteckige Holztürme angeklebt waren, die unten noch ein
schräges Nebengelaß hatten: Becherwerke, welche die Roh-
stoffe, Baggern gleich, an den Zubereitungsort beförderten.
In jenen Türmen lagerte die aufbereitete Brikettkohle, um
von dort in die Mischteller zu rieseln, die wie unförmige, auf-
recht stehende Schalltrichter waren. Ein Schneckengang
knirschte, ein zähnefletschender Rachen spie Pechmehl hinein;
das wurde nun miteinander ein zäher Brei; durch überhitzten
Dampf zu Teig geknetet, rollte er fort in die Presse, die mit
zwei Stempeln von oben und unten darauf drückte, bis es
harte Kuchen wurden; endlich ausgestoßen, fielen sie auf ein
Band, das sie flatternd aufgriff und fortschob, hops, über eine
Rutsche weg, gleich in den Waggon.
Hier, an der Brikettpresse, arbeitete Hellmut Fries, der
Sohn des Betriebsrates, ein schwächlicher Mensch mit träu-
merisch umflorten und ein wenig schräg gestellten Augen.
Seine schäumende Sehnsucht, der Industrie zu entfliehen,
wurde gezähmt durch den Zwang, sich mit ihr abzufinden,
weil’ sie das tägliche Brot hergab. Er war ein Lyriker und
sang Hymnen auf die Maschinen, die er mit Kirchenorgeln
verglich; er sagte, Arbeit hieße die neue Religion, ein Leben
in Arbeit, Schönheit und Liebe sei der Dreiklang in Harmo-
nie, aber seine Hymnen waren im Grunde nur eine andere
Art zu hassen.
Wenn die Presse keuchte, wanderte er ruhelos herum,
hörte die schwarzen Kuchen wimmern unter dem greulichen
Druck, das Blut strömte ihm zu Herzen, eine unirdische Ver-
wandlung ging mit ihm vor, seine Stirn schmerzte, auf einmal
fühlte er sich aller Schwere ledig und begann, in fremden
Zungen zu reden. Was er redete, das schrieb er nieder; es
war ihm, als sei etwas Innerliches von ihm gefallen, als hät-
ten sich seine Adern geöffnet und verspritzten in ekstatischen
Strahlen sein Blut, wenn es in ihm sang:
Sie wußten es alle, und der Vater, der sich selbst eines
großen künstlerischen Empfindens bezichtigte, erzählte es
voller Stolz: Hellmut Fries machte Gedichte, die Lokalzei-
tungen waren voll davon, Hellmut Fries war der Arbeiter-
dichter von Risch-Zander. Er selbst sagte von sich, daß
er aus Seelennot, Kraftgefühl und Stolz zum Dichten ge-
kommen sei. Einerlei — ein Volksschüler konnte Reime
schmieden, ein ungebildeter Mann beherrschte das Versmaß,
ein einfacher Arbeiter hatte die Gabe, Werkstattschuppen
mit derselben Wehmut zu sehen wie ein Kornfeld, und ein
Gemisch aus Kohlenstaub und Pechmehl ebenso human zu
betrachten wie ein menschliches Herz — was für soziale Er-
rungenschaften, was für Umwälzungen auf dem Markt- der
Literatur! Bald, bald mußte es so weit sein, daß es für vor-
nehm galt, eine schwielige Faust zu haben und eine unge-
schlachte Ausdrucksweise. »Unser der Sieg!« sagte Fries.
Auch der Freiherr war gerührt, als er davon vernahm, ließ
sich den Dichter vorstellen, sah ihm lange in die schöpferi-
schen Augen und beauftragte ihn mit der Erschaffung einer
Nationalhymne für die Rischianer. —
Bis zur Siebenhundertfünfzig-Meter-Sohle war Schacht III
jetzt abgeteuft. Auf der siebenten Sohle war eine warme,
radioaktive Quelle angeschlagen worden, die auf Vorschlag
des Wohlfahrtsdirektors van der Gathen in ein Badehaus ge-
leitet wurde und den Kassenpatienten zur Kur gegen Rheu-
matismus und Ischias diente. Die Aufsicht darüber wurde
dem Waschkauenwärter Jakob Kalinna übertragen, einem
feuerfesten Rischianer, der schon die Siebzig hinter sich hatte
und von allen Bergleuten, Übertagarbeitern und Steigern
»Opa« genannt wurde. Er war Mitwisser aller Vorfälle, die
sich irgendwo auf der Schachtanlage zutrugen, und schlich-
tete alle Streitigkeiten ohne Ansehen der Partei, denn als
Überbleibsel aus der Patriarchenzeit durfte er sich vieles
herausnehmen. Auch über die Steiger hatte er die Gerichts-
barkeit. Da war zum Beispiel einer, der die Gewohnheit
hatte, vollbeladene Kohlenwagen umzukippen, bevor sie
zum Förderschacht kamen, und die schlecht beladenen damit
auffüllen zu lassen. Es sei ein gutes Erziehungsmittel, sagte
er, wenn die Allgemeinheit für die betrügerischen Schufte
büße, die ihre Wagen nicht ordentlich voll machten —, denn
nach der Zahl der zum Schacht geschickten Wagen richtete
sich ja der Akkordlohn, das »Gedinge«, wie es bei den Kum-
pels hieß. Jakob Kalinna aber war es, der den Steiger stellte:
»Ihr nehmt ja den guten Arbeitern die Wagen fort, das ist
doch nicht recht, das ist doch Diebstahl, da werden die ja um
ihr Sauerverdientes gebracht! Mein seliger Herr, der alte Herr
Risch, hätte Euch eins mit dem Krückstock gegeben!«
Jakob Kalinna sprach salomonisches Recht, Jakob Kalinna,
der Opa, war besser als das Berggericht. Sein Kopf war wie
aus unbehauenem Granit, sein Bart sah aus, als sei er aus
Barbarossas Steintisch herausgezogen worden, von der Mitte
aus war er nach unten in zwei lange Zotteln geteilt, die ihr
Ende erst unterhalb der Brust erreichten. Als ganz junger
Arbeiter in der Reparaturwerkstatt des Bessemerwerks be-
schäftigt, hatte er im Jahre 1876 das Glück gehabt, unter den
Auserwählten zu sein, die mit dem alten Risch zur Weltaus-
stellung nach Philadelphia fuhren; später hatte er immer am
Tisch der großen Herren von der Schützengesellschaft »St.
Sebastianus« sitzen dürfen, die ihn als Spaßmacher gern hat-
ten — er freilich glaubte, daß sie den Standesunterschied auf-
heben wollten, »das sind noch Herren!« sagte er. Während
des Krieges hatte er mit einem Soloquartett eine Reise in die
Etappe gemacht und in Lazaretten und Quartieren seine ker-
nigen Lieder erklingen lassen, wovon er jetzt noch ein per-
sönliches Dankschreiben des Feldmarschalls in der Brust-
tasche und »den Sängerschlapphut kecklich im Genick« trug,
wie dergleichen in der Landessprache genannt wurde. Immer
hatte er diesen Hut auf. Es war ein unabsetzbarer Hut.
Jakob Kalinna besaß auch den Ehrenbrief des Deutschen
Sängerbundes für fünfzigjährige Sängertätigkeit. Er war Mit-
glied des Trainvereins und Kassierer des Theatervereins
»Heideblümchen«, außerdem Ehrenvorsitzender der Frei-
willigen Sanitätskolonne Risch-Zander. Als solcher hatte er
bei der Fahnenweihe eine schöne Ansprache gehalten; »eigent-
lich ist das hier keine Zeit, für Feste zu feiern,« hatte er ge-
sagt, »aber wir haben dem vielseitigen Wunsch der Kamera-
den nachkommen müssen, und so möchte die Feier auch ge-
tragen sein in aller Ehrfurcht vor die gute Sache, weil das
liebe rote Kreuz auf die weiße Fahne doch bedeuten soll,
daß der Mensch edel, hilfreich und gut ist.« Aber so schön
das war, so war doch der letzte Rosenmontag in der Karne-
valsgesellschaft »Hahnenköppen« noch schöner gewesen,
hatte doch endlich das Narrenlicht der Fastnachtsbräuche wie-
der aufgehen dürfen. Mit neun jungen Burschen hatte der
Opa auf dem Karrenrad gesessen, das auf einem Pfahl wie eine
Drehscheibe befestigt war, und von wo aus während des
Rundlaufs mit dem Holzsäbel der Kopf eines toten Hahns
abgeschlagen werden mußte, der über dem Rad an einem
Galgen baumelte. Es war eine gar ehrwürdige Sitte, und
unter neun schneidigen Mitbewerbern hatte Jakob Kalinna,
der Alte und Ewigjunge, die Würde des Hahnenkönigs er-
rungen. Dafür hatte er allerdings »einen ausgeben« müssen,
doch Mutter Kalinna, die sonst knickrig war, sah so etwas
gern und hielt tüchtig mit.
Von seinen Kindern gehörten zwei Söhne und zwei
Schwiegersöhne ebenfalls zum Volksstamm der Rischianer,
und auch mit dem dritten Schwiegersohn sollte es nicht an-
ders sein. Dieser war nämlich, o Ironie des Schicksals, die-
ser war Adam Griguszies.
Seit einem Jahr ging er nun mit Alma Kalinna. Sie war
älter als er, fast dreißig, gefallsüchtig und ein wenig hoch-
staplerisch veranlagt; eben dies war auch der Grund,
weshalb sie noch keinen Mann hatte. Zwar hatte es ihr an
Freiern nicht gefehlt, aber ein gewöhnlicher Arbeiter war
ihr nicht fein genug, hu, jede Woche blaue Hosen und Kittel
waschen und jedes Jahr ein Kind kriegen! — und die kleinen
Angestellten, nach denen sie angelte und die auch mit ihr
anbändelten, zogen sich zurück, sobald sie merkten, daß sie
nicht einmal eine Wäscheaussteuer hatte. Wie sollte sie auch,
sie stand in jenem Werkskonsum, wo auch Paula Griguszies
bediente, an der Packtheke, und da sie immer sehr nobel
herausgeputzt war, ging ihr Lohn natürlich drauf. Obwohl
heimlich froh, wenn ihr die Kavaliere auf der Straße nach-
stiegen, ließ sie sich doch nicht mit solchen ein, die sie nur
zum Vergnügen haben wollten. »Ehrbar ist sie,« erzählte
Paula Griguszies von ihr, »ganz andre Rasse wie Leni Milius,
alles was recht ist, und häuslich, kann kochen und nähen,
wenn sie bloß nicht den hochtrabenden Sparren hätte, nich!
Denk’ mal, ihr Vadder heißt Jakob, der Name is ihr aber zu
proletarisch, da gibt sie an, daß er Viktor hieße, Mann, is dat
’ne Prahlschickse!«
Auf einem Spaziergang war Adam mit ihr zusammen-
getroffen, in den ergrünenden Wäldern am Fluß. Der Kuk-
kuck rief und Alma sagte schelmisch: »Hoffentlich haben Sie
jetzt Geld in der Tasche, Herr Griguszies, da haben Sie näm-
lich das ganze Jahr welches.« Ihre melodische Stimme lockte
ihn, sie erinnerte von fern an die Stimme seiner Schwester,
er verliebte sich gleich in sie; und Alma dachte: »Der wäre
eine Partie für mich, ein Betriebsrat ist schon was Besseres,
der braucht wenigstens nicht zu arbeiten und kann sich immer
anständig anziehen.«
Ringsum eilten die Menschen den Gartenwirtschaften zu,
sie trugen Schuhkartons in der Hand, worin sie die Butter-
brote verpackt hatten; Adam fragte, ob sie auch irgendwo
Kaffee trinken sollten, und Alma nannte ein Lokal, wo keine
Musik war, aber über jedem Tisch ein Sonnenschirm, und wo
infolgedessen nur gute Bürger sich niederließen. Die »Ge-
wöhnlichen« suchten nämlich jene Etablissements auf, wo
ein Lautsprecher grunzte, ein Vereinskomiker Couplets vor-
trug und der Garten abends bunt illuminiert war (doch gab
es auch hier noch Absonderungen nach Farbe und Art der
Tischdecken); und die Proleten schreckten überhaupt zu-
rück vor gedeckten Tischen und gingen nur in jene kleinen
Bauernwirtschaften, wo ungehobelte Bänke rund um eben-
solche Tische liefen. Nebendran hatten sie dann die Kinder-
wagen stehen, und die griesgrämigen Frauen schütteten
Milch in die Schreihälse hinein aus Flaschen, die dick in Zei-
tungspapier eingewickelt und zwischen den Federkissen warm
gehalten waren. Puh, wie ordinär, Alma rümpfte die Nase.
Einmal hatte sie mit ihrem Bruder in einem solchen »Bums«
gesessen, der Tisch roch sauer von den Rückständen der Bier-
gläser und war voll Brotgebröckel; ein Stück Torte hatte sie
verlangt, und der Sonntagskellner mit seinem schmierigen
Wischtuch hatte gesagt: »Torte is keine da, haben wir früher
mal gehabt, is uns immer verdorben, Torten können se ja
in der Stadt haben, laß se Bauernstuten essen, wenn se hier
rauskommen.« Es war zum Lachen, so eine Anmaßung, den
Gästen vorzuschreiben, was sie essen sollten; na, einmal und
nicht wieder, dachte Alma.
So saßen sie jetzt im Ratsgarten am Fluß, unter blühenden
Kastanien, und die kleinen Motorboote furchten das Wasser,
taktmäßig pochend wie Spechte an den Bäumen, und an den
Landebrücken, die bei diesen eingekapselten Binnenländern
»Wasserbahnhöfe« hießen, quetschten sich schwarze Men-
schenhaufen, eingeschüchtert von dem rohen Geschtei
schnauzbärtiger Schiffer.
Alma beobachtete Adam, er gefiel ihr, er wußte sich zu be-
nehmen. »Wenn er auch Kommunist ist —, pah, die Politik
ist mir schnuppe.«
Und Adam? War für ihn etwa die Politik erquicklich?
Seit der Vereinigung der Unabhängigen mit den Mehrheits-
sozialisten war die Partei voll unsicherer Kantonisten, die
nicht wußten, wohin sie gehörten, voller Überläufer und
Nutznießer der Konjunktur aus allen Lagern. Ein Bilgen-
stock war Redakteur. des Parteiblattes geworden, Friedrich
Bilgenstock, jener Lump, der im Krieg der niedrigste unter
den Kapitalsvögten gewesen war! Vergebens hatte Griguszies
versucht, die Erinnerung daran aufzufrischen und die ver-
hängnisvolle Meinung der Genossen zu bekämpfen, daß die
Vergangenheit eines Menschen gleichgültig sei; sie hatten
ihm entgegnet: »Wir haben in die Partei so viele frühere
Unteroffiziere, die ihre Rekruten in’n Arsch getreten haben,
wenn wir die alle rausschmeißen wollten! Das System hat
eben die Menschen so gemacht, Schwamm darüber, wir haben
einen Mann nötig, der federgewandt ist und ein bißchen re-
präsentieren kann, und überhaupt — unserer Idee können so-
gar die Mitläufer nichts schaden.« Das also war die Antwort,
und im Fall Bilgenstock mußte er sich sogar in acht nehmen,
daß sie ihn nicht noch einer persönlichen Rachsucht verdäch-
tigten.
Bilgenstock aber gab eine verrückte Parole nach der an-
deren aus, putschte die Arbeiter auf und jagte sie von Nieder-
lage zu Niederlage. Adam, der doch alles übersehen konnte,
wurde nicht gefragt; es wurde einfach von ihm verlangt, daß
er mit dem Kopf durch die Wand renne. Im Betriebsrat hatte
er einen ewigen Zweifrontenkrieg zu führen, gegen die
menschenunmöglichen Parolen Bilgenstocks und gegen den
verbrecherischen Revisionismus des »Sozialfaschisten« Fries.
Es war so dumm, es ekelte ihn an. Der eine denunzierte den
anderen, der eine nannte unbesehen alles unvernünftig, was
von dem anderen kam; lehnte Fries eine Forderung ab, weil
sie zuerst von den Kommunisten aufgestellt worden war (ob-
wohl er ihre Richtigkeit bei sich selber nicht bestreiten konn-
te), so wurde Griguszies von Bilgenstock gezwungen, eine
Forderung, mochte sie noch so richtig sein, abzulehnen,
wenn sie von den Sozialdemokraten erhoben wurde. Ent-
rüstete sich Fries: »Was würden unsere Arbeitgeber sagen,
wenn wir uns von Moskau ins Schlepptau nehmen ließen!«—,
so entrüstete sich Bilgenstock: »Unsere Genossen würden
sagen, wofür seid ihr Kommunisten, wenn ihr mit den Sozial-
faschisten gemeinsame Sache macht!« Es war so dumm, es
ekelte an. Der lachende Dritte war der Finanzrat Hiebenstein.
Allmonatlich einmal empfing er den Betriebsausschuß zu
einer Besprechung über die wirtschaftliche Lage, und gleich
das erste Mal, als wieder von der Erhöhung der Arbeitszeit
die Rede war und Griguszies etwas Programmatisches vor-
bringen wollte, schnitt ihm Fries das Wort ab: ihm stehe gar
kein Widerspruchsrecht zu, wo doch in Sowjetrußland die
zwölfstündige Arbeitszeit mit Zwangsmitteln eingeführt sei.
Der Finanzrat schob die Hände in seine Rocktaschen und
sagte: »Immerhin. Mehrarbeit ist das einzige Mittel, die Ar-
beiterschaft vor Entlassungen und die Wirtschaft vor dem
Abgrund des Bankerotts zu bewahren.«
Betriebsrat Fries wohnte in der Grusonstraße, welche sich
in einem Stadtviertel befand, das ungefähr fünf Jahre vor dem
Krieg entstanden war. Es war eine Gegend, die in dem dama-
ligen Stadtbauplan als Übergang vom proletarischen zum
bürgerlichen Klima gedacht war. Die Straßen waren meist
kurz, hatten breite Bürgersteige und neben dem Fahrdamm
noch einen freien Streifen Erde, der mit Gras besät und mit
Bäumen bepflanzt werden sollte. Die Häuser waren zwar aus
dem billigsten Material erstellt, suchten sich aber mit Er-
kern, Kuppeln, Löwenköpfen und Stuckgirlanden dem vor-
nehmen Geschmack der Zeit anzupassen. Sie hatten kein
elektrisches Licht, keine Badezimmer und keine Klosette mit
Wasserspülung, aber sie hatten abgeschlossene Türen mit
Schnitzereien und Glasfüllungen, und in manchen waren die
Treppen sogar mit Kokosläufern belegt und die Flurfenster-
nischen mit Blumenkrippen und künstlichen Palmen dekoriert.
Das Viertel war noch im Bau begriffen, als sich eine Kon-
junkturstockung ankündigte. Es war auf einmal schwer, bei
dem ungeheueren Angebot von Wohnungen etwas zu ver-
mieten. Die fertigen Häuser in der Grusonstraße standen
monatelang leer, die Mieten wurden unerträglich gedrückt,
Konkurse der Spekulanten waren die Folge. Von den ur-
sprünglichen Bauherren, Wirten, Rentnern, Krämern, blieb
fast keiner mehr übrig. Die Bauten wechselten mitunter
schon ihre Besitzer, bevor die Zimmerleute das Richtfest ge-
feiert hatten. Zuletzt mußten die Gläubiger, Brauereien, klei-
nere Privatbanken und Grossisten, die ganze zweifelhafte
Masse übernehmen. Ihre einzige Sorge war, Geld aus diesen
Häusern einzutreiben und keins mehr in sie hineinzustecken,
Darum waren sie hinsichtlich der Beschaffenheit der Mieter
nicht wählerisch und hinsichtlich notwendiger Reparaturen
völlig zugeknöpft. Es bedurfte in der säurehaltigen Luft, bei
der Unzahl auswaschender Regengüsse in dieser meteorologi-
schen Zone und bei der Unbedachtheit und dem Kinderreich-
tum vieler Mieter nur einer kurzen Zeitspanne, um den schnel-
len Verfall einzuleiten.
Waren also die Aussichten dafür, daß der im Stadtbauplan
vorgesehene Charakter dieses Viertels gewahrt werden konn-
te, schon außerordentlich ungünstig geworden, so kam nun
noch der Krieg hinzu, der alles über den Haufen warf. Die
Straßen hatten einen notdürftigen Schotterbelag, von vielen
Gaslaternen standen nur erst die Pfosten da, neben dem
Fahrdamm lag noch die öde Lehmkruste, mit welcher die
Kinder die Häuserwände beschmierten.
Es gab Häuser mit vierzig Kindern; die Verheirateten
wohnten wieder bei den Eltern und brachten erneut Kinder
zur Welt, so daß die Verbindung zwischen den Generationen
nicht abriß.
Als Krieg und Inflation vorüber waren, wurde mit aller
Gewalt die Verschönerung des Stadtbildes betrieben. Die
Straßen waren nun mit Hochofenschlacke bestückt und oben-
drüber geteert, aber sie sahen dennoch unsauber aus. Von
den Senkschächten der Kanalisation rissen die Kinder die
Roste fort, schöpften die schwarze Schlammbrühe heraus und
spritzten sie umher. In unaufhörlichen Zügen durchfuhren
die fliegenden Händler das Viertel und erfüllten es mit ihrem
Gebell: »Ko-o-o-ohlen! Ko-o-o-ohlen! Brenn-ho-o-o-olz!
Neue Heringe! Blutapfelsinen, herrliche süße Ware, Leut,
zehn Stück für fünfzig Pfenni-je! Kar-toffe-le, echte Thürin-
ger Mäuse, Leut, schöne gelbfleischige Ware, achtzehn
Pfund für eine Mark noch! Weinsaure Äpfel, Leut! Saftige
Birnen zum Austrinken!«
In allen Tonarten erschollen diese Rufe, endlos, von mor-
gens bis abends; manchmal waren sie von Schellen begleitet,
manchmal hörten sie sich an wie energische Kommandos,
manchmal wie Klagelaute und Wehgeschrei. Alle diese Wa-
gen hatten gute Kundschaft. Man litt hier nicht gerade Not,
man brachte sich nur durch Bequemlichkeit in Bedrängnis.
Man speicherte keine Vorräte auf, und so war oft nichts da,
wenn man etwas brauchte. Man lebte von der Hand in den
Mund, kaufte sich um zehn einen Eimer Kohlen, um das
Mittagessen zu kochen, um elf ein paar Pfund Kartoffeln,
um zwölf einen Packen grüne Heringe, um eins etwas Obst.
Und der Kohlenstaub bedeckte in Rinnsalen die Straße, das
tranige Zeitungspapier, worin die Heringe eingepackt waren,
tummelte sich im Wind, die Schalen von Orangen und Erd-
nüssen setzten sich an den Bordsteinen fest, vermischt mit
den Abfällen einer Gemüsebude, die in einer Baulücke aufge-
schlagen war, und mit den gefärbten Federn, welche die Kinder
von den »Klüngelskerlen« eintauschten, den Lumpensamm-
lern, die Flöte blasend vor ihren Kleppern einherschritten.
Der Rasen war nun gesät, die Bäume waren gepflanzt. Je-
ner wurde zertrampelt, ehe er aufging, diese wurden ab-
gebrochen, ehe sie ausschlugen. Neue Bäume wurden ein-
gesetzt und Schutzgitter um die Stämmchen gelegt; die Kin-
der kletterten daran in die Höhe und zerstörten die Kronen.
Danach gab man es auf. Dieses Stadtviertel, mit dem man
eigentlich höher hinaus gewollt hatte, gliederte sich augen-
scheinlich von selber ein. Bestimmt zur künstlichen Heran-
züchtung einer Zwischenschicht, bewies es jetzt nur die un-
glückliche Existenz eines Bündels haltlos treibender Men-
schen, die eine Schicht weder bilden konnten noch wollten. —
Fünf Straßen weiter stand das Gewerkschaftshaus, ein Re-
naissancebau aus den ersten Jahren des zwanzigsten Jahrhun-
derts, mit Miniaturpyramiden, die wie Ausrufungszeichen
über die Giebelspitzen ragten. Bald nach der Revolution
hatte einer jener reichen Bürger, denen das Herz plötzlich
proletarisch schlug, damit ihr Verstand um so ungestörter
seinen kapitalistischen Geschäften nachgehen konnte, die-
sem Haus das Gemälde zweier Proletarierfrauen von Otto
Dix geschenkt; aber kaum war es aufgehängt, so mußte es
schon wieder entfernt werden, weil die Frauen der Gewerk-
schaftler behaupteten, das sei eine Verhöhnung, und die Män-
ner sagten, wenn sie ihre Weiber die ganze Woche leibhaftig
vor sich hätten, wollten sie im Gewerkschaftshaus nicht auch
noch ihr Bild an der Wand sehen, man solle lieber etwas Def-
tiges aufhängen, ein Motiv aus der Kaschemme oder aus dem
Kientopp.
Auf Betreiben von Fries wurde dann vor dem Portal die
Statue eines Bergarbeiters aufgestellt. Sie stand da, mit vor-
gestrecktem rechtem Bein, wie ein Generalsdenkmal, nur
ohne Sockel, und statt des Degens hing eine Grubenlampe
im Gürtel; da man jedoch mit der Grubenlampe nicht gut
eine ebenso herausfordernde Bewegung machen kann wie
mit dem Degen, so hatte der Bildhauer die trotzige Sieges-
zuversicht auf andere Weise zum Ausdruck gebracht: die
Hände waren in den Hosentaschen zur Faust geballt, und die
Augen schleuderten gewissermaßen der bürgerlichen Gesell-
schaft den Fehdehandschuh hin. Griguszies fragte: »Fangt
ihr jetzt eine Siegesallee an?«, und Fries antwortete: »Der
Arbeitsmann kann auch einmal eine saubere Jacke anhaben,
dafür soll das hier ein Sinnbild sein.«
Zu Hause hatte Fries ein Studierzimmer, wie er es nannte,
mit Diplomatenschreibtisch und Marmorgarnitur und Vasen
aus Bleikristall und einem Bücherbrett, auf dem man die Titel
folgender Werke las: Karl Marz, Die Klassenkämpfe in
Frankreich; Lassalle-Brevier; Friedrich Engels vergessene
Briefe; Das geheimnisvolle Zimmer; Der Mann mit der Nar-
be; Käthe und ihre Zehn; Der lustige Zitaterich; Die Tra-
gödie Trotzki; Myrte, Silber und Gold; Wirtshaushumor;
Aus Welt und Wald von Eichendorff; Betriebsrätegesetz nebst
Wahlordnung und Ausführungsverordnungen; Baumbachs
Lieder von der Landstraße.
In diesem Studierzimmer verfaßte Hellmut Fries spät nachts
bei Kerzenschein die Nationalhymne der Rischianer, die mit
den Worten begann: »Risch-Zander-Stahl und deutscher
Sang, die beiden haben guten Klang.«
Um diese Zeit beging Jakob Kalinna sein fünfzigjähriges
Dienstjubiläum und gleichzeitig auch das Fest seiner golde-
nen Hochzeit.
Als er morgens in die Waschkaue kam, wo die Kumpels
sich reinigten und umkleideten und der feuchtwarme Schwa-
den der Brausen die Grubenkamisole dämpfte, die, mit den
zugehörigen Fabriknummern versehen, an Seilen bis dicht
unter die Decke gezogen waren, da fand er einen Tisch auf-
gebaut mit Blumensträußen, und dabei lag eine halblange
Pfeife. Die Tränen traten ihm in die Augen, als er sinnend
den Deckel aufklappte und auf dem Porzellankopf die ein-
gebrannte Widmung »Unserm Opa« entdeckte; und als er
später über den Zechenplatz ging, dankte er jedem, dem er
begegnete, und sagte: »Ja, ja. Da habt ihr mich wat Schönes
geschenkt. Da kann ich getzt wohl ruhig abkratzen, das soll
wohl sein. Da wird die alte deutsche Gemütlichkeit wieder-
kommen, wenn ihr mal alle wieder halblange Pfeife raucht.«
Den darauffolgenden Sonntag saß er unter sechshundert
Mitjubilaren, die freilich meistens erst fünfundzwanzig Jahre
hinter sich hatten, im großen Saal der Stadthalle. Rechts vom
Rednerpult, das mit dem Fabrikwappen geschmückt war,
stand eine Büste des alten Risch, die Wedel einer Phönix-
palme bogen sich wie eine Glorie über seine Schläfen.
Jakob Kalinna saß an einem bevorzugten Platz, denn es
war ihm die Ehre zugedacht, den Dank der Jubilare auszu-
sprechen. Gleich neben sich hatte er den Betriebsrat, die
»Arbeiteraristokratie«, wie die Kumpels sagten, und ihm
gegenüber, um den Standort des Freiherren geschart, sollten
Frau Ella, Frau Alice von Zander, die Kinder und die Direk-
toren sich niederlassen. Krampfhaft hielt er zwischen den
blutleeren Händen das Manuskript seiner Rede, die vom
Pressechef aufgesetzt war.
Gewichtig und auch ein wenig verlegen, rückten die Köpfe
der Jubilare hin und her, es war doch eine große Sache, so
gefeiert zu werden und nachher an dem Freiherrn vorbei-
zudefilieren und seinen Handschlag zu empfangen, da durfte
man sich doch nicht durch tapsiges Benehmen blamieren, das
mußte man doch männlich aushalten. Durch die Reihen
summte ein aufgeregtes Geflüster, jene selige Unruhe der
Kinder vor der Bescherung; jeder hatte seinen Nachbar noch
schnell etwas zu fragen, ob man von links herantreten müsse
oder von rechts, ob man eine Verbeugung machen müsse,
wenn man so dicht vor dem Freiherrn stände, und ob wohl
auch die Frau und die Kinder von Zandershöhe so nahe da-
bei wären, daß man sie deutlich sehen könne. Einige taten,
als wenn sie hier zu Hause wären und festen Boden unter den
Füßen hätten, großspurig und übertrieben sicher, und gaben
sich den Anschein, in allem Bescheid zu wissen. Ach, es warja
nur, um ihr klopfendes Herz zu übertönen. Ab und zu stan-
den auch welche auf und blickten sich neugierig um. Vier
Meter waren zwischen dem Podium und der ersten Sitzreihe
frei für eine lange weißgedeckte Tafel, auf welcher sechs-
hundert Krawattennadeln aus nichtrostendem Stahl aufge-
reiht waren; darauf ruhten nun die Blicke, auf diesen Nadeln
mit den kleinen, grell glänzenden Kreisen, worin drei Pfeile
um eine Zahl, fünfundzwanzig oder fünfzig, Ringelreihen
tanzten, und auf dem fremden Herrn in Schwarz, der hof-
färtig daneben stand und noch eine Kleinigkeit ordnete. Ihn
kannten selbst diejenigen nicht, die alle Direktoren zu ken-
nen behaupteten. Es war der gelassene Einsiedler und Groß-
siegelbewahrer von Scheeven.
Punkt elf Uhr zogen durch die Mitteltür Frau Ella, der
Freiherr, Frau Alice und die Kinder mit den Paladinen aus
dem Direktorium ein. Alle Hälse reckten sich zu ihnen hin-
über. Kein Laut war mehr vernehmbar. Da sah man nun
Licht und Menschen und einen Ausschnitt aus der großen
schönen Welt.
Der Orchesterverein intonierte den Marsch aus dem »Som-
mernachtstraum«, Fräulein Erika Neufeind deklamierte einen
Vorspruch (sie war noch immer ledig und hieß in den oberen
Beamtenregionen schon die Hofschauspielerin von Risch-
Zander), und der Vorspruch besagte, daß die scharfen
Schwerter in der Glut des Feuers hingeschmolzen seien und
friedliche Pflugscharen jetzt die Schmieden verließen, und da
man imstande sei, Eisenschlangen durch Walzenstraßen hin-
zuleiten, so müsse es auch gelingen, ein neues Leben zu
bereiten. Jakob Kalinna glotzte immerzu auf ihre schwellen-
den Halsmuskeln, er brauchte irgendeinen beruhigenden
Punkt, um sich innerlich vorzubereiten, und nun hub
auch schon der Freiherr an mit einer fernen, schwelge-
rischen Stimme:
»Am heutigen Sonntag ruht der Hammer und die Zange,
ruht die Esse und das Schwungrad, ruht das ganze äußere Ge-
triebe des immer noch gewaltigen deutschen Wirtschaftsle-
bens; zumal in sozialer Hinsicht ist Deutschland der Riese
unter den Zwergen. Wie wenig Ruhe aber finden wir in un-
serem Inneren! Da dröhnt und faucht es, da drängt ein Zwei-
fel den anderen, so oft auch das arme Herz nach einem Aus-
schalten sprühender Funken sich sehnt. Ganz ausschalten
läßt sich nun freilich unser Gedankengang nicht, denn Leben
und Denken ist eins, aber die Ruhestunde, zu der wir hier
vereint sind, kann unseren Gedanken eine neue Richtung
weisen und kräftigend auf uns wirken. Als äußeres Zeichen
der Dankbarkeit meiner ganzen Familie ist es uns zur Ge-
wohnheit geworden, daß sich meine Schwiegermutter, meine
Frau und meine Kinder zur Ehrung der Jubilare einfinden,
und besonders wünsche ich, daß meine Kinder sich an dieser
Stelle über die Bedeutung der gemeinsamen Arbeit klar wer-
den.« Dabei weilten seine Augen zärtlich auf Arnulf, dem
Ältesten, der jetzt als Lehrling in der Fabrik war. Der Frei-
herr hatte streng darauf geachtet, daß er eine ebensolche
weiße Emaillekaffeekanne, eine ebensolche Steinguttasse und
einen ebensolchen derbblauen Werkstattanzug aus dem Kon-
sum bekam wie die anderen Lehrlinge. Frau Alice grämte
sich im stillen darüber, doch widersprach sie nicht, sie war
eine duldende Natur und fügte sich in allem der Fabrikraison.
Langsam zum Manuskript zurückkehrend, fuhr der Frei-
herr fort.
»Die Stellung des Stahlwerks Risch-Zander innerhalb der
deutschen Wirtschaft hat sich seit dem Kriege von Grund aus
geändert. Früher war es sehr selbständig und gewährte seinen
Angehörigen Schutz gegen die Stürme, die draußen irgend-
wo wehten. Heute ist es ein Industrieunternehmen wie jedes
andere auch, heute ist es allen Schwankungen der Konjunk-
tur ausgesetzt, und alle wirtschaftlichen Kämpfe werfen ihre
Wellen auch an die Mauern unserer Fabrik. Es sind dies Nö-
te, die ich nicht erwähne, um zu klagen, denn ich glaube, Sie
wissen von mit, daß ich jede noch so schwere Verantwortung
gern auf mich nehme — nein, die ich erwähne, weil sie die
Grundlagen der Werksgemeinschaft berühren und jeden Ein-
zelnen von Ihnen angehen, weil sie zeigen, daß wir in einem
Abgrund zwischen Wollen und Können leben. In diesem Sinne
wird die Werksleitung bemüht bleiben, der Werksgemeinschaft
den Stolz der Mitarbeit und Mitverantwortung zu erhöhen.
Es gibt ja auch trotz allem noch Labsale in dieser Zeit,
Kürzlich ging die Nachricht durch den Blätterwald, daß im
Waschraum einer Fabrik eine Arbeiterin beim Stillen ihres
Kindes angetroffen worden sei. Der Ehemann war arbeitslos
und hatte das Baby während der Mittagspause in den Betrieb
gebracht, damit die Mutter ihrer Pflicht genüge. Ist das nicht
ein geradezu religiöses Bild, ein köstliches Zeichen, daß unser
Volk sich die Seelenkraft bewahrt hat? Müßte nicht ein neuer
Meister, auf den wir alle noch warten, so die Mater Dolorosa
malen? Alles Leid im menschlichen Leben kann zum Guten
ausschlagen, sofern nur der Mensch in sich selbst gut ist. So
wird auch Arbeitslosigkeit Segen, so wird auch Sorge zum
Gebet.«
Seine Sprache steigerte sich ins Balladeske.
»Als auf tückischem Korallenriff der deutschen Seemacht
letzter Auslandskreuzer, das Segelschiff Seeadler, auseinan-
derbrach, da hörte sein Kommandant Graf Luckner, als er
schon alles verloren gab, den frohen Ruf aus der Meeresbran-
dung: De Eikboom, de steit noch! Das gab ihm neuen Mut
und bald hatte er seine Mannschaft auf trockenem Boden.
Meine Herren Jubilarel Die deutsche Eiche, sie steht auch
heute noch, sie soll auch künftig stehen bleiben.«
Der große Augenblick des Namenaufrufs war gekommen.
Sechshundert Jubilare marschierten nacheinander unter
dem Gesang des Liedes »Stimmt an mit hellem hohem
Klang« an den Tisch, wo der Freiherr unter Assistenz von
Frau Alice und Herrn von Scheeven die Jubiläumsnadeln ver-
teilte. Jakob Kalinna war der Letzte, der Pressechef griff ihn
sogleich beim Ärmel und führte ihn aufs Podium; er machte
sich stark, die Befangenheit war von ihm gewichen, er war
jetzt wieder der Opa, der von Jugend an mit hohen Herren
vertrauten Umgang gepflogen hatte. Wie der Berggeist Rü-
bezahl lugte er mit seinem härenen Antlitz zwischen den
Lorbeerpyramiden hervor.
»Hochgeehrte Frau Risch! Hochgeehrte Herr und Frau
von Zander!« begann er. »Ich bitte um Erlaubnis, Ihnen im
Namen der diesjährigen Jubilare den herzlichsten Dank für
die Feier und die Ehrengaben auszusprechen. Die veränder-
ten politischen Verhältnisse haben den Arbeitern und Ange-
stellten Rechte eingeräumt, die wir früher nicht kannten, und
wir müssen dafür sorgen, daß wir darüber unsere Pflichten
nicht vergessen. Wir wollen es nicht verschweigen, daß die
letzten schweren Jahre in uns Rischianern die Erkenntnis
einer ernsten Schicksalsgemeinschaft haben reifen lassen.
Die Taten des Menschen, wenn sie aus redlichem Willen ge-
boren sind, gehen nicht verloren, und so wollen wir auch
fernerhin mitschaffen an unserer Arbeitsstätte, damit die In-
dustrie bald wieder zur Blüte kommt. So rufen wir Jubilare
dem Hause Risch-Zander zu: Ihre Sorge soll unsere Sorge
sein, Ihre Not unsere Not, und so wollen wir alles, was wir
für unseren obersten Chef an Wünschen und Hoffnungen in
unseren Herzen hegen, zusammenfassen in den Ruf: Das
Haus Risch-Zander, die Firma und die ganze Familie, sie le-
ben hoch! Hoch! Hoch!«
Machtvoll brauste die Nationalhymne der Rischianer durch
den Saal, die der Dirigent des Männergesangvereins »Poly-
hymnia« in aller Eile vertont hatte. »Risch-Zander-Stahl und
deutscher Sang, die beiden haben guten Klang!«
Nachmittags erschien der Freiherr mit Frau Alice in der
»Flammenden Scholle«. Sie kamen zu Fuß und traten in die
Wohnung Kalinnas ein, um ein Diplom des Reichspräsiden-
ten für treu geleistete Dienste und außerdem ihre persönli-
chen Glückwünsche zum goldenen Ehejubiläum zu überbrin-
gen. Der Jubelbräutigam wurde vom Freiherrn mit einer gol-
denen Uhr beschenkt, die Jubelbraut von Frau Alice mit ei-
nem Bild der Familie von Zander. Währenddessen trat vor
dem Hause der Männergesangverein »Polyhymnia« zum
Ständchen an. Noch viele andere alte Leute besuchte der
Freiherr, Frau Alice-befragte sie über diese und jene Einzel-
heit des Haushalts, bescherte kleine Lebensmittelpakete und
empfahl ihnen, sich in allen Fährnissen des Lebens an die
Risch-Zandersche Familienberatung zu wenden.
Wie eine gütige Fee und Landesmutter schien sie dahinzu-
schweben. Als sie die Kolonie verließen, blickten ihnen hin-
ter den feldgrau gestrichenen Hofzäunen (denn vom Kriege
her waren noch unermeßliche Vorräte dieser Farbe da) viele
hundert Augen nach. »Was für ein guter Herr,« schienen sie
zu sagen, »was für eine gute Frau. Und sie sind zu Fuß zu
uns in die Kolonie gekommen.«
Was der Freiherr in seiner Rede poetisch umschrieben
hatte, war Wahrheit: es ging im Augenblick nicht gut im
Werk. Neufeinds Umstellung war zu weitschweifig gewe-
sen, man hatte sich übernommen und es war nichts einge-
wurzelt. Das krause Durcheinander moderner und veralteter
Fabrikationsanlagen, ein ineinandergeschachtelter Haufen
hochstrebender Dächer und verbauter Winkel, war schon
äußerlich ein Zeichen der Konfusion, des unorganischen Ge-
mischs aus Rückständigkeit und Fortschritt.
Es galt jetzt, sich auf eine schmalere Basis zurückzuziehen,
Betriebe zusammenzulegen, von manchem schon halb aus-
geführten Projekt Abstand zu nehmen und eine weit inten-
sivere Arbeit zu leisten als bisher geschehen war. Hiebenstein
hatte bis zum Äußersten gewartet, ehe er den Freiherrn ein-
weihte; dieser nahm es mit Gefaßtheit auf, und als der Finanz-
rat vorschlug, für die nächsten Jahre auf Dividende zu ver-
zichten und die Rücklagen zu vermehrten, das Vermögen
bleibe ja doch im Werk —, da konnte er am Freiherrn sogar
eine unverhohlene Opferfreudigkeit konstatieren, denn er
bestimmte aus freien Stücken, daß von nun an die Verwal-
tung von Zandershöhe nicht mehr aus der Geschäftskasse be-
zahlt werden solle; er wolle sich einschränken, so gut es
ginge, eingedenk seines Schwiegervaters, der in den Anfän-
gen einmal sein Silberzeug verkauft habe, um seine Arbeiter
entlohnen zu können.
»Etwas Ähnliches müssen wir auch tun,« sagte Hieben-
stein, »nur daß wir gleich das halbe Werk verpfänden müs-
sen. Kurz und gut, wir müssen eine Anleihe aufnehmen.«
Sachte erschrocken, faltete der Freiherr die Hände.
»Das ganze deutsche Volk lebt sozusagen auf Abzahlung.
Es ist nicht gut, wenn man sich großborgt statt sich großzu-
hungern, wie es im alten Preußen üblich war.«
»In einem industrialisierten Land kann man sich den Luxus
der Entbehrung nicht mehr leisten, Herr von Zander. Um
die Anleihe zu bekommen, werden wir zu etlichen organisato-
rischen Änderungen genötigt sein. Zunächst wird das aufge-
schwemmte Aktienkapital in der Goldmarkbilanz auf hundert-
fünfzig Millionen heruntergesetzt. Alsdann werden wir die
Fabrik in drei Gesellschaften mit beschränkter Haftpflicht
aufteilen. Stahlwerk, Maschinenbau, Bergwerke. Jede wird
selbständig bilanzieren, da werden wir ja sehen, wie sie arbei-
ten können und was überhaupt dahinter steckt. Die Aktien-
gesellschaft bleibt obendrüber als Finanzierungsinstitut. Die
Untergruppen kriegen eine Stammeinlage von zwanzigtau-
send Mark, nachher geben die Gesellschafter, das werden als
Strohmänner unsere Prokuristen sein, ein paar Millionen
Darlehen. Das bietet uns bedeutende steuerliche Vorteile.
Unsere Gewerbesteuerschuld an die Stadt tragen wir durch
Übereignung von unverwertbarem Grundbesitz ab, außer-
dem engagieren wir den Steuerdirektor der Stadt, da bleibt
alles in der Verschwiegenheit der Familie. Herr Wackerlein
und der Pressechef haben das schon in Ordnung gebracht.«
Der Freiherr sah ihn voll Erstaunen an, als er so unge-
wöhnlich exakte Pläne entwickelte. Der Finanzrat seinerseits
hielt es für nützlich zu verschweigen, daß sie van der Gathens
geistiges Eigentum waren.
Der Freiherr sagte, daß es ihm unangenehm sei, einen Ban-
kier im Aufsichtsrat zu haben, was sich dann doch wohl nicht
vermeiden lasse.
»Schließlich war Herr Hachenpoot doch auch eine Art
Bankier«, versetzte arglistig Hiebenstein und fuhr, als der
Freiherr zusammenzuckte, schnell fort: »Ich werde vorher
versuchen, einen Reichskredit herauszuschinden, wenngleich
seit dem Fall Hillgruber nicht mehr viel zu wollen ist. Ich
werde sagen, daß der Staat, der uns seinerzeit zu einer Rü-
stungsfabrik erniedrigte, jetzt die Konsequenzen ziehen muß.
Ich werde mit Arbeiterentlassungen drohen. In einem sozia-
len Staat ist dies die bewährteste Methode, seinen Willen
durchzusetzen.«
Der Freiherr entsetzte sich und mußte ein paar Mal
schlucken. »Aber Herr Finanzrat«, warnte er. »Das geht
doch nicht. Ich bin immer gegen das Spiel mit Menschenle-
ben gewesen.« Hiebenstein antwortete: »Es war eben noch
nie so ernst wie jetzt, da werden wir nun mal in den sauren
Apfel beißen müssen.«
Mittlerweile waren auf Grund des Näßlerschen Zeitungs-
artikels die Verhandlungen über den Stahltrust in Gang ge-
kommen. Hillgruber wollte die interne Verwaltung der
Gründerwerke selbständig lassen, der Trust sollte nur die
Vertretung nach außen haben und die Regelung von Produk-
tion und Absatz. »Ich gründe doch keinen Trust,« sagte er,
»um dem Westdeutschen Bergwerksverein die Operationsfrei-
heit zu rauben! Der Rationalisierungsgedanke wird ein Vor-
wand sein, um die Anderen zu schwächen. Krogoll zum Bei-
spiel hat ein Kabelwerk, das muß er stillegen, weil es an un-
sere Kapazität nicht heranreicht. Kropf walzt Feinbleche,
das muß er aufgeben, das wird in Zukunft nur bei mir im Sie-
gerland gemacht. Und so weiter. Die ausgebooteten Inge-
nieure und Kaufleute berufen wir in den Vorstand des Trusts.«
Näßler meinte, das werde ja eine schöne Hydra werden.
»Eben«, erwiderte Hillgruber. Er rechne mit fünfzig Direk-
toren im Trust. »Sie werden sich gegenseitig munter machen,
jeder wird ausreichend damit beschäftigt sein, wie er seinen
Posten erhalten und dafür den Lebensbaum des Kollegen an-
nagen kann. Es wird ein ehrenwertes KOLLEKTIV sein,
besonders wenn wir ihm von Zeit zu Zeit einen Schrecken
einjagen mit Unkenrufen über den hohen Personaletat. Wir
werden auch ein pikfeines Verwaltungsgebäude erbauen las-
sen, modernste Architektur, außen ganz Sachlichkeit und
Zweckbau, innen ganz Schönheitssinn mit Marmor und Ro-
senholz. Unterdessen werden wir hier, in diesem kleinen
Zimmer, die eigentliche Arbeit tun: Sie, Herr Näßler, als
Generaldirektor und Faulstich als Verbindungsmann und
Einpeitscher in der Union.«
»Allerdings«, sagte Näßler, »pflichte ich Ihnen darin bei,
daß der Trust nur einen überragenden Mann braucht, aber er
hat großen Bedarf an gutem Mittelmaß.« Siegfried Hillgruber
kniff ein Auge zu, das andere hatte eine dunkle, unbewegliche
Pupille wie ein Murmel aus Glas. »Er hat Bedarf an hervorra-
genden Werksbeamten mit großem Privatvermögen«, sagte
er und schaute Näßler, der aus der Wirtzschen Erbmasse
mancherlei an sich gebracht hatte, prüfend an. »Wirtz hat zu-
weilen geweissagt, daß aus der Suppenterrine der Arbeiter-
schaft die Fettaugen nach oben kämen, um an die Stelle der
verbrauchten Familien zu treten. Falsch. Den Nachwuchs
stellen die Generaldirektoren, und ich habe eine Garnitur da-
von in meinen Unternehmungen.«— —
Schellhase junior hatte kategorisch abgewinkt. Er trieb
eine ausgesprochene Hausmachtpolitik und war gegen alle
Fusionsbestrebungen; er sagte: »Diese vornehmlich von
finanziellen Interessen diktierten Veränderungen und die dem
Fabrikat gefühllos gegenüberstehenden Verbände bedingen
eine verhängnisvolle Zurückdrängung der Persönlichkeit.«
Hillgruber mußte lachen, als er das hörte. »Ja,« sagte Näß-
ler, »die dümmsten Bauern haben die dicksten Kartoffeln. Er
hat als Einziger von allen schon vor dem Krieg modernisiert
und arbeitet rationell auch ohne uns, mit hundertprozentiger
Ausnutzung und gesteigertem Arbeitseffekt, alles am laufen-
den Band, von der Grube in die Kokerei und weiter zum
Hochofen, von da direkt ins Martinwerk und weiter ins
Walzwerk, sozusagen binnen vierundzwanzig Stunden und in
einem Arbeitsgang exportfähig, und alles mit Gichtgas aus
den Hochöfen gespeist.«
Eine Zeitlang beteiligte sich Risch-Zander an den Ver-
handlungen, dann sprang er ab. Vielleicht war Näßler hier
doch etwas ungeschickt, indem er die Risch-Zanderschen
»Salondirektoren« (wie er sie nannte) unterschätzte und sie
bei der Wertfeststellung des in den Trust einzubringenden
Besitzes allzu sehr zu übertölpeln suchte. Vielleicht hatte
Risch-Zander auch von vornherein nur teilgenommen, um
zu horchen — wie hätte auch der Freiherr die verpflichtende
Überlieferung der Rischianer preisgeben können, und was
hätte wohl Frau Ella dazu gesagt? Der Freiherr hätte so et-
was tun sollen, der Freiherr, der keine unvornehmen Effekte
wünschte, für den es schon ein Problem war, ob es nicht zu
wenig zurückhaltend sei, Kataloge mit Photomontage zu
drucken, ob es nicht aufdringlich sei, leuchtende Transpa-
tente an den Werkstätten neben den Eisenbahnlinien anzu-
bringen, wie es Kropf schon lange tat! Auch machte es einen
tiefen Eindruck auf ihn, als Dr. van der Gathen bewies, daß
jeder Arbeiter eine ebensolche Kapitalanlage sei wie eine Ma-
schine. »Für jeden Rischianer sind, wenn man die Einrich-
tung seines Arbeitsplatzes, die Werkzeuge, die Wohlfahrt
rechnet, sechstausend Mark investiert. Seine Erziehung in
Schule und Lehrlingswerkstatt hat zweitausend gekostet, von
den Ausgaben für Volkshygiene und öffentliche Ordnung
entfallen mindestens achttausend Mark auf ihn. Somit schä-
digt jeder Mensch, der durch die Maschine vertrieben wird,
das private und allgemeine Vermögen um vierzehntausend
Mark.« Wunderbar, wie dieser Doktor alles betrachtete.
Ganz neue Seiten wußte er dem Wirtschaftsleben abzugewin-
nen. Seine Statistik hatte Leib und Leben. Wunderbar.
Schließlich blieben von den großen Konzernen als Ver-
handlungspartner für Hillgruber nur Krogoll und Kropf
übrig, die beide in eine gewisse Lethargie verfallen waren und
die Aufrüttelung nötig hatten, die der Trust gewähren sollte.
Das Aktienkapital wurde auf achthundert Millionen festge-
setzt. Hiervon übernahm der Westdeutsche Bergwerksverein
ein Drittel, Krogoll und Kropf jeder ein Viertel, Das rest-
liche Sechstel entfiel auf die kleineren Trabanten. Das Geld
kam aus Amerika.
Ein Bündnis Hillgruber-Krogoll, das leicht herzustellen
war, kontrollierte also mit vierhundertsechzig Millionen den
Trust. Kropf teilte dem Freiherrn mit, daß er schweren, aber
festen Herzens nach reiflicher, gewissenhafter Prüfung die
Gründungsakte mit seinem Namen unterschrieben habe.
Der Freiherr sagte kein Wort dazu.
Jene paar Zahlen waren das Einzige, was über den Trust
zuverlässig bekannt wurde, und sie stimmten schon nach we-
nigen Monaten nicht mehr. Die in sich wandelbare Form, die
man gewählt hatte, gestattete keinen Einblick von außen und
erleichterte die Ableugnung jedes zufällig in die Öffentlich-
keit dringenden Details. Sie war einer Steinplatte vergleich-
bar, die auf Humuserde liegt und unter deren Schutz zahl-
reiche Insekten und Mikroben eine verzehrende Tätigkeit
entfalten.
Faulstich redete viel, aber er redete nur, um die Dinge unter
Verschluß zu halten. Es sei einfältig, sagte er, vom Quoten-
hunger der großen Werke zu sprechen, denn damit spreche
man an der Ursache des wirtschaftlichen Elends, der falschen
Sozial- und Finanzpolitik nämlich, vorbei; erst diese hätte die
Existenz der kleinen Werke, die jetzt zum Verkauf kämen,
untergraben.
Indem er redete, wurde man fortgesetzt überrascht durch
Meldungen über Vorgänge, deren Antrieb rätselhaft und de-
ren Wirkung unabsehbar war. Bald hieß es, an der Börse
seien langandauernde Käufe von Chemie-Aktien beobachtet
worden, dahinter stehe Hillgruber, der Püschel mattsetzen
wolle; bald hieß es, der Trust habe im Interesse des Stahlab-
satzes »beratenden Einfluß« auf eine große Automobilfirma
genommen, das sei ein Schlag gegen Risch-Zander. Dann
wieder erfuhr man, daß der Trust mehrere Unternehmungen
aus dem Reich, die im Revier Fuß gefaßt hatten, hinausge-
drängt und die betreffenden Werke aufgesaugt habe, dafür
werde er bei den Muttergesellschaften im Reich seinen Bedarf
an Fabriklokomotiven und Lastkraftwagen decken; und noch
ein ander Mal kam die Nachricht, daß zwei Verwandte des In-
habers einer Firma, die im Trust »aufgegangen« war, einen
Handelsbetrieb unter dem alten Namen eröffnet hätten und
dafür vom Trust verklagt worden seien.
Dieser Trust fraß also nicht nur die Gegenstände, er fraß
auch die Namen. Was er nicht vom Erdboden tilgte, das tilg-
te er wenigstens aus dem Gedächtnis. Auch in diesem Falle
siegte er, und der alte Firmenname mußte gelöscht werden.
Die Organe der öffentlichen Meinung schrieben: »Daran er-
kennt man den starken Arm der Industrie.«
Manche kleinere Unternehmung machte den Versuch; ihre
Selbständigkeit zu bewahren, indem sie sich rasch vergrößer-
te und eine eigene Stahlbasis schuf, um nicht mehr als begeh-
renswertes Angliederungsobjekt zu erscheinen. Sie stürzten
sich jedoch darüber in solche Schulden, daß sie dem Trust
nach einiger Zeit wie überreife Früchte dennoch in den Schoß
fielen. Es war kein Entrinnen.
Der freie Handel mit Werksprodukten wurde unterbunden.
Der Trust gründete seine eigenen Handelsgesellschaften.
Es war kein Entrinnen. Alles zerging.
Bald wußten die Arbeiter nicht mehr, wen ihr Arbeitsplatz
eigentlich gehörte. Sie interessierten sich auch nicht dafür,
wohin die Dinge gingen, die sie herstellten. Von der Union
vollends war ihnen so gut wie nichts bekannt.
Sicher war jedenfalls, daß man unterscheiden mußte zwi-
schen den Aktionen, die der Trust gegen Außenstehende un-
ternahm, und denjenigen, welche die Trustgründer gegenein-
ander unternahmen. Hillgruber, Krogoll und Kropf wett-
eiferten darin, die kleinen Gesellschaften an sich zu ziehen,
in deren Portefeuille ebenfalls Trustaktien ruhten. »Bäum-
chen wechsel dich« spielten die Aufsichtsräte. Jeden Tag aufs
neue mußte das Direktorenkollektiv raten, welcher von den
Triumvirn nun wieder ein paar Prozent mehr gewonnen hatte.
Eine Stillegung folgte der anderen, eine Massenkündigung
der anderen. Mit der Gründung einer »Gesellschaft zur Ver-
schrottung industrieller Unternehmungen« setzte der Trust
seiner Wirksamkeit die Krone auf.
Die Stillegungsverhandlungen bei der Regierung waren
eine reine Formsache, nichts war leichter als der Nachweis
der Untentabilität, wer wollte da hineinsehen? Der Regie-
rungspräsident verharrte in verantwortungsvoll zustimmen-
der Haltung, Faulstich sagte von ihm in seiner überspitzen-
den Manier: »Dieser Sozialdemokrat ist der beste Deutsch-
nationale, der mir je begegnet ist.«
Alles wurde normalisiert, Büropapier, Maschinenteile, Be-
griffe, Menschen. In zehn Monaten stieg die Tagesleistung
der Hochofenarbeiter um siebenunddreißig Prozent auf an-
derthalb Tonnen, die der Walzwerksarbeiter um vierund-
vierzig Prozent auf einunddreiviertel Tonnen. Die Arbeiter
trieben einander an, weil jeder auf die Produktion des ande-
ren warten mußte und der Langsame die Leistung und mit-
hin den Verdienst der Flinken minderte. Es war wie bei den
Soldaten, wo die Schwächlinge, um derentwillen die Kom-
pagnie gebimst wird, nachts von den Kameraden verprügelt
werden. Wie dort die Korporäle, so brauchten hier die Auf-
seher nur zu sagen: »Bedankt euch beidem und dem...«
Wer an Hilfsmaterial, Schmirgel, Putzwolle, Bleistiften,
Notizblöcken und dergleichen mehr als den vorgeschriebenen
Durchschnittssatz verbrauchte, mußte für das Überschießen-
de selbst aufkommen, wer weniger verschliß, dem wurde ein
entsprechender Betrag vergütet. In allen Betrieben hingen
Zettelkasten zur Aufnahme von Verbesserungsvorschlägen,
vermöge deren jedermann seiner Selbstgefälligkeit genugtun
konnte, auch wenn nichts davon durchgeführt wurde, ja
dann erst recht, denn nun konnte jeder sich einbilden, daß
dieser oder jener Fehlschlag nur daher rühre, weil aus seinem
persönlichen Scharfsinn kein Nutzen gezogen worden sei.
So konnte man sagen, daß hier der große Wurf gelungen war,
jeden Arbeiter und Angestellten mit der Denkart und dem
Gefühl des selbständigen Unternehmers zu versehen... Auch
wurde jeder Gegenstand nur noch dort produziert, wo er am
besten und billigsten produziert werden konnte, aber die An-
zahl der besten und billigsten Produktionsstätten wurde nicht
durch technische, sondern durch finanzielle Verhältnisse be-
stimmt, nämlich durch den Umfang der Aktienpakete.
Näßler schuf eine zentrale Betriebsstatistik, eine Stelle, an
die alle Angaben über Produktion nach Menge und Wert,
Belegschaft, Löhne, Ein- und Verkäufe, Lagerbestände,
Ausfuhr und den Anteil der einzelnen Länder daran wöchent-
lich zu melden waren. In jeder Rubrik wurde ein graphisches
Blatt geführt, wo die Kurve von Monat zu Monat weiter
ging, und dessen Größe so bemessen war, daß es den Über-
blick über ein Jahrzehnt gestattete. Alsdann begann die pro-
duktive Verarbeitung dieser Statistik, alle Zahlen wurden un-
tereinander in Beziehung gesetzt, das Verhältnis von Kapital
und Umsatz wurde fortlaufend ermittelt, von Produktion
und Belegschaft, von sozialen Ausgaben und Umsatz, von
Steuern und Umsatz, von Löhnen und Umsatz, Eine zweite
Blattreihe verglich die einzelnen Produktionszweige mitein-
ander, eine dritte beleuchtete an Hand der Bilanzen und Pro-
spekte die Lage fremder Werke.
Die Betriebsstatistik war dem Chef der Hauptbuchhaltung
unterstellt. Näßler ermahnte ihn, maßzuhalten und sich nicht
von den Zahlen verführen zu lassen, vielmehr Nebensächli-
ches von Bedeutendem zu unterscheiden; wenn jede Zahl nur
da sei, um eine neue zu gebären, wirke die Statistik leicht ein-
schläfernd, man rede dann nur noch mit ihr statt mit den Tat-
sachen, die sie zu erkunden habe. In bestimmten Zeiträumen
ließ er sich die Blätter vorlegen. Er begnügte sich nicht da-
mit, die Tabellen zur Kenntnis zu nehmen; er schmunzelte
nicht, wenn er eine Anschauung, die er sich schon gebildet
hatte, durch sie bestätigt fand; er zog nicht nur seine Schlüsse
daraus, er handelte auch demgemäß, systematisch und unver-
züglich.
Innerhalb eines Vierteljahrs erreichte der Trust einen Um-
satz von 407 Millionen Mark und eine Produktion von
6 960 000 Tonnen Kohle, 2 608 000 Tonnen Koks, 1 719 000
Tonnen Roheisen, 1 882 000 Tonnen Rohstahl. Jedermann
warf sich in die Brust, als er diese Zahlen vernahm, jeder-
mann tat, als habe er teil daran. Endlich sah man wieder einen
leibhaftigen Zipfel Macht und Größe. Es war ein ähnliches
Gefühl, wie es früher die Köchinnen hatten, wenn sie einen
Wachtmeister von der Kavallerie sahen.
Die Außenseiter Risch-Zander und Schellhase waren un-
terdessen nicht müßig, beide schnappten dem Trust Fabriken
weg, auf die er ein Auge geworfen hatte, doch das war nicht
alles. Der Trust besaß ein Röhrenwerk, das vordem seinen
Stahl von den Schellhases bezogen hatte, jetzt war es natür-
lich aus damit. Sofort baute Schellhase junior ein eigenes
Röhrenwerk; der Trust antwortete mit der Auflösung des
Röhrensyndikats und stellte die Freiheit der Preisbildung wie-
der her. Sicherlich wurden den Schellhases Verluste zuge-
fügt, aber sie wußten wohl, daß die Kampfpreise des Trusts
auf die Dauer nicht zu halten waren, und zuguterletzt zogen
sie in ein neues Syndikat mit einer starken Quote ein.
Risch-Zander erstellte zwei neue Hochöfen von äußerster
Vollkommenheit, die sich als Wunderwerke der Technik
rechtfertigten und die gesamte Energiewirtschaft des Stahl-
werks auf eine neue Grundlage hoben. In ihrer Umgebung
entstand ein Hafen von achthundert Meter Länge, mit elf
Ausladebrücken und drei Verladekränen. Das Ziel war über-
all eine erhöhte Beteiligung in den Eisen- und Stahlverbän-
den, die jetzt erneuert und internationalisiert werden sollten.
Die Umrisse dieser Verträge standen seit langem fest, aber
auch diese Entscheidung blieb wieder in der Schwebe, bis
die Verzögerung einen neuen Konjunkturrückgang bewirkte;
denn die Abnehmer waren schlau genug, keine Aufträge zu
erteilen, wo vielleicht in wenigen Wochen, wenn die Syndi-
kate nicht erneuert wurden, die plötzliche Freiheit des Mark-
tes einen Preissturz veranlassen konnte. Monatelang wurde
gefeilscht, der Abschluß schien eine schiere Unmöglichkeit
zu sein, und zuletzt war binnen zwölf Stunden alles geordnet
— war man nicht daran gewöhnt, war es nicht immer so? »Ich
bin kein unbedingter Freund der Verbände«, sagte Kropf
einem Interviewer, »und ich glaube, daß es gut gewesen
wäre, für ein paar Jahre dem Individualismus Raum zu ge-
ben, aber die Preise wären dann sehr stark geworfen worden,
und das konnte jetzt, wo die öffentliche Hand die Wirtschaft
wie eine Zitrone auspreßt, niemand auf sich nehmen, der sich
für die Allgemeinheit mitverantwortlich fühlt.«
In diesen Tagen wurden die Direktionen der Werke mit
Bitten bestürmt, Besichtigungen der Betriebe zu genehmigen.
Drei Führungen wöchentlich waren bei Risch-Zander die Re-
gel. Die Bittsteller waren Professoren, die ihre Studenten
in die Geheimnisse der Rationalisierung einweihen wollten,
und Reporter, die unbedingt dahinter kommen und ihren Le-
sern erzählen wollten, wie schlau sie es angefangen hatten.
Wackerleins Schwägerin empfing sie alle mit der gleichen
Liebenswürdigkeit, mochten sie verdächtig oder unverdäch-
tig sein, mochte ihnen von den Akten des Pressebüros das
Prädikat »Ohne Gefahr« oder »Vorsicht!« vorausgeschickt
sein. Wenn sie lächelte, war sie anzuschauen wie ein Kind,
das träumt, und sie lächelte oft und gern, ein unverfäng-
liches Lächeln inmitten des interessantesten Geplauders, ein
Lächeln, das ansteckend war. Ihr schwarzes Haar hatte einen
solchen Glanz, daß es von weitem dunkelblau erschien, nur
dicht über der Stirn waren ein paar weißlich gekräuselte
Strähnen, so daß es aussah, als trüge sie einen Kranz aus
Sternblumen. Daher begannen alle Feuilletons über das Stahl-
werk Risch-Zander mit einer Ode auf den Silberstreifen am
Haupt der Empfangsdame. Auf diese Weise schlugen sie dem
neugierigen Leser ein Schnippchen; sie fesselten ihn mit einer
gleichgültigen Sache, indem sie behaupteten, daß es eine
Merkwürdigkeit sei.
Etliche Besucher kamen auch mit radikalen Absichten,
schnaubend vor Selbstsicherheit; aber sie wurden leicht ge-
zähmt und zu langsamer Gangart erzogen, sobald sie einer
der professionellen »Bärenführer« an die Leine nahm. Es
waren immer dieselben tumultuarischen Werkstätten, in die
sie geführt wurden, und dort kamen sie vor lauter Feuer und
Gekreisch, das sie umbrandete, nicht zu sich. Die Arbeiter
sahen diese Aufzüge, an die sie sich allmählich gewöhnten,
stolz und verächtlich an; sie freuten sich, daß ihre Arbeit
zum Demonstrationsobjekt wurde, aber zugleich verschmäh-
ten sie die Freundschaft dieser Zaungäste und »Nassauer«.
Kein Besucher durfte ein Wort mit ihnen wechseln, und das
war ihnen nur lieb. So manches Mal standen oben an der
Brüstung der Galerien die Männer der Feder bereit, die ar-
beitenden Brüder da unten vor den Öfen in die Arme zu
nehmen, derweil diese nur den schlichten Gedanken hatten:
»Leckt uns doch am Arsch.« Sie kamen nie zusammen, weil
beiden Teilen, während sie die Wirklichkeit zu betrachten
wähnten, die kritische Erkenntnis ebendieser Wirklichkeit
fehlte. — — —
Jene »Akte wirtschaftlicher Notwehr«, wie Hiebenstein
die Neuerungen bezeichnete, waren teuer. Eine Rentabilität
der neuen Anlagen war vorläufig nicht zu erzielen, Sonder-
abschreibungen in der Bilanz suchten ihren Bilanzwert dem
tatsächlichen Nutzungswert anzunähern. So ging das überall.
Man prüfte nicht lange, ob ein Bedürfnis zur Errichtung
neuer Anlagen oder zur Erweiterung der alten vorhanden
war. Die Sache war nun einmal im Zuge, jeder wollte mit-
gehen, jeder wollte Staat machen, auch auf die Gefahr hin,
daß er seinen Stammbesitz selbst entwertete. Die maßlosen
Investitionen verursachten eine verhängnisvolle Überkapa-
zität: nutzte man das Leistungsvermögen aus, so überstieg
die Menge der erzeugten Waren die Nachfrage der Käufer,
deren Verhältnisse sich ja nicht verändert hatten; paßte man
die Erzeugung dem Bedarf an, so war man wieder dort an-
gelangt, von wo man ausgegangen war, nur daß man in-
zwischen große Summen zum Fenster hinausgeworfen hatte.
So scheiterte die Idee der Rationalisierung, soweit sie über-
haupt einen wirklichen Inhalt hatte, an jener Eigenschaft der
Industriellen, die der amerikanische Bankier Selbstsucht ge-
nannt hatte, und es war charakteristisch genug, daß Sieg-
fried Hillgruber, soviel er sonst auch ausstreichen wollte,
diese Eigenschaft ausdrücklich stehen gelassen hatte. Indem
die Rationalisierung proklamiert wurde, geschah nichts, als
daß die unrationelle Wirtschaft auf eine andere Ebene pro-
jiziert wurde. Die Technik war fortgeschritten, und der
Geist war ihr nicht gefolgt; aber statt daß die Menschen den
Geist anklagten, weil er säumig war, klagten sie die Technik
an, weil sie den Säumigen überrannte.
Das allgemeine Dilemma zeichnete sich ab in der finan-
ziellen Bedrängnis der Risch-Zander A.-G. Der Staatskredit
war durch eine vorzeitige Indiskretion vereitelt worden, das
Bankkapital hatte im öffentlichen Anleiheprospekt genaue
Auskünfte verlangt. Was ging die Börsenjuden der Familien-
betrieb Risch-Zander an, dessen Aktien keiner Börse ausge-
liefert waren? Publizität, das war der neueste Fimmel, alle
Welt drängte darauf. Der Finanzrat ärgerte sich, der Bankier
sagte sanft: die Obligationen müßten doch nachher gehandelt
werden, und das sei bei der Zulassungsstelle zu beantragen.
Risch-Zander gewissermaßen vor einer Paßkontrolle!
Der Bankier — ein hagerer Mensch mit fünf angeklebten
Haarsträhnen, durch welche die Glatze hindurchschimmerte,
mit schleuderndem Gang und formloser, schwach gebogener
Nase, jedoch bis auf die jüdische Urgroßmutter arischen Ge-
blüts — war von einer gewissenhaften und eigensinnigen Neu-
gierde. Er sagte: »Die Bilanzierungsgewohnheiten der Werke
sind sehr verschieden, Herr Finanzrat. Die Zulassungsstelle
erachtet daher die Bilanzangaben, namentlich der kapitalmä-
ßig verflochtenen Unternehmungen, nicht als genügende
Grundlage für ein Urteil über die Rentabilität.« Hiebenstein
wandte ein, daß die verlangte Publizität die Beziehungen zu
den Kunden stören könne, es könnten unrichtige Schlüsse
auf das Preisgebaren gezogen werden... »Diese Möglich-
keit besteht in der Wirtschaft allgemein, Herr Finanzrat. Sie
ist für die Börse weniger unangenehm als ein Fehlurteil über
die Rentabilität. Aus Ihrer letzten Gewinn- und Verlustrech-
nung geht beispielsweise nicht hervor die Höhe des Umsatzes
und der Zins- und Beteiligungserträgnisse... Es gehen dar-
aus auch nicht hervor die Betriebsunkosten und die Verwal-
tungskosten...«
»Das wollen Sie alles wissen?«
»Nicht ich, die Zulassungsstelle... Ja«, zwinkerte der
Bankier, »die Börse ist das wahrhafte Wirtschaftsministe-
rium. Die Regierung ist nur Attrappe, oder auch das Adop-
tivkind der Börse, wenn Sie wollen. Die Wirtschaft ernährt
den Staat— na, wem sage ich das? Wenn die Regierung von
Links zu einer Enquete über die Kalkulationsbasis der Wirt-
schaft veranlaßt wird— was macht Ihr Statistiker? Er be-
weist, daß die Kostenrelationen für die einzelnen Produkte
Ihrer Fabrik derart wechseln, daß überhaupt nichts fest-
zustellen ist, daß Sie also mit Schätzungen und Gefühlsmo-
menten arbeiten müssen und die Sicherheit immer erst nach
der vollzogenen Tatsache gewinnen... Aber an der Börse
hat man nicht den Sinn für Ihre Gefühlsmomente, den man in
der Regierung hat. An der Börse müssen Sie Rede und Ant-
wort stehen. Übrigens, müssen Sie wissen, halte ich eine
gute Aufklärung auch für eine gute Verteidigung in Lohn-
fragen.«
Sie lächelten einander an und schwiegen.
Dem Freiherrn berichtete Hiebenstein, daß dieser Finanz-
gewaltige doch ein ganz anderer Typus sei als der Mehren
von Wirtzschen Gnaden, »lebendig und weise, ohne doch
überlegen zu sein, sprühend, ein wenig ritzend —, gerade so-
viel, wie die Personen der Legende die Haut ihres Arms
ritzen mußten, wenn sie ihre Seelen dem Teufel vermachten
und das Testament mit Blut unterschrieben.«
Das stimmte. Der Bankier von Risch-Zander war ein ge-
mütvoller Humorist und daher der populärste Mann an der
Börse. Er war gegen alle »Gebote der Stunde« und für den
»Stempel der Persönlichkeit«. Er hatte nirgendwo in der Pro-
vinz Depositenkassen und Filialen. Er war der letzte Privat-
bankier, der letzte Nachfahr Rothschilds, Mendelssohns und
Bleichröders. Wenn man ihn über sein Leben befragte, ant-
wortete er, daß er einmal in Südamerika gewesen sei. Wenn
man ihn bat, seine Eindrücke von dieser Reise zu schildern,
erzählte er, daß die Deutschen in Brasilien zu Weihnachten
Christbäume schmückten, daß aber leider infolge des heißen
Klimas die Kerzen sich krümmten. Alles in allem, durfte man
behaupten, nahm er sich im Aufsichtsrat am Platz des Herrn
Romeike und auch im Lichthof von Zandershöhe sehr gut aus.
Nach all den Kämpfen war niemand geschwächt und jeder
gestärkt, nur die Kleinen, mochten sie heimliche Feinde,
Neutrale oder Mitläufer sein, waren auf der Strecke geblie-
ben. Abermals trafen sich die Großen in verständnisvoller
Freundschaft auf einer gemeinsamen Linie.
Den Konsum der gewaltigen Stahlmengen zu fördern, be-
durfte es einer diktatorischen Herrschaft über die eisenverar-
beitende Industrie. Diese bescheidenen, übers Land ver-
streuten und in viele widerstreitende Lager zerfallenden Fa-
brikanten von Schlössern, Schlüsseln, Möbelbeschlägen,
Schrauben, Werkzeugen, Schneidwaren und Armaturen aller
Gattungen waren die Puffer zwischen Erzeugern und Ver-
brauchern. Jeder Ton, den die Eisenindustriellen anschlu-
gen, verursachte im Geschäft der Verarbeiter die umgekehrte
Resonanz; jede Vergünstigung, die jenen zustatten kam war
eine Erschwerung für-diese; jeder Mißgriff dort rächte sich
an ihnen zuerst, die Russen und Polen, vor dem Krieg ihre
besten Kunden, wurden dauernd vor den Kopf gestoßen, alle
ausländische Konkurrenz wurde durch die Exportinteressen
der Union von Kohle und Eisen ermuntert. Gewiß hatten
auch sie ihren Verband, aber die Firmeninhaber hatten nicht
die Zeit zu Sitzungen, die auf der anderen Seite die Legion
der Direktoren aufbrachte, sie verfügten auch nicht über die
Finanzen, womit jene nicht bloß die materiellen, sondern
auch die geistigen Waffen zu schärfen verstanden, sie waren
nie klar zum Gefecht, wenn geblasen wurde, den Zeitpunkt
bestimmten ja die Anderen —: da war es wohl nicht ratsam,
in wortreichen, doch rasch verhallenden Kundgebungen ein
Dasein zu heucheln, das nicht mehr existierte. Jedenfalls war
es erträglicher, sich zu unterwerfen und unter weit ausge-
spannte Flügel zu schlüpfen, die, obzwar sie Raubvögeln ge-
hörten, darum nicht weniger oder am Ende sogar besser
wärmten und schirmten.
Wo Tyrannen regieren, bleibt zwischen Leben und Tod
immer der Ausweg zu schmarotzen.
Die Union wurde Treuhänder der Eisenverarbeiter. — —
Die außerordentliche Generalversammlung des Westdeut-
schen Bergwerksvereins fand in einem Saal des Hotels »Rie-
sen-Fürstenhof« statt und wurde von der Opposition der klei-
nen Aktionäre zu Vorstößen gegen den Vorsitzenden des Auf-
sichtsrats benutzt.
Das Hotel lag an einem runden Platz, der wie ein Luft-
schacht in der Altstadt wirkte, welche jetzt von den aufstre-
benden Bürgern, Modesalon- und Gaststättenbesitzern, nach
Londoner Vorbild »City« genannt wurde. Links führte eine
Straße vorbei, verdunkelt von den massiven Baulichkeiten der
Großbanken, die breit und wuchtig wie eingerammte Brük-
kenpfeiler im beizenden, räuchernden Strom der Industrie-
dämpfe standen, welche der Wind zu Boden drückte, so daß
die Straßenpassanten immerzu blinzeln und die Rußkörner
aus den Augen reiben mußten. Gegenüber wurde ein Grund-
stück ausgeschachtet für ein Hochhaus von vierhundertfünf-
zig Büroräumen. Alte, grindige Bäume hatten früher dort ge-
standen, Reste eines Patriziergartens, jetzt war ein hoher
Bretterzaun drumherum mit aufgemalten bunten Figuren,
die neugierig durch ein Loch auf den Bauplatz blickten, von
weitem konnte man sich täuschen und sie für wirkliche Men-
schen halten, denn sie hatten Lebensgröße und waren sehr
plastisch, aber schon befleckt von den Lehmfuhren. Rechts
war eine ganz schmale Gasse mit niedrigen Lädchen, und das
Eckhaus war ein gelbes zweistöckiges Kästchen und hatte
seine Treppe mitten im Bürgersteig; es trug ein viereckiges
Schild, das neben der Treppe befestigt war wie ein Kratzeisen
für schmutzige Schuhsohlen, nur ein bißchen zu hoch.
»Bank« stand darauf, Bank, weiter nichts. Es mochte noch
aus einer Zeit stammen, wo es in der Hauptstadt des Kohlen-
reviers nur diese eine Bank gegeben hatte, und der Inhaber
war sicherlich so vergilbt wie das Haus.
Dazwischen stand der »Riesen-Fürstenhof« mit der Fassade
eines besseren Stadttheaters.
Der Platz davor war jetzt voller Autos, es waren blitz-
blanke, rassige Limusinen, Horchs und Protos, denn es war
Ehrensache bei den Industriellen, keine ausländischen Wagen
zu fahren, aber ihrerseits so viel wie möglich ins Ausland zu
exportieren. Vermutlich machten es ihre Kollegen in der
ganzen Welt ebenso, so war die Aufgabe gelöst, national und
international zugleich zu sein, wie die Zeit es befahl.
Die Kleinaktionäre kamen mit der Straßenbahn an und
quetschten sich durch die Auffahrt der Autos hindurch, was
ihren Oppositionsgeist beträchtlich vermehrte. Es waren
vierschrötige, verbissene Haudegen einer dahingeschwunde-
nen Epoche. Manche hatten es vorgezogen, ihre Stimmen ei-
nem Rechtsanwalt zu übertragen, der sich dazu durch Zei-
tungsinserate angeboten hatte.
Im Vestibül grüßte die Eintretenden aus sprechenden Au-
gen ein Porträt des letzten Kaisers. Die Palme hingegen, die
früher darunter gestanden hatte, war jetzt unter das Bild des
Feldmatschalls versetzt.
Generaldirektor Näßler saß am Verwaltungstisch inmitten
des Vorstands. Durch die Wände wühlten sich ab und zu ein
paar Musiktakte vom-Tanztee einer wohltätigen Mittelstands-
vereinigung. Eine Garbe Sonnenstrahlen brach durch die
Fensterbekleidung herein und hob etliche Köpfe wie vergol-
dete Kugeln aus der matten Beleuchtung des Saals.
Der Geschäftsbericht war von Näßler auf ein Minimum be-
schränkt worden. Zwar hatte die Börsenzulassungsstelle an-
gesichts des großen Kapitalbedarfs der Gesellschaft auf Bi-
lanzerläuterungen Gewicht gelegt, aber Näßler gedachte sie
erst nachträglich bei der Publikation im Reichsanzeiger zu ge-
ben, wenn die Generalversammlung vorüber war. Hätten die
Opponenten das gewußt, so wäre ihre Empörung noch erup-
tiver gewesen, doch wußte außer Hillgruber, Mehren und
Näßler überhaupt kein Mensch etwas von der Geschäftsgeba-
rung des Westdeutschen Bergwerksvereins.
Ein Rechtsanwalt im Marengo-Cutaway sprang sogleich
voll Erregung auf und streckte den Arm aus wie die Statisten
auf der Bühne, wenn sie einem Römerhelden huldigen: »Din-
ge,« rief er, »Dinge, Dinge werden hier offen zur Sprache
kommen, die bisher nur gerüchtweise ventiliert wurden. Die
Verwaltungsmitglieder fusionierter Gesellschaften sind mit
Abfindungssummen bedacht worden, ich ersuche um Aus-
kunft über die Höhe!« Näßler erwiderte ruhig, daß es be-
dauerlich sei, wenn solche Anschuldigungen vorgebracht
würden. »Es handelt sich nicht um Anschuldigungen!« schrie
der Rechtsanwalt, »es handelt sich um die Feststellung von
Tatsachen!« — »Ich weiß nicht, was man eigentlich will,«
sagte Näßler, »es ist lediglich in einem Fall eine Vergütung
an einen Herrn gezahlt worden, der in Berlin ständige Ar-
beit im Interesse der Gesellschaft verrichtet, was doch nur
zugunsten der Aktionäre ausschlagen kann.«
»Der Rohüberschuß ist um vier Millionen gestiegen, die
Abschreibungen sind ganz ungerechtfertigterweise um nahe-
zu zwei Millionen erhöht worden, es könnte eine bessere Di-
vidende gezahlt werden, wenn es mit rechten Dingen zu-
ginge!«
»Die erhöhten Abschreibungen erklären sich aus den Neu-
anlagen. Später kann man vielleicht eine höhere Dividende
ausschütten, heute muß die Gesellschaft für die kommenden
Aufgaben finanziell gerüstet sein.«
Ein alter Herr mit weißem Bart stand auf und stützte sich
auf den silbernen Knauf seines Ebenholzstocks. »Wenn nicht
die Interessen des Aufsichtsratsvorsitzenden mit den Aktio-
närinteressen im Widerspruch stünden,« sagte er, »dann
könnte der Gewinn weit größer sein.« Er wippte dabei mit
dem Kopfe vorwärts und rückwärts, abwechselnd liefen Strie-
men von Schatten und Licht über sein Gesicht, so daß es
aussah, als sei es aus Bast geflochten.
»Ganze acht Druckzeilen stehen im Bericht über die Stahl-
trust-Transaktion,« fing der Rechtsanwalt wieder an, »nichts
an Zahlen und kein Wort der Würdigung dieses in die Struk-
tur des deutschen Wirtschaftslebens tief einschneidenden
Vorgangs. Reinweg nichts findet man von der Liierung mit
der Mitteldeutschen Braunkohle. Auf Grund der in der letz-
ten ordentlichen Generalversammlung beschlossenen Statu-
tenänderung konnte niemand annehmen, daß eine derartig
weittragende Sache damit gemeint war. Der Blankowechsel,
den die Aktionäre der Verwaltung gegeben haben, ist nicht
in ihrem Interesse benützt worden, jetzt werden sie vor voll-
endete Tatsachen gestellt. In der Bilanz sieht man nur ein
Anwachsen des Kontos Rechnung der Tochtergesellschaften,
das ist alles! Das ist alles!« Er knallte seine Mappe auf den
Tisch. »Man muß annehmen, daß die Verwaltung Beträge
dafür aufwandte, die sie nicht über die Gewinn- und Ver-
lustrechnung geleitet hat! Jahrelange stille Reserven, von
denen keiner was ahnte! Geheime Thesaurierungspolitik! Pu-
blizität im Sinne des Aktiengesetzes war ja nie eine starke
Seite der Verwaltung. Die Gewinnrechnung war immer un-
durchsichtig, sie läßt auch jetzt wieder keine Unkosten er-
kennen!« Näßler entgegnete, daß eine andere Gliederung der
Gewinnrechnung nicht ohne Mißverständlichkeiten durch-
zuführen sei, man solle der Konkurrenz nicht ohne Not etwas
offenbaren, auch in Amerika gebe es viel weniger Publizität,
als die Herren Aktionäre in Deutschland glaubten.
»Es fehlt jegliche Begründung für die Aufgabe der mate-
riellen Selbständigkeit des Unternehmens, es sei denn, daß
man sie in der eindeutigen Unterstützung der persönlichen
Pläne des Aufsichtsratsvorsitzenden erkennt. Die Erklärun-
gen der Verwaltung sind ein Appell an die Leichtgläubigkeit
der Aktionäre!«
»Die Entscheidung darüber, wie der Vorstand sich ver-
halten sollte, als die Anregung zum Stahltrust erging, war
schwer, aber mit seinem Amt hat er es auch übernommen,
sie zu treffen.«
»Das ist eine nichtssagende Ausrede!«
»Eine gesunde Opposition fördert das Gedeihen der Ge-
sellschaft, die Verwaltung sieht sie nicht ungern. Aber schließ-
lich muß man doch fragen, wer denn eigentlich die Opposi-
tion ist...«
»Das ist unerhört! Das Ideal der Verwaltung scheint die
aktionärlose Aktiengesellschaft zu sein!«
»Man muß zwischen berechtigter und unberechtigter
Opposition unterscheiden. Was sich hier als Minderheits-
schutz hinstellt, ist in Wirklichkeit Minderheitsterror und
Entrechtung der Majorität. Es gibt berufsmäßige Op-
ponenten...«
»Ich stelle den Antrag auf Vertagung der Generalversamm-
lung gemäß § 264 des Handelsgesetzbuchs.«
»Bitte sehr..., der Antrag kommt zur Abstimmung.«
Er wurde mit 33 804 Stimmen gegen 1040 abgelehnt.
»Wenn gefragt worden ist,« sprach Näßler weiter, »warum
wir in den Stahltrust gegangen sind — so ist mir das unver-
ständlich. Wichtig wäre allein die Frage gewesen, ob unser
Vorgehen gut war. Ich kann daher nur solche Fragen be-
antworten, die praktisch für den Aktionär von Interesse sind.«
Der alte Herr, den Näßler im stillen den Weihnachtsmann
getauft hatte, stand wieder da.
»Dann frage ich, wie die Aktien des Stahltrusts in der
Bilanz gewertet sind...«
»Da es sich um einen Dauerbesitz handelt, stehen sie al
pari zu Buch.«
Hierauf meldete sich das in den Aufsichtsrat entsandte Be-
triebsratsmitglied.
»Vorhin ist hier von einem Herrn gesagt worden, das Ideal
der Verwaltung wäre die aktionärlose Aktiengesellschaft.
Man kann auch sagen, was einer von den Wirtschaftskriti-
kern neulich gesagt hat, daß es der arbeiterlose Betrieb ist,
aber für die entlassenen Arbeiter hat keiner der Herren Aktio-
näre ein Wort übrig gehabt.« Verbindlich wandte sich Näß-
ler ihm zu: bei der Vielgestaltigkeit des Geschäfts würden
Einschränkungen in dem einen Betrieb durch Produktions-
erhöhung im anderen gewöhnlich ausgeglichen, doch könn-
ten die Schwankungen natürlich auf die Belegschaft nicht im-
mer ohne Einfluß bleiben. Der Betriebsrat fragte noch, wo-
her es käme, daß die gesetzlichen Sozialbeiträge gesunken,
die freiwilligen Aufwendungen aber auf sechs Millionen ge-
stiegen seien, und welche Kreise von diesen freiwilligen Auf-
wendungen erfaßt würden. Näßler entgegnete, der Rückgang
der gesetzlichen Beiträge erkläre sich doch ohne weiteres aus
der Verringerung der Arbeiterzahl; und die freiwilligen Auf-
wendungen kämen allen bedürftigen Arbeitern und Ange-
stellten zu.
Inzwischen hatte sich der Rechtsanwalt wieder gesammelt.
»Die geschäftlichen Beziehungen zur Handelsfirma des Auf-
sichtsratsvorsitzenden sind unklar. Herr Hillgruber hat sich
Übergewinne verschafft, die hinterher von der Verwaltung
sanktioniert worden sind. In den Originalrechnungen sind
Abzüge vorgenommen worden, Millionenbeträge, die ein
Mehrfaches der vereinbarten Vermittlerprovision bedeuten.
Außerdem sind reich dotierte Lager zu Schrottpreisen der
Handelsfirma des Aufsichtsratsvorsitzenden übergeben wor-
den. Ich beantrage zu beschließen, daß die Verwaltung — —«
»Ich beantrage Schluß der Debatte«, sagte Hugo Mehren.
Die Opponenten wurden niedergestimmt. Unter ungeheurem
Lärm gab der Rechtsanwalt Protest zu Protokoll.
»Wie jedes Jahr«, sagte Näßler und klappte seine Akten zu.
»Herr Mehren — der Sieg ist wieder einmal unser.«
»Gott,« versetzte dieser, »es ist ja nur pro forma, daß man
der Opposition antwortet und ihr einen gewissen Spielraum
gibt. Es liest sich nämlich gut in den Organen der öffent-
lichen Meinung.«
»Gewiß. Die Hauptsache für unsereins ist das Tastgefühl.«
SIEBZEHNTES KAPITEL
Adam und Paula Griguszies hatten Hochzeit auf ein
und denselben Tag. Bei Mutter Griguszies sollte nach-
mittags Kaffee getrunken, bei Vater Kalinna der Abend
verbracht werden. Schon drei Tage vorher war Frau Gri-
guszies beim Teigmachen, sie hatte den Kopfhörer vom Radio
über den Ohren und wiegte sich zur Musik in den Hüften,
während sie mit den weißflaumigen Armen den Schmand aus
Milch und Mehl mengte und die Eier auf dem Schüsselrand
aufschlug und den Dotter hineinklatschte; aber außerdem be-
stellte sie noch Torten in der Bäckerei des Werkskonsums.
»Schon wieder so’n deutsches Frischei«, knurrte sie, wenn
eins schlecht war. »Da meinen d’r Leut, wenn d’r Stempel
drauf wär’, wär’s gutt. Das wissen d’r Schwindler auch schon,
da haben se d’r eben alles gestempelt. Nu, ich werd’ d’r
kein’ Respekt mehr vor ’n Stempel haben.«
Auch Kalinnas trafen ihre Vorbereitungen. Einen Tag vor
Löhnung ging Frau Kalinna in den Konsum und ließ dort
eine lange Liste aufschreiben von allem, was sie brauchte.
Die Verkäuferinnen machten es ihr in einem Korb zurecht,
sie brauchte dann nur noch zu zahlen und abzuholen. Jakob
Kalinna schleppte fünf Kasten Bier nach Hause und Flaschen
voll »Klarem«, einem billigen wasserhellen Schnaps, der im
Konsum wie Petroleum aus dem Keller heraufgepumpt wur-
de. In beiden Häusern waren die Treppen mit Blumen be-
streut und über der Tür hing in einer Papiergirlande ein rotes
herzförmiges Schild mit der Aufschrift »Hoch lebe das Braut-
paar!«
In der Waschkaue hatten sie ihn zuerst gehänselt: »O weh,
Opa, auf deine alten Tage noch ’n Feuerroten für'n Schwieger-
sohn!« Was er geantwortet hatte? Adam Griguszies sei kein
Kommunist, sondern ein Betriebsrat. »Ich kenn’ doch den
Jungen genau, so ’n alter Kolonist wie ich sieht jeden ins
Herz, und in dem seinen Herz ist nichts Rotes, genau nix.«
Nur das eine war ihm nicht angenehm, daß keine kirchliche
Trauung sein sollte, aber deswegen allein konnte er doch
wohl kein Spielverderber sein? Schließlich mußte die Alma
mal unter die Haube kommen, damit ihr die Grillen vergin-
gen, und wurde nicht so vieles in dieser wunderlichen Zeit
über Bord geworfen? Dagegen konnte ein Einzelner sowieso
nicht an. Genug, daß man sich selber treu blieb; mochten
die Anderen in Gottes Namen nach ihrer Fasson selig werden.
Man weiß bereits, daß Jakob Kalinna noch flink war; man
sieht nun, daß er auch noch flink genug war, um sein Ge-
wissen zu beruhigen, wenn es der Vorteil so wollte.
Abends vorher sammelten sich nach Eintritt der Dunkel-
heit Haufen von Kindern vor den Häusern an, jedes hatte
einen alten Kochtopf oder eine Blechbüchse bei sich für den
Polterabend. Plötzlich brach das Geklapper los, es war ein
exakter Einsatz wie bei einem Orchester. Die Bleche don-
nerten gegen die Hauswand. Schulentlassene mischten sich
drein und warfen Flaschen in Scherben, die sie vorher mit
Wasser gefüllt hatten, damit es einen schrilleren Knall gab.
Das dauerte so lange, bis jemand aus dem Haus kam und
Kuchen austeilte. Den Zeitpunkt zu bestimmen, wann dies
zu geschehen hatte, war eine Sache, die man im Gefühl haben
mußte; es wäre gleich anstößig gewesen, das Gepolter zu
früh zu unterbrechen oder die Kinder zu lange warten zu
lassen. Auch die »Flammende Scholle« hatte ihre Etikette.
Am Morgen lasen die Frauen die Scherben auf, dann fuh-
ren die Paare mit den Trauzeugen in zwei Mietautos zum
Standesamt. Als sie zurückkamen, sahen sie sich abermals von
einer großen Kinderschar umringt. Vor der Tür war ein Seil
gespannt, und nicht eher wurde ihnen Einlaß gewährt, als
bis sie ein paar Geldmünzen in die Luft geworfen hatten,
die mit streitsüchtigem Jubel aufgefangen wurden.
Nach dem Kaffee spielten die Kinder auf der Straße mit
den Tortenböden, die von den Hochzeitsgästen zum Fenster
hinausgefeuert wurden.
Bei Kalinnas gab es Heringssalat und Schnittchen mit Käse,
Wurst und Speck. »Dat is hiesigen«, sagte Frau Kalinna
empfehlend, »von unser Ferkel, eigenes Wachstum, nu
frett man feste.« Es wurde aber mehr getrunken als gegessen.
»Is schon wieder alles am Supen«, seufzte die bekümmerte
Frau Kalinna. »Frett mal gescheiter noch war, sonst räum’
ich gleich ab. Is beste Butter aufs Brot, hier, Herr Dinges,
nehmen Sie sich mal wat!«
Kalinnas hatten einen Lautsprecher gebastelt, einer der
Söhne stellte ihn an. In abgehackten, kurzatmigen Sätzen
sprach eine hohle Stimme über die Diät während des Haar-
wechsels der Rinder. Es hörte sich an, als äße der Sprecher
zwischendurch immer Reibekuchen. »Mann, halt’ die Klap-
pel Der hat wohl ’n Stich in die Birne! Dreh ab, Mensch,
dreh ab!« Die Stimme sagte: »Angebracht ist vor allem eine
Melasse aus Kleie und Runkelrüb — —«, knacks, da war sie
erledigt. »Großartige Erfindung,« sagte Griguszies, »wo
man die Quasselköppe so schnell das Maul stopfen kann.«
Die Mädchen sangen ein sentimentales Lied, heiliger Ernst
war auf ihren Gesichtern. »Und dennoch hab’ ich harter
Mann die Liebe auch gefühühühlt...« Die Männer rede-
ten über die Löhne. »Die haben eher keine Ruhe, als bis
sie die Schiedssprüche ganz beseitigt haben, bald werden die
sich ’nen Dreck um die Verbindlichkeitserklärung scheren.«
Die — das waren die Unternehmer. Worte wie »Kapitalisten«
und »Schlotbatone« gebrauchten die Arbeiter seltener, als sie
in den Parteiblättern standen. Die — das genügte. Von wem
sonst sollte die Rede sein?
»Aber in die Kokerei und an’n Hochofen kriegen wir jetzt
wenigstens wieder die Achtstundenschicht.« — »Dafür wird
dann immer von drei Mann einer abgebaut, damit die anderen
zwei mehr schuften müssen, weißt’ dat auch?« — »Mein
Jung is in die Lehrwerkstatt, der macht seine zehn Stunden
ab, da heißt es einfach, zwei Stunden wär’ er mit Sauber-
machen und so beschäftigt, das fällt ja nicht unter die gesetz-
liche Arbeitszeit.« — »Ich will euch mal was sagen«, meinte
Griguszies. »Was die Gesetze angeht, nämlich. Da ist doch
für die Betriebe mit mehr wie acht Stunden Arbeitszeit eine
Stunde Mittag vorgeschrieben. Da ist aber eine ganze Reihe,
die haben freiwillig auf ihren Mittag verzichtet, bloß damit
sie früher heimkommen. Wat sagt das Direktorium, wenn
der Betriebsrat vorstellig wird? Die Arbeiter wollen diese
Gesetze ja gar nicht, heißt es. Da schlag’ doch einer lang
hin. Mal wollt ihr alles kaputt machen, mal seid ihr euch
selbst im Weg. Der Sinn von einer Revolution ist eigentlich,
daß es keine faulen und fetten Drohnen mehr geben soll.
Bei uns haben sie aber einfach mal die Rollen vertauschen
wollen, hatten sie denn Ideale? Was wollten sie denn? Satt-
werden? Scheiße. Auch mal überfressen wollten sie sich
wie die Wänste da oben. Am Profit beteiligt sein? Scheiße.
Auch mal den Nichtstuer wollten sie spielen wie die Wänste
da oben.« Er sprach beinahe wie Hiebenstein. »Wißt ihr,«
tief er, indem er klirrend die Gabel auf den Teller warf,
»wenn ich Unternehmer wäre, ich gäbe jeden Arbeiter frei-
willig zwanzig Pfennig die Stunde mehr und ’ne Pulle Dop-
pelkorn alle Lohntage, dann täten sie auf alle Mitbestim-
mungsrechte und auch auf die Gewerkschaften was pfeifen.«
»Du hast gerade nötig, sowas zu sagen,« rief einer mit
einem buschigen Schnurrbart, an dem der Bierschaum klebte,
»ihr Kommunisten seid doch die Spaltpilze in die Gewerk-
schaften!« — »Quatsch nicht so dumm,« erwiderte Grigus-
zies, »wir sind immer gegen die Anarchisten und Syndika-
listen gewesen, die die Gewerkschaften vernichten wollen,
wir wollen sie bloß von innen her reformieren.« — »Kein
Zank nicht«, mahnte Jakob Kalinna. — »Nu ja,« resümierte
Griguszies, »das bißchen Leben, das wir noch haben, das
haben wir nur, weil die Unternehmer immer noch zu dumm
sind. Sie glauben, der Lohn wär’ schon ein Rechtsanspruch
von die Arbeiter und sie vergäben sich was, wenn sie ihm
nachkämen, und das is ’ne Dummheit.«
»Man kriegt aber noch sein Recht,« sagte ein junger Hauer,
»man muß es nur richtig anstellen. Mich haben sie die Depu-
tatkohlen abgelehnt, nich, weil ich noch einen Bruder hätte,
der auch bei meine Mütter wohnt, nich. Achtzehn Mark
Rente bezieht meine Mutter im Monat, nich. Da bin ich
vors Arbeitsgericht gegangen, nich, aber jetzt krieg’ ich mein
Deputat.« — »Und beim nächsten Mal wirst du gekündigt!«
— »Dann geh ich eben nochmal vors Gericht.«— »Wird dich
nix helfen, Meister, beweis’ die mal, daß sie dich nur aus
Schikane gekündigt haben!«
»Ich hab’ soviel Deputatkohlen,« sagte einer ganz ver-
schmitzt, »daß ich noch immer was davon verkaufen kann.«
— »Laß dich nicht erwischen, Männeken, sie sagen, das wär’
Betrug, das Deputat wär’ kein Teil vom Lohn, da könnt’
man nicht mit machen, was man will...« — »Warum bloß
alles noch so teuer is, wo das alte Geld doch wieder da is?«
— »Is kein altes Geld, is neues, viel weniger wert, alles
Dreck.« — »Der Fries hat für mich gesagt, in die ganze
Welt wär’ alles teuer, die Goldvorräte wären zu knapp, man
rechnet nur noch nach Silber, da muß man eben mehr Geld
für hergeben.« — »Der Fries, so, der, da kauf” ich mich nix
für, was der sagt. Bei mich war gestern ’n Zeitungsfritze aus
Berlin, von die Zentrale, der hat ganz was anders gesagt,
ich hab’s bloß vergessen.« Griguszies horchte auf. »Ein
Reporter war da? Weiß ich nix von.« — »Der Bilgenstock
war mit.«— »Was war das denn für ’n Mann?« — »Och, so
einer mit ’ne Hornbrille, hatte ’ne Windjacke an... Wenn
ich soviel Geld verdiente, tät’ ich mich aber ’nen feinen
Mantel verpassen... Na, trotz die Windjacke war’s ja auch
’nen Feinen, Edelkommunist, wird auch von die Burschwas
geschätzt...« — »Die behaupten, er wär ’n einflußreicher
Mann, wat denn sonst? Damit sie sagen können: das Bürger-
tum ist in Gefahr.« — »Nach uns ist er auch gekommen,«
sagte eine Frau, »es wär’ ’ne Schande, daß wir so kleine
Fenster hätten, mehr Licht, : Luft und Sonne müßten wir
haben. Lieber Mann, hab’ ich für ihn gesagt, ich kann
so das. Geld nicht aufbringen für die Gardinen, da braucht’
ich ja noch mehr Stoff, wenn die Fenster größer wären,
und alle Augenblick wären Löcher im Vorhang von die
Sonne, und wie lang sollt’ mich das Scheibenputzen denn
aufhalten?« — »Denkt euch an,« berichtete eine andere,
»wir haben doch einen Drahtzaun gegen unseren Nach-
bar hin, da hat er gesagt, der müßte weg, der tät’ das
Gemeinsamkeitsgefühl untergraben. Feines Wort, wat? Ge-
meinsamkeitsgefühl? hab’ ich ihn gefragt, wir haben den
Zaun gesetzt, weil der Hund von nebenan uns immer die
Beete ruiniert hat, wollen Sie mich vielleicht die Sämereien
ersetzen? Der Ärger, wo man damit hat, der zehrt doch an
die Gesundheit!«
Die Köpfe schwirrten ihnen von all dem Geschnatter. Das
Grammophon krähte das »Mädel vom Rhein«. Der Geruch
des Zigarettenrauchs haftete an den Kleidern wie zerstäub-
tes Parfüm.
Gegen neun Uhr ging einer fort zum Krämer außerhalb
der Kolonie, um noch Zigaretten zu holen. Da der Laden
geschlossen war, ging er hintenherum. Dieser Krämer lebte
nur von dem, was er nach sieben Uhr abends oder Sonntags
»hintenherum« verkaufte, und von den »drei Kröten«, die
er ins Buch schreiben durfte, wenn es kurz vor Lohntag war,
denn im Konsum wurde ja nicht geborgt. Dabei zahlte der
Konsum nicht einmal Gewerbesteuer, er war ja nur ein Teil
vom großen Ganzen, und alle Welt konnte dort kaufen; die
Vorschrift, daß ein Ausweis vorzuzeigen sei, stand nur auf
dem Papier. Die Krämer gifteten sich gewaltig, aber ihre
Proteste waren nutzlos: weder die Aufklärung durch Inse-
rate, daß nur der selbständige Fleischermeister fachmännische
Bedienung garantieren könne, noch der Boykott Risch-Zan-
derscher Lieferautos fruchtete etwas. Auch vereint waren die
Schwachen nicht stark gegen den Mächtigen. —
Ein älterer Mann sagte: »Ich habe zwanzig
in die Krankenkasse berappt, mit: Zinsen und Zinseszinsen
waren das mindestens dreitausend Mark. Ich bin nie krank
gewesen. Jetzt hatte ich einen Furunkel in die Achselhöhle,
da war ich bei’n Arzt. Da werde ich genau so schofel be-
handelt wie einet, der nur zwei
säuft und fortwährend blau macht und krank feiert. Billigste
Salbe, ’n Fingerhut voll wird verschrieben. Einmal Verbands-
zeug, können Sie ja waschen, heißt es. Nach die Mindest-
sätze von die preußische Gebührenordnung! Überall muß
man für die Faulenzer zahlen, auch in die Erwerbslosenfür-
sorge. Wenn ich arbeitslos werde, kriege ich nicht mehr, ob
ich zwanzig oder zwei
habe. Alles wird über einen Kamm geschoren, verdammte
öde Gleichmacherei, keine gestaffelten Leistungen, wie’s Ge-
rechtigkeit wäre!« — »Nu ja, es bleibt dabei, wer’s Geld hat,
hat die Macht.« — »Nein, das ist es nicht allein. Die Dick-
bäuche haben mehr Einigkeit wie wir und mehr Raffniert-
heit.« — »Damals nach dem Krieg wär’ Zeit und Gelegen-
heit für uns gewesen.« — »Ja, ja«, betonte langsam Adam
Griguszies. »Da habt ihr den Schlüssel für die heutigen Zu-
stände.«
Alma saß bei Wittkamp und Paula, von der Gesellschaft
mußte sie sich doch so viel wie möglich distanzieren! Witt-
kamp war doch ein gebildeter Mensch, ein Beamter! Die
Paula hatte Glück. Sie hatte ja auch eine Aussteuer. Aber
sie hatte nicht so feine Kleider.
»Ich geh nächstens in den Stahlhelm,« sagte Otto Witt-
kamp gerade, »da braucht man keine Angst mehr zu haben,
daß man abgebaut wird. Es sind auch schon viele Arbeiter
drin. Wißt ihr, die Arbeitslosigkeit befördert eine nationale
Welle herauf.«
Ein Bergmann erzählte, daß Walkowiak bei ihm gewesen
sei. »Pfui!« schrien einige, und »Nieder!« Der Bergmann
sagte: »Na, na, is’n netten Jungen geworden, der Walkowiak,
sieht jetzt aus wie ’n Langstreckenläufer. Ich überleg’ mit,
ob ich nicht bei die Nationalsozialisten eintreten soll, da hat
man allerhand Vorteile. Wählen kann ich deshalb doch noch
kommunistisch. Die Kommunisten vertreten meine Inter-
essen im Reichstag und die Nationalsozialisten bei die Zechen-
leitung.« — »Nu hör’ aber bloß auf, wer die einen Finger
gibt, der is verratzt.« — »Du, das is noch lang nicht so
dumm, was der sagt, das is ’n pfiffigen Jungen.«
Auf dem Bergmannsklavier spielte einer die »Post im Wal-
de«. Das Flötensolo pfiff er mit dem Mund. Die Mädchen
bildeten noch eine Gruppe für sich. »Du,« sagte eins von
ihnen zur Freundin und wies mit den Augen auf den Burschen,
der zu den Nationalsozialisten gehen wollte, »sieh mal, wie
der feurig ist. Mit den möcht’ ich... Ich möcht’ mit geden,
der ’n hübsches Gesicht hat.« — »Och du, du bekämst ja
Senge von deine Brüder!«— »Haha, was du nicht sagst.
Die machen’s ja selbst, ich merk’s doch jeden Montag, wenn
ich ihre Hosen ausbürste.« — »Auf meine Morgenstelle,
nich,« sagte eine andere, »da hab’ ich ein Buch gesehn, da
stehn Sachen dein, was man alles machen kann, das weiß
meine verheiratete Schwester nicht mal.« — »Hör’ auf jetzt,«
versetzte die erste, »ich bin schon ganz naß.« Der Lautspre-
cher wurde wieder eingeschaltet. Es war eine sanfte Musik,
die aus dem Kasten kam, es waren ausschwingende Töne,
als sollten sie einem Sterbenden die Augen zudrücken. »Scha-
de, daß heut nicht der Lustige Abend im Radio ist«, sagte
Jakob Kalinna. — »Nee, der kommt nachher im Bett, die
Paula...«— »Oho, Frau Wittkamp, bitteschön!« —»... ist
schon ganz ungeduldig.« — »Was ihr euch einbildet,« ent-
gegnete Paula und ihre schaumweißen Zähne glitzerten, »wir
haben es nicht so eilig, wir kennen uns schon lange.« — »Das
ist aber mal recht,« sagte Jakob Kalinna, »man kauft doch
nicht die Katz im Sack, man muß was vorarbeiten, das haben
wir auch so gemacht, wat Mutter? Laß mal die Politik sein,
Adam, denk’ daran, was dich mit die Alma bevorsteht, alles
andere is Kappes!« — »Adam treibt jetzt die Politik des Er-
reichbaren.« — »Na, bei seine Frau wird er schon ’n paar
schöne Sächelchen erreichen können!« Es war elf Uhr, der
Alkohol wirkte auch auf die Trinkfesten, es wurde immer
toller.
Die Frauen rückten näher an die Männer heran. »Es war
mal eine Müllerin, ein wunderschönes Weib“, sangen sie.
Einer faßte seinem Mädchen unter den Rock, sie hielt seine
vorwitzige Hand fest, kreischte auf und schüttelte die Beine
heftig hin und her. Ein Jüngelchen ergriff eine Blutwurst und
schwenkte sie gegen Alma: »Hier — ’n Negerbimmel!« —
»Schnösel!« rief Alma verächtlich und ging hinaus.
Um zwölf Uhr wurde die Küche ausgeräumt. Sie begannen
zu tanzen, Der Gesang ging in Gebrüll über. Die Frauen
boxten mit den Männern, rangen mit ihnen, ließen sich auf
die Erde gleiten, sprangen davon, die Männer ihnen nach,
durch alle Zimmer hindurch, über Tische und Stühle hinweg,
Die Türen knallten zu, der Kalk bröckelte von den Wänden,
Es ging die Treppe hinauf, in die Mansarde, auch dort wurde
getanzt. Ein Mädchen taumelte zum Fenster und mußte sich
übergeben. Sie tanzten die Treppe hinunter und tanzten auf
die Straße. Einer hatte Kalinnas Sängerbrief aus dem Rahmen
gerissen, er zerzauste das Papier in viele kleine Stücke, die
er in der hohlen Hand behielt und zuletzt mit mächtigem
Atemstoß in die Luft streute. Der Wind, der die Straße hin-
unterging, nahm sie ein Stück mit. Jakob Kalinna sah nichts
mehr, er sah diese Schändung eines teuren Andenkens nicht
mehr, er hockte in der Küche und hatte das Diplom des
Reichspräsidenten in der Hand und war selig und schwatzte
von Philadelphia.
Um ein Uhr saßen sie wieder alle da, tranken aus den Fla-
schen und sangen schmerzliche Lieder, »wenn die Hoffnung
nicht wär’ auf ein Wieder-Wiedersehn«, wohl fünfzigmal hin-
tereinander.
Um zwei Uhr liebten sich einige Paare an der Wand im
Hausflur. »Schweinebande«, sagte Mutter Kalinna morgens,
als sie die Spuren wegwusch.
Um drei Uhr wurde wieder getanzt. Um vier krakehlten
etliche und stießen Drohungen gegen das Leere aus. Um
fünf torkelten sie mit den käsigen, übernächtigen Gesich-
tern, die von der Morgendämmerung unbarmherzig ange-
prangert wurden, in vereinzelten Gruppen nach Hause wie
eine geschlagene Armee. Die Neuvermählten schliefen vor
Erschöpfung ein, ohne einander berührt zu haben. Sie hol-
ten es nach, als sie erwachten.
Der Lohntag war bei Kalinnas drauf gegangen. Der Opa
mußte Abschlag holen. Nun, das war man so gewohnt. Mut-
ter Kalinna gab immer gleich das ganze Geld aus, sie wußte,
daß sie nicht disponieren konnte und nicht rationell wirt-
schaften. Sie hatte auch beim Einkaufen kein Augenmaß,
nicht weil sie zu verschwenderisch war, sondern weil sie zu
wenig Geld in die Finger bekam. Sie wurde übervorteilt,
wertlose und überflüssige Dinge wurden ihr aufgeschwatzt;
wenn sie nicht in den Konsum ging, ging sie in unreelle Ge-
schäfte, weil sie die reellen für zu teuer hielt und auch die
Begegnung mit der wohlhabenden Kundschaft fürchtete. Sie
kaufte immer Geschenke, Teekannen, Tortenplatten, Blu-
menvasen, keine Gebrauchsgegenstände; als ob alle Tage in
einem Arbeiterhaushalt Verwendung für diese Dinge wäre,
als ob alle Tage Verlobung, Hochzeit und Kindtaufe wäre.
Im Laden standen die Sachen auf der mit Zeitungsmakulatur
ausgeschlagenen Theke herum, nachher standen sie ebenso
zum Ansehen auf den Schränken. Der Verkäufer hatte Soli-
des und Einfaches neben süßem Kitsch. Er sagte: »Dies ist
sehr praktisch« und »Dies ist auch sehr schön«, und Mutter
Kalinna wandte die Dinge zehnmal um und um und tat wäh-
lerisch, obgleich es feststand, daß sie das Vergoldete und
Bemalte nehmen würde, weil es billig war und doch nach
Teuer und Vornehm aussah. Erst der ständige Umgang mit
einer ausreichenden Summe, die nicht zum Rechnen zwingt,
lehrt wirklich rechnen. — —
Wittkamps zogen in eine Beamtensiedlung. »Drei Räume«,
sagte Otto, und Paula: »Aber wir haben ja bloß Brocken für
zwei.«
Sie fingen also an, ein Möbelstück nach dem anderen zu
kaufen, War das eine abgezahlt, kam das andere dran.
Sie aßen schlecht und sparsam. Otto Wittkamp meinte,
daß einem ja niemand in den Magen sehen könne, wohl aber
in die Wohnung. Sein Bruttogehalt war zweihundertsieben
Mark, einschließlich Frauen- und Leistungszulage. Er sagte:
»Wenn wir erst ein Kind haben, werden es acht Mark mehr.«
Die Siedlung war ein großer viereckiger Block, innendrin
war die Bleiche. »Sie können hier Ihre Teppiche klopfen«,
sagte schnippisch die Frau von oben, »da sind die Stangen.«—
»Ich?« stotterte Paula und log: »Ach ja, ich hab’s besser, ich
hab? einen Staubsauger.« Die Frau von oben legte sich mit
dem Ohr auf den Fußboden, ob sie den Staubsauger surren
hörte. Sie hörte ihn nicht surren, niemals. Bald darauf wußte
das ganze Haus, daß Wittkamps nicht einmal einen Teppich
besaßen. Aber was sie denn nun besaßen, wußte es noch
nicht. Die Frau von oben schellte an: »Es ist wegen das
Treppenputzen...« und dabei zwängte sie sich in den Korti-
dor hinein. Paula vertrat ihr den Weg, unglücklicherweise
stand die Tür offen in das leere Zimmer. »Mein Mann ist in
Gruppe III«, sagte die Frau nebenbei, als sie wieder ging.
Eine Stunde später wußten es alle, daß Wittkamps noch kein
Möbel für das dritte Zimmer hatten, was man übrigens schon
vermutet hatte, denn man hatte beim Einzug aufgepaßt, ob-
wohl es zwischen Tag und Dunkel war. Ein Glück nur für
Paula, daß sie schöne Wäsche und besonders schöne Nacht-
hemden hatte.
Sie hatte sich vorgenommen, ganz für sich zu bleiben, aber
das war einfach unmöglich. Unausgesetzt klingelte es. Jede
der Hausbewohnerinnen wollte der jungen Frau unaufgefor-
dert irgendeine Auskunft über die Hausordnung geben.
Paula konnte es nicht mehr verhindern, daß sie in die Küche
vordrangen. Da zeigte sie ihnen die ganze Wohnung und
legte ihnen alles wahrheitsgemäß dar; dann werden sie mich
bemitleiden und austragen, dachte sie, aber ich habe wenig-
stens Ruhe vor ihnen. Doch sie hatte keine Ruhe, denn jetzt
wurde sie ihrerseits mit den Verhältnissen der Hausbewohner
bekannt gemacht. Sie erfuhr, wer Silber hatte und wer nicht,
wer Kristall und wer eine Standuhr, wer einen Kachelofen
und wer eine chinesische Tischlampe, wer Korbmöbel aus
Weide und wer aus Peddigrohr. Alle Einzelheiten wurden be-
obachtet. Ging jemand aus, so lauerten die Mitbewohner hin-
ter den Gardinen, und dann gingen die Klingeln: »Haben Sie
gesehen, was die wieder anhatte? Wovon die das bloß
machen...?«
Was sollte Paula tun? Ihnen die Tür vor der Nase zuma-
chen? »Bloß nicht,« sagte Otto, »da wäre gleich der Krach
da.« Natürlich, man mußte in Frieden leben. Otto tröstete:
»In unserer Zeit gehört man nun einmal zusammen, da ist
alles Masse, da kann sich keiner ’ne Extrawwurst braten.« —
»Aber wenn die Masse so eklig ist? Die Weiber da sind doch
alle duckmäusig, hochnäsig, doof und verfressen, soll ich
denn auch so werden?« Er drohte im Spaß mit dem Finger:
»Du verdrehst mir ja das Wort im Munde! Die Hauptsache
ist, daß sie nicht merken, daß du nicht so bist. Meinst du, die
Männer wären anders? Die sind bestimmt feig und krieche-
risch, wo käme ich hin, wenn ich mich da strack vor sie hin-
stellen wollte! Kollegialität ist die Hauptsache, weißt du,
KAMERADSCHAFT, weißt du, mit die Wölfe muß man
heulen, wofür wären wir denn sonst im Krieg gewesen?« —
»So«, sagte sie und richtete sich danach. Sie sah den Anderen
den Zuschnitt der Gardinen ab, sie ging in die Wohnungen
und wenn ihr etwas gefiel, mochte es eine Kakteenbank sein
oder ein Lampenschirm oder ein Kaffeewärmer oder ein Sofa-
kissen, so sagte sie zu Otto: »Du, das muß ich auch haben —
aus Kameradschaft.«
Abends schlug er Nägel ein, zimmerte Wandschränke, be-
sohlte Schuhe.
Pünktlich ein Viertel vor fünf legte er im Büro den Feder-
halter weg, zog den Bürorock aus, wusch sich, bürstete sich
ab, trödelte herum, bis es fünf war. So machten es alle. Dann
gingen sie zwei und zwei nach Hause und teilten einander aus
ihrer Arbeit, den Gehaltsverhältnissen und der übrigen Tages-
chronik der Rischianer mit. Jeden Nachmittag war das so,
Zeit, Gangart, Vokabeln — immer dieselben; die Augen sa-
hen nicht rechts, nicht links, nicht geradeaus, sie sahen immer
nur auf einen imaginären Punkt, der ihre Heimat war, die
Atmosphäre des Risch-Zanderschen Generalregulativs. Viele
tausend Mal hatten sie nun den Weg zurückgelegt, aber sie
kannten ihn nicht, und hätte sie jemand auf irgendeine Eigen-
tümlichkeit der Straße aufmerksam gemacht, so wären sie
verängstigt gewesen wie eine Waise in der Fremde.
Wer aber dächte, daß sie das stumpfsinnig fanden, wäre im
Irttum. Es war für sie ein Genuß, vielleicht ein selbstquäle-
rischer Genuß, jedenfalls ein Genuß. Es waren alles normale
und durchaus befähigte Staatsbürger, die im Männergesang-
verein oder im Kegelklub oder im Militäravanciertenverein
organisiert waren. Sie haßten die Arbeiter, weil sie sie für So-
zialisten hielten; sie haßten den Sozialismus, weil sie meinten,
er sei bereits verwirklicht; sie haßten die Verwirklichung,
weil sie ihr die Schuld an ihren schlechten Gehältern zuschrie-
ben und an der geringeren Achtung, der ihr Stand allenthal-
ben jetzt begegnete.
Einige aßen mittags in einer Speisewirtschaft in der Nähe
der Fabrik. Auch Arbeiter aßen da, aber sie wurden von der
Wirtin in die hinterste Ecke gesetzt. Eines Mittags jedoch,
als es sehr voll war, wies der Kellner einem Arbeiter seinen
Platz am Tisch der Angestellten an; diese beschwerten sich
bei der Wirtin, und der Kellner wurde fristlos entlassen,
Später verurteilte das Arbeitsgericht die Wirtin zur Zahlung
des Lohns bis zum, Ablauf der ordnungsmäßigen Kündi-
gungsfrist. In der Begründung stand folgender Satz: »Man
vermag wahrhaftig nicht einzusehen, warum die Arbeiter für
ihr gleiches Geld nicht die gleichen Rechte in einer Gaststätte
beanspruchen können wie die Angehörigen anderer Stände.«
Die Büros wurden immer älter statt moderner. Manche
glichen einer Rumpelkammer. Bestellungen auf Tische,
Stühle, Schreibmaschinen oder Telefone wurden durch Lie-
ferung jener ehemals überzähligen Wracks erledigt, die an
Hachenpoots Sparausschuß abgegeben worden waren. Im-
merfort mußte daher etwas in Reparatur geschafft werden,
das wurde langsam und teuer gemacht und taugte doch
nichts. Nur wer den Hausmeister karessierte und seine all-
mächtige Vermittlung gewann, erfreute sich eines brauch-
baren Inventars. Es wurde übrigens behauptet, daß der Haus-
meister des Hauptverwaltungsgebäudes mehr und mehr die
Gesichtszüge des alten Risch annehme.
Die Kündigungen der Beamten begannen, als eines Tages
Dr. van der Gathen dem Finanzrat vorrechnete, daß nunmehr
auf drei Arbeiter ein Beamter entfiele. Hinsichtlich der Art,
wie der Abbau erfolgen sollte, bildete Wackerlein vier Schich-
ten. Schicht eins erhielt einfach ein Schreiben, daß die Firma
angesichts der wirtschaftlichen Lage leider auf weitere Dienste
verzichten müsse, oder wenn es noch glimpflich ausfiel, daß
der Empfänger sich mit Gehaltskürzung und Arbeitszeitver-
längerung einverstanden erklären möge, widrigenfalls er
dieses als Kündigung zu betrachten habe. Schicht zwei waren
die Angestellten mit vielen Dienstjahren, meistens aus den
Gruppen II und IV. Ihnen wurde eröffnet, daß die Firma
bereit sei, sie weiter zu beschäftigen, falls sie selbst ein Unter-
kommen in einem anderen Büro des Werks fänden.
Im Pressebüro war ein technischer Lektor, den dieses traf.
Ein Konstruktionsbüro wollte ihn übernehmen. Er bat um
seine Versetzung. Der Pressechef ließ die Eingabe bis zum
Entlassungstermin liegen, erwiderte aber auf die Frage, ob
noch keine Antwort vom Personalchef da sei, stets: es sei
wohl alles auf dem besten Wege. Plötzlich, am letzten Tage,
kam dann der Bescheid: da der Entlassungstermin schon da
sei, erledige das Gesuch sich wohl von selbst.
Die dritte Schicht rekrutierte sich aus den Beamten »außer
Tarif«. Ihnen wurde zunächst nicht gekündigt, sondern es
wurde ihnen allmählich die Arbeit entzogen. Jeden Morgen
war das Häufchen ihrer Eingänge kleiner auf dem Bock,
schließlich mußte sie doch die Selbstachtung dazu treiben,
über Mangel an Arbeit zu klagen, und dann hieß es: »Ja,
wenn Sie das selbst sagen...! Da müssen wir zu unserem Be-
dauern die Konsequenzen ziehen.«
Meistens wurde diese Aktion mit dem Auftrag eingeleitet,
eine Geschichte der Werksfeuerwehr zu schreiben. Es war
eine Kennzeichnung, ähnlich jener Anschälung, womit der
Förster die zu fällenden Bäume markiert. Der Nächste setzte
die Historie dort fort, wo der inzwischen abgebaute Vorgän-
ger aufgehört hatte. Das bedeutsame Werk wurde infolge-
dessen vom Sekretariat Wackerlein auch die Armesünder-
chronik genannt.
Endlich die oberste Schicht, beginnend mit den Handlungs-
bevollmächtigten. Hier wurde nicht abgebaut, hier wurde
nur kaltgestellt. Dies geschah durch Überweisung an die Ber-
liner Vertretung »zur besonderen Verwendung«. Das Sekre-
tariat Wackerlein ließ in der Aussprache das »w« weg. »Ver-
endung« hieß es alsdann.
Otto Wittkamp wurde nicht abgebaut. Er hatte sich durch
den Pressechef beim Stahlhelm anmelden lassen. Die Gelän-
deübungen machten ihm Freude wie den Reservisten die Ma-
növer. Sie führten in ländliche Gegenden, wo man den
»Bauernlümmels« die Mädels ausspannen und ohne Ängst-
lichkeit »fremd gehen« konnte.
Obwohl seinem Rang eigentlich nur der Beamtenverein
»Unter uns« angemessen war, wurde er doch der Mitglied-
schaft in der höheren Stufe des Vereins der Risch-Zanderschen
Beamten würdig gefunden, und auch an ihm erwies sich die
Darlehenskasse als eine segensreiche Einrichtung. Insgesamt
gewährte der Verein jährlich fünfzigtausend Mark an zinslo-
sen Darlehen. Das Vereinsvermögen betrug 100 051 Mark,
die Mitgliederzahl 3137, der Beitrag zwei Mark im Monat ein-
schließlich Sterbekasse. Zwar hatte Hiebenstein verkündet,
daß die Wohlfahrtseinrichtungen sich selbst tragen müßten,
doch hatte auch das ja wohl seine Grenzen. An gewissen
Punkten hörte jede Unbedingtheit auf.
Adam Griguszies bekam eine Wohnung in der Gruson-
straße Nummer sechzehn. Das Haus gehörte jetzt dem Werks-
eisenbahner Aldenhövel, der bekanntlich die Witwe Tho-
meszat geehelicht hatte.
Nach Verbüßung ihrer Strafe war sie noch keineswegs vom
Gesundbeterinnenwahn geheilt gewesen. Die Jünger des
Heiligen Amtes hatten einen neuen Meister gefunden, einen
Rohköstler mit nackten Waden und schwärmerischem Haar-
schopf, der ihnen sogar einen Tempel versprach; der Herr
selbst werde erscheinen, um den Grundstein zu legen, nur
müßten sie ihr Scherflein zu den Baukosten beitragen. Sie
opferten, soviel sie nur konnten. Als der Meister genug bei-
sammen hatte, führte er sie in der Mitternachtsstille auf einen
Berg am Fluß. Von unten herauf sang der Nebel und in der
Ferne brannten die Fackeln der Hochöfen, und dem rötlichen
Dunstkreis der Stadt entstiegen schneeweiße Wolkenballen,
das waren die Kühltürme der Kokereien, aber die Jüngerin-
nen hielten es für überirdische Erscheinungen und kauerten
sich eng aneinander. Zweimal schlug der Meister mit einem
kleinen Hammer an einen Stamm, das dritte Mal sollte Gott-
vater herabschweben; in stummer Verzückung hockten sie
da, als der dritte Schlag verklang, und harrten in Geduld.
Endlich wurden ihre Knie auf dem feuchten Boden wie Eis,
sie wagten aufzustehen, der Meister war fort. »Unser Geld!«
war das erste, was sie schrien, dann jagten sie voll Entsetzen
in die Stadt zurück.
Wie manche Menschen durch ein unfaßbares Glück irr-
sinnig werden, so fanden die Jünger des Heiligen Amtes
durch diese unfaßbare Enttäuschung ihre Besinnung wieder.
Frau Aldenhövel, verwitwete Thomeszat, beglaubigte ihre
geistige Erholung durch den Ankauf des Hauses in der Gru-
sonstraße, wo sie ja schon mit ihrem Seligen gewohnt hatte.
Nur die Verzückung stand ihr noch mit einer durchscheinen-
den Zartheit, einer friedlichen Blässe auf den Wangen.
Während der Inflation waren die meisten Häuser dieser
Straße in andere Hände übergegangen. Handwerker, kleine
Händler, hie und da auch Arbeiter waren die Käufer. Alden-
hövels hatten ein wenig Unternehmungsgeist, nicht für Kin-
der zu sorgen, und konnten es daher »etwas machen«. Den
kleinen Leuten erschien der Hausbesitz als der Inbegriff der
kapitalistischen Wirtschaft, und sie wünschten nichts sehn-
licher, als sich aus einem Objekt in ein Subjekt des Kapitalis-
mus zu verwandeln. Sie zahlten also an und gerieten selbst
in die größte Verwunderung darüber, daß ihre Schuld sozu-
sagen unter den Händen wegschmolz; aber obwohl sie nicht
begreifen konnten, wie dies zuging, wußten sie doch die Ge-
legenheit beim Schopfe zu fassen und die wenig eifreuten
Gläubiger in aller Eile abzufinden. Das dicke Ende kam frei-
lich nach: Aufwertungsgesetz, Feierschichten, Aufnahme
von Goldmarkhypotheken. Aber diese Arbeiter verteidigten
ihren Besitz mit einer Verbissenheit und einer Ausdauer, deren
die mittelständischen Bürgergeschlechter kaum noch fähig
waren. Sie opferten alles, um die Häuser behalten zu können.
Sie opferten die Behaglichkeit des Haushalts und die Erho-
lung des Sonntags und die Befriedigung bescheidener Wün-
sche. Sie waren nicht gesonnen, sich aus dem Kleinbürger-
stand, in den sie eben hineingerutscht waren, wieder ver-
drängen zu lassen. Sie ließen die Häuser neu herrichten, an-
streichen und mit elektrischer Beleuchtung, Türschließern und
Spülklosetts versehen, damit sie beim Mieteinigungsamt den
Antrag auf Erhöhung der Friedensmiete stellen konnten. Es war
jetzt alles im Schuß, sie paßten auf, daß die Flure ordentlich ge-
reinigt wurden und die Kinder nichts verdarben. Sie wandten
die ausgeklügeltsten Methoden bei der Umlegung des Wasser-
geldes und der Grundvermögenssteuer an, sie verwandten ihre
ganze Freizeit auf die Lösung der Frage, wie sie die Mieter her-
anziehen könnten, um die Kosten ihres Besitzes aufzubringen.
Obschon immer noch Arbeiter, waren sie geschworene
Feinde der Gewerkschaften und jeder Sozialpolitik, von der
sie glaubten, daß sie ihr soziales Avancement als Hausbe-
sitzer verhindere. Nicht, daß sie hochmütig auf die anderen
Arbeiter herabsahen und den »dicken Wilhelm markierten«;
der Hausbesitz war für sie ja kein Genuß, er war nur eine
teuer bezahlte Genugtuung. Aber die Vorstellung, daß zu
jedem Haus ein Hauspascha gehöre, war dermaßen in ihnen
eingewurzelt, daß sie diesen Anspruch, nun sie selbst dazu
in der Lage waren, unter allen Umständen geltend machen
wollten. Es war sicher merkwürdig, daß ihre Mieter, die alle
Arbeiter waren und zum Teil als revolutionär angesehen wur-
den, von ihnen sich gefallen ließen, was sie sich von keinem
Hausherren irgendwelchen anderen Standes hätten gefallen
lassen. Aber es war so, und es war auch so bei Aldenhövels.
Schon bald nach dem Einzug wurde Adam Griguszies
durch ein ganz banales Erlebnis tief erschüttert:
Eines Samstagnachmittags nämlich kündigte Aldenhövel
an, daß er die Flurtreppe streichen wolle, und daß zu diesem
Behuf ab sechs Uhr niemand mehr seine Wohnung verlassen
dürfe. Die Mieter murrten innerhalb ihrer vier Wände, aber
sie fügten sich, wie sie sich hundert anderen Dingen schon
gefügt hatten. Die Treppe wurde also gestrichen. Mitdem
kam die Gattin eines Werkmeisters herauf, um bei einer im
Hause wohnenden Schneiderin ein Kleid anzuprobieren.
Frau Aldenhövel fuhr sie an: wer sie wäre? Was sie wolle?
Zu wem sie wolle? Die korpulente Dame schnaufte vor Em-
pörung. Das ginge denn doch zu weit, sie wäre Frau Werk-
meister, und eine solche Anrempelung könne sie sich nicht
bieten lassen. Auf der Stelle machte sie Kehrt, und die
Schneiderin verlor ihre Kundschaft. Ihr Vater schwieg dazu.
»Ich will mit dem Mann keinen Krach haben«, sagte er.
Alle wollten sie keinen Krach haben, alle wollten sie in
Frieden leben.
Alma war das nur angenehm, trotzdem wurde sie hier nicht
heimisch. Ihre großen Töne imponierten in dieser Straße nie-
mandem, weil sie fast alle um so größere Töne machten, je
weniger große Sprünge sie machen konnten, Diese Arbeiter
hatten in den Augen ihrer Frauen alle einen höheren Beruf;
während sie selbst wahrheitsgemäß von sich sagten, daß sie
Dreher oder Elektriker oder Speditionsfuhrmann seien,
nannten sie ihre Frauen »Techniker« oder »Ingenieur« oder
»Faktor«, und ihre Kinder hießen nicht mehr wie die Eltern
Karl und Johann und Anna und Maria, sondern Wilfried und
Hans-Günther und Waltraut und Ingrid.
Wenn Alma sich »Frau Betriebsrat« nannte, fiel sie nicht
einmal auf. Wenn sie sagte: »Wir reisen ins Bad«, indem sie
Adams Urlaub bei einer Tante im Lippischen verbrachten,
wo sie das Essen mit Erntearbeit abdienen mußten — so sagte
sie nur, was alle sagten.
In der Nachbarschaft wohnte auch Johann Bermel, dessen
Ziegelsteingeschichte mit vier Monaten Gefängnis geen-
det hatte. Griguszies behauptete, daß sich in diesem Ge-
schick das Geschick der Arbeiterschaft spiegele. Nach An-
sicht des Oberlandesgerichtes hatte sich der Angeklagte eines
ganz groben Vertrauensbruchs schuldig gemacht: der Be-
stand der vermoosten Steine hätte ihm um so heiliger sein
müssen, als er anscheinend der Einzige gewesen sei, der von
der Existenz dieses Werksguts wußte; auch habe er keines-
wegs die Absicht gehabt, die Ziegelsteine »alsbald« zu ver-
brauchen, da er nicht eher in seinen Garten gegangen sei, als
bis gutes Wetter eingetreten wäre.
Nachdem er auf die Revision beim Reichsgericht verzich-
tet hatte, war ihm für drei Monate Bewährungsfrist bewilligt
worden, alsdann war er dem Nationalen Arbeiterbund bei-
getreten und auf Herrn Körschgens Fürsprache in die Werks-
feuerwehr von Risch-Zander aufgenommen worden. »Man
muß mal einen sichtbaren Strich unter jene anormalen Jahre
ziehen«, hatte Herr Edelbert Körschgen gesagt.
Der war jetzt richtig in Fahrt. Der Grossist war gestorben.
Eva hatte ihn beerbt. Herr Körschgen war selten zu Hause,
»Du hast ja das Kind«, sagte er zu seiner Frau. »Du hast
häusliche, ich habe nationale Pflichten.« Im Büro war die mol-
lige Leni Milius. Zum Reinbeißen war die, ganz was anderes
als die Eva, »das Säugetier«, knirschte Herr Körschgen,
»ihre Brüste hängen auf den Nabel herunter, es ist noch
schlimmer geworden jetzt, wo sie das Kind gesäugt hat, der
Leni ihre sind Paradiesäpfel dagegen.« Aber als Führer der
Arbeitsgemeinschaft Vaterländischer Verbände, wozu er
etlicher splendiden Stiftungen halber gewählt worden war,
sprach er anders. Das Familienleben sei das Rückgrat der Na-
tion, sagte er dort— und dies traf ja auch insofern bei ihm zu,
als seine Ehe ihm die kostspielige nationale Existenz ermög-
lichte. Herr Edelbert Körschgen praßte, und er brauchte
eigentlich seiner Frau nichts mehr vorzuwerfen, denn auch
seine gute Figur ging dahin. Er trug einen spitzen Bauch vor
sich her wie ein Känguruh ihr Junges, und Leni sagte zu
Schäfer, den sie nun ihrerseits aushalten mußte: »Mit dem
kann man schon nicht mehr normal verkehren.«
Der Nationale Arbeiterbund war reich, doch er florierte
nicht. Die Arbeiter des Kohlenreviers wollten von allem,
was nach Gewerkschaft aussah, nicht mehr viel wissen.
Kaum ein Viertel war noch organisiert. Edelbert Körschgen?
Da gingen sie lieber gleich zu Walkowiak, da war wenigstens
Klamauk dabei. Außerdem war Walkowiak aus dem Arbei-
terstand hervorgegangen. Hatte er nicht schon früher für sie
gekämpft und bewiesen, daß er vor nichts zurückschreckte?
Der hatte den richtigen Dreh heraus, mit Hammer und Sichel
war es nichts, man mußte es einmal mit dem Hakenkreuz ver-
suchen. Nur nicht festlegen, das war ganz falsch, freibleibend
mußte man sein, ein auswechselbares Programm haben. Hal-
fen auch die Nationalsozialisten nichts, mußte man eben mal
wieder Sozialdemokrat und auch wieder mal Kommunist
werden. Jedenfalls war Walkowiak lustig, jedenfalls hatte er
kein eingeschworenes Programm und war doch Partei, jeden-
falls war er uneigennützig und unabhängig.
»Bei die Nationalsozialisten sind doch sogar Söhne vom
Kaiser bei«, hieß es, »da kann es doch nix Schlechtes sein«.
Herr Körschgen dagegen war trocken, war »überpartei-
lich«, also ein Söldling des Kapitals. Herr Körschgen war
ein Parasit, mit dem man nichts zu schaffen haben konnte.
Soweit, nein, soweit konnte man sich nicht erniedrigen.
Sollte denn die Revolution umsonst gewesen sein?
Für die Tagungen des Nationalen Arbeiterbundes genügte
die Schankwirtschaft »Zur Hütte« am Rande der Fabrik.
Alle Richtungen verkehrten hier, der Wirt war unpartei-
isch. An Lohntagen war das Lokal überfüllt. Die Frauen
standen mit den Einkaufstaschen an den Fabriktoren und
nahmen den Männern das meiste Geld ab, damit sie nicht
die ganze Lohntüte versoffen. Zuweilen wurden mit den
Rufen »Rotfront!« oder »Deutschland erwache!« oder »Tod
dem Faschismus!« die Fensterscheiben eingeschlagen und
die Biergläser zertrümmert. Die Sieger kamen dann an
die Theke »einen heben«. »So’n Haß«, sagte der Wirt ge-
dankenvoll. »Ja, ja, die politische Zwietracht is’n Erbübel
der Deutschen. Aber so ’n bißchen Krawall hebt den Um-
satz. Prost!«
Wenn die Luft rein war, faßte Herr Edelbert Körschgen im
»Gesellschaftszimmer« nebenan, wo die Tische mit ehemals
weißen, jetzt graugetupften Leintüchern bedeckt waren, im
trauten Kreise seine Resolutionen zur Lohnfrage. »Entlas-
sungen und Feierschichten«, hieß es da, »vermindern das
Einkommen der Arbeiterschaft. Die Lohnpolitik der Mono-
polgewerkschaften führt in den Abgrund. Der Nationale Ar-
beiterbund ist willens, eine neue Lohnpolitik einzuleiten.
Jetzt werden die Tariflöhne durch die Erwerbslosigkeit illu-
sorisch gemacht, daher fordern wir die Beseitigung der Ta-
rife, damit eine verstärkte Produktion einsetzen kann, die
allen Arbeitern Brot gibt. Die Gewerkschaftsbürokratie, die
nicht die Zusammengehörigkeit aller schaffenden Stände vom
Unternehmer bis zum Tagelöhner fühlt, muß verschwinden!
Dem Versklavungsplan des Feindbundes muß ein einmütiges
Nein entgegengesetzt werden! Die Arbeiterschaft muß von
ihrem ideologischen Klassenkampfstandpunkt abkommen!
Ist das geschehen, dann wird der Nationale Arbeiterbund
mit friedlichen Mitteln dafür sorgen können, daß die Ar-
beitgeber uns Arbeitnehmer als gleichberechtigte Faktoren
im Wirtschaftsleben betrachten.«
Finanzrat Hiebenstein hatte eine solche Resolution auf dem
Tisch liegen, als er gemäß § 72 des Betriebsrätegesetzes den
Betriebsausschuß zur Bilanzerläuterung empfing.
In diesem Zimmer war Adam Griguszies stets ein wenig
befangen, aber Fries bewegte sich selbstsicher, saß er nicht
etwa mit im Aufsichtsrat, an der Repräsentationstafel des
reichen Mannes? War er dorthin nicht durch das Vertrauen
der Arbeiterschaft berufen? Hatte ihm nicht der Freiherr so-
gar eine Kur gegen seinen Gelenkrheumatismus in Bad
Oeynhausen ermöglicht, damit er sich in alter Frische seinem
Amte widmen konnte? Ja— man rechnete mit ihm, er stand
nicht unbeachtet irgendwo in der Ecke. Burschikos griff er
nach dem Papier auf Hiebensteins Tisch: »Die Resolution
da, Herr Finanzrat? Keinen Schuß Pulver ist die wert. Aber
was von den friedlichen Mitteln drin steht, das kann Herr
Körschgen auf seinen Eid nehmen. Das ist bestimmt ehr-
licher, als wenn der Nationalbolschewist Walkowiak sein
Ehrenwort gibt, daß sie die Verfassung auf legalem Wege be-
seitigen wollen.«
Er lachte breit, vertraulich.
Am Fenster saß stumm Dr. van der Gathen und betrachtete
die Kamine draußen. Wenn man geradeaus sah, erblickte man
nur Luft und Kamine. Die Werkstätten lagen tief darunter,
man mußte sich vorbeugen, um sie zu sehen. Die Direktions-
etage atmete gleichsam die Höhenluft der Industrie. Hier
oben war die Materie idealisiert und stilisiert. Man bemerkte
nicht mehr die Anstrengung, nur noch den Rhythmus, nicht
mehr die pressende Kraft, nur noch den Extrakt. Die SYM-
PHONIE DER ARBEIT war es, eine ratternde Sphärenmu-
sik, jene großartige Poesie, welche die Arbeiterdichter in ih-
ren Werkstattschürzen einsammelten.
Hiebenstein nahm einen Bleistift und bohrte die Spitze in
eine lederne Schreibunterlage, bis sie abbrach. »Immerhin,«
sagte er dann plötzlich, als hole ihn das Knacken der bre-
chenden Bleistiftspitze aus weiten Fernen in die Gegenwart
zurück, »es ist ein schmerzliches Bewußtsein, daß Zechen
stillgelegt werden müssen, weil es der Belegschaft gesetzlich
verboten ist, die liebgewordene Arbeitsstelle durch Mehrar-
beit zu retten. Es ist ein bedauerliches Zeichen der Politisie-
rung unserer Wirtschaft, daß das Arbeitszeitgesetz und die
vom Staat diktierten Löhne zum Ersatz menschlicher Arbeit
durch Maschinen zwingen.«
»So?« sagte Fries. »Der Lohnanteil ist aber von sieben
Mark achtzehn die Tonne auf sechs Mark vierundsiebzig ge-
sunken, weil die Leistungssteigerung von 1133 Kilo auf
1335 pro Schicht und Mann alle Lohnerhöhungen wettmacht.«
»Und warum?« fragte der Finanzrat, »warum? Die Stei-
gerung des Arbeitseffekts ist eine Folge der Mechanisierung,
und die Mechanisierung bedingt vermehrte Zinsen und ver-
mehrte Abschreibungen.«— »Ohne Rationalisierung könnte
die Wirtschaft das eben gar nicht aushalten«, sagte van der
Gathen. »Vierzehn Milliarden beträgt die Mehrbelastung in
Deutschland in einem einzigen Jahr.« Hiebenstein wieder-
holte: »Vierzehn Milliarden in einem einzigen Jahr!« und
schüttelte den Kopf, als könne er es selbst nicht glauben.
»Die Wirtschaft ist den Gewerkschaften schutzlos preisge-
geben. Die Schiedssprüche sind nur in der Färbung ökono-
misch, im Wesen sind sie politisch. Wird ein Schiedsspruch
verbindlich erklärt, muß die Wirtschaft zahlen, weil sie die
Gesetze achtet und ja auch haftbar gemacht würde; paßt aber
den Arbeitern eine Verbindlichkeitserklärung nicht, dann
fangen sie seelenruhig einen Streik an, man kann sie ja nicht
auf Schadenersatz verklagen, sie haben nichts.«
Griguszies war es schwer und dumpf im Kopf, wie wenn
sich etwas in seinem Hirn wälze, was nicht Form werden
konnte. Das Niederträchtige an diesen Unternehmerworten
war, daß sie so eine konsequent verbohrte Logik hatten und
nur mit sehr verzwickten Gedankengängen, die allzuleicht
Irrgänge wurden, zu umfassen waren. »Ich meine,« sagte er,
»das hätte alles nichts zu bedeuten, wenn die Generalunko-
sten nicht so hoch wären. Das steht da so mir nichts, dir
nichts in die Bilanz, neunundsiebzigeinviertel Millionen, als
wenn das ein Pappenstiel wäre. Wo kommt das Geld denn
alle hin? Ich möchte wissen, was für Gehälter der Vorstand
hat. Wer alles Pension kriegt. Was für Reisespesen bezahlt
werden. Können Sie mich das sagen, Herr Finanzrat?«
Hiebenstein erwiderte, nein, das könne und dürfe er nicht,
Griguszies behauptete, daß nach § 2 des Betriebsbilanzge-
setzes über die Bilanzposten Auskunft zu geben sei, Fries be-
lehrte ihn: nur insoweit, als es mit dem Zweck der Betriebs-
räte in Einklang stünde. »Das Reichsarbeitsgericht hat ver-
kündet, daß die Vorstandsgehälter und Reisespesen im In-
teresse des Betriebs geheimgehalten werden müssen«, sagte
er gewichtig. »Ich bin ja auch anderer Meinung, aber die Ge-
richte der Republik respektiere ich selbstverständlich.«
»Vielleicht wird die Zeit kommen,« bemerkte der Finanz-
rat, »wo auch die Gewerkschaften den Staatseingriff wegen
seiner moralischen Gefahren
der Staatsgewalt zwischen die beiden sozialen Partner ertötet
die wertvollsten Impulse zu einem Gemeinschaftsleben auf
höherer sittlicher Grundlage, die Staatsgewalt aber wird dann
am sichersten sein, wenn beide soziale Gruppen zu ihr das
Vertrauen haben dürfen, daß sie unabhängig über den Parteien
steht.« Dr. van der Gathen gab bekannt, daß Risch-Zander
jährlich fünfzehneinhalb Millionen für Steuern und zwölf
Millionen für Soziallasten aufwende. »Wo bleibt da die Ka-
pitalbildung?« fragte Hiebenstein, »das muß doch alles von
der Substanz genommen werden! Wir haben die Armut eine
Zeitlang mit Wagenladungen voll Auslandsgeldern über-
tüncht, aber eine Wirtschaft, die keine Rücklagen mehr machen
kann, läßt sich durch Anleihen ebenso wenig ankurbeln wie ein
Motor, bei dem die Handbremse angezogen ist. Die Zwangs-
bewirtschaftung der Löhne verhindert die Erzielung einer Wirt-
schaftlichkeit, die den großen Kapitalaufwendungen entspricht,
und durch die öffentliche Hand, die den Verdienst vorweg-
nimmt, wird die Schaffung von Reserven und die Überwin-
dung schlechter Zeiten unmöglich gemacht. Wo soll das noch
hin, wenn das Sozialrentnerideal bei uns Mode wird? Nächstens
wird jedem Säugling ein Bündel Versorgungsscheine in die
Wiege gelegt werden!« Griguszies sagte: »Wer hat denn die
Arbeiter gelehrt, sich als Wohlfahrtsempfänger zu fühlen?«
Hiebenstein war über diese Anzüglichkeit nicht ungehalten,
er sagte: »Wir haben menschliche Fragen niemals mecha-
nisch betrachtet, das ist der Unterschied. Jetzt wird die so-
ziale Initiative des deutschen Unternehmertums, seine innere
Hingabe an die Idee des Vorrangs der Allgemeinheit, durch
die Paragraphen des sozialen Obrigkeitsstaats gelähmt.«
Fries kam auf den Vorschlag der Gewerkschaften zu spre-
chen, allgemein die Arbeitszeit zu verkürzen, um die Er-
werbslosen wieder in den Produktionsprozeß einzufügen.
»Das Ei des Kolumbus«, sagte Hiebenstein. »Leider reagiert
das komplizierte Getriebe der Fabriken sauer darauf, ganz
sauer. Es kommt daraufan, mehr und billiger zu produzieren,
das ist das A und das O. Nicht ein Happen Wert wird mehr
geschaffen, ob zwei Arbeiter zusammen sechzehn Stunden
arbeiten oder vier je vier. Im Gegenteil, das treibt die Un-
kosten hinauf. Aber wenn zwei zusammen zwanzig arbeiten,
dann flutscht es.« Fries bemerkte, um so mehr läge es doch
im Interesse der Arbeitgeber, daß die Sozialversicherung lei-
stungsfähig erhalten werde. »Leistungsfähig?« sagte der
Finanzrat, »Sie müssen sich mal von Ihren Kollegen infor-
mieren lassen, wie miserabel die Pflichten gegenüber den
Versicherten erfüllt werden.« Griguszies dachte an das, was
der Mann auf der Hochzeit erzählt hatte, und schwieg. Van
der Gathen hauchte seinen Kneifer an und wischte ihn eifrig.
»Jetzt schon macht die Erwerbslosenfürsorge fünf Prozent
des deutschen Aktienkapitals aus«, sagte er, worauf der
Finanzrat ausrief: »Bedenken Sie, wenn diese Summe auf
dem Kreditwege der Wirtschaft zugeführt werden könnte,
welche Belebung wäre das!« Fries meinte, Kapitalbildung er-
folge durch Warenumsatz, Warenumsatz durch Kaufkraft,
Kaufkraft durch Löhne. »Also!« schloß er mit einem schlau-
en Gesicht, aber Hiebenstein übertrumpfte ihn: »Sie be-
trachten den Lohn immer bloß als Einkommen des Arbeiters,
der Lohn ist aber doch auch ein Teil der Erzeugungskosten
und beeinflußt die Preise! Ihre Theorie von der verbrauch-
steigernden Wirkung der Löhne ist nur in Amerika richtig,
wo der zusätzliche Konsum aus Inlandsmaterial hergestellt
wird. Aber bei uns? Was kauft der Arbeiter bei uns mehr,
wenn er mehr Lohn hat? Mehr Baumwolle — die kommt aus
Amerika. Mehr Fett—das kommt aus Amerika. Mehr
Schmalz — das kommt aus Sibirien. Mehr Butter — die kommt
aus Dänemark. Mehr Tabak — der kommt aus Asien, Ame-
rika und vom Balkan. Mehr Margarine — die kommt von den
Kokospalmen aus den Tropen.«
»Donnerwetter!« staunte Fries.
»Ja, meine Herren. Wie Sie sehen, hat die schematische
Einführung des Achtstundentags die Verwalter des Kapitals
gezwungen, den Ausfall an Arbeitsleistung durch erhöhte
Geistestätigkeit wettzumachen. Stabeisen ißt der deutsche Ar-
beiter doch nicht, wie? Wie sollte also da mit den Löhnen
unsere Rentabilität steigen?«
Van der Gathen fragte: »Meinen Sie nicht, daß der Staat
mindestens achthundertfünfzig Millionen Erwerbslosengel-
der sparen könnte, wenn er der Wirtschaft einen Kredit von
einer Milliarde zuleiten würde? Es wären nur hundertfünfzig
Millionen für die Rohstoffe abzusetzen, alles andere würde
in Löhnen für die Nebenindustrien investiert — beispiels-
weise Ziegeleien, Installationsgeschäfte, Zementwerke, Stein-
brüche, Papierfabriken, denn selbst der Hauptwert des
Papiers, das in den Büros verbraucht wird, besteht in
Löhnen.«
»Sie haben bloß einen Posten ausgelassen,« versetzte Gri-
guszies, »wo bleibt denn der Profit der Unternehmer in den
Nebenindustrien?« Fries ärgerte sich über diese Schlagfer-
tigkeit und fing schnell von etwas anderem an, statt den ge-
meinsamen Vorteil wahrzunehmen: es sei eben kurzsichtig
von den Unternehmern gewesen, nach der Währungsstabili-
sierung die Löhne unter das Existenzminimum zu drücken
und jeden Revisionsversuch der Arbeiter mit eiligen Preis-
steigerungen zu beantworten; Sabotage sei es, wenn der
Starke vom Schwachen Opfer verlange, um selbst verschont
zu bleiben. Hiebenstein entgegnete: »Wir verkennen nicht
die treibende Bedeutung der Lohnpeitsche für den ökonomi-
schen Fortschritt. Aber wenn das Rennpferd unterernährt
ist, bringt keine Peitsche und kein Sporn es über die Hürde
mehr weg. Die Kapitalknappheit bedingt einen hohen
Kapitalpreis, also einen hohen Zinsfuß, und den überspringt
die ausgesaugte Wirtschaft nicht mehr.«
»Und der Amerikaner?« fragte Griguszies, »der jetzt in
Deutschland angefangen hat, Automobile zu bauen? Er zahlt
Löhne, die sechzig Prozent über die Tarife liegen.«
»Ford? Immerhin. Dafür hat seine Belegschaft in Berlin
auch auf die gesetzliche Betriebsvertretung verzichtet.«
Griguszies war betroffen und erwiderte nichts; Fries sag-
te, dieser Verzicht sei natürlich eine Masse wert, das könne
er sich denken. Im übrigen, fuhr der Finanzrat fort, sei die
Anwesenheit dieses Amerikaners auch eine sehr ernste Ge-
fahr für den Risch-Zanderschen Automobilbau.
Adam wollte noch sagen, daß die Unternehmer ja immer
nach Zöllen geschrien hätten; wenn es ihnen in den Kram
passe, höben sie also auf einmal die Gesetze des freien Wett-
bewerbs auf; dann verlangten sie, daß man teure und schlech-
te Inlandsware kaufe statt der billigeren und besseren Aus-
landsware; die hohen Zölle hätten den Amerikaner erst ge-
reizt, herüberzukommen und den Kampf im Lande selbst
aufzunehmen. Das alles wollte er sagen. Er sagte es nicht.
Plötzlich dachte er: Was hat es schon für einen Zweck?
Es ist alles schön und gut, aber was erreicht man mit allen
Argumenten, solange man sich selbst nicht geändert hat?
Zuerst muß man mal gegen den Bürger kämpfen, den man
selber in sich hat.
Fries sagte noch, als sie gingen: »Man lernt doch manches
hier oben, wenn man sich so näher kennt. Beide Teile lernen
was, meine ich. Wir sollen ja nicht bloß glauben, wir sollen
auch wissen, wir Arbeiter. Wir brauchen das Wissen, damit
wir den richtigen Weg erkennen, und den Glauben, damit
wir den Schwierigkeiten trotzen können.« —
Abends lag Adam wach im Bett, und während seine Hand
warm auf Almas Schoß ruhte, grübelte er. Da war der Fries;
berufsmäßiger Vermittler zwischen Proletatiat und Bourgeoi-
sie; er sprach nicht die Sprache der Massen, er hatte Edel-
mut, körperliche und moralische Sauberkeit und eine die
sogenannte Fahne tragende Nachkommenschaft. Die Armut
jedoch — wohin man sah, war sie unsauber, unedelmütig,
fahnenflüchtig. »Du bist nicht bei der Sache«, sagte Alma
verdrießlich, drehte sich um und schlief ein. Gab es über-
haupt eine Sprache der Massen? War nicht alles bloß ver-
puffendes Geschwätz? Sollte man proletarisierte Spießbür-
gerlichkeit als Etappe der Weltrevolution verkünden?
Ungefähr um dieselbe Stunde sagte Hiebenstein zu Dr. van
der Gathen: »Sie wollten diese Leute ja mal kennen lernen.
Ich kenne sie nicht erst seit der Revolution, aber nach der
Revolution, wo sie doch Chancen hatten, haben sie sich be-
stätigt: als wandelnde Reallexika der Gemeinplätze aus der
Parteipresse. Was nicht drin steht, haben sie nicht gehabt.
Aus drei Elementen, Doktor, bestand ihr sozialer Kampf:
aus dem Gefühl, ein gefährlicher Gegner des Bürgertums zu
sein, aus dem Bewußtsein, von ihm gefürchtet zu werden,
und aus der Hoffnung, ihm bald selber anzugehören. Alle
schicken sie jetzt ihre Kinder aufs Gymnasium oder minde-
stens zur Mittelschule. Die Arbeiter wollen in den Angestell-
tenstand, die Angestellten wollen in den Akademikerstand.«
»Nun,« sagte van der Gathen, »das höhere Streben ist
doch nicht gerade ein schlechtes Zeichen. Der alte Staat hat
ihnen so viele Bildungsmöglichkeiten verschlossen — —«
»Und heute sind sie offen, da fallen sie hinein, wie das
Wasser in die Schleuse. Immerhin, was ist das Ende? Bald
wird jeder Dachdecker Aristoteles und Kant gelesen haben,
aber durch die Dächer, die von ihm gedeckt sind, wird es
durchregnen. Alle Handwerker wollen ihren Stand heben,
aber nicht durch bessere und praktischere Arbeit, sondern
durch Bildung. Uns wirft man vor, daß wir keine Volks-
schüler mehr als Bürolehrlinge einstellen. Aber wir wären
doch Esel, wenn wir das Massenangebot der sogenannten
höheren Schüler und den natürlichen sozialen Druck, der
dadurch entsteht, uns nicht zunutze machten. Lieber Dok-
tor, nach dem Lebenszuschnitt der Väter ist es ausgeschlos-
sen, daß sie ihre Söhne etwa nur deshalb ins feindliche Lager
senden, damit sie dort spähen und sich bewaffnen. Das Ar-
gument der Väter ist: der Junge soll es mal besser haben als
ich, das heißt doch, daß er ins Bürgertum überlaufen soll.
Eine Klasse, die über eine andere triumphieren will, müßte
sich doch mit allen Mitteln als solche erhalten und zur Ge-
schlossenheit heranbilden. Selbstverständlich, daß die Arbei-
ter aufrücken wollen, aber nur dann selbstverständlich, wenn
sie als Klasse, in ihrer Gesamtheit, aufrücken wollen. Dazu
fehlt ihnen nun die menschliche Haltung, deshalb erliegen
sie auch weltanschaulich. Die Arbeiterklasse, behaupte ich,
ist gar nicht existent. Die Arbeiter sind eine abgesprengte
Gruppe. Sie suchen ihre Ausdrucksvorbilder und ihre An-
knüpfungspunkte im bürgerlichen Lager auch dann noch,
wenn die Schuppen der Schulzeit von ihnen abgefallen sind.
Glauben Sie mit, Doktor, sie werden niemals andere Mittel
besitzen als diejenigen, die ihnen das geistige Arsenal der
Bildungsschicht zu liefern geruht. Die Elemente des Bürger-
tums bleiben die ewigen Lehr- und Zuchtmeister, sie durch-
dringen den vierten Stand und saugen ihn wieder auf — denn
was ist er anders als degradiertes Bürgertum? Weit davon
entfernt, einen Klassenkampf zu führen, hat er nur das Be-
dürfnis, das Exil zu beenden und seinen Nachwuchs in den
Schoß der großen, weltbeherrschenden Klasse zurückkehren
zu sehen, aus dem seine Vorfahren ausgestoßen worden sind.«
Dr. van der Gathen war verwundert, von Hiebenstein ein
so ausführlich begründetes Urteil zu vernehmen. Es war
sonst nicht die Art des Finanzrats, in der Erklärung seiner
Taktik über eine zynische Bemerkung hinauszugehen. Viel-
leicht hatte die wissenschaftliche Methodik des Doktors be-
reits auf ihn abgefärbt; sicher war, daß sich zwischen beiden
ein kameradschaftliches Verhältnis anbahnte. Dr. van der
Gathen war als einziger Junggeselle des Direktoriums von
den Frauen der Direktoren schlecht gelitten, für Einladungen
konnte er sich nicht revanchieren, und als Objekt einer Hei-
ratsstiftung war er schon zu alt. Hiebenstein jedoch suchte
seine Gesellschaft; oft rief er ihn mitten in der Nacht an und
bat ihn, zu einem Gespräch zu kommen; der Finanzrat liebte
nächtliche Gespräche, einmal infolge eines Anflugs mittel-
alterlicher Scholastik, der ihm zweifellos im Blute lag, so-
dann infolge seiner Neigung zu Schlaflosigkeit. Van der Ga-
then war Wohlfahrtsdirektor nur noch dem Namen nach; in
Wahrheit war er Hiebensteins Lieferant für programmatische
Ideen, wofür er seinerseits soziologischen Aufklärungsunter-
richt genoß.
Nicht sehr lange nach jenem Gespräch wurde der Finanz-
rat zum Ehrendoktor jener kleinen süddeutschen Universität
promoviert, die vom Licht des Professors Jodoci erleuchtet
wurde. Die Promotion geschah wegen einer verdienstlichen
Schrift über den Kapitalbedarf der Wirtschaft, die vom Presse-
büro entworfen und von Dr. van der Gathen redigiert wor-
den war.
Die Redaktion einer Zeitung, die sich neuerdings häufig
Zweifel daran erlaubte, daß die Äußerungen der Industriel-
len von ihnen selbst herrührten, nahm von dem Ereignis
keine Notiz. Der Pressechef fragte, ob man mit Annoncen-
entzug drohen solle. »Was fällt Ihnen ein!«, sagte Hieben-
stein, »sowas macht doch höchstens ein Kinobesitzer. Schrei-
ben Sie, die Redaktion verkenne offenbar die Tragweite des
Ereignisses, und kürzen Sie, wenn der Annoncen-Akquisi-
teur vorspricht, unter Berufung auf die schlechte Wirtschafts-
lage unseren Auftrag um ein Drittel.«
ACHTZEHNTES KAPITEL
Das Heim der Union stand in der Straßenflucht etwas
zurück, in einem Vorgarten mit Platanen und ellipsen-
förmigen Blumenbeeten, durch welchen breite Steinstufen
zur Eingangstür geleiteten. Hatte man diese passiert, so be-
fand man sich in einer jener Empfangshallen, die darauf an-
gelegt sind, dem Besucher das Herz so schwer zu machen,
daß er sein Anliegen kaum noch über die Lippen bringt, und
wo jedes Möbelstück von der Reserviertheit eines hochherr-
schaftlichen Papageis ist und fortgesetzt zu plappern scheint:
der Herr ist beschäftigt, bedauere sehr, es sind noch Viele
vor Ihnen angemeldet, wollen Sie bitte hier warten, bis Sie
an der Reihe sind, der Herr läßt bitten, bedenken Sie, daß
Zeit Geld ist... Rechts war ein kleines Rauchzimmer, wo
von einem Sekretär im Vorübergehen diejenigen abgefertigt
wurden, um die es sich keiner Mühe verlohnte, zum Beispiel
die Redakteure der Lokalzeitungen, die hier im Ansehen von
Schnupftabakhändlern standen, welche Gewürznäpfe ins
Fenster stellen, um als feine Leute zu gelten; links lag die
Bibliothek, die mit Gemälden und Graphiken, industriellen
und militärischen Sujets, tapeziert war und nur den Ehren-
gästen gezeigt wurde, vornehmlich links gerichteten Publi-
zisten. Geradeaus führte eine Treppe zum Vortragsraum und
in den angrenzenden Speisesaal, wo außer intimen und ein-
fachen Banketten solche mit exquisitem Menu für Behörden,
Professoren und Journalisten veranstaltet wurden; diese Räum-
lichkeiten waren erst durch einen Anbau gewonnen worden.
Oben lagen die Arbeitsräume der Geschäftsführung, einige
Sitzungszimmer und das Pressebüro.
In dieser Heimstatt derer, von welchen es hieß, daß sie
das Tempo und die Unrast der Zeit fabrizierten, war von
Unrast und Tempo nichts zu spüren. Eine feierliche Kälte
war hier, eine schweigsame Andacht, eine gelassene Größe.
Es wimmelte nicht von fliegenden Botenjungen, es liefen
keine verzweifelten Menschen, auf deren Gesichtern schreck-
hafte Visionen von Überlastung und Verantwortung ihre
Runen gezeichnet hatten, von einer Tür zur anderen, keine
Rohrpostpatronen unterbrachen den klaren Geschäftsgang,
keine Telephone hatten sich selbständig gemacht — die Men-
schen, welche die Zeit besiegen wollten, nahmen sich Zeit
dazu und sputeten sich nicht und erlagen nicht der Hetze
des Tagewerks oder der Tyrannei des toten Materials.
In demselben Maße, wie von Grußenbaum darauf drang,
daß die Industriekapitäne selbst als öffentliche Redner auf
dem Forum der Union erschienen, in demselben Maße wuchs
die Bedeutung des Pressechefs der Union. Vielleicht war
Christian Felgenhauer in der Blüte seiner Jahre der letzte
Machthaber von Genie gewesen, der nicht nur das Recht
des Herrn im Hause ausübte, sondern auch der Herr im Hause
war, kraft seiner elementaren Natur, die niemals das Bedürf-
nis fühlte, sich zu rechtfertigen. Das war nun vorbei, dieser
Christian Felgenhauer hatte sich selbst überlebt, mehr und
mehr tobte sich jetzt der Despotismus des von den Presse-
büros gesammelten Materials aus, jener Institutionen, die als
Gegenspieler der Publizistik und Jongleure der Logik funk-
tionierten. Die neuen Machthaber kamen nicht mehr ohne
Projektionsapparate aus. Während sie faszinierende Reden
zu halten anfingen, verwandelten sie sich in Diapositive, die
hinter das Objektiv des Pressebüros geschoben wurden und
als riesengroße Schatten auf die Leinwand fielen.
Der Staatssekretär a. D. hatte viele Fäden in der Hand,
er vereinigte sie zu einem Netz von Kanälen und Querka-
nälen, die teils im Sande verrannen, teils unterirdisch weiter-
liefen, je nach dem Bedarf und je nach den Erfordernissen
einer guten TARNUNG. Sein Büro war wie einer jener
handlichen Koffer, die man mit wenig Griffen in ein Gram-
mophon verwandeln kann. Schnell war eine Platte aufgelegt,
schnell war sie abgeschnurtt, und ebenso schnell war der
Deckel zugeklappt und die Herkunft der verräterischen Töne
verdeckt. Oft war es nur die Begleitmusik zu den Reden der
Industriellen. Am meisten sprach Kropf, denn er hörte sich
gern sprechen, und die Anderen überließen ihm neidlos das
Odium, das mit dieser öffentlichen Stellungnahme unweiger-
lich verknüpft war. Er wetterte gegen die Steuern, gegen die
soziale Belastung, gegen die Ausgaben der Städte für wer-
bende Anlagen, gegen ihre wirtschaftliche Betätigung in städ-
tischen Fuhrparks, städtischen Molkereien, städtischen Stra-
ßenbahnen und Gärtnereien, die er die »kalte Sozialisierung«
nannte. Aber die eigenen Taten störten sich wenig daran.
Ebenso wie Risch-Zander den Wirten Konkurrenz machte
und den »Grußenbaumschen Hof« zu einem öffentlichen
Gasthaus umgestaltete, richtete Kropf, unbekümmert um
die privatwirtschaftliche Lage der Gärtner, Treibhäuser ein,
die er mit dem überschüssigen Dampf seiner Kesselanlagen
heizte und deren Produkte, Frühgemüse, Gurken, Tomaten
und Blumen, er zum allgemeinen Verkauf stellte.
Als die Gärtner gegen diese neue Bedrückung des Mittel-
standes von einer Seite, von der man es nicht hätte erwarten
sollen, protestierten, ließ der Staatssekretär a. D. einen prin-
zipiellen Aufsatz verfassen, worin nachgewiesen wurde, daß
die Kropfschen Treibhäuser eine großzügige Aktion zum
Schutz der Privatgärtner gegen die holländische Einfuhr dar-
stellten. »Politik und Geschäft sind zweierlei,« schloß dieser
Aufsatz, »und müssen es bleiben, soll die Weste rein ge-
halten werden. Aber eine kluge Geschäftspolitik treiben,
heißt doch wahrhaftig noch nicht: mit der Politik verwerf-
liche Geschäfte machen. Wollte man diese beiden Dinge
auf eine Stufe stellen, so hätte es nichts mit Objektivität und
noch weniger mit dem gebotenen Kampf gegen Korruption
zu tun; es wäre vielmehr die Korruption der Objektivität.«
Der Verfasser dieses Aufsatzes war Privatdozent an einer
rheinischen Universität. Er versandte ihn an die Zeitungen
als private Arbeit und bezog dafür von der Union ein Hono-
rar von zweihundert Mark unter der Bedingung, daß in min-
destens fünf Organen der öffentlichen Meinung ein Abdruck
erzielt würde; bei jedem weiteren Abdruck stieg es um zwan-
zig Mark. Von Grußenbaum sagte: »Man muß die Pferde knapp
halten, damit sie nicht der Haber sticht.« Außerdem erhielt
der Autor natürlich auch Zeilenhonorar von den Zeitungen,
die seine geheime Verbindung mit der Union nicht kannten.
Dieser Gelehrte war von Frau Wackerlein an den General
empfohlen worden. Frau Wackerlein führte nämlich den Vor-
sitz in der Ortsgruppe des Königin-Luise-Bundes, einem
Kaffeekränzchen ehrgeiziger und unbefriedigter Frauen. Sie
erklärten, ihre Ehre verlange, daß ein Deutscher keine Apfel-
sinen äße, denn die deutsche Erde bringe an Früchten so
viel Gutes und Edles hervor, daß man nicht auf das charak-
terlose Ausland angewiesen sei, und ferner dürfe ein Sieb-
zigmillionenvolk nicht willen- und tatenlos in der Knecht-
schaft eines Tributplans untergehen. Indessen hatten ihre Zu-
sammenkünfte keinen verschwörerischen Inhalt, vielmehr
wurden sie durch Liedervorträge einer Singschar heiter wie
ein Häkelmuster.
Hier nun hatte der Privatdozent einen instruktiven Vortrag
über die Presse gehalten, über die Presse vom technischen,
historischen, kulturellen und religiösen Standpunkt. Die Zei-
tung sei die Haut des Menschen, hatte er gesagt, eine Haut
mit Poren, durch die nur ganz bestimmte Einflüsse hindurch-
wirkten. Beim Schlafengehen erzählte Frau Wackerlein ihrem
Mann davon; sie glühte wie eine junge Braut; man müsse
etwas für die nationalen Journalisten tun. Der Personalchef
sagte, im Werk halte man sich die Finger sauber; diese heik-
len Geschichten überlasse man der Union. Am Morgen
schrieb Frau Wackerlein an den General.
Der Staatssekretär a. D. sagte: »Wir haben zwar schon
einige Schriftsteller an der Krippe, sie fressen allerdings mehr
Hafer als sie verdienen, und was sie schreiben, ist so hunds-
föttisch schlecht, daß man es erst noch ins Deutsche über-
setzen muß.« — »Sehr verehrte gnädige Frau,« lautete dem-
zufolge die Antwort von Grußenbaums, »wenn Sie mir einen
nationalen Journalisten nennen können, der nicht bloß ein
plumper Schildknappe, sondern auch ein Stilist ohne Furcht
und Tadel ist, bin ich Ihnen dankbar.«
Darauf ging die Bewerbung des Privatdozenten ein.
»Wir werden prüfen, ob er sein Visier so schließen kann,
daß man ihn nicht schon auf tausend Meter erkennt. Wenn
die Industrie einen Ritter mietet, soll er auch reiten können
und seine Waffen sollen scharf und durchschlagend sein und
nicht rostig und voll Scharten.«
»Sie vergessen nur eins,« lächelte der Pressechef, »daß
es nie die beste Qualität sein wird, die sich uns zur Auswahl
stellt.« — »Unsinn, wir hatten früher beim Militär auch im-
mer erstklassige Spione.« — »Das weiß ich nicht, aber das
ist nach Art der Tätigkeit auch gar kein Vergleich.« — »Das
sagen Sie nur, weil es was Militärisches ist. Widerspruchs-
geist ist der ganze Schneid des Zivilisten.«
Sie lachten beide und stellten den Privatdozenten ein. Er
sah aus wie ein Studienassessor mit der Lehrbefähigung für
Geschichte und Deutsch in der Unterstufe. »Es ist nicht im-
mer nötig, daß Sie in der Sache recht haben,« belehrten sie
ihn, »auf keinen Fall aber darf man merken, in welcher Ab-
sicht Recht gesucht wird.«
Aber der Privatdozent war von einem krankhaften Ehr-
geiz und sprach nach einer Weile die Bitte aus, ihm eine
Professur zu verschaffen, Jodoci, der ihn tödlich haßte, gab
ein vernichtendes Gutachten ab; der Privatdozent hatte näm-
lich zu einer Zeit, wo er noch nicht wußte, ob er zweck-
mäßiger rechts oder links Anschluß suchen sollte, Jodocis
Buch in einer Rezension als »schwülstig und verquollen« ab-
getan. General von Grußenbaum sagte, als er das Gutachten
gelesen hatte: »Den Professor macht uns keiner nach, tüch-
tiger Kerl, militärisch, erinnert mich an den Generalstab.«
— »So wollen Sie im Ernst auf dieses Gutachten hören?«
fragte der Staatssekretär a. D. — »Weil es mich an den Ge-
neralstab erinnert?« Ein dröhnendes Lachen entfuhr dem
General. »Sie ahnungsloser Zivilist! Ganz im Gegenteil, der
Fetzen besteht doch nur aus Neid und Eifersucht. Wir schik-
ken den Privatdozenten nach Rußland, damit er sich die Spo-
ren verdient. Wir müssen mal wieder einen Groschen in den
geistigen Automaten werfen. Wir brauchen mal ein richtiges
Volksbuch über den Bolschewismus, das soll er schreiben.
Den Verlag finanziert die Union.«
Es zeigte sich, daß der Privatdozent seiner Sendung ge-
wachsen war. Er bot eine glänzende Schilderung der bol-
schewistischen Greuel und malte die Szenen, wo Karbol-
mäuschen Gefangene bespuckten, die Tscheka politische Geg-
ner nackt in die Erde verscharrte und Rotgardisten den Bau-
ern große Stücke Fleisch aus dem Gesäß schnitten, mit so
realistischer Wucht, daß man ihm die Professur nicht vor-
enthalten konnte.
»Der Krieg war doch nicht umsonst,« sagte der General,
»wir haben von Belgien gelernt.«
In den Organen der öffentlichen Meinung erschienen von
Zeit zu Zeit kurze Nachrichten von jener etwas obskuren
Interessantheit, wie sie früher, als noch nicht jeder Bluff von
fetten Lettern wichtig genommen wurde, unter der Rubrik
»Vermischtes« zu lesen waren. Die Überschriften lauteten:
»Steiger sind vogelfrei!«; »Übergriffe der Betriebsräte«;
»Ein sozialistischer Musterarbeitgeber«; »Kommunistische
Aufmarschpläne«; »Brennende Zigarettenstummel im Koh-
lenklein«; »Eine neue Krankheit — die Weihnachtskrank-
heit«. Man erfuhr daraus, daß die Grubenkatastrophen von
leichtsinnigen Bergleuten verschuldet würden, daß die Ar-
beiter die Krankenkassen ausbeuteten, um sich vergnügte
Feiertage zu machen, daß die Vorgesetzten ständig bedroht
seien und niemals vor den Gerichten Recht bekämen, daß so-
zialistische Parteiunternehmungen die unsozialsten Arbeitge-
ber und alle Verbrecher Kommunisten seien (»der verhaftete
Falschmünzer soll früher in der kommunistischen Partei tätig
gewesen sein«, hieß es zuweilen) — kurz, daß es eine Lust sei,
als Arbeitnehmer, und ein Kreuz, als Arbeitgeber zu leben.
Dann wieder erschienen Statistiken über Löhne und Ren-
ten, die angeblich-»im Mitte!« errechnet waren, so daß der
Leser glauben mußte, es handle sich um die Durchschnitts-
zahl, während es in Wirklichkeit nur die Mitte zwischen
dem höchsten und niedrigsten Betrag war. Auf diese Weise
sahen sich Löhne und Renten höher an als sie waren, denn
wenn man etwa die Zahlen acht, sechs, fünf und vier hätte,
dann wäre sechs die Mitte, der Durchschnitt aber nur 5,75 —
das ist ein einfaches Beispiel, das leuchtet doch ein, nicht
wahr? Beim Vergleich der deutschen Löhne mit den eng-
lischen wurden das eine Mal die Versicherungsbeiträge der
Arbeitgeber hinzugerechnet, das andere Mal weggelassen,
wodurch die deutschen Schichtlöhne fast sechzig Pfennigüber
den englischen zu liegen schienen. »Jetzt schlägt’s aber drei-
zehn!« entrüstete sich der Leser des Generalanzeigers und
nahm noch ein Stück Zucker in seinen Morgenkaffee, »so
eine Schweinerei! Das kann doch nicht so weiter gehen, die
deutsche Wirtschaft wird ja ruiniert!«
Und dieser Aufschrei war ein Effekt der Maschinerie, an
deren Hebel der Staatssekretär a. D. stand im Pressebüro der
Union. »Wirft man Steine in den Teich, so hört man die
Frösche quaken«, sagte er.
Als er noch in der Regierung war, hatte er zuweilen ge-
sagt: »Die Tätigkeit der westdeutschen Industriellen ist vor-
wiegend politischer Natur«, und wenn Kropf die Verantwor-
tung des Unternehmers in die Wagschale werfen wollte, hatte
er vertraulich gelacht: »Ja, ja, man spricht am liebsten über
das, was man nicht besitzt.«
Um so sachkundiger konnte er sein Amt nun ausüben. —
General von Grußenbaum erinnerte sich seines Schulfreun-
des Alfons Hachenpoot. Dieser lebte seit seiner Verabschiedung
als Aufsichtsratsvorsitzender der märkischen Landesgenos-
senschaftsbank, deren Direktor er vordem gewesen war. Von
Grußenbaum ernannte ihn zum politischen Direktor der Union
und verschaffte ihm die Mittel für die Gründung eines »Rings
nationaler Zeitungen«. Diese geschah, indem eine große An-
zahl von Provinzblättern aufgekauft und von einer Korre-
spondenzzentrale mit politischem und wirtschaftlichem Stoff
beliefert wurde. Am Orte selbst bestand immer nur eine
Lokalredaktion. Nebenher wurden mehrere Wochenblätter
neu geschaffen und aus ganzseitigen Matern der Zentrale zu-
sammengesetzt.
Eins davon wurde in die Dienste des Nationalen Arbeiter-
bundes des Herrn Körschgen gestellt. Es hatte den Titel
»Die freie Meinung« und enthielt jede Woche Sätze wie:
»Clemenceau hat gesagt, er wünsche den Deutschen die Pest
und freue sich darum über die vielen Sozialdemokraten im
Reichstag« oder »Das Arbeitslosenproblem kann nur durch
einen Befreiungskrieg gelöst werden, dessen Menschenopfer
uns von der Qual der Übervölkerung befreien« oder »Der
Sportenthusiasmus der Bevölkerung ist der beste Beweis da-
für, daß unserer Jugend das fehlt, was ihr früher die mili-
tärische Dienstzeit schenkte« oder »Es ist absolut sicher,
daß es in zwei Jahren keinen Arbeitslosen mehr geben würde,
wenn die siebzigtausend Arbeitersekretäre verschwänden und
die Wirtschaft von einem Diktator geführt würde« oder »Auch
für die Außenpolitik brauchen wir einen erfahrenen Fach-
mann, der sich auf die Geistesverfassung der Ausländer und
das Ränkespiel diplomatischer Verhandlungen besser versteht
als unsere Gewerkschaftssekretäre« oder »Die Gewerkschaf-
ten wollen den Arbeitern ihren unschuldigen Branntweinge-
nuß an Lohntagen verbieten, das ist der Geist des alten Obrig-
keitsstaats«.
Die Berliner Zentrale leitete Hachenpoot, Oberst von Leut-
witz war der Assistent, der die politischen Konspirationen
besorgte. Nun war der abgedankte Generaldirektor wieder
in seinem Fahrwasser. Er legte besonderen Wert auf Mit-
leidsreportagen, jede Nummer mußte eine enthalten, über
das Verschwinden eines Zeitungsverkäufers oder über die Ab-
weisung eines bettelnden Alten, der natürlich bessere Tage
gesehen hatte, durch die mondänen Gäste eines Cafés. »Das
lesen die Leute gern,« sagte er, »das ist in der Feuilletonistik
so zeitgemäß wie es sonst das Leben von Prinzen und Baro-
nen war.«
Das Papier für die Zeitungen lieferte Hillgrubers rumäni-
sche Fabrik. So wurde, ein wenig spät und auch in verän-
derter Form, aber vielleicht mit desto größerem Gewinn ein
Plan verwirklicht, der noch zusammen mit Ottokar Wirtz
gefaßt worden war.
Nicht immer vollzog sich die Redaktion reibungslos.
Während der Ring nationaler Zeitungen das neue Repa-
rationsstatut bekämpfte und alle Andersdenkenden insultierte
und verleumdete, schrieb der Jahresbericht der Märkischen
Landesgenossenschaftsbank, daß nur die Annahme dieses
Planes die wirtschaftliche und politische Unsicherheit been-
den könne. Die gegnerische Polemik stürzte sich darauf.
Hachenpoot entließ einen Redakteur, weil er den Zwiespalt
nicht genügend kaschiert hatte.
Als der Ring nationaler Zeitungen die bedingungslose Rück-
gabe des Saargebiets von Frankreich forderte, sandte Kropf
ein Telegramm an den Staatssekretär a. D.: welcher Esel denn
das wieder angerührt habe, ob man nicht wisse, daß die
ganze deutsche Kohlenerzeugung Not leide, und was denn
wohl werden solle, wenn nun auch noch die elf Millionen
Tonnen Saarkohle darauf drückten? Der Staatssekretär fuhr
nach Berlin und sprach noch einmal die eindringliche Mah-
nung aus, daß die Agitation vor den Interessen der Wirt-
schaft Halt machen müsse. Hachenpoot entließ den schuldi-
gen Redakteur.
Um ganz sicher zu gehen, stattete der General die beiden
entlassenen Journalisten mit einem Kapital von zwanzigtau-
send Mark aus. Unter dem Namen »Wirtschaftlicher Hilfs-
dienst« riefen sie daraufhin eine unabhängige Korrespondenz
ins Leben, die vom Pressechef der Union mit Nachrichten
beliefert wurde. Von Grußenbaum meinte, es sei immer gut,
wenn die Leute sich nicht auf ein Angestelltenverhältnis be-
rufen könnten. »Man muß sie finanziell selbständig machen.
Die beiden sind jetzt in ihrer Eigenschaft als Herausgeber
unbeschränkt. Woher sie ihre Nachrichten beziehen — das
ist nur noch eine Frage der moralischen Verpflichtung. Gott-
seidank gilt im Journalistenstand die Moral noch etwas. Wem
sie Dank schulden, dem statten sie ihn auch ab. Man soll
niemanden hindern, sich erkenntlich zu zeigen, man muß
nur dafür sorgen, daß man nicht das Gefühl hat, ihn dazu
veranlaßt zu haben. Ich für mein Teil habe nicht das
Gefühl.«
In einer Zeit, wo die Wirtschaft zum Mittelpunkt des po-
litischen Kampfes geworden war und die Parteien die gün-
stigsten Plätze auf ihren Wahllisten meistbietend an die Wirt-
schaftsgruppen versteigerten, hatte die Liaison mit jener
Volkspartei, die (wie Faulstich sich ausdrückte) »nicht dem
Interesse der einen oder anderen Gruppe, sondern der Ge-
samtwirtschaft diente und daher ihre Entschließungen nur
im Einverständnis mit der Kohlen- und Eisenindustrie faß-
te«, für die Union nicht mehr die Bedeutung wie ehedem, als
über dem Kampf um die Plätze der Kampf um die Platzin-
haber noch nicht in Erscheinung trat. Nunmehr kam es zu
einem hitzigen Guerillakrieg der Syndizi. Auch Dr. Kre-
wett von der Gruppe Westen gelüstete es nach einem Reichs-
tagsmandat, und wäre es dem General nicht gelungen, ein
paar andere Vertrauensmänner auf der Liste vorzuschieben,
so daß Dr. Krewett an eine ganz aussichtslose Stelle rückte,
so wäre er imstande gewesen, der Volkspartei die Wahlgel-
der der Union zu sperren.
An taktischen Verbindungen aller Art war ja kein Mangel,
und im Grunde waren sie wertvoller, denn hier konnte man
balancieren, weil hier alles labiler war und der jeweiligen Si-
tuation gemäß verschiebbar. Im Notfall konnte man ein sol-
ches Seil, auf dem die gedungenen Landsknechtsmarionetten
tanzten, einfach abreißen lassen. Politik könne nur durch
Politik überwunden werden, sagte von Grußenbaum. Das
Ziel sei die Zerschlagung der Gewerkschaften — dies invol-
viere eine Anfechtung des Wirtzschen Testaments der Ar-
beitsgemeinschaft, indem sich herausgestellt habe, daß die
Konkurrenz der gewerkschaftlichen Richtungen untereinan-
der seine sachliche Durchführung verhindere; ja man müsse
sagen, daß die Christen, diese Zentrumsbolschewisten, sich
noch weniger zügelten als die Sozialdemokraten. Es frage
sich nun, ob man auf dem bisher eingeschlagenen Wege wei-
terkomme. Ein Block der bürgerlichen Parteien sei nicht
möglich, weil die Mehrzahl der Wähler nun einmal aus Ar-
beitnehmern bestehe und die Parteien darauf Rücksicht neh-
men müßten. Die Sozialdemokratie sei in der Regierung ab-
genutzt worden, in dieser Hinsicht habe sich die Voraussage
von Ottokar Wirtz erfüllt; jetzt sei der Augenblick da, sie
hinauszustoßen, und dazu brauche man einen Popanz, der
die Bürgerlichen in Schach halte. Zur Verfügung stünden
die Kommunisten und die Nationalsozialisten, aber ein Bünd-
nis mit dem Bolschewismus käme natürlich nicht in Frage,
weil er unsympathisch sei und die Grundlagen der abend-
ländischen Kultur bedrohe. Abgesehen davon sei es freilich
gleichgültig, denn die Wählermassen dieser beiden Parteien
seien, was die Arbeiterschaft beträfe, die gleichen, die glei-
chen Ideologen und die gleiche unzufriedene, hin und her
schwimmende Hefe, die heute dort lande und morgen
dort.
Mit großer Umsicht und ebenso großer Vorsicht betrieb
General von Grußenbaum diese Dinge. Es war ihm bekannt,
daß einige Mitglieder der Union einer offenen Unterstützung
der Nationalsozialisten aus Ängstlichkeit oder Zweifelsucht
abgeneigt waren. Es stand auch nicht in seiner Absicht, die
einzelnen Werke damit zu befassen, denn die Entschuldigung
mit dem angespannten Finanzstatus lag zu nahe für sie. Aus
dem großen Topf der Union, der sowieso, und einerlei
wofür, stets mit Geld gespickt sein mußte, ließ sich weit
angenehmer schöpfen.
Bevor ihm jedoch die Sache spruchreif erschien, kam ihm,
obgleich verschiedentlich verwarnt, der Tolpatsch Walko-
wiak in die Quere.
Eines Tages fand Siegfried Hillgruber unter seiner persön-
lichen Post folgenden Brief:
»Sehr geehrter Herr! Die Nationalsozialistische Deutsche
Arbeiterpartei hat außer vielen anderen Punkten auch den
Schutz des rechtmäßig erworbenen Eigentums auf ihr Pro-
gramm geschrieben. Leider ist die wirksame Vertretung nicht
ohne bedeutsame Geldmittel möglich. Die Kassen des rei-
chen Judentums sind uns verschlossen und dienen ausschließ-
lich der Finanzierung linksradikaler Umsturzvorbereitungen.
Es bleibt uns daher nichts anderes übrig, als uns an die
deutschgesinnten Kreise aus Industrie und Handel zu wen-
den. Wenn uns auch einmalige größere Spenden willkommen
sind, so legen wir doch besonderen Wert auf regelmäßige
Wiederholung derselben, da wir nur dadurch in die Lage
kommen, unsere laufenden Unkosten zu bestreiten. Für eine
gute Verwendung der Gelder bietet Ihnen die Ehrlichkeit
unserer Bewegung und die selbstlose Hingabe ihrer Anhän-
ger volle Gewähr. Wer rasch gibt, gibt doppelt.
Mit völkischem Gruß
Walkowiak
Gauführer im Steinkohlenrevier.«
Hillgruber, der diesen Brief im ersten Schreck für eine Ver-
höhnung hielt, rief Mehren an: der hatte ihn auch bekommen.
Mehren rief Näßler an: auch der. Näßler rief Krogoll an,
dieser Kropf, dieser den Freiherrn: auch der, auch der, auch
der. Der Freiherr endlich rief Schellhase junior an: der sagte
nein, ihm sei nichts zugegangen. Das war eine Unvorsich-
tigkeit. Man schloß daraus, daß er bereits laufend zahle, so
daß sich bei ihm ein Bettel erübrige.
Von Grußenbaum wurde gestellt, und nach einigem Hin
und Her, wobei zunächst dem Walkowiak der Kopf gewa-
schen wurde (aber er war standhaft wie ein Märtyrer), ward
eine inquisitorische Verhandlung angesetzt, um den Fall end-
gültig zu klären.
Neben Oberst von Leutwitz erschien Walkowiak. Er war
ein gestählter Mann geworden und sah in seinem braunen
Hemd martialisch aus wie ein britischer Kolonialsoldat. Noch
immer war er ein wenig mager, doch erschien die Magerkeit
jetzt als der Effekt einer sportlichen Dressur und nicht mehr
als der Effekt der Unterernährung und der seelischen Ver-
zweiflung. Nur wenn man ihm schärfer in die unstäten Augen
blickte, erkannte man jenen Schlosser Walkowiak wieder,
der über dem Meister Kurbjuhn die Axt geschwungen, den
Polizeioffizier niedergeschlagen, Akten und Metall geraubt
hatte.
Er glaubte jetzt an Astrologie, und die Bittbriefe hatte er
geschrieben, nachdem er sich bei einem Astrologen verge-
wissert hatte, daß sie ihm Heil bringen würden. Das Horo-
skop war günstig, die Konstellation der Planeten zu seinem
Punkte der Ekliptik besonders vortrefflich in den Häusern
des Reichtums und der Würden. So stand er hier im Schutze
seiner guten Sterne und erzählte, daß die tiefsten Quellen
des deutschen Menschen aus unklarem Ahnen und dunklem
Erfühlen genährt seien.
Dem Freiherrn gefielen diese Worte weit besser als das,
was er früher vom Oberst vernommen hatte, und er bewegte
sie in seinem Herzen. »Ist es das,« fragte er, »worauf Ihre
Bewegung beruht? Eine blutvolle Seelenarchitektonik? Ein
inneres Lebensbekenntnis?«
»Ein inneres Lebensbekenntnis nordischen Volkstums
schlechtweg«, antwortete Walkowiak.
Faulstich fragte lakonisch: »Was ist Nationalsozialismus?«
»Aber Sie haben es doch schon gehört,« sagte Schellhase
junior, »es ist der Mythos des zwanzigsten Jahrhunderts von
der Rassenseele«, und der Oberst fügte noch hinzu: »Der ge-
staltende Geist, entstanden aus dem deutschen Wesen und
der damit verbundenen Eigenstämmigkeit.«
»Ja, ja, natürlich,« sagte Krogoll, »aber das alles muß
doch wohl in irgendein Staatsgefüge hineinpassen?«
»Der Staat,« entgegnete von Leutwitz, »der Staat ist ein
Zweck an sich. Die Erhaltung des Staates ist ein Zweck an
sich. Die Erhaltung des Staates dient der Armee. Die Armee
wird aber auch selbst wieder zum Zweck.«
»Einen Augenblick,« unterbrach Näßler, »das muß ich
doch nochmal in Gedanken rekapitulieren, das scheint sehr
schwer zu sein.«
»Nun, ich kann es vereinfachen. Für den völkischen Ge-
danken ist der Staat ein Mittel zum Zweck. Staatliche Formen
können sich ändern. Der Volksgedanke, das Fleisch, das
Blut kann sich nicht ändern, höchstens sich verbessern. Da-
mit ist der völkische Gedanke an den Begriff Volk gebunden.«
Faulstich sagte: »Sie lieben, scheints, die Unbestimmtheit
der Begriffe. Sie sprechen abwechselnd vom Volksgedanken
und vom völkischen Gedanken. Wissen Sie, daß Sie das tun?«
»Es geschieht bewußt. Der völkische Gedanke hat nichts
zu tun mit der parteipolitischen Überzeugung.«
»Also auch nichts mit der Nationalsozialistischen Partei?«
»Wenn wir die Mehrheit haben, wird der Nationalsozia-
lismus eben der völkische Gedanke sein. Der staatliche Ge-
danke ist gebunden an den Begriff Staat. Der völkische Ge-
danke ist gebunden an den Begriff Volk. Wenn der Staat
zerbricht, zerbricht der staatliche Gedanke, nicht der völ-
kische.«
»Hm, hm.«
»Der Nationalsozialismus setzt an die Stelle des bestehen-
den Systems der Schamlosigkeit und der Korruption die sitt-
liche Idee des Bismarckreichs«, sagte Walkowiak.
»Dann wollen Sie also das alte Deutsche Reich wieder auf-
richten?« fragte Mehren. »Die Industrie hat kein Interesse
an der Wiederherstellung der Monarchie. Ihre Belange sind
in der Republik viel besser aufgehoben.«
»Die Verfassung kann nicht das Ziel sein. Das Ziel ist
die Erhaltung der Nation.«
»Das ist sehr gut,« applaudierte der junge Schellhase,
»nicht Reaktion, sondern Gesundung. Nicht paragraphierte
Gesetze, sondern die Imponderabilien völkischen Empfin-
dens sollen maßgebend sein.« Kropf sagte, für seine Stel-
lungnahme könnten nur die praktischen Interessen des Koh-
lenreviers maßgebend sein, und da müsse er allerdings sagen,
daß ihn ein allzu gesteigerter proletarischer Kampfeswille am
Nationalsozialismus irre mache. »Man hat mir berichtet, daß
Sie den Leuten in den Versammlungen die Enteignung der
großen Vermögen versprechen. Sagen Sie endlich klipp und
klar: gehören Sie zum Bürgertum oder zu den Marxisten?«
»Wir gehören zum neuen Typ des deutschen Menschen.«
»Aber damit kann man doch nichts anfangen!« Kropf
schlug auf den Tisch. »Wenn Sie so weiter reden, hat unsere
Unterhaltung keinen Zweck.« General von Grußenbaum
vermittelte: die Agitation im Revier sei natürlich erfolglos,
wenn sie nicht der Eigenart des Reviers Rechnung trage,
das sei aber doch keine Schwierigkeit. Man könne einen Satz
einfügen, daß die schöpferischen Unternehmer von der Ent-
eignung ausgenommen werden sollten.
Der Oberst und Walkowiak versprachen gehorsam, das
zu tun. »Im Grunde,« sagte von Leutwitz verbindlich, »ha-
ben wir überhaupt kein Wirtschaftsprogramm. Das ist unsere
Stärke. Wir Idealisten geben uns mit so materialistischen
Dingen eben nicht ab...«
»Es liegt doch an uns, ihre Phrasen zu biegen«, sagte der
General, als sie gegangen warten.
»Was meinen die Herren dazu?« fragte Krogoll. Schell-
hase junior erwiderte, es gebe nur eine Meinung: der FRONT-
GEIST der FRONTGENERATION müsse entschieden ge-
fördert werden.
»Sagen Sie, Herr General, warum berufen sich eigentlich
die Soldaten immer darauf, daß sie ihr Leben eingesetzt ha-
ben?« fragte Näßler. »Ist das nicht selbstverständlich? Eben-
so gut könnten unsere Hochofenarbeiter sich was darauf zu-
gute tun, daß sie vor dem Feuer stehen.«
»Und tun sie das etwa nicht?« parierte der General. »Wer-
den sie nicht mit Arbeitszeit und Löhnen bevorzugt?«
»Aber außer Dienst sind sie nicht mehr als jedes andere
Kontingent der Arbeiterarmee.«
»Frontgeist,« sagte Mehren, »das ist eine komische Sache.
Ich kann noch keinen Befähigungsnachweis darin erblicken,
wenn einer Uniform, Waffen und ein verantwortungsloses
Leben vom Staat bezieht.«
Schellhase junior sprang auf und machte Miene, ihn an der
Kehle zu packen. Faulstich ging zwischen ihnen hindurch
und blieb stehen wie ein Schild. Kropf drängte: »Wir müs-
sen zu einem Resultat kommen.«
Der Freiherr sprach von der Achtung der Gesetze, von
Grußenbaum antwortete, daß es in jedem Gesetz entspre-
chende Bestimmungen gebe, die selbst den Behörden die
Übertretung eben dieses Gesetzes gestatteten. »Und die
Reichsverfassung?« fragte Mehren.
Gegen diesen Vorstoß einer bisher sorgfältig umgangenen
Formel war keiner gewappnet — außer dem General. Wofür
man denn die Kabinettsorders der preußischen Könige habe?
Zum Glück habe diese Republik noch keine Luft gehabt, die
autokratischen Verordnungen des Vormärz außer Kraft zu
setzen, jetzt könne man damit umgekehrt die Reichsverfas-
sung außer Kraft setzen. »Also«, resümierte Näßler. »Dieses
Sammelbecken für germanische Romantik ist ein Irrsinn,
aber wir brauchen es. Irgend ein Schauspiel, irgend ein Spiel-
zeug, sei es ein Zeppelin oder ein abgelegter Kronprinz oder
ein Braunhemd, muß man dem Volk zeigen können, irgend
eine Attraktion, wo Blumenmädchen und Fahnenjungfern in
Aktion treten können, so was blendet immer. Die National-
sozialisten ziehen einher wie die Quacksalber des Mittelalters,
von Markt zu Markt, darum haben sie den gleichen Zulauf.
Realitäten dürfen daraus natürlich nicht entstehen, aber als
unsere Bajazzi werden sie vorzüglich verwendbar sein.« Der
General sagte, anders habe es doch auch niemand gemeint.
Er sah fragend zum jungen Schellhase hin, selbst der nickte
jetzt. »Sammlung«, fuhr der General fort. »Wir können sie
jederzeit aufputschen und abquetschen wie einen Gummiball.
Politik der indirekten Einwirkung auf die übrigen Parteien
und auf das Ausland, meine Herren. Ihren Nerv,« dabei
tieb er den Daumen und die Spitze des Zeigefingers der rech-
ten Hand gegeneinander, »ihren Nerv haben wir in der Ge-
walt. Schlimmstenfalls, wenn sie zu üppig ins Kraut schie-
ßen und den Spieß gegen uns kehren sollten, werden wir die
Machtmittel des Staates anrufen. Sie sind vollkommen aus-
reichend.«
»Immerhin«, wiederholte Hiebenstein. »Ob sozialistisch,
kommunistisch oder nationalsozialistisch — regieren tun wir,
um es mit den Worten unseres großen Ottokar Wirtz zu
sagen: die Union der festen Hand.«
Hugo Mehren lächelte: »Wie wäre es, Herr General, mit
einem Antrag: der Reichstag wolle beschließen, daß Deutsch-
land den Krieg gewonnen hat?« Kleine, krumme Furchen
krochen von seinen Mundwinkeln zu den rosigen Ohrläpp-
chen hinüber, der General folgte ihnen mit seinen Augen,
während er ernst und sachlich antwortete: »Die Finanzwelt,
Herr Mehren, hat ein vitales Interesse an der Erhaltung des
Friedens.«
Schellhase junior griff das auf und sagte, die Finanzwelt
sei für die Industrie der böse Geist, die Finanzwelt sei schuld
daran, daß der Tributplan akzeptiert worden sei, der Kinder
und Kindeskinder zur Sklavenarbeit verdamme — »und uns
von den fremden Bajonetten befreit!« rief Mehren dazwi-
schen—; das eine Mal veranlasse die Finanzwelt die In-
dustrie, Schulden zu machen, die sie nicht zurückzahlen
könne, das andere Mal bedrohe sie den Anleihemarkt mit
Restriktionen; schließlich trage sie auch die Schuld daran,
daß der Elan des Volkes während des passiven Widerstandes
nicht produktiv gemacht worden sei. »Die Leute waren so
begeistert und geduldig wie im Krieg, es war rührend, mit
welch gesundem Humor sie wieder nach Mehl und Kartof-
feln anstanden! Da hätte man der schleichenden Krise durch
die reinigende Krise den Garaus machen sollen!« Der Ban-
kier lächelte wieder: »Warum haben Sie’s denn nicht getan?
Ihre Gefühle, Herr Schellhase, in Ehren. Sie denken damit.
Das ist Ihre Privatsache. Aber Sie widerlegen sie selbst, in-
dem Sie es bleiben lassen, auf Grund dieser Gefühle zu han-
deln.« — »Man läßt mich ja immer allein!« — »Jedes kapi-
talistische Wirtschaftssystem hat turnusmäßig Krisen, die
eine natürliche Auslese bewirken.«
Schellhase blieb im Ungewissen, worauf das gemünzt war.
»Aber sollte man nicht annehmen,« rief lebhaft der Frei-
herr, »daß die Öffentlichkeit bei dieser Sachlage auf Seiten
der Unternehmungen stünde? Das Gegenteil ist der Fall,
man ist den heftigsten Angriffen ausgesetzt.« Faulstich er-
klärte dazu, man müsse die vulgäre Auffassung des Kapita-
lismus bekämpfen, wonach nur der Kapitalbesitz des Einzel-
nen geschützt werden solle, man müsse mehr die Garantie
für nutzbringende Arbeit hervorheben, die in der Kapital-
investition und der Übernahme des Risikos durch den Unter-
nehmet liege. »Das geht also Sie an, Herr Pressechef«, sagte
von Grußenbaum, doch der Staatssekretär a. D. meinte, man
dürfe vor allem nicht zu viel von der Krise reden; er sei ja,
was die Erzeugung von Psychosen betreffe, nicht gerade von
heute und habe im Orgeln und Auswechseln der suggestiven
Walzen eine langjährige Erfahrung. »Schreibt eine Zeitung:
gestern wurden drei Autos gestohlen, so schreibt die Kon-
kurrenz: dauernd werden Autos gestohlen. Folge: es werden
wirklich überall Autos gestohlen. So geht es mit Zugun-
glücken, Selbstmorden, Konkursen. Es ist die Ursache, wes-
halb alle diese Dinge epidemisch auftreten. Sagt man dau-
ernd: die Geschäfte gehen schlecht, so gehen sie eben wirk-
lich schlecht, weil jedermann plötzlich nichts mehr bestellt
und nichts mehr bezahlt. Er kann es nicht, weil es doch
heißt, daß die Zeiten so schlecht seien.«
Diese Ansicht des Staatssekretärs wurde nur von Wenigen
geteilt und rief eine Auseinandersetzung hervor, in deren Ver-
lauf sich zeigte, daß die Industriellen hinsichtlich der Beur-
teilung der Wirtschaftssituation in zwei Lager gespalten wa-
ren. Pessimisten wie Kropf und Schellhase sagten, daß der
Eintritt in die Depression erst begonnen habe und das Re-
parationsstatut unausführbar sei — »kaum angenommen,
schon zerronnen«, witzelte Schellhase. Die Optimisten fan-
den, daß die Preise dank den internationalen Kartellen all-
mählich fester würden und die neue Koksproduktion der bel-
gischen und französischen Hüttenwerke keine Gefahr sei,
weil ihnen die geeignete Kohle fehle. Kropf sagte, ein Volk,
in dessen Land drei Millionen Menschen mit einem Durch-
schnitts-Jahreslohn von zweitausend Mark bloß für die Sozial-
politik arbeiteten und vierzig Prozent des Einkommens für
öffentliche Zwecke konfisziert würden, habe keine Ursache
zum Großtun; worauf Krogoll entgegnete, ein Volk, das in
einem Jahr für drei Milliarden Mark Tabak und für drei
Milliarden und zweihundert Millionen Mark Bier konsu-
miere, habe auch keine Ursache zur Kleinmütigkeit und Ver-
zagtheit. Der Freiherr schloß sich ihm an: »Ja, es ist richtig,
pflegen wir das zarte Pflänzchen jungen Vertrauens, das im
Ausland zu sprießen beginnt.«
»Ach,« sagte Mehren, »da fällt mir was ein, was für Sie
nützlich zu wissen sein wird. Bei den Erörterungen des Re-
parationsstatuts hat nämlich das Sachverständigenkomitee er-
wogen, den Metallbestand der neuen deutschen Notenbank
und die Notendruckstelle nach Holland zu verlegen.«
Sie waren bestürzt.
»Ja — meine Herren. So mißtrauisch war man. Aber dann
hat man ein Zeichen des Vertrauens gegeben und einer Fort-
setzung der alten -Reichsbank zugestimmt. Überlegen Sie
sich, ob Sie dieses Vertrauen enttäuschen wollen. Übrigens
glaube ich, daß Frankreich in kurzfristigen Krediten noch
große Bedeutung für den deutschen Geldmarkt erlangen wird.
So führt die Reparationsregelung zu einer indirekten Bele-
bung der deutschen Wirtschaft.«
»Nicht, solange dieser Friedensvertrag besteht«, wider-
sprach Schellhase junior.
»Unter uns,« warf Faulstich mit einer absichtsvollen Derb-
heit ein, »ich bin froh, daß dieser Friedensvertrag existiert. Da
hat man doch etwas, dem man jederzeit an allen bösen Dingen
die Schuld geben kann. Es ist ja auch reinweg nichts darin
vergessen, und die ganze Welt leidet darunter, also paßt es
immer. Das Friedensdiktat übernimmt die Verantwortung
für alles.« — »Dieses Kapitel ist wohl ernster, als es von Ihnen
gemeint ist«, versetzte Mehren. »Wo es früher hieß: das
kommt von der Ideenlosigkeit, das kommt von der Un-
solidität, da heißt es heute: das kommt vom Friedensdik-
tat. Nicht nur bei uns, in aller Welt. Vielleicht ist das der
tiefere Sinn dieses Dokumentes: Schwierigkeiten zu schaffen,
hinter denen sich die Unfähigkeit des Zeitalters verschanzen
kann.«
Eine Weile schwiegen sie, jeder spürte die Stille.
Jeder suchte darüber hinwegzukommen; der eine, indem
er sich eine Zigarre anzündete, der andere, indem er ein
Stäubchen vom Ärmel blies, der Dritte, indem er sich über
die Haare fuhr, der Vierte, indem er die Stellung seiner Füße
oder die Haltung seiner Arme änderte. Dann sagte plötzlich
Kropf: »Der bestehende Zollschutz ist unzureichend für
große Teile der Industrie.«
Krogoll fragte: »Und die Landwirtschaft?«
»Die Landwirtschaft ist mit Maschinen gesättigt,« antwor-
tete Näßler, »sie ist technisch modernisiert und dennoch über-
schuldet, weil ihre Produktion nicht den Bodenverhältnissen
und ihr Absatz nicht den herrschenden Wirtschaftsbedingun-
gen angepaßt ist. Den Leuten ist nicht zu raten und nicht zu
helfen. Wir haben nur noch indirekt an ihnen Interesse, auf
dem Umweg über die Düngerindustrie, der wir Kessel und
Röhren liefern. Jedenfalls dürfen ihnen keine Zölle bewilligt
werden, die unsere Exportinteressen gefährden könnten.«
»Wir müssen aber etwas für sie tun«, mahnte der Freiherr,
für den Erdnähe und Schollengeruch die Nährsäfte der Kul-
tur blieben.
»Wir werden die Propaganda für Roggenbrot mitmachen«,
erwiderte von Grußenbaum, »und in den Zechen und Fabri-
ken Milchausschänke errichten. Zwecks Hebung der Volks-
gesundheit. Bei Milch bedarf das ja keiner Erklärung. Für
das Roggenbrot haben wir die Wissenschaft. Wissenschaft
und Wirtschaft gehören nun einmal zusammen. Hier wenig-
stens ist das Primat der Wirtschaft unbestritten.«
Krogoll machte ihm das Kompliment, daß er ein vollen-
deter Demagoge sei. »Welch ein Segen, daß Sie nicht auf Sei-
ten unserer Feinde stehen.« Kropf ärgerte sich, daß sein Dr.
Krewett immer mehr verdunkelt wurde; er suchte nach
einem Anlaß, dem vorzubeugen, und brachte die Rede wie-
der auf Arbeitsstreitigkeiten. Dr. Krewett, sagte er, werde
beim nächsten Streik die Gewerkschaften auf Schadenersatz
verklagen, das werde eine großartige juristische Aktion; der
General jedoch versetzte kaltblütig, es sei die Aufgabe der
Union, Streiks unmöglich zu machen, und er hoffe, die Union
werde unter seiner Geschäftsführung nicht solche Stümper-
arbeit tun, daß Herr Dr. Krewett in die unliebsame Lage
käme, die Gruppe Westen mit derartigen Gerichtskosten
brandschatzen zu müssen. Kropf mußte husten, sein Gesicht
war gerötet. Es war ein cholerischer Husten, der durchs Zim-
mer schallte wie ein abziehender Donner durch einen schwü-
len Abend. Die Stunden verstrichen, Mitternacht war da,
die Unterhaltung gewann an Reiz und verlor an Kraft. Der
General sprach vom Befreiungskrieg der Wirtschaft. Mehren
kam auf das Reparationsstatut zurück und betonte immer wie-
der, daß der Gegner nur durch wirtschaftliche Argumente zu
überzeugen sei.
»Aber gewiß doch«, sagte Faulstich endlich. »Erinnern
Sie sich noch an das, was Ottokar Wirtz, auf jenem Stuhl
dort saß er, über die Bedeutung der Geldentwertung als Ka-
binettsstürzer gesagt hat? Was damals die Inflation war, ist
heute die Arbeitslosigkeit. Man braucht eine Regierung nur
zu fragen: wieviel Arbeitslose waren es bei eurem Amtsan-
tritt, und wieviel sind es jetzt? Es ist ein Erziehungsmittel
ersten Ranges. Es ist die Zuchtrute, die über den Städten und
über den Versicherungsämtern geschwungen wird und ihnen
die Etats, die sie eben erst mühsam ausbalanciert hatten, wie-
der durcheinanderwirft. Bis es anders wird. Bis es anders
wird!!«
Zigarrenrauch umflorte die Lampen, ihr Licht war karg,
die Gesichter verschwammen. Etwas Nächtiges, Blutdür-
stiges war in der Atmosphäre, eine verhaltene Spannung, eine
leidenschaftslose Gewaltsamkeit, eineunmenschliche Schreck-
losigkeit — der vielgestaltige Wille und die schlafwandleri-
sche Sicherheit der Unbeirrbaren und Unbelehrbaren, denen
selbst eine falsche Prognose noch als Unfehlbarkeit ausgelegt
wurde.
»Püschel ist aus der Union ausgeschieden«, sagte Krogoll.
»Es war eine Episode«, antwortete Kropf, der neue Präsi-
dent des Reichsverbandes, und zerdrückte seine Zigarre in
der Aschenschale. —
Als sie hinaustraten, war die Luft neblig und roch durch-
dringend nach Kohlenoxyd. Die Chauffeure waren auf ihren
Sitzen in den Wagen eingeschlafen.
Grau und taub war die Wölbung des Himmels über dem
schnarchenden Schwall der Stadt.
BERICHT DES GENERALANZEIGERS
Die fremden Truppen haben die Stadt verlassen. Das Re-
vier ist frei.
Die Begeisterung des gestrigen Tages war das Urgewaltige,
das alle Schranken sprengen ließ, Polizeiketten und politische
Gleichgültigkeit. Lange vor Mitternacht setzte der Zug durch
die reich beflaggten Straßen ein. In den Gasthäusern war
schon alles in Hochstimmung. In den großen Hotels bereitete
sich die vornehme Welt durch Musik und Tanz auf die vater-
ländische Stunde vor. Interessanter und echter war es in den
kleinen Restaurants und Kneipen; überall spielte eine Ka-
pelle oder ein Grammophon Militärmärsche, einzig begehrte,
lange entbehrte Musik.
Die am Abend angekommenen Hundertschaften der
Schupo bekamen schweren Dienst am ersten Tag ihrer Tätig-
keit, und sie versahen ihn mit Geduld und Hingabe, die voll
Verständnis war für das bevorstehende Erlebnis. Punkt zwölf
Uhr stieg auf dem Marktplatz die erste Rakete in die Höhe,
die Weihestunde hatte begonnen. Die illuminierte Stadt war
ein Glutmeer, und die feurige Lohe aus den Essen der moder-
nen Nibelungen, der Bezwinger von Stahl und Eisen, schlug
wie ein Sonnwendfeuer zum Himmel. Zehntausende trugen
den Taumel der Begeisterung durch die Straßen. Zum Schluß
sprach der Oberbürgermeister das letzte Wort. Durch Arbeit
zur Freiheit, sei die Losung gewesen. »Wir wissen uns frei
von unfreundlichen Gefühlen, wenn wir in dieser festlichen
Stunde unserer Freude darüber Ausdruck geben, daß der
Nachbar endlich wieder Nachbar geworden ist.«
Von den 30 000 arbeitsuchenden Metallarbeitern des Re-
viers dürfte ein beträchtlicher Teil wegen endgültiger struk-
tureller Verschiebungen auch bei gebesserter Konjunktur
nicht wieder im Beruf unterkommen.
Die Organisationen der Angestellten haben den zwischen
ihnen und dem Arbeitgeberverband bestehenden Rahmen-
tarifvertrag gekündigt. Über das Ziel der Maßnahme erfah-
ten wir, daß der Deutschnationale Handlungsgehilfenver-
band die Schaffung eines tarifvertraglichen Schlichtungsamts
unter Ausschluß des staatlichen Schlichtungswesens bean-
tragt.
Der Reichsarbeitsminister hat erklärt, daß wir nicht so viele
Erwerbslose hätten, wenn sich die offizielle Lohnpolitik in
den letzten Jahren nicht auf falschem Weg befunden hätte.
Die Gestehungskosten der deutschen Wirtschaft müßten her-
abgedrückt werden, denn das deutsche Preisniveau stehe an
der Spitze von allen Ländern. An Löhnen und Gehältern
zahle die deutsche Wirtschaft jährlich 45 Milliarden, an Aus-
gaben in Reich, Ländern, Gemeinden und Sozialversicherun-
gen mehr als 27 Milliarden, davon entfielen 25 auf die Indu-
strie und nur 2 auf die Landwirtschaft, die unrentabel sei,
nur den vierten Teil der Bevölkerung ausmache und auch nur
den vierten Teil aller volkswirtschaftlichen Werte erzeuge.
BEFESTIGUNG
NEUNZEHNTES KAPITEL
Nachdem Adam Griguszies einige Zeit in der Gruson-
straße gelebt hatte, gewöhnte er sich an, diese die »Dopslaf-
straße« zu nennen, und es hatte damit folgende Bewandtnis.
An die hundert gelernte Arbeiter wohnten hier, Anstrei-
cher, Klempner, Sattler, Schreiner, die alle bei Risch-Zander
als ungelernte Tagelöhner beschäftigt waren. Nicht, daß sie
in ihrem Fach keine Arbeit mehr hätten finden können oder
Pfuscher gewesen wären. Nein, sie wollten ganz einfach
nicht. Wiewohl sie sich bei keiner Tätigkeit weh zu tun
pflegten, waren sie nicht im alltäglichen Sinne faul. Sie mach-
ten sogar mehr Stunden am Tag, als sie in ihrem Handwerk
nötig gehabt hätten, denn nachdem ihr Tagewerk in der Fa-
brik vollbracht war, beschäftigten sie sich daheim noch als
Unternehmer auf eigene Rechnung. Es war ein Stück Bau-
ernschlauheit von ihnen.
Sie rechneten so: als Handwerksgesellen sind wir qualifi-
zierte Arbeiter, aber die Bezahlung ist in Anbetracht der spe-
zifischen Leistung durchaus unqualifiziert, und selbständig
können wir uns nicht machen, dazu haben wir weder Lust
noch Geld. Als Handlanger in der Fabrik sind wir unqualifi-
zierte Arbeiter, aber die Bezahlung ist in Anbetracht der gene-
rellen Leistung durchaus qualifiziert, denn ob gelernt oder un-
gelernt, der Tarif ist gleich. Somit haben wir als gewöhnliche
Tagelöhner ein viel bequemeres Leben und obendrein eine
einigermaßen sichere Grundlage— so sicher, wie sie unsereins
eben haben kann, und nach Feierabend verbleibt uns Zeit
genug, Facharbeit anzunehmen, die wir alsdann billiger lie-
fern können als die Zunft, weil wir kein Risiko haben und
keine Unkosten.
Es stand nicht so deutlich, nicht so nackt in ihren Köpfen,
wie es hier niedergeschrieben ist, aber ihre umständlichere
und verhülltere Berechnung lief doch ebendarauf hinaus. Sie
bildeten die Hauptmasse des Heeres der »Schwarzarbeiter«,
gegen welches der gewerbliche Mittelstand einen gewaltigen,
jedoch aus seinen eigenen Reihen sabotierten Feldzug eröff-
net hatte. Im Haus- und Grundbesitzerverein kam es darüber
beinahe zu einer Spaltung, indem nämlich die Hausherren,
die zugleich Handwerksmeister waren, von den anderen ver-
langten, daß sie keine Schwarzarbeiter unterstützten, wäh-
rend die anderen das Gewerbesteuer zahlende Handwerk be-
schuldigten, daß es die Hausbesitzer durch seine ungerecht-
fertigten Preise geradezu den Schwarzarbeitern in die Arme
treibe.
Adams Hauswirt Aldenhövel hörte sich das alles an und be-
folgte, Prinzipien hin, Prinzipien her, in aller Ruhe die Tak-
tik eines eingefleischten Genießers. Alle Reparaturen im
Haus ließ er von Schwarzarbeitern ausführen, wobei er sich
bis zu vierzig Prozent billiger stand, und gleichzeitig schickte
er einem seiner Mieter, der ebenfalls Schwarzarbeiter war,
einen eingeschriebenen Brief: die von ihm bewohnte und
teilweise als Sattlerwerkstatt benutzte Mansarde falle nun-
mehr unter den gesetzlichen Begriff der »zu gewerblichen
Zwecken vermieteten Räume« und sei daher mit einem ent-
sprechenden Aufschlag zu bedenken.
In den Verhandlungen, die hierauf folgten, erklärte sich
jener Mieter bereit, Matratzen, Sofa und alte gepolsterte Ses-
sel den Aldenhövels unentgeltlich aufzuarbeiten, wogegen
diese von der angedrohten Maßnahme Abstand nahmen, ja, in
ihrer Freude über die schönen, wie neu aussehenden Sachen
sich zu einem Versprechen verstiegen, das sie selbst nie für
möglich gehalten hätten. Die Zeche war nämlich angemeldet,
das heißt, der Westdeutsche Bergwerksverein, dessen Stollen
die Grusonstraße unterminierten, besserte wieder einmal die
dadurch an den Häusern verursachten Schäden aus. In
Wänden und Decken wurden die Risse ausgekratzt und ver-
schmiert, das Weißen und Tapezieren blieb den Inhabern
überlassen; hierfür wurden pro Zimmer siebenundzwanzig
Mark vergütet. Bisher hatten Aldenhövels immer das ge-
samte Geld eingesteckt, das machte bei siebzehn Zimmern
im Haus 459 Mark, und die Reparatur verschlang beim
Schwarzarbeiter höchstens zweihundert. Wenn man diesen
netten Gewinn berücksichtigt, kann man den Wert der Ver-
günstigung ermessen, die darin bestand, daß der Sattler aus-
nahmsweise die einundachtzig Mark für seine drei Zimmer be-
kam und diese selbst tapezieren durfte.
Der fragliche Mieter hieß Heinrich Dopslaff, war gelernter
Sattler und Polsterer und als Handlanger in der Ofenmaurerei
des Stahlwerks Risch-Zander beschäftigt. Er wollte weder
ein kleiner noch ein großer Mann sein und hätte nur gern im
Kleinen den Großen gespielt; und wenn ihm dies nicht voll-
endet glückte, so lag es bloß daran, daß er selbst dazu noch
zu phlegmatisch war. Vielleicht war es für ihn bezeichnend,
daß er die Arbeit in der Risch-Zanderschen Sattlerei ver-
schmäht hatte, weil ihm der Umgang mit Transmissionsrie-
men zu gefährlich und ruhestörend erschien; jedenfalls sah
Adam Grieguszies in ihm den Typus jener zahlreichen Arbei-
ter, die sich weder über die bestehende noch über die künftige
Wirtschaftsform irgendwelche Gedanken machten.
Die Wahrheit zu sagen, hatten die meisten von wirtschaft-
lichen Dingen überhaupt nur eine unvollkommene Vorstel-
lung. Heinrich Dopslaff zum Beispiel hatte die Ofenmaurerei
und die Grusonstraße. Dahinter hörte alles auf, mindestens
war ihm dahinter alles gleichgültig. »Mich betrifft das nicht«,
meinte er. Diese Arbeiter (und sie waren, wenn man’s bei
Licht besah, die Mehrheit), verharrten auf dem Standpunkt
der mittelalterlichen Bürger, die sichs, wie ihr Dichter sagte,
beim Gespräch von Krieg und Kriegsgeschrei behaglich sein
ließen, wenn in fernen Erdteilen die Völker aufeinander-
schlugen.
Ofenmaurerei und Grusonstraße waren Dopslaffs Dorf;
was er mit den Augen von seinem Mansardenfenster aus se-
hen konnte (und selbst da sah er selten hinaus), war sein Hori-
zont. Die Weltwirtschaft war für ihn ein so entfernter und
sagenhafter Begriff wie das Karibische Meer und das Hoch-
land von Iran.
Manche Leute, die mit den Verhältnissen weniger vertraut
waren, wunderten sich, wie dieses im angeblichen Zeitalter
einer straff organisierten Arbeiterschaft möglich sein könne.
Nun, Heinrich Dopslaff war seit Kriegsende dreimal in die
Gewerkschaft ein- und wieder ausgetreten. Solange die In-
flation dauerte und die sogenannten Lohnerhöhungen durch-
gesetzt wurden, war Dopslaff organisiert. Als dann nach der
Markstabilisierung die Löhne mäßig, aber fest wurden,
schimpfte seine Frau jede Woche über die abgeführten Bei-
träge. »Wofür denn? Da hätten wir uns allerhand für kaufen
können. Alles rausgeschmissen Geld, ihr bringt doch nichts
fertig, bloß Geldmacherei von die Kerle, die euch in die
Versammlungen Brei ums Maul schmieren. Nachher wirst du
noch gekündigt, die im Verband sind, kommen doch immer
zuerst dran.« Um das nicht mehr anhören zu müssen, trat er
aus. Bald darauf spitzte sich die Lage zu, ein Streik schien zu
drohen, er bekam Angst. Den Streikbrecher zu machen,
schämte er sich noch, und außerdem hieß es, daß in Zukunft
für die Unorganisierten die Tarife keine Gültigkeit mehr ha-
ben sollten. Zwar war nicht gut anzunehmen, daß sich die
Unternehmer so ins eigene Fleisch schneiden würden, wie sie
getan hätten, wären sie auf solche Bedingungen eingegangen.
Aber Dopslaff spitzte die Ohren und dachte: besser ist besser.
Er trat wieder bei, bis die Gefahr beseitigt war. »Siehst du«,
sagte seine Frau, »die haben ja nicht mal die Courage zu strei-
ken«, und er antwortete: »Ja, ja, ich geh ja schon wieder
raus.« Doch ließ er sich nochmals beschwätzen, als der Spre-
cher seines Betriebsrayons ihn bearbeitete, und da er immer
noch nicht recht zog, sogar den Betriebsrat Fries mitbrachte.
Da konnte er nun nicht widerstehen, wo sich der Vorsitzende
des Betriebsrats selbst um ihn bemühte und ihn mit gönner-
hafter Miene als »Kollegen« ansprach, und diesmal blieb er
dabei, bis die Arbeitszeit heraufgesetzt wurde. Diesen An-
schlag auf seine Freiheit aber quittierte er sofort damit, daß er
denen den Rücken kehrte, die versucht hatten, ihn zu ver-
eiteln.
Allmählich begann es aus einem Schimpf eine Mannhaftig-
keit zu werden, wenn man ein Unorganisierter war. —
Heinrich Dopslaff hatte neun Kinder, acht Mädchen und
einen Jungen, und bewohnte in Aldenhövels Haus drei
Mansardenzimmer. Das kleinste diente als Schlafraum; hier
standen drei Betten für seine Töchter, weiter war auch kein
Platz da. In der Küche, die so geräumig war, daß in der Mitte
eine große leere Fläche übrig blieb, wo die Älteste (eben jene
Schneiderin, zu der die Frau Werkmeister gewollt hatte)
nähte, Dopslaff polsterte und die jungen Leute bei Familien-
festen und auf Silvester tanzten, stand ein Ledersofa, auf wel-
chem der Sohn schlafen mußte. Dann hatten sie noch das
»Gute Zimmer« mit Kleiderschrank, Vertikow und Sesseln,
wie ein Heiligtum dunkel gehalten und tagsüber kaum be-
rührt. Da Vater und Mutter Dopslaff jedoch darin schliefen,
andererseits die Anwesenheit eines Bettes für unschicklich er-
achtet wurde, weil die Älteste hier ihre Kundschaft empfan-
gen und auch ihren Verehrer in die Familie einführen wollte,
so hatte Dopslaff einen zweischläfrigen, bauschigen Matratzen-
kasten gearbeitet, dessen aparte Konstruktion es ermöglichte,
bei Tag als Chaiselongue und bei Nacht als Bett zu dienen.
Die Küche war ein schmuddliges Durcheinander von
Koch-, Arbeits-, Spiel-, Bade-, Frisier- und Wohnraum. Man
bedenke, daß elf Menschen ihren Tag darin verbrachten, man
bedenke den Staub, den das Nähen und Polstern verursachte,
man bedenke das Getrappel all dieser Kinderfüße und das
Geflock ausgekämmter Frauenhaare, man bedenke die ranzi-
gen Rückstände auf dem Spülstein, wo die Essenreste von elf
Menschen aufgewaschen wurden. Frau Dopslaff war einmal
eine propere und leidlich fleißige Frau gewesen, aber neun
Kinder und zwanzig Jahre in der Mansarde der Grusonstraße
hatten sie in eine gleichgültige verwandelt. Früher hatte sie
resolut den Kampf gegen Schmutz und zerrissene Kleider
aufgenommen, hatte gescheuert und geflickt, doch jedesmal,
wenn sie über den Berg zu sein glaubte, kam sie wieder ins
Wochenbett und der ganze Kram fing von vorne an. Hatte
sie morgens den Kindern frisch gestopfte Strümpfe und
Röcke angezogen, so saßen abends zwei neue Löcher dane-
ben, und das wiederholte sich so lange, bis sie müde wurde
und die Lumpen sie nicht mehr genierten.
Jetzt machte sie es anders. Sie fragte sich, wofür sie sich
eigentlich abrackern solle, da das Ergebnis doch kein anderes
war, als wenn sie sich schöne Tage machte. Nichts wurde
mehr geflickt. Waren die Strümpfe durchlöchert, so schnitt
sie kurzerhand sie an den Fersen ab und ließ die Kinder mit
blanken Füßen in die Schuhe treten. Neue Sachen durften sie
sofort Sonntags und alltags anziehen und schonungslos drauf-
treiben, bis die Fetzen herunterhingen. Die Kommunionklei-
der schenkte die Karitas, die Schulbücher das Wohlfahrtsamt.
Frau Dopslaff hatte jetzt einen Bubikopf und erlebte eine
zweite Jugend. Ihr Mann nannte sie immer »die« Frau,
wenn er von ihr sprach. Ebenso sagte er »die« Kinder und
nicht »meine« Kinder, »die« Wohnung und nicht »meine«
Wohnung, »die« Arbeit und nicht »meine« Arbeit. Alles
war für ihn unpersönlich und beziehungslos, wie er selbst un-
persönlich und beziehungslos war.
Die Schneiderin arbeitete überhaupt nicht für die Familie,
weil sie alles abgeben mußte, was sie verdiente. »Dafür könnt
ihr euch ja gut kaufen«, sagte sie. Frau Dopslaff war es zu-
frieden. In diesem Stadium der Dinge wäre sie nicht mehr
davon zu überzeugen gewesen, daß nicht bloß das eingenom-
mene, sondern auch das nicht ausgegebene Geld einen Ver-
dienst darstelle; sie wollte einen Lohn in barer Münze sehen,
Arbeit im eigenen Haushalt veranschlagte sie nicht mehr, das
mußte nebenbei gemacht werden, wenn es ging, und wenn es
nicht ging, mußte es eben liegen bleiben. Deshalb hatte sie
der Zweitältesten zwei Halbtagsstellen besorgt, eine morgens,
die andere nachmittags; in den Zwischenpausen konnte sie
daheim das Nötigste tun.
Die kleineren Kinder, »Blagen« genannt, lagen bis spät in
die Dunkelheit hinein und selbst bei Regenwetter auf der Straße.
In Dopslaffs Haushalt war der einzige feststehende Ein-
nahmeposten der Lohn, den die Zweitälteste draußen emp-
fing. Was ihren Mann anbetraf, so war Frau Dopslaff in all
den Jahren noch nicht dahintergekommen, was er eigentlich
verdiente. Zwar war ihr bekannt, daß sein Stundenlohn
zweiundsiebzig Pfennig betrug, und sie konnte sich daher
sehr wohl ausrechnen, was er alle acht Tage hätte nach Hause
bringen müssen. Aber was sie ausgerechnet hatte, stimmte
fast nie, obgleich es richtig gerechnet war.
Jeden Donnerstag hatte Heinrich Dopslaff Zahltag. Er
entnahm seiner Tüte auf der Stelle drei Mark, begab sich in
die Gaststätte »Zur Hütte« und setzte sie dort, keinen Pfen-
nig mehr und keinen weniger, in Bier und Schnaps um, wo-
von er bald, da er alles durcheinander trank, heftig berauscht
wurde. Jedoch hatte es die lange Gewohnheit mit sich ge-
bracht, daß er trotzdem für gewisse Momente einen völlig
nüchternen Sinn bewahrte: so ließ er sich nie verleiten, nach-
dem die drei Mark vertrunken waren, noch einen Griff in die
Tüte zu tun; so konnte er, wenn er kurz vor Mitternacht nach
Hause wankte, mit ziemlich ruhiger Hand die Haustür auf-
schließen; so besaß er, oben angelangt, die Geistesgegenwart,
mit einer scheinbar klaren Haltung die Lohntüte auf den Tisch
zu legen. Sogar in diesem Zustand machte es sich bemerkbar,
daß er von Natur ein braves Haustier war. Erst nachdem er
jene drei wichtigen Momente überstanden hatte, erschlaffte
sein Wille, überließ er sich ohne inneren Widerstand den Wir-
kungen des Alkohols.
Längst hatte sich die Frau abgewöhnt, ihm Vorwürfe zu
machen, im Gegenteil, sie verteidigte ihn jetzt bei Bekann-
ten, indem sie sagte: »Soviel muß an einem Zahltag dran-
sitzen, daß er sich mal besaufen kann.« Dennoch war das
erste, was er in die Nacht hinausschrie, eine geharnischte Ant-
wort auf imaginäre Vorwürfe. »Ich verdiene meinen Suff —
ja! Geht kein’ Mensch was an, wieviel ich saufe — ja! Ich ver-
diene meinen Suff— ja!« Dieses trotzig und kurz hervorge-
stoßene »Ja«, womit er jedem der sich wörtlich wiederholen-
den Ausrufe Nachdruck verlieh, rollte hinterher wie eine ein-
gefrorene Fanfare. Dabei ging er rastlos auf und ab, stieß zu-
weilen an ein Möbelstück an, torkelte und fing seinen Körper
mit schwerem Gepolter wieder auf. Bis zwei Uhr dauerte das,
dann plumpste er auf den Fußboden und schlief ein.
Die Regelmäßigkeit dieses wöchentlichen Vorgangs war in
der Tat verblüffend; jedenfalls steht fest, daß die Ungewiß-
heit, worin Frau Dopslaff sich hinsichtlich der von ihrem
Mann heimzubringenden Wochensumme befand, nicht etwa
daher rührte. Vielmehr rührte sie von einer Entlohnungs-
methode her, die einerseits dem Wunsch der Arbeiter, öfters
Geld in die Finger zu bekommen, Genüge tat und sie ande-
rerseits infolge der unberechenbaren Schwankungen in der
Höhe der Auszahlungen unter beständigem Druck hielt.
Man kann sagen, daß Heinrich Dopslaff im Monat über
hundertsechzig Mark netto hätte verfügen müssen. Dieser
Betrag lag auch im Prinzip fest, nur kam er wegen der dau-
ernden Verrechnungen, die sich von einem Monat in den an-
deren hineinzogen, praktisch niemals zustande. Dieser Um-
stand war es zuletzt, der den sozialen Vorzug der Angestell-
ten gegenüber den Arbeitern durchdrückte; einen Vorzug,
der durchschnittlich nicht so sehr in der finanziellen Differenz,
den längeren Kündigungsfristen und der Bezahlung der Sonn-
und Feiertage begründet war, denn diese Dinge wurden zum
Teil schon dadurch aufgewogen, daß den Angestellten ge-
meinhin die Überstunden nicht angeschrieben wurden. Der
Vorzug, den sie genossen, wurde im Grunde durch die
Tatsache bestimmt, daß sie in ihrem Haushalt zu einem festen
Termin mit einem unverschiebbaren Posten rechnen konnten.
Nehmen wir an, daß Dopslaff am Zwanzigsten Zahltag
hatte—: das war ein »Abschlag«, ein Vorschuß auf den im
laufenden Monat zu erwartenden Verdienst. Meistens eine
glatte Summe: zwanzig Mark. Frau Dopslaff gab sie bis zum
Siebenundzwanzigsten aus, dazu gehörte nicht viel. Dann
kam ein zweiter Abschlag, der schon nicht mehr glatt war,
sondern sich nach der in der ersten Monatshälfte geleisteten
Stundenzahl richtete. Er bewegte sich zwischen dreißig und
vierzig Mark, davon ab die Miete mit sechsundzwanzig, blieb
so gut wie nichts übrig bis zum Vierten. Diesmal war der Ab-
schlag kein Vorschuß mehr, sondern die Abtragung einer be-
reits fälligen Schuld, nämlich des vorhergehenden Monats-
lohns, der indessen erst beim nächsten Mal endgültig festge-
stellt wurde, weil die Meldezettel aus den Betrieben über Lei-
stungen und Lieferungen nicht früher gesichtet werden konn-
ten. Fünfzehn bis zwanzig Mark machte dieser Abschlag in
der Regel aus. Am Elften endlich folgte die Quittung für den
vergangenen Monat: Gesamtverdienst abzüglich dreimal
Abschlag, Versicherungsbeiträge (Steuern brauchte er bei
seinem Einkommen und mit neun Kindern nicht zu zahlen),
manchmal auch Rate für Kohlen, Rate für Holz, Rate für
Kartoffeln— es war schon vorgekommen, daß ihm dabei
noch sechzig Mark auf einen Schlag zufielen, dann war Kir-
mes in der Grusonstraße, es war aber auch in der Zeit der
Feierschichten schon vorgekommen, daß auf der Lohntüte
stand: »Bleiben zu zahlen o Mark o Pfennig.« Doch schon
wenn der Restbetrag zwanzig Mark unterschritt, wurde ein
Sonderabschlag gewährt, der dann gleich an den folgenden
Zahltagen einbehalten wurde und den Unsicherheitsfaktor
vermehrte.
Was sollten die Leute tun? Sich einteilen, natürlich. Aber
über dem Versuch, die hierfür erforderlichen Logarithmen
ausfindig zu machen, wären sie voraussichtlich ins Irrenhaus
gekommen.
Sicherlich war es der Gesundheit weniger abträglich, wenn
sie jeden Zahltag bis zum nächsten verwirtschafteten. Übri-
gens verhalfen schon die Hausierer dazu, die in großer Zahl
an die Tür klopften. Sie hatten nämlich so günstige Zahlungs-
bedingungen, daß es geradezu leichtsinnig gewesen wäre,
wenn man diese Angebote nicht wahrgenommen hätte. Auch
handelte es sich meist um fesch gekleidete Herren, die von
guter Lebensart waren und überaus verständig zu reden wuß-
ten. Man konnte sich nicht die Blöße geben, ihren zwingen-
den Gründen zu widersprechen. Man konnte sich auch nicht
arm stellen, das wäre unhöflich gewesen. Man konnte diese
feinen, flotten Herren einfach nicht abweisen, die, kaum daß
ihnen geöffnet worden war, wie alte Bekannte schnurstracks
eintraten und erst loslegten, nachdem sie im »Guten Zim-
mer« Platz genommen hatten. Diese Überlegenheit! Diese
Beredsamkeit! Dieser Schliff und diese Kenntnisse der Ge-
pflogenheiten besserer Kreise! Man konnte nicht schäbig da-
stehen vor ihnen, sie hatten nun auch schon so lange dage-
sessen, da mußte man ihnen ein Schnäpschen anbieten, und
es ging ganz und gar nicht, daß sie so viele und schöne Dinge
etwa umsonst geredet haben sollten.
In Mutter Dopslaffs Herz regte sich so etwas wie eine so-
ziale Verpflichtung: schließlich mußten doch auch diese Leute
ihr Geld sauer verdienen, und sie hatten schon zuviel von
ihrer kostbaren Zeit bei ihr zugebracht, als daß ihnen noch
mit einigem Anstand eine Enttäuschung hätte zugemutet
werden dürfen. So wurde denn jedesmal der Kaufschein un-
terschrieben.
Allerdings hing unten an der Haustür ein Schildchen:
»Betteln und Hausieren verboten«; aber das war nur deko-
rativ gemeint, das gehörte so zum guten Ton eines Hausbe-
sitzers. Dem Schildchen eine praktische Bedeutung beizu-
messen, war um so weniger angebracht, als auch Frau Alden-
hövel, um die vom Besitz hervorgerufene Belastung zu ver-
mindern, mit Damenbinden hausieren ging. Sie selbst sagte
freilich diskret, daß sie damit »reise«.
Im Lauf eines Jahres hatte Mutter Dopslaff bei den Hau-
sierern folgende Verbindlichkeiten: vier Meter dunkelgrü-
nen Madras zur Fensterdekoration im »Guten Zimmer«, das
Meter zu fünf Mark, machte zwanzig Mark, zahlbar in wö-
chentlichen Raten von zwei Mark; ein versilbertes und durch
eine Glaskuppel gegen Staub geschütztes Kruzifix mit Kon-
sole zu fünfzehn Mark, zahlbar in monatlichen Raten von
fünf Mark; ein Öldruck in Goldrahmen, darstellend ein in
schwellender Landschaft gelagertes und von tanzenden Lie-
besgöttern anregend umkreistes Paar, zu zwölf Mark, zahl-
bar in wöchentlichen Raten von fünfzig Pfennig; ein Schrank-
grammophon ohne Fabrikmarke, mit sechs Platten, zu hun-
dertfünfzig Mark, Anzahlung zehn Mark, der Rest zahlbar in
monatlichen Raten von vier Mark; eine Mandoline für den
Jungen, der im Wanderklub der Lehrlingswerkstatt war, zu
vierzehn Mark, zahlbar in wöchentlichen Raten zu zwei
Mark; für die Aussteuer der Ältesten Paradekissen aus Limon
mit riesigen Klöppelspitzen und passenden Scheinlaken, zu-
sammen vierundzwanzig Mark, zahlbar in monatlichen Raten
von vier Mark; fertige Mäntel für die beiden Jüngsten, das
Stück zu dreißig Mark, machte sechzig Mark, zahlbar in mo-
natlichen Raten von sechs Mark; ein kunstseidener Pullover
für die Zweitälteste, zu fünfundzwanzig Mark, zahlbar in
wöchentlichen Raten von einer Mark; eine Teepuppe in stil-
echtem Rokoko, zur Zierde fürs Vertikow, zu acht Mark,
zahlbar in monatlichen Raten von zwei Mark; ein handgemal-
tes Sofakissen aus schwarzem Samt mit einem Pfauhahn dar-
auf, das immer erst weggelegt wurde, wenn sich jemand
setzen wollte, zu achtzehn Mark, zahlbar in wöchentlichen
Raten von einer Mark fünfzig; außerdem mehrere Abonne-
ments auf christliche Sonntagsblätter und Versicherungszeit-
schriften, im Gesamtbetrag von zwei Mark fünfundzwanzig
monatlich.
Es war alles dreifach überzahlt — vielleicht merkten es die
Dopslaffs in der Grusonstraße nicht, sicher machten sie sich
keine Gedanken darüber. Denn die Hauptsache blieb, daß es
bequem war. So bequem!
Nach und nach setzte Frau Dopslaff Fett an, wie fast alle
Frauen der Grusonstraße, die aus den Wechseljahren heraus
waren und viele Kinder gehabt hatten. Möglich, daß sie von
einer Rasse waren, die von Natur zum Dickwerden neigte,
und daß sich die Natur um so ungestümer durchsetzte, je
mehr die durch die jährliche Schwangerschaft veranlaßte Hem-
mung entfiel. Zweifellos wirkte aber auch die Lebensweise
mit, die geringe Bewegung, die muffige Luft, die ewig
gleichbleibende Stampfe aus Kartoffeln und Hülsenfrüchten,
welche die Hauptnahrung darstellte, der heimliche Genuß
von Süßigkeiten, der sie ergänzte. Alle diese Frauen waren
naschhaft, und wenn sie dem Mann bei den Mahlzeiten die
Fleischbissen zukommen ließen, so entschädigten sie sich
dafür unter der Zeit mit Schokolade, Rahmkaramellen und
leckerem Gebäck, wovon »Vadder« nichts sah.
Einmal wöchentlich, wenn Lohntag war, trafen sich die
Nachbarinnen im Erfrischungsraum des Konsums. Der be-
fand sich in der Hauptverkaufsstelle und war eine Schöpfung
des Chefs aus dem Berliner Warenhaus. Früher hatte es hier
ausgesehen wie in einem orientalischen Bazar. Jetzt war jede
Spur des Trödelkrams verwischt, ein modernes Warenhaus
war erstanden mit Schaufenstern, Lichtreklame, Rolltreppen,
Weihnachtsausstellungen, Weißen Wochen und Inventur-
ausverkäufen bei doppelten Rabattmarken und Eilzustellung
nach allen Stadtteilen. Außer darin, daß der Konsum nicht
inserierte, unterschied er sich in nichts mehr von den großen
Geschäftshäusern der Stadt. So hatte er auch seinen Erfri-
schungsraum, in dessen heller Glanzlacktäfelung man sich
spiegeln konnte, und wo Mädchen in Schwarz mit weißer
Stirnkrause bedienten.
Der Warenhausbrodem, Dunst von Stoffen, Leder und
Menschen mischte sich mit dem Geruch von Fleisch, Kartof-
felsalat, Torten, Kaffee, Sahne und Bier zu einer beklemmen-
den, klebrigen Hitze, die eine Trockenheit in den Luftwegen
und eine Enge auf der Brust verursachte. Kein Platz war
frei. So dicht saßen die Frauen an den kleinen runden Ti-
schen, daß sie, indem sie aßen, die Ellbogen vor den Leib
pressen mußten. Schwedenplatten und Kuchenteller waren
aufeinandergetürmt. Viele hielten in dieser Raumnot ihr
Bierglas oder ihre Kaffeetasse mit der linken Hand überm
Schoß, während sie mit der rechten die Gabel führten. Der
Schweiß perlte in ihren Kinngruben und brach unter den
Achseln durch ihre Kleider. Er bildete dort gelbgrüne, nach
ranzigem Öl riechende Ränder.
Adam Griguszies, der eines Nachmittags auf einem Rund-
gang des Konsumausschusses hier vorüberkam, sah Frau
Dopslaffs Schellfischaugen inmitten vieler unbekannten Ge-
sichter, die sich aber dank ihrer Einbettung in schwammige
Fettwülste alle glichen. Er sah sie kauen und schwatzen und
ihm zuwinken.
Bei diesem ganzen Schauspiel traute er seinen Augen nicht,
eine Weile blieb er stehen, um sich zu vergewissern.
Frau Dopslaff hielt ihm eine Tüte hin, aus der sie zwischen-
durch naschte: »Auch paar Makrönches haben? Leckere
Nußmakrönches, Herr Griguszies!«— »Danke«, sagte er. —
»Nu zieren Se sich mal nich so.«
Er nahm eine Makrone und zerbiß sie krachend.
So war das also: irgendwo wurde für das ausgebeutete
Proletariat die Trommel gerührt, und hier—? Hier wurde
von Angehörigen desselben Proletariats ohne Scham gefres-
sen. Ohne Scham: nicht weil sie fraßen, o nein, das gönnte
er ihnen, es waren ja doch nur Henkersmahlzeiten jeweils zwi-
schen den Hungerperioden von Lohntag zu Lohntag, und
das Elend wurde darum nicht weniger, daß sie es nicht fühlten
oder sich selbst für eine kurze Zeitspanne vergaßen; sondern
ohne Scham: weil es unmittelbar unter den Augen des Aus-
beuters geschah, in seinem eigenen Hause; weil es ihm Ar-
gumente lieferte, weil er mit dem Finger darauf zeigen konn-
te: wie, diesen da soll es schlecht gehn, seht doch an!
Und wieder wurde für diese da die Trommel gerührt, er
selbst war Trommler, und die Menschen hörten es höflich,
doch mit ungläubigem Lächeln an: wie, diesen da soll es
schlecht gehn, seht doch an!
Und immer wieder wurde die Trommel gerührt, noch im-
mer war er selber Trommler, die Undankbarkeit und der Un-
verstand der Massen durfte ihn nicht beirren; aber wenn sie
schon zu träge, zu gedankenlos, zu genußsüchtig und zu
feige waren, diese Arbeit einzuschätzen und zu achten — muß-
ten sie darum gleich sie hintertreiben und verraten?
Während ihm der Schädel davon brummte, kaute und
schwatzte Frau Dopslaff und winkte ihm zu, und es schien
ihm, als kaue und schwatze die ganze Grusonstraße und win-
ke ihm zu, als kaue und schwatze die ganze Stadt und winke
ihm zu.
Ist das nun alles so? fragte er sich, oder nehme ich es zu
schwer? Wie ist es? Wie ist es? —
Heinrich Dopslaff nahm es nicht schwer und fragte sich
nichts. Er wollte in Ruhe gelassen sein. Er regte sich nicht
einmal auf, wenn Tabak und Bier besteuert wurden, höch-
stens daß er gelegentlich auf die Bauern schimpfte, die nach
seiner Meinung habgierige, geizige und sich arm stellende
Kanaillen waren, denen das Korn vom Himmel fiel, und die,
da sie es teuer verkauften, einen Strumpf nach dem anderen,
mit Geld gefüllt, ins Bett stecken konnten. Er war auf ein
Lokalblatt abonniert, worin alle sensationellen Vorkommnisse,
sei es das Verschwinden einer Minderjährigen oder ein Raub-
mord oder ein Nachtgewitter, mit der gleichen gefühlvollen
Poesie und fast mit den gleichen sprachlichen Wendungen
abgehandelt wurden. Die Arbeitslosen verachtete er und hielt
sie für arbeitsscheu. In die Kirche ging er rein aus Bequem-
lichkeit nicht mehr, aber er beobachtete die Formalitäten sei-
ner Konfession, wenigstens so weit sie sich auf das Familien-
leben erstreckten. Zwei- oder dreimal im Sommer machte er
mit der Frau einen Sonntagsspaziergang, dann war er gut und
zurückhaltend angezogen, die Frau dagegen billig und ge-
schmacklos und mit fürchterlichen Farbenzusammenstellun-
gen; sonst schlief er bis zehn und nach dem Essen noch ein-
mal bis vier, und polsterte die übrige Zeit.
Wenn er die Eisenbahn benutzen mußte, stieg er nur in die
alten Vierteklassewagen ein, die aus Sparsamkeitsgründen
noch zwischen den Wagen Dritter in den Zügen liefen, als
die vierte Klasse offiziell schon aufgehoben war. Anders
hätte er sich nicht heimisch gefühlt, hätte er sich unbehag-
lich, bedrückt und an die Existenz eines Weltbildes erinnert
gefühlt, dem er sich nicht zugehörig und nicht ebenbürtig
glaubte, und demgegenüber er nach seiner Ansicht zu nichts
verpflichtet war.
Seine Existenz trugen die Dinge in sich, mit sich —: die
Ofenmauterei, die Grusonstraße, der Stadtbauplan, die flie-
genden Händler, die besondere Gattung der Hausbesitzer, die
Mansarde, die Hausierer, die Frau und die »Blagen«. Er war
nicht zufällig zwischen diesen Dingen zuhause, er und sie be-
stimmten einander wechselseitig.
Er ging mit einer Aktentasche zur Fabrik, und angetan mit
einem sehr hohen Stehkragen von der Sorte, die vor zwanzig
Jahren modern war und damals »Vatermörder« hieß. In die-
sem Kragen mußte er den Hals so steif halten, als hätte er
einen Furunkel im Nacken. Sein dreieckiges Gesicht mit dem
struppigen Schnurrbart und den abstehenden Ohren bekam
dadurch ein zugleich schneidiges und leidendes Aussehen.
Abends machte die Frau die Butterbrote und den Henkel-
mann zurecht, damit sie am Morgen nicht aufzustehen brauch-
te. Seine Schicht war von sechs bis dreiviertel vier, eine Vier-
telstunde Frühstückspause, eine halbe Stunde Mittag.
Handlanger in der Ofenmaurerei — das war mehr als die
mechanische Tätigkeit, die man unter dieser prosaischen Be-
zeichnung vermuten wird. Dieses Dasein entbehrte nicht
einer gewissen Zufuhr an Phantasiestoffen.
Man muß wissen, daß die Ofenmaurerei kein zwischen vier
Werkstattwänden eingekerkerter Betrieb war. Die Leute ka-
men viel herum, ins Hochofenwerk, in die Gießereien,
Walzwerke und Glühhäuser, überallhin, wo Öfen zum
Schmelzen, Schmieden, Trocknen, Frischen und Härten zu
mauern und instandzuhalten waren. Da waren zum Beispiel
die Schachtöfen, plumpe, bauchige Schlünde, worin das Ei-
sen mitten unter dem Brennstoff lag und vom pfeifenden Ge-
bläse zur Weißglut entfacht wurde. Da waren die Flamm-
öfen, breite Platten wie Herde, wo das Eisen gepuddelt und
geschweißt wurde, nur von der Flamme bestrichen. Da wa-
ren die Tiegelöfen, quadratische Schränke, in die ein Chamot-
tetiegel mit dem Gußstahl eingelassen wurde, so daß diesen
weder das Brennmaterial noch die Feuerungsgase berührten.
Da waren endlich die feuerfest ausgekleideten elektrischen
Öfen, die mit Drehstrom beheizt wurden und die flüssigen
Stahle veredelten. Heinrich Dopslaff machte sich aber nichts
daraus. Er legte auch keinen Wert darauf, den Abstich des
Fisens mitanzusehen oder die schnell hinwandelnde Hellig-
keit der Blöcke, an welcher die verschiedenen Phasen der Er-
hitzung abzulesen waren: wie sie zuerst in dunkler Röte auf-
schäumten, dann in ein brennendes Gelb übergingen und zu-
letzt weiß zerflossen, daß es den Augen weh tat.
Zwar waren sehr viele, ja die meisten Menschen unfähig,
an solchen Färbungen die physikalischen Erscheinungen zu
erkennen (nicht, weil sie es nicht wußten, sondern weil sie
keine Empfindung dafür hatten), aber dann wurden sie im-
merhin von dem bunten Spiel der Reflexe angezogen. Nicht
einmal das war bei Dopslaff der Fall. Er sah es, wo es sich
aufdrängte und sein Blick nicht ausweichen konnte, doch
sah er es ohne Verständnis, und die Arbeiter, die dort be-
schäftigt waren, blieben ihm völlig fremd. Er pochte hart-
näckig darauf, daß er nur Tagelöhner und gewissermaßen als
Gast hier sei und mit der eigentlichen industriellen Materie
nichts zu tun habe. Die Spezialarbeiter wiederum sahen ihn
von vornherein nicht für voll an und gaben sich auch keine
Mühe, ihn für ihren Beruf zu interessieren.
Daraus darf man freilich nicht schließen, daß er abseits ge-
standen und keine Gespräche geführt hätte. Im Gegenteil,
um Gespräche zu führen, war er da, Er war etwas Ähnliches
wie der wahre Jakob, eine Art Offiziersordonnanz und Kal-
faktor; er spionierte und drangsalierte überall herum, ließ
sich für jeden Botendienst verwenden, lief hin und her, hatte
fast stets eine Kaffeekanne in der Hand (denn er kochte dem
Meister den Kaffee und war schon darum mehr als die ande-
ren), trug hier ein paar Worte hin und dorthin ein paar Worte,
Nun, wenn man als Handlanger in einem Dutzend Betriebe
herumwandert, dann kommt es schon von selbst und ohne
besondere Veranlagung, daß man mit der Zeit die Flöhe hu-
sten hört. Die Ohren summen von all den Geschichten und
Parolen, die man mit sich herumschleppt, und für die Ge-
ringschätzung, der man begegnet, entschädigt wohl die
Macht, die man insgeheim ausübt—: als ein Mensch, der
nach Gutdünken Geheimnisse hüten oder ausplaudern kann.
Die Summe solcher Einzelzüge war das, was Griguszies
unter »Dopslaffstraße« verstand. War nicht das ganze Koh-
lenrevier eine einzige Dopslaffstraße? War nicht der Grund-
riß überall derselbe? Zählten die paar Abweichungen in der
Fassade, die hie und da bemerkbar waren? Konnten die Ver-
suche der Wenigen, einen wirklichen Charakter zu bilden,
überhaupt etwas bedeuten, da sie in all den Dopslaffstraßen
versprengt waren, alle tausend Häuser einer? »Die Bewegung
marschiert«, sagten in seltener Einmütigkeit Fries und Bilgen-
stock. Wie aber marschierte sie? Wie ein Mann, der in
einem Sumpf steckt und zu waten vermeint, während er die
Beine immer auf dem gleichen Fleck hochzieht und nieder-
setzt. Oder wie ein Mensch, der Meilen zurückzulegen glaubt,
wenn er hinter einem Vordermann hertrottet, der nur in sei-
ner Einbildung existiert.
Es gab Leute, die das Revier als einen Krisenherd betrach-
teten. Diese Leute waren wohlmeinend und scharfsinnig, nur
blieben sie auf halber Strecke stehen. Es war ein Herd — aber
es war ein Herd, der keinen richtigen Zug hatte, und die Kri-
sen kamen mehr von oben als von unten, indem nämlich viel
falsche Luft durch die Schornsteine eingeblasen wurde. Das
Feuer schwelte; doch nicht wie ein Feuer schwelt, das im Be-
griff ist aufzulodern, sondern wie ein Feuer, das im Erlöschen
ist. Hatte es je geflammt, so war es eine Flamme jener Art ge-
wesen, die sich rasch selbst verzehrt.
Es wurde gemeldet, daß die Kommunisten bei den letzten
Betriebsratswahlen eine schwere Niederlage erlitten hätten; in
dieser Form war das allerdings irreführend; der Stimmver-
lust war darauf zurückzuführen, daß bei den Entlassungen
immer zunächst mit den Kommunisten aufgeräumt wurde —
aber blieb es nicht dennoch eine Niederlage? Von jeher wa-
ten einzelne Zechen dafür bekannt gewesen, daß Gruppen
von Anarchisten sich dort zusammenrotteten; sie waren es
auch heute noch, doch hätte niemand mit Bestimmtheit sagen
können: dieser Kumpel da ist ein Anarchist. Was bedeuteten
sie also? Nichts. Für das Schicksal ihrer Kameraden nichts.
Sie waren ein Komplott, und es liegt in der Natur des Kom-
plotts, den Kreis der Mitwisser klein zu halten, damit es nicht
aufgedeckt wird. Sie waren eine Geheimwissenschaft. Sie be-
friedigten sich selbst mit Attentaten der Phantasie. Aber sogar
ein wirkliches Attentat, soviel stand jetzt für Griguszies fest,
sogar ein wirklicher Anschlag auf Leben und Eigentum eines
Kapitalisten wäre belanglos gewesen, kein Fanal, kein War-
nungszeichen, nur eine, Bagatelle, nur eine Torheit, nur ein
Dummejungenstreich.
Auch die Grusonstraße war schließlich nichts anderes als
die Kolonie »Flammende Scholle«, die er verlassen hatte,
jede Straße im Industriebezirk, mochte sie erbaut sein, von
wem sie wollte, mochte darin wohnen, wer wollte, jede
Straße hatte den dürftigen Charakter und das einfältige Leben
einer Kolonie.
Almas Sorge war die Ausstattung ihrer Wohnung. Sie
hatten nur zwei Zimmer, aber dafür sollte es auch vornehmer
darin aussehen als bei ihrer Schwägerin Paula. Paulas Schlaf-
zimmer war aus Eiche, Almas Schlafzimmer war aus Birke.
Paulas Küche war weißlackiert, Almas Küche war aus Pitch-
pine. Was Paula sich nach und nach anschaffte, wurde von
Alma sogleich überboten. Sie hatte im Flur eine orangefar-
bene Dielengarnitur, Garderobehalter, Schirmständer, Spie-
gel, Konsölchen in Schleiflack, in der Küche einen kombi-
nierten Tiefbauherd mit einem Aufsatz voll Nickeltöpfen, im
Schlafzimmer eine Wäschetruhe aus Peddigrohr mit seiden-
gepolstertem Deckel. Stets widerriet Adam, doch Alma wußte,
daß er ihr nicht gut etwas abschlagen konnte, wenn sie ihn
mit feucht schimmernden und wollüstig getrübten Augen an-
sah, und außerdem wußte sie, daß er heimlich auf seine Frau
stolz war, die keinen Pfennig für Näschereien ausgab und um
der Vornehmheit der Kleider und der Einrichtung willen mit
einem wahren Finanzgenie an allen Ecken und Enden sparte,
so daß man es zwar gewahr wurde, jedoch nicht einschnei-
dend fühlte. Die erste Zeit fragte Adam sorgenvoll, wie das
alles abbezahlt werden solle? Nun, es wurde abbezahlt, er
gewöhnte sich daran und fragte nichts mehr.
Im zweiten Jahr ihrer Ehe gebar Alma ein Mädchen. Sie
lag zehn Tage im Risch-Zanderschen Entbindungsheim, und
das Kind wurde dort in der Kapelle getauft. »Sie machen es
hier alle so«, beharrte Alma, »wir können uns nicht ausschlie-
ßen, was brauchen wir jedem auf die Nase zu binden, wie wir
denken? Das ist doch nur eine Zeremonie, das hat doch mit
Glauben und Unglauben nichts zu tun.«
Paula war Patin und hielt das Kind über die Taufe. Es be-
kam den Namen Melitta.
»Sauber Schicksken«, sagte Paula anerkennend. Otto Witt-
kamp war traurig. Der Neid plagte ihn. Vorläufig war Paula
unfruchtbar. Anfangs, als die Periode bei ihr aussetzte, hat-
ten sie gedacht, daß sie schwanger sei, aber sie hatte gar keine
anderen Zeichen an sich verspürt und war schließlich zum
Kassenarzt gegangen. Der hatte gesagt: »Es kann am Eier-
stock sein« und Diathermie verordnet. So mußte sie jede
Woche dreimal zur Behandlung ins Krankenhaus und das
wurde ihr bald zuviel. Die Frauen in der Beamtensiedlung
rieten ihr, zu einem Homöopathen zu gehen, und erzählten
Ungeheures von seinen Kenntnissen und seiner Hilfe. Fast
alle Frauen waren beim Homöopathen, aber auch viele Män-
ner. Die Frauen hatten Gebärmutterleiden und die Männer
Magengeschwüre, deren homöopathische Behandlung darauf
abzielte, sie »vertrocknen« zu lassen, während die Kassen-
ärzte gebrannte Magnesia verschrieben.
Für Homöopathen jedenfalls war das Industrierevier ein
Paradies. Paula suchte den berühmten Mann auf, und daß sie
sich nicht vor ihm auszuziehen brauchte, daß er keinen Mut-
terspiegel hatte und ihren Leib nicht betastete, war ihr an-
genehm. Er blickte ihr nur in die Augen, fragte, ob sie schon
beim Arzt gewesen sei, und sagte dann, nachdem er alles er-
fahren hatte: »Ihr ganzer Unterleib liegt brach.« So trank sie
nun seinen Tee, saß allmonatlich einmal in seinem Sprech-
zimmer und zahlte für die Konsultation zehn Mark. Gehol-
fen hatte es noch nicht, aber der Homöopath verlangte Ver-
trauen und Ausdauer, und merkwürdig, hier hatte sie das
Vertrauen und die Ausdauer, die sie beim Arzt nicht aufbrin-
gen wollte. —
Sie besprach sich mit Otto wegen des Patengeschenks. »Ein
Kinderwagen«, schlug er vor. — »Hast du’s so dick sitzen?«
»Für so’n Kindchen könnt’ ich alles hergeben.« Da schwieg
sie beunruhigt und ging in ein Kaufhaus, welches das »Haus
der Beamten« hieß und die Eigentümlichkeit hatte, daß man
in ein Büro mußte, ehe man an den Ladentisch trat. Dafür
brauchte man nachher nicht an die Kasse, denn hier wurde
alles ohne Anzahlung in Raten abgetragen, und die erste Rate
war erst zwei Monate nach dem Kauftag fällig. Nur mußte
man sich legitimieren. Paula zeigte am Schalter ihren Aus-
weis vor, und nachdem der Beamte sich überzeugt hatte, daß
ihr Mann festangestellt war, empfing sie einen Arm voll For-
mulare. Sie füllte sie gewissenhaft und geduldig aus, es war
wie eine amtliche Personenstandsaufnahme. »Das Kredit-
finanzierungs-Institut verlangt das«, sagte zuvorkommend
der Beamte, gleichsam als Beteuerung, daß nicht er der klein-
liche Bürokrat sei, aber doch mit einer gewissen Freude über
die schönen Formulare.
Unzählige Frauen spazierten am Arm ihrer Männer durch
das Kaufhaus, zeigten auf dies und zeigten auf das. Aus Höf-
lichkeit teilten die Männer ihre Bewunderung, aber sie woll-
ten nicht zugeben, daß man von den Herrlichkeiten etwas
nötig habe. »Sie brauchen doch erst in acht Wochen zu zah-
len,« sagten die Verkäuferinnen mit berückenden Augen,
»wit sind hier gar nicht so, mein Herr.« Die Frauen pflanz-
ten sich vor die Auslagen hin, bohrten und nörgelten, wel-
chen Vorgang sie »wirtschaftliche Überlegung« nannten.
Die Männer kratzten sich hinter den Ohren. »Es sind neue
Schulden«, sagten sie und schauten in die berückenden Augen
der Verkäuferinnen. »Wir haben eigentlich gar keinen Be-
darf«—, und dieses »Eigentlich« war schon der Beginn ihrer
Kapitulation.
Paula kaufte einen Promenadewagen, ein breites, tief ge-
bautes Modell, das-wie alles wirklich Praktische erst jetzt aus
Amerika herübergekommen war, während das, was am Ame-
rikanischen bloße Schwarmgeisterei war, schon langsam ab-
ebbte. Der Wagen war resedagrün und hatte Glasfenster am
Verdeck. Otto war ganz verrückt, legte die kleine Melitta in
die Kissen, gondelte mit ihr durch die Stube, holte plötzlich
einen Regenschirm, spannte ihn auf, sagte: »Hu, jetzt
regnet’s auch noch«, schloß die Fenster am Verdeck, sagte:
»So, nu laß man regnen«, fuhr wieder weiter, hielt den
Schirm von sich weg, blickte zur Decke, sagte: »Hat schon
wieder aufgehört, gleich kommt die Sonne«, klappte den
Schirm zu, öffnete das Verdeck, gondelte abermals durch die
Stube und rief in einem fort: »Melitta geht teita, geht Me-
litta teita?« Adam lachte vergnüglich dazwischen und Otto
improvisierte Wiegenlieder, das war sehr lustig, und derwei-
len saß Paula bei Alma am Bett und sagte: »Ich krieg’ auch
noch eins, bestimmt krieg’ ich noch eins.«
Einige Tage versorgte sie Adams Haushalt, da Alma noch
sehr hinfällig und schonungsbedürftig war. Sie lag gern im
Fenster, die Arme verschränkt und aufs Fensterbrett gestützt,
das Treiben auf der Grusonstraße amüsierte sie. Sogar die
fliegenden Händler waren jetzt kameralistisch gebildet und
riefen: »Kauft Obst, Leut, das ist keine unnötige Ausgabe,
Obstessen ist gesund, die paar Groschen rentieren sich!« Sie
lachten über sich selbst, die Frauen lachten mit, und dabei
wurden jene ihre Ware, diese ihr Geld los. Auch Paula kauf-
te. Wie raffiniert, dachte sie, was für ’ne unwiderstehliche
Zudringlichkeit, man is ja wie hypnotisiert. Unter den
Kindern fielen ihr welche mit Mützen aus schwarzem Samt
auf, ausgezeichnet durch eine in Grün gebettete Goldlitze;
Adam erklärte ihr, das seien Zöglinge der Rudolf-Steiner-
Schule. »Mensch, wat is dat denn?« fragte sie. — »Ja, das
wissen die auch nicht. Sie haben gehört, daß’n Kumpel sein
Kind da hatte,
die denn da? Chinesisch?« — »Sowas Ähnliches. Sie tun die
Buchstaben nicht schreiben, weißt du, sie tun sie tanzen.« —
»Junge, Junge, wie fein!«— »Ja, das sagst du man gut. Fei-
ner wie die Volksschule auf alle Fälle. Darum geht’s die ja
bloß. Und doch nicht so teuer wie’s Gymnasium.«
Schräg gegenüber, vor dem Haus Nummer 13, steht eines
Morgens eine Gemüsekarre mit einem kleinen, dürren Gaul
davor, der schwarze Klappen über den Augen hat und sich
vergebens abmüht, mit dem kurzgeschorenen Schwanz die
Fliegen zu verscheuchen. Der Wagen hat altes Möbel gela-
den, zwei Bettstellen, Matratzen, Schrank, Sofa, Tisch,
Herd und vier Stühle. Ein Mann und eine Frau sind dabei,
beide elegant angezogen, der Mann mit gestreifter Hose und
schwarzer Jacke, die Frau mit Baskenmütze und dunkelblau-
em Taffetkleid. Sie verhandeln mit zwei Arbeitslosen, die sich
angeboten haben, die Möbel ins Haus zu schaffen.
»Zwei Mark pro Mann,« fordern die Arbeitslosen so laut,
daß man es über die Straße hinweg hören kann, »darunter
arbeiten wir überhaupt nicht, das ist unter Stempelbrüdern
Taxe.« Der Mann neigt sich lässig vornüber und wippt ein
bißchen mit den Fußspitzen: »Drei Mark das Ganze.« Es
dauert noch lange, bis sie handelseinig werden, alle Frauen
der benachbarten Häuser liegen in den Fenstern und sehen zu,
etliche sprechen von Fenster zu Fenster. »So ’n Staat, wie
die anhaben, und dabei so ’n Klüngelszeug auf’n Wagen.«
Die Frau da unten blickt herausfordernd umher, Paula
kann jetzt in ihr volles Gesicht sehen. Ach nee, denkt sie, ist
das nicht..., wer ist das bloß? Das muß sie doch wissen, sie
nimmt die Einkaufstasche und geht hinunter. Sie geht auf die
andere Straßenseite hinüber und dicht an die Frau heran.
Dann zögert sie: das Gesicht ist es, aber die Haut ist so le-
dern und um die Augen sind so tiefe blaue Ringe. Nun sieht
auch die Frau scharf nach ihr hin, unwillkürlich bleibt sie vor
ihr stehen.
»Leni?«
»Paula?«
»Frau Wittkamp geborene Griguszies.«
»Frau Schäfer geborene Milius.«
Leni Milius... Also doch!
»Du hast dich nicht viel verändert«, sagt sie. Paulas
Blick schätzt sie ab, sie bemerkt es und fährt fort: »Aber ich,
wohl? Ja-—, das kommt vom guten Leben.« Es soll ein un-
befangenes Lächeln sein, aber halb und halb wird es ein
Seufzer, und noch in das Lächeln hinein bricht sie voll Bitter-
keit los: »Hast du ’ne Ahnung, ich hab’ auch immer ge-
glaubt, ich zöge die Männer aus, zuletzt sind sie es doch, die
einen drauftreiben. Getzt ist auch noch etwas unterwegs von
dem ollen Bullen. Da hab’ ich den Schäfer eben geheiratet,
ernähren muß ich ihn ja sowieso.« Ihre Stimme ist ein hu-
schendes Geflüster. »Von welchem ollen Bullen?« sagt
Paula ahnungslos, »und warum mußt du ihn ernähren?«
Aber da schreit im Hausflur der Mann: »Sind denn die ver-
dammten Brocken bald dein? Na wat denn, wat denn, wat
denn! Du bist hier schon wieder am Quatschen, und ich soll
mich um den Kram kümmern!« Ist das ein Prolet, denkt
Paula, was für brutale Augen, was für sinnliche Augen, die
können einen knebeln, so’n rohen Kerl. Ängstlich sieht sie
nach Leni, die wendet sich ab und fängt an zu husten,
o welch kurzer trockener Husten, o welch verdächtiger
Husten.
»Ich komme ja schon«, sagt Leni, »ich hab’ hier ’ne
Freundin getroffen, wir haben uns so lang nicht gesehen,
nämlich...«
»Ah...« Leise lachend nähert er sich und sagt mit einer
frechen Galanterie: »Deine Freundin soll auch meine Freun-
din sein, guten Morgen, gnädiges Fräulein, Schäfer ist mein
Name,« Paula ist wie gelähmt, weil sie das alles nicht ver-
steht, das sind ja lauter Rätsel, am Ende träumt sie gar? Leni
jedoch deutet ihren entgeisterten Blick anders und macht eine
Bemerkung, so hämisch, wie nur Schwindsüchtige sie ma-
chen können: »Vielleicht kennt ihr euch schon —? Mein
Mann war nämlich früher Assistent bei deinem Bilgenstock.«
Ungeduldig lauert sie auf die Wirkung, aber jetzt ist die
Reihe, zu erstaunen, an ihr—: wie das von Paula abprallt,
wie sie ihnen die Hand gibt und hell auflacht: »So? Da kann
man euch ja füreinander gratulieren«, und wie sie leichtfüßig
weitergeht wie eine Prinzessin und die beiden in Verblüffung
vor ihrem Gerümpel stehen läßt.
Unterwegs noch lacht Paula. So eine sagt »dein Bilgen-
stock«— so eine. Jetzt, nach zehn Jahren, sagt die das noch,
ausgerechnet die. Was ist in den zehn Jahren nicht alles ver-
gessen worden! Mord und Totschlag ist vergessen worden
von heut auf morgen. Was einer an Schlechtigkeiten in der
Zeit begangen hat, ist ausgewischt. Mörder und Diebe dieser
Zeit werden geehrt und viele davon sind in Amt und Wür-
den. Es war ja gar keine Zeit, heißt es, die Zeit war aus den
Fugen, da darf man keinem Schuft was nachrechnen, und so
ein Allerweltsliebchen will mich an Bilgenstock erinnern.
Weiß wohl jeder, wie das damit gewesen ist. — Jeder? Nein,
eben nicht jeder. Das ist ja gerade das Amüsante daran. Aber
vier Menschen wissen es, sie selbst, Bilgenstock, Adam und
Otto. Das genügt, um frei zu sein.
Und jetzt hört sie auch wieder den Klang von Ottos
Stimme, den Klang von damals, als er mit ihr gehen wollte
und sie ihm alles beichtete, von den Nachstellungen Bilgen-
stocks an bis zur Fehlgeburt, und wie sich die Liebschaft in
eine politische Sphäre hob. »Daran sehe ich,« sagte Otto
Wittkamp, »daß man zu dir Vertrauen haben kann. Du hast
ihm ja gar nicht angehört. Dir hat er gehört. Dich mag an-
fechten, was will, du wirst dich immer wiederfinden, du bist
unter all den aufgespießten Schmetterlingen ein richtiger
Mensch.« Seltsame Reden führen die Männer beim ersten
Mal. Ja, das tun sie, So einen Satz brächte Otto jetzt nicht
mehr zusammen, denkt Paula, so gewählt kann er sich gar
nicht mehr ausdrücken, obgleich er sich in seinem Sinn doch
gar nicht geändert hat. —- —
Das letzte Jahr, das Leni Milius bei Herrn Edelbert Körsch-
gen verbracht hatte, war es dort hoch hergegangen. Dem
Nationalen Arbeiterbund war vom Arbeitsgericht beschei-
nigt worden, daß er mit den früheren Werkvereinen nichts
zu tun habe, und Herr Körschgen hatte etwas voreilig daraus
gefolgert, daß seine Tariffähigkeit als Gewerkschaft nunmehr
anerkannt sei.
Seine neue Formel war: der Bund sei nicht »wirtschafts-
friedlich«, sondern »wirtschaftsfördernd«. Er berief mehrere
Versammlungen ein, die jedoch von Walkowiaks und Bilgen-
stocks Anhängern gesprengt wurden. Er besaß ein Auto und
war immer »auf Tour«, bald für den Nationalen Arbeiter-
bund, bald für die Arbeitsgemeinschaft Vaterländischer Ver-
bände, bald für das Wochenblatt aus dem Hachenpoot-Ring.
Die Redaktionsarbeit der »Freien Meinung« bestand haupt-
sächlich darin, daß Leni Milius Briefe an Geschäftsleute, Bau-
unternehmer und Konfitürenfabrikanten schreiben mußte,
die alle folgendermaßen begannen: »Es sind uns einige Arti-
kel nebst den erforderlichen Unterlagen zugegangen, worin
schwere Vorwürfe gegen Sie erhoben werden. Wir möchten
diese Artikel jedoch nicht veröffentlichen, ohne in einer vor-
herigen Rücksprache mit Ihnen die Dinge geklärt zu haben.«
Manchmal kam überhaupt keine Antwort darauf dann
erschienen die Artikel nicht. Manchmal wurde erwidert: die
Veröffentlichung des Ihnen vorliegenden Materials wird er-
gebenst anheimgestellt -- dann erschienen die Artikel eben-
falls nicht. Manchmal aber fand sich der Adressat auf der
Redaktion ein; Leni hatte bald heraus, daß dies entweder die
Überängstlichen waren oder solche, die wirklich »Dreck am
Stecken« hatten. Nebenan hätte sie die Unterredungen ab-
horchen können, darum fuhr Herr Körschgen mit diesen Be-
suchern immer in seine Wohnung. Sie sah nur, daß auch diese
Artikel nicht erschienen. Das Aas kriegt Schweigegeld,
dachte sie zähneknirschend, dafür muß er bei mir bluten,
dafür soll er mir Haare lassen.
Herr Edelbert Körschgen dagegen wurde zerstreut und
nervös und klagte über Geldmangel. Einmal bekam sie ihr
Gehalt erst am Zehnten, einmal gar erst am Zwanzigsten. Sie
glaubte ihm nichts. Eines Tages fuhr er nicht mehr Auto; er
sagte, es sei gepfändet worden. Auch das glaubte sie nicht.
»Sie wollen mich verkohlen, Sie? Da müssen Sie sich eine
Dummere aussuchen.« Doch hielt sie es für geraten, ihm kei-
nen Vorwand für einen Bruch zu liefern, und war ihm sofort
zu Willen, als er es verlangte, sie war diesmal sogar besonders
gefällig und tat einiges, was er gern hatte, ohne Aufforde-
rung. Es war das letzte Mal, und sie empfing ein Kind von
ihm.
Denn am nächsten Morgen war er flüchtig. Statt seiner er-
schien die Kriminalpolizei im Büro. Leni wurde eingehend
vernommen, dann wurde das Unterste zuoberst gekehrt und
eine Menge Papiere beschlagnahmt. Gegen Herrn Körschgen
war ein Haftbefehl wegen Erpressung, Unterschlagung und
Wechselfälschung erlassen worden, und noch am nämlichen
Tag wurde er in Bremerhaven verhaftet. So minutiös er seine
Flucht vorbereitet hatte — um zwölf Stunden hatte er sich ver-
rechnet.
In seinem Besitz fand man noch fünfzigtausend Mark. Der
Nationale Arbeiterbund war um siebzigtausend geschädigt,
der Ring nationaler Zeitungen um zwanzigtausend und die
Kasse der Arbeitsgemeinschaft Vaterländischer Verbände um
sechstausend. Dazu kamen die Erpressungen und gefälsch-
ten Wechsel. Alles in allem hatte er weit über hundertfünfzig-
tausend Mark ergaunert.
Frau Eva Körschgen, der die Wohnungseinrichtung ge-
hörte, erbot sich, alles zu veräußern und mit dem Kind bet-
teln, ja sogar arbeiten zu gehen. Gutherzig sagte der Unter-
suchungsrichter: »Gnädige Frau—, wenn ich Ihnen einen
Rat geben darf, verwenden Sie, was Sie noch haben, für sich.
Sie würden sich zugrunde richten, ohne Ihres Mannes Lage
bessern zu können.« Sie hörte auf zu weinen und fing an zu
schreien, daß sie das Elend ihres Mannes zu teilen wünsche.
Der Richter machte mit der Hand eine Bewegung der Un-
wissenheit und Machtlosigkeit, wie um anzudeuten, daß er
für solche Erörterungen nicht zuständig sei. Darauf flossen
ihre Tränen wieder, leise tasteten ihre Hände den Raum ab,
und die Leere wurde fühlbar. Indem Frau Eva von Herrn
Edelbert Körschgen sprach, war sie anzusehen wie ein Hünd-
chen, das sich von seinem Herrn treten läßt, wenn es ihm nur
nachlaufen darf.
General von Grußenbaum sagte zu der Geschichte nur:
»Das kommt davon, wenn man die Industriellen sich ihre
Dienstboten aussuchen läßt. Jetzt nehmen wir die Sache in
die Hand.« Auch Dr. Krewett meldete seinen Anspruch auf
die Besetzung des Postens an und präsentierte einen Kandi-
daten. »Kommt nicht in Frage«, erklärte unwirsch der Ge-
neral.
»Ich erinnere Sie, daß der Nationale Arbeiterbund eine
Schöpfung von Herrn Kropf ist!«
»Ein Geschöpf, Herr Doktor, ist noch keine Schöpfung.
Hier kann nicht jeder seinen eigenen Laden aufmachen. Hier
ist die Union.«
Er hatte sein Auge auf einen jungen Volksparteiler ge-
worfen, der in einem unabhängigen, der Eisenindustrie nahe-
stehenden Blatt gemäßigt fortschrittliche Ideen über Werks-
gemeinschaften vertrat. Den gedachte er unter der Vorspie-
gelung, daß er seine Ideen verwirklichen könne, zu kaufen.
»Wer die Jugend hat, hat die Zukunft«, sagte er. »Diese
Jungliberalen sind nach ihrem geistigen Wesen zur Jugend-
gruppe der Union prädestiniert.« Der Staatssekretär a. D.
pflichtete ihm bei: »In dem Blatt ist er uns tatsächlich unbe-
quem. So kindlich das Ganze ist, so läuft doch gelegentlich
ein Satz unter, den unsere Gegner ausschlachten können,
Nichts ist peinlicher, als wenn ein Zitat beginnt: selbst der
und der, der gewiß ein unverdächtiger Zeuge ist... Ist er
aber erst mal im Netz, wird er sich abzappeln, bis er mürbe
ist.« Immer mehr wuchs der Pressechef in sein Amt hinein,
immer mehr nahm er den Renaissancegeist des Generals in
sich auf. Schon verstand er sich in seinen Polemiken vor-
züglich auf die Kunst, einer Darstellung Zwecke zu unter-
schieben, die sie nicht hatte, und dann nicht gegen die Dar-
stellung zu polemisieren, sondern gegen die unterschobenen
Zwecke. Mit seiner Scheinlogik entwischte er allen Angrif-
fen. Er war so wenig anfechtbar, wie Kautschuk anfechtbar
ist. Er glitschte aus, wenn man ihn fassen wollte. Er blies
einen Nebel vor sich her, dem man nicht zuleibe rücken
konnte. Er war zu klug, um zu berichtigen, was in den Or-
ganen der öffentlichen Meinung erschienen war, aber ge-
schickt genug, um es zu beschwichtigen. Er war nicht mehr
allein Pressechef, er war auch Rundfunkchef, Er hatte ent-
deckt, daß vor dem Mikrophon zuweilen Wahrheiten über
wirtschaftliche Dinge gesagt wurden, und deshalb schleu-
nigst den Privatdozenten (so nannten sie ihn immer noch, ob-
gleich er die Professur hatte) beordert, um die völlig unver-
fängliche Einsendung von Vorträgen zu veranlassen, deren
Inhalt er mit einem gelinden Sarkasmus als neutral bezeich-
nete. Seine ganze publizistische Organisation war gut abge-
dunkelt.
Dr. Krewett wurde geschlagen. Kropf selbst unterstützte
ihn nicht, weil er nach dem Fall Körschgen der Meinung
war, daß jetzt einmal andere sich die Finger verbrennen müß-
ten. Überdies beschäftigten ihn gerade Schwierigkeiten, die
er mit den Familiengruppen hatte, welche hinter der Otto-
Heinrich-Hütte standen. Sie zogen nicht an einem Strang.
Er mußte sehen, wie er sich selbst hindurchschlängelte.
Der neue Mann brachte seine Sekretärin mit und Leni
Milius wurde entlassen. Mit zehn Mark achtzig wöchentlicher
Erwerbslosenunterstützung, vierzig Prozent von siebenund-
zwanzig Mark Wochenlohn, lag sie auf der Straße, wo Schä-
fer schon längst beheimatet war.
In der Grusonstraße handelten sie mit Flaschenbier und
Zigaretten. Zu jeder Tages- und Nachtzeit verkauften sie.
Auch waren immer zechende Männer in ihrer Wohnung, die
indessen (wie die Hausbewohner sich zuraunten) auch noch
etwas anderes dort machten. »Verdorrte Bäume brennen am
besten«, sagte Adam Griguszies, wenn von Leni die Rede war.
Morgens schliefen Schäfers bis zehn. So ziemlich alles,
was bei ihnen vorging, war durch das Gesetz verboten; es
war der allgemeine Gesprächsstoff, aber keiner dachte etwa
daran, es der Behörde zu melden, gewiß nicht aus Mitge-
fühl oder Wohlwollen, sondern weil sie mit der Behörde
nichts zu schaffen haben wollten und weil es angenehm war,
einen Platz zu wissen, wo sie Bier und Zigaretten haben
konnten, wann immer sie danach gelüstete.
Es ging auch das Gerücht, daß Frau Schäfer Haare auf der
Zunge habe, und wenn man Kinder schicke, immer zu wenig
Zigaretten oder zu wenig Wechselgeld gebe und nachher be-
haupte, sie müßten es verloren haben. Leni behauptete aber
auch (und das wenigstens war die reine Wahrheit), daß man-
che Kinder sie mit Spielgeld zu betrügen suchten. Ihr lieb-
stes Schimpfwort war »Pollacken«. Aber die Pollacken blie-
ben ihr nichts schuldig. Vor ihrem Parterrefenster spielten
sich fortwährend keifende Auftritte ab. »Du Schwindsuchts-
kandidat kannst froh sein, daß du d’r ollen Kerl noch ge-
kriegt hast, keine Flasche Bier, keine Zigarette verkaufst du
mehr an d’r Sonntag!« So schimpften die »dicken Pollacken«,
die aussahen wie wandelnde vollgestopfte Marktkörbe, und
Leni schrie dagegen: »Der Pöbel!«, und wenn sich die Frauen
ein Stück entfernt hatten, kamen sie wieder zurück, so würgte
es in ihnen, und dann ging es von neuem los: »Keine Flasche
Bier verkaufst du mehr an d’r Sonntag, du Schwindsuchts-
kandidat« und »Der Pöbel, die Pollacken, die Pollacken, der
Pöbel«, und wer die gehässigen Mienen sah, hätte geschwo-
ren, daß hier fortan die grimmigste Feindschaft herrschen
werde. Aber all dies hinderte nicht, daß sie schon nach we-
nigen Stunden wieder friedlich beisammen standen und
klatschten, und wie Adam Griguszies sich ausdrückte, »ein
Kopp und ein Arsch« waren.
Leni war jetzt bei einem tüchtigen Spezialisten in Behand-
lung und fühlte sich kräftiger. Dieser Arzt war im Revier
wegen seiner wirksamen Tuberkulosebekämpfung bekannt,
aber er beging einen Fehler: er machte keinen Unterschied
zwischen Privatpraxis und Kassenpraxis. Der Prüfungsaus-
schuß der Krankenkasse stellte fest, daß seine Medikamente
zu teuer seien, und verlangte eine Abkürzung der Kuren.
Der praktische Arzt, der mit in diesem Ausschuß saß, stimm-
te der Forderung zu. »Wie können Sie darüber entscheiden,
Herr Kollege,« sagte der Spezialist, »wo meine Erfahrung
klipp und klar beweist, daß kürzere Kuren absolut nutz-
los sind?« Der Herr Kollege berief sich auf die Richtlinien.
»So!« gab der Spezialist zur Antwort, »diese Richtlinien
bestimmen also, daß die Krankenkasse Geld zum Fenster
hinauswirft, ohne den Patienten auch nur ein Jota zu helfen,
denn darauf läuft das Verfahren doch schließlich hinaus.
Das kann ich mit meinem Gewissen nicht länger ver-
einbaren.«
Danach lehnte er jede Behandlung für Rechnung der Kran-
kenkasse ab. Der Herr Kollege referierte in der nächsten Sit-
zung des Ärztevereins über die Verletzung der Standesehre
durch ärztliche Reklameschilder, die das zulässige Maß um
zwei Zentimeter überschritten.
Wie sie einst von Mann zu Mann gewandert war, so wan-
derte Leni jetzt von Arzt zu Arzt. Die meisten saßen über
ihren Büchern und trugen Zahlen ein, während sie fragten:
»Haben Sie Appetit? Können Sie schlafen? Haben Sie viel
Verkehr? Haben Sie Auswurf? Müssen kräftig essen, ge-
mischte Kost, viel Butter, frische Luft...« Sie waren nur
noch die Buchführer der Krankenkassen. Sie beschwerten sich
über die Bettelpfennige, die die Krankenkassen ihnen zahl-
ten, und über die Unpünktlichkeit und Nachlässigkeit, wo-
mit gezahlt wurde; sie traten auch einmal in den Streik, aber
sie konnten sich trotzdem nicht entschließen, auf diese Gro-
schen zu verzichten. Die Kassendirektoren wiederum beklag-
ten sich, daß so viele Leute krank geschrieben und so viele
Arzneien verordnet würden. So verpflichtete das ganze Sy-
stem diese Ärzte zur Oberflächlichkeit. Sie wurden lässig und
übertrugen die Lässigkeit, denn schließlich waren sie genau
so gut Berufsmenschen wie Kanzlisten, Richter und Ge-
schäftsreisende, gewohnheitsmäßig auf ihre Privatpraxis, ver-
loren infolgedessen Kundschaft und mußten nur um so mehr
an den Kassen kleben. In diesem mysteriösen Kreislauf, der
unter der Hülle einer für die ganze Welt vorbildlichen Sozial-
politik vor sich ging und den Unternehmern die breitesten
Angriffsflächen bot, wurden die Versicherten mitgeschleift,
wie zur Zeit der Christenverfolgungen die Märtyrer des Glau-
bens, die mit den Füßen an den Schwanz wilder Pferde ge-
bunden wurden.
Der Neubau der Krankenkasse war eins der luxuriösesten
schein ausgehändigt wurde, mußten sie fünfzig Pfennig ent-
richten.
Vom ersten Tag an zahlten Schäfers keine Miete. »Laß sie
für uns sorgen«, sagte Leni. Nach einiger Zeit erwirkte der
Hausbesitzer ein Räumungsurteil, aber jedesmal, wenn es
vollstreckt werden sollte, lagen Leni oder Schäfer krank zu
Bett und zeigten ein ärztliches Attest vor. Als dann Leni
mit einem skrofulösen Knaben niederkam, war überhaupt
nicht mehr an Räumung oder Mietekassieren zu denken.
Dafür schaffte sie sich einen ebensolchen Kinderwagen an,
wie ihn Frau Griguszies hatte, und ihre Kleider waren aus
feinstem Stoff und von erlesenem Schnitt. Die Leute hielten
sich darüber auf, daß das alles von Wohlfahrtsgeldern ge-
macht würde. In der Tat bezog Leni monatlich fünfundzwan-
zig Mark vom städtischen Wohlfahrtsamt, nachdem sie aus
der Erwerbslosenfürsorge ausgesteuert worden war. Zudem
wurde sie von der Karitas betreut, und nur aus diesem Grun-
de behielt sie die Kahlheit der Zimmer bei und die Dürf-
tigkeit der Althändlermöbel, aus denen die Not hervorschrie.
Die Leute im Revier sprachen darüber, daß die evangeli-
schen Pfarrer es mit den Unternehmern hielten und die Ka-
pläne mit den Arbeitern. Ein Jesuitenpater hatte sich in Zei-
tungsartikeln auf die Seite der Unterdrückten gestellt und
verlangt, daß ihr Kampf gegen die Unterdrücker moralisch
und materiell unterstützt werde. In den katholischen Arbei-
tet- und Knappenvereinen wurde jene praktische Kleinarbeit
geleistet, ohne welche die Verkündung von Ideen ein Ruf
in den Wind ist. Der Bezirkspräses setzte sich für diejenigen
ein, denen die Invalidenrente abgeschlagen wurde, weil sie
noch eine leichte Arbeitsfähigkeit hätten, und die dann doch
keine leichte Arbeit fanden — denn war dies eine Zeit, wo
es Arbeit zum Aussuchen gab? Es war wahrhaftig keine
solche Zeit. So waren die sozialen Gesetze: sie wußten für
alles ein Mittel, nur war das Mittel nirgends zu haben. Aber
der Bezirkspräses war klüger als alle Schlangen auf dem Ge-
werkschaftsfelde. Er hatte den Erfolg, der anderen versagt
blieb. Er wußte, daß auch beim Arbeiter nicht die Arbeit
das ganze Leben ausmacht, und wies das Sekretariat an, alle
privaten Streitsachen, Miet-, Pacht-, Erbrecht- und Zivilpro-
zeßsachen zu übernehmen. Der Wert der siegreich vertre-
tenen Streitfälle belief sich auf 75 000 Mark im Jahr. Das
waren Sachen, das waren Ziffern, das waren reale Werte. —
Übrigens wollten die Leute im Hause bemerkt haben, daß
Lenis Husten sich immer verschlimmerte, wenn eine Schwe-
ster oder ein Kaplan zu Besuch war. »Wohlfahrtshusten« sag-
ten sie dazu. Die Kleider, Anzüge und Schuhe, die sie sich
von der Karitas schenken ließ, wurden nur im Haus getragen,
weil sie ihnen für die Straße nicht gut genug waren, und dann
stand Leni treuherzig und verschämt vor der Schwester und
machte sich so dünn, daß ihr Rücken nur noch ein Strich war,
und beteuerte mit Augen, in die sie eine Totenstarre hinein-
zaubern konnte: »Ja, Schwester. Wir müssen Ihre Sachen
immer anziehen, wir haben sonst nichts... gar nichts...«
»Das ist so ungerecht wie nur was,« hieß es darüber in
der Straße, »andere, wo’s brauchen, kriegen nix, und die
da spielen die Feinen damit« — und in jeder Straße, nicht
allein in dieser, gab es mehrere Fälle sowohl der einen wie
der anderen Art. Alma kam eines Sonntags in heller Empö-
rung vom Milchholen: »Was meinst du, Adam, was ich eben
gesehen hab! Kommen da zwei Männer in den Laden mit
Wohlfahrtsmarken, weißt du, wo die Geschäftsleute Ware
drauf geben und dann beim Wohlfahrtsamt einlösen. Denkst
du, sie hätten Milch dafür haben wollen? Vielleicht für ihre
armen Würmer daheim? Keine Spur. Bares Geld wollten
sie haben. Die Frau sollte ihnen die Wohlfahrtsmarken ab-
kaufen. Sie hat gesagt, das darf ich nicht, da sind sie ohne
zu mucksen abgezogen, aber anderswo haben sie womöglich
Glück und dann versaufen sie es. Nun gibt ihnen das Wohl-
fahrtsamt schon Marken, weil sie das Geld immer gleich ver-
soffen haben, und nun wollen sie auf die Art drankommen.«
So entrüstet war sie, daß sie sich vergaß und »versaufen«
sagte statt »vertrinken«, wie es sonst ihre Gewohnheit war.
»Und für diese Bande reibst du dich auf«, setzte sie vor-
wurfsvoll hinzu.
Adam kratzte sich einen kleinen Pickel von der Nase,
holte Melitta, die eben zu plärren begann, aus dem Wagen
und schickte sich mit ungelenken Bewegungen an, sie trocken
zu legen. »Nein, Alma«, sagte er bedächtig. »Die Sorte ist
es sicher nicht, wo ich für arbeite. Es gibt überall schlechte
Elemente, und überall haben sie die Nase vorn. Wie willst
du sie aus der Welt schaffen? Das arbeitsscheue Gelichter
hat jetzt gute Zeit, wo man’s äußerlich von die ehrlichen
Arbeitslosen nimmer unterscheiden kann. Die kommt der
Arbeitsmangel grad’ zupaß. Da haben sie’n Freibrief für
ihre Sauereien, da machen sie ’ne Gelegenheit zur Anma-
Bung draus. Ich seh’ das ja in den Versammlungen. Was der
Bilgenstock quatscht, das geht auf keine Kuhhaut, aber für
die da ist das grad’ richtig. Die ganzen ernstgemeinten De-
monstrationen werden von den Lumpen versaut.
wohnheitsverbrecher entschuldigt sich mit Arbeitslosigkeit,
die hätt” ihn auf die Rutschbahn gebracht, bis runter im Kel-
ler. So ist es ja immer, von die Kerle da wird gleich aufs
Ganze geschlossen, und die Ordentlichen, wo von ihre paar
Unterstützungsgroschen lieber die Miete bezahlen als daß sie
sich auch nur ein Glas Bier trinken gehen, die lieber nichts
fressen, als daß sie ein Stück Brot annehmen, wo nicht be-
zahlt ist, die sich genieren, weil sie da so untätig rumhocken
müssen, die sich auf die Ämter rumschubsen lassen, während
die anderen ’ne freche Schnauze riskieren und damit durch-
dringen, siehst du, die müssen drunter leiden, die werden
verunglimpft, die werden dauernd mit das Pack verwechselt.
Was will man dran machen, Alma?«
»Na ja, das sagst du so, weil du ein gutes Gemüt hast,
Adam. Aber ich brauche mir ja nur die Bettler anzusehen,
die hier alle Tage klingeln, was die für Märchen erzählen,
da hab’ ich genug. Vorige Woche war einer zweimal hier.
Einmal war er zehn Monate arbeitslos, mit sechs kleinen Kin-
dern, und seine Frau gestorben. Das andere Mal hatte er
einen Unfall bei der Arbeit gehabt und seine Frau in der
Nacht das achte Kind bekommen. Die Tage hat Vater mir
erzählt, daß sich auf seinem Schacht einer freiwillig gemeldet
hat, weil er für einen anderen entlassen werden wollte. Und
warum? Er hatte seinem Mädchen ein Kind gemacht und
wollte sich an den Alimenten vorbeidrücken und die Unter-
haltspflicht dem Wohlfahrtsamt zuschieben.«
»Ich sage dir ja, Alma..., ja, was soll ich sagen? Die Er-
werbslosigkeit, die die Unternehmer gemacht haben, setzt
die Faulwämse instand, daß sie sich mit’n Heiligenschein von
unverdiente Armut und mißbrauchte Kreaturen rausputzen.«
Alma fügte sich noch nicht darein. »Da drüben wohnt
einer, da, da kannst du ihnen grad in die Fenster sehn, die
haben ein Leben wie Gott in Frankreich, und der Mann geht
schon jahrelang betteln.«
»Ja, Alma, ja, ja, ja... Ich geb’ zu, daß das Gesindel
in der Mehrzahl ist. Selbstverständlich geb’ ich das zu. Du
mußt aber doch auch bedenken, was das heißt, ein Jahr ohne
Arbeit sein. Das kann den besten Familienvater zum schof-
len Ker! machen..«
»Von mir kriegt kein Bettler mehr was, basta. Über-
haupt — —«
»Überhaupt? Raus damit, du hast schon lang was auf’n
Herzen, das hab’ ich doch gemerkt.«
»Ich will hier raus, Adam. Ich will in eine andere Gegend.
Ich will in eine Neubauwohnung.«
»Alma! Alma! Wie sollen wir denn die hohe Miete auf-
bringen?«
»Es muß gehen, es geht alles, ist nicht alles gegangen?«
Sie nahm das Kind auf den Arm und lehnte sich an ihn.
»Weißt du, Adam. Und den Pollackennamen könnten wir
auch ändern lassen.«
Adam sah in ihre heißhungrigen Augen und erbebte. Er
fühlte sich schwach, verloren, niedergemäht.
Während sie dies noch beratschlagten, kam aus England
die Nachricht, daß die Bergleute dort in den Streik getreten
seien. Für das Revier bedeutete es einen unerwarteten Kon-
junkturaufschwung. Zechen und Hütten rüsteten sich. Ra-
pide ging die Arbeitslosigkeit zurück, ohne freilich ganz auf-
zuhören. Unternehmer und Arbeiter sympathisierten gleich
herzlich mit den Streikenden, fürwahr ein seltener Fall. Die
Redakteure des Hachenpoot-Rings mußten journalistische
Eiertänze vollführen, damit es nicht gar so sehr nach Streik-
verherrlichung aussah, und täglich zweimal über ihre Schat-
ten springen.
Sechs Wochen währte der englische Streik, sechs Monate
die Konjunktur des Reviers. In der Union wurde man all-
mählich wieder skeptisch, der junge Schellhase meinte, es
sei überhaupt nur eine MENGENKONJUNKTUR gewesen,
an der man nichts verdient habe, und wenn man die Produk-
tion zu einer Rekordhöhe gesteigert habe, so sei das bloß
ein Akt der Selbstlosigkeit gewesen. Nur Kropf rieb sich
die Hände: »Sagen Sie, was Sie wollen, der englische Wett-
bewerb kehrt so schlimm nicht wieder wie er war. Die staat-
liche Subvention von drei Komma fünf Schilling die Tonne
ist weggefallen, das ist auch durch die Lohnherabsetzung und
Arbeitszeitverlängerung nicht auszugleichen. Außerdem das
Psychologische, meine Herren! Glauben Sie denn, daß die
englischen Bergknappen nach ihrer Niederlage mit dem frü-
heren ETHOS an die Arbeit gehen werden? Ich nicht, bitte
unterschätzen Sie das Ethos nicht. Ich halte die deutsch-
englische Kohlenverständigung für unmittelbar bevorste-
hend.«
Die Hoffnung, die in dieser Zeit alle Herzen erfüllte, trug
das ihrige dazu bei, daß Adam seinen Widerstand gegen
Almas Wünsche aufgab. Durch Vermittlung eines Freundes
aus der Stadtverordnetenfraktion wurde ihm eine Wohnung
in einer neuen städtischen Siedlung zugesprochen, die nach
modernen hygienischen und wohnungswirtschaftlichen Prin-
zipien — ein Äußerstes an Raum, Luft, Licht, Bequemlich-
keit — erbaut war und hauptsächlich kinderreiche oder sonst-
wie bedrängte Familien aufnehmen sollte. Da die Häuser
gleichförmig strenge und unverzierte Fassaden hatten, sag-
ten die Arbeiter, es sei eine »Zuchthaussiedlung«, es kämen
ja auch nur kleine Leute hinein, die achte man natürlich für
nichts, für die sei das Einfachste gut genug. Daher bemüh-
ten sie sich, den Raum durch eine Fülle von Möbelstücken,
Wandschonern, Sprüchen in Holzbrand, Blumenbänken und
Nippsachen zu verkleinern und die Helligkeit mit dekorati-
ven Flittern, Immortellensträußen und speckigen Stoffgarni-
turen hinauszujagen. Sie überklebten die einfarbig getünch-
ten Wände mit bunten Tapeten und behingen die in die Wand
eingelassenen Schränke mit Portieren. Die Spülküchen be-
nutzten sie zum Wäschewaschen und die Balkons zur Müll-
ablagerung, weil ihnen der Weg in die Waschküche und den
Hof zu weit war. Viele füllten auch noch die Badewanne mit
Kohlen, um nicht so oft in den Keller hinunter zu müssen.
So trieben sie Raumökonomie auf ihre Art.
»Na also«, sagte Adam. »Da treffen wir ja die Dopslaffs-
Gesellschaft wieder an, die wir eben verlassen haben.«
Die Namensänderung wurde vom Regierungspräsidenten
genehmigt. Sie hießen jetzt Grieghöfer und wohnten in
einem Neubau: Alma tat es wohl, ein so neues Reich vor
sich zu haben, und sie übersah dafür die Umgebung.
Paula war sprachlos. Sie konnte nur den Bruder anstaunen
und sagen: »Du bist dich auch noch ’nen Dussel.« Adam
hob die Arme wagrecht bis zur Höhe der Schulterblätter,
ließ sie wieder sinken und wußte außer dieser Gebärde der
durch die Luft fahrenden, Leere greifenden Arme keine
Entgegnung.
Als die Nachwehen des englischen Streiks in der ganzen
Welt abgeklungen waren und sich herausstellte, daß Groß-
britannien nicht von den Märkten zu verdrängen war, ja
daß nicht nur die von Kropf prophezeite Kohlenverständi-
gung in weitere Fernen rückte als je, sondern auch das noch
riß, was an internationaler Bindung vorhanden war, da be-
gann im Steinkohlenrevier ein sozialpolitisches Kampfjahr
erster Ordnung. Es war in der Union von langer Hand vor-
bereitet worden.
Die Arbeitslosenziffern stiegen erneut. Wer arbeitslos
wurde, wurde aus den Werkswohnungen exmittiert. Der
Winter stand vor der Tür und flößte den Menschen Schrek-
ken ein, weil sie das Leid und den Schmutz, der es begleitet,
bei Sonnenschein und Vogelsang weniger trüb und stinkend
und gefahrdrohend fanden als bei Schnee und Kälte. Die
ungeheure Verbreitung jener Gemütskrankheit, welche die
»schlechte Zeit« genannt wurde, und die Unzahl der Strolche
und Gewohnheitssäufer, die vom allgemeinen Mitleid pro-
fitierten, führte zu einer großen Abstumpfung und gefühls-
mäßigen Abwehr. Ein hungernder Mensch konnte nicht
mehr ohne weiteres auf Glauben rechnen, aber einem frie-
renden Menschen wurde noch jederzeit der Hunger geglaubt;
denn im Unterbewußtsein auch des primitivsten Gehirns
schlummerte der Kalorienbegriff, wonach ein Mann, dem es
warm ist, nicht viel zu essen braucht, und ein Mann, dem
es kalt ist, essen muß, um warm zu werden.
Das Schneegestöber, das in der braunen verstockten No-
vemberluft hing, erschien jedermann wie ein unsinniger Zünd-
stoff. Jedermann fürchtete die Lunte, die gewiß irgendwo
und von irgendwem unter einem schäbigen Mantel versteckt
gehalten wurde. Jedermanns Gesicht war bedenklich wie
eine Warnungstafel: Achtung! Feuergefährlich! Diese Welt
darf nicht mit offenem Licht betreten werden!
Viele Umstände kamen zusammen, Das internationale
Stahlkartell brach auseinander, weil ein Teil der angeschlos-
senen Länder dazu neigte, die eigenen Verhältnisse auf die
ganze Welt zu projizieren, und ein anderer wiederum dazu,
die fremden Verhältnisse auf sich selbst zu projizieren. Der
eine Teil ließ sich von einem günstigen Bild blenden, der
andere täuschte ein günstiges Bild vor. Die Tendenz des Kar-
tells ging dahin, die Preise gewaltsam in die Höhe zu drücken,
aus den Konsumenten soviel wie möglich herauszuholen und
das Risiko angehäufter Lager auf die Produzenten abzuwäl-
zen. Mit anderen Worten: es schaltete sich nicht als Kon-
trollstelle zwischen zwei Parteien ein, sondern etablierte sich
als dritte, regierende Partei. Das Instrument kehrte sich ge-
gen seine Schöpfer — und zerbrach daran, aber es war nicht
die Intervention der Schöpfer, die seine Unbotmäßigkeit
strafte, es war vielmehr das latent wirkende Gesetz der Welt-
wirtschaft. Obgleich das Kartell die Inlandspreise in den ein-
zelnen Ländern steigerte, konnte es doch nicht jenem im-
manenten Gesetz zuwiderhandeln, das auf lange Sicht arbei-
tete und dem es gerade jetzt gefiel, die Weltmarktpreise der
Rohstoffe zu senken. Es mochte in der Weltwirtschaft Will-
kürliches geschehen — durchgesetzt werden konnte es nicht.
Es war schwerer, einen Platz zu halten, als ihn zu erobern.
Nach den Wirren des Krieges, worin jeder Maßstab ausge-
merzt worden war, hatte man das Preisniveau einfach mit
hundertfünfzig Prozent der Friedenspreise bestimmt: aus je-
nem Gefühl der Unsicherheit, aus jener Furcht vor einer un-
gewissen Zukunft, aus jenem Mangel an Halt, wofür man
zusammenfassend die imaginäre Größe »Weltteuerung« er-
funden hatte. Langsam trat nun der Regulator in Tätigkeit,
von niemandem mit Willen in Schwung gebracht, unsichtbar
und ohne jemandes Zutun getrieben von der Wechselseitig-
keit der aus Anziehung und Abstoßung resultierenden Kräfte.
Zwar entstand der Weltmarktpreis aus Menschenwerk,
aber er war kein Menschenwerk. Die nationalen Industrien
mußten sich zurechtfinden, wenn er stieg und wenn er stütz-
te. Sie fanden sich jedoch lediglich auf Kosten ihrer Lands-
leute zurecht, sie waren starre, beschränkte Punkte in der
grenzenlosen Bewegung. Barst auch das internationale Kar-
tell, so verblieb mit denselben Ansprüchen und denselben
Manieren die Vielheit der nationalen Kartelle, die sich um
so rachsüchtiger auf den Inlandsmärkten austobte, je nach-
giebiger sie auf dem Weltmarkt sein mußte.
Was das Kohlenrevier anbelangt, so genoß es im inter-
nationalen Pakt den Schutz eines Tertitorialabkommens, das
ihm eine monopolistische Stellung auf dem deutschen Markt
sicherte. Die Spanne zwischen dem deutschen Eisenpreis und
dem Weltmarktpreis betrug nicht weniger als neunundfünf-
zig Mark die Tonne; hundertdreiundvierzig kostete die Tonne
Eisen aus dem Revier und vierundachtzig war der Welt-
marktpreis. Von allen Seiten bestürmt, warum das so sei,
erwiderte die Union, daß sie unter ihren Gestehungskosten
exportieren und sich für die Verluste im Inland schadlos
halten müsse, und daß es nur an den hohen Steuern, Löhnen
und sozialen Lasten liege, wenn sie teurer produziere als die
übrigen Länder. Andererseits wurde durch die Gebietsschutz-
abkommen gerade jene Strömung in der Union gestärkt,
die von Kropf ausging und immer den Konnex mit dem
Weltmarkt vernachlässigte, solange das Inlandsmonopol exi-
stierte. Der Widersinn dieser Bestrebung kam daher, daß
das Zweite eben nicht ohne das Erste möglich war — wor-
über ihrem Vorkämpfer alsbald die Augen geöffnet wurden,
Als nämlich das internationale Kartell erledigt war, stand so-
gleich wieder Belgien vor den Toren, war sogleich wieder
Schweden auf dem Sprung, sahen sogleich wieder alle Län-
der in den hohen deutschen Eisenpreisen einen Anreiz, in
den deutschen Markt einzubrechen, juckte sogleich wieder
den Eisenverarbeitern im Lande das Fell. Diesmal wollten
sie klüger sein. Sie traten nur einzeln hervor, nach Branchen,
und wenn irgendein erfolgversprechender Faktor von außen
den Anstoß gab oder zu Hilfe kam.
So schlossen sich plötzlich die Rasierklingenfabrikanten
zusammen, um die Konkurrenz der Amerikaner zu bekämp-
fen, die Deutschland mit neuen Patenten bedrohten, und ver-
handelten mit einem schwedischen Edelstahlwerk über den
Bezug von Rohklingen, die hernach in ihren eigenen Werken
noch geschliffen und poliert wurden. »Verstehen Sie diese
Logik?« sagte Kropf zu Näßler, als ihre Absicht im Trust
bekannt wurde. »Zum Krieg gegen Amerika wollen sie sich
schwedischer Waffen bedienen! So etwas haben früher nur
die Militärs gemacht! Sind diese Scherenschleifer denn ganz
verrückt geworden! Wenn sie uns zum Feind haben wollen—,
gut, das können sie haben. Aber dann bis aufs Messer! Und
kein Pardon!«
Näßler sah seine sanguinischen Stirnadern aus der Haut
rutschen und begütigte ihn.
»Nur jetzt nichts auf die Spitze treiben... Immer zwei
Flaschen Selterswasser trinken, bevor man heut in eine Ver-
handlung geht. Natürlich ist es Humbug, wenn die Klingen-
fabrikanten sagen, daß ihr Facharbeiterstamm an die schwe-
dische Ware gewöhnt sei, weil sie schon gehärtet geliefert
wird — —«
»Als wenn wir das nicht auch könnten!«
»Ja doch, natürlich, aber in Wirklichkeit will der Klingen-
verband ja nur die Lieferanten von vornherein gegeneinander
ausspielen, um ganz billig bedient zu werden.«
»Was heißt das für uns?«
»Es heißt, daß wir im Augenblick keine Prinzipien reiten
können und ein bißchen vom Pferd herunter müssen, bis
wir die Schlucht hindurch sind. Kurz und gut, wir liefern
die Klingen. Wir liefern zum schwedischen Preis. Wir ver-
pflichten uns, die Patenterteilung an die Amerikaner zu ver-
hindern. Das heißt... so wird’s de jure im Vertrag stehen.
De facto sorgen wir dafür, daß die Sache einfach in der
Schwebe gehalten wird. Der Klingenverband verpflichtet
sich uns gegenüber zu einem zehnjährigen Rohstoffbezug.
Die Preiskonvention unterliegt einer jährlichen Nachprü-
fung. In diesem Moment werden wir dann jedesmal die ame-
rikanische Gefahr wieder auftauchen lassen.« —
»Nur jetzt nichts auf die Spitze treiben« — warum hatte er
das gesagt? Der Stahltrust lag im Augenblick beim Rennen
der großen Konzerne nicht in Front, der Auftragsbestand
war im Rückgang, die Warenvorräte waren im Fortschreiten
begriffen. Mithin schien er gerade das nicht zu erreichen,
wozu er nach Meinung Kropfs, Krogolls und der Öffentlich-
keit gebildet worden war. Seit langem war der Kurs der
Trustaktien im Fallen. Eingeführt zu 136, während der er-
sten Zeit einer selbst von der Börse niemals ganz durchforsch-
ten Rührigkeit auf 164 heraufgeschnellt, litten die Aktien
jetzt unter einer chronischen Baisse um 96 herum. Mehrfach
hatte Kropf eine Stützungsaktion gefordert und zuletzt ge-
droht, daß er den Kurs noch mehr herunterhauen werde,
wenn nichts geschehe. Es war eine seiner üblichen Rodo-
montaden, bei denen er sich selbst nichts dachte; demzufolge
hatte Näßler geantwortet: »Tun Sie das nur, Herr Kropf.«
Er kannte von Kropf viele pralle Losbrüche wildwüchsiger
Kraftmeierei, aber er konnte sich nicht erinnern, daß er je
etwas getan hatte, was, ob bös oder gut, den Namen einer
Tat verdiente.
Clemens Faulstich hatte alle Hände voll zu tun, das öffent-
liche Getuschel in Schach zu halten. Der Trust war das red-
seligste deutsche Unternehmen — wie Püschels chemische
Werke das schweigsamste waren. Der Trust redete, damit die
Börse schwieg, und Püschel schwieg, damit die Börse redete.
Selbstverständlich wußte niemand so gut wie der Hillgru-
bersche Kreis, warum der Trust weniger gesund war als die
Außenseiter Schellhase und Risch-Zander. Es lag an der Ka-
pitalverwässerung, es lag daran, daß gewisse Besitztümer, de-
ren Inhaber nicht weit zu suchen war, mit einer ungebührli-
chen Überbewertung eingebracht worden waren, es lag an der
Höhe der Anleihen und Genußschein-Operationen, welche
die fünfhundertste Million erreichten und zusammen mit dem
Kapital jährlich vierzig Millionen Zinsen vom Gewinn vor-
wegfraßen. Hätte der Trust einen volkswirtschaftlichen
Zweck erfüllen sollen, so hätten alle Beteiligten bei der Grün-
dung ihre Einzelinteressen hintanstellen müssen. Darüber gab
sich Näßler keinen Illusionen hin, denn es war wohl klar, daß
Hillgruber nicht den Trust, sondern sich am Trust gesund
machen wollte, daß er die stolzen Selbstherrschernaturen der
Magnaten rösten wollte, daß er die Industriehierarchie nicht
durchbrechen, nur auspumpen wollte, daß es ihn reizte, ihre
vielgerühmte Energie mit seiner Ausdauer zu vergleichen.
Näßler wußte auch genau, daß man Krogoll und Kropf nicht
hätte fangen können, wenn sie sich damals in der Lage ge-
sehen hätten, ihre Schulden abzuverdienen, oder wenn sie
den englischen Streik hätten voraussehen können. Jetzt hatte
der Trust schon seine Patina angesetzt, jetzt war er, mochte
da und dort auch eine Kleinigkeit abblättern, aus der Tradi-
tion des industriellen Westens schon nicht mehr wegzuden-
ken, jetzt waren sie alle in Hillgrubers Zange, jetzt konnte
keiner mehr ausbrechen.
Das Direktorenkollektiv war ein kampfunfähiges Konglo-
merat persönlicher Interessenzonen und versuchte die Frage
zu lösen, wer schob und wer geschoben wurde. Jede Woche
einmal traten diese Nager und Bohrer, die innerhalb ihrer
Sphäre keineswegs der Begabung und Geschicklichkeit er-
mangelten, bei dem Denker und Planer Näßler an, der dar-
aufhin feststellte, daß die Zusammenarbeit harmonisch ver-
laufe. Zwischen den Gründerwerken und den großen Ban-
ken wurden die Aufsichtsräte ausgetauscht, so ähnlich wie ehe-
mals die Dynastien miteinander vermischt wurden, um die
Rivalitäten um so ungestörter unter dem Deckmantel der Ver-
wandtschaft austragen zu können.
Eine östliche Eisenbahndirektion schrieb einen Wettbe-
werb für eine neue Strombrücke aus. Sowohl der Trust wie
Risch-Zander beteiligten sich. Der Entwurf mit dem Kenn-
wort »Jedem das Seine« wurde mit dem ersten Preis bedacht.
Es war der Entwurf des Trusts.
»Sieh da«, sagte Dr. h. c. Hiebenstein. »Jedem das Seine.
Ausgerechnet der Trust! Immerhin. Er stiehlt jedem das
Seine.«
Er fuhr zu dem Präsidenten der Eisenbahndirektion, der
ein Onkel von Dr. van der Gathen war. Das Projekt des
Trusts kostete 11,2 Millionen, das von Risch-Zander 14,6.
Der Eisenbahnpräsident hetzte seine Techniker auf den
Plan. Sie erkundeten: die Beschaffenheit des Bodens sei der-
art, daß bei Ausführung des preisgekrönten Entwurfs vier
Millionen Mehrkosten für Bodenbefestigungen entstehen
würden, während das Risch-Zandersche Projekt sofort aus-
führbar sei. Näßler hingegen drückte im Verwaltungsrat auf
den Generaldirektor der Reichsbahn. Druck und Gegen-
druck, Gutachten und Gegengutachten schienen sich die
Wage zu halten. Nicht allein die Kunst, auch die Wissen-
schaft geht nach Brot. Der Finanzrat kam mit einem Vor-
schlag: auf Grund der letzten Bodenuntersuchungen sollten
beide Teile zur Einreichung eines neuen Entwurfs aufgefor-
dert werden. Nach einigen unfreundlichen Erörterungen
wurde der Vorschlag angenommen.
Beide hatten jetzt eine Basis im früheren Kostenanschlag
des Gegners. Jeder bespitzelte den Gegner, der eine im Ver-
waltungsrat, der andere beim Präsidenten der Eisenbahn-
direktion. Der Finanzrat war immer um eine Weglänge vor-
aus, die genau so weit war wie die Entfernung von der öst-
lichen Direktion bis zum Verwaltungsrat in Berlin.
Endlich lagen die neuen Entwürfe vor: 9,8 Millionen for-
derte der Trust, 9,3 Risch-Zander. Wie das zugegangen war,
konnte sich niemand denken. Die Organe der öffentlichen
Meinung wunderten sich nur ein wenig über eine Kalkulation,
die zwischen einem früheren und einem späteren Projekt, das
nach Lage der Dinge eher hätte verteuert sein müssen, solche
Preisunterschiede zuließ.
Näßler betonte im Verwaltungsrat die technische Überle-
genheit des Trustentwurfs. Man gab sie zu, ohne ihr die Be-
deutung einer halben Million zuzubilligen. Den Auftrag er-
hielt die Risch-Zander A.-G.
Auch hier zeigte sich wieder, daß die Meinung des Gene-
rals: es sei wichtiger, sich eines Kleineren zu versichern als
eines Größeren, nicht von der Hand zu weisen war. — —
Jahr für Jahr zahlte der Stahltrust sechs Prozent Dividen-
de. Es war eine Prestigedividende, die der verhältnismäßig ge-
ringen Liquidität des Unternehmens nicht immer entsprach.
In betontem Gegensatz stellte Finanzrat Hiebenstein ab und
zu Verlustabschlüsse her und gab sie, während er das Unter-
nehmen innerlich festigte, mit deutlichem Seitenblick als
»Bilanzwahrheit« aus.
Eine Zeitlang wurde die Ausschüttung der Dividende
durch Anleihemittel erleichtert. Daher erwartete man auch
jetzt, daß der Trust wieder an den Kreditmarkt herantreten
werde, aber Näßler überraschte mit der Erklärung, daß in
absehbarer Zeit keine neuen Gelder aufgenommen würden.
Zwar sagte der Ironiker Mehren, diese Erklärung habe einige
Beziehung zur Fabel vom Fuchs und den Trauben, aber das
sagte er nur, weil er jeden Anlaß benutzte, um eine kleine sa-
tirische Bemerkung anzubringen; natürlich war ihm bekannt,
was gespielt werden sollte: daß die Schellhases für siebzig
Millionen die Kuxe einer Gewerkschaft erwerben sollten, die
in der Nähe ihres Grundbesitzes lag und dem Trust gehörte.
So zahlten sozusagen die Schellhases die Dividende des Stahl-
trusts, so wurden auf diesem Terrain die Feindseligkeiten ein-
gestellt und Annäherungswege beschritten. So übten Hill-
grubers Jägeraugen, ungesehen und unbehindert brennend,
zwei feurige Augen inmitten eines spukhaften Dickichts,
auch diesmal ihre eigentümliche Gewalt; mit dem eiskalten
Gleichmut dessen, der abwarten kann, mit der sengenden
Gier dessen, der einen Widerstrebenden zur Anerkennung
zwingen will.
Freilich war in dieser Zeitpunkt die Befestigung der wirt-
schaftlichen Macht von derberen Handgriffen abhängig, und
Näßler bestand darauf, denn er wollte nicht ein zweites Mal
erleben, wie jemand Siege errang, ohne imstande zu sein, sie
auszunutzen. »Nur jetzt nichts auf die Spitze treiben« — die-
ser Satz betraf die kaufmännische Politik. Er ergänzte ihn
durch einen anderen, der die Sozialpolitik betraf: »Nur jetzt
keine falschen Sentimentalitäten.«
Soweit Siegfried Hillgruber überhaupt noch privatim exi-
stierte, war er ein wehleidiger Mensch, der keinen Bettler se-
hen konnte und sich mitunter, wenn er auf seinem Ruhebett
lag und mit den Händen an den schönen Tänzerinnenbeinen
seiner Gattin entlangfuhr, Gewissensbisse machte. Er sprang
dann plötzlich auf und seufzte: »Wie weich liegen wir hier,
Jeanita, und wieviele arme Menschen haben nicht einmal
einen Stuhl, um sich darauf zu setzen!« Es war kein Gegen-
satz hierzu, wenn er sich um Sozialpolitik keinen Deut küm-
merte, es war vielmehr dieselbe delikate Scham, die ihn ab-
hielt, in Geschäften altruistisch zu denken; es wäre ihm als
Entweihung eines sehr feinen Gefühls erschienen, das ihm zu
hoch stand, um es in irdischen Angelegenheiten von der Ro-
bustheit der seinigen zu betätigen. Deshalb hatte sein Ge-
neraldirektor Näßler in sozialer Hinsicht freie Hand, und die
Entwicklung trieb ihn zwangsläufig in den scharfen, einsei-
tigen Kurs hinein, der bereits Schellhase, Kropf, von Gru-
ßenbaum und Dr. Krewett vereinigte.
Mit Absicht übernahm Näßler selbst das Referat in der
Jahresverssammlung der Union, die vor fünfzehnhundert
Teilnehmern stattfand und durch die Anwesenheit des Wirt-
schaftsministers, des Arbeitsministers und des Präsidenten
der Reichsnotenbank das Gepräge einer großen öffentlichen
Aktion und eines gesammelten Vorstoßes aller ökonomi-
schen Kräfte des Westens erhielt.
Wer sonst hätte in dieser Stunde sprechen sollen? Kropf?
Er wäre wirkungslos geblieben — »die alten Schlagworte, die
man von dem Redner seit Jahren gewohnt ist«, hätte es ge-
heißen. Eine Entlarvung der Vokabulatur eines Wirtschaft-
lers war ja stets ein Schlag gegen das Wesen der Wirtschaft.
Schellhase junior? Seine süffisante Miene hätte genügt, die
Phantasie aller Witzblattzeichner zu beflügeln. Der Freiherr
und Professor Jodoci waren Schönredner, die man mißver-
stand. Finanzrat Hiebenstein war nicht bekannt genug, Cle-
mens Faulstich von Wirtz her zu bekannt als Beller. Ein Fi-
nanzmann wie Mehren kam nicht in Frage. Krogoll hielt
grundsätzlich keine Vorträge. Also — wer sonst als Näßler?
Näßler, der als zurückhaltend und diplomatisch galt, jeden-
falls nicht als scharfmacherisch. Wenn nun auch er eine
freie Sprache für notwendig hielt, so mußten die Dinge
schon weit gediehen sein. Dieser Eindruck mußte haften
bleiben.
So redete er denn. Pointiert, doch unpathetisch. Prägnant,
mit innerem Impuls, drängend, ohne illustrative Bewegung,
doch Raum lassend für individuelle Abtönung beim Hörer.
Kein Satz kam geschauspielert an. Kein Satz ging geschau-
spielert ab. Kein Akzent kam dem Wort zuvor, keiner hinkte
ihm nach. Nichts von dem schamlosen Wortschwall, nichts
von dem zänkischen Lärm, der immer eine Maske für Tem-
peramentlosigkeit ist.
Eine Gestalt wurde sichtbar an einer Stelle, wo man bisher
höchstens Mosaik an Mosaik gereiht sah.
»Meine Herren! — Wir konstatieren eine traurige Genug-
tuung. Die Überzeugung wird Allgemeingut, daß wir heute
nicht diese Rekordziffern von Feierschichten, Erwerbslosig-
keit, Kapital- und Zinsverlusten hätten, wenn man unseren
Vorstellungen gefolgt wäre und uns ermöglicht hätte, zu den
alten bewährten Methoden zurückzukehren, die mittels Be-
weglichkeit von Lohn und Arbeitszeit auf die Erhaltung der
Arbeitsstätten für unsere Arbeiter gerichtet waren.
Die Statistik beweist, daß sich die Zunahme der Arbeits-
losigkeit, abgesehen von Saisoneinflüssen, parallel mit den
Lohnerhöhungen entwickelt hat. Der teure Arbeiter und An-
gestellte wird durch die Maschine ersetzt, weil Verzinsung
und Amortisation der Anschaffungskosten weniger ausma-
chen als Lohn und Gehalt. Die Mechanisierung dient nicht
vergrößerter, sondern nur verbilligter Gütererzeugung. Die
Konjunktur, die wir vorübergehend hatten, war eine Kon-
junktur der Nachholung dringender Bedürfnisse, keine Kon-
junktur eines regelmäßigen Verbrauchs, geschweige denn
eines angesammelten und gesicherten Wohlstands, wie man
das von Amerika sagen kann. Wenn zuweilen Neu- und Um-
bauten der Fabriken, die durch die maschinelle Erneuerung
bedingt werden, einigen Arbeitslosen wieder Beschäftigung
geben, so kann dies nicht darüber hinwegtäuschen, daß das,
woran sie arbeiten, nach seiner Fertigstellung nur eine ver-
mehrte Arbeitslosigkeit herbeiführen wird. Die Arbeiter-
schaft sägt den Ast ab, auf dem sie sitzt, und glaubt sich ge-
nug belohnt, wenn sie vorläufig noch für das Sägen bezahlt
wird. Die Weltteuerung der Rohstoffe ist gewichen, aber
unsere Löhne, Steuern und Soziallasten, folglich auch unsere
Preise, stehen noch immer auf dem Niveau der Weltteuerung.
Wie soll die Wirtschaft ihrer Aufgabe genügen, ihr Haus ge-
sund zu erhalten, um seine finanzielle und technische Stellung
in der Welt zu behaupten?
Reden nicht tausend Konkurse im Monat eine deutliche
Sprache? — Die direkten Steuern müssen abgebaut werden.
Sie sind eine Ausnahmegesetzgebung gegen denjenigen Volks-
teil, der die Wirtschaft des Landes unterhält. Die indirekten
Steuern müssen aufgebaut werden. Sie verteilen sich gleich-
mäßig auf alle Schichten des Volks und treffen in erster Linie
diejenigen, die den Konsum von Genußmitteln über eine ge-
sunde Lebenshaltung hinaus vermehren.
Meine Herren! — Sozialpolitik und allgemeine Politik ste-
hen im heutigen Staatswesen mehr als je in engstem Zusam-
menhang. Der Staatssozialismus bedeutet nicht mehr wirt-
schaftliche Tat, sondern wirtschaftliche Ausbeutung und
Nutznießung. Wir haben einen Interessenstaat. Das eigent-
liche Staatsinteresse, das sich von je im westlichen Unter-
nehmertum verkörperte, ist vogelfrei. Parteiinteressen wer-
den mit Hilfe der Staatsallmacht durchgesetzt. Es ist der
Berliner Pfründengeist, der den wirtschaftlichen und sozialen
Aufstieg hemmt, das Volk vergiftet und endlosen Hader um
die Verteilung der Güter züchtet. Die Arbeiterschaft aber
sucht heute noch ihren Gegner in der Produktionswirtschaft,
statt in den Nutznießern der Demokratie, als welche sich die
Sozialbürokratie, die Parteibürokratie und die von den Par-
teien beherrschte Staatsbürokratie darstellen.
Mittlerweile schleicht das Übel der Massenarbeitslosigkeit
weiter und wird chronisch. Die Arbeitslosenversicherung
wird früher oder später dem Druck dieser Schraube ohne
Ende erliegen. Was dann, wenn sie nun aufhört, der Puffer
zu sein, der für die Arbeiterschaft alle jene schweren Schläge
auffangen und schmerzlos machen sollte, welche der Wirt-
schaft von der gewerkschaftlichen und staatlichen Lohnpoli-
tik versetzt werden? Man muß diesen ganzen Wirrwar ein-
mal auf eine Formel bringen, aus welcher der dumpfe Ton
der Verzweiflung deutlich herausschallt. Wie geht die Kette?
So geht sie: Lohnerhöhung und verkürzte Arbeitszeit; über-
teuerte Produktion; Rationalisierung und Zinsverpflichtung;
Arbeitslosigkeit; Konsumverminderung; Einschränkung der
Produktion; Feierschichten; erhöhte soziale Lasten; Unfähig-
keit zum Wettbewerb auf dem Weltmarkt; Substanzvernich-
tung und Ruin. Es geht auf die zehn Finger. Jeder Deutsche
sollte diese Kette jeden Tag beim Aufstehen und Schlafen-
gehen abzählen, damit jeder erkennt, wie an einem laufen-
den Band des Irrtums der Widerspruch und der Widersinn
einer vorgeblich sozialen Politik eine der unsozialsten Er-
scheinungen unserer Tage zeitigt.
Notstandsarbeiten, Arbeitsdienstpflicht oder Lohnzuschüs-
se aus Öffentlichen Mitteln sind eine Charlatanerie, nichts
weiter. Wollte man eine Politik der künstlichen Konjunktur-
belebung einschlagen, so müßte die Vergebung staatlicher
Subsidien ein Ausmaß haben, das bis jetzt noch niemals von
irgendeinem Lande zu irgendeiner Zeit erreicht worden ist.
Und noch jetzt, wo Deutschland ein zur Hungerausfuhr ver-
urteiltes Industrieland ist, noch in dieser Lage melden die
Gewerkschaften, wie jener Mann, der zwischen Leben und
Tod an der abbröckelnden Felskante überm Abgrund han-
gend, noch Brombeeren schleckt, ihre Ansprüche an: die
Rationalisierung müsse auch den Arbeitern zugute kommen!
Es wäre zum Lachen, wenn es nicht zum Weinen wäre.
Als ob wir die Rationalisierung gemacht hätten, damit die
Arbeiter Früchte pflücken können! Wir haben sie gemacht
als Notmaßnahme, wir waren gewissermaßen die Flurschüt-
zen, weil die Arbeiter den Baum leerplünderten.
Meine Herren! — Man hat nicht auf uns gehört, als wir
vor weiteren Lohnerhöhungen warnten. Jetzt kommt die
Befolgung dieser Warnung schon zu spät. Jetzt ist die Lohn-
reduktion schon unumgänglich. Ein Ersatz wäre allenfalls
die Verlängerung der Arbeitszeit, natürlich bei gleichbleiben-
den Löhnen. Der gängige Einwand, daß nicht einmal das
vorhandene Arbeitsquantum eine volle Beschäftigung gestatte
— dieser Einwand, meine Herren, entspringt einem Köhler-
glauben, jener naiven Denkweise, daß das Arbeitsquantum
etwas Feststehendes und nicht nach der jeweiligen Höhe der
Produktionskosten veränderlich sei. Das ist ein ebensolcher
Unverstand, wie wenn jemand in einem Binnenhafen die Le-
gion der Schleppkähne sieht, die dort leer liegen und verge-
bens auf Fracht warten, und dann sagt: O, was sind wir reich,
was haben wir viele Schiffe! Wenn ein Mann bei einem Tage-
lohn von acht Mark in acht Stunden vier Stück einer Ware
fabriziert, so ist der Lohnanteil zwei Mark am Stück. Wenner
bei demselben Tagelohn zehn Stunden arbeitet, so fabriziert
er fünf Stück und der Lohnanteil am Stück ist nur noch eine
Mark und sechzig. Das ist eine Verbilligung von zwanzig Pro-
zent. Das bedeutet erhöhte Absatzmöglichkeit und in ihrem
Gefolge langsame Steigerung der Erzeugung, Wiedereinstel-
lung von Arbeitern. Ein klares Exempel. Was zeigt es? Es
zeigt, daß die scherzhaften Paradoxe anfangen, rauhe Wirk-
lichkeit zu werden, daß die Arbeitslosigkeit nämlich daher
rührt, daß zu wenig gearbeitet wird. Meine Herren! Es ist,
mit Respekt zu melden, ein verdammter Scheißdreck. Ich
bitte vielmals um Entschuldigung, aber wenn schon der In-
halt unserer Darlegungen so unpopulär ist, dann wollen wir
wenigstens eine volkstümliche Sprache führen.
Wir müssen wieder frei gehen lernen. Wir müssen heraus
aus der Bevormundung. Wir müssen los vom staatlichen
Gängelband. Uns treibt keine Gewinnsucht. Aber die Wirt-
schaft droht von den sozialen Kräften überrannt zu werden.
Jedes Prozent Lohnerhöhung macht beim Stahltrust unge-
fähr ein Prozent Dividende aus. Nicht genug, daß die Werke
die Obligationen, die sie während der Inflation auf Treu und
Glauben ausgegeben hatten, wider Treu und Glauben haben
aufwerten müssen — jetzt verlangen die Obligationäre auch
noch zusätzliche Sicherungen, weil die Gefahr bestünde, daß
die eben erst sanierten Werke durch Stillegungen entwertet
werden könnten! Wir werden der weiteren Verfolgung sol-
cher Irrwege unweigerlich einen Riegel vorschieben. Wir leh-
nen uns nicht gegen die Staatsautorität auf. Von vielen Seiten
ist schon früher verlangt worden, daß wir auftrumpfen soll-
ten. Nein, meine Herren. Die Wirtschaft erstrebt nur solche
Maßnahmen, die ihr die notwendige Erleichterung verschaf-
fen, ohne einem anderen Volksteil zu schaden. Eben darum
lehnen wir den vielberufenen Geist der Zeit ab. Wir sagen,
was nicht zeitgemäß ist. Wir sagen: Laßt die Wirtschaft end-
lich einmal in Ruhe!«
Die Resonanz dieser Rede war ein Tumult im ganzen Lan-
de. Ein Tumult in Worten, wie das »Rhabarber« auf dem
Theater, ein leeres Geräusch, das sogar akustisch undeutlich
blieb. Der Deutschnationale Handlungsgehilfenverband faß-
te eine Resolution, worin er unerbittlich die Verantwortung
für alle Folgen einer Gehaltskürzung den Arbeitgebern zu-
schob. Die christlichen Gewerkschaften forderten einen le-
bendigen Gemeinschaftswillen, eine öffentliche Belehrung
der Schuljugend über Berufsaussichten und die Bevorzugung
deutscher Waren durch die deutschen Käufer. »Deutsche,
laßt nur auf deutsche Schirme regnen!« wurde ein verbreite-
ter Reklamespruch, denn die Fabrikanten hofften, durch
Spekulation auf patriotische Instinkte der Untersuchung ihrer
kaufmännischen Fehler zu entgehen. Die freien Gewerk-
schaften behaupteten, die Unternehmer müßten zunächst
einmal ihre Verdienstspanne kürzen, und entsandten an
den Arbeitsminister eine Deputation aus dem Revier, die
von Fries und dem »Brillengucker« geführt wurde. Der Mi-
nister begrüßte sie mit den Worten: »Nun, Genossen? Wo-
zu habt ihr euch entschlossen? Ich rate euch zur Arbeits-
zeitverlängerung, sie erscheint mir tragbarer als die Lohn-
senkung.« Und als Fries ganz statt fragte: »Ist es wirklich
an dem, Genosse?« — da fuhr er fort: »Ja, kann man denn
mehr für euch tun, als zu erwirken, daß man euch die Wahl
läßt? Das Opfer, das ihr bringt, wird auch von der Industrie
als solches anerkannt, aber es trägt den höchsten Lohn in
sich selber.« — »Und die Direktoren mit ihrem Einkommen
von fünfzig- bis hunderttausend Mark?« fragte der Brillen-
gucker. — »Sie haben zugesagt, daß sie auf fünf Prozentihrer
Gehälter verzichten werden.« — »Fünf Prozent! Sie werden
sich irgendwo neu in den Aufsichtsrat wählen lassen, die
Tantieme bringt den Ausfall doppelt wieder rein. Was sind
auch drei- oder fünftausend Mark für sie? Nicht so viel wie
drei oder fünf Mark für einen kleinen Angestellten!«
Der Minister machte ein Zeichen, daß seine Langmut zu
Ende sei. »Was ihr nur immer mit den Direktoren habt!—
Natürlich sitzen sie nicht den ganzen Tag auf dem Dreh-
schemel und schreiben Kolumnen von Zahlen, aber schließ-
lich müssen sie doch die Arbeit tun, damit ihr die Kolumnen
schreiben und auf dem Drehschemel sitzen könnt... Fähige
Köpfe sind eben nicht billig. Wenn man sie mit finanziellen
Pedanterien belästigt, ziehen sie sich einfach in den Schmoll-
winkel zurück — und was dann? Ich meine, die Revolutions-
praxis sollte uns gerade in dieser Hinsicht eine Lehre gegeben
haben...«
Einen schwierigeren Stand hatten die Industriellen beim
Wirtschaftsminister. Er meinte, daß er nun von ihnen sehr
viel gehört habe, was nach ihrer Ansicht unmöglich sei; es
verlange ihn, noch mehr von dem zu hören, was nach ihrer
Ansicht möglich sei. General von Grußenbaum erwiderte,
durchgreifende Hilfe könne nur durch eine organische Gesun-
dung der Wirtschaftsgrundlagen in planmäßigem Zusammen-
wirken aller die Wirtschafttragenden Kräfte geschafft werden.
»Ach so,« versetzte der Minister, »ja, ja«, und versuchte
angestrengt, sich etwas dabei zu denken. »Aber unsereiner
läßt sich so manches durch den Kopf gehn«, sagte er dann.
»Herr Näßler erwähnte die Masse der Konkurse, in denen
es selten eine Masse gibt« — diesen Scherz glaubte er den
Großindustriellen schuldig zu sein —, »ja, man kann nicht
bestreiten, daß die meisten Zusammenbrüche auf den Lauf
der Dinge zurückzuführen sind, die der Herr Generaldirek-
tor gezeichnet hat. Aber daneben, scheint mir, kann doch
nicht verkannt werden, daß die Privatwirtschaft sich oft zu
spät den Wandlungen der Zeit anpaßt und auch zu spät den
Weg zur Sparsamkeit findet. Der Herr Generaldirektor mag
mit Fug und Recht den Staatssozialismus gebrandmarkt ha-
ben, aber haben Sie, meine Herren, sich nicht unterdessen
in Form der Kartelle Ihren Privatsozialismus zugelegt? Herr
Näßler hat die Glieder der nicht abreißenden Kette aufge-
zählt — aber gibt es nicht noch andere, die da heißen: pri-
vatwirtschaftliche Überproduktion, gleichbleibender volks-
wirtschaftlicher Bedarf, Verstopfung des Marktes, Feier-
schichten, Verarmung, Leerlauf der ungebührlich ausge-
dehnten Fabrikanlagen, neue Feierschichten und so fort —?
Wobei dann immer ein Zuviel an Produktion einem Zuwenig
an Nachfrage gegenübersteht —? Viele Schäden, die in der
Verlustliste der Wirtschaft aufgedeckt werden, sind eigent-
lich in ihrer psychologischen und moralischen Auswirkung
bedenklicher als in der materiellen.«
»Darüber brauchen wir nicht zu reden«, meinte Kropf und
bog der angreifenden Lanze die Spitze um. »Mißverstehen
Sie uns nicht, Herr Minister. Zwischen gesunden und un-
gesunden Unternehmungen haben auch wir einen Trennungs-
strich gezogen. Innerhalb eines einzigen Monats hat das Roh-
stahlkartell die Erzeugung um 260 000 Tonnen vermindert.
Wir gesunden Unternehmer des Westens haben den Glauben
an den Wiederaufstieg keineswegs verloren. Bei uns gibt es
keine Überdimensionen. Man hat uns nur fünfzehn Prozent
unserer Elastizität gelassen, und doch haben wir durchgehal-
ten. Geben Sie uns wenigstens achtzig Prozent zurück — und
die Welt wird ein Wunder erleben.«
»Und worin wird das Wunder bestehen?«
»In der Stärkung des Tatwillens.«
»Und die Stärkung des Tatwillens?«
»Darin, daß sich die Menge der uns anvertrauten Arbeiter
in einer Front mit uns zur Wirtschaftsbefreiung zusammen-
schließt.«
Der Präsident der Reichsnotenbank eilte Kropf zu Hilfe,
indem er sagte, wenn die Lohnerhöhungen früher den Prei-
sen nachgefolgt seien, so sei es jetzt nur ein gerechter Aus-
gleich, daß die Lohnsenkungen den Preisen vorausgingen;
die Einkommensenkung entthrone das laufende Band der
Irrtümer, wie es Herr Näßler so treffend genannt habe, und
gebe speziell den kleinen Sparern und den kulturell wichtigen
Schichten der geistigen Arbeiter neue Hoffnung. Er wußte,
daß der Minister für derlei Argumente empfänglich war, wie
alle gebildeten Deutschen, die den brennenden Wunsch ha-
ben, daß die Not ihrer Dichter und Denker gelindert werde,
ohne daß sie sich im einzelnen mit ihnen befassen müßten.
Dieser Bankpräsident war gegen den Willen der Industriel-
len in sein Amt gekommen und buhlte desto mehr um ihre
Gunst. Sie nahmen seine Dienste an, wo es ihnen tunlich er-
schien, doch wurde er nie rückhaltlos anerkannt. Sie be-
scheinigten ihm bestenfalls den guten Willen, doch fanden
sie immer einen Haken dabei. Später, als er über einer vor-
lauten Glosse zu den außenpolitischen Maßnahmen der Re-
gierung stürzte, fühlten sie jedenfalls keine Verpflichtung,
ihn zu schützen oder dem Gestürzten einen Posten anzutra-
gen. Manchmal berührte sich sein Wirkungskreis mit dem
ihren, das war sehr erfreulich, doch kein Anlaß zur Solida-
ritätserklärung. Ein Stück Weg gingen sie mit ihm zusam-
men, da er den ihrigen kreuzte, und empfahlen sich dann.
Lange Zeit war er bei vielen Industriellen unbeliebt wegen
der Anleihesperre, die er über Deutschland verhängt hatte,
und wegen des damit verknüpften Zwangs, in den kritisch-
sten Jahren alte Schulden zu tilgen. Siegfried Hillgruber
zum Beispiel war noch immer darüber aufgebracht, obwohl
Mehren ihm dargetan hatte, daß es ein ehrlicher und gut-
gemeinter Plan gewesen sei, um die Zinsfüße und den Dis-
kont herunterdrücken zu können. »Und so etwas begrüßen
Sie als Bankier?« hatte Hillgrubers Entgegnung gelautet,
»was ehrlich, was gutgemeint! Geld ist billig, Kapital ist
teuer in Depressionszeiten. Die sinkenden Zinssätze graulen
noch die ganzen ausländischen Anleger aus dem Lande hin-
aus. Anleihedrosselung ist Konjunkturdrosselung. Es ist
heller Wahnsinn.«
Nur einmal applaudierte die Wirtschaft vorbehaltlos dem
Präsidenten, als er die Revision des Reparationsstatuts for-
derte, denn die Union erklärte ebenfalls, daß eine zeitlich
unbegrenzte Annuität von 2500 Millionen Mark, ohne daß
man eine Endsumme wisse, nicht länger diskutabel sei, zu-
mal die Industrie durch die aufoktroyierten Obligationen mit
dreihundert Millionen im voraus belastet sei und das Damok-
lesschwert eines Wohlstandsindexes über dem Lande hänge,
wonach die Annuitäten bei einer Besserung der Wirtschafts-
lage jederzeit erhöht werden könnten. Die Arbeitnehmer
wußten zwar wenig davon; »Annuität«, das war für sie nun
auch so ein neues, unverständliches Wort wie ehedem die
Valuta, obwohl es viel leichter übersetzbar war und nur die
jährliche Zahlung meinte; aber auch bei ihnen hatte zumin-
dest das Wort »Index« keinen guten Klang. Das war noch
ein Gefühlsrest aus der Inflationszeit. »Index« war der In-
begriff alles Trügerischen. Der Index war ein Amtsgeheimnis,
eine Erfindung, die unter dem Vorwand, eine greifbare Be-
zeichnung der Teuerung zu sein, bloß lehrte, mit wie wenig
der Mensch auskommen könne.
Die Bankiers stimmten im Endeffekt mit diesen Urteilen
überein, aber nicht alle mit der Wahl des Zeitpunktes einer
Revision. Der Bankier von Risch-Zander sagte zum Bei-
spiel: »Wohlstandsindex... Nun sehen Sie. Aber wir haben
das doch in der Hand, wie? Ich und noch ein Dutzend von
uns, wir machen uns stark dafür, daß es in Deutschland kei-
nen Wohlstand geben wird, solange das Statut mit dem
Wohlstandsindex da ist.« Der Freiherr bat ihn jedoch, nicht
so frivol zu sprechen, und Schellhase junior sagte: »Kein
Wohlstand? Das wird auch wahr werden, ohne daß Sie da-
für sorgen. Die Reparationen sind unerträglich. Lieber eine
Provinz mehr verlieren — Land kann man zurückerobern,
aber unser gutes Geld ist unwiederbringlich dahin.« Nur
Hugo Mehren meinte: »Solange wir keine Ordnung im
Staatshaushalt haben, solange wir in Ländchen von der Ein-
wohnerzahl einer Mittelstadt eine kostspieligere und arro-
gantere Verwaltung haben als in Großstädten von einer
halben Million, solange dort zu Arbeiten, die an Bedeutung
von dem jüngsten unserer Buchhalter übertroffen werden,
Großväterstühle für großsprecherische, flunkernde, zwit-
schernde Pseudominister stehn, solange Stahlhelmparaden
und Heereserlasse für kriegerischen Geist eintreten — solange
bin ich sehr, sehr skeptisch, was die Aussichten für eine Re-
gelung der Reparationen betrifft, die nicht mehr aller Ver-
nunft Hohn spricht. Es sei denn, daß Frankreich eines Tages
in dem zufließenden Goldstrom zu ertrinken fürchtet, wie
es schon einmal an den Materiallieferungen auf Reparations-
konto zu ersticken drohte. Embarras de richesse, wie man so
sagt. Aber sonst? Wissen Sie, es hat auf mich einen unaus-
löschlichen Eindruck gemacht, daß gewissenationale Kreise, die
immer so tun, als empfänden nur sieallein den Friedensvertrag
als ein himmelschreiendes Unrecht, damals bei ihrem Putsch
nichts Eiligeres zu tun hatten, als den Franzosen ihre absolute
Anerkennung des Vertrags untertänigst zu Füßen zu legen.«
Als er das sagte (natürlich sagte er dergleichen nur in der
Union, wenn man unter sich war, nicht draußen oder vor
Zuhörern, wo es vielleicht Folgen gehabt hätte)— da gin-
gen sie mißtrauisch um ihn herum wie Kinder um ein aus-
gestopftes Tier, dessen wild zurechtgemachten Augen sie
die Leblosigkeit nicht glauben wollen. Seine Stimme verlor
an Gewicht, weil sie ihn bereits einrangiert hatten. Sie nann-
ten ihn den »roten Mehren«. Es war der kluge Krogoll,
der einmal sagte, daß man einen klugen Menschen am besten
dadurch unschädlich mache, daß man ihn für einen Schalk
ausgebe; die vielen bissigen Satiren, die über gesellschaft-
liche Zustände seit hundert Jahren geschrieben worden seien,
hätten diesen längst den Garaus gemacht, wenn die Gesell-
schaft nicht auf den Ausweg verfallen wäre, sich an diesen
Satiren legitim zu vergnügen.
Was er selbst von Fall zu Fall über diese und jene Sache
dachte, muß freilich dahingestellt bleiben. Sicher war nur,
daß er neue Streitigkeiten in der Union um jeden Preis ver-
hindern wollte. Auch hier, nicht nur bei Dopslaffs, wollten
sie keinen Krach mehr haben, auch hier wollten sie in Frieden
leben. In jenem bewaffneten Frieden, der vor dem großen
Krieg gewesen war. —
Auf dem sozialpolitischen Kriegsschauplatz war ihnen der
Präsident der Reichsnotenbank ein willkommener Bundes-
genosse, solange sie seinen Reden vom Parkett aus Beifall
zollen konnten, Er war für sie freiwillig dieselbe Hetzpeit-
sche, die Oberst von Leutwitz und Walkowiak auf Befehl
des Generals waren, samt ihrer Partei, die das DRITTE
REICH zu errichten versprach. Übrigens durfte er nur bei
Kropf im Reichsverband reden, aus der Union hielt ihn des
Generals untrügliche Witterung fern: er war ihm nicht genug
Dunkelmann, er hängte ihm aus Geltungsbedürfnis zuviel
an die große Glocke. Wie sich am Beispiel des Kaisers ge-
zeigt hatte, liebte von Grußenbaum zwar die Autokraten,
aber er liebte sie nur, wenn er selbst mithelfen konnte, sie
zu machen; unzugängliche Autokraten waren ihm dagegen
ein Greuel, und ein solcher war der Präsident, den man nicht
einmal davon abbringen konnte, aller Welt das Sprengpul-
ver vorzuweisen, das er gegen die Regierung mischte. Dum-
mes Erfindergespreize, wo eigentlich gar keine Erfindung
war. Nein; wo einer Dinge öffentlich machte, die unver-
öffentlicht wirken konnten, da mußte die Union wenigstens
so weit zurückbleiben, daß sie jederzeit sagen konnte, sie
sei nicht dabeigewesen.
So verstrich der Winter in explosiven Diskussionen. Wohl
hatten die Arbeiter in Bilgenstock einen Mann von der Art des
Präsidenten der Reichsnotenbank, doch hatten sie keinen Ge-
neral von Grußenbaum, der Personen zu benutzen wußte,
ohne daß er sich mit ihnen kompromittierte. Sie meinten,
daß sie, wenn sie jemanden einspannten, auch gleich mit ihm
fahren müßten. Einige von ihnen waren die Gegner der In-
dustriellen. Aber keiner von ihnen war ihr Partner.
Die »Gewerkschaftsdämmerung« (ein Wort, das Dr. Kre-
wett erfunden hatte), war Tatsache. Wer seiner Stelle verlu-
stig ging, konnte nicht mehr unterkommen — dagegen half
keine Gewerkschaft, und das war das stärkste Argument. Die
Angestellten des Stahltrusts ließen sich nicht nur die Gehäl-
ter kürzen, sondern auch einen Teil des Urlaubs streichen.
Der Brillengucker ersuchte Dr. Krewett, den Trust zur Tarif-
treue anzuhalten. Dr. Krewett legte ihm nahe, das Arbeits-
gericht anzurufen. Von Grußenbaum pflegte zu sagen, die
Arbeitsgerichte könnten von Ottokar Wirtz erfunden sein:
sie verschafften dem Arbeitnehmer Gerechtigkeit in jenen De-
tails, die sein Bißchen Leben ausmachten, und den Arbeitge-
bern in jenen großen Maximen, auf denen der ewige Triumph-
zug privatkapitalistischer Wirtschaft beruhe. Es sei das
Wirtzsche Prinzip, jemandem einen Ring an den Finger zu
stecken und ihm unterdessen die Hand abzuhacken.
Nach und nach wurden jene Maßnahmen der Fabrikanten,
die von den Gewerkschaften als »Übergriffe« gescholten wur-
den, zum Gewohnheitsrecht. So nahmen auf den Kropfschen
Zechen auch die Betriebsführer und Inspektoren an der Be-
triebsratswahl teil, obwohl sie im strengen Sinne des Ge-
setzes nicht als Arbeitnehmer gelten konnten, und ebenso
die Wohlfahrtsdamen und Handarbeitslehrerinnen, die nur
im Nebenamt dort beschäftigt waren. So wurde bei Schell-
hase den Arbeitern, die zur Entlassung kamen, für die schon
abgediente Zeit des Jahres kein Anteil an Deputat und Ur-
laub gewährt. Allein bei Risch-Zander hielt man sich, wenn
nicht an den Geist, so doch an den Buchstaben des Gesetzes;
jedes andere Verhalten wäre mit der Vornehmheit des Frei-
herrn unvereinbar gewesen.
Dr. Krewett entfaltete eine auffallende Aktivität. Wäh-
rend er sonst in allen Lohnverhandlungen gegen das Schema
der Tarife aufgetreten war, machte er jetzt gerade für den
Abbau der Leistungslöhne Stimmung. Er hatte auch eine
Begründung dafür: die Akkordverdienste lägen schon acht-
zig Prozent über den Tariflöhnen und seien größtenteils
nicht durch den Fleiß der Arbeiter, sondern durch die tech-
nischen Verbesserungen bedingt. Man könne nicht warten,
bis die Tarife selbst gesenkt würden, dieser Fatalismus sei
unbrauchbar. Die Angestellten ließen sich ja leicht aufs Glatt-
eis führen, aber die Arbeiter, die für Schleichwege zu wider-
spenstig seien, müsse man eben in aller Offenheit zähmen.
Man müsse die Situation endlich einmal rücksichtslos aus-
nutzen. Die öffentliche Meinung sei gut bearbeitet und auf
alles vorbereitet. Man könne es sich jetzt sogar leisten, die
Löhne zu ermäßigen, ohne an den Preisen zu rühren. Es
werde genügen, eine staatliche Preissenkungsaktion um zwei
oder drei Pfennig zum Tagesgespräch zu machen und die
kindlich dräuende Faust eines Reichskommissars aufzurek-
ken, dann werde dank der glücklichen Veranlagung des
deutschen Volkes zur Anspruchslosigkeit jedermann befrie-
digt sein und sich geborgen fühlen. Wenn man aber noch
obendrein die letzte Preiserhöhung rückgängig mache, wei-
ter nichts, weiter gar nichts, so werde man als Retter des
Vaterlandes gefeiert werden. Inzwischen präpariere er den
nächsten Schritt: ‘den Abbau der Tariflöhne. Sollten die
staatlichen Schlichtungsstellen nicht willfahren, so werde er
in der Gruppe Westen die Aussperrung der Arbeiter ver-
fügen. Der General sagte, er habe nichts dagegen; es frage
sich nur, ob man dadurch die Arbeiter nicht wieder in die
Arme der Gewerkschaften treibe; das sei zu überlegen. »Es
ist überlegt«, antwortete Dr. Krewett. Dieses eine Mal wollte
er den General ausstechen. Es sollte seine Rache für die Nieder-
lage beider Postenvergebung im Nationalen Arbeiterbund sein.
Daher trug er sich kämpferisch. »Der Hauptschlag muß
gegen die Unabdingbarkeit der Tarife geführt werden«, er-
klärte er. »Allmählich werden wir wieder zu getrennten Lohn-
verträgen mit den einzelnen Belegschaften kommen. Divide
et impera. Es geht natürlich nicht auf einmal, wir müssen
Zellen bilden — sehen Sie, selbst von den Kommunisten kann
man was lernen. Um die Arbeiter zu angeln, habe ich einen
Köder, die ARBEITSGARANTIE. Jeder Belegschaft, die
in einen zwanzigprozentigen Lohnabbau einwilligt, garan-
tieren wir für sechs Monate den status quo: keine weiteren
Entlassungen, keine weiteren Feierschichten. Im siebenten
Monat haben wir dann wieder Freiheit zum nächsten Angriff.«
Auch er hatte den goldenen Lebensregeln des Generals et-
was entnommen: daß man in der Öffentlichkeit einen unge-
rechten Angriff selten von einer gerechten Verteidigung zu
unterscheiden vermag. —
Es kommt wieder der erste Mai heran. Die Arbeiter sind
nicht in Stimmung, Lohnausfall kann man jetzt nicht ge-
brauchen. Wer weiß, ob nicht auch eine Kündigung nach-
folgt, wenn man feiert —, und überhaupt, vor dem Krieg
hatte der Weltfeiertag einen Sinn, da war er polizeilich ver-
boten und getaucht in die Morgenröte des Frühlings und
von Kampflust durchschmettert und von Siegesjubel, wenn
man der Polizei ein Schnippchen geschlagen hatte; aber
jetzt —? Jetzt hat er keinen Sinn mehr, jetzt ist er staatlich
erlaubt, jetzt hat der Kampf tatsächlich stattgefunden, wor-
über soll man sich also noch freuen? Jetzt muß man darauf
achten, daß einem selbst kein Bein gestellt wird. Außerdem
regnet es jetzt gewöhnlich an dem Tag, so daß man von der
Morgenröte nichts sieht, und der Frühling ist jetzt immer so
merkwürdig kalt, als sei man unversehens in eine andere kli-
matische Zone geraten.
Friedrich Bilgenstock erläßt einen Aufruf, um ihnen Mut
zu machen. Im Komitee hat er durchgedrückt, daß »gegen
den Gewaltfrieden« demonstriert wird, »für die nationale
Befreiung Deutschlands, gegen die Reparationsversklavung,
für die soziale Befreiung von internationaler Zinsknecht-
schaft.« Adam Grieghöfer hat protestiert: »Lauter Wörter
von Walkowiak, na ja, gut, wenn ihr meint, daß die Ar-
beiter sonst alle zu ihm überlaufen und auf das Gefasel rein-
fallen, dort und hier, wo sie’s grad’ lesen... Aber weshalb
setzt ihr kein Wort gegen die Kriegspolitik der Industrie da-
bei, ist die nicht schuld, daß wir
zahlen müssen?« Es hat ihn nichts genützt. »Wir sind keine
Pazifisten«, sagt Bilgenstock ein wenig rätselhaft. »Wir ha-
ben dem internationalen Bankkapital den Kampf angesagt,
das ist deutlich genug.« Sie stimmen ab. Bilgenstock siegt,
zumal er verspricht, daß das Revolutionäre trotzdem nicht
zu kurz kommen soll.
Was hat er vor? — Eine aufrüttelnde Aktion, wie er das
nennt. Am ersten Mai soll das Elektrizitätswerk von Risch-
Zander stillgelegt werden. Adam sträubt sich, eine Rolle
dabei zu übernehmen; er läßt es geschehen, daß sie ihn einen
Abtrünnigen heißen, daß sie ihm mit dem Ausschluß aus der
Partei drohen. Er sagt, für Walkowiaks Programm opfere
er sich nicht, wolle er auch keinen Arbeiter opfern, das sei
es wahrhaftig nicht wert. Sie stutzen nun doch ein wenig,
aber Bilgenstock redet, redet, redet.
»Wenn wir an der Macht sind, erklären wir alle Verträge
für null und nichtig. Dem Treiben der blutsaugerischen Fi-
nanzbanditen, die heute dem Land ihren Willen aufzwingen,
werden wir schonungslos Einhalt gebieten. Wir werden die
proletarische Nationalisierung der Banken durchführen und
die Verschuldung an die deutschen und ausländischen Kapi-
talisten annullieren...«
»Er macht euch besoffen, aber nachher ist er nicht dabei!«
»Maul halten, abwarten!«
Bilgenstock redet. Seine Sätze kriegen Junge, sobald sie
ihm aus dem Munde kommen. Die dreiste Selbstverständ-
lichkeit aller Lebenslagen schaut ihm aus den Augen. Er
redet von vorn nach hinten und von hinten wieder nach vorn.
Er setzt plötzlich ab, holt zu Vergleichen aus und ist schon
beim dritten, vierten Argument, ehe sie das erste begriffen
haben. Er ist wieder der Bilgenstock von Geschoßdreherei III.
Zuletzt zeigt er ingrimmig auf Adam und schreit: »Ein Ge-
nosse, dem sein Name nicht national genug war, wirft uns
vor, daß wir nationalistisch wären! Kapiert ihr das?«
Adam wird bleich, packt einen Stuhl, man hält ihn fest.
Er spuckt verächtlich auf den Fußboden. Bilgenstock zeigt
noch auf ihn. »Laßt mich, Genossen«, sagt Adam matt und
verbraucht. »Ich — und der da. Wenn ihr kein Einsehen habt.
Wenn ihr von nichts ein Verstehstemich habt. Was bin ich
und was ist der da. Ich — und der!« Grell stößt sein Geläch-
ter gegen Bilgenstocks fleischigen Körper, daß er erschrickt
und sich starr zusammenkrümmt, die Beine nach hinten und
den Oberkörper nach vorn, das typische Bild eines Feig-
lings, der hinter einem Schutzwall mutig ist und gleichzeitig
von einer jähen Angst überfallen wird, daß der Schutz am
Ende doch nicht haltbar sein werde. Aber Adam steckt die
Hände in die Taschen und geht zwischen den Funktionären
hindurch zur Tür. »Was jetzt?« rufen sie ihm nach. Er ant-
wortet ruhig: »Ich will mich eurer Meinung nicht wider-
setzen. Vielleicht kann ich das Ärgste verhüten.«
Das sagt er auch zu Hause noch: »Vielleicht kann ich das
Ärgste verhüten.« Alma erzittert, als sie dies alles erfährt.
»Hab’ ich mich erschreckt«, ist zuerst alles, was sie sagen
kann. Sie fleht ihn an, zu den Sozialdemokraten überzu-
gehen. »Du bist jetzt so lange Betriebsrat, du hast Erfah-
rung, die stellen dich sicher bei der nächsten Wahl ebenso-
gut wieder auf wie die anderen, vielleicht noch eher.« Er
sieht sie mit so grauenerregenden Augen an, daß sie ver-
stummt. »Man müßte erst einmal bei sich daheim anfangen
zu revolutionieren...« Er spricht mit sich selbst, seine Stim-
me ist gepreßt, er stiert vor sich hin. »Ich weiche nicht vom
Platz. So ’ne ahnungslose Parteigröße, Ich stehe noch, wo
ich immer gestanden bin. So ’n Bonze. Ich bleibe da stehn.
So ’ne ahnungslose Parteigröße. Vielleicht kann ich das Ärg-
ste verhüten...«
Alma schielt nach ihm. Wo ist seine Mannhaftigkeit? Sie
hat stets geglaubt, daß er nicht verwundbar sei. Wo ist seine
Mannhaftigkeit? Ihr schwant Unheil. Sie versteht das nicht.
Hat sie nicht einen gangbaren Ausweg gezeigt?
Otto Wittkamp, Paula, der Opa, Mutter Kalinna, Mutter
Griguszies — alle dringen in ihn. »Was das geben wird, was
das bloß geben wird. Es ist doch nicht mehr wie früher, wo
immer Krawall war, da war’s egal, da ging alles in einem hin...«
Er wehrt sie ab. »Ihr —? Geht ihr nur mal alle im Bett.«
Seine Bedrängnis begreifen sie ja nicht, auch Paula begreift
sie nicht mehr, sie ist eine Hausfrau geworden, das ist ein
neuer Beruf. »Mit dich werden sie auch noch Schlitten fah-
ren«, sagt sie. »Bist du denn total meschugge? Wie kann
ein Mensch bloß so überschnappen, wenn er so ’ne schöne
Häuslichkeit hat.«
Von den fünfundzwanzigtausend Rischianern fehlen am
ersten Mai noch keine tausend an ihrem Arbeitsplatz.
Die freien Gewerkschaften machen keinen Umzug. Sie
haben nachmittags um fünf ein Fest in einem Vergnügungs-
park. »Die Blume im Knopfloch wird das einzige Rote sein,
was da sein wird,« meint Adam, »sie werden Achterbahn
fahren und den Kellnerinnen im Bayrischen Bräustübl in die
Arschbacken petzen.«
Morgens um neun ziehen die Kommunisten. Viele von
ihnen haben rote, grüne und weiße Blusen an und den Sow-
jetstern darauf. Fast alle sind sehr jugendlich, das wäre kein
Fehler, sagt sich Adam, wenn sie etwas taugten und nicht
schon so greisenhaft borniert wären. Eine Kindergruppe de-
klamiert ab und zu im Chor: »Wir sind der Vortrupp des
klassenbewußten Proletariats.« Damit, daß man sich als ir-
gendwas vorstellt, ist es nicht getan, denkt Adam. Einige
Nachzügler humpeln fähnchenschwenkend daher. Die Be-
reitschaftswagen der Polizei fahren mittendrin. Es wäre bei
dieser Ruhe und bei diesen Parolen wahrhaftig nicht notwen-
dig, es wirkt sogar auf die bürgerlichen Zuschauer provoka-
torisch, aber das bißchen Gruseln haben sie ja gern.
Bilgenstocks nationalbolschewistische Phrasen leuchten
von den Schildern. Adam schämt sich, drunterher zu lau-
fen. Er geht als Ordner mit. Als der Zug am Büro des Be-
triebsrats vorbeikommt, sieht er Fries höhnisch lachen. Nur
so weiter, nur so fort. Bilgenstock gibt die Partei dem Ge-
spött ihrer Feinde preis. Bilgenstock macht politischen Kar-
neval. Mal was Neues. Ich hätte mich auch maskieren sollen.
Bilgenstock vereinigt das feige Zitternde und das zügellos
Wütende. Taschenspieler. Halunke. Halunkel — So rollt ein
dampfender Zorn in Adam herauf, seine Brust meint er aus-
werfen zu müssen, so peinigt sie ihn. Wenn es nicht bald auf-
hört, muß er sich an etwas vergreifen.
Der Zug geht weiter, an der Fabrik vorbei, Friedrich Bil-
genstock frank und frei vorneweg, ein feistes Gesicht auf
einer plebejischen Fleischmasse.
Wie ich gesagt habe, dachte Adam, er wird nicht dabei
sein, das weiß er noch vom Krieg her, daß das unersetzliche
Leben der hohen Führer nicht in Gefahr kommen darf.
Er blieb nun zurück, begab sich in die Nähe des Elektrizi-
tätswerks und wartete.
Es mochten zwanzig Minuten vergangen sein, da ratterten
aus der Richtung der Straße, die dem Stadtinneren entgegen-
gesetzt war, nacheinander fünf Lastautos heran. Die Insassen,
ungefähr hundert an der Zahl, waren in Arbeitskleidung und
ohne jedes Abzeichen, damit sie sich rasch unter den Arbei-
tern verlieren konnten. Blitzschnell sprangen sie herunter,
überwältigten den Pförtner, brachen mit dem Ruf »Nieder die:
nationale und soziale Sklaverei!« in den Betrieb ein und rissen
die überraschten Arbeiter von den Maschinen weg.
Und nun geschah etwas ganz Komisches. Es rief: »Mo-
tore abstellen!« Wer rief das? Natürlich einer von Bilgen-
stocks Sturmtrupp, aber sei es, daß seine Stimme eine Ähn-
lichkeit mit der eines Meisters hatte, sei es, daß die Arbeiter
sie in der Verwirrung für diese hielten, einige begaben sich
mit dienstlichen Gehaben an die Maschinen und stoppten sie
vorschriftsmäßig. Waren sie nicht berechtigt zu glauben, daß
ein ordentlicher Befehl ergangen sei? War es nicht einleuch-
tend, daß man die Maschinen lieber selbst abstellte, als daß
man sie dem unsachgemäßen Zugriff der Eindringlinge aus-
lieferte? Diese waren denn auch über ihren raschen Erfolg so
verblüfft, daß sie tatenlos herumstanden und beinahe auf Zu-
reden Adams nach Hause gegangen wären. Aber in etlichen
siedete es, weil sie ohne Gewaltanwendung ihre Expedition
beenden sollten, und für diese kam gerade im rechten Augen-
blick das Geschrei des Betriebsführers: wer sich unterstanden
habe, die Maschinen zu stoppen, was das für eine Schweinerei
sei, die ganze Fabrikation im Stahlwerk zu stören, jede Mi-
nute sei ein Schaden von Tagen, ob sie noch alle auf die
Straße fliegen wollten?— Man sieht, daß der Betriebsführer
des Elektrizitätswerks leider weniger schlau war als Herr Drees
oder der Diplomingenieur Hollerbach; er war nur streng,
nicht auch gerecht dabei, und wäre nicht Adam Grieghöfer
gewesen, so wäre ihm dieser Mangel übel bekommen.
Aus Bilgenstocks Sturmtrupp stürzt sich einer auf ihn,
zückt ein Dolchmesser und brüllt: »Du? Komm mal hier.
Komm mal hier, wenn du was willst!« Da schießt nun Adam
wie ein Wiesel los, beißt sich an dem Angreifer fest, entreißt
ihm das Messer. Ein Handgemenge entsteht, eine irritierende
Keilerei, eine Wildnis bluttrunkener Menschenleiber. Adam
hört eine klirrende Stimme: »Alles hört auf mein Komman-
do!«— er merkt noch, wie alles aufeinander einhaut, er teilt
Fausthiebe aus, soviel er austeilen kann, dann sieht er auf ein-
mal nichts mehr in all dem schweißigen Dunst. Er hat einen
Schlag auf die Nase bekommen, das ist ein merkwürdiges
Gefühl, so als schwelle sie augenblicklich zu einem riesigen
Ball an. Das Blut tropft herunter und verklebt ihm den
Mund. Der süßliche Geschmack seines Blutes ist das letzte,
was er spürt, ehe es ganz dunkel um ihn wird.
Inzwischen hat das Überfallkommando den Betrieb um-
zingelt. Die Verletzten werden weggeschafft. Es hat Haut-
abschürfungen, Armbrüche, Kieferzertrümmerungen und
Messerstiche abgesetzt. Vom Sturmtrupp werden fünfzehn
Verwundete an Ort und Stelle verhaftet, die übrigen haben
noch flüchten oder sich im Fabrikgelände verstecken können.
Nach Schicht hoffen sie unbemerkt unter den Arbeitern
durch die Tore zu kommen. Doch an jedem Tor stehen zwei
Schupos, und es wird scharf revidiert. Abermals werden
einige festgenommen. Manche aber nächtigen in der Fabrik,
klettern über niedrige Dächer und Lagerplätze weg und ent-
kommen nach Mitternacht.
Friedrich Bilgenstock wird noch am Abend von der Po-
lizei gesucht. Es heißt, daß die Aussagen der Verhafteten ihn
nicht nur im Lichte des intellektuellen Urhebers, sondern
auch des materiellen Anstifters erscheinen lassen. Auch die
Parteigenossen suchen ihn. Er ist nicht aufzufinden. Er ist
nicht in seiner Wohnung, nicht im Parteibüro, nicht in der
Redaktion. Niemand weiß etwas von ihm. Einige wollen ihn
in der Schankwirtschaft »Zur Hütte« gesehen haben, zu-
sammen mit Walkowiak, da es aber sehr voll dort war und der
übliche Streit ausbrach, kann sich niemand genau erinnern.
Walkowiak bestreitet es übrigens, und der Wirt gibt an, auf
nichts geachtet zu haben als auf Bier und Schnaps.
Mit Adam ist es nicht so schlimm, er hat bloß ein zerschun-
denes Gesicht und eine geschwollene Nase, das Nasenbein ist
unverletzt. Es war mehr der Aufruhr der Gefühle, der ihn
ohnmächtig gemacht hat, und der plötzliche Schrecken beim
Anprall der fremden Faust, der ihm weh getan hat. —
Vom Hof der Schankwirtschaft »Zur Hütte« konnte man
auf ein unbebautes Grundstück gelangen, von wo ein schma-
ler und selten begangener Pfad an der Schmiedepresse und
einem Martinwerk vorüberwalzte und in öde Gassen mit
Häusern aus Lehmwänden mündete. Die Straßenmädchen
führten ihre Kundschaft dorthin. Da gab es Kuppelquartiere,
geheime Spielhöllen, Schwarzbrennereien, Diebesnester.
Alle Laster, alle schmierigen Lüste zogen einen Kranz um die
Fabrik; von den Freuden, deren Menschen teilhaftig werden
können, lagerte hier der häßliche schale Bodensatz mit der
Würze des Schmutzes.
Diesen Pfad ging Bilgenstock in der Nacht. Aus niederhan-
genden Wolken regnete es dicke Tropfen, und der kräuterige
Duft der Maierde entquoll selbst den rußgedüngten zählebi-
gen Gräsern, die jedes Frühjahr unter den Latten des Fabrik-
zauns erneute Atmungsversuche machten, mit ihren vergif-
teten Lungen. In einem schwarzen Sack ruhte der Koloß der
Zehntausendtonnenpresse. In den Fenstern des Martinwerks
blakte ein lautloser Feuerschein, konvulsivisch zuckend wie
von einer Flamme, die unter einem Wasserstrahl verendet.
Wie merkwürdig vegetationslos eine Fabrik ist, wenn ihr Da-
sein nicht ins Gehör, nicht in die Nerven dringt, wie traum-
haft ein Betrieb, wenn er nicht in Betrieb ist. Ach was, mur-
melte Bilgenstock zwischen den Zähnen, das Parteigetriebe
macht einen so abscheulich romantisch.
Er ging langsam und unschlüssig. Er überlegte, was aus
den Ereignissen des Tages werden mochte. Walkowiak hatte
ihm eben in der Kneipe angekündigt, daß sein Kopf noch rol-
len werde; er hatte ihn daraufhin einen Seelenverkäufer und
Arbeiterhenker geheißen, und wieder daraufhin hatte ihm
Walkowiak eine Abrechnung für jene Gemeinheiten in Aus-
sicht gestellt, die er als »fliegender Betriebsführer« begangen
hatte. Walkowiak, der Nationalsozialist, trachtete ihm nach
dem Leben. Und von den Kommunisten wurde er, Friedrich
Bilgenstock, gehätschelt. Verkehrte Welt, dachte er fröhlich.
Aber er war doch nur darum froh, weil man aus der »Hütte«
hinten hinausschleichen und sich in Sicherheit bringen konnte.
Er fuhr zusammen, lauschte und vermeinte, laufende Tritte
zu hören, von einer Weichheit, als seien die Füße in feuchte
Tücher gewickelt, stumpfe, aber hurtige Tritte, weit oder
nah, vor oder hinter ihm — die sickernde Nässe hatte alle
Schallhöhen eingeebnet, Entfernungen und Richtungen wa-
ren nicht mehr meßbar. Soll er sich umsehen? Er war ge-
lähmt. Der Regen klatschte jetzt stärker auf, ein grauer,
quietschender Ton der Verlassenheit. Fern schwammen rote
Eisenbahnsignale wie Bojen im Dunst.
Indem er seinen Weg fortsetzte, begann er vor sich hin zu
pfeifen, um sich selbst zu beweisen, daß er furchtlos sei. Et-
was in ihm wollte ihn zwingen, sich doch noch umzusehen.
Er rang mit diesem Etwas: wenn man in solchen Lagen um-
blickt, entdeckt man immer Gespenster, wenn man also nicht
umblickt, ist nichts da. Er widerstand und es plagte ihn und
er widerstand und es plagte ihn. Zuletzt schloß er ein Kom-
promiß mit sich und drehte den Kopf zur Hälfte herum, da
hing ein triefendes Gewebe von Schatten und Regen, das sich
listig heranpirschte; nun ja, wenn man so will, die Natur hat
viele Gesichter und ist immer ein unmenschliches Rätsel, wie-
viel mehr mitten in der unterirdischen Nacht des Industrie-
reviers.
In diesem Augenblick vernahm er auf der anderen Seite des
Weges das Geräusch eines kräftigen Sprungs und verspürte
im Rücken einen Anschlag wie von einem wuchtigen Stein-
wurf, und fast in der gleichen Sekunde verlor er das Bewußt-
sein dessen, was war und was geschah. Ein irres Gezwitscher
entfuhr seinem Mund. Seine Augen stießen an Finsternis.
Seine Brust war eingekesselt von jenem triefenden Gewebe
aus Schatten und Regen, klaffend von durchbluteten Lö-
chern, seine Lunge ein Geröll von erstickendem Getöse. Er
lag mit dem Gesicht im klebrigen Kohlenschlamm. Ein Bach
Blut floß durch den Rock und den Rücken hinunter und mün-
dete in das Meer des Regens.
Walkowiak zog das Messer, das er bis ans Heft eingestoßen
hatte, mit langsamen Umdrehungen wie eine Schraube her-
aus. So blieb er gedankenvoll stehen.
Eine ferne Zeit wälzte sich auf ihn zu.
Er war wieder der Schlosser Walkowiak von der vierten
Reparaturwerkstatt, und der Tote war der Meister Kurbjuhn,
und das Messer in seiner Hand war eine geschwungene Axt.
Dann ging er vorsichtig nach Hause, erwog für alle Fälle
sein Alibi und tilgte alle Spuren.
Spielende Kinder fanden am nächsten Mittag Bilgenstocks
Leiche. Sie glaubten erst, es sei ein Betrunkener, der sich zu
einem Schläfchen hingelegt habe, und wollten ihn aufwecken
mit Lärm; aber dann sahen sie die Blutkrusten und die glasi-
gen Augen und wurden entsetzlich still.
Die Polizei nahm viele Fährten auf. Für einen politischen
Mord ergaben sich keine Anhaltspunkte. Der Täter blieb un-
entdeckt.
Die Arbeiter, die die Motoren abgestellt haben, sollen frist-
los entlassen werden. Die Betriebsleitung schenkt ihren Be-
teuerungen, daß sie mit den Putschisten nicht im Bunde ge-
wesen seien, keinen Glauben. Sie lacht über die Erklärung,
die sie für ihr Verhalten geben, denn diese Erklärung kann
sich ja nur auf Unerklärliches stützen, auf Mißverständnisse,
die vielleicht menschlich, doch nicht betrieblich plausibel
sind. Der Betriebsrat verhandelt mit dem Direktorium. Fries
verliest eine Resolution der Vertrauensmännersitzung: dem-
nach werden »die von unverantwortlichen Drahtziehern her-
aufbeschworenen Ausschreitungen von den besonnenen Ele-
menten mit aller Entschiedenheit verurteilt«. Adam Grieg-
höfer weist nach, daß keiner der beschuldigten Arbeiter des
Elektrizitätswerks der kommunistischen Partei angehört.
Dr. h. c. Hiebenstein blättert in den Akten.
»Drei davon waren früher eingeschriebene Mitglieder«,
stellt er fest.
»Das ist doch kein Grund«, erwidert Adam, und Fries er-
gänzt: »Das spricht doch mehr für sie wie gegen sie, das be-
weist doch, daß sie Vernunft angenommen haben. Außerdem
ist auch ein Sozialdemokrat dabei, für den kann ich grade
stehn.« Seine Stimme ist ungewöhnlich hart und zornig.
»Wärst du nur immer so gewesen«, sagt Adam, »hättest du
nicht so viel gekatzbuckelt, dann hätten wir vielleicht die Ge-
schichte hier nicht am Halse.«
Der Betriebsführer, durchdrungen von der Bedeutsamkeit
der Affäre, in deren Mittelpunkt er seinen Betrieb sieht und
sich selbst, entzieht ihnen das Wort: »Mitgefangen, mitge-
hangen. An der getroffenen Entscheidung ist meines Erach-
tens nicht zu deuteln.«
»Sie!« schreit Adam außer sich, »so kalt bestimmen Sie
über Arbeiterleben. Und Ihnen hab’ ich Blödmann gestern
das Leben gerettet, Sie! Ich bin vielleicht ein Blödmann ge-
wesen, Sie!«
Der Finanzrat ist sehr ernst.
»Die besänftigende Einwirkung auf Ihre Kollegen und die
Erhaltung des regelmäßigen Produktionsgangs ist Ihre ge-
setzliche Pflicht als Betriebsrat. Unsere privatwirtschaftliche
Pflicht ist es, das Weitere zu veranlassen. Immerhin. Die
Firma wird Ihnen ihre Anerkennung für Ihre tapfere Tat
nicht versagen, Herr Grieghöfer.«
»Mit so ’n Schmus wollen Sie mich einreiben? Die Hand
hier soll mich verdorren, eh’ ich so ’n dreckigen Speckkopp
nochmal helfe. So’n Kapitalistengesocks! So ’n Dividenden-
pöbel!«
Er ist grün angelaufen und sein Leib ist krampfig wie bei
einem Menschen, der Galle erbricht. Bewußtlos stößt er alles
aus, was seit Wochen in ihm gärt.
»Es tut mir leid um Sie«, sagt der Finanzrat. Er spricht um
so leiser, je mehr Adam schreit, er hält das Flüstern für das
sicherste Mittel, schreiende Menschen zu beruhigen. »Ich
habe immer geglaubt, besonders nach Ihrer Namensänderung
habe ich das geglaubt, daß Sie noch ein brauchbares Glied der
menschlichen Gesellschaft werden könnten, aber wir können
nun darauf nicht warten.« Etwas Ähnliches hat schon einmal
Herr Drees zu seinem Assistenten gesagt, als Adam noch
Kranführer war in der Eisengießerei. »Danke die Herren«,
schließt der Finanzrat, »wir sind fertig.«
So verdattert sind alle, daß sie nicht einmal »Guten Mor-
gen, Herr Finanzrat« sagen, als sie sich hinausdrücken.
»Herr Grieghöfer... Noch auf ein Wort, wenn ich bitten
darf.«
Das Zimmer dreht sich mit Adam. Er sinkt zusammen wie
ein Haufen Asche.
Hiebenstein drückt auf den Klingelknopf. »Eine Flasche
Sprudel«, trägt er dem Bürodiener auf. Es wird weiter nichts
gesprochen. Adam hockt da, fahl und frierend auf einen
Stuhl geheftet, der Finanzrat steht mit dem Rücken gegen
das Fenster und forscht in Adams Gesicht. Der Bürodiener
bringt Glas und Flasche, Hiebenstein gießt ein und reicht es
Adam. »Danke«, sagt der hastig und trinkt.
»Herr Grieghöfer. Sie sind erfahren genug, um selbst zu
wissen, daß die Schwere Ihrer Beleidigungen uns berechtigt,
Sie fristlos zu entlassen, ohne die Zustimmung des Betriebs-
rats einzuholen. Setzen Sie nicht Ihrer Unvernunft die Krone
auf, sondern der Vernunft, die Sie ebenso reichlich haben und
die nur manchmal verschüttet ist. Immerhin. Wir sind alle
Menschen und können selten ergründen, was einen Menschen '
treibt, da wollen wir uns lieber gar nicht erst auf psychologi-
sche Untersuchungen einlassen. Trotz allem, was vorgefal-
len ist, wollen wir Ihnen eine letzte Chance geben. Wir Ka-
pitalistengesocks, Herr Grieghöfer. Legen Sie Ihr Betriebs-
ratsmandat nieder und kehren Sie an Ihren früheren Arbeits-
platz zurück. Wollen Sie?«
»Ja gewiß, was soll ich denn sonst machen. Ich meine
nicht wegen Sie, ich meine wegen mich. Ich meine wegen
daß ich nicht weiß, wo mich der Kopf steht.«
Hiebenstein verstand ihn nicht ganz. Er war im Zwei-
fel, ob es Demut war oder Demütigung, was aus ihm
sprach.
Wenige Tage darauf, kurz nach acht Uhr morgens, der
Bürodienst hatte gerade begonnen, läuteten drei Beamte der
Kriminalpolizei am Portal der Union und wünschten den Ge-
neral zu sprechen. »Der Herr General kommen erst gegen
neun, antwortete der Hausmeister.
»Es darf niemand das Haus betreten oder verlassen. Ist ein
Bürovorsteher da?«
»Gosef«, sagte der Hausmeister, »führ’ die Herren nach’n
Herrn Bürovorsteher.«
Der Laufjunge, der »Gosef« gerufen worden war, ging
voran. »Hier ist der Herr Bürovorsteher.« Die Kriminalisten
legitimierten sich. »Das gesamte Personal muß sich unten in
der Halle versammeln. In den Zimmern darf nichts mehr be-
rührt werden.«
So warteten sie auf die Ankunft des Generals.
Zehn Minuten vor neun kam er. »Was ist denn das?«
fragte er zurückprallend, während militärische Vorstellungen
von Meuterei sein Gehirn kreuzten.
»Herr General... Wir müssen eine Durchsuchung Ihrer
Räume vornehmen.«
»Haussuchung in der Union? Bitte kommen Sie mit auf
mein Zimmer. Lassen Sie die Leute an die Arbeit gehen.«
»Das können wir nicht erlauben.«
»Nicht erlauben? Herr, was erlauben Sie sich! Diese Leute
haben ein Pensum produktiver Arbeit vor sich. Soll die Un-
produktivität des Staates sie zum Nichtstun verführen?«
»Das steht nicht in Ihrer polizeilichen Vorschrift«, sagte
der Staatssekretär a.D., der darüber hinzukam und vom
Bürovorsteher schnell informiert wurde.
»Unsere Vorschrift besagt, daß wir die Durchsuchung in
einer Weise vorzunehmen haben, die ihre Zwecke sicher-
stellt.«
»Dann verlieren Sie nichts von Ihrer kostbaren Zeit«, ver-
setzte bissig der General. Oben angelangt, fragte er: »Also
worum handelt es sich? Womit kann ich Ihnen dienen?«
»Der nationalsozialistische Gauführer Walkowiak ist mit
achtzehntausend Mark Parteigeldern geflüchtet.«
»Was schert uns das?«
»Nichts, Herr General. Nur, daß der Walkowiak, bevor
er flüchtete, gewisse hochverräterische Pläne seiner Partei
uns mitgeteilt hat. Eine daraufhin stattgehabte Durchsuchung
des Parteibüros hat Schriftstücke zutage gefördert, die auf
eine Verbindung mit Ihnen schließen lassen. Die gegenwärtig
angeordnete Durchsuchung soll diesen Verdacht klären.«
»Wo haben Sie die richterliche Verfügung?«
»Nach Paragraph hundertfünf der Strafprozeßordnung ist
die Vornahme der Durchsuchung ohne richterliche Verfü-
gung zulässig, wenn Gefahr im Verzug ist.«
»Das ist für diesen Fall eine recht weitherzige Interpreta-
tion«, bemerkte der Staatssekretär a. D., doch von Grußen-
baum machte eine lässige Geste: »Wenn der Staat in Gefahr
ist, bietet die Industrie selbstverständlich alles auf, ihn zu ret-
ten. Das hat sie tausendfach bewiesen. Es sei ferne von mir,
die Tradition zu brechen. Aber wenn Sie sich unnütze Mühe
sparen wollen, fragen Sie getrost alles, was Sie wissen wollen.
Ich bin bereit, alles zu beantworten. Ich bin bereit, alles zu
beeiden.«
»Dazu haben wir keinen Auftrag...«
»Beachten Sie«, sagte der Pressechef, »hier steht ein Ge-
neral und ist bereit, alles zu beeiden.«
»Wir müssen eine Durchsuchung vornehmen...«
Der General kehrte ihnen den Rücken. »Bitte«, sagte er
kühl. »Wer sucht, wird finden.«
Die Beamten wußten nicht, ob das Höflichkeit war oder
Ironie. Sein Gesichtsausdruck verzeichnete keine Antwort
auf diese Frage. Sie machten sich nicht ohne Befangenheit ans
Werk, aber bald riß sie das Metier hin, und sie wühlten bis
Mittag. Sie bezweckten nichts anderes als einen Schutthaufen
durchkramter Papiere und einen untätigen Vormittag gelang-
weilter Angestellten. Sie lasen viele Papiere, steckten sie ein,
weil sie den Inhalt nicht verstanden, und entschlossen sich
endlich, sie wieder herauszugeben, weil kein Zusammen-
hang mit ihrem Auftrag ersichtlich war.
So verlief die ganze Aktion ohne Resultat. »Von A bis Z
ohne Resultat«, konstatierte von Grußenbaum. »Solange ich
die Ehre habe, die Union zu vertreten, wird jede Aktion ge-
gen die Industrie ohne Resultat bleiben. Dreckspritzer be-
sudeln uns nicht.«
»Nein«, prahlte der Pressechef, »unsere Weste ist rein.«
»Aber zugeknöpft, wie es der gesellschaftliche Anstand er-
fordert, und was wir darunter tragen, sieht nur, wer mit uns
schlafen geht.«
»Dieser Walkowiak... Nein, dieser Walkowiak...«
»Ich wußte, daß er ein Lump ist. Ich weiß, daß ein anderer
Lump an seine Stelle treten wird. Darauf kommt es bei unse-
ren Absichten nicht an. Vernünftige Dinge werden natürlich
geschädigt, wenn schlechte Menschen mit ihnen befaßt sind.
Tollheiten werden dadurch nur gefördert. Der Wasserkopf
Nationalsozialismus, den wir züchten, verträgt Stöße von
allen Seiten, nur nicht von uns.«
Schellhase junior war ganz konsterniert und konnte nichts
sagen, dem Freiherrn aber, der meinte, man hätte doch lieber
die Finger davon lassen sollen, erwiderte der General: »Sie
respektieren die Gesetze, Herr von Zander, und die Verfas-
sung. Sie sind der beste Bürger des Staates. Hätten wir un-
sere Volkspartei lieber mit den Kommunisten verkoppeln
sollen, von denen selbst beim Obersten Gerichtshof des Rei-
ches als erwiesen gilt, daß sie die Verfassung stürzen wollen?
Dabei haben Sie doch in allen Prozessen gegen Nationalsozia-
listen gemerkt, daß dem Obersten Gerichtshof des Reiches
wahrhaftig so leicht nichts als erwiesen gilt.«— »Na,« sagte
Hugo Mehren trocken, »wie wär’s denn, wenn unser Geld
in den Arbeitsstätten investiert würde, statt bei politischen
Betrügern?«— »Seien Sie nur zufrieden. Sie können rech-
tens beanspruchen, daß Ihr Geld Zinsen trägt. Wo und wie,
das kann Ihnen gleich sein. Warten Sie also ruhig ab, Sie
sollen uns in puncto Zinsen nichts vorzuwerfen haben.« —
Als Walkowiak hinter Schloß und Riegel saß, sagte Cle-
mens Faulstich zu Krogoll: »Jetzt ist wohl auch Ihre Neu-
gierde zufriedengestellt, nicht wahr?«
»Wieso?«
»Nun, jetzt müssen Sie doch wissen, was das Dritte Reich
ist.« “
»Mitnichten, Herr Faulstich.«
»Dann will ich Ihnen auf die Sprünge helfen. Das Erste
Reich war der Arbeiter- und Soldatenrat. Das Zweite Reich
war der nationalsozialistische Gau Steinkohlenrevier.«
»Ach so, jetzt geht mir ein Licht auf. Sie meinen —: das
Dritte Reich ist das Kittchen?«
»Bei Vater Philipp, Herr Krogoll, wie wir in unserer guten
alten Militärzeit bei den Neunundsechzigern zu sagen
pflegten.«
Dr. Krewett kündigte den Metallarbeitertarif und forderte
einen achtprozentigen Lohnabbau. Obgleich die Preise ein-
zelner Gegenstände des täglichen Bedarfs noch stiegen, wag-
ten die Gewerkschaften angesichts der Stimmung, die seit
Näßlers Rede im Lande herrschte, keine Gegenforderung.
Sie begnügten sich damit, die Beibehaltung der derzeitigen
Löhne zu verlangen.
Der Schiedsspruch lautete auf eine dreiprozentige Lohn-
senkung. Um den Arbeitern die Pille zu verzuckern, lautete
er auch auf Zahlung des Kindergeldes bis zur Beendigung des
Besuches der höheren Schule. Beide Parteien lehnten ab, der
Arbeitsminister erklärte den Spruch für verbindlich.
Dr. Krewett dekretierte: »Ausgeschlossen. Das muß nun
biegen oder brechen.«
Die Gruppe Westen schloß die Arbeitsstätten.
Aussperrung...
Der Risch-Zandersche Konsum veranstaltete gerade eine
Werbewoche mit festlicher Illumination, als der Krewettsche
Blitzstrahl niedersauste. Der Freiherr, dem die Aussperrung
zuwider war, weil sie sich nicht mit der Redlichkeit seines
Gemüts vertrug, ließ sofort alle Lichter ausdrehen. Die Ver-
leger der Lokalblätter, die stets die Interessen der Großindu-
strie im Auge hatten, stundeten den Arbeitern die Abonne-
mentsgelder.
Die Gewerkschaften reichten eine Klage beim Arbeitsge-
richt ein. Dr. Krewett erwiderte in einem längeren Schrift-
satz, daß von Tarifbruch nicht die Rede sein könne, da ja gar
nicht gearbeitet werde, also auch keine Löhne gezahlt wür-
den und folglich keine Gelegenheit zur Tariftreue sei. Die
Materie war rechtlich schwierig. Unterdessen verrann die
Zeit. Eine Woche, zwei Wochen, drei, vier. Jeden Morgen
erschienen die Arbeiter auf Geheiß der Gewerkschaften vor
den verschlossenen Fabriktoren. Niemand dachte daran, sie
gewaltsam zu öffnen. Dagegen erboten sich viele, mit acht-
prozentiger Lohnkürzung wieder anzufangen. Der Freiherr
wollte diese Arbeiter zulassen. Dr. Krewett blieb fest: »Aus-
geschlossen. Wir haben es nicht, wie bei einem Streik, mit
gut- oder böswilligen Menschen zu tun, sondern mit der
Überwindung eines falschen Staatsprinzips. Der Schieds-
spruch muß beseitigt werden.« Dr. h. c. Hiebenstein sagte:
»Wir sind keine Einzelnen, Herr von Zander. Wir gehören
zur Gruppe Westen. Gewinnt sie, so gewinnen auch wir.
Verliert sie, so haben wir vor uns und der Welt keine Verant-
wortung.«
So dachten die Großindustriellen alle; für den Freiherrn
war es trostreich, und deshalb ließen sie Dr. Krewett schalten
und walten. Von Grußenbaum wartete ab.
Zur allgemeinen Überraschung erklärten sich die National-
sozialisten für die Ausgesperrten. Darob zur Rede gestellt,
zuckte Oberst von Leutwitz die Schulter: »Wir können nicht
anders, sonst laufen uns die Arbeiter in hellen Haufen davon,
— Aber«, fuhr er dreist zwinkernd fort, »die Herren von der
Industrie siegen ja doch. Das steht sowieso fest. Da hat un-
sere Parteinahme für die Arbeiter gar nichts zu bedeuten, wir
können sie uns mit gutem Gewissen gestatten.«
Der Absatz des Eisens wurde durch die Arbeitsruhe nicht
gestört. Die Lager waren gefüllt. Seit Dr. Krewett seine
Pläne offenbart hatte, war mehr als je auf Vorrat gearbeitet
worden. Alle Kunden waren selbst wieder Unternehmer, die
für das Vorgehen ihrer Klassengenossen volles Verständnis
hatten, Sie gebrauchten Rücksicht und schrieben: »Wir ver-
zichten auf die Innehaltung der vereinbarten Lieferfrist...«
oder: »Die Lieferfrist läuft vom Tage der Wiedereröffnung
der Betriebe...«, und niemand deckte sich während dieser
Zeit anderswo ein. In einem Bezirk, wo die meisten Reisen-
den dadurch akkreditiert waren, daß sie den gegenwärtigen
Chef schon gekannt hatten, als er noch Lehrling war, wech-
selten die Leute ihre Geschäftsbeziehungen nicht, wie man
ein Hemd wechselt; und die Abnehmer aus der Kleineisen-
industrie im Bergischen und im Siegerland waren seit mehr
als einem Jahrhundert mit Kapitänen, Direktoren, Prokuri-
sten, Ingenieuren verschwägert. Mehr als je aber galt diese
Tradition, seit die Union der Treuhänder dieser Fabrikanten
war.
Die Gewerkschaften zahlten den Ihrigen Unterstützungen
aus; das war für Leute vom Schlage Heinrich Dopslaffs ein
Grund, sich wieder aufnehmen zu lassen. Frau Dopslaff nör-
gelte: »Bist du dich ’nen Hampelmann. Dafür benutzen sie
Nie hast du was davon gehabt, nich so’n Stücksken, und
wenn’s mal was gibt, dann bist du nicht dabei.« So meldete
er sich zum vierten Male an, um es sofort zu bereuen, als er
hörte, daß die Ausgesperrten sowieso Erwerbslosengeld be-
kommen sollten.
Dr. Krewett zeterte: das sei Mißbrauch der Sozialversiche-
rung. Der Staatssekretär a. D. aber wollte darin ein Zeichen
sehen, daß die Stimmung im Lande umschlüge: die Schwen-
kung einer Regierung der Konzilianz (welchen Typ er übri-
gens eingeführt habe) sei immer das sicherste Barometer da-
für, man laufe Gefahr, das Terrain zu verlieren, das Näßler
durch seine glänzende Rede erobert habe. General von Gru-
ßenbaums Moment war da, er holte aus gegen den Staatsan-
walt der Gruppe Westen und gebot einen Waffenstillstand
binnen vierundzwanzig Stunden.
Die Regierung schlug vor, den Oberbürgermeister der Re-
vierhauptstadt zum unparteiischen Schlichter zu ernennen,
falls man sich im voraus seinem Spruch bedingungslos unter-
werfe. Die Parteien waren einverstanden. Es war ein neues
Verlegenheitssystem. So souverän dieser Schlichter war, so
war gerade er an hundert unwägbare Kleinigkeiten gebun-
den. Er war so weise, wie er unter diesen Umständen nur sein
konnte. Er setzte den ersten Schiedsspruch mit der Maßgabe
in Kraft, daß die dreiprozentige Lohnkürzung erst in zwei
Monaten eintreten und dafür nach vier Monaten durch eine
achtprozentige ersetzt werden sollte. General von Grußen-
baum triumphierte. Er prägte die Bezeichnung »Krewett-
scher Pyrrhussieg«.
Zwar hatten die Industriellen ein gut Teil von dem, was
sie haben wollten, aber sie hatten nicht das, wofür Dr. Kre-
wett sich stark gemacht hatte. Er war niedergekämpft, er
blieb nicht länger dem General koordiniert. Die Union be-
schloß, daß hinfort größere Arbeitskämpfe von prinzipieller
Bedeutung zum Geschäftsbereich des Generals gehören soll-
ten. Nicht einmal Kropf stimmte voll dagegen. Er erreichte
für seinen Schützling gerade noch, daß er dem Favoriten als
junger Mann beigesellt wurde.
Müde und schlaff schlichen die Arbeiter wieder in die Fa-
briken und hielten sich die Ohren zu, wenn von dem die Rede
war, wonach sie einstmals gestrebt hatten. Dopslaff nahm die
allgemeine Resignation zum Vorwand, um zum vierten Male
aus der Gewerkschaft auszutreten. »Diesmal endgültig«, ver-
sicherte er. Er hätte sich jetzt auch nicht mehr geschämt, den
Streikbrecher zu machen.
Wieviele versicherten das, wieviele hätten sich nicht mehr
geschämt!
ZWANZIGSTES KAPITEL
Nach der Aussperrung der Metallarbeiter war die Stadt ruhig.
Das Industriegebiet, dessen Hauptstadt sie war, hieß jetzt
»Gigant im Westen«, und ein vierdimensionaler Schornstein,
den der Kameramann von unten, mit dem Rücken auf der
Erde liegend, photographiert hatte, war seine Schutzmarke.
Es war der Inbegriff alles dessen, was eine neue, durch das Er-
lebnis des Krieges und der Inflation sonderbar geläuterte
Menschheit als grandios empfand, abgöttisch liebte und unter
verzückten Schauern anbetete. Es wurde nicht mehr gemie-
den, jedermann suchte persönlichen Kontakt mit ihm; war es
möglich, da lag in Deutschland noch ein unbekannter Erd-
teil? Mit Blitzlicht und Botanisierbüchse zogen die Ent-
decker aus, die Reisebüros leiteten die Touristenströme hier-
her, denn die ernährenden Landschaften rangierten jetzt auf
einer Stufe mit den ergötzlichen Landschaften, und die Au-
gen der Reisenden, welche die Schönheit der Zechentürme
und Hochöfen tranken, waren die gleichen, die die Schönheit
der Almen im Hochgebirge getrunken hatten.
Wieder war es, wie ehedem in der »Waffenschmiede des
Reiches«, die Fassade, an der die Menschen in den Himmel
ihrer Träume kletterten, wieder waren es die zackigen Kon-
turen, mit deren Besichtigung sie sich zufrieden gaben. Was
ihnen neu und eigenartig vorkam, das hielten sie schon um
dessentwillen für wichtig. Die Reisegewandtheit, die sie sich
allmählich erworben hatten, reichte aus, um für den eigenen
Bedarf ein ungelöstes Geheimnis mit einem zweiten unge-
lösten Geheimnis zu enthüllen; ihr Erkundungstrieb verlei-
tete sie dazu, vulgären Gegenständen spezifische Unterschrif-
ten zu geben; in jeder Straßenbuddelei erblickten sie ein wirt-
schaftliches Symptom, in jeder ungeschneuzten Kindernase
eine soziale Affäre; kurz, sie waren der Undurchsichtigkeit
dieses Landes, das zu belagern und zu umlauern sie keine Ge-
duld hatten, dermaßen ausgeliefert, daß sie eine Phantastik
der Fabriklandschaft erfanden, ohne sich bewußt zu werden,
welche Konsequenzen diese Erscheinungen hätten nach sich
ziehen müssen, wenn sie wahr und nicht nur erschaut gewe-
sen wären.
In den Ohren der einen sangen die Maschinen mystische
Chöre, in ihren Augen war der Maschinist der Prototyp eines
modernen Parzival; die anderen setzten phantastische Kli-
scheevorstellungen von der »Knochenmühle des Proleta-
riats« und der »Elendskirchweih der Wirtschaft« in Umlauf,
die bei allen Vorzügen der Eindeutigkeit und der bequemen
Orientierung den Nachteil besaßen, nicht stichhaltig zu
sein — weder trafen sie allgemein zu, noch erreichten sie an
jenen Stellen, aus deren Dunkelheit sie abgeleitet waren, das
Grauen und Entsetzen des tatsächlichen Bildes. Die einen wall-
fahrteten zu den Industriekapitänen, liefen mit Superlativen
der Bewunderung hinter Zahlengrößen her und beugten sich
vor einem säuberlich auf Flaschen gezogenen Unternehmer-
geist, ohne je zu bemerken, daß diese Produktivität zu einem
erheblichen Teil auf einem Geschenk der Natur beruhte und
zum anderen auf einer Taktik, die immer erst einsetzte,
nachdem ein Kampf begonnen hatte, somit die Waffen nie
aus der Hand gab und den Gebrauch aller Dinge gelernt hatte,
mit denen sie umging. Die anderen wallfahrteten zum Prole-
tariat, ließen sich von den Gewerkschaftsbeamten einige Ar-
beiter vorführen, die entweder auf hochgemuten Intellekt
oder auf stumpfe Verzweiflung dressiert waren, entdeckten
eine oberflächliche Übereinstimmung mit ihren vorgefaßten
Meinungen und rechneten mit Idealen und Gefühlen statt mit
den unverfälschten Tatsachen, die nicht einfarbig und nicht
zweifarbig waren, sondern gefährlich schillernd.
Was die einen niederschmetternd fanden, fanden die ande-
ren erhebend. Verstiegen sich die einen zur Verkündung
eines »Siedlungsstaats der Arbeiter und Maschinen«, eines
schweren, ernsten, düsteren Landes, gewissermaßen eines
negativen Idylls mit wenig Bäumen, wenig Feldern, wenig
Wiesen, und von einer dunklen Strenge —: so beschrieben
die anderen inmitten schwarzer, versumpfender Strecken die
anheimelnde Flucht grüner Triften und Parks mit jahr-
hundertealten Eichen, die zu ehemaligen Herrensitzen und
Fideikommissen gehörten und jetzt Volkserholungsstätten
waren — denn der westliche Adel war allezeit agrarisch ge-
blieben und konnte daher jetzt seine Geschäfte mit der Grün-
flächenpolitik der Industriestädtemachen. Aber alle, sie alle
wurden von dem Pittoresken angezogen, genau wie die
Menschen jener Tage, wo die Natur sich in das »Revier« ver-
wandelt hatte; und so wie damals, als die Maler die ersten
Walzwerke malten: ungestüm, abenteuerlich, der Rauch
schießt wild zum Himmel, die Arbeiter sind in ungeheurer
Aufregung — so war es auch jetzt nichts als der barocke,
suggestiv wirkende Begriff von Tempo und Betrieb, der sich
mit den Fortschritten der Technik verband.
So trafen sich alle unter dem Zeichen des »Giganten im
Westen«. Wo drei Leute beisammen standen, da sahen sie
schon eine Belegschaft; wo ein Teich war, einen Hafen; wo
ein Bach war, einen Kanal; wo eine Straßenbahnweiche war,
einen Verkehrsknotenpunkt. Wenn sie eine Brücke in länd-
licher Flußgegend auffanden, notierten sie: »Wird täglich
von zwanzigtausend Menschen begangen«; und wenn sie
halb auf freiem Feld einen gepflasterten Platz mit Rettungs-
insel und Bogenlampen auffanden, notierten sie: »Hier wird
eine Stadt gegründet« —, als ob hier mit jedem Tag die Welt
neu erschaffen worden und Städtegründung eine Art Sport
gewesen wäre, Nicht nur das wirklich Riesenhafte war riesig,
nein, viel mehr noch das Winzige, das Gepreßte, das Vor-
städtische, das Größenwahnsinnige. In einer Gegend, wo
schon die Wirklichkeit wie durchs Vergrößerungsglas gese-
hen war, wandten sie noch ein Doppelprismenfernrohr an.
Alles war Masse, alles war Bataillon, alles war GIGANT IM
WESTEN. Bitte, bitte, geben Sie mir doch auch ein Bild-
chen davon, ich rechne es mir zur Ehre an, mit darauf zu sein.
Es war ein Land von gewaltiger Gegensätzlichkeit und
Weitmaschigkeit, wo seit hundert Jahren alles ein Anfang
war und in hundert Jahren noch nichts abgeschlossen sein
konnte; ein Land, nicht schön, nicht häßlich, bloß nützlich,
ein unfleischliches Land, an dem alle Geld verdienen wollten,
die einen, um ihr Leben zu fristen, die anderen, um ihr Le-
ben zu genießen, ein Land, das leicht kümmerlich und leicht
wertvoll zu machen war. Große, breite, komfortable Verkehrs-
wege neben engen, krummen Geschäftsstraßen. Moderne
Landhäuser neben uralten Notbaracken, wo hölzerne Stiegen
von außen wie Hühnerleitern zum ersten Stock hinaufführ-
ten. Kinopaläste neben Elendsvierteln. Beflaggte Schwimm-
bäder und Stadions neben betriebsamen Häfen und Kanälen.
Blühende Staudengärten neben Aschenbergen. Es war nicht
leicht, die großgewordenen Städte zu einer Großstadt zu
machen. Es war auch jetzt noch ein scheinbar planloses, ach-
senloses, zielloses Durcheinander, eine naive Ansammlung
barbarischer Gegensätze, ein von hundert widerspruchsvol-
len Fluchtlinienfestsetzungen ineinandergeschachteltes Stra-
ßendickicht, ein von hundert widerspruchsvollen Ideologien
überschwemmtes und von den Heuschreckenschwärmen so-
genannter Kulturträger heimgesuchtes Menschenmaterial.
Nirgends sonst saßen die Menschen so dicht zusammen,
nirgends sonst lagen so viele Städte von solcher Größe und
Wichtigkeit und dabei doch so verschiedenen Antlitzes ne-
beneinander. Aber nirgendwo sonst waren die Menschen so
isoliert in Gruppen, und nirgendwo sonst die Städte einer
Provinz so weit entfernt von einer wirtschaftlichen, kultu-
rellen, verwaltungs- und verkehrstechnischen Einheit. Sah
man von einer Anhöhe hinab, so schienen nur Ansätze zu
Städten da zu liegen; es liefen die alten Landstraßen hin-
durch, sie liefen weiter durch Siedlungen, bei den Zechen
lag es wie Ameisenhaufen, sie strahlten ein paar Nebenstra-
ßen aus, die mitten im Feld abzubrechen schienen — und dann
fing es wieder von vorn an, es war kein Strom, es war eine
Überflutung.
Unmittelbar wuchs die Vergangenheit in die Gegenwart
und die Gegenwart in die Zukunft. Immer war dieses Land
in Vermessung begriffen, von Markscheidern und Geome-
tern geröntgt, in Tabellen aufgeteilt. Nirgends ein Übergang,
nirgends ein Halt. Neben den alten Kanälen wurden die neuen
Häfen ausgebaggert, die einem Vielfachen des Umschlags
gewachsen waren, mit welchem man beim Bau jener Wasser-
straßen gerechnet hatte; und wenn man genauer hinsah,
schienen auf dieser Fläche bereits unzählige Linien für ein zu-
künftiges, schon von der Vorsehung projektiertes Kanalsy-
stem abgesteckt zu sein.
Unter den östlichen Ausläufern der Flußberge war eine
solche Höhe, von wo man dies beobachten konnte. Man kam
sich dort vor wie ein Anatom, der in die Eingeweide eines
geöffneten Körpers blickt. Ein Aussichtsturm stand da, er
hieß der »Kaiserturm«; auf dem Vorplatz war eine Haubitze,
Modell 1870, und acht stämmige Granaten neueren Datums
bewachten den Eingang. Die enge gewundene Treppenhöhle
führte an moderigen Sammlungen einer Kriegervereinschro-
nik vorüber, und bevor man auf die Plattform gelangte,
mußte man durch eine Gedächtnishalle, wo eine Kaiserbüste
war und dahinter ein Genius, der eine Krone in der Hand
trug, die er nicht los werden konnte. Es war gewiß müh-
selig, den Arm so immer ins Leere ausgestreckt zu halten.
Jedes Fenster hatte zwei Majestäten in Vierfarbendruck, ein
Eisengitter war davor, nur bis auf vier Meter durfte man
heran. Auf großen Tafeln daneben die Urkunde der Annahme
der deutschen Kaiserwürde, und als Kompensation für diesen
rauchigen, knochigen, schnaubenden Landstrich der erste
Erlaß über Arbeiterversicherung aus dem Jahre 1881.
Adam Grieghöfer war oft dort oben. Er meinte, daß er
dort mit seinen Gedanken besser fertig werden könne. Alma
sagte, es sei eine dumme Marotte von ihm. Einmal begleitete
sie ihn, blieb aber mit Melitta unten in der Wirtschaft, bis
er wieder vom Turm herunterkam, und maulte, weil der
Kaffee wie gemahlener Torf geschmeckt habe.
Am Fuß des Berges war eine Ehrenhalle für die Gefallenen
des Krieges. Über dem Portal saß ein großer zahmer Gips-
vogel. Adam machte sich oft den Spaß, in die Hände zu
klatschen, aber der Vogel flog nicht fort. Außerdem waren
da drei Ermahnungs- und Verbotstafeln, ausgewachsene
Exemplare, zwölf Zeilen zu je dreißig Silben; Adam sagte,
es müsse eine Lust sein, in Deutschland als Anstreicher zu
leben.
In der Eisengießerei, seinem einstigen Betrieb, war nichts
frei gewesen. Er war nun Kranführer im Knüppelwalz-
werk II, Diplomingenieur Hollerbach.
Durch das Gehölz war ein abkürzender Weg getreten.
Einmal rief es hinter Adam: »Sie! Da ist kein Weg!« Es wa-
ren drei Wächter mit Försterbärten, Knotenstöcken und ho-
hen himmelblauen Schirmmützen. Adam sagte: »Dann scharrt
den Pfad doch zu oder sperrt ihn ab«, und da wurden sie
sehr böse: »Das geht Sie nichts an! Haben wir Sie nicht
vorige Tage schon erwischt? Wenn wir wollten, könnten
wir Sie aufschreiben, das kostet neun Mark. Gehn Sie jetzt
weiter!«
Adam war wie versteinert. Beamte mit Dienstmützen, die
nicht aufschreiben, obgleich sie es können und obgleich es
neun Mark macht! —
Oben auf dem Turm war es frei und warm. Langsam ging
Adam im Kreise herum. Da waren kleine Unternehmungen
auf Abbruch: die Krane griffen entgeistert in das bißchen
Schrott. Gleich daneben baute ein moderner Architekt einen
Großbetrieb, breit wuchtend, ohne an Raum und Material
zu sparen. Die Spekulanten waren noch immer nicht aus-
gestorben. Kam wieder gute Zeit, waren sie die Ersten am
Platz. Ein Hang mit einer Buchenlisiere grenzte moosige
Äcker ab. Begrünte Inseln, eingefriedet mit ausgedienten
Grubenseilen. Bauernkotten. »Erst bekommen wir die Söhne
und dann die Höfe«, hatte einmal ein Zechenherr gesagt.
Krater. Ein Feldweg rannte in eine Abraumhalde hinein, die
gefurcht war wie erstarrte Lava. Schmutzige Giebelseiten von
Mietskasernen schnitten idyllische Kolonien durch, verräu-
cherte Häuserzeilen zogen gegen traulich begrünte Hühner-
höfe los, die aus dem Baukasten einer zwischen Zehnstunden-
tag und Mindestlöhnen lavierenden Wohltätigkeit gekommen
waren — ja, nur wo das Elend heiter wird, ist es fürchterlich.
Auf einer anderen Anhöhe, zwischen ausgewaschenen, ver-
ödeten Häusern, eine Windmühle. Abermals lange, schnur-
gerade Reihen von Zechenkolonien, die traurigen Höfe voll
Wäsche. Und Kirchtürme in Nestern von Schornsteinen.
Noch etwas weiter hinüber — die Oase der Flußlandschaft.
Der Fluß selbst war nicht mehr sichtbar, er war ganz fest-
geklemmt von sanft gleitenden Hügeln, ganz eingeschneit
von wehendem Gebüsch, aber man konnte ihn ahnen. Eigen-
artig, daß man Wasser in einer Landschaft immer ahnen
kann. — — —
Die ehemaligen Ackerdörfer waren äußerlich aufge-
schwemmt worden, viele hatten sich in einem Jahrhundert
versiebzigfacht, doch ihren bescheidenen geistigen Zuschnitt
hatten sie mit unheimlicher Zähigkeit bewahrt, und wenn sie
sich mit den Errungenschaften der Technik brüsteten, deren
Ausbeutung ja unter ihnen beheimatet war, so geschah es
um der propagandistischen Wirkung willen. Gegenüber dem
Hergebrachten zwei Augen zuzudrücken, war für sie leich-
ter, als für Ungewohntes eines aufzumachen. So entstanden
die Schwierigkeiten des Landes viel weniger aus dem natür-
lichen Gegensatz zwischen Kapital und Arbeit als aus dem
unnatürlichen Gegensatz zwischen technischer und geistiger
Haltung, und so war der Gigant im Westen die nämliche
Unterlage zu Denkschriften und Festreden, welche die Waf-
fenschmiede des Reiches gewesen war.
Die neuen Gebäude der Industrie waren nicht mehr im
Stil von Minaretts und zinnengekrönten Burgen gehalten,
sie waren hell und sachlich und maskierten ihren Zweck
nicht mehr, aber um so uneinnehmbarer und überragender
waren sie. Kropf hatte den größten Gasbehälter Europas,
vierundzwanzigeckig, achtundsechzig Meter Durchmesser,
hundertzwanzig Meter hoch, 347000 Kubikmeter fassend.
Risch-Zander hatte die größte Auto-Waschhalle der Welt,
wo die Wagen in sechs Arbeitsgängen mit rotierenden
Schwämmen gesäubert, mit Druckluft getrocknet, maschi-
nell poliert und im Innern entstaubt wurden: auf der ersten
Station zischte ein Wasserstrahl mit siebenundzwanzig At-
mosphären Druck von unten gegen das Fahrgestell, auf der
zweiten ging ein Sprühregen von dreißig Grad Wärme auf
die Karosserie nieder, die zugleich von Gummischwämmen
gebürstet wurde, auf der dritten wurde mit zehn Atmosphä-
ren Luftdruck getrocknet, auf der vierten der ganze Wagen
mechanisch abgeledert, auf der fünften das Innere durch Va-
cuumanlage gereinigt, auf der sechsten das Chassis mit einer
rostfeindlichen Flüssigkeit lackiert, und das Ganze dauerte
nur zehn Minuten. In Schellhases Reich wurden die meisten
Ehen geschlossen und die meisten Kinder geboren, in Kro-
golls Bezirk starben im Reichsdurchschnitt die wenigsten
Menschen, und das Revier hatte das schönste BERGMANNS-
LOS, alle Tage einer erschlagen von niederbrechendem Ge-
stein oder vorzeitig losgegangenen Sprengschüssen, kleine
Fälle, vier Petitzeilen nur in der Zeitung, niemand bemerkte
die Häufung, unter fünfzig Toten auf einmal gab es keinerlei
Aufsehen mehr. All dies lag im Zug einer Zeit der morali-
schen Siege mit Superlativen. Deutschland hatte die schnell-
sten Schiffe, die heldischsten Ozeanflieger, den besten Rog-
genboden, die höchsten Arbeitslosenziffern, die meisten Plei-
ten und die größten Skandale, und seine Hühner legten die
frischsten Eier der Welt. Es war eine sonderbare Sucht, die
kleinen Dinge ins Unendliche zu vergrößern, das Lächer-
liche zu überschreien und dafür das wahrhaft Große und
Würdige der Nation zu zertrampeln.
Immer noch, und nun erst recht, war das Steinkohlenre-
vier von außen ein Gegenstand der Phrase und von innen
ein Gegenstand der Prahlerei. Immer noch, und nun erst
recht, flossen die anziehenden und abstoßenden Momente
ineinander, standen den technischen Sicherheitsfaktoren die
menschlichen Unsicherheitsfaktoren gegenüber, war der Reiz
von Beutemachen und Gejagtsein, von Berechnung und Un-
berechenbarkeit vereinigt. Unruhe und Schwankungen konn-
ten das Revier in seinen Grundfesten nicht erschüttern, denn
es lebte davon. Eine neue Erfindung konnte ganze Anlagen
entwerten, eine neue kaufmännische Idee ganze Organisa-
tionsformen umstürzen. Daher wurden die Weltanschauungs-
kurven von der jeweiligen industriellen Konjunktur vorge-
zeichnet, wechselte je nach Arbeits- und Verdienstlage die
Gefolgschaft im einen und anderen Lager. Selbst die Bettler
an den Straßenecken richteten sich danach. Sie waren deutsch-
national, wenn bessere Herrschaften nahten, und kommu-
nistisch, wenn sie vorbeigingen, ohne etwas zu geben. Keine
Heilslehre faßte hier Fuß, weil jedermann täglich kontrollie-
ren konnte, wie die Wirklichkeit auf die Lehre reagierte, und
wie die Lehre von der Wirklichkeit belehrt wurde, und weil
obendrein der Kapitalismus schon selbst die konkreten Be-
griffe Arbeitsleistung und Kaufkraft mit soviel wohltuender
Weltanschauung verpackte, daß andere Ideologien nur vor-
übergehend bemüht zu werden brauchten.
Im Revier lebten 1 200 000 Arbeiter, 378 000 Angestellte
und nur 178 000 selbständige Existenzen, wovon achtund-
siebzig über eine Million Vermögen versteuerten, mithin
Millionäre waren. Das war nicht viel, wenn man bedenkt,
daß in Berlin ihrer fünfhundert wohnten. Aber zu dem Reich-
tum der Einzelpersönlichkeiten kam der Reichtum der Kör-
perschaften hinzu, der in die Milliarden ging und den Reichs-
durchschnitt ums Fünffache übertraf. Auf den Kopf der Be-
völkerung gerechnet, betrug das steuerbare Vermögen der
natürlichen Personen im Revier nur achthundertzwölf Mark,
und unter tausend Einwohnern befanden sich durchschnitt-
lich nur einundzwanzig Steuerpflichtige; aber der Gesamter-
trag der Vermögenssteuer, worunter auch die Körperschaf-
ten fielen, machte pro Kopf dreizehn Mark und zwölf Pfen-
nig aus, das waren drei Mark und vierundsechzig Pfennig
mehr als der Reichsdurchschnitt. So konnte man also ebenso-
gut von einer Anhäufung der Armut wie von einer Anhäu-
fung des Reichtums sprechen, denn das Gewicht der großen
Privatvermögen wurde durch das Gegengewicht der unver-
mögenden Massen aufgehoben, und die Aktionäre verbrach-
ten ihr Leben meistens außerhalb des Reviers. Die Guthaben-
ziffern bei den Sparkassen bewiesen nichts dagegen, sie wa-
ren trügerisch, sie entstanden nur dadurch, daß viele Leute
Geld zurücklegten für einen bestimmten Zweck, Heirat oder
größere Anschaffungen oder Erziehung der Kinder, und es
dann wieder abhoben und verausgabten.
Auf einen Quadratkilometer Erde entfielen hier fast neun-
hundert Einwohner, siebenmal soviel wie im Durchschnitt
des Reichs, vierzehnmal soviel wie in Ostpreußen, fünfund-
zwanzigmal soviel wie in Mecklenburg. Auf siebenmal klei-
nerem Raum wohnten ebensoviele Menschen wie in Würt-
temberg und Baden zusammen, davon nur drei Prozent in
Landgemeinden, alles andere in Städten. In der Bevölkerung
hatten die jugendlichen Altersklassen eine starke Position,
rund neunzehn Prozent gegen sechzehn im Reichsdurch-
schnitt waren jünger als dreißig Jahre; und während im
Reich ausnahmslos ein Frauenüberschuß verzeichnet wurde,
überwogen im Revier in allen nicht durch den Krieg dezi-
mierten Jahrgängen die Männer, und selbst dort war der
Frauenanteil noch weit geringer als im übrigen Deutsch-
land—: zwei Tatsachen, die sich dadurch erklärten, daß die
Menschen hier schnell abgenutzt und durch Zuzug junger
Kräfte ergänzt wurden, die vorherrschende Industrie für
Frauen wenig Betätigungsmöglichkeiten lieferte und die
Ehen hier noch weniger als anderwärts im Himmel geschlos-
sen wurden.
Auf dem Wege solcher Betrachtung wäre man allmählich
zum wahren Gesicht gelangt — wenn die Menschen sie an-
gestellt hätten. Am Endpunkt dieser Folge von Beobachtun-
gen standen die Wohnungen. Die kleinen Wohnungen bis
zu drei Zimmern nahmen sechzig Prozent aller Bauten vor-
weg, danach verblieben dreißig Prozent für die Wohnungen
mit vier und fünf Zimmern und zehn für die größeren. Zwei-
unddreißig Prozent aller Erkrankungen und Todesfälle ka-
men durch ansteckende Krankheiten, deren verbreitetste der
Scharlach war. In kurzem Abstand folgten Diphterie und Tu-
berkulose, rund zweihundert Fälle pro Stadt und Woche.
Die Großstädte mit Bergarbeiterbevölkerung waren die
einzigen in Deutschland, die einen Geburtenüberschuß hat-
ten und einen solchen Reichtum an Volksschulkindern, daß
hundertvierzig auf tausend Einwohner kamen; jedes von
ihnen kostete die Öffentlichkeit fast hundertfünfzig Mark im
Jahr. Hierzu gehörte auch die Hauptstadt des Steinkohlenre-
viers, welche sich als die größte Kohlenstadt des Kontinents
bezeichnete. Sie buchte für sich ein Siebentel der gesamten
Förderung des Bezirks, was sich durch Pressungen und Wöl-
bungen des Bodens, sinkenden Grundwasserspiegel, Verbie-
gung von Straßenbahnschienen, Gas- und Wasserrohrbrüche
bemerkbar machte, da auch der maschinelle Bergeversatz die
Senkungen nur reduzieren, nicht aufheben konnte. Zwei
Millionen Kubikmeter Gas gingen jährlich dabei verloren.
Manche Gebäude schoben sich in einem halben Jahrhundert
um dreiviertel Meter zur Seite. Aber selbst diese mißlichen
Begleiterscheinungen waren schmeichelhaft für eine Stadt,
die ihre Eigenart gerade aus den Schwierigkeiten ableitete,
womit sie zu kämpfen hatte. Von ihren erwerbstätigen Ein-
wohnern waren jetzt noch einundzwanzig Prozent im Berg-
bau und neunzehn Prozent in der Eisenindustrie beschäftigt.
Fast fünfzigtausend waren arbeitslos: man empfahl ihnen,
sich in Seidenraupenzucht, Hühnerfarmen und Gemüse-
treibhäusern neue Erwerbsquellen zu verschaffen. Viele
Tausende arbeiteten nur drei Tage in der Woche. Aber
schon kündigte sich der Ausfall an Arbeitskräften, der beim
Nachrücken der Jahrgänge aus der geburtenschwachen
Kriegszeit entstehen mußte, durch eine Verminderung der
Lehrlinge an.
Von den Angestellten waren diejenigen am besten gegen
Abbau gesichert, die nicht an Produktionsstätten, sondern
in Verbänden und Kartellen Dienst taten, doch traf man auch
zuweilen drei Betriebsführer und vier Assistenten in Werk-
stätten an, die nur noch vierzig Mann Belegschaft hatten.
In der Stadt befanden sich 368 Bäckereien und 316 Metz-
gereien mit einem Jahresumsatz von 16,6 und 29,8 Millionen,
das waren fünfunddreißig und dreiundsechzig Mark auf den
Kopf der Bevölkerung. In anderen deutschen Städten von
derselben Größe waren die Zahlen fast doppelt so hoch, aber
das heißt noch nicht, daß hier weniger verzehrt wurde; viel-
mehr beweist es, welch ungeheurer Anteil am Verbrauch auf
die Konsumanstalten der Hütten und Zechen entfiel, denn
diese konnten freilich in einer auf der Veranlagung zur Um-
satzsteuer beruhenden Statistik nicht enthalten sein.
Auffallend groß war die Zahl der Geschäfte mit Stapel-
ware, der umherziehenden Händler und der Pferdege-
spanne, die noch mehr als ein Drittel des Verkehrs ausmach-
ten.
Sechseinhalbtausend Ausländer lebten in der Stadt, dar-
unter beinahe fünfzehnhundert Polen und nicht viel weniger
Österreicher und Niederländer. Sie wohnten fast alle im öst-
lichen Zechenviertel. Der Freiherr sagte gelegentlich, daß
dieses Gemisch durch das eiserne Band der Arbeit in einem
einheitlichen Ring der Unbeugsamkeit vernietet sei.
Die Einwanderung setzte sich zusammen aus Konjunk-
tur- und Depressionswanderungen. Nicht nur in aufstreben-
den Zeiten war das Industriegebiet das Ziel unseßhafter Volks-
schichten, sondern auch in abfallenden, weil immer wieder
auswärtige Arbeitslose zuzogen, die hier ihre letzte Hoffnung
sahen. Sie bildeten sich ein, wo so viele Schornsteine bei-
einander stünden wie Bäume im Wald, müsse es immer noch
eher Arbeit geben als sonstwo, und sie dachten nicht dar-
über nach, daß eine industrielle Depression schließlich gerade
von dort ausgehen mußte, wo sich die meiste Industrie be-
fand. Immerhin wanderten auch viele ab, wenn ihnen die
Erkenntnis dämmerte: fünfzig bis siebzig auf tausend, konnte
man sagen.
Auf das Herz dieses Landes zu war Siegfried Hillgruber
im Anmarsch: nunmehr auch in Person. Die Union hatte
ihm die Ehrenmitgliedschaft angetragen.
An einem der schönsten Aussichtspunkte des Flußtals, den
er wochenlang, mit den Augen und mit der Kamera ver-
gleichend, gesucht hatte, in bedrohlicher Nähe von Zanders-
höhe und den Schellhases, auf sturmüberbrauster Höhe er-
baute er sein neues Palais, das Palais eines Imperators von
glanzvoller Lebensstellung und welthistorischem Beruf.
Das Terrain wurde auf alte bergbauliche Hohlräume unter-
sucht, und die wenigen, die man hier an der Peripherie des
großen Kessels fand, wurden zugemauert. Vierhundert Erd-
arbeiter und dreihundert Maurer formten den Berg um, bau-
ten eine Autostraße hinauf, unterfingen die Last des Gebäu-
des mit riesigen Pfeilern, Zugstangen und Ankerplatten. Ko-
lonnen von Transportautomobilen ackerten ohne Unterlaß
die Erde um, viele tausend Tonnenladungen Material schich-
teten sich aufeinander; allmählich stiegen die Umrisse eines
Schlosses empor, auf das man den Begriff eines amerikanisch-
babylonischen Barock hätte prägen müssen, hätte man seinen
Charakter treffen wollen. Die riesigen Fenster, die zu einem
Gewächshaus zu gehören schienen, waren nicht zum Öffnen;
Hillgruber verlangte, daß in den Zimmern stets eine gleich-
mäßige Temperatur ohne Zugluft herrsche; er wollte in sei-
nem neuen Haus die Zoneneinteilung der Erde umstürzen
und die Luftströmungen aus ihren Bahnen lenken. Durch
breite Ventilationsschächte, deren Oberbau dem Schloß das
Aussehen eines tibetanischen Felsenklosters gab, geschah die
Lüftung vom Dach aus. Kein Stück Holz durfte in diesen
Bau hinein. Hillgruber litt etwas an Herzneutose, hatte häu-
fig Angstzustände und befürchtete eine Feuersbrunst. Daher
wurden auch die Bibliothek und die Gemäldesammlung drei-
hundert Meter weiter weg in einen Parkpavillon verwiesen.
Alles war Stahl, Beton und Eisen, auch das Dach war aus
Stahl, die Türen waren es, die Fensterrahmen, die Möbel.
Groß und hoch warten die Räume und von einer schwer
zu ertragenden Helligkeit, sie benahm die Sinne, man fühlte
sich aus dem Irdischen gehoben und in die obersten Regionen
der Atmosphäre versetzt. In einem Flügel lagen Filmvor-
führungsräume für seinen Sohn und darüber gymnastische
Übungssäle für seine Frau; in einem anderen Flügel befand
sich der Konzertsaal, genau nach dem früheren rekonstru-
iert, nur die Wandbekleidung und die Stühle aus Stahl.
Der rückseitige Bergabhang, bisher eine kahle Wiese,
wurde mit Bäumen bepflanzt, aber Siegfried Hillgruber
wollte nicht warten, bis die Setzlinge aus der Baumschule ge-
wachsen waren, er kaufte ganze fertige Alleen von notleiden-
den Gemeinden auf, ließ sie mit Frostballen ausstechen, ab-
transportieren und einpflanzen. Die Landstraßen, die nach
dem entstehenden Palais führten, waren verstopft von den
wandernden Baumregimentern, Hillgruber war zerzaust von
Ungeduld; wo ein Fehler sich einschlich, wo etwas stockte,
fuhr sein Zorn herab: »Wen trifft die Schuld? Wie der
Hirsch schreit nach frischem Wasser, so schreie ich: Regle-
ment! Reglement! Reglement!« Er hatte sich mit zuneh-
mendem Reichtum militärische Attribute zugelegt, vielleicht
in Erinnerung an seinen Ursprung als Heereslieferant.
Alle Arbeiten mußten gleichzeitig begonnen und durchge-
führt werden und behinderten sich gegenseitig, so daß die
ganze Gegend in Aufruhr geriet. Dieses Schloß zu errichten,
revolutionierte die Tageseinteilung, die Wegstrecken, die
ganze Lebensweise der an den Anmarschwegen wohnenden
Bevölkerung. Die Landleute der Umgegend erzählten, daß
es einen Mann namens Siegfried Hillgruber überhaupt nicht
gebe, niemand wisse, für wen das Schloß gebaut werde,
selbst der Architekt kenne nur einen Strohmann, ein furcht-
bares und vielleicht blutiges Geheimnis müsse dahinter sein;
aber es werde nun bald herauskommen, denn wozu bisher
keiner den Mut gehabt, das hätte das Elektrizitätswerk end-
lich riskiert; es hätte sich strikte geweigert, den Stroman-
schluß herzustellen, wenn nicht der Name des wahrhaftigen
Bauherrn bekanntgegeben werde.
Siegfried Hillgruber war umrankt von Legenden. Er selbst
war eine Legende.
In der Stadt aber kümmerte man sich wenig darum. Die
Stadt blieb Zandershöhe zugeschworen, dem Hause, der
Firma und der ganzen Familie, wie es Jakob Kalinna, der
Opa, gelobt hatte.
Die Ruhe der Stadt nach der Aussperrung war weder eine
Ruhe der Erschöpfung, noch eine Ruhe der Verdrossenheit,
noch eine Ruhe der inneren Befriedigung; es war nur eine
Ruhe der Verdauung, die Ruhe einer Stadt, die sich wieder
einmal dick aß, in der man wieder einmal die Schaufenster be-
trachtete mit dem Gefühl, sich dies und das gönnen zu dür-
fen, in der man wieder einmal Geld umsetzen konnte. Daß
man etwas überstanden hatte — dieses ‚Gefühl kam nieman-
dem. Was hatte man nicht schon alles überstanden, und das
Leben läpperte sich immer weiter hin, davor war keinem
bange.
Der Freiherr deutete diesen Zustand dahin, daß hier doch
noch die Eigenart der eingeborenen Altvorderen durch-
schlüge, die einen Vers gehabt hätten: »Wo Isen liggt, wo
Eken waßt, do waßt ok Lü, de dotau paßt...«
Der Auftragsbestand war gut, es wurde mit Hochdruck ge-
arbeitet, um den Produktionsausfall einzuholen, es wurde so-
gar Sonntags gearbeitet. Der Konsum war auch während der
Aussperrung offen gewesen, so war ein Teil der Unter-
stützungsgelder auf dem Umweg über Erbsen und Malzkaffee
in die Kassen der Industrie geflossen, wohin nach Meinung der
Union Unterstützungen ausschließlich gehörten. Sofort nach
Wiederbeginn der Arbeit waren Vorschüsse gezahlt worden,
wahlweise in Bar oder in Bons für den Konsum, und da auf
diese Bons Rabattmarken in vierfacher Höhe, zu vierund-
zwanzig Prozent, gewährt wurden, hatte kein Rischianer
Bargeld gewünscht.
Die Arbeiter erkannten, daß ihr Wohlergehen von der
Herstellung und Erhaltung des gewerblichen Friedens ab-
hing.
Die Union wandte sich nunmehr der seelischen Frage zu.
Clemens Faulstich war es, der zuerst das soziale Problem
ein Erzeugungsproblem genannt hatte: je mehr produziert
werde, desto sozialer könne der Betrieb an seinen Arbeitern
handeln, wobei er unter »sozial« nicht bloß Nahrung, Klei-
dung und Wohnung verstanden wissen wollte, sondern vor
allem das Geistige. Die Erreichung des höchsten Wirkungs-
grades sei ja viel mehr eine menschlich-psychologische Ange-
legenheit als eine Sache der Technik und Organisation. Er
meinte damit ungefähr, daß auch der Handlanger Heinrich
Dopslaff nicht mehr »die« Arbeit, sondern »meine« Arbeit
sagen solle. »Die innere Beteiligung der Arbeiterschaft an
den Rationalisierungsmaßnahmen und ihre seelische Auf-
zucht« — so drückte er es aus. »Die Arbeiter, die an unseren
Maschinen stehen, müssen ebenso stolz auf ihre Erzeugnisse
sein, als hätten sie alles mit der Hand gemacht. Wenn sie ein
Inserat von uns sehen, so müssen sie in der angepriesenen
Ware den Geist ihrer deutschen Werkmannsarbeit erkennen.«
Man kam überein, ein Laboratorium für gewinnbringende
Menschenbehandlung zu schaffen, das den Namen »Ida«, In-
stitut für deutsche Arbeitsbeseelung, tragen und am fünften
Jahrestag des Todes von Ottokar Wirtz eröffnet werden sollte.
Es fragte sich, wer die Eröffnungsrede halten mußte. Der
junge Schellhase behauptete, ihm gebühre die Priorität
an dieser Idee, denn er habe es schon zu Lebzeiten von Wirtz
gewagt, von Seele zu sprechen. Faulstich vertrat dagegen die
Ansicht, daß Herr Schellhase ihn offenbar mißverstünde; was
er wolle, sei nur eine zeitgemäße Fortbildung Wirtzscher
Ideen, und deshalb müßte es von Rechts wegen auch gemein-
sam mit den Gewerkschaften gemacht werden.
»Was?« tief Kropf, »jetzt, wo wir sie so ziemlich am Bo-
den haben, sollen wir ihnen wieder die Hand reichen?«
»Nicht, daß sie daran aufstehen, sondern daß sie sich in
dieser Lage wohlfühlen.«
»Ich kenne keine Gewerkschaften mehr«, sagte rauh
Schellhase junior, »ich kenne nur noch Arbeiter.«
Krogoll, der Kluge, mahnte: »Nicht wieder unversöhn-
lich sein, meine Herren, nicht wieder die öffentliche Meinung
kopfscheu machen. Wir haben die Gewerkschaften nicht nie-
dergekämpft. Wir haben ihnen nur gut zugeredet, daß sie
selbst sich abgekämpft fühlen sollten. Wir wollten sie kraft-
los machen. Wir wollten sie nicht vernichten, bewahre, wenn
sie nicht mehr da wären, müßten wir sie sogar wieder er-
schaffen — ich meine nicht ihre leibliche Existenz, ich meine
ihr Dogma. Ihr Dogma muß bestehen bleiben. Wir werden
sie nur deshalb nicht wegen der Ida bitten, weil wir überzeugt
sind, daß sie später von selbst zu uns kommen werden. Wir
sind die Union der festen Hand, vergessen Sie das nicht,
meine Herren, und haben Sie Selbstvertrauen«, schloß er mit
einem kaustischen Lächeln.
Dagegen erhob niemand Widerspruch, niemand wollte
mehr ernsthaft verquer liegen. Abstimmungen gab es in der
Union sowieso nicht.
»Es darf bei der Eröffnung der Ida niemand sprechen, der
schon immer in technischen oder wirtschaftlichen Zusammen-
hängen gesehen wurde«, sagte Näßler. »Es muß eher jemand
sein, der als Bewahrer der kulturellen Werte gilt und daher die
Mechanisierung mit dem Wortschatz der kulturellen Werte
auch für diejenigen versilbern kann, die vom Wesen der Tech-
nik, von diesem gewaltigen Geisteswerk, nichts wissen. Es
muß in allem eine Überraschung sein.«
»Professor Jodoci —?« fragte Dr. h. c. Hiebenstein.
»Der sowieso«, versetzte der General, »aber die Einführung
muß ein Industrieller machen. Das ist eben die Schwierigkeit.«
Näßlers Auge fiel auf den Freiherrn. —
Wenn die Wirtschaft — so begann der Freiherr sich seines
Auftrags zu entledigen —, jetzt, wo sie an einem bedeutenden
Abschnitt angelangt sei, den Boden untersuche, auf dem sie
stehe, so sei das kein Zeichen von Pessimismus, sondern von
der Inbrunst des gläubigen Herzens. Man lebe nicht in einem
Maschinenzeitalter; man lebe nicht in einem revolutionären
Fortschrittswahn; man lebe nicht im mechanischen Betrieb
der Zweckmäßigkeitsprodukte; man lebe nach wie vor in
einer geistig-künstlerischen Schöpfung, nämlich in der natio-
nalen Überlieferung. Diese besage, daß jeder Arbeitsform
derjenige Wert zu geben sei, den sie haben müsse, damit die
Arbeit ein Bestandteil der Lebensfreude sei, und daß die fal-
schen Propheten abgehalftert werden müßten, welche die Ar-
beit zum Lebensfluch herabwürdigten. Die Technik an sich
sei weder Segen noch Fluch, weder Fortschritt noch Unter-
gang. Die Technik an sich sei unproblematisch, sie stelle nur
die mechanische Kraft in den Dienst des täglichen Lebens der
Menschheit, mit anderen Worten, sie schaffe unerläßliche
Voraussetzungen. Das Materielle sei also begrenzt, aber das
Ideelle sei unbegrenzt, und es sei an den Menschen, die seeli-
sche Verbundenheit zu schaffen, durch Heimatpflege, durch
Kunstempfinden.
»Der Mensch lebt nicht vom Brot allein«, fuhr er fort (und
man merkte, wie zwischen der Sprache seines Pressechefs sei-
ne eigene aufblühte), »das Brot, das ich esse, kann ich nur
allein essen, die Kleidung, die ich trage, kann ich nur allein
tragen. Eine schöne Dichtung oder eine schöne Musik kann
Tausende gleichzeitig erfreuen, ohne daß der Genuß des Ein-
zelnen vermindert wird, nein, die Freude der Anderen reißt
ihn noch empor und erhöht seinen Genuß. Das alte Schwert
ist unserem Volke genommen worden, an seiner Stelle besitzt
es ein neues: die Qualität der deutschen Arbeit. Um sie noch
mehr zu heben, müssen wir den Arbeiter innerlich und äußer-
lich frei machen, müssen wir den Pulsschlag eines nationalen
und religiösen Schwungs durch alle Adern der deutschen
Wirtschaft treiben und im arbeitenden Volk den Sinn für die
Poesie und den Adel der Arbeit erwecken. Das Wichtigste
bleibt das echte Menschentum, das vom Göttlichen stammt.
Ein Tropfen Menschlichkeit ist mehr als eine Wagenladung
tarifvertraglicher Bestimmungen. Müßte nicht naturgemäß
die Seele der Arbeiter denen gehören, die ihnen Arbeit und
Brot geben? Daher muß der Arbeiter erlöst werden aus der
Masse, das Menschsein muß gepflegt werden, wie es unter
meinen Rischianern von jeher geschah.
Ordnen wir die Technik ein in das allgemeine Kunstem-
pfinden, das in einem überwältigenden Eindruck aufs Ge-
müt besteht, so ist alles gewonnen. In diesen Tagen hat das
Stahlwerk Risch-Zander eine Abraumförderbrücke an die
Mitteldeutsche Braunkohle geliefert, ein Bauwerk, worin der
Ausdruck des Schaffenswillens zur Tatkraft gebunden ist. Es
ist keine feste Brücke, die auf steinernen Pfeilern oder festen
Widerlagern starr in der Landschaft steht und den Verkehr
über sich gelassen erduldet, sondern es ist eine Stahlkonstruk-
tion, die angriffslustig gegen den Kohlenberg geführt wird,
den gebaggerten Abraum aufnimmt und in den Hohlräumen,
wo die Kohle bereits gefördert ist, wieder absetzt. Es ist wie
ein langhalsiges, gefräßiges Urtier der Tertiärzeit, auferstan-
den aus dem Boden, der es begrub und den es jetzt, sein
Schicksal rächend, aufzehrt. Hier spürt man eines Künstlers
Hand. Wer aber ist der Kommandeur der Brücke? Niemand
anders als der Arbeiter, der eingebettet in ein Gewirr von
tausend Stangen sein Fahrzeug kühn gegen den Sand steuert,
wie ein Kapitän sein Schiff gegen die Wogen.
Der Stahl ist es, der dem verarmten Deutschland zuerst ge-
stattete, auf wirtschaftliche Weise leichteren Gestäbes Monu-
mente zu bauen, die dem Wuchtigen die Schwere nehmen.
Im Stahl verbinden sich Kopf und Herz, Geist und Seele.
Gebildet ist der Mensch, wenn er den Mut hat zu gestehen,
daß er vieles nicht weiß. Wissen jedoch hat er, wenn er
denkt, denn denken heißt arbeiten können, und arbeiten kön-
nen heißt glücklich sein. Darum ist zweierlei notwendig: die
Berufsschulung und die Menschenschulung. Die Ida, der wir
an diesem außerordentlichen Tage das Leben geben, soll
diesen Gedanken verwirklichen. Sie soll Führer und Ge-
führte als denkende und fühlende Menschen erfassen. Sie soll
der Selbsterkenntnis von Fähigkeiten und Schwächen dienen,
damit die vorhandenen Fähigkeiten am richtigen Platz einge-
setzt werden können. Sie soll keinem Menschen Schwierig-
keiten hinwegräumen, sondern ihn schulen, sie selbst hinweg-
zuräumen. Sie soll an den einzelnen Mann herangehen, ihn
lehren, sich zu erziehen und mit der Siegesfreude des Sports-
manns die Demut des Priesters zu empfinden: sie, unsere Ida,
ein neuer deutscher Dom; denn Arbeit muß getan werden mit
der Hand, sonst könnten wir nicht leben, und Arbeit muß
getan werden mit dem Kopf, sonst wäre das Leben nicht lebens-
wert, und beim einen wie beim anderen muß das Herz betei-
ligt sein, denn nicht der Tod, sondern das Leben muß seine
Schrecken für uns verlieren.«—
Am Feuerwerk der Worte hatten sich die Köpfe seiner Zu-
hörer erhitzt. Sein Vortrag war von einer überflutenden Re-
gungslosigkeit, seine Stimme von einer aufgewühlten Ver-
sunkenheit, alle waren ihr hingegeben. Viele hatten verges-
sen, daß es noch eine Welt, einen Körper, ein Atmen gab,
und waren in grenzenloser Erregung aufgestanden. Nur Pro-
fessor Jodoci saß bläßlich da und mit gespielter Natürlichkeit,
er war neidisch auf die Effekte des Freiherrn, die ihm nun vor-
weggenommen waren. Wie sollte er das jetzt noch steigern?
Welches Wesen zur Schau tragen? Würde sein Sprachschatz
nicht versagen?
Wie er dies noch mißvergnügt erwog, übernahm schon der
Oberbürgermeister das Protektorat über die Ida, indem er
versicherte, daß er ihr immerdar helfen werde, denn wie die
Stadt, so unterhalte er persönlich seit langen Jahren innige
Beziehungen zur Industrie, darum habe er auch von den
Stadtverordneten einen jährlichen Zuschuß von fünfzigtau-
send Mark bewilligen lassen.
Und nun war die Reihe an Professor Jodoci.
Er, der zum wissenschaftlichen Beirat der Ida ausersehen
war, stand da mit der kalten Herbheit eines Recken der Tech-
nik und sprach mit dem ganzen betörenden Zauber einer un-
ausrottbaren Romantik.
Das geistige Ziel der Ida sei, kurz zusammengefaßt, das
Bekenntnis zum höchsten deutschen Menschen, der das Ei-
gentum als Leben und seine Arbeit als Gottesdienst empfinde.
Alle Wirtschaftsform sei Ausdruck einer Seelenform, und die
makrokosmische Seite bestehe in der gläubigen Kraft. Der
Weltgeist zweckhafter Arbeit sei mit dem Nationalgeist
zweckentbundener Schöpfung zu durchdringen, gegen die
technische Überwelt sei eine bluthafte Volkheit zu setzen.
»Jeder hat einmal unten angefangen, vor den Gesetzen der
Wirtschaft sind alle gleich, Arme und Reiche; beide können
nicht leben, ohne Geld zu verdienen, beide unterliegen dem-
selben physiologischen Gesetz, daß sie, ohne ihrem Körper
Schaden zuzufügen, nicht mehr essen können, als bis sie satt
sind, beide müssen sparen, damit sie etwas aus geben können.
Wenn aber die Menschen nicht mehr von der Angst vor Ar-
mut und Hunger getrieben werden, wenn die Peitsche der
Not und des Zwanges ihnen nicht mehr droht, dann erlischt
ihre Arbeitskraft. Deshalb werden allein diejenigen eine Zu-
kunft haben, die ihrem Leben ein sittliches Gewicht zu geben
vermögen, jenes persönliche Pflichtgefühl, das die heutige
Form der germanischen Volkstreue darstellt. Der Haß ge-
gen den seelenlosen Mechanismus, wo wenige Befehls-
haber einer Masse von Gehorchenden gegenüberstehen, wird
verschwinden, sobald der Arbeiter zwischen den untersten
und höchsten Sprossen der Leiter diese selbst schaut und
erkennt, daß er nur zu steigen braucht, um nach oben zu
kommen.«
Bankier Mehren sagte schlicht, nach seiner Meinung sei es
die Aufgabe des Ingenieurs, die Lehrlinge in einem Geist der
Achtung vor allen geschaffenen Werten zu erziehen, auf daß
sie ihre Zerstörung verabscheuen lernten. Man sah ihn schief
an und hörte nicht weiter zu. Schellhase junior erklärte: es
gelte nicht bloß, ein wirtschaftlich-geistiges Problem zu lö-
sen, sondern auch die Arbeiter in eine Front gegen den »jun-
gen« Reparationsplan hineinzudirigieren. Man kam ihm ent-
gegen und gründete ein »Museum für volkswirtschaftliche
Kenntnisse«, kurzweg »Muvok« geheißen.
Was Schellhase den »jungen« Plan genannt hatte, war die
Revision des alten Reparationsstatuts, welche die Zahlungen
auf 59 Jahre begrenzt hatte; 79,5 Milliarden Mark in den er-
sten siebenunddreißig und 25,5 in den folgenden zweiund-
zwanzig Jahren. Die Union hatte freilich ihre Mitwirkung in
der internationalen Sachverständigenkommission verärgert
zurückgezogen, nur der Reichsverband war darin verblieben.
Hieraus zu schließen, daß Kropf für und Krogoll und Näß-
ler gegen den jungen Plan waren, wäre grundfalsch. Es war
nur eine zufällige Arbeitsteilung: man mußte gleichzeitig
Opposition und Zustimmung betreiben; einerseits durfte man
die Regelung nicht scheitern lassen, nachdem man nun ein-
mal die Revision gefordert hatte und weil andernfalls schwere
Nackenschläge bevorstanden (hatte doch schon die bloße Be-
sorgnis zu einem lawinenhaften Devisenbegehr geführt, das
von der Reichsnotenbank aus ihrem Auslandswechselporte-
feuille befriedigt werden mußte) —, andererseits aber mußte
man dartun, daß man zu einer solchen Unterdrückung die
Hand nicht bieten wolle. Hugo Mehren erinnerte daran, daß
er sie vor einer Revision gewarnt habe, ehe die Welt und
Deutschland reif dafür seien. »Wenn man einen Unsinn zu
früh zur Strecke bringen will, dann versteift er sich und sagt:
Unsinn muß Unsinn bleiben, und gebärdet sich noch unsin-
niger. Hoffentlich seid ihr jetzt gewitzigt für die nächste Re-
vision. Arbeitet weniger selbst und laßt mehr die Zeit arbei-
ten. Kommen wird der Tag, wo der Revisionsantrag von un-
seren Vertragsgegnern ausgehen wird.«
Immerhin bot der junge Plan auch Vorteile: geringere An-
nuitäten, Fortfall lästiger Kontrollen, Klarheit hinsichtlich
der Endsumme. Aber der »Privatdozent«, der zur Leitung des
Muvok berufen worden war, kalkulierte anders: »Wir müs-
sen das alte Statut und den jungen Plan so nebeneinander
stellen, daß der junge schlecht abschneidet. Fälschen wäre al-
lerdings sinnlos und kindisch. Aber wir berechnen die Lei-
stungen eben nicht auf Grund des verzinslichen Gegenwarts-
werts, sondern auf Grund der Addition der einzelnen Jahres-
zahlungen, und tun so, als ob das alte Statut nur siebenund-
dreißig Jahre gelaufen wäre und keinen Wohlstandsindex ge-
habt hätte. Dann haben wir: altes Statut 88, junger Plan 114
Milliarden. Auf einer kleinen Tafel vermerken wir unsere
Berechnungsweise, soweit sie sich wissenschaftlich wieder-
geben läßt, das große Publikum übersieht sie und wir sind
objektiv gedeckt.«
Von Grußenbaum zollte Beifall: »Wunderbar.« Aber er
ging weiter: »Vor allen Dingen muß dem Arbeiter gezeigt
werden, wieviel die Reparationslast von seinem Lohn herun-
terdrückt.«
Dr. van der Gathen wurde zugezogen, um die Statistik in
Plastiken umzuwandeln. Nichts fehlte an der Veranschauli-
chung der langen Kette der Reparationsirrungen, außer einer
winzigen Einzelheit: warum es Reparationsforderungen gab.
Der Clou der Ausstellung war eine Pumpe, woran eine
Puppe, die den deutschen Michel vorstellte, den Schwengel
auf- und niederdrückte, und eine andere, die den Onkel Sam
vorstellte, die Hände im Schoß, der Muße pflegte; während-
dessen rollte das Gold in der Pumpe oben in Form von An-
leihen hinein und unten in Form von Reparationen wieder
heraus.
Als die Gewerkschaftsführer unter kundiger Führung von
Dr. van der Gathen den Muvok besichtigt hatten, traten sie in
die von der Union bereitgehaltene Stellung ein und veröffent-
lichten einen geharnischten Protest gegen die Reparationen.
»Sie müßten von Dankbarkeit überströmen«, sagte der Ge-
neral, »denn wir haben ihnen, was wir bei Gott nicht nötig
hätten, auch noch einen Weg gezeigt, wie sie sich vor ihren
letzten Anhängern wegen ihrer Niederlage in der Lohnfrage
herausreden können. Die Arbeiter hatten den Eindruck, von
ihren Führern verraten zu sein — —, und nun ergibt sich, daß
die Reparationen ihr Unglück sind.«
Sinnend entgegnete der Staatssekretär a. D.: »Ja —, die In-
dustrie muß eben für alle denken.«
Die Betriebswissenschaft war die neue Sensation deutscher
Gründlichkeit, auf die sich alle stürzten, Könner und Char-
latane, Überzeugte und Salbader, Aufrichtige und Heuchler,
Wissende und Dilettanten, Besorgte und Schadenfrohe, Fa-
natiker und Gecken.
Der zweiten Gründung der Ida, dem Arbeitsphysiologi-
schen Institut, stand ein Mann vor, der eine Synthese dieser
sämtlichen Gegensätze war. Es war der psychotechnische Pro-
fessor von Risch-Zander, jener, der vor Jahren an Fries und
Griguszies seine Demonstrationen gemacht hatte.
Im »Aphi« (dies war die Abkürzung) wurde das ein-
fachste Handwerkszeug zum Problem. Die Hämmer, Preß-
luftinstrumente und Fließbänder wurden geprüft wie Men-
schen, und die Menschen wurden geprüft wie Werkzeuge.
Schlagfrequenz, Gewicht, Treffsicherheit, Rückstoß, Lärm,
Staubentwicklung, Körperbau, Wirkung der Arbeitsweise
auf den Stoffwechsel, Muskelkraft, Ermüdung, Gehörschä-
digung, Einwirkung giftiger Stoffe — alles wurde elektro-
magnetisch oder chemisch beobachtet, am Flimmern von
Lämpchen, an Sauerstoffballons, an einer umfangreichen und
vertrackten Apparatur aus Wagen, Röhren, Schläuchen und
Behältern, photographiert und in Kurven aufgezeichnet, die
wie die Bahnen der Gestirne aussahen. Alles, um die Men-
schen zu schonen und die Werkzeuge auszunutzen, aber
auch, um die Werkzeuge zu schonen und die Menschen aus-
zunutzen. Somit war allen Teilen geholfen. Kam man zum
Ergebnis, daß Jugendliche nur proportional ihrer Leistungs-
fähigkeit beansprucht werden dürften, so war es nicht nur ein
Akt der sozialen Gerechtigkeit, sondern auch der wirtschaft-
lichen Klugheit, damit man von den Leuten noch etwas hatte,
wenn sie in der Blüte ihrer Jahre standen. Es war die Ratio-
nalisierung der körperlichen Ausmergelung. Stellte man die
exakteste Anpassung der Geschwindigkeit des fließenden
Bandes an die menschliche Arbeitskurve fest, so geschah es
ebenso sehr, um den Menschen vor Erschöpfung zu schützen,
wie um höhere Leistungen aus ihm herauszuholen. Bemerkte
man, daß Höhensonnenbestrahlung einen günstigen Ein-
fluß auf die Muskelbeschaffenheit hatte, so verwandte man sie
genau so gut, um verbrauchte Kräfte wiederherzustellen, wie
um neue anzuspornen. So war gleichzeitig für ein Hinaus-
schieben der Altersgrenze gesorgt und für einen drängenden
Nachschub, der auf den Markt der Alten drückte und alle
Arbeit wohlfeil machte — weil man sie sowohl leicht ausüben
wie leicht verlieren konnte.
Damit auch die letzte Lücke ausgefüllt würde, besaß das
Aphi eine Abteilung für Tierdressur, wo Hunde für Ermü-
dungsversuche abgerichtet wurden, Sie mußten auf einer
elastischen Tretbahn laufen, die sich, umgekehrt wie eine
Rolltreppe, nach unten bewegte, und ihre Arbeitsleistung in
den einzelnen Zeitphasen und Höhenstufen wurde an dem
Druck ihrer Füße gemessen. —
Herr Drees war nicht mehr der Herausgeber jener Hütten-
zeitung, die unter Bilgenstocks Kommando verbrannt wor-
den war. Es gab auch gar keine selbständige Zeitung der
Otto-Heinrich-Hütte mehr. Es gab stattdessen den Werks-
zeitungskonzern der Ida, 52 Kopfblätter in einer Auflage von
viermalhunderttausend. Die Überwachung lag in Händen des
politischen Direktors Alfons Hachenpoot. Hauptschriftlei-
ter war Herr Drees.
Das Rundschreiben der Ida an die Hütten, Maschinen-
fabriken und Zechen hatte folgenden Wortlaut:
»Die Hauptschriftleitung gestaltet den großen Rahmen der
Zeitung, während die auf das Werk und seine Angehörigen
bezüglichen Beiträge von einem Herrn des Werks nebenamt-
lich bearbeitet werden. Aus fast neunzig Kanälen läuft all-
wöchentlich der Stoff bei uns ein. Von Wichtigkeit ist für
jede einzelne Ausgabe die Lieferung des sogenannten Werks-
allerlei, in dessen Reichhaltigkeit die Einführung der Zeitun-
gen bei der Arbeiterschaft wesentlich begründet ist. Die
Werkszeitung setzt das Werk mitten in das Bewußtsein seiner
Arbeiter. Sie gruppiert um diesen Kern alles, was für den auf
dem Werk Tätigen zum Verständnis der Vorgänge innerhalb
und außerhalb seiner Arbeitsstätte erforderlich ist. Unsere
Zeitung ist bei mannigfaltigem Inhalt einfach zu lesen und be-
rücksichtigt die Bedürfnisse des Arbeiters, der nach Erfül-
lung seiner Tagespflicht für den Feierabend nur nach einer
Lektüre greift, die ihn nach Inhalt und Form zu interessieren
vermag. Diese Sorge für die Erweiterung seines Blickwinkels
und seine seelische Annäherung an Werk und Wirtschaft
hat mittels der Werkszeitung zu dem deutschen Arbeiter si-
cheren Zutritt. Die kostenlose Abgabe der Zeitung ist nicht
als ein Geschenk an ihn zu betrachten, sondern bedeutet auf
lange Sicht ein Mittel zur Erhöhung der Produktion. Als seht
wirksam erweist sich auch die systematische Bekämpfung der
Betriebsunfälle durch die Zeitung. Jeder verhütete ernstliche
Unfall ist nach der Berechnung der Hütten- und Walzwerks-
berufsgenossenschaft gleich viertausend Mark Gewinn zu
setzen. Gegen diese Summe ist der Gestehungspreis einer
Werkszeitung verschwindend gering.«
Der Preis, den die Werke für die Idablätter zu zahlen hat-
ten, schwankte je nach der Höhe der Bestellung zwischen
sechs und zehn Pfennig für das Stück. Sie erschienen wö-
chentlich, waren illustriert und auf gutem Papier gedruckt.
Hugo Mehren nannte sie das Magazin des Industrieproleten.
Wie die Vorstadtkinos waren sie ein Abglanz aller Träume
von Schönheit und Mondänität und glatten, friedfertigen,
weil glücklichen Gesichtern. Sie hatten auch dieselbe sozial-
politische Funktion.
Hachenpoot sagte: »Im Leben der Männer ist der Beruf
die überragende Sache. Wenn die Zeitung zu ihnen mit den
Ausdrücken des Berufes spricht, so sind sie schon gewonnen.
Der deutsche Arbeiter ist viel mehr auf fachliche Fortbildung
eingestellt als auf politische. Er ist gefesselt, wenn man seinen
Beruf hochschätzt. Der Beruf bedeutet für ihn Heim, Fa-
milie und Kinder. Er wird seine Zeitung lieben, die ihm
Heim, Familie und Kinder erhalten will.«
In der harten Schule des Generals wurde auch der politi-
sche Direktor zum biegsamen Rohr — ein Rohr war er ja im-
mer gewesen, bloß nicht biegsam. Aber Herr Drees wußte
ohnedies, was er zu tun hatte. Seine Leser lernten, ohne daß
sie merkten, woher. Sie fingen wirklich an, ihren Betrieb für
ihr Eigentum zu halten, weil sie ihren Lebensunterhalt dort
verdienten. Fries erklärte zwar dem Finanzrat, die Unterneh-
mer sollten sich nur nicht einbilden, daß die Werkszeitungen
von den Arbeitern gelesen würden; nein, keine Spur, nie-
mals. Die Arbeiter wüßten Bescheid, sie benutzten sie nur als
Butterbrotpapier oder auch zu weniger appetitlichen Zwek-
ken. »Wenn das so ist, warum ereifern Sie sich denn?« fragte
Dr. h. c. Hiebenstein. — »Weil wir keine Unternehmerpresse
hier im Werk haben wollen.«— »Aber Sie irren sich, Herr Fries,
Sie irren sich ganz gewaltig. Es ist eine Arbeiterpresse. Eine
Unternehmerpresse würde ich selbst nicht bei uns dulden.«
Später sagte er noch zu Dr. van der Gathen: »Niemand in
Deutschland kennt die Arbeiter schlechter als ihre Führer.«—
»Und niemand besser als die Unternehmer«, erwiderte dieser.
Sie schienen recht zu haben. Nicht Fries oder irgendeiner
seiner Kollegen, Herr Drees verstand es, den Scheiterhaufen
von der Otto-Heinrich-Hütte produktiv zu machen. Er
wußte, daß es genügte, wenn der Arbeiter die Werkszeitung
in die Tasche steckte, wo sie nachher von seiner Frau gefun-
den wurde. Spätestens mit dem Moment, wo das erste Exem-
plar auf dem Tisch einer Arbeiterwohnung lag, war die Be-
einflussung perfekt. Denn bevor der Mann seine Stulle darin
einwickelte, hatte es die Frau, hatten es die Kinder gelesen,
und Herr Drees fesselte sie mit Romanen, Modeberichten,
Gedichten, Witzen und Rätseln.
»Aus der Gezähkiste« schrieb er über seine humoristische
Ecke. »Vadder«, fragten wißbegierig die Kinder, »wat is
dat, ’ne Gezähkiste?« Und stolz, daß er ihnen sagen konnte,
in solcher Kiste bewahre er, der Bergmann, sein Handwerks-
zeug auf, begann er selbst interessiert zu lesen. Sofort war
er wieder in die Grube versetzt: er saß auf seiner Gezähkiste,
trank Kaffee aus der Töte und gab den Kumpels die Scherze
zum besten, die er hier las.
»Vorm Krieg war mal ’n Junge hier auf ’n Pütt an ’ne
Prahm, mit achtzehn Groschen die Schicht. Schultes oben in
der Gracht hatten ihn in Kost, und einen Tag sagt er für die
Ollsche: Mutter, gib mich noch ein Butter. Wat sähste
Franz? sagt die, von die paar Kröten, die du mich gibst,
noch ’n Butter? Laß dich mal auf ’n Pütt was zulegen, die
annern verdienen alle mehr beim Prahmen. Also haut er ab
nach’n Verwalter. Na, mein Jüngsken? Was verdienst du
denn? Achtzehn Groschen, sagt Franz. Und wie alt bist du?
Achtzehn. Is ja großartig, Franz, feine Sache. Achtzehn
Jahre, achtzehn Groschen. Das paßt zusammen. Soll auch
weiter passen. Neunzehn Jahre, neunzehn Groschen. Zwan-
zig Jahre, zwanzig Groschen.«
Er blättert und liest und spricht, oben in seiner Stube sitzt er
und ist doch unten in der Grube. »Ja, Kinder, so ist das,
wenn wir da unten Frühstück machen. Das heißt bei uns
Bergamt.«
»Es ist nicht möglich«, sagte Herr Drees, »daß jemals ein
Stück bedrucktes Papier, das, wie auch immer, in die Finger
eines Menschen gerät, ungelesen bleibt. Je primitiver der
Mensch, desto größer die Ehrfurcht vor der Drucker-
schwärze.«
Er unterrichtete die Arbeiter über die Tätigkeit ihrer Ka-
meraden in anderen Betrieben, er ehrte die Werkssänger,
Werksmusikanten, Werksschachspieler, Werksturner — ir-
gendwo war schließlich jeder Vorsitzender, Schriftführer
oder Kassierer. Er streute Karikaturen von Werkstypen ein —
überall waren jene Clowns des Lebens, die man »Originale«
nennt, sei es ein Fuhrmann, der mit seinem Pferd auf der
Straße laute satirische Zwiegespräche hält, oder ein Magazi-
nier, der bei der Materialausgabe lustig gereimte Verse im-
provisiert. Er verwies auf die wunderbare Ordnung des
Sternenhimmels und zeigte daran, daß die Masse Führer
brauche, welche die Forderungen des Tages mit den ewigen
Weltgesetzen in Einklang bringen könnten. Er führte die
Schützlinge der Wohlfahrtspflege vor, verschüchterte Kin-
der unterm Werksweihnachtsbaum, die ihr Werkschristkind-
chen, Trompeten und Hampelmänner, verlegen zwischen den
Händchen drehten, und dahinter einen Menschen mit über-
wölbten Augenlidern, der vor Vergnügen, seinen Posten im
Vereinsgefüge zu haben, mehr strahlte als die Kerzen am
Baum —: das Wonnegesicht einer Kompagniemutter. Er er-
munterte mit Honoraren alle Werkspoeten, denn er dachte
sich, der Mensch sei anhänglich an denjenigen, der seinen
Namen und die darunter gehenden Schreibübungen druckt.
Er registrierte alle Personalien, brachte ganze Galerien von
Jubilaren, Prokuristen, Packern, Oberingenieuren, Trans-
portarbeitern, Revisoren, Drehern, die Köpfe seitenweise
und höchst demokratisch zusammengereiht. Faulstich nannte
dies übrigens, wenn sie unter sich waren, das »Verbrecher-
album«. Man fand auf diesen Bildern, daß sich zwar in fünf-
undzwanzig Dienstjahren der soziale Unterschied von Her-
kunft und Bildungsgang auf den Gesichtern erhalten hatte,
daß sie sich jedoch im geistigen Ausdruck untereinander voll-
kommen angeglichen hatten. Überall waren die Stumpfheit
des Betriebs, der Fachdünkel, das Strebertum abgezeichnet.
Mehren sagte: »Eine deutsche Kulturgeschichte«, und Herr
Drees: »Diese Werkszeitungen sind ein Schatzkästlein für
das Arbeiterhaus, verlassen Sie sich drauf. Die Aussöhnung
zwischen Arbeitgebern und Arbeitnehmern entspricht meiner
Natur, und ich bin glücklich, an dieser Stelle dafür arbeiten zu
können. Gewiß habe ich auch als Betriebsführer schon mein
Möglichstes getan. Aber im Betrieb ist das viel schwerer. Da
hat man nicht die nötige Distanz.«
Da sah man nun Überschriften wie: Divisionstagesbefehl
aus dem großen Kriege; Unsere Abteilung Weichenbau; Un-
ter den Fremdenlegionären, Mutterpflicht und Mutterglück;
Die Grubenfahrt; Die Rache der Verlassenen; Der große
Held aus der Franzosenzeit; Wie halte ich gute Nachbar-
schaft? Kochrezepte; Familiennachrichten; Politischer Rund-
funk; Wie verarbeite ich einen abgelegten Herrenhut zu einem
hübschen Kinderhäubchen?—und Schlagzeilen wie: Der
Mensch ist geboren zum Arbeiten wie der Vogel zum Flug;
Stets mit Wohlbehagen und frei von aller Hast frühstücken,
häßliche Gedanken verscheuchen und mehr an das Gute und
Schöne denken, sich so lange und so oft es nur geht, in fri-
scher Luft aufhalten; — und Betrachtungen wie: »Es ist ein
Bild voll Zartheit und Kraft, das ich mir jetzt ausmale. Eine
Familie um den Tisch versammelt und der Hausvater liest aus
der Bibel den Abendsegen. Mutter hat das Jüngste auf dem
Schoß und die Größeren machen Handarbeiten. Wollte Gott,
so wäre es in vielen deutschen Häusern. Deutschland, unser
herrliches Vaterland, würde es bald spüren. Aber einstweilen
fehlt die Erziehung zum pflichtbewußten Menschen durch
das Militär, diese gedeihliche Zucht, deren noch heute viele
Tausende von schaffensfrohen, an Ordnung und Sitte ge-
wöhnten Arbeitsleuten der Hand und des Geistes dankbar
gedenken. In Amerika sah ich einmal, wie eine Maschine er-
probt wurde. Da standen die Arbeiter dabei und sahen zu,
und es fiel das Wort: Klappt die Sache, so haben wir zu
Weihnachten sechshundert Leute weniger im Betrieb. Aber
sie dachten nicht daran, daß auch sie unter den sechshundert
sein würden, die Freude an der gut funktionierenden Ma-
schine war größer als die Sorge um den Arbeitsplatz. Bald
ist nun auch bei uns Weihnachten. Seien auch wir nicht ver-
zagt. Mag auch der Gabentisch dürftig besetzt sein oder viel-
leicht ganz leer bleiben, er hat mit der Weihnachtsfreude,
dem Weihnachtslicht ja nichts zu tun. Wie oft schon haben
Weihnachtsgeschenke Ärger, Enttäuschung und Verdruß be-
reitet! Wir Menschen des Maschinenzeitalters sehen die so-
genannte gute alte Zeit, wo die Weihnachtstische voll Über-
raschungen waren, nur zu sehr im goldigen Schimmer der
Erinnerungen, Es gibt kein Zurück...«
Dies schrieb Herr Drees und ließ es drucken, und die Ar-
beiter lasen es gern. Ihre Beschwerden häuften sich, wenn
die Werkszeitung in unzureichender Anzahl geliefert wurde.
Es kam zu Reibereien, wenn ein Betrieb früher als der andere
in ihren Besitz gelangte. Es gab Mißhelligkeiten, wenn Prä-
mien für die besten Unfallmerksprüche ausgeschrieben waren
und einer den anderen beargwöhnte: ob der sich auch betei-
list? Eine Chance weniger für mich; am Ende macht er gar
einen ähnlichen Spruch wie ich?— Heinrich Dopslaff ging
sinnierend einher, die dreißig oder zwanzig Mark konnte er
auch verdienen, so gut wie einer. »Willst du dir die Gesund-
heit erhalten, dann lasse an den Gittern Vorsicht walten,
denn im Beruf lauert immer der Tod...« Soweit hatte er es
beisammen. Was nun weiter? Was reimt sich darauf? Ge-
bot, ja, das wäre hübsch. Gebot der Stunde. Das würde sich
gutanhören. Aber »Gebot« muß hinten im Vers stehen. Wie
deichselt man das?
So pendelt er oben auf der Gichtgalerie des Hochofens hin
und her. Es pendelt auch in seinem Kopf: Tod — Gebot —
Gebot der Stunde — Stundengebot. Undeutlich hört er einen
Maurer nach ihm rufen. Die Worte jagen sich in seinem
Kopf, ringeln sich umeinander. Wie war doch der Anfang?
An den Gittern Gesundheit erhalten..., dunnerkiel, das hat
er schon wieder vergessen. Es ist in seinem Kopf, es drückt
ihn, aber es ist da drin wie vernagelt und kommt nicht her-
aus. Das geht durcheinander, immer durcheinander. Aber er
hat es ja aufgeschrieben. Der Zettel ist doch in seiner Tasche.
Er muß ihn suchen. Er fühlt auch die Tasche, doch er greift
immer daneben. Während ihm die Augen zufallen, lächelt er.
Er hat ein Gefühl, als wären seine Beine eingeschlafen. Er
strampelt. Gebot der Stunde — Tod. Was ist das, sieht er
nicht mehr gut? Aber er hört noch, o ja, er hört sehr gut. Er
hört etwas rauschen und brausen. Er hört etwas donnern.
Er möchte sich an den Kopf fassen, um die Worte darin zu
grapschen. Ganz schwindlig ist ihm, steht er denn hoch? Ja,
das muß eine ziemliche Höhe sein. Er wollte ja auch gar nicht
hinaufgehen. Es ist doch so gefährlich hier oben, wegen der
Gichtgase. Achwo. Es riecht so süß wie in einem Blumen-
garten. Daß ihn der Maurer hinaufgelotst hat! Wer war es
eigentlich? Er kann ihn sich vorstellen, wie er aussieht, es ist
ihm sogar, als beuge er sich über ihn — ja, liegt er denn am
Boden? Aber er weiß den Namen des Maurers nicht mehr.
Wie heißt er? Komisch. Er strengt sich an. Es ist ihm, als sei
seine Stirn aus federndem Stahl, wölbe sich vor, springe zu-
rück, so wie es hell wird um ihn und dann wieder dunkel.
Was für eine Dunkelheit! Hat er je die Nacht so schwarz ge-
sehen? So ein Schwarz gibt es ja gar nicht. Es muß doch
Nacht sein. Natürlich ist es Nacht. Er schläft und träumt.
Da wälzt sich etwas auf seiner Brust herum, er keucht und
ächzt, er möchte aufschreien, aber da sitzt etwas im Kehl-
kopf. Die Schwere, die sich über seine Brust wälzt, möchte er
packen. Er packt sie auch. Er schleudert sie weg. Jetzt ist es
gut. Jetzt ist es leicht. Jetzt ist es ganz still. Eine betäubende
Stille. — —
»Aus«, sagt der Sanitäter, der ihm die Arme weit ausein-
anderschlägt und wieder zusammen und Sauerstoff ein-
pumpt. »Nix mehr zu wollen. Wer das Gas da oben schluckt,
der ist abgemeldet. Was guckt ihn denn da für ’n Zettel aus
die Tasche? Willst du dir die Gesundheit erhalten, dann
lasse an den Gittern Vorsicht walten, denn im Beruf lauert
immer der Tod. Ja so, das soll wohl für das Preisausschrei-
ben von die Werkszeitung sein. Ganz schön, damit hätt’ er
sicher ’n Preis gekriegt.«
Frau Dopslaff weinte sehr und sagte zu Frau Aldenhövel:
»Ich hab’ mich immer gewünscht, daß mein Mann, wenn er
mal sterben müßt’, auf der Fabrik sterben soll, wegen die Un-
fallrente. Er war doch ’nen guten Kerl, man könnt’ meinen,
er hätt’ mich’s an die Augen abgelesen.«
Der Kranführer Adam Grieghöfer spürt die filzige Le-
thargie, die über den Arbeitern liegt.
Einmal, lang ist es her, ist Walzwerk II marschiert. Es
marschiert niemand mehr.
Sind sie verdrossen? Nein, sie sind gleichmütig. Sind sie
entrechtet? Nein, sie sind entleibt. Ein Zeitraum ist durch-
messen, und die Läufer sind zum Anfang zurückgekehrt,
nein, noch hinter den Anfang sind sie zurückgeworfen. Wer-
den sie sich noch einmal aufrappeln?
Es gibt da Alte, die vor Jugend schäumen: zu ihnen gehört
sein Schwiegervater Jakob Kalinna. Es gibt da Junge, die
treiben einen Sport: zu ihnen gehört sein Schwager Otto
Wittkamp. Und alles ist Vereinszweck. »Sportzentrale«, das
ist jetzt ein Wirtshausschild geworden. Revolution? Nun,
und wenn. Spießer, die sich wie geschwollene Revolutionäre
gebärden, sind ein häßlicher Anblick. Sie leben ja alle von der
großväterlichen Überlieferung. Sie lesen die Zeitung, die der
Großvater gelesen hat. Sie gehen in die Kneipe, in die der
Großvater gegangen ist, und täte sich gleich eine bessere und
billigere daneben auf. Sie wohnen, sie essen, sie trinken, sie
schlafen, sie zeugen Kinder, wie der Großvater gewohnt, ge-
gessen, getrunken, geschlafen, gezeugt hat. Dopslaff ist
tot — es lebe Dopslaff...!
Adam Grieghöfer sah sehr mürrisch drein, wenn ihm
solche Gedanken kamen. Diplomingenieur Hollerbach be-
merkte es, aber er vermutete natürlich eine andere Ursache.
Er nahm sich ihn vor: »Sie sollten mal Ihren Groll von der
Seele runterschreiben. Die Werkszeitung druckt es. Mit
Ihrem Namen. Nehmen Sie kein Blatt vor den Mund.
Schreiben Sie über Unternehmer, Vorgesetzte und Arbeiter.«
Sollte er? — »Du mußt es tun«, sagte Alma, »denk’ mal,
ein Artikel von dir in der Zeitung! Meinst du, mich freut das
nicht? Hast du mich denn gar nicht mehr lieb?«
Adam schrieb.
»Man will sich einander opfern«, schrieb er, »weil alle
Dinge, die bestehen, die guten und die schlechten, gottge-
wollte Ordnung wären. Daß diesem aber nicht so ist, sieht
der Arbeiter, der seine Lohntüte hat und weiter nichts. Wenn
die Unternehmer Löhne zahlen würden, daß es dem Arbeiter
möglich wäre, sich selbst gegen Krankheit, Arbeitslosigkeit
und auf Altersrente zu versichern, wie es in Amerika der Fall
ist, dann brauchten die Unternehmer nicht die sozialen Lasten
zu tragen. Wir wissen es aber wohl am besten, daß uns bei
Risch-Zander nichts geschenkt wird. Wir müssen hier und
dort rennen, und wenn wir mal ermüdet sind und Pause ma-
chen, dann heißt es gleich: die faulen Kerle.
Was die Angestellten anbelangt, die Unternehmer haben
eben ein Interesse daran, daß zwischen den Angestellten und
uns Arbeitern keine dicke Freundschaft entsteht, weil sie die
Angestellten brauchen, um durch sie uns Arbeiter zu regie-
ren. Die Ehre des Arbeiters steht aber im bürgerlichen Leben
tief im Kurs. Wenn ein Franzose französisch spricht, dann
versteht der deutsche Bürger das sicher besser, als wenn ein
deutscher Arbeiter deutsch spricht. Ich denke an die Fran-
zosenzeit im Revier, da hat man den Streik der Arbeiter be-
jubelt, da war der Streik eine ehrenvolle Tat. Ist man sich
denn gar nicht darüber im klaren, was man Familienvätern
und Kämpfern antut, wenn man sie bestrafen will, weil sie
Solidarität geübt haben? Ganz anders beurteilt das Bürger-
tum gleiche solidarische Handlungen, wenn sie in seinem
Kreise gemacht werden, zum Beispiel den Ärztestreik gegen
die Krankenkassen.«
Er gedachte, die Arbeiter damit ein bißchen anzufeuern,
aber er dachte nicht, daß es gedruckt würde. Herr Drees
druckte es. Er sagte: »Die Hand, die in der Hosentasche ge-
ballt wird, ist viel gefährlicher als diejenige, welche offen ge-
zeigt wird. Ventile öffnen! Man muß den Radikalismus er-
müden, indem man ihn durch Druckspalten sausen läßt. Wir
behalten unterdessen unseren Atem. Das ist wie beim Wett-
lauf des Hasen mit dem Swinegel.« — Es war mit ein bißchen
anderen Worten dasselbe, was General von Grußenbaum im
Park von Zandershöhe dem Generaldirektor Hachenpoot ge-
sagt hatte, damals, vor vielen Jahren, als der Kaiser da war.
Herr Drees regulierte nur. Er veröffentlichte eine Entgeg-
nung. Theoretisch gab er alles zu. Praktisch müsse vorerst
leider alles beim Alten bleiben. »Man muß es wohl ausspre-
chen, um unserer Arbeiterschaft einen ehrlichen Dienst zu
erweisen. Die Zeit ist noch nicht gekommen, um Ideen zu
verwirklichen, die eine disziplinierte, von Verantwortungs-
bewußtsein durchdrungene, vielseitig unterrichtete Arbeiter-
schaft voraussetzen.«
Grieghöfer mußte zugeben, daß diese Zeit noch nicht ge-
kommen war.
Von den Kollegen wurde er beglückwünscht: »Da hast
du’s ihnen aber gegeben. Das stecken sie sich nicht hintern
Spiegel.«
Alina streichelte ihn. Er lächelte. Es war ein säuerliches
Lächeln.
Fries meinte, der Turm der Sozialdemokratie stehe fest,
und wenn noch so viele, die der Kommunismus enttäuscht
habe, nationalsozialistisch wählten, da sie nun von dieser
Seite den großen Krach erwarteten. »Kann sein«, antwortete
Grieghöfer kurz. Aber die Arbeiter? dachte er. Ihre Führer
kommen nicht mit. Ich bin auch nicht mitgekommen. Wir
haben nicht die Fuchsschläue. In unseren Reihen ist entwe-
der Wahrheit oder Irrtum, Wirklichkeit oder Verlogenheit,
Ideal oder Geschäft, Feudalismus oder Lumpenproletariat.
Die Unternehmer haben eine Sache nie ganz, immer halb und
halb. Die kommen durch. Die haben die Zuständigkeit. Wir
haben die Unzuständigkeit.
Herr Drees bewahrte jene Nummer seiner Werkszeitung
wie eine Trophäe auf.
Die Geschäftsleute fragten nun schon an, ob sie in den
Idablättern annoncieren dürften. Es mußte ihnen jedoch mit
Rücksicht auf die Werkskonsums abgeschlagen werden. —
Bald darauf wurde Diplomingenieur Hollerbach versetzt.
Er trat an die Spitze der Ida-Lehrlingsschule. Das war der
dritte Mann, und wenn man Hachenpoot hinzurechnet, der
vierte, der von Risch-Zander zur Ida kam. Finanzrat Hieben-
stein sagte, es liege ein tiefer Sinn darin.
In der Lehrlingsschule wurden sowohl Meister wie Lehr-
linge erzogen: korpsmäßig wie die Kadetten. Die Berufs-
ausbildung war so umfassend wir nur irgend denkbar; Berg-
lehrlinge lernten zwei Jahre über Tage, drei unter Tage, vom
Schlosser kamen sie zum Schmied, vom Schreiner zum Aus-
leseband der Steine, von der Lampenstube zum Magazin, von
der Hängebank zum Pumpenhaus, vom Schlepper zum Hauer
—alles lernten sie nach Wesensart und Erscheinungsform
kennen, alles, was ihnen je in ihrem Arbeitsfeld begegnen
konnte, lernten Handfertigkeit, rasches Beobachten und fixes
Arbeiten. Daneben aber erhielten sie Unterricht in Persön-
lichkeitswerten, Kameradschaft, gefestigter Lebensanschau-
ung, gutem Staatsbürgertum, militärischem Anstand, appro-
bierter Ausnutzung der Erholungszeit, Turnen, Schwimmen
und Sport aller Art. Sie wanderten gemeinsam und gingen
gemeinsam zur Kirche. Sie lasen gemeinsam, frühstückten
gemeinsam, hatten gemeinsame Bastelstunden und betrachte-
ten nach Feierabend gemeinsam die Welt. Man erzählte ihnen,
wofür sie arbeiteten, nämlich für sich selbst; man erzählte
ihnen, wodurch die Unternehmer reich geworden seien, näm-
lich durch Bescheidenheit; man erzählte ihnen, wie das Ver-
hältnis zwischen Arbeitgebern und Arbeitnehmern sei, näm-
lich zentnerschwer im Gemeinschaftlichen und grammleicht
im Gegensätzlichen. Eine Mädchenklasse bildete Hausfrauen
und Mütter aus, deren geistiges Ideal die Petroleumlampe
und deren wirtschaftliches die elektrische Teemaschine war.
War diese Jugendpflege auch organisierter, zielklarer und
enger mit den privatwirtschaftlichen Zwecken verbunden als
je, so hätte sie dennoch den früheren Namen »Jung-Roland«
verdient, und es war wohl nur eine momentane Gedächtnis-
schwäche, warum diese Namengebung in einem Lande unter-
lassen wurde, das sich auch unter den veränderten politischen
Verhältnissen (um den Euphemismus des Freiherrn zu über-
nehmen) um so lieber auf die Mythologie seiner Vorfahren be-
rief, je weniger es über ihre tatsächliche Existenz aufgeklärt war.
Große Werke richteten Sonderwerkstätten für Lehrlinge
nach Ida-Muster ein, kleinere taten sich zu diesem Zweck ge-
nossenschaftlich zusammen. Nach einem Jahr überspannte
die Ida alle Wirtschaftszweige, Stahl so gut wie Gummi,
Steine so gut wie Wolle, von einem Ende Deutschlands zum
andern. Gewerkschaftler und Wissenschaftler bestaunten das
Wunder, befehdeten es zuweilen, doch befehdeten es nur,
weil sie es bestaunten. Alle neugierigen Blicke hielt die Ida
offenherzig aus, mochten sie nun aus Deutschland, Österreich,
der Schweiz, der Tschechoslowakei oder Sowjetrußland
kommen.
Unter den Gratulanten befand sich auch Geheimrat Püschel.
In der Union feierte man Versöhnungsfest. Die Chemie
durfte da sein, die Herren von Kohle und Eisen hatten nichts
dagegen, aber sie durfte nicht mehr danach trachten, die erste
Violine zu spielen.
Der neue Betriebsführer im Walzwerk II war der Meinung,
daß die Belegschaft zu groß sei. Es war ihm unvorstellbar,
wie sein Vorgänger so hatte arbeiten können. Und so ein
Mann leitete die Lehrlingsschule! Na; aber hier mußte nun
nach dem Rechten gesehen werden. Neue Besen kehren gut.
Schon dem Sprichwort war er es schuldig.
Er baute ab. Unter den Entlassenen war auch der Kran-
führer Adam Grieghöfer.
Es war nur nach der Regel. Wer noch nicht lange im Be-
trieb war, kam immer zuerst an die Reihe. Mochte er dreißig
Jahre bei Risch-Zander gewesen sein — in dem neuen Betrieb
war er eben der Anfänger.
Adam erschrak heftig, obwohl er das alles hatte kommen
sehen. Er dachte an Alma, die wieder in Umständen war,
und ging zu Hiebenstein. Er wurde sogar empfangen, doch
bedauerte der Finanzrat, in Angelegenheiten des Betriebs
nicht hineinreden zu können. Aber er bewilligte ihm ein Ab-
kehrgeld von fünfzig Mark. Und Adam? — Adam nahm es an.
Fürs erste hatten sie nun etwas. In den letzten Monaten
war er auch Sparer bei der Werkssparkasse gewesen: zwei
Mark jeden Lohntag. Es wäre nicht viel gewesen, hätte er
nicht bei der Prämienverlosung, welche die Sparkasse all-
jährlich veranstaltete, fünfundsiebzig Mark gewonnen.
Außerdem gab es dort ein Prozent Zinsen mehr als anderwo.
Opa Kalinna war zittrig geworden. Wie über alle Leute,
die sich lange frisch halten, kam das Alter mit erschütternder
Plötzlichkeit über ihn. Trotzdem verlor er nicht seinen Le-
bensmut, und wie sich bald zeigte, auch nicht die Lebens-
kraft. Es wurde nur ein zerknittertes, verhutzeltes Leben,
das eigentlich allein von der Furcht festgehalten wurde, sei-
nem Posten in der Waschkaue von »Glücklicher Morgen-
stern«, Schacht III, nicht mehr gewachsen zu sein.
Eines Tages stand in der Werkszeitung ein Gedicht, des-
sen erste Strophe also lautete: »Sie schimpfen auf die alten
Zeiten, sie können aber nicht bestreiten, daß alle unter
Schwarzweißrot viel Plockwurst hatten auf dem Brot...«
Der Verfasser war Jakob Kalinna.
Auf der Zeche neckten sie ihn: »Na Opa, wie is’s? Haste
deine Plockwurst vom Betriebsführer schon gekriegt?« Ach,
er hatte es nicht darum geschrieben. Er hatte es nicht einmal
mehr darum geschrieben, weil es ihm so ums Herz war. Er
hatte es geschrieben, wie ein Ertrinkender sich an einen trei-
benden Strohhalm klammert. Er fürchtete seinen Abbau.
Wann würde es kommen? Heute? Morgen? Übermorgen?
Den Kindern zur Last fallen, die selber zu krabbeln hatten?
Er wollte sich unentbehrlich machen. Die Mitarbeit an der
Werkszeitung war seine Hoffnung. So schrieb er, und es floß
ihm nicht schwer aus der Feder.
Viele Rischianer taten desgleichen.
Gewiß hätte er eine kleine Pension bekommen, aber die
Altersrente der Knappschaft wäre ihm darauf angerechnet
worden. Täglich hatte man ja das Los der alten Pensionäre
vor Augen, die einst gezwungen worden waren, Beiträge zur
Risch-Zanderschen Pensionskasse zu zahlen, wenn sie im
Stahlwerk oder auf den Zechen arbeiten wollten, Als aber die
Inflation vorüber war, erklärte Finanzrat Hiebenstein, daß
zur Zahlung der Pensionen keine Verpflichtung bestünde;
das mündelsicher angelegte Vermögen der Kasse sei völlig
vernichtet, Ohne Zweifel stimmte das; und doch stimmte
etwas auch wieder nicht. Jetzt wurden die alten Leute ein
Spielball der Radikalen, die sich ihrer zu Agitationszwecken
bedienten. Manche von ihnen, deren Bedürftigkeit und
Wohlverhalten zehnmal, und wenn sie Vettern im Amt hat-
ten, fünfmal gewogen worden war, bezogen freiwillige Un-
terstützungen aus der Geschäftskasse. Manche aber suchten
die Mülltonnen nach Papier und altem Blech ab, um beim
Althändler ein paar Pfennige für Tabak zu bekommen.
Schließlich gründeten sie einen Verband und entschlossen
sich zu einem Demonstrationszug durch die Straßen.
Es war ein langer, grauer, schlürfender, man möchte fast
sagen: zeitloser Zug. Sie riefen nichts, sie sangen nichts, sie
trugen ein paar Schilder, die ihr Leid klagten und ihre be-
scheidenen Wünsche sagten. Ihre Köpfe hingen zur Erde.
Doch mehr als die Greise rührten diejenigen die Herzen der
Zuschauer, die noch wie rüstige Fünfziger fürbaß schritten,
obwohl sie gewiß siebzig waren, diese grundehrlichen, arbeit-
samen, biederen Gesichter, denen nichts ferner lag als Auf-
ruhr und nichts näher als Genügsamkeit. Die Passanten traten
heran und spendeten Almosen; viele setzten nun ihrerseits
eine kämpferische Miene auf, da jene es nicht mochten oder es
nicht mehr konnten, und begleiteten den Zug bis zum Haupt-
verwaltungsgebäude. Etliche Kaufleute, die hier eine Gele-
genheit sahen, an der Konkurrenz des Konsums die Rache
der Moral zu üben, luden in aller Eile ein Auto voll Waren
auf, fuhren hinterher und verteilten ihre mildtätigen Gaben
unter den Augen des Direktoriums an die Darbenden. Sie
hofften im stillen, daß es sich für ihr Geschäft lohnen werde.
Der Freiherr war verreist. Man weiß nicht, wie es ausge-
gangen wäre, hätte er dies mitangesehen. Aber es schnitt ihm
ja so vieles ins Herz, was geschah, und er mußte es dennoch
geschehen lassen, er konnte die Notwendigkeiten nicht prüfen
und war daher um so eher geneigt, sie für zwingend zu halten.
Dr. h. c. Hiebenstein telefonierte an den Arbeitsminister
und stellte ihm die Misere vor: »Wir waren ein Staatsbetrieb.
Durch die Notenpresse des Staates sind die Kassen ruiniert
worden. Man kann es jetzt nicht länger anstehen lassen. Die
Dinge hier verlangen eine sofortige Entscheidung vom Staat.
Soll ich vor die Leute treten und sagen: der Staat hat kein
Herz für euch? Das gibt hunderttausend nationalsozialisti-
sche Stimmen mehr bei der nächsten Wahl.« Der Minister
sagte die Hilfe des Staates zu. Der Finanzrat konnte verkün-
den, daß Pensionäre und Witwen nach Kräften versorgt wer-
den sollten.
Er hatte seinen Grund, die Sache schnell aus der Welt zu
schaffen. Die Stadt bereitete sich auf die Jahrhundertfeier des
Stahlwerks Risch-Zander vor.
Auch die Reise des Freiherrn hing damit zusammen. Er
war in München und besprach sich mit einem Bildhauer (nur
in München lebten nach der Meinung seines Bibliothekars
noch richtige Bildhauer) über das neue, große Denkmal des
alten Risch, das seinen Platz am Eingang der Fabrik finden
sollte. Das Halbrund einer weißen Sandsteinmauer schloß es
nach der Fabrik hin ab: so war zugleich die Entrücktheit des
Schöpfers und die Festigkeit der Schöpfung dokumentiert.
Vor dieser Mauer standen drei lebensgroße Gestalten; in der
Mitte der alte Risch, der Fabrikherr, als einziger bekleidet,
in langem, pastoralem Gehrock und in Stulpenstiefeln, mit
dem erhobenen Haupt und dem durchgemeißelten Profil eines
römischen Zenturionen; rechts ein nackter Arbeiter, auf
einen mächtigen Hammer gestützt, links ein gleichfalls nack-
tes Weib mit einem Kind an der Brust; nur das Emblem der
Männlichkeit war verhüllt, und der Mann schaute ziemlich
betrübt zu der Frau hinüber, als wollte er sagen, es wäre bes-
ser, wenn du das Kind abgetrieben hättest. Der Freiherr
mochte beim Anblick der Arbeit etwas Ähnliches empfinden,
denn er redete beständig auf den Künstler ein, die Gruppe
fröhlicher zu bilden.
Seine zweite Sorge war ein würdiger Prolog. Er sollte vom
RHYTHMUS DER ARBEIT und auch vom RHYTHMUS
DER SEELE handeln. Der Auftrag ging daher an den Arbei-
terdichter Helmut Fries, der einen Friedensschluß zwischen
Industrie und Natur besang. Er mußte das Gedicht auf dem
Instanzenweg einreichen, jede Instanz hatte etwas anderes
daran auszusetzen, immer wieder mußte er einen Ausdruck
ändern, einen gewagten Vergleich ausmerzen, ein neues Bild
erfinden. Der Finanzrat beanstandete zuletzt nur noch ein
Komma und verlangte stattdessen ein Semikolon.
In dieser Fassung sah es der Freiherr. Helmut Fries wurde
gerufen. An einer Stelle hatte er »Wiese« und »Verließe« ge-
reimt: der Freiherr fand den Gegensatz zwischen heller Na-
tur und dunklen Fabriken gut ausgedrückt, aber das Wort
»Wiese« zu wenig poetisch. »Anger« müsse da stehen. Hel-
mut Fries zerbrach sich den Kopf; außer »Pranger«, »lan-
ger«, »banger« und »schwanger« fiel ihm kein Reim ein, und
das paßte alles nicht. Er machte neue Verse, wo das Wort
»Anger« in der Mitte stand, aber der Freiherr erklärte, es
müsse am Ende stehen, sonst sei es nicht genug gehoben.
Während Helmut Fries noch auf die dichterische Inspiration
wartete, erinnerte sich sein Vater der afrikanischen Stadt
Tanger, wo der Kaiser einmal kriegerisch gelandet war, und
worüber es beinahe einen Krieg gegeben hätte, den es nach-
her trotzdem gab. Unter den Anstrengungen des Arbeiter-
dichters, dessen Tätigkeit darin bestand, neuen Erscheinun-
gen eine alte Perücke aufzusetzen, machte diese geographisch-
politische Realität eine verklärende Metamorphose durch.
Der poetische Verfeinerungsprozeß endigte mit einer verwe-
genen Paraphrase der Wüste von Tanger, obwohl es dort gar
keine Wüste gab, aber der Freiherr gestand ihm diese dichte-
rische Freiheit zu. Er hatte seinen Anger, und an Fanger war
ihm nichts gelegen. Es widersprach nicht seinem Gefühl,
wenn die Fabrikwelt mit einer Wüste verglichen wurde, so-
fern nur gleichzeitig in der Wüste Schönheiten gesucht und
entdeckt wurden.
Seine dritte Sorge war ein Festspiel in Form eines mittelal-
terlichen Reiter- und Lanzenturniers, das auf einer Parkwiese
von Zandershöhe in Szene gehen sollte. Zweihundert Ober-
beamte mit ihren Damen wirkten mit. Der Personalchef
Wackerlein spielte die Rolle des Wappenkönigs. Das war
eine kleine Bosheit des Herrn von Scheeven, der ihm gesagt
hatte, da habe er am wenigsten zu tun. Es ergab sich aber,
daß er hin und her sprengen mußte wie ein Jagdhund; sah er,
klein und beleibt, schon an sich auf dem Pferd nicht zum be-
sten aus, so wurde er, in Ritterrüstung galoppierend, vollends
zum Harlekin.
Viele Wochen dauerten die Proben. Die Inszenierung be-
sorgte der Intendant des Theaters der Stadt. Er war ein Be-
wegungsfanatiker und gönnte niemandem, sich auszuruhen.
War ein Spieler für einen Augenblick unbeteiligt, so mußte
er immerzu von rechts nach links und von links nach rechts
laufen, als wolle er sich die Füße wärmen. Der Regisseur war
unerbittlich. Er verfuhr mit den Beamten und ihren Damen,
auch mit den höchsten, wie mit Schauspielern und Schau-
spielerinnen, er kanzelte sie ab: Zahlen addieren, das könn-
ten sie wohl, aber gut aussehen und richtig gehen, vom Rei-
ten ganz zu schweigen, das könnten sie nicht; er trieb sie ge-
geneinander: »Die Damen sind viel zu spröde, mehr Brust
heraus!« und: »Mehr Furor der Herr dort mit der Kassan-
dranase!«— und der Herr mit der Kassandranase war der
technische Direktor Neufeind, und auch Fräulein Erika Neu-
feind, die den Prolog zu sprechen hatte, mußte viel ausste-
hen. Einmal wurde sie sogar ohnmächtig, doch der Regis-
seur behauptete, das sei gar nichts, er wisse ja, was man bei
Schauspielerinnen von Ohnmachten zu halten habe. Kurzum,
er betrug sich mit der lügnerischen Überheblichkeit eines
Künstlers, der sich einbildet, die angeblich geschändete Muse
an den Vertretern des kommerziellen Zeitalters rächen zu
müssen.
Der Freiherr, Idealist und in einer Theaterwelt lebend wie
jener, hatte seinen Spaß daran, und niemandem war es gestat-
tet, bei diesem heiteren Spiel ein Wort auf die Wagschale zu
legen. Dies mußte vielmehr dem Ernst des Lebens vorbehal-
ten bleiben.
Die vierte Sorge endlich war der Empfang des Königs aus
dem Morgenland, der mit einem Gefolge von Kammerherren
und Journalisten der Weltpresse angemeldet war. Die Fliesen
des Bahnhofs Zandershöhe wurden grün überpinselt, die
Dachränder des Schlosses mit Schnüren von Glühbirnen ein-
gefaßt. Am Abend benutzte der Freiherr zum ersten Mal in
seinem Leben den fahrplanmäßigen Zug von der Stadt nach
Zandershöhe, um sich von der Wirkung der Illumination zu
überzeugen. Der Geplagteste aber war Herr von Scheeven,
der überall herumreisen mußte.
In der Stadt erzählte man sich Wunderdinge von den Vor-
bereitungen auf Zandershöhe. Man benutzte die Gelegenheit,
um sich wieder einmal in die Intimität der Schloßbewohner
einzuschleichen. Man berichtete, daß der Freiherr zu Frau
Ella nicht Du sagen dürfe, sondern sie mit »Hochwürden«
und »Euer Gnaden« anreden müsse; und kein anderer Fall
zeigt wohl besser den Reichtum der im Volke schlummernden
Phantasie, denn Frau Ella hätte gewiß jedem, der so zu spre-
chen sich unterfangen hätte, sein »Euer Gnaden« dreimal um
die Ohren geschlagen. Man berichtete ferner, daß kein Haus-
mädchen auf Zandershöhe Seidensträmpfe und Bubikopf
haben dürfe, und daß die Dienstboten vom Schloß auf alle
Kollegen herabsähen, die nur in gewöhnlichen Bürgerhäu-
sern Teppiche klopften und Staub fegten. Jedermann
wünschte, in der Haut eines Lakaien von Zandershöhe zu
stecken — mehr, als in der Haut des Freiherrn selbst zu
stecken.
Der Chef der Bürobedienung ließ die Laufjungen zu Appel-
len mit Mützen, Schuhen und blanken Rockknöpfen antre-
ten, der Branddirektor übte Parademärsche mit der Feuer-
wehr. Es war eine Zeit gewesen, da hatte die Bürobedienung
der billigeren Entlohnung wegen Laufmädchen engagieren
müssen. Aber der Chef hatte sich zu sehr gegrämt, daß er mit
ihnen keine Uniform-Appelle abhalten konnte, und die un-
sittliche Annäherung eines Bürovorstehers an einige dieser
Mädchen zur Wiederherstellung des vorigen Zustandes be-
nutzt. Er war ein altgedienter Feldwebel und hatte auch in
Zivil seine Ideale so gut wie sein martialisches Aussehen.
Der Branddirektor dagegen, ein ehemaliger Pionierhaupt-
mann, existierte nur in Uniform. Mit ihr war er ein gewalti-
ger Kommandeur, ein muskulöser Draufgänger, eine gebie-
tende Respektsperson. Ohne sie war seine Stimme dünn und
gebrechlich, sein Rückgrat ausgebrochen, sein Brustkasten
geborsten. Kein Schneider konnte ihm je einen gutsitzenden
Zivilanzug machen, er hing darin, als gehöre er nicht dazu.
Aber selbst in einer völlig unwattierten Uniform hatte er eine
gewölbte Brust und hohe Schulterblätter, war er ein Guß und
ein Schliff.
Er glaubte beobachtet zu haben, daß die Risch-Zanderschen
Feuerwehrleute nicht stramm genug grüßten. Er ließ sie da-
her einzeln aus dem Glied heraustreten und mit der Hand an
der Mütze an ihm vorbeigehen. Auch Johann Bermel mußte
an ihm vorbei, obwohl er nur Krümperdienste verrichtete.
»Bauch einziehen!« schrie der Branddirektor. Bermel blieb
stehen und sagte: »Herr Direkter, ich mit meinen alten Kno-
chen...?« Der Branddirektor befahl einem Oberfeuerweht-
mann, den Bermel »mal wach zu machen«; der, im Voll-
gefühl seiner Charge, ließ sich das nicht zweimal sagen. Ber-
mel jedoch rührte sich nicht vom Fleck. Er dachte, jeder
Mensch mit gesundem Verstand werde ihm beipflichten, daß
so etwas für einen Feuerwehrmann nicht vonnöten sei. Er
irrte sich, denn als nach seiner fristlosen Entlassung Be-
triebsrat Fries sich für ihn verwandte, antwortete die Firma
mit folgendem Schreiben:
»Disziplin und Ordnung einer Berufsfeuerwehr erfordern
eine Ausbildung der Angehörigen im Fußdienst. Hierzu ge-
hört auch die Beherrschung der Grußformen (Grüßen und
Melden). Daß solche Übungen mit den heutigen Anschau-
ungen nicht mehr vereinbar seien, ist ein trauriges Schlag-
wort bedauernswerter Menschen. Es schickt sich am wenig-
sten im Munde eines Mannes, der nie Soldat gewesen und
deshalb nicht befähigt ist, über den Wert der Disziplin zu
urteilen.«
Mit derselben Begründung wurde Bermels Klage vom Ar-
beitsgericht abgewiesen. Seine Akte war geschlossen. Am
Morgen jenes Tages, an welchem das Denkmal des alten
Risch enthüllt wurde, erhängte er sich am Fensterkreuz.
Nach dem Willen des Freiherrn wurde das Denkmal im
Beisein eines kleinen Kreises von Direktoren, Oberbeamten
und Arbeiterdeputierten enthüllt. Es waren jene Arbeiter,
die mit dem alten Risch einmal in nähere Berührung gekom-
men waren: auch Jakob Kalinna war also dabei. Eine halbe
Stunde vor der festgesetzten Zeit wurde Betriebsrat Fries be-
nachrichtigt und gebeten, teilzunehmen. Er beschwerte sich
bei Hiebenstein: das hätte man ihm doch früher sagen sollen,
wo solle er denn jetzt schnell einen dunklen Anzug herneh-
men? Der Finanzrat erwiderte: »Sie haben ganz recht, Herr
Fries. Ich würde mir das an Ihrer Stelle auch nicht gefallen las-
sen. Machen Sie doch mal die Stelle ausfindig, die das verbum-
melt hat. Sie soll sich bei Ihnen entschuldigen, Herr Fries.«
Hochbefriedigt verließ ihn dieser. Der Finanzrat tauschte
mit Dr. van der Gathen einen spitzbübischen Blick. Sie ver-
zogen den Mund, wie um ein Lächeln zu verbeißen. Dann
waren sie plötzlich wieder von einem feierlichen Ernst.
Vierzehn Tage lang versuchte Fries, der schuldigen Stelle
habhaft zu werden, dann gab er es auf. Wären alle Kapitali-
sten so rechtliche Menschen wie der Finanzrat, dachte er ——
und brach den Gedankengang ab. Es fiel ihm ein, daß er
dann vielleicht nicht einmal seinen Betriebsratsposten
hätte...
Der König aus dem Morgenland, der mit seiner rundlichen
Figur, dem braunen, auf Taille gearbeiteten Sakko und dem
roten Fez wie der beliebte Komiker eines Provinzkabaretts
aussah, wurde in das Thomaswerk geführt. »Qu’est-ce-
qu’il-y-a?« fragte er, als er die Halle betrat, wo der Boden zu
hüpfen und die Wände zu glühen schienen. Neufeind ließ
ihm verdolmetschen: »Hier wird siliziumarmes Roheisen
durch Kalk und gebrannten Dolomit in kohlenstoffarmes,
schmiedbares, aber nicht härtbares Flußeisen umgewandelt,
die verschiedene chemische Zusammensetzung der Roheisen-
arten resultiert natürlich aus der verschiedenen Beschaffenheit
der Erze, aus denen sie gewonnen werden...« Der König
stand vor dem Ofen, der langbauchig war wie eine Birne und
voll zäher unbeweglicher Glut kippte und kreiste. Jedesmal,
wenn dieser Konverter sich neigte, um einen Bach rieselnden
Feuers in die Pfanne zu ergießen, glaubte er, das sei eine Hul-
digung vor ihm, und erwiderte mit einer kleinen, herablas-
senden Verbeugung seinerseits. Neufeind erklärte und der
Freiherr übersetzte es ins Französische, aber sie mußten
schreien, um das Sausen und Klirren zu übertönen, und der
König verstand dennoch nichts. Er hörte das Fauchen des
Windes im Gebläse und sah ab und zu einen Regen metalli-
scher Funken und ein spitzes Flämmchen, das war alles. Hin-
ter ihm stand sein Leibarzt mit einem Kasten voll Taschen-
tüchern und wischte fortwährend den Schweiß vom bronze-
glänzenden Gesicht des Königs. Merkwürdig, wie dieser
Sohn der Sonne hier schwitzte. Merkwürdig, wie kühl dage-
gen die Europäer blieben. Er vertrug offenbar nur die natür-
liche Wärme, während diese fast nur die künstlich erzeugte
kannten.
Während der König sich mutig dem kreischenden und un-
verständlichen Getümmel aussetzte, machte sich der kleine
Reporter eines Lokalblatts an einen baumlangen englischen
Journalisten heran. »Was sagt denn Downing-Street zu die-
sem Besuch?« fragte er tölpisch und kam sich vor, als habe
er dem britischen Weltreich einen Stoß gegeben. »Wie mei-
nen Sie das?« sagte der Engländer aus Höflichkeit und ohne
Neugierde. — »O, ich meine nur.« Das sollte pfiffig klingen.
Der Engländer zog aus Gewohnheit den rechten Mundwin-
kel tief, als hinge seine Pfeife darin, und entgegnete kalt:
»Es freut mich, daß es Ihnen erlaubt ist, auch einmal etwas
zu meinen...«
Frauen war es verboten, die Werkstätten zu betreten,
außer wenn sie dort arbeiteten. Das Verbot stammte noch
vom alten Risch, der im Grunde ein Weiberfeind war, und
der Freiherr beließ es dabei. Er meinte, daß Frauen, die sich
nicht in Arbeitskleidung befänden, sozial aufreizender seien
als Männer. Nicht einmal Frau Alice hatte je eine Werkstatt
gesehen.
Darum besichtigten die Damen unterdessen unter Führung
von Wackerleins Schwägerin die Beamtensiedlung, in welcher
Otto Wittkamp wohnte, und schnüffelten den Leuten, die
bisher geglaubt haben mochten, daß sie eine eigene Wohnung
hätten, in den Zimmern herum. So wenigstens sah Paula die
Sache an; aber sie hatten den richtigen Instinkt für diejenigen,
die darüber vor Glückseligkeit fast zerflossen, und verschon-
ten jene, welche wie Frau Wittkamp dachten. Einer Englän-
derin passierte dabei das Mißgeschick, Wackerleins Schwä-
gerin für eine Art Schloßkastellanin zu halten und ihr fünf-
zig Pfennig Trinkgeld anzubieten.
Um zwölf Uhr erschien der Oberbürgermeister auf Zan-
dershöhe und überreichte Frau Ella den Ehrenbürgerbrief der
Stadt.
Die Straßen waren bunt von Fahnen, schwarzweißtoten,
das waren die Farben des Kaisers, grünweißen, das waren
die Farben der Provinz, und weißblauen, das waren die Far-
ben der Stadt. Nur die Farben des Staates fehlten, es fehlten
die Farben der Nation. Seit jenem Schwächeanfall, der auch
Revolution genannt wurde, hatte die Heimatliebe einen un-
erhörten Aufschwung genommen. Alle staatstreuen Bürger
kannten jetzt die Stadtfarben, die früher nur Kommunalbe-
amte und Lehrer gekannt hatten, und sie hingen Fahnen in
diesen Farben heraus, um ihre politische Neutralität zu be-
weisen. Auf den Zinnen des Hauptverwaltungsgebäudes von
Risch-Zander aber wehte die schwarzweißrote Handelsflagge
mit der schwarztotgoldenen Gösch. Man weiß, daß der Frei-
herr ein Mann des Ausgleichs war.
Die Junisonne schien prall über der Stadt, die neuen Mo-
torsprengwagen des Stahlwerks kühlten mit breitem Strahl
die Straßen. Aller Dunst war in munter springende Farb-
tupfen aufgelöst, es war, als fiele der blühende Atem der
westlichen Wälder über die Stadt her. Selbst die fahle Dürre
über den Kokereien schillerte meergrün, und alles war wie
ein aufgeregter, schäumender Strom.
Der große Saal der Stadthalle war mit jungen Birken ge-
schmückt, und als Dr. van der Gathen das Podium betrat,
mußte er das leise säuselnde, aromatisch riechende Laub zu-
rückbiegen; das Licht übergoß ihn, der Statistiker prangte
darin wie ein Frühlingsgott. Der Freiherr hatte es unschick-
lich gefunden, an diesem Tage, der seines Schwiegervaters
Ehrentag war, selbst zu sprechen. Er begrüßte nur die Gäste,
den morgenländischen König, den Reichspräsidenten, den
Reichskanzler, die Minister, die Großindustriellen und die
nachgeordneten Größen. Dr. van der Gathen sprach sanft
und lispelnd: dieses Fest der Arbeit sei den ehemaligen Fe-
sten der Zünfte vergleichbar; kühnes Planen, ernstes Wollen,
wägendes Prüfen und emsiges Schaffen habe das Werk voll-
bracht. »Es entspräche nicht den Prinzipien des Schöpfers,
die Jahrhundertfeier zum Anlaß selbstzufriedener Rückschau
zu nehmen; ebenso wenig entspräche es ihnen, an der Ge-
genwart zu mäkeln. Wenn Dichten heißt: Gerichtstag halten
über sich selbst, so heißt Wirtschaftführen: Begnadigung
üben an sich selbst. Die deutsche Wirtschaftspolitik war in
den letzten Jahren auf die Befestigung der Zukunft gerich-
tet. Eine große Zahl von Unternehmungen mit altem Ruf
und treuer Belegschaft ist im Kampf um die Rentabilität auf
der Strecke geblieben und ein Heer von vier Millionen Ar-
beitslosen war vorübergehend das Schreckgespenst jedes den-
kenden Menschen. Aber heute darf man sagen, daß die
Wirtschaft ihrer Aufgabe, die Verheerungen des Krieges und
der Inflation zu überwinden, einen bedeutsamen Schritt nä-
her gekommen ist. Die deutsche Ausfuhr hat in den letzten
fünf Jahren einen Aufschwung genommen, wie in keinem
anderen Lande der Welt, und liegt jetzt weit über dem Stand
des größeren und reicheren kaiserlichen Deutschlands. Pro
Kopf der Bevölkerung betrug sie 135 Mark vor dem Kriege,
208 heute. Achtzehn Prozent des Ausfuhrwertes gehen heute
auf die Reparationen, die wir aus Exportüberschüssen zahlen
müssen; darum ist es notwendig, daß die Ausfuhr der In-
dustrieprodukte nicht durch landwirtschaftliche Zölle ge-
stört wird, welche die betroffenen Länder zu Repressalien
veranlassen. Die Preise der eingeführten Rohstoffe, das ist
ein zweiter günstiger Faktor, sind um fünfundzwanzig Pro-
zent gesunken, so daß der Überschuß des Exports über den
Import beträchtlich ist.
Doch ist all dies noch wenig gegen den dritten Faktor,
der unsere Hoffnung belebt. Es ist uns gelungen, diejenigen
auf unsere Seite zu bringen, deren Schicksal mit dem Ge-
deihen der Wirtschaft unzertrennlich verbunden ist. Immer,
wenn es galt, die Wettbewerbskraft des Stahlwerks zu stei-
gern, hat die Familie Risch-Zander die Dividende geopfert,
damit die Erträgnisspeicherung den Rischianern zugute kä-
me —: jetzt endlich haben auch diese sich wieder auf ihre alte
Tradition besonnen, und nichts gleicht der Genugtuung, die
wir gerade heute darüber empfinden dürfen. Noch kürzlich
wurde unser Lokomotivbau durch einen fünfzehnprozentigen
freiwilligen Lohnverzicht der Belegschaft gerettet. Konnten
wir auch nicht alle Rischianer dort weiterbeschäftigen, weil
viele Kunden auf die bereits erfolgte Stillegungsanzeige hin
ihre Aufträge annulliert hatten, so ändert das doch nichts
daran, daß der Gemeinsinn endlich wieder Tat geworden ist.
Wenn wir so fortfahren und zeigen, daß wir Kapitalwert und
Kapitalbildung achten, dann werden wir erwarten dürfen,
daß auch die übrigen Kulturnationen einsehen, wieviel mehr
ihnen ein geordnetes und aufbauendes Deutschland bedeutet
als ein ausgepreßtes Tributland, dessen Begriffe und Hand-
lungen sich je länger je mehr von den Ordnungselementen
der bisherigen Kultur entfernen müssen. Denn auch bei
einem derartigen Vertragswerk muß das letzte Ziel nicht die
materielle Forderung, sondern die Welt- und Menschheits-
entwicklung sein.«
In den Applaus hinein quoll ein bleiches, überarbeitetes
Gesicht, es war das Gesicht eines Prälaten, und es war wie
eine Wolke in all dem Licht. Es war das Gesicht des vor-
maligen Wirtschaftsministers und jetzigen Reichskanzlers,
dem es oblag, die Ordnungselemente der bisherigen Kultur,
von denen Dr. van der Gathen hochgemut fabulieren durfte,
in den Zwinger der Vernunft zu treiben. Er war von Haus
aus eine polemische Natur, aber er machte die Polemik um
seines Vergnügens willen und hielt nie bis zum Ende durch.
Wenn er seine Pfeile abgeschossen hatte, stellte er den Köcher
in die Ecke und schloß jeden gewünschten Frieden.
Die Industriellen hatten sich angewöhnt, seinen Worten
mit dem Einwand zu begegnen, es seien »ad hoc konstru-
ierte Fälle«. Erwiderte er dann, Deutschland habe in der Ver-
gangenheit gerade darum soviel leiden müssen, weil es zu
wenig gedanklich konstruiert und infolgedessen auch immer
falsch kombiniert habe — so beklagten sie sich als Männer des
Westens über die Berliner Intoleranz.
Diesmal hatte er ein fertiges Konzept vor sich und wich
keinen Fingerbreit davon ab. Er fügte sich in die Birken-
landschaft ein, die ihn umgab. »Die Kräfte der Ordnung«,
sagte er, »werden immer das letzte Wort über die Kräfte der
Unordnung haben. Das deutsche Volk kann sein Schicksal
nicht meistern, wenn die in ihm ruhenden Reichtümer an
schöpferischen und konstruktiven Ideen von einem lähmen-
den Pessimismus, einer hoffnungslosen Resignation zerstört
werden. Wir sehen immer noch viele Dinge als Krisener-
scheinungen an, die in Wahrheit schon dauernde und durch-
aus normale Erscheinungen einer verwandelten Wirtschafts-
struktur sind. Wir müssen endlich erkennen, daß vieles, wor-
an wir jetzt herumkurieren, gar keine Krankheit, sondern
eine organische Veränderung ist. Das deutsche Volk hat sein
Teil dazu beigetragen, die Welt reif für die Demokratie zu
machen. Es ist heute ein wahrhaft demokratisches Volk, und
sein Staat ist nicht mehr da, um einen kleinen Personenkreis
mit unbeschränkter Machtfülle auszustatten, sondern um von
diesem Kreis die Gesamtinteressen wahrnehmen zu lassen...
Der Staat kann nicht Steuern eintreiben, wenn sie nicht zuvor
in der Wirtschaft verdient werden, und die Wirtschaft kann
nicht ohne ein Staatswesen existieren, das die Zügel nicht
schleifen läßt. Wenn wir das immer berücksichtigen, so wird
sich der politische und wirtschaftliche Kampf nach den fairen
Regeln des Sports ausfechten lassen.« Krogoll, der die
Glückwünsche der Union zu überbringen hatte, begann dar-
auf mit den Worten: er wolle an diesem Tage nicht mit dem
Kanzler in die Arena steigen... Er wartete, bis die Heiterkeit
in die hintersten Saalreihen vorgedrungen war, dann fuhr er
fort: »Es erscheint mir gut, und es wird der Verbesserung der
öffentlichen Sitten nicht im Wege stehen, wenn wir den Män-
nern, die unter Hintansetzung des persönlichen Interesses die
Geschäfte unseres Vaterlandes führen, bei einer Gelegenheit
wie der heutigen öffentlich danken...«
»Und unser Vaterland ist das Revier, nicht wahr?« sagte
Mehren zu Näßler, der entspannt und gelöst neben ihm saß.
Um vier Uhr nachmittags begann das Turnier mit dem
feierlichen Einzug in den Kampfplatz, der durch vier weih-
rauchdampfende Schalen auf antiken Säulen abgesteckt war.
Es war das Prunkstück des Regisseurs. Mädchen mit Palm-
wedeln eröffneten die Prozession, hinter ihnen schritten an-
dere, die mit Rosenketten von einem schelmischen Amor ge-
fesselt waren. Dann folgten die berittenen Herolde; ihre
Pferde entstammten den edelsten Marställen und waren durch
gleißenden Behang in Rosse verwandelt. Nun kamen die
Musikanten mit lockendem Flötenspiel: »Ihren Schäfer zu
erwarten, türülütürallerallera, schlich sich Phyllis in den Gar-
ten, türülütürallerallera...«; dann ein Wagen, der die Schmie-
de Vulkans darstellte (sie führte die Risch-Zandersche Fa-
brikmarke); dann die Galawagen mit den Ehrendamen, an-
zuschauen wie davonrollende Himmelbetten; dann die Rit-
ter; darin die Pagen und Knappen. Während dieses Aufzugs,
der von funkelnden Kostümen, Baretts und Rüstungen blink-
te, machten fünfzig Fahnenträger einen Dauerlauf über den
Kampfplatz, um sich alsdann fahnenschwenkend im Hinter-
grund zu postieren. Der Regisseur nannte diesen Fahnen-
wald die »weltgeschichtliche Perspektive«. Fräulein Erika
Neufeind, weiß und blond geschminkt wie Lohengrins Elsa,
trat in die Mitte und sprach den Prolog. Der Regisseur hatte
ein Melodram daraus gemacht, mit tänzerischen Ausdeutun-
gen: auf der einen Seite ein Flirt zwischen Faunen, Satyrn und
Nymphen, auf der anderen ein Kriegsrat zwischen Mats, Vul-
kan und Minerva, jener die Lieblichkeit der Natur, dieser die
Hartherzigkeit der Technik bedeutend; zuletzt gerieten die
Naturmenschen in die Gefangenschaft der Techniker, aber
da eilte der bockfüßige Pan herbei und wies, auf der Hirten-
flöte Versöhnung blasend, jedem einen friedlichen und nütz-
lichen Platz in seinem Reiche an.
Weithin über die Höhen schrillte eine Fanfare, als die
Ritter abstiegen, die Damen aus den Karossen hoben und zu
ihren Sitzen geleiteten, wobei sie, damit die Bewegung nicht
abriß, die Kissen der Stühle vertauschten. Zehn gefiederte
Pagen schleppten die schwere, mit Löwenköpfen verzierte
Turnierordnung heran, dann galoppierte wie im Zirkus ein
Herold in die Manege und verkündete den Beginn der Waf-
fengänge. Die Ritter schwenkten ein, entboten den Damen
ihren Gruß, die Speerträger hinter ihnen; der Wappenkönig
Wackerlein hüpfte wie ein Betrunkener auf seinem Gaul, um
die Turnierfähigkeit zu prüfen, die Harnische blitzten, die
samtenen Schabracken der Pferde waren voll märchenhafter
Zartheit, die Mädchen mit den Girlanden trippelten an ihnen
vorüber, die Vögel zwitscherten, die Linden dufteten, der
Himmel war blau, mit tödlichem Ernst saßen die Stahlmag-
naten auf der Tribüne, ihre Haut war pelzig, sie machten
Stahl, aber sie waren nicht stählern, sondern romantisch —
hartherzig im Beruf, aber weich, sobald sie davon träumen
konnten, und leicht gerührt von einer Natur, die für sie erst
einen Sinn erhalten hatte, nachdem sie durch überschwäng-
liche Metaphern in Unnatur verwandelt worden war. In gött-
lichen Fernen kochte das Eisen in den Öfen, donnerten die
Schmiedehämmer, und der morgenländische König murmel-
te: »Très magnifique, très magnifique.«
Abends war Galatafel im Lichthof. Die Gäste waren aus
den Listen der Regierung, der Stadtverwaltung und der Union
ausgesucht und gehalten, um zwanzig Uhr fünfunddreißig
Minuten auf Zandershöhe einzutreffen. Alle Räume im Schloß
waren erleuchtet, die Vorhänge zugezogen, um das Tages-
licht zu bannen, das noch nicht verglüht war. Der Schmelz
amethystfarbener Astilben, cattleyenrosa gelappter Iris und
zartlila überhauchter Päonien erstarb in der massigen Packung
monumental geschweifter Porzellanvasen, die den hellen,
leichten Bau dieser Blüten auftrieben, wie eine Krinoline den
Leib einer zierlichen Frau. Es war ein guter Zusammenklang
zwischen Architektur und Gesellschaft. Die Frauen der Indu-
striellen, ruhig und sicher, ohne auffällige Merkmale, meistens
in schleppenden Kleidern aus raschelnder Seide, verschwanden
unter der Masse und der glitzernden Wucht von Silberbro-
kat, perlengesticktem Taffetfaille, madonnenblauem Velout-
Transparent, Crepe-Bilitis mit Chinchillabesatz und Rücken-
décolletés, die vornehmlich von den Frauen und Töchtern
der staatlichen und städtischen Beamten getragen wurden.
Die Frauen der Werksdirektoren bildeten eine Zwischenstufe
aus Tüllkleidern mit Blumen oder Goldspitzen. Sie hatten
einen verhüllenden, schreitenden Gang, der mit jedem Schritt
die Linien ihrer Körper veränderte.
Es wurde notiert, kritisiert, bewundert.
Zum ersten Mal war Siegfried Hillgruber auf dem Fest
eines Industriellen des Reviers. Er kam spät und blieb fast
unerkannt. Zum Freiherrn sagte er mit bösartig verschleier-
ten Augen: »Wir werden jetzt bald gute Nachbarschaft im
Flußtal halten, nicht wahr?«
Frau Juanita Hillgruber war angetan mit einem violett-
farbenen Empirekleid, das nicht geschneidert, sondern ge-
staltet war.
Es wurde notiert, kritisiert, bewundert.
Ein unsichtbares Orchester spielte die Romanze in F-Dur
von Beethoven. Frau Alice von Zander übersah keinen ihrer
Gäste, je nach Rang wechselte sie mit ihnen fünf, zehn oder
zwanzig Worte. Es war genau eingeteilt.
Die Glaskuppel des Lichthofs war durch eine rote, gold-
durchwirkte Tuchdecke mit gemalten Bordüren abgeschnit-
ten. Der Haushofmeister bewegte sich auf einer verdeckten
Galerie und regelte die Einsätze und Reservestellungen der
Dienerschaft mittels eines Kästchens, das er an einem langen
isolierten Draht auf die Brust geschnallt hatte, damit er an
seiner Freizügigkeit nicht behindert war. Dieses Kästchen
beherrschte nämlich vierzehn Klingelleitungen.
Auf der Tafel standen nur deutsche Weine. Der Freiherr
nahm darauf in seinem Trinkspruch Beziehung. »Verkün-
digen wir überall,« sagte er tönend, »daß der deutsche Wein
die Sonne des Herzens, der größte Wohltäter der Mensch-
heit, der Erzeuger einer fröhlichen Glücklichkeit und eines
bürgerlichen Friedens ist — gleichwie der Dichter sagt: Brü-
der, das ist deutscher Wein, darum ist er klar und stille,
darum hat er Kraft und Fülle!« Und das Orchester intonierte
das Rheinweinlied von Mendelssohn.
Mitdem rollte sich die Decke unter der Glaskuppel auf,
diese leuchtete im blauen Licht der Scheinwerfer, und eine
Anzahl kleiner Ballons mit Körbchen voll Blumen und Früch-
ten schwebten auf die Tischgesellschaft herab, Rosen, Erd-
beeren und Nelken.
»Meine Damen und Herren!« sagte der Freiherr in das
Schweigen der Ergriffenheit hinein, »ich bitte Sie alle, einen
Augenblick zu lauschen. Unsere Werkssänger singen jetzt
dem König ein Lied.«
Geschmeidig öffneten sich die Türen zur Terrasse. Der
Männergesangverein »Polyhymnia« stand im Dämmerschein
des Parks und begann die Serenade mit der Nationalhymne
der Rischianer. »Risch-Zander-Stahl und deutscher Sang,
die beiden haben guten Klang.« Betroffen unterbrachen die
Amseln ihr Abendlied. Das entweichende Licht zeichnete ge-
spenstische Schattenrisse auf den Rasen, das Dunkel kroch aus
der Erde herauf, es schien, als sei der Tag hochgezogen an das
milchige Rund des Himmels. Der Wind trug die Töne fort,
von allen Seiten drängte der Wald heran. Im Anfang war der
Wald, und der Wald wurde Kohle, und die Kohle schmolz
Erz zu Eisen und Stahl, und der Wohnsitz der Herren von
Eisen und Stahl war wieder tief im Wald, der am Anfang war.
»Wenn zu meinem Schätzel kommst«, sang nun der Män-
nergesangverein »Polyhymnia« mit einem Schmelz, der der
Welt zu entsagen schien.
Der König aus dem Morgenland murmelte: »Superb! Très
magnifique.« Er ließ sich den Dirigenten vorstellen und er-
wog bei sich, ob er auch im Orient Männergesangvereine ins
Leben rufen könne. Der Freiherr füllte einen Becher aus
nichtrostendem Stahl mit Wein, bot ihn dem Dirigenten dar
und bat ihn, diesen Becher zum Andenken an diesen Tag
zu behalten. »Vor zwanzig Jahren«, erklärte der Dirigent,
»habe ich mit einem Gesangverein den Staat Wisconsin in
U. S. A. bereist. Wir gerieten mit den Amerikanern in Streit,
welches der bessere Stahl sei, der deutsche oder der ameri-
kanische. Wir standen am Bahnhof. Da fiel mein Blick auf
die Eisenbahnschienen, wortlos zeigte ich mit dem Finger
darauf. In erhabenen Buchstaben war in die Rillen der Name
Risch-Zander gegossen.« —
Der Freiherr forderte die Gäste auf, ihm in den Park zu
folgen. Sie gingen ein Stück den Hügel hinab; über eine
Wiese hinweg erblickten sie das leuchtende Schloß, von den
Perlenschnüren der Glühbirnen eingefaßt — wie an den Him-
mel geheftet sah es aus. Musik kam aus der Stadt herauf,
näher und näher — der Fackelzug aller Vereine der Rischianer,
die weißen Trikots der Turner voran, stramm und strahlend.
In vier langen Reihen nahmen sie Aufstellung auf der Wiese, die
Scheinwerfer suchten und fanden sie; es war, als flammten ihre
Körper von innen her auf, indem sie sich rhythmisch be-
wegten, sich ineinander verfingen und sich wieder freigaben.
Am folgenden Tag wurden aus jedem Betrieb und Büro
drei Rischianer ausgewählt, die mit Frauen und Kindern un-
ter den Linden von Zandershöhe mit Kaffee und Kuchen
bewirtet wurden. Auch Otto Wittkamp und Paula waren dar-
unter, und ihr widerfuhr die hohe Ehre, daß der Freiherr ihr
seinen Arm bot, um ihr den Stuhl neben dem seinen anzu-
weisen. Frau Alice von Zander führte den Betriebsratsvor-
sitzenden Fries zu Tisch, und die Kinder der freiherrlichen
Familie spielten mit den Kindern der Rischianer.
Der Erbe Arnulf, der von Jahr zu Jahr dem alten Risch
ähnlicher wurde, arrangierte am Abend einen Tanz ums
Sonnwendfeuer und ein Feuerwerk mit pyrotechnischen Sen-
sationen eigener Erfindung, während sich seine Zwillings-
schwester Irmintraut in der freiherrlichen Orangerie, wo die
tropisch duftende Erde mit den moosigen Farnbüscheln licht
beschuppter Selaginellen ausgeschlagen war, mit dem Arbeiter-
dichter Helmut Fries über das Zwielicht des industriellen
Seelenlebens unterhielt.
Jeder Rischianer erhielt zur Jahrhundertfeier ein Geschenk
von zehn Mark, der Arbeiterdichter jedoch einen jährlichen
Ehrensold von fünfzehnhundert Mark, damit er sich ganz
der hehren Poesie widmen konnte. Er wurde in der Folgezeit
ziemlich dick und bekam einen aufgeschwemmten Kopf, der
wie verbrüht aussah. — — —
Langsam verklang die Musik, und an ihre Stelle trat wieder
der Gesang der Arbeitslosen auf den Höfen der Mietskaser-
nen. »Hab’ keine Heimat, keine Mutter mehr...« Adam
Grieghöfer saß auf den Bänken der Anlagen, wenn er mor-
gens gestempelt hatte, und köpfte die Gräser mit den Füßen.
Er sprach nicht mit denen, die neben ihm saßen, er hörte
ihnen zu und hörte immerfort Heinrich Dopslaff sprechen.
Er besah sie sich von der Seite und dachte: nichts wird sich
ändern, wenn die Führer nicht, statt von Masse zu reden,
an den einzelnen Mann herangehen... Die Arbeiter müßten
eine Ida aufmachen, wie die Industriellen...
Alma hatte geboten, es war wieder ein Mädchen. Felicitas
hieß es und wurde »Fee« gerufen. Mutter Griguszies hatte
irgendwo gehört, daß Felicitas soviel wie Glück bedeute.
»Vielleicht bringt sie euch Glück«, hatte sie gesagt. Abends
lag sie in ihrer Kammer, das Talglicht rauchte und zog
schwarze Striche an der Decke, und ihre Gebete wanderten
ruhelos durch die schmale Stube. Ihre Hände waren auf der
Bettdecke gefaltet, sie waren knotig und rissig, sie waren
blau und leer.
Achtzig Jahre wollte Mutter Griguszies alt werden und
von der Stadt einen Blumenstrauß bekommen und ein Glück-
wunschschreiben, das ihr zwar nicht so nützlich, aber ebenso
wertvoll sein würde wie ein Fünfzigmarkschein. Auch noch
hundert Jahre wollte sie alt werden, um aus einer Tasse der
staatlichen Porzellanmanufaktur Kaffee trinken zu können.
Frau Ella lebte, der alte Schellhase lebte, Christian Fel-
genhauer lebte, und Jakob Kalinna lebte. Sie lebten dahin,
fern vom Tage und Schatten ihrer selbst, als die unsterb-
lichen Elemente des Kohlenreviers. Niemand hätte ihrer To-
desanzeige glauben, niemand ihrem Begräbnis trauen kön-
nen. Man hätte sagen müssen, daß sie sich in einem Zauber-
schloß verborgen hielten und statt ihrer eine Puppe im Sarg
gelegen habe.
Adam Grieghöfer verrichtete Notstandsarbeiten auf den
städtischen Friedhöfen, die zu Volkserholungsstätten ausge-
baut wurden. Nach drei Monaten würde er wieder in die
Arbeitslosenfürsorge aufgenommen werden, nach abermals
sechs wieder ausgesteuert sein, abermals Notstandsarbeiten
verrichten und abermals stempeln gehen. Er hatte, wie die
meisten, seinen besten Anzug bei der Arbeit an, weil alles
andere schon aufgetragen war. Er war ein fleißiger Arbeiter. Er
ließ die Dopslaffs ihr Schwätzchen halten und arbeitete weiter.
Die Erwerbslosen bevölkerten noch immer die Straßen-
ecken und die Zuhörerräume der Gerichtssäle oder auch die
Anklagebank und saßen zusammen mit den Invaliden auf den
Bänken der Anlagen und warteten auf die Zeit, wo infolge
der schwachen Kriegsjahrgänge Arbeitermangel eintreten
sollte. Derweilen vertrieben sie sich die gegenwärtige Zeit
mit »Schabbeln«. So nannten sie ein Spiel, wo Geldstücke
in die Luft geworfen wurden, und wer Kopf traf, den gan-
zen Einsatz gewann. Es war polizeilich verboten.
Was bedeuteten sie?
Veteranen der Arbeit?
Opfer des Kapitals?
Erwachendes Deutschland?
Soldaten der Roten Armee?
Du lieber Gott. Du lieber Gott. — — —